Messi Es Un Perro

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Messi es un perro
La respuesta rápida es por mi hija, por mi esposa, porque tengo una familia
catalana. Pero si me preguntan en serio por qué sigo acá, en Barcelona, en estas
épocas horribles y aburridas, es porque estoy a cuarenta minutos en tren del
mejor fútbol de la historia.
Quiero decir: si mi esposa y mi hija decidieran irse a vivir a Argentina ahora
mismo, yo me divorciaría y me quedaría acá por lo menos hasta la final de la
Champions. Y es que nunca se vio algo parecido adentro de una cancha de fútbol,
en ninguna época, y es muy posible que no ocurra más.
Es verdad, estoy escribiendo en caliente. Redacto esto la misma semana en que
Messi hizo tres para Argentina, cinco para el Barça en Champions y dos para el
Barça en Liga. Diez goles en tres partidos de tres competiciones diferentes.
La prensa catalana no habla de otra cosa. Durante un rato, la crisis económica no
es el tema de inicio en los noticieros. Internet explota. Y en medio de todo esto a
mí me acaba de pasar por la cabeza una teoría extraña, muy difícil de explicar.
Justamente por eso intentaré escribirla, a ver si termino de darle vuelo.
Todo empezó esta mañana: estoy mirando sin parar goles de Messi en Youtube,
lo hago con culpa porque estoy en mitad del cierre de la revista número seis. No
debería estar haciendo esto.
De casualidad hago clic en una compilación de fragmentos que no había visto
antes. Pienso que es un video más de miles, pero enseguida veo que no. No son
goles de Messi, ni sus mejores jugadas, ni sus asistencias. Es un compilado
extraño: el video muestra cientos de imágenes —de dos a tres segundos cada una
— en las que Messi recibe faltas muy fuertes y no se cae.
No se tira ni se queja. No busca con astucia el tiro libre directo ni el penal. En

cada fotograma, él sigue con los ojos en la pelota mientras encuentra equilibrio.
Hace esfuerzos inhumanos para que aquello que le hicieron no sea falta, ni sea
tampoco amarilla para el defensor contrario.
Son muchísimos pedacitos de patadas feroces, de obstrucciones, de pisotones y
trampas, de zancadillas y agarrones traicioneros; nunca las había visto a todas
juntas. Él va con la pelota y recibe un guadañazo en la tibia, pero sigue. Le pegan
en los talones: trastabilla y sigue. Lo agarran de la camiseta: se revuelve, zafa, y
sigue.
Me quedé, de repente, atónito, porque algo me resultaba familiar en esas
imágenes. Puse cada fragmento en cámara lenta y entendí que los ojos de Messi
están siempre concentrados en la pelota, pero no en el fútbol ni en el contexto.
El fútbol actual tiene una reglamentación muy clara por la que, muchas veces,
caer al suelo es asegurar un penal, o conseguir que se amoneste al zaguero
contrario es propicio para futuros contragolpes. En estos fragmentos, Messi
parece no entender nada sobre el fútbol ni sobre la oportunidad.
Se lo ve como en trance, hipnotizado; solamente desea la pelota dentro del arco
contrario, no le importa el deporte ni el resultado ni la legislación. Hay que
mirarle bien los ojos para comprender esto: los pone estrábicos, como si le
costara leer un subtítulo; enfoca el balón y no lo pierde de vista ni aunque lo
apuñalen.
¿Dónde había visto yo esa mirada antes? ¿En quién? Me resultaba conocido ese
gesto de introspección desmedida. Dejé el video en pausa. Hice zoom en sus ojos.
Y entonces lo recordé: eran los ojos de Totín cuando perdía la razón por la
esponja.
Yo tenía un perro en la infancia que se llamaba Totín. Nada lo conmovía. No era

un perro inteligente. Entraban ladrones y él los miraba llevarse el televisor.
Sonaba el timbre y no parecía oírlo. Yo vomitaba y él no venía a lamer.
Sin embargo, cuando alguien (mi madre, mi hermana, yo mismo) agarraba una
esponja —una determinada esponja amarilla de lavar los platos— Totín
enloquecía. Quería esa esponja más que nada en el mundo, moría por llevarse
ese rectángulo amarillo a la cucha. Yo se la mostraba en mi mano derecha y él la
enfocaba. Yo la movía de un lado a otro y él nunca dejaba de mirarla. No podía
dejar de mirarla.
No importaba a qué velocidad moviera yo la esponja: el cogote de Totín se
trasladaba idéntico por el aire. Sus ojos se volvían japoneses, atentos,
intelectuales. Como los ojos de Messi, que dejan de ser los de un preadolescente
atolondrado y, por una fracción de segundo.
Descubrí esta tarde, mirando ese video, que Messi es un perro. O un hombre
perro. Esa es mi teoría, lamento que hayan llegado hasta acá con mejores
expectativas. Messi es el primer perro que juega al fútbol.
Tiene mucho sentido que no comprenda las reglas. Los perros no fingen
zancadillas cuando ven venir un Citroën, no se quejan con el árbitro cuando se
les escapa un gato por la medianera, no buscan que le saquen doble amarilla al
sodero. En los inicios del fútbol los humanos también eran así. Iban detrás de la
pelota y nada más: no existían las tarjetas de colores, ni la posición adelantada,
ni la suspensión después de cinco amarillas, ni los goles de visitante valían doble.
Antes se jugaba como juegan Messi y Totín. Después el fútbol se volvió muy raro.
Ahora mismo, en este tiempo, a todo el mundo parece interesarle más la
burocracia del deporte, sus leyes. Después de un partido importante, se habla
una semana entera de legislación.
No señor. Los perros no escuchan la radio, no leen periodismo deportivo, no
entienden si un partido es amistoso e intrascendente o una final de copa. Los
perros quieren llevarse siempre la esponja a la cucha, aunque estén muertos de
sueño o los estén matando las garrapatas.
Messi es un perro. Bate records de otras épocas porque solo hasta los años
cincuenta jugaron al fútbol los hombres perro. Después la FIFA nos invitó a
todos a hablar de leyes y de artículos, y nos olvidamos que lo importante era la
esponja.
Y entonces un día aparece un chico enfermo. Como en su día un mono enfermo
se mantuvo erguido y empezó la historia del hombre. Esta vez ha sido un chico
rosarino con capacidades diferentes. Inhabilitado para decir dos frases seguidas,
visiblemente antisocial, incapaz de casi todo lo relacionado con la picaresca
humana. Pero con un talento asombroso para mantener en su poder algo
redondo e inflado y llevarlo hasta un tejido de red al final de una llanura verde.
Si lo dejaran, no haría otra cosa. Llevar esa esfera blanca a los tres palos todo el
tiempo, como Sísifo. Una y otra vez. Guardiola dijo, después de los cinco goles en
un solo partido:
—El día que él quiera hará seis.
Lionel Messi es un enfermo. Es una enfermedad rara que me emociona, porque

yo amaba a Totín y ahora él es el último hombre perro. Y es por constatar en
detalle esa enfermedad, por verla evolucionar cada sábado, que sigo en
Barcelona aunque prefiera vivir en otra parte.
Siempre, me dijo a mi mismo “Jorge, tenés suerte de que la cancha te quede tan
cerca”.
Disfruto esta doble fortuna. La tengo como un tesoro. Soy hincha fanático de
este lugar en el mundo y de este tiempo. Porque, me parece a mí, cuando todo
termine, en el Jucio Final, estaremos todos los humanos , y se formará un lugar
para hablar de fútbol, y uno dirá: yo estudié en Amsterdam en el 73, otro dirá:
yo era arquitecto en São Paulo en el 62 en el 87...
y así todos contarán donde vivieron y cuando ya no quede nadie por hablar, me
pondré de pie y diré despacio: yo vivía en Barcelona en los tiempos del hombre
perro. Y no volará una mosca. Se hará silencio. Todos los demás bajarán la
cabeza. Y aparecerá Dios, vestido de Juicio Final, y señalándome dirá: tú, el
gordito, estás salvado. Todos los demás, a las duchas.
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2. Marcá con un resaltador las frases, palabras que te llamaron la atención en el texto
3. ¿ Qué dice el relato sobre el jugador de futbol Messi? ¿con qué animal lo compara?
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significativos en su carrera profesional

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