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    Ciel de nuit blessé par balles
    Ciel de nuit blessé par balles
    Ciel de nuit blessé par balles
    Livre électronique100 pages42 minutes

    Ciel de nuit blessé par balles

    Par Ocean Vuong

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    À propos de ce livre électronique

    Recueil de poésie traduit en dix langues. Mémoire d’encrier détient les droits en langue française. Ciel de nuit blessé par balles est résolument un chef-d’œuvre qui peint la vie humaine dans toutes ses facettes : l’exil, l’amour, l’enfance, le sexe, la violence. La poésie américaine retrouve ses grandes obsessions avec ce poète vietnamien de 28 ans.
    LangueFrançais
    ÉditeurMémoire d'encrier
    Date de sortie3 oct. 2017
    ISBN9782897125080
    Ciel de nuit blessé par balles
    Auteur

    Ocean Vuong

    Ocean Vuong (Ciudad Ho Chi Minh, antes Saigón, 1988) emigró a Estados Unidos con su familia en 1990, tras pasar un año en un campo de refugiados en Filipinas. En 2014 recibió la beca Ruth Lilly / Sargent Rosenberg de la Poetry Foundation y con el poemario Cielo nocturno con heridas de fuego ganó el Whiting Award y el Forward Prize en Estados Unidos y el Premio T. S. Eliot en Inglaterra. Sus textos se han publicado en medios como The Atlantic, Harper’s, The Nation, New Republic, The New Yorker y The New York Times. Es profesor en el Amherst College de Massachusetts. En la tierra somos fugazmente grandiosos es su primera novela.

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      Aperçu du livre

      Ciel de nuit blessé par balles - Ocean Vuong

      Ocean Vuong

      ciel de nuit blessé par balles

      Traduit de l’anglais par Marc Charron

      MÉMOIRE D’ENCRIER

      Mémoire d’encrier reconnaît l’aide financière

      du Gouvernement du Canada

      par l’entremise du Conseil des Arts du Canada,

      du Fonds du livre du Canada

      et du Gouvernement du Québec

      par le Programme de crédit d’impôt pour l’édition

      de livres, Gestion Sodec.

      Mise en page : Virginie Turcotte

      Couverture : Étienne Bienvenu

      Dépôt légal : 2e trimestre 2017

      © 2017 Mémoire d’encrier inc.

      © 2016 Ocean Vuong

      Édition originale : Night Sky with Exit Wounds, Copper Canyon Press, 2016.

      Tous droits réservés.

      ISBN 978-2-89712-507-3 (Papier)

      ISBN 978-2-89712-509-7 (PDF)

      ISBN 978-2-89712-508-0 (ePub)

      PS3622.U66N5314 2017      811’.6      C2017-941477-1

      MÉMOIRE D’ENCRIER

      1260, rue Bélanger, bur. 201 • Montréal • Québec • H2S 1H9

      Tél. : 514 989 1491

      [email protected] • www.memoiredencrier.com

      Fabrication du ePub : Stéphane Cormier

      préface

      Chers lecteurs,

      Dès les premiers mots, j’ai entendu sa voix. J’ai entendu Ocean et l’océan en moi. Soudainement, le vent s’est levé. Une tempête de larmes a secoué la mémoire. Et le présent. Le mouvement de ses images a soufflé sur mon cœur et l’a envoyé sur des vagues interdites dans le tourbillon des courants muets.

      Depuis Ocean Vuong, depuis ce livre, tout bouge non plus seulement autour de moi mais surtout, au fond de cette âme qui s’est dénudée.

      Ocean, Em,

      Après tes mots, j’ai couru jusqu’à ma mère; j’ai hurlé à ma famille entière – ces pétales de « milk flower » éparpillés aux quatre coins des continents. Je les ai rassemblés autour de toi. Autour de ta voix. Autour de ce Vietnam que nous avons en commun, ce pays qui nous entaille et nous propulse selon la marée des histoires anciennes.

      Tu ne le sais pas mais tu as une énorme famille qui te porte, aveuglément. Amoureusement.

      Thương nhiều.

      Kim Thuy

      tặng mẹ [và ba tôi]

      pour ma mère [et mon père]

      le paysage biffé par le pinceau

      ici réapparaît

      Bei Dao

      seuil

      En ce corps, où tout a un prix,

      j’étais un mendiant. À genoux,

      j’ai regardé par le trou de la serrure, non pas

      l’homme qui se douchait, mais la pluie

      qui le traversait : des cordes de guitare se brisant

      sur ses épaules galbées.

      Il chantait, c’est pourquoi

      je m’en souviens. Sa voix :

      elle m’a rempli jusqu’à la moelle

      comme un squelette. Même mon nom

      s’est agenouillé au fond de moi, demandant

      d’être épargné.

      Il chantait. C’est mon seul souvenir.

      Car en ce corps, où tout a un prix,

      j’étais vivant. J’ignorais

      qu’il existait une meilleure raison.

      Qu’un matin, mon père s’arrêterait

      (un poulain sombre, immobile sous l’averse)

      pour écouter ma respiration crispée

      derrière la porte. J’ignorais que le prix à payer,

      pour entrer dans une chanson, était de perdre

      le chemin du retour.

      Je suis entré. Et donc j’ai perdu.

      J’ai perdu tout, les yeux

      grand ouverts.

      télémaque

      Comme tout bon fils, je tire mon père

      hors de l’eau, par les cheveux,

      sur le sable blanc, ses jointures creusant un sentier

      que les vagues s’empressent d’effacer. Car la ville

      au-delà de la rive n’est plus

      là où nous l’avons laissée. Car la cathédrale

      bombardée est désormais une cathédrale

      faite d’arbres. Je m’agenouille à ses côtés

      pour voir jusqu’où je peux m’enfoncer. Sais-tu qui je suis,

      Ba? Mais la réponse ne vient jamais. La réponse

      est le trou de balle dans son dos, débordant

      d’eau de mer. Il est tellement immobile

      qu’il pourrait être le père de

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