El  cielo  es  real.  

                     
La   famosa   revista   Newsweek   sorprendió   a   muchos   en   su   edición   de   Octubre  
2012   con   una   portada   y   un   titular   impactante:   "El  cielo  es  real  -­‐  La  experiencia  de  
un  Doctor  en  el  más  allá".  La  revista  publica  un  artículo  escrito  por  un  prestigioso  
neurocirujano   estadounidense   que   luego   de   haber   vivido   una   Experiencia  
Cercana   a   la   Muerte   (ECM),   asegura   haber   visto   y   viajado   al   más   allá.  
Presentamos  a  continuación  la  traducción  completa  de  la  nota  de  Newsweek.  
 
                       Como   neurocirujano,   yo   no   creía   en   el   fenómeno   de   las   experiencias  
cercanas  a  la  muerte.  Hijo  de  un  neurocirujano,  crecí  en  un  mundo  científico.  He  
seguido   el   camino   de   mi   padre   y   me   convertí   en   un   neurocirujano   académico,  
enseñando   en   Harvard   Medical   School   y   otras   universidades.   Entiendo   lo   que  
ocurre   en   el   cerebro   cuando   las   personas   están   a   punto   de   morir,   y   siempre  
había  creído  que  había  una  buena  explicación  científica  para  los  viajes  celestiales  
fuera  del  cuerpo,  descritos  por  aquellos  que  escapaban  a  la  muerte  por  poco.  
                       El   cerebro   es   un   mecanismo   sorprendentemente   sofisticado   pero  
extremadamente  delicado.  Si  se  reduce  la  cantidad  de  oxígeno  que  recibe,  así  sea  
la   cantidad   más   pequeña,   este   reaccionará.   No   era   una   gran   sorpresa   que   las  
personas   que   habían   sufrido   un   traumatismo   grave   regresaran   de   sus  
experiencias   con   historias   extrañas.   Pero   eso   no   significaba   que   habían   viajado   a  
algún  lugar  real.  
                       Aunque   me   consideraba   un   creyente   cristiano,   era   más   de   título   que   de  
creencia   real.   No   me   molestaban   los   que   querían   creer   que   Jesús   era   más   que  
simplemente   un   buen   hombre   que   había   sufrido   a   manos   del   mundo.  
Simpatizaba   profundamente   con   aquellos   que   querían   creer   que   había   un   Dios  
en   alguna   parte   ahí   fuera   que   nos   amaba   incondicionalmente.   De   hecho,  
envidiaba   a   esas   personas   la   seguridad   que   esas   creencias   sin   duda   les  
proporcionaban.   Pero   como   científico,   simplemente   creía   que   era   incorrecto  
creer  en  eso.  
                       En   el   otoño   de   2008,   sin   embargo,   después   de   siete   días   en   un   estado   de  
coma   en   el   que   se   inactivó   la   parte   humana   de   mi   cerebro,   el   neocórtex,  
experimenté  algo  tan  profundo  que  me  dio  una  razón  científica  para  creer  en  la  
conciencia  después  de  la  muerte.  
                       Se  cómo  pronunciamientos  como  el  mío  les  suenan  a  los  escépticos,  así  que  
voy  a  contar  mi  historia  con  la  lógica  y  el  lenguaje  del  científico  que  soy.  
                       Muy   temprano   por   la   mañana,   hace   cuatro   años,   me   desperté   con   un   dolor  
de  cabeza  muy  intenso.  En  cuestión  de  horas,  mi  corteza  entera  -­‐  toda  la  parte  del  
cerebro  que  controla  el  pensamiento  y  la  emoción,  y  que  en  esencia  que  nos  hace  
humanos  -­‐  se  había  apagado.  Los  médicos  del  Hospital  General  de  Lynchburg  en  
Virginia,   un   hospital   donde   yo   mismo   trabajaba   como   neurocirujano,   determi-­‐
naron   que   de   alguna   manera   había   contraído   una   meningitis   bacteriana   muy  
poco   frecuente   que   ataca   sobre   todo   a   los   recién   nacidos.   Bacterias   de   e.   coli  
habían  penetrado  en  mi  líquido  cefalorraquídeo  y  estaban  comiendo  mi  cerebro.  
                       Cuando   entré   en   la   sala   de   emergencias   aquella   mañana,   mis   posibilidades  
de   supervivencia   en   algo   más   que   un   estado   vegetativo   ya   eran   bajas.   Pronto  
estas   posibilidades   cayeron   a   casi   nulas.   Durante   siete   días   estuve   en   un   coma  

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profundo,   mi   cuerpo   sin   respuestas,   mis   funciones   cerebrales   superiores  
totalmente  fuera  de  línea.  
                       Luego,   en   la   mañana   de   mi   séptimo   día   en   el   hospital,   mientras   mis  
médicos   consideraban   si   se   suspendía   el   tratamiento,   mis   ojos   se   abrieron   de  
golpe.  
                       No   hay   una   explicación   científica   para   el   hecho   de   que   mientras   mi   cuerpo  
estaba  en  estado  de  coma,  mi  mente  -­‐  mi  conciencia,  mi  yo  interior  -­‐  estaba  viva  y  
bien.   Mientras   las   neuronas   de   mi   corteza   cerebral   fueron   aturdidas   hasta   su  
total   inactividad   por   las   bacterias   que   las   habían   atacado,   mi   conciencia   liberada  
del  cerebro  había  viajado  a  una  diferente  y  mayor  dimensión  del  universo:  una  
dimensión   que   nunca   había   soñado   que   podía   existir,   y   que   mi   viejo   yo   previo   al  
coma   hubiera   estado   más   que   feliz   explicando   que   se   trataba   de   una   simple  
imposibilidad.  
                       Pero   esa   dimensión,   a   grandes   rasgos,   la   misma   que   describen   incontables  
personas   que   han   vivido   experiencias   cercanas   a   la   muerte   u   otros   estados  
místicos,  está  allí.  Existe,  y  lo  que  vi  y  aprendí  allí  me  ha  puesto  literalmente  en  
un  mundo  nuevo:  un  mundo  en  el  que  somos  mucho  más  que  nuestros  cerebros  
y   cuerpos,   y   donde   la   muerte   no   es   el   final   de   la   conciencia,   sino   más   bien   un  
capítulo  de  un  vasto  e  incalculablemente  positivo  viaje.  
                       No  soy  la  primera  persona  en  tener  evidencia  de  que  la  conciencia  existe  
más   allá   del   cuerpo.   Breves   y   maravillosos   destellos   de   este   reino   son   tan  
antiguos   como   la   historia   humana.   Pero   hasta   donde   yo   sé,   nadie   antes   que   yo  
haya   viajado   alguna   vez   a   esta   dimensión   (a),   mientras   su   corteza   estaba  
completamente  apagada,  y  (b),  mientras  que  su  cuerpo  estaba  bajo  observación  
médica  al  minuto,  como  lo  estuvo  mi  cuerpo  durante  los  siete  días  completos  de  
mi  estado  de  coma.  
                       Todos   los   argumentos   principales   en   contra   de   las   experiencias   cercanas   a  
la   muerte   sugieren   que   estas   experiencias   son   el   resultado   de   un   mínimo,  
transitorio,   o   parcial   mal   funcionamiento   de   la   corteza   cerebral.   Sin   embargo,   mi  
experiencia   cercana   a   la   muerte   no   tuvo   lugar   mientras   mi   corteza   estaba  
funcionando  mal,  sino  mientras  estaba  simplemente  apagada.  Esto  se  desprende  
claramente  de  la  gravedad  y  la  duración  de  mi  meningitis,  y  de  la  complicación  
cortical   global   documentada   por   los   escaneos   TC   y   exámenes   neurológicos.  
Según   el   conocimiento   médico   actual   sobre   el   cerebro   y   la   mente,   no   hay  
absolutamente   ninguna   manera   de   que   yo   pudiera   haber   experimentado   ni  
siquiera  una  conciencia  débil  y  limitada  durante  mi  tiempo  en  el  estado  de  coma,  
y   mucho   menos   la   odisea   híper   vívida   y   completamente   coherente   que  
experimenté.  
                       Me  tomó  meses  aceptar  lo  que  me  pasó.  No  sólo  la  imposibilidad  médica  de  
que   había   estado   consciente   durante   mi   coma,   pero   más   importante   aún,   las  
cosas  que  sucedieron  durante  ese  tiempo.  Hacia  el  comienzo  de  mi  aventura,  yo  
estaba   en   un   lugar   de   nubes.   Grandes,   esponjosas,   de   color   rosa-­‐blanco,   que   se  
presentaron  nítidamente  en  contraste  con  el  profundo  cielo  negro-­‐azul.  
                       Más  alto  que  las  nubes,  inconmensurablemente  más  alto,  una  multitud  de  
seres   transparentes   y   brillantes   se   movían   trazando   arcos   por   el   cielo,   dejando  
largos  trazos  como  serpentinas  detrás  de  ellos.  
                       ¿Pájaros?   ¿Ángeles?   Estas   palabras   las   registré   más   tarde,   cuando   estaba  
escribiendo  mis  recuerdos.  Pero  ninguna  de  estas  palabras  hace  justicia  a  estos  

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seres,   que   eran,   sencillamente,   diferentes   a   todo   lo   que   he   conocido   en   este  
planeta.  Eran  más  avanzados.  Formas  superiores.  
                       Un  sonido,  enorme  y  retumbante  como  un  canto  glorioso,  descendió  desde  
lo   alto,   y   me   pregunté   si   los   seres   alados   lo   estaban   produciendo.   Nuevamente,  
pensando   en   ello   más   tarde,   se   me   ocurrió   que   la   alegría   de   estas   criaturas  
mientras   volaban   alto   era   tal,   que   tenían   que   emitir   este   sonido,   y   que   si   la  
alegría   no   salía   de   ellos   de   esta   manera   entonces   simplemente   no   serían   capaces  
de   contenerla.   El   sonido   era   palpable   y   casi   material,   como   una   lluvia   que   se  
puede  sentir  en  tu  piel,  pero  que  no  te  moja.  
                       Ver   y   escuchar   no   estaban   separados   en   este   lugar   donde   ahora   estaba.  
Podía  escuchar  la  belleza  visual  de  los  cuerpos  plateados  de  esos  seres  brillantes  
que  estaban  arriba,  y  pude  ver  la  perfección  creciente,  alegre  de  lo  que  cantaban.  
Parecía   que   no   se   podía   ver   o   escuchar   ninguna   cosa   en   este   mundo   sin   volverse  
parte   de   ella,   sin   unirse   con   ello   de   alguna   forma   misteriosa.   Una   vez   más,   desde  
mi  perspectiva  presente,  me  permito  sugerir  que  no  se  podría  mirar  “hacia”  nada  
en   ese   mundo   en   absoluto,   porque   la   palabra   "hacia"   en   sí   misma   implica   una  
separación   que   allí   no   existía.   Cada   cosa   era   distinta,   pero   cada   cosa   era   también  
una   parte   de   todo   lo   demás,   al   igual   que   los   diseños   ricos   y   entremezclados   en  
una  alfombra  persa  ...  o  en  el  ala  de  una  mariposa.  
                       Se   vuelve   más   extraño   aún.   Durante   la   mayor   parte   de   mi   viaje,   alguien  
más   estaba   conmigo.   Una   mujer.   Ella   era   joven,   y   me   acuerdo   de   cómo   era   en  
detalle.   Tenía   los   pómulos   altos   y   ojos   profundamente   azules.   Trenzas   doradas  
enmarcaban   su   hermoso   rostro.   La   primera   vez   que   la   vi,   estábamos   juntos  
cabalgando   sobre   una   superficie   con   un   intrincado   patrón,   que   después   de   un  
momento   me   di   cuenta   que   era   el   ala   de   una   mariposa.   De   hecho,   millones   de  
mariposas  estaban  alrededor  de  nosotros,  enormes  y  agitadas  olas  de  ellas,  que  
se  zambullían  en  un  bosque  y  volvían  de  nuevo  a  nuestro  alrededor.  Era  un  río  
de   vida   y   color,   moviéndose   a   través   del   aire.   La   vestimenta   de   la   mujer   era  
simple,  como  la  de  un  campesino,  pero  sus  colores  en  polvo  azul,  índigo  y  pastel  
de   naranja-­‐durazno   tenían   la   misma   abrumadora   y   súper   vívida   vitalidad   que  
todo   lo   demás.   Ella   me   miró   con   una   mirada   que,   si   la   vieras   durante   cinco  
segundos,  haría  que  tu  vida  entera  hasta  ese  punto  valiera  la  pena,  sin  importar  
lo   que   haya  ocurrido   en  ella  hasta  ahora.  No  era  una  mirada  romántica.  No  era  
una  mirada  de  amistad.  Era  una  mirada  que  de  alguna  manera  estaba  más  allá  de  
todo  esto,  más  allá  de  todos  los  diferentes  tipos  de  amor  que  tenemos  aquí  en  la  
tierra.   Era   algo   superior,   que   contenía   todos   estos   tipos   de   amor   en   si   mismo,  
mientras  al  mismo  tiempo  era  mucho  mayor  que  todos  ellos.  
                       Sin   pronunciar   una   sola   palabra,   ella   me   habló.   El   mensaje   me   atravesó  
como   un   viento,   y   al   instante   comprendí   que   era   cierto.   Lo   supe   de   la   misma  
manera   en   que   supe   que   el   mundo   que   nos   rodeaba   era   real,   no   era   una   fantasía  
pasajera  e  insustancial.  
                       El   mensaje   tenía   tres   partes,   y   si   tuviera   que   traducirlas   al   lenguaje  
terrenal,  sería  algo  como  esto:  
                     -­‐    "Vosotros  sois  amados  y  apreciados,  muchísimo  y  para  siempre."  
                       -­‐  "No  tienes  nada  que  temer."  
                       -­‐  "No  hay  nada  que  te  pueda  hacer  el  mal."  
                       El   mensaje   me   inundó   con   una   inmensa   y   loca   sensación   de   alivio.   Era  
como   si   me   hubieran   entregado   las   reglas   de   un   juego   al   que   había   estado  
jugando  toda  mi  vida  sin  nunca  haberlo  comprendido  plenamente.  

  3  
                        "Te   vamos   a   mostrar   muchas   cosas   aquí",   dijo   la   mujer,   una   vez   más,   sin  
llegar   a   utilizar   estas   palabras,   sino   transmitiéndome   directamente   su   esencia  
conceptual.  "Pero  eventualmente  vas  a  regresar".  
                       Para  ello,  sólo  tenía  una  pregunta.  
                       ¿Regresar  a  dónde?  
                       Un  viento  cálido  soplaba,  como  los  que  surgen  en  los  días  más  perfectos  de  
verano,  sacudiendo  las  hojas  de  los  árboles  y  fluyendo  como  agua  celestial.  Una  
brisa  divina.  Esto  cambió  todo,  transformando  el  mundo  a  mi  alrededor  en  una  
octava  incluso  más  alta,  una  vibración  más  alta.  
                       A   pesar   de   que   aun   tenía   una   pequeña   función   del   lenguaje,   al   menos   la  
idea   que   tenemos   de   él   en   la   Tierra,   sin   decir   palabras   comencé   a   formular  
preguntas   a   este   viento,   y   al   ser   divino   que   sentía   que   trabajaba   detrás   de   él   o  
dentro  de  él.  
                       ¿Dónde  está  este  lugar?  
                       ¿Quién  soy  yo?  
                       ¿Por  qué  estoy  aquí?  
                       Cada   vez   que   expresé   silenciosamente   una   de   estas   preguntas,   la  
respuestas   llegaron   inmediatamente,   en   una   explosión   de   luz,   color,   amor   y  
belleza  que  soplaba  a  través  de  mí  como  una  ola  rompiendo.  Lo  más  importante  
de   estas   explosiones   es   que   no   callaban   mis   preguntas   abrumándolas.  
Respondían  a  las  preguntas,  pero  de  una  forma  que  pasaba  el  lenguaje  por  alto.  
Los  pensamientos  me  entraban  directamente.  Pero  no  era  pensamiento  como  lo  
experimentamos   en   la   Tierra.   No   era   vago,   inmaterial   o   abstracto.   Estos  
pensamientos   eran   sólidos   e   inmediatos,   más   calientes   que   el   fuego   y   más  
húmedos  que  el  agua,  y  mientras  los  recibía  era  capaz  de  comprender  al  instante  
y  sin  esfuerzo  conceptos  que  me  habría  llevado  años  comprender  plenamente  en  
mi  vida  terrenal.  
                       Seguí   avanzando   y   me   encontré   ingresando   en   un   inmenso   vacío,  
completamente   oscuro,   infinito   en   tamaño,   pero   también   infinitamente  
reconfortante.  Era  profundamente  negro  pero  a  la  vez  rebosante  de  luz:  una  luz  
que   parecía   venir   de   un   orbe   brillante   que   ahora   sentía   más   cerca   de   mí.   El   orbe  
era  una  especie  de  “intérprete”  entre  mí  y  esta  vasta  presencia  que  me  rodeaba.  
Era   como   si   yo   estuviera   naciendo   a   un   mundo   más   grande,   y   el   propio   universo  
era   como   un   útero   cósmico   gigante   y   el   orbe   (que   sentí   estaba   conectado   de  
alguna   manera   con,   o   incluso   era   idéntico   a   la   mujer   sobre   el   ala   de   la   mariposa)  
fue  guiándome  a  través  de  él.  
                       Más   tarde,   cuando   volví,   me   encontré   con   una   cita   del   Siglo   XVII,   del   poeta  
cristiano   Henry   Vaughan,   que   estuvo   muy   cerca   de   describir   este   lugar   mágico,  
este  núcleo  vasto  y  negro  como  tinta,  que  era  el  hogar  de  la  misma  Divinidad.  
                       “Hay,  dicen  algunos,  en  Dios,  una  oscuridad  profunda  pero  deslumbrante”.  
                       Eso  era  exactamente:  una  negra  oscuridad  que  también  estaba  rebosante  
de  luz.  
                       Sé   muy   bien   cuan   extraordinario,   cuan   francamente   increíble,   todo   esto  
suena.  Si  alguien,  incluso  un  médico,  me  hubiera  contado  una  historia  como  ésta  
en   los   viejos   tiempos,   hubiera   estado   bastante   seguro   de   que   estaba   bajo   el  
hechizo  de  algún  delirio.  Pero  lo  que  me  pasó  fue,  lejos  de  ser  delirante,  tan  real  o  
más  real  que  cualquier  otro  acontecimiento  en  mi  vida.  Eso  incluye  el  día  de  mi  
boda  y  el  nacimiento  de  mis  dos  hijos.  
                       Lo  que  me  pasó  exige  una  explicación.  

  4  
                        La   física   moderna   nos   dice   que   el   universo   es   una   unidad   que   es  
indivisible.   Aunque   parece   que   vivimos   en   un   mundo   de   separación   y   diferencia,  
la  física  nos  dice  que  debajo  de  la  superficie,  cada  objeto  y  acontecimiento  en  el  
universo   está   completamente   entretejido   con   todos   los   demás   objetos   y   eventos.  
No  hay  verdadera  separación.  
                       Antes   de   mi   experiencia   de   estas   ideas   eran   abstracciones.   Hoy   son  
realidades.  El  universo  no  sólo  está  definido  por  la  unidad,  sino  también,  ahora  lo  
sé,  definido  por  el  amor.  El  universo  como  lo  experimenté  en  mi  estado  de  coma  
es  -­‐  he  descubierto  con  sorpresa  y  alegría-­‐  el  mismo  sobre  el  cual  tanto  Einstein  y  
Jesús  habían  hablado  en  sus  (muy)  diferentes  maneras.  
                       He   pasado   décadas   como   neurocirujano   en   algunas   de   las   instituciones  
médicas  más  prestigiosas  de  nuestro  país.  Sé  que  muchos  de  mis  compañeros  se  
aferran,   como   yo   en   el   pasado,   a   la   teoría   de   que   el   cerebro,   y   en   particular   la  
corteza,   genera   la   conciencia   y   de   que   vivimos   en   un   universo   desprovisto   de  
cualquier  tipo  de  emoción,  y  mucho  menos  del  amor  incondicional  que  ahora  se  
que   Dios   y   el   universo   tienen   hacia   nosotros.   Pero   esa   creencia,   esa   teoría,   ahora  
yace   rota   a   nuestros   pies.   Lo   que   me   pasó   la   destruyó,   y   tengo   la   intención   de  
pasar   el   resto   de   mi   vida   investigando   la   verdadera   naturaleza   de   la   conciencia   y  
difundiendo   el   hecho   de   que   somos   más,   mucho   más,   que   nuestro   cerebro   físico,  
lo  más  claro  que  pueda,  tanto  hacia  mis  colegas  científicos  como  hacia  la  gente  en  
general.  
                       No   espero   que   esto   sea   una   tarea   fácil,   por   las   razones   que   he   descrito  
anteriormente.   Cuando   el   castillo   de   una   vieja   teoría   científica   comienza   a  
mostrar   líneas   de   falla,   al   principio   nadie   quiere   prestar   atención.   En   primer  
lugar,   el   antiguo   castillo   simplemente   ha   tomado   mucho   trabajo   para   ser  
construido,  y  si  se  cae,  uno  completamente  nuevo  tendrá  que  ser  construido  en  
su  lugar.  
                       Esto   lo   aprendí   de   primera   mano   después   de   que   estuve   lo  
suficientemente   bien   como   para   volver   a   salir   al   mundo   y   hablar   con   otras  
personas   -­‐personas,   es   decir,   que   no   sean   mi   sufrida   esposa,   Holley,   y   nuestros  
dos  hijos-­‐,  acerca  de  lo  que  me  había  pasado.  Las  miradas  de  incredulidad  cortés,  
especialmente   entre   mis   amigos   médicos,   pronto   me   hicieron   ver   la   gran   tarea  
que  tendría  para  que  la  gente  comprendiera  la  enormidad  de  lo  que  había  visto  y  
experimentado  esa  semana  mientras  mi  cerebro  estaba  apagado.  
                       Uno  de  los  pocos  lugares  en  los  que  no  tuve  problemas  para  transmitir  mi  
historia   era   un   lugar   que   antes   de   mi   experiencia   había   visto   bastante   poco:   la  
iglesia.   La   primera   vez   que   entré   en   una   iglesia   después   de   mi   coma,   veía   todo  
con  ojos  nuevos.  Los  colores  de  los  vitrales  me  recordaron  la  luminosa  belleza  de  
los  paisajes  que  había  visto  en  el  mundo  de  arriba.  Las  notas  bajas  profundas  del  
órgano   me   recordaron   cómo   los   pensamientos   y   emociones   en   ese   mundo   son  
como   olas   que   se   mueven   a   través   de   ti.   Y,   lo   más   importante,   una   pintura   de  
Jesús  partiendo  el  pan  con  sus  discípulos  evocó  el  mensaje  que  permanece  en  el  
corazón  mismo  de  mi  viaje:  que  somos  amados  y  aceptados  incondicionalmente  
por   un   Dios   aun   más   grande   e   insondablemente   glorioso   que   el   que   me   habían  
enseñado  de  niño  en  la  escuela  dominical.  
                       Hoy   en   día   muchos   creen   que   las   verdades   espirituales   vivas   de   la   religión  
han  perdido  su  poder,  y  que  la  ciencia,  no  la  fe,  es  el  camino  a  la  verdad.  Antes  de  
mi  experiencia  tenía  una  fuerte  sospecha  de  que  ese  era  el  caso  para  mí.  

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                        Pero  ahora  entiendo  que  esta  opinión  es  demasiado  simple.  El  hecho  cierto  
es  que  la  imagen  materialista  del  cuerpo  y  el  cerebro  como  los  productores,  en  
lugar  de  los  vehículos,  de  la  conciencia  humana,  está  condenada.  En  su  lugar,  una  
nueva   visión   de   la   mente   y   el   cuerpo   va   a   surgir,   y   de   hecho   ya   está   emergiendo.  
Este  punto  de  vista  es  científico  y  espiritual  en  igual  medida  y  valorará  lo  que  los  
más   grandes   científicos   de   la   historia   siempre   se   han   valorado   por   sobre   todo:   la  
verdad.  
                       Esta   nueva   imagen   de   la   realidad   tomará   mucho   tiempo   en   armarse.   No   va  
a   estar   terminada   en   mi   tiempo,   o   incluso,   sospecho,   tampoco   en   el   tiempo   de  
mis   hijos.   De   hecho,   la   realidad   es   demasiado   vasta,   demasiado   compleja   y  
demasiado   irreductiblemente   misteriosa   para   que   una   imagen   de   ella   alguna   vez  
llegue  a  estar  absolutamente  completa.  Pero,  en  esencia,  esta  imagen  mostrará  al  
universo   en   evolución,   multidimensional,   y   conocido   en   detalle   hasta   cada   uno  
de   sus   últimos   átomos   por   un   Dios   que   nos   cuida   mucho   más   profunda   y  
apasionadamente  que  cualquier  padre  que  alguna  vez  haya  amado  a  su  hijo.  
                       Aun   sigo   siendo   un   doctor,   y   aun   sigo   siendo   un   hombre   de   ciencia,   casi  
exactamente   igual   a   como   era   antes   de   que   tuviera   mi   experiencia.   Pero   en   un  
nivel   más   profundo   soy   muy   diferente   a   la   persona   que   era   antes,   porque   he  
podido   vislumbrar   esta   imagen   de   la   realidad   que   está   surgiendo.   Y   puedes  
creerme  cuando  te  digo  que  va  a  valer  la  pena  cada  pequeño  paso  de  la  labor  que  
nos  llevará,  y  a  los  que  vienen  después  de  nosotros,  para  llegar  a  comprenderla  
bien.  
                                    Dr.  Eben  Alexander,    
            The  Daily  Beast,  08  de  Octubre  2012  
 
     Fuente  original:  
http://www.thedailybeast.com/newsweek/2012/10/07/proof-­‐of-­‐heaven-­‐a-­‐
doctor-­‐s-­‐experience-­‐with-­‐the-­‐afterlife.html  
     Traducción:  Sebastián  Alberoni  
           
 

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