Что можно сказать о двадцатипятилетней девушке, которая умерла? Что она была красивой. И умной. Что любила Моцарта и Баха. И «Битлз». И меня.
— А почему, чёрт возьми, ты считаешь себя такой умной?
— А потому, что я никогда бы не пошла выпить с тобой кофе.
— А я бы тебя и не пригласил.
— Вот-вот. Именно поэтому-то я и считаю тебя тупым.
— Эй, Дженни...
— Да?
— Джен, что бы ты ответила, если бы я тебе сказал... Мне кажется, я в тебя влюбился.
— Я бы ответила... что ты мешок с дерьмом.
