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    Hay Un País en El Mundo

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    Este poema describe un país pobre y oprimido donde los campesinos no tienen tierra y viven en la pobreza. A pesar de la belleza natural del país con sus ríos, montañas y valles, la tierra pertenece a las grandes empresas azucareras y no a los campesinos que la trabajan. El poema expresa la triste realidad de un pueblo sin tierra y sin esperanza de un futuro mejor.

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    Este poema describe un país pobre y oprimido donde los campesinos no tienen tierra y viven en la pobreza. A pesar de la belleza natural del país con sus ríos, montañas y valles, la tierra pertenece a las grandes empresas azucareras y no a los campesinos que la trabajan. El poema expresa la triste realidad de un pueblo sin tierra y sin esperanza de un futuro mejor.

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    Hay Un País en El Mundo

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    Este poema describe un país pobre y oprimido donde los campesinos no tienen tierra y viven en la pobreza. A pesar de la belleza natural del país con sus ríos, montañas y valles, la tierra pertenece a las grandes empresas azucareras y no a los campesinos que la trabajan. El poema expresa la triste realidad de un pueblo sin tierra y sin esperanza de un futuro mejor.

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    Este poema describe un país pobre y oprimido donde los campesinos no tienen tierra y viven en la pobreza. A pesar de la belleza natural del país con sus ríos, montañas y valles, la tierra pertenece a las grandes empresas azucareras y no a los campesinos que la trabajan. El poema expresa la triste realidad de un pueblo sin tierra y sin esperanza de un futuro mejor.

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    Hay un Pas en el Mundo

    (Poema Pedro Mir)


    Hay un pas en el mundo
    colocado
    en el mismo trayecto del sol.
    Oriundo de la noche.
    Colocado
    en un inverosmil archipilago
    de azcar y de alcohol.
    Sencillamente
    liviano,
    como un ala de murcilago
    apoyado en la brisa.
    Sencillamente
    claro,
    como el rastro del beso en las solteronas antiguas
    o el da en los tejados.
    Sencillamente
    frutal. Fluvial. Y material. Y sin embargo
    sencillamente trrido y pateado
    como una adolescente en las caderas.
    Sencillamente triste y oprimido.
    Sencillamente agreste y despoblado
    En verdad.
    Con tres millones
    suma de la vida
    y entre tanto
    cuatro cordilleras cardinales
    y una inmensa baha y otra inmensa baha,
    tres pennsulas con islas adyacentes
    y un asombro de ros verticales
    y tierra bajo los rboles y tierra
    bajo los ros y en la falda del monte
    y al pie de la colina y detrs del horizonte
    y tierra desde el canto de los gallos
    y tierra bajo el galope de los caballos
    y tierra sobre el da, bajo el mapa, alrededor
    y debajo de todas las huellas y en medio del amor.
    Entonces
    es lo que he declarado.
    Hay
    un pas en el mundo
    sencillamente agreste y despoblado.
    Algn amor creer
    que en este fluvial pas en que la tierra brota,
    y se derrama y cruje como una vena rota,
    donde el da tiene su triunfo verdadero,
    irn los campesinos con asombro y apero
    a cultivar
    cantando
    su franja propietaria.
    Este amor
    quebrar su inocencia solitaria.
    Pero no.
    Y creer
    que en medio de esta tierra recrecida,
    donde quiera, donde ruedan montaas por los valles
    como frescas monedas azules, donde duerme
    un bosque en cada flor y en cada flor la vida,
    irn los campesinos por la loma dormida
    a gozar
    forcejeando
    con su propia cosecha.
    Este amor
    doblar su luminosa flecha.
    Pero no.
    Y creer
    de donde el viento asalta el ntimo terrn
    y lo convierte en tropas de cumbres y praderas,
    donde cada colina parece un corazn,
    en cada campesino irn las primaveras cantando
    entre los surcos
    su propiedad.
    Este amor
    alcanzar su floreciente edad.
    Pero no.
    Hay
    un pas en el mundo
    donde un campesino breve,
    seco y agrio
    muere y muerde
    descalzo
    su polvo derruido,
    y la tierra no alcanza para su bronca muerte.
    Odlo bien! No alcanza para quedar dormido.
    Es un pas pequeo y agredido. Sencillamente triste,
    triste y torvo, triste y acre. Ya lo dije:
    sencillamente triste y oprimido.
    Procedente del fondo de la noche
    vengo a hablar de un pas.
    Precisamente
    pobre de poblacin.
    Pero
    no es eso solamente.
    Natural de la noche soy producto de un viaje.
    Dadme tiempo
    coraje
    para hacer la cancin.
    Plumn de nido nivel de luna
    salud del oro guitarra abierta
    final de viaje donde una isla
    los campesinos no tienen tierra.
    Decid al viento los apellidos
    de los ladrones y las cavernas
    y abrid los ojos donde un desastre
    los campesinos no tienen tierra.
    El aire brusco de un breve puo
    que se detiene junto a una piedra
    abre una herida donde unos ojos
    los campesinos no tienen tierra.
    Los que la roban no tienen ngeles
    no tienen rbita entre las piernas
    no tienen sexo donde una patria
    los campesinos no tienen tierra.
    No tienen paz entre las pestaas
    no tienen tierra no tienen tierra.
    Miro un brusco tropel de rales
    son del ingenio
    sus soportes de verde aborigen
    son del ingenio
    y las mansas montaas de origen
    son del ingenio
    y la caa y la yerba y el mimbre
    son del ingenio
    y los muelles y el agua y el liquen
    son del ingenio
    y el camino y sus dos cicatrices
    son del ingenio
    y los pueblos pequeos y vrgenes
    son del ingenio.
    Es verdad que en el trnsito del ro,
    cordilleras de miel, desfiladeros
    de azcar y cristales marineros
    disfrutan de un metlico albedro,
    y que al pie del esfuerzo solidario
    aparece el instinto proletario.
    Pero ebrio de organo y de ans,
    y mrtir de los trridos paisajes
    hay un hombre de pie en los engranajes.
    Desterrado en su tierra. Y un pas,
    en el mundo,
    fragrante,
    colocado
    en el mismo trayecto de la guerra.
    Traficante de tierras y sin tierra.
    Material. Matinal. Y desterrado..
    Quiero ver su amargura necesaria
    donde el hombre y la res y el surco duermen
    y adelgazan los sueos en el germen
    de quietud que eterniza la plegaria.
    Donde un ngel respira.
    Donde arde
    una splica plida y secreta
    y siguiendo el carril de la carrera
    un boyero se extingue con la tarde.
    Despus
    no quiero ms que paz.
    Un nido
    de constructiva paz en cada palma.
    Y quizs a propsito del alma
    el enjambre de besos
    y el olvido.

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