Au vent des émois: Recueil de poèmes

La brouette ou les grandes inventions

Le paon fait la roue

Le hasard fait le reste

Dieu s’assoit dedans

Et l’homme le pousse.

Jacques Prévert, Paroles

L’humanité, je le sais plus que jamais, dispose en elle une richesse millénaire. En effet, elle n’a cessé de partager ses pensées et ce qu’elle a appris ou réalisé. Elle possède donc d’une source inépuisable d’expériences, de facultés, connaissances et savoirs qui peuvent nous inspirer…

Nous les Esprits Libres, nous sommes ce que nous envisageons.

Tous nos désirs, actions, souhaits, réactions, comportements, etc. sont-ils imaginés et principalement endigués par, pour et avec l’autre ?

Uniquement pour soi ?

Pour un clan ? Pour un groupe ?

Pour une communauté ?

Des écosystèmes en échanges de bonnes intelligences ?

Des biosystèmes en utiles savoir-faire et essentiels savoir-être ?

Au nom de tous ces petits êtres humains en devenir et les générations arrivantes ?

Dans le monde naturel dû et des VIVANTS…

C’est bien souvent en allant au fond de soi que l’on acquiert l’humilité, que nous réussissons à comprendre la grandeur de la nature, l’extraordinaire beauté du monde et percevons notre faiblesse vis-à-vis de la puissance, immense, de l’univers…

Ce sont ici mes humeurs et opinions ;

Je les donne pour ce qui est de ma créance,

Et non pour ce qui est de croire.

Montaigne

Les croyances et les vies, comme les espoirs et…

Les mésaventures passent sous la meule du temps

Le barde, la poétesse, poètes et versificateurs écrivent leurs mots sur le mur de l’indifférence. À défaut d’utiliser un marteau et un burin, ils se contentent d’une craie. Les aiguilles de glace ne comblent pas les courbes de leurs horizons. Ils font feu de tout bois, les joutes textuelles, les confidences mesurées leur sont plaisantes…

Elles deviennent la teinte de leurs desseins.

Le plus léger murmure au pas d’une langue intelligible sur les grandes plaines des amertumes écarquille leurs yeux.

Ils sondent la transparence du silence.

Ils, elles vous entendent sourire. Parfois sous le poids des récusations. Mais ces Idéols(es) et Attracteurs(es) refusent la fatalité usurpant les vocalises de vos désirs. En suspension d’incertitudes, ils savent que chaque clé forgée au souhait d’ouvrir une nouvelle galerie est une clarté tiraillée aux délices du chant entre la colombe et le faucon.

Ils n’échangent qu’à bon escient entre aurores et crépuscules.

Ils savent que vos silences marquent souvent un rêve trop lourd, une absence éclatée où l’œil des sentiments les plus clairs n’y perçoit plus que la mort du cygne, dans un vol de poussière criblant le miroir des évidences en contre-mesures des fleurs de liberté. Ils savent que l’inextinguible pensée attend toujours aux portes des songes, et le temps n’est plus l’ennemi.

Que n’est-il pas de chemin plus difficile que de changer sa position, aux sensations de ce qu’il nous fut mal imaginé, par une justice soumise aux seules intransigeances des lois pour qui n’aurait pas des sujets suffisamment attirants, afin qu’elles en abordassent les chemins et voix des inutilités désobligeantes ; versés à la liberté d’opinions prolixes…

Ce combat ne saurait s’accepter sans consentement au retour de nos incapacités à n’avoir réussi à nous destituer de la bienséance des veules parleurs de ramage, où les courtisanes n’y réussissent plus aucun vertige autre que celui de la primauté à éconduire les gardiens des attentions sensibles, aux faveurs d’étranges bourses.

Bien que j’en eusse quelques aises en des temps inachevés, ce premier jour de l’an 2013, hors de cette cité, lyonnaise, à cheval sur deux fleuves, je vis quelques lueurs aux courbes des nouveaux horizons. Au cours de cette fin juillet, ayant pris mes quartiers en cette vieille demeure, j’y entrepris de rouvrir quelques livres laissés depuis longtemps sur la table de chevet, aux commissures d’autres contraintes et priorités ajustées à mon ancienne réalité. Mais vous, mes anciens camarades, sylphides, elfes, et scribes du vent… Où êtes-vous ?

Que faites-vous ? Et comment allez-vous ?

Transigez-vous plus qu’avant ?

Ou restez-vous toujours dans quelques accaparements désuets ?

Je vous saurais gré de ne pas alourdir mes songes.

Le crépuscule de mes murmures y suffit amplement…

En liste de vers désunis, cela ne prouve pas qu’imagination n’est que folies de saison. L’universalité du combat n’y joue qu’avec l’espièglerie des logatomes, dorée au vent des phonèmes virevoltant vers contrées à lemmes songeurs.

Sémantique en lice n’est pas qu’affaire en pays d’Alice ; de même qu’en sonate de contre-étiquettes d’une Académie rabougrie par les flagellations de leurs tristes chaires

affectées aux vocalises de l’ancienne garde des pairs tremblant devant la nature des pourfendeurs d’épithètes. Comme si lemmings, en cascade, sautant d’une falaise n’était que folie saugrenue, et, en cette sémiotique textuelle, à laisser croire qu’ils n’étaient que fluctuation de petits rongeurs un rien sots et sans envergure…

À seulement border Antigone ne saurait faire, d’Antipolis, que meurtrissures en fadaises de Régence, absorbée par l’inoculation du venin des néfastes flagorneurs et tristes sires, au pinacle de l’austère désillusion des marqueurs de soumission économiques, envers une Sophia en déni de connaissances….

Il nous était difficile d’entendre les vocalises de l’acceptable. Nous pouvions percevoir les coups de boutoir dans l’hystérésis généralisée.

Ces harangues, en souffle perfide, couvraient la mémoire des véritables bienséances, au fil des membres innocents. Nous devinions que la sincérité des mots de transition ne serait pas en complaisance suffisante pour noyer le verbiage en rade de lèvres dissidentes, pourtant, parfois saisissantes.

Sous le flot des regards en coin, la pauvre ignorance, en peurs perdues, flagornait en rond de facilités aux abords des portes dérobées. La lame de fond en intransigeance modale, sous affinité de songes équivoques, enflait fièrement à l’ombre des chimères clandestines et par trop cauchemardesques.

La déréliction, aux vents malencontreux, en insécurité de mains plus légères, sous couvert de visages aux lumières éteintes, prit son intendance dans les quartiers fixés par les fantômes de la confiance. En béatitude sans intrigue, le démon de l’inquisition gonflait ses troupes, en fake news de fausses gardes.

À ton rictus, diabolique, figé aux voix de mornes pénitences, vociférâtes en plan aux goûts d’amertume, nous préférâmes couper la ronce cachant les fragrances de la vie, quitte à entendre craquer nos os, sous la peau de nos chairs vivantes…

Quand nous marchions sous la pluie, nous entendions son cliquetis, et nous comprenions qu’elle voulait nous murmurer : « Ne marchez pas si vite, je suis partout ! »

Quel est le plus important : réussir ou trouver un sens à votre effort de réussir ?

Si l’enfer est un tunnel creusé par une colonie munie de pics d’incertitude, alors la raison est un bouquet d’attentions que l’on arrose de lucidité. La culture, les savoirs et la connaissance sont le sel de la vie. Les véritables amitiés et la réelle fraternité en sont le sucre.

Les yeux de l’homme ne réussissent à percevoir les choses que par la… connaissance de leur superficialité pourtant l’intelligence humaine a les ressources pour donner forme à leur essentialité.

La couleur de l’eau

Je sais que j’écris avec des mots oubliés

Une langue des moissons pleines

Où le temps n’est plus un danger

Les fruits sont mûris aux lumières du soleil

Gorgés des gouttes cristallines

Des messagers de la pluie.

Le temps travaille sous l’herbe tendre

Les ruisseaux s’adonnent à la terre

Épousent les crues des fleuves et rivières

Avant que leur ami chaleureux

Demande à l’eau de leur berceau

De reprendre un peu de hauteur

Afin que de la mer, elle revienne.

Je sais aussi que parfois,

Les mots sont trahis par des lèvres

Aux sons des peurs récalcitrantes

À l’humble sincérité de l’apparence

Pour qui peut se souvenir

De l’accent des affranchis(es)

Et de la couleur du verbe

Aux murmures de sa transparence.

À dessein mot dit

À la lumière de mes espoirs

À enlacer la nuit, pour le langage du jour

Aux vers de la langue vivante

Au silence de mes sentiments

À l’encre de tes jeux habiles

À reformuler tes rivières sans retour

À chauffer les cœurs aux feux de ta ferveur

Sur l’échiquier du monde,

Au jour né des incertitudes

Aux nuits des songes heureux

Un dessein surgi aux lumières de nos sens

Je crois que nous sommes en place

Le temps n’y prend plus de raccourcis…

À fleur d’évidences

Rien n’est plus incertain que la conscience

La sagesse maîtresse par ses mots affiliés

Murmura aux oreilles de son estudiantin(e) :

« Nous nous laissons souvent séduire,

Et sans fondement sur la belle vision,

Comme tout à chacun et chacune,

D’une certitude nouvellement née,

Croyons fort aisément,

À ce que nous craignons de plus grands désastres

Et désirons du plus grand des plaisirs… »

Au temps de…

Ta peau transparente, par mes mains

Je l’ai effleurée avec douceur

Telle une fleur que l’on ose abîmer

Que n’ai-je rien vu en dessous

Toutes tes souffrances d’avant

Tu les as dites souvent

Dans tous tes cris d’amour

Je n’ai su les entendre

Moi qui étais sûr de t’aimer

Alors que je n’avais rien compris

Sourd et aveugle j’étais

Et pourtant tu étais la bonne raison

À veules de nous tu es partie

En d’autres lieux, tu as cherché

Ce que je n’ai su comprendre

Tant pis pour moi

Aujourd’hui, par d’autres attentions

Où tes désirs te font exister

Je ne peux que crier dans la nuit

De beaux jours, je pastiche, pour toi

Infortune beauté

Démonstration en folie douce,

Ondulant sous les regards acérés,

Démarche en souffle du vent,

Qu’enfermes-tu sous tes lèvres, à l’ombre de tes paupières, pourtant tes yeux me sont familiers, j’ai vu cette étincelle, parfois glaçante, rejoindre le fond des soirées perdues.

Corps tendu sous le feu de l’orage,

Simulation en satisfactions détournées,

Le beau rôle n’est pas la retenue,

Sans esclandre, tu as fermé la porte, une fois seule, tu as cru pouvoir rassembler tous les symboles, de tes désirs charnels, sous la fausse armure de tes frustrations.

Que dissimules-tu sous tes prudences, au nombre le plus grand, en construction d’une nécessité sans charme, sécurisée aux barreaux d’un emballage, sans surprise ?

La course des heures du jour, à servir, sourire de circonstances, fatiguée aux dernières lueurs, combien de fois je t’ai vu te contenir pour ne pas jeter l’éponge à la face des rictus sordides.

Souplesse du roseau, beauté de la lune,

Ton corps se vide de l’essence vitale,

Cette liberté de choisir,

Celle qui ne s’achète jamais,

Que n’as-tu jamais voulu dire, pas penser que le temps ne s’en occuperait pas, infortunée, douce, impénétrable, acheter des espoirs plus grands, les hauteurs sans disgrâce, cela fut trop cher.

Chaque année, je passais te rendre visite, proche et distante, t’occupant de Pierre, Paul, Jacques, tu ne souhaitais pas que se perçoivent les feux de nos attirances, au nom d’un futur en sursis.

Dureté du temps, passant sur les corps,

L’esprit en sonates désaccordées,

La bougie, de plus, allumée tous les ans,

Tu espérais contrer le geste inachevé.

La pluie légère ne tombait que mon sourire, le vent brûlant s’estompait, je te regardai une dernière fois, le soleil avait déjà disparu, laissant la place aux étoiles, dans la froideur du ciel.

Nous nous sommes dit au revoir, je vis quelques gouttes le long de tes joues, il dut, certainement, y en avoir dans mes yeux, et tu sus que le temps de ton indécision devint ma liberté.

« Vous demeurez une merveilleuse image du charmant évanescent féminin, dans ma mémoire…

Reste toujours cette odeur de sang que tous les parfums du monde n’adouciraient cette petite main.

L’ombre et la mémoire

Écoute au lointain le murmure

Celui qui jamais ne vacille

Souvent tu sous les rouleaux du temps

Parfois surgissant de l’orée.

Tends l’oreille aux vents élevés

Ceux qui soufflent sur les brumes

Bercés aux frontières du prime âge

Tantôt au faîte de vieux chênes

Comme ces nuages aux pointes des monts

Signature des tourments liquides

Une encre brûlante trace les songes

Stylet lys des désirs impatients.

Vision d’une rencontre émerveillée

Celle que vêtent les lèvres charmeuses

Variations d’un chant octroyé

Celui sauvegardé des outrages.

Verve aux habits de mémoire

Résonance aux solstices d’été

Ton visage parle aux éphémères

J’en écoutais ton tendre délire.

Celui qui parlait aux livres

Demeure des feuilles légendaires

Présence des mots de liaison

J’en assumais mes propos découverts.

Sont-ce là les engagements aventureux ?

Entends le bruit des traces sûres

Pas coquins couvés de passions

Le futur fut attisé de résurgences

Notre jeunesse n’y prit garde.

Fut-elle ficelle d’infortune ?

Jeux épars aux lieux des rumeurs

Ceux au prisme sans amarres gravées

Où les fontaines parlent de libertés

Comme les enfants d’innocence

Image d’un ancien feu follet

Il y resta longtemps silencieux

Là où le sens fait dignité

Au nom de la veille parentale

Respire la colonne de nos ères

Attentions portées à la source

Vigie aux sincères passants(es)

La parole est une étrangère.

Écoute à l’ombre des muses

Ce qui manqua aux frasques du temps

Ces séductions en pouvoir d’attraction

Afin que les poètes peignent leur Calliope ;

Leurs clés luisent à un jet de pensées.

L’accueil

Ô Silence,

Toi, qui trop souvent ; est si lent

Certainement pour ne pas arriver à rien

Tu tiens encore à n’être pas là

Sens de rien, sans lien au devenir.

Trop tôt pour être vide de rien

Toujours pour devenir perceptible ici

Même à penser que tu es d’or

Tu sais que d’ores et déjà

Tu es devenu un léger petit murmure…

Oh Oui,

Le temps essaie de t’éloigner de là

En dépit de la résistance de Vie

Essayant bien de montrer force et beauté

Par la voie des sons tristes ou joyeux

À vous deux, vous faites la paire :

« Signe de vos armes en ces temps

Pour que de temps en temps, silence

Vienne pour quelques instants afin d’écouter

Celles et ceux pour qui des larmes

De silence coulent en votre nom

Telles les âmes silencieuses d’harmonie »

Afin que le papillon butine à fleur… À fleure d’Elle…

Je ne veux pas oublier

Vous ne serez jamais plus loin que vous

La surabondance n’est qu’un état de plus

S’il n’existait moins que ce que vous êtes

À jamais les confidences n’auraient accords.

Je ne crois plus à l’élitisme

Aux sourcilleux des formes éclairées

J’avoue y être écarquillé au bon sens

La magie y fera-t-elle office ?

Assurément, avec chaque part endossée.

N’est-il pas plus opprobre que l’oubli

N’est-ce pas la recherche inhospitalière

Qui fait joie à l’obsolescente incertitude

Qu’évanescence ne soit pas que langueur

Pour les « Oh là » des esprits vivifiants.

Je ne crois plus à désenchantement

Le reste du temps ne saurait me statufier

Je partirai sans certitude

Mais avec la joie des rencontres

Sans plus que l’imminent épris.

Je crois au mieux que plus de rien

Et juste à dire merci à vous…

Les artistes, poètes, auteurs, créateurs du

Bon sens du vent, et parfois, du bizarre…

À temps

Où es-tu ? Toi que j’ai touché

Furtivement en de tels beaux instants

Reviendras-tu en d’autres temps

Comme je n’ai su te dire ;

Une autre fois, je le souhaite

Quand bien parfois, j’aimerai

Toutes les fois t’entrevoir

Plus tard tu m’as échappé

Encore une autre fois ;

Une autre fois te voir

Juste encore une fois d’entrevoir

Et à nouveau te revoir

Même si tu es autre part

Cette part je l’ai tant aimée ;

Quant aucune fois je ne t’oublierai

Car cet amour une fois partage

En d’autres fois tu me, l’as offert

Sans en attendre d’autre fois

Tel un passé, devenu peut-être… ;

Un autre instant te voir, j’aimerai.

Mais le temps est passé sous la poussière des planches.

Au marais des psychédélices

À tous ces godillots de terres brûlées

Exorciseurs de manche à balais tordus

Massacreurs d’images à jeux

Sonneurs à déficience mentale

Briseurs de communautés et d’espoirs

Suceurs de micros maniaques

Je vous le dis tout haut

Vous n’aurez plus ma voix

De vous savoir là est un problème,

Comme le destin, l’inattention et la servitude

La droite à bigots et la gauche défroquée

Les mises sur cheval de mauvaise close

Les chantres de coffres à blé noir

La laïcité, la justice et les coups de pied au cul

La démobilisation des anges de la liberté

Sont des problèmes à cire glissante

L’homme à cervelle vide comme un bidon

La jeune fille en verve au mur des magazines

Miroir de la belle dame aux appâts mûrs

Psychologues en habits de conversion

Philosophes tatoués au nombril de leur monde

Usuriers des flux migratoires

Marchands du sang des affaires

Vendeurs de sexe à chimères désunies

À celles des cœurs battants de peur

Tout cela n’est pas un problème dans le marais des psychédélices,

Mais à la pensée des idéoles, il n’y a pas pléthore indigente

La lumière des matins arrose les sourires

Le brouillard des songes écarquille les yeux

Au doigt du réel, la rosée devient tendresse

Et sous les hauts vents, les murmures se pausent

Telles des feuilles venues de la forêt d’allégeances

Les placiers de grabuges ont déserté le portique des cultures

Bien leur en a pris,

Je n’en ai plus de nouvelles

Et cela me sied à merveille.

Mais vous, Chères et Chers Idéols(es)

Comment allez-vous ?

Classes de figures

La tâche géographique à chaque allaire démentie,

Les lieux d’incidences en multiplication divisionnaire,

Par l’inattention d’experts en toutes matières,

L’effet indésirable sacrifié à l’aubaine médiatique ;

L’exutoire terne de cette classe n’y fit suffisance.

Par l’hystérographie versée aux désillusions,

L’abîme des individualismes par vacuité ;

Chez les sommités en commissions déchirantes

Aucun gisement