The Right To Higher Education A Political Theory Christopher Martin Ebook Full Chapter
The Right To Higher Education A Political Theory Christopher Martin Ebook Full Chapter
The Right To Higher Education A Political Theory Christopher Martin Ebook Full Chapter
C H R I S T O P H E R M A RT I N
1
3
Oxford University Press is a department of the University of Oxford. It furthers
the University’s objective of excellence in research, scholarship, and education
by publishing worldwide. Oxford is a registered trade mark of Oxford University
Press in the UK and certain other countries.
DOI: 10.1093/oso/9780197612910.001.0001
1 3 5 7 9 8 6 4 2
Printed by Integrated Books International, United States of America
And oh, oh oh
Oh ain’t it going well?
And oh, oh oh oh
But it’s so hard to tell
Permissions ix
Acknowledgments xi
Notes 219
Works Cited 237
Index 259
Permissions
“Like a Honeycomb”
Lyrics by Yan Scott Wilkinson
Lyrics cited with permission BMG Rights Management (UK).
Lyrics from “Like a Honeycomb” taken from the “Open Season” LP
by British Sea Power released on Rough Trade Records.
Elements from Chapter One and Chapter Six were adapted from
Martin, C. (2016). Should students have to borrow? Impact,
2016(23), 1–37.
redounded on the book many times over. I also thank the Okanagan
School of Education at the University of British Columbia for
granting me a research leave to work on this project. I am also ex-
tremely grateful to both the Center for Ethics and Education at
Wisconsin- Madison and the Spencer Foundation for research
grants that enabled me to carry out the work. The Center’s current
Director, Harry Brighouse, was key to this project in a number of
respects that are not easily condensed in an acknowledgment. He
encouraged me to continue with the book at a crucial stage, not to
mention providing incisive critical feedback on an earlier draft of
the manuscript (along with Kailey Mullane). Charitable reading
and critical feedback are a rare and precious thing, and both Harry
and Kailey provided them in spades.
I was lucky to work with two fantastic research assistants: Andrew
Pulvermacher and Anya Goldin. Anya provided editorial sup-
port on the earliest versions of the first three chapters and found
a number of research papers that helped me think through the ar-
gument. In addition to his research support, Andrew was an indis-
pensable interlocutor during our weekly meetings. His excellent
questions led to many important additions to the book.
There are a number of other people who also provided feed-
back and encouragement at various stages of the work who de-
serve thanks. In no particular order: Sarah Stitzlein, David O’Brien,
Jennifer Morton, Nicholas Tanchuk, Walter Okshevsky, Phillip
Cook, and Ross Hickey. Thanks also to the band, British Sea Power,
for the permission to use the band’s lyrics as part of the book’s ep-
igraph as well as their manager, David Taylor, for facilitating that
process.
Thanks also to my many friends who flourish in worlds far
removed from academic life but who always showed an interest in
higher education, its aims, and other topics related to the book’s ar-
gument. Your interest and willingness to engage gifted me with the
energy to keep plugging away at it.
Acknowledgments xiii
The Right to Higher Education. Christopher Martin, Oxford University Press. © Oxford University Press
2022. DOI: 10.1093/oso/9780197612910.003.0001
2 The Right to Higher Education
Cambridge, for example? The problem with the term “higher edu-
cation” is that it projects different, but often very specific, institu-
tional images of what we are claiming that citizens have a right to
depending on the audience.
These are images that need to be put to the side. There is a cau-
tionary tale in what the great sociologist of higher education,
Martin Trow, called “The Robbins Trap” (1989). Trow is referring
to the U.K.’s landmark Robbins Report. This report charted the fu-
ture expansion of British higher education. But the problem, Trow
argues, is that this model of higher education expansion was based
on a fairly narrow and elite institutional conception of its values
and aims. It takes Oxford and Cambridge and aspires to make them
universal. Such a picture insists on resource-intensive delivery and
rigorous admissions in order prop up “elite quality.” But this, we
discover, puts a tight lid on expansion. As Trow puts it:
One way to justify the claim that people have a right to something
is to show that access to that thing is fundamental to their interests.
It may be essential to their dignity, their human functioning, their
welfare, and so on. The right to compulsory education works this
way. We can say that all citizens need a basic level of education in
order to participate fully in the economy, choose their own path in
life, or have a strong voice in a democracy.
The normative weight problem comes to light when we try to
extend this approach to higher education in order to justify it as
a right. The more crucial we claim that higher educational goods
are for citizens, the more plausible it is to judge that these goods
should be allocated through the compulsory system where all citi-
zens, with few exceptions, are obligated to attend. That is to say, the
“weightier” the claim about the value of education, the less plau-
sible it is to think that this value should be promoted through a
higher education system as a matter of right.
Consider: if one were to say that citizens have a right to higher
education because education is crucial for equal citizenship, why
would we extend this responsibility to the higher education system
where access is voluntary? If abilities related to effective citizenship
are something that everyone has a pressing need to cultivate then
we should make this a focus for a basic education, not a post-com-
pulsory one. This is especially if we are committed to the ideal of
equal citizenship. Otherwise, we would have a system where eve-
ryone gets citizenship education, and a select few get citizenship+.
In short, any claim that the goods of higher education are so val-
uable that citizens should be entitled to them must explain why it
would not be better to make these goods available to all through a
compulsory education.
Right to Higher Education 9
The normative weight problem says that any argument for the
right to higher education “sinks” under the seriousness of its own
claim, becoming an argument in support of a compulsory educa-
tion, instead. I plot a route around this problem by arguing that cit-
izens have interests that require support through a basic education,
but that the end of a basic education does not mean that citizens no
longer benefit from that interest being supported or facilitated by
educational goods. Compulsory education sets the foundations for
this interest; post-compulsory education ensures that all citizens
can build something worthwhile on those foundations.
education goods and those who do not (or cannot). I try to meet
this concern by identifying three distributive conditions that I be-
lieve are necessary and sufficient for a citizen to make good on their
right to higher education (openness, diversity, and full public
funding). I argue that the closer the basic structure gets to fulfilling
these three distributive conditions the more just the allocation of
the benefits and burdens of a system of higher education will be.
This leads to chapter 7, which also serves as a conclusion to the
book. Here I go into more detail about what the right to higher ed-
ucation can and should look like at the level of policy and practice.
I do this by engaging in some key objections that were left mostly
unaddressed in chapters 1 through 6. I show how this conception
can relevantly apply to contemporary higher education policy and
practice by engaging with Martin Trow’s stage theory of higher
education. I argue that a rights-based conception can serve as a
standard or criterion by which citizens can judge the justice, fair-
ness, and general desirability of the different directions that the
growth and transformation of higher education may take in the fu-
ture. I then go on to address two classic distributive objections that
could apply to my account of higher education: (i) that higher edu-
cation is not really a basic good so much as an expensive taste and
(ii) that my account relies on an “ideal theory” conception of edu-
cation that, in failing to fully appreciate how deeply unequal liberal
societies are and can be, would in practice lead to an even more
unequal society. I deal with these objections by demonstrating how
higher education goods are importantly different from “tastes” or
“preferences,” and I also show how my argument, while pulling
from methods in political philosophy that have come to be associ-
ated with ideal theory, does not depend on such idealizations.
Conclusion
is supposed to serve in a free and open society, any flaws in the ar-
gument notwithstanding. The line of argument I pursue over these
chapters is motivated by the belief that education can do far more
to promote the well-being of citizens in our societies than the cur-
rent arrangement of higher education signals to the public. We’ve
become far too preoccupied with status, mobility, selection, merit,
and educational rationing in higher education to the detriment of
a serious understanding of what higher education is actually sup-
posed to be for, fundamentally. Such a preoccupation has led to a
miserly and unimaginative vision for higher education and one
that, I am fairly sure, does not come at all close to what education in
a liberal society should be.
Perhaps you share this belief, but you’re nonetheless unper-
suaded by the philosophical terms of reference that I use in trying
to breathe some into it. Fair enough. I hope that you make your
own case for the right to higher education and, in the very making,
encourage the same shift in the conversation about that I’ve tried to
encourage, here.
Another random document with
no related content on Scribd:
Sy moeder veeg haar gesig af, van die trane en die sweet.
Bewende sê sy:
—Moenie jammer wees nie, dis nie die moeite werd nie.
—Hoe so? sê Paula verbaas.
—Hulle wil nie van hul dogter skei nie, en daarom glo hul dat hul
haar so danig liefhet.
Paula vra:
—En Alida self?
—Ek het haar nie eens gesien nie. Sy kruip weg—of wel, hulle
steek haar weg. Haar ouers was nie voorberei op my besoek nie.
Hul was verbaas. Marcel moet belowe dat hy in Chamberie sal bly,
dat hy sy betrekking moet neerlê as dit nodig is. Ek het wel goed
gesien dat ’n Marthenay meer na hulle sin sou wees.
—Ba! sê Marcel, en sy oë skiet vonke.
En mevrou Kibert vertel van die vernederende onderhoud wat sy
moes deurstaan. Marcel wil dit nie erken nie, maar hy voel baie pyn,
en dit maak hom ondankbaar; hy laat haar nie uitpraat nie:
—U kon nie behoorlik u woord doen nie—dis seker. U hou nie van
hulle nie en u het dit nie weggesteek nie. U verag die wêreld en u
weet dit nie.
Hy het ’n houding van geringagting aangeneem; trots maak sy
wond nog erger. Sy antwoord hom met sagtheid en diepe droefheid:
—Jou vader het my dié verwyt nooit gemaak nie. Maar, dis waar,
ek verdien dit. Dog ek is tog alte oud om te verander, en die mense
het my nie ontsien nie.
Marcel is kwaad; hy skaam hom, maar hy verlaat die kamer
sonder die woord wat hy gesê het, terug te neem of te versag.
Paula het al die tyd roerloos en spraakloos bly staan. Nou sluit sy
haar bedroefde moeder in haar arms en soen haar met innige liefde.
—Moenie huil nie, ma. O, hoe verag ek daardie mense. En Marcel
is onregvêrdig. Dit was verkeerd van hom om u soiets te sê. Ek is vir
hom ook kwaad.
En oor haar donker oë frons sy haar winkbroue. Haar ma droog
haar trane af en sê:
—Nee, Paula, ons moet niemand verag nie. En wees geduldig met
jou broer. Sien jy nie dat hy smart het nie? Loop soek hom.
VIII.
PLANNE.
In die tuin van Maupas, waar die rose reeds verwelk, in die
skaduwee van die kastaiingboom, waarvan die blare al geel word,
kyk Marcel Kibert en Jan Berlier na ’n landkaart van Afrika wat op die
klip-tuintafel oopgevou lê.
—Dis die pad wat ons moet neem, sê die kaptein, en hy wys met
sy vinger op ’n lang streep rooi kruisies dwars oor die
Saharawoestyn.
Met jeugdige geesdrif vra Jan:
—Is dit nou seker dat die kommando sal gaan?
—Ja, en ons sal twee jaar wegbly, ten minste as ’n mens vooruit
sou kan sê hoelank so ’n lang en gevaarlike tog wel sou kan duur.
Ek het in die stad die kommandant gesien. Met honderd of
tweehonderd man gaan ons op pad. Maar ek vrees dat ons nie
wegkom voor ander jaar nie. En met ernstige stem lê Marcel haarfyn
uit hoe alles sal gereël word. En met breë gebare verduidelik hy sy
woord oor die onbekende land, so wyd uitgestrek en eentonig,
ondeurgrondelik en geheimsinnig soos die see.
Jan luister, en sy gesig neem ’n uitdrukking aan van aandag en
manlike erns. Hierdie mooi, fyn jonkman, altyd vol lag en grappies, ’n
liefling van die vroue van wie ’n mens by die eerste oogopslag sou
sê dat hy net deug om te „flirt” en mooie meneertjie te speel in die
voorkamer—hy toon, as hy eenmaal in sy natuurlike element en voor
’n ernstige onderneming geplaas word, dat hy ’n manlike geaardheid
besit, ferm en vol durf. Marcel, wat hom beter ken, het dit altyd
geweet; en as hy van Jan hoor praat as van ’n voorkamersoldaatjie,
dan sê hy altyd: Julle ken hom nie.
Mevrou Kibert kom uit op die stoep van die huis.
—Stil! sê Marcel, en lê sy vinger op sy lippe.
—Weet sy nog nie dat ons gaan nie? vra Jan, fluisterend.
—Nee. Sy sal dit altyd nog te vroeg hoor.
Sy kyk die tuin in, maar sien die twee jonkmans nie. Sy dink dat sy
heeltemal alleen is, haal haar bril af—sy het dit gebruik by een of
ander handwerk—en veeg langsaam haar oë af met haar sakdoek.
Sy is moeg en leun op die houttralie waartussen, soos ’n verwelkte
versiering, die ontblaarde ranke van die blomme gevleg is. En in
gedagte laat sy haar droefgeestige blik gaan oor die welbekende ou
landskap.
Die dalende aand verf pers en rose tinte op die teer-yle lug. Die
frisheid van die lug kondig die nadering aan van die najaar. Die
landskap rondom laat dink aan die teer-bekoorlike glimlag van ’n
sterwende meisie wat nog terugdink aan die lewe. En dit lyk of die
kaal lande en bome en wingerd, nadat hul alles gegee het wat hul
gehad het, nog meer sou wil gee. Onnuttig nou, het die landskap
nog net sy skoonheid behou. Die bosse is half beroof van hul
misterie, en die sterwende aandstrale lê flouerig, dog amper te
swaar op hul geel-groen blare. Langs die muur laat ’n paar rose hul
alte sware blaartjies opehang, en die sagte aandwindjie laat hul
neerstryk op die grond. En bo-op die bult, swart geteken teen die
goud van die aandlug, trek twee osse stadig-stadig in die ploeg—
voorbereidende die oes wat nog moet kom. Oor die kalme afsterwe
van die natuur sweef so die voorspelling van ’n herlewing.
’n Vallende kastaiing, bo uit die bome, laat Marcel opskrik. En as
hy sy liewe ou moeder aankyk, soos sy daar leunende staan, haar
gedagtes vol van haar klompie kinders oor die hele wêreld versprei,
dan is dit of hy meteens besef hoe groot haar liefde moet wees; en
hy voel ook die bygelowige vrees, wat ons somtyds so kan bekruip
en pynig as ons dink aan die swakheid van die wat ons liefhet.
—Arme ou moedertjie! Hoe baiemaal het u al gebewe vir my lewe.
En dit sal weer moet gebeur. Die landkaart hier voor my, onverskillig
en spraakloos, berg die geheim van u toekomstige smarte. Vir die
melk van u bors, wat my gevoed het, vir die lewe wat u lewe my
gegee het, vir my gelukkige kinderjare en jongelingskap—o, wees
daarvoor geseën. Ek het u lief. Maar, as ek wil weggaan, vergewe dit
my!
Die beeld van ’n blonde meisie kom voor sy gees. Na die weiering
het hy Alida Delourens nog nie weer gesien nie. Verskeie male het
hy al die tralies oorgeklim wat die eikebome van Chenée skei van
die pad. Daar, in die skaduwee, het hy vir haar gewag. Wetende dat
sy hom liefhet, wil hy, tot elke prys met haar praat en haar ewige trou
belowe. Die roem wat hy in verre lande sou behaal, en
geduldoefening, sou haar eindelik wel aan hom gee. Maar of dit nou
toeval was of iets anders, sy het nooit daar na die bos gekom nie.
Sal hy so moet weggaan? Binne weinige dae sal sy verlof om
wees—hy het geweier om verlenging daarvan aan te vra—en dan
moet hy teruggaan na Algiers, met Jan Berlier en sy kommando. Hy
maak allerhande onmoontlike planne, hy herkou op sy onmag soos
’n jong, ongeduldige perd op sy stang.
—Ek wil nou loop, maar eers wil ek jou ma gaan groet.
—Wag nog ’n bietjie, sê Marcel. En meteens tot ’n besluit
komende, sê hy, fluisterend:
—Kyk hier, ek wil met mejuffrou Delourens praat. Wil jy my help?
Daar bestaan ’n innige vriendskap tussen die twee jonkmans, iets
broederliks en rustigs, gebore uit wedersydse vertroue en
ooreenkoms van aard en strewe. Maar hul hartsgeheime deel hul nie
mee aan mekaar nie. Dit verwonder Jan dus dat sy vriend syne nou
so openbaar, al het hy dit al lank agtergekom. As beskeie toeskouer
het hy die spul so aangekyk. Hy ken Marcel se wilskrag en trots; die
groot hartstog boesem hom belang in, al vrees hy vir die wanhoop
wat daarop kan volg—dis so iets anders as sy eie oppervlakkige
vryerytjies vir tydkorting. Hy weet waaraan hy dit moet toeskrywe dat
sy vriend meteens so ’n lus gekry het om met die kommando na
Afrika te gaan, dat hy so ’n opgewonde verlange het na roering en
werk.
Jan maak of hy van niks weet nie, en sê:
—Waarom gaan jy nie self na Chenée nie? Dis die eenvoudigste.
Marcel kyk hom deur en deur en antwoord:
—Jy weet waarom ek nie kan nie.
En na ’n oomblik stilte laat hy volg:
—Maar ek wil haar darem sien.
—Om met haar weg te loop? sê Jan, met ’n glimlaggie.
Hy wil nog probeer om daar ’n grappie van te maak, maar ’n
stuurse antwoord is al wat hy kry.
—Kyk in haar oë, en jy sal nie meer so praat nie . . . . Ek moet
haar absoluut sien voor ek weggaan, miskien om jarelank weg te bly.
Haar geluk sowel as myne is daarmee gemoeid. Was daar van myne
alleen sprake, dan sou ek met my smart kan weggaan, sonder om
om te kyk. Maar sy moet gerusgestel word omtrent haar toekoms, sy
moet verstaan dat die toekoms behoor aan dié wat volhou. Sy sal
my vrou word, as sy wil. Ek wil haar net vra om moed te hou en te
wag.
—Dis die hoogste eis, sê Jan. Hy het nie ’n alte hoë dunk van
Alida haar moed nie.
—Dis die gemaklikste.
—Ja, vir jou, wat heeldag besig gehou sal word met gevare en
hinderpale om te oorkom. Maar sy . . . .?
—As sy my nou liefhet? sê Marcel eenvoudigweg en daar is iets in
sy stem wat alle gedagte aan eiewaan verban.
—Ja, sê Jan, en hy dink by homself: Sy weet nie wat liefde is nie.
Isabella Orlandi trou met meneer Landeau omdat sy graag wil skitter.
Alida Delourens sal met meneer Marthenay trou uit swakheid, en
omdat haar ma begeer om nog eendag ’n adellike kleinseun te sien.
Die jongmeisies van ons dae weet nie meer wat ’n groot liefde
beteken nie, en niemand leer hul dit nie.
Maar hardop durf Jan dit nie te sê nie. Op die breë, ope voorhoof
en in die ernstige oë van sy vriend sien hy die tekens van ’n siel deur
liefde geroer.
—Wil jy haar absoluut sien?
—Absoluut!
—Jy is al so tuis by die famielie Delourens. Jy kan maklik met die
dogter praat. Ek sou my suster gevra het om dit te doen as sy nog
daarheen kon gaan na die . . . . weiering.
Hy moet sy trots oorwin om die laaste woord te kan uitspreek. En
met ’n sekere minagting hef hy sy hoof op as hy sê:
—So ’n weiering is onregvêrdig. Ouers het geen reg om hul gesag
so te laat geld tot bevrediging van hul eie vooroordeel en selfsug, en
om uit ydelheid die hart van hul dogter te breek nie. Niemand het
soveel eerbied vir ouerlike gesag as ek nie, maar dan moet wysheid
en rede dit lei. Paula het Alida in die kerk gesien, sy was bleek en
kwynend. Ek moet haar sien. Daar is geen troueloosheid in nie, geen
plan om haar met minder eerbied te behandel as ek haar verskuldig
is nie. Dit wou ek jou net sê voor jy my antwoord.
—Dis goed, sê Jan. Na ’n oomblik nadink sê hy verder:
—Ek wil jou eie woorde herhaal, Marcel: Kyk in haar oë, dink aan
die eerlike blou oë, en vra jouself af of sy sal uitloop om jou êrens te
ontmoet.
Marcel staan spraakloos, dan sê hy:
—Dis waar. Ek wil daar nie meer aan dink nie: ek sal weggaan
sonder haar te sien.
Geen ander klag kom oor sy lippe nie. Maar sy vriend word
aangedaan deur dié eenvoudige woorde. Alhoewel hy dink: dis ook
maar beter dat hy weggaan sonder haar te sien, kry hy so jammer,
dat hy tog ’n plan maak:
—Kyk, laat die saak aan my oor: ek sal jou sê as jy haar kan
ontmoet. Sy sal jou sien sonder dat ek haar vooraf iets sê. Dit sal
dan aan jou lê om te hou wat jy het. Dis nie ’n alte mooi manier nie,
maar dié Marthenay vererg my en die Delourens-klomp is windsakke
—daarom ontsien ek nie om hul ’n bietjie te fop nie.
—Jy wou my moeder nog groet, nie waar nie? Kom, ons gaan
binne-toe, sê Marcel.
Mevrou Kibert en Paula sit nog aan hul handwerk, in die
aandskemer. Die moeder se oog verhelder toe sy haar seun sien
binnekom; maar Paula kyk nie op nie.
—Ek kom groet, sê Jan.
—Wag jy nie tot Marcel gaan nie? Gaan jy nou al weg? vra
mevrou Kibert. Want sy hou van die lewenslustige jonkman en
vergeet dat hy somtyds so ligsinnig kan wees. Sy is hom ook
dankbaar dat hy—beter as sy self durf of kan—aan Marcel afleiding
besorg van die droefgeestigheid wat hom druk soos ’n sware rou en
waarvoor sy ’n soort van vrees koester.
—In drie dae tyds gaan ek aan boord, mevrou. My verlof is gouer
om as dié van Marcel.
Paula lig nou haar hoof op. Jan lees in haar donker oë iets van ’n
verwyt, en haar bleekheid verraai dat sy pyn ly. Maar baiemaal is ’n
mens in twyfel oor wat daar spreek uit ’n oog of selfs uit ’n blos op ’n
jeugdige wang. Dis van die snelle en vlugtige uitdrukkings wat vir
ons ’n geheim bêre, wat ons nie graag deurgrond as dit lyk of sulke
uitdrukkings ons ongunstig is of selfs ook maar verleë maak nie.
Hierdie meisie met haar ernstige gesig en bedaarde bewegings, met
haar skuwe bevalligheid, getuiende van groot beslistheid, trek hom
aan en stoot hom af tegelyk. Hy wil haar so graag op ’n lughartige,
vriendskaplike manier hoor praat; maar nou werk haar
terughoudendheid verlammend op hom. Haar toejuiging en agting
sou hom kan verhef en sterk maak; maar hy begryp dat hy dié agting
alleen kan verdien deur groot dinge te onderneem en ’n hoë inbors
te besit; en hy voel ’n inwendige vrees vir wat hy noem „die hoë
dinge.” Hy is veral bang om homself ernstig af te vra waarom sy so
’n dubbelsinnige indruk op hom maak. Hoe baie menselewens gaan
daar nie verby, drywende op die twyfel, sonder die geheim te wil
deurgrond van die verwante gevoelens wat aan hul hele lewe ’n
ander koers sou gegee het, maar waarvoor die meeste mense al
vooruit bang is!
Mevrou Kibert stap ’n entjie saam met Jan, buiten-toe. By die
treedjies fluister sy snel in sy oor:
—Kyk tog ’n bietjie goed na Marcel as hy later ook by julle
kommando kom. Ek vra jou om dit vir my te doen, Jan.
Hy is aangedaan deur die vertroulike woorde van die ou vrou:
—Ek beloof u dit mevrou, hy is soos ’n ouer broer vir my.
Hy kyk nog ’n keer om en bewonder die fier sy-gesig van Paula in
haar rouklere; sy staan op die stoep, maar sy kyk nie na hom nie,
haar oë is in die verte gevestig—en die rosetinte van die najaar
verbleek op die berge . . . .
Dieselfde aand gaan Jan op Chenée eet, waar hy Isabella Orlandi
ontmoet. Dis kort voor haar troudag, maar nog nooit is sy so
baldadig gewees, en gee sy so min om fatsoenlike maniere nie, as
nou. Ondertussen doen meneer Landeau sy voordeel met die
seldsame opgang van die geldmark; hy maak baie geld deur
toepassing van die moderne misleidingsmiddel, en hy vry so uit die
verte, deur in sy briewe kortliks maar duidelik te laat blyk hoe goed
hy aangaan—hy ken wel die krag van sulke mededelinge.
Dis aand geword; en Isabella gaan by Jan sit op ’n sofa, agter ’n
party varings en palme.
Jan het ’n vrou nodig om sy plan vir Marcel ten uitvoer te bring.
Die plan is eenvoudig om Alida tot ’n wandeling uit te lok—op ’n
afgesproke uur—na die eikebos, waar sy dan meteens vir Marcel
Kibert sou aantref. Maar hy kan Alida nie vra om alleen met hom uit
te gaan nie, hy moet ’n betroubare bondgenoot hê. Jan kyk skuins
na Isabella, en dink:
—Hierdie een miskien, maar kan ek op haar reken?
Hy het nie ander keus nie, dus moet hy maar probeer:
—Wat dink jy van hom, sê hy, terwyl hy ’n hoofbeweging maak na
die kant van Marthenay, wat voor mevrou Delourens ’n vertoning
staan te maak, terwyl die arme Alida, om hom nie te sien nie, in ’n
boek sit en prentjies kyk, sonder ’n blad om te slaan.
Isabella lag:
—Wie, Marthenay? Hy is Alida se meneer Landeau. Elke een het
haar eie.
—Wil jy my help om hom ’n streek te speel?
—Ja, seker! Dit sal ons weer laat dink aan die blommefees se
slag.
—Nou ja, kom môreagtermiddag om vieruur hiernatoe—ek sal dan
hier wees.
—As jy hier is, kom ek ook; dit spreek vanself.
—Alida is ’n bietjie bleek die laaste dae, jy sal aan haar sê: „Jy
moet afleiding hê, ’n bietjie meer in die buitelug gaan, jy bly te veel in
die huis.” Ons neem haar na die eikebos, en, op ’n teken van my,
laat ons haar daar alleen. En as jy dan iets sien, sal jy dit vir jouself
hou?
—Maar ek begryp van die hele affêre niks nie.
—So moet dit ook wees.
—Sê my ten minste wie ek sal sien.
—Nuuskierige Eva! kan jy ’n geheim bewaar?
—As jy my dit vertel, ja.
—Die geheim is nie myne nie. As ek dit vertel, is ek ’n verraaier.
Sy kyk die jonkman aan met haar wellustige, skone swart oë:
—My liewe Jan, ek is nie veel werd nie, en jy reken my vir nog
minder as ek is. Om jou plesier te doen, sal ek gevare tart . . . . en
selfs welvoeglike maniere.
—Veral „welvoeglike maniere” as jy nie omgee nie.
—Maar seker. O, as jy wil, volg ek jou tot die end van die wêreld.
—Sonder iets te besit? vra hy, met ’n twyfelagtige glimlaggie.
Sy antwoord met ’n mat laggie, wat haar wit tande laat sien.
—Met net so min as hier op my hand is.
’n Rilling loop oor Jan se lyf, by die gewaagde onbeskaamde
woorde, en hy voel ’n soort van verdriet in teenwoordigheid van die
skone, verleidelike liggaam. Voordat sy haar in haar huwelik werp,
soos in ’n aaklige afgrond, het sy daar ’n soort van baldadige plesier
in om op die rand daarvan te baljaar.
Hy is stil, maar sy merk wel wat ’n mag sy nog oor hom uitoefen.
Sy waag dit om boweop nog sy hand te neem en in Italiaans te sê—
om haar onbeskaamdheid half te bemantel:
—Ek hou van jou.
Jan dink nie meer aan Marcel nie. Maar omdat sy so seker lyk van
haar oorwinning, voel hy hom tot teenstand geprikkel, want in die
grond van sy natuur is hy fyngevoelig, trouhartig en byna
teruggetrokke. En so gee hy tog nie die antwoord wat sy verwag nie:
—So, dus sal jy meneer Landeau laat staan om vir my te neem?
Sy vind hom ’n bietjie onnosel, en sê dat hy maar net in skyn iets
durf waag, dat sy danige durf net alles grootpraat is. Dog hy behaag
haar om dié rede nog meer. Op die grond van haar wellustige hart
voel sy selfs ook nog ’n weifeling, omdat die bederf nog maar begin
—dis die oorblyfsel van haar kinderlike onskuld, en sy voel
aangedaan deur die onverwagte eerbaarheid van Jan. Maar oor dié
opwelling is sy gou weer heen, en haar antwoord is:
—Ek sal niks laat staan nie. Ons sal ons nie laat hinder deur die
ou veertigjarige man van my nie.
En sy laat weer die dubbelsinnige laggie hoor.
Hy begryp haar en kan nie help om ’n kleur te kry nie. Dit erg haar.
Deur die plante, van agter die sofa, kan hul Alida sien binnekom. Sy
stap oor die vloer met starende gevestigde oë of sy in haar slaap
loop. Sy het ’n rok aan van wit kamerdoek: dit staan goed by haar
blonde haar. Eén oogopslag is vir Isabella genoeg om die rok in alle
besonderhede op te neem. Jan het haar kwaad gemaak, en sy sê:
—Dis duur goed wat sy dra, en kyk hoe volmaak is die snit
daarvan. Sal jy my net sulkes kan gee, meneertjie, as ek met jou sou
trou?
—Wat, uit my klein salaris? sê hy.
—Ja, ek hou nou eenkeer van goed wat mooi is.
—Al wat blink, is nie goud nie.
—Reg so, daar is ook nog diamante en ander edelgesteentes.
Half minagtend sê hy:
—Ja, elke een draai sy rug toe aan die lewe en probeer dit te
vergeet. Jou ma het haar hond, Pistache, my oom het sy rose, en jy
het jou klere. Die liefde moet maar sukkelend agteraan kom.
—Dit lyk my jy word nou soet, Jan.
Jan begin nou weer oor sy plan vir môre:
—Dus sal jy jou mond hou as jy môre iets gewaar?
—Ek sweer! Is jy nou tevrede? Kom vertel my nou wat dit is.
Hy weifel eers nog, maar sê dan:
—My vriend, Marcel Kibert, het iets te sê aan Alida. Hy sal vir haar
wag in die eikebos.
—So, so! sê Isabella, vol belangstelling. Maar daarby is ons nie
nodig nie.
—Luister: Alida weet daar niks van nie. As sy weet, sal sy nooit
gaan nie.
—So ’n stommerik!
—Sy is ’n bangerige en teruggetrokke kind.
—Ja, te nougeset. Maar sy is ryk, sy kan vir haar ’n man uitsoek.
Dis in hierdie tyd ’n seldsame voorreg. Hoe sou sy nie die voorkeur
kan gee aan kaptein Kibert nie, in plaas van aan die lawwe,
verwaande Marthenay? Ek hou self ook baie van die kaptein—
amper so veel as van jou. Net, hy maak my bang. Ek verwag altyd ’n
knor van hom.
—As jy dit nou verdien?
—Ek verdien dit. Knor jy my—maar nie te hard nie. Marthenay is
onnosel; en as ’n mens onnosel is, dan is hy dit vir ’n lang tyd.
Mevrou Delourens dink dat die twee nou lank genoeg alleen gesit
het. Sy kom nader en vra:
—Is Alida nie by julle nie?
—Sy het uit die kamer gegaan, mevrou; maar daar kom sy net
terug.
Sy gaan weg van hulle; en Jan sê haastig, om nou ’n end aan hul
gesprek te maak:
—Jy moet weet dat mevrou Delourens haar dogter nie van haar
weg wil laat gaan nie.
—Ag, sê Isabella. Dan sal die arme Alida met meneer Marthenay
moet trou. Sy het net so veel wilskrag as ’n hoender in ’n reënbui.
En op komieke toon voeg sy daarby:
—Laat ons die ongeoorloofde liefde steun. En wat sal jy my gee
vir die hulp?
—Vra, en ek sal gee.
Sy kyk hom skelmrig aan, om hom te oorwin:
—’n Soen van jou lippe, meneer.
Jan is weer in haar mag, en voleindig haar sin:
—Op joue, juffrou!
Hulle lag albei half verleë, en ming dan met die ander mense in
die kamer.
IX.
AFSKEID.