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| Pilar Quintana Foto de Manuela Uribe |
El primer acierto de Los abismos, reciente premio Alfaguara de novela, es la perspectiva sutil, casi asordinada, con que refleja la fuerte violencia estructural de una sociedad machista. Frente al imperativo, tan de época, de que la literatura señale claramente sus intenciones, Pilar Quintana (Cali, 1972) apuesta por un tono amable, casi naíf, que no obstante arrincona y carga de dolor la mirada de la narradora, Claudia, una niña de ocho años. Nos encontramos a comienzos de los ochenta en un hogar de clase media del Pacífico colombiano. Acaban de morir Natalie Wood, la cantante Karen Carpenter y Grace Kelly. Y la madre de la narradora, o su “tocaya”, como prefiere definirse esta mujer casada a los 16 años con un hombre mucho mayor que ella, se identifica con sus figuras trágicas y los misterios de sus muertes.
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| Pilar Quintana |
Juan Cruz
Madrid, 31 de octubre de 2021
Pilar Quintana (Cali, Colombia, 49 años) ganó el premio Alfaguara con Los abismos y el título ya dice lo que puede sentir el lector nada más entrar en esta novela que transmite el miedo, ese sentimiento previo a caer en el abismo. Hablamos con ella en la biblioteca de su editorial, en Madrid. Quintana ya publicó, entre otros, La perra, ganadora de varios premios.
RICHARD PARRA
La caza espiritual, de Miluska Benavides. Hipatia Ediciones
La mejor publicación que leí este 2021 es la reedición del libro de cuentos La caza espiritual de la escritora peruana Miluska Benavides. Se trata de un texto que superpone experiencias íntimas y genealogías con disímiles eventos históricos no expresamente vinculados. El libro es un ensamble de geografías, cuerpos y subjetividades lejanas; se constituye por formas diversas como la oralidad, el relato científico, la historia colonial genocida y la descripción de perturbadores sueños. Los cuentos poseen una cadencia unitaria; sin embargo, su discontinua sintaxis, temporalidad y erótica en las que sus materiales se intersectan se desvían radicalmente de la tradición estética occidental de la que se alimentan. Lo sublime kantiano otorgado a lo inconmensurable de la naturaleza se instala, más bien, dentro de lo siniestro freudiano; así, lo cotidiano se desplaza hacia un atroz malestar. En La caza espiritual, la reconstrucción de la trágica memoria colectiva cohabita con la fatal amenaza de su borramiento.
La escritora es una de las invitadas al Festival del Libro Parque 93, que se realizará del 6 al 9 de febrero de 2020. Presentamos un artículo sobre algunos de los textos que ha escrito la caleña, quien muchas veces ha confesado que su labor se convierte en un proceso tedioso.
Sarita era pulcra, muy pulcra: la ropa perfectamente planchada y combinada, el cabello peinado, las uñas arregladas sobre unos dedos delgados, largos y blancos. Saludaba y se despedía en un tono distante, pero cordial. Le importaba que los demás pensaran que ella era cordial. Decía: “La presencia es crucial. La presencia, el lenguaje y los principios”, y les aclaraba a sus sobrinos que no había tenido hijos porque nunca conoció a un hombre que se ajustara a lo que había planeado para su vida: urbanidad, rectitud y orden. Sarita decía que le preocupaba la gente, y entonces cada vez que veía a alguien “mal parqueado” o “en peligro” lo corregía o lo denunciaba, pero siempre por su bien: “Me lo agradecerán”, repetía. Sarita tenía un Aveo gris de 2011. El carro era sencillo, pero muy limpio: había una basurita con un moño colgada a la palanca de cambios, un antibacterial en el tablero y pañitos húmedos en la cajuela. Ella, que siempre estaba muy ocupada pero disponible, era enfermera. Una vez tuvo que salir muy rápido a auxiliar a una amiga que la había llamado por un dolor de cadera. Sarita vivía en Medellín y salió a toda velocidad (50 kilómetros por hora) hacia El Poblado a socorrer a la paciente. Su sobrina la acompañó. Por toda la 80 con Colombia una camioneta se le metió sin direccionales. Sarita, que también lo hacía con frecuencia, pero siempre para llegar a tiempo para las urgencias de los demás (o las de ella), sacó la cabeza por la ventana y gritó: “¡Y las direccionales qué, hijueputa!”. La sobrina, que tenía ocho años y había acabado de ser reprendida por una palabra gruesa que había repetido como una lora toda la mañana, miró a su tía horrorizada por la grosería, y Sarita, que se sintió cuestionada, le respondió furiosa: “Los insultos se los ganan los malparidos que no cumplen con la ley”.
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| Pilar Quintana |
Su amiga, la escritora Melba Escobar, la retrata y repasa la trayectoria vital de la autora caleña.
Melba Escobar
24 de enero de 2021
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El escritor colombiano Tomás González, en una imagen promocional de 2012. Foto de JUAN CARLOS SIERRA
En nuestro apartamento había tantas plantas que lo llamábamos la selva.
El edificio parecía salido de una vieja película futurista. Formas planas, volados, mucho gris, grandes espacios abiertos, ventanales. Nuestro apartamento era dúplex y el ventanal de la sala se alzaba desde el suelo hasta el cielo raso, que allí era del alto de las dos plantas. Abajo tenía piso de granito negro con vetas blancas. Arriba, de granito blanco con vetas negras. La escalera era de tubos de acero negro y gradas de tablas pulidas. Una escalera desnuda, llena de huecos. Arriba el corredor era abierto, como un balcón a la sala, con barandas de tubos iguales a los de la escalera. Desde allí se contemplaba la selva, abajo, esparcida por todas partes.
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| Pilar Quintana |
La entrevista de la ganadora del premio Alfaguara con revista BOCAS
Cuando la marea del Pacífico subía, Pilar Quintana (Cali, 1972) tenía que regresar a su casa nadando. A veces el mar se elevaba tres metros. A veces ocho. Vivía en Juanchaco (Buenaventura, Valle del Cauca), en una vivienda que ella y su marido de entonces construyeron sobre un acantilado. Era otro mundo: libre, lejano, extremo.
Cuando abría las ventanas, la casa se convertía en una gran terraza con biblioteca y vistas al océano. Caminaba por la selva, leía, escribía, nadaba. Así se le iban los días. Estaba, dice ella, “en el sitio más bonito del universo”. Pero nunca más volvió. No quiere. No puede.
En los nueve años que vivió en esa zona abandonada del país está la génesis de La perra (Random House, 2017), su cuarta novela, premio EAFIT 2018 y PEN Translates Award 2019, traducida al inglés, el danés, el holandés, el italiano, el alemán, el griego, el hebreo, el francés, el portugués y el islandés. Además, acaba de ser finalista –en la categoría de novela traducida– los National Book Awards, un prestigioso premio que desde 1950 celebra la mejor literatura de Estados Unidos y que ganaron figuras de la talla de William Faulkner, Philip Roth, Cormac McCarthy, Flannery O’Connor o Thomas Pynchon.
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| Pilar Quintana Foto de Manuela Uribe |
Pilar Quintana tardó en llevar a la literatura los largos años que vivió en la selva, pero esa experiencia ya le había permitido hacerse un lugar destacado en el panorama de las letras colombianas. El premio Alfaguara por Los Abismos llega después de que su novela La perra (2017) obtuviera varios reconocimientos. El año pasado la traducción al inglés fue finalista de la National Book Award, el año anterior ganó el English Pen Award, y hace dos años la novela alcanzó el Premio Biblioteca de Narrativa Colombiana. La obra ha sido traducida a más de una docena de idiomas.
