LA MEMORIA COLECTIVA

LA MEMORIA COLECTIVA

Maurice Halbwachs

Traducción de Inés Sancho-Arroyo

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Prensas Universitarias de Zaragoza
FICHA CATALOGRÁFICA

HALBWACHS, Maurice
La memoria colectiva / Maurice Halbwachs ; traducción de Inés Sancho-
Arroyo. — Zaragoza : Prensas Universitarias de Zaragoza 2004
192 p. ; 22 cm. — (Clásicos ; 6)
Trad. de: La mémoire collective. — Paris : Presses Universitaires de Fran-
ce, 1968
ISBN 84-7733-715-2
1. Psicología social. 2. Memoria. I. Sancho-Arroyo, Inés, tr. II. Prensas
Universitarias de Zaragoza. III. Título. IV. Serie: Clásicos (Prensas Universita-
rías de Zaragoza) ; 6
159.953:316
316.6

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© Presses Universitaires de France, 1968

© De la edición española, Prensas Universitarias de Zaragoza
1. a edición, 2004

Ilustración de la cubierta: José Luis C a n o

Colección: Clásicos, n.° 6

Director de la colección: Luis Germán Zubero

Edición original: La mémoire collective, 2. e édition

París: Presses Universitaires de France, 1968

Editado por Prensas Universitarias de Zaragoza

Edificio de Ciencias Geológicas
C / Pedro Cerbuna, 12
50009 Zaragoza, España

Prensas Universitarias de Zaragoza es la editorial de la Universidad de Zaragoza, que edita e

imprime libros desde su fundación en 1542.

Impreso en España
Imprime: Litocián, S.L.
D.L.: Z-2428-2004
 PREFACIO

En sociología ocurre lo mismo que en las demás disciplinas: una vez

exploradas las regiones lejanas, se acerca a la realidad concreta de la existen-
cia. El camino que sigue Maurice Halbwachs partiendo de un análisis (hoy
clásico) de las clases sociales para llegar al estudio de los «marcos sociales de la
memoria» es similar al que sigue Marcel Mauss de L'esquisse d'une théorie
de la magie a Techniques du corps: la segunda generación de la Escuela fran-
cesa de Sociología va de lo «lejano» a lo «cercano».'
Resulta sorprendente cómo los últimos análisis de Maurice Halbwachs,
poco después de su deportación y asesinato a manos de los nazis, abren una
nueva vía para el estudio sociológico de la vida diaria; solamente cabe lamen-
tar que las sugerencias contenidas en La memoria colectiva, libro postumo
publicado en 1950, no hayan fructificado en otras investigaciones. Es cierto
que esta fecha marca en Francia el punto más álgido que alcanzó este «neopo-
sitivismo», cuyos límites precisaron Pitirim Sorokim y Georges Gurvitch
demostrando el carácter ilusorio de un análisis que toma sus términos y con-
ceptos de ciencias ajenas a su objeto. Nadie pone en duda que hoy el eco de este
libro sea más intenso...
En su obra de 1925, Les cadres sociaux de la memo iré, Maurice Halb-
wachs se muestra como un durkheimiano exacto. Si bien, hablando de clases
sociales y, pronto, de suicidio, desborda el pensamiento del maestro de la Escue-
lafrancesa,su análisis de la memoria se asemeja directamente a la inspiración

1 Cabe añadir también el nombre de Robert Hertz, muerto en la guerra de 1914,

cuya «Contribution á une étude sur la représentation collective de la mort» {L'année socio-
logique, 1905-1906) iniciaba un estudio análogo.
8 Prefacio

de las Formes élémentaires de la vie religieuse. El autor demuestra aquí que

es imposible concebir el problema del recuerdo y de la localización de recuerdos
si no se toman como punto de aplicación los marcos sociales reales que sirven de
puntos de referencia para esta reconstrucción que denominamos memoria.
Durkheim, en páginas muy conocidas (que aportaron una inmensa con-
tribución a la sociología del conocimiento), insistía vehementemente en el hecho
de que los sistemas de clasificación social y mental se asientan siempre sobre
«medios sociales efervescentes». Entonces, esta idea no podía cobrar todo su sig-
nificado, del mismo modo que no podía adquirir su verdadero alcance otro con-
cepto durkheimiano: el de la anomia.2 Para mas precisión, los contemporáneos
retenían de la sugerencia de Durkheim la idea somera de una relación mecáni-
ca entre las clasificaciones mentales y las clasificaciones sociales, cuando se tra-
taba de una correlación dialéctica entre el dinamismo creador de los conjuntos
humanos—su «efervescencia»—y la organización de representaciones sencillas
sobre el cosmos o el entorno inerte de la sociedad estudiada.
Seguramente, los términos de Durkheim se prestaban a la ilusión. El
mismo, durante toda su vida intelectual, fue víctima de un vocabulario que
todos sus contemporáneos (incluido Bergson) empleaban también. Hemos des-
tacado cuánto molestó este lenguaje alfundador de la sociología francesa en el
conocimiento de su propia investigación: el análisis de la conciencia colectiva
(cuya trama presintió como inmanente a las conciencias parciales que la com-
ponen, permeables tinas a otras) no podía dar resultado, debido a la imagen
obsoleta de la «conciencia en sí», encerrada en sí misma, que había legado el
intelectualismo a esta generación de pensadores.3
Sin embargo, por la misma época, Husserlproponía una definición de la
intencionalidad que daría significado al descubrimiento de Durkheim, per-
mitiéndole explicar claramente la apertura recíproca de las conciencias de los
sujetos y la participación de los elementos que componen esta totalidad viva,
sin la cual la noción de conciencia colectiva queda desprovista de eficacia ope-
rativa. Pero el pensamiento de Husserl no cala en Francia; ni siquiera los ele-
mentos de la reflexión didáctica, e incluso cierto afán marxista, que podían
haber dado lugar a un resultado comparable.

2 Véase, en este sentido, Durkheim (Presses Universitaires de France).

3 Georges Gurvitch, La vocation actuelle de la sociologie, vol. II (Presses Universitai-
res de France).
Prefacio 9

El hecho de que Durkheim se hubiera debatido durante toda su vida con-

tra unafórmula que era contraria a su actitud (lo cualpuede comprobarse sobre
todo en sus estudios reunidos en Sociologie et philosophie)^ que, a falta de una
nueva conceptualización, hubiera planteado hipótesis sobre la conciencia colec-
tiva y la sociedad es un problema que requeriría un largo análisis. Al menos, el
maestro lega sus dificultades a la primera generación de sus discípulos...
Pero cuando Maurice Halbwachs comienza a publicar sus libros, se pro-
duce un cambio. No sólo porque entran en Francia determinados conceptos
operativos nuevos, sino porque, además, la experiencia misma impuso la refle-
xión de temas de análisis que iban a limitar el vocabulario fibsófico a una
revisión generalizada. Ya que no es seguro que la existencia de los problemas se
confunda con la de un sistema formado por el lenguaje, sobre todo en el ámbi-
to del conocimiento del hombre, donde la conceptualización sólo cubre en
parte, y de manera aproximada, la riqueza infinita de una experiencia que
nunca fue completamente dominada?
El hecho de que esta época estuviera dominada por la reflexión sobre la
memoria y el recuerdo, que el conocimiento científico y la creación literaria
coincidieran en su afán por alcanzar, en las mismas regiones, experiencia colec-
tiva e individual, ¿no es acaso el indicio de que se superó la expresión concep-
tual, establecida por la realidad humana? Si Proust, Bergson, Henry James,
Conrad, Joyce e ítalo Svevo hacen de la rememoración y del análisis de las for-
mas no reflexivas de la mente un tema fundamental de sus investigaciones, si
el surrealismo (cuyo impacto sobre la reflexión filosófica examinó E Alquié)
sitúa la contingencia, la exploración onírica y memorializante en un primer
plano de su ascesis, juega con asociaciones cuyo aparente desorden parece des-
prenderse de una lógica oculta cuyo psicoanálisis hace posible la racionaliza-
ción, todo ello contribuye a crear un sinfín de interrogantes en el mismo
sentido: la dilucidación de la realidad existencial colectiva e individual.
Así es a pesar de que no se haya resuelto ninguno de los problemas fun-
damentales del lenguaje filosófico francés. Ya que Bergson, hablando de la
memoria, sufre, como Durkheim, por la inadecuación de los términos cientí-

4 Pero también es muy interesante saber por qué motivo la experiencia (la experien-
cia de los intelectuales) busca en determinados momentos su verdad en una identificación
de la existencia en el lenguaje. Estos cerramientos son los mismos de la experiencia que se
limita y se reduce «a sus mínimos».
10 Prefacio

fieos a la realidad que se esfuerza en volver a comprender. El recurso al len-

guaje literario (que bacía decir a algunos que el autor de Matiére et mémoire
desconfiaba de las ideas) no es sólo un homenaje a la creación artística que
llegó en aquel entonces más lejos en la investigación de los ámbitos desconoci-
dos de la experiencia, sino también un esfuerzo por constituir un nuevo voca-
bulario.^ Este intento representa, sin embargo, el esfuerzo más coherente por
extraer la reflexión de una maquinaria mental desfasada y desbordada por las
realidades que surgen de una experiencia que ya no dominamos.
Así pues, esta preocupación que centra la atención en la memoria y la
duración responde, en realidad, a una ruptura de lá continuidad de las socie-
dades europeas. Ruptura de la guerra de 1914, que aleja un pasado que nunca
había sido percibido como tal" ruptura de los «nacionalismos» hostiles, que
revela a qué construcción arbitraria se abandona un grupo o una nación cuan-
do quieren hacer de su historia una «doctrina», ruptura en la vida económica
que acentúa la estratificación y la división en clases y hace más sensible la rela-
ción entre la imagen que uno se hace del hombre y del mundo y el lugar limi-
tado que ocupa esta imagen en un conjunto organizado. El privilegio de la
conciencia universal se disuelve, y la etnología acentúa la contingencia de
mentalidades «primitivas» y «científicas» (apesar de la inocencia de esta dico-
tomía). Es la época en la que Lukacs postula que existe una subjetividad de
clase, lo cual lleva consigo su propia visión del mundo y su propia memoria,
subjetividad que se convierte en objetividad absoluta cuando se trata de una
clase «privilegiada» por el lugar eminente que le concede elfilósofoen la jerar-
quía de los grupos y una visión carismática de la historia. ¿Acaso no es tam-
bién la primera vez que los regímenes políticos pretenden llevarse una imagen
absoluta del hombre, cada vez distinta, pero también un sistema de valores,
según los cuales se recomponen el pasado y el futuro? Poco a poco, llegamos al
relativismo impresionista de Mari Mannheim, que pierde de vista el arraigo
social de las ideologías cuya intensa plenitud demuestra precisamente.
Estas preocupaciones, que corresponden a la intención profundamente
sociológica de nuestra época, se manifiestan en los temas de investigación de los
historiadores socializantes como Marc Bloch o Lucien Febvre, en la medida en
que dejan su impronta en la evolución de Maurice Halbwachs.

5 Es posible que la jerga filosófica haya sido una protesta contra la miseria concep-
tual de la filosofía francesa: las críticas de Yvon Belaval y de J.-F. Revel son pertinentes y
están bien fundamentadas.
Prefacio 11

La topología legendaria de los Évangiles en Terre sainte (publicada en

1941) es uno de los testimonios de esta orientación hacia lo concreto: ¿no se
trata de demostrar cuánto varía la localización de los recuerdos colectivos según
los distintos grupos (y sus relaciones recíprocas) cuando estos últimos se ampa-
ran en una «representación colectiva» común? Bajo la superficie externa, que
recoge una tradición respetuosa y naíf, se superponen las distintas capas de
interpretación, cada una de las cuales corresponde a las perspectivas reales que
uno u otro grupo (una u otra secta) define como correspondientes a su lugar en
un tiempo y un espacio. La historia, librada del «historicismo», se une aquí a
la sociología despojada del «sociologismo» de sus orígenes...
Los textos incluidos en La memoria colectiva son el otro punto de llega-
da de esta investigación. Su importancia es mayor porque nos incumben toda-
vía más. Ello se debe, sin lugar a dudas, a que la factura de la obra donde se
reúnen es más libre que la de todos los demás textos de Maurice Halbwachs, y
a que está totalmente cargada de intencionalidad literaria, en el mejor senti-
do de la palabra.
El interés del libro reside sobre todo en el hecho de que, por oposición al
postulado positivista, se unen la interpretación completa y el análisis causal, la
comprensión de los conjuntos y Lt de los significados. Si lo analizamos más de
cerca, lo que se oculta tras este análisis de la memoria es una definición del
tieyjpo. Deshecho, este último ya no es el medio homogéneo y uniforme en el
que se desarrollan todos los fenómenos (según una idea preconcebida en toda
la reflexión filosófica), sino el simple principio de la coordinación entre ele-
mentos que no dependen del pensamiento ontológico porque cuestionan regio-
nes de la experiencia que no pueden someterse a él. Frente a una visión
platónica del tiempo que hace de éste «la imagen móvil de la eternidad», fren-
te a la interpretación de un espiritualismo anticuado que afirma que «la mate-
rialidad arroja en nosotros el olvido», contra la concepción hegeliana de un
devenir único que sostiene una lógica racional,6 con Halbwachs, la sociología
francesa empieza a desencadenar las consecuencias de la Revolución iniciada
por Einstein. El tiempo ya no es el medio privilegiado y estable donde se desa-
rrollan todos los fenómenos humanos, comparable a lo que era la luz para los
físicos antiguos. ¿Podemos hablar de él como de una categoría del entendi-
miento fijado de una vez por todas?

6 Cf. Georges Gurvitch, Diakctique et Sociologie (Flammarion).

12 Prefacio

Maurice Halbwachs evoca el testimonio, que únicamente tiene sentido

respecto del conjunto del que forma parte, ya que supone un acontecimiento
real vivido en común hace tiempo y, por ello, depende del marco de referencia
en el que evolucionan actualmente el grupo y el individuo que presentan dicho
testimonio. Quiere esto decir que el «yo» y su duración se sitúan en elpunto de
encuentro de dos series distintas, y en ocasiones divergentes: la que se asocia a
los aspectos vivos y materiales del recuerdo y la que reconstruye lo que única-
mente forma parte ya del pasado. ¿Qué sería este «yo» si no formase parte de
una «comunidad afectiva» de un «medio efervescente» del que trata de des-
prenderse en el momento en que se «acuerda»?
No cabe duda de que la memoria individual existe, pero está arraigada
en contextos distintos que la simultaneidad o la contingencia acercan momen-
táneamente. La rememoración personal se sitúa allí donde se cruzan las redes
de las solidaridades múltiples en las que estamos implicados. Nada escapa de
la trama sincrónica de la existencia social actual, y de la combinación de los
distintos elementos puede emerger esta forma que denominamos recuerdo por-
que la traducimos así en un idioma.
Así pues, la conciencia nunca está encerrada en sí misma, ni vacía, ni
solitaria. Nos vemos arrastrados en múltiples direcciones, como si el recuerdo
fiera un punto de referencia que nos permitiese situarnos en medio de la varia-
ción continua de los marcos sociales y de la experiencia colectiva histórica. Ello
puede explicar el motivo por el que, en los periodos de tranquilidad o fijeza
momentánea de las «estructuras» sociales, el recuerdo colectivo reviste una
importancia menor que en los periodos de tensión o crisis, y en estos casos, a
veces, se convierte en «mito».
De todas las «interferencias colectivas» que corresponden a la vida de los
grupos, el recuerdo es como la frontera y el límite: se sitúa en la intersección de
diversas corrientes del «pensamiento colectivo». Este es el motivo por el cual nos
cuesta tanto rememorar acontecimientos que sólo nos conciernen a nosotros. En
tal caso vemos que no se trata ya de explicitar una esencia o una realidad feno-
ménica, sino de comprender una relación diferencial...
Maurice Halbwachs ayuda a situar la aventura personal de la memoria, la
sucesión de elementos individuales, la cual resulta de los cambios que se produ-
cen en nuestras relaciones con los grupos con los que nos hemos mezclado y las
relaciones que se establecen entre estos grupos. ¿Acaso no dio Proust una descrip-
Prefacio 13

ción de esta investigación a un tiempo lúcida y ansiosa, él que ve cómo se borran

los recuerdos más íntimos (la imagen de su abuela, de su madre o de Albertine)
con tanta inquietud que carga de una emoción presente la comprobación implí-
cita de la distancia que le separa de lo que cree haber perdido? Pero su ser «his-
tórico» contradice al ser íntimo al que traiciona necesariamente al socializarse.
Ahí se sitúa, en Halbwachs, una distinción importante entre la «memoria
histórica», por una parte, que supone la reconstrucción de las datosfacilitados por
elpresente de la vida social y proyectada en elpasado reinventado y la «memoria
colectiva», por otra parte, que recompone mágicamente elpasado. Entre estas dos
direcciones de la conciencia colectiva e individual se desarrollan las distintas for-
mas de memoria, las cuales cambian según las intenciones que encierran.
Esto no significa, en todo caso, que las mentes estén separadas unas de otras,
sino que la combinación de los conjuntos colectivos de los que forman parte estas
mentes define múltiples experiencias del tiempo. Vemos cómo nace aquí una
reflexión que conduce al análisis, tan importante en el pensamiento de Georges
Gurvitch, sobre la «multiplicidad de tiempos sociales». También concebimos
cómo la memoria colectiva no se confunde con la historia, cómo este término de
«memoria histórica» es casi absurdo, ya que asocia dos conceptos que se excluyen.
;La historia no es el resultado de una construcción cristalizada por un grupo esta-
blecido para defenderse de la erosión permanente del cambio, mientras que la
memoria postula el movimiento de las perspectivas y su relativismo recíproco?
Dicho esto, los problemas de la duración y el tiempo no se plantean en los
términos en los que se basaba el pensamiento filosófico tradicional. Cualquiera
que sea la dificultad que tenga Maurice Halbwachs para admitir la pluralidad
real de los tiempos sociales (aunque adivinaba su existencia a pesar de que su edu-
cación le había enseñado que existía una única temporalidad, aunque estuviera
dividida según la dicotomía bergsoniana demasiado simple entre duración y
espacio), su reflexión desemboca en este descubrimiento importante. Según él hay
que distinguir un número determinado de tiempos colectivos, tantos como grupos
separados existan. La muerte no le permitió ir más allá de esta observación.
Sin embargo, si la «memoria colectiva» no debe nada a la «memoria his-
tórica» y lo debe todo a la «memoria colectiva», es porque la primera se sitúa

7 Gilíes Deleuze observó con tino que, en Proust, el recuerdo era en primer lugar
una angustia ante aquello que se había perdido y ya no podía ser revivido, aunque fuera en
imágenes: Proust et les signeh(Viesses Universitaires de France).
14 Prefacio

en la intersección entre varias series que se aproximan por azar o por el enfren-
tamiento de los grupos: la memoria no podría ser la base de la conciencia, ya
que no es más que una de las direcciones, una perspectiva posible que~racio-
rializa la' mente. Por lo tanto, nos vemos arrastrados al estudio de los hechos
humanos más simples, como los que se producen en la vida real a lo largo de
múltiples dramatizaciones donde se enfrentan los papeles reales e imaginarios,
las proyecciones utópicas y las construcciones arbitrarias.
A los cruces de los tiempos sociales donde se sitúa el recuerdo, responden los
cruces del espacio, ya se trate del espacio endurecido y «cristalizado» («en toda una
parte de sí mismos, los grupos imitan la. pasividad de la materia inerte»), ya se
trate de las extensiones vacías donde los gruposfijan, provisional o definitivamen-
te, las acontecimientos que corresponden a sus relaciones mutuas con otros grupos.
Religiones, actitudes políticas, organizaciones administrativas llevan con-
sigo dimensiones temporales («históricas») que constituyen proyecciones hacia
el pasado o el futuro y responden a los dinamismos más o menos intensos y
acentuados de los grupos humanos; llevan la marca pasajera de la reciprocidad
de estas construcciones, las murallas de las ciudades, las paredes de las casas, las
calles de las ciudades o los paisajes rurales.
Evidentemente, podemos dudar de la eficacia real de la dicotomía de la
«memoria respecto del espacio» y de la «memoria respecto del tiempo», ya que
la distinción entre «duración» y «espacio» es escolástica, tal como ha demos-
trado la física contemporánea. Al menos, Halbwachs extrae de esta distinción,
como de la que establece entre la «reconstrucción» operada por la memoria his-
tórica y la «reconstitución» de la memoria colectiva, un partido muy útil que
la muerte no le permitió explotar. Llegado a este punto, su pensamiento se
adentraba por una senda que la sociología todavía no había abierto.
En su estado actual, este libro postumo entraña una particularidad que
va más allá de la sociología «clásica», ya que en él encontramos los elementos
de una sociología de la vida cotidiana o, más concretamente, los presupues-
tos que permitirían al análisis sociológico examinar las situaciones concretas
en las que se encuentra implicado el hombre de cada día en la trama de la
vida colectiva}

8 Henri Lefebvre esbozó una investigación de este mismo tipo en su Critique de la

vie quotidienne.
Prefacio 15

Estas situaciones no son simples recortes de la experiencia: cuestionan los

roles sociales y animan el dinamismo parcial de los «medios efervescentes».
Usurpándole al tiempo (y ala memoria) su privilegio de «dato inmediato» de
la conciencia, despojándolo de su «esencia» platónica, la sociología puede
emprender el análisis de hechos humanos abandonados hasta entonces a la lite-
ratura. Tras haber «reducido» durante tanto tiempo lo heterogéneo a lo homo-
géneo, se permite examinar la especificidad delfenómeno existencial, tal como
se entiende, en la red de múltiples significados que tan pronto recortan las cla-
sificaciones establecidas como corresponden a las mutaciones profundas que
trastocan, de forma abierta o no, las sociedades modernas. Dicha sociología
vería cómo se abre ante sí un campo vasto, el mismo que exploraba al azar la
literatura del siglo pasado. No podría conformarse con los «problemas» abs-
tractos, sino que debería dar respuesta a los interrogantes reales del hombre
vivo, tal como es, y no reflejado en doctrinas o ideologías. Y quizás, de este
modo, la sociología encuentre una nueva vocación sin tratar ya de «trasponer»
lo individual a lo colectivo, sino de saber por qué, en medio de la trama colec-
tiva de la existencia, surge y se impone la individualización...
Jean DUVIGNAUD
Catedrático de la Facultad de Letras
y Ciencias humanas de Orléans-Tours
 INTRODUCCIÓN
MAURICE HALBWACHS (1877-1945)

Fue un niño formal y serio, de familia universitaria, que leía a Julio

Verne con un atlas; un estudiante normal hasta que, en el Instituto Henri-IV,
se convirtió en alumno de Bergson. Deslumhrado por su personalidad y exal-
tado por la revelación de la filosofía, enseguida descubrió su vocación. Y desde
entonces —desde los veinte años— tras un aspecto discreto de cortesía y silen-
cio, encarnó, por su parte, a esta especie humana a la vez respetada y contes-
tada que es el filósofo: aquél para quien la primera preocupación es el
pensamiento. Sus amigos y él mismo sonreían ante sus frecuentes distracciones;
era porque estaba siempre ocupado con alguna investigación exclusiva, e inclu-
so tiránica. No es que se encerrase en sí mismo ni que se centrase en el interior,
él que tanto discutió la posibilidad de que existiese un pensamiento puramen-
te individual. Al contrario, siempre concilio la meditación con una curiosidad
casi universal: ya en el instituto y la escuela trabajó sobre Stendhal, Rembrandt
y más a menudo sobre Leibniz; analizó el entramado social y político, con
Péguy, y con Lucien Herr y Jaures. Este trabajador incansable, a lo largo de
toda su vida, supo sacar tiempo para todo, para su familia, para hacer gran-
des viajes, para el arte y la política, incluso a veces para el mundo, y también
para los compromisos sociales que le impusieron, en los últimos años de su vida,
la magnitud de su obra y la amplitud de su actividad, más que su ambición.'

1 Desde 1932 fue correspondiente de la Academia de Ciencias Morales y Políticas.

Desde 1935, miembro del Instituto Internacional de Estadística. Desde 1938, presidente
dtl Instituto Francés de Sociología. Desde 1943, vicepresidente de la Sociedad de Psicolo-
gía. En Ginebra fue miembro del B. I. T. (Oficina Internacional del Trabajo); en 1936,
18 Introducción. Maurice Halbwachs (1877-1945)

Pero por muy eficaz que fuera su contribución y por muy valiosa que fuera
su presencia benévola, se notaba que sólo se prestaba a asuntos temporales, que su
reflexión seguía siendo lo principal y que lo mantenía todo y a todos al mar-
gen de la observación desinteresada y la valoración.
Si bien siempre reconoció lo que le debía a Bergson, se plantó también con-
tra él en un efusivo movimiento de defensa. Pretendía ser más erudito que filó-
sofo. Tras superar el examen de oposición mientras trabajaba sobre los Inédits
de Leibniz —que le supuso una estancia de un año en Hannover en 1904—
se preparaba para romper con su formación filosófica y, tal vez, con su disposi-
ción para la metafísica. Tras reflexionar y deliberar, decidió dedicarse a lo que
Comte denominaba la «ciencia última», aquella en la que el objeto es lo más
complejo, un lugar de encuentro entre lo mecánico y lo orgánico, por una parte,
y lo consciente, por otra. Fue a ver a Durkheim, al que aún no conocía; poster-
gando la enseñanza de la filosofía en el instituto, vivió precariamente en París
gracias a una beca de estudios y volvió a la vida de estudiante.
Hizo derecho, aprendió economía política, practicó las matemáticas. Quizás
es esta constante ansia de nuevos conocimientos lo que hizo que su mentalidad
fuera siempre tan joven. También es porque era consciente de tener que abrir, por
su parte, el camino a una ciencia joven donde, según él mismo dice: «no hay un
camino real»; de ahí, que ponga un acento algo combativo a veces, característico
de quienes tienen que construir el método a la vez que descubren el objeto de su
ciencia, como los biólogos del siglo XIX. Durkheim y Simiand—su amigo, y al que
más admiró de todos los sociólogos—fueron sus guías; pero enseguida se abrió su
propio camino, a igual distancia de lo que consideraba demasiado dogmático en
elprimero y demasiado empírico en el segundo. Su metodología y por decirlo de
algún modo, su doctrina, solamente se pueden buscar en sus libros, en sus clases y
en sus numerosos artículos sobre los temas más variados. Nunca las distinguió
explícitamente de las de la Escuelafrancesa,ya que siempre estaba ansioso por rea-
lizar nuevos trabajos, y retenido por una especie de despreocupación por sí mismo,
por su modestia, que fue una de las virtudes de su corazón y de su mente.

1936, delegado de la Conferencia de Estadísticos del Trabajo; y en 1937, miembro de la

Sociedad de Naciones como experto del comité mixto sobre la alimentación de los tra-
bajadores, etc.
En 1944, unos meses antes de su deportación, acababa de set nombrado catedrá-
tico de Psicología social en el Collége de France.
Introducción. Maurice Halbwachs (1877-1945) 19

Por lo tanto, si quisiéramos encontrar la historia de su pensamiento —-y

no es cuestión de hacerlo en una nota tan breve— habría que seguir antes de
nada en su primera obra: Les expropriations et le prix des terrains á Paris
de 1860 a 1900 (en forma1- de tesis de derecho publicada en 1909), los inten-
tos de aprendizaje, mientras que como neófito en la ciencia, pretende basarse
casi en exclusiva en la forma de experiencia que le parece la principal en socio-
logía: la estadística. Le vemos «extremar las precauciones» contra las extrapo-
laciones demasiado apresuradas e incluso las hipótesis. Sabemos que pronto se
convirtió en un maestro en estadística, que hasta el final la práctico con abso-
luto convencimiento y que precisó, discutió y profundizó en sus leyes. Cabe
citar, en 1913, la Théorie de l'homme moyen, Essai sur Quetelet et la sta-
tistique morale; en 1924 (en colaboración con Fréchet), Calcul des probabi-
lités á la portee de tous; en 1923, su contribución al tomo VII de la
Encyclopédie francaise: l'espéce humaine, le point de vue du nombre, etc.
Pero habría que demostrar sobre todo cómo enseguida la estadística no fue
para él, cada vez en mayor medida, más que un medio para recopilar median-
te cifras una materia socialpara la reflexión; materia como rastro directo y cuan-
tificado inmediatamente de los acontecimientos sociales, pero que no dice nada,
no mas que la naturaleza. En 1913, en sus dos tesis de doctorado de letras —que
compuso a la vez que enseñaba en los liceos de Reimsy Tours— se asegura de que
el hecho social, aunque puede medirse por una parte, no es exterior para el eru-
dito ni es exterior para los hombres que lo viven. Desde entonces, el problema
mismo de la conciencia social, es decir, para él, de la conciencia a secas, es el que
dominó, orientó y unificó todas sus investigaciones. En 1938, en su breve trata-
do Morphologie sociale (Colin) escribió: «Comprendamos bien que las formas
materiales de la sociedad actúan sobre ella, no en virtud de una limitación físi-
ca como la de un cuerpo que actúa sobre otro, sino por la conciencia que toma-
mos de ella, como miembros de un grupo que perciben su volumen, su estructura
física y sus movimientos en el espacio. He aquí un tipo de pensamiento o percep-
ción colectiva que podríamos denominar un dato inmediato de la conciencia
social, que es determinante para todos las demás y que no ha sido suficientemente
percibido por los propios sociólogos». «Datos inmediatos» que no se desprenden
de la intuición bergsoniana ni de ninguna psicología y que no se pueden arrin-
conar tampoco en el inconsciente; la tarea del sociólogo, por una exposición que

2 La obra profundamente retocada volvió a publicarse en 1928 bajo el título: La

poptUation et les traces de voies a Paris depuis cent ans.
20 Introducción. Maurice Halbwachs (1877-1945)

podemos denominar perfectamente fenomenología, es hacer que pasen al estado

de nociones claras y diferenciadas. Maurice Halbwachs consiguió, a fin de cuen-
tas, dominar o despreciar los falsos problemas ontológicos que oponen al indivi-
duo y a la sociedad, al igual que los verdaderos fenomenologistas supieron alejar
elfalso problema del realismo y el idealismo. La sociología es, para él, el análisis
de la conciencia según se descubre dentro de la sociedady según es descubierta por
ella, y es la descripción de esta sociedad concreta, es decir, de las condiciones
—idioma, orden, instituciones, presencias y tradiciones humanas— que hacen
posible la conciencia de cada uno. No podemos pensar nada, no podemos pen-
sarnos a nosotros mismos sino a través de los demás y para los demás, y a condi-
ción de este acuerdo sustancial que, a través de lo colectivo, persigue lo universal
y distingue, tal como insistió repetidamente Halbwachs, el sueño de la realidad,
la locura individual de la razan común. Durkheim trae la razón de la sociedad,
y Halbwachs demuestra que la razón es el resultado de esta forma humana que
realiza y anima sola constantemente la existencia social.
Así, aunque la sociedad depende en gran medida de condiciones natura-
les, es básicamente conciencia; en ella se mezclan y entremezclan las causas y
los fines. Supo dar a sus análisis el sentimiento de opacidad y potencia envol-
vente del entramado social tal como nos los hacen sentir Comte y, más aún,
Balzac, al que siempre leyó con fervor. Por esta razón, se esforzó en combinar
siempre el método objetivo del científico y el método reflexivo delfilósofo.
En 1913, en su gran tesis: La classe ouvriére et les niveaux de vie, a par-
tir de una encuesta sobre los presupuestos obreros, se encuentra ante elproblema
de las clases sociales, y reflexionando sobre su propia experiencia vivida, anali-
zando la diversidad de comportamientos, tendencias, sentimientos por los que
nos clasificamos nosotros mismos y clasificamos a los demás, en la famosa esca-
la social, formó la idea, magistral sin duda, de que el hombre se caracteriza fun-
damentalmente por su grado de integración en el entramado de las relaciones
sociales. Una idea es, tanto para el erudito como para el filósofo, el camino
indispensable del descubrimiento. Nos lo dice expresamente: «La mayoría de las
ideas que atraviesan nuestro pensamiento, ¿no se reduce al sentimiento, más o
menos preciso, de que si quisiéramos podríamos analizar su contenido? Pero
rara vez llegamos hasta el final de estos análisis»? El libro entero constituye un

3 Cadres sociaux de la mémoire, p. 226.

Introducción. Maurice Halbwachs (1877-1945) 21

ejemplo de análisis perseguido con obstinación, que al final queda abierto. Nos
hace ver a los obreros aisladosfrentea la materia y, por ende, como desintegra-
dos de la sociedad: «La sociedad ha sabido fabricar herramientas para manejar
herramientas, situando fuera de sí misma a toda una clase de hombres dedica-
dos al trabajo material». Si el ideal puede definirse como «la vida social más
intensa», la palabra de clases superiores adquiere todo su sentido. El problema
es, en el caso de los obreros, acceder en la esfera del consumo a una vida social
bastante «complicada e intensa», «participar en todas las necesidades nacidas en
los grupos», crearse «relaciones originales con los demás miembros de las peque-
ñas sociedades», de tal modo que no puedan «deshacerse de toda su personali-
dad cuando vayan a las lugares de trabajo». Así, cuanto más nos acercamos a
la realidad, mejor vemos que la sociedad, lejos de uniformizar a los individuos,
los distingue: a medida que los hombres «multiplican sus relaciones... cada uno
de ellos toma más conciencia de su individualidad».
Tras la ruptura de 1914-1918 (durante la guerra, Halbwachs enseñó en el
liceo de Nancy hasta que la ciudad bombardeada fue evacuada, y después traba-
jó junto con su gran amigo Albert Thomas en la reorganización de la industria
de guerra) se embarcó en la enseñanza superior. Primero en la Facultad de Caen
y, de 1919 a 1935, en la de Estrasburgo, y finalmente en la Sorbona, pudo, cum-
pliendo el deseo de su juventud, asimilar casi por completo sus clases a sus inves-
tigaciones personales. Durante veinticinco años, a través de sus múltiples e
incesantes actividades, entre las que cabe destacar en 1930 un curso impartido en
la Universidad de Chicago, le vemos perseguir el mismo problema de la concien-
cia social, aclarándolo mediante todos sus estudios anejos y profundizando en esta
noción. Si lo social se confunde con lo consciente, debe confundirse también con
la rememoración en todas sus formas. Materia y sociedad se oponen; sociedad y
conciencia, y personalidad se implican; por lo tanto, con mayor razón, sociedad
y memoria. Retomando las términos de Leibniz, Materia est mens momentá-
nea, comprendió que el obrero representa a la mente presa en la materia, inmo-
vilizada en el presente perpetuo del gesto simplificado y monótono del trabajo
mecanizado, o, por antífrasis, racionalizada. Les cadres sociaux de la mémoire,
publicados en 1925, se sitúan, como podemos ver, en el centro de su obra y cons-
tituyen sin duda la porción más duradera. En ninguna parte se ha visto ningún
observador másfielde la vida social concreta y cotidiana, en ninguna parte se ha

4 Por ejemplo, en 1930, Les causes du suicide; en 1942, La topographie légendaire des
Evangiles en Terre sainte, etc.
22 Introducción. Maurice Halbtuachs (1877-1945)

visto analista más penetrante, llegando a veces hasta la sutileza; cuando releemos
todo lo que escribió sobre la nobleza, la propiedad, la relación entre generaciones,
la función de los ancianos como guardias del pasado, el papel de los nombres de
pila en el idioma y las relaciones humanas. Nadie ha comprendido ni ha dado a
entender mejor la continuidad social (la idea rectora, según Comte), es decir, este
encadenamiento temporal, propio de la conciencia común, que, en forma de tra-
dición y culto alpasado, de previsiones y proyectos, condiciona y suscita, en cada
sociedad, el orden y el progreso humanos. A pesar de alguna expresión equívoca,
nos hace comprender profundamente que no es el propio individuo ni ninguna
entidad social la que recuerda, sino que nadie puede acordarse efectivamente de
que, en la sociedad, la presencia o la evocación y por lo tanto, mediante el soco-
rro de los demás o de sus obras, nuestros primeros recuerdos y, por lo tanto, la
trama de todos los demás los trae y mantiene seguramente la familia. «Un hom-
bre que recuerda sólo aquello que los demás no recuerdan se parece a alguien que
ve lo que los demás no ven» (p. 228 de la versión francesa).
El texto aquí publicado, extraído de los papeles que dejó Halbwachs, nos
ofrece los fragmentos de la gran obra que pretendía elaborar con el tiempo, lo
que confirma bastante que las relaciones de la memoria y de la sociedad se
habían convertido efectivamente en el centro y el término de su pensamiento.
Esta obra fue perseguida a través de la tormenta de la última guerra que afec-
tó a los suyos con tanta insistencia y crueldad. En julio de 1944, quedó rota
por la brutal tragedia que conocemos: su arresto por la Gestapo, tras el arresto
de uno de sus hijos, y en marzo de 1945, su muerte en el campo de Buchen-
wald. Evocando el recuerdo de Frédéric Rauh,5 que fue su maestro durante
varios meses y que se convirtió en su amigo, decía que «la mayor virtud del
filósofo es quizás su intrepidez intelectual». Esta virtud implicaba, para Mau-
rice Halbwachs, el desprecio de las habilidades y la indiferencia ante los ardi-
des de la vida social. Es la parte socrática que hay a todas luces en todos
los verdaderos servidores de la mente. Podrá parecer simbólico que uno de los
hombres que más se empeñó en definir la noción de hombre como persona dis-
tinta de las cosas, lo cual supone la condena radical de la herramienta huma-
na, del material humano, sufriera el infierno de un campo de concentración
donde tanto la sociedad como el individuo se ven negados y anulados.
J. Michel ALEXANDRE

5 Sesión de la Sociedad de Filosofía de 24 de febrero de 1934.

 NOTA A LA SEGUNDA EDICIÓN

La primera edición de 1950 contenía exclusivamente los cuatro capí-

tulos manuscritos hallados entre los papeles de Maurice Halbwachs, bajo
el título: La mémoire colective. «Salvo algunos pasajes demasiado inacaba-
dos —especificaba la nota— (y cuyo corte se señala mediante puntos sus-
pensivos), el manuscrito ha sido reproducido íntegramente. Los títulos de
los capítulos fueron elegidos por el autor; los editores únicamente han aña-
dido los subtítulos».
En 1949, hace casi veinte años, no se consideró pertinente introducir
en el libro un artículo publicado en vida por Maurice Halbwachs en la
Revue philosophique (1939, n.os 3-4): «La mémoire collective chez les
musiciens», aunque se planteó, como una mera posibilidad, hacer de este
artículo el primer capítulo de la obra. Jean Duvignaud cree hoy que este
análisis de la memoria musical parece confirmar los puntos de vista que él
mismo formuló en su Prefacio, sobre la evolución del pensamiento de
Maurice Halbwachs y su «orientación hacia lo concreto». Por lo tanto, se
ha optado por añadir el artículo al libro, pero para no modificar la estruc-
tura de este último, ha sido incluido como anexo. Se ha efectuado otro
añadido: el de la Introducción biográfica, escrita en 1948 por J. Michel
Alexandre, que únicamente se publicó en L'année sociologique (3. a serie,
1940-1948), donde la obra fue publicada de manera prioritaria por
G. Gurvitch, con el título Mémoire et société.
J. M. A.
 CAPÍTULO I
MEMORIA COLECTIVA
Y MEMORIA INDIVIDUAL

Confrontaciones

Recurrimos a los testimonios, para fortalecer o invalidar, pero tam-

bién para completar lo que sabemos acerca de un acontecimiento del que
estamos informados de algún modo, cuando, sin embargo, no conocemos
bien muchas de las circunstancias que lo rodean. Ahora bien, el primer tes-
tigo al que siempre podemos recurrir somos nosotros mismos. Cuando
una persona dice: «no puedo creer lo que estoy viendo», siente que tiene
dentro de sí misma a dos seres: un ser sensible que es como un testigo que
acaba de declarar sobre lo que ha visto, frente al yo que no ha visto real-
mente, pero que quizás vio en otra ocasión, y, quizás también, se ha forja-
do una opinión basándose en los testimonios de los demás. Así, cuando
volvemos a una ciudad donde hemos estado anteriormente, lo que perci-
bimos nos ayuda a recomponer un cuadro del que habíamos olvidado
muchas partes. Si bien lo que vemos hoy se sitúa en el contexto de nues-
tros recuerdos antiguos, estos recuerdos se adaptan, sin embargo, al con-
junto de nuestras percepciones actuales. Todo sucede como si
confrontásemos diversos testimonios. Como en lo básico concuerdan, aun
con algunas divergencias, podemos reconstruir un conjunto de recuerdos
con el fin de reconocerlo.
26 Memoria colectiva y memoria individual

Efectivamente, si nuestra impresión puede basarse, no sólo en nuestro

recuerdo, sino también en los de los demás, nuestra confianza en la exacti-
tud de nuestro recuerdo será mayor, como si reiniciase una misma expe-
riencia no sólo la misma persona sino varias. Cuando vemos a un amigo del
que la vida nos ha separado, al principio, al retomar el contacto con él, sen-
timos cierta pena. Pero enseguida, después de evocar juntos diversas cir-
cunstancias de las que se acuerda cada uno, que no son las mismas a pesar
de referirse a los mismos hechos, en general, ¿no conseguimos pensar en
ellas y recordarlas en común, y los hechos pasados no adquieren más relie-
ve, no creemos revivirlas con más fuerza, porque ya no somos los únicos que
se los imaginan, y porque las vemos ahora, como las vimos en su momen-
to, cuando las veíamos, a la vez que con nuestros ojos, con los de otro?
Pero nuestros recuerdos siguen siendo colectivos, y son los demás
quienes nos los recuerdan, a pesar de que se trata de hechos en los que
hemos estado implicados nosotros solos, y objetos que hemos visto noso-
tros solos. Esto se debe a que en realidad nunca estamos solos. No hace
falta que haya otros hombres que se distingan materialmente de nosotros,
ya que llevamos siempre con nosotros y en nosotros una determinada can-
tidad de personas que no se confunden. Llego por primera vez a Londres,
y doy varios paseos por la ciudad, una vez con un acompañante y otras con
otro. Unas veces voy con un arquitecto, que llama mi atención sobre los
edificios, sus proporciones o su disposición. Otras veces, voy con un his-
toriador: aprendo que esta calle ha sido trazada en tal época, que esta casa
vio nacer a un hombre famoso, que aquí y allá han sucedido aconteci-
mientos importantes. Con un pintor, me fijo en las tonalidades de los par-
ques, la línea de los palacios, de las iglesias, los juegos de luces y la sombra
de los muros y las fachadas de Westminster, la catedral de San Pablo, el
Támesis... Un comerciante, un hombre de negocios me lleva por las vías
más populosas de la ciudad, me detiene ante las tiendas, librerías, grandes
almacenes... Pero aunque no camine junto a alguien, basta con que haya
leído descripciones de la ciudad, todas ellas realizadas desde distintos pun-
tos de vista, que me hayan aconsejado ver determinados aspectos, o sim-
plemente, que haya estudiado el plano. Supongamos que pasee solo. ¿Se
diría que, de este paseo, solamente puedo guardar recuerdos individuales,
que fueran sólo míos? Sin embargo, únicamente me paseé solo en apa-
riencia. Pasando delante de Westminster, pensé en lo que me había dicho
mi amigo historiador (o, lo que viene a ser lo mismo, lo que había leído
El olvido por desvinculación de un grupo 27

en un libro de historia). Atravesando un puente, me fijé en el efecto de

perspectiva que me había indicado mi amigo pintor (o que me había lla-
mado la atención en un cuadro o un grabado). Me orienté, remitiéndome
con el pensamiento a mi plano. La primera vez que estuve en Londres,
ante Saint-Paul o Mansion-House, en el Strand, en los alrededores de la
Court's of Law, muchas impresiones me recordaban las novelas de Dickens
que leí durante mi infancia: así que paseaba por ahí con Dickens. En todos
estos momentos, en todas estas circunstancias, no puedo decir que estu-
viera solo ni que reflexionase solo, ya que me colocaba con el pensamien-
to dentro de uno u otro grupo, el que formaba con el arquitecto y, aparte
de él, con aquellos que eran sólo mi intérprete, o con el pintor (y su
grupo), con el geómetra que había trazado este plano o con un novelista.
Otros hombres tuvieron estos recuerdos en común conmigo. Es más, me
ayudan a acordarme de estos momentos: para recordarlos mejor, me fijo
en ellos, adopto momentáneamente su punto de vista, me adentro en su
grupo, del que sigo formando parte, ya que todavía siento el impulso y
encuentro en mí muchas ideas y formas de pensar que no habría aprendi-
do solo, y gracias a las cuales sigo en contacto con ellos.

El olvido por desvinculación de un grupo

Para confirmar y rememorar un recuerdo, no hacen falta testigos en

el sentido común del término, es decir, individuos presentes en una forma
material y sensible.
De hecho, no serían suficientes. Sucede que una o varias personas, reu-
niendo sus recuerdos, pueden describir con gran exactitud hechos u objetos
que hemos visto a la vez que ellas, e incluso reconstruir toda la serie de nues-
nos actos y palabras que pronunciamos en circunstancias definidas, sin que
nosotros recordemos nada de todo ello. Es, por ejemplo, el caso de un hecho
cuya realidad no es discutible. Nos aportan las pruebas certeras de que se
produjo tal acontecimiento, de que estábamos presentes y que participamos
activamente. Sin embargo, esta escena nos resulta extraña, como si fuera una
persona distinta de nosotros la que hubiera desempeñado nuestro papel.
Pira retomar un ejemplo al que nos hemos enfrentado, en nuestra vida hubo
on determinado número de acontecimientos que es imposible que no se
28 Memoria colectiva y memoria individual

produjeran. Seguro que hubo un día en que fui por primera vez al institu-
to, un día en que entré por primera vez en una clase, en primero, en segun-
do de bachillerato, etc. Sin embargo, aunque podamos localizar este hecho
en el tiempo y en el espacio, incluso aunque mis padres y amigos me lo con-
tasen con pelos y señales, me encuentro ante un dato abstracto al que me
resulta imposible asociar ningún recuerdo vivo: no me acuerdo de nada. Y
no reconozco tampoco el lugar por el que pasé sin duda una o varias veces,
la persona a la que seguramente conocí. Y, sin embargo, ahí están los testi-
gos. ¿Es que su papel es totalmente accesorio y complementario, que me sir-
ven sin duda para precisar y completar mis recuerdos, a condición de que
éstos reaparezcan antes, es decir, que estén conservados en mi mente? Pero
nada de esto debe extrañarnos. No basta con que haya asistido o participa-
do en una escena de la que otros hombres eran espectadores o actores, para
que, más tarde, cuando la evoquen ante mí, cuando recompongan pieza a
pieza la imagen en mi mente, de repente esta construcción artificial se anime
y tome la forma de algo vivo, y que la imagen se transforme en recuerdo.
Muchas veces, es cierto que estas imágenes que nos impone nuestro entor-
no modifican la impresión que hayamos podido conservar de un hecho anti-
guo o de una persona que conociéramos en el pasado. Es posible que estas
imágenes reproduzcan de manera inexacta el pasado, y que el elemento o la
parcela del recuerdo, que antes se encontraba en nuestra mente, las expresen
de manera más exacta: a los recuerdos reales se añade así una masa compac-
ta de recuerdos ficticios. En cambio, es posible que los testimonios de los
demás sean exactos y que corrijan y reparen nuestro recuerdo, a la vez que
se incorporan a él. En uno y otro caso, si las imágenes se funden de manera
tan estrecha con los recuerdos, y si parecen adoptar su sustancia, es porque
nuestra memoria no era como una tabla rasa, y porque nos sentíamos capa-
ces, por nuestras propias fuerzas, de percibir ahí, como en un espejo borro-
so, algunos rasgos y contornos (quizás ilusorios) que nos reflejaban la
imagen del pasado. Del mismo modo que hay que introducir un germen en
un medio saturado para que cristalice, en este conjunto de testimonios aje-
nos a nosotros, hay que aportar una especie de semilla de la rememoración,
para que arraigue en una masa consistente de recuerdos. Si, en cambio, esta
escena parece no haber dejado, como suele decirse, ni rastro en nuestra
memoria, es decir, si debido a la ausencia de estos testigos nos sentimos
totalmente incapaces de reconstruir cualquier parte, quienes nos la describan
podrán reconstruir una imagen viva, pero nunca será un recuerdo.
El olvido por desvinculación de un grupo 29

Cuando decimos que un testimonio no nos recordará nada si no queda

en nuestra mente algún rastro del hecho pasado que tratemos de evocar, no
queremos decir que el recuerdo o alguna de sus partes haya tenido que sub-
sistir igual en nosotros, sino que, desde el momento en que nosotros y los
testigos formemos parte de un mismo grupo y pensemos en común en
determinados aspectos, seguimos en contacto con dicho grupo, y somos
capaces de identificarnos con él y confundir nuestro pasado con el suyo.
Cabría decir, del mismo modo: desde ese momento, no tenemos que haber
perdido en absoluto la costumbre ni el poder de pensar y acordarnos como
miembros de un grupo del que dicho testigo y nosotros mismos formamos
parte, es decir, utilizando todas las nociones comunes a sus miembros. Pon-
gamos por caso a un profesor que enseñó durante diez o quince años en un
instituto. Se encuentra con uno de sus antiguos alumnos y apenas lo reco-
noce. Este le habla de sus compañeros de entonces. Recuerda los sitios que
ocupaban en los distintos bancos de la clase. Evoca muchos acontecimien-
tos de tipo escolar que se produjeron en esa clase, durante ese curso, los bue-
nos resultados de unos y otros, las extravagancias y distracciones de otros, las
partes de la clase, las explicaciones que llamaron la atención de los alumnos
o que les interesaron especialmente. Ahora bien, es muy posible que el pro-
fesor no guarde ningún recuerdo de todo ello. Sin embargo, su alumno no
se equivoca. Seguro, por otra parte, que durante aquel curso, durante todos
los días, el profesor tuvo muy en mente el cuadro que le presentaba el con-
junto de alumnos, así como la fisionomía de cada uno de ellos, y todos aque-
llos acontecimientos o incidentes que modifican, aceleran, rompen o
ralentizan el ritmo de la vida de la clase, y hacen que ésta tenga una histo-
ria. ¿Cómo ha olvidado todo esto? ¿Y cómo es que aparte de unas pocas
reminiscencias bastante vagas, las palabras de su antiguo alumno no des-
piertan en su memoria ningún eco del pasado? Todo se debe a que el grupo
que conforma una clase es en esencia efímero, al menos si tenemos en cuen-
ta que la clase incluye al profesor a la vez que a los alumnos, y no es el mismo
cuando los alumnos, incluso los mismos quizás, pasan de una clase a otra y
se encuentran en otros bancos. Una vez terminado el curso, los alumnos se
dispersan, y esta clase definida y concreta no volverá a formarse nunca. De
todos modos, conviene distinguir. Para los alumnos, vivirá todavía algún
tiempo; al menos, tendrán muchas veces la ocasión de pensar en él y recor-
darlo. Como tienen más o menos la misma edad, y pertenecen quizás a
entornos sociales parecidos, no olvidarán que han estado unidos bajo el
30 Memoria colectiva y memoria individual

mismo profesor. Las nociones que éste les haya comunicado llevan su hue-
lla: muchas veces, cuando vuelvan a pensar en ello, a través de esta noción y
más allá de ella, percibirán al profesor que se la ha enseñado, y a sus com-
pañeros de clase que la recibieron a la vez que ellos. En el caso del maestro,
será totalmente distinto. Cuando estaba en su clase, ejercía su función: ahora
bien, el aspecto técnico de su actividad no guarda relación con una clase más
que con otra. De hecho, mientras un profesor vuelve a dar de un año a otro
la misma clase, cada uno de estos cursos de enseñanza no se opone tan cla-
ramente a todos los demás como se distinguen para los alumnos cada uno
de los cursos escolares. Su enseñanza, sus exhortaciones, sus reprimendas, e
incluso sus muestras de simpatía por uno u otro, sus gestos, su acento, inclu-
so sus bromas, son nuevos para los alumnos, pero para él no son más que
una serie de actos y formas de ser habituales, normales en su profesión. Nada
de esto puede formar un conjunto de recuerdos que se asocien a una clase
más que a otra. No existe ningún grupo duradero, del que el profesor siga
formando parte, en el que haya tenido ocasión de volver a pensar, y desde
cuyo punto de vista pueda volver a colocarse, para recordar con él el pasado.
Pero sucede lo mismo con todos los casos en que otros reconstruyen
por nosotros hechos que hemos vivido con ellos, sin que tengamos la sen-
sación del deja vu. Entre estos hechos, quienes han estado implicados y
nosotros mismos, hay discontinuidad, ya no sólo porque el grupo dentro
del cual los percibíamos entonces ya no existe materialmente, sino tam-
bién porque ya no hemos pensado en él, y no tenemos ningún modo de
reconstruir su imagen. Cada uno de los miembros de esta sociedad se defi-
nía ante nosotros por el lugar que ocupaba entre los demás, y no por sus
relaciones con otros entornos, que nosotros ignorábamos. Todos los
recuerdos que podían nacer en el interior de la clase se basaban unos en
otros y no en recuerdos exteriores. La duración de dicha memoria se limi-
taba a la fuerza, por lo tanto, a la duración del grupo. Ahora bien, si sigue
habiendo testigos, por ejemplo, antiguos alumnos que recuerdan y pueden
tratar de recordarle a su profesor aquello de lo que él no se acuerda, es por-
que dentro de la clase, con algunos compañeros, o bien fuera de la clase,
con sus padres, formaban pequeñas comunidades más estrechas, o en todo
caso más duraderas, y porque los acontecimientos de la clase interesaban
también a estas sociedades más reducidas, tenían su repercusión en ellas y
dejaban marca. Pero el profesor estaba al margen, o al menos, si los miem-
bros de estas sociedades lo incluían, él no sabía nada.
El olvido por desvinculación de un grupo 31

Cuántas veces sucede, de hecho, que, en las sociedades de cualquier

naturaleza que formen los hombres, uno de ellos no se hace una idea pre-
cisa del lugar que ocupa en el pensamiento de los demás, y cuántos malen-
tendidos y desilusiones de la diversidad de puntos de vista tienen su origen
en este hecho. En las relaciones afectivas, donde la imaginación desempe-
ña una función tan importante, un ser humano muy amado y que ama
con moderación, a menudo no se da cuenta hasta muy tarde o no se da
quizás cuenta nunca de la importancia que se da a sus actos más triviales
y a sus palabras más insignificantes. El que más haya amado, recordará más
tarde al otro las declaraciones y promesas de las que éste no conserva nin-
gún recuerdo. No siempre se debe a la inconstancia, la infidelidad ni la
ligereza. Simplemente, estaba mucho menos implicado que el otro en esta
sociedad basada en un sentimiento compartido de manera desequilibrada.
Del mismo modo, un hombre muy devoto, cuya vida fuera sencillamente
edificante, y que fuera santificado tras su muerte, se extrañar/a mucho si
resucitase y si pudiera leer su leyenda: sin embargo, ésta fue compuesta
con ayuda de recuerdos cuidadosamente conservados, y redactados con fe,
por aquellos con quienes compartió aquella parte de su vida que contaron.
En este caso, es probable que muchos de los hechos recopilados, que el
santo no reconocería, no se hayan producido; pero quizás haya algunos
que no le hayan llamado en absoluto la atención, porque la concentraba
en la imagen interior de Dios, y se hayan fijado en ellos quienes le rodea-
ban, porque su atención se fijaba en él.

Pero también es posible que, en un momento dado, nos hayamos

interesado tanto como los demás e incluso más que ellos en un aconteci-
miento y, en cambio, no conservemos ningún recuerdo, hasta el punto de
que no lo reconocemos cuando nos lo describen, porque, tras el momen-
to en que se produjo, salimos del grupo que lo percibió y no volvimos a
entrar en él. Hay personas de las que se dice que están siempre en el pre-
sente, es decir, que sólo se interesan por las personas y las cosas del entor-
ncrenel que se encuentran en ese momento, y que están en relación con
el objeto actual de su actividad, ocupación o distracción. Una vez liquida-
do un asunto o terminado un viaje, ya no piensan en quienes fueron sus
socios o compañeros. Enseguida se interesan por otras cosas y se introdu-
cen en otros grupos. Una especie de instinto vital les pide que aparten de
su pensamiento todo lo que pueda distraerles de lo que les preocupa
actualmente. A veces, las circunstancias hacen que estas personas se agru-
32 Memoria colectiva y memoria individual

pen de algún modo en un mismo círculo y vayan de un grupo a otro,

como esos viejos figurines de baile que, cambiando sin cesar de bailarín,
encuentran al mismo, aunque a intervalos bastante breves. Entonces, sólo
se pierden para volver a encontrarlos y, como la misma facultad para olvi-
dar se ejerce alternativamente en detrimento y a favor de cada uno de los
grupos por los que pasan, podemos decir que los encontramos enteros.
Pero también sucede que a partir de ese momento siguen un camino que
nunca se vuelve a cruzar con aquél al que han dejado, y que incluso les
aleja cada vez más. En este caso, si nos encontramos más adelante a miem-
bros de la sociedad que se nos ha hecho extraña, por mucho que estemos
con ellos, nunca volvemos a recrear el antiguo grupo. Es como si tomáse-
mos una carretera que hubiéramos recorrido en otra ocasión, pero de lado,
como si la viésemos desde un punto de vista desde el que no la hubiése-
mos visto antes. Volvemos a situar los distintos detalles en otro conjunto,
formado por nuestras representaciones del momento. Parece como si lle-
gásemos a una carretera nueva. Los detalles sólo adquirirían su antiguo
sentido en relación con cualquier otro conjunto que nuestro pensamiento
ya no abarca. Por mucho que nos recuerden todos los detalles y su respec-
tivo orden, de donde habría que partir es del conjunto. Ahora bien, no
podemos hacerlo porque, desde hace mucho tiempo, nos hemos alejado y
tendríamos que volver muy atrás.
Aquí todo sucede como en el caso de esas amnesias patológicas que se
refieren a un conjunto bien definido y limitado de recuerdos. Se ha com-
probado que a veces, tras un golpe en el cerebro, se olvida lo que ocurrió
durante todo un periodo, en general antes del golpe, remontándose hasta
una fecha determinada, a pesar de que se recuerda todo lo demás. O bien
se olvida toda una categoría de recuerdos del mismo tipo, independiente-
mente de la época en la que fueron adquiridos: por ejemplo, todo lo que
se sabía de una lengua extranjera y sólo una. Desde el punto de vista fisio-
lógico, esto parece explicarse bien, pero no por el hecho de que los recuer-
dos de un mismo periodo o de un mismo tipo se localicen en una parte
determinada del cerebro, que sea la parte dañada. La función cerebral del
recuerdo debe alcanzarse en su conjunto. El cerebro deja entonces de cum-
plir determinadas operaciones, y sólo ésas, del mismo modo que un orga-
nismo debilitado ya no es capaz de caminar, hablar o asimilar los
alimentos durante un tiempo, a pesar de que pueda seguir realizando todas
las demás funciones. Pero cabría decir, también, que lo que se consigue es
La necesidad de una comunidad afectiva 33

la facultad general para relacionarse con los grupos de los que se compo-
ne la sociedad. En tal caso, uno se desprende de uno o varios de ellos y sólo
de aquéllos. Todo el conjunto de recuerdos que tenemos en común con
ellos desaparece bruscamente. Olvidar un periodo de la propia vida es per-
der contacto con aquellos que nos rodeaban entonces. Olvidar un idioma
extranjero es no ser ya capaz de comprender a quienes se dirigían a noso-
tros en dicho idioma, ya fuesen personas vivas y presentes o autores cuyas
obras leíamos. Cuando nos fijábamos en ellos, adoptábamos una actitud
concreta, al igual que ante cualquier ser humano. No depende de nosotros
que adoptemos esta actitud y nos fijemos en dicho grupo. Ahora podre-
mos encontrarnos con alguien que nos garantizará que hemos aprendido
bien este idioma y, hojeando nuestros libros y cuadernos, encontrar en
cada página pruebas fehacientes de que hemos traducido ese mismo texto
y sabíamos aplicar esas reglas. Nada de todo esto bastará para restablecer
el contacto interrumpido entre nosotros y todos aquellos que se expresan
o han escrito en ese idioma. Lo que ocurre es que ya no tenemos suficien-
te capacidad de atención para mantener la relación a la vez con ese grupo
y con otros con los que, sin duda, nos relacionamos más estrecha y recien-
temente. De hecho, no podemos extrañarnos de que estos recuerdos se
anulen todos a la vez y por sí solos, pues forman un sistema independien-
te, ya que son los recuerdos de un mismo grupo, asociados unos a otros y
basados en cierto modo unos en otros, y este grupo se disringue clara-
mente de todos los demás, aunque podamos estar, a la vez, en todos éstos
y fuera de aquél. De un modo menos brusco y, quizás, menos brutal,
cuando no hay problemas patológicos concretos, nos alejamos y nos aisla-
mos poco a poco de determinados entornos que no nos olvidan, de los que
sólo conservamos un vago recuerdo. Podemos incluso definir en términos
generales los grupos con los que hemos tenido un vínculo. Pero ya no nos
interesan, porque en el momento actual todo nos distancia de ellos.

La necesidad de una comunidad afectiva

Supongamos ahora que hemos realizado un viaje con un grupo de com-

pañeros a los que ya no hemos vuelto a ver desde entonces. En aquel momen-
to, nuestro pensamiento estaba a la vez muy cerca y muy lejos de ellos.
Hablábamos con ellos. Con ellos nos interesábamos por los detalles del cami-
34 Memoria colectiva y memoria individual

no y los distintos incidentes del viaje. Pero, al mismo tiempo, nuestras refle-
xiones seguían un curso del que ellos quedaban al margen. Llevábamos con
nosotros, efectivamente, sentimientos e ideas que tenían su origen en otros
grupos, reales o imaginarios: nos entrevistábamos interiormente con otras
personas; recorriendo este país, lo poblábamos con el pensamiento de otros
seres: un determinado lugar, una determinada circunstancia adquirían a
nuestros ojos un valor que no podían tener para quienes nos acompañaban.
Más tarde, quizás nos encontremos con uno de ellos y mencionará particula-
ridades de este viaje del que se acuerda y del que deberíamos acordarnos, si
hubiéramos mantenido la relación con quienes lo hicieron con nosotros, y
que, entre ellos, han comentado a menudo después. Pero hemos olvidado
todo lo que él evoca y se esfuerza en vano en hacernos recordar. En cambio,
nos acordaremos de lo que sentíamos nosotros entonces al margen de los
demás, como si este tipo de recuerdo hubiera quedado marcado con más
fuerza en nuestra memoria porque sólo nos concernía a nosotros. Así, en este
caso, por una parte los testimonios de los demás no podrán recomponer
nuestro recuerdo abolido; y por otra, nos acordaremos, aparentemente sin el
apoyo de los demás, de impresiones que no habíamos comunicado a nadie.
¿Quiere esto decir que la memoria individual, por oposición a la memo-
ria colectiva, es una condición necesaria y suficiente de la rememoración y
del reconocimiento de los recuerdos? De ninguna manera. Ya que, si este pri-
mer recuerdo se ha anulado, si no podemos volver a encontrarlo, es porque
hace ya mucho tiempo que no formamos parte del grupo en cuya memoria
seguía vivo. Para que nuestra memoria se ayude de la de los demás, no basta
con que éstos nos aporten sus testimonios: además, hace falta que no haya
dejado de coincidir con sus memorias y que haya bastantes puntos en común
entre una y otras para que el recuerdo que nos traen pueda reconstruirse
sobre una base común. Para obtener un recuerdo, no basta con reconstruir
pieza a pieza la imagen de un hecho pasado. Esta reconstrucción debe reali-
zarse a partir de datos o nociones comunes que se encuentran en nuestra
mente al igual que en la de los demás, porque pasan sin cesar de éstos a aqué-
lla y viceversa, lo cual sólo es posible si han formado parte y siguen forman-
do parte de una misma sociedad. Sólo así puede entenderse que un recuerdo
pueda reconocerse y reconstruirse a la vez. ¿Qué me importa que los demás
sigan estando dominados por un sentimiento que experimenté con ellos en
su momento, y que ya no experimento? No puedo despertarlo en mí, ya que
hace mucho que no tengo nada en común con mis antiguos compañeros. No
La necesidad de una comunidad afectiva 35

hay que culpar a mi memoria ni a la suya. Pero ha desaparecido una memo-

ria colectiva mayor, que incluía a la vez la mía y la suya. Asimismo, a veces
sucede que hombres a los que han unido las necesidades de una obra en
común, su dedicación a uno de ellos, la influencia de alguno, una preocupa-
ción artística, etc., se separan a continuación en varios grupos: cada uno de
estos grupos es lo suficientemente reducido como para retener todo lo que
ocupó el pensamiento del partido, del cenáculo literario, de la asamblea reli-
giosa que los unía antes a todos. Ademas, se apegan a un aspecto de este pen-
samiento y sólo guardan el recuerdo de una parte de esta actividad. De ahí
que muchas descripciones de un pasado común no coincidan y que ningu-
no sea realmente exacto. Dado que ahora se han separado, ninguno de ellos
puede reproducir todo el contenido del antiguo pensamiento. Si, ahora, dos
de estos grupos entran de nuevo en contacto, lo que les falta precisamente
para comprenderse, llevarse bien y confirmar mutuamente los recuerdos de
aquel pasado en común, es la facultad para olvidar las barreras que les sepa-
ran en la actualidad. Un malentendido pesa sobre ellos, como sobre dos
hombres que se encuentran y, como suele decirse, ya no hablan el mismo
idioma. Respecto al hecho de que guardamos el recuerdo de impresiones que
ninguno de nuestros compañeros de entonces podía conocer, no constituye
tampoco una prueba de que nuestra memoria puede ser suficiente y no siem-
pre necesita apoyarse en la de los demás. Supongamos que en el momento
en que nos fuimos de viaje con una sociedad de amigos, nos encontrásemos
en un momento de profunda preocupación, que ellos ignoraban: absortos
ante una idea o un sentimiento, todo lo que nos sorprendía ver u oír lo rela-
cionábamos con ello: alimentábamos nuestro pensamiento secreto con todo
aquello que percibíamos y podía estar relacionado con él. Todo sucedía como
si no hubiéramos dejado al grupo de seres humanos más o menos alejado al
que nos vinculaban nuestras reflexiones; incorporábamos todos los elemen-
tos del nuevo entorno que podían asimilarse a ellos; a este entorno, conside-
rado en sí mismo y desde el punto de vista de nuestros compañeros, nos
vinculábamos a través de la parte más débil de nosotros mismos. Si pensa-
mos, más tarde, en ese viaje, no podemos decir que nos situaremos desde el
punto de vista de quienes lo hicieron con nosotros. A ellos mismos, sólo los
recordaremos en la medida en que sus personas formaban parte de nuestras
preocupaciones. Así es como al entrar por primera vez en una habitación al
caer la noche, vimos las paredes, los muebles y todos los objetos sumidos en
la penumbra; aquellas formas fantásticas o misteriosas siguen en nuestra
36 Memoria colectiva y memoria individual

memoria como el marco apenas real del sentimiento de inquietud, sorpresa

o tristeza que nos acompañaba en el momento en que llamaban nuestra aten-
ción. Para recordarlo no bastaría con que viésemos la habitación a la luz del
día: tendríamos que pensar a la vez en nuestra tristeza, nuestra sorpresa o
nuestra inquietud. ¿Era ésta nuestra reacción personal ante estas cosas lo que
tanto las transfiguraba para nosotros? Sí, puede ser, pero no debemos olvidar
que nuestros sentimientos y pensamientos más íntimos se originan en entor-
nos y circunstancias sociales definidos, y que el efecto de contraste procedía,
sobre todo, de lo que buscábamos en estos objetos: no lo que veían aquellos
a quienes les resultaban familiares, sino lo que se asociaba a las preocupacio-
nes de otros hombres cuyo pensamiento se aplicaba por primera vez a esta
habitación con nosotros.

Sobre la posibilidad de una memoria estrictamente individual

Si este análisis es exacto, el resultado al que nos conduce tal vez per-
mita responder a la objeción más seria y, de hecho, más natural a la que
nos exponemos cuando afirmamos que uno sólo recuerda a condición de
situarse en el punto de vista de uno o varios grupos y volver a colocarse en
una o varias corrientes de pensamiento colectivo.
Nos admitirán quizá que muchos recuerdos reaparecen porque los
demás nos los recuerdan; nos admitirán incluso que, cuando estos hombres
no estén físicamente presentes, podemos hablar de memoria colectiva cuan-
do evocamos un hecho que ocupaba un lugar en la vida de nuestro grupo
y que hemos planteado o planteamos ahora en el momento en que lo recor-
damos, desde el punto de vista de este grupo. Tenemos todo el derecho a
pedir que se nos reconozca este segundo punto, ya que esta actitud mental
sólo es posible en un hombre que forma o ha formado parte de una socie-
dad y porque, al menos, a distancia, todavía experimenta su impulso. Basta
con que para poder pensar en un objeto tengamos que estar inmersos en el
contexto de un grupo, para que la condición de este pensamiento sea evi-
dentemente la existencia del grupo. Por este motivo, cuando un hombre
vuelve a casa sin que le acompañe nadie, sin duda durante un tiempo «ha
estado solo», según el lenguaje común. Pero sólo lo ha estado en aparien-
cia, ya que incluso en este intervalo, sus pensamientos y sus actos se expli-
Sobre la posibilidad de una memoria estrictamente individual 37

can por su naturaleza de ser social y porque en ningún momento ha deja-

do de estar encerrado en alguna sociedad. La dificultad no radica ahí.
Pero ¿acaso no hay recuerdos que reaparecen sin que sea posible rela-
cionarlos de ningún modo con un grupo, porque nosotros hemos percibi-
do el hecho que reproducen cuando estábamos solos, no en apariencia,
sino solos en la realidad, y cuya imagen no se sitúa en el pensamiento de
ningún grupo de hombres, y el cual recordaremos situándonos en un
punto de vista que sólo puede ser el nuestro? Aunque los hechos de este
tipo se produzcan muy pocas veces, incluso sólo ocasionalmente, bastaría
con que pudiéramos demostrar algunos para establecer que la memoria
colectiva no explica todos nuestros recuerdos, y, quizás, que no explica por
sí sola la evocación de cualquier recuerdo. Al fin y al cabo, nada demues-
tra que todas las nociones e imágenes tomadas de los medios sociales de
los que formamos parte, que intervienen en la memoria, no cubran a
modo de pantalla el recuerdo individual, incluso en el caso en que no lo
percibamos en absoluto. Todo se reduce a saber si dicho recuerdo puede
existir, si es concebible. El hecho de que se haya producido, aunque sea
una sola vez, bastaría para demostrar que nada se opone a que intervenga
en todos los casos. Entonces, en la base de todo recuerdo, estaría el recuer-
do de un estado de conciencia puramente individual, que (para distin-
guirlo de las percepciones donde entran tantos elementos del pensamiento
social) podríamos denominar intuición sensible.
Charles Blondel explicaba que experimentamos cierta inquietud
cuando vemos cómo desaparece del recuerdo, o casi, cualquier reflejo de
esta intuición sensible que no es, sin duda, toda la percepción, sino que es,
evidentemente, el preámbulo indispensable y la condición sine qua non...
Para que no confundamos la recomposición de nuestro propio pasado con
la que podemos hacer del de nuestro vecino, para que este pasado empíri-
ca, lógica y socialmente posible nos parezca que se identifica con nuestro
pasado real, es necesario que en algunas partes al menos sea algo más que
una reconstrucción realizada con materiales copiados (Revuephilosophique,
1926, p. 296). Désiré Roustan, por su parte, escribía: «Si usted se limita-
se a decir: cuando creemos evocar el pasado, hay un 99 % de reconstruc-
ción, y un 1 % de verdadera evocación. Este 1 % restante, que se resistiría
a su explicación, bastaría para volver a plantear todo el problema de la con-
servación del recuerdo. Ahora bien, ¿puede evitarse este 1 %?».
38 Memoria colectiva y memoria individual

1.° Recuerdos de la infancia

Resulta difícil encontrar recuerdos que nos trasladen a un momento

en que nuestras sensaciones no eran más que el reflejo de objetos externos,
en que no mezclábamos ninguna de las imágenes, ninguno de los pensa-
mientos que nos vinculaban con los hombres y grupos que nos rodeaban.
Si no recordamos nuestra primera infancia, es por que, efectivamente,
nuestras impresiones no podían basarse en nada mientras no éramos un ser
social. «Mi primer recuerdo, dice Stendhal, es haber mordido en la meji-
lla o la frente a Madame Pison-Dugalland, mi prima, una mujer de vein-
ticinco años gruesa y llena de carmín... Veo la escena, pero sin duda es
porque en ese mismo momento pusieron el grito en el cielo y ya desde
entonces me lo reprocharon constantemente.» Del mismo modo, recuer-
da que un día picó a un mulo que lo tiró al suelo. «Un poco más y se
muere, decía mi abuelo. Me imagino el suceso, pero probablemente no es
un recuerdo directo, sino el recuerdo de la imagen que me formé de ello
hace muchísimo, las primeras veces que me lo contaron» (Vie de Henri
Brulard). Lo mismo ocurre con muchos de los denominados recuerdos de
infancia. El primero que creí poder recordar durante mucho tiempo fue
nuestra llegada a París. Tenía entonces dos años y medio. Subíamos la esca-
lera por la noche (el apartamento estaba en la cuarta planta), y arriba a los
niños nos pareció que en París vivíamos en el granero. Ahora bien, es posi-
ble que uno de nosotros hiciera el comentario. Pero era natural que nues-
tros padres, a los que les hizo gracia, lo recordaran y nos lo hayan contado
después. Todavía veo claramente nuestra escalera: pero también la vi
muchas veces desde entonces.
He aquí un acontecimiento de la infancia que cuenta Benvenuto
Cellini al principio de sus Memorias: no es seguro que sea un recuerdo. Sin
embargo, si lo reproducimos, nos ayudará a comprender mejor el interés
del ejemplo que seguirá, y en el que insistiremos. «Tenía unos tres años
cuando mi abuelo Andrea Cellini todavía vivía; era centenario. Un día,
cambiaron un tubo del fregadero y, aunque nadie se dio cuenta, salió un
enorme escorpión. Bajó hasta el suelo y se escondió bajo un banco. Yo lo
vi, corrí hacia él y lo atrapé. Era tan grande que por un lado de mi mano
se le salía la cabeza y por el otro las dos pinzas. Me contaron que fui sal-
tando feliz hacia mi abuelo y le dije: "Mira, abuelo, qué cangrejo más
1." Recuerdos de la infancia 39

bonito tengo". Él se dio cuenta enseguida de que era un escorpión, y como

me quería tanto, casi se muere del susto. Me pedía que se lo diera con
mucha ternura; pero yo aún lo agarraba más fuerte, llorando, porque no
quería dárselo a nadie. Mi padre, que estaba todavía en casa, vino corrien-
do al oír los gritos. Estupefacto, no sabía cómo hacer para que este animal
venenoso no me matase, hasta que vio un par de tijeras. Se armó con ellas
y, engatusándome, le cortó la cabeza y las pinzas al escorpión. En cuanto
me salvó del peligro, pensó que este incidente era un buen augurio.» Toda
esta escena, acelerada y dramática, se desarrolla en el seno de una familia.
Cuando el niño atrapa el escorpión, no piensa en ningún momento que
sea un animal peligroso: es un pequeño cangrejo de río, como los que sus
padres le habían enseñado y le habían dejado tocar, como si fuera un
juguete. En realidad, un bicho extraño, venido de fuera, entra en la casa y
su abuelo y su padre reaccionan cada uno a su manera: lloros del niño,
súplicas y caricias de los mayores, ansiedad, terror, y la explosión de ale-
gría que sigue a continuación: todas ellas son reacciones familiares que
definen el sentido del incidente. Supongamos que el niño se acuerda: la
imagen vuelve a situarse en el marco de la familia, ya que desde el princi-
pio estaba incluida en ella y nunca salió de ahí.
Escuchemos ahora a Charles Blondel: «Recuerdo, dice, que una vez, de
niño, estaba explorando una casa abandonada cuando me hundí hasta
medio cuerpo en medio de una habitación oscura, en un hoyo en cuyo
fondo había agua; y recuerdo más o menos dónde y cuándo sucedió todo,
pero éste es mi conocimiento, que es totalmente secundario a mi recuerdo».
Supongamos que el recuerdo se presentó como una imagen que no estaba
localizada. Por lo tanto, pensando primero en la casa, es decir, situándonos
desde el punto de vista de la familia que la habitaba, no es como podemos
haberlo recordado, ya que, como dice Blondel, nunca le contó este acci-
dente a nadie y nunca volvió a pensar en él. «En este caso, añade, necesito
recomponer el entorno de mi recuerdo, no recomponer el recuerdo en sí.
Realmente, parece que, en los recuerdos de este tipo, tengamos contacto
directo con el pasado, que precede y condiciona su reconstrucción históri-
ca» (o. cit., p. 297). Este relato se distingue claramente del anterior, en pri-
mer lugar porque Benvenuto Cellini nos indica, primero, en qué época y
en qué lugar se sitúa la escena que recuerda, lo cual ignoraba totalmente
Blondel cuando evocó su caída en un hoyo medio lleno de agua. E incluso
insiste en ello. Pero quizás ni siquiera sea la diferencia fundamental entre
40 Memoria colectiva y memoria individual

uno y otro. El grupo del que el niño, a esta edad, forma parte más estre-
chamente, y que no deja de rodearlo, es la familia. Pero, en este caso, el
niño ha salido de él. No sólo no ve ya a sus padres, sino que puede parecer
que ya no los tiene en mente. En todo caso, no intervienen en absoluto en
la historia, ya que ni siquiera serán informados de ella ni le concederán sufi-
ciente importancia como para recordarla y contársela más tarde a quien fue
su héroe. ¿Pero es suficiente para que podamos decir que estaba realmente
solo? ¿Es cierto que la novedad y la viveza de esta impresión, una penosa
impresión de abandono, una impresión extraña de sorpresa ante lo inespe-
rado y lo desconocido, expliquen que su pensamiento se haya alejado de sus
padres? ¿El motivo por el que se encontró de repente desamparado no es
más bien porque era un niño, es decir, un ser que mantiene un vínculo más
estrecho con el adulto en la red de sentimientos y pensamientos domésti-
cos? Pero entonces pensaba en los suyos y sólo estaba solo en apariencia.
Poco importa en la medida en que no recuerda el momento y el lugar exac-
tos en que se encontraba y no puede basarse en ningún marco temporal ni
espacial. Es el pensamiento de la familia ausente lo que constituye el marco,
y, tal como dice Blondel, el niño no necesita «recomponer el entorno de su
recuerdo», ya que el recuerdo se presenta en este entorno. No debe extra-
ñarnos que el niño no se haya dado cuenta, que su atención no se centra-
se, en aquel momento, en este aspecto de su pensamiento, y que más tarde,
cuando el hombre recuerda este suceso de su infancia, no se diese cuenta
tampoco. Una «corriente de pensamiento» social es normalmente tan invi-
sible como la atmósfera que respiramos. Sólo reconocemos su existencia en
la vida normal, cuando nos resistimos a ella, pero un niño que llama a los
suyos y necesita su ayuda, no se resiste a ellos.

Blondel podría objetarnos, con toda la razón, que en el hecho de su

recuerdo hay una serie de particularidades que no guardan ninguna rela-
ción con ningún aspecto de su familia. Explorando una habitación oscu-
ra, cae en un hoyo lleno de agua hasta la mitad. Supongamos que a la vez
se haya asustado por sentirse lejos de los suyos. «Lo esencial de este hecho,
tras el cual todo parece borrarse, es esta imagen que se presenta de por sí
como algo totalmente alejado del medio doméstico. Ahora bien, es esto, la
conservación de esta imagen, lo que habría que explicar. Efectivamente,
esta imagen en sí se distingue de todas las demás circunstancias en que me
encontraba cuando me di cuenta de que estaba lejos de los míos, en que
me fijaba en el mismo medio para encontrar ayuda y en el mismo "entor-
1. ° Recuerdos de la infancia 41

no". En otras palabras, no vemos cómo un marco tan general como la

familia podría reproducir un hecho tan concreto.» «Estas formas que son
los marcos colectivos impuestos por la sociedad, dice también Blondel,
necesitan una materia.» ¿Por qué no admitir, sencillamente, que esta mate-
ria existe en efecto y no es otra que todo aquello que, precisamente, care-
ce de relación con el marco, es decir, las sensaciones e intuiciones sensibles
que revivirían en este marco? Cuando Pulgarcito fue abandonado por sus
padres en el bosque, pensó sin duda en sus padres: pero se le presentaron
muchos otros objetos: siguió uno y varios senderos, se subió a un árbol,
percibió una luz, se acercó a una casa aislada, etc. ¿Cómo se podría resu-
mir todo esto en este sencillo comentario: se alejó y no encontró a sus
padres? Si hubiera seguido otro camino y hubiese encontrado otras cosas,
el sentimiento de abandono habría sido el mismo y, sin embargo, habría
guardado recuerdos totalmente distintos.
A lo cual responderemos que cuando un niño se pierde en un bosque
o una casa, todo ocurre como si, arrastrado hasta entonces por la corrien-
te de pensamientos y sentimientos que le atan a los suyos, se encontrase a
la vez envuelto en otra corriente, que le aleja de ellos. De Pulgarcito pode-
mos decir que se queda en el grupo familiar, porque tiene a sus hermanos
con él. Pero se pone al frente de ellos, se hace cargo de todos, les dirige, es
decir, que del lugar del niño pasa al del padre y entra en el grupo de los
adultos, sin por ello dejar de ser niño. Pero esto se aplica también al
recuerdo que evoca Blondel, que es a la vez un recuerdo de la infancia y
un recuerdo de adulto, ya que fue la primera vez que el niño se encontró
en una situación de adulto. Como niño, todos sus pensamientos estaban
a la medida del niño. Acostumbrado a juzgar los objetos exteriores
mediante nociones que debía a sus padres, su extrañeza y temor vienen de
lo que le costaba ubicar todo lo que veía ahora en su pequeño mundo. Por
otra parte, se convertía en adulto, en la medida en que ya no tenía a los
suyos cerca, con lo cual se encontraba ante objetos nuevos e inquietantes
para él, que sin duda no lo eran para alguien mayor, o al menos, no del
mismo modo. Pudo permanecer muy poco tiempo al fondo de este pasi-
llo oscuro. Pero, de todos modos, tomó contacto con un mundo con el
que se encontrará más tarde, cuando dependa más de sí mismo. De hecho,
a través de toda la infancia, hay muchos momentos en que nos enfrenta-
mos a lo que no es la familia, ya sea porque nos encontremos o nos perju-
dique el contacto con los objetos, o porque tengamos que someternos y
42 Memoria colectiva y memoria individual

replegarnos ante la fuerza de las cosas, aunque pasamos inevitablemente

por toda una serie de pequeñas pruebas que son como una preparación
para la vida del adulto: es la sombra que proyecta sobre la infancia la socie-
dad de los mayores, incluso más que una sombra, ya que el niño puede
verse obligado a tomar parte en las preocupaciones y responsabilidades
cuyo peso recae normalmente sobre hombros más fuertes que los suyos y,
en tal caso, forma parte del grupo de quienes son mayores que él, ya sea
sólo temporalmente o en una parte de sí mismo. Este es el motivo por el
que a veces se dice de algunos hombres que no han tenido infancia, porque
al verse obligados a ganarse el pan demasiado pronto, han tenido que
entrar en aquellas regiones de la sociedad donde los hombres luchan por
la vida, cuando la mayoría de los niños no saben ni siquiera de la existen-
cia de estas regiones, o porque debido a un hecho doloroso, han conocido
un tipo de sufrimiento reservado normalmente a los adultos y han tenido
que afrontarlo al igual que ellos.
El contenido original de estos recuerdos, que les distingue de todos
los demás, se explicaría entonces por el hecho de que se encuentran en el
vértice entre dos o más series de pensamientos, por los que se asocian a
tantos otros grupos distintos. No bastaría con decir: en el punto de con-
vergencia de una serie de pensamientos que nos une a un grupo, en este
caso a la familia, y otra serie de pensamientos que incluye solamente las
sensaciones que nos producen las cosas: todo se pondría en duda de nuevo,
ya que si esta imagen de las cosas sólo existe para nosotros, una parte de
nuestro recuerdo no se basaría en ninguna memoria colectiva. Pero a un
niño le da miedo la oscuridad o perderse en un lugar desierto, porque pue-
bla este lugar de enemigos imaginarios, porque en esta oscuridad teme
enfrentarse a seres peligrosos desconocidos. Rousseau nos cuenta que una
tarde de otoño muy oscura, Monsieur Lambercier le dio la llave del tem-
plo y le pidió que fuese a buscar en el pulpito la Biblia que se había que-
dado ahí. «Al abrir la puerta, dice, oí en la bóveda cierto ruido que me
pareció de voces y empezó a derrumbarse mi firmeza romana. La puerta
estaba abierta y quería entrar; pero di unos pasos y enseguida me detuve.
Al ver la profunda oscuridad que reinaba en este gran espacio, me invadió
un terror que me puso los pelos de punta. Me agarraba a los bancos, ya no
sabía dónde estaba y, al no encontrar el pulpito ni la puerta, me sentí total-
mente conmocionado.» Si hubiera habido luz en el templo, habría visto
que no había nadie y no habría temblado. Para el niño, el mundo nunca
2. ° Recuerdos del adulto 43

está vacío de seres humanos, de influencias buenas y malas. A los puntos

donde se encuentran y cruzan estas influencias, corresponden quizás, en la
imagen de su pasado, imágenes más claramente distinguidas, porque un
objeto que vemos con dos caras y con dos luces nos descubre más detalles
y llama más nuestra atención.

2.° Recuerdos del adulto

No insistiremos más en los recuerdos de la infancia. Podríamos invo-

car numerosos recuerdos de adultos tan originales, que se presentan con tal
unicidad, que parecen resistirse totalmente a su descomposición. Pero, en
estos ejemplos, siempre podríamos denunciar la misma ilusión. Si un
miembro de un grupo forma parte también de otro grupo; si los pensa-
mientos que tiene sobre uno y otro se encuentran de repente en su mente;
por hipótesis, es el único que percibe este contraste. ¿Cómo no íbamos a
creer que tiene una impresión que no puede compararse con la que pueden
sentir los demás miembros de estos dos grupos, si él es el único punto de
contacto entre ambos? Este recuerdo se enmarca a la vez en dos marcos:
pero uno de ellos impide ver el otro y viceversa: fija la atención en el punto
donde se encuentran, y no tiene bastante para percibir estos marcos en sí.
Así, cuando buscamos en el cielo dos estrellas que forman parte de conste-
laciones distintas, satisfechos por haber trazado una línea imaginaria entre
ambas, nos imaginamos que el simple hecho de haberlas unido así les con-
fiere cierta unidad; pero cada una de ellas no es más que un elemento
incluido en un grupo y, si hemos podido encontrarlas, es porque ninguna
de estas constelaciones estaba oculta por una nube. Asimismo, cuando dos
pensamientos, una vez puestos en común, parecen reforzarse mutuamente
por contrastar uno con otro, creemos que forman un todo que existe por sí
solo, independientemente de los conjuntos de los que hayan sido extraídos,
y no nos damos cuenta de que en realidad consideramos a la vez ambos gru-
pos, pero cada uno desde el punto de vista del otro.

Retomemos ahora el supuesto que hemos planteado antes. Hice un

viaje con personas a las que había conocido hacía poco, a las que estaba des-
tinado a no volver a ver más que a intervalos muy espaciados. Viajábamos
por placer. Pero yo hablaba poco y no escuchaba nada. Tenía la mente llena
44 Memoria colectiva y memoria individual

de pensamientos e imágenes que no podían interesar a los demás, y que

ignoraban porque se referían a mis padres y amigos, de los que me había
separado temporalmente. Las personas a las que quería, que tenían los
mismos intereses que yo, toda una comunidad con la que tenía un fuerte
vínculo, se encontraba inmersa, sin saberlo, en un medio mezclado con
hechos y asociado a paisajes que les eran totalmente ajenos o indiferentes.
Consideremos entonces nuestra impresión. Se explica sin duda por lo que
era el centro de nuestra vida afectiva o intelectual. Pero se desarrolló, sin
embargo, en un marco temporal y espacial, en medio de circunstancias en
las que se proyectaba la sombra de nuestras preocupaciones de entonces,
modificando su curso y su aspecto: como si fueran casas construidas al pie
de un monumento antiguo que no tienen la misma edad. Cuando recor-
damos este viaje, evidentemente, no nos situamos en el mismo punto de vista
que nuestros compañeros, ya para nosotros se resume en una serie de
impresiones conocidas únicamente por nosotros. Pero no podemos decir
tampoco que nos situemos sólo desde el punto de vista de nuestros amigos
y padres, de nuestros autores favoritos, cuyo recuerdo nos acompañaba.
Mientras caminábamos por una carretera de montaña junto a personas de
un aspecto físico determinado, de carácter determinado, mientras nos mez-
clábamos distraídamente en su conversación y nuestro pensamiento per-
manecía en su antiguo entorno, las impresiones que se sucedían en nuestro
interior eran como formas particulares, originales, nuevas, de ver a las per-
sonas por las que sentíamos afecto y los lazos que nos unían a ellas. Pero,
en otro sentido, estas impresiones, precisamente por ser nuevas y contener
muchos elementos ajenos al curso anterior y a lo más interior del curso
actual de nuestros pensamientos, son también ajenas a los grupos que más
se apoyan en nosotros. Los expresan pero, al mismo tiempo, no los expre-
san de este modo sino a condición de que ya no estén ahí materialmente,
ya que todos los objetos que vemos, todas las personas a las que oímos sólo
nos chocan, por lo tanto, en la medida en que nos hacen sentir la ausencia
de los primeros. Este punto de vista, que no es ni el de nuestros compañe-
ros actuales, ni totalmente y sin mezclarse, el de nuestros amigos de ayer y
de mañana, no podemos desvincularlo de unos y otros para atribuírnoslo
nosotros mismos. ¿Acaso no es cierto que lo que nos choca, cuando evoca-
mos esta impresión, es lo que en sí no se explica por nuestras relaciones con
uno u otro grupo, lo que determina su pensamiento y su experiencia? Sé
que no podía compartirlo con mis compañeros, ni siquiera podían adivi-
2. ° Recuerdos del adulto 45

narlo. Sé también que, bajo esta forma y con este marco, no podrían habér-
melo sugerido ni mis amigos ni mis padres, en los que pensaba en el
momento al que me remito ahora mediante la memoria. ¿No es ésta una
especie de resto de impresión que escapa al pensamiento y a la memoria de
unos y otros, y que sólo existe para mí?
En el primer plano de la memoria de un grupo se descomponen los
recuerdos de los acontecimientos y experiencias que se refieren a la mayo-
ría de sus miembros, y que resultan de la propia vida o de las relaciones con
los grupos más cercanos, que más a menudo están en contacto con él. Por
lo que respecta a aquellos que se refieren a un número muy reducido y en
ocasiones a uno solo de sus miembros, aunque estén incluidos en su memo-
ria, ya que, al menos en parte, se han producido dentro de sus límites,
pasan a un segundo plano. Dos seres pueden sentirse muy unidos y poner
en común todos sus pensamientos. Si, en determinados momentos, su vida
se desarrolla en medios distintos, aunque mediante cartas, descripciones o
relatos en persona puedan darse a conocer las circunstancias en que se
encontraban cuando ya no estaban en contacto, se tendrían que identificar
para que todo lo que no conocían del otro quedase reabsorbido en su pen-
samiento común. Cuando Mademoiselle de Lespinasse escribe al conde de
Guibert, puede hacerle entender más o menos lo que siente lejos de él, pero
en sociedades y ambientes mundanos que conoce, porque él se relaciona
con ellos. Él puede ver a su amante, como puede verse ella a sí misma,
situándose desde el punto de vista de estos hombres y mujeres que ignoran
toda su vida novelesca, y puede también verla a ella, como se ve ella misma,
desde el punto de vista del grupo oculto y cerrado que forman ellos dos.
Sin embargo, está lejos, y sin que él lo sepa, en la sociedad que frecuenta,
pueden producirse muchos cambios que en sus cartas no quedan suficien-
temente reflejados, de tal modo que desconoce y siempre desconocerá
muchas de sus disposiciones en presencia de estos medios mundanos: no
basta con que la ame como lo hace para adivinarlas.
Un grupo entra normalmente en relación con otros grupos. Existen
muchos hechos que son el resultado de contactos parecidos, y muchas
nociones que no tienen otro origen. A veces, estas relaciones o estos con-
tactos son permanentes, o bien se repiten con bastante frecuencia y se pro-
longan durante bastante tiempo. Por ejemplo, cuando una familia vive
durante mucho tiempo en la misma ciudad, o cerca de los mismos ami-
46 Memoria colectiva y memoria individual

gos, ciudad y familia, amigos y familia constituyen sociedades complejas.

Entonces nacen los recuerdos, incluidos en dos marcos de pensamientos
que son comunes a los miembros de ambos grupos. Para reconocer un
recuerdo de este tipo, hay que formar parte al mismo tiempo de uno y de
otro. Es una condición que cumple, durante un tiempo, una parte de los
habitantes de la ciudad, una parte de los miembros de la familia. Sin
embargo, se cumple de manera desigual durante diversos momentos,
según el interés que éstos demuestren por la ciudad o por su familia. De
hecho, basta con que algunos de los familiares dejen esta ciudad y se vayan
a vivir a otra, para que tengan menos facilidad para acordarse de lo que
recordaban únicamente porque estaban a la vez en dos corrientes de pen-
samiento colectivo convergentes, mientras que en el momento actual
experimentan casi exclusivamente la acción de una de ellas. Además, por-
que sólo una parte de los miembros de estos grupos se incluye en la otra,
y recíprocamente cada una de estas dos influencias colectivas es más débil
que si se ejerciera sola. Efectivamente, no es el grupo entero, por ejemplo,
no es la familia, sino una sola fracción, la que puede ayudar a uno de los
suyos a rememorar este tipo de recuerdos. Nos tenemos que encontrar y
poner en condiciones que permitan a estas dos influencias combinar del
mejor modo posible su acción, para que reaparezca el recuerdo y lo reco-
nozcamos. Como resultado, parece menos familiar, percibimos incluso
con claridad los factores colectivos que lo determinan, y tenemos la ilusión
de que está menos sometido a nuestra voluntad que los demás...

El recuerdo individual como límite

de las interferencias colectivas

Muchas veces sucede que nos atribuimos a nosotros mismos, como si

se hubiesen originado únicamente en nosotros, ideas y reflexiones, o sen-
timientos y pasiones, que nos ha inspirado nuestro grupo. Nos compene-
tramos tan bien con quienes nos rodean que vibramos al unísono, y ya no
sabemos dónde está el punto de partida de las vibraciones, en nosotros o
en los demás. Cuántas veces expresamos, con una convicción que parece
totalmente personal, reflexiones extraídas de un periódico, de un libro o
de una conversación. Responden tan bien a nuestros puntos de vista que
nos extrañaría descubrir quién es su autor, y que no seamos nosotros. «Ya
El recuerdo individual como límite de las interferencias colectivas 47

lo habíamos pensado», pero no nos damos cuenta de que no somos más

que un eco. Probablemente, todo el arte del orador consiste en hacer creer
a quienes lo oyen que las convicciones y sentimientos que despierta en
ellos no les han venido de fuera, sino que proceden de ellos mismos, y que
simplemente ha adivinado lo que se elaboraba en el secreto de su con-
ciencia limitándose a prestarles su voz. De un modo u otro, cada grupo
social se esfuerza por mantener una persuasión similar entre sus miembros.
¿Cuántos hombres tienen suficiente espíritu crítico para discernir, en lo
que piensan, el papel de los demás, y para confesarse a sí mismos que, en
la mayoría de los casos, no han aportado nada de su propia cosecha? A
veces ampliamos el círculo de amistades y lecturas, nos honra su eclecti-
cismo, que nos permite ver y conciliar distintos aspectos de las cuestiones
y las cosas; e incluso entonces, muchas veces, sucede que la dosificación de
nuestras opiniones, la complejidad de nuestros sentimientos y gustos no
son más que la expresión de las casualidades que nos han llevado a rela-
cionarnos con grupos distintos y opuestos, y la parte que tomamos con
cada forma de pensar viene dada por la intensidad desigual de las influen-
cias que han ejercido en nosotros por separado. De todos modos, en la
medida en que cedemos sin resistencia a una sugerencia que nos llega de
fuera, creemos pensar y sentir libremente. Así es como la mayoría de las
influencias sociales a las que obedecemos nos pasan con mucho más moti-
vo, cuando, en el punto de encuentro entre varias corrientes de pensa-
miento colectivo que se cruzan en nosotros, se produce alguno de estos
estados complejos en los que hemos querido ver un acontecimiento único,
que sólo existirá para nosotros. Es el caso de un hombre que está de viaje
y de repente siente que recibe influencias procedentes de un medio extra-
ño a sus compañeros. Es el caso de un niño que de repente se ve, por una
casualidad inesperada, en una situación que no es propia de su edad, cuyo
pensamiento se abre a sentimientos y preocupaciones de adultos. Es el caso
de un cambio de lugar, de profesión, de familia, que no rompe aún del
todo los lazos que nos atan a nuestros antiguos grupos. Pero sucede que en
el mismo caso, las influencias sociales resultan más complejas, porque son
más numerosas y se entrecruzan más. Éste es un motivo por el que se
desenredan peor, y cuesta más distinguirlas. Percibimos cada entorno a la
luz de otro o de los demás, a la vez que a la propia luz, y tenemos la impre-
sión de resistirnos a él. Sin duda, este conflicto o esta combinación de
influencias, debería destacarse con más claridad. Pero como estos entornos
48 Memoria colectiva y memoria individual

se enfrentan, tenemos la impresión de que no estamos metidos en uno ni

en otro. Sobre todo, lo que sucede en primer plano, es la extrañeza de la
situación en que nos encontramos, que basta para absorber el pensamien-
to individual. Este hecho se interpone, cual pantalla, entre él y los pensa-
mientos sociales cuya combinación lo han elaborado. No puede
comprenderlo en su totalidad ninguno de los miembros de estos medios
más que yo. En este sentido, me pertenece y, en el mismo momento en
que se produce, me vería tentado de explicarlo yo y sólo yo. A lo sumo,
admitiría que las circunstancias, es decir, la coincidencia de estos contex-
tos, han presentado la ocasión, han permitido que se produjera un hecho
incluido desde hace mucho tiempo en mi destino individual, la aparición
de un sentimiento que estaba en potencia en mi alma personal. Dado que
los demás lo han ignorado y no han tenido (o por lo menos, me lo imagi-
no) nada que ver con que se produjese, más tarde, cuando reaparezca en
mi memoria, sólo tendré un modo de explicar su regreso: es que, de un
modo u otro, se había conservado tal cual en mi mente. Pero no es así.
Estos recuerdos, que nos parecen puramente personales, y tal como sólo
nosotros los conocemos y somos capaces de encontrarlos, se distinguen de
los demás porque las condiciones necesarias para recordarlos son más com-
plejas; pero no es más que una diferencia de grado.
En ocasiones nos limitamos a destacar que nuestro pasado incluye dos
tipos de elementos: aquellos que podemos evocar cuando queremos y
aquellos que, en cambio, no obedecen a nuestro recuerdo, aunque cuan-
do los buscamos en el pasado, parece que nuestra voluntad se ve obstacu-
lizada. En realidad, de los primeros podemos decir que se encuentran en
un ámbito común, y en la medida en que lo que nos es familiar y fácil-
mente accesible, lo es también para los demás. La idea que nos represen-
tamos con mayor facilidad, compuesta de elementos tan personales y
particulares como queramos, es la idea que tienen de nosotros los demás,
y los acontecimientos de nuestra vida que tenemos siempre más presentes
también han quedado marcados en la memoria de los grupos más cerca-
nos a nosotros. Así, los hechos y nociones que menos nos cuesta recordar
proceden del ámbito común, al menos para uno o varios entornos. Por lo
tanto, estos recuerdos son de «todo el mundo» en esta medida, y como
podemos apoyarnos en la memoria de los demás, podemos recordarlos en
todo momento y cuando queramos. De los segundos, los que no podemos
recordar voluntariamente, diremos que no son de los demás sino nuestros,
El recuerdo individual como límite de las interferencias colectivas 49

porque sólo nosotros hemos podido reconocerlos. Por extraño y paradóji-

co que pueda parecer, los recuerdos que más nos cuesta evocar son aque-
llos que sólo nos conciernen a nosotros, los que constituyen nuestro bien
más exclusivo, como si no pudieran escapar a los demás más que a condi-
ción de escaparnos también a nosotros mismos.
Nos sucede lo mismo que a alguien que hubiera encerrado su tesoro
en una caja fuerte cuya cerradura fuese tan complicada que ya no consi-
guiese abrirla, que no encontrase la clave del cerrojo y debiese introducir
una al azar para recuperarla. Pero existe una explicación más natural y sen-
cilla. Entre los recuerdos que evocamos voluntariamente y aquellos en los
que parece que no tengamos ya influencia, encontramos en realidad todos
los grados. Las condiciones necesarias para que unos y otros reaparezcan no
difieren por su grado de complejidad. Están siempre a nuestro alcance por-
que se conservan en grupos en los que somos libres de entrar cuando que-
ramos, en pensamientos colectivos con los que guardamos siempre una
estrecha relación, aunque todos sus elementos, todos los vínculos entre
estos elementos y los episodios más directos de unos y otros nos son fami-
liares. A aquéllos podemos acceder menos y más raramente, porque los gru-
pos que los aportarían están más alejados, y sólo estamos en contacto con
ellos de forma intermitente. Hay grupos que se asocian, o se encuentran a
menudo, de tal modo que podemos pasar de uno a otro, estar a la vez en
uno y otro; entre otros las relaciones son tan reducidas y poco visibles que
no tenemos la ocasión ni se nos ocurre seguir las vías borradas por los
que se comunican. Ahora bien, por estas vías, por estos senderos ocultos,
recuperamos los recuerdos que nos pertenecen, del mismo modo que un
viajero puede considerar como suyo propio un manantial, un grupo de
rocas, un paisaje al que sólo se llega saliendo del camino, tomando otro
camino por una senda mal abierta y no frecuentada. Los esbozos de este ca-
mino de cruce están en ambas vías, y los conocemos: pero hace falta pres-
tar cierta atención, y quizás tener cierta suerte, para encontrarlos, y podemos
recorrer muchas veces uno y otro sin buscarlos, sobre todo cuando no pode-
mos contar con los transeúntes que siguen alguna de estas vías para que nos
los indiquen, porque no les preocupa ir adonde les conduzca la otra.
Podemos volver perfectamente sobre los ejemplos que hemos ofrecido
ya. Comprobaremos que los esbozos o los elementos de estos recuerdos per-
sonales, que parecen no pertenecer a nadie más que a nosotros, pueden
50 Memoria colectiva y memoria individual

encontrarse en medios sociales definidos y conservarse en ellos, y que los

miembros de estos grupos (de los que nosotros no dejamos de formar parte)
podrían descubrírnoslos en ellos y mostrárnoslos, si les preguntásemos como
es debido. Nuestros compañeros de viaje no conocen a los padres ni a los ami-
gos que hemos dejado detrás. Pero han podido notar que no nos fundíamos
totalmente con ellos. En determinados momentos han sentido que estába-
mos en su grupo como un elemento extraño. Si nos los encontramos más
tarde, podrán recordarnos que en tal parte del viaje estábamos distraídos, o
que hicimos una reflexión, o pronunciamos palabras que indicaban que nues-
tro pensamiento no estaba totalmente con ellos. El niño perdido en el bos-
que, que se encontró en algún peligro que despertó en él sentimientos de
adulto, no contó nada de esto a sus padres. Pero ellos, preocupados, han podi-
do notar que después de este incidente, era menos despreocupado que antes,
como si hubiese pasado una sombra sobre él, y que demostraba una alegría al
verlos que no era exactamente la dé un niño. Si pasé de una ciudad a otra, los
habitantes de ésta no sabían de dónde venía, pero antes de adaptarme a mi
nuevo medio, lo que me asombraba, lo que despertaba mi curiosidad o lo que
ignoraba no han podido escapar a toda unaN parte del grupo. Sin duda, estas
marcas apenas visibles de hechos sin demasiada importancia para el propio
medio no han retenido durante mucho tiempo su atención. Sin embargo,
una parte de sus miembros las encontraría, o sabría al menos dónde hay que
buscarlas, si les contase el hecho que pudo dejar su impronta.
Por lo demás, si la memoria colectiva obtiene su fuerza y duración al
apoyarse en un conjunto de hombres, son los individuos los que la recuer-
dan, como miembros del grupo. De este amasijo de recuerdos comunes,
que se basan unos en otros, no todos tendrán la misma intensidad en cada
uno de ellos. Cabe decir que cada memoria individual es un punto de vista
sobre la memoria colectiva, que este punto de vista cambia según el lugar que
ocupa en ella, y que este mismo punto de vista cambia según el lugar
que ocupo en ella y que este mismo lugar cambia según las relaciones que
mantengo con otros entornos. Por lo tanto, no resulta sorprendente que no
todos saquen el mismo partido del instrumento común. Sin embargo,
cuando tratamos de explicar esta diversidad, volvemos siempre a una com-
binación de influencias que son todas de tipo social.
De estas combinaciones, algunas son sumamente complejas. Por ello,
su recuperación no está en nuestra mano. Hay que abandonarse al azar,
El recuerdo individual como límite de las interferencias colectivas 51

esperar que varios sistemas de ondas, en los medios sociales donde nos des-
plazamos materialmente o con el pensamiento, se crucen de nuevo, y hagan
vibrar del mismo modo que antes la grabadora que es nuestra conciencia
individual. Pero aquí se da el mismo tipo de causalidad, y no podría ser sino
la misma de antes. La sucesión de recuerdos, incluso los más personales, se
explica siempre por los cambios que se producen en nuestras relaciones con
los distintos medios colectivos, es decir, en definitiva, por las transforma-
ciones de estos medios, considerando cada uno aparte y en su conjunto.
Diremos que resulta extraño que estados que presentan una unidad
indivisible tan sorprendente como nuestros recuerdos más personales,
resulten de la fusión de tantos elementos dispares y separados. En primer
lugar, en la reflexión, esta unidad se resuelve bien mediante una multipli-
cidad. Se ha dicho a veces que, al profundizar en un estado de conciencia
verdaderamente personal, encontramos todo el contenido de la mente
considerado desde un punto de vista determinado. Pero, por contenido de
la mente, hay que entender todos los elementos que marcan sus relaciones
con los diversos medios. Un estado personal muestra así la complejidad de
la combinación de la que ha salido. En cuanto a su unidad aparente, se
explica por una ilusión bastante natural. Hay filósofos que han demostra-
do que el sentimiento de libertad se explica por la multiplicidad de series
causales que se combinan para producir una acción.
A cada una de estas influencias, concebimos que pueda oponerse otra
influencia determinada, y entonces creemos que nuestro acto es indepen-
diente de todas estas influencias, ya que no depende en exclusiva de ningu-
na de ellas, y no nos damos cuenta de que en realidad es el resultado de todas
ellas en su conjunto, y que está siempre dominado por la ley de la causali-
dad. Aquí también, como el recuerdo reaparece como consecuencia de varias
series de pensamientos colectivos enmarañados, y no podemos atribuirlo
exclusivamente a ninguno de ellos, nos imaginamos que es independiente de
él, y oponemos la unidad de éste a la multiplicidad de aquéllos. Es como si
suponemos que un objeto pesado, suspendido en el aire por muchos hilos
finos y entrecruzados, queda suspendido en el vacío, sosteniéndose solo.
 CAPÍTULO II
MEMORIA COLECTIVA
Y MEMORIA HISTÓRICA

Memoria autobiográfica y memoria histórica:

aparente oposición

Todavía no nos hemos acostumbrado a hablar de la memoria de un

grupo, ni siquiera metafóricamente. Parece como si dicha facultad sólo
pudiera existir y durar en la medida en que esté asociada a un cuerpo o un
cerebro individual. Supongamos, no obstante, que los recuerdos tengan
dos formas de organizarse y puedan agruparse en torno a una persona defi-
nida, que los vea desde su punto de vista o se repartan dentro de una socie-
dad mayor o menor, de la que sean imágenes parciales. Por lo tanto, habría
memorias individuales y, por decirlo de algún modo, memorias colectivas.
Dicho en otras palabras, el individuo participaría en dos tipos de memo-
rias. Pero según participe en una u otra, adoptaría actitudes muy distintas
e incluso contrarias. Por una parte, en el marco de su personalidad, o de
su vida personal, es donde se producirían sus recuerdos: los que comparte
con los demás sólo los vería bajo el aspecto que le interesase distinguién-
dose de ellos. Por otra parte, en determinados momentos sería capaz de
comportarse simplemente como miembro de un grupo que contribuye a
evocar y mantener recuerdos impersonales, en la medida en que éstos inte-
resen al grupo. Si estas dos memorias interfieren una sobre la otra a menú-
54 Memoria colectiva y memoria histórica

do, concretamente, si la memoria individual puede respaldarse en la

memoria colectiva, situarse en ella y confundirse momentáneamente con
ella para confirmar determinados recuerdos, precisarlos, e incluso para
completar algunas lagunas, no por ello dicha memoria colectiva sigue
menos su propio camino, y toda esta aportación exterior se asimila e incor-
pora progresivamente a su sustancia. La memoria colectiva, por otra parte,
envuelve las memorias individuales, pero no se confunde con ellas. Evolu-
ciona según sus leyes, y si bien algunos recuerdos individuales penetran
también a veces en ella, cambian de rostro en cuanto vuelven a colocarse
en un conjunto que ya no es una conciencia personal.
Consideremos ahora la memoria individual. No está totalmente ais-
lada y cerrada. Muchas veces, para evocar su propio pasado, un hombre
necesita recurrir a los recuerdos de los demás. Se remite a puntos de refe-
rencia que existen fuera de él, fijados por la sociedad. Es más, el funcio-
namiento de la memoria individual no es posible sin estos instrumentos
que son las palabras e ideas, que no ha inventado el individuo, sino que le
vienen dadas por su entorno. Bien es cierto que sólo nos acordamos de lo que
hemos visto, hecho, sentido o pensado en un momento dado, es decir,
que nuestra memoria no se confunde con la de los demás. Está limitada
de forma bastante rigurosa en el espacio y en el tiempo. La memoria colec-
tiva también lo está: pero sus límites no son los mismos. Pueden estar más
afianzados y también más alejados. Durante el curso de mi vida, el grupo
nacional del que formaba parte fue el teatro de determinados hechos de
los que digo acordarme, pero sólo los conocí por los periódicos o los tes-
timonios de quienes estuvieron directamente implicados en ellos. Ocupan
un lugar en la memoria de la nación. Pero no asistí a ellos en persona.
Cuando los evoco, he de remitirme totalmente a la memoria de los demás,
que no viene a completar o reforzar la mía, sino que es la fuente única de
lo que deseo repetir. Muchas veces no los conozco ni mejor ni de un modo
distinto que los hechos antiguos, que se produjeron antes de que yo nacie-
se. Llevo conmigo un bagaje de recuerdos históricos, que puede aumentar
conversando o leyendo. Pero se trata de una memoria que he copiado y no
es la mía. En el pensamiento nacional, estos hechos han dejado una pro-
funda huella, no sólo porque las instituciones han sido modificadas por
ellos, sino porque la tradición sigue estando muy viva en una u otra región
del grupo, partido político, provincia, clase profesional, o incluso en una
u otra familia y en determinados hombres que han conocido personal-
Memoria autobiográfica y memoria histórica: aparente oposición 55

mente a los testigos. Para mí, son nociones, símbolos; se me presentan bajo
una forma más o menos popular; puedo imaginármelos; me resulta total-
mente imposible acordarme de ellos. Una parte de mi personalidad está
implicada en el grupo, de tal modo que nada de lo que se ha producido,
en la medida en que yo formo parte de él, nada de lo que le preocupó y
transformó antes de que yo entrase en él, me es completamente ajeno. Pero
si quisiese reconstituir íntegramente el recuerdo de dicho acontecimiento,
tendría que juntar todas las reproducciones deformadas y parciales de que
es objeto entre todos los miembros del grupo. Y a la inversa, mis recuer-
dos personales son sólo míos, están sólo en mí.

Así pues, cabría distinguir dos memorias, que podemos denominar,

por ejemplo, una memoria interior o interna y otra exterior, o bien una
memoria personal y otra memoria social. Podríamos decir aún con más pre-
cisión: memoria autobiográfica y memoria histórica. La primera se apoya-
ría en la segunda, ya que al fin y al cabo la historia de nuestra vida forma
parte de la historia en general. Pero la segunda sería, naturalmente, mucho
más amplia que la primera. Por otra parte, sólo nos representaría el pasado
de forma resumida y esquemática, mientras que la memoria de nuestra vida
nos ofrecería una representación mucho más continua y densa.

Si entendemos que conocemos nuestra memoria personal sólo desde

dentro, y la memoria colectiva desde fuera, entre una y otra habrá un fuer-
te contraste. Me acuerdo de Reims porque allí viví durante todo un año.
Recuerdo también que Juana de Arco estuvo en Reims, y que ahí corona-
ron a Carlos VII, porque lo he oído o lo he leído. En el teatro, el cine, etc.,
se ha representado tanto a Juana de Arco que no me cuesta nada imagi-
nármela en Reims. Al mismo tiempo, sé perfectamente que no he podido
ser testigo del acontecimiento en sí y me limito a las palabras que he leído
u oído, signos reproducidos a través del tiempo, que son todo lo que me
llega del pasado. Lo mismo ocurre con todos los hechos históricos que
conocemos. Nombres propios, fechas, fórmulas que resumen una larga
serie de detalles, a veces una anécdota o una cita: es el epitafio de los
hechos pasados, tan corto, general y pobre de sentido como la mayoría de
las inscripciones que leemos en las tumbas. Esto es porque, efectivamente,
la historia es como un cementerio donde el espacio está limitado, y donde
hay que volver a encontrar constantemente sitio para nuevas tumbas.
56 Memoria colectiva y memoria histórica

Si el medio social pasado sólo nos llegase a través de dichas notas his-
tóricas, si la memoria colectiva, de manera más general, sólo contuviese
fechas y definiciones o reseñas arbitrarias de hechos, nos parecería muy
exterior. En nuestras vastísimas sociedades nacionales, muchas existencias
se desarrollan sin contacto con los intereses comunes de gran parte de la
población que lee los periódicos y presta cierta atención a los asuntos públi-
cos. Aunque no nos aislamos hasta tal punto, hay muchas temporadas en
las que, absorbidos por la sucesión de los días, ya no sabemos «qué pasa».
Más tarde, quizás se nos ocurra agrupar los acontecimientos públicos más
destacados en torno a una parte determinada de nuestra vida. ¿Qué pasó en
el mundo y en mi país en 1877, cuando nací? Fue el año del 16 de mayo,
en que la situación política se transformaba de una semana para otra, cuan-
do estaba naciendo realmente la República. El Gobierno De Broglie estaba
en el poder. Gambetta declaraba aquello de «someterse o dimitir». En ese
momento muere el pintor Courbet. Es también entonces cuando Víctor
Hugo publica el segundo volumen de su Leyenda de los siglos. En París,
están terminando el bulevar Saint-Germain, y empiezan a perforar la ave-
nida de la République. En Europa, toda la atención se centra en la guerra
de Rusia contra Turquía. El bajá Osmán, tras una larga y heroica defensa,
debe entregar Plevna. Así, voy recomponiendo un marco, muy amplio, en
el que me siento especialmente perdido. En este momento, me he visto
envuelto en la corriente de la vida nacional, pero apenas me he sentido
arrastrado por ella. Era como un viajero en un barco. Ambas orillas pasan
ante sus ojos; la travesía se enmarca bien en este paisaje, pero supongamos
que esté absorto en alguna reflexión, o le distraigan sus compañeros de
viaje: sólo se fijará en lo que ocurre en la orilla de vez en cuando. Más tarde
podrá recordar la travesía sin pensar demasiado en los detalles del paisaje, y
podrá seguir perfectamente el itinerario en un mapa; de este modo, quizás
encuentre algunos recuerdos olvidados y precise otros. Pero entre la zona
atravesada y el viajero no habrá habido un contacto real.

A más de un psicólogo le gustará imaginar que los hechos históricos,

como piezas auxiliares de nuestra memoria, sólo sirven como divisiones
temporales marcadas por un reloj, o determinadas por el calendario.
Nuestra vida se desarrolla con un movimiento continuo. Pero cuando nos
fijamos en lo que se ha desarrollado así, siempre podemos repartir las dis-
tintas partes entre los puntos de división del tiempo colectivo que encon-
tramos fuera de nosotros y que se imponen desde fuera a todas las
Memoria autobiográfica y memoria histórica: aparente oposición 57

memorias individuales, precisamente porque no se han originado en nin-

guna de ellas. El tiempo social así definido sería absolutamente ajeno a las
épocas vividas por las conciencias. Esto resulta obvio cuando se trata de
un reloj que mide el tiempo astronómico. Pero ocurre lo mismo con las
fechas marcadas en el reloj de la historia, que corresponden a los aconte-
cimientos más importantes de la vida nacional, los cuales ignoramos a
veces cuando se producen, o cuya importancia no reconocemos hasta más
tarde. Nuestras vidas se situarían en la superficie de los cuerpos sociales,
seguirían sus revoluciones, sufrirían la repercusión de sus emociones. Pero
un acontecimiento no ocupa su lugar en la serie de hechos históricos hasta un
tiempo después de producirse. Por lo tanto, sólo podemos asociar las dis-
tintas fases de nuestra vida a los acontecimientos nacionales a posteriori.
Nada probaría mejor lo artificial y exterior que es la operación que con-
siste en remitirnos a las divisiones de la vida colectiva como puntos de
referencia. Nada mostraría con mayor claridad también que, en realidad,
estudiamos dos objetos distintos cuando fijamos la atención, ora en la
memoria individual, ora en la memoria colectiva. Los hechos y las fechas
que constituyen la sustancia misma de la vida del grupo no pueden ser
sino signos exteriores para el individuo, a los cuales solamente se remite a
condición de salir de sí mismo.
Evidentemente, si la memoria colectiva no tuviera más base material
que las series de fechas o listas de hechos históricos, su papel en la fijación
de nuestros recuerdos sería sólo secundario. Pero se trata de una concep-
ción especialmente estrecha, que no se corresponde con la realidad. Por
este motivo, nos ha resultado difícil presentarla bajo esta forma. Sin
embargo, había que hacerlo así, ya que concuerda perfectamente con una
tesis generalmente aceptada. En la mayoría de los casos, consideramos la
memoria como una facultad específicamente individual, es decir, que apa-
rece en una conciencia limitada a sus únicos recursos, aislada de las demás,
y capaz de evocar, ya sea por voluntad propia o por casualidad, los estados
por los que pasó anteriormente. Ahora bien, como no se puede negar que
muchas veces situamos nuestros recuerdos en un espacio y un tiempo,
sobre cuyas divisiones nos ponemos de acuerdo con los demás, que los
situamos también entre fechas que sólo tienen sentido en relación con
los grupos de los que formamos parte, admitimos que así es. Pero es una
especie de concesión mínima, que, para quienes la aceptan, no puede per-
judicar a la especificidad de la memoria individual.
58 Memoria colectiva y memoria histórica

Su interpenetración real (la historia contemporánea)

«Al escribir mi vida en 1835, observaba Stendhal, descubrí muchas

cosas... Junto a algunos fragmentos de fresco conservados, no hay fechas;
tengo que ir en busca de las fechas... Desde que llegué a París en 1799,
como mi vida se mezcla con los acontecimientos de la gaceta, todas las
fechas son seguras... En 1835, descubro la fisionomía y el porqué de los
acontecimientos» (Vida de Henri Brulard). Las fechas y los acontecimien-
tos históricos o nacionales que representan (ya que así es como los enten-
día Stendhal) pueden ser totalmente exteriores a las circunstancias de
nuestra vida, al menos en apariencia; pero, más tarde, cuando reflexiona-
mos sobre ellos, «descubrimos muchas cosas», «descubrimos el porqué de
muchos acontecimientos». Esto puede entenderse en varios sentidos.
Cuando hojeo una historia contemporánea y reviso los distintos aconte-
cimientos franceses o europeos que se sucedieron después de mi naci-
miento, durante los ocho o diez primeros años de mi vida, tengo la
impresión de un marco exterior cuya existencia ignoraba entonces, y
aprendo a situar mi infancia en la historia de mi época. Pero, si bien acla-
ro así esta primera fase de mi vida exterior, mi memoria, por cuanto tiene
de personal, no se ve en absoluto enriquecida, y en mi pasado de niño, no
veo brillar nuevas luces, no veo nuevos objetos surgir y aparecer. Esto se
debe, sin duda, a que entonces no leía los periódicos ni me metía en las
conversaciones de los mayores. Ahora puedo hacerme una idea, por fuer-
za arbitraria, de las circunstancias públicas y nacionales por las que tuvie-
ron que interesarse mis padres: no tengo ningún recuerdo directo de estos
hechos, por no hablar de las reacciones que provocaron en mis seres cer-
canos. Creo recordar que el primer acontecimiento nacional que entró en
el entramado de mis impresiones infantiles fue el entierro de Victor Hugo
(yo tenía entonces ocho años). Me veo junto a mi padre, subiendo el día
anterior hacia el Arco de Triunfo de l'Etoile, donde se había colocado el
catafalco, y, el día siguiente, asistiendo al desfile desde un balcón en la
esquina entre la calle Soufflot y la calle Gay-Lussac. Hasta esa fecha, desde
el grupo nacional donde estaba inmerso, hasta mí y el círculo estrecho de
mis preocupaciones, ¿no llevó ninguna emoción? Sin embargo, estaba en
contacto con mis padres: ellos estaban abiertos a muchas influencias; en cier-
to modo, eran como eran porque vivían en una época determinada, en un
país determinado y en unas circunstancias políticas y nacionales determi-
Su interpenetración real (la historia contemporánea) 59

nadas. En su aspecto habitual, en la tonalidad general de sus sentimien-

tos, quizás no encuentre ningún rastro de acontecimientos «históricos»
determinados. Pero, seguramente, durante el periodo de los diez, quince
y veinte años siguientes a la guerra de 1870-1871, en Francia habría una
atmósfera psicológica y social única, que no encontraríamos en ninguna
otra época. Mis padres eran franceses de aquella época, es entonces cuan-
do adquirieron determinadas costumbres y asumieron determinados ras-
gos que no dejaron de formar parte de su personalidad, y tuvieron que
llamar enseguida mi atención. Por lo tanto, no todo se reduce a fechas y
hechos. Evidentemente, la historia, incluso la contemporánea, se limita a
menudo a una serie de nociones demasiado abstractas. Pero puedo com-
pletarlas, puedo sustituir ideas por imágenes e impresiones, cuando miro
los cuadros, los retratos y los grabados de aquella época, cuando pienso en
los libros que se publicaban, las obras que se representaban, el estilo de la
época, las chanzas y el tipo de humor que gustaban entonces. Ahora bien,
no podemos imaginarnos que esta imagen de un mundo desaparecido
hace poco, recreado así con medios artificiales, vaya a convertirse en el
fondo enalgo facticio sobre el que proyectaremos los perfiles de nuestros
padres, y que ése sea el medio donde introduciremos nuestro pasado para
«sacarlo». Al contrario, si el mundo de mi infancia, tal como lo encuen-
tro cuando me acuerdo, se sitúa naturalmente en el marco que puedo
recomponer gracias al estudio histórico de este pasado próximo, es porque
llevaba ya su marca. Lo que descubro es que, prestando la suficiente aten-
ción, podría haber encontrado en mis recuerdos de este pequeño mundo
la imagen del entorno en que se enmarcaba. Son muchos detalles disper-
sos, demasiado familiares quizás como para que haya pensado en asociar-
los unos a otros y haya buscado su significado, y ahora se separan y se
reúnen. Aprendo a distinguir, en la fisionomía de mis padres y en el aspec-
to de este periodo, lo que se explica, no ya por la naturaleza personal de
los seres o por las circunstancias que podrían haberse producido en cual-
quier otro momento, sino por el entorno nacional contemporáneo. Mis
padres, al igual que todos los hombres, eran de su tiempo, así como sus
amigos y todos los adultos con los que tenía contacto en aquella época.
Cuando quiero recordar cómo vivíamos y cómo pensábamos entonces, mi
reflexión se centra en ellos. Por este motivo, la historia contemporánea me
interesa de un modo totalmente distinto a la historia de los siglos ante-
riores. Indudablemente, no puedo decir que recuerde con detalle lo que
60 Memoria colectiva y memoria histórica

ocurrió, ya que sólo lo sé por los libros. Pero, a diferencia de otras épocas,
ésa vive en mi memoria, ya que estuve en ella, y toda una parte de mis
recuerdos de entonces no es más que su reflejo.
Así, aunque se trate de recuerdos de la infancia, es mejor no distin-
guir una memoria personal, que reproduciría tal cual nuestras impresiones
del pasado, que no nos haría salir del círculo estrecho de nuestra familia, del
colegio y de los amigos, y otra memoria que denominaríamos histórica,
donde sólo se incluirían los acontecimientos nacionales que no pudimos
conocer entonces, ya que por una entraríamos en un medio en el que
nuestra vida se desarrollaba ya, sin ser conscientes de ello, mientras que la
otra no nos pondría en contacto más que con nosotros mismos, o con un
yo ampliado hasta los límites del grupo que encierra el mundo del niño.
Nuestra memoria no se basa en la historia aprendida, sino en la historia
vivida. Así pues, por historia hay que entender, no una sucesión cronoló-
gica de hechos y fechas, sino todo aquello que hace que un periodo se dis-
tinga de los demás, del cual los libros y los relatos nos ofrecen en general
una representación muy esquemática e incompleta.
Se nos reprochará el despojar esa forma de la memoria colectiva que
sería la historia de este carácter personal, de esta precisión abstracta y de esta
relativa simplicidad que hace de ella precisamente un marco en el que
podría basarse nuestra memoria individual. Si nos limitamos a las impre-
siones que han dejado en nosotros dichos acontecimientos o la actitud de
nuestros padres ante aquellos hechos que tengan después cierta importan-
cia histórica, ya sea simplemente las costumbres o las formas de hablar y
actuar en una época, ¿en qué se distinguen de todo lo que ocupa nuestra
vida infantil y que no quedará reflejado en la memoria nacional? ¿Cómo
podría el niño asignar valores distintos a las sucesivas partes del cuadro que
despliega la vida ante él? ¿Por qué iban a sorprenderle los hechos o los ras-
gos que captan la atención de los adultos por disponer éstos, en el tiempo y
el espacio, de muchos términos de comparación? Una guerra, un motín,
una ceremonia nacional, una fiesta popular, un nuevo medio de locomo-
ción o las obras que transforman las calles de una ciudad, pueden verse
desde dos puntos de vista. Son hechos únicos en su especie, por los que se
modifica la existencia de un grupo. Pero, por otra parte, se resuelven en una
serie de imágenes que atraviesan las conciencias individuales. Si sólo se retie-
nen estas imágenes en la mente de un niño, podrán contrastar con las demás
Su interpenetración real (la historia contemporánea) 61

por su singularidad, su estrépito o su intensidad; pero sucede lo mismo con

muchas imágenes que no corresponden a acontecimientos de la misma
magnitud. Un niño llega por la noche a una estación llena de soldados. No
le impresionarán más ni menos, independientemente de que vuelvan de las
trincheras o a ellas, o que vayan simplemente a realizar maniobras. ¿Qué fue
de lejos el cañón de la batalla de Waterloo más que un estruendo confuso
de truenos? Alguien como un niño pequeño, limitado a sus percepciones,
únicamente conservará un recuerdo frágil y poco fiable de estos espectácu-
los. Para que, detrás de la imagen, llegue a la realidad histórica, tendrá que
salir de sí mismo, situarse en el punto de vista del grupo, ver cómo un hecho
determinado marca una fecha, porque ha entrado en el círculo de sus preo-
cupaciones, intereses y pasiones nacionales. Pero en ese momento, dicho
acontecimiento deja de confundirse con su impresión personal. Retomamos
contacto con el esquema de la historia. Cabe decir que es en la memoria his-
tórica donde tenemos que basarnos. Por ella, este hecho externo a mi vida
de niño viene a dejar su impronta un día determinado, a una hora deter-
minada, y la visión de esta huella me recordará la hora y el día; pero la hue-
lla en sí es una marca superficial, procedente del exterior, sin relación con
mi memoria personal y mis impresiones infantiles.
En esta descripción subyace la idea de que las mentes están separadas
unas de otras con la misma claridad que los organismos que serían su
soporte material. Y cada uno de nosotros está antes encerrado en sí mismo
y así permanece casi siempre. ¿Cómo podríamos entonces explicar que se
comunica con los demás, y hace coincidir sus propios pensamientos con
los del otro? Podemos admitir que se crea una especie de medio artificial,
ajeno a todos estos pensamientos personales, que los engloba, un tiempo
y un espacio colectivos, y una historia colectiva. En estos marcos es donde
se unen los pensamientos de los individuos, lo cual supone que cada uno
de nosotros dejaría de ser él mismo por un momento. Enseguida entraría
en sí mismo, introduciendo en su memoria puntos de referencia y divisio-
nes que recibe de fuera ya hechos, a los que asociaremos nuestros recuer-
dos, pero entre ellos y estos puntos de apoyo no habría ninguna relación
íntima, ninguna comunidad de sustancia. Así pues, estas nociones históri-
cas y generales únicamente desempeñarían aquí un papel muy secundario:
suponen la existencia previa y autónoma de la memoria personal. Los
recuerdos colectivos vendrían a aplicarse a los recuerdos individuales, y nos
darían así una visión más cómoda y más segura de ellos; pero es impres-
62 Memoria colectiva y memoria histórica

cindible que los recuerdos individuales estén ahí de antes. Si no, nuestra
memoria funcionaría en vacío. Así es como hubo seguramente un día en
que, por primera vez, conocí a tal amigo o, como dice Blondel, hubo un
primer día en que fui al instituto. Esta es una noción histórica; pero si no
he guardado interiormente un recuerdo personal de este primer encuentro
o de este primer día, esta noción seguirá en el aire, este marco seguirá
vacío, y no me acordaré de nada. Así de evidente puede parecer que hay,
en todo acto de memoria, un elemento específico, que es la existencia
misma de una conciencia individual capaz de bastarse por sí misma.

La historia vivida a partir de la infancia

Pero ¿podemos distinguir realmente con precisión, por una parte, una
memoria sin marcos, que no disponga para clasificar los propios recuerdos
más que de palabras del lenguaje y de algunas nociones tomadas de la vida
práctica, y por otra parte, de otro marco histórico o colectivo, sin memo-
ria, es decir, que no esté construido, reconstruido ni conservado en las
memorias individuales? No lo creemos. En cuanto el niño pasa la etapa de
la vida puramente sensible, en cuanto se interesa por el significado de las
imágenes y cuadros que percibe, podemos decir que piensa en común con
los demás, y que su pensamiento es compartido entre la multitud de
impresiones personales y diversas corrientes de pensamiento colectivo. Ya
no se encierra en sí mismo, ya que su pensamiento controla ahora pensa-
mientos totalmente nuevos, donde sabe bien que no es el único en pasear
su mirada; pero, sin embargo, no ha salido de él, y, para abrirse a estas
series de pensamientos comunes a los miembros de su grupo, no está obli-
gado a vaciar su mente, ya que por algún aspecto y en alguna relación,
estas nuevas preocupaciones centradas en el exterior interesan siempre a lo
que denominamos aquí el hombre interior, es decir, que no son totalmen-
te ajenas a nuestra vida personal.

De niño, Stendhal asistió, desde la galería de la casa donde vivía su

abuelo, a un motín popular que estalló al principio de la Revolución, en
Grenoble: el día de las Tejas. «No puedo tener la imagen más clara, dice.
De esto hace quizás 43 años. Un obrero sombrerero, herido en la espalda
por un bayonetazo, caminaba muy mal, ayudado por dos hombres en los
La historia vivida a partir de la infancia 63

que se apoyaba rodeando sus hombros con los brazos. Iba sin chaqueta, y
tenía la camisa y el pantalón de nanquín o blanco llenos de sangre. Aún
puedo verlo. En la parte inferior de la espalda, más o menos a la altura
del ombligo, tenía una herida de donde brotaba a borbotones la sangre...
Volví a ver a este desgraciado en todas las plantas de la escalera de la casa
Périer (donde le hicieron subir hasta el sexto piso). Este recuerdo, como
es natural, es el que más claramente conservo de aquella época» (Vida de
Henri Brulard). De hecho, es una imagen, pero se sitúa en el centro de un
cuadro, de una escena popular y revolucionaria a la que Stendhal asistió
como espectador. Más tarde, debió de oír a menudo el relato, sobre todo
cuando este motín aparecía como el comienzo de un periodo político
muy agitado y de decisiva importancia. En todo caso, aunque en ese
momento ignorase que este día tendría un lugar en la historia de Greno-
ble al menos, la animación inusual de la calle, los gestos y comentarios de
sus padres le bastaron para entender que aquel acontecimiento sobrepa-
saba el círculo de su familia o de su barrio. Asimismo, otro día de aque-
lla época, se ve a sí mismo en la biblioteca, escuchando a su abuelo en una
sala llena de gente. «Pero ¿por qué hay tanta gente? ¿Qué pasa? Es lo que
la imagen no cuenta. No es más que una imagen» (ibídem). ¿Habría con-
servado el recuerdo de todos modos, si no se hubiese situado, como el día
de las Tejas, en un marco de preocupaciones que tuvo que conocer duran-
te este periodo, a través de las cuales emprendía ya el camino de un pen-
samiento colectivo más amplio?

Es posible que el recuerdo no se incluya enseguida en esta corriente,

y que pase algún tiempo hasta que entendamos el sentido de este aconte-
cimiento. Lo fundamental es que el momento en que comprendamos lle-
gue lo bastante pronto, es decir, mientras el recuerdo aún esté vivo. Es
entonces cuando vemos la importancia histórica del recuerdo en sí y de su
entorno. Por la actitud de los mayores ante el hecho que nos ha sorpren-
dido, sabíamos bien que merecía la pena que lo recordásemos. Si lo recor-
damos es porque a nuestro alrededor sentíamos que había preocupación.
Más tarde, entenderemos mejor por qué. Al principio, el recuerdo seguía
la corriente, pero quedaba retenido por algún obstáculo, permanecía muy
al borde, atrapado entre las hierbas de la orilla. Muchas corrientes del pen-
samiento social atraviesan la mente del niño, pero sólo arrastran todo lo
que les pertenece a la larga.
64 Memoria colectiva y memoria histórica

Recuerdo (es uno de mis recuerdos más antiguos) que delante de nues-
tra casa, en la calle Gay-Lussac, en el actual emplazamiento del Instituto
Oceanógrafico, junto a un convento, había un pequeño palacete, de donde
bajaron unos rusos. Los veíamos con su gorro de piel y borreguillo, sentados
ante la puerta, veíamos a sus mujeres y a sus hijos. Es posible que a pesar de
lo extraño de sus costumbres y tipos, no los hubiera observado durante tanto
tiempo si no hubiera visto que los transeúntes se detenían y que mis propios
padres se asomaban al balcón para mirarlos. Eran de Siberia, les habían mor-
dido unos lobos que tenían la rabia, y se habían instalado durante un tiem-
po en París, cerca de la calle de Ulm y de la Escuela de Magisterio, para que
los cuidase Pasteur. Era la primera vez que oía este nombre, y también fue
entonces cuando me enteré de que había genios que descubrían cosas. De
hecho, no sé hasta qué punto entendía lo que oía decir sobre este tema. A lo
mejor no lo entendí hasta más tarde. Pero no creo que hubiera conservado
tan claramente este recuerdo si, cuando percibí esta imagen, mi pensamien-
to no hubiera estado ya orientado hacia nuevos horizontes, hacia regiones
desconocidas donde me sentía cada vez menos aislado.
Estas ocasiones en las que, tras un cambio en el contexto social, ante
el niño se entreabre el estrecho círculo que le encerraba, este tipo de reve-
laciones a través de escapadas repentinas a una vida política, nacional, a
cuyo nivel no se sitúa normalmente, son bastante escasas. Cuando se mez-
cle en las conversaciones serias de los adultos, cuando lea los periódicos,
tendrá la sensación de descubrir una tierra desconocida. Pero no será la pri-
mera vez que tome contacto con un entorno más amplio que su familia o
el reducido grupo de sus amigos y los amigos de sus padres. Los padres tie-
nen sus intereses, y los niños tienen otros, y existen muchos motivos para
no traspasar el límite que separa estas dos zonas de pensamiento. Pero el
niño está también en relación con una categoría de adultos cuya habitual
simplicidad de pensamiento le resulta cercana. Son, por ejemplo, las per-
sonas del servicio doméstico. Con ellos, el niño habla de buen grado y se
resarce de la reserva y el silencio al que le condenan sus padres con todo lo
que no es «propio de su edad». A veces, los empleados domésticos hablan
libremente delante del niño o con él, y éste les comprende porque a menu-
do se expresan como niños mayores. Casi todo lo que he sabido y he podido
entender sobre la guerra de 1870, la Comuna, el Segundo Imperio o la
República, me lo ha contado una vieja asistenta, llena de supersticiones y
prejuicios, que aceptaba sin discutir el cuadro de estos hechos y estos regí-
El vínculo vivo de las generaciones 65

menes que había pintado la imaginación popular. Ella me transmitió el

rumor confuso que es como el remolino de la historia que se propaga en
los entornos de campesinos, obreros y las clases más bajas. Mis padres,
cuando la oían, ya podían levantar los hombros todo lo que quisieran. En
esos momentos, mi pensamiento alcanzaba confuso, si no los hechos en sí,
al menos una parte de los entornos humanos que se habían visto agitados
por ellos. Todavía hoy, mi memoria evoca este primer marco histórico de
mi infancia, a la vez que mis primeras impresiones. En todo caso, así es
como me imaginé por primera vez los acontecimientos que se sucedieron
poco antes de mi nacimiento, y si ahora reconozco lo inexactos que eran
estos relatos, no puedo evitar haber manifestado interés por esta corriente
confusa y que más de una de estas imágenes poco claras enmarque aún,
deformándola, mis recuerdos del pasado.

El vínculo vivo de las generaciones

El niño está también en contacto con sus abuelos, y a través de ellos

se remonta a un pasado todavía más remoto. Los abuelos se acercan a los
niños, quizás porque, por distintos motivos, unos y otros se desinteresan
de los hechos contemporáneos en los que se fijan los padres. «En las socie-
dades rurales, dice Marc Bloch, sucede con frecuencia que, durante el día,
mientras el padre y la madre están ocupados en las labores del campo o con
las mil tareas del hogar, los niños se quedan al cuidado de los "viejos", y
éstos son los que les transmiten el legado de costumbres y tradiciones de
todo tipo, tanto e incluso más que sus padres.» («Mémoire collective, tra-
ditions et coutumes», Revue de synthese historique, 1925, n.os 118-120,
p. 79). Indudablemente, también los abuelos, las personas mayores, son
«de su tiempo». El niño no se da cuenta enseguida, no distingue ni los ras-
gos personales de su abuelo, lo cual parece explicarse sencillamente por el
hecho de que es viejo, ni lo que conserva de la sociedad antigua en la que
vivió, se formó y cuya huella tiene marcada. Pero siente de manera confu-
sa que al entrar en la casa de su abuelo, al llegar a su barrio o a la ciudad
donde vive, entra en una región distinta, que sin embargo no le resulta
extraña porque coincide muy bien con el rostro y la forma de ser de los
miembros de más edad de su familia. A los ojos de éstos, y se da cuenta de
ello, ocupa en cierto modo el lugar de sus propios padres, pero como si sus
66 Memoria colectiva y memoria histórica

padres siguieran siendo niños y no se hubieran adentrado totalmente en la

vida y la sociedad del presente. Cómo no se iba a interesar, como hechos
que le incumben y en los que ha estado implicado, en todo aquello que
reaparece ahora en los relatos de estas personas mayores que olvidan la dife-
rencia de época y, por encima del presente, enlazan el pasado y el futuro?
No son sólo los hechos, sino también las formas de ser y de pensar de anta-
ño lo que se fija en su memoria. A veces lamentamos no haber aprovecha-
do más esta ocasión única que tuvimos de entrar en contacto directo con
periodos que ya no conoceremos más que desde fuera, por la historia, los
cuadros o la literatura. En todo caso, muchas veces, en la medida en que la
figura de un pariente mayor tiene consistencia por todo lo que nos ha con-
tado sobre un periodo y una sociedad antigua, se desprende de nuestra
memoria, no como una apariencia física ligeramente borrada, sino como el
relieve y el color de un personaje que está en el centro de todo un cuadro,
que lo resume y lo condensa. ¿Por qué guardó Stendhal un recuerdo tan
profundo de todos los miembros de su familia, y nos dibuja con tanta pre-
cisión su retrato, sobre todo el de su abuelo? ¿No será porque éste repre-
sentaba para él el siglo XVIII que estaba terminando, y porque había
conocido a «filósofos» y, para él, pudo penetrar de verdad en aquella socie-
dad anterior a la Revolución, a la que siempre se sentirá vinculado? Si la
persona de este anciano no hubiera estado asociada desde muy temprano
en su pensamiento a las obras de Diderot, Voltaire, d'Alembert, a un tipo
de intereses y sentimientos que iba más allá del horizonte de una pequeña
provincia rancia y conservadora, no hubiera sido él mismo, es decir, el
pariente por el que más aprecio sintió Stendhal y a quien más citó. Quizás
lo hubiera recordado con la misma precisión, pero no habría ocupado un
lugar tan importante en su memoria. Es el siglo XVIII, pero el siglo XVIII
vivido, en el que su pensamiento se manifestó de verdad, el que le mostra-
rá, con toda la intensidad, el aspecto de su abuelo. Tan es así que los mar-
cos colectivos de la memoria no se reducen a fechas, nombres y fórmulas,
representan corrientes de pensamiento y experiencia en las que sólo encon-
tramos nuestro pasado porque ha sido atravesado por ellas.

La historia no es todo el pasado, pero tampoco es todo lo que queda

del pasado. O, dicho de otro modo, junto a la historia escrita hay una his-
toria viva que se perpetúa y renueva a través del tiempo y en la que se pue-
den encontrar muchas corrientes antiguas que aparentemente habían
desaparecido. Si no fuera así, ¿podríamos hablar de memoria colectiva?
El vínculo vivo de las generaciones 67

¿Qué servicio podrían prestarnos unos marcos que sólo subsisten en forma
de nociones históricas, impersonales y desnudas? Los grupos, en cuyo seno
se elaboraron antiguamente unas ideas y una mentalidad que reinaron
durante cierto tiempo en toda la sociedad, retroceden enseguida y dejan
espacio a otras que sujetan, en su momento, durante cierto tiempo, el
cetro de las costumbres y moldean la opinión según unos nuevos mode-
los. Podríamos creer que el mundo al que nos hemos asomado con nues-
tros ancianos abuelos se ha desnudado de repente. Dado que, del tiempo
intermedio entre éste, muy anterior a nuestro nacimiento, y la época en la
que los intereses nacionales contemporáneos inundarán nuestra mente, no
nos queda ningún recuerdo que trascienda el círculo familiar, todo sucede
como si hubiera habido una interrupción, durante la cual el mundo de las
personas mayores se hubiera borrado lentamente, mientras que el cuadro
se cubría de nuevos personajes. Consideremos, no obstante, que quizás no
haya un entorno, ni un estado de pensamientos o sensibilidades de anta-
ño, del que queden restos, e incluso sólo restos, es decir, todo lo necesario
para recrearlo temporalmente.
Así, muchas veces me ha parecido percibir las últimas vibraciones del
romanticismo en el grupo que formé y volví a formar varias veces con mis
abuelos. Por romanticismo entiendo no sólo un movimiento artístico y
literario, sino un tipo concreto de sensibilidad que no se confunde en
absoluto con las disposiciones de las almas sensibles de finales del siglo
XVIII, pero que tampoco se distingue de él con demasiada claridad, y que
se disipó en parte con la frivolidad del Segundo Imperio, pero subsistía sin
duda con más tenacidad en las provincias que estaban algo alejadas (de
hecho, es ahí donde encontré sus últimos vestigios). Ahora bien, es per-
fectamente lícito reconstruir este medio y recomponer alrededor de noso-
tros esta atmósfera, concretamente a través de los libros, grabados y
cuadros. No se trata sobre todo de los grandes poetas y de sus obras más
importantes. Estos producen en nosotros, sin duda, una impresión total-
mente distinta de la que producen en los contemporáneos. Hemos descu-
bierto muchas cosas en ellas. Pero están las revistas de la época y toda esta
literatura «de las familias», donde este tipo de mentalidad que lo invadía
todo y se manifestaba de todas las formas, se encuentra en cierto modo
encerrada. Al hojear estas páginas, nos parece ver aún a los familiares
ancianos que tenían los gestos, las expresiones, la actitudes y las costum-
bres que reproducían los grabados, nos parece oír sus voces y encontrar las
68 Memoria colectiva y memoria histórica

mismas expresiones que utilizaban. Sin lugar a dudas, el hecho de que

estos «museos de las familias» y «revistas pintorescas» hayan subsistido es
accidental. De hecho, podíamos no haberlos sacado nunca de sus estantes
para abrirlos. Pero si vuelvo a abrir estos libros, si vuelvo a encontrar estos gra-
bados, estos cuadros, estos retratos, no es porque vaya a consultar estos
libros en una biblioteca o ver estos cuadros en un museo, empujado por
una curiosidad erudita o por el gusto de lo antiguo. Están en mi casa o en
la de mis padres, los descubro en casa de amigos, captan mi atención en
los puestos de la calle, en los escaparates de las tiendas de anticuarios.
Por lo demás, aparte de los grabados y los libros, en la sociedad actual,
el pasado ha dejado muchas marcas, a veces visibles, que percibimos tam-
bién en la expresión de los rostros, en el aspecto de los lugares e incluso en
las formas de pensar y sentir, conservadas inconscientemente y reproduci-
das por ciertas personas y en ciertos medios. Normalmente no nos fijamos.
Pero basta con que la atención se centre en este aspecto para que nos
demos cuenta de que las costumbres modernas se basan en capas antiguas
que afloran en más de un lugar.
En algunas ocasiones, tenemos que ir bastante lejos para descubrir
islotes del pasado, conservados, al parecer, intactos, de tal modo que nos
sentimos transportados de repente cincuenta o sesenta años atrás. En Aus-
tria, en Viena, un día, en la familia de un banquero a cuya casa fui invita-
do, tuve la sensación de encontrarme en un salón francés de los años 1830.
No tanto por la decoración exterior y el mobiliario como por su singular
atmósfera mundana, por el modo en que se formaban los grupos, por un
cierto convencionalismo y afectación, y por una especie de reflejo del
«antiguo régimen». Me ocurrió también en Argelia, en una región donde
los habitantes europeos estaban algo dispersos, y a la que sólo se podía lle-
gar en diligencia, que observé con curiosidad tipos de hombres y mujeres
que me resultaban familiares, porque se parecían a los que había visto en los
grabados del Segundo Imperio, y me imaginaba que, al estar aislado y ale-
jado, los franceses que vinieron a establecerse aquí tras la conquista y sus
hijos habían tenido que vivir con un trasfondo de ideas y costumbres que
aún databan de aquella época. En todo caso, estas dos imágenes, ya fueran
reales o imaginarias, se unían en mi mente a los recuerdos que me trans-
portaban a medios parecidos: una vieja tía a la que veía muy bien en ese
salón, un viejo oficial retirado que había vivido en Argelia cuando empe-
EL vínculo vivo de Las generaciones 69

zaba la colonización. Pero, sin salir de Francia, ni siquiera de París, o de

una ciudad donde hemos vivido siempre, es fácil y habitual hacer obser-
vaciones de este tipo. Aunque, medio siglo después, los aspectos urbanos
hubieran cambiado mucho, hay más de un barrio, en París, e incluso más
de una calle o una manzana de casas, que contrasta con el resto de la ciu-
dad y mantiene su antigua fisionomía. De hecho, los habitantes se pare-
cen al barrio o a la casa. Ahora bien, en cada época existe una estrecha
relación entre los habitantes, la mentalidad de un grupo y el aspecto del
lugar donde vive. Hubo un París de 1860, cuya imagen está estrechamen-
te ligada a la sociedad y las costumbres contemporáneas. Para evocarlo, no
basta con buscar las placas conmemorativas de las casas donde vivieron y
murieron varios personajes famosos de aquella época, como tampoco basta
con leer una historia de las transformaciones de París. En la ciudad y la
población actuales, un observador percibe gran cantidad de vestigios del
pasado, sobre todo en zonas abandonadas, donde se refugian pequeños
oficios, e incluso en determinados días o noches de fiestas populares, en el
París comercial y obrero, que ha cambiado menos que el otro. Pero el París
de antaño lo encontramos quizás todavía mejor en las pequeñas ciudades de
provincias, donde no han desaparecido los tipos, incluso los trajes, y las
formas de hablar que encontrábamos en la calle Saint-Honoré y en los
bulevares parisinos de tiempos de Balzac.
Incluso en el círculo de nuestros padres, vemos la huella que dejaron
nuestros abuelos. No nos dábamos cuenta antes, porque lo que más nos lla-
maba la atención era aquello que distinguía una generación de otra. Nues-
tros padres avanzaban por delante de nosotros y nos guiaban hacia el futuro.
Llega un momento en que se detienen y nosotros les adelantamos. Enton-
ces, tenemos que volvernos hacia ellos y nos parece que ahora han vuelto al
pasado y se confunden entre las sombras de antes. Marcel Proust, en varias
páginas emotivas y profundas, describe cómo, en las semanas que siguieron
a la muerte de su abuela, le parecía que de repente, con sus rasgos, su expre-
sión y todo su aspecto, su madre se identificaba poco a poco con quien
acababa de desaparecer y le presentaba su imagen, como si, a través de las
generaciones, se reprodujera un mismo tipo en dos seres sucesivos. ¿Es sim-
plemente un fenómeno de transformación fisiológica? ¿Hay que decir que,
si encontramos a nuestros abuelos en nuestros padres, es porque nuesrros
padres envejecen y que, en la escalera de los tiempos, los lugares que quedan
libres son ocupados enseguida, porque no dejamos de bajar? Pero quizás se
70 Memoria colectiva y memoria histórica

deba más bien a que nuestra atención ha cambiado de sentido. Nuestros

padres y abuelos representaban para nosotros dos épocas distintas y clara-
mente separadas. No nos dábamos cuenta de que nuestros abuelos se cen-
traban en el presente, y nuestros padres en el pasado más de lo que nos
imaginamos. Entre el momento en que desperté entre las gentes y las cosas,
habían transcurrido diez años desde la guerra de 1870. El Segundo Imperio
era para mí un periodo lejano que correspondía a una sociedad que había
ido desapareciendo poco a poco. Actualmente, de doce a quince años me
separan de la Gran Guerra, y supongo que para mis hijos la sociedad ante-
rior a 1914, que no habrán conocido, se remonta del mismo modo a un
pasado al que su memoria cree no llegar. Pero, para mí, entre ambos perio-
dos, no hay solución de continuidad. Es la misma sociedad, transformada
sin duda por nuevas experiencias, desprovista quizás de las preocupaciones o
prejuicios antiguos, enriquecida con elementos más jóvenes, adaptada en
cierto modo ya que las circunstancias han cambiado, pero es la misma. Hay,
a todas luces, una proporción mayor o menor de ilusión, tanto en mí como
en mis hijos. Llegará un momento en que, mirando a mi alrededor, sólo
encontraré a unos pocos de los que vivieron y pensaron como yo y conmi-
go antes de la guerra, en que comprenderé, tal como lo siento o me preocu-
pa a veces, que hay generaciones nuevas que han empujado a la mía y que
una sociedad que, con sus aspiraciones y sus costumbres, me resulta en gran
medida extraña, ha ocupado el lugar de aquella a la que más apegado me
siento. Y mis hijos, que habrán cambiado de punto de vista, se sorprende-
rán al descubrir de repente lo lejos que estoy de ellos, y lo cerca que estaba
de mis padres por mis intereses, ideas y recuerdos. Ellos y yo seremos enton-
ces, sin duda, objeto de una ilusión inversa: yo no estaré tan lejos de ellos,
ya que mis padres no están tan lejos de mí; pero según la edad y las cir-
cunstancias, nos asombran sobre todo las diferencias y similitudes entre las
generaciones que tan pronto se repliegan sobre sí mismas y se alejan una de
otra, como se unen y confunden.

Recuerdos reconstruidos

Así, según acabamos de demostrar, la vida del niño se sumerge más de

lo que pensamos en los medios sociales por los que entra en contacto con
un pasado más o menos lejano, que es como el marco en el que toma sus
Recuerdos reconstruidos 71

recuerdos más personales. Este pasado vivido, mucho más que el pasado
aprendido por la historia escrita, es aquél en el que podrá basarse más tarde
su memoria. Aunque al principio no distinguiese este marco y los estados
de conciencia que se producían en él, es cierto que, poco a poco, en su
mente se irá produciendo la separación entre su pequeño mundo interno
y la sociedad que le rodea. Pero, a partir del momento en que estos dos
tipos de elementos hayan estado estrechamente unidos, y se le hayan mos-
trado como parte de su yo infantil, no podemos decir que, más tarde,
todos aquellos que corresponden al medio social se le vayan a presentar
como un marco artificial y abstracto. En este sentido, la historia vivida se
distingue de la historia escrita: tiene todo lo que necesita para constituir
un marco vivo y natural en el que puede basarse un pensamiento para con-
servar y recuperar la imagen de su pasado.
Pero tenemos que ir más lejos. A medida que el niño crece, sobre todo
cuando se hace adulto, participa con mayor claridad y reflexión en la vida
y el pensamiento de estos grupos de los que formaba parte antes, sin darse
demasiada cuenta. ¿Cómo no iba a cambiar la idea que se hace de su pasa-
do? ¿Cómo no iban a repercutir en sus recuerdos las nociones nuevas que
adquiera, nociones de hechos, reflexiones e ideas? Lo hemos repetido en
numerosas ocasiones: el recuerdo es, en gran medida, una reconstrucción
del pasado con la ayuda de datos tomados del presente, y preparada de
hecho con otras reconstrucciones realizadas en épocas anteriores, por las
que la imagen del pasado se ha visto ya muy alterada. Bien es cierto que si
nos pusiésemos en contacto directo con alguna de nuestras impresiones
antiguas mediante la memoria, el recuerdo se distinguiría, por definición,
de estas ideas más o menos precisas que nuestra reflexión, ayudada por los
relatos, los testimonios y las confidencias de los demás, nos permite hacer-
nos una idea de cómo debió de ser nuestro pasado. Pero, aunque algunos
recuerdos se pueden evocar de una forma igual de directa, los casos en que
procedemos de este modo no se pueden distinguir de aquellos en los
que nos imaginamos lo que ocurrió. Podemos denominar recuerdos a
muchas representaciones que se basan, al menos en parte, en testimonios
y razonamientos. Pero, en tal caso, la parte social o histórica que hay en la
memoria de nuestro propio pasado, es mucho más amplia de lo que pen-
sábamos. Ya que, desde la infancia y gracias al contacto con los adultos,
hemos adquirido muchos modos de reencontrar y precisar muchos recuer-
dos que, de otro modo, habríamos olvidado total o parcialmente.
72 Memoria colectiva y memoria histórica

En este caso, sin duda, nos vemos ante una objeción ya mencionada
que merece ser examinada con detenimiento. ¿Basta con reconstruir la
noción histórica de un acontecimiento que seguramente se ha producido,
aunque no conservemos ninguna impresión de él, para componer un
recuerdo con todas las piezas? Por ejemplo, sé, porque me lo han dicho y
si lo pienso me parece cierto, que un día fui al instituto por primera vez.
Sin embargo, no tengo ningún recuerdo personal directo de este hecho.
Posiblemente sea porque fui tantos días seguidos al mismo instituto que
todos estos recuerdos se han mejfclado. Quizás también, como ese primer
día estaba emocionado: «No tengo, dice Stendhal, ninguna memoria de las
épocas o los momentos en los que sentí intensamente» (Vida de Henri Bru-
Ltrd). ¿Basta con que recomponga el marco histórico de este hecho para
poder decir que he recreado su recuerdo?
Seguramente, si no tenía realmente ningún recuerdo de este hecho, y
si me limitaba a la noción histórica a la que me reducen, se desprendería
la consecuencia lógica: un marco vacío no puede rellenarse solo, lo que
intervendría es el saber abstracto, no la memoria. Pero, sin acordarnos de
un día, podemos acordarnos de un periodo, y no es exactamente cierto
que el recuerdo del periodo sea sencillamente la suma de los recuerdos
de varios días. A medida que los hechos se alejan, tenemos la costumbre de
recordarlos a modo de conjuntos, de los que a veces se despegan algunos,
pero abarcan muchos otros elementos, sin que podamos distinguirlos unos
de otrtós, ni enumerarlos exhaustivamente. Así, como he estado sucesiva-
mente en varios colegios, internados e institutos, y he entrado cada año en
una clase nueva, tengo un recuerdo general de todos estos primeros días
de clase, que incluyen el día concreto en que entré por primera vez en un
instituto. Por lo tanto, no puedo decir que recuerde este primer día de
clase, pero tampoco puedo decir que no lo recuerde. Por otra parte, la
noción histórica de mi entrada en el instituto no es abstracta. En primer
lugar, antes leí varios relatos, reales o ficticios, donde se describen las
impresiones de un niño que entra por primera vez en una clase. Es muy
probable que, cuando los leí, mi recuerdo personal de impresiones pareci-
das se fundiera con la descripción del libro. Recuerdo estas descripciones,
y quizás sea en ellas donde se conserva y de donde extraigo sin saberlo todo
lo que queda de mi impresión, así trasladada. Sea como fuere, la idea
engrosada de este modo, ya no es un simple esquema carente de conteni-
do. Cabe añadir que, del instituto en que entré la primera vez, conozco y
Recuerdos mezclados 73

encuentro muchas más cosas que su nombre o su ubicación en el plano.

Durante aquella época fui cada día al instituto y, desde entonces, he vuel-
to a verlo varias veces. Y aunque no lo hubiera vuelto a ver, he conocido
otros institutos y he llevado a ellos a mis hijos. Recuerdo muchas caracte-
rísticas del entorno familiar que dejaba cuando iba a clase, ya que desde
entonces he seguido en contacto con los míos: no se trata de una familia
en general, sino de un grupo real y concreto, cuya imagen entra natural-
mente en el cuadro de mi primera entrada a clase, tal como lo recreo. ¿Qué
objeción puede haber entonces a que, al reflexionar sobre lo que hubo de
ser nuestra primera entrada en clase, consigamos recrear su atmósfera y su
aspecto general? Es una imagen flotante, sin duda incompleta, y, sobre
todo, una imagen reconstruida: pero ¡cuántos recuerdos que creemos fiel-
mente conservados, cuya identidad nos parece dudosa, se han forjado
también casi por completo a partir de reconocimientos falsos, sobre la base
de relatos y testimonios! Un marco no puede producir por sí solo un
recuerdo preciso y pintoresco. Pero en este caso, el marco está cuajado de
reflexiones personales, recuerdos familiares, y el recuerdo es una imagen
enredada con otras imágenes, una imagen genérica transportada al pasado.

Recuerdos mezclados

Asimismo diremos: si quiero reunir y precisar todos los recuerdos que

podrían mostrarme el rostro y la persona de mi padre tal como lo conocí,
es inútil que pase revista a los acontecimientos de la historia contemporá-
nea del periodo durante el cual vivió. Sin embargo, si conozco a alguien que
lo conoció y me cuenta detalles sobre él y circunstancias que desconocía, si
mi madre amplía y completa el cuadro de su vida y me aclara algunas par-
tes que me resultaban oscuras, seguramente tendré la impresión de volver
al pasado y ampliar toda una parte de mis recuerdos. Esta no es una simple
ilusión retrospectiva, como si encontrase una carta de él que hubiera podi-
do leer mientras vivía, aunque estos nuevos recuerdos, correspondientes a
impresiones recientes, vengan a yuxtaponerse a los demás sin confundirse
realmente con ellos. Pero el recuerdo de mi padre en su conjunto se trans-
forma y ahora me parece más conforme a la realidad. La imagen que me
hice de mi padre, desde que le conocí, no ha dejado de evolucionar, ya no
sólo porque, durante su vida, los recuerdos se han sumado a otros recuer-
74 Memoria colectiva y memoria histórica

dos: sino porque además hasta yo mismo he cambiado, es decir, que mi

punto de vista se ha desplazado, porque en mi familia ocupaba un lugar dis-
tinto y, sobre todo, porque formaba parte de otros medios. Se diría que, sin
embargo, hay una imagen de mi padre que debe de predominar sobre las
demás, por su autenticidad: ¿es la que se fijó en el momento de su muerte?
Pero, hasta entonces, ¿cuántas veces se transformó? Por lo demás, la muer-
te, que pone fin a la vida fisiológica, no detiene bruscamente la corriente
de pensamientos, tal como se desarrollan en el entorno de aquel cuyo cuer-
po desaparece. Todavía durante un tiempo nos lo imaginamos como si
estuviera vivo, sigue ligado a la vida diaria, nos imaginamos lo que diría y
haría en tales circunstancias. Tras la muerte de alguien, la atención de los
suyos se fija con más intensidad en su persona. Es entonces cuando su ima-
gen queda menos fijada y se transforma sin cesar según las distintas partes
de su vida que evoquemos. En realidad, la imagen de un desaparecido no
se inmoviliza nunca. A medida que retrocede en el tiempo, cambia, porque
algunos rasgos se difuminan y otros vuelven a salir, según la perspectiva
desde la que lo miremos, es decir, según las nuevas condiciones en que nos
encontremos cuando nos fijemos en él. Todo lo nuevo que aprendo sobre
mi padre, y sobre quienes se relacionaron con él, todas las nuevas opinio-
nes que tengo sobre la época en la que vivió, todas las nuevas reflexiones
que hago, a medida que soy más capaz de reflexionar y dispongo de más
términos de comparación, me inclinan a retocar su retrato. Así es como el
pasado, tal como aparecía antes, se degrada lentamente. Las nuevas imáge-
nes cubren a las antiguas, al igual que nuestros parientes más cercanos se
interponen entre nosotros y nuestros ancestros más lejanos, aunque, de
ellos, sólo conocemos lo que los más cercanos nos cuentan. Los grupos
de los que formo parte en las distintas épocas no son los mismos. Ahora
bien, considero el pasado desde su punto de vista. A medida que me intro-
duzco más en estos grupos y participo más estrechamente en su memoria,
mis recuerdos se renuevan y completan.

Esto implica una doble condición: por una parte, que mis propios
recuerdos, tal como eran antes de que entrase en estos grupos, no estuvieran
igual de claros en todas sus facetas, como si hasta ahora no los hubiéramos
percibido y comprendido completamente; por otra parte, que los recuer-
dos de estos grupos no carezcan de relación con los acontecimientos que
formaron mi pasado.
Recuerdos mezclados 75

La primera condición se refiere al hecho de que muchos de nuestros

recuerdos se remontan a estos periodos en que, al no tener madurez, expe-
riencia o atención, el sentido de más de un hecho, la naturaleza de más de
un objeto o de una persona se nos escapaban a medias. Estábamos, por
decirlo de algún modo, demasiado centrados aún en el grupo de los niños
y dependíamos ya del grupo de los adultos en una parte de nuestra mente,
aunque sin demasiada firmeza. De ahí que tengamos cierta sensación de
claro-oscuro: lo que interesa a un adulto también nos sorprende, pero
suele ser por el mero hecho de que sentimos que los adultos se interesan
por ello, y queda en nuestra memoria como un enigma o problema que no
entendemos, pero que sentimos que puede resolverse. A veces, ni siquiera
nos damos cuenta de estos aspectos indecisos, estas zonas oscuras, pero en
todo caso no los olvidamos, porque rodean nuestros recuerdos más claros
y nos ayudan a pasar de uno a otro. Cuando un niño se duerme en su
cama y se despierta en un ferrocarril, su pensamiento encuentra seguridad
en el sentimiento de que estuvo en todo momento vigilado por sus padres,
aunque no pueda explicarse cómo y por qué han actuado en ese intervalo.
Existen muchos grados de esta ignorancia o incomprensión, y en uno u
otro sentido, no alcanzamos nunca el límite de la claridad total o la som-
bra totalmente impenetrable.
Puede parecemos que no pueda añadirse ni suprimirse nunca nada de
una escena de nuestro pasado, y que no haya nada más ni menos que enten-
der. Pero es posible que conozcamos a alguien que estuvo implicado o asis-
tió a dicha escena, y que la evoque y la cuente: tras escucharle, ya no
estaremos tan seguros como antes de que no podíamos equivocarnos sobre
el orden de los detalles, la importancia relativa de las partes y el sentido
general de aquel hecho; ya que es imposible que dos personas que han visto
el mismo hecho lo reproduzcan con las mismas características al contarlo
un tiempo después. Volvamos a la Vida de Henri Brulard. Stendhal cuenta
como él y dos amigos, siendo sólo niños, dispararon a un árbol de la Fra-
ternidad. Es una sucesión de escenas muy simples. Pero su amigo R. Co-
lomb, al anotar el manuscrito, detecta errores constantemente. «Casi nos
dieron los soldados, dice Stendhal, nos salvamos por la puerta G. de la casa
de mi abuelo, pero nos vieron perfectamente. Todo el mundo se asomaba
a la ventana. Muchos acercaban sus velas e iluminaban.» «Error, escribe
Colomb. Todo esto ocurrió cuatro minutos después del disparo. Entonces
estábamos los tres en la casa.» «Él y otro [podría ser Colomb], sigue Sten-
76 Memoria colectiva y memoria histórica

dhal, subieron a la casa y se refugiaron con dos viejas comerciantes muy

devotas.» Llegan los comisarios. Estas viejas jansenistas mienten, diciendo
que ellos han pasado ahí toda la tarde. Nota de R. Colomb: «H. B. [Sten-
dhal] fue el único que entró en casa de las señoritas Caudey. R. C. [él
mismo] y Mante se apresuraron por el pasadizo hacia los graneros y así
alcanzaron la Grande-Rue». Stendhal: «Cuando dejamos de oír a los comi-
sarios, salimos y seguimos subiendo hacia el pasadizo». Colomb: «Errores».
Stendhal: «Mante y Treillard, más ágiles que nosotros [Colomb: «Treillard
no estaba con nosotros tres»] nos contaron el día siguiente que, cuando lle-
garon a la puerta de la Grande-Rue, la encontraron ocupada por dos guar-
dias. Se pusieron a hablar de la amabilidad de las señoritas con las que
habían pasado la tarde. Los guardias no les hicieron ninguna pregunta y se
marcharon. Su relato me dio tal sensación de realidad que no sabría decir
si no fuimos Colomb y yo quienes salimos hablando de la amabilidad de
estas señoritas». Colomb: «En realidad, R. C. y Mante escalaron hasta los
graneros, donde R. C , con un resfriado de pecho, se llenó la boca de zumo
de regaliz, para que su tos no llamase la atención de los exploradores de la
casa. R. C. recuerda un pasillo que comunicaba con una escalera de servi-
cio que daba a la Grande-Rue. Allí es donde vieron a dos personas a las que
tomaron por agentes de policía y se pusieron a hablar tranquilamente y
como si fueran niños hablando de los juegos que acaban de entretenerles».
Stendhal: «Al escribir esto, veo la imagen del árbol de la Fraternidad. Mi
memoria descubre cosas. Creo ver que el árbol de la Fraternidad estaba
rodeado de un muro de dos pies de alto, relleno de piedras grandes, que
sostenía una verja de hierro de cinco o seis pies de alto». R. Colomb: «No».
No era inútil observar, en un ejemplo, qué partes de un relato, que hasta
entonces parecían tan claras como las otras, cambian de repente de aspec-
to, se vuelven oscuras o inciertas, hasta dejar sitio a rasgos y caracteres
opuestos, a partir del momento en que otro testigo opone sus recuerdos a
los nuestros. La imaginación de Stendhal colmó las lagunas de su memoria:
en su relato todo parece ser fidedigno, una misma luz ilumina todas las pare-
des; pero cuando las consideramos desde otro ángulo descubrimos las fisuras.

En cambio, en la memoria no hay ningún vacío absoluto, es decir,

regiones de nuestro pasado extraídas de nuestra memoria de tal modo que
cualquier imagen que proyectemos en ella no pueda corresponderse con
ningún elemento del recuerdo y descubra una imaginación pura y simple,
o una representación histórica que nos sea ajena. No olvidamos nada,
Recuerdos mezclados 77

pero esta propuesta puede entenderse en distintos sentidos. Para Bergson,

el pasado permanece entero en nuestra memoria, tal como fue para noso-
tros; pero algunos obstáculos, como el comportamiento de nuestro cere-
bro, nos impiden evocar todas las partes. En todo caso, las imágenes de
los hechos pasados están totalmente terminadas en nuestra mente (en la
parte inconsciente de nuestra mente) cual páginas impresas en los libros
que podríamos abrir, aunque ya no los abramos. Sin embargo, para noso-
tros, lo que queda en la galería subterránea de nuestro pensamiento, no
son imágenes hechas sino todas las indicaciones necesarias de la sociedad
para reconstruir determinadas partes de nuestro pasado que nos repre-
sentamos de forma completa o confusa, o que creemos incluso totalmen-
te salidas de nuestra memoria. ¿De dónde viene, efectivamente, que,
cuando el azar nos vuelve a poner frente a aquellos que participaron en
los mismos hechos, que han sido actores o testigos junto a nosotros,
cuando nos cuentan o descubrimos de otro modo lo que ocurría a nues-
tro alrededor rellenemos estas lagunas aparentes? En realidad, lo que ocu-
rre es que lo que tomábamos por un espacio vacío no era en realidad más
que una zona algo indecisa, de la que nuestro pensamiento se apartaba
porque encontraba muy pocos vestigios. Ahora que nos indican con pre-
cisión el camino que hemos seguido, aparecen estas huellas, las unimos
una a otra, se acentúan y se unen por sí solas. Por lo tanto, existían, pero
estaban más marcadas en la memoria de los demás que en nosotros mis-
mos. Es evidente que reconstruimos, pero esta reconstrucción opera
según las líneas ya marcadas y dibujadas por nuestros recuerdos o los de
los demás. Las imágenes nuevas asoman sobre lo que, en los demás
recuerdos, seguía sin ellas, indeciso e inexplicable, pero no por ello menos
real. Así es como, cuando recorremos los antiguos barrios de una gran
ciudad, experimentamos una satisfacción especial cuando nos piden que
contemos la historia de estas calles y estas casas. Surgen todo tipo de
nociones nuevas, que enseguida nos resultan familiares porque coinciden
con nuestras impresiones y tienen lugar sin problemas en el decorado que
queda. Nos parece que este decorado en sí y por sí solo bastaría para evo-
carlas, y que lo que nos imaginamos no es más que el desarrollo de lo que
ya percibíamos. Lo que sucede es que el cuadro que teníamos ante los
ojos estaba cargado de un significado que todavía nos resultaba oscuro,
aunque adivinábamos algo. La naturaleza de los seres con los que hemos
vivido debe sernos descubierta y explicada a la luz de toda nuestra expe-
78 Memoria colectiva y memoria histórica

riencia, tal como se formó en los siguientes periodos. El nuevo cuadro,

proyectado sobre los hechos que ya conocemos, nos muestra más de un
rasgo que tiene lugar en éste y recibe un significado más claro. Así es
como la memoria se enriquece con aportaciones extrañas que, a partir del
momento en que arraigan y reencuentran su sitio, dejan de distinguirse
de los demás recuerdos.

Marcos lejanos y entornos cercanos

Para que la memoria de los demás refuerce y complete la nuestra, es

necesario, decíamos, que los recuerdos de estos grupos no carezcan de
relación con los acontecimientos que conforman nuestro pasado. De
hecho, cada uno de nosotros es a la vez miembro de varios grupos, más o
menos amplios. Ahora bien, si fijamos la atención en los grupos más
amplios, por ejemplo, en la nación, aunque nuestra vida y la de nuestros
padres o amigos estén comprendidas en la suya, no podemos decir que la
nación como tal se interese por los destinos individuales de cada uno de
sus miembros. Supongamos que la historia nacional fuera un fiel resumen
de los acontecimientos más importantes que modificaron la vida de una
nación. Se distingue de las historias locales, provinciales y urbanas en que
sólo retiene los hechos que interesan al conjunto de los ciudadanos, o
dicho de otro modo, a los ciudadanos como miembros de la nación. Para
que la historia entendida así, aunque sea muy detallada, nos ayude a con-
servar y recuperar el recuerdo de un destino individual, el individuo en
cuestión deberá haber sido un personaje histórico. Sin duda, hay momen-
tos en que todos los hombres de un país olvidan sus intereses, a su fami-
lia, los grupos restringidos en cuyos límites se detiene habitualmente su
horizonte. Hay acontecimientos nacionales que modifican todas las exis-
tencias a la vez. Son pocos. Sin embargo, pueden ofrecer a todos los hom-
bres de un país varios puntos de referencia temporal. Pero normalmente
la nación está demasiado alejada de un individuo como para que consi-
dere la historia de su país de un modo distinto que no sea como un marco
muy amplió, con el que su propia historia tiene muy pocos puntos de
contacto. En muchas novelas que cuentan el destino de una familia o un
hombre, poco importa que sepamos en qué época se desarrollan los
hechos: no perderían ni un ápice de su contenido psicológico si los tras-
Marcos lejanos y entornos cercanos 79

laclásemos de un periodo a otro. ¿Acaso no se intensifica la vida interior

en la medida en que está aislada de las circunstancias externas que pasan
al primer plano de la memoria histórica? Si más de una novela u obra tea-
tral son situadas por su autor varios siglos atrás, ¿acaso no es un artificio
para alejar el marco de los acontecimientos actuales, y hacernos sentir
mejor lo alejado que está el juego de sentimientos de los acontecimientos
históricos, y lo próximos que nos resultan a través del tiempo? Si, por
memoria histórica, entendemos la serie de hechos cuyo recuerdo conser-
va la historia nacional, no es ella sino sus marcos, lo que representa el
aspecto esencial de lo que denominamos la memoria colectiva.

Pero, entre el individuo y la nación, hay muchos otros grupos, más

restringidos que ésta, que también tienen su memoria y cuyas transfor-
maciones repercuten mucho más directamente en la vida y el pensa-
miento de sus miembros. Cuando un abogado recuerda los asuntos por
los que ha litigado, o un médico los enfermos a los que ha curado, cuan-
do uno y otro recuerdan a los hombres de su profesión con los que se
han relacionado, ¿acaso no profundizan, cuando fijan la atención en
todas estas figuras, en el detalle de su vida personal? ¿No evocan muchos
pensamientos y preocupaciones relacionados con su yo de entonces, con
los destinos de su familia, sus amistades, es decir, con todo lo que cons-
tituye su historia? Este es, sin duda, un solo aspecto de su vida. Pero,
como ya hemos recordado, cada hombre está inmerso a la vez o sucesi-
vamente en varios grupos. De hecho, cada grupo se divide y se afianza,
en el tiempo y en el espacio. Dentro de estas sociedades es donde se desa-
rrollan todas las memorias colectivas originales que mantienen durante
un tiempo el recuerdo de acontecimientos que sólo tienen importancia
para ellas, pero que interesan más a los miembros cuanto menos nume-
rosos son. Aunque en una gran ciudad es fácil ser olvidado, los habitan-
tes de un pueblo no dejan de observar, y la memoria de su grupo graba
fielmente todo lo que puede de los hechos y los gestos de cada uno de
ellos, porque repercuten en cualquier pequeña sociedad y contribuyen a
modificarla. En estos entornos, todos los individuos piensan y recuerdan
en común. Cada uno tiene, como es natural, su punto de vista, pero en
una relación y una correspondencia tan estrecha con los de los demás
que, si sus recuerdos se deforman, basta con situarse en la perspectiva de
los demás para rectificarlos.
80 Memoria colectiva y memoria histórica

Oposición final entre la memoria colectiva y la historia

De todo lo anterior se desprende que la memoria colectiva no se con-

funde con la historia, y que la expresión «memoria histórica» no es muy
afortunada, ya que asocia dos términos que se oponen en más de un aspec-
to. La historia es, sin duda, la recopilación de los hechos que han ocupado
la mayor parte de la memoria de los hombres. Pero los acontecimientos
pasados, leídos en los libros y enseñados y aprendidos en los colegios, son
elegidos, acercados y clasificados, según las necesidades o reglas que no se
imponían a los círculos de hombres que conservaron durante mucho tiem-
po su poso vivo. Sucede que, en general, la historia comienza en el punto
donde termina la tradición, momento en que se apaga o se descompone la
memoria social. Mientras un recuerdo sigue vivo, es inútil fijarlo por escri-
to, ni siquiera fijarlo pura y simplemente. Asimismo, la necesidad de escri-
bir la historia de un periodo, una sociedad, e incluso de una persona, no se
despierta hasta que están demasiado alejados en el tiempo como para que
podamos encontrar todavía alrededor durante bastante tiempo testigos
que conserven algún recuerdo. Cuando la memoria de una serie de aconte-
cimientos ya no se apoye en un grupo, aquel que estuvo implicado en ellos
o experimentó sus consecuencias, que asistió o escuchó el relato vivo de los
primeros actores y espectadores, cuando se dispersa en varias mentes indi-
viduales, perdidas en sociedades nuevas a las que ya no interesan estos
hechos porque les resultan totalmente ajenos, el único medio de salvarlos
es fijarlos por escrito en una narración continuada ya que, mientras que las
palabras y los pensamientos mueren, los escritos permanecen. Si la condi-
ción necesaria, para que haya memoria, es que quien se acuerde, ya sea un
individuo o un grupo, tenga el sentimiento de que llega hasta sus recuer-
dos con un movimiento continuo, ¿cómo iba a ser memoria la historia, si
hay solución de continuidad entre la sociedad que lee la historia y los gru-
pos de testigos o actores de los hechos plasmados?
Evidentemente, uno de los objetos de la historia puede ser, precisamen-
te, tender un puente entre el pasado y el presente, y restablecer esta conti-
nuidad interrumpida. Pero ¿cómo podemos recrear corrientes de
pensamiento colectivo que se impulsaban en el pasado, si no tenemos una
base en el presente? Los historiadores pueden, mediante un minucioso traba-
jo, encontrar y actualizar diversos hechos grandes y pequeños que creíamos
Oposición final entre la memoria colectiva y la historia 81

definitivamente perdidos, sobre todo si tienen la suerte de descubrir memo-

rias inéditas. Sin embargo, por ejemplo, cuando se publicaron las Mémoires
de Saint-Simón a principios del siglo XK, ¿podemos decir que la sociedad
francesa de 1830 retomó realmente el contacto, un contacto vivo y directo,
con el final del siglo XVII y la época de la Regencia? ¿Qué ha pasado con estas
Mémoires en las historias elementales, las que leen muchos hombres para crear
estados de opinión colectivos? El único efecto de estas publicaciones, es que
nos hacen comprender hasta qué punto estamos alejados de quien escribe y
de aquellos a quienes describe. Para borrar las fronteras que nos separan de
esta época, no basta con que algunos individuos dispersos hayan dedicado
mucho tiempo y atención a esta lectura. El estudio de la historia así entendi-
da está reservada solamente a unos pocos especialistas, y aunque exista una
sociedad de lectores de las Mémoires de Saint-Simón, estaría a todas luces
demasiado limitada como para llegar a un público numeroso.
La historia que quiere abarcar de cerca el detalle de los hechos se hace
erudita y la erudición no concierne más que a una ínfima minoría. Aun-
que se empeñe, en cambio, en conservar la imagen del pasado que todavía
puede tener sitio en la memoria colectiva de hoy, sólo retiene lo que inte-
resa todavía a nuestras sociedades, es decir, en resumen, muy poca cosa.
La memoria colectiva se distingue de la historia al menos en dos aspec-
tos. Es una corriente de pensamiento continuo, de una continuidad que no
tiene nada de artificial, ya que del pasado sólo retiene lo que aún queda vivo
de él o es capaz de vivir en la conciencia del grupo que la mantiene. Por
definición, no va más allá de los límites de este grupo. Cuando un periodo
deja de interesar al periodo siguiente, no es un mismo grupo el que olvida
una parte de su pasado: en realidad, hay dos grupos que se suceden. La his-
toria divide la sucesión de los siglos en periodos, del mismo modo que la
materia de una tragedia se reparte en varios actos. Pero, mientras que en
una obra teatral, de un acto a otro, la misma acción continúa con los mis-
mos personajes, que hasta el desenlace siguen siendo conformes a su carác-
ter, y cuyos sentimientos y pasiones progresan con un movimiento
ininterrumpido, en la historia da la impresión de que, de un periodo a otro,
todo se renueva, los intereses en juego, la dirección de las mentalidades, los
modos de aprecio de los hombres y los hechos, o las tradiciones y perspec-
tivas de futuro, y si bien en apariencia reaparecen los mismos grupos, las
divisiones externas, resultantes de los lugares, los nombres y la naturaleza
82 Memoria colectiva y memoria histórica

general de las sociedades, subsisten. Pero los grupos de hombres que cons-
tituyen un mismo grupo en dos periodos sucesivos son como dos troncos
que están en contacto por sus extremidades opuestas, pero que no se unen
de otro modo, ni forman realmente un mismo cuerpo.
Es indudable que desde el principio, en la sucesión de las generacio-
nes, no vemos razón suficiente para que en un momento dado, más que
en otros, se interrumpa su continuidad, ya que el número de nacimientos
no varía en modo alguno de un año para otro, aunque la sociedad reúna a
estos «hijos/hilos»* que se obtienen haciéndolos deslizar uno sobre otro, de
forma que se escalonen regularmente, una serie de fibras animales o vege-
tales, o más bien, un tejido que es el resultado del cruce de todos estos
hilos. Cierto es que el tejido de algodón o seda se divide, y que las líneas
divisorias corresponden al final de un motivo o de un dibujo. ¿Sucede lo
mismo con la sucesión de generaciones?
La historia, que se sitúa fuera de los grupos y por encima de ellos, no
duda en introducir en el curso de los hechos divisiones simples, cuyo lugar
se fija de una vez para siempre. Al hacerlo, no obedece a ninguna necesidad
didáctica de esquematización. Parece que ve cada periodo como un todo,
independiente en gran parte del que le precede y del que le sigue, porque
tiene una obra, buena, mala o indistinta que cumplir. Mientras esta obra
no estuviera terminada, mientras estas situaciones nacionales, políticas, reli-
giosas, no hubieran desarrollado en absoluto todas las consecuencias que
encerraban a pesar de las diferencias de edad, tanto los jóvenes como los
mayores se encerrarían en el mismo horizonte. Aunque esté terminada,
aunque se ofrezcan o impongan nuevas tareas, a partir de este momento, las
generaciones que vengan se encontrarán en una vertiente distinta de
las anteriores. Hay varios rezagados. Pero los jóvenes se llevan también con-
sigo una parte de los adultos más mayores, que aceleran el paso como si
temieran «perder el tren». En cambio, aquellos que están entre dos vertien-
tes, aunque estén muy cerca de la línea que las separa, no se ven mejor, se
ignoran tanto unos a otros como si estuvieran más abajo, unos sobre una
pendiente, y otros sobre la otra, es decir, más lejos en el pasado, en puntos
más alejados uno de otro, sobre la línea sinuosa del tiempo.

* Halbwachs juega con la palabra fils, que en francés es polisémica y significa tanto
'hijos' como 'hilos'. [N. de la T.]
Oposición final entre la memoria colectiva y la historia 83

En este cuadro no todo es inexacto. Vistos desde lejos y en su conjun-

to, pero sobre todo desde fuera, contemplados por un espectador que no
forma parte de ninguno de los grupos que observa, los hechos se dejan
agrupar en conjuntos sucesivos y separados, de tal modo que todo periodo
tiene un principio, un nudo y un desenlace. Pero la historia que se intere-
sa sobre todo por las diferencias y las oposiciones, del mismo modo que se
centra y se remite a una figura individual para que sean bien visibles los ras-
gos dispersos de un grupo, se remite también y se concentra en un interva-
lo de varios años de transformaciones que, en realidad, se produjeron en un
periodo mucho más largo. Es posible que tras un acontecimiento que tras-
tocó, destruyó parcialmente y renovó la estructura de la sociedad, empiece
otro periodo. Pero no nos daremos cuenta hasta más tarde, cuando una
nueva sociedad haya sacado de sí misma nuevos recursos y se haya fijado
otras metas. Los historiadores no pueden tomarse en serio estás líneas divi-
sorias e imaginarse que fueron trazadas por quienes vivían durante los años
que atraviesan, como aquel personaje de un drama gracioso que grita:
«¡Hoy empieza la guerra de los Cien Años!». Quién sabe si, tras una guerra
o una revolución que han cavado un hoyo entre dos sociedades de hom-
bres, como si hubiera desaparecido una generación intermedia, la sociedad
joven o la parte joven de la sociedad no se preocupa en absoluto, por acuer-
do con la parte de los mayores, de borrar las marcas de esta ruptura, acer-
car las generaciones extremas y mantener a pesar de todo la continuidad de
la evolución. La sociedad ha de vivir. Aunque las instituciones sociales se
vean profundamente transformadas y aunque lo estén, el mejor modo de
hacer que hundan sus raíces es sostener todo aquello que podemos recupe-
rar de las tradiciones. Así, tras estas crisis, nos repetimos: hay que volver a
empezar en el punto en que lo dejamos todo, hay que retomar las cosas
desde el principio. Y a veces, de hecho, nos da la impresión de que no ha
cambiado nada, porque hemos retomado el hilo de la continuidad. Esta ilu-
sión, de la que pronto nos desharemos, habrá permitido al menos pasar de
una etapa a otra sin que la memoria colectiva tenga en ningún momento la
sensación de haber interrumpido nada.

En realidad, en el desarrollo continuo de la memoria colectiva, no hay

líneas de separación claramente trazadas, como en la historia, sino simple-
mente límites irregulares e inciertos. El presente (entendido como algo
que se extiende a lo largo de una duración determinada, que interesa a la
sociedad actual) no se opone al pasado del mismo modo que se distinguen
84 Memoria colectiva y memoria histórica

dos periodos históriqos vecinos. Ya que el pasado ya no existe, mientras

que, para el y historiador, ambos periodos tienen la misma realidad. La
memoria de una sociedad se extiende hasta donde puede, es decir, hasta
donde alcanza la memoria de los grupos que la componen. El motivo por
el que se olvida gran cantidad de hechos y figuras antiguas no es por mala
voluntad, antipatía, repulsa o indiferencia. Es porque los grupos que con-
servaban su recuerdo han desaparecido. Si la duración de la vida humana
se duplicase o triplicase, el ámbito de la memoria colectiva, medida en uni-
dades de tiempo, sería mucho más amplia. De hecho, no es evidente que
esta memoria ampliada tuviera un contenido más rico, si la sociedad liga-
da por tantas tradiciones evolucionase con más dificultad. Del mismo
modo, si la vida humana fuera más corta, una memoria colectiva, que
cubriría una duración más limitada, quizás no se vería empobrecida por-
que, en una sociedad tan aligerada, los cambios se precipitarían. En todo
caso, dado que la memoria de una sociedad se desvanece lentamente, en
las fronteras que marcan sus límites, a medida que sus miembros indivi-
duales, sobre todo los más ancianos, desaparecen o se aislan, no deja de
transformarse, y el grupo en sí cambia sin cesar. De hecho, es difícil decir
en qué momento ha desaparecido un recuerdo colectivo, y si ha salido del
todo de la conciencia del grupo, porque precisamente basta con que se
conserve en una parte limitada del cuerpo social para que podamos volver
a encontrarlo en cualquier momento.

La historia como cuadro de acontecimientos

y las memorias colectivas como focos de tradiciones

Existen, en efecto, varias memorias colectivas. Es el segundo rasgo por

el que se diferencian de la historia. La historia es una y podemos decir que
no hay más que una historia. Lo que entendemos por esto es lo siguiente:
obviamente, podemos distinguir la historia de Francia, la historia de Ale-
mania, la historia de Italia, e incluso la historia de tal periodo o tal región,
de una ciudad (e incluso de un individuo). Incluso a veces se reprocha a la
labor histórica un exceso de especialización y un gusto extremo por el estu-
dio detallado que se desentiende del conjunto y toma en cierto sentido la
parte por el todo. Pero examinémoslo con más detenimiento. Lo que justi-
fica, a los ojos del historiador, estas investigaciones detalladas es que el deta-
La historia como cuadro de acontecimientos y las memorias... 85

He sumado a otro detalle dará un conjunto, y este conjunto total se añadi-

rá a otros conjuntos y, en el cuadro total que resultará de todas estas sumas
sucesivas, nada queda subordinado a nada, cualquier hecho es tan intere-
sante como todos los demás, y merece ser destacado y transcrito del mismo
modo. Ahora bien, este tipo de apreciación se debe a que el historiador no
se sitúa en el punto de vista de ninguno de los grupos reales y vivos que
existen, e incluso que han existido para quienes, al contrario, todos los
hechos, todos los lugares y todos los periodos están lejos de presentar la
misma importancia, ya que no se ven afectados de la misma manera. Pero
un historiador pretende ser objetivo e imparcial. Aun cuando escribe la his-
toria de su país, se esfuerza por reunir un conjunto de hechos que podrán
yuxtaponerse a otro conjunto de hechos, a la historia de otro país, de tal
modo que de una a otra no haya ninguna solución de continuidad y que,
en el cuadro total de la historia de Europa, encontremos, no la reunión de
varios puntos de vista nacionales sobre los hechos, sino la serie y la totali-
dad de hechos tal como son, no para un país o un grupo determinado, sino
independientemente de cualquier opinión de grupo. Por lo tanto, en un
cuadro así, las divisiones que separan a los países son hechos históricos en
el mismo grado que los demás. Todo queda en un mismo plano. El mundo
histórico es como un océano en el que confluyen todas las historias parcia-
les. No resulta sorprendente que en el origen de la historia, e incluso en
todas las épocas, se haya pensado en escribir tantas historias universales. Es
la orientación natural del espíritu histórico. Es la pendiente fatal por la que
se vería arrastrado todo historiador, si no quedase retenido en el marco de
trabajos más limitados, por la modestia o por la falta de aliento.

Ciertamente, la musa y la historia es Polimnia. La historia puede

representarse como la memoria universal del género humano. Pero la
memoria universal no existe. Toda memoria colectiva tiene como soporte
un grupo limitado en el espacio y en el tiempo. Sólo se pueden reunir en un
único cuadro todos los elementos pasados a condición de separarlos de la
memoria de los grupos que conservaban su recuerdo, cortar los lazos con
los que se sostenía la vida psicológica de los entornos sociales donde se
produjeron y retener solamente su esquema cronológico y espacial. Ya no
se trata de revivirlos en su realidad, sino de volver a situarlos en los mar-
cos en los que la historia dispone los acontecimientos, marcos que segui-
rán siendo externos para los propios grupos, y definirlos por oposición de
unos a otros. Es decir, que la historia se interesa sobre todo por las dife-
86 Memoria colectiva y memoria histórica

rendas, y se abstrae de los parecidos sin los cuales no habría memoria, ya

que sólo nos acordamos de los hechos cuyo rasgo común es que pertene-
cen a una misma conciencia. A pesar de la variedad de lugares y tiempos,
la historia reduce los acontecimientos a términos que son en apariencia
comparables, lo cual le permite asociarlos unos a otros, como variaciones
sobre uno o varios temas. Sólo así consigue darnos una visión abreviada
del pasado, recopilando en un instante, simbolizando en varios cambios
bruscos, en varias acciones de los pueblos e individuos, las lentas evolu-
ciones colectivas. Así es como nos presenta una imagen única y total.
En cambio, para hacernos una idea de la multiplicidad de memorias
colectivas, podemos imaginarnos lo que sería la historia de nuestra vida si,
cuando la contamos, nos detuviésemos cada vez que recordásemos a uno
de los grupos con los que estuvimos vinculados, para examinarlo en sí y
decir todo lo que hemos conocido de él. No bastaría con distinguir varios
conjuntos: nuestros padres, el colegio, el instituto, nuestros amigos, nues-
tros colegas de profesión, nuestras relaciones mundanas, e incluso una
determinada sociedad política, religiosa o artística a la que hayamos esta-
do vinculados. Estas grandes divisiones son cómodas, pero responden a
una visión todavía exterior y simplificada de la realidad. Estas sociedades
incluyen grupos mucho más pequeños, que sólo ocupan una parte del
espacio, y no hemos estado en contacto más que con una sección local de
alguno de ellos. Se transforman, se segmentan, de tal modo que aunque
nos quedemos en el mismo sitio y no salgamos de un grupo, sucede que por
la renovación lenta o rápida de sus miembros, se convierte realmente en
otro grupo que tiene pocas tradiciones comunes con los que lo componían
al principio. Así es como, cuando vivimos mucho tiempo en una misma
ciudad, tenemos amigos nuevos, antiguos amigos e, incluso dentro de una
familia, los funerales, las bodas, los nacimientos son todos ellos puntos de
partida sucesivos y nuevos comienzos. Bien es cierto que estos grupos más
recientes no son en ocasiones más que subdivisiones de una sociedad que
se ha ampliado, ramificado, a la que se incorporarán nuevos conjuntos.
Sin embargo, en ellos discernimos zonas diferenciadas, y cuando pasamos
de una a otra, las corrientes de pensamiento y las series de recuerdos que
atraviesan nuestra mente no son las mismas. La mayoría de estos grupos,
cuando no se dividen actualmente, como decía Leibniz, representan, sin
embargo, una especie de materia social divisible hasta el infinito, siguien-
do las líneas más diversas.
La historia como cuadro de acontecimientos y las memorias... 87

Consideremos ahora el contenido de estas memorias colectivas múl-

tiples. No diremos que, a diferencia de la historia o de la memoria histó-
rica, la memoria colectiva sólo retiene parecidos. Para que podamos hablar
de memoria, las partes del periodo sobre el que se extiende deben estar en
cierto modo diferenciadas. Cada uno de estos grupos tiene una historia.
En ella distinguimos figuras y hechos. Pero lo que nos sorprende es que,
en la memoria, las similitudes pasan a primer plano. El grupo, en el
momento en que aborda su pasado, siente que sigue siendo el mismo y
toma conciencia de su identidad a través del tiempo. La historia, como
hemos dicho, deja caer estos intervalos en que aparentemente no pasa
nada, en que la vida se limita a repetirse, de formas un poco distintas, pero
sin modificaciones importantes, sin rupturas ni cambios bruscos. Pero el
grupo que vive primero y sobre todo para sí mismo, desea perpetuar los
sentimientos, las imágenes que forman la sustancia del pasado. Entonces,
el tiempo transcurrido a lo largo del cual no lo ha modificado nada es
aquel que ocupa el mayor lugar en su memoria. Así, los acontecimientos
que pueden producirse en una familia y las diversas acciones de sus miem-
bros, en los que insistiríamos si escribiésemos la historia de la familia,
adquieren para ésta todo su sentido ya que permiten al grupo de los
parientes manifestar que tiene carácter propio, distinto de todos los demás
y que nada cambia. Si, al contrario, el acontecimiento, la iniciativa de uno
o varios de sus miembros o, por último, las circunstancias externas, intro-
dujeran en la vida del grupo un elemento nuevo, incompatible con su
pasado, nacería otro grupo, con una memoria propia, donde sólo subsisti-
ría un recuerdo incompleto y confuso de lo que precedió a esta crisis.

La historia es el cuadro de los cambios, y es natural que se dé cuenta

de que las sociedades cambian sin cesar, porque fija su mirada en el con-
junto, y no pasa ningún año sin que se produzca alguna transformación
en una región de este conjunto. Ahora bien, ya que para la historia todo
está relacionado, cada una de estas transformaciones debe reaccionar sobre
las demás partes del cuerpo social, y preparar un nuevo cambio en uno u
otro lugar. Aparentemente, la serie de acontecimientos históricos es dis-
continua y cada hecho está separado del anterior o del siguiente por un
intervalo, en que podemos creer que no se ha producido nada. En reali-
dad, quienes escriben la historia y se fijan sobre todo en los cambios y las
diferencias, comprenden que, para pasar de uno a otro, debe desarrollarse
una serie de transformaciones, de las que la historia sólo percibe su suma
88 Memoria colectiva y memoria histórica

(en el sentido de cálculo integral), o el resultado final. Éste es el punto de

vista de la historia, porque examina los grupos desde fuera, y abarca un
periodo bastante largo. La memoria colectiva, en cambio, es un grupo
visto desde dentro, y durante un periodo que no supera la duración media
de la vida humana, que suele ser muy inferior. Presenta al grupo un cua-
dro de sí mismo que, sin duda, se prolonga en el tiempo, ya que se trata
de su pasado, pero de modo que se reconozca siempre en estas imágenes
sucesivas. La memoria colectiva es un cuadro de parecidos, y es natural que
se dé cuenta de que el grupo siga y haya seguido igual, porque fija su aten-
ción en el grupo, y lo que ha cambiado son las relaciones o contactos del
grupo con los demás. Como el grupo siempre es el mismo, los cambios
han de notarse: los cambios, es decir, los acontecimientos que se producen
en el grupo, se resuelven por sí mismos como similitudes, ya que parecen
tener la misión de desarrollar en diversos aspectos un contenido idéntico,
es decir, diversos rasgos fundamentales del grupo en sí.
Por lo demás, ¿cómo sería posible una memoria? ¿No es paradójico
pretender conservar el pasado en el presente o introducir el presente en el
pasado, si no son en absoluto dos zonas de un mismo ámbito, y si el grupo,
en la medida en que entra en sí mismo, donde toma conciencia de sí mismo
acordándose y se aisla de los demás, no tendiese a encerrarse bajo una forma
relativamente inmóvil? Sin duda, cuando cree que los parecidos son más
que las diferencias, está bajo un efecto ilusorio, pero le resulta imposible
darse cuenta porque la imagen que tenía antes de sí mismo se ha ido trans-
formando lentamente. Pero, independientemente de que el marco se haya
ampliado o reducido, no se ha roto en ningún momento, y podemos seguir
admitiendo que el grupo sólo ha fijado poco a poco su atención en partes
de sí mismo que antes pasaban a un segundo plano. Lo fundamental es que
los rasgos por los que se distingue de los demás permanezcan, y estén dota-
dos de todo su contenido. ¿Acaso no es cierto que, cuando tenemos que
separarnos de uno de estos grupos, no temporalmente sino porque nos dis-
persamos, porque sus últimos miembros desaparecen, por una mudanza,
por un cambio de trabajo, de simpatías o de creencias, estamos obligados a
decirle adiós, cuando recordamos todo el tiempo que hemos pasado con ese
grupo, todos estos recuerdos se nos agolpan de repente, hasta el punto de
que a veces nos parece que los más mayores son los más próximos, o más
bien, que todos ellos se iluminan con una misma luz, como objetos que se
funden juntos bajo el crepúsculo?
 CAPÍTULO III
LA MEMORIA COLECTIVA
Y EL TIEMPO

La división social del tiempo

Con frecuencia, nos sentimos molestos por el paso del tiempo, ya sea
porque se nos haga largo un periodo de tiempo corto (cuando nos impa-
cientamos, nos aburrimos o tenemos ganas de terminar una tarea ingrata
o de superar alguna prueba física o moral), ya sea porque, al contrario, se
haga corto un periodo de tiempo relativamente largo, cuando tenemos
prisa y nos apremian para hacer algo, ya se trate de trabajo, placer, o, sim-
plemente del paso de la infancia a la juventud, del nacimiento a la muer-
te. Unas veces nos gustaría que el tiempo pasase más rápido, y otras que se
ralentizase o detuviese. Si hemos de resignarnos es, evidentemente, en pri-
mer lugar, porque la sucesión del tiempo, su rapidez y su ritmo, sólo es el
orden necesario en el que se encadenan los fenómenos de la naturaleza
material y el organismo. Pero también, y quizás sobre todo, porque las
divisiones temporales, la duración de las partes fijadas, son el resultado de
convenciones y costumbres, que expresan el orden inevitable en que se
suceden las diversas fases de la vida social. Durkheim observó que un indi-
viduo aislado podría si acaso ignorar el paso del tiempo, y verse incapaz de
medir su duración, pero que la vida en sociedad implica que todos los
hombres coinciden en aceptar el tiempo y las duraciones, y conocen per-
90 La memoria colectiva y el tiempo

fectamente las convenciones al respecto. Por este motivo, existe una repre-
sentación colectiva del tiempo; se adapta sin duda a los grandes hechos de
la astronomía y la física terrestre, pero a estos marcos generales de la socie-
dad se superponen otros que coinciden sobre todo con las condiciones y
las costumbres de grupos humanos concretos. Incluso cabe decir: las
fechas y divisiones astronómicas del tiempo están cubiertas de divisiones
sociales de tal modo que desaparecen progresivamente y la naturaleza deja
cada vez más a la sociedad que sea ella quien organice el tiempo.
Por lo demás, sean cuales sean las divisiones temporales, los hombres
se adaptan bastante bien a ellas, ya que en general son tradicionales y cada
año, cada día se presenta con la misma estructura temporal que las ante-
riores, como si todas ellas fueran los frutos que crecen en un mismo árbol.
No podemos quejarnos de que se nos impida seguir nuestras costumbres.
La molestia que sufrimos es totalmente distinta. En primer lugar, nos pesa
la uniformidad. El tiempo se divide del mismo modo para todos los
miembros de la sociedad. Ahora bien, puede desagradarnos que, todos
los domingos, la ciudad parezca desocupada, que las calles se vacíen o se
llenen con un público que no es el habitual, que el espectáculo que haya
fuera nos invite a no hacer nada o nos distraiga cuando estamos concen-
trados en nuestro trabajo. Cuando mucha gente, entornos o barrios hacen
de la noche el día o cuando aquellos que pueden van a buscar el calor del
sur en pleno invierno, ¿es para protestar contra le ley común? Evidente-
mente, la necesidad de diferenciarse de los demás en cuanto a la forma de
dividir y ajustar el propio tiempo se haría más patente si no estuviéramos
obligados a someternos a la disciplina social en nuestras ocupaciones y dis-
tracciones. Si quiero ir a mi despacho, no puedo ir cuando se interrumpe
la actividad laboral, cuando no están los empleados. La división del traba-
jo social arrastra a todos los hombres en una misma cadena mecánica de
actividad: cuanto más progresa, más nos obliga a ser exactos. Si quiero
asistir a un concierto o a una obra de teatro, o no quiero hacer esperar a
los comensales de una cena a la que estoy invitado o perder un tren, he de
llegar a la hora. Por lo tanto, estoy obligado a organizar mis actividades
según el paso de las agujas del reloj, o según el ritmo adoptado por los
demás, que no tiene en cuenta mis preferencias, ser avaro con mi tiempo
y no perderlo, porque si lo hiciera podría echar a perder algunas de las
oportunidades y ventajas que me ofrece la vida en sociedad. Pero lo más
penoso es que me siento obligado, constantemente, a considerar la vida y
La duración pura (individual) y el «tiempo común» según Bergson 91

los hechos que la llenan bajo el prisma de la medida. No es ya sólo que

reflexione ansiosamenre sobre mi edad, expresada en años, y sobre el
número de años que me quedan, como si la vida fuera una página en blan-
co dividida en partes iguales por otras tantas líneas —como si, más bien,
los años que tengo ante mí disminuyesen y se contrajesen, porque cada
uno representa una parte cada vez más pequeña del tiempo transcurrido
que aumenta—. Pero, a fuerza de medir el tiempo para llenarlo de activi-
dades, terminamos por no saber qué hacer ya con estas partes de su dura-
ción que no podemos dividir del mismo modo porque en esos momentos
estamos abandonados a nosotros mismos y hemos salido en cierto modo
de la corriente de la vida social exterior. Podrían ser los oasis donde preci-
samente olvidamos el tiempo, y donde, sin embargo, nos reencontramos.
En cambio, nos damos cuenta de que son intervalos vacíos, y el problema
entonces es saber cómo pasar el tiempo. Por lo tanto, es cierto que la socie-
dad, de tanto obligarnos a medir constantemente la vida a su manera, nos
vuelve incapaces de disponer de la nuestra. Es cierto que, para algunos, el
tiempo perdido es aquel que menos lamentamos (o, en otro sentido, que
más lamentamos). Pero son excepciones.

La duración pura (individual)

y el «tiempo común» según Bergson

Si existe un tiempo social cuyas divisiones se imponen así a las con-

ciencias individuales, ¿cuál es su origen? Hemos dicho que cabía distinguir
entre el tiempo o la duración en sí y sus divisiones. Más concretamente, todo
ser dotado de conciencia tendría un sentimiento de duración, porque en él
se suceden distintos estados. La duración no sería más que la sucesión de
estos estados, la corriente que parece pasar a través de ellos, por debajo
de ellos, levantándolos uno tras otro. En este sentido, cada hombre tendría
su propia duración, y éste sería incluso uno de los datos primitivos de la con-
ciencia, que conocemos directamente y cuya noción no hace falta que nos
llegue desde fuera. Incluso sería posible, ya que estos estados están diferen-
ciados, percibir en esta sucesión de divisiones naturales, que corresponden al
paso de un estado a otro, una serie continua de estados parecidos a otra serie
de estados también parecidos. Es más, como percibimos los objetos exterio-
res, como en la naturaleza hay muchas cosas que se repiten regularmente (la
92 La memoria colectiva y el tiempo

sucesión de los días, de los pasos que cortan nuestra marcha, etc.), un indi-
viduo aislado sería capaz de obtener la noción de un tiempo mensurable por
sus propias fuerzas y con sólo los datos de su propia experiencia.
Pero, en torno a determinados objetos, nuestro pensamiento se
encuentra también con el de los demás; en todo caso, es en el espacio
donde me imagino la existencia sensible de aquellos con los que me rela-
ciono, de viva voz o por gestos, en un momento dado. También se produ-
cirían cortes tanto en mi duración como en la suya, pero tenderían a
ampliarse a las duraciones o a las conciencias de los demás hombres, de
todos aquellos que se encuentran en el universo. Ahora bien, entre estos
momentos sucesivos y comunes cuyo recuerdo suponemos que guardare-
mos, podremos imaginar que se desarrolla una especie de tiempo vacío, un
envoltorio común de las duraciones vividas, como dicen los psicólogos,
por las conciencias personales. Dado que los hombres convienen en medir
el tiempo, mediante determinados movimientos que se producen en la
naturaleza, como el de los astros, o que creamos y regulamos de manera
artificial, como en nuestros relojes, no podríamos encontrar, en la sucesión
de nuestros estados de conciencia, suficientes puntos de referencia defini-
dos que pudieran ser válidos para todas las conciencias. El carácter perso-
nal de las duraciones individuales es, efectivamente, que tienen un
contenido distinto, aunque el curso de sus estados es más o menos rápido
de una a otra y también, en cada una, en distintos periodos. Hay horas
bajas y días vacíos, mientras que en otros momentos, cuando los aconte-
cimientos se precipitan o nuestra reflexión se acelera, o nos encontramos
en un estado de exaltación o agitación afectiva, tenemos la impresión de
haber vivido años en tan sólo unas horas o unos días. Pero lo mismo suce-
de cuando comparamos varias conciencias en un mismo momento. Para
una mente despierta, inquieta y atenta, ¿cuántos habrá que sólo se sientan
excepcionalmente estimulados por algún acontecimiento exterior, cuyo
tren ordinario es lento y monótono porque su interés sólo se centra, e
incluso sin demasiada fuerza, en unos pocos objetos? Quizás sea un desin-
terés creciente, un debilitamiento progresivo de las facultades afectivas,
que explica que a medida que nos hacemos mayores el ritmo de vida inte-
rior se ralentiza, y que, mientras que el día de un niño está lleno de impre-
siones y observaciones multiplicadas, e incluye, en este sentido, muchos
momentos, al cabo de los años, el contenido de un día, si tenemos en
cuenta sólo el contenido real, lo que ha llamado nuestra atención y nos ha
La duración pura (individual) y el «tiempo común» según Bergson 93

dado el sentimiento de nuestta vida intetiot, se teduce a muchos menos

estados distintos entre sí y, en este sentido, a muy pocos momentos espe-
cialmente dilatados. Al viejo, que guarda en su recuerdo su época de niño,
los días le parecen ahora a la vez más lentos y más cortos. Esto significa
que tan pronto tiene la impresión de que el tiempo pasa más despacio,
porque los momentos, tal como los vive, le parecen más largos, como cree
que pasa más rápido, porque los momentos, tal como se los cuentan a su
alrededor, tal como los mide la aguja del reloj, se suceden con tal rapidez
que le superan: no tiene tiempo para llenar un día con todo lo que puede
llenarlo un niño: el espacio de un día le parece demasiado corto porque su
duración interior queda ralentizada. Por este motivo, un viejo y un niño
que vivan juntos y no tengan ningún modo de medir el tiempo más que
fijándose en su propia sensación de duración y las divisiones que marca su
vida interior, no se pondrían de acuerdo sobre las líneas divisorias ni sobre
la longitud de los intervalos elegidos como unidad común, que les parece-
ría demasiado pequeña a los niños y demasiado grande a los mayores. Para
fijar las divisiones del tiempo, vale más guiarnos por los cambios y movi-
mientos que se producen en cuerpos materiales, los cuales se producen con
bastante regularidad como para que podamos tomarlos como punto de
referencia en todo momento. Esta decisión no podríamos haber pensado
en tomarla solos. Ha sido necesario que nos pusiésemos de acuerdo con
otros hombres. En realidad, lo que hemos elegido como puntos de refe-
rencia, en la repetición periódica de determinados fenómenos materiales,
puesto que los percibimos al mismo tiempo, es la ocasión que nos presen-
tan a nosotros y a los demás, para observar precisamente que, entre algu-
nas de nuestras percepciones o pensamientos, hay una relación de
simultaneidad y, sobre todo, que esta relación se reproduce a intervalos
regulares, que convenimos en considerar iguales. A partir de este momen-
to, las divisiones convencionales del tiempo nos vienen impuestas desde
fuera. Pero tienen su origen en los pensamientos individuales. Estos sim-
plemente han tomado conciencia de que, en determinados momentos,
entran en contacto, adoptan a veces una actitud idéntica ante un mismo
objeto exterior, y que esta actitud se reproduce con la misma regularidad
periódica. Mediante esta operación, y por las convenciones subsiguientes,
sólo han podido fijar puntos de referencia discontinuos, ajenos en cierto
modo a cada conciencia, ya que son comunes a todos. Pero no han podi-
do crear una nueva duración, impersonal, que llene el intervalo situado
94 La memoria colectiva y el tiempo

entre los momentos elegidos como puntos de referencia, es decir, un tiem-

po colectivo o social que incluya todas las duraciones individuales y las
asocie una a otra en todas sus partes, e incluso en su unidad. En realidad,
en el intervalo que se extiende entre dos cortes que corresponden a los
puntos de referencia, sólo hay pensamientos individuales separados, que
corresponden a otras tantas corrientes de pensamiento distintas, cada una
con su propia duración. Podemos imaginarnos un tiempo vacío en el que
transcurran todas las duraciones individuales, dividido por los mismos
cortes. Sin duda, esta noción se impone a todos los pensamientos: pero no
es más que una representación abstracta, a la que no correspondería nin-
guna realidad si dejasen de existir las duraciones individuales.
Situémonos en este punto de vista bergsoniano. La noción de tiempo
universal, que abarca todas las existencias, todas las series sucesivas de
fenómenos, se reduciría a una sucesión discontinua de momentos. Cada
uno de ellos correspondería a una relación establecida entre varios pensa-
mientos individuales, que tomarían conciencia al mismo tiempo. Aisladas
de costumbre, cada vez que sus caminos se crucen, estos pensamientos
salen de sí mismos y vienen a fundirse por un instante en una representa-
ción mayor, que encierra a la vez las conciencias y la relación que mantie-
nen entre sí: en esto consiste la simultaneidad. El conjunto de estos
momentos constituiría un marco, que de hecho sería lícito rehacer, regu-
larizar y simplificar. Esto se debe a que el tiempo que separa estos momen-
tos está vacío, y todas sus partes se prestan asimismo a las divisiones más
variadas: es como un cuadro en el que podemos trazar un número indefi-
nido de líneas paralelas. Nada nos impide imaginarnos las simultaneida-
des intercaladas, en un punto cualquiera de la línea temporal y abstracta
que une dos momentos (y que podemos representar mediante la imagen
de un movimiento o un cambio uniforme realizado entre uno y otro). Así
se establecerán las divisiones temporales en años, meses, días, horas, minu-
tos y segundos: al fin y al cabo, podemos suponer que un número deter-
minado de pensamientos individuales entrarán en contacto en todos los
momentos precisos que separan unas horas de otras e incluso los minutos:
las divisiones del tiempo simbolizan solamente todas estas posibilidades.
Nada demostraría con más claridad que el tiempo, concebido como algo
que se extiende a todos los seres, no es más que una creación artificial,
obtenida mediante la suma, combinación y multiplicación de datos toma-
dos de las duraciones individuales y sólo de ellas.
Crítica de la subjetividad bergsoniana 95

Crítica de la subjetividad bergsoniana

Ahora bien, si estas divisiones del tiempo no están contenidas e indica-

das ya y por adelantado en las conciencias, ¿basta con acercar dos o más de
ellas para hacer que salgan? Hay que insistir en este presupuesto o postulado,
ya que aquí es donde más claro se ve en qué concepto concreto de duración
nos basamos cuando sostenemos que la memoria es una facultad individual.
Para dar la sensación de lo que es el pensamiento interior y personal,
se nos obliga a alejar y borrar todo aquello que recuerde el espacio y los
objetos exteriores. Estos estados que se suceden constituyen sin duda una
diversidad, y son distintos uno de otro, pero de un modo totalmente dis-
tinto de las cosas materiales. Se toman en una corriente continua que se
desarrolla, sin que entre una y otra haya una línea de separación bien mar-
cada. Pero ésta es la condición de la memoria, o más bien, de la forma de
la memoria que está sola realmente activa y psíquica, y que no se confun-
de con el mecanismo de la costumbre. La memoria (entendida en este sen-
tido) sólo hace mella en los estados pasados y nos los devuelve en su
realidad de entonces cuando no los confunde entre sí ni con otros más
antiguos o recientes, es decir, que se apoya en las diferencias. Ahora bien,
los estados distintos y claramente separados son, sin duda, diferentes por
el mismo motivo. Sin embargo, al estar separados de los demás, retirados
de la corriente por la que habían sido arrastrados (ésta sería efectivamente
su suerte si los considerásemos cada uno como una realidad distinta de los
contornos bien marcados en el tiempo), ¿cómo podrían seguir siendo
totalmente distintos de cualquier otro estado tomado aparte y delimitado?
Cualquier separación de este tipo significa que empezamos a proyectar
estos estados en el espacio. Pero por muy distintos que sean los objetos en
el espacio, presentan muchas semejanzas. Los lugares que ocupan son dis-
tintos, pero están incluidos en un medio homogéneo. Las diferencias que
vemos entre ellos se determinan en relación con los demás géneros comu-
nes en los que participan unos y otros. Al contrario, la corriente que arras-
tra los pensamientos dentro de cada conciencia no es un medio
homogéneo, ya que aquí la forma no se distingue de la materia y el conti-
nente y el contenido son sólo uno. En los diversos estados de conciencia
(por emplear una expresión inadecuada, ya que en realidad no hay estados
sino movimientos o un pensamiento en constante movimiento), las cali-
96 La memoria colectiva y el tiempo

dades sólo se distinguen por abstracción, ya que lo fundamental aquí es la

unidad de cada uno de ellos y que todos ellos son puntos de vista sobre
una conciencia entera: entre ellos no hay géneros comunes, ya que cada
uno es único en su especie. Cualquier intento de comparación entre uno
y otro rompería la continuidad de una serie. Pero esta continuidad es pre-
cisamente la que explica que unos recuerden a otros, a aquellos que les pre-
cedieron o siguieron, del mismo modo que no podemos tomar un eslabón
sin arrastrar la cadena entera. Por lo tanto, precisamente por ser todos dis-
tintos, los estados individuales forman una serie continua, en que cual-
quier parecido o repetición introduciría un elemento de discontinuidad.
También por ser distintos los recuerdos, se evocan unos a otros; si no, la
serie dejaría de completarse y se rompería constantemente.
Pero si es así, no es compresible cómo dos conciencias individuales
pueden entrar en contacto, cómo dos series de estados tan continuas
podrían cruzarse realmente, lo cual es necesario para que tenga la sensa-
ción de que hay simultaneidad entre dos modificaciones, una de las cua-
les se produce en mí y la otra en una conciencia distinta de la mía.
Indudablemente, cuando percibo objetos exteriores, puedo suponer que
toda su realidad se extingue en la percepción que me formo de ellos. Lo
que se prolonga en el tiempo, no son los objetos, sino mi pensamiento, que
me los muestra, y por lo tanto no salgo de mí mismo. No sucede lo mismo
cuando una forma humana, una voz o un gesto, me revelan la presencia
de un pensamiento distinto del mío. En tal caso, tendría en mente la
representación de un objeto desde dos puntos de vista, el mío y el de la otra
persona, que tiene, como yo, una conciencia, y que dura. ¿Pero cómo es
posible, si estoy encerrado en mi conciencia, si no puedo salir de mi dura-
ción? Sin embargo, no puedo salir de ella si, tal como decimos, mis esta-
dos se suceden unos a otros con un movimiento ininterrumpido, si están
ligados unos a otros tan estrechamente que entre ambos no hay ninguna
línea de demarcación, ninguna interrupción en la corriente que fluye, si
no hay ningún objeto con contornos definidos que se separe en la super-
ficie de mi vida consciente como una figura en relieve.
Cabe aducir que lo que rompe la continuidad de mi vida consciente
individual es la acción que ejerce sobre mí, desde fuera, otra conciencia,
que me impone una representación en la que está comprendida. Es una
persona que se cruza en mi camino, y me obliga a notar su presencia. Pero,
Crítica de la subjetividad bergsoniana 97

después de todo, los objetos materiales se imponen también desde fuera a

mi percepción. Sin embargo, si suponemos que estoy encerrado en mí
mismo y que no conozco nada del mundo exterior, esta percepción sensi-
ble no detendrá el curso de mis estados más que una impresión afectiva o
un pensamiento determinado: se incorporará, sin hacerme salir de mí
mismo. Así ocurriría en la misma hipótesis de una conciencia limitada a la
contemplación de sus estados, independientemente de que perciba una
forma humana, una voz o un gesto. El curso del pensamiento individual
no se vería en absoluto modificado: no tendría en modo alguno una idea
de duración distinta de la mía. Para que suceda de otro modo, el objeto ha de
actuar como un signo. Pero ello implica que soy capaz de situarme en cual-
quier momento ante un objeto, al mismo tiempo desde mi punto de vista
y desde el de otro, y que, al imaginarme varias conciencias, al menos como
posibles, y la posibilidad de que ellas se pongan en relación, me imagino
también una duración común a ellas.
Hemos supuesto una conciencia encerrada en sí misma, cuyas percep-
ciones no serían más que estados subjetivos que no le revelarían en absolu-
to la existencia de los objetos. Pero ¿cómo podría elevarse un pensamiento
así al conocimiento del mundo exterior? En estas condiciones, no puede
venirle ni de dentro ni de fuera. Sin embargo, hay que admitir que en toda
percepción sensible existe una tendencia a exteriorizarse, es decir, a sacar el
pensamiento del estrecho círculo de la conciencia individual en que se desa-
rrolla, y a considerar el objeto como algo representado a la vez, o que puede
representarse en cualquier momento en una o varias conciencias. Pero para
ello nos deberíamos imaginar ya una «sociedad de conciencias». Es más, si
pensamos en estados que, a diferencia de las percepciones sensibles, no nos
parece que guarden relación con una realidad exterior, como ocurre con los
estados afectivos en sí, lo que les caracteriza y les concede un aspecto pura-
mente interno, ¿es el hecho de que no existe esta representación de con-
ciencias? ¿No es más bien que está enmascarada de manera provisional, que
ninguna acción ejercida sobre nosotros desde fuera le da la oportunidad de
manifestarse, sino que existe siempre, latente, detrás de las impresiones apa-
rentemente más personales? Esto es lo que sucede cuando sentimos desde
hace un tiempo un dolor físico y nos dejamos llevar por nuestras sensacio-
nes, aunque el dolor actual parece prolongar el anterior y tomar de él toda
su sustancia. Si ahora descubrimos que este dolor lo produce una acción
material, exterior u orgánica, si solamente nos la imaginamos, si pensamos
98 La memoria colectiva y el tiempo

incluso que otros seres experimentan o podrían experimentar el mismo

dolor, nuestra impresión se transforma, al menos en parte, en lo que deno-
minaremos una representación objetiva del dolor. ¿Pero cómo puede salir
de la impresión la representación si no estaba ya contenida en ella? Y si esta
representación sólo lo es en la medida en que puede ser común a varias con-
ciencias, y es colectiva en la medida exacta en que es objetiva, ¿no habría
que pensar que, si no el dolor en sí, al menos la idea que me hacía de él
antes (y que es todo lo que el recuerdo retendrá) no era más que una repre-
sentación colectiva incompleta y truncada?
Así es como podría interpretarse sin duda en un nuevo sentido la vieja
paradoja metafísica de Leibniz, la cuestión de que los dolores físicos, y las
sensaciones en general, no son sino ideas confusas o inacabadas. El hecho
de que el dolor vaya perdiendo poco a poco su acuidad en algunos casos
no es sólo porque nos imaginamos de manera distinta su naturaleza y su
mecanismo, las partes y su relación. Es más bien porque, al imaginar que
puede ser sufrido y comprendido por varias personas (lo cual no sería posi-
ble si fuera una impresión puramente personal y, por lo tanto, única), pare-
ce que pasamos una parte de su peso a los demás, y esto nos ayuda a
soportarlo. Lo trágico del dolor, que hace que, cuando llega a un punto,
crea en nosotros un sentimiento desesperado de angustia e impotencia, es
que cuando un mal tiene su causa en aquellas regiones de nosotros mismos
a las que los demás no pueden llegar, nadie puede hacer nada, ya que nos
confundimos con el dolor y el dolor no puede destruirse por sí mismo. Por
esta razón, buscamos instintivamente y encontramos una explicación inte-
ligible a este sufrimiento, es decir, una explicación en la que puedan poner-
se de acuerdo los miembros de un grupo, del mismo modo que el brujo
calma al paciente haciendo como que extrae de su cuerpo una piedra, un
viejo hueso, una punta o un líquido. O bien desvelamos el misterio del
sufrimiento descubriendo sus otras caras, las que muestra a otras concien-
cias, cuando nos imaginamos que lo experimentaron o pueden experi-
mentarlo nuestros semejantes: así, lo desterramos a un ámbito común con
muchos seres, y le conferimos una fisionomía colectiva y familiar.
Así, un análisis más profundo de la idea de simultaneidad nos lleva a
alejar la hipótesis de duraciones puramente individuales e impenetrables
una a otra. La sucesión de nuestros estados no es una línea carente de gro-
sor en que las partes sólo se fijen en las que les preceden y las que les siguen.
La fecha como marco del recuerdo 99

En nuestro pasado se cruzan, en realidad, en cada momento o en cada

periodo de su desarrollo, muchas corrientes que van de una conciencia a
otra, siendo su punto de encuentro. Sin lugar a dudas, la continuidad apa-
rente de lo que denominamos nuestra vida interior, es en parte el resultado
de lo que sigue, a veces, el curso de una de estas corrientes, el curso de un
pensamiento que nace en nosotros a la vez que en los demás, la pendiente
de un pensamiento colectivo. Se explica también por el vínculo que esta-
blecen sin cesar entre nuestros estados, aquellos que son el resultado de la
continuidad de nuestra vida orgánica. De hecho, entre éstos y aquéllos no
hay más que una diferencia de grado, ya que las impresiones afectivas tien-
den a desarrollarse en imágenes y representaciones colectivas. En todo caso,
si con las duraciones individuales podemos recomponer una duración
mayor e impersonal en que se incluyan, es porque, en el fondo, ellas mis-
mas se desprenden de un tiempo colectivo del que toman toda su sustancia.

La fecha como marco del recuerdo

Hablamos de un tiempo colectivo, por oposición a la duración indi-

vidual. Pero la cuestión que ahora se plantea es si es única y no la prejuz-
gamos. Según la teoría que comentamos, habría, en efecto, por una parte,
tantas duraciones como individuos, y por otra, un tiempo abstracto que
las incluiría todas. Este tiempo está vacío y quizás no sea más que una idea.
Las divisiones que trazamos en los puntos en que se cruzan varias dura-
ciones individuales no se confunden con los estados que vemos como
simultáneos. En estas divisiones no podría haber nada más que en el tiem-
po que dividen, el cual es concebido como un medio homogéneo, como
una forma privada de materia. Pero ¿qué tipo de realidad podemos asignar
a esta forma y, sobre todo, cómo puede servir de marco a los aconteci-
mientos que situamos en ella?
Un tiempo definido así se presta a todas las divisiones. ¿Podemos asig-
nar el lugar de todos los hechos por este motivo? Antes de responder a esta
pregunta, hay que observar que el tiempo aquí no nos importa más que en
la medida en que debe permitirnos retener y recordar los acontecimientos
que se han producido en él. Este es el servicio que esperamos. Así sucede
con los tiempos pasados. Cuando recordamos un viaje, aunque no recor-
100 La memoria colectiva y el tiempo

demos la fecha exacta, hay todo un marco de datos temporales a los que
se asocia este recuerdo en cierto modo: tal acontecimiento se produjo
antes o después de la guerra, de niño, de joven, en la edad adulta, en la
madurez; con un amigo de mi edad, en una estación determinada o cuan-
do preparaba un trabajo determinado. Gracias a una serie de reflexiones de
este tipo, toma cuerpo y se completa un recuerdo. De hecho, aunque siga
habiendo incertidumbre sobre la época en que se produjo ese hecho, al
menos no es en otras épocas en que se sitúan otros recuerdos: éste es otro
modo de ubicarlo. Por lo demás, el ejemplo de un viaje quizás no sea el
más adecuado, porque puede constituir un hecho aislado sin demasiada
relación con el resto de mi vida. Por lo tanto, como veremos, lo que inter-
viene es menos el tiempo que el contexto espacial. Pero si se trata de un
hecho de mi vida familiar o profesional o que se produjo en uno de los
grupos a los que se refiere mi pensamiento con mayor frecuencia, quizá sea
el marco temporal el que mejor me ayude a recordarlo. Lo mismo ocurre
con un número determinado de hechos por venir que se están preparando
en el presente: lo que me recuerda una cita es muchas veces la época en la
que la fijé; lo que me recuerda que veré a un pariente, un amigo, que debe-
ré realizar una tarea, una gestión, o que me concederé una distracción es
la fecha en que deben cumplirse todos estos hechos. También sucede que
no recomponemos el marco temporal hasta que reaparece el recuerdo, o
que para encontrar la fecha de un hecho, estemos obligados a examinar
con detalle todas las partes. E incluso, dado que el recuerdo conserva las
huellas del periodo al que se refiere, es posible que sólo lo hayamos recor-
dado porque hayamos entrevisto estas huellas, y hayamos pensado en el
momento en que se produjo este hecho. La localización, aproximada y
muy vaga al principio, se precisa a continuación cuando el recuerdo ya está
ahí. Asimismo, en muchos casos, al recorrer con el pensamiento el marco
temporal, volvemos a encontrar la imagen del hecho pasado: pero, para
ello, el tiempo ha de ser adecuado para enmarcar los recuerdos.

Tiempo abstracto y tiempo real

En primer lugar, observaremos el tiempo concebido bajo la forma

más abstracta: el tiempo totalmente homogéneo de la mecánica y la física,
de una mecánica y una física llenas de geometría, que podemos denomi-
Tiempo abstracto y tiempo real 101

nar el tiempo matemático. Se opone al «tiempo vivido» de Bergson, igual

que se opone un polo a otro, y está, según este filósofo, totalmente «vacío
de conciencia». El interés de una noción de este tipo estaría en que repre-
senta el límite al que tienden a acercarse los hombres a medida que, en
lugar de encerrarse en sus propios pensamientos, se colocan en el punto de
vista de grupos y conjuntos más amplios. El tiempo ha de vaciarse poco a
poco de la materia que permita distinguir sus partes, para que pueda adap-
tarse a un número mayor de seres distintos. Lo que guiaría los pensa-
mientos en este esfuerzo por ampliar y unlversalizar el tiempo, sería la
representación latente de un entorno totalmente uniforme, muy cercano a
la representación del espacio, si no se confunde con ella. Todo hombre,
nos dice, es por naturaleza un geómetra, ya que vive en el espacio. Por lo
tanto, no resulta asombroso que los hombres, cuando piensan en el tiem-
po abstrayéndose de los hechos particulares que chocan a las conciencias
individuales que se desarrollan en él, se representan un medio homogéneo
parecido al espacio geométrico.
Pero en un tiempo concebido así, ¿influiría nuestra memoria? En una
superficie perfectamente lisa, ¿dónde podrían agarrarse los recuerdos? Qui-
zás podamos decir, evocando de nuevo a Leibniz, que no encontraríamos
en este tiempo en sí ni en sus partes ninguna razón para que un hecho se
sitúe aquí más que allá, ya que todas estas partes son indivisibles. De
hecho, el tiempo matemático sólo interviene cuando se trata de objetos o
fenómenos cuyo lugar no nos proponemos fijar y retener en un tiempo
real, hechos que no tienen fecha ni cambian de naturaleza, cuando se pro-
ducen en momentos distintos. Cuando nos representamos como tQ, tv t2,
... t, los sucesivos incrementos del tiempo a partir de cero, nos fijamos sin
duda la duración y las diversas fases de un movimiento, pero de uno de
estos movimientos que podríamos reproducir en cualquier otro momento
sin que obedezca a otra ley. En otras palabras, el momento inicial tQ, está
totalmente libre de vínculo con un momento cualquiera del tiempo real.
Las leyes de los movimientos físicos son efectivamente, en este sentido,
independientes del tiempo. Por este motivo, el matemático decide volver a
situar estos movimientos en una duración totalmente vacía, y representa así
solamente esta paradoja de un movimiento que está en el tiempo porque
dura, y sin embargo no se sitúa en ningún momento definido. Pero, a
excepción de la sociedad de matemáticos y eruditos que estudian los movi-
mientos de los cuerpos inertes, todos los grupos humanos se interesan por
102 La memoria colectiva y el tiempo

los hechos que cambian de naturaleza y alcance, según el momento en que

se producen. Un tiempo indefinido, indiferente a todo lo que situamos en
él, no podría contribuir a rememorarlo en absoluto.
Sin duda, cuando dividimos el tiempo en intervalos iguales, pare-
ce como si recurriésemos a una representación de este tipo. Los días, las
horas, los minutos y los segundos no se confunden en absoluto, con
las divisiones de un tiempo homogéneo: de hecho, son un significado
colectivo definido. Son puntos de referencia en una duración en que todas
las partes difieren, en el pensamiento común y no pueden sustituirse unas
por otras. Lo que lo demuestra es que cuando aprendemos que un tren
debe partir a las quince horas, estamos obligados a traducir, y acordarnos
que en realidad sale a las tres de la tarde. Del mismo modo, el 30 ó 31 del
mes se distingue para nosotros del primer día del mes siguiente si no más,
al menos de otro modo, que el 1 del 2, o el 15 del 16. Aun cuando nues-
tra atención sólo se fija entonces en los números, sabemos perfectamente
que no son divisiones arbitrarias, y que no podemos modificarlas como
queramos, del mismo modo que en mecánica desplazamos el origen o
pasamos a otro sistema de ejes. Totalmente distinto es cuando cambiamos
la hora de verano por la hora de invierno, y nos ponemos de acuerdo en
que diremos la una en lugar de las doce: el grupo no acepta perder su hora
o su tiempo, y si éste se desplaza, la vida social no quiere salir de su marco,
y le acompaña en su desplazamiento. Por lo tanto, es cierto que el tiempo
social no es indiferente a las divisiones que introducimos en él. El tiempo
social no se confunde con el tiempo matemático más que la duración indi-
vidual. Existe una oposición fundamental entre el tiempo real, individual
o social, y el tiempo abstracto, y ni siquiera podemos decir que a medida
que se vuelve más social el tiempo real se acerque a éste.

El «tiempo universal» y los tiempos históricos

Ahora nos parecerá más concreto y definido lo que podemos deno-

minar el tiempo universal, que se extiende a todos los hechos que se han
producido en algún lugar del mundo, en todos los continentes, en todos
los países, en cada país en todos los grupos y, a través de ellos, en todos los
individuos. Efectivamente, podemos representarnos al conjunto de hom-
El «tiempo universal» y los tiempos históricos 103

bres como un cuerpo amplio, que no presenta —ni siguiera actualmente,

pero sobre todo en el pasado— más que una unidad orgánica muy imper-
fecta, de tal modo que todas las partes de que está formado constituyen un
todo continuo, porque no hay nadie que no haya tenido algún contacto
con otro, al menos en algún momento, y así, de próximo a próximo, se
asocian al todo mediante lazos más o menos sueltos. Sabemos que esto no
es totalmente exacto. Hay regiones habitadas desde hace mucho tiempo
que han sido descubiertas bastante tarde. También hay pueblos cuya exis-
tencia hemos conocido casi siempre, pero por tradiciones muy vagas, por
relatos de viajeros bastante sucintos, y que no tienen una historia propia-
mente dicha en el sentido en que no podemos fijar la fecha de los aconte-
cimientos antiguos, aunque conservemos algún recuerdo. Sin embargo,
suponemos que estos acontecimientos han sido contemporáneos de aque-
llos que conocemos en nuestras civilizaciones, y que sólo nos faltan docu-
mentos escritos, inscripciones en monumentos o anales, para poder
situarlos en el tiempo al que nuestra historia nos permite remontarnos.
Aquí encontramos el tiempo histórico del que hablábamos en el capítulo
anterior, con la diferencia de que suponemos que se extiende más allá de
los límites que le hemos reconocido, de modo que abarca la vida de los
pueblos que no han tenido historia, e incluso el pasado histórico.

Por muy natural que pueda parecer esta extensión, hemos de pregun-
tarnos si es realmente legítima, y qué significado puede tener para noso-
tros un tiempo del que no conservan ningún recuerdo los, pueblos, ni
siquiera los más antiguos que conocénTos. Sin duda, siempre podemos
razonar por analogía. Podemos suponer, por ejemplo, que el planeta Marte
está y siempre ha estado habitado. Ahora bien, ¿diríamos que estos habi-
tantes han vivido en el mismo tiempo que las poblaciones terrestres cuya
historia conocemos? Para que esta propuesta tenga un sentido bien defini-
do, habría que suponer también que los habitantes de este planeta pudie-
ran comunicarse con nosotros por algún medio, al menos por intervalos,
de modo que ellos y nosotros hubiésemos entrado en contacto, y que
nosotros hubiéramos conocido algo de su vida y su historia, y ellos de la
nuestra. Si no es así, todo sucederá como en el caso de dos conciencias
totalmente cerradas una a otra, cuyas duraciones no se cruzan nunca.
¿Cómo podemos entonces hablar de un tiempo común a las dos?
 104 La memoria colectiva y el tiempo

Pero hemos de ir más lejos y atenernos a los hechos del pasado cuya
fecha pudieron fijar los historiadores, al menos de manera aproximada, y
reconstituir el orden de sucesión, preguntarnos si el cuadro que han defi-
nido, indicando los que se produjeron a la vez en países y regiones distan-
tes, nos permite concluir que representa la realidad de un tiempo universal
en los límites de la historia. Se suele hablar de tiempos históricos, como si
hubiera varios, y quizás ello designe periodos sucesivos, más o menos ale-
jados del presente. Pero podemos dar otro sentido a esta expresión, como
si hubiera varias historias, algunas de las cuales empezasen antes y otras
más tarde, pero que fueran distintas. Un historiador puede situarse fuera
y por encima de estas evoluciones paralelas, y observarlas como los diver-
sos aspectos de una historia universal. Pero sentimos que, en muchos
casos, e incluso quizás en la mayoría de los casos, la unidad que obtene-
_ mos es totalmente artificial, porque acercamos también hechos que no han
tenido ninguna incidencia unos sobre otros y pueblos que no se fundían,
ni siquiera temporalmente, en un pensamiento común.
Tenemos ante nosotros la Chronologie universelle de Dreyss, publica-
da en París en 1858, en que, desde los tiempos más remotos, se indican
año a año los hechos destacados que se produjeron en un número deter-
minado de regiones. Pasamos por el primer periodo, desde la creación del
mundo hasta el diluvio. Después de todo, la tradición del diluvio, en con-
creto, la encontramos en muchos pueblos. Quizás corresponda al recuer-
do confuso de un origen común, y merezca en este sentido figurar al
principio de un cuadro sincrónico de los destinos de las naciones. A con-
tinuación, hasta Jesucristo, e incluso hasta el siglo v después de Cristo, el
autor se limita a descomponer la historia de Grecia y la historia de Roma,
la historia de los judíos, la historia de Egipto, y a yuxtaponer estos frag-
mentos. Ésta no es más que una pequeña parte del mundo. Al menos, se
trata de regiones bastante cercanas unas a otras, por haber sufrido todas, a
menudo, la repercusión de las conmociones que se producían en una de
ellas. Entre estas ciudades o grupos de ciudades, que formaban conjuntos
semicerrados, circulaban las ideas y se propagaban las noticias. En 1858, e
incluso antes, el horizonte histórico, por lo que respecta al pasado, se
amplió sin duda, y hubiera sido posible hacer un hueco a muchas regiones
en este antiguo marco cronológico. Sin embargo, el cuadro que se nos pre-
senta da quizás, a pesar de sus limitaciones, una imagen más cercana a la
realidad. Nos presenta un conjunto de pueblos cuyos destinos estaban
El «tiempo universal» y los tiempos históricos 105

muy estrechamente ligados para poder situar en un mismo tiempo sus

vicisitudes. No es más que el mundo conocido por los antiguos: al menos
formaba más o menos un todo.
Más tarde, a medida que nos acercamos a los tiempos modernos, el
cuadro se amplía, pero va perdiendo gradualmente unidad. Nos dicen que
en 1453 termina la guerra de los Cien Años, y que, ese mismo año, los tur-
cos toman Constantinopla. ¿En qué memoria colectiva común han dejado
su huella estos dos hechos? Es evidente que todo es coherente, y no pode-
mos prever de repente cuáles serán las repercusiones de un hecho, y hasta
qué regiones del espacio se propagarán. Pero son las repercusiones y no el
hecho lo que entra en la memoria de un pueblo que las ha sufrido, y sólo
a partir del momento en que la alcanzan. Poco importa que haya hechos
que se hayan producido el mismo año si los contemporáneos no han nota-
do esta simultaneidad. Cada grupo definido a escala local tiene su propia
memoria, y una representación del tiempo que es sólo suya. Hay ciudades,
provincias, pueblos que se funden en una nueva unidad, de modo que el
tiempo común se amplía y, posiblemente, llega más lejos en el pasado, al
menos para una parte del grupo, que participa de repente en tradiciones
más antiguas. También puede producirse lo contrario cuando un pueblo se
desmiembra, cuando se forman colonias, cuando se pueblan nuevos conti-
nentes. La historia de América, hasta principios del siglo XIX y desde los
primeros asentamientos, está estrechamente ligada a la de Europa. Duran-
te todo el siglo XIX y hasta nuestros días, parece que se ha desvinculado de
ella. ¿Cómo puede un pueblo que tiene tras de sí una historia breve repre-
sentarse durante el mismo tiempo que otros cuya memoria puede remon-
tarse lejos en el pasado? Encajamos estos dos tiempos uno en otro
mediante un procedimiento de construcción artificial, o los colocamos uno
junto a otro sobre un tiempo vacío, que no tiene nada de histórico, ya que,
en definitiva, no es ya el tiempo abstracto de los matemáticos.
No hemos de olvidar que, en una época en que los medios de comu-
nicación eran difíciles, en que no había ni telégrafo ni periódicos, se via-
jaba y las noticias circulaban más rápido y llegaban más lejos de lo que
creemos. La Iglesia abarcaba toda Europa y sus antenas llegaban incluso a
los demás continentes. Una organización diplomática muy desarrollada
permitía a los príncipes y a sus ministros saber con bastante rapidez lo que
ocurría en otros países. Los comerciantes tenían almacenes, mostradores,
106 La memoria colectiva y el tiempo

establecimientos e interlocutores en las ciudades de otros países. Siempre

ha habido determinados medios y grupos que servían de órganos de enla-
ce entre los países más distantes. Pero el horizonte de la masa popular no
se ampliaba en absoluto. Durante mucho tiempo, la mayoría de los hom-
bres no se interesaron en absoluto por lo que pasaba fuera de los límites
de su provincia, y menos de su país. Por este motivo hubo y todavía hay
tantas historias distintas como naciones. Quien quiera escribir la historia
universal sin verse sujeto a estos límites, ¿desde qué punto de vista de qué
conjunto de hombres se situará? ¿Es éste el motivo por el que durante
mucho tiempo han pasado a un primer plano en los relatos históricos los
hechos que interesan a la Iglesia, como los concilios, los cismas, la suce-
sión de los papas, los conflictos entre clérigos y jefes temporales, o los
hechos que preocupan a los diplomáticos, negociaciones, alianzas, gue-
rras, tratados o intrigas cortesanas? El hecho de que en la historia univer-
sal se haya hecho un hueco a los progresos de la industria, a las creaciones
de canales comerciales, a las relaciones económicas entre los pueblos,
¿acaso no se explica, también en este caso, porque, en periodos más
recientes, los círculos sociales que incluyen a comerciantes, hombres de
negocios, industriales y banqueros han hecho extensivas sus preocupacio-
nes especiales a casi todo mundo? Pero la historia universal entendida así
no es, de nuevo, más que una yuxtaposición de historias parciales que sólo
abarcan la vida de determinados grupos. Si el tiempo único reconstruido
así se extiende a espacios más vastos, sólo incluye una parte restringida de
la humanidad que puebla esta superficie. Sin embargo, la masa de la
población que no entra en estos círculos limitados y ocupa las mismas
regiones, ha tenido también su historia.

Cronología histórica y tradición colectiva

Es posible que estemos situados en un punto de vista que no es ni

puede ser el de los historiadores. A ellos les reprochamos que confundan
en un único tiempo historias nacionales y locales que representan una
multiplicidad de líneas de evolución distintas. Sin embargo, si consiguen
presentarnos un cuadro sincrónico en que se aproximen todos los aconte-
cimientos, dondequiera que se hayan producido, es porque los separamos
de los entornos que los situaban en su propio momento, es decir, que se
Cronología histórica y tradición colectiva 107

abstraen del tiempo real en que estaban comprendidos. Existe la opinión

generalizada de que la historia, en cambio, se interesa quizás demasiado
en exclusiva por el orden de sucesión cronológica de los acontecimientos en
el tiempo. Pero conviene recordar lo que decíamos en el capítulo anterior,
cuando oponíamos lo que podemos denominar memoria histórica y
memoria colectiva. La primera retiene sobre todo las diferencias: pero las
diferencias o los cambios marcan sólo el paso brusco y casi inmediato de
un estado duradero a otro estado duradero. Cuando nos abstraemos de los
estados o intervalos para retener únicamente sus límites, en realidad deja-
mos caer lo más sustancial en el tiempo en sí. Huelga decir que un cam-
bio se prolonga también en el tiempo, y a veces dura mucho. Pero esto
equivale a decir que se descompone en una serie de cambios parciales
separados por intervalos en que nada cambia. El relato histórico también
hace abstracción de estos intervalos menores. De hecho, sería muy posi-
ble que nos diera más. Para conocer lo que no cambia, lo que dura en el
verdadero sentido del término, para hacernos una idea más adecuada de
ello, nos tendríamos que situar en el ámbito social que tomaba concien-
cia de esta estabilidad relativa, tendríamos que revivir una memoria colec-
tiva que ha desaparecido. ¿Basta con que nos describan una institución, y
que nos digan que no ha cambiado durante medio siglo? En primer lugar,
es inexacto, ya que de todos modos ha habido muchas modificaciones len-
tas e insensibles, que el historiador no percibe, pero que el grupo sentía,
a la vez que sentía una estabilidad relativa (ambas representaciones están
siempre estrechamente ligadas). Por otra parte, es, como consecuencia, un
dato puramente negativo, en la medida en que no se nos da a conocer en
absoluto el contenido de la conciencia del grupo, y las diversas circuns-
tancias en las que pudo reconocer que, en efecto, la institución no cam-
biaba. La historia es necesariamente un resumen y por ello abrevia y
concentra en unos momentos evoluciones que se prolongan a lo largo de
periodos enteros: en este sentido, extrae los cambios de la duración. Pero
nada impide que ahora acerquemos y reunamos los acontecimientos des-
ligados del tiempo real y los dispongamos según una sucesión cronológi-
ca. Pero esta serie sucesiva se desarrolla a lo largo de un periodo artificial,
que no tiene realidad para ninguno de los grupos de los que se toman
estos hechos: para ninguno de ellos es el tiempo en que su pensamiento
solía moverse y localizar lo que recordaban de su pasado.
108 La memoria colectiva y el tiempo

Multiplicidad y heterogeneidad de las duraciones colectivas

La memoria colectiva se remonta en el pasado hasta un límite determi-

nado, más o menos alejado según se trate de un grupo u otro. Más allá no
llega ya a los acontecimientos y las personas en estrecha relación. Ahora bien,
es precisamente lo que se encuentra más allá de este límite lo que retiene la
atención de la historia. A veces, se dice que la historia se interesa por el pasa-
do y no por el presente. Pero lo que es realmente el pasado para ella, es lo
que ya no se incluye en el ámbito en que se extiende aún al pensamiento de
los grupos actuales. Parece que tenga que esperar a que desaparezcan los gru-
pos antiguos, que sus pensamientos y su memoria se evaporen, para que se
preocupe por fijar la imagen y el orden de la sucesión de los hechos que es
ya la única capaz de conservar. Obviamente, tendremos que echar mano de
los testimonios antiguos cuya huella permanece en los textos oficiales, los
periódicos de entonces o las memorias escritas por los contemporáneos. Pero
en la elección que hace y la importancia que les concede, el historiador se
deja guiar por razones que no tienen nada que ver con la opinión de enton-
ces, ya que esta opinión ya no existe; no estamos obligados a tenerla en cuen-
ta, ni hemos de temer que la contradiga un desmentido. Es cierto que no
puede cumplir su labor si no se sitúa deliberadamente al margen del tiempo
vivido por los grupos que asistieron a los acontecimientos, que han tenido
un contacto más o menos directo con ellos, y que pueden recordarlos.
Situémonos ahora en el punto de vista de las conciencias colectivas, ya
que es el único modo que tenemos de quedarnos en el tiempo real, bastan-
te continuo para que un pensamiento pueda recorrer todas sus partes sin
dejar de ser él mismo, y conservando el sentimiento en su unidad. Hemos
dicho que hay que distinguir tantos tiempos colectivos como grupos sepa-
rados existen. Pero no podemos ignorar que la vida social en su conjunto y
en todas sus partes se desarrolla en un tiempo que se divide en años, meses,
días y horas. Así ha de ser, ya que de lo contrario, si las duraciones de los
diversos grupos en los que se descompone la sociedad se clasificasen en divi-
siones distintas, no podríamos establecer ninguna correspondencia entre sus
movimientos. Pero, precisamente porque estos grupos están separados unos
de otros, cada uno tiene su propio movimiento, y como los hombres indi-
viduales pasan de uno a otro, las divisiones temporales deben ser siempre
bastante uniformes. Siempre se ha de poder, cuando estamos en el primer
Multiplicidad y heterogeneidad de las duraciones colectivas 109

grupo, percibir en qué momento entraremos en un segundo grupo, refi-

riéndonos aquí, evidentemente, al tiempo del segundo. Pero cuando esta-
mos en el primero, estamos en el tiempo del primero, no en el del segundo.
Este es el problema que se le plantea a un viajero que debe ir al extranjero
y, para medir el tiempo, no dispone más que de los relojes de su país. Segu-
ro que no pierde el tren si la hora es la misma en todos los países, o si entre
las horas de los diversos países hay un cuadro de correspondencias.
Entonces ¿diremos que hay un tiempo único y universal al que se refie-
ren todas las sociedades, cuyas divisiones se imponen a todos los grupos, y
que este movimiento común, transmitido a todas las regiones del mundo
social, restablece entre ellas las comunicaciones y relaciones que sus barreras
mutuas tienden a impedir? Pero, en primer lugar, la correspondencia entre
las divisiones del tiempo en varias sociedades vecinas es mucho menos exac-
ta que cuando se trata de los horarios internacionales de ferrocarril. Esto se
explica por el hecho de que las exigencias de los diversos grupos al respecto
no son las mismas. En la familia, en general, el tiempo permite cierta hol-
gura, más que en el instituto o el cuartel. Aunque un cura deba decir la misa
a la hora, no hay nada previsto en cuanto a la duración exacta del sermón.
Aparte de las ceremonias, a las que además muchas veces llegan tarde y no
siempre siguen hasta el final, los fieles pueden ir a la iglesia cuando quieran
y rezar en su casa sus oraciones y hacer sus devociones sin ajustarse a la hora
astronómica. Un comerciante debe llegar a la hora para no faltar a una reu-
nión de negocios: pero las compras se reparten a lo largo de toda la jorna-
da, y aunque haya plazos fijos para los pedidos, las entregas, en general se
efectúan de forma muy aproximada. De hecho, parece como si en determi-
nados medios descansásemos o nos desquitásemos de la exactitud a la que
estamos obligados en otros. Hay una sociedad cuya materia se renueva sin
cesar, cuyos elementos se desplazan continuamente unos respecto de otros:
es el conjunto de hombres que circulan por las calles. Ahora bien, sin duda,
algunos de ellos tienen prisa, aceleran el paso, miran el reloj al llegar a las
estaciones, cuando llegan a sus despachos, y cuando salen, pero en general,
cuando pasean, vagan o miran los escaparates de las tiendas, no miden la
duración de las horas, no se preocupan por saber la hora exacta, y cuando
deben hacer un trayecto largo para llegar más o menos a tiempo, se guían
por un sentimiento vago, como si se orientasen en una ciudad sin mirar el
nombre de las calles, por una especie de intuición. Como, en diversos
medios, no sentimos la necesidad de medir el tiempo con la misma exacti-
110 La memoria colectiva y el tiempo

tud, la correspondencia entre el tiempo del trabajo, el tiempo de la casa, el

tiempo de la calle, el tiempo de las visitas sólo suele fijarse entre límites muy
amplios. Por ello, nos excusamos cuando llegamos tarde a una cita de tra-
bajo, o cuando regresamos a casa a una hora intempestiva explicando que
nos hemos encontrado con alguien en la calle: de este modo venimos a
reclamar el beneficio de la libertad con la que medimos el tiempo en un
medio en que no nos preocupamos demasiado por la exactitud.
Hemos hablado sobre todo de horas y minutos, pero a veces le decimos
a un amigo: vendré a verte un día de estos, la semana que viene, dentro de
un mes; cuando volvemos a ver a un pariente lejano, contamos más o menos
los años que hace que no nos veíamos. Este tipo de relación o de sociedad no
supone una localización en el tiempo más definida. Así, desde este punto de
vista, lo que encontramos en nuestras sociedades no es exactamente el mismo
tiempo, sino tiempos que se corresponden de forma más o menos exacta.
Es cierto que todos se inspiran en un mismo tipo, y se refieren a un
mismo marco que podría considerarse como el tiempo social por excelen-
cia. No tenemos que buscar el origen de la división del tiempo en años,
meses, semanas o días. Es un hecho que, bajo la forma que conocemos de
él, es muy antiguo y se basa en tradiciones. No podemos decir que se deri-
ve de un acuerdo celebrado entre todos los grupos, lo cual implicaría que
en un momento dado suprimen las barreras que les separan y se funden
durante un tiempo en una única sociedad cuyo objeto sería fijar un siste-
ma de división del tiempo. Pero es posible, y sin duda necesario, que en el
pasado este acuerdo se haya realizado en una sociedad única de la que
hayan salido todas aquellas que conocemos. Supongamos que antes las
creencias religiosas dejaran marcada su huella con fuerza en las institucio-
nes. Es posible que los hombres que reunían en ellos los atributos de los
jefes y curas dividieran el tiempo inspirándose a la vez en sus ideas reli-
giosas y en la observación del curso natural de los fenómenos celestes y
terrestres. Cuando la sociedad política se distinguió del grupo religioso,
cuando las familias se multiplicaron, continuaron dividiendo el tiempo del
mismo modo que en la comunidad primitiva de la que salieron. Ahora
bien, cuando se forman grupos nuevos, grupos duraderos o efímeros entre
personas de una misma profesión, de una misma ciudad o de un mismo
pueblo, entre amigos con vistas a realizar una obra social, una actividad
literaria o artística, o simplemente con motivo de un encuentro o un viaje
Multiplicidad y heterogeneidad de las duraciones colectivas 111

en común, siempre tiene lugar por separación de uno o varios grupos más
amplios y antiguos. Es natural que en estas nuevas formaciones encontre-
mos rasgos de las comunidades de las que proceden, y que muchas nocio-
nes elaboradas en ellas pasen a las otras: la división del tiempo sería una de
estas tradiciones, que además no podríamos ignorar, ya que no hay ningún
grupo que no necesite distinguir y reconocer las distintas partes de su
duración. Así es como en los nombres de los días de la semana y los meses
encontramos muchos vestigios de creencias y tradiciones desaparecidas,
por eso fechamos siempre los años a partir del nacimiento de Cristo, por
eso las viejas ideas religiosas sobre la virtud del número 12 tienen su ori-
gen en la división actual del día en horas, minutos y segundos.
Sin embargo, no por el hecho de que subsistan estas divisiones, exis-
te un tiempo social único, ya que a pesar de su origen común, han adop-
tado un significado muy distinto en los distintos grupos. No es ya sólo
porque, como hemos demostrado, la necesidad de exactitud al respecto
varíe de una sociedad a otra, sino porque, en primer lugar, como se trata
de aplicar estas divisiones a series de hechos o procedimientos que no son
los mismos en varios grupos, y terminan y vuelven a empezar a intervalos
que no se corresponden de una sociedad a otra, podemos decir que con-
tamos el tiempo a partir de fechas distintas en una y otra. El año escolar
no empieza el mismo día que el año religioso. En el año religioso, el ani-
versario del nacimiento de Cristo y el aniversario de su muerte y su resu-
rrección determinan las divisiones esenciales del año cristiano. El año laico
comienza el 1 de enero, pero, según las profesiones y los tipos de activi-
dad, presenta divisiones muy distintas. Las del año de los campesinos se
regulan según el curso de las tareas agrícolas, determinado a su vez por la
alternancia de las estaciones. El año industrial o comercial se descompone
en periodos en los que se trabaja a pleno rendimiento, en que llegan los
pedidos, y otros en que la actividad se ralentiza o detiene: es más, tampo-
co son los mismos en todos los comercios y en todas las industrias. El año
militar se cuenta, o bien partiendo de la fecha de incorporación en el sen-
tido directo o bien según lo que se denomina la clase, según el intervalo
que le separe de él, es decir, en sentido inverso, quizás porque esta mono-
tonía de los días hace que este periodo se acerque más al tiempo homogé-
neo en que, para medirlo, se puede elegir por convenio el sentido deseado.
Así que hay tantos orígenes de tiempos distintos como grupos existen. No
hay ninguno que se imponga a todos los grupos.
112 La memoria colectiva y el tiempo

Pero lo mismo sucede con el día. Podríamos creer que la alternancia de

los días y las noches marca una división fundamental, un ritmo elemental del
tiempo que es el mismo en todas las sociedades. La noche dedicada al sueño
interrumpe, efectivamente, la vida social. Es el periodo en que el hombre se
abstrae casi por completo del imperio de las leyes, las costumbres y las repre-
sentaciones colectivas, es cuando está realmente solo. Sin embargo, la noche
es un periodo excepcional en este sentido: ¿Acaso el sueño físico no es el
único que detiene temporalmente el ritmo de estas corrientes que son las
sociedades? Si le atribuimos esta virtud es porque olvidamos que no hay una
sola sociedad, sino grupos, y porque la vida de muchos de ellos se interrum-
pe mucho antes de que caiga la noche y también en otros momentos. Pode-
mos decir que un grupo se duerme cuando ya no quedan hombres asociados
para mantener y desarrollar su pensamiento, pero que simplemente dormi-
ta, y sigue existiendo mientras sus miembros estén listos para reunirse y
reconstituirlo tal como era cuando lo dejaron. Pero sólo hay un grupo del
que podamos decir que su vida consciente queda periódicamente suspendi-
da por el sueño físico de los hombres: es la familia, ya que, en general, cuan-
do nos vamos a dormir, nos despedimos de los nuestros, y es a quienes vemos
cuando nos despertamos. Pero la conciencia del grupo familiar se oscurece e
incluso se desvanece también en otros momentos: cuando sus miembros se
alejan, porque el padre, y a veces la madre, van a trabajar y el niño va al cole-
gio, los periodos de ausencia que, en horas de reloj, son más cortos que la
noche, no parecen quizás menos largos a la propia familia, ya que durante
la noche no es consciente del tiempo: aunque un hombre haya dormido
una hora o diez, al despertar no sabe cuánto tiempo ha pasado: ¿un minuto
o una eternidad? En cuanto a los grupos, en general su vida se interrumpe
mucho antes de la noche y se reanuda mucho después. Si, de hecho, esta
interrupción es más larga, su naturaleza no es distinta de la de otras inte-
rrupciones que se producen en la vida de los mismos grupos en otros
momentos del día. En todo caso, la jornada laboral no se extiende de forma
ininterrumpida a lo largo de todas las horas que separan el despertar del
sueño: no alcanza estos dos límites y se divide mediante intervalos que per-
tenecen a otros grupos. Lo mismo sucede, con más razón, con el día religio-
so o el día mundano. Si la noche nos parece marcar la división esencial del
tiempo, es porque lo es para la familia y porque no hay ninguna comuni-
dad con la que tengamos un vínculo más fuerte. Pero limitémonos a los
demás grupos cuya vida tan pronto se detiene como se reanuda: supongamos
Su impermeabilidad 113

que los intervalos de interrupción estén tan vacíos como la noche y que la
representación del tiempo desaparezca en ellos también por completo. Sería
muy difícil decir en estos grupos dónde empieza el día y dónde termina, y
en todo caso no empezaría en el mismo momento para todos los grupos.
De hecho, hemos visto, sin embargo, que hay una correspondencia
bastante exacta entre todos estos tiempos, aunque no podamos decir que
se adaptan uno a otro por una convención establecida entre los grupos.
Todos dividen el tiempo en general de la misma manera porque todos han
heredado una misma tradición. Esta división tradicional del tiempo coin-
cide, de hecho, con el curso de la naturaleza, y no hay que extrañarse,
puesto que ha sido establecida por hombres que observaban el curso de los
astros y el curso del sol. Como la vida de todos los grupos se desarrolla en
las mismas condiciones astronómicas, todos pueden comprobar que el
ritmo del tiempo social y la alternancia de los fenómenos de la naturaleza
se adaptan bien uno a otro. No es menos cierto que, de un grupo a otro,
las divisiones temporales que coinciden no son las mismas y, en todo caso,
no tienen el mismo sentido. Todo sucede como si un mismo péndulo
comunicase su movimiento a todas las partes del cuerpo social. Pero, en
realidad, no hay un único calendario, externo a los grupos y al que se remi-
tan todos. Hay tantos calendarios como sociedades distintas, ya que las
divisiones del tiempo se expresan tan pronto en términos religiosos (cada
día está dedicado a un santo), como en términos comerciales (días de ven-
cimiento, etc.). Poco importa que aquí o allá se hable de días, meses, años.
Un grupo no podría utilizar el calendario de otro. El comerciante no vive
en el ámbito religioso, por lo que no puede encontrar en él puntos de refe-
rencia. Si antaño sucedía de otro modo, si las ferias y mercados se cele-
braban en días dedicados por la religión o si el vencimiento de una deuda
se fijaba en la festividad de San Juan, en la Candelaria, etc., era porque el
grupo económico aún no se había desvinculado de la sociedad religiosa.

Su impermeabilidad

Pero entonces se plantea la cuestión de saber si estos grupos están real-

mente separados. Podríamos concebir, no sólo que copiasen muchas cosas,
sino que sus vidas se acercasen y fundiesen a menudo, que estas líneas de
114 La memoria colectiva y el tiempo

evolución se cruzasen sin cesar. Si, de este modo, al menos a intervalos,

varias corrientes de pensamiento colectivo pueden mezclarse, intercambiar
su sustancia y fluir por un mismo cauce, ¿cómo íbamos a hablar de varios
tiempos? ¿Acaso no fijan en un mismo tiempo al menos una parte de sus
recuerdos? Si seguimos la vida de un grupo como la Iglesia durante un
periodo de su evolución, veremos que su pensamiento influyó en la vida de
otras sociedades contemporáneas con las que estuvo en contacto. Cuando
Sainte-Beuve escribe Port-Royal, profundiza todavía más en este movi-
miento religioso único en su especie y llega aún mejor a sus resortes secre-
tos y la originalidad interna, porque introduce en su cuadro muchos más
hechos y personajes tomados de otros entornos, los cuales denotan otros
tantos puntos de contacto entre el siglo y las preocupaciones de estos soli-
tarios. No existe ningún acontecimiento religioso que no tenga alguna face-
ta centrada en la vida exterior y su repercusión en los grupos laicos. Si nos
fijamos en las conversaciones de una reunión familiar o un salón, veremos
que se habla de lo que ocurre en otras familias, en otros entornos, como si
el grupo de los artistas o el de los políticos entrasen en estas asambleas tan
dispares, o las arrastrase con su movimiento. Cuando decimos de una socie-
dad, de una familia o de un entorno mundano que están caducos o que son
de su tiempo, ¿no estamos pensando en intervenciones o influencias de este
tipo? Dado que cualquier hecho destacable, independientemente de la
región del cuerpo social en que se haya producido, puede ser considerado
por cualquier grupo como un punto de referencia para determinar las épo-
cas de su duración, ¿no se demuestra que los límites que trazamos entre las
diversas corrientes colectivas son arbitrarias, y que se tocan e» demasiados
puntos de su recorrido como para poder separarlas?

Decimos que un mismo acontecimiento puede afectar a la vez a

varias conciencias colectivas distintas; por lo que concluimos que, en ese
momento, dichas conciencias se acercan y se unen en una representación
común. Pero ¿podemos decir que sea un mismo acontecimiento si cada
uno de estos pensamientos se lo imagina a su manera y lo traduce a su
idioma? Se trata de grupos que están todos en el espacio. El hecho tam-
bién se produce en el espacio, y es posible que tanto uno como otro grupo
lo perciban. Pero lo importante es el modo en que lo interpretan, el sen-
tido que le dan. Para que le confieran el mismo significado, ambas con-
ciencias deben confundirse previamente. Ahora bien, en hipótesis son
distintas. De hecho, no puede concebirse que dos pensamientos penetren
Su impermeabilidad 115

así uno en otro. El hecho de que dos grupos se funden es indudable, pero
entonces nace una nueva conciencia, cuyo alcance y contenido no son los
mismos que antes. O bien esta fusión sólo es aparente si a continuación
ambos grupos se separan y vuelven a ser iguales que antes en lo básico.
Un pueblo que conquista a otro puede asimilarse a él: pero entonces se
convierte en otro pueblo, o al menos entra en una nueva fase de su exis-
tencia. Si no se asimila a él, cada uno de estos dos pueblos guarda su pro-
pia conciencia nacional y reacciona de forma distinta ante los mismos
hechos. Pero sucede lo mismo en un mismo país, con la sociedad religio-
sa y la sociedad política. Si el Estado se subordina a la Iglesia, si le con-
fiere su mentalidad, la Iglesia se convierte en un órgano del Estado y
pierde su naturaleza de sociedad religiosa, y la corriente de pensamiento
religioso se reduce a una pequeña red en aquella parte de la Iglesia que no
se resigna a desaparecer. Cuando la Iglesia y el Estado están separados, un
mismo hecho, por ejemplo, la Reforma, las almas religiosas y la mente de
los dirigentes políticos se la representarán de manera distinta, y estarán
ligadas de manera natural a los pensamientos y las tradiciones de ambos
grupos, sin confundirse.
Del mismo modo, si la publicación de las Lettres provinciales marca
una fecha en la historia de la literatura y en la vida de Port-Royal, no nos
imaginamos que ese año, la corriente de pensamiento literario y la corrien-
te religiosa jansenista se confundieran. Sabemos perfectamente que Pascal
no reconcilió a M. de Sacy con Montaigne, que los jansenistas no dejaron
de condenar la concupiscencia del espíritu, que para ellos Pascal no era
más que un instrumento de Dios, y que quizás concedían más importan-
cia al milagro de la Santa Espina del que se benefició en su familia que a
su actividad como escritor. Cuando Sainte-Beuve nos dibuja el retrato de
quienes entraron en Port-Royal, observamos claramente el desdoblamien-
to de su persona: son los mismos hombres; pero ¿son las mismas figuras,
aquellas cuyo recuerdo guardó el mundo y aquellas que se impusieron a la
memoria de los jansenistas, todo el brillo del intelecto, del talento apaga-
do, de modo que la conversión marcaba un final en una sociedad y un
comienzo en la otra, como si hubiera dos fechas que no tuviesen lugar en
el mismo momento? Cuando se trata de un hecho como éste, un movi-
miento moral, ciertamente la cuestión se complica un poco. Es posible,
por ejemplo, que el grupo religioso y una familia determinada se vean
afectados del mismo modo porque la familia es muy religiosa.
116 La memoria colectiva y el tiempo

Cuando Mme. Périer cuenta la vida de su hermano, habla de él

como si fuera un santo con un acento muy jansenista. Pero, del mismo
modo, en una familia apasionada por la política, las conversaciones
sobre este tema ponen a la familia en contacto con los entornos en los
que los debates se centran exclusivamente en dicho tema. Pero veámos-
lo más de cerca. Siempre hay, por lo menos, un matiz o una ausencia de
matiz que nos descubre si la religión o la política ha dejado en un segun-
do plano todas las consideraciones de parentesco, en cuyo caso, ya no
estamos en la familia.

Ha habido momentos en que la habitación de Pascal se transformaba

en una celda o una capilla, y otros en que el salón de Mme. Roland no se
distinguía de un club o de un consejo de ministros girondinos. En los
demás casos, al contrario, el pensamiento familiar se apropia de imágenes
y hechos de la religión o la política para alimentar su propia vida, y en ese
caso, nos enorgullecemos del resplandor que produce en la familia el
hecho de que uno de sus miembros se ilustre en uno u otro de estos cam-
pos, porque hace que sus miembros se sientan como parientes más cerca-
nos, o al contrario desgarrados, porque sus creencias y convicciones al
respecto les unen o les separan. Pero esto sólo es posible si estos elementos
de pensamiento, que en apariencia para la familia se asocian a objetos y
personas ajenos a ella, se transponen como representaciones familiares, es
decir, que conservan la forma aparente, política o religiosa, pero tiene
como sustancia las reacciones del parentesco, los intereses y las preferen-
cias de la casa, de los hermanos, de los ascendientes. El hecho de que estas
transposiciones sean posibles, se debe a que en la mayoría de los casos se
practica una religión o se comparte una opinión política determinada por-
que son, desde hace tiempo, las de la familia. «Mi Dios y mi rey», dice el
campesino, pero hay que entender: mi hogar, mis padres. ¡Cuántas oposi-
ciones de creencias y convicciones no son más que un antagonismo dis-
frazado de hermano a hermano, de niños a padres! Pero ello no impide
que, en determinados momentos, todas las preocupaciones de una familia
desaparezcan y se olvide a los parientes. Es entonces cuando nos vemos
realmente implicados en los grupos religiosos y políticos, del mismo modo
que lo estaríamos en los grupos que se ocupan de las ciencias, del arte y de
los negocios: pero, al ocuparse de estas cosas con los suyos, no hay que
olvidar a estos grupos para pensar en los suyos.
Lentitud y rapidez del devenir social 117

Lentitud y rapidez del devenir social

Si las diversas corrientes de pensamiento colectivo nunca penetran

realmente una en otra y no pueden ponerse y mantenerse en contacto,
resulta muy difícil decir si el tiempo transcurre más deprisa para una que
para otra. ¿Cómo se conoce la velocidad del tiempo si no hay ninguna
medida común, y no concebimos ningún modo de medir la velocidad de
una respecto de la otra? Si podemos decir que en determinados entornos
la vida transcurre y los pensamientos y los sentimientos se suceden a un
ritmo más rápido, ¿definiremos la velocidad del tiempo según el número
de acontecimientos que encierra? Pero ya hemos dicho que el tiempo es
algo muy distinto de una serie sucesiva de hechos o una suma de diferen-
cias. Cuando imaginamos que una mayor cantidad de hechos o diferencias
equivale a un tiempo más largo, se trata de una mera ilusión. Al pensar así,
olvidamos que los hechos dividen el tiempo, pero no lo llenan. Quienes
multiplican sus ocupaciones y distracciones terminan por perder la noción
del tiempo real, y quizás al final hacen que se desvanezca la sustancia
misma del tiempo, que, al estar dividido en tantas partes, ya no puede esti-
rarse y dilatarse, y deja de ofrecer consistencia. Como, para un grupo
humano, la facultad para cambiar es limitada, a medida que se multipli-
can los cambios a lo largo de un mismo periodo de veinticuatro horas,
cada uno de ellos ha de perder importancia. De hecho, la actividad de gru-
pos como las bolsas de valores, las sociedades industriales y comerciales, en
que se tratan en poco tiempo diversos negocios, es casi siempre de tipo
mecánico. Los mismos cálculos, los mismos tipos de combinaciones desfi-
lan por el pensamiento de sus miembros. Habrá que esperar varios años, e
incluso a veces varias décadas, para que de la acumulación de todas estas
palabras y todos estos gestos, surja un cambio importante que modifique
de forma duradera la memoria de estos entornos, es decir, la imagen que
conservan de su pasado. A través de esta agitación más que semiautomáti-
ca, el grupo recupera un tiempo bastante uniforme, que no transcurre en
suma más rápido que el de un pescador que espera a que piquen los peces.
Asimismo, repetimos que hay pueblos rezagados, cuya evolución se rea-
liza muy lentamente, y dentro de un mismo país, es común insistir en el
ritmo rápido de la existencia en las grandes ciudades, por oposición a los
pequeños pueblos, o en las regiones industriales por oposición al campo. No
118 La memoria colectiva y el tiempo

olvidemos, sin embargo, que los grupos que comparamos no son de la

misma naturaleza, ni tienen el mismo tipo de ocupación. ¿Pero podemos
decir que, como en el intervalo de un día, los habitantes de un pueblo tie-
nen menos ocasión de cambiar la dirección de su actividad y su pensamien-
to, para ellos, el tiempo transcurre más despacio que en las ciudades? Esta es
la idea que tiene el habitante de la ciudad, pero ¿por qué? Porque se imagi-
na el pueblo como una ciudad cuya actividad está ralentizada, que se ha
paralizado y dormido poco a poco. Pero un pueblo es un pueblo y hay que
compararlo consigo mismo y no con un grupo de distinto tipo. Ahora bien,
en el campo, el tiempo se divide según un orden de ocupaciones que se regu-
lan en función del curso de la naturaleza animal o vegetal. Hay que esperar
a que el trigo brote de la tierra, a que los animales hayan puesto sus huevos
o hayan parido, o a que se llenen las ubres de las vacas. No existe ningún
mecanismo capaz de precipitar estas operaciones. El tiempo es el que debe
ser en un grupo determinado y para aquellos hombres cuyo pensamiento ha
tomado un cariz conforme a sus necesidades y tradiciones. Es indudable que
hay periodos de prisa y días en que descansamos, pero son irregularidades
del transcurso del tiempo y no lo alteran en absoluto. Cuando estamos
absortos con una tarea, en una charla, en un sueño, una reflexión o un
recuerdo, o cuando vemos pasar a la gente, o jugamos a las cartas, a partir
del momento en que sean formas de ser y actividades habituales, regidas por
la costumbre, y cada una tenga el lugar y la duración que le corresponde, el
tiempo es lo que siempre ha sido, ni demasiado rápido ni demasiado lento.
A la inversa, los campesinos transportados a una ciudad se asombrarán ante
la aceleración del ritmo de vida y tendrán la sensación de que al estar más
lleno de actividades el día, condensa también más tiempo. Esto se debe a que
se representan la ciudad como un pueblo atrapado por una fiebre de activi-
dad, donde los hombres están sobreexcitados, donde los pensamientos y los
gestos siguen un movimiento vertiginoso. Pero la ciudad es la ciudad, es
decir, el medio en el que el mecanismo no sólo se introduce en los trabajos
productivos, sino que además regula los desplazamientos, las distracciones y
el juego mental. El tiempo está dividido como debe estarlo, es lo que debe
ser, ni demasiado rápido ni demasiado lento, ya que se adapta a las necesi-
dades de la vida urbana. Los pensamientos que lo llenan son muchos, pero
también más cortos: no pueden echar profundas raíces en las mentalidades.
Un pensamiento sólo adquiere consistencia cuando se extiende a lo largo de
un periodo suficiente. Pero ¿cómo se puede comparar el número de estados
La sustancia impersonal de los grupos duraderos 119

de conciencia que se suceden para medir la rapidez del tiempo en ambos

grupos, si no se trata de pensamientos y representaciones del mismo tipo?
En realidad, no podemos decir que el tiempo fluya más rápido o más des-
pacio en una sociedad que en otra; la noción de rapidez, aplicada al curso
del tiempo, no ofrece ningún significado definido. Sin embargo, es destaca-
ble que el pensamiento, cuando nos acordamos, pueda recorrer en unos ins-
tantes intervalos de tiempo mayores o menores y remontar el curso de una
determinada duración con una rapidez que varía no sólo de un grupo a otro,
sino también, dentro de un grupo, de un individuo a otro, e incluso, para
un individuo que forma parte del mismo grupo, de un momento a otro. A
veces, cuando buscamos un recuerdo muy lejano, nos sorprende la facilidad
con la que la mente se salta largos periodos y, como si se hubiese puesto las
botas de las siete leguas, entrevé de pasada las representaciones del pasado
que en principio deberían rellenar el intervalo.

La sustancia impersonal de los grupos duraderos

Pero ¿por qué íbamos a imaginar que todos estos antiguos recuerdos
están ahí, ordenados cronológicamente, como si nos estuviesen esperando?
Si, para remontarnos al pasado, tuviésemos que guiarnos por estas imáge-
nes, totalmente distintas unas de otras, cada una de las cuales correspon-
de a un hecho que sólo se ha producido una vez, aunque la mente sólo las
pasase por encima a grandes zancadas, no se limitaría ni siquiera a rozar-
las, sino que desfilarían una a una ante nuestra mirada. En realidad, la
mente no pasa revista a todas estas imágenes, y de hecho nada indica que
subsistan. En el tiempo, en un tiempo que es el de un grupo determina-
do, donde trata de encontrar en lugar de recomponer el recuerdo, y preci-
samente en el tiempo, es donde se apoya. El tiempo puede desempeñar
este papel, y puede hacerlo sólo en la medida en que nos lo representamos
como un entorno continuo que no ha cambiado y que permanece hoy
igual que ayer, de tal modo que podemos encontrar el ayer en el hoy. El
hecho de que el tiempo pueda permanecer en cierto modo inmóvil a lo
largo de una duración bastante prolongada, es la consecuencia de que sirve
de marco común al pensamiento de un grupo, que no cambia de natura-
leza en sí durante este periodo, que conserva más o menos la misma
estructura y centra su atención en los mismos objetos. Mientras mi pen-
120 La memoria colectiva y el tiempo

Sarniento puede remontarse en un tiempo de este tipo, regresar, explorar

sus diversas partes con un movimiento continuo, sin tropezar con un obs-
táculo o una barrera que le impida ver más allá, se mueve en un entorno
en el que tienen cabida todos los acontecimientos. Basta con que se des-
place en este entorno para que encuentre todos sus elementos. Evidente-
mente, este tiempo no se confunde en absoluto con los acontecimientos
que se han sucedido en él. Pero tampoco se reduce, como hemos demos-
trado, a un marco homogéneo y totalmente vacío. En él encontramos
marcada o indicada la huella de los acontecimientos o figuras de antaño
en la medida en que respondían y todavía responden a un interés o a una
preocupación del grupo. Cuando decimos que el individuo se apoya en la
memoria del grupo, hay que entender que esta ayuda no implica la pre-
sencia actual de uno o varios miembros. De hecho, sigo experimentando
la influencia de una sociedad a pesar de haberme alejado de ella: basta con
que lleve en mi conciencia todo aquello que me permite clasificarme en el
punto de vista de sus miembros, sumirme de nuevo en su propio entorno
y en su propio tiempo, y sentirme en el centro del grupo. Ello requiere
ciertamente alguna explicación. Me vuelvo a ver con la imaginación junto
a un compañero del colegio al que estaba muy unido, metidos los dos en
una conversación psicológica; analizamos y describimos los caracteres de
nuestros profesores y amigos. El y yo formábamos parte del grupo de nues-
tros compañeros, pero en este grupo, nuestras relaciones personales y ante-
riores a nuestra llegada al colegio crearon en nosotros una comunidad más
estrecha. Hacía mucho que no lo veía, pero nuestro grupo permanece, al
menos en nuestra mente, ya que si nos encontrásemos mañana, tendría-
mos la misma actitud para con el otro que cuando nos separamos. Pero
falleció hace unos meses. Por lo tanto, nuestro grupo se disolvió. Ya no lo
volveré a ver. Ya no puedo evocarlo como alguien que esté ahora vivo.
Cuando nos veo ahora cómo manteníamos antes una conversación, ¿cómo
puedo esperar, para evocar estos recuerdos, apoyarme en la memoria de
nuestro grupo, si nuestro grupo ya no existe? Pero el grupo no es sólo, en
modo alguno, un conjunto de individuos definidos y su realidad no se
agota en varias figuras que podamos enumerar, a partir de las cuales poda-
mos reconstruirlo. Al contrario, lo que lo compone básicamente, es un
interés, un tipo de ideas y preocupaciones, que sin duda se particularizan
y, en cierta medida, reflejan las personalidades de sus miembros, pero sin
embargo son lo bastante generales e incluso impersonales como para con-
La sustancia impersonal de los grupos duraderos 121

servar el sentido y el alcance que tienen para mí, aunque estas personali-
dades se transformasen y fuesen sustituidas por otras parecidas pero, al fin
y al cabo, distintas. Esto es lo que representa el elemento estable y perma-
nente del grupo, y lejos de encontrarlo a partir de sus miembros, recons-
truyo las figuras de éstos a partir de este elemento. Por lo tanto, si pienso
en mi amigo, es porque me sitúo en una corriente de ideas que teníamos
en común, que para mí subsiste aunque mi amigo no esté ahí, o no pueda
volver a verme en el futuro, aunque para ello deben conservarse a mi alre-
dedor las condiciones que me permiten situarme ahí. Ahora bien, se con-
servan, ya que estas preocupaciones no eran ajenas a nuestros amigos
comunes, y me he encontrado y me sigo encontrando con personas que se
parecen a mi amigo, al menos en este aspecto, en quienes encuentro el
mismo carácter y los mismos pensamientos, como si hubiesen sido miem-
bros virtuales del mismo grupo.

Supongamos que en las relaciones entre dos o más personas falte este
elemento de pensamiento común impersonal. Dos seres se aman con una
pasión absolutamente egoísta, de modo que el pensamiento de cada uno
esté totalmente acaparado por el otro. Pueden decir: le amo porque es él o
porque es ella... Aquí no hay sustitución posible. Pero una vez que desa-
parece la pasión, no quedará ninguno de los lazos que los unía, y entonces
o bien se olvidarán o bien mantendrán un recuerdo tenue y descolorido
del otro. ¿En qué se basarían para que cada uno recordase al otro como lo
veía? A veces, sin embargo, si el recuerdo permanece a pesar del aleja-
miento, a pesar de la muerte, es porque además del vínculo personal, había
un pensamiento común, el sentimiento del paso del tiempo, la visión de
los objetos circundantes, la naturaleza, algún tema de meditación: es el ele-
mento estable que transformaba la unión de dos seres con una base sim-
plemente afectiva en una sociedad, y es el pensamiento que queda del
grupo y evoca el acercamiento pasado, y que salva del olvido la imagen de
la persona. ¿Podría Auguste Comte haber evocado a Clotilde de Vaux y
haberla visto casi con sus propios ojos, si su amor no hubiera tomado el
rumbo de una unión espiritual, si no lo hubiese situado en la religión de
la humanidad? Así es como recordamos a nuestros padres, sin duda por-
que les queremos, pero sobre todo porque son nuestros padres. Dos ami-
gos no se olvidan, porque la amistad supone una afinidad de pensamientos
y varias preocupaciones comunes.
122 La memoria colectiva y el tiempo

En realidad, nuestras relaciones con algunas personas se suman a con-

juntos más amplios, a cuyos demás miembros no nos imaginamos con pre-
cisión. Estos conjuntos tienden a superar los rostros que conocemos, y casi
a despersonalizarse. Ahora bien, lo impersonal es también más estable. El
tiempo en que ha vivido un grupo es un entorno medio despersonalizado,
en que podemos definir el lugar de más de un acontecimiento pasado, por-
que cada uno de ellos tiene un significado respecto del conjunto. Este signi-
ficado es el que encontramos en el conjunto y se conserva porque su realidad
no se confunde con los rostros concretos y pasajeros que lo atraviesan.

Permanencia y transformación de los grupos.

Las épocas de la familia

Esta permanencia del tiempo social es muy relativa. De hecho, aun-

que nuestra influencia sobre el pasado, en las muy diversas direcciones que
toma el pensamiento de estos grupos, llega muy lejos, no es ilimitada y
nunca rebasa una línea que se desplaza a medida que las sociedades de las
que somos miembros entran en un nuevo periodo de su existencia. Apa-
rentemente, cuando aumenta el raudal de hechos que hay que recordar, es
como si la memoria necesitase aligerarse. Cabe destacar que lo que impor-
ta no es el número de recuerdos. Mientras el grupo no cambia sensible-
mente, el tiempo que abarca su memoria puede alargarse: sigue siendo un
medio continuo, al que podemos acceder en toda su extensión. Cuando se
transforma, empieza para él un nuevo tiempo y su atención deja progresi-
vamente de fijarse en lo que fue y ya no es ahora. Pero el tiempo antiguo
puede subsistir junto al tiempo nuevo, e incluso en él, para aquellos de sus
miembros a quienes menos afectó esta transformación, como si el grupo
antiguo se negase a dejarse reabsorber por completo en el nuevo grupo que
ha salido de su sustancia. Si la memoria alcanza regiones del pasado aleja-
das en distinta medida, según las partes del cuerpo social que se observe,
no es porque unos tengan más recuerdos que los otros, sino porque ambas
partes del grupo organizan su pensamiento en torno a centros de interés
que ya no son totalmente los mismos.

Sin salir de la familia, la memoria del padre y de la madre les trans-

porta en el tiempo que siguió a su boda: explora una región del pasado que
los niños sólo conocen de oídas. Ellos no recuerdan un momento en
Permanencia y transformación de los grupos. Las épocas de la familia 123

que todavía no tenían conciencia del entorno en que se movían sus padres.
¿Se reduce entonces la memoria del grupo familiar a diversas series de
recuerdos individuales, parecidos en todo aquel periodo en que corres-
ponden a las mismas circunstancias, pero que, cuando nos remontamos en
dicho periodo, se interrumpen más o menos arriba? Así, en una familia,
¿hay tantas memorias y visiones de un mismo grupo como miembros tiene
la familia, a pesar de extenderse en tiempos desiguales? No, en la vida de
este grupo reconocemos más bien transformaciones características.
Desde la boda hasta el momento en que los niños nacen y son capaces
de recordar, ha podido pasar tiempo. Pero ese o esos años están llenos de
acontecimientos, aunque en apariencia no pase nada. En ese momento, se
descubren no sólo los caracteres personales de ambos esposos, sino también
todo lo que tienen de sus padres, de los entornos en que vivieron hasta
entonces; para que un grupo nuevo se base en estos elementos, hace falta
toda una serie de esfuerzos en común a través de muchas sorpresas, resis-
tencias, conflictos, sacrificios, pero también acuerdos espontáneos y
encuentros, asentimientos, palabras de aliento, descubrimientos hechos
juntos en el mundo de la naturaleza y de la sociedad. Es el tiempo dedica-
do a establecer los cimientos del edificio, un. tiempo más pintoresco y agi-
tado que los largos intervalos en que se terminará la casa: sobre las obras
hay una animación, un impulso unánime, sobre todo porque es un
comienzo. Más tarde, habrá que regular las obras en función de lo que ya
se haya hecho, de lo que somos responsables y estamos orgullosos, alinear-
nos con los edificios vecinos, tener en cuenta las exigencias y preferencias
de quienes habitarán la casa y que no siempre tenemos en cuenta, lo cual
es motivo de no pocos contratiempos, tiempo perdido, trabajo deshecho y
rehecho... Pero también nos veremos expuestos a detener el entorno de tra-
bajo por una u otra razón. Hay casas inacabadas, obras que esperan duran-
te mucho tiempo a ser reanudadas. Pendent opera interrupta. También es
engorroso volver a trabajar al mismo lugar día tras día. En la actividad de
quienes terminan un edificio, muchas veces hay más inquietud que alegría.
Una obra de demolición evoca siempre en cierto modo la naturaleza, y los
obreros que cavan los cimientos parecen pioneros. ¿Cómo no iba a estar
llena de los pensamientos más intensos y con mayor vocación de duración
el periodo en el que sentamos las bases de un grupo nuevo? En más de una
sociedad así es como sobrevive el espíritu de los fundadores, por corto que
haya podido ser el tiempo dedicado a la cimentación.
124 La memoria colectiva y el tiempo

En muchos casos, la llegada de los niños no sólo amplía la familia,

sino que modifica su pensamiento y sus intereses. El niño es siempre un
intruso en el sentido en que sabemos perfectamente que no se adaptará a
la familia ya constituida, sino que los padres, e incluso los niños ya naci-
dos, deberán someterse, si no a las exigencias del recién llegado, al menos
sí a los cambios que resulten de su entrada en el grupo. Hasta aquí, una
pareja sin hijos ha podido pensar que se bastaba por sí misma: es posible
que se haya bastado más o menos en apariencia, pero se abría a muchas
influencias externas: lecturas, teatro, relaciones, viajes, ocupaciones profe-
sionales del hombre y quizás de la mujer, todo ello puesto en común, y, a
su paso por todos estos entornos, la pareja reaccionaba a su manera
tomando cada vez más conciencia de su unidad. Corre dos peligros: cerrar-
se demasiado y encerrarse en sí misma, no mantener con los grupos exte-
riores ni siquiera el contacto que permite la lectura, lo cual le condena a
deteriorarse, ya que no puede vivir sólo de sustancia social, y por eso aspi-
ra a salir siempre del círculo de sus miembros y relacionarse. Pero el otro
riesgo es relacionarse demasiado, dejarse absorber por un grupo exterior a
la pareja o por alguna preocupación que sea demasiado ajena a ella. Como
resultado, a veces se produce, al menos al principio, una alternancia de
periodos en que la pareja, buscando en cierto modo su lugar en la socie-
dad exterior, tan pronto se deja atrapar por ella como se mantiene distan-
ciada: contrastes que destacan con bastante intensidad para que esta fase
de su vida se diferencie de las siguientes y quede grabada en su memoria.

Más tarde, encuentra su lugar: tiene sus amistades, sus intereses, su

posición; sus relaciones con los demás grupos se estabilizan poco a poco;
sus preocupaciones esenciales adoptan un ritmo más pausado. Con más
razón, cuando una pareja tiene hijos, sus relaciones con el entorno social
que le rodea se multiplican y definen. Cuando un grupo incluye a más
miembros, sobre todo cuando éstos son de distinta edad, entra en con-
tacto con la sociedad en más facetas. Se mete más en el entorno que
incluye a las demás familias, entra en su mentalidad, se adapta a sus
reglas. Podríamos pensar que una familia mayor se basta más por sí sola
y constituye un entorno más cerrado, pero no es totalmente exacto. Evi-
dentemente, los padres tienen ahora una preocupación común nueva y
especialmente fuerte. Pero al grupo familiar, más extenso, le cuesta más
aislarse materialmente: es más visible a los demás y está más expuesto a la
opinión. La familia está formada por un conjunto de relaciones internas
Supervivencia de los grupos desaparecidos 125

más numerosas y complejas, pero también más impersonales, ya que rea-

liza a su manera un tipo de organización doméstica que existe fuera de
ella y tiende a superarla. A esta transformación del grupo corresponde un
profundo cambio de su pensamiento. Es como un nuevo punto de parti-
da. Para los niños, es toda la vida de la familia, al menos aquella de la que
guardan algún recuerdo. La memoria de los padres se remonta más lejos
en el tiempo, sin duda porque el grupo que formaban antes no se reab-
sorbió totalmente en la familia ampliada. Sigue existiendo, pero con una
vida discontinua y ligeramente amortiguada. Nos damos cuenta cuando
los hijos se van. Entonces, experimentamos una sensación de irrealidad
como cuando dos amigos que se encuentran después de mucho tiempo
pueden evocar el pasado en común, pero no tienen nada que decirse.
Estamos como en el extremo de un camino que se pierde, o como dos
socios que han olvidado las reglas del juego.

Supervivencia de los grupos desaparecidos

Así, cuando una sociedad se encuentra sometida a un profundo cam-

bio, parece como si la memoria alcanzase por dos caminos distintos los
recuerdos que corresponden a estos dos periodos sucesivos, y no se
remonta de uno a otro de manera continua. En realidad, hay dos tiem-
pos en que se conservan dos marcos de pensamiento, y tan pronto hay
que situarse en uno como en otro para recuperar los recuerdos en cada
uno de los marcos en los que se localizan. Para volver a encontrar un
casco histórico entre el laberinto de calles nuevas que lo han ido rodean-
do y transformando poco a poco, casas y monumentos que tan pronto
han descubierto y borrado los barrios antiguos como han encontrado su
ubicación en la prolongación o el centro de construcciones antiguas, no
rememoramos del presente al pasado en sentido inverso y de forma con-
tinua la serie de obras, demoliciones, trazados de vías, etc., que han ido
modificando progresivamente el aspecto de esta ciudad. Al contrario,
para encontrar las vías y los monumentos antiguos, conservados o desa-
parecidos, nos guiamos por el plano general de la ciudad antigua, nos
transportamos a ella con el pensamiento, lo cual es siempre posible para
quienes han vivido en ella antes de ampliar y restaurar los antiguos
barrios, y para quienes estos lienzos de pared que siguen en pie, estas
126 La memoria colectiva y el tiempo

fachadas de otro siglo y estos tramos de calles conservan su significado de

entonces. En la ciudad moderna encontramos las particularidades de la
ciudad antigua, porque tenemos ojos y pensamientos para ésta. Así, cuan-
do en una sociedad que se ha transformado sigue habiendo vestigios de
lo que era su forma primitiva, quienes la conocieron entonces pueden
fijarse en los rasgos antiguos que les conducen a otro tiempo y a otro
pasado. No existe ninguna sociedad donde hayamos vivido algún tiempo
que no subsista o, al menos, que no haya dejado ningún rastro de sí
misma en grupos más recientes de los que hayamos formado parte: la per-
manencia de estos vestigios basta para explicar la permanencia y la conti-
nuidad del tiempo propio de esta sociedad antigua en la que podemos
volver a entrar con el pensamiento en cualquier momento.
Como todos estos tiempos subsisten todavía, aunque correspondan a
estados y sean como formas sucesivas de una sociedad que ha evoluciona-
do profundamente, son impenetrables entre sí. De hecho, permanecen
uno junto a otro. En efecto, los grupos cuyos pensamientos son distintos
se extienden materialmente en el espacio y los miembros que los forman
entran a la vez o sucesivamente en varios de ellos. No existe ningún tiem-
po universal y único, sino que la sociedad se descompone en muy diversos
grupos, cada uno de los cuales tiene su propia duración. Lo que distingue
a estos tiempos colectivos, no es que unos transcurran más rápido que
otros. Ni siquiera podemos decir que estos tiempos transcurran, ya
que cada conciencia colectiva puede recordar, y la subsistencia del tiempo
parece ser, efectivamente, una condición de la memoria. Los hechos se
suceden en el tiempo, pero el tiempo es de por sí un marco inmóvil. Ahora
bien, los tiempos son más o menos amplios, permiten a la memoria
remontarse más o menos lejos en lo que se ha dado en llamar el pasado.

Las duraciones colectivas como únicas bases

de las memorias denominadas individuales

Situémonos ahora en el punto de vista de los individuos. Cada uno es

miembro de varios grupos, por lo que participa en varios pensamientos
sociales, su mirada se sumerge sucesivamente en varios tiempos colectivos.
Éste es ya un elemento de diferenciación individual: que en un mismo
Las duraciones colectivas como únicas bases de las memorias... 127

periodo, en una misma región del espacio, las conciencias de distintos

hombres no se repartan entre las mismas corrientes colectivas. Pero, ade-
más, sus pensamientos se remontan más o menos lejos, más o menos rápi-
do en el pasado o el tiempo de cada grupo. En este sentido, las conciencias
concentran en un mismo intervalo periodos más o menos prolongados:
digamos que en un mismo intervalo de duración social vivida, mantienen
un periodo mayor o menor de tiempo representado. Evidentemente, en
este sentido hay grandes diferencias entre ellas.
Muy distinta es la interpretación de los psicólogos que creen que hay
tantas duraciones distintas irreductibles una a otra como conciencias indi-
viduales, porque cada una de ellas es como un flujo de pensamiento que
fluye con su propio movimiento. Pero, en primer lugar, el tiempo no
transcurre, sino que dura, subsiste y así ha de ser, ya que si no, ¿cómo iba
la memoria a remontarse en el tiempo? Además, cada una de estas corrien-
tes no se presenta como una serie única y continua de estados sucesivos
que se desarrollan más o menos rápido. Si no, ¿cómo podríamos extraer
de su comparación la representación de un tiempo común a varias con-
ciencias? En realidad, si al acercar varias conciencias individuales, pode-
mos situar sus pensamientos o acontecimientos en uno o varios tiempos
comunes, es porque la duración interior se descompone en varias corrien-
tes que tienen su origen en los propios grupos. La conciencia individual
no es más que un lugar de paso de estas corrientes, el punto de encuentro
de los tiempos colectivos.
Es curioso que esta idea no haya sido considerada hasta ahora por los
filósofos que han estudiado el tiempo. Ello se debe a que siempre nos
hemos representado las conciencias como aisladas una de otra, y cada una
de ellas encerrada en sí misma. La expresión stream of thought, e incluso
flujo o corriente psicológica, que encontramos en los escritos de William
James y de Henri Bergson, traduce con ayuda de una imagen exacta la sen-
sación de que cada uno de nosotros puede experimentar cuando asiste
como espectador al desarrollo de su vida psíquica. Parece como si, dentro
de cada uno de nosotros, nuestros estados de conciencia se sucedieran
como los tramos de una corriente continua, como olas que se empujan una
a otra. Sin embargo, cuando reflexionamos, nos damos cuenta de qué es lo
que sucede cuando un pensamiento que va constantemente hacia delante
pasa sin cesar de una percepción a otra percepción, de un estado afectivo a
128 La memoria colectiva y el tiempo

otro, pero que lo característico de la memoria es, al contrario, que nos obli-
ga a detenernos, a apartarnos momentáneamente de este flujo y, si no a
remontar la corriente, al menos a tomar un atajo, como si a lo largo de esta
serie continua se presentasen diversos puntos donde se abriesen bifurca-
ciones. Sin duda, el pensamiento aún está activo en la memoria: se despla-
za, está en movimiento. Pero lo que es digno de mención, es que entonces,
y sólo entonces, podemos decir que se desplaza y se mueve en el tiempo.
¿Cómo podríamos, sin la memoria y fuera de los momentos en que recor-
damos, tener conciencia de estar en el tiempo y transportarlo a través de su
duración? Cuando nos dejamos absorber por las impresiones, cuando las
seguimos a medida que aparecen y desaparecen, nos confundimos sin duda
con un momento de la duración, y con otro: pero ¿cómo nos podemos
representar el tiempo en sí, es decir, el marco temporal que abarca a la vez
este momento y muchos otros? Podemos estar en el tiempo, en el presen-
te, que es una parte del tiempo, y sin embargo, no ser capaces de pensar en
el tiempo, transportarnos con el pensamiento al pasado cercano o lejano.
En otras palabras, de la corriente de las impresiones hay que distinguir las
corrientes de pensamiento propiamente dicho o de la memoria: la prime-
ra está estrechamente ligada a nuestro cuerpo, no nos hace salir de noso-
tros en absoluto, pero no nos abre ninguna perspectiva sobre el pasado; los
segundos tienen su propio origen y la mayor parte de su curso en el pen-
samiento de los diversos grupos con los que nos relacionamos.

Si ponemos en primer plano los grupos y sus representaciones, si con-

cebimos el pensamiento individual como una serie de puntos de vista suce-
sivos sobre los^ pensamientos de los grupos, entenderemos que pueden
remontarse en el pasado y remontarse más o menos lejos en función de la
amplitud de perspectivas que le ofrece cada uno de estos puntos de vista
sobre el pasado, tal como está representado en las conciencias colectivas en
las que participa. La condición necesaria para que sea así, es que en cada
una de estas conciencias, subsista y se inmovilice el tiempo pasado, una
cierta imagen del tiempo, que el tiempo dure al menos dentro de unos
determinados límites variables según los grupos. Esta es la paradoja. Pero
¿cómo iba a suceder de otro modo con la reflexión? ¿Cómo podría existir,
subsistir, tomar conciencia de sí misma una sociedad cualquiera, si no abár-
case de un vistazo un conjunto de acontecimientos presentes y pasados, si
no tuviese la facultad para remontarse en el tiempo, y de volver a pasar sin
cesar sobre las huellas que ella misma dejó? Sociedades religiosas, políticas,
Las duraciones colectivas como únicas bases de las memorias... 129

económicas, familias, grupos de amigos, de conocidos, e incluso reuniones

efímeras en un salón, en una sala de espectáculos, en la calle... todas inmo-
vilizan el tiempo a su manera, o imponen a sus miembros la ilusión de que
durante al menos un tiempo, en un mundo que cambia sin cesar, algunas
zonas han adquirido una estabilidad y un equilibrio relativos, y en ellas no
se ha transformado nada básico durante un periodo más o menos largo.
Evidentemente, los límites a los que nos remontamos en el pasado
varían en función de cada grupo, y esto es lo que explica que los pensa-
mientos individuales según los momentos, es decir, según el grado en que
participen en uno u otro pensamiento colectivo, alcancen recuerdos más o
menos lejanos. Más allá de esta franja móvil del tiempo, o más concreta-
mente, de los tiempos colectivos, no hay nada más, ya que el tiempo de
los filósofos no es más que un molde vacío. El tiempo sólo es real en la
medida en que tiene un contenido, es decir, que ofrece .una materia de
hechos al pensamiento. Es limitado y relativo, pero tiene una realidad
plena. De todos modos, es lo suficientemente amplio como para ofrecer a
las conciencias individuales un marco suficientemente consistente para
que puedan disponer de sus recuerdos y encontrarlos.
 CAPÍTULO IV
LA MEMORIA COLECTIVA
Y EL ESPACIO

El grupo en su marco espacial.

La influencia del entorno material

Auguste Comte observaba que el equilibrio mental resulta en buena

medida, sobre todo, de que los objetos materiales con los que estamos en
contacto día a día no cambien o cambien poco, y nos ofrezcan una ima-
gen de permanencia y estabilidad. Es como una sociedad silenciosa e
inmóvil ajena a nuestra agitación y a nuestros cambios de humor, que nos
transmite sensación de orden y calma. Es cierto que más de un problema
psicológico viene acompañado de una especie de pérdida de contacto entre
nuestro pensamiento y las cosas, de la incapacidad para reconocer los obje-
tos familiares, de tal modo que nos encontramos perdidos en un entorno
extraño y cambiante, y nos faltan puntos de apoyo. Aparte de estos casos
patológicos, cuando algún acontecimiento nos obliga también a transpor-
tarnos a un nuevo entorno material, antes de que nos adaptemos a él, atra-
vesamos un periodo de incertidumbre, como si hubiésemos dejado atrás
toda nuestra personalidad: tan es así que las imágenes habituales de nues-
tro mundo exterior son inseparables de nuestro yo.
No se trata sólo de la incomodidadr que nos produce cambiar nuestras
costumbres motrices. ¿Por qué sentimos apego a los objetos? ¿Por qué
deseamos que no cambien y sigan acompañándonos? Debemos dejar al
132 La memoria colectiva y el espacio

margen toda consideración de comodidad o estética, y veremos que aparte

de ello, nuestro entorno material lleva a la vez nuestra marca y la de los
demás. Nuestra casa, nuestros muebles y la forma en que están distribui-
dos, todo el orden de las habitaciones en que vivimos, nos recuerdan a
nuestra familia y a los amigos a los que solemos ver en este entorno. Si vivi-
mos solos, la región del espacio que nos rodea de forma permanente y sus
diversas partes no reflejan solamente lo que nos distingue de todos los
demás. Nuestra cultura y nuestros gustos aparentes en la elección y la dis-
posición de es^os objetos se explican en gran medida por los lazos que nos
unen siempre a un gran número de sociedades, sensibles o invisibles. No
podemos decir que las cosas formen parte de la sociedad. Sin embargo, los
muebles, los adornos, los cuadros, los utensilios y los accesorios circulan
dentro del grupo y son objeto de apreciaciones, comparaciones, abren cons-
tantemente percepciones sobre los nuevos aires de la moda y el gusto, y nos
recuerdan las costumbres y distinciones sociales antiguas. En una tienda de
antigüedades, todas las épocas y todas las clases se enfrentan en los miem-
bros desordenados y fuera de uso de mobiliarios dispersos; y uno se pre-
gunta: ¿a quién pudieron pertenecer este sillón, estas tapicerías, este neceser,
esta copa? Pero a la vez soñamos (y en el fondo es lo mismo) con la gente
que se reconocía en estos objetos, como si el estilo de un mueble, el gusto
por un arreglo fueran para él el equivalente de un idioma que entiende.
Cuando Balzac describe una pensión familiar, la casa de un avaro, y Dic-
kens, el despacho de un notario, estos cuadros nos permiten intuir ya a qué
tipo o categoría social pertenecen los hombres que viven en ese marco. No
se trata de una simple armonía y correspondencia física entre el aspecto de
los lugares y la gente, sino que cada objeto encontrado, y el lugar que ocupa
en el conjunto, nos recuerdan una forma de ser común a muchos hombres,
y cuando analizamos este conjunto, cuando nuestra atención se centra en
cada una de sus partes, es como si disecásemos un pensamiento en que se
confunden las aportaciones de diversos grupos.

De hecho, las formas de los objetos que nos rodean tienen este signi-
ficado. No nos equivocábamos al decir que están alrededor de nosotros
como una sociedad muda e inmóvil. Aunque no hablen, les comprende-
mos, ya que tienen un sentido que desciframos de manera familiar. Son
inmóviles en apariencia, ya que las preferencias y costumbres sociales se
transforman, y, si nos cansamos de un mueble o de una habitación, es como
si los propios objetos envejeciesen. Es cierto que, durante periodos de tiem-
El grupo en su marco espacial. La influencia del entorno material 133

po bastante largos, predomina la sensación de inmovilidad, y se explica a la

vez por la naturaleza inerte de las cosas físicas y por la estabilidad relativa
de los grupos sociales. Sería exagerado pretender que las mudanzas o los
cambios de lugar, y las modificaciones importantes introducidas en deter-
minadas fechas de la instalación y la decoración de un apartamento marca-
sen distintas épocas de la historia de la familia. La estabilidad de la vivienda
y su aspecto interior no imponen al grupo de por sí la imagen tranquiliza-
dora de su continuidad. Los años de vida en común que transcurren en un
marco tan uniforme no se distinguen bien unos de otros, y llegamos a
dudar que haya pasado mucho tiempo y que hayamos cambiado mucho en
ese periodo. Esto no es totalmente inexacto. Cuando un grupo se encuen-
tra inmerso en una parte del espacio, la transforma a su imagen, pero a la
vez se somete y se adapta a cosas materiales que se le resisten. Se encierra en
el marco que ha construido. La imagen del entorno exterior y de las rela-
ciones estables que mantiene con él pasa al primer plano de la idea que se
forma de sí mismo. Penetra en todos los elementos de su conciencia, ralen-
tiza y regula su evolución.,La imagen de las cosas participa en la inercia de
éstas.TSÍo es el individuo aislado, es el individuo como miembro del grupo,
es el grupo en sí el que, de este modo, sigue sometido a la influencia de la
naturaleza material y participa en su equilibrio* Aunque podamos creer que
sucede de otro modo, cuando los miembros de un grupo están dispersos y
no encuentran nada en su nuevo entorno material, que le recuerda la casa
y las habitaciones que han dejado, si permanecen unidos a través del espa-
cio, es porque piensan en esta casa y sus habitaciones. Cuando se hacía huir
a los caballeros y las religiosas de Port-Royal, no se conseguía nada mien-
tras no se echasen abajo los edificios de la abadía, y no desapareciesen quie-
nes conservaban su recuerdo.

Así se explica que las'imágenes espaciales desempeñasen ese papel en

la memoria colectiva.jEl lugar que ocupa un grupo no es como una piza-
rra sobre la que se escriben y borran cifras y figuras. ¿Cómo nos iba a
recordar a lo que hemos trazado la imagen de la pizarra, si es indiferente a
las cifras y en una misma pizarra podemos reproducir todas las figuras que
queramos? No. Pero el lugar ha recibido la huella del grupo y a la inversa.
Entonces, ^todo lo que hace el grupo puede traducirse en términos espa-
ciales, y el lugar que ocupa no es más que la reunión de todos los térmi-
nos. Cada aspecto, cada detalle de este lugar tiene un sentido que sólo
pueden comprender los miembros del grupo, porque todas las partes del
134 La memoria colectiva y el espacio

espacio que ha ocupado corresponden a otros tantos aspectos distintos de

la estructura y la vida de su sociedad, al menos en su faceta más estable.^
Cierto es que los acontecimientos excepcionales vuelven así a situarse en
este marco espacial, pero porque en su momento el grupo tomó concien-
cia con más intensidad de lo que era desde hace tiempo y hasta ese
momento, y porque ve con más claridad los lazos que le ataban al lugar,
precisamente en el momento en que iban a romperse. Pero un aconteci-
miento muy grave acarrea siempre un cambio de la relación del grupo con
él, ya sea porque modifica el grupo en toda su amplitud, por ejemplo, una
muerte o una boda, o porque modifica el lugar, porque la familia se enri-
quece o empobrece, o porque el padre de familia es trasladado a otro pues-
to o cambia de ocupación. A partir de ese momento, ya no será
exactamente el mismo grupo, ni la misma memoria colectiva; pero, a la
vez, el entorno material tampoco será el mismo.

Las piedras del casco histórico

Dentro de una ciudad, los distintos barrios, y dentro de un barrio, las

distintas casas, tienen un lugar fijo y están tan pegados al suelo como los
árboles y las rocas a una colina o una meseta. Como resultado, el grupo
urbano no tiene la sensación de cambiar mientras el aspecto de las calles y
los edificios sigue siendo idéntico y hay pocas formaciones sociales a la vez
estables y más seguras de durar. París y Roma, por ejemplo, a pesar de las
guerras, revoluciones y crisis parecen haber atravesado los siglos sin que la
continuidad de su vida se viera interrumpida ni un solo momento. El
cuerpo nacional puede ser víctima de las convulsiones más violentas.
El ciudadano baja a la calle, lee las noticias, se mezcla con los grupos en
que se habla de ellas; los jóvenes deben correr a la frontera; hay que pagar
muchos impuestos; una parte de los habitantes se levanta contra la otra, y
es un episodio de lucha política que se produce en todo el país. Pero toda
esta agitación se desarrolla en un escenario familiar, que no parece verse
afectado por ella. ¿Es el contraste entre la impasibilidad de las piedras y el
desorden al que están sometidas, que les convence de que a pesar de todo
no hay nada perdido, ya que los muros y las casas siguen en pie? Hay que
considerar más bien que los habitantes conceden una atención muy desi-
gual a lo que denominamos el aspecto material de la ciudad, pero la mayo-
Las piedras del casco histórico 135

ría notarían mucho más la desaparición de una determinada calle, un edi-

ficio o una casa que los acontecimientos nacionales, religiosos o políticos
más graves. Por este motivo, el efecto de los cambios que hacen que la
sociedad se desmorone sin alterar la fisionomía de la ciudad se amortigua
cuando pasamos a aquellas categorías del pueblo que se fijan más en las
piedras que en los hombres: por ejemplo, el zapatero en su puesto, el arte-
sano en su taller, el comerciante en la tienda, en el puesto del mercado
donde solemos encontrarlo, el paseante en las calles que atraviesa, en las
barandillas de los muelles por los que pasea, en las terrazas de los jardines,
los niños en el rincón de la plaza donde juegan, el viejo que toma el sol al
abrigo de un muro expuesto al sol, en el banco de piedra, el mendigo en
el mojón en que se acurruca. Así, no sólo las casas y las murallas perduran
a través de los siglos, sino toda la parte del grupo que no deja de estar en
contacto con ellas, que mezcla su vida con la de las cosas, se mantiene
impasible, porque no se interesa por lo que pasa en realidad fuera de su
círculo más cercano ni más allá de su horizonte más inmediato. El grupo
se da cuenta de que una parte de sí mismo permanece indiferente a sus
pasiones, sus esperanzas, sus pánicos: y esta pasividad de los hombres
refuerza la sensación que resultaba de la inmovilidad de las cosas. Pero
sucede lo mismo con las sacudidas que desmoronan a un grupo más limi-
tado, basado en los lazos de sangre, de la amistad, del amor, los duelos, las
rupturas, los juegos de pasiones e intereses, etc. Cuando nos sentimos afec-
tados por una conmoción de este tipo, cuando salimos y cuando recorre-
mos las calles, nos asombra que, a nuestro alrededor, la vida siga como si
no pasase nada, vemos rostros alegres en las ventanas, la gente que se cruza
por la calle intercambia unas palabras, los compradores y comerciantes
hablan a la puerta de las tiendas, mientras que nosotros, nuestra familia,
nuestros amigos, sentimos como pasa un viento de catástrofe. Esto se debe
a que nosotros y nuestros seres cercanos, no representamos más que una
ínfima parte de esta multitud. Seguramente, cada persona de las que me
encuentro, por separado, situado en su familia y en el grupo de sus ami-
gos más cercanos, sería capaz de simpatizar conmigo, si le contase mi pena
o mis preocupaciones. Pero los hombres, tal como los vemos en las
corrientes que siguen las calles, bien sea porque forman parte de la muche-
dumbre, o bien porque se dispersan y parecen huir y evitarse unos a otros,
parecen como partes de materia apretadas unas contra otras, o en mo-
vimiento, como si obedeciesen en cierto modo a las leyes de la naturaleza
136 La memoria colectiva y el espacio

inerte. Así se explica su insensibilidad aparente, que les reprochamos sin

motivo, como a la naturaleza su indiferencia porque, aunque nos daña,
también contribuye a calmarnos, nos devuelve el aplomo si nos situamos
por un momento bajo la influencia del mundo y de sus fuerzas físicas.
Para comprender bien el tipo de influencia que ejercen los distintos
lugares de la ciudad sobre los grupos que se adaptan lentamente a ella,
habría que observar, en una gran ciudad moderna, sobre todo en los
barrios antiguos o las zonas relativamente aisladas de las que sus habitan-
tes no se alejan más que para ir a trabajar, las cuales forman como peque-
ños mundos cerrados, e incluso, en las partes nuevas de la ciudad, las calles
y avenidas pobladas sobre todo de obreros y donde éstos se encuentran
como en casa, porque entre la vivienda y la calle hay constantes cambios,
y allí, las relaciones de vecindad se multiplican. Pero en las ciudades más
pequeñas que están al margen de las grandes corrientes, o en las de los paí-
ses orientales, donde la vida se regula y avanza al mismo ritmo que las
nuestras hace uno o dos siglos, las tradiciones locales son más estables y el
grupo urbano aparece mejor tal como es en menor grado, es decir, como
un cuerpo social que, en sus divisiones y su estructura, reproduce la con-
figuración material de la vida en que se encierra. No cabe duda de que la
diferenciación de una ciudad es el origen de diversas funciones y costum-
bres sociales; pero, aunque el grupo evoluciona, el aspecto exterior de la
ciudad cambia más despacio. Las costumbres locales se resisten a las fuer-
zas que tienden a transformarlas, y esta resistencia permite percibir mejor
hasta qué punto en estos grupos la memoria colectiva se apoya en imáge-
nes espaciales^fEfectivamente, las ciudades se transforman a lo largo de la
historia. Muchas veces, aparecen barrios enteros destruidos por asedios,
ocupaciones militares, invasiones de bandas de saqueadores, etc., y sólo
perduran sus ruinas. El incendio hace cortes oscuros. Las casas viejas se
desmoronan poco a poco. Las calles antes habitadas por los ricos son inva-
didas por una población miserable y cambian de aspecto. Las obras muni-
cipales y los trazados de nuevas vías traen consigo muchas demoliciones y
construcciones: los planos se superponen unos a otros. Los barrios que se
han desarrollado alrededor de los límites de la ciudad, se incorporan a ella.
El centro urbano se desplaza. Los barrios antiguos, rodeados por altos edi-
ficios nuevos, parecen perpetuar el espectáculo de la vida de antaño. Pero
no es más que una imagen vetusta, y no es seguro que sus antiguos habi-
tantes, si es que reaparecen, la reconozcan.
Emplazamientos y desplazamientos. Apego del grupo a su lugar 137

Si entre las casas, las calles y los grupos de habitantes, no hubiera más
que una relación accidental y de corta duración, los hombres podrían des-
truir sus casas, su barrio, su ciudad y reconstruir otros, en el mismo lugar,
según un plano distinto. Pero aunque las piedras se dejan transportar, no es
tan fácil modificar las relaciones que se han establecido entre las piedras y
los hombres. Cuando un grupo humano vive durante mucho tiempo en un
lugar adaptado a sus costumbres, no sólo sus movimientos, sino también
sus pensamientos se regulan según la sucesión de imágenes materiales que
le ofrecen los objetos exteriores. Ya se pueden suprimir en parte o modifi-
car la dirección, la orientación, la forma o el aspecto de estas casas, estas
calles, estos pasos, o cambiar solamente el lugar que ocupan uno respecto
de otro. Las piedras y los materiales no se resistirán. Pero los grupos se resis-
tirán y, en ellos, se enfrentarán, no tanto al apego a las piedras, como al que
tienen a sus antiguos lazos. Sin duda, esta disposición anterior fue en otro
tiempo obra de un grupo. Lo que un grupo ha hecho, puede deshacerlo
otro. Pero el destino de los hombres antiguos ha cuajado en una organiza-
ción material, es decir, en una cosa, y la fuerza de la tradición local le viene
de la cosa, cuya imagen representaba. Tanto es así que, al menos en toda
una parte, los grupos imitan la pasividad de la materia inerte.

Emplazamientos y desplazamientos.
Apego del grupo a su lugar

Para que se manifieste esta resistencia, ha de proceder del grupo. No

nos equivocamos. Es, sin duda, inevitable que las transformaciones de una
ciudad y la mera demolición de una casa impidan a algunos individuos
seguir sus costumbres, les molesten y desconcierten. El mendigo o el ciego
busca a tientas el rincón en que esperaba a los transeúntes. El paseante
echa de menos el paseo arbolado adonde iba a tomar el aire, y se aflige
cuando ve desaparecer más de un aspecto pintoresco que le gustaba de este
barrio. Un habitante para quien estas viejas paredes, estas casas decrépitas,
estos pasadizos oscuros y estos callejones sin salida formaban parte de su
pequeño universo, y en cuyos recuerdos ocupaban una buena parte estas
imágenes borradas para siempre, siente que toda una parte de sí mismo se
ha muerto con estas cosas, y lamenta que no hayan vivido por lo menos el
tiempo que le queda por vivir. Estos lamentos o malestares individuales no
138 La memoria colectiva y el espacio

tienen ninguna repercusión porque no afectan a un colectivo. Un grupo,

sin embargo, no se conforma con manifestar su sufrimiento, indignarse y
protestar en el momento. Se resiste con todas las fuerzas que le imprimen
sus tradiciones, y esta resistencia no carece de consecuencias. Busca y, en
parte, consigue hallar su antiguo equilibrio en las nuevas condiciones.
Trata de mantenerse o reformarse en un barrio o una calle que ya no están
hechos para él, pero en un lugar que era el suyo. Durante mucho tiempo,
antiguas familias aristocráticas, un antiguo patriciado urbano no abando-
nan fácilmente el barrio donde habían fijado su residencia hasta entonces,
desde tiempos inmemoriales, a pesar de que a su alrededor se haga la sole-
dad y se desarrollen nuevos barrios ricos en otros puntos, con vías más
anchas, parques cercanos, más aire puro, más animación y un aspecto más
moderno. Pero la población pobre tampoco se deja desplazar sin resisten-
cia, sin contrapartidas ofensivas y, aun cuando cede, sin dejar tras de sí
muchas partes de sí misma. Tras las nuevas fachadas, en las cercanías de las
avenidas jalonadas por casas ricas de reciente construcción, en las alame-
das, en los paseos, en las callejuelas circundantes, se resguarda la vida
popular, de antes y retrocede muy poco a poco. Así es como, en medio de
los barrios nuevos, nos sorprende encontrar islotes arcaicos. Es muy curio-
so ver cómo reaparecen, incluso tras un intervalo en que nada parecía sub-
sistir, en barrios totalmente transformados en que creíamos que ya no
tenían cabida, las salas de espectáculos, los pequeños teatros, las lonjas más
o menos ocultas, las tiendas de compraventa, etc. Es el caso sobre todo de
los oficios, los negocios y todas las modalidades de actividades algo anti-
guas, que ya no tienen cabida en las ciudades modernas. Subsisten por la
fuerza adquirida, y desaparecerían seguramente si no se apegasen obstina-
damente a los lugares que tenían reservados antes. Encontramos pequeños
comercios que sólo consiguen abastecerse porque, desde tiempos inme-
moriales, se confunden con un emplazamiento que llama la atención del
público. Hay viejos hoteles que datan de la época de las diligencias, adon-
de seguimos yendo sólo porque están en un lugar que se distingue siem-
pre en la memoria de sus habitantes. Todas estas supervivencias y rutinas
sólo pueden explicarse por una especie de automatismo colectivo, una rigi-
dez persistente del pensamiento en determinados entornos de comercian-
tes y clientes. Si estos grupos no se adaptan más rápido, si en muchas
circunstancias hacen gala de una extraordinaria facultad de inadaptación,
es porque hace tiempo que definieron sus límites y determinaron sus reac-
Agrupaciones sin bases espaciales aparentes: agrupaciones jurídicas... 139

ciones respecto de una configuración determinada del entorno exterior,

hasta convertirse en parte integrante de las murallas a las que adosaban sus
tenderetes, de los pilares que los enmarcaban y las bóvedas que los cobija-
ban. Para ellos, tomar su lugar en el recodo de tal calle, a la sombra de tal
muro, o de tal iglesia, equivaldría a perder el apoyo de una tradición que
los recomienda, es decir, su única razón de ser. Así se explica que perma-
nezcan algunos vestigios materiales de los edificios demolidos y las vías
borradas, aunque sólo sea en la denominación tradicional de una calle,
una plaza o el rótulo de una tienda: «la antigua puerta», «la antigua puer-
ta de Francia», etc.

Agrupaciones sin bases espaciales aparentes:

agrupaciones jurídicas, económicas, religiosas

Los grupos de los que hemos hablado aquí están ligados por natura-
leza a un lugar, porque precisamente el hecho de estar establecidos en el
espacio es lo que crea entre sus miembros lazos sociales: una familia o una
pareja puede definirse exteriormente como el conjunto de personas que
viven en la misma casa, el mismo apartamento, y en el mismo hogar, bajo
la misma llave. Si los habitantes de una ciudad o un barrio forman una
pequeña sociedad, es porque están reunidos en una misma región del espa-
cio. Huelga decir que esto no es más que una condición para la existencia
de estos grupos, pero una condición esencial y muy visible. No sucede
exactamente lo mismo con las demás formaciones sociales. JPodemos
incluso decir que la mayoría de ellas tienden a separar a los hombres del
espacio, ya que se abstraen del lugar que ocupan, y no consideran más que
cualidades de otro tipo. Los lazos de parentesco en sí no se reducen a la
cohabitación, y el grupo urbano es distinto de una suma de individuos
yuxtapuestos. Las relaciones jurídicas se basan en el hecho de que los hom-
bres tienen derechos y pueden contraer obligaciones que, al menos en
.nuestras sociedades, no parecen depender de su posición en el entorno
exterior. Los grupos económicos resultan del lugar que ocupan los hom-
bres, ya no en el espacio, sino en la producción, es decir, en diversas fun-
ciones, y también de las distintas modalidades de remuneración, de
reparto de los bienes; en el plano económico, los hombres se distinguen y
agrupan según unas cualidades asociadas a la persona y no al lugar. Con
140 La memoria colectiva y el espacio

mayor motivo, sucede lo mismo con las sociedades religiosas: se basan en

una comunidad de creencias que tienen por objeto seres inmateriales; estas
asociaciones establecen entre sus miembros lazos invisibles, y se interesan
sobre todo por el hombre interior. Todos estos grupos se superponen a las
sociedades locales. Lejos de confundirse con ellas, las descomponen
siguiendo unas reglas que no guardan relación con la configuración del
espacio. Por este motivo, no basta con considerar la agrupación de hom-
bres en un mismo lugar, y conservar en la memoria la imagen de dicho
lugar, para descubrir y recordar a qué sociedades están vinculados.
No obstante, cuando repasamos muy brevemente, como acabamos de
hacer, las formaciones colectivas más importantes que se distinguen de los
grupos locales que hemos estudiado anteriormente, nos damos cuenta de
que es difícil describirlos dejando al margen cualquier imagen espacial.
Esta dificultad es aún mayor si nos remontamos más en el tiempo. Decía-
mos que los grupos jurídicos pueden estar definidos por los derechos y obli-
gaciones de sus miembros. Pero sabemos que el siervo de antaño estaba
asociado a la gleba, y que, para un campesino, el único modo de escapar a
la condición de siervo era que le admitiesen en una comunidad urbana. La
condición jurídica de un hombre dependía, por lo tanto, del lugar donde
vivía, en el campo o en un burgo. De hecho, el régimen al que estaban
sometidas las distintas partes de la tierra no era el mismo y, por otra parte,
las cartas de los distintos municipios no les garantizaban los mismos pri-
vilegios. Se ha dicho que la Edad Media era la edad de las particularidades
y, efectivamente, había gran cantidad de regímenes que diferían en fun-
ción del lugar, de modo que, con sólo saber dónde moraba un hombre, los
demás y él mismo eran informados a la vez de su estatus. No se puede des-
cribir el funcionamiento de la justicia y todo el sistema fiscal, antes de lo
que denominamos los tiempos modernos, sin entrar al detalle de las sub-
divisiones territoriales: porque cada provincia, o en Inglaterra cada conda-
do, cada burgo, tuvo durante mucho tiempo su régimen jurídico y sus
propias costumbres. En aquella época, los tribunales del rey, por ejemplo,
tienden a suplantar los precios de las casas solariegas en Inglaterra y, en
Francia, desde la Revolución, todos los ciudadanos son iguales ante los tri-
bunales y ante el fisco. Por lo que en la actualidad, todo es más uniforme:
las distintas partes de un país ya no presentan distintos regímenes jurídi-
cos. Pero el pensamiento colectivo no considera las leyes, con exclusión de
las condiciones locales en que se aplican. Se fija más bien en estas condi-
Agrupaciones sin bases espaciales aparentes: agrupaciones jurídicas... 141

ciones. Ahora bien, son muy distintas, porque al uniformizar las reglas, no
se ha podido uniformizar la condición de las tierras y la situación de las
personas. Por este motivo, en primer lugar, en el campo, la diferencia de
situación en el espacio conserva cierto significado jurídico. En la mente del
notario de campo o de un alcalde de pueblo, los prados, los campos, los
bosques, las granjas y las casas evocan derechos de propiedad, contratos de
venta, servidumbres, hipotecas, rentas, parcelaciones... es decir, toda una
serie de escrituras y situaciones jurídicas que la mera imagen de esta tierra,
tal como la ve un extranjero, no contiene, pero que se superponen en la
memoria jurídica de un grupo campesino. Estos recuerdos se asocian a las
distintas partes del suelo. Si se basan uno en otro, es porque las parcelas a
las que se refieren están yuxtapuestas. Si los recuerdos se conservan en el
pensamiento del grupo, es porque permanece establecido sobre el suelo,
porque la imagen del suelo dura materialmente fuera de sí mismo; y por-
que puede volver a verla en cualquier momento.
Es cierto que, en el campo, todas las negociaciones y todos los con-
tratos se terminan en la tierra. Pero, en una ciudad, el pensamiento jurí-
dico del grupo se reparte entre otros marcos materiales, se extiende a otros
objetos visibles. También en este caso, un notario o un subastador han de
pensar en las cosas con las que están relacionados los intereses o los dere-
chos de las personas en cuyo nombre efectúan transmisiones de derechos
u otras actuaciones. Es posible que estos objetos se alejen y no los tengan
ya ante los ojos, cuando los clientes salen del despacho, o cuando se ha ter-
minado la subasta; pero el notario recordará el emplazamiento del inmue-
ble que ha sido vendido, que ha constituido la dote o que ha sido legado.
El subastador recordará la asignación de precios, las pujas y las adjudica-
ciones de tal mueble o tal obra de arte que ya no volverá a ver, pero que
entra en una categoría de objetos del mismo tipo: pero éstos están siem-
pre presentes para él, ya que pasan sin cesar bajo su mirada.
Seguramente no sucede lo mismo con4os tratos relativos a servicios y
a todas las operaciones de bolsa y banca.VLos trabajos de un obrero, las
ocupaciones de un empleado, los cuidados de un médico, la asesoría de un
abogado, etc. no son objetos que ocupen un emplazamiento definido y
estable en el espacioxPor lo que respecta a los valores que representan las
acciones o depósitos, a los créditos y las deudas, no los situamos en abso-
luto en un lugar: estamos ahora en el mundo del dinero y de las transac-
142 La memoria colectiva y el espacio

ciones monetarias, en que nos abstraemos de los objetos particulares y lo

que adquirimos y damos, es aún simplemente la facultad de adquirir o
ceder cualquier cosa. Sin embargo, donde se prestan los servicios y se eje-
cutan los trabajos es en un lugar físico: el trabajo y el servicio no guardan
su valor para el empresario que lo compra más que a condición de ser uti-
lizado en tal lugar, en tal despacho, en tal fábrica. Cuando un juez de lo
social o el secretario de un sindicato pasa por delante de una fábrica o se
imagina el emplazamiento que ocupa, esta imagen no es más que una
parte de un marco local más amplio, que incluye todas las fábricas cuyos
obreros o empresarios están expuestos a dirigirse a él y que le permite recu-
perar el recuerdo de los contratos salariales, sus modalidades, los conflic-
tos a los que ha dado lugar, y también de todas las leyes, reglas y
costumbres locales o profesionales que definen la situación y los derechos
recíprocos de los empleados y empleadores. En cuanto a las operaciones
financieras o bancarias, se sitúan en el marco local de las entidades de cré-
dito a las que hemos tenido que ir para firmar las órdenes, recibir o trans-
ferir fondos: sin duda, la imagen del banco no nos recuerda más que un
número limitado de operaciones precisas, y, más bien, un orden regular de
las gestiones que no se distinguen en absoluto y de las que no conserva-
mos más que una noción general. Pero éste es, normalmente, todo el con-
tenido de este tipo de memoria, que no se extiende más que a un pasado
próximo. El notario, el alcalde, el subastador, el juez de lo social, el secre-
tario de un sindicato: hemos elegido a estas personas a título de ejemplo,
porque en ellas la memoria de las relaciones de derecho y actas jurídicas
asociadas a su función deben adquirir la mayor amplitud y relevancia; pero
representan un foco de esta memoria que es de por sí colectiva, y se extien-
de a todo el grupo jurídico, la comunidad campesina, la comunidad de
compraventa, la comunidad de intercambio de servicios, etc. Bastaba con
establecer que esta memoria se basa en la imagen de determinados lugares,
los de aquellos en quienes mejor toma cuerpo, para poder suponer que
sucede lo mismo con todos los miembros del grupo. Los distintos objetos
y las situaciones distintas en el espacio tienen, desde su punto de vista, un
significado relacionado con los derechos y obligaciones que tienen asocia-
dos, y por este motivo, al no salir de su círculo material, permanecen ence-
rrados en el mundo definido de las relaciones jurídicas, formadas en el
pasado, pero que todavía siguen presentes en ellos.
Agrupaciones sin bases espaciales aparentes: agrupaciones jurídicas... 143

Podríamos razonar del mismo modo a propósito de muchos otros

tipos de sociedades. Por ejemplo, no es necesario ir al campo para descu-
brir que la granja es a la vez la vivienda y el edificio en el que, o en torno
al cual, se trabaja. Asimismo, no es necesario pasear por las ciudades anti-
guas y leer los nombres de sus calles: calle de los Curtidores, calle de los
Orfebres, para evocar un tiempo en que las profesiones se agrupaban local-
mente. En nuestras sociedades modernas, los lugares de trabajo se dife-
rencian claramente de las casas donde vivimos; al igual que el taller, el
despacho o la tienda son el marco diario de los equipos o conjuntos de
hombres que cumplen su tarea. Estos pequeños grupos económicos se
dibujan sobre el fondo espacial. Asimismo, en las grandes ciudades, los
barrios se diferencian según la predominancia más o menos acusada de
este tipo de profesión o industria, de un determinado grado de pobreza o
riqueza. Así es como se desarrollan, ante la mirada del paseante, todos los
matices de las circunstancias, y no existe ningún paisaje urbano en el que
una u otra clase social no haya dejado su huella.

En cuanto a las religiones, están sólidamente instaladas sobre el

suelo, no sólo porque ésta es una condición que se impone a todos los
hombres y a todos los grupos; sino porque una sociedad de fieles está lla-
mada a distribuir entre las diversas partes del espacio el mayor número de
ideas e imágenes que hay en su pensamiento. Hay lugares sagrados, otros
que evocan recuerdos religiosos, hay lugares profanos, algunos que están
poblados por enemigos de Dios, donde hay que cerrar los ojos y los oídos,
algunos sobre los que pesa una maldición. Hoy, en una vieja iglesia, o en
el claustro de un convento, caminamos de manera distraída sobre las losas
que marcan la ubicación de las tumbas, y no intentamos descifrar los
caracteres grabados en la piedra, el suelo o los muros de los santuarios.
Estas inscripciones se ofrecían sin cesar a las miradas de quienes se ence-
rraban en este claustro, que pasaban largos periodos en esta iglesia, y con
estas piedras funerarias, así como con estos altares, estatuas, cuadros dedi-
cados a los santos, el espacio que rodeaba a los fieles, y en el que perma-
necían, se inundaba de significado religioso. Nos haríamos una idea
bastante imprecisa del modo en que se disponían en su memoria los
recuerdos de las ceremonias, las oraciones y todos los actos, de todos
los pensamientos que llenaban la vida devota, si no supiéramos que cada
uno de ellos tenía lugar en alguna parte de este espacio.
144 La memoria colectiva y el espacio

La introducción en el espacio de la memoria colectiva

Así, no hay memoria colectiva que no se desarrolle dentro de un

marco espacial. Ahora bien, el espacio es una realidad que dura: nuestras
impresiones se expulsan una a otra, nada permanece en nuestra mente, y
no comprenderíamos que pudiéramos recuperar el pasado si no lo conser-
vase el medio social que nos rodeaj Es en el espacio, en nuestro espacio —el
que nosotros ocupamos, por el que volvemos a pasar a menudo, al que
tenemos acceso siempre, y que en todo caso nuestra imaginación o nues-
tro pensamiento puede reconstruir en cualquier momento— donde debe-
mos centrar nuestra atención; en él debemos fijar nuestro pensamiento,
para que reaparezca una u otra categoría de recuerdos.
Diremos que, en efecto/no hay ningún grupo, ni ningún tipo de acti-
vidad colectiva, que no tenga alguna relación con un lugar, es decir, con una
parte del espacio,ifpero esto no basta ni mucho menos para explicar que,
representándonos la imagen del lugar, podamos pensar en esta acción del
grupo asociado a ella. Efectivamente, todo cuadro tiene un marco, pero no
hay ninguna relación necesaria y estrecha entre uno y otro, y aquél no puede
evocar a éste. Tal objeción podría ser válida si, por espacio, entendiésemos
solamente el espacio físico, es decir, el conjunto de formas y colores tal como
lo percibimos a nuestro alrededor. Pero ¿es un espacio primitivo para noso-
tros? ¿Es asimismo que percibimos el medio exterior de ordinario y en la
mayoría de los casos? Es difícil saber lo que sería el espacio para un hombre
realmente aislado, que no formase o no hubiese formado parte de ninguna
sociedad. Pero cabe preguntarse en qué condiciones deberíamos situarnos si
quisiésemos percibir solamente las características físicas y sensibles de las
cosas. Tendríamos que disociar los objetos de una cantidad de relaciones que
se imponen a nuestro pensamiento, y que corresponden a otros tantos pun-
tos de vista distintos, es decir que nosotros mismos tendríamos que des-
prendernos de todos los grupos de los que formamos parte, que establecen
entre ellos dichas relaciones y los ven desde dichos puntos de vista. Ahora
bien, sólo lo conseguiríamos si adoptásemos la actitud de otro grupo defini-
do, el de los físicos, o el de los artistas, independientemente de que preten-
damos fijar nuestra atención en determinadas propiedades abstractas del
material, o en las líneas y los matices de las figuras y los paisajes. Cuando
salimos de una galería de pintura y nos encontramos de nuevo junto a la ori-
El espacio jurídico y la memoria de los derechos 145

lia de un río, a la entrada de un parque o entre el alborozo de la calle, expe-

rimentamos el impulso de la sociedad de los pintores, y no vemos las cosas
tal como son, sino tal como les parecen a quienes se esfuerzan solamente por
reproducir su imagen. En realidad, no hay nada más natural. Indudable-
mente, en el espacio de los eruditos y los pintores, los recuerdos que intere-
san a los demás grupos no pueden ocupar su lugar y conservarse. No podría
ser de otro modo, ya que el espacio de los eruditos y los pintores está cons-
truido mediante la eliminación de los demás espacios. Pero ello no demues-
tra que aquéllos no tengan tanta realidad como éste...

El espacio jurídico y la memoria de los derechos1

[...] El espacio jurídico no es un medio vacío que simbolice sola-

mente una posibilidad indefinida de relaciones de derecho entre los hom-
bres: ¿cómo podría alguna de sus partes evocar una relación más que otra?
Consideremos el derecho de propiedad que es, sin duda, la base de todo
pensamiento jurídico, sobre el modelo a partir del cual se puede concebir
cómo se definen todas las demás obligaciones. Se deriva del hecho de que
la sociedad adopta una actitud, una actitud duradera, ante una determi-
nada parte del suelo o un determinado objeto material. Aunque el suelo es
inmóvil, aunque los objetos materiales, a pesar de no permanecer siempre
en el mismo lugar, mantienen las mismas propiedades y el mismo aspec-
to, aunque podemos seguirlos y garantizar su identidad a lo largo del tiem-
po, los hombres cambian de lugar, y al igual que sus disposiciones y
facultades, sus fuerzas y facultades se transforman. Ahora bien, uno o
varios hombres sólo adquieren un derecho de propiedad sobre una tierra
o una cosa a partir del momento en que la sociedad de la que son miem-
bros admite que existe una relación permanente entre ellos y dicha tierra
o cosa, o que esta relación es tan inmutable como la cosa en sí. Ésta es una
convención, que fuerza la realidad, ya que los individuos cambian cons-
tantemente. Cualquiera que sea el principio que invoquemos para fundar

1 Antes de este estudio del espacio jurídico, el manuscrito esboza un análisis del
espacio geométrico, pero dicho esbozo no está lo suficientemente estructurado para ser
publicado.
146 La memoria colectiva y el espacio

el derecho de propiedad, únicamente adquiere valor si la memoria colec-

tiva interviene para garantizar su aplicación. ¿Cómo se podría saber, por
ejemplo, que yo fui el primero en ocupar una determinada parte del suelo
o que lo roturé, o que un bien determinado es producto de mi trabajo, si
no nos refiriésemos a un estado antiguo de las cosas ni conviniésemos en
que la situación no ha cambiado en absoluto? ¿Y quién podría oponer el
hecho en el que basase mi derecho en las pretensiones de los demás, si
el grupo no conservase su recuerdo? Pero la memoria que garantiza la per-
manencia de esta situación se basa en la permanencia del espacio o, al
menos, en la permanencia de la actitud adoptada por el grupo ante esta
parte del espacio. Hay que considerar aquí un conjunto de cosas, signos y
símbolos que la sociedad ha asignado y que, cuando centra su atención en
el mundo exterior, siguen presentes en su pensamiento. No es que los sig-
nos sean exteriores a las cosas y sólo tengan una relación arbitraria y arti-
ficial con ellas. Cuando se elaboró la Carta Magna, tras la conquista de
Inglaterra, no se divisaba el suelo sobre el papel, sino que se registraban los
poderes que ejercían en sus distintas partes los barones entre los que fue
repartida. Lo mismo sucede cada vez que se elabora un catastro o se
recuerda en un acta la existencia de algún derecho de propiedad. La socie-
dad no sólo establece una relación entre la imagen de un lugar y un escri-
to. Sólo contempla el lugar en la medida en que está asociado ya a una
persona, ya sea porque la haya acotado o cerrado, o porque resida en ella
habitualmente, porque la explote o porque ordene que la exploten en su
nombre. Todo esto es lo que podemos denominar espacio jurídico, espa-
cio permanente, al menos dentro de determinados límites temporales, y
que permite a la memoria colectiva encontrar siempre el recuerdo de sus
derechos cuando lo percibimos en el espacio.

Cuando pensamos en los derechos de los hombres sobre las cosas, no

nos referimos sólo a la relación entre el hombre y la cosa, sino al hombre
en sí, del que suponemos que está inmovilizado y no cambia. Sin duda, en
una comunidad campesina, en el despacho de un notario o ante un tribu-
nal, los derechos que se evocan están relacionados con personas muy deter-
minadas. Pero, en la medida en que el pensamiento se centra en el aspecto
jurídico de los hechos, sólo retiene de la persona la calidad en la que inter-
viene: es el titular de un derecho reconocido o contestado, es el propieta-
rio, el usufructuario, el donatario, el heredero, etc. Pero cuando una
persona cambia de un momento a otro, reducida a una calidad jurídica,
El espacio jurídico y la memoria de los derechos 147

no cambia. Se habla de voluntad, de la voluntad de las partes, por ejem-

plo, en derecho, pero por ella entendemos la intención resultante de la
calidad jurídica de la persona, que se considera la misma para todas las
personas que tienen la misma calidad y se considera la misma durante
todo el tiempo en que la situación jurídica no cambia. Esta tendencia a
hacer abstracción de todas las particularidades individuales, cuando consi-
deramos a los sujetos de derecho, explica dos ficciones muy conformes al
sentido jurídico. Cuando una persona muere, y deja un heredero, se dice
que «la muerte le llega al vivo», es decir, que todo sucede como si no se
produjese ninguna interrupción en el ejercicio de los derechos, como si
hubiera una continuidad entre la persona del heredero y la del de cuius.
Por otra parte, cuando varias personas se reúnen para adquirir y explotar
bienes, suponemos que la sociedad que forman tiene una personalidad
jurídica que no cambia, mientras subsiste el contrato de asociación, aun-
que todos los miembros de esta comunidad hayan salido de ella y hayan
sido sustituidos por otros. Así, las personas duran porque las cosas duran,
y así un proceso entablado a propósito de un testamento puede que con-
tinúe durante muchos años y que la sentencia sea dictada una vez muerto
más de un hombre. Mientras los bienes permanecen, la memoria de la
sociedad jurídica no desaparece.

Pero el derecho de propiedad no se ejerce sólo sobre la tierra o los

objetos materiales y definidos. En nuestras sociedades, la riqueza mobilia-
ria ha aumentado considerablemente y, lejos de seguir vigente o de con-
servar la misma forma, circula sin cesar y escapa a la mirada. Todo se
reduce a compromisos pactados entre prestamistas o acreedores y presta-
tarios o deudores: pero el objeto del contrato no ocupa un lugar invaria-
ble, ya que se trata de dinero o deudas, es decir, de signos abstractos. Por
otra parte, existen muchas otras obligaciones que no se refieren en absolu-
to a cosas y que otorgan a una parte determinados derechos a servicios,
actos y también abstenciones, por parte de la otra parte: cuando las perso-
nas sólo tienen alguna relación y no hay ya bienes, parece como si saliéra-
mos del espacio. No es menos cierto que todo contrato, aunque no se
refiera a las cosas, sitúa a ambas partes en una situación que en principio
no debería cambiar, mientras el contrato sigue vigente. Esta es una ficción
introducida por la sociedad que considera que, a partir del momento en
que se fijan las cláusulas de un contrato, las partes están vinculadas. Pero
es imposible que la inmovilidad de las personas y la permanencia de sus
148 La memoria colectiva y el espacio

actitudes recíprocas no se expresen en forma material y no se concreten en

el espacio. Cada parte ha de saber en todo momento dónde encontrar a la
otra, y ambas partes han de saber también dónde se encuentra la línea que
delimita los poderes que tienen una sobre otra.
La forma extrema bajo la cual se presenta el poder de una persona
sobre otra, es el derecho en cuya virtud antes se poseía a los esclavos. En
realidad, el esclavo no era más que una persona reducida al estado de las
cosas: no había ningún contrato entre dueño y esclavo, y el derecho de pro-
piedad se ejercía sobre él igual que sobre los demás bienes. Los esclavos eran
sin embargo hombres que, a diferencia de las cosas, podían atentar contra
los derechos de sus dueños, aunque sólo fuera reclamando su libertad por
derechos falsos, e incluso huyendo o suicidándose. Por esta razón, la con-
dición jurídica del esclavo sólo incluía obligaciones y ningún derecho.
Ahora bien, en las casas antiguas, los lugares destinados a los esclavos esta-
ban separados de otros en los que sólo podían entrar si recibían la orden de
hacerlo, y la separación de estas dos partes del espacio bastaba para perpe-
tuar, tanto en la mente de los dueños como en la de los esclavos, la imagen
de los derechos ilimitados que aquéllos tenían sobre éstos. Cuando estaba
lejos de la mirada del dueño, el esclavo podía olvidar su condición servil.
Pero en cuanto entraba en alguna de las dependencias habitadas por su
dueño, recuperaba la conciencia de ser esclavo. Como si, al traspasar el
umbral, se viese transportado a una parte del espacio en que se conservase
el recuerdo de la relación de dependencia que mantenía con su dueño.
Ya no conocemos la esclavitud, ni la servidumbre, ni las distinciones
de órdenes o estados, nobles, plebeyos, etc. En la actualidad, no aceptamos
más obligaciones que aquellas a las que nos hemos comprometido. Sin
embargo, nos imaginamos los sentimientos de un obrero o un empleado al
que su jefe llama a su despacho, de un acreedor que entra en la casa de
comercio o el banco, no para satisfacer su deuda, sino para pedir una pró-
rroga o para endeudarse todavía más. Ellos quizás habían olvidado también
los servicios y las prestaciones a las que se habían obligado; si los recuerdan,
si se sienten de repente en una situación de dependencia, es porque la
vivienda o el lugar de residencia habitual del jefe o el acreedor representa
para él una zona activa, un foco del que salen los derechos y poderes de
quien tiene libertad para disponer de su persona dentro de unos límites
determinados y a medida que entran en esta zona o se acercan a este foco,
El espacio económico 149

les parece que en su memoria se reconstituyen o evocan de nuevo las cir-

cunstancias y el significado del contrato que han firmado. Evidentemente,
son casos extremos. Puede suceder que ante una misma persona estemos a
la vez en una situación de superioridad e inferioridad jurídica: como
M. Dimanche, cuyo deudor es un caballero y que, por humildad de hom-
bre del común, no se atreve a reclamar su derecho. Lo fundamental es que
en todo contrato se especifique o bien en qué lugar debe ser cumplido, o
bien el lugar de residencia de ambas partes, aquél en el que el acreedor
puede localizar a su deudor, y aquél de donde el deudor sabe que vendrá la
orden de cumplimiento. Por lo demás, estas zonas donde uno se siente
dueño y el otro dependiente pueden reducirse a una especie de punto local,
donde cada una de las partes ha elegido establecer el domicilio, o ampliar-
se a los límites de una empresa, de tal modo que en cuanto entremos en la
fábrica o la tienda, sentiremos la presión de los derechos que hemos conce-
dido sobre nosotros, y a veces incluso más aún: en tiempos de la prisión por
deudas, los deudores insolventes no se atrevían a salir a la calle.

Pero aquí volvemos al caso en que no se trata sólo de un contrato

entre dos particulares, sino de las leyes y el incumplimiento de la ley. Nor-
malmente sólo pensamos en estas obligaciones de orden público cuando
las incumplimos o estamos tentados de incumplirlas. Entonces, no hay
ninguna parte del espacio ocupada por la sociedad que ha elaborado estas
leyes en que no nos sintamos mal, como si temiésemos ser objeto de algu-
na represión o reprobación. Pero mientras cumplimos las normas, el pen-
samiento jurídico sigue ahí, ocupando el suelo. Para los antiguos, la
imagen de la ciudad no se desvinculaba del recuerdo de las leyes. Y hoy
también, cuando salimos de nuestro país para ir al extranjero, sentimos
que pasamos de una zona jurídica a otra y que la línea que las separa está
marcada materialmente en el suelo.

El espacio económico

La vida económica nos pone en relación con bienes materiales, pero

de un modo distinto del ejercicio del derecho de propiedad y la formación de
contratos sobre las cosas. Salimos del mundo de los derechos para entrar
en el del valor: ambos son muy distintos del mundo físico, pero es posible
150 La memoria colectiva y el espacio

que cuando evaluamos los objetos, nos alejemos todavía más que cuando
determinamos, de acuerdo con los demás, el alcance y los límites de nues-
tros derechos sobre las diversas partes del mundo material.
No hablemos de valores, sino de precios, ya que después de todo es lo
que se nos da. Los precios se asocian a las cosas como si fueran etiquetas:
pero entre el aspecto físico de un objeto y su precio, no hay ninguna rela-
ción. Muy distinto sería si el precio que un hombre da o está dispuesto a
dar por una cosa respondiera al deseo y la necesidad que siente de tenerlo,
o incluso si el precio que pide por él midiera su pena y su sacrificio, ya sea
porque le obliga a renunciar a un bien o a trabajar para sustituirlo. En esta
hipótesis, no podríamos hablar de memoria económica. Cada hombre eva-
luaría los objetos según sus necesidades del momento y el sentimiento
actual de la pena que ha sentido para producirlos y privarse de ellos. Pero
no es así. Sabemos perfectamente que los hombres evalúan los objetos, y
conocemos las satisfacciones que les dan como el trabajo que exigen sus
precios, y sabemos que estos precios no son fijados por nosotros sino por
nuestro grupo económico. Ahora bien, si los hombres deciden asignar así
estos precios a los distintos objetos, no lo hacen sin remitirse en cierto
modo a la opinión que reina en su grupo sobre la utilidad de un objeto y
la cantidad de trabajo que requiere. Pero esta opinión, en su estado actual,
se explica sobre todo por lo que era antes, y los precios actuales por los pre-
cios anteriores. La vida económica se basa, por lo tanto, en la memoria de
los precios anteriores y, al menos, del último precio, al que se refieren los
compradores y vendedores, es decir, todos los miembros del grupo. Pero
estos recuerdos se superponen a los objetos actuales mediante una serie de
decretos sociales: ¿Cómo bastaría entonces el aspecto de los objetos y su
posición en el espacio para evocar estos recuerdos? Los precios son núme-
ros, que representan medidas. Pero mientras que los números corresponden
a las cantidades físicas de la materia, están, en cierto sentido, contenidos en
ella, ya que podemos encontrarlos observándola y por la medida, aquí,
en el mundo económico, los objetos materiales sólo adquieren valor a par-
tir del momento en que les asignamos un precio. Este precio no tiene nin-
guna relación con el aspecto y las propiedades físicas del objeto. ¿Como
podría la imagen del objeto evocar el recuerdo de su precio, es decir, de una
cantidad de dinero, si pensamos en dicho objeto tal como aparece en el
espacio físico, al margen de todo vínculo con la vida del grupo?
El espacio económico 151

Pero, precisamente, como los precios son el resultado de opiniones

sociales suspendidas en el pensamiento del grupo, y no cualidades físicas
de los objetos, no es el espacio ocupado por los objetos, sino los lugares
donde se forman estas opiniones sobre el valor de las cosas y donde se
transmiten los recuerdos de precios, los que pueden servir de soporte a la
memoria económica. Dicho de otro modo, en el pensamiento colectivo,
algunas partes del espacio se distinguen de todas las demás porque son el
lugar habitual donde se reúnen los grupos cuya función es acordarse y
recordar a los demás grupos los precios de las distintas mercancías. En el
marco espacial constituido por estos lugares es donde evocamos normal-
mente el recuerdo de los actos de intercambio y del valor de los objetos, es
decir, todo el contenido de la memoria del grupo económico.
Simiand decía que un pastor, en la montaña, después de haberle dado
al viajante un cuenco de leche, no sabe a qué precio cobrarlo, y le pide «lo
que le hubieran dado en la ciudad». Del mismo modo, estos campesinos que
venden huevos o mantequilla fijan el precio según el que había en el último
mercado. Enseguida apreciamos, antes de nada, que estos recuerdos se refie-
ren a una época muy cercana y, al final, así sucede con casi todos los que se
basan en actividades y pensamientos económicos. De hecho, dejando al
margen todo lo que, en la producción, se refiere al ámbito técnico y no
hemos tenido que considerar en el presente, vemos que las condiciones de
compraventa, los precios y los salarios están sometidos a constantes fluctua-
ciones, y, de hecho, no existe ningún ámbito en que los recuerdos cercanos
deshanquen más rápida y completamente a los más antiguos. Evidentemen-
te, el ritmo de la vida económica puede ser más o menos rápido. Bajo el régi-
men de las corporaciones y la pequeña industria, mientras que los
procedimientos de fabricación cambiaban muy despacio, en las ciudades en
que el número de compradores y vendedores estaba también sometido a
escasas variaciones, los precios permanecían más o menos al mismo nivel
durante largos periodos. No sucede lo mismo cuando la técnica se transfor-
ma a la vez que las necesidades y, en una sociedad económica que se extien-
de hasta los límites de la nación e incluso más allá de ellos, en régimen de
competencia, el sistema de los precios, mucho más complejo que antes, está
sujeto a fluctuaciones globales y parciales que se propagan sin cesar de una
región a otra, y de un sector a otro. Así, los compradores y vendedores han
de readaptarse sin cesar a las condiciones de un nuevo equilibrio y olvidar,
en todo momento, sus costumbres, pretensiones y experiencias anteriores.
152 La memoria colectiva y el espacio

Podemos pensar en aquellos periodos de inflación, caída precipitada de la

moneda o alza incesante de los precios, durante los cuales de un día para otro
y, a veces, de la mañana a la noche, había que mentalizarse de una nueva
escala de valores. Pero podemos observar diferencias parecidas cuando, en
un mismo momento y en un mismo periodo, se pasa de un ámbito de la
vida económica a otro. En el campo, cuando los campesinos van al merca-
do o a la ciudad a intervalos muy largos, pueden imaginarse que los precios
no han cambiado desde que fueron compradores o vendedores: viven con el
recuerdo de los precios antiguos. No sucede lo mismo en aquellos entornos
en que las relaciones entre comerciantes y clientes son más frecuentes, con-
cretamente en los grupos de minoristas y mayoristas que no compran sólo
para satisfacer sus necesidades de consumo ni venden sólo para dar salida a
sus productos, sino que compran y venden por cuenta y delegación de todos
los consumidores y productores. En estos círculos, la memoria económica
debe renovarse constantemente y fijar, en todo momento, el estado de las
relaciones y los precios más recientes. Con más motivo es así en las bolsas,
donde se negocian valores, cuyos precios cambian ya no de un día a otro,
sino durante una misma jornada, en cuestión de minutos, porque todas las
fuerzas que modifican la opinión de los vendedores y compradores tienen
una influencia inmediata y no hay ningún otro modo de conjeturar o pre-
ver cuáles serán los precios más que guiándose por lo que han visto en el
momento más cercano. A medida que nos alejamos de estos círculos en que
la actividad de los intercambios es más intensa, la memoria económica se
ralentiza, se basa en un pasado más antiguo y retrasa el presente. Los comer-
ciantes son los que le dan un nuevo impulso y le obligan a renovarse.

Son los comerciantes quienes enseñan a sus clientes y les recuerdan cuál
es el precio de cada artículo. Los compradores que no son más que compra-
dores no participan en la vida y la memoria del grupo económico más que
cuando entran en los círculos de los comerciantes o cuando se acuerdan de
que han entrado en ellos. ¿De qué otro modo podrían conocer el valor de los
bienes y cómo, encerrados en su familia y aislados de las corrientes de inter-
cambio, podrían valorar en dinero aquello de lo que disponen? Pensemos
ahora en aquellos grupos de comerciantes que, como hemos dicho, constitu-
yen la parte más activa de la sociedad económica, ya que es en ella donde se
elaboran y conservan los valores. Ya estén agrupados en los mercados, en los
escaparates, o se acerquen en las calles comerciales de las ciudades, pueden
parecer más separados que mezclados y asociados uno a otro por una especie
El espacio económico 153

de conciencia común. Centrados en los clientes, se relacionan con ellos y no

con los comerciantes vecinos, que son sus competidores, a quienes simulan
ignorar, o que no venden los mismos artículos que ellos; aunque como ven-
dedores se desinteresan por ellos. Sin embargo, aunque no haya comunica-
ción directa entre uno y otro, no por ello actúan menos como piezas de una
función colectiva. Tienen la misma mentalidad, hacen gala del mismo tipo
de aptitudes, obedecen a una misma moral profesional. Aunque se hagan la
competencia, se sienten solidarios, cuando se trata de mantener los precios y
aplicárselos a los compradores. Pero, además, todos mantienen relación con
otros entornos, los de los mayoristas, y a través de ellos con las lonjas de pro-
ductos y, por otra parte, con los banqueros y hombres de negocios, es decir,
con la parte de la sociedad económica en que se concentra toda la informa-
ción, que experimenta inmediatamente la consecuencia de todas las opera-
ciones comerciales y contribuye del modo más eficaz a formar los precios. Es
el órgano regulador: a través de él, todos los comerciantes están relacionados
unos con otros, ya que las ventas de cada uno de ellos contribuyen a modifi-
car sus reacciones y todos obedecen a la vez a sus impulsos. Así, los comer-
cios al por menor representan los contornos y límites de la sociedad
económica de los comerciantes, que tiene su centro y su foco en los ámbitos
relacionados con la bolsa y la banca: entre ellos y este centro, los viajantes
comerciales, los corredores de comercio, los agentes de información y publi-
cidad mantienen y restablecen constantemente el contacto.

Los clientes que consumen los productos no conocen todo este tipo
de actividad. El mostrador del comerciante es como una pantalla que
impide que sus miradas penetren en aquellas regiones donde se elaboran
los precios. Es más que una imagen y veremos que si el grupo de comer-
ciantes se inmoviliza así en el espacio, se fija en determinados lugares en
que el comerciante espera al cliente, es porque sólo así puede cumplir la
función que tiene asignada en la sociedad económica. Situémonos en el
punto de vista de los clientes. Hemos dicho que sólo pueden aprender a
evaluar los bienes de consumo si los comerciantes les comunican los pre-
cios. Por lo tanto, los clientes han de acercarse a los entornos de los comer-
ciantes. De hecho una condición necesaria para el intercambio es que el
cliente sepa en qué lugar podrá encontrar al comerciante (al menos, en
general, sin olvidar que hay vendedores ambulantes que venden a domici-
lio; pero es una excepción que, como veremos, confirma la regla). Así, los
comerciantes esperan a los clientes en sus tiendas.
154 La memoria colectiva y el espacio

Al mismo tiempo, las mercancías esperan a los compradores en las mis-

mas tiendas. Estas no son dos expresiones distintas de un mismo hecho, sino
más bien dos hechos diferenciados que hay que observar a la vez, porque
uno y otro y su relación entran a la vez en la representación económica del
espacio. De hecho, la mercancía espera, es decir, permanece en el mismo
lugar, por lo que el comerciante está obligado a esperar, es decir, a atenerse
a un precio fijado al menos durante el tiempo que transcurre hasta la venta.
Esta es la condición que lleva al cliente a comprar, ya que le da la impresión
de pagar el objeto a su precio y no después de todo un complicado juego de
evaluaciones que cambian sin cesar, como si su precio resultase de la natu-
raleza misma de la cosa. Evidentemente, es una ilusión, ya que el precio va
asociado a la cosa como una etiqueta a un artículo y porque cambia sin cesar
mientras que el objeto no cambia. Pero cuando regateamos, como si nos dié-
semos cuenta de todo lo que hay de artificial en la determinación del precio,
en realidad seguimos convencidos de que hay un precio verdadero, que
corresponde al valor de la cosa, que el comerciante nos oculta y que trata-
mos de hacerle confesar, o bien que es como él dice, pero tratamos de hacér-
selo olvidar. Por lo que respecta a la idea de que el precio viene de fuera y no
está en el objeto, es la que el comerciante se esfuerza en desterrar conven-
ciendo al comprador de que el objeto se vende a su precio. No consigue fijar
poco a poco el precio del objeto, incorporarlo si no ofrece el objeto al mismo
precio durante un periodo de tiempo más o menos largo.

Alguien que ha comprado un mueble, una prenda e incluso un artícu-

lo de consumo habitual y lo trae a-su casa, puede imaginarse que conserva
su valor, medido por el precio que ha pagado al comerciante, durante todo
el tiempo que lo utilice y hasta que esté fuera de uso o haya desaparecido. A
menudo es un error, ya que si se revendiese enseguida o después de un tiem-
po el mismo objeto, o si tuviésemos que sustituirlo, nos daríamos cuenta de
que su precio ha cambiado. El comprador vive de viejos recuerdos. Los
recuerdos del comerciante respecto del precio son más recientes; ya que,
como vende a muchas personas, da salida a sus mercancías y debe renovar-
las más rápido de lo que tarda un cliente en volver a comprarle al mismo
comerciante. Sin embargo, respecto de un mayorista, está en la misma situa-
ción que el cliente respecto de él. Por ello, los precios que imponen los
minoristas cambian más despacio que los precios de los mayoristas, con cier-
to retraso. Por lo tanto, el papel de los minoristas es el siguiente: deben esta-
bilizar los precios lo suficiente como para que los clientes puedan comprar.
El espacio religioso 155

Ésta no es sino una aplicación particular de una función que debe cumplir
cualquier sociedad: cuando todo cambia sin cesar, convencer a sus miembros
de que no cambia, o al menos durante un periodo determinado y en deter-
minados aspectos. La sociedad de comerciantes debe convencer también a
los clientes de que los precios no cambian, al menos durante el tiempo que
éstos necesitan para decidirse. Sólo lo consigue a condición de estabilizarse
ella misma y fijarse en determinados lugares en que los comerciantes y las
mercancías se estabilizan a la espera de compradores. En otras palabras, los
precios no podrían fijarse en la memoria de los compradores y vendedores si
unos y otros no pensasen a la vez, no sólo en los objetos, sino en los lugares
en que han sido expuestos y ofrecidos. Dado que el grupo económico no
puede ampliar su memoria a lo largo de un periodo bastante largo y pro-
yectar sus recuerdos de precios en un pasado bastante lejano, sin durar, es
decir, sin seguir estando como está, en los mismos lugares, y en los mismos
emplazamientos, es natural que él y sus miembros, volviendo a colocarse en
la realidad o con la imaginación en estos lugares, recompongan el mundo de
los valores cuyo marco siguen siendo ellos.

El espacio religioso

No debe extrañarnos que a un grupo religioso le vengan los recuerdos

al ver determinados lugares, emplazamientos y disposiciones de objetos.
Para estas sociedades, la separación esencial entre el mundo sagrado y el
mundo profano se realiza materialmente en el espacio. Cuando entra en
una iglesia, un cementerio o un lugar sagrado, el fiel sabe que ahí va a
encontrar un estado de espíritu que ha experimentado ya muchas veces y
que va a reconstituir, junto con otros creyentes, al mismo tiempo que una
comunidad visible, un pensamiento y unos recuerdos comunes, aquellos
que se formaron y mantuvieron en épocas anteriores en el mismo lugar. Sin
duda, ya en el mundo profano, durante las ocupaciones que no guardan
relación con la religión, a través del contacto de entornos de distinto obje-
to, muchos fieles se comportan como personas devotas que no olvidan
transmitir a Dios lo que pueden de sus pensamientos y sus actos. En las
ciudades antiguas, la religión desbordaba por todas partes, y en muchas
otras sociedades muy antiguas, por ejemplo, en China, no hay ninguna reli-
gión que escape a la influencia de determinadas fuerzas sobrenaturales. A
156 La memoria colectiva y el espacio

medida que las principales actividades de la vida social se desprenden de la

influencia religiosa, la cantidad y el alcance de espacios dedicados a la reli-
gión, u ocupados habitualmente por comunidades religiosas, se redujeron
y encerraron. Evidentemente, «para los santos, todo es santo» y no hay nin-
gún lugar tan profano en apariencia donde el cristiano no pueda evocar a
Dios. Los fieles no sienten menos el deseo de reunirse periódicamente y
apretarse unos contra otros en edificios y lugares consagrados a la piedad.
No basta con traspasar el umbral de una iglesia para que recordemos con
detalle y precisión nuestros lazos con el grupo de quienes tienen las mismas
creencias que nosotros. En todo caso, nos encontramos en la disposición de
espíritu común a los fieles cuando están en un lugar de culto y, aunque no
se trate de acontecimientos propiamente dichos, sino de una cierta inclina-
ción y dirección uniforme de la sensibilidad y el pensamiento, ése es el
fondo y el contenido más importante de la memoria colectiva religiosa. No
obstante, no es dudoso que se conserve en las regiones consagradas, ya que,
a partir del momento en que entramos en ellas, lo encontramos.
Asimismo, podemos imaginarnos que la memoria de nuestro grupo es
tan continua como los lugares donde nos parece que se conserva y que bajo
sus bóvedas ha pasado un pensamiento religioso sin interrupción. Sin duda,
hay momentos en que la iglesia está casi vacía, en que está totalmente vacía
y periodos en que sus puertas están cerradas, en que dentro no quedan más
que los muros y objetos inertes. Durante este tiempo, el grupo está disper-
so. Y, sin embargo, dura y sigue siendo como era; cuando se reforme, nada
le permitirá suponer que ha cambiado o dejado de existir cierto tiempo, a
condición de que, mientras tanto, los fieles hayan pasado delante de la igle-
sia, la hayan visto de lejos, hayan oído sus campanadas, que tengan presen-
te la imagen de su reunión en este lugar y las ceremonias a las que han
asistido entre estos muros, o que sigan teniendo modo de evocarla inme-
diatamente. Pero, por otra parte, ¿cómo pueden asegurar que sus senti-
mientos religiosos no han cambiado, que hoy son lo que eran antes, y que
no podemos distinguir en ellos lo que pertenece al pasado y al presente, si
la permanencia de los lugares no les aportaba la garantía de todo ello? Un
grupo religioso, más que ningún otro, necesita basarse en un objeto, en
alguna parte duradera de la realidad, porque él mismo pretende no cambiar
en absoluto, aunque a su alrededor todas las instituciones y costumbres se
transformen, y se renueven las experiencias y las ideas. Aunque los demás
grupos se esfuerzan en convencer a sus miembros de que sus reglas y ave-
El espacio religioso 157

nencias siguen siendo las mismas durante un periodo, aunque limitado, la

sociedad religiosa no puede admitir que no sea hoy igual que en su origen,
ni deba variar en el futuro. Pero como le falta cualquier elemento de esta-
bilidad en el mundo de los pensamientos y sentimientos, debe asegurar su
equilibrio sobre la materia y sobre una o varias partes del espacio.
La iglesia no es sólo el lugar donde se reúnen los fieles y la muralla en
cuyo interior ya no penetran las influencias de los medios profanos. En pri-
mer lugar, por su aspecto interior, se distingue de todos los demás lugares
de reunión y de todos los demás centros de la vida colectiva. La distribu-
ción y la organización de sus partes responden a las necesidades de culto y
se inspiran en tradiciones y pensamientos del grupo religioso. Ya sea por-
que en ella se preparan lugares distintos para las distintas categorías de fie-
les, o porque los sacramentos esenciales y las principales formas de
devoción encuentren en ella un lugar adaptado a ellas, la iglesia en sí impo-
ne a los miembros del grupo un reparto y unas actitudes y graba en su
mente un conjunto de imágenes tan determinadas e inmutables como los
ritos, las oraciones, los artículos del dogma. Una necesidad del ejercicio de
la religión es, sin duda, que, en el santuario, algunas religiones se separen
de otras porque el pensamiento del grupo necesita concentrar su atención
en determinados puntos, proyectar en cierto modo una parte mayor de su
sustancia. Aunque para los sacerdotes, que conocen mejor las tradiciones,
todos los detalles de esta organización interior tienen su sentido, es decir,
que corresponden a una dirección del pensamiento religioso, en la mente
del común de los fieles predomina una sensación de misterio derivada de
la presencia de estas imágenes materiales. Pero, del mismo modo, en los
templos de la Antigüedad, en el de Jerusalén, no todos los fieles eran admi-
tidos en las partes más sagradas, en el santuario y en el sanctasanctórum.
Una iglesia es como un libro cuyos caracteres sólo pueden deletrear y des-
cifrar unos pocos. De todos modos, como practicamos el culto y recibimos
la enseñanza religiosa dentro de estos edificios, todos los pensamientos del
grupo adoptan la forma de los objetos en los que se basan. Dado que
encuentran por todas partes las imágenes de Dios, de los apóstoles, los san-
tos, y en un decorado de luces, adornos y vestimentas eclesiásticas se repre-
sentan así y en este marco los seres sagrados y el paraíso, y transponen a
estos cuadros las verdades trascendentales del dogma. La religión se expre-
sa así bajo formas simbólicas que se desarrollan y acercan en el espacio: sólo
con esta condición queda garantizada su subsistencia. Por este motivo hay
158 La memoria colectiva y el espacio

que derribar los altares de los antiguos dioses y destruir su templo si que-
remos borrar de la memoria de los hombres el recuerdo de los cultos cadu-
cos; los fieles dispersos se lamentan de estar lejos de sus santuarios como si
su dios les hubiese abandonado y, cada vez que se levanta una nueva igle-
sia, el grupo religioso siente que crece y se consolida.
Pero todas las religiones tienen también su historia, o más bien hay
una memoria religiosa hecha de tradiciones que se remontan a los aconte-
cimientos que a menudo están muy alejados en el pasado, y que se han pro-
ducido en lugares determinados. Ahora bien, sería muy difícil evocar el
hecho si no pensásemos en el lugar, que en general no conocemos porque
lo hemos visto sino porque sabemos que existe, que podríamos verlo y que,
en todo caso, existen testigos que nos garantizan su existencia. Por este
motivo, hay una geografía o una topografía religiosa. Cuando los cruzados
llegaron a Jerusalén y recuperaron la posesión de los lugares santos, no se
conformaron con buscar los emplazamientos en que la tradición situaba los
principales hechos que se cuentan en los evangelios. Muchas veces, locali-
zaron más o menos arbitrariamente los detalles de la vida de Cristo o de la
primitiva Iglesia cristiana, guiándose por vestigios inciertos e, incluso, a
falta de vestigios, obedeciendo a su inspiración del momento. Desde enton-
ces, han venido muchos peregrinos a rezar en estos lugares, se han forma-
do tradiciones nuevas, y hoy en día nos cuesta mucho distinguir entre los
recuerdos de los lugares que se remontan a los primeros siglos de la era cris-
tiana y todo lo que es producto de la imaginación religiosa. No obstante, es
indudable que ninguna de las localizaciones es fiable, ya que ninguna ha
sido demostrada por una tradición lo suficientemente continua y antigua.
Además, sabemos que en el mismo lugar ha habido a la vez varias tradicio-
nes distintas, que más de uno de estos recuerdos ha errado a todas luces
sobre las pendientes del monte de los Olivos o de la colina de Sión, se ha
desplazado de un barrio a otro, que algunos de ellos han atraído a los otros
o, al contrario, se han dividido, de tal modo que el arrepentimiento de San
Pedro, por ejemplo, se desvinculaba de la negación fijándose en otro lugar.
Si, en todo caso, la Iglesia y los fieles se adaptan a estas variaciones y con-
tradicciones, ¿no es acaso porque la memoria religiosa necesita figurarse los
lugares para evocar los hechos que asocia a ellos? Indudablemente, no todos
los fieles pueden peregrinar a Jerusalén para contemplar con sus propios
ojos los lugares santos. Pero basta con que se los imaginen y sepan que sub-
sisten: de todos modos, nunca lo han dudado.
El espacio religioso 159

Por lo demás, cualquiera que sea el papel que ha desempeñado el

culto de los lugares santos en la historia del cristianismo, como de las
demás religiones, lo que hay de particular en el espacio religioso es que,
como Dios es omnipresente, no hay ninguna región que no pueda parti-
cipar en el mismo carácter sagrado que estos emplazamientos privilegiados
en que se manifestó, y que basta que los fieles deseen de manera colectiva
conmemorar un aspecto de su persona o alguno de sus actos en dichos
lugares para que estos recuerdos queden vinculados a dicho aspecto o acto
y podamos encontrarlos en ellos. Como hemos visto, cualquier iglesia se
puede prestar a este oficio: podemos decir que Jesucristo fue crucificado,
no sólo en el Gólgota, sino en todos aquellos lugares en que se adore la
cruz, y que no sólo comulgó con sus discípulos en el Cenáculo, sino en
todos aquellos lugares donde se celebra el sacrificio de la misa y donde los
fieles se acercan al altar. A ello hay que añadir las capillas dedicadas a la
Virgen, a los apóstoles, a los santos y tantos otros lugares que atraen a los
creyentes porque conservamos alguna réplica en ellos, una fuente que
cura, una tumba a cuyo alrededor se han producido milagros, etc. Sin
duda, en Jerusalén, en Palestina y en Galilea, los lugares de conmemora-
ción son más numerosos: toda la historia evangélica está escrita en el suelo;
de hecho están doblemente consagrados, no sólo por la voluntad y la fe de
quienes se congregan o se suceden en ellos, sino porque es ahí (o al menos
eso se cree) donde en tiempos de Cristo se pudo ver lo que cuentan las
sagradas escrituras. Pero como lo que importa, al fin y al cabo, es el signi-
ficado invisible y eterno de estos hechos, no hay ningún lugar en que no
podamos evocarlo, siempre y cuando adoptemos la misma actitud, es
decir, que reproduzcamos materialmente la cruz y los santuarios que se
levantan sobre el teatro histórico de los evangelios. Así es como se formó
la devoción del camino de la cruz, como si, reconstituyendo muy lejos de
Jerusalén el camino doloroso y sus etapas, estuviésemos capacitados para
revivir, al igual que los peregrinos, las sucesivas escenas de la Pasión. De
todos modos, siempre perseguimos el mismo fin. La sociedad religiosa
quiere convencerse de que no ha cambiado en absoluto, aunque todo se
transforme a su alrededor. Ya no lo consigue a no ser que recupere los luga-
res o reconstituya a su alrededor una imagen, al menos simbólica, de los
lugares en los que se constituyó por primera vez. Ya que los lugares parti-
cipan en la estabilidad de las cosas materiales y fijándose en ellos, ence-
rrándose en los límites y sometiendo su actitud a su disposición, el
160 La memoria colectiva y el espacio

pensamiento colectivo y el grupo de creyentes tiene más posibilidades de

inmovilizarse y perdurar: ésta es, de hecho, la condición de la memoria.
Resumiendo lo anterior diremos que la mayoría de los grupos, no sólo
los que resultan de la yuxtaposición permanente de sus miembros, dentro
de los límites de una ciudad, una casa o un apartamento, sino también
muchos otros, dibuja en cierto modo su forma sobre el suelo y encuentran
sus recuerdos colectivos en el marco espacial así definido. En otras pala-
bras, hay tantas formas de imaginarse el espacio como grupos. Podemos
fijar la atención en los límites de las propiedades, en los derechos asocia-
dos a las diversas partes del suelo, distinguir los lugares ocupados por los
arrfos o los esclavos, los señores feudales o los vasallos, los nobles y los ple-
beyos, los acreedores y los deudores, como zonas activas y pasivas, de los
que emanan o sobre los cuales se ejercen los derechos asociados o sustraí-
dos a la persona. Podemos también pensar en los emplazamientos ocupados
por los bienes económicos, que sólo adquieren valor en la medida en que
son ofrecidos o puestos a la venta en los mercados y las tiendas, es decir,
en el límite que separa el grupo económico de los vendedores y sus clien-
tes. También en este caso, hay una parte del espacio que se diferencia de
las demás: aquella en que la parte más activa de la sociedad que se interesa
por los bienes tiene su residencia habitual y sobre la que ha dejado su hue-
lla. Por último, podemos ser sensibles sobre todo a la separación, que pasa
al primer plano de la conciencia religiosa, entre lugares sagrados y lugares
profanos, porque hay partes del suelo y regiones del espacio elegidos por
el grupo de fieles, que están «prohibidos» a todos los demás, en que
encuentran a la vez cobijo y apoyo en el que basar sus tradiciones. Así,
cada sociedad delimita el espacio a su manera, pero de una vez por todas
y para siempre siguiendo las mismas líneas, con objeto de constituir un
marco fijo donde encierra y recupera sus recuerdos...
Entonces podemos recogernos, cerrar los ojos y remontar el curso del
tiempo tan lejos como podamos, mientras nuestro pensamiento pueda
fijarse en escenas o personas cuyo recuerdo conservamos. Nunca salimos
del espacio. De hecho, no nos encontramos en un espacio indeterminado,
sino en regiones que conocemos, o que sabemos perfectamente que
podríamos localizarlas, ya que siguen formando parte del entorno material
en que estamos ahora. Ya puedo hacer esfuerzos para borrar todo este
entorno local, para limitarme a los sentimientos que he experimentado o
El espacio religioso 161

a las reflexiones que hice en el pasado. Los sentimientos, las reflexiones,

como todos los hechos, deben volver a situarse en un lugar en que yo haya
residido o por el que haya pasado en aquel momento y que todavía exista.
Tratemos de remontarnos más lejos. Cuando llegamos a la época en la que
no nos representábamos todavía, ni siquiera de manera confusa, los luga-
res, llegamos también a regiones del pasado en que nuestra memoria no da
para más. Por lo tanto, no es totalmente cierto que para recordar haya que
transportarse con el pensamiento fuera del espacio, ya que, al contrario, es
sólo la imagen del espacio la que, por su estabilidad, nos ofrece la ilusión
de no cambiar en absoluto a lo largo del tiempo y encontrar el pasado en
el presente; pero así es como podemos definir la memoria, y el espacio
es el único que resulta lo suficientemente estable para poder durar sin
envejecer ni perder ninguna de sus partes.
 ANEXO
LA MEMORIA COLECTIVA
EN LOS MÚSICOS1

El recuerdo de una palabra se distingue del recuerdo de un sonido

cualquiera, ya sea natural o musical, en que la primera corresponde siem-
pre a un modelo o esquema exterior, fijado en las costumbres fonéticas del
grupo (es decir, en un soporte orgánico), o en forma impresa (es decir,
sobre un soporte material), mientras que la mayoría de los hombres, cuan-
do oyen sonidos que no son palabras, no pueden compararlos con mode-
los puramente auditivos, ya que carecen de dichos modelos.
Evidentemente, cuando en mi estudio levanto un momento la cabeza
para escuchar los ruidos que vienen de fuera y dentro, puedo decir: este
ruido es el de una pala de carbón en el pasillo, eso es el paso de un caballo
por la calle, el grito de un niño, etc. Pero lo que vemos es que, normal-
mente, los sonidos o los ruidos de una misma categoría no se agrupan en
torno a una representación típica auditiva: cuando quiero reconocer estos
ruidos, pienso en los objetos o seres que sé que producen ruidos parecidos,
es decir, me remito a nociones que no son básicamente del tipo sonoro. El
sonido es lo que hace pensar en un objeto, porque lo reconocemos a través
del sonido; pero sería raro que el objeto en sí (es decir, el modelo al que nos
remitimos) evocase de por sí el sonido. Cuando oímos el tintineo de las
cadenas, o el ruido de una sacudida de riendas, de caballos galopando o un
golpe de látigo, pensamos en prisioneros o en una carrera de carros. ¡Cuán-

1 Extracto de la Revuephilosophique, marzo-abril de 1939, pp. 136-165.

164 Anexo. La memoria colectiva en los músicos

tas escenas vemos en la pantalla de un cinematógrafo! Pero si nos les acom-

pañase una orquesta invisible imitando los sonidos, no los evocaríamos, y
las figuras agitándose en silencio nos harían mucha menos ilusión.
Lo mismo sucede cuando oímos la voz humana y nuestra atención se
centra, ya no en las propias palabras, sino en el timbre, la entonación y el
acento. Supongamos que, en la oscuridad o al teléfono, oímos hablar alter-
nativamente a personas que conocemos y que no conocemos. Oímos a una
persona sin verla, de modo que sólo podemos pensar en su voz. ¿Pero en qué
nos hace pensar su voz? Rara vez nos remitimos a modelos auditivos, como
si lo que nos interesase sobre todo fuese distinguir estas voces según su cali-
dad y la acción que pueden ejercer en los oídos de un público: este punto
de vista pasa quizás al primer plano en los concursos del Conservatorio, o
para el director de teatro. Pensaremos más bien, cuando oigamos voces
conocidas, en las personas a las que reconocemos tras ellas, y, cuando oiga-
mos voces desconocidas, pensaremos en el carácter y los sentimientos que
revelan o parecen expresar. Así, nos remitimos a un determinado número de
ideas que nos resultan familiares, ideas y reflexiones acompañadas de imá-
genes: las figuras de nuestros parientes y amigos, pero también la dulzura,
la ternura, la sequedad, la maldad, la acritud o el disimulo. Con estas nocio-
nes estables, tanto como con las nociones de objetos, asociaremos las voces
que oímos, para reconocerlas o para ser capaces de reconocerlas. De ahí
nuestro asombro a veces, cuando nos encontramos con una persona a la que
no conocemos y que habla con la misma voz que uno de nuestros parientes
o amigos; despierta nuestro asombro y también la sensación de que resulta
un tanto cómico, como si nuestro pariente se hubiera puesto una máscara,
o como si el extraño se hubiera equivocado tomando una voz que no es la
suya. Lo mismo sucede cuando la intensidad de la emisión vocal no es acor-
de con la apariencia física, cuando es fuerte en un ser delgado, etc.
Fijémonos en los sonidos musicales. Si, para fijarlos en nuestra
memoria y recordarlos, sólo pudiéramos oírlos, la mayoría de las notas o
conjuntos de sonidos musicales que sorprenden a nuestro oídos desapare-
cerían enseguida. Berlioz contó en sus memorias que una noche compuso
mentalmente una sinfonía que le pareció admirable. Iba a anotarla en
papel, cuando reflexionó y llegó a la conclusión de que, para ejecutarla,
tenía que perder mucho tiempo y dinero en gestiones, de tal modo que
decidió renunciar y no apuntó nada. A la mañana siguiente, no recordaba
Anexo. La memoria colectiva en los músicos 165

nada de lo que había imaginado y oído interiormente unas horas antes con
tanta claridad. Esto les sucede, con mayor motivo, a quienes no han apren-
dido a descifrar ni ejecutar. Al salir de un concierto u oír una obra por pri-
mera vez, en su memoria no queda casi nada. Los motivos melódicos se
separan y sus notas se desperdigan como las perlas de un collar cuyo hilo
se ha roto. Sin duda, aun cuando ignoramos la trascripción musical, pode-
mos reconocer y recordar una determinada serie de notas, aires, motivos,
melodías e incluso acordes, y las partes de una sinfonía. Pero en tal caso,
puede que se trate de lo que hemos oído varias veces y hemos aprendido a
reproducir vocalmente. Los sonidos musicales no se fijan en la memoria
en forma de recuerdos auditivos, sino que hemos aprendido a reproducir
una serie de movimientos vocales. Cuando encontramos así una melodía,
nos remitimos a uno de estos esquemas activos y motores de los que habla
Bergson que, aunque queden fijados en nuestro cerebro, quedan fuera de
nuestra conciencia. También puede ser que se trate de series de sonidos
que nosotros mismos seríamos incapaces de reproducir, aunque los reco-
nocemos cuando los demás los ejecutan y sólo en ese momento.
Supongamos que la misma pieza que habíamos oído tocar al piano, la
oímos ahora en un violín. ¿Dónde está el modelo al que nos remitimos cuan-
do lo reconocemos? Debe de encontrarse a la vez en nuestro cerebro y en el
espacio sonoro. En nuestro cerebro, en forma de disposición adquirida antes
de reproducir lo que hemos oído, pero se trata de una disposición insufi-
ciente e incompleta, porque no habríamos podido reproducirla. Pero los
sonidos oídos en la actualidad se encuentran ahora con estos movimientos
de reproducción esbozados, aunque lo que reconozcamos es lo que coincide
en estos sonidos con los movimientos, es decir, no el timbre, sino principal-
mente la diferencia de altura de los sonidos, los intervalos, el ritmo, o, en
otras palabras, aquella parte de la música que puede, efectivamente, transcri-
birse y figurarse mediante símbolos visuales. Es evidente que oímos otra cosa.
Oímos los sonidos en sí, los sonidos del violín, tan distintos de los sonidos
del piano, la melodía ejecutada en el violín, tan distinto de la melodía ejecu-
tada en el piano. Pero si reconocemos este ritmo, es porque, sin leer las notas,
escritas tal como están en la partitura, nos representamos a nuestra manera
estos símbolos que dictan los movimientos de los músicos y que son los mis-
mos, independientemente de que toquen el piano o el violín. Así, si no
hubiera movimiento en el cerebro, ni notas en el pentagrama de los músicos,
no se produciría el reconocimiento y la memoria no retendría nada.
166 Anexo. La memoria colectiva en los músicos

Hasta ahora, hemos distinguido dos formas que tienen las personas
que no saben leer la música ni tocar un instrumento para acordarse de un
motivo musical. Unos lo recuerdan porque pueden reproducirlo cantando.
Otros lo recuerdan porque ya lo han oído y reconocen determinados pasa-
jes. Consideremos ahora otras dos formas que tienen los músicos o las per-
sonas que saben la música de recordar también un motivo musical. Unos
lo recuerdan porque pueden ejecutarlo y otros porque, si leen de antema-
no o en el momento la partitura, la reconocerán cuando la oigan ejecutar.
Entre estas dos categorías de músicos (unos que ejecutan y otros que escu-
chan todo representándose los símbolos musicales y su sucesión), existe la
misma relación que entre quienes cantan un aire y quienes lo reconocen al
oírlo, aunque ni unos ni otros sepan leer la música. La memoria musical,
en los grupos de músicos, es naturalmente más extensa y mucho más segu-
ra que las demás. A continuación estudiaremos más detenidamente cuál
parece ser el mecanismo de quien examina estos grupos desde fuera.
En una sala de conciertos, un conjunto de ejecutantes forma una
orquesta. Cuando cada uno de ellos toca su parte, tiene la mirada puesta
en una hoja de papel en la que se reproducen signos. Estos signos repre-
sentan notas, su altura, su duración, los intervalos que las separan. Todo
sucede como si hubiera señales, situadas en este lugar para advertir al
músico e indicarle lo que debe hacer. Estos signos no son imágenes de
sonidos que reproduzcan los sonidos en sí. Entre estas rayas y puntos que
vemos no existe ninguna relación natural. Estas rayas y estos puntos no
representan los sonidos, ya que entre unos y otros no existe ningún pare-
cido, sino que traducen en un lenguaje convencional toda una serie de ins-
trucciones que debe obedecer el músico si quiere reproducir las notas y su
sucesión con los matices y el ritmo adecuados.
Pero ¿qué ve en realidad el músico cuando mira estas páginas? Aquí,
como en cualquier lectura, en función de si el lector es más o menos lego
en la materia, el número de signos que impresionan su retina disminuye o
aumenta. Debemos distinguir los signos en sí de las combinaciones que for-
man. Estos signos tienen un número limitado y cada uno de ellos es relati-
vamente sencillo. Podemos admitir que a fuerza de leerlos y ejecutar las
órdenes que le transmiten, el músico ha asimilado plenamente su sentido,
es decir, por expresarlo de algún modo, están inscritos de un modo u otro
en su cerebro: no necesita verlos para recordarlos. Las combinaciones que
Anexo. La memoria colectiva en los músicos 167

podemos formar entre estos signos, al contrario, son limitadas, y algunas de

ellas son muy complicadas, de tal modo que es inconcebible que todas estas
combinaciones se conserven tal cual, en la corteza cerebral, a modo de
mecanismos que preparan los movimientos necesarios para reproducirlos.
Pero tampoco es necesario. De hecho, estas combinaciones de símbo-
los están inscritas fuera del cerebro, sobre hojas de papel, es decir, que se
conservan materialmente fuera. Seguramente (salvo en casos absolutamen-
te excepcionales), el cerebro de un músico no contiene ni conserva la nota-
ción de todos los fragmentos de música que ya ha tocado y que ha tenido
que ejecutar de nuevo, bajo una forma cualquiera pero suficiente para que
pueda reproducirlos. En el momento en que ejecuta un fragmento que ha
repetido, el músico no se lo sabe totalmente de memoria en general, por-
que necesita mirar al menos de vez en cuando el pentagrama. Cabe desta-
car que, si no hubiera asimilado primero los signos simples y elementales,
e incluso las combinaciones más frecuentes que incluyen estos signos, cuan-
do lo ejecutase leyendo la partitura, estaría en la misma situación que una
persona que lee en voz alta y debe detenerse constantemente porque hay
letras que no reconoce. Entonces no podría tocar en una orquesta y en
público más que a condición de habérselo aprendido de memoria; ya no
necesitaría el pentagrama; pero necesitaría mucho más trabajo antes de
cada ejecución, y ello limitaría el número de fragmentos que pudiera eje-
cutar. Como los signos y combinaciones musicales simples perduran en el
cerebro, es inútil que se conserven también en él las combinaciones com-
plejas, y basta con que estén impresas en hojas de papel. La partitura
desempeña aquí exactamente el papel de sustituto material del cerebro.
Observemos la actitud y los movimientos de los músicos en una
orquesta. Cada uno de ellos no es más que una parte de un conjunto que
incluye a los demás músicos y al director de orquesta. Tocan de manera
acorde y acompasada; a menudo cada uno conoce no sólo su parte sino
también la de los demás, y el lugar que él ocupa entre los demás. Este con-
junto incluye también las partituras escritas. Ahora bien, aquí, como en
todo organismo, el trabajo se divide, las funciones son ejecutadas por órga-
nos distintos, y podemos decir que si los centros motores que condicionan
los movimientos de los músicos están en su cerebro o en su cuerpo, sus
centros visuales se encuentran en parte fuera, ya que sus movimientos
están asociados a los signos que leen en sus partituras.
168 Anexo. La memoria colectiva en los músicos

Hemos de reconocer que esta descripción sólo se corresponde con la

realidad de manera aproximada. Algunos de los músicos, efectivamente,
podrían ejecutar de memoria toda su parte. Otros, aunque siguen con la
mirada las notas en el pentagrama, se saben de memoria fragmentos enteros
de la parte que tocan. Según las aptitudes personales del músico, según esté
más o menos experimentado y haya repetido el fragmento con mayor o
menor frecuencia, necesitará más o menos el apoyo exterior que los signos
escritos o impresos ofrecen a su memoria. Pero cualquiera que sea su vir-
tuosismo, no retendrá todas las obras que haya tocado, para poder reprodu-
cir cualquiera de ellas a su voluntad y en cualquier momento. En todo caso,
si aislamos al músico y le privamos de todos estos modos de traducción y
fijación de los sonidos que representa la escritura musical, le resultará muy
difícil, por no decir imposible, memorizar semejante cantidad de recuerdos.
Los signos musicales y las modificaciones cerebrales que responden a
ellos difieren de los sonidos y vestigios que dejan los sonidos en nuestro
cerebro en la medida en que son artificiales. Son el resultado de convencio-
nes, y sólo tienen sentido en relación con el grupo que los ha inventado o
adoptado. Un fisiólogo que no tuviese ningún conocimiento sobre música,
que no supiera que hay conciertos, orquestas y músicos, si pudiera entrar en
su cerebro, percibir los movimientos que se producen en él y asociarlos a sus
causas exteriores, sabría perfectamente que algunos de ellos son el resultado
de estos fenómenos físicos naturales que denominamos sonidos. Pero si
observamos el cerebro de un músico en el momento en que ejecuta leyen-
do la partitura, junto a los vestigios cerebrales de los sonidos, el fisiólogo dis-
tinguiría otros que asociaría a caracteres figurativos, signos impresos, de los
que todo cuanto podría decir es que no los encuentra en la naturaleza.
Quizás experimentaría la misma sorpresa que Robinson cuando, al
explorar su isla, sobre la arena, no lejos del mar, percibe huellas de pasos.
Supongamos que estas huellas las hubieran dejado hombres que hubiesen
llegado el día anterior sin que nadie los viera, y que hubieran vuelto a mar-
charse. Hay muchos otros vestigios: huellas de animales, plumas de pájaros,
conchas en la orilla. Pero las huellas de pasos humanos difieren de todas las
demás en que éstas aparecieron en la isla únicamente por arte y magia de
las fuerzas naturales. Podemos decir que la isla las produjo sola. Pero una
isla desierta no produce sola huellas de pasos. Cuando se inclina sobre estas
huellas, Robinson ve en realidad algo que ya no es su isla. Aunque estén
Anexo. La memoria colectiva en los músicos 169

marcados en la arena, estos pasos le transportan más allá. A través de ellos,

retoma el contacto con el mundo de los hombres, ya que sólo tienen senti-
do si los volvemos a situar en el conjunto de las marcas que dejan, en las
distintas partes del suelo, las idas y venidas de los miembros del grupo. Lo
mismo sucede con las marcas dejadas por los signos en la sustancia cerebral.
Revelan la acción que ejerce en el cerebro de un hombre lo que un fisiólo-
go podría denominar un sistema o una colonia de otros cerebros humanos.
Este tipo de acción ofrece la particularidad de que se ejerce mediante
signos, es decir, que supone un acuerdo previo y un acuerdo continuo
entre los hombres, sobre el significado de estos signos. No por producirse
estas modificaciones en distintos cerebros, dejan de constituir un todo, ya
que una responde exactamente a la otra. Es más, el símbolo y a la vez el
instrumento de esta unidad, de la unidad de este todo, existen material-
mente. Son los signos musicales y las hojas impresas de la partitura. Todo
lo que se produce en el cerebro por este acuerdo o esta unidad no puede
considerarse de manera aislada.
Para alguien que ignore la existencia del grupo del que forma parte el
músico, la acción que ejerce en su cerebro mediante los signos es absoluta-
mente insignificante, porque sólo la apreciaría según las propiedades pu-
ramente sensibles del signo en sí. Ahora bien, estas propiedades no distinguen
en absoluto el signo de muchos otros objetos de la vista que no ejercen nin-
guna acción sobre nosotros. Para devolver todo su valor a la percepción de
este signo, hay que situarla en el contexto del que forma parte. Esto signi-
fica que el recuerdo de una página cubierta de notas no es más que una
parte de un recuerdo mayor, o de un conjunto de recuerdos: al mismo
tiempo que vemos en el pensamiento la partitura, entrevemos también
todo el entorno social, a los músicos, sus convenciones y la obligación que
se nos impone, para entrar en relación con ellos, de someternos a ellos.
Consideremos ahora, una vez más, a los músicos que tocan en una
orquesta. Todos tienen la mirada puesta en sus partituras, y sus pensa-
mientos así como sus gestos coinciden porque son copias de un mismo
modelo. Supongamos que todos tienen bastante memoria como para
poder tocar sin mirar estas páginas cubiertas de signos o echar solamente
un vistazo de vez en cuando. Las partituras están ahí. Pero podrían no estar
perfectamente. Si no estuvieran ahí, no cambiaría nada, ya que sus pensa-
mientos coinciden y las partituras no tienen más función que la de simbo-
170 Anexo. La memoria colectiva en los músicos

lizar el unísono de sus pensamientos. ¿No podemos decir entonces que no

es pertinente explicar la conservación de los recuerdos musicales mediante
las partituras, como si la memoria necesitase basarse en un objeto material
duradero, ya que precisamente las partituras dejan de desempeñar su papel
a partir del momento en que se adquiere el recuerdo? Cuando decíamos
que los músicos y sus partituras forman un conjunto, y que hay que ver
todo este conjunto para explicar la conservación de los recuerdos, ¿acaso no
nos situábamos en el momento en que el recuerdo aún no existe, sino
cuando se forma? Y el objeto material exterior, la partitura, ¿no desapare-
cerá cuando exista el recuerdo y cuando dependa de nosotros y sólo de que
nosotros lo evoquemos? Entonces, habría que volver a la teoría puramente
fisiológica de la memoria, es decir, admitir que el cerebro basta para dar
cuenta del recuerdo y del reconocimiento de estos recuerdos.
Sin embargo, creemos que entre un músico que toca de memoria y
un músico que sigue las notas en un pentagrama no hay más que una dife-
rencia de grado. Cabe destacar que para tocar de memoria, antes tuvo que
leer y releer la partitura. Independientemente de que la última lectura se
sitúe en el momento de la ejecución, o unas horas o unos días antes, e
incluso con más antelación, el tiempo transcurrido entre esto y aquello no
cambia la naturaleza de la acción que el sistema de los signos ejerce sobre
quien lo traduce. No hay ninguna sensación que no requiera cierto tiem-
po para que tomemos conciencia de ella, porque nunca se produce un
contacto inmediato entre la conciencia y el objeto. En la mayoría de los
casos, la sensación no se forma ni existe más que en el momento en que
su objeto ya no está ahí: ¿diremos, sin embargo, que el objeto no es la
causa de la sensación? Hemos dicho en otro momento que cabe distinguir
la memoria activa, que consiste en recordar o reconocer un objeto cuya
acción hemos dejado de experimentar, y la resonancia o la acción retarda-
da y continuada que sigue ejerciendo un objeto en nuestra mente, aunque
del momento en que lo percibimos nos separe un intervalo de tiempo más
o menos largo. Así, puede ser que el objeto ya no esté ahí. Pero si la acción
que ejerce todavía dura, el sistema que forman la representación y el obje-
to es también un circuito continuo, cerrado por el objeto, tan alejado en
el tiempo como sea posible. Aquí, el objeto es un conjunto de signos. La
acción que ejerce, son las instrucciones que transmite al individuo. El
músico ya no lee la partitura. Pero se comporta como si lo hiciera. No es
que los signos hayan pasado de la partitura a su mente como imágenes
Anexo. La memoria colectiva en los músicos 171

visuales, puesto que ya no las ve. ¿Diremos que los movimientos que rea-
liza se han unido, que ha llegado un mecanismo a su cerebro, de tal modo que
cada uno de ellos determina automáticamente al que le sigue? Sin duda
alguna. Pero lo que hay que explicar precisamente es el hecho de que este
mecanismo haya llegado al cerebro. Hay que asociarlo a su causa, que es
ajena a él, es decir, al sistema de signos fijado por el grupo sobre el papel.
Supongamos un cuadro de cera sobre el que se ha grabado una serie
de letras y palabras. Reproduce mediante huecos lo que los caracteres pre-
sentaban en relieve. Dejemos al margen ahora los caracteres. La huella
queda ahí, y podríamos imaginar que las marcas que dejaron los caracte-
res están unidas a otra y que cada palabra se explica por la que le antece-
de. Pero sabemos que no es así, que la huella vacía se explica por la
composición en relieve, y que la acción de ésta permanece y no cambia de
naturaleza, cuando los caracteres en relieve ya no son aplicados sobre la
huella. Del mismo modo, cuando un hombre se encuentra dentro de un
grupo, cuando ha aprendido a pronunciar determinadas palabras con cier-
to orden, ya puede salir de ese grupo y alejarse. Mientras sigue utilizando
este lenguaje, podemos decir que la acción del grupo sigue ejerciéndose
sobre él. No se ha interrumpido más el contacto entre él y esta sociedad
que entre un cuadro y las manos o el pensamiento del pintor que lo creó
en su momento. No se ha interrumpido tampoco entre un músico y una
página de música que haya leído o releído varias veces, aunque ahora
parezca no necesitarla. En realidad, lejos de no necesitarla, sólo puede
tocar porque la página de música está ahí, invisible, pero aún más activa,
del mismo modo que nunca se nos obedece más que cuando no necesita-
mos repetir constantemente las mismas órdenes.
Ahora podemos decir dónde se encuentra el modelo que nos permite
reconocer las piezas musicales que recordamos. Hemos insistido en este
ejemplo porque los recuerdos musicales son infinitamente diversos y porque
creemos que este caso pertenece, como dicen los psicólogos, al ámbito de la
calidad pura. Cada tema, cada frase, cada parte de una sonata o una sinfo-
nía es única en su especie. A falta de un sistema de notación, una memoria
que quiera retener todo lo que debe tocar un músico en una serie de con-
ciertos debería, por lo visto, alinear las impresiones de cada instante unas tras
otras. ¿Qué complicación infinita habría que atribuir al cerebro para que
pueda registrar y conservar por separado tantas representaciones e imágenes?
172 Anexo. La memoria colectiva en los músicos

Pero, según nos dice Bergson, no es necesario. No tenemos más que

remitirnos a un modelo esquemático, en que cada fragmento oído sea sus-
tituido por una serie de signos. Ya no estamos obligados a retener por sepa-
rado todos los sonidos sucesivos, cada uno de los cuales es, como hemos
dicho, único en su especie, sino un reducido número de notas, tantas
como signos musicales existen. Evidentemente, además hay que retener los
diversos modos de combinaciones de estos sonidos, y hay muchos, todos
ellos diferentes, tantos como fragmentos distintos. Pero estas combinacio-
nes complejas se descomponen en combinaciones más sencillas, y las com-
binaciones sencillas son más numerosas sin duda que las notas, pero se
reproducen a menudo en un mismo fragmento o de un fragmento a otro.
Un músico experimentado, que haya tocado muchas piezas distintas, será
como alguien muy leído. También hay más palabras que letras, y hay más
combinaciones de palabras que palabras en sí. Lo nuevo, en cada página,
no son las palabras, ni siquiera los elementos de la frase: todo esto, lo
retendríamos bastante rápido. Lo que hay que retener o comprender
ahora, aquello en lo que debe centrarse la atención, es la combinación de
motivos elementales, conjuntos de notas o palabras ya conocidos. Así, la
tarea de la memoria se ve reducida o simplificada. Esto explica que poda-
mos aprender de memoria fragmentos enteros, y reconocer, al oírla, toda
la serie de notas que desarrollan: basta con que tengamos en mente, de
uno u otro modo, un modelo que se representa esquemáticamente cómo
entran los términos conocidos en un nuevo modo de combinación. Basta
con representarse un conjunto de signos.

Pero ¿de dónde vienen estos signos? ¿Cómo nace este modelo esque-
mático? Situémonos desde la perspectiva de Bergson, que considera a un
individuo aislado. Este hombre oye varias veces un mismo fragmento de
música. A cada audición corresponde una serie de impresiones origina-
les que no se confunde con ninguna otra. Pero con cada audición se pro-
duce en su sistema cerebroespinal una serie de reacciones motoras,
siempre en el mismo sentido, que se refuerzan de una audición a otra.
Estas reacciones acaban dibujando un esquema motor. Este esquema es
el que constituye el modelo fijo con el que comparamos a continuación el
fragmento escuchado y que nos permite reconocerlo e incluso reprodu-
cirlo. Sobre este punto, Bergson acepta la teoría fisiológica de la memo-
ria, que explica por el cerebro individual, y por sí solo, este tipo de
recuerdo y de reconocimiento.
Anexo. La memoria colectiva en los músicos 173

Sin duda, los hombres que tienen buen oído no reaccionarán del
mismo modo a la audición de un mismo fragmento repetida tantas veces
como queramos, según sepan o no descifrar los caracteres musicales. Pero
entre unos y otros hay simplemente una diferencia de grado. Un músico
que descifre un fragmento antes de oírlo, lo habrá descompuesto. Su aten-
ción se ha centrado primero en los elementos, representados por las notas,
y ha aislado primero unas de otras las reacciones motoras que correspon-
den a cada una de ellas. La repetición más frecuente de los mismos movi-
mientos le ha dado más relieve. A continuación se ha ejercitado
combinando estos movimientos, siguiendo las combinaciones de notas que
oía y leía. Por este motivo, tiene una idea clara de ellas: sabe todo lo
que contienen. ¿Qué hay de extraño en que ahora pueda figurar este con-
junto de movimientos con ayuda de los signos? A un hombre que no ha
prestado en absoluto su atención a las reacciones elementales que deter-
minan en él los sonidos aislados, o las combinaciones sencillas de sonidos,
le costará mucho más distinguir los movimientos que realiza cuando oye
un fragmento musical. Estos movimientos serán más confusos y menos
precisos. En la mayoría de los casos serán simples esbozos de movimiento.
Pero no diferirán en lo esencial de cómo serían en un músico. Lo que lo
demuestra es que personas que no han recibido ninguna enseñanza musi-
cal consiguen, sin embargo, recordar algunos motivos, ya sea porque los
hayan oído más a menudo, o porque, por uno u otro motivo, les hayan
llamado más la atención que los motivos vecinos.

Los signos musicales, según Bergson, no desempeñarían, por lo tanto,

un papel indispensable. Al contrario, los signos musicales sólo podrían
existir a partir del día en que distingamos las notas elementales. Pero lo
que vendría dado serían conjuntos de sonidos fundidos unos con otros, es
decir, un todo continuo. Así pues, antes tendremos que descomponerlos,
es decir, que a cada sonido o conjunto elemental de sonidos, nuestro sis-
tema nervioso responderá mediante una reacción distinta. En ese caso,
podremos representar estos movimientos separados por otros tantos sig-
nos. Por lo tanto, son los movimientos del cerebro los que se transforma-
rían en signos, y no los signos los que darían lugar a los movimientos del
cerebro. De hecho, es natural que podamos asociar notas a los movimien-
tos, ya que las notas no son más que la traducción de estos movimientos:
pero los movimientos serían anteriores, del mismo modo que el texto es
anterior a la traducción.
174 Anexo. La memoria colectiva en los músicos

No obstante, hay un hecho que esta explicación no tiene en cuenta,

sin duda porque no puede verse a plena luz, cuando suponemos que el
hombre está aislado. Este hecho es que dichos signos son el resultado de lo
que han convenido varios hombres. El lenguaje musical es un lenguaje
como los demás, es decir, que supone un acuerdo previo entre quienes lo
hablan. Ahora bien, para aprender un lenguaje determinado, debemos
someternos a un aprendizaje difícil, que sustituye nuestras reacciones natu-
rales e instintivas por una serie de mecanismos cuyo modelo se encuentra
fuera de nosotros, en la sociedad.
En el caso del lenguaje musical, podríamos creer que sucede de otro
modo. En efecto, existe una ciencia de los sonidos basada en datos natu-
rales, físicos y fisiológicos. Supongamos que el sistema cerebral y nervioso
del hombre es un aparato de resonancia, capaz de registrar y reproducir los
sonidos de manera natural. El lenguaje musical se limitaría a fijar en forma
de signos los movimientos de estos aparatos situados en el ámbito sonoro.
La convención que indicamos se basaría en la naturaleza, y existiría de
manera totalmente virtual a partir del momento en que uno solo de estos
aparatos fuera dado. Pero, cuando razonamos así, olvidamos que los hom-
bres, e incluso los niños, antes de aprender música, ya han oído muchos
aires, cantos, melodías, y su oído y su voz han contraído ya muchas cos-
tumbres. En otras palabras, estos aparatos vienen funcionando ya desde
hace tiempo, y entre sus movimientos no hay sólo una simple diferencia
de grado, como si unos fueran más sonoros que los otros, o como si las
mismas notas fueran más distintas. Pero las notas son diferentes, o más
bien, se combinan de manera diferente. La dificultad consiste precisa-
mente en hacer que sean o vuelvan a ser aparatos idénticos, cuyas piezas se
muevan del mismo modo, y entonces sí que hay que partir de un modelo
que no se confunda con ninguno de ellos.
No está sólo la música de los músicos. Desde pequeño, el niño oye las
canciones que le canta su niñera mientras le acuna. Más tarde, repite los
estribillos que sus padres canturrean a su alrededor. Hay canciones de jue-
gos, igual que hay canciones de trabajo. En las calles de las grandes ciuda-
des los cantos populares corren de boca en boca, antes reproducidos por el
órgano de Berbería y ahora por los gramófonos. Las melopeas de los ven-
dedores ambulantes, las melodías que acompañan a los bailes llenan el aire
de sonidos y acordes. No hace falta que los hombres se hayan aprendido
Anexo. La memoria colectiva en los músicos 175

la música para que conserven el recuerdo de varios aires y cantos. ¿Son por
ello más músicos? Sin embargo, si no hubiera más que una diferencia de
grado entre el hombre que reconoce un ritmo porque lo ha oído muchas
veces y el músico que lo reconoce porque lo ha leído antes o lo está leyen-
do sobre un pentagrama, podríamos creer que basta con tener la memoria
llena de sones y cantos para aprender música con suma facilidad, y para
ver reflejadas como notas escritas los sonidos repetidos u oídos con un leve
esfuerzo adicional. Pero no es así. Quien haya oído muchas piezas deberá
seguir toda una formación musical para ser capaz de descifrarlos. No dedi-
cará menos tiempo ni le resultará menos difícil que a otra persona que no
haya oído ni memorizado más que un número limitado de melodías. Es
más, es posible que a aquél le cueste más que a éste asimilar el lenguaje
musical, porque sus antiguas costumbres vocales todavía no han desapare-
cido. En otras palabras, hay dos formas de aprender a retener los sonidos,
una popular y otra erudita, y entre una y otra no hay ninguna relación.
¿Cómo recordamos un aire cuando no somos músicos? Consideremos
el caso más sencillo y, sin duda, el más frecuente. Cuando oímos un canto
acompañado de letra distinguimos tantas partes como palabras o elemen-
tos hay en la frase. Esto se debe a que los sonidos parecen estar ligados a
las palabras, que son objetos discontinuos. Aquí, las palabras desempeñan
un papel activo. Efectivamente, muchas veces sucede que podemos repro-
ducir un aire sin pensar en la letra que le acompaña. El aire no evoca la
letra. En cambio, resulta difícil repetir la letra de un canto que conocemos
bien sin cantarla por dentro. De hecho, es probable que en el primero de
los casos, cuando reproducimos un aire que hemos cantado antes con la
letra, ésta esté ahí y se ejerza su acción aunque no las pronunciemos: cada
grupo de sonidos que corresponde a una palabra forma un todo diferen-
ciado, y el aire se acompasa como una frase. Pero las palabras en sí y las
frases son el resultado de las convenciones sociales que fijan su sentido y
su función. El modelo según el cual efectuamos la descomposición está
siempre fuera de nosotros.
Por otra parte, recordamos aires que no son cantos, o cantos cuya letra
no hemos oído nunca. Esta vez, el aire y el canto han sido descompuestos
siguiendo las divisiones marcadas por el ritmo. Si alguien golpea la mesa con
un dedo para reproducir el ritmo de un aire que conocemos, puede pare-
cemos extraño que sea ya suficiente para recordarlo. En el fondo, no lo es
176 Anexo. La memoria colectiva en los músicos

más que el recuerdo de un canto mediante las palabras que lo han acompa-
ñado. Los golpes separados por intervalos más o menos largos, más fre-
cuentes y precipitados, aislados o redoblados, producen sonidos idénticos.
Sin embargo, evocan una serie de sonidos de distinta altura e intensidad.
Pero lo mismo sucede con las letras, que tampoco guardan ningún pareci-
do con los aires que les acompañan. Dejará de asombrarnos si observamos
que el ritmo, al igual que las palabras, no nos recuerda los sonidos sino el
modo en que hemos descompuesto su sucesión. En las propias palabras,
el que desempeña el papel principal en este sentido es quizás el ritmo. Cuan-
do cantamos de memoria, ¿no encontramos a menudo la letra porque recor-
damos el ritmo? Medimos los versos, agrupamos las sílabas de dos en dos, y,
cuando queremos precipitar el canto o ralentizarlo, cambiamos el ritmo.
Si, en definitiva, el papel principal lo desempeña el ritmo, la cuestión
se reduce a saber lo que es el ritmo. ¿No existe en la naturaleza? ¿No conce-
bimos que un hombre aislado pueda descubrir por sí solo en el espacio sono-
ro estas divisiones rítmicas? Si algún fenómeno natural le sugiriese el ritmo,
no necesitaría recibirlo de los demás hombres. Pero los ruidos que nos lle-
gan de la naturaleza, y sólo de ella, no se suceden según una medida o una
cadencia determinada. El ritmo es producto de la vida en sociedad. El indi-
viduo no hubiera podido inventarlo solo. Los cantos de trabajo, por ejem-
plo, son producto de la repetición regular de los mismos gestos, incluso en
los trabajadores asociados: de hecho, no prestarían el servicio que esperamos
de ellos si los propios gestos fueran acompasados sin ellos. El canto ofrece
un modelo a los trabajadores agrupados, y el ritmo va del canto a sus gestos.
Por lo tanto, supone un acuerdo colectivo previo. Nuestros idiomas están
acompasados. Es lo que nos permite distinguir las partes de la frase y las
palabras que, de otro modo, se fundirían una con otra y no nos presentarían
más que una superficie continua y confusa que no llamaría en absoluto
nuestra atención. Desde muy pronto nos familiarizamos con la medida. Pero
es la sociedad y no la naturaleza material la que nos ha sometido a ella.
Esta sociedad, ciertamente, incluye sobre todo a hombres que no
saben de música. Entre los cantos o los aires que oyen y repiten, y las sona-
tas o sinfonías tocadas por buenas orquestas, hay sin duda tanta diferencia
como entre el ritmo de los profanos y la medida de los músicos. Supon-
gamos que una persona sin educación musical asiste a la ejecución de una
obra complicada. No retendrá nada, o bien recordará los aires que parecen
Anexo. La memoria colectiva en los músicos \T7

hechos para ser cantados, es decir, aquellos que más se parecen a los que
conoce. Así es como separamos de una sinfonía o de un drama lírico, sim-
plemente una melodía, un aire de marcha, un aire de danza, que podrían
efectivamente desprenderse y entrar con toda naturalidad en el marco de
los cantos que el público entiende, retiene y adopta sin dificultad.
¿Por qué retenemos sólo esta serie de sonidos y no los demás? Porque
enseguida captamos el ritmo. No sólo porque es sencillo, sino porque nues-
tro oído encuentra allí movimientos, un ritmo, un trémolo que conoce ya
y que casi le resulta familiar. A veces, una obra atrapa a los hombres por lo
que tiene de banal y tosco, o por aquello que no era así en el momento en
que el artista la compuso, y que ahora es así porque el público se ha apro-
piado de ella. Desde el día en que la cabalgata de las Valkirias pasó al pro-
grama de las músicas militares, o cuando se cantó El despertar de la
primavera con las mismas inflexiones y la misma intención que cualquier
canción sentimental, no es culpa de Wagner que los oyentes cultos necesi-
taran realizar un gran esfuerzo para contemplar estas partes sólo desde el
punto de vista del conjunto y reubicarlas. El propio Wagner recordaba que
en tiempos de la ópera italiana se asistía al concierto sobre todo para oír
unas cuantas piezas de arrojo, compuestas para poner de relieve los recur-
sos vocales de un tenor o una prima donna. El resto del tiempo, la música
no era más que una especie de fioritura. Se hablaba, ni siquiera se escucha-
ba. Wagner, en cambio, quiso que el canto tomase cuerpo con el desarrollo
musical en su conjunto, y que la voz humana fuese sólo un instrumento
entre los demás. Pero no pudo impedir que el gran público retuviese de su
obra sobre todo los fragmentos que parecían escritos para ser cantados.
Al principio de un concierto, cuando se hace el silencio, desde las pri-
meras medidas hay un espacio delimitado en el que no sólo no entra nin-
gún ruido, sino tampoco ningún recuerdo de los ruidos de fuera. Músicos
y auditorio olvidan los cantos y los aires que flotan de costumbre en la
memoria de los hombres. Para entender la música que oímos, no se trata
ya de remitirnos a estos modelos convencionales que la sociedad en su sen-
tido amplio lleva consigo y no deja de representarse. Pero la sociedad de
los músicos despliega ante nosotros una especie de cinta invisible en que
están marcadas las divisiones abstractas que carecen de relación con los rit-
mos tradicionales y familiares. Examinemos este ritmo concreto que no es
el del lenguaje y que no se deriva de él.
178 Anexo. La memoria colectiva en los músicos

El papel de estas divisiones no es hacer que reaparezcan, en la memo-

ria del músico o de la persona que le escucha y conoce la música, la serie
de notas en sí. ¿Cómo sería esto posible? Las medidas representan sólo
intervalos de tiempo idénticos. Son marcos vacíos. La serie de sonidos
debe venir dada, y lo está, ya sea en el pentagrama donde están escritas las
notas, o en el aire a través del cual le llegan al público de los músicos. Pero
también hemos de saber reproducir estos sonidos u oírlos siguiendo la
medida. Para ello, no basta con seguir con la mirada la batuta del director
de orquesta o imprimir un movimiento rítmico a alguna parte del cuerpo.
Hay que haberse ejercitado antes de introducir en una medida las combi-
naciones de notas más frecuentes, o descomponer cada serie de notas y
encontrar en ellas las divisiones de la medida, según se ejecute u oiga. Pero
ninguna de estas operaciones es natural, porque el ritmo en sí y esta medi-
da no lo son. El ritmo de los músicos no tiene nada en común con los
demás ritmos. Estos corresponden a actos que no son esencialmente musi-
cales: como la marcha, la danza, e incluso la palabra, cuyo principal obje-
to es comunicar pensamientos y no reproducir sonidos. El ritmo musical
supone, en cambio, un espacio que es sólo sonoro y una sociedad de hom-
bres que sólo se interesa por los sonidos.
En un espacio puramente sonoro, aquellos hombres que tuvieran un
oído muy fino distinguirían en los sonidos muchos matices, y entre los
diversos sonidos muchas relaciones que se nos escapan. Como una de las
cualidades esenciales del sonido, desde el punto de vista musical, es su dura-
ción, y también la duración del intervalo que lo separa de otro, serían sen-
sibles a las diferencias de tiempo que no notamos. Supongamos que seres
con este don, todos interesados principalmente por los sonidos, se acerquen
y asocien para componer, ejecutar y oír obras musicales. Para ser admitido
en esta sociedad, habrá que ser capaz de aplicar instrumentos de medición
de una sensibilidad extrema a todas las combinaciones de sonidos que pue-
den encontrarse, ya sea en altura, timbre, intensidad, la velocidad de su
sucesión y su duración. El ritmo y la medida estarán sometidos, en este
ámbito, a reglas mucho más estrictas que en todas las sociedades en que las
sensaciones musicales estén íntimamente ligadas a las demás. De hecho, no
se puede objetar que esta diferencia entre el ritmo popular y el ritmo de los
músicos no sea más que de grado y no de naturaleza, ya que en ambos se
miden el tiempo y los intervalos. Cuando la medida pasa al primer plano,
¿puede haber más diferencia que el grado de precisión que incluya y que le
Anexo. La memoria colectiva en los músicos 179

impongamos? Por este motivo, los ritmos a los que nos acostumbramos,
cuando se trata de la palabra y los movimientos, al músico no le bastan. El
va a buscar el ritmo, no fuera de los fenómenos sonoros, sino en la materia
musical en sí, es decir, en los sonidos tal como son percibidos sólo por los
músicos. Se trata de una convención fecunda y legítima sin duda, que sólo
tiende a estrechar más de cerca la naturaleza, ya que las leyes de los sonidos
tal como las formulan tienen una base física; pero es una convención origi-
nal, ya que no se guía sólo por los datos naturales tal como los perciben los
hombres que no forman parte de la sociedad de los músicos.
Aunque la música esté así, llena de convenciones, muchas veces se ins-
pira ciertamente en la naturaleza. El susurro del viento entre los árboles, el
murmullo del agua, el rugido del trueno, el estruendo de un ejército en mar-
cha o el estrépito de la muchedumbre, los acentos que adopta la voz huma-
na, los cantos populares y exóticos, todas las sacudidas sonoras producidas
por las cosas y los hombres han pasado a las composiciones musicales. Pero
lo que la música toma así de los medios naturales y humanos, lo transforma
según sus leyes. Podríamos creer que, si el arte imita a la naturaleza, es para
copiar de ella parte de sus efectos. ¿No es cierto que algunas obras se cons-
truyen sobre temas que no son en sí musicales, como si se quisiese reforzar
el interés de la música mediante el atractivo del drama? Los títulos de estas
composiciones permiten suponer que el autor ha querido despertar en sus
oyentes emociones de tipo poético, evocar en su imaginación figuras y espec-
táculos. Pero esto se debe quizás a que la sociedad de músicos a veces no con-
sigue aislarse de la sociedad en general, y a que no siempre depende de ella.
Algunos músicos son más exclusivos, y en ellos es donde hay que buscar el
sentimiento de lo que podríamos denominar la música pura.
Situémonos en la hipótesis de que el músico no salga del círculo de
músicos. ¿Qué sucede cuando introduce un motivo copiado de la natura-
leza o de la sociedad en una sonata o una sinfonía? En primer lugar, si este
motivo lo ha retenido ahí donde lo ha encontrado, es por sus cualidades
propiamente musicales. Mientras que un profano se sorprende ante un
pasaje, en una sonata, como podría ser cantada, un músico fijará su aten-
ción en un canto o en una fiesta popular, porque podría anotarlo para que
figurase como tema en una sonata o en una composición orquestada. El
profano separa la melodía de la sonata. En cambio, el músico separa el
canto de los demás cantos, o en el canto separa el aire de la letra, e inclu-
180 Anexo. La memoria colectiva en los músicos

so determinadas medidas del aire entero. Así, separado, despojado, empo-

brecido en una parte de su sustancia, el aife será ahora transportado a la
sociedad de los músicos, y pronto se presentará bajo un nuevo aspecto.
Asociado a otras series de sonidos, fundido quizás en un conjunto, su
valor, el valor de sus partes, vendrá determinado por sus relaciones con
estos elementos musicales que le eran hasta ahora ajenos. Si desempeña el
papel de tema, será desarrollado, pero según unas reglas puramente musi-
cales, es decir, que se extraerá de él lo que estaba sin duda contenido en él,
pero que sólo un músico podía descubrir. Si desempeña el papel de moti-
vo, dará un color original a todas las partes de la pieza en que vuelva a apa-
recer, y se transformará cada vez, pero de un modo totalmente distinto si,
por ejemplo, fuera el estribillo de una canción que adopta un sentido dis-
tinto según las palabras de la estrofa que acaba de ser cantada. Al estar así
extraída de este cuerpo el alma musical, no es necesario que conserve su
huella, que la recuerde y haga pensar en ella.
Como la música libera así los sonidos de todos los demás datos sensi-
bles, a veces nos imaginamos que nos separa del mundo exterior. Sin duda,
los sonidos tienen una realidad material. Son fenómenos físicos. Pero aten-
gámonos a las sensaciones auditivas, ya que el músico no va más allá. Si la
música viene de fuera, nada nos obliga a tenerla en cuenta. Ya que esto es
lo que ofrece de particular: mientras que los colores, las formas y las demás
cualidades de la materia están asociados a objetos, los sonidos musicales
sólo se encuentran relacionados con otros sonidos. Como nada de lo que
viene dado en la naturaleza se parece a las obras de los músicos, imagina-
mos de buen grado que escapan a las leyes del mundo exterior, y son lo
que son por el poder de la mente. El mundo al que nos transportaría la
música sería entonces el mundo interior.
Pero observémoslo más detenidamente. Una combinación o una serie
de sonidos musicales no nos parece separada de un objeto sino porque ella
misma es un objeto. Ciertamente, este objeto sólo existe para el grupo de
los músicos. Pero ¿qué nos garantiza la existencia de un hecho, un ser o una
cualidad sino el acuerdo que se establece al respecto entre los miembros de
una sociedad, es decir, entre los hombres que se interesan por él? No es el
individuo el que extrae de sí mismo y sólo de sí mismo un tema nuevo, una
combinación de sonidos que su mente ha creado de la nada, sino que lo
descubre en el mundo de los sonidos, que sólo es capaz de explorar la socie-
Anexo. La memoria colectiva en los músicos 181

dad de músicos. Esto se debe a que acepta sus convenciones, e incluso si lo

consigue es porque se ha adentrado en él más que sus otros miembros. El
lenguaje musical no es un instrumento inventado aposteriori con el fin de
fijar y comunicar a los músicos lo que alguno de ellos ha imaginado
de manera espontánea. Al contrario, este lenguaje es el que ha creado la
música. Sin él, no habría una sociedad de músicos, del mismo modo que
sin leyes no habría ciudad ni ciudadanos. Lejos de aislarnos en la contem-
plación de nuestros estados internos, la música nos hace salir de nosotros
mismos. Nos sitúa en una sociedad mucho más exclusiva, exigente y disci-
plinada que todos los demás grupos que nos comprenden. Pero esto es
natural, ya que se trata de datos precisos, que no incluyen ninguna vacila-
ción y deben ser reproducidos y comprendidos con la mayor exactitud.
Schopenhauer, criticando la definición que Leibniz dio de la música:
«exercitium arithmeticae occultum nescientis se numerare animi», literal-
mente: «una operación aritmética oculta hecha por un espíritu que ignora
que cuenta», reconoce que es exacta; mas añade: pero no es más que la cor-
teza, el vestido, el exterior del arte de los sonidos.2 Asimismo, se nos podría
objetar que describimos exactamente la memoria del músico, por lo que res-
pecta a la técnica, pero que se puede distinguir entre el recuerdo de los movi-
mientos o los signos, incluso entre el recuerdo de los sonidos tal como pueden
ser producidos por estos movimientos o representados por estos signos, por
una parte, y la impresión determinada en nosotros por los sonidos, ya sea
porque los produzcamos nosotros o porque los oigamos, por otra. Todo lo
que hemos dicho se aplicaría sólo al primero de estos dos aspectos, y pode-
mos admitir que en todo lo que supone básicamente el conocimiento y la
práctica de las reglas de la música, nuestra memoria depende efectivamente
de la sociedad de los músicos. Pero el sentimiento musical, e incluso los sen-
timientos que despierta la música en nosotros, son algo muy distinto: ahora
bien, aunque no ocupen todo su espacio en el recuerdo de una audición o
una ejecución, pasan al primer plano: en todo caso, no podemos ignorarlos,
so pena de reducir al músico, ya toque o escuche, a una actividad puramen-
te automática.
Cuando un músico vuelve a ocupar su lugar en una orquesta, y se
encuentra con una partitura que ha descifrado muchas veces, podemos

2 Schopenhauer, Die Welt ais Wille und Vorstellung, Leipzig, Reclam, p. 338.
182 Anexo. La memoria colectiva en los músicos

decir que no ha cambiado nada, y que se reproducirán las mismas notas,

en el mismo orden y a la misma velocidad: añadamos que su interpreta-
ción será aproximadamente la misma, y que las placas del fonógrafo que
han registrado la primera y la última ejecución no podrán distinguirse
fácilmente. ¿Diremos que en este caso tenemos el mismo tipo de recuerdo
musical? Pero incluye y no incluye más que lo que, en la memoria, se redu-
ce a un mecanismo material, lo que puede fijarse en papel o en la sustan-
cia nerviosa. Todo se conserva como una huella o un dibujo, como todo
lo que es material e inerte. ¿Pero la memoria no retiene nada más?
Ya sea porque descifremos o porque ejecutemos, no basta con enten-
der los signos: un artista los interpreta a su manera, inspirándose en sus
disposiciones afectivas del momento, o de todo el tiempo. Tiene su propio
temperamento, aunque en sus impresiones, incluso las puramente musi-
cales, como en su interpretación, introduce un componente de originali-
dad, y él se da cuenta: ¿cómo no iba a evocar, con motivo de una obra o
un pasaje determinado, las disposiciones concretas en la que la oyó o tocó,
y el matiz que debía distinguir sus sensaciones musicales de las de todos
los demás? ¿No es aislando a los músicos, olvidando que forma parte de su
grupo y que obedece a convenciones, como recuperará el recuerdo de los
instantes en que tomó contacto, en lo más hondo de sí mismo, con un
mundo que la música acababa de poner a su alcance?
Sin embargo, nada demuestra que la sensibilidad musical, en sus
matices aparentemente más personales, nos aisle de los demás y nos encie-
rre en nosotros. La sociedad de los músicos, si se basa en reglas, incluye a
los hombres. Es una sociedad de artistas; se interesa del mismo modo, qui-
zás más, por las dotes musicales de sus miembros que por la técnica de su
arte. Sabe perfectamente que las reglas no tienen duende. A la vez que las
obras, recuerda a aquellos que las han enriquecido con nuevos acentos y
modalidades, y han engrosado su sustancia musical, ya sea porque han
encontrado en ellas la inspiración del autor, o porque hayan profundizado
más en su significado. Los músicos se observan unos a otros, se comparan,
se ponen de acuerdo sobre determinadas jerarquías, sobre sus admiracio-
nes y entusiasmos: hay dioses de la música, santos, grandes sacerdotes.
La memoria de los músicos está, por lo tanto, llena de datos huma-
nos, pero de todos aquellos que están relacionados con los datos musica-
les. No debemos imaginarnos que, para elevarse o profundizarse, el
Anexo. La memoria colectiva en los músicos 183

sentimiento musical haya de alejarse de la técnica, y aislarse de todo lo que

ocurre en la sociedad de los músicos. Si notamos y reconocemos, si apre-
ciamos y admiramos el temperamento o el talento de un músico, es por-
que en su sensibilidad y su interpretación encontramos uno de los
modelos siempre presentes en el pensamiento de quienes se interesan por
los sonidos, y que mejor realiza y encarna las tendencias del grupo. Se eleva
más que los demás por el genio musical, pero es como si estuviese poseí-
do por un demonio invisible, cuyo espíritu llena a todos los músicos, pero
que sólo se deja atrapar y domar por unos pocos. ¿Dónde podemos encon-
trarlo, si no es en el centro del grupo? Actualmente, todos pueden verlo y
reconocerlo y reconocerse en él.
Beethoven, afectado por la sordera, produce, sin embargo, sus obras
más bellas. ¿Basta con decir que, viviendo de sus recuerdos musicales, se
había encerrado en un universo interior? Pero sólo estaba aislado en apa-
riencia. Los símbolos de la música conservaban para él, en su pureza, los
sonidos y los conjuntos de sonidos. Pero no se los había inventado. Era el
lenguaje del grupo. En realidad, estaba más metido que nunca, y que
todos los demás, en la sociedad de los músicos. Nunca estaba solo. Y fue
este mundo lleno de objetos, más real para él que el mundo real, el que
exploró, en él descubrió a quienes lo habitaban, regiones nuevas, que no
por ello formaban menos parte de su ámbito, y donde se instalaron ense-
guida de pleno derecho.
Pero es posible que nos formemos una idea un poco limitada de la
música. Al fin y al cabo, para disfrutar en un concierto, no es necesario estar
iniciado en las reglas de este arte, ser capaz de descifrar y leer las notas. Pre-
guntemos a un músico lo que se imagina, en qué piensa, cuando escucha el
desarrollo de motivos sinfónicos. Quizás responda que no se imagina nada,
que le basta con escuchar, que está perpetuamente en el presente, y que
todo esfuerzo de pensamiento le distraería de lo único importante, es decir,
la música. Es lo que nos dirá también el oyente que siga con la partitura el
fragmento que escucha. Pero hay muchas otras personas a las que les gusta
escuchar música porque les parece que de ese modo pueden pensar con
mayor libertad en algún tema que les ocupa, porque entonces su imagina-
ción es más activa, porque se distraen menos de su meditación y su ensue-
ño. Stendhal decía: «para mí, la mejor música es la que puedo oír pensando
en lo que me hace más feliz». E incluso: «mi termómetro es éste: cuando
184 Anexo. La memoria colectiva en los músicos

una música me hace pensar mejor sobre el tema que me ocupa, sea cual sea,
esta música es excelente para mí. Cualquier música que me deje pensar en
la música es mediocre para mí».3 Tristeza, alegría, amor, proyectos, esperan-
zas, sea cual sea nuestra disposición interior, parece que cualquier música,
en determinados momentos, puede recrearla, profundizar en ella o aumen-
tar su intensidad. Todo sucede como si la sucesión de sonidos nos presen-
tase una especie de materia plástica que no tiene un significado definido,
pero que estuviera lista para recibir la que le dé nuestra mente.
¿Cómo se explica este desdoblamiento singular y que, mientras que
nuestro oído percibe los sonidos y el trémolo de la medida, nuestra mente
pueda seguir una meditación o una imaginación interior que parece sepa-
rada de la tierra? ¿Es porque la música, al distraer nuestra atención de todos
los objetos de fuera, crea en nuestra mente una especie de vacío, de tal
modo que los pensamientos que surgen en nosotros encuentran el campo
libre? ¿Ocurre también que tenemos la ilusión de que podemos crear tam-
bién nosotros y que nada se opone a nuestra voluntad o nuestra fantasía
porque las impresiones musicales se suceden como una corriente continua
que nada detiene y nos ofrecen el espectáculo de una creación renovada sin
cesar, aunque nuestros pensamientos sean arrastrados por esa corriente?
Este sentimiento original de libre creación imaginativa se explicaría más
bien por el contraste entre los entornos en que se ejerce habitualmente la
actividad de nuestra mente y aquél en el que nos encontramos ahora.
El pensamiento y la sensibilidad, decíamos, en un músico que no es
más que músico, deben atravesar caminos a veces estrechos y deben perma-
necer en una zona definida. Los sonidos obedecen, en efecto, a un conjun-
to de leyes especialmente precisas. Sólo podemos comprender y sentir la
música como un músico si nos sometemos exactamente a sus leyes. Si, al
contrario, vamos a un concierto para disfrutar de este placer especial de pen-
sar e imaginar libremente, bastará con que nos sometamos a las leyes de la
música justo lo bastante como para que tengamos la sensación de haber
cambiado de entorno, es decir, que nos dejemos acunar y llevar por el ritmo.
En tal caso, escapamos por lo menos a las convenciones que pesaban sobre
nosotros en otros grupos, que ataban el pensamiento y la imaginación. For-

3 Stendhal, Lettres h ses amis, p. 63.

Anexo. La memoria colectiva en los músicos 185

mamos parte a la vez de dos sociedades, pero entre ellas hay tal contraste
que no sentimos la presión de una ni de otra. Ahora bien, hemos de poder
mantenernos en esta posición de equilibrio. Si nos preocupamos demasia-
do por la música, si hacemos un esfuerzo, a menudo mal recompensado,
para comprenderla, o si estando en el concierto, no olvidamos bastante las
pesadumbres y las preocupaciones que hubiéramos querido dejar en el
grupo exterior a la sociedad de los músicos de donde venimos, perdemos
este sentimiento de libertad. Es la propia música que ya habíamos oído
antes, pero no produce el mismo efecto en nosotros y, comparando nuestro
recuerdo con la impresión actual, decimos: «¡Así que no era más que eso!».
Por lo tanto, habría dos modos de escuchar la música, dependiendo
de si la atención se centra en los sonidos y sus combinaciones, es decir, en
aspectos y objetos propiamente musicales, o si el ritmo y la sucesión de las
notas son sólo un acompañamiento de nuestros pensamientos que traen
con su movimiento.
Este sentimiento de libertad, de ampliación y de fuerza creadora, estre-
chamente ligado al movimiento musical y al ritmo sonoro, podría descri-
birse perfectamente en términos generales. Pero sólo nace en oyentes
sensibles a la música en sí. Éstos, sin duda, a la vez que los músicos, al
menos en potencia, son hombres, al igual que lo son los músicos que com-
ponen y escuchan. Es natural que el estremecimiento que les producen las
series y conjuntos de sonidos se traduzca a veces en su mente en senti-
mientos y concepciones humanas comunes a los artistas músicos, a los
demás artistas e incluso al conjunto de hombres, sensibles o no a dicho arte.
Releamos lo que escribía sobre este tema Schumann, sobre «la difí-
cil cuestión de saber hasta dónde puede llegar la música instrumental en
la representación de pensamientos y hechos».4 «Seguramente, nos equi-
vocamos si creemos que los compositores recurren a la pluma y el papel
con la miserable intención de expresar una u otra cosa, describir, pintar.
Pero no debemos minusvalorar demasiado las influencias contingentes y
las impresiones exteriores. A menudo, junto a la fantasía musical, actúa
inconscientemente una idea, junto a la oreja, el ojo y este órgano, de

4 Robett Schumann, Gesammelte Schrifien über Musik und Musiker, Leipzig,

Reclam, t. I, pp. 108 y 109.
186 Anexo. La memoria colectiva en los músicos

actividad constante, retiene entre los tonos y los sonidos determinados

contornos que pueden, a medida que se expande la música, condensarse
y desarrollarse en formas determinadas. Cuantos más elementos pareci-
dos a la música contienen los pensamientos y las formas, evocados en
nosotros al mismo tiempo que los sonidos, más poética o plástica será la
expresión de la composición...». Asimismo: «¿Por qué no iba a sorpren-
derle a Beethoven, en medio de sus fantasías, el pensamiento de la
inmortalidad? ¿Por qué la memoria de un gran héroe caído no iba a ins-
pirarle una obra? Italia, los Alpes, la visión del mar, un amanecer en pri-
mavera... ¿es verdad que la música no tendría nada que decirnos?».5 Más
adelante dice: «En su origen, la música no podía expresar más que los
estados simples de la alegría y el dolor (mayor y menor). A la gente poco
cultivada le cuesta imaginar que es capaz de traducir pasiones más espe-
ciales, y eso es lo que hace tan difícil la inteligencia de todos los maes-
tros individuales (Beethoven, Fr. Schubert)».
Pero añade: «Penetrando más hondo en los misterios de la armonía es
como la música se vuelve capaz de expresar los matices más delicados del
sentimiento». ¿Diríamos, del sentimiento, sin más, o del sentimiento tal
como sólo puede sentirlo y expresarlo un músico? Ya que, repetimos, los
músicos son también hombres: pero entonces, aunque puedan pasar del
plano técnico al plano humano, lo fundamental es que permanezcan en el
mundo musical. Es lo que deja oír bien, una vez más, Schumann: «Un
músico cultivado estudiará una madona de Rafael de manera igual de fruc-
tífera que un pintor una sinfonía de Mozart. Es más: para un escultor,
todo actor se convierte en una estatua inmóvil, para un pintor, todo
poema se convierte en un cuadro, y el músico transforma todo cuadro en
sonidos». Diremos, del mismo modo, que las concepciones y los senti-
mientos se transforman en música: ¿cómo los evocaríamos más tarde, ya
sea porque formemos parte del círculo de los músicos, o porque nos acor-
demos de haber entrado y permanecido en él, si no es reconstituyendo a
nuestro alrededor, al menos con el pensamiento, esta sociedad en sí, con
su técnica, sus convenciones y también sus modos de juzgar y de sentir?

5 A esta concepción romántica se opone más claramente la de Edward Hanslick,

Vom Musikalisch-Schónen, 1857, para quien la música no puede expresar ni traducir nada
más que a sí misma.
Anexo. La memoria, colectiva en los músicos 187

Volvamos a la observación que ha constituido nuestro punto de partida.

Se refería al papel de los signos en la memoria tal como hemos podido sacar-
lo a la luz con el ejemplo de la música. Para aprender a ejecutar, o a descifrar,
o incluso cuando oyen solamente, o aprender a reconocer y distinguir los
sonidos, su valor y sus intervalos, los músicos necesitan evocar diversos
recuerdos. ¿Dónde se encuentran estos recuerdos y en qué forma se conser-
van? Decíamos que, si examinásemos sus cerebros, encontraríamos en ellos
una cantidad de mecanismos, pero éstos no han llegado a ellos de manera
espontánea. De hecho, para que apareciesen, no bastaría con dejar al músico
aislado frente a las cosas, dejar que actúen en él los ruidos y sonidos natura-
les. En realidad, para explicar estos dispositivos cerebrales, hay que ponerlos
en relación con mecanismos correspondientes, simétricos o complementa-
rios, que funcionan en otros cerebros, en otros hombres. Es más, dicha
correspondencia sólo pudo efectuarse porque se estableció un acuerdo entre
estos hombres: pero dicho acuerdo supone la creación convencional de un
sistema de símbolos o signos materiales, cuyo significado está bien definido.

Estos signos representan otras tantas órdenes dadas por la sociedad de

músicos a sus miembros. Son muchos, ya que hay una cantidad conside-
rable de combinaciones de sonidos, y porque estas combinaciones forman
conjuntos en los que cada parte ocupa un lugar bien definido en el tiem-
po. Ahora bien, los músicos pueden recordar perfectamente, tras realizar
suficientes ejercicios, las órdenes elementales. Pero la mayoría de ellos no
podrían fijar en su memoria las órdenes complejas, aquellas que se refie-
ren a una serie muy amplia de sonidos. Por este motivo, necesitan tener
ante sí las hojas de papel en que todos los signos y sus sucesiones se
encuentren reflejadas materialmente. Toda una parte de sus recuerdos sólo
se conserva bajo esta forma, es decir, fuera de ellos, en la sociedad de quie-
nes, como ellos, se interesan exclusivamente por la música. Pero hasta los
recuerdos que hay en ellos, recuerdos de notas, signos, reglas, sólo se
encuentran en su cerebro y en su mente porque forman parte de esta socie-
dad, que les ha permitido adquirirlos. Sólo tienen razón de ser respecto del
grupo de los músicos, y sólo se conservan en ellos porque forman o han
formado parte de él. Por este motivo, podemos decir que los recuerdos de
los músicos se conservan en una memoria colectiva que se extiende, en el
espacio y en el tiempo, tan lejos como su sociedad.
188 Anexo. La memoria colectiva en los músicos

Pero, insistiendo así en el papel que desempeñan los signos en la

memoria musical, no olvidamos que podríamos hacer observaciones del
mismo tipo en muchos otros casos. Los libros impresos, efectivamente,
conservan el recuerdo de las palabras, de las frases, de las sucesiones de fra-
ses, al igual que las partituras fijan los de los sonidos y series de sonidos.
En una iglesia, el cura y los fieles, aunque no canten, leen en voz alta o
baja siguiendo un orden determinado versos, frases y partes de frases que
son como preguntas y respuestas. En un teatro, los actores recuerdan sus
papeles al igual que los músicos sus partes: han tenido que aprendérselos
de memoria ayudándose de notas impresas; si no tienen las palabras escri-
tas ante sus ojos, las han releído recientemente, quizás durante las repeti-
ciones anteriores: de hecho, ahí está el apuntador, es decir, un
representante de la sociedad de actores, que lee en su lugar y puede suplir
en cualquier momento un fallo de su memoria. En ambos casos, por dis-
tintos motivos, no se alcanzaría el objetivo de la sociedad si no se repitie-
sen literalmente las palabras, si las respuestas no siguieran a las preguntas,
si las réplicas no se produjesen en el momento establecido.
Por lo demás, el lenguaje de la Iglesia y del teatro es más convencio-
nal que el ordinario: podemos decir que lo es en un segundo grado. Ya
que no podría haber sido inventado ni por el hombre aislado ni por el
hombre de la sociedad en general. Ni en la calle, ni siquiera en el mundo,
hablamos como los actores sobre el escenario, o los fieles en una reunión
de oraciones. Sin duda, las expresiones tomadas en diversos medios pue-
den pasar al lenguaje dramático o cómico. Del mismo modo, sucede que
en medio de los textos tradicionales introducimos oraciones de otro tipo,
oraciones con motivo de un hecho nuevo, oraciones locales, oraciones
por una persona, y hablamos por un momento el lenguaje de la nación,
de la provincia o de la familia. Pero todo esto ha de adoptar una forma
literaria o constructiva, y todo sucede como si, en lugar de copiar de la
sociedad general nuevos modos de expresión, el teatro y la Iglesia hubie-
ran encontrado y retomado simplemente algo de los suyos, que se hubie-
ra perdido. Por todos estos caracteres, la sociedad de actores, como la de
los fieles, reúne al grupo de músicos y describiríamos la memoria colecti-
va del mismo modo aquí y allá.
Este parecido se debe quizás en parte a que, aunque en el momento
en que nos situamos, no oigamos ni cantos ni instrumentos en la iglesia ni
Anexo. La memoria colectiva en los músicos 189

en el teatro, sin embargo, la música ha ocupado y ocupa todavía un lugar

importante en este tipo de reuniones. En realidad, a pesar de estas analo-
gías, por muy reales e importantes que sean, existe una gran diferencia
entre la sociedad de los músicos y todas las demás comunidades que utili-
zan también signos y exigen que sus miembros repitan literalmente las
mismas palabras. Cuando asistimos a una obra teatral, ¿por qué se pide a
los actores que reproduzcan con exactitud el texto impreso? Porque es el
texto del autor, bien adaptado a su pensamiento, es decir, a los personajes
que ha querido poner sobre el escenario, a los caracteres y las pasiones en
los que ha querido que entremos. Aquí, los textos, las palabras y los soni-
dos no tienen un fin en sí mismos: son las vías de acceso al sentido, a los
sentimientos e ideas expresadas, al contexto histórico o a las figuras dibu-
jadas, es decir, a lo más importante. En esto se fija nuestro pensamiento,
esto es lo que evocaremos cuando recordemos que asistimos a esta obra.
Pero entonces ya no será necesario que recuperemos las mismas palabras
que oímos. Tenemos otros modos de conservar en la memoria el recuerdo
de lo que experimentábamos entonces. En otras palabras, la memoria
colectiva de estas reuniones en que representamos las piezas teatrales retie-
ne sin duda el texto de las obras, pero, sobre todo, lo que han evocado
estas palabras, que no pertenece ya al ámbito del lenguaje ni de los soni-
dos. Lo mismo sucede con los fieles que tratan de recordar menos las pala-
bras de sus oraciones que los sentimientos religiosos que han atravesado:
también aquí, las palabras pasan a un segundo plano, y si queremos repe-
tirlas exactamente, es porque pensamos que la mente es inseparable de la
letra: pero, sin embargo, lo primero que la memoria colectiva del grupo
religioso pretende retener es el espíritu.

Al contrario, los músicos se detienen en los sonidos, y no buscan nada

más allá. Satisfechos de haber creado una atmósfera musical, de haber des-
plegado motivos musicales, se desinteresan de todo aquello que pueden
sugerir y que no se expresaría en su lenguaje. En una sala en que se ejecu-
tan obras musicales, a un poeta, un filósofo, un novelista, así como a un
enamorado o a un ambicioso, siempre les resultará fácil y, de hecho, posi-
ble olvidar a medias la música y aislarse de sus meditaciones o sueños. Pero
la actitud de un músico es muy distinta, ya se dedique a ejecutar o a escu-
char: en ese momento, está sumido en el entorno de los hombres que se
dedican simplemente a crear o escuchar combinaciones de sonidos: está
totalmente inmerso en esta sociedad. Aquéllos sólo se han implicado en
190 Anexo. La memoria colectiva en los músicos

ella en una porción muy pequeña, lo bastante para aislarse un poco en su

entorno habitual, en el grupo al que más íntimamente ligados están y del
que, en realidad, no han salido. Pero entonces, para garantizar la conser-
vación y el recuerdo de las obras musicales, podemos recurrir, como en el
caso del teatro, a imágenes e ideas, es decir, al significado, dado que una
serie de sonidos así no tiene más significado que el que tiene en sí misma.
Por lo tanto, hay que retenerla tal cual, íntegramente.
La música es, a decir verdad, el único arte al que se impone esta condi-
ción, porque toda ella se desarrolla en el tiempo, no se asocia a nada que per-
dure y, para recuperarla, hay que recrearla sin cesar. Así pues, no hay ningún
ejemplo en que percibamos con mayor claridad que sólo es posible retener
un gran volumen de recuerdos con todos sus matices y con la mayor preci-
sión si ponemos en práctica todos los recursos de la memoria colectiva.
 ÍNDICE

PREFACIO (Jean Duvignaud) 7

I N T R O D U C C I Ó N . MAURICE HALBWACHS (1877-1945)

(J. Michel Alexandre) 17

NOTA A LA SEGUNDA EDICIÓN (J. M. A.) 23

CAPÍTULO I
MEMORIA COLECTIVA Y MEMORIA INDIVIDUAL 25
Confrontaciones 25
El olvido por desvinculación de un grupo 27
La necesidad de una comunidad afectiva 33
Sobre la posibilidad de una memoria estrictamente individual.. 36
1.° Recuerdos de la infancia 38
2.° Recuerdos del adulto 43
El recuerdo individual como límite de las interferencias colectivas 46
CAPÍTULO II
MEMORIA COLECTIVA Y MEMORIA HISTÓRICA 53
Memoria autobiográfica y memoria histórica: aparente oposición 53
Su interpenetración real (la historia contemporánea) 58
La historia vivida a partir de la infancia 62
El vínculo vivo de las generaciones 65
Recuerdos reconstruidos 70
Recuerdos mezclados 73
Marcos lejanos y entornos cercanos 78
192 índice

Oposición final entre la memoria colectiva y la historia 80

La historia como cuadro de acontecimientos y las memorias co-
lectivas como focos de tradiciones 84

CAPÍTULO III
LA MEMORIA COLECTIVA Y EL TIEMPO 89
La división social del tiempo 89
La duración pura (individual) y el «tiempo común» según Bergson 91
Crítica de la subjetividad bergsoniana 95
La fecha como marco del recuerdo 99
Tiempo abstracto y tiempo real 100
El «tiempo universal» y los tiempos históricos 102
Cronología histórica y tradición colectiva 106
Multiplicidad y heterogeneidad de las duraciones colectivas .... 108
Su impermeabilidad 113
Lentitud y rapidez del devenir social 117
La sustancia impersonal de los grupos duraderos 119
Permanencia y transformación de los grupos. Las épocas de la
familia 122
Supervivencia de los grupos desaparecidos 125
Las duraciones colectivas como únicas bases de las memorias de-
nominadas individuales 126

CAPÍTULO IV
LA MEMORIA COLECTIVA Y EL ESPACIO 131
El grupo en su marco espacial. La influencia del entorno material 131
Las piedras del casco histórico 134
Emplazamientos y desplazamientos. Apego del grupo a su lugar 137
Agrupaciones sin bases espaciales aparentes: agrupaciones jurí-
dicas, económicas, religiosas 139
La introducción en el espacio de la memoria colectiva 144
El espacio jurídico y la memoria de los derechos 145
El espacio económico 149
El espacio religioso 155

ANEXO
LA MEMORIA COLECTIVA EN LOS MÚSICOS 163