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    Negro es su rostro / Simiente
    Negro es su rostro / Simiente
    Negro es su rostro / Simiente
    Libro electrónico188 páginas49 minutos

    Negro es su rostro / Simiente

    Por Esther Seligson

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    Información de este libro electrónico

    Para Geney Beltrán, Esther Seligson "se revela concernida por el devenir de lo íntimo y los matices de las travesías memoriosas" con un decir transparente y un ritmo liberado de constricciones formales. En Negro es su rostro están reunidos los libros de poesía Mandala, En su desnuda pobreza, Alba marina, Oración del retorno y A los pies de un Buda sonriente. Travesías; esta antología póstuma se completa con Simiente, el texto que dedicó la autora a la memoria de su hijo fallecido.
    IdiomaEspañol
    EditorialFondo de Cultura Económica
    Fecha de lanzamiento16 ago 2011
    ISBN9786071607669
    Negro es su rostro / Simiente

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      Negro es su rostro / Simiente - Esther Seligson

      Negro es su rostro

      Simiente

      Esther seligson

      Primera edición, 2010

      Primera edición electrónica, 2011

      Imagen de portada: Estación Atocha, de Guillermo Arreola

      D. R. © 2010, Fondo de Cultura Económica

      Carretera Picacho-Ajusco, 227; 14738 México, D. F.

      Empresa certificada ISO 9001:2008

      Comentarios:

      [email protected]

      Tel. (55) 5227-4672

      Se prohíbe la reproducción total o parcial de esta obra, sea cual fuere el medio. Todos los contenidos que se incluyen tales como características tipográficas y de diagramación, textos, gráficos, logotipos, iconos, imágenes, etc. son propiedad exclusiva del Fondo de Cultura Económica y están protegidos por las leyes mexicana e internacionales del copyright o derecho de autor.

      ISBN 978-607-16-0766-9 (ePub)

      ISBN 978-607-16-0249-7 (impreso)

      Hecho en México - Made in Mexico

      Acerca de la autora

      Esther Seligson es ensayista, cuentista, novelista y poeta. Nació en la ciudad de México en 1941. Estudió literatura española en la UNAM, y francesa en el IFAL; historia del arte en el ICS y pensamiento judío en el Centre Universitaire d’Études Juives (París) y en el Mahon Pardes de Jerusalem. En 1969 fue becaria del Centro Mexicano de Escritores. Ha impartido clases de historia del teatro y de pensamiento judío, y ha sido maestra en el Centro Universitario de Teatro de la UNAM desde su fundación. Asimismo, ha traducido tanto la obra del filósofo E. M. Cioran como la del poeta judío cairota Edmond Jabès. Ha sido reconocida con el premio Xavier Villaurrutia por Otros son los sueños, y el Magda Donato por Luz de dos.

      Negro es su rostro

      [1999-2007]

      Este libro está dedicado

      a Eugenia Ogarrio Calles

      Mother of Time

      Thou art brillant as the fires

      of the final dissolution

      Merciful

      Vessel of mercy…

      Tawny

      Black of hue…

      Thou who art black as a bank of cloud

      And bearest the crescent moon…

      Destroyer of fear…

      O Beautiful One…

      Allayer of sufferings

      To Thee I make obeisance.

      Mahānirvāna Tantra. Adyākālī

      Mandala

      [1999]

      Para Enriqueta Ochoa

      Tú me apretaste con tan estrecho abrazo

      que me deshice en llanto

      silencioso

      En Tu pecho Madre

      azul me derramé, asida al seno

      en la boca hervía

      el Amor

      Mece Madre a esta creatura Tuya

      que la orfandad no trunque las ramas

      que hacia Ti se estiran

      Cuelga ahí Tu generosa cuna,

      elévame,

      que Tu palabra

      me siembre      pájaros

      Mira: febrero empieza y ya

      azulean las jacarandas

      con el añil de Tu rostro

      incandescente paseas en las calles y jardines

      Tu júbilo inunda

      a esta ciudad desamparada

      Agradecida llevo

      la sed de Tu Infinito

      Cae la noche, se sosiega

      y nace el día para saciarla

      Tu él que me habita en Tu Ella se deleita

      Pulsa las cuerdas de mi corazón: oirás el

      nombre

      con que Te invoca

      Camino, huérfana ya, y mortal

      Tres cuartas partes de mi vida sujetas a

      un montón de verbos en pretérito

      ¿Acaso el último cuarto

      no Te pertenece?

      Madre, yo soy Tu morada,

      pisa en ella el tierno vino

      del Amor.

      De pie, a mi izquierda, sentí a Tu Ángel

      silencioso.

      ¿Qué habré de decirle con mi voz cascada?

      —Mi pecado es la soberbia y no acabo

      por entregarme en un colmo de dulzura

      No separes, pues, mi cabeza. Aún puede en ella

      abrirse el Loto. Dispón de mí, no obstante,

      aunque no esté dispuesta,

      aunque tiemblen las luces

      que no alcanzo a serenar.

      La orfandad es un extraño peso que me habita

      y tengo miedo:

      por primera vez

      se estremece mi suelo errante

      la soledad

      En el centro de Tu mano el As de Copas y yo

      colgada en el meñique de la infancia,

      rama florida de almendro

      en un vaso ámbar,

      cristal cortado con las imágenes de un sueño

      en el que Me abrazas,

      Madre,

      y me deshago en llanto…

      México, febrero de 1999

      En su desnuda pobreza

      [2000]

      In memoriam

      Irma Dávalos Pardo

      Le plus petit caillou

      est baigné d’infini.

      Edmond Jabès

      Sin ti es incomprensible,

      demasiado vasto, Madre,

      el ímpetu, la fisura,

      la inocencia

      la fidelidad ¿cómo?

      la duda incluso

      Madero para la flor

      cobijo en la piedra

      sé mi lecho a la hora del crepúsculo

      espuma para cubrir mis ojos

      no me ahogue el temor al hundimiento

      o venga a moverme

      la visión de un recuerdo

      el grito jubiloso de un niño

      a orillas del mar

      A orillas del mar

      Madre

      ahí recoge la ofrenda de mis huesos,

      ceniza púber,

      el mar que tanto amamos

      niñas de largo cuerpo y voz delgada

      —cuánto anhelo de crecer—

      entonces, en verdad,

      éramos libres de arrullar los sueños,

      locuaces,

      modelábamos castillos

      entre la arena escurridiza

      —¿quién no vivió su infancia imaginando?—

      buganvilias en el cabello

      para las noches de luna

      en la boca el sabor de la naranja dulce

      Habrá lluvia de estrellas

      anunciaron

      pero el día amaneció nublado

      a orillas del mar, Madre,

      durante horas

      celé a una gaviota

      qué envidia de sus alas

      giros suaves

      el horizonte a su arbitrio

      dueña del aire y a merced de su oleaje

      Después

      nos reencontramos bajo diversos cielos

      idéntica la nostalgia de su vuelo

      mi cuerpo atado a tierra firme

      Sin ti, Madre,

      el mar nos sobrepasa

      el amor, el llanto mismo

      no reposa una ola tras

      otra

      tupido a ras del agua las crestas se abisman

      y el mundo se inclina

      ante las mareas

      Vivir es un dolor constante

      sosegado

      cuántas veces mudo

      imperceptible su vaivén

      a fuerza de goteo

      La más pequeña piedra está bañada de infinito

      afirmó el poeta

      Piedras de río avienta el mar

      y yo las conservo

      de cualquier parte:

      en su desnuda pobreza

      aspiro al cumplimiento

      bastará una sola donde

      se encuentre mi tumba

      una para recordar a mi madre

      una le bastó a mi padre

      ¿Cómo se arma un libro?

      —Igual que un

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