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    La faille
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    Livre électronique123 pages1 heure

    La faille

    Par Laëtitia Casado

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    À propos de ce livre électronique

    Il se passe des choses étranges à Viskow, entre un bord de mer délaissé, la venue d’un journaliste curieux et des visites médicales à répétition…
    Mairead a 12 ans et des questions plein la tête. Par la fenêtre, elle observe la grande usine au bout de la digue et les mouettes sur les mâts des bateaux. L’été commence plutôt bien… jusqu’à ce qu’un inconnu vienne l’interroger sur sa famille, qu’un mystérieux homme-au-chapeau se mette à la suivre sans raison apparente, et qu’elle s’aventure sur un terrain industriel condamné. La jeune fille se retrouve alors au cœur d’un secret qui la plonge dans les méandres les plus inavouables de l’énergie nucléaire…


    À PROPOS DE L'AUTEURE


    Après avoir vécu dans plusieurs régions de France, toujours en suivant la Seine et la Loire, parlé d’art dans des musées et organisé des festivals littéraires, Laëtitia Casado travaille aujourd’hui en Touraine. Elle aime raconter des histoires en tant que bibliothécaire, lire beaucoup trop de livres et écrire pour les enfants et les adolescents afin de les faire réfléchir. La faille est son premier roman.

    LangueFrançais
    ÉditeurLe Muscadier
    Date de sortie10 mai 2023
    ISBN9782383020202
    La faille

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      La faille - Laëtitia Casado

      Mairead

      J’ajoute deux gouttes de zeste d’orange pressée dans l’eau de mon verre, d’où s’échappent de minuscules bulles. La couleur orangée vient nacrer la paroi et un délicieux parfum d’agrume s’en échappe. Une boisson rafraîchissante pour un temps caniculaire.

      On n’a pas l’habitude d’avoir une température aussi élevée à Viskow. Les littoraux écossais sont habituellement frais et venteux. Mais comme le dit mon père : « C’est la terre qui est en colère. Et quand on est en colère, le rouge aux joues et les poings crispés, notre température augmente. Pour la terre, c’est la même chose. »

      Mon père et ses leçons climatiques. À la manière d’une ritournelle, j’entends ces mots à chaque repas depuis le début de l’été. Depuis que le soleil a élu domicile juste au-dessus de notre maison, et qu’il ne veut plus en bouger.

      J’aspire avec une paille en carton mon jus glacé.

      Dehors, les mouettes piaillent. Elles évacuent la chaleur en agitant leurs ailes blanches. Je les observe de la fenêtre. Je vois aussi les maisons du front de mer, aux toitures limées par le sel porté par le vent, et la grande usine au bout de la digue, qui s’étire vers le ciel. Quand j’étais petite, sa fumée blanche se confondait avec les nuages. Plus aujourd’hui. Les nuages se sont évaporés. Quand j’étais petite, je croyais que c’était un phare. Maman m’a expliqué que non.

      — C’est une usine, Mairead.

      — Une usine de quoi ? j’ai demandé naïvement.

      — D’électricité.

      J’étais rassurée. Avec sa présence, je savais que nous ne serions jamais dans le noir.

      En contrebas, je distingue la mer. Et le port, avec ses mâts de bateaux qui ne tanguent plus. Ils sont amarrés toute l’année et ne vont plus voguer. Il n’y a plus de marins pour les diriger. Une mouette va se poser sur le ponton et trempe une patte dans l’eau salée. Je rêve de l’imiter : plonger dans cette eau froide.

      Nous habitons un petit village où nous avons la chance d’avoir une plage aménagée de roches siliceuses. D’ordinaire, nous ne pouvons pas en profiter à cause du temps pluvieux.

      « Il fait trop froid pour ça, Mai » me répète maman tout au long de l’hiver.

      Aussi, lorsque la chape de chaleur s’est engouffrée dans le village, j’ai tenté ma chance. J’ai immédiatement demandé à maman si je pouvais enfin me baigner. Elle m’a répondu :

      « Non, ne t’approche pas de l’eau, c’est dangereux. »

      J’ai beau chercher dans mes souvenirs, je n’ai jamais vu personne se baigner dans l’eau de mer de la petite plage en bas du port, au bout de la route zigzaguant entre les dunes. Je pensais que c’était à cause du mauvais temps. Mais, maintenant, j’entends un nouveau refrain. Dangereux ? J’ai 12 ans ! Je ne vais ni me noyer, ni glisser. Je pense que ma mère croit aux histoires qu’elle me racontait pour m’endormir : les monstres du lac, les sirènes enchanteresses… Mais ne t’inquiète pas, maman, je n’ai pas peur, moi !

      C’est dommage toute cette étendue d’eau, vide. Mais, baignade ou pas, j’ai décidé de profiter à fond de mes vacances d’été. Elles commencent à peine. Ce n’est pas un peu de soleil qui va me gâcher ces deux mois !

      J’abaisse de cinq bons centimètres le niveau de ma mixture aux agrumes. Tout en sirotant, je pense à Trent. Je lui ai promis de passer le voir en fin d’après-midi, quand son père sera rentré du travail et qu’il pourra se délester de sa mission de baby-sitter auprès de sa petite sœur. Trent et son père ne sont pas aussi proches que je le suis de mes parents. Son père n’est pas du genre à chanter sous la douche, à cuisiner des scones pour le goûter ou à louer des DVD chez Monsieur Todd afin de passer une soirée mémorable en famille. Le père de Trent travaille dans une multinationale. Ne me demandez pas ce que c’est, je n’en sais absolument rien, juste que sorti de la bouche de Trent, ça n’a pas l’air fun. Il travaille tous les jours, même le week-end. Les rares fois où il est présent, si Trent le dérange trop, ils se chamaillent.

      Maman et papa n’aiment pas que je traîne avec Trent. Je ne comprends pas pourquoi. Il est le meilleur ami que j’aie. Lorsque son père et lui se sont installés à Viskow, maman a dit :

      — Ils sont fous d’emménager ici.

      — C’est bien ici qu’on vit, nous, j’ai rétorqué.

      — Oui mais…

      Et elle a laissé sa phrase en suspens. Comme si j’allais deviner la suite toute seule, ou bien comme si je n’étais pas capable d’entendre la réponse, parce que j’avais 12 ans, et qu’à 12 ans, on n’est qu’une enfant.

      Je décide d’aller prendre l’air en attendant Trent. Il fait si chaud que même les chats ne sillonnent plus les rues. Je suis toute seule. La dernière humaine encore en vie sur terre. Comme dans un film de science-fiction. Je me pose sur un banc, notre banc. Avec les doigts, je replace ma frange bien droite.

      J’attends, le menton posé sur mes genoux.

      Archie

      [20 septembre]

      L’alarme retentit. Stridente, déchirante.

      Je sursaute. La tasse de café que je tenais entre mes doigts suit mon mouvement et le liquide chaud se répand sur ma chemise.

      « Merde ! »

      En face de moi, mes deux collègues, Bruce et Keir, lèvent la tête en même temps. Quand l’alarme résonne, c’est : finie la pause, au boulot les gars !

      Cela fait deux mois que je suis en charge de la sécurité dans la centrale. Ce travail, j’en rêvais. Chaque jour, mon équipe vérifie tous les processus de mise en marche, de fonctionnement et de refroidissement des réacteurs. Cela dans le but d’éviter un accident. La zone est dangereuse, on joue avec des éléments chimiques, des combustibles. Tout doit être contrôlé, analysé, évalué. Je suis ici pour ça.

      — C’est quel secteur ? me demande Bruce, le plus musclé des deux.

      Ses cheveux gris foncé en bataille sur son crâne rond et ses épais sourcils lui donnent un air bourru et inquiétant. Je jette un œil sur le tableau de bord de la salle de pause tout en épongeant ma chemise humide. Des données chiffrées s’inscrivent sur l’écran, ainsi que des LED lumineuses. Toutes rendent compte d’un état de service des espaces du bâtiment.

      — Aile nord, troisième panneau. Il semble qu’il y ait un dysfonctionnement électrique.

      — OK, on va voir ça.

      — Je viens avec vous.

      — Non, reste ici pour t’assurer que ça ne s’étend pas. Tu nous tiens informés par talkie, et vice-versa, m’assure Bruce.

      Je fais ce qu’on me demande, je suis encore à l’essai.

      Alors qu’ils enfilent tous deux leurs tenues de protection, je reste seul dans la pièce. J’observe la lumière rouge clignoter sur le tableau. J’espère que, dans quelques minutes, elle redeviendra noire et immobile. Le noir de « rien à signaler ».

      Je parcours la pièce de long en large en me rongeant les ongles. Mon talkie grésille. La voix de Bruce :

      — C’est bon, tout est réglé. Des gaines électriques mal fixées ont provoqué un court-circuit.

      Je respire en relâchant mes épaules.

      — Bon. Tant mieux.

      — Attends, il y a le…

      Un crépitement l’interrompt et, à l’instant où je jette un œil sur l’instrument de transmission, un bruit d’explosion résonne dans le local, mais aussi dans toute la centrale.

      — Bruce, Bruce, tu m’entends ?

      Je suis méthodique. Je connais les risques, mais jamais je n’ai été confronté à une telle situation. Je dois mettre en pratique

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