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    TABAQUERÍA

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    Este poema reflexiona sobre la incertidumbre de la identidad y el destino del ser humano. El poeta se siente dividido entre sus grandes sueños y aspiraciones, y la realidad de que probablemente nunca los logre. Reconoce que, aunque muchos sueñan con ser grandes, solo unos pocos lo logran realmente. Al final, acepta que la vida continúa a su alrededor a pesar de sus dudas existenciales.

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    Este poema reflexiona sobre la incertidumbre de la identidad y el destino del ser humano. El poeta se siente dividido entre sus grandes sueños y aspiraciones, y la realidad de que probablemente nunca los logre. Reconoce que, aunque muchos sueñan con ser grandes, solo unos pocos lo logran realmente. Al final, acepta que la vida continúa a su alrededor a pesar de sus dudas existenciales.

    Descripción original:

    Poema de Fernando pesoa

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    Este poema reflexiona sobre la incertidumbre de la identidad y el destino del ser humano. El poeta se siente dividido entre sus grandes sueños y aspiraciones, y la realidad de que probablemente nunca los logre. Reconoce que, aunque muchos sueñan con ser grandes, solo unos pocos lo logran realmente. Al final, acepta que la vida continúa a su alrededor a pesar de sus dudas existenciales.

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    de 7

    TABAQUERA - Fernando Pessoa

    No soy nada.
    Nunca ser nada.
    No puedo querer ser nada.
    Aparte eso, tengo en m todos los sueos del mundo.

    Ventanas de mi cuarto,
    de mi cuarto de uno de los millones del mundo que nadie sabe quin es (y si
    supiesen quin es, qu sabran?),
    dais al misterio de una calle cruzada constantemente por gente,
    a una calle inaccesible a todos los pensamientos,
    real, imposiblemente real, cierta, desconocidamente cierta,
    con el misterio de las cosas por debajo de las piedras y de los seres,
    con la muerte poniendo humedad en las paredes y cabellos blancos en los
    hombres.
    Con el Destino conduciendo la carroza de todo por el camino de nada.

    Estoy hoy vencido, como si supiese la verdad.


    Estoy hoy lcido, como si fuese a morirme,
    y no tuviese ms hermandad con las cosas
    que una despedida, volvindose esta casa y este lado de la calle
    la hilera de vagones de un tren, y una partida pitada
    desde dentro de mi cabeza, y una sacudida de mis nervios y un crujir de huesos
    en la ida.
    Estoy hoy perplejo como quien pens y encontr y olvid.
    Estoy hoy dividido entre la lealtad que le debo
    a la Tabaquera del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
    y a la sensacin de que todo es sueo, como cosa real por dentro.

    Fall en todo.
    Como no me hice propsito alguno, tal vez todo fuese nada.
    Del aprendizaje que me dieron,
    me descolgu por la ventana de detrs de la casa.
    Fui hasta el campo con grandes propsitos.
    Pero all encontr slo yerbas y rboles,
    y cuando haba gente era igual que la otra.
    Salgo de la ventana, me siento en una silla. En qu he de pensar?

    Qu s yo de lo que ser, yo que no s lo que soy?


    Ser lo que pienso? Pero pienso ser tantas cosas!
    Y hay tantos que piensan que son lo mismo que no puede haber tantos!
    Genio? En este momento
    cien mil cerebros se conciben en sueos genios como yo,
    y la historia no destacar quin sabe?, ni uno solo,
    ni quedar sino estircol de tantas conquistas futuras.
    No, no creo en m.
    En todos los manicomios hay locos chalados con tantas certezas!
    Yo, que no tengo ninguna certeza, soy ms cierto o menos cierto?
    No, ni en m...
    En cuntas buhardillas y no buhardillas del mundo
    no estarn a esta hora genios-para-s-mismos soando?
    Cuntas aspiraciones altas y nobles y lcidas-
    s, verdaderamente altas y nobles y lcidas-,
    y quien sabe si realizables,
    nunca vern la luz del sol real ni encontrarn odos de gente?

    El mundo es para quien nace para conquistarlo


    y no para quien suea que puede conquistarlo, aunque tenga razn.
    He soado ms que lo que Napolen hizo.
    He apretado al pecho hipottico ms humanidades que Cristo,
    he hecho filosofas en secreto que ningn Kant escribi.
    Pero soy, y tal vez ser siempre, el de la buhardilla,
    aunque no viva en ella;
    ser siempre el que no naci para eso;
    ser siempre slo el que tena cualidades;
    ser siempre el que esper que le abriesen la puerta junto a una pared sin puerta,
    y cant la cancin del Infinito en un gallinero,
    y oy la voz de Dios en un pozo tapado.
    Creer en m? No, ni en nada.
    Derrmeme la Naturaleza sobre la cabeza ardiente
    su sol, su lluvia, el viento que me encuentra el cabello,
    el resto que venga si viniere, o tuviere que venir, o que no venga.
    Esclavos cardacos de las estrellas,
    conquistamos todo el mundo antes de levantarnos de la cama;
    pero despertamos y l es opaco,
    nos levantamos y l es ajeno,
    salimos de casa y l es la tierra entera,
    ms el sistema solar y la Va Lctea y lo Indefinido.

    (Come chocolates, pequea;


    come chocolates!
    Mira que no hay ms metafsica en el mundo sino chocolates.
    Mira que las religiones todas no ensean ms que la confitera.
    Come, pequea sucia, come!
    Pudiera yo comer chocolates con la misma verdad con que los comes!
    Pero yo pienso y, al sacar el papel de plata, que es de hojas de estao
    lo tiro todo al suelo, como he tirado la vida).

    Pero al menos queda la amargura de lo que nunca ser


    la caligrafa rpida de estos versos,
    prtico quebrado ante lo Imposible.
    Pero al menos me consagro a m mismo un desprecio sin lgrimas,
    noble al menos en el gesto ancho con el que tiro
    la ropa sucia que soy, sin lista, al decurso de las cosas,
    y me quedo en casa sin camisa.

    (T, que consuelas, que no existes y por eso consuelas,


    o diosa griega, concebida como estatua que fuese viva,
    o patricia romana, imposiblemente noble y nefasta,
    o princesa de trovadores, gentilsima y coloreada,
    o marquesa del siglo dieciocho, escotada y lejana,
    o cocotte clebre del tiempo de nuestros padres,
    o no s qu moderno -no concibo bien el qu-,
    todo eso, sea lo que fuere, que seas, si puede inspirar, que inspire!
    Mi corazn es un cubo vaciado.
    Como los que invocan espritus invocan espritus me invoco
    a m mismo y no encuentro nada.
    Me asomo a la ventana y veo la calle con una nitidez absoluta.
    Veo las tiendas, veo las aceras, veo los coches que pasan,
    veo los entes vivos vestidos que se cruzan,
    veo los perros que tambin existen,
    y todo esto me pesa como una condena al destierro,
    y todo esto es extranjero, como todo.)
    Viv, estudi, am, y hasta cre,
    y hoy no hay mendigo que no envidie slo por no ser yo.
    Le miro a cada uno los andrajos y las llagas y la mentira,
    y pienso: tal vez nunca vivieses ni estudiases ni amases ni creyeses
    (porque es posible hacer la realidad de todo eso sin hacer nada de eso);
    tal vez hayas existido slo, como un lagarto al que le cortan el rabo
    y que es rabo aquende el lagarto meneadamente.

    Hice de m lo que no supe,


    y lo que poda hacer de m no lo hice.
    El domin que vest estaba equivocado.
    Me conocieron en seguida por quien no era y no lo desment, y me perd.
    Cuando quise quitarme la mscara,
    estaba pegada a la cara.
    Cuando me la quit y me vi al espejo,
    ya haba envejecido.
    Estaba borracho, ya no saba vestir el domin que no me haba quitado.
    Tir la mascara y dorm en el vestuario
    como un perro tolerado por la administracin
    por ser inofensivo
    y voy a escribir esta historia para probar que soy sublime.

    Esencia musical de mis versos intiles,


    quien me diera encontrarte como a una cosa que yo hiciese,
    y no quedase siempre enfrente de la Tabaquera de enfrente,
    pisoteando la conciencia de estar existiendo,
    como una alfombra en la que un borracho tropieza
    o un felpudo que los gitanos robaron y que no vala nada.
    Pero el Dueo de la Tabaquera se asom a la puerta y se qued a la puerta.
    Lo mir con la incomodidad de la cabeza mal vuelta
    y con el desconsuelo del alma mal-entendiendo.
    l morir y yo morir.
    l dejar el letrero, yo dejar versos.
    En determinado momento morir el letrero tambin, y los versos tambin.
    Despus de determinado momento morir la calle en donde estuvo el letrero,
    y la lengua en la que fueron escritos los versos.
    Morir despus el planeta girante en que todo esto pas.
    En otros satlites de otros sistemas cualquier cosa como gente
    continuar haciendo cosas como versos y viviendo por debajo de cosas como
    letreros,
    siempre una cosa enfrente de la otra, siempre una cosa tan intil como la otra,
    siempre lo imposible tan estpido como lo real,
    siempre el misterio del fondo tan cierto como el sueo de misterio de la superficie,
    siempre esto o siempre otra cosa o ni una cosa ni otra.

    Pero un hombre entr en la Tabaquera (a comprar tabaco?),


    y la realidad plausible cae de repente encima de m.
    Me incorporo enrgico, convencido, humano,
    voy a intentar escribir estos versos en los que digo lo contrario.

    Enciendo un pitillo al pensar en escribirlos


    saboreo en el pitillo la liberacin de todos los pensamientos.
    Sigo el humo como a una ruta propia,
    y gozo, en un momento sensitivo y competente,
    la liberacin de todas las especulaciones
    y la conciencia de que la metafsica es una consecuencia de estar malhumorado.

    Despus me echo hacia atrs en la silla


    y contino fumando.
    Mientras el Destino me lo conceda, continuar fumando.

    (Si yo me casara con la hija de mi lavandera


    tal vez fuese feliz.)
    Visto esto, me levanto de la silla. Voy a la ventana.

    El hombre sali de la Tabaquera (metiendo el cambio en el bolsillo de los


    pantalones?).
    Ah, lo conozco: es el Esteves sin metafsica.
    (El Dueo de la Tabaquera se asom a la puerta.)
    Como por un instinto divino el Esteves se volvi y me vio.
    Me hizo seas de adis, le grit: Adis, Esteves!, y el universo
    se me reconstruy sin ideal ni esperanza, y el dueo de la tabaquera sonri.
    Mara bonita Agustn Lara

    Acurdate de Acapulco
    de aquella noche
    mara bonita, mara del alma;
    acurdate que en la playa,
    con tus manitas las estrellitas
    las enjuagabas.
    Tu cuerpo, del mar juguete nave al garete
    venan las olas lo columpiaban
    y mientras yo te miraba
    lo digo con sentimiento
    mi pensamiento me traicionaba.
    Te dije muchas palabras de esas bonitas
    con que se arrullan los corazones
    pidiendo que me quisieras
    que convirtieras en realidades
    mis ilusiones.
    La luna que nos miraba
    ya haca ratito
    se hizo un poquito desentendida
    y cuando la vi escondida
    me arrodille para besarte
    y as entregarte toda mi vida.
    Amores habrs tenido muchos amores
    mara bonita, mara del alma;
    pero ninguno tan bueno ni tan honrado
    como el que hiciste que en mi brotara
    lo traigo lleno de flores
    como una ofrenda
    para dejarla bajo tus plantas,
    recbelo emocionada
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