mujerícolas

Fundación Editorial El perro y la rana, 2017 (digital)

Indira Carpio Olivo

Esta licencia permite la redistribución comercial y no

comercial de la obra, siempre y cuando se haga sin
modificaciones y en su totalidad, con crédito al creador.

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Mónica Piscitelli
Ilustración
Deisa Tremarias
Edición
Giordana García Sojo
Corrección
Yessica La Cruz
Hecho el Depósito de Ley
Depósito legal DC2017002409
ISBN 978-980-14-3953-0
INDIRA CARPIO OLIVO

mujerícolas
Ilustraciones
DEISA TREMARIAS

5
6
 mujerícolas:
palabra que hace nido

Si hay un oficio desprestigiado en estos días

es el periodismo. Por un lado, puede parecer
irrelevante pues todos de algún modo fungimos
como “comunicadores sociales”, más aún con el
protagonismo de las redes sociales en el flujo de
información mundial. Por otra parte, en tiempos
de “posverdad” y corporaciones de la comunica-
ción, la mayoría de los periodistas han devenido
repetidoras sin ideas propias ni respeto a código
de ética alguno. Hay excepciones valiosísimas
claro está, pero lamentablemente la regla se ha
impuesto y viene ganando terreno.
Por lo anterior, leer a Indira Carpio produce
un profundo y agradecido suspiro de alivio. Si
bien Indira reúne en su trabajo cualidades propias
de los raros especímenes que quedan: investiga-
ción, disciplina e ingenio, lo que la singulariza
aún más es la capacidad de hacernos sentir con el
cuerpo las realidades que narra con el lenguaje.
Sabe contar-nos, sabe involucrar al lector hasta
hacerlo parte del tejido de voces que logra produ-
cir. En su escritura se transmite el esfuerzo per-
manente por sentipensar, por invocar la reflexión
colectiva mediante la evocación poética.
Mujerícolas reúne 50 textos escritos para
la columna del mismo nombre que publicara el
portal digital Desdelaplaza.com. Cada texto rees-
cribe la historia de una mujer, desde escritoras y
militantes hasta madres y niñas víctimas de con-
flictos sociales. Todas tratadas con esa especie de
palabra-cobijo que Indira teje con fruición. Su
escritura revela la comprensión y com-pasión de
quien se estremece ante las historias de vida de

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otras y sabe compartir su emoción, así como la
indignación y la rabia ante la desigualdad siste-
mática y la indolencia campante del mundo que
habitamos.
Entre la crónica periodística, basada en datos
acuciosos y bien documentados, el ensayo poéti-
co y fragmentos de poemas y canciones intercala-
dos, nos encontramos ante un libro que podemos
catalogar de raro, como raras podrían parecer las
vidas de algunas de las mujeres/mujerícolas que
nos muestra. Lo acompañan las ilustraciones y vi-
ñetas realizadas por Deisa Tremarias, quien supo
mezclar color y trazo para ayudarnos a ver el su-
surro de estas mujeres atravesadas de palabras.
La obra recorre la feminidad como síntoma
de esperanza de la humanidad, como respuesta
y alternativa pero también y, sobre todo, como
denuncia. La mujer víctima es también la mujer
réplica, levantisca y contragolpe. Mujeres que no
son esposas ni madres ni hijas, sino mujerícolas,
sobrevivientes habitadas por las voces de tantas
otras que han padecido el mismo asedio. Mujeres
violadas, machacadas, asesinadas, humilladas y
olvidadas se convierten en denuncia activa al sis-
tema capitalista patriarcal, depredador de la vida
y de la ternura. Denuncia al Estado por indolente.
Denuncia al hombre autoritario que por padre se
erige dueño y señor del cuerpo y el espíritu de sus
esposas e hijas. Denuncia a la hipocresía y al si-
lencio de la sociedad. Denuncia que es grito y es
también abrazo solidario.
Dice Indira: “Hay a quien le gusta almibarar
la historia”, definitivamente no es su caso. Una
madre que muere con su bebé al intentar rescatar-
lo de una alcantarilla mal cerrada, las memorias
de mujeres asesinadas por captores violadores
que la justicia luego ignora, una niña desplazada

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por la terrible guerra del Congo, mujeres indíge-
nas golpeadas y violadas por defender la tierra,
una cantante violada y humillada por negra y por
pobre, mujeres torturadas y desaparecidas cuyos
bebés fueron secuestrados por los ejecutores del
Plan Cóndor…
Del horror cotidiano consigue desenfundar
la belleza y apuesta por la vida: “En una de las pa-
lizas que le diera su captor, Eunice lloró hasta que
el ahogo la resucitó, tirada en las escaleras de sus
ojos: muy poco amada, delgada con un mi soste-
nido, rota: vomitaba en la bola de un micrófono el
alma y los parásitos acudíamos a lamerlo”, así nos
habla de Nina Simone y de su voz de piel ardida.
Son parte de sus mujerícolas mujeres lucha-
doras como las hermanas Mirabal, Argelia Laya,
Juana “la Avanzadora”, Berta Cáceres, Ángela
Davis, Simona Manzaneda, entre tantas que hi-
cieron de sus vidas acciones certeras contra el
olvido y la muerte. El rol de las mujeres como
niñas-madres-putas, endilgado por una sociedad
que instrumentaliza su cuerpo y su género, esta-
lla en mil pedazos por medio de la rememoración
de vidas pilares de otra visión de la feminidad.
De las muchas búsquedas de la autora la es-
critura juega un rol persistente. Escribir como
puñal de incisión y defensa. Escribir para conju-
rar el silencio impuesto y la ira escupida. Escribir
para amar. Mujerícolas son Idea Vilariño, Miyó
Vestrini, Clarice Lispector, Forugh Farrojzad,
Violeta Parra, Marguerite Yourcenar, Anaïs Nin,
Alfonsina Storni, Caneo Arguinzones, mujeres
que hicieron de las palabras raíces.
Sobre Alfonsina escribe Indira:

En ella no hubo desgracia que germinara la grie-

ta sobre sus piernas, agraciaba la vida que sin

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 poesía no es más que el movimiento de las larvas.
Espinaba sí, la cajita y el lazo con el que debían
enmudecer las mujeres.
Entonces, era Alfonsina una ola alzada como ca-
ballo sobre sus patas, y no llegaba a conocer orilla,
una ondulación que tras su paso dejaba flotar los
restos de algunos árboles deshojados y desorien-
tados, que después de ella deseaban podrirse en
su poema.

La poesía no es ajena a la escritura de Indira

Carpio, me atrevo a afirmar que es su más cálido
hogar, así como el impulso autobiográfico que la
transita. La casa, las hijas, el amante, la lucha pro-
pia se cuela y calza con buen tino en su obra. La
lectura de Mujerícolas no puede dejarnos inermes,
rompe cualquier témpano de hielo del espíritu,
palabra-cobijo que se abre espacio para anidar la
belleza.

G IORDANA G ARCÍA S OJO

10
 Mujerícola 1
BARCO

Mi abuela me enseñó que para que un mal

sueño no se cumpla, una debe –al ponerse en pie
de la cama– escupir en la papelera y contarlo,
para anclarlo.
Hice lo primero. Voy por lo segundo:
Mi madre se lleva las manos a la cabeza des-
pués de invocar al cielo. Hace más de un mes que
nos echamos al agua mis hermanos, ella y yo.
Hemos tragado la sal de un barco herido. Hoy, he
perdido a mi hermano mayor. Quedó en el cami-
no de un hacha altanera. Yo me acurruqué con
las ratas, rogando no ser vista. Peleaban por una
gota de agua. Apreté los ojos hasta conseguir en
esta marea oscura la sonrisa extraviada de mi ma-
dre. Siempre huimos. Pero esta vez era la última.
Tengo más miedo que hambre. Ya no me impor-
ta morir, sino cómo. Temo que me coman las ra-
tas. El sonido de los helicópteros me despabila.
Arrojan redes sobre nosotros. El chico de al lado
llora y casi no se escucha su quejido. Quiere un
sorbo. Yo grito por él y en lo que me alzo puedo
ver tendida a mi madre, de su teta mi hermano
más pequeño. Corro, me tropiezo con un cuer-
po roto, tirado en el camino. Caigo. La sangre de
otros me envuelve. Es más largo el camino a mi
madre que todos estos días flotando en la nada.
Un paso antes de encontrarme en casa, bajo su
piel, una luz me atraviesa y vuelvo a la calma, una
ola baña a lo que sea que me he convertido y el sol
apacigua el frío.

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 Es la matrioska de un sueño. Uno dentro del
otro.
Y me es imposible dormir tranquila cuando
conozco el infierno.
eee

Durante un poco menos de dos meses, miles

(se dice que entre seis y ocho mil) de bangladesíes y
birmanos de la etnia rohinyá (minoría musulmana
procedente del norte de Myanmar, país que les nie-
ga la ciudadanía) partieron en cinco barcos y unos
tres mil atracaron frente a las costas indonesias,
después de ser víctimas del tráfico humano.
Tras ser detectados, Indonesia y Malasia se
negaron a abrir sus fronteras para recibirlos. Se
notificó la escasez de agua, comida y la posterior
lucha de unos contra otros por este motivo.
Es así como fue noticia la muerte de al me-
nos cien hombres (aunque los testigos hablan de
hasta doscientos) decapitados y arrojados al mar,
después de un enfrentamiento dentro de la propia
patera.1
La presión internacional provocó que ambas
naciones decidieran abrir su territorio a los, por
ahora, inmigrantes, ofreciendo un refugio tempo-
ral con la condición de que en un año se resolviera
el realojamiento o repatriación de estas personas.
Revisando las fotos es fácil constatar los testi-
monios del estado de inanición, deshidratación y
desnutrición de los “navegantes”. No digamos las
condiciones de violencia a las que se someten por
apostar a un “mejor destino”.

1 Aunque se califica como error, en el argot una pa-

tera es una embarcación de inmigrantes (nota de
la autora).

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 Algunos fueron recibidos y ya están en suelo
firme, dispuestos a la esclavitud en la que puede
convertirse ser un inmigrante. Otros miles conti-
núan a la deriva.
Antes de que arreciara el éxodo, un barco con
unos trescientos rohinyás fue devuelto del Golfo
de Bengala por el gobierno de Indonesia, que, se-
gún declaraciones, proveyó de lo necesario para
que regresara a Myanmar. A la fecha, no se tienen
noticias del paradero de este navío.
Sí. A veces la humanidad puede ser una pe-
sadilla.

13
 Mujerícola 2
BOCA DE VISITA

Al Lewis Carrol venezolano se le volaron los

tapones (en su lugar, colocaron unos cartones).
Lanzó por la madriguera a un conejillo con au-
tismo y a su madre detrás del posible salvamento.
Todavía no vuelven.
Se dice que el té del sombrerero es más adicti-
vo que el excremento del diablo y que han de estar
enredados en el charco de lágrimas, del que no se
vuelve cuerdo.
No hay foto de la Alicia, ni del hijo “¿Y de qué
sirve un libro sin dibujos, ni diálogos?”.
Las paredes de la “boca de visita” no tenían
vademécum, opúsculo, tampoco frascos de mer-
melada, pero el hoyo parece sin fin.
Mientras caía, la madre imaginaba que cru-
zaba hacia la maravilla, tomada de la mano de su
hijo. En el trayecto le apretaba, y él hablaba más
y con mayor claridad, de vez en cuando sacaba
de su chaleco el reloj... ya no tenían apuros en el
aquí y en el ahora, seguía siendo su hijo y ella su
madre.
En el trayecto le dio tiempo para preguntarle,
con mucha ansiedad: “Dime la verdad, ¿te has co-
mido alguna vez un murciélago?”.
César –que se llamó el niño– era el conejo en-
viado para devolverla.
Pronto se hizo de noche. Sara no se daba
cuenta de que siempre lo fue. Y entonces recordó
que el aire nocturno no le sienta nada bien a su
garganta. ¡Pobre cuello!

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 El hueco fue provisto por la reina de corazo-
nes hace tanto ya, que daba lo mismo si caía una
Alicia o una Sara.
“¿Se podrá por esto enjuiciar a un juez?”, se
preguntó en el mismo instante del “cataplún”.
El golpe de Sara y César les ladeó la peluca y
en la mera rabia escucharon: “Que les corten la
cabeza”.
Habían sido condenados a dejar esta aburrida
realidad.
Ella no despierta, tampoco lo hace su hijo.
eee

Una noticia, una malanoticia, mece las pal-

mas y encapota la capital falconiana.
A la lágrima se le hace Coro.
Un niño de siete años de edad se escapó de las
manos de su madre y se paró sobre una “boca de
visita”, tapada con un cartón. El material cedió y
fue a parar al fondo.
Su madre –Sara– dejó en manos de su her-
mana a su otra hija, de cuatro años de edad, para
tratar de salvar a César. Se arrojó. Durante veinte
minutos se escucharon sus gritos. Pero de a poco
cesaron.
Vecinos, bomberos, rescatistas, policías, guar-
dias nacionales, alcaldes, gobernadores. Nadie. Na-
da. Parecía habérselos tragado la tierra, hasta la tarde
de este miércoles, cuando a un kilómetro del lugar
del accidente, hallaron el cuerpo de la madre, tras
más de cincuenta horas de búsqueda.
Cinco años han permanecido abiertas estas
alcantarillas.
Pregúntese: ¿Usted, se hubiese lanzado por
su hijo?

15
 Pregúntese: ¿Puede demandarse al Estado
por la muerte de estas dos personas, producto de
la negligencia?
Aun ganando, lo habrán perdido todo.
eee

—Alicia, esta boca de cemento se ha tragado

a su visita. ¡Cuánta maleducación!
“Y es que aquí...
el trabalenguas, trabalenguas,
el asesino, te asesina y es mucho para ti...”.

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 Mujerícola 3
NI UNO MÁS

1. VIOLÁCEA
Casi una semana lleva Marialex sin salir del
cuarto. Tampoco responde las llamadas. No quiere
hablar con nadie. No quiere ver, mucho menos que la
vean. “Debe ser que tiene la regla”, comenta alguno.
“Eso le pasa por llevar minifalda cuando no
conviene”, adelanta otra.
Le pasó a su madre, a la madre de su madre
y a ella.
Antes no hubo ley que la protegiera. Hoy, la
hay... pero como si no.
Ella remonta un miedo ancestral, en lo que
parece una balsa contra un tsunami. Un mapa de
minas sin explotar. Pero Marialex –además– tie-
ne que agradecer. Está viva.
No quiere estarlo.

Y tú apareces en mi ventana,
suave y pequeña, con alas blancas.
Yo ni respiro para que duermas
y no te vayas.

No tengo que explicar qué le pasó. Aun sin

decirlo, todos lo saben.
Asumieron la libertad del viento en su vestido
como la invitación al destrozo de un huracán.

2. ENFERMEDAD HISTÓRICA
Con la puerta cayó sobre ella una madeja de
puños. Los insultos le perforaron un pulmón y

17
el alma tanto más. Él había regresado del trabajo
con la rabia contenida, a punto del disparo.
Sobre ella el plato hirviendo. “Demasiado ca-
liente”. Sobre ella el ventilador. “Demasiada frialdad”.
Los hematomas en la cara tienen testigos,
también los del vientre: sus hijos.
Creció él y también su agujero, donde iban a
parar los coscorrones, los pellizcos, las cacheta-
das, los empujones, los gritos, el “cuando llegue
a casa, ya veremos”. La madre, para que el padre
no llegara a su cuarto, “provocaba” la golpiza pri-
mera. Nunca, apretarse los oídos pudo contener el
ruido. Se escapaba mientras la paliza acontecía.
Volvía cuando el odio dormía.
A él, le temía. A su madre, le reclamaba. No
supo nunca la cura.

Qué maneras más curiosas

de recordar tiene uno,
qué maneras más curiosas:
hoy recuerdo mariposas
que ayer solo fueron humo,
mariposas, mariposas
que emergieron de lo oscuro
bailarinas, silenciosas.

3. CRIMEN PASIONAL
La mató porque la amaba, decían en el barrio.
Al común le daba tristeza que estuviera embara-
zada. “Él no sabía”, lo excusan. “Si hubiera...”.

Eras como esos días en que eres la vida

y todo lo que tocas se hace primavera.
Ay, mariposa, tú eres el alma
de los guerreros que aman y cantan,
y eres el nuevo ser que se asoma por mi
garganta.

18
19
 4. MARCHA
Ella iba a marchar contra la violencia de gé-
nero, pero él la encerró. Los golpes no los tapaba
el maquillaje. ¿Dónde estaban todos los que hoy
protestan contra su muerte, cuando se quedó sin
cuerpo, cuando le robaron el alma? ¿Después de
marchar, a cuántas castigarán?

Hoy viene a ser como la cuarta vez que espero

desde que sé que no vendrás más nunca.
eee

Para junio de 2015, en Argentina se registra

que cada treinta horas muere una mujer en manos
de un macho, por el simple hecho de ser mujer.
¿Cuántas en Venezuela? ¿Se lleva registro, se de-
nuncia, se marcha?
Una vieja historia me ocupa como método
postraumático. La de la abuela australiana que
luego de que su nieta fuera violada, logró conse-
guir a los autores de la atrocidad y les baleó los tes-
tículos. A uno lo dejó sin pene y al otro –aunque
fue “salvado”– le dejó inútil para la barbaridad.
Pero ¿amputando se acaba el problema? La vio-
lencia en contra tiene tantos rostros, tantas muertes
consigo. ¿Cómo podremos detener el crecimiento
de esta espina, cuando su raíz está podrida?
No menosprecio la reunión de voluntades,
porque en la visibilización podemos resolver
lo público... pero ¿quién acude a lo doméstico?
¿Cuántos maltratadores habrán marchado y son-
reído para la foto? ¡Cuánto bicharraco haciéndo-
sela de pájaro! Cuando la suma resta, ni uno más.

20
 Mujerícola 4
EME

Marta tiene cuarenta y cuatro años. Hace

unos años llegó de Bolívar. Era prostituta. Empezó
cuando ganaba unos reales por cada cama. Se
vino con dos dedos menos. Cada uno por una pe-
pita de oro robada a un par de mineros. La llaman
La Mocha. Mamá nos exigía que la llamáramos
Marta.

Eme de Mujer.
Eme de Marta.
Eme de Mocha.
Eme de Minería.
Eme de Margarita.

Al año de haber llegado a Guasipati, tierra de

nadie ubicada al sur de Venezuela, quedó emba-
razada. Después de parir, se mandó a ligar. Solo
tuvo a Margarita, su compañera para toda la vida.
Iba y venía de El Callao, donde escarban el oro
que crece como los parásitos.
A Marta la “hojillaron” cuando se opuso a ser
violada sobre una montaña de barro. La golpea-
ron tanto como a la roca, hasta que brotara de ella
alguna gema. La usó como amuleto aquel amante,
hoy masticado por la mina. Los ingleses la estran-
gularon mientras la obligaban a beberse su orina.
Legales o ilegales, daba igual, Marta estaba
siendo desentrañada, agujereada, exprimida por
un pasajero del oro, lo mismo que la tierra.

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 Margarita creció en el pueblito vecino. Se em-
peñó en besar el sol, como la flor. Hubo quien se
propusiera deshojarla. Y lo logró. Tenía trece años
cuando la frontera que era su madre no detuvo a
la bestia inconforme.
Cayó el telón y el teatro del absurdo volvió
a ser la pesadilla de una, tantas veces otras: no
existían ni ella ni las cientos de putas caídas en
combate, con menos valor que un polvito de me-
tal. No existen en la memoria hecha y rehecha de
cada gobierno, que llega y se va con el bolsillo pre-
ciado, precioso.

Eme de mierda.
Eme de mentira.
Eme de monstruosidad.
Eme de muerte.

A Margarita la arrojaron a uno de los afluen-

tes del Cauca. Su tallo fue desmembrado, porque
“en algún lado debía esconderlo”. El caudal atra-
vesaba la peor de las sequías, así que las redondas
y todavía vírgenes tetas de este cogollito de Marta
apuntaban al cielo, negando la muerte, atorada
junto a un ramal, a las orillas del Yuruari.
Marta se vino a mi pueblo entonces, con dos
dedos menos y el amor amputado en cualquiera de
sus memorias. ¿Cómo podía seguir respirando?,
se preguntaban quienes conocían su silencio.
Marta quedaba mirando un punto en el hori-
zonte durante mucho rato, dicen que un yekuana
le sonreía, hasta que llegaba mi inocencia a inte-
rrumpir el letargo: “Péiname, Marta”.
En la ausencia de su mano corría mi cabello,
y el hilo de agua que no pudo arrancar el torso de
Margarita, de sus ojos, para siempre.

22
 eee

¿Cómo puede un militar, ministro de la De-

fensa, decir que no hay minería ilegal en Canaima?
Puede y siempre han podido. Porque es histórico el
parche en los ojos. No hay minería, no hay Marta,
tampoco Margarita.
Eme de militar.
eee

A principios de junio de 2015, el ministro de

la Defensa, Vladimir Padrino López, negó que se
practicara la minería ilegal en el Parque Nacional
Canaima, después de que la comunidad indígena
pemón trancara el aeropuerto como protesta por
esta aberración ecológica.
Horas después el gobernador del Estado,
Francisco Rangel Gómez (acusado de permitir
las mafias extractoras) y la ministra de Pueblos
Indígenas, Aloha Núñez, desmintieron al militar y
asumieron la preocupación de los pemones.
Eme de mafias.

23
 Mujerícola 5
OBRERA DE LA PAJA

Un escalofrío podría definirse como el em-

biste de dos temperaturas en la llanura de la piel.
Para cualquiera es una sensación inesperada.
Si no, no es un escalofrío. Pero para una madre,
no termina de serlo.
El primero de hoy me halla en los fogones.
Es el toque secreto de mi pastel de calabacín.
Sacudo la pierna derecha y resbala.
El malogrado rayo del Catatumbo hace cum-
bre en mi Lago... de sudores.
Cuántos litros en catorce horas.
Los escurro en el tendedero, junto a la ropa de
color, para no teñir la blanca.
Gotea el piso de la cocina, oxida las faldas de
la nevera.
Me hace la alfombra.
La atmósfera la corto como al pastel. La sirvo
con una hojita de yerbabuena. Pero ningún ador-
no la hace comestible. Mis hijas la devuelven in-
digestas.
No es trabajo. No es noticia.
Antes de licuar un par de metáforas juego un
poco con mi hija mayor a la cocinita. La parchita
sabe mejor si ella sonríe.
El licuado me hace jugo la cabeza.
El segundo escalofrío es corto. Apenas me di-
buja dos o tres poros de la piel de gallina.
Suena el horno y con él explota mi termosta-
to. Hiervo en la fiebre.

24
 Aún debo bañarlas, masajearlas, darles las
gotitas, peinarlas, inspeccionar las uñas, las
orejas, sacarles los moquitos, vestirlas, darles de
comer, sacar los gases, contarles un cuento, dor-
mirlas, y no, para poder escribir, corregir, pu-
blicar, difundir, recorregir. A la más pequeña la
acostumbré a los brazos. Me duelen las bisagras
que sostienen esta hamaca a mi pared. Y entre res-
piro y suspiro, pajita sobre pajita para redondear
el nido: obrera de la paja.
Las madres por puritica definición histórica
podemos enfermar y como si no. ¿Quién se da
cuenta de que las mujeres soportamos un lado
oculto de la economía y que esa mano invisible
sostiene el capitalismo? ¿Cómo le arranco a mis
hijas, que en un par de décadas engrosarán el
ejército de la burocracia propietaria? ¿Las crío
para perpetuar la enfermedad?
En este trabajo no producimos bienes, sino
seres humanos. “Es una extraña mercancía por-
que no es una cosa. La capacidad de trabajar re-
side solo en el ser humano, cuya vida se consume
en el proceso de producción”, dice Marx. Y en esta
espiral no hay poesía.
El delantal no es una extensión de la vagina. Y
en el orden de las cosas no se trata de socializar la
esclavitud, sino de librar los grilletes. No quiero
salir de casa a trabajarle al patrón, pero tampoco
hacerlo desde el hogar. No quiero pago, aunque
el salario “desnaturalizaría” el sinónimo según
el cual ser mujer es igual a ser “ama de casa”, y
rechazo esa igualdad en la que hombre y mujer
podemos ser equivalentemente usados. Una pro-
puesta en contra de la individualidad podría ser
y es la crianza en tribu. No lo propongo yo, hace
rato habló la historia.

25
 Algunas mujeres en el mundo cobran por lo
que millones y millones hacen de gratis: la econo-
mía del cuidado, la llaman algunos teóricos. Pero
son tan pocas y están tan dispersas, que sus con-
diciones son más una mesada que un reconoci-
miento a una parte del eslabón en la larga cadena
que rodea el cuello de este mundo.
¿Cuántas en Venezuela? ¿Qué pasó con aque-
lla propuesta de la época de Chávez? No llegó a
ser escalofrío.

26
 Mujerícola 6
CÓNDOR

A María Emilia una patada en la barriga por

cada día que estuvo embarazada hasta entonces.
Cómo podía traer al mundo a “otro bastardo co-
munista”. No supo si era ella o era su bebé lo que
la mantuvo apretada a la pata de una silla, mien-
tras Argentina la arrinconaba a golpes. No vivió
para conocer a Laura. La hicieron parir, para ro-
bársela. Hasta hoy, treinta y ocho años después.
Laurita se supo en manos de los asesinos de
sus padres. Quiso odiar a sus captores. No pudo.
La noche del 11 de abril de 2015 dejó de empuñar
la silla aquella y soltó su cuerpo al baile de la soga.
eee

En la celda cuarenta y nueve, sesenta y siete

mujeres, doce niños, una bomba lacrimógena.
El desespero las lanzó contra el piso para cu-
brir con una manta mojada la carita de los lactan-
tes. Lloraban los gases, también la muerte en que
se había convertido la vida. No hubo teta que los
calmara. Tampoco grito que las librara de respi-
rar. El aire se había confundido con una bomba
ajena a su causa. Caminó el pasillo desde donde
encerraban a los hombres y había de ahogar aún
más las esperanzas. Desde entonces, Ana no ve
bien. Tenía un poco más de un año cuando una
nube le picó los ojos. Todavía hoy le duele mirar.
Lía, que tenía dos, cuando algo no sale bien con-
tiene la respiración hasta ponerse roja y explotar
en llanto para bañar las sábanas. No soporta las

27
grandes concentraciones. La llanura se le parece
al fin. Martita tuvo dos hijas. En el momento en
que se portan mal le provoca abrazarlas con la al-
mohada. No quiere hacerles daño. Quiere dejar
de sufrir.
eee

Graziella cocinaba cuando llegaron para

apresarla. Se secó las manos en el delantal,
mientras ellos caminaban por el jardín. Tapó la
tupperware. Se despojó de la bata. Los miró acer-
carse por la ventana. Se hizo de un lápiz. Esperaba
este momento. Había ocurrido con tantos, y ellos
no serían la excepción. Su marido era un militan-
te comunista, enemigo de número de la dictadu-
ra. Era 9 de julio de 1976:
Luis
Me vinieron a buscar las Fuerzas Conjuntas (de
Uruguay).
Hay comida en la heladera.
eee

Silvana y Manuel se habían juntado recién

cuando les pusieron las esposas. Sus madres tu-
vieron que ir a la cárcel de cada uno a jurar que
eran pareja, para que se les permitiera “cartear-
se”. Nueve años incendiaron las hojas jurándose
amor, peleando por esto, juntándose por aquello.

Mi compañera sin nombre,

compartamos nuestro pan,
nuestra risa, nuestro llanto,
mañana la libertad.

Se encontraron en la calle cuando les soltaron

las amarras. Silvana cerró los ojos y palpó la nariz
de Manu, que no tardó en tomarla por la cintura

28
y estrecharla hasta que sudaron. Silvana se emba-
razó enseguida. Construyeron una casita. El su-
dor les mojó dos años. Se quisieron para siempre.
Solo estuvieron dos años uno al lado del otro.
eee

A Susana la detuvieron en su casa. En cues-

tión de segundos decide que su hijo Ernesto se
quedase con sus abuelos. Faltaba poco para que
cumpliera dos años. Y prefirió que viviese el in-
fierno desde lejos.
“Hijo, mírame bien la cara”. Dijo mientras lo
tomaba por los hombros. “Seré siempre tu mamá.
Recuérdame”. Ella supo que era la última vez que
presenciaría la bondad.
Cuando conectaban los electrodos a sus pe-
zones, el Estado se reorganizaba.

Yo no sé dónde nací,
ni sé tampoco quién soy.
No sé de dónde he venío
ni sé para dónde voy.
Soy gajo de árbol caído
que no sé dónde cayó.
¿Dónde estarán mis raíces?
¿De qué árbol soy rama yo?
eee

Laura era maestra de primaria. Esperaba un

poco antes de que fuera la hora de la salida, cuan-
do todos estaban preparando sus cosas para de-
volverse a casa. Cerraba las puertas del salón con
llave. Miraba por la ventana. Pedía que bajaran las
persianas. Enchufaba el reproductor de discos de
acetato y desenfundaba a Sui Géneris. “Canción
para mi muerte” sonaba, y todos los niños

29
entendían. Algunos volvían a llorar y rodeaban a
su maestra. Otros permanecían en silencio.

Hubo un tiempo que fue hermoso

y fui libre de verdad,
guardaba todos mis sueños
en castillos de cristal.
Poco a poco fui creciendo,
y mis fábulas de amor
se fueron desvaneciendo
como pompas de jabón.

Te encontraré una mañana

dentro de mi habitación
y prepararás la cama
para dos.

Es larga la carretera
cuando uno mira atrás
vas cruzando las fronteras
sin darte cuenta quizás.
Tómate del pasamanos
porque antes de llegar
se aferraron mil ancianos
pero se fueron igual.

Te encontraré una mañana

dentro de mi habitación
y prepararás la cama
para dos.

Quisiera saber tu nombre

tu lugar, tu dirección
si te han puesto teléfono,
también tu numeración.
Te suplico que me avises
si me vienes a buscar,

30
 no es porque te tenga miedo,
solo me quiero arreglar.

Te encontraré una mañana

dentro de mi habitación
y prepararás la cama
para dos.
eee

A finales de junio de 2015, se reporta la terce-

ra amenaza de bomba en un mes en los Espacios
Memoria y Derechos Humanos, de la Ex ESMA
(Escuela de Mecánica de la Armada) uno de los
centros clandestinos de detención, tortura y ex-
terminio más emblemáticos de la dictadura mi-
litar argentina, ahora en las manos del pueblo
organizado contra el alzhéimer colectivo.
La bomba estaría dirigida contra “LA
IMPOSIBLE RADIO DE LA CASA DE HIJOS”.
Firmaría un anónimo. Algunos recuerdos son in-
soportables.

A los treinta y ocho años de edad, el nieto

recuperado 109 se suicidó en la ciudad de Buenos
Aires. Pablo Germán Athanasiu Laschan era
hijo de un matrimonio de militantes del Ejército
Revolucionario del Pueblo (ERP), con quienes fue
secuestrado por parapolicías en 1976.
Habría sido apropiado por una familia con
lazos directos con la dictadura. Recuperó su iden-
tidad en 2013.
Más de 1.600 militares de alta graduación
de la última dictadura argentina (1976-1983)
han sido procesados por crímenes de lesa hu-
manidad. Entre ellos, más de 500 fueron con-
denados, muchos a cadena perpetua. Los juicios

31
llegan incluso a médicos, parteras y capellanes
participantes en la represión.
Se estima en más de cincuenta mil los asesi-
nados, treinta mil los desaparecidos y cuatrocien-
tos los encarcelados por la coalición de Estados,
durante la década de los setenta y ochenta en el
Cono Sur.
Se acusa al cóndor.

—Muy bien; me guardo el fuego en las pupilas,

cual si fueran volcánicas cavernas.
¿Y qué haré luego de mis dos linternas?

Memoria y fuego.

32
 Mujerícola 7
SALLY

A la abuela de su abuela la obligaron a venir.

Estando, la obligaron a rezar a santos pálidos, a
pronunciar su palabra, a taparse las tetas airadas,
a criar a hijos ajenos y a que su leche alimentase
al blanco que mañana violaría a su hija, al que
ahorcaría a su hijo.
Pudo dejar morir de hambre a sus futuros
opresores, después de todo a ella no tardarían en
colgarla. Pero nomás al llegar, murió la señora de
la casa.
—Pa, ¿la leche de Sally es de chocolate?
No clareaba cuando Sally había hecho el desa-
yuno, limpiado la casa y desaparecido su humani-
dad al cuartucho donde también se escondían las
ratas. Allí, esperaba a que abrieran la puerta.
El amo entonces solo se asomaba para recla-
mos.
Tenía catorce años cuando llegó, y muchas
fueron las veces en que él derribaría entradas y
salidas, las de la casa, las del cuerpo. Sally está
segura de que su hija del medio –Madison– es un
turrón de leche.
Pero no sabe levantar los ojos –se los bajaron
a golpes– para advertir al amo que a la que ahora
visita es también su hija. Madison tenía quince,
un año más que su madre cuando aquel venta-
rrón destrozó su vientre.
—¿Pa, por qué odias a Sally?
Ella cierra los puños al asomarse tras los mu-
ros de la casa, sigilosa para constatar el horror.

33
 El amo –olvidaba el nombre del hombre
blanco– alzaba por las caderas a su hija en común
y la derribaba sobre la cama como cuando el trigal
le da paso al viento.
Quiso gritar, pero ella misma se tapó la boca.
No quiso ser ni la mínima brisa, no pudo en-
tonar el dolor.
Se devolvió a la oscuridad. Allí, mece su viejo
catre, en el que seis varones le parió al patrón.
Se ha embadurnado las tetas con sábila y cam-
bió su mansedumbre por la libertad de su prole.
Por esos días, cuando la esposa murió, fue
cuando lo supo.
Había fallecido la señora de Thomas Jefferson.
eee

Hay a quien le gusta almibarar la historia. A

ellos les gusta creer –y hacernos creer en conse-
cuencia– que Sarah Sally Hemings era la mujer de
Jefferson porque así lo había decidido, no porque
sufriera una especie de síndrome de Estocolmo.
No cuenta que, como su madre, había sido com-
prada y usada como esclava durante todas sus
vidas, por la familia del expresidente estadouni-
dense, uno de los padres fundadores de esa nación.
Incluso se ha llegado a concluir que esta esclava era
media hermana de la mujer de Thomas, Martha
Wayles Skelton, porque en el sálvese quien pueda
de la época la norma era que los patronos violaran
a sus esclavas y luego negaran sus frutos. Lo mismo
haría el padre de Martha a la madre de Sally.
Pero no todas las hojas del árbol abonarían la
tierra y nada más. Ochocientos descendientes de
aquella relación reclamaron su legitimidad, como
familiares directos del redactor de la tan venerada
“Declaración de Independencia”.

34
 No fue sino hasta 1998 cuando un estudio
de la revista científica Nature difundiría que las
pruebas genéticas de ADN realizadas a algunos
descendientes de Sally Hemings confirmarían los
nexos.
Jefferson lo negó hasta la tumba. El mismo
hombre que escribiría en la fundación de su nación:
“Consideramos verdades evidentes que todos los
hombres han sido creados iguales y que su Creador
les ha bendecido con determinados derechos ina-
lienables, entre ellos, la vida, la libertad y la búsque-
da de la felicidad”, era el mismo que luego sentenció
que “la amalgama de los blancos con los negros pro-
duce una degradación que ningún amante de este
país, ningún amante del carácter humano puede
consentir inocentemente”.
Se dice que la invisibilización del otro es una
de las formas de imposición de un grupo sobre
otros. ¿Que cómo se puede explicar el odio racial
en EE.UU.? ¿Y cómo no, si el mismo odio fundó
esa nación?
eee

En el que fuera el mayor puerto negrero de

Estados Unidos, Charleston, en junio de 2015
nueve personas han sido baleadas por un delin-
cuente de raza blanca, con solo veintiún años de
edad y toda una historia de odio racial latiendo en
su corazón. “Casi no las mato, porque fueron muy
amables conmigo”, declararía tras su aprehensión
Dylan Roof.
Los nueve afroamericanos fueron abatidos en
uno de sus templos mientras estudiaban la Biblia.
A la semana siguiente, ardieron seis iglesias negras
más. La violencia policial abandera la brutalidad
contra jóvenes cuyo único delito parece ser el color
de su piel. La “condición” aquella de ser esclavos

35
ha sido cambiada por la “condición” esta de ser po-
bres, pero mayoritariamente de una misma carne.
Que hayan tenido un presidente negro no es
una casualidad, sino más bien producto de lo que
podríamos definir como un placebo contra el esta-
llido social, como lo fuera Martin Luther King en
su momento. Una simulación de victoria.
Roof es, y coincido plenamente con Brit
Bennett, el terrorista blanco, una díada de extre-
mos: “Humanizado hasta el punto de la simpatía
o (...) tan monstruoso que casi se convierte en un
ser mitológico”, como si él y los cientos como él no
fueran más que la aguja en el pajar que es la historia
racial de EE. UU. Pero negarlo, cercarlo y aislarlo
es más cómodo. Es muy normal que en el pueblo
exista tanto un McDonalds como los “loquitos” del
Ku Klux Klan.
Roof habló en su detención sobre los hombres
negros que supuestamente se están haciendo de
sus mujeres (blancas), “las violan” y eso “hay que
detenerlo”.
Thomas Jefferson puede dar fe.

36
37
 Mujerícola 8
ADEUS

Yacía boca arriba, derramada. Las piernas le

temblaban. No sabía si mantenerlas en eme, o ce-
rrarlas. Las bajó. Creía que era testigo de cómo su
cuerpo sufría un ataque de epilepsia. Pero no po-
día parar. No quería. Sus muslos estaban a punto
de quemarse con su propia lava. Hubo entonces
un nanomomento en que se detuvo, observó sus
dedos y no miró sangre. Continuó. Sudaba y si
giraba un poco, tan solo un poco, hubiese podido
exprimirse. Aún más. Se abrazaba las tetas, mor-
día los labios, prensaba los ojos, porque le costaba
verse sentir. Pero no cerró la boca. Era una má-
quina de ruiditos involuntarios, y como si pudie-
ra oírse, reía y lloraba al unísono. Se volteó contra
una almohada, obligándose a no parar. El instinto
le llevó sus dedos a la lengua. Se olió. El espejo
de enfrente estaba empañado. Lo supo cuando se
atrevió a desenfundar las comisuras de los ojos.
Con la otra mano desdibujó su rostro en la nie-
bla y se supo hirviente. Escribió: “Adiós”. Estaba
a punto de morir y no quería salvarse. Se dio la
vuelta y ya con su cara mirando el cielo se elevó
desde el ombligo. Una luz la consumió.
Pero ha podido volver. Él la masticaba suave-
mente. No podía parar de sonreír.
Tenía treinta años cuando por fin conoció el
orgasmo.
eee

Treinta años y ya había parido a tres.

38
 En el momento en que coronaron sintió que
bailaban hormigas de fuego alrededor de sus pe-
queñas cabecitas. Esa danza fue la sensación más
intensa del vientre hacia abajo que pudo vivir
hasta entonces.
La más pequeña tenía cuatro cuando a los
veintitantos Beatriz dejó su casa y con ella al ma-
rido. Se supo desierta.
Se había juntado con Antonio cuando no lle-
gaban a los quince años. La primera de sus hijas la
encargaron a los dieciséis. Toño era el único hom-
bre con el que estuvo y ella –se suponía– era suya
y de nadie más.
eee

Sin embargo, no pudo volver a ser la misma

después de aquella muerte, y en la resurrección
se prometió –por lo menos– una agonía diaria.
No tenía mucho tiempo para sentir lástima de sí
misma.
Se encontró con un dador. Había olvidado
aquella emoción de los primeros días y cumplió
con su encomienda. Sobre la mesa, debajo de una
escalera, en el baño del trabajo de él, mientras
limpiaba, cuando atendía el teléfono.
Pero pronto se aburrió de este y de aquel. Los
vio llover y secarse.
Se convirtió en coleccionista. Apiló sobre su
lecho sudores y escalofríos como un montón de
hojas muertas.
No había vuelto sobre sí desde aquel día en
que miró su faz en el espejo.
Llenó la mesita de al lado de velitas. Sahumó
la mente.
Bossa nova para bailarse en la voz de Maysa:

39
 Adeus, palavra tão corriqueira
Que diz-se a semana inteira
A alguém que se conhece
Adeus, logo mais eu telefono
Eu agora estou com sono
Vou dormir pois amanhece
Adeus, uma amiga diz à outra
Vou trocar a minha roupa
Logo mais eu vou voltar
Mas quando este adeus tem outro gosto
Que só nos causa desgosto
Este adeus você não dá

Se apretaba las carnes y gemía... dos cortos

pasos a la derecha, dos a la izquierda. La noche
aullaba con ella. Dispuso la Luna en el firmamen-
to de su cama y allí miró cómo se desvanecía entre
las manos. El ojo de la palma exclamó el último
suspiro: ¡Adeus!

40
 Mujerícola 9
PINA

Lo que yo cuento hoy

son las historias que hubiera esperado escuchar.
Lo que cuento no es sino una parte de aquello
que no he visto.
Si lo hubiera visto, no lo habría contado.
ESPEJISMOS

A Pina, el hijo se le convirtió en árbol. Un ja-

billo enorme.
Ella acariciaba sus espinas todas las maña-
nas, en su acostumbrada procesión matutina.
Fidel, que así se llamaba su ceiba, había trans-
figurado su plexo en una corteza erizada, la luna
del 31 de agosto de 1956.
Él no llegaba a veinte años entonces.
Cumplía el primero de su vida cuando una
fiebre le ocasionó una meningitis que lo sembró
en las faldas de su madre.
El mismo día en que se volvió callo, Pina supo
que el Chacal de Güiria lo había marcado. Pero,
Fidel no podía ser comunista. Lustraba cada pepa
del rosario antes de rezarlo palante y patrás.
La última vez que le vieron había subido a los
planes, cuando lo arrastraron por la barba.
Allí volaban papagayos los niños. Los que se
escondieron para presenciar aquello también pre-
fieren creer que deshojaba cada vez que el viento
le convidaba a llorar.
Lo habrían tirado en las lagunas de por allí
mismito, pero nunca nadie lo consiguió.
Pina no sabía si quería conseguirlo, y aunque
la mayoría de las madres prefieren una tumba,

41
ella apretó la cintura del jabillo con una cinta ne-
gra cada año.
La gente la asumía loca, porque “cómo se
puede vivir con un dolor de ese tamaño”. Y “por
qué le habrá puesto Fidel”, y más aún, por qué le
dejaba la “chiva”.
En enero de ese año, los barbudos habían
irrumpido en Cuba y prometían el comunismo.
A Don Pedro no le gustaba aquella nefasta coinci-
dencia, tanto como a Fidel le aterraban las tijeras.
Estrada sentía un odio sin orillas por los co-
munistas.
Fidel hacía los mandados en el barrio, embol-
saba en la bodega de Carlos y era conocido por las
beradas que llevaba en las manos, porque siempre
podía ser ocasión para volar. Nunca usó pantalo-
nes. Es así como las raíces –del jabillo que fue–
desnudaban las rodillas. En Semana Santa dejaba
caer muchas “orejitas” porque ansiaba oír las ora-
ciones a María.
A Pina le contaron que a “otros comunistas”
los arrojaron de helicópteros, les quemaron su
sexo, incluso les cortaban las extremidades. Los
enviaban a Guasina y cuando crecía el Orinoco
morían ahogados en el islote. Su árbol se hubiese
podrido, pensaba mientras se llevaba las manos a
la cabeza. ¡Bendito!
Alguna vez decidió cambiarle el nombre,
para que no le siguiesen llevando tabacos como
ofrenda. Pero era muy tarde. Y si no le hubiese
llamado así –se daba golpes en el pecho–. Y si lo
hubiese amarrado a la cama para arrancarle el bi-
gote. Y si...
Todos los domingos, el vestido de Pina on-
deaba en los planes. Se hacía de una horqueta
para bajar los papagayos que se atoraban entre
las ramas de Fidel, hasta que hubo un momento

42
en que la artritis no le dejó hacerlo más. Una vez
pudo volver a sonreír. Le gustaba pensar que era
su hijo el que enredaba los amarres de trapo que
hacían la cola de las cometas.
La última vez que vimos a Pina, había reuni-
do las orejitas de su árbol, las puso en el mortero
y las amasó con la arepa del día. Se la puso en la
lengua como una hostia. Hubiese querido que el
veneno fuera suficiente.
No saldría más de su cama.
Se dice que emplumó. Se la reconoce por ser
la única papagayo que come del jabillo.
eee

La madre de Pedro Estrada se llamó María

Albornoz. Tenía en los ojos la mar serena de Var-
gas y un cuervo revoloteando desde que lo parió.
Al decir del poeta libanés Issa Makhlouf, “El
vientre, siempre hermoso, es, en la mayoría de los
casos, una fábrica que produce bestias”.

43
 Mujerícola 10
CLARICE

A Clarice la conocí una luna de mayo, al bor-

de de una praia do Rio Branco.
Había llegado a Boa Vista una semana antes,
y durante fui afluente de sus aguas sin puerto.
Esa noche, un taxi me ruleteó por sus calles
de asfalto y tierra. Yo trataba de entenderla en
portugués y de cruzar su lengua para sacar del
barro a Joana y a mí.
Lispector conducía y pisaba cada cráter a pro-
pósito. En el batuque del Renault 16, la miraba
cada tanto asomarse en el retrovisor, para acu-
sarme: lejos de su corazón salvaje. La luz tenue y
amarillenta iba y venía en cada bache.
Yo tenía veintitrés, la misma edad que ella
cuando escribió su primera novela, entonces en
mis manos. Solo había podido garabatear un par
de cartas monocordes, unas cuantas noticias me-
diocres, y soñaba poder arrugar el papel. “Yo solo
sé usar palabras y las palabras son mentirosas”.
Cuando llegamos a la casa donde me hospe-
daba, le ofrecí todos los reais que tenía en la carte-
ra, para que me diera otra vuelta. Cansada como
estaba, ni se volteó.
Cuando Clarice era pequeña, sus textos fue-
ron despreciados en concursos literarios, porque
en vez de un cuento, “describía sentimientos”.
Ella nació y creció con frenillos. Sus erres le con-
ferían un dulce carácter de niña que resistió a que
la cortaran. No le molestaba, pero no le gustaba
hablar.

44
 Por la tarde tomaba notas. En las mañanas es-
cribía. Metódica.
Soy una persona muy ocupada: cuido del mundo.
Lúcidamente apenas hablo de las miles de cosas y per-
sonas de quienes cuido. Pero no se trata de un empleo,
pues dinero no gano con eso. Quedo apenas sabiendo
cómo es el mundo.
¿Quién puede vivir de lo que escribe, sin un
Nobel, sin la autoayuda, la publicidad, la élite,
y otros monstruos? ¿Quién puede escribir sobre
escribir, enunciar palabra sobre palabra, lanzar-
las como la piedra que rebota en la momentánea
tranquilidad del agua empozada?
Venderse es tomar un frasco de aspirinas sin
agua.
2011. Una editorial con nombre de fruta re-
copila las publicaciones periódicas de Clarice
Lispector, hechas entre 1959 y 1961 para los pe-
riódicos de Río de Janeiro, el Correo da Manhã, en
el que firmaba como Helen Palmer la columna
“Correo femenino-Diario de utilidades”; y otra
como Ilka Soares en el Diário da Noite, que ade-
más le da nombre al conjunto de notas recogidas
recientemente por Siruela: Solo para mujeres.
A pesar de que las escribió letra por letra,
aquellos consejos y secretos, aquellas recetas,
no son leales a su autora. No pueden ser de ella
y por eso no las reconoció. Las escribió con ham-
bre, con la fatídica realidad de quien escribe.
Bastardas, aquellas líneas, son de Helen, son de
Ilka y también de su Frankenstein, en menor me-
dida. De ellas, esto:
Hay mujeres de quienes podríamos decir: no tie-
nen rostro. Realmente es así, pues su fisionomía está
sumergida de tal manera, con rasgos indecisos y colo-
res apagados, que recuerdan un cuadro solo esbozado,
nunca terminado.

45
 Los pómulos de Clarice se parecen a los míos,
un par de cumbres, para zambullirse en el silen-
cio elegido.
Antes de bajarme de aquel taxi le pregunté
por qué era tan densa su selva, impenetrable. Sus
ojos marrones respondieron con otra pregun-
ta sobre la hoja ajada: “¿Por qué hablas de cosas
difíciles, por qué empujas cosas enormes en un
momento simple?”.
He estado algunos años tratando como Chaya2
de coger con la mano la palabra, pero como Joana,
ha de ser que necesito saber lo que quiero: otra no-
che en Buena Vista y la cadencia de un berimbau,
mientras penetro el Perto do Coração Selvagem.

Sé lo que quiero: una mujer fea y limpia, con

senos grandes, que me diga: “¿Qué es eso de an-
dar inventando cosas?, nada de dramas, ¡venga
aquí inmediatamente!” –y me dé un baño tibio,
me ponga un camisón blanco de lino, trence mi
cabello y me meta en la cama, muy enfadada,
diciendo: “¿Qué es eso?, andar por ahí sola, co-
miendo fuera de horas, que hasta va a coger una
enfermedad, déjese de inventar tragedias, piense
que es grande y buena la vida, tómese esa taza de
caldo caliente”. Me alza la cabeza con la mano,
me cubre con una sábana grande, aparta algunos
mechones de mi frente ya blanca y fresca, y me
dice, antes de que yo me duerma mansamente:
“Va a ver qué pronto engorda esa carita, olvide
tonterías y quédese ahí, como una niña buena”.
Alguien que me recoja como un perro humilde,

2 Chaya es el verdadero nombre de Clarice, que cam-

bia a este último al llegar a Recife, Brasil, de dos
meses de nacida, en 1921.

46
que me abra la puerta, me regañe, me alimente,
me quiera severamente como a un perro, eso es lo
que quiero, como a un perro, como a un hijo.
 Mujerícola 11
MUJER SALVAJE

A Clarissa Pinkola Estés, gracias.

“Por la noche, los maizales crujían y habla-

ban en voz alta”. A su abuela le gustaba callar para
oírlo. Durante esa luna juntó los huesos cerca del
fuego. Tiró sobre la chispa unos cuantos pelos de
loba. Cerró los ojos y se adentró a la montaña. Un
rayo clareó sobre sus cabezas. Pronunció palabra
y el sonido se hizo canto, y el canto danza.
Como en La Grieta, se enfiló una tras otra la
ola para fecundar el vientre de la hija. Sería así
su abuela responsable de dar oscilación a sus
piernas, de hilar los huesos, huesera. Los siete
océanos se reunieron para levantar la escultura
blanca, y se retiraron para que brotara la carne,
como antes, como siempre.
Nació Clarissa.
eee

A Clara le gusta oler el rosario después de

que su mamá vieja lo cuenta pepita por pepi-
ta. Desgrana sus oraciones a la Virgen Negra.
Guadalupe, la madre. Por eso, cuando se caía,
sentía la pérdida de su negra bonita, se desma-
draba.
En su boca le borbotean larvas queriendo
volar como mariposas. Pero, sobre todo, le gusta
escuchar. Su abuela la sienta sobre la mesa de la
cocina. Ella cierra los ojos. Y siente cómo el filo
desmiembra la concha de la pulpa. Imagina cómo

48
las venas del laurel empalmaron las hojas. Se pre-
gunta cómo el sol pudo adentrarse en el huevo sin
romper la cáscara. Entreabre los ojos, para descu-
brirse los dedos de los pies “como hileras de maíz
dulce”. Se angustia, ¿su piel alimentará a otros?
eee

Hubo el día en que un río visitó el torrente

que era y, río bajo río, corrió a la desembocadura,
con sus manos bautizadas en sangre. El cielo de
sus ojos se multiplicó y era una noche estrellada.
Su pelaje se erizó y batió la cola como la menea el
silvestre ritmo de su manada. Quiso gritar y en el
aullido devolvió la semilla al árbol, luna.
Se convertiría en un frondoso matorral y sus
raíces beberían del mismo pozo que otras ramas.
Pronto se darían cuenta de que la incursión
de su lengua en el agua común, dibuja círculos
concéntricos que hacían temblar el espacio ajeno.
eee

Ella aprendió el fino arte de devolver de la

guerra a los imbéciles. Pero en cada bocado, Clara
se consumía. Pasó de ser una mujer robusta a un
silbido de ánima. Era como si su cabeza estuviera
atada con una bolsa negra. Olía a sábila quemada.
Dejó de escuchar a su vieja latir en sus manos. Y
se supo muerta. Abrazó su sombra y comprendió
así la necesidad de que la muerte llegue a los mo-
ribundos.
Solo sentándose alrededor del fuego, entre
piedras hirvientes pudo abrazar nuevamente el
aliento. Le ha costado respirar, pero finalmente
supo que no tenía que aprender a hacerlo. La mu-
jer de las algas, aquella de sus noches en el lago,
hizo arder el nopal que apretaba en candela a la
roca.

49
 eee

Ha vuelto con la fuerza de una muchedumbre

de manos hambrientas. Regresó. Y sabe que en
sus cuentos, la resurrección.
 Mujerícola 12
NORMA

A Norma no le gustaba ser la excepción que

confirmara su nombre.
El Rey se oscureció la melena, pero antes ella
se la destiñó. Ambos movieron las caderas a cam-
bio de la fama y la fortuna. Su desnudez no era
tal, la cubrían centenares de oídos, millones de
ojos: “No es cierto que no tuviese nada puesto.
Tenía puesta la radio”. No era tonta, tampoco ru-
bia. Pero podía ser lo que usted quisiese, su coe-
ficiente superior a ciento sesenta se permitía un
ventilador de metro faraleando sus faldas.
Cuando algunas personas se masturbaban
con sus fotogramas, ella iba a la Universidad a es-
tudiar Historia y Literatura, enamorada del olor a
tinta que empapaba letra por letra y la brisa fresca
del acordeón de hojas de los clásicos. Incluso muy
por el contrario a lo que sentía por sí misma, ama-
ba los libros.
Después de que quebraran el vientre de su
hoja, se lavaba frente al espejo tantas veces pudie-
ra encerrarse en el baño, si no, apartaba del frega-
dero los platos para que sobre ellos no cayera su
suciedad.
No le dolió tanto enterarse de que la abuela
que le diera el apellido con el que fuera famosa,
Monroe, intentara asfi xiarla cuando solo tenía un
añito de vida, como ver que un vecino vaciara una
pistola contra Tippy, un mestizo de Los Ángeles
que ladraba lo que la niña no podía y que pare-
cía ser el único afecto de Marilyn allá en 1932.

51
Norma Jeane (o Jean, como prefería, sin la “e”) ha-
bía cumplido seis y una tartamudez le hacía sali-
var más dolor.
Un año después su abuelo se suicidaría y al
poco tiempo su madre Gladys sería internada por
esquizofrenia. La niña daría las patas a su primer
orfanato. Luego a las manos de sus tutores.
1933. Iba de la cocina al cuarto. Llevaba con-
sigo siete largos giros al sol y un vaso con agua que
alcanzaba a sostener con las dos manos. Él solo
necesitó una garra para empinarla, y la correteó
hasta apretar. “Te alcancé”, mordió la presa. Se
suponía su cuidador. Ella no supo nunca cómo
recoger sus aguas, tampoco pudo nadarlas. Le ha-
bían triturado los huesos de la sonrisa. “¿Puede
un hombre sonreír cuando contempla a la mujer
más triste del mundo?”, se preguntaría más tarde
su galán, Gable, en The Misfits.
Nadie nunca le dijo lo hermosa que fue cuan-
do solo era una niña. Nadie se detuvo a contem-
plar sus huequitos bajo los pómulos, monederos
de la luna. A la Holly de Capote se la pasaron de
mano en mano, hasta que el manoseo constó en
actas, el diecinueve de junio de 1942, casada y
salvada de otro orfanato. Sería el más largo de sus
matrimonios, de cuatro años. El más corto, un fin
de semana.
Durante su cautiverio, el amor acontece.
Norma y un lápiz:

Mi amor duerme junto a mí

en la débil luz veo su viril mentón
aflojarse y la boca
de su adolescencia regresa
con una blandura más blanda
su sensibilidad temblando
en la quietud

52
 sus ojos tienen que haber escrutado el exterior
maravillosamente desde la gruta de su
adolescencia
cuando las cosas que no entendía
las olvidaba
pero tendrá este mismo aspecto cuando esté
muerto!
oh hecho insoportable e inevitable!
pero ¿preferiría que llegase la muerte
de su amor antes que la suya propia?

Secretamente infeliz, aprendió a ser alegre.

Se hizo de una modesta casa, cuya inscripción
de bienvenida era una despedida: Cursum perfi-
cio (aquí acaba el viaje). Socorro, socorro, / socorro.
/ Siento que la vida se me acerca / cuando lo único
que quiero / es morir. Se tiró al vacío Kennedy, una
especie de maldición que se riega como vapor de
veneno.
Marilyn confirmó a Galeano: quiso ser salva-
da de la soledad. Norma lo negó.
La ene inicial de Norma finaliza el nombre
del que según su confesión antemortem, es un exa-
gente de la CIA y también su asesino: NormaN.
Otra vez un hombre le da de baja. Y esta vez
para siempre. Norman Hodges, un moribundo de
setenta y ocho años de edad, se acredita el asesi-
nato y con su declaración muere Marilyn, y el in-
soportable peso de ser otra hasta el último aliento.

53
54
 Mujerícola 13
FORUGH

Fue leprosa. Aunque la bacteria nunca la

tomaría, a su cuerpo una llaga le supuraba. Le
arrancaron al hijo como a una gasa de la costra. Y
sangró hasta el último de sus días, manantial de
lágrimas. Recuerda que es inútil que te pongas bella
y que eres una canción en el desierto, abandonada de
los tuyos. El día decae, las sombras de la tarde se alar-
gan y como una jaula llena de pájaros, nuestra vida
está llena de lamentos.
Apaga las luces, porque la oscuridad vela la
fealdad, La casa es negra (1967):
Forugh Farrojzad tenía quince cuando la es-
cuela le apretó y se la quitó de encima como un
mal brasier. Se despojó de una amarra para en-
tramparse en otra, con un pariente quince años
mayor que ella. Al año de casarse, en 1953 da a luz
a Kaymar y en el 54 se desamarra el marido. Le
arrancan así al hijo de la tetas, y a ella, la hija que
fue... de los padres que alguna vez tuvo.
Teherán ardió en consecuencia. Su poema-
rio, Cautiva, nace de su primera muerte. A ella la
llamaron puta, la más leve de las piedras, a su edi-
tor lo hicieron preso.
El Muro y Rebelión serían la antesala de su pri-
mera y única inmersión como directora de cine,
de la mano de un amante, bordearía su pústula en
los ojos ajenos de la Leprosería de Tabriz.
Del poema-documental, una escena entre
otras. Un profesor para niños leprosos les pide
formar una frase con la palabra “casa”. El niño se

55
levanta y escribe en la pizarra: “La casa de la le-
pra, la casa es negra”. “Cita cuatro cosas bellas”, y
uno contesta: “La Luna, el Sol, las flores, el juego”.
El profesor vuelve a preguntar, esta vez por “tres
cosas feas”, y la pequeña herida responde: “Las
manos, los pies, los ojos”.

En mi noche, tan breve, ¡ay!

El viento está a punto de encontrar las hojas.
Mi noche tan breve está llena de devastadora
angustia.
¡Escucha! ¿Oyes los susurros de las sombras?
Esta infelicidad que siento ajena a mí.
Estoy acostumbrada a la desesperación.
¡Escucha! ¿Oyes los susurros de las sombras?
Allí, en la noche, algo está ocurriendo.
La Luna está roja e inquieta.
Y, agarrada a este tejado
podría derrumbarse en cualquier momento.
Las nubes, como una multitud de mujeres de
luto,
esperan el nacimiento de la lluvia.
Un segundo, y luego nada.
A través de esta ventana,
la noche tiembla
y la tierra deja de girar.
A través de esta ventana, un extraño se
preocupa
por mí y por ti.
Tú, en nuestro césped,
pon tus manos –aquellos abrasadores
recuerdos–
en mis tiernas manos
y pon tus labios, llenos de calor vital
en contacto con mis tiernos labios.
¡El viento nos llevará!
¡El viento nos llevará!

56
 A Forugh la aislaron como a una leprosa y
su oscuro poema coaguló las nubes nocturnas.
Logró engendrar la belleza. No la que se vende
por catálogo, la belleza que es tan delgada que se
pierde de vista, la belleza. Aquella que cuando se
cree entremanos, se apaga como el culo de una lu-
ciérnaga. El mundo está lleno de fealdad. Aun habría
más si el hombre apartara la mirada.
La vida la despidió como quien descorre una
cortina, sin concepto, exigiendo una ventana.
Y ella no se defendió. Tenía treinta y siete años,
cuando fue enterrada –en el jardín– de un beso
por la noche y renació de un beso por la madru-
gada.

Y luego
el sol se enfrió
y la prosperidad abandonó la tierra.

Las plantas se secaron en los jardines

y la tierra dejó de aceptar a sus muertos.
Las noches, tenazmente inquietas
en todas las ventanas pálidas,
eran como una sospechosa invención.
Y los caminos
abandonaron su curso en la negrura.

Ya nadie pensaba en el amor,

ya nadie pensaba en la victoria,
ya nadie pensaba en nada.

En las cuevas de la soledad

nació lo absurdo.
La sangre olía a hachís y a opio.
Las mujeres embarazadas
parían niños sin cabeza.
Las cunas, avergonzadas,

57
se refugiaban en las tumbas.
¡Qué tiempos tan amargos y oscuros!
El pan había derrotado
la impresionante fuerza de la predicación.

Los profetas
huyeron de los lugares divinos.
Ante el estupor de los prados,
los corderos perdidos
no oyeron la voz del pastor.
(...)
El sol había muerto.

58
 Mujerícola 14
TRINA

Ella nació tres veces.

La vez que el viento de Río Chico movió las
hamacas en la entrepierna de su madre. Cuando se
arrejuntó con Orlando. Y cuando Orlando murió.
Dos hijos le parió: Sebastián y Juan.
Ochenta y tres han sido las vueltas en las que
el sol le ha dado la cara y la espalda. Según ella “ya
va de ida”, y su cuerpo sigue siendo reloj de arena.
Su mejor obra consiste en estar viva.
No silba y aunque pasaba en limpio todos los
libros de su marido el poeta, no le gusta manchar el
papel. Pero es cuentera y lo agradezco.
La palabra casa hace de techo al piso de otro,
y en las ventanas de su cocina cuelgan las sábanas
roídas y hepáticas de “una vecina sin pudor”.
Su hogar, un viejo apartamento de ciento diez
metros cuadrados, hila bibliotecas escondidas y
otras a la vista.
“Las plantas son la vida de una casa”, me con-
duce orgullosa a su balcón y luego se tiende en
su sofá. Su metro cincuentaytantos no lo llena.
“¿Comenzamos?”.
Los domingos la arregla para sí misma y para
la visita. “Si no fuera la mujer de Orlando, yo no
te importaría”, me suelta. Pero me importa más de
lo que cree.
La mayor de cinco, le teje a su hermana –la
que le sigue– una bolsa con el hilo que desandó
de un suéter viejo. Es marrón con beige. Me lo

59
muestra. “Ya ni un hilo se puede comprar”. Sonríe
en cada final de frase y yo le creo el gesto.
Su hermano del medio está a punto de perder
el hígado, porque como a su marido “le gusta más
el ron que al puerco el suero”. Su cruz es una cruz
fabricada con madera de barril.
Es verdad que fui a saber qué comía Araujo,
pero me imaginé que la comida para él era solo
un trámite. En cambio, para ella es un espacio en
el que muñequear sus dotes. “Cocino mucho. Me
gusta y me conocen por hacerlo bien”.
Trina Urbina puede ser el nombre de la prota-
gonista de una novela. Es un azulejo que frente al
Caribe no se distingue, pero se oye incluso cuan-
do una ola choca contra la piedra.
Estudió historia y por comunista estuvo des-
empleada cuantas veces quiso el patrón. Supo
luego apagar las llamas aquí y allá, afuera y aden-
tro, para ser una imprescindible donde quiera
que llegara.
Como en muchas historias, Trina sostuvo la
piedra en la que se talló la figura de Orlando. Pero
entendió y supo que estaba casada con un poeta.
Llevó el pan, fue-es madre (de cinco hijos e in-
cluso de su marido) y padre, y aunque también
fue perseguida –y presa política– pudo torear la
muerte.
Ella surtía de vida a los moribundos que
siempre fueron su marido y sus amigos. Cuando
lo traía del hospital a casa, en el camino se encon-
traba con la mujer de aquel, que lo llevaba con
las mismas razones al saco, para internarlo. Se los
bebió de un solo sorbo, fondo blanco, compañera
de viaje.

60
 No hay un hueco sin recuerdo en aquella
casa. Podría decirse que es un museo de la pa-
labra, de él y de ella, porque si él escribió, ella lo
habló.
Me echó los cuentos. Me pidió que no dijera
un par de cosas. Yo me permití echarle algunos
míos, y en eso nos pasaron tres horas en un pes-
tañeo.
Como lo hace mi madre con la persona que
por primera vez la visita, Trina me paseó por su
casa y me indicó dónde quedaba qué, para lue-
go adentrarme a su cuarto. Mientras cambiaba a
mi hija en su cuarto, me empacó una bolsa con
cereal, margarina y un litro de aceite, porque “de
eso se trata la vida, tú me traes torta y yo te la tro-
co por algunos ingredientes”.
Andaba triste porque sus nietas habían par-
tido a otra ciudad. “Mira esto”, señala un par de
muñecas de trapo. “Son de ellas”. Las tiene en el
sofá de enfrente como un portarretratos.
En la mesita de noche una torre de libros de
su marido le hacen de cabecera.
No tiene gatos.
Trina perfuma la ausencia.

61
 Mujerícola 15
MALENA

A Malena la traía su tía Jacinta. Ambas se

vinieron de Medellín. Jacinta hace veinte años y
Malena hará apenas uno. Jacinta limpia en la casa
de estos los lunes, miércoles y viernes, y de aque-
llos martes y jueves. También lava los baños de un
liceo en Valles del Tuy los sábados.
La tía se trajo a la Male porque el marido (un
servil paraco) la-iba-medio-matando y “allá no
iba a tener futuro”. Caracas sería mejor destino.
Pero Malena no pudo trascender San Antonio del
Táchira. Se enamoró en su pequeña estadía y que-
dó embarazada hace exactamente seis meses.
Jacinta dejó dos hijos en Colombia que ya su-
peran su veintena del lado venezolano. Los que
parió acá le hinchan a los cafeteros. Jacinta llegó
para limpiar la mierda de los que cagan más arriba
del culo. “Si yo hubiese sido española o portugue-
sa, mi historia en este país fuera otra”. Los latinos
llegan a fregar. Los europeos, a ser propietarios.
Malena repitió la historia de tantas. Apenas
el amor se enteró de su preñez, se fue a comprar
cigarros. Le tocó parar en una de las invasiones,
equilibrar cinco planchas de zinc y ofrecer sus
manos para tallar la mugre en casa ajena.
Ayer, el siseo de una lata de spray la levantó.
Los verdeoliva, armados hasta los dientes, ya
no venían por la vacuna, sino que dibujaban sobre
su puerta la letra De. La barriga de una De azul tan
grande como su panza. Le tocaba ser Derrumbada,

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Despojada y Deportada. La cogió un amanecer de
esos en los que pagan justos por pecadores.
La hermana de su madre en Caracas sigue la
noticia por el televisor de la patrona. Ha apren-
dido a no hablar, porque con el paso del tiempo
fue descubriendo que su acento asqueaba. Pero al
mirar a hombres, mujeres y niños deslomarse, se
lleva las manos a la boca y se cuela un “¡Bendito!”.
A Malena le tocó jurar que no escondía a na-
die y que ese nadie había huido después de dejarla
embarazada. No quedó catre, tampoco cocinilla.
Solo llegó a armar una bolsa de ropa con una sá-
bana atada de las cuatro puntas. Era una de las
casi mil doscientas personas repatriadas al sálve-
se quien pueda, a través del río Táchira.
Lo único que se lleva de Venezuela es a un
perro que se quedó con ella, del lado de afuera de
su rancho, incluso cuando a la Guardia Nacional
Bolivariana le fue suficiente expandir los brazos
para derrumbarlo.
En el camino, Esnupi José (que así llamó al
perro) se le cayó en el río y en el esfuerzo de sal-
varlo se raspó la rodilla. “Nadie ayuda a nadie”, se
lamenta mientras ensaliva la herida. Dejó caer la
ropa para que se la lleve la corriente. “Estado de
excepción tengo yo”.
Jacinta le prometió una base de paz, la misma
que Chávez, porque a pesar de la mierda en sus
manos, eso encontró en Caracas. Pero no pudo
Malena, ni la circunstancia, terminar de nacer. El
petróleo cayó así como las ganas de hacer revolu-
ción para algunos. A ella que limpiaba, la barrieron.
Del lado colombiano no tiene más esperanza
que las de parir.
No la quieren ni aquí ni allá y lo único que la
mantiene en el camino es el latido de su ombligo.
La esperanza la preñó y huyó.

63
 Mujerícola 16
ANA

Le pregunto a un amigo qué hacía Anita. Yo

quería saber si la cacica seguía haciendo quesos,
sembrando aquí, ordenando allá. Y me respon-
dió: “En horas de la mañana viene a enterrar a su
hijo Cristóbal, en la comunidad Kuse”.
Cristóbal, a la mitad de la calzada para ser
hombre, todavía niño, ha sido muerto en manos
de algunos “efectivos”, por ser testigo en el asesi-
nato del cacique Sabino Romero.
Ana no camina, Ana vela el sepulcro.
Quinientos años no han podido consumir-
la. Pero de a poco acaban con todo hombre que
la rodea, porque la historia cree que así lograrán
disminuirla. Sí, la historia es una bala, un gran
falo de pólvora.
Ana había enterrado a dos hijos, y a cinco
más había curado de ser heridos. También a ella la
hirieron, a ella que resiste al puma de mil cabezas
que lo mismo se la come, que la roba, que la cerca.
Se supone que debía celebrar, porque en vez
de veinticuatro mil hectáreas, ahora explotarán
solo siete mil del carbón de la sierra que custodia.
Pero no tiene cara para la fiesta.
Debió alegrarse por los treinta años de con-
dena contra “El Manguera” que asesinó a sus hi-
jos, también a su compa de lucha Sabino, pero son
cuatro los menos y hubiese querido sus vidas y la
libertad a cambio. Los Manguera se multiplican y
el exterminio anunciado continúa.

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 La odia el ganadero, el guerrillero, el paraco,
el terrateniente, el cacique que se vende, el Estado
que no logra dar con ella, la odia el watía. Y con
igual fiereza la ama la montaña, el arco, la flecha,
la dignidad.
Cacica kuse, Anita, ronda los cincuenta, pero
la cordillera la hace eterna. Jesús –un wayúu de
por los caminos, que se está quedando ciego–
atraviesa sus aguas. Carmen Fernández Romero
es su nombre de pila, pero prefiere ella llamarse
–y también el watía llamarla– Anita. Su padre fue
wayúu, y ella se asume yukpa, como la matriz que
la enraizó a los bordes del río Yasa y Tukuko.
Del préstamo del Fondas, las vacas que le dan
dos litros de leche diarios que lleva al mercado de
Machiques. A veces las gallinitas le dan huevos o
cultiva ají, yuca y plátanos, que le cambian por un
par de monedas.
El dinero le mediosirve para ir y venir.
Es temprano y llega a Caracas. Trae los pa-
peles que le han ordenado desde la burocracia
para que las mujeres de su comunidad reciban la
mensualidad retrasada desde hace unos meses
de la Misión Madres del Barrio, también es la en-
cargada de que se aceleren los créditos agrícolas y
avance la demarcación de tierras por la que han
pasado por la pólvora a su gente.
En una bolsa de plástico los ordena con pre-
cisión. No puede permitirse errores, porque de
ella depende el alimento de la comunidad. De su
puritica sangre diez hijos la aguardan y treinta y
cinco nietos. Todas y todos se guarecen del agua-
cero bajo las latas de zinc de su rancho de madera
y adobe.
Se la ve serena y no es sino cuando una le
suelta la lengua que se revientan los diques y una

65
cascada de dolor destroza cuanto pecho se atreva
a ponerle frente. Ella no llora.
El Estado le prometió pagar las bienhechu-
rías de las parcelas Las Flores, cuyos terrenos se
pelea con el hacendado de Las Delicias y sus ma-
tones. No lo hizo. Le aseguró resarcir los daños
causados por la aprehensión injusta, durante die-
cinueve meses, de su hijo. No lo hizo. Le garanti-
zó custodia. Tampoco cumplió.
A su hijo Alexander, aquel muchacho de mi-
rada rasgada como pluma en horizonte, que acom-
pañó en presidio a Sabino Romero, lo mataron a
tiros y le arrancaron los ojos con un gancho de
ropa.
La calma de Ana es la de una tragavenados
zigzagueando entre hojas secas, detrás de las pu-
pilas de su hijo.

66
 Mujerícola 17
LUCÍA

La mujer yukpa sostiene el Caribe con los

dientes.
Lucía se pone por occidente, después de ras-
gar el cielo sobre la cabecera del Lago.
Es hija del río Yaza. Su madre, la corriente. Su
padre, las piedras.
Nueve hijos lega, once nietos.
Cuando le mataron al marido, la hirieron no
solo en el brazo, sino en toda la Sierra. El corazón
de Perijá se detuvo y hubo que tejerlo con el alari-
do con el que le canta la más bonita yukpa, para
que andara.
Habla el castellano poquito y poquito le ha-
bla el castellano.
La historia de Lucía Martínez Romero es una
cesta, el entrecruzamiento y la torsión de la pal-
ma, una espiral de hoja larga y seca como el humo
del tabaco.
Se dice que un día Sabino la oyó, apretó los
ojos y cuando los abrió, ella se plantó en su cara
y él en la de ella. Desde entonces, supieron que
sus almas reían. Él la celaba de la brisa que mecía
el monte. Ella faraleó su conuco y desenvainó el
machete cuando vinieron a robarla.
Se amaron a pesar de los traficantes de la tie-
rra.
Y alzaron lata y cocotero para construir una
choza que le tumban de cuando en cuando.
Lucía se ha subido a una palmera y desde su
copa verde sigue su procesión de muertos, la vela

67
que le enciende el watía, la bandera que alza el
político, mira cómo unos que se mientan guerri-
lleros se les llevan las vaquitas y el toro. Vio llegar
a su suegro mediomuerto a golpes y terminar de
partir envuelto entre hojas, en posición fetal para
volver al ombligo de la madre.
Podría Lucía venderse, como algunos de sus
vecinos, podría pactar y desaparecer en paz. Pero
la mujer yukpa no conoce la rendición. Prefiere
sangrar sus manos con cada cesta, que ofertar el
alma que todavía le sonríe a Sabino.
Un año después de que los perros de la tierra
lo descuartizaran, el paludismo se llevó a su hija
Mirian, si acaso la única en Chaktapa que tejía
incluso más bonito que la mamá.
Lucía lloró la chicha que todos bebieron,
amarga, aguada.
Alguna vez cerró los dos ojos y pudo regresar
a las manos de su hombre, nuestro Guaicaipuro.
Volvieron a cantar juntos. La canela de los labios
de Sabino se acercó a sus oídos, ordenó sus mechas
azabache detrás de la oreja de Lucía y en un suspiro
le suplicó que siguiera la lucha por la tierra.
El fuego en su ingle lo conjuró a sus estrellas,
un cielo oscuro, espeso. Ella lamió sus cicatrices.
Y Sabino, Sabino fue de Lucía.
Un disparo la devolvió a Tizina, al norte del
Tukuko.
Por la noche le ha tocado zarandear a este que
quiere tocar a su nieta, o guardar una parte de la
pensión de la Misión Madres del Barrio para que
no violen a una hija, o librarse de una mamada
a este sicario, o aquel cuatrero. Tiene que pagar
para que no la obliguen.
Ella intenta ser cacica a solicitud de su co-
munidad, pero no puede costear los dos días de
asamblea en los que debe proveer la atención de

68
las otras comunidades que deben aprobar su li-
derazgo.
Cincuenta años tiene Lucía. Y la sangre –su
sangre, que abona la tierra que la delineó– podría
agitar los ríos que atraviesan la Sierra, porque es-
carban Perijá desde antes de que naciera.
Un siglo completico entre el filo y la pólvora
obligaron a sus ancestros a refugiarse bajo la fron-
da profunda.
Confío. Volverán al verde a saber vivir sin
mendigar la vida.
 Mujerícola 18
PATTI SMITH

En la vida de mi madre, la tragedia no tuvo fin.

Sin embargo, ella se levantaba, tomaba aire y salía a
lavar y a colgar ropa. Ella me decía que cuando mira-
ba la ropa, las sábanas moviéndose al viento, y el sol,
era como un nuevo comienzo.

Hija de una testigo de Jehová, alguna vez

gritó que Jesús había muerto por los pecados
de alguien, pero no por los de ella. Patricia Lee
–Patti– Smith es una yegua en la sabana del poe-
ma, cuyos cascos aprovecha el rock para justificar
su renacencia.
A los cuatro años alucinaba. La escarlatina
se fue de su cuerpo, pero las imágenes habitaron
sus días. Las oraciones de su madre fueron insufi-
cientes, por eso inventó la poesía.
Una condición más la acompañaría: veía doble:
Su madre Beverly, la del tendedero y la cruz, y
también cantante de jazz, le enseñaría a rezar, a po-
ner cada palabra en su lugar santo. Y de su padre, el
ateo, la luz de la oscurana, tanta para hilar aquella
idea de no querer ir al cielo, si allí no hay arte.
Patti es tan hija de Rimbaud que se hizo vidente.
Nació en mil novecientos cuarenta y seis.
A los dieciocho un hueco en el bolsillo la formó
en las filas de una fábrica de colchones en New
Jersey. Su libro de iluminaciones fue a dar al ino-
doro, como la cabeza de Patti, por “comunista”.
A los veintitrés quedó embarazada y, negada
al aborto, dio a su hija en adopción.

70
 Salía del hospital y no tenía fuerza ni para
sostenerse. Después de su más doloroso perfor-
mance extendió sus brazos y sus entrañas se escu-
rrieron en manos extranjeras.
Arthur le susurraría, está acostada en su cuna
de plumas; y el sonajero ruidoso calla, junto a ella, en
el suelo.
Patti envolvió su gargajo en un pañuelo.
Enterró sus mocos en la maleta y los convidó a
desaparecer en Nueva York, la ciudad de la flema.
La gran manzana la recibiría desnuda, y una
serpiente le guiñaría un flashazo en blanco y negro:
Robert Mapplethorpe. Cuando le dolió la cabeza
tijereteó sus cabellos como extensión del daño.
Zigzagueó de acá para allá. Viajó a París, se
paró sobre los restos de Morrison y Rimbaud y con
lo único que volvió fue con la tierra entre sus botas
y con un frío entre las venas. Es ella, la que confesó
que en vez de inyectarse heroína, se masturbaba
catorce veces seguidas. La misma.
Y sedujo al micrófono y voceó su locura.
Alguna vez invitó a la guitarra de Lenny Kaye y
del poema fracturó en rock, en punk y su belleza a
un paso de no ser mujer, tampoco hombre, sentó
de culo a la industria y abrió las ventanas de tan-
tos paisajes, y como Eva introdujo el pecado: la
política en las cosas del decir, aullando.

Jesús murió por los pecados de alguien

pero no por los míos
revuelta en una olla de ladrones
un comodín en la manga
espeso corazón de piedra
mis pecados son míos
grabo en mi palma
una dulce X negra
Adán no me embrujó

71
 abrazo a Eva
y asumo toda responsabilidad
por cada bolsillo que he robado
vil y hábil
cada canción de Johnny Ace
con la que me he divertido
mucho antes de que la Iglesia
lo diera por bueno y limpio.
Así pues, Cristo
te digo adiós
echándote esta noche
yo misma puedo encenderme la luz
y la oscuridad también está bien
te colgaron por mi hermano
pero conmigo no te pases
tu muerte fue por los pecados de alguien
pero no por los míos.

Fue y vino del rock y nunca se marchó de la

poesía.
Sobrevivió a la vuelta a la tierra de sus aman-
tes, amigos, hermanos y su cabello ha sido testigo.
Puede decirlo, ha vivido, y tal como deseó, su due-
lo baila.
Cuando era todavía una niña (¿ha dejado de
serlo?) Patti era una piernas largas, flacas como
un silbido y una melena de flecos negros como las
paredes de su alma. Hoy, sus muertos viven en la
espesura de su blanca cabeza.
Una alucinación penetra la pared de rocas de
su casa en el río: no sabe morir.

¿Cómo ocurrió mi muerte?

Intenté caminar por la luz
no preparada todavía
para el valle del combate.

72
 Mujerícola 19
VIOLETA

Cuenta el viento que nació entre flores ne-

gras. Penetró como haz de luz, dispersa en la di-
minuta agua que sube y se condensa, hasta que
vuelve a la tierra para golpear los tallos.
Cuando Violeta pudo sostenerla, fueron ella y
las seis cuerdas, de la pura piel de su padre, el pá-
jaro. Ella misma había sido depositada de polen
a polen en la roseta, muy próxima a la boca de la
guitarra. Y allí floreció para hablar el lenguaje de
la tierra, cordillera disfrazada de lobo.
Gritaba y alzaba la ola sobre el cemento.
Lloraba y se anegaba el monte. Cantaba y reven-
taba la piedra.
Fue de puerta en puerta buscando la can-
ción y la canción de puerta en puerta la recibió.
Caminaba hacia atrás, desobedeciendo a la ma-
dre, “porque patrás caminan los muertos”.
La Viola lo mismo tejía, pintaba, esculpía,
que cantaba angelitos.
Cuando los niños de por donde pasaba mo-
rían, se ofrecía a vestirlos.
Picaba un par de palitos para abrirle los ojos
a la luz.

De nueve meses yo dejo

mi Rosa Clara en la cuna.
“Com’ esta maire, ninguna”
–dice el marí’o perplejo.
Voy repartiendo consejo
llorando cual Maudalena,

73
74
 y al son que corto cadena
le solicito a Jesús
que me oscurezca la luz
si esto no vale la pena.

No tengo perdón del cielo

ni tampoco de los vientos;
mentira el dolor que siento,
como parto sin recelo.
Pocos serán los desvelos,
dice l’orar profetorun
p’aquella que su angelorun
deja botá’ en el invierno:
“Arrójenla en los infiernos
pa’ sécula seculorum”.

Pero estaba en Polonia, la roja, cuando todos

los palitos formaron una montaña entre su gri-
to y la hija más pequeña: Rosita Clara. No pudo
vestirla.
Una pulmonía arrancaría el aire a la guagua.
No pudo vestirla.
Su hermano de nueve años la levantaría como
a una muñeca de trapo y correría con ella hasta el
Hospital, correría hasta la cordura de mamá. No
pudo vestirla.
Violeta desarmaría rama por rama el dique y
llenaría de agua el cielo, nutriría Atacama, que por
una noche dejó de ser desierto. No pudo vestirla.
Rosita se fue a los cielos igual que paloma blanca;
en una linda potranca le apareció el ángel bueno.

Cuando yo salí de aquí,

dejé mi guagua en la cuna:
creí que la mamita Luna
me l’iba a cuidar a mí.
Pero como no jue así,

75
 me lo dijo en una carta
pa’ que el alma se me parta
por no tenerla conmigo.
El mundo será testigo
que hey de pagar esta falta.

Y entonces, la universidad del folclore, una

carpa para mil personas que nunca la acompaña-
ron. La tienda de La Reina se le moría, esta vez por
exceso de aire. Y a ella volvía la viruela de cuando
niña. Su cuerpo es una pezuña, / solo un costrón inhu-
mano. Fea y sola, se sentía. Las venas de una mano
a fea. Las venas de la otra a sola. Mil novecientos
sesenta y seis.
Todavía no escribía Gracias a la vida.
Así, su amor de entonces, derribó otra mon-
taña de ramas caídas y, con la punta de una,
bordó su último intento de volver a atravesar las
flores negras.
Viola Chilensis se cruzó la guitarra al pecho,
entonó y miró entre la gente a una madre y su hija.
Sus manos apretaron el pecho, que lloraba lechita
clara.
Dejó de gritar, de enfurecerse. Su voz era una
línea recta, una mirada que dice adiós.
Yo me llamo Violeta Parra, pero no estoy muy se-
gura. Tengo cincuenta años a disposición del viento
fuerte. En mi vida me ha tocado muy seco todo y muy
salado, pero así es la vida exactamente, una pelotera
que no la entiende nadie. El invierno se ha metido en
el fondo de mi alma y dudo que en alguna parte haya
primavera; ya no hago nada de nada, ni barrer siquie-
ra. No quiero ver nada de nada, entonces pongo la
cama delante de mi puerta y me voy.
Una bala, una mujer, una guitarra, un hilo de
sangre, por fin llenaron su carpa.
Viola mater vino de Polonia a vestir a su bebé.

76
 Mujerícola 20
ALFONSINA

Fue loba. Y aullar le costó el alimento. Aun así

ajustó la garra en el camino y desandó los lagri-
males de Paulina, su madre, para como cascada
correr contra la roca.

Yo soy como la loba.

Quebré con el rebaño
Y me fui a la montaña
Fatigada del llano.
Yo tengo un hijo fruto del amor, de amor sin ley,
Que no pude ser como las otras, casta de buey
Con yugo al cuello; ¡libre se eleve mi cabeza!
Yo quiero con mis manos apartar la maleza.
Mirad cómo se ríen y cómo me señalan
Porque lo digo así: (Las ovejitas balan
Porque ven que una loba ha entrado en el corral
Y saben que las lobas vienen del matorral)...

Alfonsina, como su padre Alfonso.

Cosió las noches antes de que el teatro se
la llevara detrás de las palabras, para cantarlas,
recitarlas, enseñarlas, desnudarlas, “almarlas”.
Antes, mentía compulsivamente, le costaba con-
formarse con el dolor de lo real, una herida que no
iba a sanar. Hubo una vez en que robó, muerta de
hambre, un libro. Tenía seis años de edad y ya era
la misma que camina sobre el malecón de plata.
Frente al espejo reposa la carne de sus meji-
llas, redondas y rojas como un par de manzanas,

77
en el cuenco de sus manos. Tasa su redondez y
por cada gramo, un grano de sal en sus pulmones.
Lo mismo en el bar que en la escuela, el mar iba
y venía letra por letra, y algunos cerraban los ojos
para oírla marea alta, luna llena. Los muertos rom-
pían la tierra para volver sobre su voz, seca y tibia,
donde escampar. Tenía la palabra en ella el hogar.
Pero nuestra niña hizo esquina con el agua-
cero. A los veinte queda preñada de un hombre
casado y veinte años mayor que ella y se hace de
otro garfio: ser madre soltera. Lo único que ruega
es que su hijo no nazca mujer, Alejandro.
En ella no hubo desgracia que germinara la
grieta sobre sus piernas, agraciaba la vida que sin
poesía no es más que el movimiento de las larvas.
Espinaba sí, la cajita y el lazo con el que debían
enmudecer las mujeres.
Entonces, era Alfonsina una ola alzada como
caballo sobre sus patas y no llegaba a conocer
bordes, una ondulación que tras su paso dejaba
flotar los restos de algunos árboles deshojados y
desorientados, que después de ella deseaban po-
drirse en su poema.
Y así vendría contra ella la fiereza del mismo
océano a descubrir en su pecho la acumulación
de los venenos.
La vida no pudo despedirla sin desinflarla,
sin estrujarla. Lloró en los bares. En las escuelas.
En las salas de redacción se derramó. Pero murió
antes de suicidarse cuando aquella altanería del
mar le arrancó la teta. La golpeó para derribar sus
puertas, que nunca estuvieron cerradas. Y pasó el
caldo a convertirla en cicatriz.
No quiso mirar, ni mirarse. Se sostuvo una
teta con una mano y la otra la imaginó, como al-
guna vez hizo con sus pómulos gordos y el vacío la
hizo saltar sin miedos, sobre una carta para el final:

78
 Dientes de flores, cofia de rocío,
manos de hierbas, tú, nodriza fina,
tenme puestas las sábanas terrosas
y el edredón de musgos escardados.

Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.

Ponme una lámpara a la cabecera,
una constelación, la que te guste,
todas son buenas; bájala un poquito.

Déjame sola: oyes romper los brotes,

te acuna un pie celeste desde arriba y un pájaro
te traza unos compases
para que olvides. Gracias... Ah, un encargo,
si él llama nuevamente por teléfono
le dices que no insista, que he salido...

No le vendieron una pistola porque a las mu-

jeres argentinas no se les podía y decidió endulzar
lo salado. Devolverse al agua, dormir, buscar sus
pedazos.

79
Mujerícola 21
HOGAR

En esta casa, no se toca la campana por tocar

primero, se llama por la ventana
se asoma por el ojo de la puerta
y, antes de pasar, una se quita las medias.
Un pasillo de labios tributan al río mayor
En la periferia de sus piernas la lengua dibuja
una laguna de carne
Un trampolín de dedos enciende la pequeña
vela
el fuego tintinea la luz en una habitación tan
ancha como un pasillo.
En la cocina arden un par de ollas
burbujea la miel
y los lienzos incendian la mesa.
En el jardín las flores pierden las hojas y
desnudan el polen.
En la sala la ficción del tercermundo
le da la vuelta a tu planeta
hasta voltearte patas arriba
con la falda como capucha.

En la red de sus manos muere la bestia de tela.

Y conversan sus dos labios, los cuatro míos.
En su mentón tirita mi palabra
una fila de hormigas
con rabos largos, de pausas diminutas:
Este es mi hogar
he vuelto del silencio
a llover sobre la tierra seca
a bañar los surcos

80
a calmar el hambre
a cantar sobre las vainas
a que circule la sangre.
Mi hogar,
el cuenco de tu boca
por donde camina el mar
la leche de la tierra.
Mi lar,
la noche oscura del alma
la piel de la arena, la crin de una ola.

La mañana se evapora en un gemido.

Otro grito hecho coral, un animal de arrecife
devuelto al asfalto.
Brota a la superficie a creer que respira.
El hogar es una boca.

81
 Mujerícola 22
IDEA

La piel de su casa toda le temblaba en cada

burbuja de agua.
Cuando desconchaba, las fundaciones apre-
taban las raíces
y casi se quedaba sin dientes.
No era buena. Tampoco feliz. Fue hermosa.
Era el sedimento del café en una taza que se
olvida.
Fue su palabra, el único escondrijo con el que
hizo familia.
Su sangre entonaba el himno de cuanto
amante destrozó su costura.
Y perseguía el viento.
Hubiese querido llamarse Poema.
Ser tan hermosa por dentro, lo mismo que
creer en Dios.
Pero fue en cambio un diafragma de cal,
la estatua de un eczema,
un pétalo flotando en la flema,
un tango que le era prohibido bailar.
como una lenta gota
queriendo caer siempre
y siempre sostenida
cargándose, llenándose
de sí misma, temblando,
apurando su brillo
y su retorno al río.
Desnuda, gimió cada vocal.
Montevideo le sirvió de cama.

82
 Eran amarillas las hojas de la libreta en la que
anotaba los nombres de cada corcel que la montó.
Su cuerpo, invasor, no la dejó nadar en la at-
mósfera.
Y no maquilló su corazón, lo estrelló contra la
hoja y lo dio a leer a la jauría.
Vivía en Onetti, calle Durazno, casa La llaga.
Y la esposa de Juan la sabía y sentía por Idea
no más que compasión.
“Pasá”, le abría la puerta la Dolly que había
prometido el escritor de Santa María;
Ya no será,/ ya no viviremos juntos, no criaré a tu
hijo/ no coseré tu ropa, no te tendré de noche/
no te besaré al irme, nunca sabrás quién fui/ por
qué me amaron otros. (...) No me abrazarás
nunca como esa noche, nunca./ No volveré a to-
carte. No te veré morir.
Sus canciones le costaron el desierto
y así la brisa de los médanos le peinó los de-
signios
el Museo de una soledad arenosa
la cresta roja de un gallo, la mar:
De todas partes vienen, sangre y coraje, para sal-
var su suelo los orientales.
Le gustaba hacerse fotos tanto como las plan-
tas y podía almorzar la tarde en un claro del jardín
mirando cómo germina el color verde y arrancar
de una hoja la savia.
Siente la náusea y el suicidio no la conoce,
pero el asma la asfi xia y cualquier roce le hace
moretones en todo el verso. No se estaba
quieta con ninguno, con nadie. Y es cada vez me-
nos explícita:
Como un disco acabado / que gira y gira y gira /
ya sin música / empecinado y mudo / y olvidado.
/ Bueno / así.

83
 Ella no quiso darse cuenta de que la vida le
sería larga. Ochenta y ocho años y todas las hojas
cayeron a su alrededor, los amores, los dolores.
“—¿Tu sueño de dicha?
—La soledad”.
Antes del fuego final, no podía hablar.
Entonces sujetó en sus ojos la tabla sobre la
que comían en la casa de la calle Inca, alrededor
de la cual su padre se paseaba recitando poemas,
mientras ella hacía llorar el violín y adonde iba a
parar el blanco de las magnolias.
Reclinó la cabeza en el pecho de la historia.
Cabalgó nada más que nueve años del siglo
nuevo. Y en su velatorio solo diez personas (de los
que dos eran funcionarios del gobierno) fueron a
arrojar sobre Idea Vilariño la soledad.

84
 Mujerícola 23
ARGELIA

Cuando cayó el penúltimo cacao, Argelia

pegó su primer grito.
Se dice que dijo “muuuuuuuuuujer” y del
nido revolotearon las aves, en la cueva aulló la ola
y la montaña sonrió.
Rosario López y Pedro María Laya la cogieron
del árbol y a la mañana siguiente, de ella corrió la
leche espesa como sudor de África.
Se enfermaba tanto que creían que se iría.
Pero supo resistir los remolinos de viento que ju-
gaban con ella, en el patio. Tarde fue la escuela a
su encuentro. Para entonces aprendió a leer sola.
Y se perdía en los ojos de su pantano doméstico.
Con Pedro, su hermano mayor, jugó a ser la
cacica y para demostrarlo comió ají, se hirió con
picos de botella, saltó sobre la candela, se arrojó
contra la ola más grande, dejó que la arena le pi-
cara el culo.
Su piel fue un cumbe.
De su cabeza se desprendía la voz de los tam-
bores.
De su pecho el río que separó a la mujer libre
de la costra.
Su segundo nombre es el de la patrona de Río
Chico, Mercedes, la virgen de la emancipación.
Su madre le enseñó la resistencia, el cimarro-
naje, la palabra.
A su padre lo hacían preso por conspirar, pri-
mero contra Castro y luego contra Gómez, hasta

85
que lo expulsaron del estado Miranda y fueron a
empobrecer los márgenes de la capital.
Alguna vez tuvo que abandonar las clases
porque tenía hambre. Era mujer, negra y pobre,
pero nunca desposeída. Tenía poder, supo parirlo
y pudo criarlo.
Antes de habitar las grietas de la historia
siendo la Comandanta Jacinta, Argelia se convir-
tió en maestra. Poquito después manejaba con
igual experticia chopos y explosivos contra Pérez
Jiménez.
Lo que no le sirvió durante su más temible
pelea. Fue violada y del forcejeo una barriga.
Decidió concebir. Y fue entonces madre sol-
tera, cuando a las maestras les era prohibido y lo
mismo abortaban que se suicidaban. La suspen-
dieron por conducta inmoral, pero volvió por to-
dos los caminos.
Se preparó para traer a Perucho, sin dolor.
Y no fue sino hasta los ocho años que supo que
Argelia Mercedes era su madre, porque era muy
peligroso revelar el vínculo.
Con casi cuarenta años pasó de asistir a ser la
propia guerrilla.
Ocuparía así un renglón en la lista de “próxi-
mos fusilados” políticos.
Y desde el vientre del monte volvió a levan-
tarse contra el macho de izquierda, que creyó que
la mujer iba a la montaña a prepararle el mondon-
go, a lavarle los trapos.
Su credo pasó del evangelio al socialismo
criollo, para todas, para todos.
Argelia Laya vivió en El Valle, en el piso 25
de un superbloque de Inavi. Única propiedad que
heredó a sus hijos. Desde su ventana miró como
la montaña de donde debía bullir la gente nueva
se hacía pesebre de mano de obra barata.

86
 Su sueldo de maestra lo rindió hasta su muer-
te, para comer, para dar de comer, para hacerse
de retazos de tela con los que mandaba a coser las
batolas bajo las que se le recuerda pateando las
calles de Caracas. También le fue suficiente para
poner en su repisa cremas de Colaped, con las que
ponía a sus nietas a sobarle los pies.
Del bolso negro grande pasó a una pequeña
maleta con ruedas en la que llevaba libros, libri-
tos, panfletos, folletos, todos enseñaban a la mu-
jer cómo extender las alas.
Parió a tres hombres: Pedro, Rafael y Luis
Guillermo. El hijo del medio murió en un ac-
cidente y los otros le regalaron cuatro nietas:
Rosario (engendrada por Pedro y una indígena
jivi cuando apenas tenía catorce años, por lo que
fue criada por su abuela paterna), Flora, Beatrice y
Ananda (única hija de Luis y que vivió con Argelia
hasta su muerte).
A ella, todo partido que le apretó, se lo sacó
de encima, porque le gustó la holgura y la hizo su
casa y su tumba.
eee

Un día, mientras corría uno de aquellos re-

molinos por los pasillos de sus pulmones, Argelia
se dejó llevar. De ella cayó un único largo zarcillo
en la tierra. En la finca Las Mercedes murieron los
cacaotales, la lechosa se negó a madurar, el riki
riki a florecer. Las grandes cerraduras de su cuar-
to se oxidaron.
La ciénaga que la vio madurar hasta caer,
anegó y elevó las hojitas del manglar a media asta.

87
 Mujerícola 24
LA AVANZADORA

Guadalupe llamaron a su madre, una negra

secuestrada en África y traída a las costas del
norte de Suramérica, lustrada con aceite de coco,
como a un pedazo de caucho para la venta.
Los apoderados Rojas Ramírez la compraron
para continuar el saqueo de su piel.
No supo ni quién la preñó, porque lo mismo
la violaba uno que otro. Así que Juana, su hija, no
distinguía cuál de los amos era su padre.
En Chaguaramal, donde nació el año de
1790, a la niña la conocían como lavandera y li-
berta por la gracia de su dueña, Teresa Ramírez,
quien además le heredó a la historia su apellido.
Juana Ramírez crece en las noches como
flor de cactus, y hace sangrar a quien la toca.
Espinosa.
En el río, bate el agua y canta, silba el viento y
una palmada le humedece la falda contra el mus-
lo, la camisa le descubre dos mamones firmes, del
color del barro. Y no puede el agua lavarle el olor
a cacao, tampoco el pequeño lomo que se le ha
formado sobre la nuca, la huella de fregar desde
antes de cumplir el primer año de vida:

Agua que corriendo vas

por el campo florido
dame razón de mi ser
¡mira que se me ha perdido!

88
 Con uno de los violadores de su madre, cono-
ce las ideas de independencia. Así, el general don
Andrés Rojas la convierte en su mano derecha en
los menesteres de la insurrección.
Veinte años y un poco más tenía cuando or-
ganiza a los esclavos del lado de la causa patriota
y participa en cinco de las batallas que explotan
en oriente contra la corona española. Conforma
y lidera la batería de mujeres que ejecuta distintas
tareas en el frente: apertrechar los cañones, aten-
der los heridos, suplir de provisiones a las tropas y
enfrentarse al enemigo.
A las cuatro de la tarde del 25 de mayo de
1813 Juana corre bajo un aguacero de balas hasta
Los Godos, para desenfundar –del pecho de un
general muerto– la espada que ondearía en el cie-
lo patriota. Devuelve en el gesto la fe en la vic-
toria, entre los vencidos. Y entonces, convierte la
derrota en turba y remolino de viento contra la
rama seca. El rey Zamuro se mastica a los colonos.
La Juana enterraría a los realistas caídos y
Maturín ganaría el mote de la “Tumba de los ti-
ranos”.
Un año más tarde le tocará correr entre los
montes, después de que Morales quemara su al-
dea. En las montañas se establecería como guerri-
llera y desde la cumbre la resistencia. Un año de
fuego la transforma en antorcha errante, que por
donde pasa, aluza.
Una vez labrada la independencia, Juana se
siembra en Guacharacas y transforma sus hojas
en flores para ser polinizada. Allí pare una mano
de hijas: dos de nombre Juana, Clara, Josefa y
Victoria.
En 1856, sesenta y seis cardones espigaron
en el lugar exacto donde fue enterrada. El agua
en su tallo goteó. Hizo un hilo de lágrimas de

89
Guacharacas a los cacaotales donde inauguró su
desnudez. Tres pavos reales púrpuras florearon
sus altares y por cada pluma una espada empuña-
da: Juana avanzó.

90
 Mujerícola 25
MARÍA LIONZA

Yara fue un huevo que anidó en el enjambre

de parchita de la montaña caquetía.
Sus alas fueron la pulpa, sus ojos de agua áci-
da. Una mariposa: una flor que vuela.
Cuando cayó de la rama atravesó el macizo
de Nirgua y dibujó el río que serpentea su cuerpo.
De la orilla emergió sobre una danta.
La vieron desnuda, reverdeciendo la piel de
la tierra.
Nada pudo tocarla, pero todo cuanto tocó flo-
reció.
Sus manos son dos orquídeas abiertas a la
lengua.
Su cabello, una cascada de donde la noche se
colorea.
Dicen que la maldición está en su mirada,
verde como agua empozada, por eso algunos pre-
fieren mirar los ojos de sus tetas.
Se alimenta de los espíritus que se entregan a
sus favores.
De sus pies las raíces, las venas del sol que
reverberan en el centro de la areola.
El blanco la llamó María, antes de que entrara
a sus aposentos montada en una onza, desnuda.
El conquistador quería atraparla.
Ella le pisó la cabeza.
Y Ponce de León movía la cola, lo mismo que
maniataba a Yaracuy a punta de arcabuces.
La persiguieron, pero la buena Sorte la ocultó
y se desbordó hasta ahogarlo, al invasor.

91
 Ella habló con un mango y fue hoja que se
tragó el río.
Y cabalgó sobre la muerte de sus enemigos
hasta volver a la crisálida.
Y fue cuando la vieron, sosteniendo los hue-
sos de su pelvis al cielo, porque de su vientre una
legión de gotas se alzarán contra la espada yerma.
La penetró una cascada y parió una liana, de
donde se cuelgan los guerreros.
Su hija la cueva se ha roto porque la pretende
una hebra de luz.
La laguna se queda sin agua, porque la escu-
pe contra el turista.
De vez en cuando nos sueña y se despierta y
tirita.
Se descubre enyesada, en medio de una saba-
na de asfalto.
Y sus ojos ya no conjuran
porque en ellos el cemento la maldice a ella y
a sus hijos.
Y así marchita la flor, se parte en la cintura, se
cae, se descascara, se vuelve al azul inmenso.
Entonces corre hasta la serpiente que la reci-
be con la boca abierta,
agita el monte,
llueve en el copito,
ruge el cunaguaro,
el tronco de la ceiba da una vuelta más
se encienden todas las velas:
alguien cree en la Diosa madre.

92
93
 Mujerícola 26
SIMONA

Desvestida, con las trenzas amputadas, y en

la espalda un cartelón colgaba su sentencia de
muerte, recorrió las calles del Alto Perú montada
en un asno, y por cada esquina de la plaza cin-
cuenta látigos por atreverse; “después de todo lo
cual, fue baleada, por la espalda”.
Simona Josefa quiso tanto la libertad como
Simón José.
Pero nadie les dijo que la libertad es tan flaca
y encorvada como el palo de la muerte.
Sembraron maíz, pero no lo cosecharon.
Ella cosía jubones por la mañana y destejía a
los colonos por la tarde. Se guardaba en sus polle-
ras recados para los patriotas y atravesaba muros
y prejuicios por su condición de mujer, indígena
más que mestiza. Ser una cholita le sirvió de más-
cara mientras enjuagaba la chicha con la pólvora.
La patria de Simona era la rabia. Hubiera ser-
vido aquí y allá si la bandera fuese un grito, si el
himno, los harapos de los desposeídos.
Fue hija natural y la historia personal estuvo
zurcida a medias. No conoció padre, y el de su
hijo José María partió pronto, dejándola viuda.
Simona Manzaneda nació en la aldea de
Mecapaca en 1770, a treinta y cinco kilómetros
de La Paz. Fue hija de una chola, que se dedica-
ba a cultivar y vender legumbres, hortalizas y a
la producción de frutas, duraznos, peras, manza-
nas, ciruelas y choclos en un puesto del merca-
do de La Recova, en el barrio de Santa Bárbara.

94
Con recursos suficientes pudo hacer estudiar
a Simona. La madre fue llamada la recovera y
Simona, la jubonera de Mecapaca.
En el dobladillo del faldón escondía ma-
pas y letras que dibujaban la revolución paceña.
Instruida en el arte del secreto, susurró estrate-
gias al mismo tiempo que presentaba sus pespun-
tes finales.
Su voz, como el atardecer en el altiplano, era
la neblina que abrigaba el cielo violeta. Y caminó
mientras nacían uno por uno los mil ochocientos.
Negociaba armas y perdigones y daba de co-
mer peras verdes al enemigo, con la esperanza de
ganar la independencia en una diarrea o al menos
un día en la batalla.
La mujer que nacía para dar vida estaba an-
siosa por dar muerte.
Mil ochocientos nueve la recibiría como a
otras... “rasgando sus vestidos”, en el Cabildo, “los
daban para que sirvieran de taco a los improvisa-
dos proyectiles”.
Pero también los rellenaron de plomo... “entre
tanto, los americanos advierten serles insignifi-
cantes al armamento sin municiones necesarias...
cincuenta mil cartuchos y doscientos tiros de
cañón se los deben (a las mujeres)... las primeras
balas despedidas a favor de la independencia fue-
ron fabricadas por vuestras delicadas manos. Sois
autores principales de la independencia”.
En septiembre de 1814 estalló un movimien-
to revolucionario en La Paz. Entonces Simona
junto a otras mujeres se vistieron de indias y lle-
varon mensajes a los jefes patriotas. Ella había
formado filas con Vicenta Eguino, quien escondía
en su casa a los hombres, criados y sirvientes que
participaron de la revuelta, y tras una maniobra

95
hizo embriagar a los realistas, se puso al mando
de la tropa y tomó la plaza, sin resistencias.
“En la mañana, una explosión arrasó el cuar-
tel y la multitud salió enfurecida:
y las mujeres armadas de puñales y cuchillos
perseguían a cuanto español encontraban en las
calles
y le daban muerte. El cadáver del gobernador
fue el primero en colgarse en la plaza y arrastrado
hasta el cementerio”.
En vida ella vestía, y para su muerte la des-
vistieron.
Era una mañana de 1816. Le colgaron un ju-
bón, una coraza, que la devolvía al dolor origina-
rio, ese de reventar una costilla.
Raparon su melena, como a las putas.
Más adelante, Vicenta diría por todas:
“... Di a los que te han mandado, que cada
pelo serviría para colgar a un tirano”.

96
 Mujerícola 27
CONCHA

Anoche soñé que me llamaba Concha.

Son muchas las veces que la sueño. Y son lar-
gas las pláticas como cuando iba a su apartamen-
to del piso catorce, o ella me llamaba para llegar
hasta el piso nueve en Sabana Grande, y en la con-
versa se nos iba la tarde, la noche.
Hubo una vez que me llamó solo para pre-
guntarme si había visto la Luna.
Ahora, teléfono no tengo. A Concha, tampo-
co.
Me queda la memoria y la blancura de esta
hoja.
Una mañana se fue sola hasta el cardiólogo. Y
desde allá me dijo que “estaba a punto de un in-
farto”. Tenía noventa y seis años. Solo eso tenía, y
una escalera de papeles y papelitos, y la humedad
esa con que la soledad hace familia, un dolor en
el pecho, un gato transparente y lupas regadas en
cada rincón de la casa.
Vivía de una pensión que le llegaba desde
España, y de los pocos bolívares del alquiler de
un apartamento suyo a una mujer en Macaracuay,
“barato, porque es madre soltera”.
Su hija Monchina la visitaba poco, para cer-
ciorarse de que no la llamara aquel que un día la
estafó y que la descolocaría entre las paredes de
su mente.
Con ella, se detuvo la corriente del río que fue
su madre.
O no.

97
 Cuando me embaracé, a Concha se le dio un
día por negarlo, y al otro simplemente por decla-
rarse abuela. Pensaba que en eso de ser mamá, lo
que le ocurría a la tierra era un buen ejemplo: los
hijos te devoran.
Cuando iba, tenía que avisarle por lo menos
un día antes y llegar con el estómago vacío. Me
preparaba una pasta con salsa, me abría las ma-
nos y dejaba caer sobre ellas una bolsa con cara-
melos de miel.
Fui su niña, también el ímpetu de cuando
muchacha y heme aquí, como ella, madre devora-
da por el dolor de los hijos de los días.
Me cuesta decir que seamos Mujeres libres.
Concepción Liaño vino al mundo en Fran-
cia en 1916, pero nació a los quince años, en
Catalunya, cuando se unió a las Juventudes Liber-
tarias.
Desde entonces, de esa época no se fue nunca
hacia atrás, ni hacia adelante. Fue militante para
hacerse mujer. Alguna vez me dijo que hubiese
querido nacer hombre para gozar de la libertad.
Pero, cuando vio a una mujer parir se hizo femi-
nista.
Los dolores le fueron dados lo mismo que el
aliento, aun así logró sonreír y con ella una fila
de más de veinte mil mujeres del movimiento del
cual fue lugarteniente.
Los primeros días de mayo de 1937, asesina-
rían a Alfredo Martínez Hungría, su compañero
y su amante. Desde entonces, Concha habitaría
las ponientes y detrás de sus ramas la cegaría el
ocaso.
Antes de venirse a Venezuela, pasó por Fran-
cia, pero Francia nunca pasaría por ella. Llegó a
Maracaibo en 1948 y el sol le fue cálido.

98
 Un par de veces la acompañé a la Embajada
de España en Venezuela. Iba a resolver temas de
su pensión. Cuando llegaba, la recibían con pom-
pa, pero se devolvía íngrima a Capuchinos, don-
de vivió hasta su muerte.
Me resulta doloroso pensar en su partida, en
el infarto que anunciara unos meses antes. Ni el
gato la acompañó. Trece días pasaron de aquella
explosión en el pecho, hasta que supimos final-
mente que su corazón le fue más grande que su
cuerpo.
eee

Una concha es una cubierta que protege lo de

adentro; el caparazón de una tortuga, vieja, sabia,
paciente; la piel del árbol, la cáscara de la fruta, la
vagina del mundo.
Una concha está hecha de estrías y derrum-
bes, su dureza es moldeable. Si se le voltea, sirve
para recorrer los mares del mundo. En su posi-
ción natural, es techo y parasol.

eee

Esta noche hago el empeño en conversar con

ella otra vez y para siempre.

99
 Mujerícola 28
MARIPOSAS

Las lágrimas por las Mirabal elevaron una es-

talagmita en la cueva de Rafael Leónidas Trujillo.
Las últimas gotas lo cosieron a tiros en el
asiento de atrás de su auto. El “jefe” venía de las
montañas, el dibujo de las piernas abiertas de la
amante de turno.
Sesenta balas –made in USA– lo despidie-
ron en la avenida George Washington. El mismo
Estados Unidos que lo había puesto en el Palacio
Nacional, ahora lo destronaba por miedo a la
avanzada comunista de entonces.
La mitad de esas balas: treinta, fueron la canti-
dad de años del “benefactor” en el gobierno.
eee

Minerva era el tórax de la mariposa que pin-

taba de cielo la casa de los Mirabal Reyes.
Sus hermanas, las alas.
A un extremo Patria nacía primero, y al otro
María Teresa después.
El viento en Ojo de Agua les dio forma.
Aída Patria Mercedes era solo dos años ma-
yor que María Argentina Minerva, quien le lle-
vaba once a Antonia María Teresa. Entre Patria y
Minerva nació Bélgica Adela “Dedé”, única de las
cuatro que pisaba tierra.
Y el aire terminó por desinflarlas, porque cre-
cieron y las ideas tomaron tantas formas como sus
cuerpos.

100
 eee

“El único problema en este país es Minerva

Mirabal y la Iglesia”, diría Trujillo, un día de esos
en los que el calor era pegostoso y el sol no se aca-
ba nunca.
Y prepararía para ella y sus hermanas el ca-
mino a Marapicá, después del puente, en una cur-
va, el despedazamiento de la mariposa.
Tonó (su otra hermana de crianza), en casa,
sintió la mano de Patria sobre su hombro que le
gemía: “Mi hijo, mi hijo”.
Se dice que Rafael Leónidas no dejó entrar,
tampoco salir el viento. Mandó a hacerles un
nudo con un pañuelo y apretar y apretar y apretar,
hasta que ya no se sostuviera el cuello.
Después hizo testigo a los cañaverales y dejó
caer sobre las Mirabal los aguijones de la plaga en
que se había convertido.
Las condujo hasta el auto, en el que venían
de visitar en la cárcel a sus esposos y las arrojó,
junto al chofer Rufino de la Cruz, por los bordes
de la isla.
El sol amaneció poquito, los vecinos las des-
enfundaron de aquel abismo y las pusieron una al
lado de la otra. Llovía y corrían los hilos de sangre
por el pueblo. Esta y aquella las peinaron.
Doña Chea miró que no llegaron sus mucha-
chas y una mirada entre ella y Dedé terminó en
un alarido que todavía el aire devuelve por Ojo
de Agua.
Tonó ya lo sabía.
eee

Patria y Minerva no pudieron ganarle nunca a

Tonó haciendo círculos de flores en el suelo. Mate
y Dedé en vez de dedos tenían helechos. Para

101
no aburrirse leían a Víctor Hugo, lo mismo que
a Neruda, o corrían como yeguas hasta quedar
sembradas en el copito de alguna montaña.
Del colegio vieron llevarse a varias de sus
compañeritas a la cama de Trujillo, quien se daba
vueltas por el recinto, para elegir a la presa.
eee

En junio de 1949, Trujillo conoce a Minerva

y se empecina en que ella cumpla, como tantas,
su derecho de pernada. Tres fueron las veces en
que la Mirabal lo rechazó. Y cayeron las velas de
Trujillo y el mar de la mariposa no se le olvidaría
nunca. Ella lo pudo dejar solo, en medio de la pis-
ta, bailando las olas, sin encontrar orilla.
Las Mirabal eran parte del Movimiento clan-
destino Antitrujillista y Revolucionario 14 de
Junio, de izquierda y formado en la guerra de gue-
rrillas por el propio Fidel Castro.
Con su fundador sí se haría aguas Minerva.
El hijo más pequeño de ambos tendría once
meses cuando asesinaron a su madre.
En total, seis hijos quedarían huérfanos de
mariposas.
eee

Las anémonas de sus flores corren subte-

rráneas por el Caribe, a veces como raíces, otras
como tentáculos, una nube de ventosas adheridas
al vacío, decidida a hacer algo.
Vuelven cada tanto, dispuestas a poner la
muerte por ver cómo brota el sol. Y marchan, ten-
didas en un crepúsculo, devoradas en la licuefac-
ción que convierte una estalactita en los dientes
de una cueva.

102
 Mujerícola 29
LA SOMBRA

Todavía la aguja más pequeña del reloj no al-

canza las tres a eme. La despierta la inercia. Se
calza un suéter, remarca los restos del labial rojo
noche, recoge las hebras de sol en un moño alto,
se mira de salida en el espejo.
Es ella.
Puede reconocer el vacío de lo que alguna vez
fue un lunar en su nariz.
Antes de irse, se mira las manos. Esta vez no
sangran.
La entrepierna, tampoco.
Se voltea por última vez, se ve tirada en la
cama, sin más ropa que una parte de su brazo re-
corriéndole las tetas. Se permite un par de mone-
das de la billetera que reposa sobre la mesa.
Los huele y con la inhalación vira los ojos.
Frente a la puerta, se alza sobre la punta de
sus pies y se da cuenta de que sigue sin zapatos.
Busca sus botas y descubre el banco que engaveta
la peinadora. Lo dispone bajo el marco: restrie-
ga suavemente su sexo contra el pomo. Los mira,
tendidos como la más pesada sábana. Se mira. Se
aprieta un poco las nalgas.
El puño de la puerta es redondo, no termina
de ser chato. Parece de cerámica, una beige con
vetas que descubren el mármol. Está frío y eso
puede hacerla hervir.
El clítoris le guiña, mariposa borracha.
Desciende ella y un par de gotas vaginales.

103
 Las persigue por el piso, las lame. Entonces
no abre los ojos. No quiere encontrarse.
Se sienta. Cruza los brazos por encima de
su pecho. Se abraza. Con la yema de los dedos se
descubre los lunares en la parte alta de la espalda.
Y va de rozarlos a rascarlos, a romperlos. La san-
gre, la sal de la sangre le ha solidificado dientes en
la lengua.
Habla un rato con los pájaros, a quienes en-
marca en un viejo cuadro, en la pared de al lado
de la entrada.
Las flores son el lenguaje entre las aves.
Ella quería devolverse al jardín. En cambio su
carne y sus huesos permanecían anudados, en-
cadenados a la cama. Los eslabones llegaban un
metro a la redonda de aquel lecho. Lo demás era
un pantano bajo el que agonizaban sus rezos, sus
frutas, sus pétalos.
Todos los días antes de que muriera el cielo,
se dejaría caer en el lodazal, primero los pies, des-
pués las caderas y por último la boca, abierta, dis-
puesta a tragarse la tierra.
Es hija de una espina, una nube rosa y una
semilla de auyama.
De sus ramas dos alas negras dan aliento a la
humanidad.
Y cuando despierta, sigue tumbada alrededor
de la ceiba desnuda.
Es una vieja hoja dorada que no sabe cerrar
las puertas.
Un dragón de komodo que caza los huevos de
los que manan los perros de la guerra.
Es un cuarto de muros curvados, con cintu-
rón de cerrojos, de cuyo centro el magma elabora
los más suaves pomos.

104
 Mujerícola 30
LA DERROTA

Yo fui maestra, me gustaban los niños difí-

ciles. A los que el resto consideraba un lastre, un
problema.
Alguna vez, uno me dio una patada y me lan-
zó contra el suelo. Era un artista marcial. Y esa fue
su bienvenida. Me levantó y lo acompañé. Creo
que sintió pena por mí.
Era hijo de un padre ausente y una madre tra-
bajadora. Antonio, se llamó.
Este domingo murió. Y lo recordé púber. Yo
era su profesora de Castellano y Literatura.
En vez de irme, insistí en su rabia hasta que
supo delinear un poema. Pudo descansar los mie-
dos. Desarmar los puños. Y entonces fue cuando
sentí su patada:

No me quiere.
No me mira.
No me toca.
Me dejó.
Pero yo soy fuerte.
Soy su derrota.
eee

Nadie quiere a la derrota. Es huérfana y men-

diga.
Está tirada en la esquina, halada por la grave-
dad, más de la muerte que de la vida. La derrota es
la tristeza y nadie quiere estar triste.

105
 En el mundo no quieren a los tristes, sentenció
el poeta.
En mi planeta, sí.
En mi casa los domingos largos son ha-
maqueados bajo el lucero de la flor del cambur.
Nadie pretende acelerarlos, alumbrarlos, festejar-
los. Le hacemos una sopa y listo. Nos tiramos en
sus horas y andamos
cada segundo, humeando.
El olor tejido de la derrota envuelve mi cuer-
po y el de mi amante en una red de cáñamo que
lo mismo sirve para pescar que para tirarnos a la
arena, bajo una montaña de peces anudados.
Pero este domingo no fue cualquier día del
señor. No.
Este día murió Antonio. Y también algunas
ideas de país.
Y la derrota volvió a quedar desamparada.
Así que la vi, me vio. Y no pude continuar,
como si nada.
Entonces, le hice espacio en la hamaca y re-
forcé el amarre de los bramantes.
eee

La derrota es mía.
Es mía por no sembrar mi comida.
Es mía por no juntarme y luchar la tierra.
Es mía por creer que la revolución debe ha-
cerla un gobierno.
La derrota es mía porque al no ser de nadie es
de todos.
Es mía por pensar que la victoria era casa y no
circunstancia.
Es mía por creer que una ley me ampararía
del hastío de un domingo y su muerte.
Es mía por delegar las rejas para mis miedos,
las alas, también el viento.

106
 La derrota es mía, que he puesto mi corazón
y mis ojos en la maleta de un corrupto que se ha
ido y me ha robado los impuestos y desconozco su
cara, también su firma y me ha dejado el hambre y
una patada en la quijada y la derrota renca.
Es mía cuando vislumbro que la gloria ajena
es también una derrota.
Es mi derrota no haber heredado la esperan-
za.
Derrotada vine a perder. No tengo miedo a
comenzar de nuevo, a comer de la manzana, a
agrietar las montañas, a subir lágrima por lágri-
ma hasta encontrar mis ojos.
Mejor si lo hacemos juntos.

107
 Mujerícola 31
MADRE

El arroz estaba caliente y el negrito se quemó.

La culpa la tuvo usted...

Ser madre es tener la culpa. Culpa de cuidar-

los y no hacerlo bien. De no cuidarlos por trabajar.
De darles teta, de no darles. De lo que se convier-
tan, o no lleguen a ser.
Ser madre es una sorpresa, aunque lo hayas
planificado.
Uno de estos días le pregunté a mi hija de dos
años qué era una madre para ella, y me respondió
que era la “Mamá Negra que sopla el arroz para
que el Negrito Pon no se queme”.
Y díganme si el soplido pueda convertirse en
ventarrón y no sepa nunca el negrito bailar alre-
dedor del fuego. Se queme o no, la culpa es de la
Madre.
Pero si para el mundo la madre tiene la culpa;
para la madre, el hijo: los desvelos, los dolores, las
lágrimas, los sacrificios.
Recuerdo el día que mi madre me reveló que
no se iba a estudiar a Costa Rica –beca mediante–
por nosotros. Yo no quería que se fuera, tampoco
que se quedara y de cualquier forma la culpa la te-
nía yo, aunque mi madre nunca me lo reprochara.
En verdad, no la tiene nadie, porque ser ma-
dre es también una renuncia: a tenerlos para
siempre en el útero, a tenerlos para siempre fuera
del útero.

108
 Me decía Adolfo Herrera, mi profesor en la
universidad, que una reproduce o niega a sus pa-
dres. “Hijos sois, padres seréis”, repetía.
Algunas feministas se atreven a proponer: no
se es madre, se tienen hijos, porque “ser madre
–en el fondo– es desaparecer”, o como lo expone
Marcela Lagarde: el descuido para lograr el cuido.
La maternidad como categoría antropófaga, que
nos devora.
Entonces sí tenemos la culpa, pero de ser ma-
dre.
Simone de Beauvoir lo plantea así en El segun-
do sexo: Otra actitud bastante frecuente, y que no es
menos nefasta para el niño es la devoción masoquista:
algunas madres, para compensar el vacío de su co-
razón y castigarse por una hostilidad que no quieren
confesarse, se hacen esclavas de su progenie: cultivan
indefinidamente una ansiedad morbosa, no soportan
que el hijo se aleje de ellas; renuncian a todo placer, a
toda vida personal, lo cual les permite adoptar una
actitud de víctimas; y de estos sacrificios extraen el
derecho a negar al hijo toda independencia; esta re-
nuncia se concilia fácilmente con una voluntad tirá-
nica de dominación; la mater dolorosa hace de sus
sufrimientos un arma que utiliza sádicamente; sus
escenas de resignación engendran en el niño senti-
mientos de culpabilidad que, a menudo, pesarán sobre
él durante toda la vida: esas escenas son aún más no-
civas que las escenas agresivas.
Para Carlos Marx: La tiranía del pater y ma-
ter en la familia burguesa ve en sus hijos medios de
producción material y espiritual. Emma Goldman
lo amplía: Las consecuencias de una maternidad re-
presiva, no pueden ser más que una masa de siervos.
La sociedad da forma a sus propios monstruos, y en
el desierto de la historia la madre es el sol, también la
más fría noche.

109
 eee

A mi casa llegó Alejandra. Ella quiere tener

cuatro hijos, por lo menos. Ya tiene uno, Emilio,
y le insiste a Nacho en que está lista para el que
viene.
Alejandra se dio cuenta de mi sorpresa. Y yo
de que no estaba bromeando.
¿Y si dejamos las madres de ser madres?
¿Y si dejamos de parir?
¿Si dejamos de ser hijas?
¿Habrá que dejar de ser madre o hay que em-
pezar a ser padre?
¿Desaparece la madre o se multiplica en las
niñas?
¿Ser niña también te desaparece?
La dramaturga estadounidense Eve Ensler
piensa que todo el mundo ha sido criado para no ser
una niña; se pregunta: ¿Cómo criamos a los niños?
¿qué significa ser un niño? y se responde Ser niño sig-
nifica realmente no ser una niña. Ser hombre es no ser
una niña. Ser una mujer es no ser una niña. Ser líder
es no ser una niña. Ella cree y yo también que ser
una niña es tan poderoso, que hemos tenido que ense-
ñarle a todo el mundo cómo no serlo.
Entonces, ¿ser madre significa realmente no
ser una mujer?
¿Al desaparecer la madre solo queda la culpa?
¿Qué somos?
¿Un ejército de culpas?
¿De qué color es la culpa?
¿Es dulce su leche?
¿Tienes sus ojos?
Las mías tienen la nariz de su padre.
Y hubo una vez que las dejé quemarse con el
arroz...

110
 Mujerícola 32
MARGUERITE

La ye de Yourcenar es un árbol con los brazos

abiertos.
Queda en la segunda entrada a mano dere-
cha, pasando el flamboyán que se desnuda sobre
su laberinto, el Pueblo de las hojas que caen, allá
en el siglo dos.
Marguerite fue una mujer cubierta de dio-
ses. Un animal extraño, una parvada de pétalos
de barro que se estrellan en las páginas. Siempre
estuvo en otro lado: salpicada de alcohol, bajo las
faldas lamiendo el amor, sobre el mástil, navegan-
do el viento.
Fernande, su madre, murió a los diez días de
haberla parido. Y entonces Francia la amamanta
lo mismo que el latín y el griego. La teta se la da su
padre, Michel, y la madre de su padre.
La palabra fue la patria y no tuvo asiento.
No vio, sino pasados los treinta y cinco años,
nunca el retrato de su madre. Y miró en ella cómo
muere la historia.
¿Cuál era tu rostro, antes de que tu padre y tu
madre se hubiesen encontrado?
Se va a Estados Unidos un invierno y no re-
gresa a casa sino once años después. Atravesada
por la guerra, por la vileza de los monos de la gue-
rra, se silencia durante sus primeros años, para
amasar el pan que le llenaría la boca. Luego lle-
garía Adriano y el fuego y el pasado y la estatua
reventaría el cemento.

111
 El amor entre una mujer y otra exalta su espí-
ritu platónico: el reconocimiento de la igualdad
entre las que se unen, la belleza.
Se fue detrás de la humedad, un hilo que se
dibujaba en el cemento y atravesaba los océanos:
el líquido vaginal de Grace Frick. Lo olió, lo olió
y lo saboreó hasta que ambas montaron a caballo
para dibujar una casa y vivir lo difícil, también lo
simple en las piernas del Tío Sam, en Montes de-
siertos. Era mil novecientos treinta y nueve, tenía
treinta y seis. Le cuesta destetarse de Europa, a
veces rebelde, a veces reconquistada, tanto como
de Dios.
De Michel, su padre, el raro y anárquico bur-
gués, no dejaría de emborracharse jamás.
Siembra en la huerta y de su cosecha elabora
manjares (y registra las recetas) para recibir a sus
amigos. Escribe como cocina: un ágape que nos
remonta a los primeros días, cuando la fruta no
se llagaba.
Grace y ella se envuelven en las mismas sába-
nas, durante cuarenta años, de los cuales, la mi-
tad se los lleva un cáncer de mama que marchita
a su compañera. Y los últimos diez encanecen a
Marguerite, obligada a postrar a su espíritu de nó-
mada. La muerte es el abandono.
Ya en mil novecientos cincuenta y dos: M.
Yourcenar declara odiar irrevocablemente a G.F.
Se deshincha la ola y pierde curvas la volup-
tuosidad. Marguerite le ha robado la sombra al
mundo.
Somos castigados por no haber podido quedarnos
solos, diría en el Tiro de gracia.
Antes de la soledad, Frick le deja a Jerri y Jerri
le abanica las alas. Era mil novecientos setenta y
nueve.

112
 En mil novecientos ochenta y cinco, un raro
virus contagia a Jerri Wilson. Le cierra los ojos el
sida, en menos de un año.
Poco después, el ocho de noviembre de mil
novecientos ochenta y siete, un ataque cerebral
la sube a Marguerite Yourcenar a la camilla del
hospital y desde allí lega el último de sus libros,
habiendo domesticado al fuego.
Nueve días pasarían para que la noche ence-
gueciera la puerta hacia otra luz: eran las nueve y
media y la luna deshojaría en el cielo.
Extrañaría el silencio, ese antes del nacimiento
del mundo.
Y parte, siendo más necia que como llegó,
como Adriano: Imponer mis planes, ensayar mis re-
medios, restaurar la paz (...) para ser yo mismo antes
de morir.
Dicen que comer su corazón debió devolverle
al mundo el aliento, como se hace con las tortoli-
tas, en un breve diálogo con el tiempo.
Mínima alma mía, tierna y flotante, huésped y
compañera de mi cuerpo, descenderás a esos parajes
pálidos, rígidos y desnudos, donde habrás de renun-
ciar a los juegos de antaño. Todavía un instante mi-
remos juntos las riberas familiares, los objetos que sin
duda no volveremos a ver... Tratemos de entrar en la
muerte con los ojos abiertos...

113
 Mujerícola 33
JANIS

Cuando tenía doce años le dije a mi padre que

quería ser hippie y fumar marihuana.
No se dónde lo había escuchado, pero lo re-
petí íntegro como un mantra. Recuerdo su cara.
Trató de explicarme y en vano convencerme con
argumentos como que no se bañaban, y por el es-
tilo. El que me marcó se resumió en una invita-
ción: “Serías como Janis”.
Pero si a mí me gustaba Janis y yo tenía la voz
media ronca como la bestia, y sus ojos tembloro-
sos de presa. Y podía y quería cantar. Cómo podía
ser aquello una amenaza.
Janis hacía veintiséis años que se había suici-
dado, se había ido a mi cuarto y guindaba alrede-
dor de la ventana su diadema de pelos de animal,
tejida entre los más grandes anillos. Woodstock
batía las cortinas y dejaba colar su vaho.
A Pearl la vi desmigajarse por una pequeña
caricia. Ella se hacía del amor como un niño que
por primera vez agarra entre sus manos una galle-
ta. Sin saber llevársela a la boca.
El sol de los mediodías en mi pueblo la ahu-
yentaba como mapurite.
Por las noches, visitábamos el techo de mi
casa y lloraba cada letra en la voz de su madre:
“o j a l á n o h u b i e r a s n a c i d o”.
Aullaba.
Le hacía unas crinejas largas como su tristeza.
Me confesó que nació triste y sabía que yo
también. El mar estaba hecho de sus lágrimas y

114
no había objeto en que siguiera derritiendo sus
polos. Todas las lunas eran propicias para el viaje:
Las feas nos morimos en cada espejo.
La más hermosa vidriera se cerraba al dolor,
en el azul pacífico de sus ojos vaciaron sus ceni-
zas.
eee

A mí, Janis no se me muere.

Cada tanto me devuelvo con ella a mi casa
materna y asomo por la ventana el miedo de mi
padre a que sea como él, la valentía de mi madre
que lava y lava sin lograr desteñir el sol, me miro
pasando los treinta, avergonzando a Caicedo,
ofreciéndole un mango a Janis que yace en el piso
de mi cuarto leyendo al Rey Lagarto:

Me puedo hacer invisible o pequeño.

Puedo hacer gigantescas y alcanzar las
cosas más lejanas. Puedo cambiar
el curso de la naturaleza.
Puedo situarme en cualquier lugar
en el espacio o en el tiempo.
Puedo invocar a los muertos.
Puedo percibir sucesos de otros mundos,
en lo más profundo de mi mente
y en la mente de los demás.
Yo puedo.
Yo soy.

115
 Mujerícola 34
ÁNGELA

Ángela es una niña negra que no sabe por qué

se llama así.
Un día me preguntó si me gustaba su nom-
bre. Yo le dije que era como si pudiera volar.
Su nombre nació de una montaña, color de
pólvora. Se asomó por la ventana sur de su madre,
una cabeza de puño zurdo, florecido.
Con ella creció la palabra resistencia y Andrés
Eloy pudo pintar un angelito negro. Pero para ella,
solo se abrió el cielo de los obreros con tierra en el
pecho.
Ángela no sabe por qué han incendiado las ca-
sas de sus vecinos y la suya permanece intacta.
Ángela quiere ser blanca, la misma noche que
un ejército de pálidos eleva las antorchas contra
su piel, la misma noche que se declara África y
África se hace Ángela para siempre.
Ese día, cuando a la niña Ángela le alisaron
los cabellos, en Tennessee el río fue menos río.
Un día me confesó que no sabía lo que era el
destino.
Y no supe cómo decírselo... Pero, lo ensayé:
“Ángela tu vida está escrita. Serás uno de los bra-
zos en la defensa de los derechos de las mujeres
negras en un país hondamente misógino y racis-
ta. Serás uno de los pechos en la resistencia prole-
taria desde el ombligo de la bestia”.
Y me digo: “No, no tiene tamaño para pala-
brotas”.

116
 Y, cómo decirle a una niña que las cajitas en
las que guarda sus sonrisas son efímeras:
Ángela, tu vida será de lucha y eso la hará
hermosa.
Por cada hilo de tu cabello, un día podrá vi-
vir, y seguirá bailando la tierra.
El destino es ahora, y ahora tu lugar es el ca-
mino, de la Colina Dinamita, en Birmingham,
Alabama a la pequeña isla que llaman Nueva
York. De la capital del mundo a la lengua roman-
ce. De Francia a Alemania. De Alemania al pla-
neta Adorno y de Adorno a Marcuse. De la cárcel
a la academia, otra cárcel. Pero te cuelas por el
espacio ese que hay entre tus dientes frontales y te
permites respirar.
Ángela, serás una pantera que estirará sus ga-
rras y arañará la historia, una pantera que a su
paso delineará surcos de los que nacerán todos
los volcanes.
Serás roja, ya no negra, y las ideas te agrieta-
rán la cabeza.
De tu cabellera, el león aprenderá a imponer
su presencia.
Y con tus ojos se tejió la oscuridad.
Serás peligrosa y sabrás que una reja no te
hará menos libre.
Pero las querrás abajo y morirás y no caerán.
eee

Nunca me preguntó cómo sería de abuelita.

No pensó que llegaría a serlo. Pero, yo le ad-
vierto.
Ángela, el futuro no existe, el día se repite y
en eso de vivir arrugamos el pedazo de hoja que
somos y nos hacemos grises.
A EE. UU. lo dirigió un afroamericano, y lo
mismo hubiera dado que lo siguiera gobernando

117
Reagan o Bush. Cuando tengas un poco más de
setenta años ya no hablarás del comunismo, de-
fenderás la democracia y yo me preguntaré ¿qué
habrás tenido que callar para poder seguir siendo
aquella niña que no sabe por qué se llama como
se llama?
 Mujerícola 35
LA MUÑEQUERA

Hubo una vez, en Píritu-Portuguesa, una

muñeca que se comía los pies.
Estaba hecha de trapo y humedecía la costura
de sus zapatos, tratando de convertirse en una o
que se tragara a sí misma.
La historia le arrancó de la boca sus pedazos
y la convirtió en adulta.
Mucho pasó que se le iban los hilos y resguar-
daba debajo de sus telas a los cabezas calientes,
que lo mismo se iban a reverdecer las montañas,
que ponían el cuerpo contra la injusticia.
Los escondía en cada sortija de su cabellera y
se casaba con cada uno en las más fugaces bodas:
“Te acepto y me aceptas”. No podían negarse a su
lengua de cayena.
Cinco hijos la descosieron y la volvieron a hil-
vanar.
Sus extremidades las moldeó con papel ma-
ché, su pecho con el barro que ardía con el sol.
Además de muñeca, fue adulta y maestra,
pero a ella le gustaba más ser niña, pulpera, pinto-
ra, poetisa, madre, vestidora de muertos adultos y
niños, y guardiana de corazones guerrilleros.
En el viejo oficio de las manos descubrió que
podía replicarse, y así pasó que se hizo en cada
alma de cada muñeco que paría. Porque si en
Cantaura morían, en las manos suyas volvían a
respirar la patria. La muñeca muñequera resuci-
taba la flor, esculpía los mangos y se chupaba los
pies.

119
 Su inseparable Eusebia, otra rellena de trapi-
tos, le susurra al oído cómo se respira a la orilla
de un apamate, cómo se recoge en la palma de la
mano un trompo que baila y que silba canciones
de libertad, le enseñó cómo palpitar cada vez que
entonara su voz como espada en el combate a
quien mientan mundo.
Un día le dijeron que estaba loca y ella se hizo
de la idea. Se puso sus mejores trapos, solo que se
los puso todos y se fue hasta su trabajo. Hacía rato
que no quería seguir bajo las rejas, y entonces le
abrieron las ventanas. Volaron así medias, cami-
sas, faldones, y la muñeca reía y con ella el viento
jugaba.
Alí la reconoció como se reconocen los hijos
de la savia: soldados de la vida.
A Zobeyda le pusieron Candelaria porque na-
ció el día de la Virgen de la Candelaria, un dos
de febrero, mismo día en que nadie vio cuando
se empinó la punta de sus dedos y se tragó a sí
misma, un uroboro que no termina de irse, por-
que siempre está girando como el hula-hula, en la
cintura de un niña que se escapa para siempre en
el recreo.
Todas las almas tienen una muñeca. De tra-
po, de tusa, de piedra, de cabeza ‘e ñema, de palo,
de cera, de madera, de papel, de barro. Las más
lúcidas personas se hacen la suya: Reverón cosió
a Juanita, por ejemplo, y el sol de La Guaira se lo
llevó a él y quedó su muñeca dando tumbos en los
museos. No es justa la ley de los hombres.
Zobeyda Candelaria Jiménez es la muñeca de
un país que se niega a perder el alma, y que por el
contrario la eleva como un papagayo en tempes-
tad, que dibuja círculos en la negritud de los cielos
y conduce los rayos que iluminan el Catatumbo.
eee

120
 En casa tenemos la tarea de volver a coser a
Zobeyda, y de juntarla con Eusebia, con Juanita,
sobre el caballo de manteca de Aquiles, para que
por fin la poesía cabalgue en los corazones del
pueblo aquel que no se fija en cómo crece el oréga-
no en los ocasos.

121
 Mujerícola 36
NINA

Nina es un atún rosado, atrapado por el an-

zuelo de un vago a las orillas del río Catabwa.
Lo que no sabía el viejo era que aquel pez eli-
gió morderlo, porque podía y quería respirar fue-
ra del agua.
Así la carne brillosa del océano todavía fresco
zigzagueó sobre las tablas del puerto, escurrién-
dose de las manos del hombre hambriento; y, des-
pués de un alarido nasal, dicen que se escuchó el
suspiro de la palabra LIBERTAD.
En la barra de los bares, se tendía su voz de
durazno maduro, sobre la que bailaban los muer-
tos. La música del diablo le llamaba su mamá,
descendiente directa de esclavos, la música de la
que su hija fue ama y señora, la música a la que
le sacó filo, con la que apuntó en la sien de la
América para los americanos, la música que los
blancos bailaban a escondidas y que escucharon
con vergüenza, una para quemar y para comerse
las cenizas.
Su piel era un silencio azul, una atmósfera ín-
digo, en la que salían a bailar las ballenas.
El que la veía aparecer no podía sostenerle la
mirada. El que la escuchaba, dejaba de respirar.
Eunice Waymon siempre fue Nina Simone,
aquel pez que se empeñaba en nacer en los bordes
del Mississippi: rabioso, jadeando los hombros,
prescindiendo de las aletas, nomás que para jun-
tarlas sobre las teclas.

122
 Reunía a los más fieles creyentes, que cami-
naban desde otro pueblo a Tryon (donde nació en
mil novecientos treinta y tres) para oírla y verla
acariciar el órgano de su iglesia. Ella atravesaba
suburbios blancos para desarrollar su prodigio. Y
lo mismo, en el banco donde tocaba el piano se
llegaron a sentar a su lado Martin Luther King a la
derecha, y Malcolm X a la izquierda.
Pasó de ser la modosita aprendiz de músi-
ca clásica, a la defensora de los derechos civiles
de los negros afroamericanos: Creo que Estados
Unidos va a morir. ¿Lo matarán o se suicidará? C’est
la même chose!, me dijo una vez.
En una de las palizas que le diera su captor,
Eunice lloró hasta que el ahogo la resucitó, tira-
da en las escaleras de sus ojos: muy poco amada,
delgada con un mi sostenido, rota: vomitaba en la
bola de un micrófono el alma y los parásitos acu-
díamos a lamerlo.
Como a todos sus amantes, Nina terminó por
odiar al piano.
Y se fue sin pagar los impuestos, sin beso de
despedida, y no miró hacia atrás, y a los días su
hija la dejó a merced de sí misma, desnuda en el
pasillo de un hotel con un cuchillo en la mano.
La libertad de ser dos veces Nina era fuego y
gasolina.
Se tropezó con su red y quedó envuelta por el
tejido de nailon.
Quemó Francia y le disparó cuanto pudo al
ruido aquel que no fuera música.
Volvió a los bares a buscar a sus fantasmas,
y se descubrió sola, abrazada al grosor de sus es-
camas.
Ni siquiera África pudo levantarla. Tenía
miedo.

123
 Tampoco supo dormir más: un gato negro
nunca se cruzó en su camino, y seguía orando to-
das las noches para que la muerte la librara de la
muerte.
Todos caerán como moscas, advirtió en el des-
censo.
La libertad no es cosa de la vida.

124
 Mujerícola 37
ANAÏS

Espera que su madre y su padre no estén.

Los mira partir por la ventana.
Tiene cuatro años y cuatro minutos para ve-
nirse.
Coge una almohada, la coloca bajo su vientre,
se tira contra el sofá, se restriega hasta que la des-
esperan “las cosquillas”.
Sonríe y aprieta los ojos.
Se deja ir.
Espera un poco.
Repite.
Ángela Anaïs Juana Antolina Rosa Edelmira
Nin Culmell, la bautizaron. Prefiere que la llamen
Anaïs.
Sus padres van a La Habana y vuelven al
apartamento próximo a París. Durante esos mi-
nutos, Anaïs reconoce en sus manos el cuerpo de
la mariposa: y escribe en medio de los labios, su
historia.
Por las noches se autoimpone la penitencia:
reza treinta Avemarías, o las que puede antes de
caer dormida en un orgasmo.
A sus once, Joaquín, el padre, huye detrás de
una de sus alumnas de piano.
La Barcelona de Gaudí lo atestigua.
Sobre el Monserrat cruza el océano junto a
Rosa, su madre, y sus dos hermanos.
La marea perfila una carta a su padre, lo que
sería la primera de las treinta y cinco mil páginas
en las que escribiría su vida: El Diario.

125
 La recibe Nueva York.
Antes de que cumpliera los veinte, “faraleó”
la vida, se deshizo de la academia y posó desnuda.
Su tía Antolina le arregló el matrimonio con
Hugh Guiler, en Cuba, antes de que “parara puta”
por su amor al flamenco. Dos años pasaron antes
de que se tocaran.
De Cuba se lleva el jolgorio de la caña burbu-
jeándole en los muslos.
Buscaba a su padre por las ventanas, yén-
dose, y lo halla en todas partes, mientras lame a
Edipo erecto.
Anaïs se bebe a los escritores, y su marido le
limpia las copas. Con Henry Miller conoce a June
Mandsfield, la esposa, y con ambos arma y des-
arma las líneas de un triángulo cojo: y es capaz
de amar todo cuerpo que entre en su cama, y su
cama es todo espacio en el que vuelve a fregar las
almohadas contra su vientre.
A June la penetró. Al sentarse en el sofá de aba-
jo, la abertura de su vestido dejaba al descubierto el
nacimiento de sus pechos; sentí deseos de besarla allí.
Yo me hallaba muy turbada y temblorosa. Tanto la
amó que quiso ser ella y que la amase como aman
las mujeres.
Con Henry, con June, con Artaud, con
Allendy, todos bajo sus faldas, Francia le regresa
al padre. Veinte años después, en el hotel en el que
junta su cuerpo con el de Joaquín: la respiración
sobre su nuca, el gen del deseo también suyo. Lo
consigue, pero no puede el orfebre apagar con ba-
rro el fuego. Sigue ardiendo el hambre y Anaïs es
una boca que se traga a sí misma.
Y sus caricias fueron penetrantes sutiles; pero yo
no podía y quise escapar de él.
De nuevo me eché sobre él y sentí la dureza de su
pene.

126
 Lo descubrí y lo acaricié con mi mano. Vi cómo se
estremecía de deseo.
Con una extraña violencia, me levanté la negli-
gé‚ y me puse encima de él.
—Toi, Anais Je n’ai plus de Dieu.
Extasiado su rostro, y yo frenética por el deseo de
unirme con él... ondulándome, acariciándolo, pegada
a su cuerpo. Su espasmo fue tremendo, con todo su
ser. Se vació por entero dentro de mí... y mi entrega
fue inmensa, con todo mi ser, solo con aquel rincón de
miedo que me impedía el supremo espasmo.
Nadie quiso publicar aquello.
Anaïs lo contaba todo, con el lujo de la ficción
y la simpleza de la verdad.
Ella se tendía sobre la mesa y se dejaba mas-
ticar.
eee

Usted y yo fuimos aquel lector anónimo.

Pagamos cada dólar de cada página, de cada
coma, de cada entrepierna en ve, de todo dedo
que se humedecía en la visita de los pliegues y la
invasión de la carne por dentro: una almohada
de sangre que titila. Usted y yo nos hicimos agua
para que el Delta de Venus se hiciera papel y con
sus hojas limpiamos el reguero.
Somos el monstruo que la mira por encima
del hombro y se esconde para asaltarla por la es-
palda, para romperla y rompernos.
Usted y yo sacamos la lengua –como cuando
el rocío– una vez Anaïs se descorrió la bata.

127
 Mujerícola 38
BICHO

Yo no era comunista a los cuatro años. Fui

pobre. Y eso me ubica de un lado de la historia
del que no quiero irme: prefiero esclavo, que ver-
dugo.
Era febrero de mil novecientos ochenta y nueve.
eee

Mamá limpiaba casas ajenas. Y con las ma-

nos con que recogía la mierda de extraños por la
mañana, enseñaba a leer y a escribir por la tarde.
El día le alcanzaba para criar a tres hijos y para
estudiar.
Papá recortaba el monte en solares vecinos los
fines de semana, era chofer en una tabacalera en
horario regular y taxeaba en las noches. Además,
levantaba las bases de nuestra casa.
Mientras, dormíamos los cinco en un cuar-
tito hecho con paletas, sobre un colchón que se
sostenía en cuatro bloques.
El copete de nuestra cama era la ventana de
la casa vieja, donde nacía la nueva. La mañana del
día dos de febrero de ese año, de esa ventana nació
un escorpión, que me supo camarada, me picó:
mamá saltó en el pellizco y papá me llevó ligero
a la medicatura. Lo que faltaba, una hija envene-
nada.
eee

Ya era rara: no comía carne (y menos mal,

porque mamá no podía comprarla), me gustaba

128
barrer el piso de tierra de la casa de la abuela y
olerlo profundo cuando lo regaba, pronto me lla-
marían “bruja” y ahora estaría envenenada.
Los demás insistían en que (y aunque en esto
no era exclusiva) era pobre, la peor de las insig-
nias. Yo no me daba cuenta. Era tan delgada que
mamá no hacía esfuerzo en cambiarme de ropa
cada año. Tenía árboles de donde colgarme, para
mecerme… yo, mi propia muñeca.
Y, aunque era rara, mi abuela me quería, y
con eso yo tendría suficiente para sobrevivir y po-
der escribirlo.
eee

Descansaba la ponzoña el día después, cuan-

do el alarido de mi padre me puso en pie de an-
gustia. No entendía aquello: se había “pegado un
cuadro”. Había ganado a los caballos. Dejábamos
de ser pobres en un grito.
Papá nos brindó heladitos, pudo comprar
unas cabillas y un saco de cemento. Pagó las deu-
das y selló la ventana de donde brotó el veneno.
Listo, volvíamos a ser imperdonablemente po-
bres.
eee

Con Gabriela jugábamos escondidas a ser

unas “pata en el suelo”. Escondidas, porque a mi
mamá le daba miedo que me picara otro escor-
pión.
Entonces, yo pensaba que ser pobre era que
te picara un bicho.
Unos días después, lo constaté: miré en la te-
levisión cómo los uniformados picaban al pueblo,
en nombre del empresario y del burócrata.
Me dije: esos segurito no se pusieron zapatos.

129
 Mujerícola 39
FEMICIDIO

A Mayerlin la violaron, la picaron en pedazos

y la regaron en Mume.
Estaba implicado el hijo del gobernador. Lo
dejaron libre.
El pecado de Maye, como le decían, había
sido ser electa reina de los carnavales del pueblo.
Hermosota. Desde entonces, fue objetivo.
A la chica Coronado (le llamaban así por el
apellido de su papá, el militar) la agarraron en la
mañanita cuando salía a trabajar. Estaba sola, y
eso era suficiente. Literalmente la entubaron. No
hubo orificio donde no la penetraran con pedazos
de metal, antes de matarla.
Cada vez que voy a casa de mi mamá, veo a su
hijita de la mano de sus tías. Nunca camina sola.
Luzbelis corrió con más “suerte”: la violaron
entre varios, cuanto quisieron, y la dejaron viva
con la condición de que callara. Y calló, nunca
más ha hablado. Una la mira y es como si estuvie-
ra en presencia de la ausencia, un cascarón hueco
que repite y repite aquel día. Vive al borde de una
autopista. Estoy segura de que algún día se arroja-
rá y sus cazadores estarán mirándola.
A Luzmila la violó su tío. Todos lo saben. No
por ella. Él se jacta de su “proeza” cada vez que
se echa unos palos, va y la busca, se lo restriega,
ella se traga a sí misma. Cada vez que la miro, está
igual: larga como un silbido, flaca como si no co-
miera, triste como la que más.

130
 Hubo una época, durante la adolescencia tar-
día que llaman, en la que en la casa se extraviaban
los cuchillos de la cocina. Yo los tenía todos en la
cartera. En el barrio, habían violado y matado a
dos chicas con la que me había criado. Señalaban
–entre otros– al Manguera, un malandrito que
vivía cerca de la cancha, de donde espiaba a sus
víctimas.
Una noche volvía del teatro y me encontró en
un muro de piedras que está en medio de una lar-
ga calle que antecede a mi casa. Me dijo un par de
cosas, me rodeó, y cuando quiso encimarse uno
de mis primos lo detuvo con un grito: “Eeeeeey”.
A mí se me cayeron un par de cuchillos man-
tequilleros cuando saqué uno del bolsillo de mi
cartera. Él se rió. Y continuó “su camino”.
Respetó al hombre que apenas le subió la voz,
a lo lejos. Se burló de mi defensa.
Luego supe que el padre de una de sus vícti-
mas se lo llevó por el pico.
Ariana tiene miedo de ponerse sus “shores”
favoritos. Le han crecido las nalgas y ha crecido
el acoso. Tiene miedo de que le pase “algo”. Tiene
miedo de tener “la culpa”. En el abasto, un tipo
se creyó con el derecho de amasarla y no hubo
alguien capaz de acompañarla en su reclamo. Al
contrario, la miraron de arriba abajo, por encima
del hombro: “¿Para qué se pone falditas, pues?”,
“provocadora”, “atrevida”.
Mariela fue muerta a cuchilladas, delante de
sus hijos. Su esposo la penetró hasta el último es-
calofrío. Después se tiró por la ventana. “Pero, es
que ella le peleaba cuando llegaba tomado. Así no
se hace”, se repite la suegra.
eee

131
 Hay más. Conozco a más. Seguro usted pue-
de sumar muchos relatos de muerte, cuya aso-
ciación parece lógica: ser mujer es un peligro. La
normalización del acoso es el preludio a la jus-
tificación de las muertes. O, ¿acaso una no vive
muriendo cada vez que un macho nos restriega
su poder?
En dos mil quince en Venezuela, según de-
claraciones de la fiscal general de la República,
Luisa Ortega Díaz, hubo 256 delitos de género,
de los que 121 se consumaron como femicidios,
y el resto, 132, fueron intentos de asesinar a una
mujer, solo por el hecho de serlo.
Y, aunque esas cifras son cuando menos con-
servadoras, dan cuenta de una realidad inoculta-
ble: las mujeres en general, y las venezolanas en
específico, seguimos siendo objetivo para la so-
ciedad patriarcal, y no solamente como esclavas
de la madeja en que se ha convertido la “civiliza-
ción”, sino como presas de la violencia machista.
El femicidio se ubica como el segundo gru-
po de delito que más se comete en Venezuela. ¿Y,
qué pasaría si realmente se denunciaran todos los
casos?
eee

A finales de febrero de dos mil dieciséis, fue-

ron asesinadas dos mujeres argentinas, de veinte
años cada una, que viajaban de mochileras por
Ecuador. La aberrante justificación de aquello es
que –y a pesar de ser dos– “viajaban solas”. Las
violaron, las golpearon hasta la muerte, las em-
bolsaron y tiraron donde mejor les convino a sus
agresores.
Ahora, la discusión sobre estos femicidios se
ubica en si las chicas les pidieron alojamiento a
sus homicidas –porque no tendrían cómo pagar

132
un hotel–, como si el hecho de parar en una casa
fuera el argumento para asesinarlas.
eee

Me imagino a una madre que esté a punto de

parir una niña, comiéndose las uñas, temerosa de
su futuro: porque no hay garantía de vida si se
nace mujer.

133
 Mujerícola 40
BERTA

La mamá de Berta se llama Berta. Fue partera

y enfermera.
La levantó como se levanta una ceiba, sola.
Son dos gotas del río Gualcarque que revuel-
ven el caudal, lo acrecientan.
Guardianas del tiempo, descienden de las pa-
labras del náhuatl y de los mayas, lo mismo que
del copal y la candela.
Su tronco grueso no cede al hacha y se hace
con más anillos cuanto más insiste la tala.
Su hablar es el de la llama que baila al viento:
cadente y justo: quema cuando es preciso y ca-
lienta cuando también.
Berta es de la nación Lenca, del lado hondu-
reño, donde es peligroso ser persona, de donde
las piedras huelen a hiedra rota, de donde una re-
cuerda el color del día cuando nació.
Parió a cuatro hijos... que oscurecieron su
piel, engrosaron sus manos, empuñaron una epi-
fanía terrosa: el abuelo tabaco la visitó y le contó
su destino. Berta le sonrió en una calada, cerró los
ojos, y siguió la espiral de humo, de la que mamó
la rabia.
La madre le enseñó a luchar y ella fue alumna
destacada:
Defendió con la fiereza de un jaguar el terri-
torio lenca y sacó a los chinos de las narices de su
selva. También al Banco Mundial y al Holandés,
que encontraron en la humanidad de esta mujer
un muro incluso más resistente que sus represas.

134
 Bajó de la montaña al asfalto y puso su cuer-
po y el de su comunidad frente al represor uni-
formado. Por allí no pasó ni medio pensamiento
y fueron las balas a sembrarse en la corteza del
pueblo unido.
Meció en su pecho el cuerpo muerto de
Maycol, un niño de catorce años, cuyo delito fue
sembrar maíz a las márgenes del río.
Se trajo en el lomo uno a uno a sus vecinos,
y los apiló en Tegucigalpa, capital de la inquina y
río de sangre. Se escondía Berta en sus espaldas,
única forma de sobrevivir a las gigantes transna-
cionales.
Y cayeron a su lado sus compañeros y a Berta
le creció el pecho, porque entonces fue responsable
de portar como antorcha sus corazones.
Esta noche se llevaron su cuerpo, para que
fuera su espíritu a poblar las aguas que atraviesan
la profundidad y la injusticia.
Ella supo lo que iba a pasarle, el río trató de
arrastrarla consigo más temprano, pero Berta in-
sistió en su camino: el final de su carne, escrito en
papel moneda en alguna oficina, la burocracia de
la muerte, que se alimenta de los impuestos, que
camina a su lado, que la mira de soslayo. El pobre,
uniformado de bárbaro, defendiendo a los amos,
y Berta con su voz de fuego concediéndole la vida,
a cambio de un ascenso.
“Vamos a investigar”, dicen las autoridades. Y
les queda fácil la verdad y la mentira.
“No la cuidamos lo suficiente”. Y se lavan las
manos donde mismo orinan, el mismo hueco
donde defecan, el plato en el que comen.
“Estados Unidos nos acompañará en la inves-
tigación”. Abren la boca y el tufo a muerte viste la
sala.

135
 Abren la boca y dos disparos nos dejan sin
vida, cuando a Berta se la lleva el río.
Afuera están las plumas y las flores, y el ase-
rrín y el agua, esperando que el hombre y que la
mujer bailen sus restos.
Afuera late la Luna en el agave: se espesa su
savia... recibe a Berta.
eee

Berta Cáceres, mujer indígena, revolucio-

naria, defensora del territorio lenca, comuni-
dad indígena que habita parte del territorio de
Honduras y El Salvador. Reconocida por su lucha
medioambiental de los ríos que atraviesan su co-
munidad. En el año 2016 fue asesinada de dos ti-
ros la madrugada del jueves 3 de marzo, justo a
los tres años del sicariato contra Sabino Romero,
líder yukpa y defensor de sus territorios ancestra-
les, en la Sierra de Perijá.
El día se hace más gris, y está más próximo el
exterminio de todo rastro de bondad.
 Mujerícola 41
VINCENZA

Hay un árbol que nunca nunca deshoja. A los

pies, sus almas descansan del fuego, beben de su
sombra.
Tenía dieciséis años. Hace tres, llegaba de Italia
a Hoboken, Nueva Jersey, a la casa de su tío Ignatzio
Razio, y Nueva York era un cielo de ladrillos.
Pasó de robar mendrugos a bastear las man-
gas de las camisas en la fábrica Triangle Shirtwaist,
de donde había logrado ahorrar cien dólares para
mandar a su hermano y a su mamá en Sciacca.
Rápidamente, aprendió a mover el pie en la
máquina de pedal, a sincronizarlo con la mano,
y subió del piso ocho al nueve. En las escaleras,
escuchó y repitió un par de palabras en inglés.
Cuando el capataz se descuidaba, miraba por
la ventana la plaza Washington y se imaginaba
sentada, en el borde de la acera, en una calada de
cigarro.
Pero la dentada de la aguja le devolvía la mi-
rada al fondo del cuarto, al rincón de los niños,
donde las obreras dejaban a sus críos, que limpia-
ban los hilitos sobrantes de las blusas a cambio de
unos centavos de dólar.
La atmósfera era de algodón, uno denso y co-
lor arena, que se adentraba en el pecho, y para el
que no había expectorante. Subía desde la monta-
ña de telas sobre el piso y ascendía hacia la luz de
las lámparas de gas, dispuestas en hileras, sobre
las cabezas de cientos de mujeres y sus máquinas.

137
 La paga dependía de la producción, así que no
paraban, si no, no podían pagar el cuartucho y la
comida. Nueve horas mínimo, de lunes a viernes, y
hacían jornadas de siete los fines de semana.
No sabía cómo se llamaba la de al lado. Pero sí
cómo se llamaba su hijo: Américo, como el italia-
no que le dio nombre a esa masa de tierra.
El celador también era de Italia. Les cerró las
puertas, las ventanas, les revisaba los bolsos, les
evaporó las lágrimas.
Si tan solo hubiese podido llorar, algo de
aquel fuego se hubiese apagado.
Los diarios especularon, que si la colilla de
un cigarro en un tarro de basura lleno de retazos,
que si el motor de una de las máquinas. La ver-
dad, ella se hizo cenizas por mujer, niña, inmi-
grante. Ella y ciento veintidós mujeres más.
Era sábado, día veinticinco de marzo de mil
novecientos once. Ese día, unas quinientas tra-
bajadoras volvían a la factoría. Ella no subió por
el ascensor, sino que prefirió ejercitarse por las
escaleras, un túnel de escaso espacio, oscuro, por
el que –más tarde– no habría escapatoria. Sabía
que llegaba al noveno piso por el anuncio que
antecedía la fábrica: “Si no vienes el domingo, ni
pienses en regresar el lunes”. La del sindicato se
lo tradujo.
El día era como otros: sus manos se le entu-
mecían llegadas las doce, la nuca se contraía, y
volvía a Sicilia, a mojar sus pies en el mar que mira
a África.
Retrocedía la silla unos centímetros, se er-
guía y volvía a las cinturas de las camisas para las
señoras.
Esa tarde hubo de coser y descoser la misma
blusa unas tres o cuatro veces. Perdió la cuenta.
Miraba cada tanto el reloj.

138
 A las cuatro, volvió a estirarse.
A las cuatro y cincuenta, sintió el humo que le
crecía desde el pedal de la máquina y se alzaba en
las mechas de tela: ¡¡¡FUOCO!!!
La de al lado, que no supo cómo diablos se lla-
mó, se lanzó por la ventana como un papagayo en
llamas. Sobre ella brincó un par, que unos segun-
dos más tarde vio tirarse por las cuerdas del ascen-
sor, otras se apretujaron por las escaleras.
Ella era demasiado pequeña, era el relleno
que hacía falta a los libros de historia.
Fue más útil muerta que viva.
Apenas pudo dar unos pasos, se devolvió a su
lugar de trabajo. No recordaba por qué había ve-
nido a América. Los gritos y las sirenas tampoco
la dejaban hurgar en sus recuerdos.
Recién había puesto suelas nuevas a sus zapa-
tos. Para entonces, el humo le había quebrado el
impulso, y cayó como una bandera sobre su má-
quina.
Se hizo ceniza y el viento que la barrió pro-
vino de la Cascada de las Rocas en Corleone, de
donde saltó al vacío hasta caer en la Estatua de la
Libertad.
Su tío llegó de Nueva Jersey por la noche a
buscar a Vincenza Billota, que murió quemada
viva dentro de la fábrica. Y logra identificarla por-
que sus zapatos habían sido recientemente repa-
rados.
Reconoció el trabajo del zapatero.
eee

53 mujeres se estrellaron contra el pavimen-

to, al lanzarse por las ventanas desde el octa-
vo, noveno y décimo piso de la fábrica Triangle
Shirtwaist.

139
 20 cadáveres se consiguieron en el foso del
ascensor.
En total, la muerte de 146 personas calcina-
das (123 mujeres y 23 hombres), despertó la ra-
bia del mundo y reanimó especialmente la de las
mujeres, que lograron cambiar la legislación de
entonces.
eee

¿Que cómo aquello se ha transformado en

ocasión para regalar flores? Que hable el capita-
lismo.
¿En qué ha cambiado la situación del inmi-
grante, de la mujer, de la trabajadora? ¿Acaso es
menos esclava porque tiene la llave de su jaula?, o
¿quién la tiene?

140
 Mujerícola 42
ARTEMISIA

Tassi la hizo correr contra la fila de los lien-

zos. Se enredó y trastabilló el paso. El amigo de su
padre, su mentor, la cercó con sus manos, la lamió
una primera vez, la segunda, Artemisia se dejó es-
currir y en el camino se tropezó con el miembro
erecto del pintor. Menos grueso que un pincel,
oleoso y difuso.
Él la había llevado hasta allí con el pretexto
de mirar un cuadro. Entonces en la habitación,
cerró las puertas, antes le había pedido a Tuzia,
un amigo de la familia, que saliera.
Después la lanzó, con la fuerza con la que
tensaba las telas, sobre la cama. La manoteó,
hasta que le exprimió la tetas como limones. Le
abrió las piernas con sus rodillas y se hizo paso a
la Virgen de los Paisajes. Era seis de mayo de mil
seiscientos once. Orazio, el padre, había salido y
Tassi, que se hiciera de su esposa bajo los mismos
métodos “amatorios”, valga decir de la violación,
se restregó contra su hija como una esponja sobre
la paleta.
Me metió una rodilla entre los muslos para que no
pudiera cerrarlos, y alzándome las ropas, que le costó
mucho hacerlo, me metió una mano con un pañuelo
en la garganta y boca para que no pudiera gritar y
habiendo hecho esto metió las dos rodillas entre mis
piernas y apuntando con su miembro a mi naturaleza
comenzó a empujar y lo metió dentro. Le arañé la cara
y le tiré del pelo, y antes de que me penetrara de nuevo

141
agarré su pene con tanta fuerza que incluso le arran-
qué un pedazo de carne, relató Artemisia.
El florentino la desfloró.
Sentí una fuerte quemazón y me dolía mucho,
pero como me estaba tapando la boca no pude gritar...
Y Orazio lo llevó a juicio papal a Agostino
Tassi, y el juicio fue contra su hija, que debió pro-
bar públicamente durante siete meses, que no te-
nía la culpa de ser violada. La torturaron para que
su agresor fuera menos agresor.
Tassi la llamó puta, la acusó de haber practi-
cado incesto con su padre, dijo asimismo que la
casa de su colega era un burdel.
Al final, después de que Tassi estuviera siete
meses en cárcel, el mismo Orazio volvió a ser su
amigo y la rabia le creció como un hongo en el
pecho a Artemisia.
Se convierte así en Judith, hija de Merari,
una viuda judía que decapita al general invasor
Holofernes, después de hacerlo oler sus tetas en
vino, en la sitiada ciudad de Bethulia.
Mi belleza es como la de una flor venenosa –dice
Judith–. Produce la cura y la muerte.
Y se convierte en Judith porque la pinta mi-
rándose al espejo. Y le dibuja los ojos a Agostino
en los de Holofernes. Y allí está, en los museos,
durante cuatrocientos años decapitando a su vio-
lador, haciendo de su cuello un reguero, exorci-
zando el dolor de un sablazo.
Dos metros de sangre, que lo mismo descabe-
za arriba que abajo, la venganza, la única vengan-
za que podía permitirse una mujer durante sus
pasos en la muerte del siglo dieciséis y los albores
del diecisiete, un cuadro (más bien un rectángu-
lo): Judith decapitando a Holofernes.
Artemisia nació en la Roma en la que la lle-
garon a conocer como la Caravaggio mujer. La

142
versión femenina del tenebroso. La “única” mu-
jer en Italia que alguna vez supo algo de pintura,
según Roberto Longhi. Su padre la guardó entre
remiendos y morteros, y creó a su alrededor el
aura de la niña a la que nadie vio, incluso entre
sus amigos de bebida (Tassi, por ejemplo). Fue
Orazio el primero en bautizarla como puta, por-
que Artemisia se mostraba curiosa en su adoles-
cencia.
Barroca, hija del claroscuro, Gentileschi aca-
rició la tela de realismo, con el drama de la luz, y
le dio forma con los callos que le dejó la Sibila, la
tortura que usaron durante el juicio para probar
que decía la verdad: un instrumento que apretaba
progresivamente cuerdas en torno a los dedos de
la pintora.
eee

Corrió sobre su espalda como una bestia en

la sabana
y se durmió en la laguna que dibujó en sus
nalgas.
Hubo silencio como el primer día
y ella escucho romper los brotes.
Se lo quitó de encima como a una manta
y con la misma espada que colgaba de su uni-
forme, le atravesó la tráquea.
Que se rompa la cesta de la que hace casa la
cabeza del invasor
que tu cuerpo sea la patria.
El óleo rojo se terminó y completó el desan-
gre con la savia del mes,
que fluía a través de su vagina como el río que
habita la vida.
Artemisia se detiene en los ojos de Tassi, que
son los de Holofernes
y los dibuja con una mano en la boca

143
 como cuando él le atapuzó un puño de tela
para ahogar su auxilio.
Y logra aquel infierno correr abajo de los bor-
des de la cama.
Y ella no deja de verlo, mientras sostiene la
cabeza que le cuelga de los cabellos.
La profeta de la verdad, una Sibila se detiene
sobre su pincel:
El mango de su espada es una hermosa ven-
ganza.

144
 Mujerícola 43
HILDEGARD

En ella la verdad viene del verde, es una hoja

que no teme amar a otra. Y que tiembla en su flor
cada vez que se estaciona en ella una avispa a chu-
parla.
A los ocho años de edad fue el diezmo de sus
padres a un monasterio alemán. Diez años estuvo
tapiada en el cuarto en el que solo la acompaña-
ban otras aristócratas regaladas a la iglesia, y las
visiones que, desde los tres, le partían la frente en
halos que descomponían la luz: una lluvia de fos-
forescencias que luego describirían como las au-
ras de una “migraña”, precursora del surrealismo.
Allí estaba su mano, la extensión de una por-
celana que no ha tocado la tierra, pero que crece
con ella como el bulbo de la flor de lis: intacta,
erecta.
Empezó así a amar el vientre de María y su
cuerpo en el de todas las mujeres. Tanto como al
universo y la ubicación de cada cosa en las bolas
de fuego que de pronto la tiraban contra la nada,
para que lo construyera el todo, Hildegard von
Bingen.
Somos creados por la tierra y la tierra te salvará.
En plena Edad Media, como herbolaria, rece-
taba un abortivo fabricado por ella a base de leche
y ramas de ojaranzo y carpe. Acudían a ella por el
espíritu, lo mismo que por el cuerpo: el físico, el
psíquico, el natural y el divino, en equilibrio con
los cuatro elementos.

145
 Se llama a sí misma pobre de forma, “igno-
rante porque soy mujer”, y de sus lirios manaba
como científica, naturalista, médica, sexóloga,
mística, filósofa, antropóloga, monja, profeta,
pintora, poeta, compositora, precursora de la eco-
logía, del feminismo, de la ópera, e inventora de la
que podría denominarse como la primera lengua
artificial de la historia con alfabeto propio y posi-
ble antecedente del esperanto: la Lingua Ignota.
eee

que se calienta al trillar del grano

Nadie ha podido atrapar a un unicornio, pero
salta al regazo de las doncellas vírgenes, como el
rojo al sol cuando se acuesta sobre el infierno. Ha
querido nacer como el creador, sin romper el hi-
men, no ha querido romper nada, solo besarlo. Y
supo así describir el éxtasis femenino, supo tam-
bién sentirlo, y le puso nombre, Richardis, la más
amada la más cercana, la más distante.
Cuando la mujer se une al varón, el calor del ce-
rebro de esta, que tiene en sí el placer, le hace saborear
a aquel el placer en la unión y eyacular su semen. Y
cuando el semen ha caído en su lugar, este fortísimo
calor del cerebro lo atrae y lo retiene consigo, e inme-
diatamente se contrae la riñonada de la mujer, y se
cierran todos los miembros que durante la menstrua-
ción están listos para abrirse, del mismo modo que un
hombre fuerte sostiene una cosa dentro de la mano.
Y Richardis se le fue a regentar su propia aba-
día y al año había muerto, fuera de las ramas de
Hildegard, lejos de casa. Y en palabras de la Sibila
del Rin: Dios la quería más.
eee

El conocimiento le llenaba las manos gotas de

suave lluvia, leche que sale de los pechos de Jesús. Ella

146
veía cómo el cuervo se comía los intestinos de la
iglesia, cada vez que un sacerdote se limpiaba el
semen de sus manos y de la boca del niño de esta
y aquella luna, de fe tan profunda como una laja
evaporan una montaña de piedra. A Hildegar se
le da por esparcir el olor de la lavanda, que aleja
muchísimas cosas malas y los espíritus malignos salen
aterrorizados por ella.

Oh Iglesia,
tus ojos son como el zafiro,
tus oídos como la montaña de Betel,
y tu nariz es
como una montaña de mirra e incienso,
y tu boca como el sonido
de muchas aguas.
Dijeron:
¡Ay! La roja sangre
del Cordero inocente
en sus bodas
ha sido derramada.
Que lo oigan todos los cielos,
y en suprema sinfonía
alaben al Cordero de Dios,
pues la garganta de la serpiente antigua,
en estas perlas
de la materia del Verbo de Dios,
ha sido sofocada.
eee

Cantó en todos los tonos, con todas las tex-

turas, melismas angelicales, que aun hoy pueden
elevar al más pútrido de los demonios. Compuso
obras cuyo contexto no se correspondía con la
época que la parió, y aceleró y ralentizó sus dedos
índice y medio entre los labios de la historia, para

147
que la voz fluyera de la grieta lo mismo que una
ola atraviesa las cuevas del continente.
Y murió, murió en el intento de sobrevivir y
miró las fosforescencias desvanecerse con ella.
Antes decretó la licuefacción de la humanidad, un
torbellino de mierda y maldad, nada difícil de di-
bujar en un convento de la Edad Media.
Su principal milagro fue cumplir ochenta y
uno el día antes de que su Diosa María le cerrara
el ojo que escondía sobre el ombligo.

148
 Mujerícola 44
ANGÉLIQUE

Volvieron como cascos de caballo sobre el

lomo de la sabana.
Ella despertó y se miró las manos que per-
manecían en su lugar. Siempre soñaba que se las
cortaban porque se negaba a masturbar a un ejér-
cito de hienas.
Hacía tres días que dormía, trataba así de es-
conderse del hambre.
El tropel del Ejército de Resistencia del Señor
la miró y asumió que estaba muerta.
Se llevaron a la mujer a su lado, también al
hijo.
La compañera les serviría de cama, el niño ya
podía sostener el fusil.
Aprendió a orar a Dios en el desespero, a can-
tar para invisibilizarse de frente a la maldad.
Corrió sin mirar hacia atrás y se le olvidó el
camino a casa.
Angélique sabe qué le harán a aquella mu-
jer y a su cría, sabe cómo acabarán, porque en el
Congo queda el infierno, un hoyo en la tierra, con
paredes de diamante que alumbran el camino por
el que asciende el aliento del diablo, un vaho mor-
tecino que atraviesa el corazón del hombre pri-
mario.
Y, entonces, ¿de dónde saca la sonrisa Angé-
lique?
Ella, ríe al enemigo y atraviesa el calor de
las calles de Dungu en bicicleta, un poblado
cercado por una densa capa vegetal que sirve de

149
refugio para los que vuelven de la guerra, con
unos 73.000 habitantes, ubicado en la provincia
Oriental al noreste de la República Democrática
del Congo.
Ella ha transformado su miedo y pone sus
manos como cuencos en los que caen miles de
mujeres secuestradas, violadas, mutiladas, des-
plazadas, refugiadas, mujeres congolesas y tam-
bién sus niños, que aprenden de nuevo a bailar y
a entonar sus penas sobre el pecho de la hermana
Angélique Namaika, un tambor de agua que cal-
ma la sed de tanta alma yerma.
Su nombre no es en vano, le devuelve al nim-
bo de mujeres un claro donde es más azul el cie-
lo: un horno al que van a parar la fuerza de sus
espíritus, el alimento, el pan. Mantiene grupos
de costura, de formación agrícola y de alfabetiza-
ción, de partería y enfermería entre personas que
además son señaladas por el resto de la sociedad
como culpables de haber sido esclavizadas por
los ejércitos irregulares de su país. Ella es el ángel
que les devuelve a la vida y les convida al lugar
común: una misa que acaba en danzas, el campo
donde producen caraotas, maíz, arroz, auyama,
plátanos.
Cuando un niño, que ha visto morir a sus
hermanos, se pone en pie para reconocer las letras
de la pizarra de Angélique, la hermana siente que
acude al alumbramiento de un nuevo ser, como si
le diera la mano para que aprendiera a caminar y
corriera al pecho de su pueblo a dejar en el fuego
un pedacito de su madera, para que arda la espe-
ranza.
Pero lo mismo hace el pan, que la casa del ve-
cino, y levanta la tierra de la que está hecha su piel
y eleva una pared y otra, y las corona con palmas,
para que bajo el techo retorne el descanso y en

150
medio del bahareque la rama seca encuentre la
vida.
A Angélique le dieron un premio, y otro pre-
mio, y otro. Pero seamos claros, para su gente el
premio es ella, su “madre”.

151
 Mujerícola 45
LILITH

El mar rojo es rojo, porque a Lilith se le dio

por abrirle las piernas en plena luna, para dejarlo
pasar hasta horadar las cuevas de donde la piedra
hizo de cielo a la palabra. La Gran Madre, Lilith es.
Dejó tirado a Adán en el Paraíso (una cama en
flor, con olor a yerbabuena y menta) el día que se
negó a estar debajo suyo, y con él a todos sus hijos
guindando del árbol de manzanas, a sus hijas en-
roscadas en las aguas, para parir –a razón de cien
por día– los demonios que conforman las raíces
de la humanidad.
Y lo mismo se comía a uno y a otra de tanto
lamerlos, tanto.
También parió a Eva. De su estirpe –y no de
los huesos del varón– se abultaron sus caderas y le
crecieron dos deseos como tetas.
De su leche el diluvio atravesaría a las bestias
que prefirieron ahogarse en sus aguas.
Se dice que a Lilith le crece un cuerpo de dra-
gón, o de gato salvaje, también de hiena, algunos
dicen que de serpiente, que una lechuza, que es
un animal.
La dibujan ardorosa, rodeada de su amante
Samael, una fina línea de lenguas con escamas.
Lilith es el viento que se cuela por la entre-
pierna de la noche y le arranca el semen con que
fecunda su mito. Moja la cama de los amantes in-
satisfechos, abre la boca y les roba el aliento, que
la gravedad devuelve como rocío.

152
 Entre las hileras de sus cabellos se hallan en-
redadas las venas de hombres y mujeres a los que
enamora su grieta dispuesta al baile.
Yo la vi bañándose en el río, alisando las on-
das rojas de su cabeza con un peine de oro, con
forma de medialuna. La he visto en los partos re-
cibir la vida y en los velorios despedirla, ser cuna
y sepulcro, principio y fin.
Ha sido exilada y ha corrido en los desiertos
con el nombre de Dios en la boca, desafiando olas
de arena y la propia sombra enjaulada.
Se le acusa de matar a los hijos de Adán y
Eva una semana y un día después de nacidos,
por haber dado muerte a cien de los suyos; na-
die ha podido demostrarlo, pero quién se atreve
a contradecir las arcas del miedo, la promesa del
Paraíso.
A Lilith le gusta entonar las olas para dormir
al insomne y caminar desnuda sobre su frente, le
gusta cantar a lo que no nace.
A los nonacidos les da la succión de su cie-
lo, un pecho de hojas verdes, de donde cuelga la
vida, un par de lunas plateadas que brillan de
frente al sol.
Es la mujer primaria, sin culpas, sin miedo,
de voz en cuello, una mujer con cola que podía
elevarse para estar donde quisiera y cuando qui-
siera, aunque ello le costara la historia.
eee

A Lilith le pasó lo que a tantas: abandonó a

Adán por mala cama y los hombres la eterniza-
ron como puta, el “peor” de los demonios, a donde
van a parar las cloacas.

153
 Mujerícola 46
MIYÓ

El calor es el pronóstico del fuego. Conozco a

la gente que se alimenta de las cenizas y las vomi-
ta sobre el papel... Creo reconocerlos... Más bien,
nada.
Pero muchos de los que se consumen malvi-
vieron a Maracaibo, “lambiando” las aceras, ten-
didos sobre los techos, secos, son personas con
ojos extranjeros, habitantes de otra parte, pero
muy de la cera alta, rotos: odian a su madre tanto
como a las metáforas y les gusta caminar por la
calle, orando para que un carro se los lleve por de-
lante y en la plegaria un poema-un grito, hablan
solos, mirándose o no al espejo y se sumergen en
la tina hasta que el aire mismo de los pulmones
los impulsa hacia el cielo del baño; son ellos, los
que se inclinan por la noche y tienen como pro-
fesión fumar hasta que la atmósfera se vuelva del
color de sus apocalipsis.
No los conozco, pero los sueño: yo me en-
cuentro con ella en el Monte Sacro, una colina
más bien pequeña, a la que van a cagar los señores
de la calle y que hiede a miao rancio. Me encuen-
tro a gusto con Marie-Jose, que prefiere llamarse
Miyó y nos vemos-nunca hablamos, porque yo di-
bujo en el aire su boca, un par de picos mínimos
que suben sobre su labio superior. Ella me adivi-
na y no puede evitar la sonrisa (le gusta sonreír
en confianza como si mirara a un perro voltearse
para que le rascara la panza). Sabe que soy tonta
y me lo perdona. No habla porque yo sostengo su

154
boca, y en el dibujo de sus labios me robo sus pa-
labras.
Sus antepasados no la quieren. En el baúl de
los muertos solo su abuelo la cobija, con madera
fresca todas las noches, a los cuatro años, cuando
se escapa de su casa.
Dicen que a los cadáveres les crece el cabe-
llo, pero a Miyó no le creció nada. Su entrepier-
na guarda el sudor de una tarde en las faldas del
Lago. Sí, le crecieron las uñas y lo odia, porque no
puede escribir.
De tanto reunirnos puedo leer su pensamien-
to: un hondo vacío en el que hace eco la desflora-
ción del vientre de un apamate, abrazado por el
esqueleto de lo que parece un pez, sin color, por-
que nunca nadie ha podido “colorear un hueco”.
El barco de Francia la dejó en Trujillo y se
proclamó betijoqueña, dándole una patada a la
madre y a una olla de agua caliente, que le mar-
caría los pasos durante todo el tormento. Antes,
se negó a cantar el himno nacional, porque pedía
a gritos cantar “el suyo”. Escribió desde los dieci-
siete, pero fue cuando se mudó a Maracaibo que el
ardor le hizo conocer la poesía. Fue también pe-
riodista y madre, aunque a François lo vería solo
tres veces de adulto y no lo reconocería y sería
una lágrima en el mundo, una lágrima cayendo
sobre el candil, su primera lágrima parida. Au re-
voir, François.
François prefirió entonces quedarse con su
padre en París, una treta por la que descendió
Miyó al subsuelo.

No enseñaré a mi hijo a trabajar la tierra

ni a oler la espiga
ni a cantar los himnos.
Sabrá que no hay arroyos cristalinos

155
 ni agua clara que beber.
Su mundo será de aguaceros infernales
y planicies oscuras.
De gritos y gemidos
de sequedad en los ojos y la garganta
de martirizados cuerpos que no podrán verlo ni
oírlo.

Sabrá que no es bueno oír las voces de quienes

exaltan el color del cielo.
Lo llevaré a Hiroshima. A Seveso. A Dachau.
Su piel caerá pedazo a pedazo frente al horror
y escuchará con pena el pájaro que canta,
la risa de los soldados
los escuadrones de la muerte
los paredones en primavera.

Tendrá la memoria que no tuvimos

y creerá en la violencia
de los que no creen en nada.

A Miyó la odió el adjetivo, pero supo ver y de-

cir que la señora del kiosco tenía el culo redondo,
que se acostaba de barriga para hacerse la boba
frente a la caja boba y que se volteaba de cara al
techo para ser amada. Se burlaba del dolor, ha-
ciéndolo más dolor, chirriante.
Fue un monstruo sediento, que bailó con las
llamas negras del petróleo y su flama. Siete ve-
ces intentó dejar de respirar y tampoco la muerte
la quería, una vez con pastillas, otra abriendo la
boca del horno y dejando colar el gas; pero, hasta
yo sé que “el primer suicidio es único”, cuando
todos los demás no cuentan: su hijo, el otro hijo
–Ernesto–, la encontró flotando en el agua, hin-
chada de palabras que no pudo decir diciéndo-
lo todo, con sobredosis de Rivotril, vestida para

156
bailar solo con ella, sola. No la detuvo ni san Judas
Tadeo, tampoco Rocío Durcal.
Era un 29 de noviembre de mil novecientos
noventa y uno, yo acababa de cumplir siete años y
su casa había sido derrumbada.
Se quejaba de su sequedad en la vagina, por
eso le pagaba a Vallejo para que le dejara laguni-
llas de saliva en la frente de la vulva, justo en la
palma que se le hacía por encima de los labios,
cuando se acostaba boca arriba y se convertía en
un monstruo con cabeza de mujer y garras de ar-
pía, el murmullo de sus pocas virtudes, la des-
heredada de belleza y simetría: ojo caído, bizca,
lentes de pasta gruesa, dientes de paleta, cica-
trices de quemadura, arrugas varias, mi-cuerpo-
es-una-mierda, gordura (se operó para quitarse
veinte kilos), alcohólica, dirritmia cerebral, ata-
ques de furia, era una mujer gastada por su men-
te, con el Mal en los ojos, dos partos, diez abortos,
ningún orgasmo.
Detallo su foto: la frente recta, masculina, un ojo
desviado, uno apagado, dientes flotantes, separados
y salientes, amarillos, como maíces, a causa de la ni-
cotina; el pelo recortado de cualquier forma, las lí-
neas de perro que denuncian la llegada y el paso de los
treinta años. Media boca sonríe. Media lo duda. Posee
al mismo tiempo la frialdad del hombre que se sien-
te ridículo ante la cámara y la fotogenia de la dama
acostumbrada a sonreír cuando la miran. Pruebo a
ocultar la mitad de su rostro con un dedo: la derecha
me sonríe, aunque muestra un atisbo de timidez, una
curva ovalada y calvicie incipiente: rostro de niña
prematura, envejecida a destiempo. Pruebo a ocultar
la otra mitad: mandíbula angular, con risa falsa. Ojo
atento, pero incapaz de parpadear, como el ojo de un
animal muerto o de una lagartija al asecho. Ahí está:
es la cara de un hombre equivocado de cuerpo.

157
 Una se tropieza jodida con una misma, can-
tada por la voz dulce de una bestia que no qui-
so conocerte y en cambio se fue a encontrar con
Giovanna “entre el puerto y la montaña, la ribera
y el sur”, donde la muerte nos vigila.
Tantos estudios sobre las maldades del alcohol y
nada sobre sus beneficios. Los latidos se normalizan,
la bola se deshace, los ojos se aclaran, el pulso ya es
firme, la cerrada angustia se desvanece y el pecho se
abre. Clásica crisis de angustia diluida correctamente
en un trago (...).
No te sometas al chantaje de la muerte. La gente
que te habla de dependencia se cepilla los dientes to-
dos los días, a las 8, a las 12 y a las 8 otras vez. Llegan
todos los días al mismo sitio y hacen las mismas cosas.
Le dan cuerda al reloj para que suene, sin falta, a la
hora exacta. Toman un jugo de naranja exactamente
antes de cagar. Van a un parque y corren como aves-
truces. Sudan y quedan vacíos de tripa y cerebro, con
una bruma tan cerrada que solo ven la punta de sus
zapatos Adidas (...) ¿Eso no es dependencia? ¿Eso no
es reducir la vida a unos hábitos estúpidos?
Me asalta el peligro de ser estúpida en silen-
cio, soñándola sin poder obtener de ella tan si-
quiera el saludo, una mujer que no termina por
izar sus pétalos, esclava de la tierra, un maíz or-
namental.

158
 Mujerícola 47
DILMA

Baja la cara de una bofetada y sus ojos, a

punto de salirse de órbita, contemplan los hi-
los de sangre que pueblan, de a poco, las líneas
de los azulejos blancos en los baños de la cárcel
Tiradentes en San Pablo.
Era sangre sobre sangre, una piel que olía a
kilómetros, la costra que en Brasil no termina de
amanecer.
Siempre fue de noche. Durante aquella luna,
pegó su boca con tal fuerza contra el tronco en
el que la amarraban para electrocutarla, que uno
de sus dientes se amorató. Más tarde se lo vola-
ría de un puñetazo el capitán Benoni de Arruda
Albernaz3, jefe de interrogatorios.
Lo vomitaría con el poco pan y la poca agua
que tenía en el estómago, también la sangre.
La mandíbula se le desencajó, el corazón se le
fue a otra parte.
Vas a estar deformada y nadie te querrá. Nadie
sabe que estás aquí. Te convertirás en un ‘jamón’ y na-
die lo sabrá, le susurraba uno de sus torturadores.
No sabía cuántos días habían pasado, los
contaba a golpes, como se cuentan en Dictadura.
Ella tenía veintidós años, la injusticia era an-
ciana.

3 Es irónico que la cárcel en la que estuviera Dilma

se llamara Tiradentes, siendo que allí le volaron los
suyos. Después, dos de los hijos de Albernaz, quien
puñeteara a Dilma hasta deformarle el rostro, se
hicieron dentistas.

159
 Dilma había llegado por la misma razón que
no se iría: por delación.
La atraparon en un bar de la rua Augusta, en
San Pablo. Ahí se encontraba tres veces por se-
mana con José Olavo Leite Ribeiro, militante de
la Vanguardia Armada Revolucionaria Palmares,
recientemente capturado y torturado. Dijo el
hombre las señas, que harían de ese 16 de enero
de 1970, una herida en la historia de Brasil.
La detuvieron y la azotaron, la ahogaron en
los sótanos de la Operación Bandeirante contra
los comunistas. La colgaron de un palo en po-
sición fetal, con la cabeza hacia abajo, desnuda,
mientras le aplicaban electricidad en los pezones,
en la vagina. Era el pau de arara. Cuando la sen-
taban, caía como un saco de arena sobre la silla
eléctrica, la cadeira do dragão.
La enjuiciaron militarmente y la condenaron
a seis años, de los cuales cumple dos y un mes.
Se vestía con una sudadera azul marino, con
la que pretendía taparse los morados, los rasgu-
ños, la saliva, las manoseadas, el asco.
Hablaba poco, se tragaba las palabras, menos
cuando se dedicaba a formar la célula de las mu-
jeres en la prisión. Su fuerza era del tamaño de su
padre4, también su ternura.

4 La izquierda le vino del padre, Pétar Rousseff, un

búlgaro poeta, militante del Partido Comunista
que se vino de un país gobernado por una monar-
quía fascista a trabajar en Suramérica. Primero
en Brasil, luego en Argentina y de regreso a Brasil,
en donde se establecería y haría fortuna. De casi
dos metros, tampoco hablaba mucho y le haría la
cabeza a Dilma. Muere cuando esta tenía apenas
catorce años.

160
 Cuando las bisagras de las puertas rechina-
ban, sabían que venían por ellas y entonces se
preparaban. Dilma dirigía el grito, el llanto, la
protesta.
Entonces, esperaba. La peor cosa de la tortura
era esperar (...) Esperar para recibir golpes. Supe allí
que la tarea era pesada, diría cuarenta años des-
pués.
De vuelta, ella le daba la sopa en la boca a su
compañera, o la abrazaba contra su pecho, mien-
tras entonaba alguna canción de cuna, o sintoni-
zaba la radio en una apacible estrofa:
La razón por la que envío una sonrisa ... y no co-
rro, es que he estado tomando la vida ... casi muerto.5
Tenían un gato llamado Brutus y, entre su
mierda, escondían mensajes cifrados, con los que
se estructuraban para no perder la cordura, para
mantener las fuerzas, para continuar, para vivir.
También tuvieron una tortuga.
Dilma se quedaba de vez en cuando obser-
vando aquel caparazón, duro, oscuro, paciente y
ponía sobre él la espesura de sus ojos a reposar. La
vida volvería a sacar la cabeza.
eee

En 2009, estuvo bajo tratamiento médico pa-

ra también vencer el cáncer de linfoma que le fue
detectado.
En 2010, gana las elecciones a la presidencia
de la República Federativa de Brasil.
En 2011, asume.
En 2014, es reelecta.

5 Escucha a Paulinho da Viola cantando Para un

amor en Recife: https://www.youtube.com/
watch?v=PClFteQLPxI

161
 Fue juzgada por el Senado de Brasil para la
destitución de su administración, después de ser
sometida a un juicio político por el Congreso.
Treinta y cinco de los sesenta encargados de
redactar el informe en su contra están implicados
en la comisión de diferentes delitos. 60% de los
diputados que votaron a favor del impeachment
contra la gerencia de Dilma tienen abiertos pro-
cedimientos judiciales, en su mayoría por co-
rrupción.
Y, aunque haya explicado lo que ha sucedi-
do económicamente durante su mandato con el
movimiento de cuentas para saldar –dentro de su
misma administración– fisuras, y como no hubo
organismo que le orientara al respecto, la oposi-
ción ha salido a las calles a celebrar el triunfo que
sus diputados celebraron en televisión nacional,
con glorias a Dios y a los torturadores de Dilma.6
A Dilma Rousseff jamás se le acusó de enri-
quecimiento ilícito. Hoy, niega el crimen de res-
ponsabilidad del que la acusa la oposición, ni
delito alguno que legalice el juicio político.
¿Impeachment sin crimen de responsabilidad
qué es? Es golpe, explica.

6 Fue el congresista Jair Bolsonaro el que ofrendó

su voto a favor de la destitución al coronel Carlos
Alberto Brilhante Ustra, secuestrador y verdugo
de la dictadura. Mientras, el también diputado
Eduardo Bolsonaro, su hijo, hacía señales de ame-
tralladora cuando votaba. Bolsonaro padre es ese
que espetó a otra diputada, Marina do Rosário, di-
ciéndole que no la violaba porque no lo merecía, el
mismo que arguye que hay que golpear a los hijos
para que no se críen homosexuales. Es el parla-
mentario con más votos en Río de Janeiro.

162
 Pablo Gentili, escritor y docente argentino ra-
dicado en Río de Janeiro lo dice en dos platos: Brasil
vive hoy un estado de excepción. No es el combate a
la corrupción, sino su perpetuación, lo que guía la
destitución de Dilma. No es la lucha por la reforma
democrática de Brasil lo que impulsa y promueve el
proceso de impeachment, sino la preservación de
las bases oligárquicas, racistas, discriminadoras y se-
xistas sobre las que se construyó el poder de las élites
brasileñas. No es que algo nuevo está naciendo, es que
lo viejo, lo de siempre, lo repugnante y lo injusto, per-
sisten y seguirán siendo impuestos para disciplinar y
gobernar la vida de los que merecen un futuro mejor.7
A Dilma –sabemos– no la vencen los golpes.
Ahora mismo, observa a la tortuga caminar
por el pasillo de la muerte, llevando su diente bajo
la coraza, al entierro del cielo brasileño. Una des-
carga apaga el sol. Vuelve la noche.

7 Brasil, estado de excepción: http://blogs.elpais.

com/contrapuntos/2016/04/brasil-estado-de-ex-
cepcion.html

163
 Mujerícola 48
MUJER MEDICINA

Es de frío la noche.
Una vecina toca a la puerta. Trae en brazos a
su hija, Victoria. Tiene los ojitos rojos, llora mu-
cho. Está caliente de puritica fiebre.
Me limpio las manos con el paño de la cocina.
Dejo la avena coger el punto, a fuego bajísimo, el
sabor de la breve espiral de la concha de un limón.

Me siento con ellas:

Vengo a que me le des tus masajes y me le reces.

Por un momento muy pequeño me paralizo.

“Yo no ensalmo”, me digo. No me atrevo a contra-
riar a una madre que confía que eso la ayudará.
De inmediato lo creo y me dispongo a repetir
con Victoria lo que hago con mis hijas.
Cuando se enferman las tomo y las limpio
con aceites, y me arrodillo a mis ancestros, a la na-
turaleza y la misma necesidad de estar bien, para
que sanen.
Entonces, cargo a Victoria. La miro y ella a
mí. Llora. La llevo al cuarto y le hablo bajito mien-
tras la acaricio con aceite de coco.
Se la encomiendo al corazón de las madres
del mundo.
La aprieto un poco contra mi pecho y el olor a
vida la mantiene tranquila mientras le canto con
María Sabina:

164
 Soy la matriz: de todos los bosques,
soy la fogata: de todas las colinas,
soy la reina: de todas las colmenas,
soy el escudo: de todas las cabezas,
soy la tumba: de todas las esperanzas.

La madre es la medicina. Pero hemos des-

nudado nuestro altar y dudamos si alguna vez
estuvo en nuestras manos la vida, y en cambio
vemos por todas partes la muerte. A mí también
me pesa sobre el hombro la piedra, y se me olvida
la letanía.

... soy la mujer que brota, soy la mujer arranca-

da, soy la mujer que llora... soy mujer que mira hacia
dentro.

Entonces, es mi madre la que toma en brazos

a mis hijas y las duerme con sus oraciones, para
que dejen pasar la enfermedad y orienten su cuer-
po a estar más fuerte y dispuestos al camino.

...porque puedo entrar y salir del reino de la

muerte.

El movimiento innecesario no confunde a la

muerte. “Basta con permanecer inmóvil el tiempo
suficiente como para que el espíritu nos encuen-
tre”, anota Clarissa Pinkola Estés. Y la única for-
ma de estar tranquilas es reposar sobre nuestros
pensamientos y dejar al cuerpo ser cuerpo.
Victoria se fue a dormir, también su madre.
A mí me falta el descanso, yo me curo en la
palabra.
Me canta la vieja bruja, su voz es la carne de
Dios:

165
Soy mujer que mira hacia adentro
Soy mujer luz del día
Soy mujer luna
Soy mujer estrella de la mañana
Soy mujer estrella dios
Soy la mujer constelación guarache
Soy la mujer constelación bastón
Porque podemos subir al cielo
Porque soy la mujer pura
Soy la mujer del bien
porque puedo entrar y salir del reino de la muerte.

Soy una mujer sin sangre

El pájaro me roba la sangre
El libro abierto me roba la sangre
El agua me roba la sangre
El aire me roba la sangre
La flor me roba la sangre
Me conocen los santos del cielo y los ángeles
Dios me conoce
El corazón de la Santísima Madre de Cristo
El corazón de Nuestro Señor Jesucristo.

Soy una mujer que llora

Soy una mujer que escupe
Soy una mujer que ya no da leche
Soy una mujer que habla
Soy una mujer que grita
Soy una mujer que da la vida
Soy una mujer que ya no pare
Soy una mujer que flota sobre las aguas
Soy una mujer que vuela por los aires.
Soy una mujer que ve en la tiniebla
Soy una mujer que palpa la gota de rocío posada
sobre la yerba
Soy una mujer hecha de polvo y vino aguado

166
Soy una mujer que sueña mientras la atropella
el hombre
Soy una mujer que siempre vuelve a ser
atropellada
Soy una mujer que no tiene fuerza para levantar
una aguja
Soy una mujer condenada a muerte
Soy una mujer de inclinaciones sencillas
Soy una mujer que cría víboras y gorriones en
el escote
Soy una mujer que cría salamandras y helechos
en el sobaco
Soy una mujer que cría musgo en el pecho y en el
vientre
Soy una mujer a la que nadie besó jamás con
entusiasmo
Soy una mujer que esconde pistolas y rifles en las
arrugas de la nuca.
Soy mujer que hace tronar
Soy mujer que hace soñar
Soy mujer araría, mujer chuparrosa
Soy mujer águila, mujer águila dueña
Soy mujer que gira porque soy mujer remolino
Soy mujer de un lugar encantado, sagrado
Porque soy mujer aerolito

167
 Mujerícola 49
MAYO

Quinto mes
A casa llegaron las lluvias de mayo. A la más
pequeña se le salen por todas las bocas, especial-
mente cuando nos cubre la noche.

Tercer trasnocho
No tuve cabeza para vomitar palabras y me
acosté atestada, sin sacármelas antes de entrar a
la cama.

Tres de la madrugada
El grito agudo de mi hija nos salvó del charco
en el que me ahogaba. Ambas sentimos una des-
carga eléctrica. El golpe fue de un instante, pero
me robó el resto de la noche.

Tres y tanta de la leche

A mi semillita le costó menos dormirse. El
rayo nos había entrado por la teta, así que pasó
un buen rato sin que quisiera probarla, hasta que
venció a las sombras y decidió mamar bajo el co-
bijo de mi pecho.

Las cuatro de la ventana

Una vez dormida, me levanto, salgo a la breve
cornisa y me siento junto al orégano a vigilar la
noche. Era un vientre negro, vertedero de luces
enfurecidas. Un temblor me obligó a entrar, ce-
rrar el resquicio de la ventana.

168
 E
En la cama, me meto debajo de E. Pronto su
calor me tranquiliza. Pero no dejo de mirar en los
pliegues donde la cortina se transparenta. Un pá-
jaro blanco picotea los cristales. Salgo y le hago
frente, “vete”. Pero, traspasa el orificio por donde
mismo debió entrar el rayo. E se voltea y grazna.

Larva
La lluvia de mayo trajo a mi primera hija. La
lluvia de mayo me preñó de la segunda. Mayo se
cuela por la ventana como pájaro de agua y deja su
corazón regado bajo la cama, patas, alas, antenas,
crisálidas rotas antes de la transformación.

Caldos
Me vuelve a levantar la noche. Quiero des-
aguar. Y, en lo que hundo el pie, la mayor de mis
hijas llora entre sus propios caldos. Saco de ella
sus pieles húmedas y la envuelvo entre hojas ca-
lientes, hasta que vuelve al sueño del inocente. Ya
me había mojado.

Abril
Desnuda, me tendí en medio de M y E. Dejé
que el agua nos arropara. Les tapé la nariz, para
quedarnos en la profundidad de mayo. Arriba flo-
taba todo lo que se había tragado el aire, un pája-
ro blanco, los destellos irregulares de la rabia, las
ninfas inacabadas, el frío, abril.

169
 Mujerícola 50
CANEO

¿A qué animal pertenezco?

Su nombre germinó en el vientre de su abuela.
Can, Caneíto, Can, le cantaban a su madre
Clara cuando aprendía a caminar. Y supo poner
un paso después de otro hasta llegar a ella, la más
pequeña de sus dolores.
Su vieja Emma y su tía Nidia habían abando-
nado Caracas, rumbo a Píritu, porque a la niña de
Caneíto no le tocaba nacer entoavía.
El privilegio de venir cuando gusten, también
de irse, propio de los bichos, le dibujó las alas,
donde la sal había momificado escamas: Caneo
no pudo llegar sino en abril. El sol de un viernes
santo la atravesó, la piel en cruz, la concha rota.
Eran las 11 de la mañana, día 17, año 1987. Caneo
se transformó, sintió curiosidad del mundo y se
gestó en la repetición de la llama:

Acercó labio,
nariz
y su aliento proyectó el sueño de Clara.

El sopor tiñó la habitación de un recuerdo

pesado,
su vientre gestaba un pequeño molusco.

Oía soplar en su lóbulo la extrañeza de su feto,

ella enmarcaba la espiral, era casa y
refugio de su centro.

170
 Soñó Clara su diminuta bestia,
–rasguñaba su panza–
parió entre labios el eco de su nombre.
eee

Tenía tres años cuando se perdió por primera

vez en la montaña. Persiguió una hilera de obre-
ras y cayó por el volcán de terrones, donde las
hormigas acumulan las migajas de la humanidad.
Se dice que adentro, adentro, se comió a la
reina, y fue expulsada sobre la espalda del más
grande de los himenópteros. La madre la llamó
sin respuesta, buscó en cada madriguera, hasta
que la halló sentada en la página de un libro, mas-
ticando la corona.
A los diez años, su tía materna –la única her-
mana de Caneíto– le regaló a Aquiles. Le preocu-
paba que a la niña las voces de Apollinaire y Kafka
le pesaran tanto en el pecho, que no lo abriera
para que el caballo que era bien bonito pastara.
Caneo la miró, le sonrió como había aprendido,
le dio las gracias y se volvió sobre sí, silenciosa, al
arrullo de la medianoche, a la palidez de la pala-
bra, a la transparencia, instrumento para la fuga,
para el fuego.
Preparaba un poema que nadie leería. Se se-
caba la marea de cuando la mujer se arrastró por
los bordes del agua hasta compactar el continen-
te, bestia que sacudió sus pieles a cambio de la
palabra.

Es la inercia
y me levanto ojos abiertos
hacia ninguna parte.
Estoy quebrantada
y la noche abre y traga
mi feto

171
 minúsculo e incompleto acto de fe.
Camino, ojos cerrados
brazos en par
y el vacío se aloja en mi centro
No es la pausa
No es el parásito
soy yo
la inconforme masa que desborda
el vestido caído y seco
la llaga abierta y nocturna
que parpadea por inercia.

Las ventanas empiezan con la uve de Valdo,

otro insecto al que mató la luz. Y entonces para
siempre, ella lo guarda en una hoja doblada y to-
das las noches le recorta los marcos, para que su
amigo lo use como trampolín y resucite en el gol-
pe, o muera tantas veces la muerte y le cierre la
ventana en la cara. Es un salto que se aprendería
de memoria.
eee

Caneo la hija y Caneíto la madre habían he-

cho de la tristeza carne. Pero sus ojos lo mismo
sabían sonreír. Era la cualidad de quien lo pierde
todo, incluso por nada. Clara se hacía a la som-
bra. Después de ser una amante valiente y parirle
a Miguel la larva de la más antigua libélula, la ma-
dre dejaba de ser la madre, la sangre se le solidi-
ficaría.
Caneo la cargó sobre la espalda, una cochi-
nilla sobre la tuna, y le siseó una antigua canción,
pero no pudo hacerla andar. Era un litoral espeso,
en cuya orilla no se bañaba la espuma. Clara se le
escurrió.
Y en la niña estalló una ola y otra ola y otra. Y
volvió al comienzo de pequeño molusco, y se fue

172
con su madre toda mueca y curó todavía más el
mar, un puño de sal sobre la babosa sin caracol.
Quiso la muerte morir, sin luto, ni ceremonia. Era
diciembre, año 2012.
La depresión es la parte de un terreno en que
más se hunde la tierra. Y el piso de un sanatorio
es el de un cementerio para la vida. Una colección
de hoyos, cada uno con su puerta y un cerrojo y
el fierro tejido en un laberinto de pasillos, en los
que Caneo escribe su breve testimonio después
de Clara (d.C.).

5/5/2013 d.C.
Solo habitas este espacio inasible
este falso contento que te dan las noches.
Eres toda luz, un recuerdo grato,
un reclamo inconcluso, un falso abrazo.
No basta soñarte cada noche y caer
en el vértigo vespertino, que me anuncia
tu ausencia.
Soy saeta sin blanco, apuntando
al horizonte, flotando entre dos
astros que no paran de pendular
día a día, noche a noche.
Hecha ceniza estás reducida a la
memoria, materia insolente y espesa
dentro de esta pequeña urna.
Entonces mi cráneo un diminuto refugio
Donde aconteces cuando duermo.
Esa breve pompa que estalla
al alba con sus sesos.
Te guardo, como un grano de arena
perlado de llanto y creciente y
quizá sea el solo o la luna la esfera
que nazca de este silencio continuo, la
rigidez de tus labios.

173
 27/06/2014
Y me encontraba en la orilla
encandilada con una tarde
blanca, maravillada de aquel
enorme brote que se imponía
sobre las olas.
Negra y alta su cola
rompía el plato del agua,
tuve que volver los ojos
y saberme afortunada
Cuando…
rompió su carne en dos.
Y la espuma se tornó rosa
bañando mis pasos dentro
del
lamento.

Caneo no supo ser humano, no quiso; era un

animal insomne, que terminó por darle la espalda
al Ávila, y en su último estadio como ninfa cayó
desde el piso 17 del vejestorio Centro Comercial
Los Chaguaramos, hasta “otra esfera, sin escoti-
lla”, el huevo.

22.08.2013 d.C.
Ancha, extiendo mi plexo
y desfilan mis ganas por el firmamento.
Pero es certera la flecha y en giros vuelvo.
Tengo un ala celeste
tengo carne de cerdo
y mi cabeza se posa como un trofeo.
Nunca despegaré y llenaré de
luz de estos hoyos.
Nunca y la paciencia perra
crucifica las horas.
Soy un bicho
un dios antiguo

174
una espera pesada
que se hunde mar adentro.
Soy y la duda se alza
mirando el cielo.
Índice

Mujerícolas: palabra que hace nido

Por: Giordana García Sojo 7

Mujerícola 1: Barco 11
Mujerícola 2: Boca de visita 14
Mujerícola 3: Ni uno más 17
Mujerícola 4: Eme 21
Mujerícola 5: Obrera de la paja 24
Mujerícola 6: Cóndor 27
Mujerícola 7: Sally 33
Mujerícola 8: Adeus 38
Mujerícola 9: Pina 41
Mujerícola 10: Clarice 44
Mujerícola 11: Mujer salvaje 48
Mujerícola 12: Norma 51
Mujerícola 13: Forugh 55
Mujerícola 14: Trina 59
Mujerícola 15: Malena 62
Mujerícola 16: Ana 64
Mujerícola 17: Lucía 67
Mujerícola 18: Patti Smith 70
Mujerícola 19: Violeta 73
Mujerícola 20: Alfonsina 77
Mujerícola 21: Hogar 80
Mujerícola 22: Idea 82
Mujerícola 23: Argelia 85
Mujerícola 24: La avanzadora 88
Mujerícola 25: María Lionza 91
Mujerícola 26: Simona 94
Mujerícola 27: Concha 97
Mujerícola 28: Mariposas 100
Mujerícola 29: La sombra 103
Mujerícola 30: La derrota 105
Mujerícola 31: Madre 108
Mujerícola 32: Marguerite 111
Mujerícola 33: Janis 112
Mujerícola 34: Ángela 116
Mujerícola 35: La muñequera 119
Mujerícola 36: Nina 122
Mujerícola 37: Anaïs 125
Mujerícola 38: Bicho 128
Mujerícola 39: Femicidio 130
Mujerícola 40: Berta 134
Mujerícola 41: Vincenza 137
Mujerícola 42: Artemisia 141
Mujerícola 43: Hildegard 145
Mujerícola 44: Angélique 149
Mujerícola 45: Lilith 152
Mujerícola 46: Miyó 154
Mujerícola 47: Dilma 159
Mujerícola 48: Mujer medicina 164
Mujerícola 49: Mayo 168
Mujerícola 50: Caneo 170
 EDICIÓN DIGITAL
Septiembre de 2017

CARACAS - VENEZUELA