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    Un suicidio misterioso
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    Un suicidio misterioso
    E-book99 pagine1 ora

    Un suicidio misterioso

    Di Carlo Righetti

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    Info su questo ebook

    "In un giornale di Milano del giorno 4 gennajo 1882, tra gli altri articoletti di cronaca cittadina, si leggeva questa breve e sinistra statistica:
    «Nel 1881 in Milano vi furono 55 suicidj; nell’anno antecedente ce n’erano stati 59. Vi sarebbe quindi una diminuzione nel 1881. Ma sono pur sempre più di un suicidio per settimana». Che cosa direste, cari lettori, se vi raccontassi, che nel solo primo semestre del 1882, fra tentati e compiuti, ne avvennero centoquattordici?
    Altro che uno alla settimana!
    Centoquattordici suicidj, in sei mesi, danno la spaventevole cifra di un suicidio ogni trentotto ore.
    Tra i cinquantanove casi del 1882 uno ne avvenne così strano e misterioso per me e per tutti, che una grandissima curiosità mi prese di conoscerne le cause intime.
    Nessun romanziero, nessun fisiologo, infatti, per quanto tiepido studioso del vero, per quanto avvezzo alle bizzarrie ed alle inconseguenze del cuore umano, sarebbe rimasto indifferente dinanzi a quella catastrofe tanto improvvisa e inaspettata. E, per quanto essa fosse narrata dai giornali con quella fredda ironia, che si trova così spesso nel racconto di simili fatti, a me, che conoscevo la vittima, sarebbe stato impossibile di non andarci in fondo. Ma si sa bene!"

    Un suicidio misterioso, Carlo Righetti.

    Carlo Righetti    , vero nome dell'autore divenuto famoso come Cletto Arrighi (Milano, 27 novembre 1828 – Milano, 3 novembre 1906), è stato uno scrittore, giornalista e politico italiano, tra i massimi esponenti della Scapigliatura.
    LinguaItaliano
    EditorePasserino
    Data di uscita21 nov 2022
    ISBN9791222025971
    Un suicidio misterioso

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      Un suicidio misterioso - Carlo Righetti

      ENIGMA DA SCIOGLIERE

      In un giornale di Milano del giorno 4 gennajo 1882 *, tra gli altri articoletti di cronaca cittadina, si leggeva questa breve e sinistra statistica:

      «Nel 1881 in Milano vi furono 55 suicidj; nell’anno antecedente ce n’erano stati 59. Vi sarebbe quindi una diminuzione nel 1881. Ma sono pur sempre più di un suicidio per settimana»

      Che cosa direste, cari lettori, se vi raccontassi, che nel solo primo semestre del 1882, fra tentati e compiuti, ne avvennero centoquattordici?

      Altro che uno alla settimana!

      Centoquattordici suicidj, in sei mesi, danno la spaventevole cifra di un suicidio ogni trentotto ore.

      Tra i cinquantanove casi del 1882 uno ne avvenne così strano e misterioso per me e per tutti, che una grandissima curiosità mi prese di conoscerne le cause intime.

      Nessun romanziero, nessun fisiologo, infatti, per quanto tiepido studioso del vero, per quanto avvezzo alle bizzarrie ed alle inconseguenze del cuore umano, sarebbe rimasto indifferente dinanzi a quella catastrofe tanto improvvisa e inaspettata. E, per quanto essa fosse narrata dai giornali con quella fredda ironia, che si trova così spesso nel racconto di simili fatti, a me, che conoscevo la vittima, sarebbe stato impossibile di non andarci in fondo.

      Ma si sa bene!

      I fogli sono scritti da chi, pur troppo, all’idea del suicidio ha fatto il callo, e non ha tempo di appurare i fatti. Lo scetticismo è entrato per forza nel cuore dei redattori della cronaca cittadina. Come distinguere ormai i suicidj veri dai finti? Come discernere quelli dettati da una terribile smania di morir davvero, da quelli consigliati dalla speranza di impietosire i proprj concittadini, colla certezza di essere strappati dalla morte?

      Il racconto di quel caso miserando terminava nei giornali dell’anno scorso colla solita chiusa:

      «Quale fu la ragione di così truce proposito?

      «Mistero!

      «Quel corpo quasi esanime fu portato all’Ospedale. Non si spera di salvarlo».

      La bellezza, l’età fiorente, la posizione sociale, che escludeva il movente della miseria, le lettere lasciate sul tavolino, lo stupore inenarrabile degli amici, la pietà dei conoscenti, aumentavano intorno a quel suicidio l’interesse ed il mistero.

      Quanto a me, avevo una ragione particolarissima per essere il più sorpreso di tutti.

      Verso il tocco del giorno istesso, che accadeva la catastrofe, io stavo fermato sulla soglia della porta di una casa del viale Manin, a una trentina di passi dell’albergo omonimo. Aspettavo la discesa di un amico, che era salito a dire una parola al suo avvocato e m’aveva detto di attenderlo al basso.

      Volgendo la testa a sinistra vidi uscire dalla porta dell’albergo una certa giovine coppia di amanti, che avrebbe suscitata la invidia di Don Giovanni. Ella poteva avere non più di diciott’anni, ed era bella e graziosa come una Madonna del Murillo. Lui ne avrà avuti un ventitrè, a dirne assai, ed era in tutto e per tutto degnissimo di lei.

      Mi ricordo, tra le altre cose, che il giovine aveva un abito nuovo fiammante. Ella era in velo, con un vestitino oscuro, modesto. Il giovine le parlava con un fervore e un’animazione grandissimi. Come si capiva che quei due felici erano innamorati l’uno dell’altro! Ella, di tratto in tratto, scoppiava in risate. Uscivano dall’aver fatto colazione insieme, pensai, è naturale che siano allegri. Egli però aveva la fisonomia un po’ stravolta. Ma non ci feci caso. Chissà che cosa le stava dicendo?

      Non era la prima volta che io vedevo passeggiare a lato l’uno dell’altro quei due felici, che conoscevo per nome, quantunque non avessi mai parlato loro. Li incontravo spesso in una certa via giù di mano, dove mi recavo quasi tutti i giorni per un mio affare. Passavano senza guardar in viso a nessuno, indifferenti per tutto ciò che li circondava, infervorati nei loro discorsi d’amore, con quel passo lento e particolare agli amanti, che non hanno fretta di giungere al luogo dove toccherà loro di separarsi.

      Una volta, essendo io con un amico che li salutò passando, gli domandai chi fossero que’ due bei giovinetti. Egli me ne disse il nome, che non avevo mai scordato, tanto quella coppia amorosa mi era simpatica.

      Ella aveva nome Gina: Gina Malli; lui Achille Tiramolli-Morandi.

      Essi venivano dunque verso di me, assorti nei loro discorsi ed essa rideva mostrando certi dentini bianchi, che spiccavano, anche da lontano, sulle labbra accese. Quando furono a dieci passi da me, attraversarono la strada e il giovine cessò di parlarle. Ella, sollevando il lembo della veste, mi mostrò senza pensarci un piedino ammirabile e l’attaccatura finissima della gamba, alla caviglia. Mi passarono dinanzi così, di là, sul viale degli alberi, affrettando leggermente il passo. Giunti che furono all’ultimo brougham della fila che stazionava sulla piazza Cavour il giovine ne aperse lo sportello. Essa mi parve un momento riluttante ad entrarvi; ma poi vi si slanciò; lui la seguì, e sparirono.

      Non dissimulo d’aver provato in quel punto un moto di invidia. Oh i vent’anni!

      Ma l’amico che io aspettavo discese in quel punto, cominciò a parlarmi d’affari e la bella coppia amorosa mi passò dalla mente, insieme all’invidia.

      Potete immaginarvi ora la mia altissima maraviglia e la mia assoluta incredulità, quando, il giorno dopo, pigliando in mano il Pungolo, lessi, che verso le cinque ore del giorno prima — vale a dire sei ore dopo che io aveva veduti gli amanti felici uscire dall’albergo Manin — uno di quei due giovani innamorati era stato portato all’Ospedale in fin di vita, per tentato suicidio.

      Non potevo credere a’ miei occhi. Ma le indicazioni del giornale non mi lasciavano alcun dubbio sulla identità della persona. Nondimeno, incredulo ancora, corsi all’Ospedale e cercai di vedere la moribonda. Non ci sarei riuscito se non avessi trovato un medico amico che mi condusse al letto di lei. La riconobbi. Non c’era più dubbio.

      Fu allora che risolsi di chiarire quell’enigma, che mi si presentava più misterioso e impenetrabile delle sette incarnazioni di Brahama. E con grandissima cura mi posi sulle traccie delle cause segrete che avevano potuto spingere quella interessante creatura al disperato proposito. E ci riuscii.

      I lettori stanno dunque in presenza d’una storia reale ed autentica. Non credo di avere il diritto, sciorinando i nomi veri, di risuscitare dei dolori troppo recenti, nè di compromettere altre persone, facendo delle personalità e suscitando degli scandali, che non aggiungerebbero nessun interesso alla storia. Continuerò a coprire con dei pseudonimi i personaggi, che ebbero parte allo svolgersi di quel dramma funesto, il quale, per una stranissima combinazione di cose, ebbe anche un lato eminentemente comico, che mi sarebbe impossibile di dissimulare.

      E ciò dimostrerà ancora una volta che nella vita reale il serio va quasi sempre a braccietto col ridicolo, e che la forzata non confusione dei due generi, tanto raccomandata dai pedanti e dai romantici idealisti, è una cosa quasi sempre contraria alla verità.

      CARATTERI DI OGGIDÌ

      In una di quelle case, che sorsero dopo il 59 nel quartiere che si

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