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    El Dios de los Jilgueros
    El Dios de los Jilgueros
    El Dios de los Jilgueros
    Libro electrónico691 páginas10 horas

    El Dios de los Jilgueros

    Por Francisco Altable

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    Información de este libro electrónico

    Marcel Barrat i Balbarda, hijo de un rico heredero catalán, sufre el desplome económico y social de su familia. Incitado por la pobreza y el rencor, viaja al Nuevo Mundo en busca de la misteriosa llave que enderezará el rumbo de su vida. En su camino, colmado de dificultades, se verá arrojado a sus más contradictorios sentimientos y conocerá el profundo significado de la palabra lealtad. 

    Esta novela, situada en el impresionante escenario de las exploraciones hacia el Pacífico californiano, está escrita con un lenguaje colorista de una fertilidad encomiable; se adentra en la epidermis del lector y de forma persistente alcanza de lleno su corazón. El ritmo de la narración es creciente conforme pasan las páginas y llega a la cima justo en los momentos finales. El autor nos lleva al fondo de los comportamientos extremos de los seres humanos y nos prepara un sorprendente desenlace.
    IdiomaEspañol
    EditorialUniverso de Letras
    Fecha de lanzamiento28 may 2018
    ISBN9788417275051
    El Dios de los Jilgueros
    Autor

    Francisco Altable

    De padres asturianos y cuna mexicana, Francisco Altable vio la luz en el puerto de La Paz el 21 de febrero de 1959. Su infancia la pasó entre la ciudad de México y el sur de la Baja California, adonde volvió para realizar estudios de bachillerato. Más tarde, después de un largo paréntesis, ingresó al campus universitario de La Paz, de donde egresó con título profesional de historiador.  Allí mismo terminó una maestría y, tiempo después, obtuvo el grado de doctor en historia por parte de la Universidad Nacional Autónoma de México. En la actualidad es profesor e investigador de la Universidad Autónoma de Baja California Sur y miembro del Comité de Posgrado de la Maestría en Investigación Histórico-Literaria, donde imparte cursos sobre las relaciones entre historia y literatura.

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      El Dios de los Jilgueros - Francisco Altable

      Francisco Altable

      El Dios de los Jilgueros

      El Dios de los Jilgueros

      Francisco Altable

      Esta obra ha sido publicada por su autor a través del servicio de autopublicación de EDITORIAL PLANETA, S.A.U. para su distribución y puesta a disposición del público bajo la marca editorial Universo de Letras por lo que el autor asume toda la responsabilidad por los contenidos incluidos en la misma.

      No se permite la reproducción total o parcial de este libro, ni su incorporación a un sistema informático, ni su transmisión en cualquier forma o por cualquier medio, sea éste electrónico, mecánico, por fotocopia, por grabación u otros métodos, sin el permiso previo y por escrito del autor. La infracción de los derechos mencionados puede ser constitutiva de delito contra la propiedad intelectual (Art. 270 y siguientes del Código Penal).

      © Francisco Altable, 2018

      Diseño de la cubierta: Equipo de diseño de Universo de Letras

      Imagen de cubierta: ©Shutterstock.com

      universodeletras.com

      Primera edición: mayo, 2018

      ISBN: 9788417139810

      ISBN eBook: 9788417275051

      A Frida, Manolo y Miquela,

      que me han dado tanto por tan poco.

      «Reconocen todos que suponen bravura y menosprecio más grande el derrotar al enemigo que el acabar con él, el hacerle morder el polvo que el hacerle morir. El apetito de venganza se sacia así mejor, y es mayor el contento que el agraviado recibe, pues este no tiende sino a mostrar la propia superioridad; por eso no atacamos a un animal o a una piedra cuando nos molestan, porque son incapaces el uno y la otra de experimentar nuestro desquite […]. Igualmente es de lamentar la venganza cuando aquel contra quien se emplea pierde la ocasión de sufrirla, pues como el vengador quiere verla para alcanzar satisfacción, precisa igualmente que el vengado la vea también para recibir disgusto y arrepentimiento…»

      Michel de Montaigne,
      Ensayos, libro I, capítulo XXVII.

      Primera parte

      Indianas

      ¡Embárcate deprisa, Marcel, deprisa! Las sirenas te esperan a cosa de media legua de donde desagua el río. ¡No pierdas tiempo! Ven a verlas sin tardanza, pero átate la lengua y no las menciones ni entre sueños. No las pierdas de vista ni un segundo, pues su radiante hermosura te dará la daga letal de tu venganza. No olvidéis jamás cuánto os amo.

      Fausto Balbarda…

      A esta hora del amanecer, todo en el fuerte es quietud. Todo duerme, lo vivo y lo inanimado, todo, excepto el prisionero de la única celda que tiene el establecimiento militar: yo, Marcel Barrat i Balbarda, según obra en los registros parroquiales de Barcelona.

      ¿Sabes, Mateu? Le pregunto a las estrellas si el tío Fausto ha sido capaz de semejante canallada. Él y su maldito cuento de sirenas. Si no cumple su promesa, si no encuentro a esas mujercitas regordetas con colas de anchoa, ¿cómo volveré a Barcelona con el corazón sonriente? ¿Con qué ojos te miraré, Mateu? ¿Cómo me cobraré el ojo por ojo y el diente por diente? Y si nuestra conspiración no alcanza la victoria, ¿con qué cara caminaré por las calles del puerto? ¿Con qué algodones tapiaré mis oídos para no escuchar los gritos de la cruel sentencia? ¡Fracasaste! ¡Fracasaste!

      ¿De dónde nos vienen los impulsos maléficos? ¿Lo sabes, Mateu? La perversidad nos viene de cualquier parte, nos ocurre y ocurrimos a ella; nos cae encima o nos invade desde abajo subiendo por los pies; se nos cuela en la casa y se nos mete en el cuerpo mientras dormimos.

      Y a ti, ¿por dónde se te colaron las ganas de hacer todo lo que has hecho por mí durante estos seis largos años? De no ser por tu proeza, la ausencia de las sirenas sería ya inaguantable. Si esos seres luminosos del abismo no emergen de su reino para volver conmigo a Barcelona, no podré precipitar la suerte del asesino. Dieciocho años de odio son demasiados para acabar estrellándome contra el muro de la frustración. Dime que eso no pasará, Mateu; dime que las hallaré dormidas en la playa del río y que saltarán de contentas sobre la palma de mi mano, como seis felices boquerones de plata, cuando me vean llegar. Dime que merecerá la pena haber arriesgado tanto, que nos saldremos con la nuestra cuando todo haya acabado. ¡Dímelo, por Dios! Dime que ha llegado la hora de la revancha.

      Fausto Balbarda se moría en la frontera de la civilización. Había llegado hasta allí porque quería llenarse los bolsillos de oro. Soñaba con un propósito irrenunciable, pero sucumbía sin remedio en el destierro más cruel y le fue preciso tomar una decisión inexorable: «Marcel tendrá que hacerse cargo del sueño, que yo ya no puedo despertar».

      Tardó en decidir qué hora del día o de la noche era la conveniente para hacer lo que tenía pensado. Que se sepa, no hay un tiempo establecido para llamar a las sirenas. Al fin resolvió salir durante las primeras horas del plenilunio, cuando todos estuviesen como troncos de dormidos y la cadavérica luz del cielo ahuyentara la negrura del camino. Tendría que hacerlo de puntillas, que nadie lo viera escabullirse tierra adentro, que nadie se imaginara a lo que iba y que nadie viese que llevaba una talega llenita de sirenas. Si lo sorprendían en el acto, Marcel ya no podría encargarse de su sueño.

      Ocurrió como esperaba, logró salir sin ser visto. Anochecía. Calculó que bastaría menos de media jornada para llegar al río. Los síntomas iniciales del escorbuto no lo dejaron avanzar con el ímpetu deseado, a pesar de ser un fortachón de figura apaisada, semejante a esos rechonchos rubicundos de Escocia que competían lanzando troncos al aire como si fueran plumas. Tenía torso boyuno, cuello bufalino, brazos de gorila, manos de ogro y una cara porcina con dos grandes canicas saltonas de color castaño, carrillos picados de viruela, nariz chata y orejas de chimpancé. Completaban la estampa unas nalgas cóncavas y una voz aflautada, como de pífano…, o como de gaita asturiana, si daba voces. Así de feo era Fausto Balbarda. Los tripulantes del barco se partían de la risa cada vez que lo llamaban Poyete. Si esos tontos hubiesen esperado a conocerlo mejor, en vez de Poyete le habrían colgado el sobrenombre del Trompo, por pequeño, regordete y dinámico.

      Desgraciadamente, Fausto Balbarda era un trompo que padecía escorbuto. Aún no desarrollaba pápulas en la piel, ni manchas púrpuras por detrás de las piernas, pero ya le dolían lastimosamente la carne y los huesos, le sangraban las encías y sus viejas cicatrices de pronto se volvieron sentimentales y les daba por chorrear.

      Cualquiera se hubiese llevado el susto de su vida al toparse con aquella alma en pena que gemía en medio de la madrugada. Así y todo, logró llegar al lugar previsto cuando los fulgores de la mañana doraban las secuoyas en los altos de la Santa Lucía. «Seguro que los idólatras de por aquí le dan a esos montes algún nombre diabólico». Ufano, solía decir que los navegantes de España habían hecho muy bien en santificar cuantas prominencias geográficas se encontraban en el curso de sus odiseas, como si la toponimia indígena fuese una sucesión de demonios y los exploradores cristianos unos exorcistas.

      De la montaña bajaban hacia el mar cerros castaños que iban transformándose en lomas y altillos peinados con aromas de yerbabuenas, salvias y enebros, en colinas abovedadas y circundadas de robledales, semejantes a molleras de frailes tonsurados. El náufrago se preguntó si aquellos venerables árboles se hacían respetar tanto como sus congéneres de Europa en tiempos de los celtas. Algo acerca de eso le había contado Marcel, el unigénito de su idolatrada hermana Braulia. ¿Sería su sobrino capaz de hacer todo lo que tendría que hacer con la ayuda de las sirenitas? Sin ellas no habría revancha, ni regresarían los tiempos felices, ni la abundancia, ni el orgullo.

      En algunos parajes se abrían vallecillos verdes, rojos y morados de tanto prado, amapola y lila. En ellos pacían ciervos y berrendos, acechados desde la fronda por coyotes y leones de montaña. Por aquí y por allí corrían conejos y ratones recelosos, bajo las miradas expertas de linces y águilas. Entre el lomerío culebreaba un río estrecho y somero, profusamente acompañado de juncos, álamos y chirivías, en partes rosado por la profusión de salmones, que cada año nadaban frenéticamente para inmolarse aguas arriba en nombre del amor, o para morir aleteando en las fauces de una osa amamantadora. En donde el agua se amansaba había ranas de patas rojas, garzas pescadoras y patos vocingleros; más allá, al abrigo de las enramadas, bailaban faisanes fogosos haciendo requiebros plumíferos ante sus enamoradas. «Esto es un edén. Qué pena que haya tanto indio».

      Fausto Balbarda era de cuna castellana, acolchada con paja, por cierto, ya que sus padres, jardinero y cocinera de unos duques segovianos, no tuvieron para más. Fue el menor de cuatro hermanos, amorosamente criado hasta los ocho por Braulia Balbarda, la mayor de todos. La muchacha despedía hermosura, encanto y delicadeza, nadie sabía por qué. Que Fausto supiera, por las venas familiares no circulaban los genes de la belleza. La abuela paterna había sido tan basta en vida que por cualquier minucia mandaba a freír churros al cura más pan de la provincia. Al abuelo materno lo apodaban el Sapo, porque era dueño de una cabeza grandísima, donde cabía toda la ignorancia del mundo. El jardinero de la casa ducal, a manera de broma, reconocía que sus mayores herencias eran la costumbre de levantarle la mano a su mujer, el gusto de beber vino a morro, la facilidad para el pedorreo y el analfabetismo.

      Braulia Balbarda se cocía aparte: tendía a llevar la voz cantante, y lo hacía de modo afable y despejado, con una paciencia jobina. Tenía un caminar nobiliario y una boca por la que salía un arroyo. También era una buena nodriza. Con qué suavidad limpiaba de mocos las fosas del pequeño Fausto, de legañas sus carúnculas y de cerumen los túneles de sus oídos. El niño fingía resistencia y luego le dejaba hacer a su entero gusto, igual que se deja entrar el aire mañanero a los dormitorios para disipar las pestilencias de las camas. Lo de ella no era restregar y echar baldazos, sino valerse de estropajo y jabón para alborotar los sentidos de la alegría. Qué delicia la del fregador subiendo y bajando por la espalda. Qué de brincos y carcajadas cuando la fibra pasaba por los nerviosos sobacos, por los arrugados testículos y por la raja de las nalgas. Qué locura la que dejaba el cepillo a su paso. ¡Ay, ay, ay! Las cerdas rastrillando sobre las costras de mugre. ¡Ji, ji, ji! La uña cuchareando los burujos negros por entre los dedos de los pies. ¡No, no, no! Adiós a las zurrapas del ano. Todo era retozar el día del mes que tocaba baño.

      —¡Eh, Braulia, te faltó por aquí!

      Y hala, a sacarle pelusillas al ombligo.

      —¡Ahí no, por Dios! ¡Ja, ja, ja! ¡Otra vez, otra vez!

      Ella era el referente cotidiano e indispensable: Braulia hacía que las misas de domingo parecieran funciones de pastorelas y villancicos; Braulia despertaba con su arroyo musical; Braulia proveía el único chocolate caliente del día; Braulia lavaba la cara y vestía el cuerpo; Braulia ponía la mesa y rezaba por todos; Braulia regañaba con autoridad legítima; Braulia contaba cuentos de aventuras en el mar; Braulia llevaba de paseo al mercadillo; Braulia protegía de los palos paternos y de los porrazos fraternos. Fausto no la llamaba madre porque ella misma le advirtió una vez de que eso era una analogía irrespetuosa. Tanto más le daba al niño. Amor de madre, que todo lo demás es aire. La realidad se imponía: Braulia zurcía, vendaba, santiguaba, encubría, entretenía, acristianaba, adormecía y hacía a la vida reír.

      Pero a los dieciséis se fue del ducado segoviano. Partió del brazo de un heredero barcelonés de nombre Eudald Barrat, que quedó hipnotizado por esa castellanita cortada para marquesa y cosida para el fogón, como la Cenicienta de Charles Perrault. Braulia Balbarda se marchó entre los empujoncitos de unos padres ilusionados con las futuras utilidades de un matrimonio inesperado y el moqueo de su hermano faldero, que quedaba huérfano bajo la custodia de su madre uterina.

      La niñez de Fausto pasó sin demasiadas indigencias. De mozuelo comía de los potajes y revoltijos que su madre y dos pinches cocinaban para los criados del palacete campestre. Aprendió a leer con la pacienzuda mujer del mayordomo y adquirió un libraco ochentón sobre las artes de la marinería. «Quién sabe, tal vez pronto me vaya a la mar y me pongan a gobernar algún barco trotamundos, como esos que navegan en los océanos fantásticos de Braulia». Y sí, un día se fastidió de barrer los mármoles de la duquesa, se fue a casa, anudó un atadijo de ropa y partió a la marinesca Barcelona. Contaba con el romanticismo de sus quince, con la ilusión de abrazar a su hermana y con la desesperación de descubrir el Mediterráneo y, más allá, los océanos, bajo cuyas aguas respiraban las sirenas.

      El bisabuelo Joan Josep fue uno de esos cazasueños talentosos que supieron aprovechar la tradición mercantil barcelonesa y las vacas gordas que vinieron tras una prolongada decadencia. Nunca había hecho mucho caso de los consejos caseros ni de los sermones parroquiales, que invitaban al ejercicio de la ética y a conducirse de manera escrupulosa con el prójimo, lo que habría de servirle bien a la hora de navegar en las aguas revueltas del mercantilismo barcelonés. A su tiempo, consiguió camuflarse y pasar por hombre honesto entre familias de la más encrestada nobleza catalana: los Sentmenat, los Finestres, los Bensi, los Desvalls, los Despujol, los Castellet, los Vardier y algunos otros que, como el bisabuelo Joan Josep, tenían cosas que ocultar. Uno de sus refranes predilectos proponía que jugar limpio era bueno para la conciencia, pero malísimo para el bolsillo.

      Joan Josep Barrat deseó por años lo mismo que deseaban con ansias locas los demás mercaderes boyantes de Barcelona: comprarse un título de nobleza. Pero eso siempre tomaba tiempo, maña y dinero. La coyuntura se presentó con la muerte de don Carlos el Hechizado, el último de los Austrias que reinó en España, cuya persona quedó grabada en la memoria popular por su extrema delgadez, su propensión a las enfermedades, su insolvencia intelectual y su temprano fallecimiento, de modo que, en lugar del Hechizado, bien habrían podido enjaretarle el título del Esquelético, el Achacoso, el Estúpido o el Anticipado. En las veladas de ricos y en los guateques de pobres se cuchicheaba que su obra más importante había sido morir para facilitar el derrocamiento de la dinastía y la entronización del refinado duque de Anjou, que pronto, incluso antes de que ganara la Guerra de Sucesión, fue reconocido por todo mundo con el monárquico nombre de don Felipe el Animoso. Los amigotes del bisabuelo Joan Josep decían que los fabricantes de motes debieron encasquetarle al rey otro seudónimo, tal vez el Sulfuroso, que iba más acorde con los drásticos altibajos de su temperamento, o el Calentorro, por las encerronas que se daba con su mujer en la alcoba real.

      El nuevo rey quedó muy agradecido con el comerciante Joan Josep, pues este, a más de arrimar un trozo de su enana fortuna a la causa borbónica, hizo labor de zapa entre algunos poderosos que no acababan de aceptar el giro político, en virtud de lo cual fue agraciado con un caballerato honorífico y hereditario. A partir de entonces, caminaría por las calles con el orgullo respingado. No estaba nada mal; él, que venía del pueblo llano, se vio dichosamente inscrito en el estamento de la nobleza catalana, por debajo de «los grandes», pero por encima del villanaje, que ya estaba bien.

      Cuarentón y bien pertrechado de amistades, plata y prerrogativas, el caballero Joan Josep deseó lo que todo hombre satisfecho de la vida apetecía: más amistades, más plata y más prerrogativas. ¿Por qué no? El dinero y el poder eran dioses celosos que ponían en el corazón de los hombres, como una llama eterna, la obsesión de acumular.

      Desde hacía una década tenía en mente formar una compañía de acciones para la fabricación de indianas, a la sazón, una verdadera locura en Europa por los estampados festivos y los tornasoles que danzaban sobre las telas de algodón. El comercio de indianas era todo de importación, dado que los indios orientales no habían querido enseñar a los europeos la técnica del exquisito hilado, pero algunos catalanes ya porfiaban en aprenderla, o en robársela, lo que fuese más rápido.

      El bisabuelo Joan Josep había sido aconsejado en varias ocasiones por Narcís Feliu de la Penya, un intelectual inquieto que sabía mucho de fábricas y textiles, fundador de la célebre Compañía de Santa Cruz y grano gordo de todos los arroces burgueses de Barcelona. Por desgracia, el asesor financiero acabó tras las rejas, junto con sus inclinaciones antiborbónicas. Las consultas naufragaron y el proyecto de las indianas abortó.

      No obstante, el astuto Joan Josep triunfó en su propósito de crear la Compañía Catalana de Algodones Mediterráneos. Desdichadamente, a los siete años de fundada, su propietario amaneció pálido y tieso a dos pasos de la entrada principal de su mansión, como un vampiro milenario que no había logrado meterse a tiempo en la oscura protección de su ataúd. Se fue del mundo creyendo que su riqueza y su caballerato serían eternos. Cuando sobrevino el desastre, dijeron que el viejo sintió ganas de regresar del infierno y echar a palos al causante de la desgracia.

      Su hijo, Feliu Barrat, tomó las riendas de la compañía. De tal palo, tal astilla. Dirigió la empresa con lujo de eficiencia, es decir, de forma leonina y chapucera. Pasaba productos por abajo de las narices aduanales, o bien pagaba para que los aduaneros se hicieran los desnarigados; sobornaba jueces y administradores cuando era preciso; despedía empleadas feas para poner otras a su gusto; les escamoteaba los salarios a las tejedoras por la más mínima infracción de las reglas fabriles; contaba con abogados duchos en hacer malabarismos con las leyes, y para los trabajos sucios, tenía contratados los servicios de Bartomeu Guardiola Murillo, un bandido de la más baja estofa.

      Un día de tantos, Bartomeu Guardiola Murillo aceptó vender ciertos secretos turbios de su patrón a un adinerado y rencoroso enemigo. La deslealtad le valió muy poco. De hecho, le fue terriblemente adversa. El abuelo Feliu contó con los oportunos informes de un soplón y, tras una maniobra maestra, consiguió sacarse de la espalda a los dos escorpiones. El comprador de la venganza no tuvo más remedio que coserse los labios y el traidor salió por piernas de Barcelona, seguido de cerca por unos sujetos que querían mecerlo en las olas nocturnas de la playa de San Sebastián. Lo último que supo el rico mercader de aquel falsario se lo chismeó un amigo de confianza:

      —Me ha dicho Agustí que ayer noche vio a Bartomeu. El cabrón perdía el culo corriendo por el camino a Viladecans.

      De haber sabido que Bartomeu Guardiola Murillo un día afilaría el hacha del verdugo, Feliu Barrat se habría marchado tras él hasta el fin del universo, para estrangularlo con sus propias manos y evitar la deshonra de la familia.

      El nuevo patrón se encargó competentemente de la Compañía Catalana de Algodones Mediterráneos por tres décadas. Ya sesentón, le pesaba batallar con el día a día de la fábrica. Un día, tomó el toro por los cuernos y le dio la noticia a su hijo:

      —Eudald, pongo la compañía sobre tus hombros. Ándate con cien ojos, porque los lobos siempre acechan en la oscuridad y te echan los colmillos al cuello en un instante.

      Para entonces, Eudald Barrat y Braulia Balbarda estaban casados y criaban a su hijo en la mansión de la calle Montcada. Si alguien le hubiera dicho a ella que su pequeño Marcel se iría muy lejos de Barcelona en busca de unas sirenas, sencillamente se habría reído.

      El comienzo de Fausto Balbarda en Barcelona fue terrible: se convirtió en residente del peor arrabal. Imploró por trabajo en el palacio de la lonja y en la aduana marítima; suplicó en el matadero; lo sacaron a empellones de las barracas de la Artillería y del Arsenal; caminó anonadado entre las setenta mil almas de la apabullante ciudad condal, desde la ciudadela hasta las laderas de Montjuïc.

      Así se le fueron los quince y la mitad de los dieciséis, de muelle en muelle, entre armadores, grumetes, pilotos, mercachifles y pirujas que olían a pescado. Nadie quería verificar lo que el muchachito de Castilla tenía estudiado en su libro de marinería, quizá precisamente porque era de tierra adentro, de una tierra rodeada de tierra.

      La hermana trató de ayudarlo hasta donde pudo, es decir, sin poner en riesgo su permanencia en ese mundo patrimonialista al que había sido introducida por vínculo matrimonial.

      Fausto Balbarda y su cuñado congeniaron al comienzo, pero la tozudez de uno y la altivez del otro llevaron la sangre al río y acabaron a puñetazos en una riña de romper sillas y escupir muelas. El caballero Eudald Barrat prohibió todo contacto con el segoviano, y no era conveniente ignorar sus advertencias, pues Braulia ya educaba al heredero primogénito de la casa Barrat y eso hacía que extremara sus obligaciones de esposa y madre; amaba a su hijo y a su marido, así que más valía caminar con pies de plomo.

      En la pila de bautismo, el niño recibió el nombre de Marcel. Su madre habría preferido Marcelo, pero al final admitió que el equivalente catalán tenía una sonoridad señorial y que la letra «o», en cualquier caso, era prescindible. Marcel tenía los cinco cumplidos cuando su padre y su tío se distanciaron. A causa de la ruptura, el caballerito se acostumbró a travesar entre dos mundos divergentes: el mundo de los onerosos juguetes que le regalaba su amoroso padre y el mundo de las modestas distracciones con su divertido tío.

      Braulia Balbarda se las arregló para que Fausto recibiera de ordinario ropa usada, jabón barato, toallas de algodón descolorido, sábanas de raso gastado y, con la ayuda encubridora de las cocineras, una variada dieta a base de sobras provenientes de la mansión Barrat, grande, pero pequeña entre los palacetes ostentosos que amurallaban la calle Montcada, residencia de muchos otros importantes burgueses caballeros de Barcelona. Tremendas tragantonas las que se daba Fausto Balbarda con lo que dejaban los señores y sus invitados sobre el mantel leonés, fabricado en la Real Fábrica de Lencería, una planicie nevada sobre la gran mesa del comedor.

      Por un tiempo demasiado largo, el muchacho no tuvo más remedio que ahogarse en aquel barrizal irrespirable. Allí, las esperanzas más férreas flaqueaban entre pandillas de ratas desfachatadas y perros famélicos apestados de muerte. Por sus aceras de lodo, regresaban a casa carteristas y cortabolsas; por sus cunetas, corrían ríos de aguas mefíticas que se perdían en los callejones como bocas de lobo, donde meaban, vomitaban y caían congestionados los borrachos de rigor.

      El cuartucho que Fausto habitaba tenía ventanas que nunca abría. ¿Para qué? Afuera todo era gente habituada al ilusionismo de los naipes, al acoceamiento de los hijos, a los abortos con leche de ruda, a los gatos fantasmagóricos, a los fetos tirados en los basureros de las esquinas, al hedor de mierda aguada, a la maternidad crónica de las niñas, a los tortazos de medianoche, a las tristezas abismales, a las curdas sin fin y a los golpes de pecho en pos de una vida menos jodida en ultratumba.

      Durante cuatro asfixiantes años, Fausto Balbarda pasó de un empleo miserable a otro misérrimo. Fue cargador en los atracaderos, velador de fragata, gritón de pescadería y pillarratas en una bodega repleta de gatos marisqueros y cucarachas gigantes. Tan cerca del mar y tan lejos. «Maldita sea».

      A hurtadillas, Braulia Balbarda movió las influencias de su caballero catalán para sacar a su hermano de aquella ladronera. Con mucho tiento, logró que el rico comerciante Francesc Puget, amigo de la familia, le hiciera sitio en la Barceloneta, una flamante urbanización diseñada por el arquitecto salamantino Juan Martín Cermeño.

      El barrenderito estallaba de gusto; apenas si podía creer que ahora pasaría sus días y noches en esa urbanización compuesta de quince anchas calles cruzadas por otras nueve idénticas, todas ellas rectas, rectísimas, como la distancia más corta entre la barbarie y la civilidad, con bocacalles y esquinas formando ángulos de noventa grados cada uno.

      Si bien los vecinos eran tan burdos como los del otro barrio, intentaban guardar un poco las formas para parecer gente honrada, que muchos lo eran. Con qué contento caminaba Fausto Balbarda por esas calles tan profesionales, tan limpias, tan urbanas. Aunque no pasó mucho tiempo para que el lugar adquiriera el aspecto populachero de una barriada de marineros; de todos modos, el cambio fue diametral, más aún porque le habían dado a compartir en inquilinato una casita con un frente de playa.

      —¡La madre que me parió! ¡Desde mi ventana se ve el Mediterráneo!

      El mismo Francesc Puget lo recomendó con un amigo suyo, otro comerciante de altos vuelos llamado Joan Pau Gispert, miembro de la élite mercantil, que dominaba el comercio de cabotaje y las relaciones de negocios con el Consulado de Comerciantes de Cádiz.

      Fausto Balbarda quedó contratado para aplicar aceite de linaza a las cubiertas de las embarcaciones. Con eso creyó que había pisado el primer peldaño de la escalera que conducía al Olimpo de los intrépidos navegantes de España. La hermana ya no tendría que continuar con el abasto clandestino ni poner en riesgo la paz matrimonial. «Ya vendrá el tiempo de pagarte con creces todo lo que has hecho por mí, hermana del alma». Por ese entonces, no se imaginaba lo importante de hacer migas con las sirenas de California.

      Eudald Barrat creía llevar en la sangre los genes marrulleros de sus mayores. Le gustaba jugar con fuego y dárselas de zorro, él, que apenas llegaba a pollo de pavo real. Se consideraba heredero de un talento y una clarividencia envidiables. Solía presumir de que los Barrat eran para la industria textil lo que los antiguos griegos para la filosofía, es decir, un portento. El padre lo alertaba:

      —Hijo, soñaba el ciego que veía y soñaba lo que quería.

      Y sí, Eudald Barrat soñaba que lo podía todo, más que Cai Shen, el dios chino de la riqueza. Daba igual lo que se le dijera, él se entregó por entero a una combinación fatal: gastar más de lo debido, creerse invulnerable y hacer oídos sordos a las advertencias de sus amigos:

      —Vamos, Eudald. El que no oye consejo…

      Y Eudald Barrat respondía:

      —No seáis tontos. El que no cruza el río…

      Recientemente, le habían presentado a un hombre con estatura de jirafa, muy pulcro y sonriente:

      —El señor Ferran Peremiquel i Barbarán.

      —Es un honor.

      —El caballero Eudald Barrat i Carnicer.

      —El honor es mío.

      Sus ojos ya habían tropezado fugazmente con el forastero. Lo había visto sonreír unos minutos antes entre los corros de pingüinos emperadores y polícromas guacamayas que departían en la velada del marqués de Castellbell. El palacete de la calle del Pi estaba a reventar. La aristocracia catalana en pleno le festejaba al marqués su nombramiento como gobernador de la capitanía de Chile.

      —¿Y cómo lo trata Barcelona, señor Peremiquel?

      Confesó que apenas venía restableciéndose de lo que un joven doctor, amante de las teorías médico-artesanales de Bernardino Ramazzini, había diagnosticado como «tercianas de verano con vómitos, ansiedades, desfallecimientos y aires perláticos».

      —Pero no hablemos de padecimientos. Cuénteme de lo bien que va su compañía. ¿Cuándo les robaremos a esos indios sus secretos ancestrales?

      —No sé si sepas —terció el presentador— que el señor Ferran Peremiquel es un pujante mayorista de Tarragona, acaudalado y listo como el hambre, según me han dicho, célebre por sus pataletas contra la prohibición de importar telas estampadas desde las Indias Orientales.

      La mano de Ferran Peremiquel levantó el vuelo hasta posarse con gentileza sobre el hombro izquierdo de Eudald Barrat. Le acercó la cabeza sesgándola al frente, como para decir algo muy personal.

      —Ah…, las indianas. Son sueños, amigo mío…

      Eudald Barrat creyó que le iba a caer encima un aguacero de información; pero no, Ferran Peremiquel solo hizo ese escueto comentario.

      —Tiene razón. Mi bisabuelo lo intentó baldíamente.

      Cómo le gustaba al caballero Barrat insertar en sus conversaciones esa pedantería, «baldíamente».

      —No me dejó usted terminar. Quería decirle que las indianas son sueños posibles.

      El pez se acercó a la carnada.

      —¿Posibles?

      Ferran Peremiquel acortó distancia.

      —Ranjiv Marihadeshappa.

      —¿Cómo dice usted?

      —Ma-ri-ha-de-shap-pa —silabeó Ferran Peremiquel—. Da igual, caballero Barrat, basta con saber que así se llama el tejedor bengalí dispuesto a compartir conmigo el misterio de las indianas por un precio asiáticamente razonable.

      Eudald Barrat retiró la cara de bobo.

      —Pero si en Barcelona ya se fabrican las mejores indianas.

      —Indianas sí, mi buen amigo, pero… ¿las mejores?

      La trucha picó el anzuelo.

      —Pero… ¿quién es ese Randín Ma-ri-sho, Ma-shi, Rashi-moshi?

      —No se agobie. Ya le he dicho que el nombre es lo de menos. Lo que importa es que quiere vender a precio de risa la técnica de las verdaderas indianas, las auténticas.

      «Auténtico» era un adjetivo apreciadísimo entre los burgueses de Barcelona, entre los burgueses en general. Ferran Peremiquel hacía pantomima con las manos, como si de ellas pendiera la más bella de las obras textiles.

      —Podríamos fabricarlas nosotros mismos. Comprar barato y vender caro, la clave de todo negocio millonario, ¿no lo cree así?

      El pececillo mordió y lo demás fue miel sobre hojuelas. Ya no hubo lugar de buena ni mala fama que no pisaran como amiguísimos Eudald Barrat y Ferran Peremiquel. No faltaban con sus mujeres a las tertulias de postín y eran siempre los primeros en saltar al centro del salón para jugar a la gallina ciega. Se les vio brindando animosamente en la boda de la hija de los Toretta, y de paseo por las huertas benedictinas del monasterio de Sant Pau del Camp. Pero lo que más hicieron fue reunirse en la mansión de la calle Montcada para afinar los detalles del proyecto de las indianas.

      El negocio tomaba forma. Las palabras iban y venían. Eudald Barrat le explicó que la mansión de la Montcada era una hermosura, pero que le había costado al abuelo Feliu los tesoros de un sultán. Ferran Peremiquel miraba al techo y a las paredes como muestra de admiración. Y lo que costaba mantenerla, con tanta servidumbre, por Dios. Ferran Peremiquel callaba y observaba. Lo que el caballero Barrat quería decirle en realidad era que tenía ciertas «deudillas» que no le permitían por el momento disponer de grandes sumas para la ampliación en los terrenos de la Compañía Catalana de Algodones Mediterráneos. Después de mucho hablar, Ferran Peremiquel ejecutó con mucho oficio el primer acto:

      —No tienes que poner lo que no tienes, socio.

      El tuteo ya se lo había permitido; lo de «socio», en cambio, le pareció algo precipitado; sin embargo, la posibilidad de despertar el sueño de las indianas todo lo disculpaba.

      —Pues no lo entiendo.

      En un pestañeo, Ferran Peremiquel tensó la ratonera.

      —Pones la propiedad y la cantidad que buenamente puedas. Yo pongo el resto.

      Ese trozo de queso olía a gloria. Eudald Barrat se convenció de que Ferran Peremiquel había dado suficientes muestras de honestidad y desechó la conveniencia de consultarlo con su padre. El roedor mordió el cepo, se soltó la barra, se disparó el martillo y… ¡crac!

      —¿A qué estamos esperando? ¡Manos a la obra, socio!

      La engañifa fue de una precisión matemática. Nada eficaz pudo hacer el abogado de la compañía para salvarlo de los depredadores y de quienes llegaron a hacer leña del árbol talado.

      Cuando el caballero Barrat oyó los cascos, ya tenía los caballos encima. Quiso volver sobre sus pasos y deshacer el entuerto, pero eso fue lo mismo que beber de un colador. Colgaba del sedal y el aceite en la sartén hervía. Recordó entre nieblas haberse ido a la cama con mareos, la imagen de unos papeles con letras movedizas y la voz de Ferran Peremiquel explicando ya no supo qué.

      —Una mera formalidad, nada de cuidado.

      Estaba medianamente seguro de que su «socio» lo había levantado de la silla con una sonrisa pianística en la cara… «¿O lo soñé?». Decidió que no, que sí había ocurrido de ese modo y que, después de levantarlo, le había reventado en la espalda las palmadas de rigor con un abrazo muy empresarial.

      —Prepárate, socio, que pronto serás el hombre más rico de Cataluña.

      En un abrir y cerrar de ojos, Eudald Barrat perdió la Compañía Catalana de Algodones Mediterráneos y la mansión de la Montcada, que quedaron en absoluta posesión de Ferran Peremiquel, «como justo pago por los daños materiales y morales ocasionados». Así quedó establecido en el dictamen judicial del oidor Cerbero Bogá.

      En medio del drama, aparecieron cuatro uniformados que cogieron a Eudald Barrat por los brazos y lo pusieron a la sombra por negarse a abandonar con dignidad la propiedad perdida. Al pobre se le fue todo entre los dedos: los sueños, la esperanza, la cordura y las indianas.

      Por la mañana, el director de la prisión le comunicó a Braulia Balbarda que su marido había dejado una breve nota para ella antes de convulsionarse entre retortijones, asfixias y espumarajos. Se concluyó que había sido suicidio por envenenamiento. En la nota pedía perdón a su hijo, a su mujer y a sus padres: «No lo puedo soportar, por mi culpa hemos caído en la ruina y todo está perdido. Rezad por mí, Eudald Barrat i Carnicer». Era verdad, todo estaba perdido, baldíamente perdido.

      Por largo tiempo trató el viejo Feliu de desenredar la madeja, pero dejó el intento a medias, no porque Caterina Carnicer, su cónyuge, le rogase que olvidara de una buena vez, sino porque se cansó de hurgar en la herida. Cuán amarga le sabía la cucharada de su propio jarabe.

      El caballerato Barrat quedó al margen de la estafa, eso fue lo que Eudald Barrat pudo legar a Marcel, el único hijo que tuvo. La alta sociedad barcelonesa solo se acercó a la viuda para darle las condolencias, y por partida triple, pues la madre de Braulia Balbarda murió a causa de un inexplicable patatús y su padre de una congestión alcohólica.

      Los hermanos Balbarda, muertos sus padres, no tardaron mucho en ahuecar las alas. Uno se largó a buscarse la vida en Madrid y el otro, con mujer e hijos, se fue a un pueblo de Extremadura. La caballeresa, viuda, huérfana y rodeada de veintitantas valijas, no pudo sino aceptar el cobijo de sus suegros, que temían perder de vista a su adorado caballerito Marcel.

      Los padres de Eudald Barrat, después de lanzarse al vacío financiero para tratar de salvar lo insalvable, mantuvieron en su haber la casa solariega que el bisabuelo Joan Josep había hecho construir a pocos pasos de Santa María del Mar, además de una finita cantidad de dividendos que el abuelo Feliu guardaba para la vejez. Por eso, en la tarde que se presentó la nuera a pedir asistencia, la llevó a sentarse, le facilitó un pañuelo y le puso las cartas sobre la mesa.

      —Mira, hija… —Braulia Balbarda se componía el peinado trigueño, antes tan enflorado y ahora sediento y anochecido, a gatas sobre sus hombros—. Comprenderás que únicamente podremos hacernos cargo de vuestras necesidades básicas.

      El niño Marcel se asomaba por debajo de un gorro de marinerito con dos anclas bordadas. Estaba por cumplir los diez.

      —Quiero aprender a fumar pipa, como el padre de Mateu.

      —Calla, Marcel. Ahora no —le dijo su madre.

      —¿Ya no vendrá Mateu a jugar conmigo?

      Ella no quiso decirle lo que pensaba, que los padres de Mateu, los señores marqueses de Caral i Santiago, quizá preferían mantenerse lejos del drama, como los demás amigos del círculo privilegiado.

      —Que te calles, hijo. ¿No ves que tu abuelo y yo estamos tratando asuntos importantes?

      La suegra de Braulia Balbarda, llorosa y vestida de corneja, optó por extraviar la mente más allá de la ventana que daba al jardín. El abuelo Feliu retomó el hilo.

      —Tú…, es decir, nosotros, tendremos que hacer pequeños sacrificios. La desdicha de nuestro Eudald ha tocado también a la puerta de esta casa —lo de pequeños sacrificios pareció una forma disfrazada de decir que la nuera sería incluida en el presupuesto doméstico como un necesario inconveniente. La abuela Caterina gimoteó, llevándose el pañuelo sonador a la patata roja que tenía por nariz—. Sí, hija, tendrás que adaptarte a la realidad y a no dejarte ver en tertulias, porque, tú me entiendes, no habrá manera de costear un vestido, ya no digamos dispendioso, sino digno para la viuda de un caballero de Barcelona. —Braulia Balbarda comenzó a sentirse como una monja de claustro—. ¿Te parece bien? —La mente de Braulia Balbarda estaba en otra parte—. Hija, ¿te parece bien?

      —¿Para qué le preguntas si le parece o no?

      —Calla, Caterina. Déjame que yo arregle esto.

      La viuda quería volver a ser niña y correr por los prados del ducado de Segovia.

      —Hija, contéstame.

      —Sí, sí… Me parece bien.

      —Entonces, estarás conforme con…

      —Señor Feliu —lo interrumpió—, puede estar tranquilo. Yo aceptaré lo que sea necesario aceptar, por el bien de mi hijo.

      El arpa que antes salía por su garganta ahora sonaba a bandoneón.

      —Solo os pido que permitáis las visitas de mi hermano.

      El sexagenario dejó sobre la mesa su áspera aceptación.

      —Lo permito, hija, pero que no zanganee por aquí más de la cuenta.

      El abuelo Feliu era un caso inusitado. Lo menos sería decir que tenía roto algún resorte de la cabeza. Braulia Balbarda lo consideraba un cascarrabias con espíritu de contradicción. Lo mismo despotricaba que alababa, hasta el fanatismo, a los héroes del expansionismo español. Inamoviblemente, creía que los antiguos pueblos cristianos habían sido conducidos por la mano de Santiago Matamoros para expulsar de la Península a los infieles y a los herejes. ¿Y qué decir de sus disertaciones sobre el imperio? Bueno, eso ya rayaba en la obscenidad. La reconquista apenas venía a ser preámbulo de la conquista del mundo. ¿Cómo vencer la superioridad y la fe de los conquistadores? Imposible. Eran la estirpe célica, los semidioses destinados a reducir a escombros los templos demoníacos. ¿Qué fuerza habría podido oponerse a la consigna divina de la civilización elegida? El Altísimo, en su indefectibilidad, tenía predispuesto un orden para los ciegos, los extraviados y los desalmados de África, Asia y América. ¿Qué nación de paganos podría contra la erudición, las armas y las artes ibéricas? La conquista española y la ilustración europea representaban la sustancia misma de Dios desenvolviéndose en el tiempo y en el espacio. Los navegantes, los jinetes y los clérigos andantes de la península hispánica habían sido ungidos para salvar a las ovejas negras del orbis terrarum.

      La épica indiana llenaba de júbilo a Feliu Barrat y lo convertía en un torbellino de contrariedades. Era hoy simpatizante de los madrileños ilustrados y mañana un crítico rabioso. Lo mismo arrojaba flores de lealtad al trono que boñigas de censura. Los campeones castellanos, andaluces, extremeños y asturianos salían de su boca montados en aurigas llameantes, aunque no eran más prodigiosos que los frailes y colonizadores catalanes. No más que el sabio Jaume Caresmar i Alemany, o Antoni de Campmany. De estas mieles y ponzoñas había dado de beber a su hijo Eudald desde temprano, pero todo ese dogma había ido a parar a la sepultura. Le quedaba el nieto, Marcel, su único nieto; pero a él no le contaría cuentos de sirenas, ni el niño sabía que existían, ni, por tanto, que fuesen tan pequeñitas, tan rollizas, tan cautivadoras.

      —Feliu, ¿no escuchas lo que te digo? —El viejo divagaba—. ¡Feliu!

      —¿Qué pasa?

      —El niño tiene que merendar. ¿Vas a decirle algo más a Braulia?

      —No, no. Mañana seguiremos hablando.

      —Quiero que venga Mateu —exigió Marcel.

      Mateu era el benjamín de los marqueses de Caral i Santiago, dueños de una flota mercantil, varias tejedurías e interminables olivares. Mateu y Marcel habían sido inseparables en la calle Montcada. Iban y venían de sus respectivas casas para jugar en sus respectivos jardines, igual que entran y salen de sus agujeros los perritos de las praderas, siempre juntos y correteando. Ahora que Ferran Peremiquel vivía en la mansión de la Montcada, Dios sabía si seguirían siendo tan amigos.

      —Tendrás que esperar a que hable con los señores marqueses, hijo. Tal vez le den permiso a Mateu para venir a verte, ¿qué te parece?

      La llegada del nieto resucitó su obsesión doctrinaria y Feliu Barrat se aprestó a recuperar lo que la muerte le había arrebatado. Marcel se convirtió en una aspiración oxigenante flotando por encima de la tragedia.

      Los padres de Eudald Barrat, por otro lado, nunca habían terminado de aceptar que una plebeya se hubiese aferrado a la horcajadura de su fino pero atolondrado caballero, en lugar de la candorosa Llura, esa sí una verdadera principal de Barcelona, hija de señores catalanísimos y nobilísimos.

      Para desdicha de los Barrat, el insensato muchacho tuvo la ocurrencia de recoger por el camino a una aldeana de cara bonita, y ahora tenían ellos que pagar los platos rotos. El desdén más intenso venía de la abuela Caterina. La joven viuda una vez la oyó decir: «En mal momento hincaron el pico los padres de esta advenediza; ya habríamos dado con el modo de que Braulia se fuese con esos pobretones y nos entregasen a Marcel por cinco céntimos».

      El desprecio hacia la muchacha segoviana no era tan grande como vasta la tolerancia prodigada en el nieto, a veces en cosas que se pasaban de castaño oscuro: «Marcel, hijo, eso no lo hacen los caballeros de Barcelona» era el regaño más severo. Solamente una vez el abuelo Feliu se puso serio de verdad. Tanto contarle historias de conquistadores invencibles tuvo su efecto. El crío se metió al armario de las escobas y echó mano a su espada preferida, un plumero largo y despeluzado que empleaba Inmaculada para despolvar la gigantesca tarántula de bronce que colgaba en el salón. Del armario de las escobas salió un fiero espadachín. Por ahí cerca, la abuela Caterina asomaba la cabeza por la ventana, embebecida con la magia del jardinero sobre los macetones de serapias, campanelas y dondiegos. El espadachín la oteó desde lo lejos y lo que vio fue un hercúleo centinela de un país de fantasía. Se desplazó serpentinamente desde el sillón de terciopelo rojo hasta la puerta rococó del comedor.

      —¿Desea la señora que cambie las araujas por hortensias?

      —No me lo preguntes a mí, Ireneu. El jardinero de esta casa eres tú.

      El enemigo en la mira, a ocho o nueve varas. El cerco tendido, los nervios dominados, los músculos en guardia, la empuñadura en la mano y las canicas en el bolsillo de los pantaloncitos de marinero.

      —No te olvides de revivir el florero de la entrada.

      —Qué va, señora —poetizó Ireneu—. Tengo ya las de temporada mojaditas en lluvia nocturna. El vestíbulo sonreirá de narcisos y el pasillo de verónicas.

      Una sombra metálica atravesó la sabana de la alfombra turca hasta ocultarse tras el ramaje de la mesa y sus dieciocho sillas de guayacán, embarcadas en Cartagena de Indias, descargadas en Cádiz y vueltas a fletar hacia Barcelona hacía unos cuarenta años.

      El centinela seguía con los codos puestos sobre el alféizar, embelesado con lo que veía abajo: «No hay en el mundo jardines, montañas ni cielos como los de Barcelona». Puros enamoramientos terruñeros, pues Caterina Carnicer nunca había conocido otros jardines, ni otras montañas, ni otros cielos que los de Cataluña.

      El espadachín reptó hasta la cara oculta de la mecedora inglesa de cerezo negro mainés. Se situó al borde de una atalaya con vista geoestratégica, apenas a dos varas escasas de las ancas carnudas de su presa. Los ojos del centinela se distraían con las zarzaparrillas, muy buenas para el reuma, decía Ireneu.

      Un salto de sapo y el espadachín cayó en cuclillas. Quedó justo atrás, a un palmo de la lanza que empuñaba el centinela. Se desplazó cuerpo a tierra hasta quedar al pie de su objetivo. Luego introdujo lentamente los dedos por debajo del vestido a la française y se zambulló dentro de la negra atmósfera de las enaguas.

      Todo pasó en una décima de segundo: el espadachín alzó su plumero de doble filo a toda velocidad y lo sacudió con fuerza: ¡puf, paf, puf, paf! El alarido fue ensordecedor.

      —¡Aaay! ¡Se me ha metido un pájaro!

      —¡Virgen santa! ¿Qué le ocurre, señora?

      —¡Se me ha metido un pájaro! —La vieja daba brincos impresionantes, increíblemente ágiles para su edad—. ¡Aaay! ¡Sacádmelo, por Dios! —Dentro de las enaguas, el soldadito español recibía una tunda a base de taconazos y pisotones—. ¡Feliu! ¡Feliu! —El centinela zapateaba y el espadachín no hallaba la salida entre la polvareda y los jamones machacadores de la abuela—. ¡Ayudadme!

      Feliu Barrat apareció en escena. Su mujer saltaba y se sacudía el vestido. El zapateado flamenco la hizo encaramarse en las costillas de su nieto y estuvo a punto de caer sobre la despavorida mecedora. El abuelo Feliu intentó tomar control de la situación.

      —¡Para ya, mujer! Así no puedo sacarte el pájaro.

      Al fin pudieron estabilizarla y Marcel escapó de las entretelas trituradoras. El chiquillo lloraba con los pelos revueltos, la cara negra de polvo y el plumero roto en la mano, como si hubiera sido atropellado por una estampida de tiranosaurios.

      —Niño, ¿qué coño hacías ahí dentro?

      Caterina Carnicer reaccionó con indignación, por supuesto.

      —¡Marcel, pájaro del demonio! ¿Por qué tardaste tanto, Feliu? Mira que eres un pánfilo. Este pícaro se me ha metido en el… Por el… Hasta el… Me ha sacudido el derrière ¿Lo oyes? ¡El derrière! —La vieja estaba histérica y no dejaba de mirarse el raso del vestido—. Madre santa, me ha dejado hecha un asco. A ver si dejas de meterle tanto cuento de marineros en la cabeza.

      La reprimenda del abuelo Feliu bañó de saliva al pájaro aplastado, pero fue más un acto protocolario que una reprensión en toda línea.

      —La clase a la que perteneces por derecho heredado —le dijo— te obliga a cultivar el respecto que debes a tus mayores.

      El viejo era gruñón, pero amaba a su nieto, lo amaba por encima de las pajareras nalgas de su mujer.

      —Déjate de peroratas —bramó Caterina Carnicer—. Dale un buen tortazo, que es mi honra la que va de por medio.

      Braulia Balbarda entró de repente y se situó en medio del drama, tomó a su hijo de la mano y lo sacó del comedor airadamente.

      El episodio del pájaro trajo consecuencias inmediatas en la vida de Marcel Barrat i Balbarda: aprendió que la abuela Caterina odiaba a su madre y que él, por esa razón, odiaba a la abuela Caterina. Mucho tiempo después, hecho ya un hombre, Marcel pensó una vez que si Caterina Carnicer hubiera sabido lo de las sirenas californianas, habría tratado a su madre con más comedimiento.

      Mientras permaneció en la casona de los abuelos, el niño Marcel se sujetó al proyecto educativo de Feliu Barrat. Braulia Balbarda lo dejó hacer, pero se buscó el tiempo para darle al hijo la versión cristiana del mundo y de las cosas. Así aprendió el chiquillo que la caridad bien entendida y la rectitud humana eran sueños que debían soñarse, aunque no siempre despertaran. Braulia Balbarda educó a su hijo con palabras sonoras y palabras escritas, sacadas de los lúcidos vejestorios que dormitaban en la biblioteca personal del abuelo Feliu. ¿Qué no había para leer sobre esos largos entrepaños de pulido nogal ovetense?: libros épicos, éticos, católicos y didácticos, profundamente inspiradores y fascinantes. Si la erudición fuese dinero, el abuelo Feliu hubiera podido comprar quinientas Compañías Catalanas de Algodones Mediterráneos con las joyas de su biblioteca. El caballerito Marcel amaba esa constelación de inteligencias.

      —Ya os he visto fisgoneando a escondidas en el salón de los libros, y no me gusta nada —les dijo un día Caterina Carnicer—. La lectura es cosa de sabios y vosotros no lo sois.

      El abuelo Feliu hacía la vista gorda, con tal de conservar la preeminencia magisterial sobre su nieto. A Braulia Balbarda, por otro lado, le agradaba el régimen de estudios impuesto por su suegro. Le parecía ventajoso, al menos hasta que su hijo alcanzara la edad para ingresar en la prestigiosa Academia de Matemáticas de Barcelona, tan a tono con los tiempos ilustrados que corrían, tiempos de modernidad hasta en la sopa. Había sido un gran acierto de su marido acrecentar los fondos para la instrucción profesional de su pequeño sucesor. Se lo había dicho a su mujer en otro tiempo, en un tiempo anterior a Ferran Peremiquel: «Con esto tenemos asegurado el futuro del niño, Braulia».

      En esto de la educación de Marcel se le mezclaban al abuelo Feliu las ideas frescas con las rancias. De repente, le daba por dárselas de progresista y citar a la heterodoxia francesa, o a los economistas ingleses, pero pronto recaía en lo antiguo, en las viejas glorias de la España descubridora.

      Contrató a un leccionista para que delimitara con precisión el grado de conocimiento del caballerito y lo instruyera de lunes a sábado de nueve a doce. En dos patadas, el niño hizo buenas migas con Vicent, y Vicent encontró en el niño un discípulo perseverante, más dado a rumiar la lección que a memorizarla como un loro, cosa rara. Marcel lo esperaba cada mañana en la biblioteca, sentadito a la mesa entre libros, lápices y cuadernos. Hora primera: lectura y comprensión de clásicos, aderezados con los seis panecillos de nuez y la jarra de limonada que invariablemente les llevaba Inmaculada a las diez menos cuarto. Hora segunda: ortografía y escritura para ejercitar las letras bastardas y romanillas.

      —Inmaculada, dale algo de variedad al menú escolar. Con tanta harina y tanto limón, el profesor va a agarrar una cagalera de tronar y retronar.

      Hora tercera: arte geométrico, sumas y restas, regla de tres, raíz cuadrada y quebrados.

      —Sí, señora. Mañana les daré panellets y una jarra de horxata.

      La doctrina cristiana le fue confiada a un seminarista ilerdense aparroquiado en Barcelona bajo el piadoso nombre de Jordi, como el santo, de disposición alegre, cabeza rapada bajo un sombrero de teja, mirada colegial, carnes magras color pulpa de coco y un par de manos venosas agarradas al catecismo del padre Ripalda. El niño Marcel lo llamaba san Jordi. El seminarista lo aceptó como cosa sin importancia.

      La historia del Imperio español fue territorio exclusivo del abuelo: el patriotismo excelso, la exaltación de la cruzada apostólica, la épica providencial de la conquista civilizadora y la participación de ilustres catalanes en la gran epopeya eran todos asuntos que no debían encomendarse a extraños. Así lo había hecho el bisabuelo Joan Josep con su hijo Feliu, el abuelo Feliu con su hijo Eudald, y ahora, a falta de padre, lo haría Feliu Barrat con su nieto. Dieciocho horas a la semana de números y letras, tres de historia y no más, para que el conocimiento entrara dosificado y no acabase en las alas de la distracción.

      Los discursos de Feliu Barrat resultaron inteligibles, escénicos, incluso jacarandosos. A fuerza de sucesos indudables, leyendas edificantes, mitologías fidelignas y anécdotas jocosas sobre las rodillas, el caballerito fue atesorando nombres prominentes, fechas fulgurantes, lugares de fábula y existencias inmortales de héroes omnipotentes y mártires eufóricos, involucrados en hazañas homéricas e invasiones mesiánicas de monarcas todomisericordiosos en contra de humanos infrahumanos y muchos otros horrores y prodigios que salían de los libros y de los aspavientos del maestro Feliu.

      —Tenemos que empezar por el principio: con Cristóbal y con nuestro Pere de Margarit, ampurdanés, porque a veces le inventan otras cunas. Era un capitán de la mejor cepa catalana. ¿Sabes qué hizo? —Marcel no supo—. Pues yo te lo diré: batalló hombro con hombro al lado de Colón cuando los descubrimientos antillanos. —Los ojos del nieto, redondos, redondos—. Hay quien dice que Colón no era italiano, sino catalán, fíjate tú. —El profesor tomó el dedito de su nieto y lo llevó hasta un punto del mapa—. Esta es la isla de Cuba; esta, La Española —aprovechó entonces para explicar que los isleños sucumbieron merecidamente ante las armas y la bravura de los españoles, y elevó su índice huesudo en señal de que la matanza había sido justa, toda vez que la selva disparaba flechas ponzoñosas que les sacaba a los cadáveres cristianos una especie de baba verdosa por las narices, las encías y los anos—. Algunos ingleses mentecatos han escrito que lo de las Indias ha sido una degollina monstruosa, pura envidia. —El abuelo Feliu creía irreductiblemente en los compasivos deseos de los Reyes Católicos, del sumo pontífice y del mínimo Bernat Boil, que bendijo la Santa Cruz de la verdadera religión, destinada a iluminar las tinieblas de paganos e infieles—. Esos británicos, atajo de criticones, que confunden la firmeza de ánimo con la intolerancia, las decisiones difíciles con la injusticia, la necesidad del mal menor con los bajos instintos y la legítima ambición de riqueza con una ciega codicia —el caballero Feliu Barrat no contaba historias, las declamaba con las manos crispadas arrojadas al cielo y con la voz quebrada de emoción—. Óyelo bien, hijo, los barcos de Dios llegan siempre a buen puerto después de cruzar los océanos de la ignorancia, pues la gracia divina navega ligera sobre la tormenta de las desgracias humanas. Que ladren esos perros de Londres y los popes de Constantinopla. ¡Ja! Que se metan entre oreja y oreja que la apostólica Roma no se construyó con hipocresías de mequetrefes, no, señor. —Las altisonancias y los manotazos del abuelo Feliu producían en Marcel un efecto alucinante; la obra de España era imponente, y lo era porque así lo decía su abuelo, punto final—. He de decirte que el fraile Bernat Boil fue el primer vicario de Roma en aquellas islas, y era…

      —Catalán, ¿o no, abuelo?

      —Pues claro —respondió, y se le llenaron los ojillos de orgullo patrio—. Escucha lo que te digo: fueron pocos los catalanes que llegaron a las Indias en la época de los Austrias, porque así nos dio la gana, no porque Castilla nos haya cerrado el paso. Buenos somos —le habló de Joan Orpí, el fundador de la Nueva Barcelona; del virrey Manuel de Oms i de Santa Pau, que tanta plata de las minas de Carabaya le envió al rey para afrontar el gastazo de las guerras sucesorias; de Joan Grau, colaborador de Cortés en la conquista de la ciudad lacustre de los aztecas; del obispo Marià Moixó Francolí y del otro obispo, el de Caracas, Marià Martí i Estadella, en línea directa con la señora de la casa, según ella.

      La abuela Caterina le profesaba un amor al terruño tan catalanizante como el de su marido, pero prefería encauzar la tendencia hacia las cuestiones de la sangre. Decía que la ordinariez catalana era despreciable, pero mucho menos que la de cualesquiera otras provincias de la península ibérica. Con la sangre noble ocurría igual: la mejor de todas era la sangre azul de Cataluña, que era muy azul, la más azul de todas. El abuelo Feliu tenía para sí

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