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    Poésies fugitives
    Poésies fugitives
    Poésies fugitives
    Livre électronique175 pages1 heure

    Poésies fugitives

    Par Gustave Le Vavasseur

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    À propos de ce livre électronique

    DigiCat vous présente cette édition spéciale de «Poésies fugitives», de Gustave Le Vavasseur. Pour notre maison d'édition, chaque trace écrite appartient au patrimoine de l'humanité. Tous les livres DigiCat ont été soigneusement reproduits, puis réédités dans un nouveau format moderne. Les ouvrages vous sont proposés sous forme imprimée et sous forme électronique. DigiCat espère que vous accorderez à cette oeuvre la reconnaissance et l'enthousiasme qu'elle mérite en tant que classique de la littérature mondiale.
    LangueFrançais
    ÉditeurDigiCat
    Date de sortie6 déc. 2022
    ISBN8596547442516
    Poésies fugitives

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      Poésies fugitives - Gustave Le Vavasseur

      Gustave Le Vavasseur

      Poésies fugitives

      EAN 8596547442516

      DigiCat, 2022

      Contact: [email protected]

      Table des matières

      PRÉFACE.

      LA RIME. Epître à mon ami ERNEST PRAROND.

      Monsieur Jules Buisson, peintre français, à Sant-Iago en Galice Posad a de las Animas.

      Monsieur Buisson, peintre français fonda de las Naranjas, Calle de Javellanos.

      Monsieur Buisson (Jules) , au château de Belflou.

      LA CLOCHE ET LA CLOCHETTE.

      SATIRE.

      LE LAI DE ROBERT-LE-DIABLE

      VIRE ET LES VIROIS.

      A LA MUSE DE L’ORNE.

      L’ARNETTE.

      A NICOLAS LE VAVASSEUR, POÈTE DU XVII e SIÈCLE.

      L’ENFER DES POÈTES.

      TEMPS GRIS.

      ÉLÉGIE.

      KYRIELLES.

      CONTE DE FÉES.

      LA TERRE.

      LA LUNE.

      CHANSON BACHIQUE.

      UNE STATUE DRAPÉE.

      CHANSON.

      AU ROSSIGNOL.

      FLEUR DE POMMIER.

      LA PLUME ET L’ÉPÉE.

      A LA VIERGE.

      SUR LE BOULEVARD DU TEMPLE.

      AU PALAIS-ROYAL.

      QUATRAINS.

      TROIS DISCOURS PRONONCÉ AU BANQUET ANNUEL DES ÉLÈVES DE JULLY.

      I.

      II.

      III.

      ÉPILOGUE.

      PRÉFACE.

      Table des matières

      Hélas! ce n’est plus l’usage

      Des poètes de nos jours

      De parler de leur visage

      Et d’en peindre les contours.

      A quoi bon prendre la peine

      De parler de nos cheveux,

      Dans cette espérance vaine

      De le dire à nos neveux?

      Dans nos gloires éphémères,

      La plus folle, en vérité.

      Et la Reine des chimères,

      C’est bien la Postérité.

      Ah! si notre dynastie

      N’avait pas le front si haut,

      On prendrait la modestie

      Pour notre moindre défaut;

      Mais grands, petits ou difformes,

      Si nos auteurs d’aujourd’hui

      Laissent nos grâces énormes

      Captives dans leur étui,

      Chacun dans son coin s’arrange,

      A ses heures de loisir,

      Une façon d’ame étrange

      Qu’il se modèle à plaisir;

      A sa manière il l’habille,

      Le plus souvent d’habits noirs,

      Et de ses maux il babille

      Des matins jusques aux soirs:

      C’est quelque grande blessure

      Qu’il aura reçue au cœur,

      Et qui saigne outre mesure

      Sous un teint frais et moqueur.

      Du mendiant au Poète,

      Toujours le même couplet,

      Toujours la même requête:

      –La charité, s’il vous plaît?–

      Ils ont le même artifice.

      Et, pour se moquer de nous,

      Le mal est souvent factice

      Aux ames comme aux genoux.

      Nous comblons de dons injustes

      Un tas d’ingambes perclus,

      Et les cœurs les plus robustes

      Sont ceux qui pleurent le plus.

      Jadis on n’affichait guères

      Ces erreurs de sentiment,

      Et quand on pleurait nagueres.

      C’est que l’on souffrait vraiment.

      Les plus grandes tricheries

      Des Poètes, nos aïeux,

      Etaient, dans leurs rêveries,

      De se faire les doux yeux.

      Avec Philis ou Charlotte

      A peine un plus langoureux

      Dans un sonnet se dorlotte

      Et se feint d’être amoureux;

      Mais, pour plaire à sa conquête,

      Chacun d’eux, complaisamment.

      Lui peint des pieds à la tête

      Son respectueux amant.

      Le Pays le fit en prose,

      Saint-Pavin le fit en vers,

      L’un avait la lèvre rose,

      L’autre, le dos de travers.

      A leur exemple que j’aime,

      Je veux faire mon portrait,

      Et le dessiner moi-même,

      Ligne à ligne, et trait pour trait.

      Je suis Normand d’origine,

      Mais je n’ai de mes aïeux

      Gardé que la bonne mine,

      Et j’ai pris ailleurs mes yeux.

      Nos Rollons et nos Guillaumes,

      Qui, dans un âge plus pur,

      Usurpèrent des royaumes,

      Avaient tous des yeux d’azur.

      Deux prunelles assez brunes,

      Sous un double sourcil noir,

      Sont, aux heures opportunes,

      Hôtesses de mon miroir.

      J’ajouterais quelque chose

      Sur leur fier ou doux éclat,

      Mais, en vérité, je n’ose,

      Je passerais pour un fat.

      Mensonge, hélas! éphémère!

      Ce que j’en sais, il faudrait

      Le demander à ma mère,

      Et ma mère mentirait.

      Chaque amour pour sa conquête

      Est aveugle et triomphant.

      Et toute mère est Poète

      Pour embellir son enfant.

      Un barbare et vieil usage

      Semble exiger que les nez

      Soient au milieu du visage

      Dans les minois bien tournés;

      Mais les nez, surtout en France.

      S’en vont de tous les côtés,

      –La France est par excellence

      Le pays des libertés.–

      Le mien, pour suivre l’exemple,

      A droite s’en est allé,

      Mais, lorsque je me contemple,

      J’en suis presque consolé,

      Car il se recroqueville.

      Comme un bec de fauconneau.

      Mon nez est de la famille

      Du nez de feu Cyrano.

      Et j’aurais fait ma fortune

      Sans courir aucuns hasards,

      Dans ce pays de la lune

      Où l’on bernait les camards.

      De ma bouche assez petite

      Je ne dirai que deux mots:

      C’est qu’elle s’ouvre trop vite

      Et ne se ferme à propos.

      D’un menton comme le nôtre.

      Gloser serait hasardeux:

      Ils y perdraient l’un ou l’autre,

      Car, bien comptés, j’en ai deux.

      La tête ainsi façonnée,

      Qu’à loisir je vous dépeins,

      Est en outre couronnée

      De cheveux blonds et châtains.

      Malgré sa brûlure adroite.

      Le fer ne leur fit jamais

      Déserter la ligne droite

      Pour la courbe que j’aimais.

      Pour sa chétive nature,

      Vous savez qu’Agésilas

      Faillit servir de pâture

      Aux poissons de l’Eurotas:

      Sparte, la ville de guerre,

      Aux Héros brutaux et nus,

      Dans son sein ne souffrait guère

      Ni l’esprit ni les bossus;

      Si la coutume malsaine.

      Au lieu des estropiés,

      Dévouait à l’eau de Seine

      Tous ceux qui n’ont pas cinq pieds,

      Sans qu’on entendit ma cause,

      J’eusse été mâché menu,

      Et, sans la Métempsychose,

      Serais poisson devenu.

      Splendide eût été l’aubaine.

      Un requin se fût repu

      De toute la chair humaine

      De mon corps de nain trapu,

      Car, dans ma large attitude,

      Aisément l’on reprendrait

      Les degrés de latitude

      Qu’en longitude on perdrait.

      Mais de ma lourde machine.

      Nature, oignant les ressorts,

      Me fit une souple échine

      Et des jarrets assez forts.

      Cabrioles et culbutes

      Etaient mes jeux favoris.

      Et j’aimais toutes les luttes,

      Jusqu’à celle des esprits.

      Des jeux de force et d’adresse

      J’étais zélé partisan,

      Et j’avais toute souplesse.

      Hors celle du courtisan;

      Car je blâme un auteur fade:

      Sans souci d’être galant,

      Je suis fier, souvent maussade.

      Aucuns disent insolent.

      J’étais, en l’adolescence.

      Leste, fringant et dispos;

      Mais de cette effervescence,

      Pour la garde de mes os.

      Les ans, tombant goutte à goutte,

      Ont déjà pris le plus beau:

      Demain ce sera la goutte,

      Après-demain le tombeau.

      De ma nature plaisante

      Voici, sauf quelque défaut.

      La peinture complaisante,

      Depuis le bas jusqu’en haut.

      Si quelque personne austère.

      Sur l’écorce jugeant mal.

      S’informait du caractère

      Du présent original:

      Le Normand eut en partage,

      Comme de plus ébahis,

      Une ame faite à l’image

      Du ciel vert de son pays.

      Le matin, ce sont nuées

      Au flanc noir, au brun contour,

      Par tous les vents remuées;

      A midi c’est un beau jour.

      Puis, le soir, ce sont encore

      D’autres nuages venus

      Qui sont partis, dès l’aurore.

      Vers des pays inconnus.

      La chaleur est excessive

      Tant que dure le soleil,

      Mais quand le nuage arrive,

      Il fait un froid sans pareil.

      Dans les jours les plus splendides,

      Vers le soleil nous voyons

      Flotter des vapeurs timides

      Qui nous voilent ses rayons;

      Mais dans le jour le plus sombre,

      Toujours, de quelque façon,

      Un rayon d’or perce l’ombre

      Et sourit sur le buisson.

      Ainsi, folle ou nuageuse,

      Du chaud au froid va l’humeur

      Dans la tête voyageuse

      Et légère du rimeur.

      Suivant le soleil et l’heure,

      Sombre ou calme est son esprit;

      C’est tantôt Jeannot qui pleure,

      Et tantôt Jeannot qui rit.

      Par moments, un doux sourire

      Luit sur ses plus tristes jours,

      Et, lorsque Jeannot veut rire,

      Jeannot éclate toujours;

      Mais à l’heure la plus gaie.

      Sous le rire le plus franc.

      Dans sa tête fatiguée

      Erre le nuage blanc.

      Triste espèce que l’humaine.

      Ainsi réduite au désir,

      Qui

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