Textos de Gabriel Jimenez Eman

TEXTOS DE GABRIEL JIMÉNEZ EMÁN
Escrito por Gabriel Jimenez emán
TEXTOS DE
GABRIEL JIMÉNEZ EMÁN
ÚLTIMA CARTA DE AMBROSE BIERCE

A Víctor Valera Mora
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Esta es la última carta que te escribo. No porque quiera, sino

porque materialmente no puedo hacerte otra. La tinta está cara,
lo sé, y tampoco ahora fabrican los lápices que me gustan. Ya
no hay cuadernos como los de antes, muy anchos y de páginas
blancas y suaves. Las estampillas han subido mucho, pero de
cualquier modo ahora no las necesito, ni siquiera un sobre para
meter la carta cuando esté terminada, porque en verdad ahora
lo urgente es el tiempo, se acaba el tiempo y todavía no he
empezado a escribir todas las cosas que debo decirte, aunque
me exijo un enorme esfuerzo para mover las manos y sacarme
el lápiz y el papel que llevo en los bolsillos.
Me cuesta solamente intentarlo, pero todo estará

recompensado sabiendo que leerás mi carta como si fuese la
primera misiva de amor que te envié desde aquella ciudad
remota cuyo nombre olvidé; además en este instante todo se
me borra en la memoria debido a la escasez del aire y a cierta
incomodidad que no debiera representar un problema en un
momento tan importante para nosotros como éste.
También me apena molestarte porque debes ser tú la que

debes venir a buscar la carta, pues a mí me da vergüenza
presentarme con esta corbata y este traje negro que no me
pertenecen. Perdóname, desde el comienzo no he hecho más
que lamentarme y hay tantas otras cosas en las cuales no es
justo culparte de nada, pero has debido fijarte bien, cuando me
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viste en la cama no estaba muerto sino dormido, y delante de ti

me taparon y metieron en este ataúd donde me cuesta mucho
escribirte porque no hay luz y es bastante incómodo gritar en
esta posición y sin el aire suficiente para rogarte que me
saques de aquí.
LOS DIENTES DE RAQUEL
Raquel mordió una manzana, y todos sus dientes quedaron en

ella. Fue a su casa con la boca sangrando a avisarle a su
mamá. La mamá vino corriendo asustada a buscar los dientes
de Raquel, y cuando llegó, los dientes se habían comido la
manzana.
La mamá quiso recogerlos, pero los dientes se levantaron y se
comieron a Raquel y al mamá.
Después, los dientes volvieron a la boca de Raquel, quien muy
hambrienta corrió a pedirle a su mamá que le comprara una
manzana.
UN PEZ ARREPENTIDO
Frank Tor lloró tanto que se convirtió en pez. Después se

arrepintió tanto de haber llorado, que odió ser pez (sus
lágrimas no tienen valor en las profundidades del mar), y así,
de tanto llorar de ser pez, Frank Tor es hoy el único
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hombre-pez que existe y se cree que jamás podrá ser

encontrado para preguntarle porqué ha llorado tanto.
EL HOMBRE DE LOS PIES PERDIDOS
Un día un par de pies que habían perdido su dueño entraron a

un bar a tomar cerveza.
--Disculpen-- dijo el portero. Aquí no puede entrarse sin
zapatos.
--Ah, es verdad-- dijeron los pies, y se regresaron a una
zapatería. Ahí fueron muy bien atendidos: encontraron a unos
zapatos que les calzaron de maravilla. Entonces se dirigieron
nuevamente al bar, y el portero se alegró mucho de que los
pies estuviesen ahora protegidos y elegantes.
El hombre que había perdido sus pies estaba muy incómodo,
pues los necesitaba para ir a tomar cerveza; era mediodía y
hacía un calor terrible.
El hombre se las arregló para llegar hasta un taxi, y pedirle lo
llevara hasta donde quería ir. Al llegar a la puerta del bar, el
portero le dijo:
--Disculpe señor. No se puede entrar sin pies.
--No puede hacerme esto-- dijo el hombre. Es muy difícil
encontrar unos pies a esta hora.
--No lo es-- respondió el empleado. --Hace poco entraron unos
aquí.
--Entonces deben ser los míos. Solemos tomar cerveza a esta
misma hora. Déjeme entrar.
--No puedo-- replicó el portero. --Mejor se los llamo. Espere
aquí.
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El portero se alejó a buscarlos, y el hombre pensó que era una

gran suerte haber coincidido en aquel bar. Cuando el portero y
los pies regresaron, el hombre no pudo reconocerlos, pues
traían puestos unos extraños zapatos.
--Qué desea?-- preguntaron los zapatos.
--Quiero saber si esos son mis pies-- respondió el hombre. Los
necesito para entrar al bar.
Entonces los zapatos comenzaron a desamarrar sus trenzas.
Al instante, los pies estuvieron descubiertos, y con gran
sorpresa el hombre vio que no eran los suyos. Los pies
volvieron a calzar sus zapatos y, muy contentos de no
pertenecer a nadie, regresaron al bar.
El hombre aún no ha podido tomarse esa cerveza.
DIOS
Dios mío, si creyera en ti, me dejaría llevar por ti hasta
desaparecer, y me he dejado llevar y no he desaparecido
porque creo en ti.
EL HOMBRE INVISIBLE
Aquel hombre era invisible, pero nadie se percató de ello.
LOS 1001 CUENTOS DE 1 LÍNEA
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Quiso escribir los 1001 cuentos de una línea, pero sólo le salió
uno.
LA BREVEDAD
Me convenzo ahora de que la brevedad es una entelequia

cuando leo una línea y me parece más larga que mi propia
vida, y cuando después leo una novela y me parece más breve
que la muerte.
EL IDIOTA
Cuando el sabio señaló la luna, el idiota se quedó mirando el

dedo del sabio, y vio que se trataba del índice. Era un dedo
arrugado, envuelto en una epidermis desgastada, cuyo tejido
anterior se hacía tan fino que el espesor de la sangre,
fragmentado en pequeños puntos rojos, se dividía a su vez en
forma de tabique, debido a las líneas irregulares que en grupos
de cinco separaban las falanginas de las falangetas. Por la
parte posterior, en la superficie de los nudillos, éstas líneas
eran más numerosas y parecían nervaduras de hoja, pues el
sabio era tan viejo que la piel del nudillo era un pellejo de
consistencia inerte, y hasta tenía ciertas marcas de los
mordiscos leves que el sabio le había dado en los momentos
de reflexión.
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En los demás dedos del sabio había ciertos vellos, que el idiota
apenas podía registrar con el ojo. Tal era su concentración en
el índice, distinto de aquellos por ser lampiño, con los poros
más grandes y de una uña más pronunciada, curva y de una
pátina tenue de amarillo. Su superficie se adivinaba casi tan
lisa como la de un cristal, y brillaba. El contorno de la cutícula
estaba perfectamente dibujado; no había en su línea cóncava
ni el más mínimo desprendimiento. El nacimiento de la próxima
uña, blanco y puntiagudo, formaba con la cutícula un óvalo que
el sabio miraba a veces, encontrando en él una especie de
centro universal cuyo significado desconocía. Se detuvo por fin
el idiota en la parte superior de la uña, que coincidía
exactamente con el nivel de la yema, y cuyo borde se inclinaba
hacia abajo. Allí el idiota vio, perfectamente reflejada y
redonda, a la luna.
ARCHIVO DE OLVIDOS
A todos nos llegará el tiempo de la memoria, y cuando le llegue

a Ernesto va a ser muy difícil para él.
Vive recordando que tiene que olvidar su pasado, y no piensa
en el futuro porque le asusta la idea de olvidar los recuerdos
que le deja el presente, su terrible presente, su archivo de
olvidos.
Por eso, cuando llegue el tiempo de la memoria, Ernesto va a
verse en el enigma de recordar lo que siempre ha tenido que
olvidar.
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PEQUEÑO CIELO
Cuando muera, no quiero ir a un cielo grande, de extensión

inmensa y promesas cumplidas. No me engaño al saber que lo
merezco: he sido bueno, he sacrificado mi vida por los demás y
nunca he hecho mal a nadie, ni siquiera por olvido u omisión.
He sido fiel a mi mujer y he creído en el Señor hoy, antes y
después, por encima de todo creo en el Señor Todopoderoso, y
que alguno de mi familia ha de seguirme.
Por todo ello, pido cuando muera ir a un cielo pequeño,
privado, donde vuelva a encontrarme con mi padre y mi madre
y ver cómo ellos se besan y aman, y entonces yo vuelva a
estar en el vientre de mi madre, chupando con fruición el
pequeño cielo de mi dedo pulgar.
LA PRUEBA IRREFUTABLE
Hoy soñé que había muerto. Esa es la prueba irrefutable que

dejo a los demás acerca de mi seguro paso por la tierra.
EL LABERINTO
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Al salir del primer tramo del laberinto, al hombre le esperaba lo

más difícil en el segundo tramo: entrar a sí mismo.
EL MÉTODO DEDUCTIVO
Al abrir el periódico, vio que el asesino le apuntaba desde la

foto. Lo cerró rápido, antes de que la bala pudiera alcanzarle
en la frente. Dejó el periódico a su lado, todavía humeante.
ENTRE ÁNGELES
Dos ángeles regresan volando, uno del cielo y otro del infierno,
y coinciden por casualidad en una nube, donde se sientan a
descansar.
--¿A dónde te diriges?-- el pregunta al otro el que viene del
cielo.
--Al cielo. ¿Y tú?
--Al infierno.
--¿Entonces que hacemos aquí?
--Pues nada-- dijo el que venía del cielo. --Me imagino que
contribuyendo al fortalecimiento de la naturaleza humana.
--Sí, estoy de acuerdo. Feliz viaje al cielo entonces, amigo.
--Y tú, que disfrutes de un buen recorrido por el infierno. Nos
vemos aquí a tu regreso, en esta misma nube ¿te parece?
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--Seguro.
DIÁLOGO EN UN BAR
--La vida no tiene sentido.

--De acuerdo: no lo tiene.
--Entonces, ¿para qué vivimos?
--Vivimos sólo para eso: para vivir, no hay más nada.
--O quizá para morir.
--No, eso es otra cosa. La muerte es independiente.
--Mientras vivimos vamos muriendo. Eso lo sabe todo el
mundo.
--Pero no nos damos cuenta.
--Sólo cuando estamos viejos nos parece que es así, aunque
ya sea tarde. No necesitamos ese consuelo porque ya hemos
vivido.
--Por eso te digo: la vida no tiene sentido.
--Eso no puedo contradecirlo. Aunque lo dices con cierto tono
fatalista.
--¿Fatalista yo?
--Sí. Hablas como si la vida tuviera que poseer un sentido.
¿Sentido de qué?, me pregunto.
--Pues de crear, de amar, de tener hijos... qué sé yo.
--Eso es otra cosa. Son cosas sin sentido también.
--Ahora el que suenas fatalista eres tú.
--Tal vez. Aunque nadie puede considerarme un escéptico.
--Ahora sí parece que estamos entrando en asuntos filosóficos.
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--A lo mejor ese sea el mejor sentido de la vida: el de notar su

sinsentido.
--No, eso me parece una paradoja fácil.
--Sí, una paradoja, pero no fácil.
--Como si fuésemos la broma de algún dios.
--Sí, algo así.
--Entonces estamos de acuerdo.
--De acuerdo.
--Hasta luego.
--Hasta nunca.
INUNDACIÓN
Una mañana, la mujer de Tesalio lo despertó para decirle:

--Mi amor. estamos inundados.
--No importa-- respondió Tesalio entre dientes, dando vueltas
en la cama y sin poder abrir los ojos. --Sacamos el agua y
asunto arreglado.
--Es imposible-- replicó ella. --Estamos en el mar.
--Ah, entiendo-- dijo Tesalio sin abrir los ojos.
Y se ahogaron.
HASTA EL INFINITO
Aquel señor pensaba tanto en el infinito, que una tarde se

quedó dormido y desapareció.
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Gabriel Jiménez Emán (Caracas, 1950) es un escritor

venezolano destacado por su obra narrativa y poética, la
cual ha sido traducida a varios idiomas y recogida en
antologías latinoamericanas y europeas. En el terreno
cuentístico es autor de varios libros entre los que destacan
Los dientes de Raquel (1973), Saltos sobre la soga (1975),
Los 1001 cuentos de 1 línea (1980), Relatos de otro mundo
(1988) Tramas imaginarias (1990), Biografías grotescas
(1997), La gran jaqueca y otros cuentos crueles (2002), El
hombre de los pies perdidos (2005) La taberna de Vermeer
y otras ficciones (2005). En el campo novelístico nos ha
ofrecido tres obras, La isla del otro (1979), Una fiesta
memorable (1991), Mercurial (1994), Sueños y guerras del
Mariscal (2001) y Paisaje con ángel caído (2004) y Averno
(2006) Sus libros de ensayos literarios son Diálogos con la
página (1984), Provincias de la palabra (1995).
Espectros del cine (1998), Una luz en el camino.

Fundamentos de ética para jóvenes (2004), El espejo de
tinta (2007) y El contraescritor (2006).
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Esta es la última carta que te escribo. No porque quiera, sino

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LOS DIENTES DE RAQUEL

Raquel mordió una manzana, y todos sus dientes quedaron en

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EL HOMBRE DE LOS PIES PERDIDOS

Un día un par de pies que habían perdido su dueño entraron a

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LOS 1001 CUENTOS DE 1 LÍNEA

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--La vida no tiene sentido.

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--A lo mejor ese sea el mejor sentido de la vida: el de notar su

Una mañana, la mujer de Tesalio lo despertó para decirle:

Aquel señor pensaba tanto en el infinito, que una tarde se

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Gabriel Jiménez Emán (Caracas, 1950) es un escritor

Espectros del cine (1998), Una luz en el camino.

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