El Libro de Los Simbolos. Rudolph Koch

AL BORDE
DEL AGUA
AL BORDE DEL AGUA
Libro n.° 25
Zeuxis Vargas Á lvarez
Director
Fabio Vargas Ospina

Ilustrador
Fabio Vargas Ospina

Geison García Olivares
A lejandra García Mogollón
Nardy Muchicón A ndela
Zeuxis Vargas Á lvarez
Comité Editorial
Seshat editorial promueve la divulgación de los principales géneros literarios: poesía, cuento,
novela, ensayo, teatro, literatura fragmentaria, literatura infantil, literatura juvenil, crónica, reportaje, literatura
académica y obras clásicas.
La clasificación, edición, diagramación y organización de todos los materiales están

pensados de la forma más placentera y eficiente posible, con un equilibrio de todos los
elementos necesarios para cumplir con la finalidad de otorgar a cada lector una singular y
selectiva biblioteca.
Autores nacionales e internacionales hacen parte de las posibilidades de estilos, registros

y formas, estableciendo con ello una miscelánea rigurosa y contemporánea que permite
la promoción de escrituras en constante evolución y que buscan transformar la lengua y
enriquecer la literatura. Las ediciones, económicas y en formato rústico, cuentan con una
presentación homogénea y agradable a la vista.
Todas las historias buscan atrapar lo etéreo, persiguen la magia, sueñan con lo imposible.
La intención final de este proyecto es que la literatura pueda estar siempre al alcance de todos.
Bienvenidos a este mundo, el mundo de la Editorial Seshat protectora de los libros.
ZEUXIS VARGAS ÁLVAREZ

Director
VÍCTOR RAÚL JARAMILLO
AL BORDE DEL AGUA
Antología
Colección Obra abierta 2 - Vargas Álvarez, Zeuxis
Al borde del agua / Víctor Raúl Jaramillo -- Bogotá:

Seshat editorial, 2022
112 páginas; 23 cm. -- (Colección Obra Abierta 2)
1. Poesía colombiana 2. Obra Abierta 2- Poesía 3. Confesional - Poesía

4. Antología - Poesía 5. Poesía contemporánea - Colección
Al Borde del Agua

© De los textos, los autores
© Seshat editorial

Primera edición, 2022

Taller de Edición Seshat
Seshat Editorial
Colección Obra abierta 2, 2021

Creada por: Zeuxis Vargas Álvarez
Coordinación editorial: Zeuxis Vargas Álvarez
Corrección: Zeuxis Vargas Álvarez
Logos: Geison García
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respecto al contenido del libro
Imagen de autor: Marcela Ocampo
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Se distribuye bajo una Licencia Creative Crommons Atribución No comercial-sin derivadas
4.0 Internacional.
Víctor R aúl Jaramillo
Sonsón, Colombia, 1966

PhD en Filosofía. Realizó estudios de música, pintura, fotografía y
medicina bio-manual. Fundador del grupo de ultrametal Reencarna-
cióN, con el que lleva 35 años activo, más de diez trabajos prensados,
un centenar de conciertos en el ámbito nacional y algunas presentacio-
nes internacionales. Creador de un Consultorio Filosófico —primero
de su clase en el país— donde interactuó con personas interesadas
en su propuesta entre 1994 y 2015. Ha participado en varias antolo-
gías, entre ellas: Poésie colombienne du XXI siècle, PlexoAmérica,
Entra-Mar y Obra abierta, donde salió su libro antológico: Al borde
del agua. Dirige un proyecto editorial de lectura gratuita en la Web,
Libre Acceso Ediciones, donde se encuentran sus libros: Trozos de
materia desnuda y Abecedario de la lectura, entre otras publicaciones
de diferentes autores. Ha publicado más de una veintena de libros entre
poemas, ensayos, aforismos y relatos. Algunos de sus textos han sido
traducidos al inglés y al francés. El escritor antioqueño, Óscar Jairo
González, le hizo una serie de entrevistas que salieron publicadas en el
libro: Preguntas mercuriales para un insomne incendiado. Sus libros: Cortezas de
aliento y Creación como mística (una criptografía de lo sagrado), se encuentran
disponibles en Amazon. Su libro: Erótica como ética (manifiesto sobre el
placer como deber), se puede adquirir en audiolibro en Storytel.com. En
2021, Sakura Ediciones publicó su obra poética (1992-2020), en un solo
volumen, con el título: Catálogo de naves. El Concejo de Medellín le
otorgó la distinción Juan del Corral —grado plata—, por su carrera
artística. Vive en Medellín.
https://soundcloud.com/victor-raul-jaramillo
https://morada.co/category/autor/nexus-universalis/
https://laterales.com/micrositios/mancha-negra-y-furia/
Al Borde del Agua
PRÓLOGO
Una de las cosas más maravillosa que puede darnos la poesía es la

de creer en el poder de las palabras. Para Víctor Raúl Jaramillo, los
poemas son explosiones que suceden tras contemplar y entender
cada punto de la realidad. A veces, como quien cuenta o da testimo-
nio de sus propios desastres, realiza dentro de sus artilugios un giro
lógico en el sistema de sus ideas para enfrentarnos ante lo que es la
vida: las promesas, los desmanes, el deseo.
Para ello, Jaramillo, utiliza palabras tan comunes, que cuando las
leemos, parece que éstas hubiesen sido pulidas en un río. Imagi-
nismo, sinestesia y ese talentoso ritmo sacado de lo conversacional
hacen que los poemas de Jaramillo sean hipogeos; flores de las seis
de la tarde, blancas o moradas, subterráneamente floreciendo. Esta-
mos, debemos aceptarlo, ante un poeta oracular, uno de los verda-
deros, “como aquellas aves
que aún vuelan
entre la ira y la luz”.
Continuamos la colección Obra abierta 2, con el poemario Al
borde del agua, una muestra antológica de un poeta que es capaz de
mostrarnos la mordedura de los versos.
Entrar en la colección Obra abierta 2, significa sumergirse en los
registros variados e insólitos de los poetas colombianos más origina-
les. Es dar con una llave secreta para ver el universo. Por ello, conti-
nuamos la misión de publicar lo mejor de la poesía, en esta ocasión
con el poemario Al borde del agua.
Zeuxis Vargas
Director de la colección
11
...brota el agua, florece un canto.
José Libardo Porras
...la promesa de la flor y el agua.

Orietta Lozano
Al Borde del Agua
TATUAJES DE VIENTO
Entra, siéntate; pon tu rostro en alto y trata de no incomodar a na-

die con la mirada. No permitas que la voz de tu alma se apropie del
perdón ni dispongas tu actitud para la guerra. Trata de olvidar por
siempre los momentos en que nuestros cuerpos se calentaban en el
jardín, mientras veíamos cómo el cielo se hinchaba tras las cortinas
del sol. No refresques esa manera apasionada de odiarnos; no vuel-
vas a amar con ese desenfreno. Deja que la laxitud de la distancia
amortaje tu espíritu, bebe un vaso de vino y brinda por ti, luego,
márchate. Háblame entonces desde cualquier lugar como si yo fuera
tu sombra, cuéntame de tu vida, confíame tus secretos, tus dudas y,
de vez en cuando, canta para mí con tu voz de agua.
15
Víctor Raúl Jaramillo
ZAHORÍ
Ahora que todo duele, que los sueños se pierden entre paredes mo-
hosas para decirnos que la vida, aunque bella, sangra sobre los velos
de la sombra y una cruda carcajada resuena en los pozos del crimen.
Ahora que todo se hace frágil pese a la mordedura de nuestra ra-
bia. Ahora que no hay límites para el acecho delirante de la muerte.
Ahora no hay quién resista el baile. En este preciso momento en que
todo parece estar de salida, es necesario que alguien busque aguas
subterráneas para sanar la fiebre. Ahora que el agua parece irse al lu-
gar del olvido. Ahora que el viaje asegura el regreso a casa sin la cor-
dura con que hemos zarpado. Aquí, atados al mástil de la desgracia.
16
Al Borde del Agua
LA MIEL Y LA HIEL
La vida es más vieja que yo

o tanto como yo
y quizá no pase de ser un aguantarse el sueño
donde todos mueven calles y ríos
en su nobleza de verdugos
y la voz es la antigüedad de una muerte silenciosa y única
Nuestra historia desbocada

nuestra historia como un charco de sangre
y un amor canoso
que intuye razas y culturas
peleándose un espacio que crece como cárcel
Todo existe y ayuda

sal del vientre de tu alma y canta
canta las verdades de tu extrañeza
quédate fértil y viva soledad
o posa tu mejilla en la almohada de la sombra
ya no hay elección que mueva al mundo de un solo grito
Tú tienes tres y más o nada y todo

tú tienes o no tienes
pero al fin y al cabo tú
Benditos nuestros hijos

benditos nosotros
tan dueños de nosotros pisando la tierra
benditas las aves y los peces y los animales
17
ingenuos de la tierra
matanza dulce de espíritus
batalla de colmena…
18
Al Borde del Agua
MIENTRAS LA TARDE SECA LA LLUVIA
Hay quien supone

que ir de puerta en puerta
es como escuchar el agua
hasta quedarse dormidos
O encontrar el amor
que se sienta
a nuestro lado
y calla
Nombre de algo borroso
Luz precisa ante la caída
Tal vez sí
tal vez no
Podría ser una derrota

o la suma de secretos instantes
donde la felicidad confluye
Néctar entre perros rabiosos

Cortinas gastadas
que abren su boca a la primavera
Depende de quien mire

19
que ocurra
—o no—
el prodigio
20
Al Borde del Agua
BIOGRAFÍA SECRETA DE UN FANTASMA
Poseía la intuición mas no el símbolo. La prisa nubló su entendi-

miento. Puso cuidado en sus palabras pero no atinó a decirlas con
precisión. Su corta mirada cruzaba pequeñas aristas donde se apaga-
ba la voz. Su jornada era incansable. Descansaba poco, pero lo hacía
contando estrellas. Cuando dormía no dejaba de hacer.
Llegó a pensar que el sueño es una realidad más pura. Que cada
gesto oculto en la sombra es la continuidad de lo visible. Que una
grieta repentina se hace necesaria para corroborar la presencia del
misterio. Que sin poesía el mundo no alcanzaría el silencio. Que
todo estar es el fruto de una relación espontánea que demuestra la
trivialidad de las cosas. Que somos pasajeros de lo pasajero. Que la
belleza puede ser terrible y que terrible es vivir y quienes no aceptan
la muerte son indignos para la vida. Que los no nacidos —los nunca
esperados— están exentos de ser heridos por el amor y su amenaza.
Que es preferible haber sido un tanteo de estériles materias si la
libertad escasea. Que el exceso de lucidez abriga la locura. Que una
vez arrojados al sinsentido no hay cómo girar hacia la luz y que en
todo cuerpo habita un fantasma. Que ya cansados de ir y venir por
la incertidumbre, deseosos de dar el salto a la nada inacabada, solo
resta fundirse con lo inconmovible sin decir adiós.
21
RONDA PARA DESPUÉS DEL CONCIERTO
Acércate,
mis palabras
pesan lo mismo que mi silencio.
Aurora del vino,
asombro agudo de los años.
Deja que un ciclón se encienda
en tu pecho
y te sostenga bajo el mástil
de nuestras noches.
Podremos reír como los violines
tránsfugos del trueno
y embarcarnos en el abrazo
hasta divisar las palomas de hilo
que alguna vez habitaron en nuestra memoria.
Lo sabes muy bien:
el tiempo y sus jinetes
preparan el último brindis
para quienes anuncian las miradas
o el indicio de un cántico enérgico
al que asistiremos a pesar de todo.
La única misión es serle fiel a la danza;
es decir, a sí mismos y al universo.
Espejos de lo que es y será por siempre.
Fronteras de aquí y de allá
en un mismo cuerpo hermoso,
víctima de un reino desconocido.
Así van quedando los que deben irse
poco a poco, uno a uno,
22
Al Borde del Agua
sin imaginar siquiera

que eran santos sueños en la estancia.
Y que hacer sino esperar:
la vida abrirá un diálogo con las multitudes.
23
SONATA
Síguete.
Síguete a cualquier sueño
o panorama deshabitado.
Síguete como si fueras la felicidad;
qué se yo,
como si al seguirte
siempre te encontraras virgen.
No hay afán:
otros vienen tan rápido como una queja.
Ve tranquila soledad,
acércate a la respiración.
Ve lejos o quédate.
Todo depende de ti,

del perfume del viento
que tiene su orden.
Signos dispersos de la costumbre

cruzan la avenida,
reticencias de fogata y baile.
Dispón un traje limpio para el Diálogo.
Que no se olvide el centinela mayor,
su prudencia.
Debemos estar sanos para comenzar este amor.
¡Que te sea dado el milagro,

la pureza del milagro de la fuerza!
24
Al Borde del Agua
LETANÍA
(leyendo a Olga Elena Mattei)
a Danna Isabel Rodríguez
Te dejo
—para que la vivas—
esta letanía.
La memoria
augura el porvenir
puesto que el mundo es curvo.
Y aunque vas distraída

—mil pasos adelante—
nos sorprenderás por la espalda.
Tu genio florece
ante todo enigma.
(si aún no lo sabes, lo sabrás)
Tras de ti
los altares serán incendiados
anunciando la próxima devoción.
Solo para lo creador es tu belleza.

La noche en tu presencia
se ruboriza y nos enaltece.
25
La arcilla de tu canto
—como un brillo de ángel ligero—
resguardará nuestras faltas.
Tu salud
—aunque dudes—
calmará la garra
incrustada en nuestro pecho.
Por esto
—y por otros encantos
que tú misma descubrirás—
camina amorosamente
llevando el fruto de la confianza
que hemos dejado olvidado
en lejanas fuentes secas.
Fortifica el silencio
al cuidar tu palabra.
Así el tiempo cultivará

en tu metabolismo profético
un estruendoso estallido de galaxias.
Eres más honda que la vida,

tan terrible como su abandono.
Levanta tu mirada entonces:

observa cómo bajan
las estrellas para saludarte.
Recibe su danza
y deja el prodigio en manos sabias.
Tarde o temprano
el sol se acomodará en tus pupilas.
¡Irrevocablemente!
26
Al Borde del Agua
EN ELLA DESPIDO A MI ABUELO
a Ana Elisa
Uno solo ve lo que no tiene.

Tom Waits
Se me ha perdido
la alergia de los muslos,
pero tengo frío
y la amante se corre hacia otra tumba;
la amante multiplicada
por el caleidoscopio del aristócrata.
Mi amante y yo
que donde piso pisamos dos.
Sin hilos ni caña
su nombre pesca mis sueños.
Ante ella que se tragó las estrellas

y en la noche la habitan los escarabajos;
ante ella agotada en el techo de la ausencia.
Mujer, adivinanza, temblor de agua,

enciende el cirio que tienes en tu iglesia.
Deja que el silencio
siga existiendo como un río,
permite al espíritu la clausura,
no reproches las aguas mudas
ni esta forma única de amarte.
27
Nos abríamos al amanecer delgado

con las manos en los abrigos
y las caras heladas a caminar,
a encumbrar nuestra vehemencia
en la cordillera.
Íbamos al zoológico a entristecernos,
a reconocer el oficio de nuestras jaulas.
¿Aún te levantas para pintar la luz

desde la ventana?
Sé que ese azul viene desde tu casa.
Una ventana:
trazo exacto del pasado
ocurre en la pupila del que agoniza.
La tibia apetencia se escapa
y bajo la porcelana
una fotografía amarillenta es olvidada.
Una ventana:
lo último que pide el abuelo
intentando regresar al sol.
28
Al Borde del Agua
BIOGRAFÍA DEL AZUFRE
Vivir también es jugar

con el bastardo,
con el constreñido hijo
de la muerte.
Ser el poeta que ruega

por una palabra exacta
donde se pueda
hincar el diente.
Lava que cubre las casas.
Puerta estrecha del abandono.
Vivir también es asumir el cortejo

que baila
sobre las tumbas.
Es contabilizar esqueletos
en versos
de secas heces.
Serpiente cuyo veneno

salta a los ojos
de la muchedumbre.
Aparición de nubes fijas.

29
Vivir también
es poner una gasa
en los mármoles de la risa.
Es roer la sangre negra

y arrojar escupitajos
sobre las carnes trémulas.
Es saber quién se queda

y quién partirá con el invierno.
Amar y rugir sin propósito.
Correr antes de que llueva.
Vivir también es prenderle fuego

a la herida de la infancia
y no llorar más.
Es cubrir de ceniza la mirada

que no volverá a nacer.
Saber que nada es suficiente

y todo esfuerzo es vano.
Es la duda que asombra y ensombrece.
Dolor que se apaña en las sienes.
Vivir también
es despertar
en los patios del hambre
y salir enloquecidos
tras el ronquido de la nada.
Es el canto enmudecido de la fuente.

30
Al Borde del Agua
Es devorarse a sí mismos.
Pasar de largo sin prestar atención.
31
PALIMPSESTOS PARA CLARICE
Solo es bueno escribir

cuando aún no se sabe
lo que ocurrirá.
(…)
¿Quién habla por mí?
Clarice Lispector
PRIMER PALIMPSESTO
Hay cosas por vivir. Y vivir no es solo esto que nos sucede, es
exactamente esto. Tanto tú como yo, hemos tenido una gran avidez
por el mundo. Si no hablase, si no te hablase a ti que eres una sensi-
bilización, que fuiste un orgasmo de la naturaleza, si no te hablase ni
hablara por ti, me perdería, y, por perderme, te perdería. Tu exigen-
cia era tu tamaño, mi vacío es mi medida. Sé que no te quedaste sola
esperando “algo” de la vida, sino que te arriesgaste a vivir. Por eso
mantendré en secreto tu distancia. Para hacer posible tu permanen-
cia. ¿Conociste el esperma y el óvulo que nos incluye? ¿El pacto que
contrajimos? ¿Ver y olvidar? Arrójate, ven a esta estación de la tierra
que es tierra, donde se come y se muere. Vuelve a tu antigua dimen-
sión. Ven por los atajos estrechos y no duermas por este instante en
que te respiro y que ya no lo es.
Lo que has visto es la vida mirándote. Ni más ni menos. Déjate
atrapar para que tú misma te atrapes, mi querida Clarice. Aquella le-
gión extranjera te conoce hasta el hueso mediante un encantamiento
32
Al Borde del Agua
que va desde su tiempo hasta ti. Es así porque así es. Antes de des-
calzarte y abrir tu vibrante intimidad, estate atenta a la voz del cami-
no que ha sido negada por tu encierro. Acércate a su presentimiento
con tu cuerpo entero, pues, en él, está la más obscura de las existen-
cias no humanas. Óyeme entonces con tus manos que miran. Tú,
que ahora sabes lo que haces. Que permaneces al costado, que estás
a la izquierda de quien entra. Tú, la contemporánea del día siguiente.
Tú misma me has pedido que te sirva de puente. Y bien lo sé:
todo nacimiento es una crueldad. Habría que dejar dormir lo que
quiere dormir. ¿Cómo estar al alcance de esa profunda meditación
del silencio? Algo está siempre por ocurrir. Y lo único que te espera
es exactamente lo inesperado. ¿Quieres recordar? Dijiste que hay
que morir con vida, aprovechando hasta el último segundo. Sí, esta
es la vida vista por la vida, aunque la muerte sea en esta historia el
personaje predilecto. El trigo está maduro. Aún comes el pan con
dulzura. Y después de todo, tu impulso se ha ligado al de las raíces
de los árboles.
SEGUNDO PALIMPSESTO
La noche conoció tu proceso de escritura como tu acto de soñar.

Esa taquicardia de las tinieblas sabe que tu visión llegará a los pobla-
dos donde se reclama la ausencia del miedo. Y alcanzará a ser alguna
vez un delicioso abismo, una caída amada cuyo eco —al ser leído—
abrirá la puerta para que ocurra el encuentro, la oportunidad de vol-
ver a germinar. Como si tu dios y tus animales estuvieran seguros de
que las más grandes derrotas habrán de saberse y sentirse de a dos.
Lo digo porque mi corazón, que no pretende entenderte, sino ha-
certe compañía, te ha encontrado en el esquivo centro del bosque, al
perderme en tus ruinas de forma repentina, sin previo aviso. Porque
encontrarte puede ser también perderme, y el peligro de una certeza
que también tiene su sombra nos revela, quizás, una serie de orgías
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altaneras en la oscuridad de los libros. Quisiera darte la protección

que pides para los tuyos y que ningún desastre roce tus pestañas.
Porque te he amado y te concedo participar un poco más.
La mujer, el más ininteligible de los seres vivos, siempre está de
pie, a tu lado. La mujer que eres tú y que al sentirse a sí misma escu-
cha el habla de la mudez: dádiva que, sin aviso, se desvanece cuando
le suplicas una respuesta. De ti solo sé que respiras en lo que dura
un pensamiento. Esa respuesta que esperabas ¿quién en el mundo te
la dio? ¿Fue lo arrestado por un lamento? ¿Restalló como un grito
de ave de rapiña? Lo grandioso de la vida es lanzarse al acantilado
sin ninguna queja. Al lugar del mundo que espera ser habitado por
tu pasión.
Tú tuviste el coraje de demorarte en ese desconocimiento que
llamaste ser feliz. Sabías que era impropia aquella llama que perdió la
mudanza y el calor. Que en el durar —contentos con vivir todo sin
vivir la vida— es donde radica la inobjetable mediocridad. El placer
no es un juego, decías. El placer somos nosotros. Y tantas veces que
te acodaste al tren de las palabras para simplemente ver pasar las
horas. Ya lo ves: amor también es la desilusión de lo que se creía que
era amor. Pero a ti y a mí, solo nos entienden los perros callejeros.
TERCER PALIMPSESTO
Ahora, después de haber soñado muchas bestias, tu belleza se agi-

ganta en este milenio que criba el baile. El mercurio de tu otra len-
gua despliega el grito que antes estuvo acorralado en el llanto y en la
fibra del insomnio. ¿Quién podría ser encadenado a la roca para que
fuésemos libres realmente? ¿Quién ofrecería de su naturaleza —per-
dida en el simulacro— la voz para que el mundo de nuevo brillara?
¿Qué sol dejaremos salir de nuestras fauces para lograr la confianza?
Tú, que estás cerca del corazón salvaje y al escribir te liberabas de
34
Al Borde del Agua
ti misma para poder al fin descansar. Tú, que caíste en ti con cara
seria y sabes que puedes ser una gran amenaza. Tú, querida Clarice,
enséñanos el lugar en donde se nutría tu canto incansable.
Quizá tú eres esa otra mujer-hilo que desteja el laberinto, aunque
estés grave como el hambre. A pesar de la batalla sangre sobre san-
gre, de la hambruna hiena sobre huesos, de la fetidez redoble sobre
pólvora. Tú, que haces milagros todos los días ante el monstruo
que en medio de la oscuridad desuella el vientre de sus crías. Tú que
quieres lo que soy porque te adelantaste a mi quererte a ti, que sabes
que desistir de la ferocidad es un gran sacrificio. ¿Tú también crees
que el mundo apenas surge y su infancia nos reclama? ¿Piensas que
pese a esta penumbra verde y húmeda las cosas continuarán su mar-
cha? Sí, tienes razón: todo es “mientras tanto”.
Tus palabras cuyo cuerpo es más pequeño que tu pensamiento.
Tu aprendizaje que consistió en pedirle a alguien que te dijera lo ob-
vio con un aire extraordinario. Tu aliento que mostraba una mujer
visionaria a pesar de una culpa que en algunos momentos te hacía
ver mezquina. Eso y más, es el misterio que hay entre la naturaleza y
cada uno de nosotros y su conexión que no podrá ser clara cuando
queramos comprenderla. Sobre todo, porque la sabiduría no basta y
debido a esto impulsa a refugiarse en la locura. A deshacer la escri-
tura con una violencia que pasa por encima y por debajo del dolor.
¿Existe otra respuesta en la senda? ¿Aún no te has habituado a
ser el lobo inevitable? ¿Tropiezas con el gran vórtice de la nada
al intentar una comunicación contigo misma? ¿Me preguntas quién
eres? Bueno, eso ya es distinto. Solo déjame recordarte que antes
del sueño, me decías: por ahora durmamos dándonos las manos. El mundo
gira y en alguna parte hay cosas que no conocemos. Tienes que vivir poco a poco,
ya que no da para vivir todo de una sola vez. Ante todo, vales lo que vales como
descubrimiento. Quien no sabe lo que es, jamás llegará a saber.
Todos sabemos que no te importó perder la conciencia porque
encontraste una serenidad más grande en la alucinación. Que la vida
que nace es tanto más sangrienta que la que muere. Que morir es
otra cosa y es diferente de lo bueno y de lo malo. ¿Dónde estuviste
de noche? Sé tú el gran secreto: estás sintiéndote como si ya hubie-
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ras alcanzado clandestinamente lo que querías y continuaras desco-

nociendo lo que alcanzaste. ¡Nace! ¡Nace! ¡Nace de una vez! Es la
hora de la estrella y el tiempo del agua viva. Deja atrás ese odio de
energía atómica. Llegó el momento de saber qué hacer de ti.
36
Al Borde del Agua
ESTERTORES ENTRE SEMILLAS
a Paloma
Hace tanta soledad

que las palabras se suicidan.
Alejandra Pizarnik
Un pájaro que picotea y picotea

el tiempo sin romperlo.
Horacio Benavides
UNO
Si nos amáramos de cerca, si así fuera, creeríamos en el quejido

de la música que arrebata el pulso de los mares, en el espanto del
aventurero que encontró su humanidad naciente más allá del siglo
que fue incendiado por la sal, en el reflejo del espejo y su mudez
repetida entre preguntas tenues, en los desafíos para el sexo, en los
laberintos ensordecidos de nuestra fiebre. Seríamos quienes van
cantando y bailando y habría menos tristeza en el mundo.
Conocemos la asfixia y el tiempo del letargo contra la nada, el
acecho que sigue sumando líneas cruzadas en nuestro ánimo: siendo
lo que no se es, lo que no podremos llegar a ser. ¿Para qué sostener
coronas que se acumulan en medio del hurto? ¿Con qué verdades
hacer el camino donde lo consumado abra nuevas inquietudes? ¿Por
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qué negar el despojo de la decadencia incontenible y sus lentos hijos

taciturnos? ¿Qué ganaríamos con ello?
Sabemos de la piel en cada ojo bermejo alargándose en las ma-
nos que tantean la sombra, y es como si volviéramos a la hendidura
de un mal sueño: bebiendo de los cántaros que impulsaron nuestra
infancia. Somos de algún modo, o de este modo y de otro, o de
ninguno. Tal vez no somos pese al eco de antiguas andanzas. Como
si una llaga irreparable nos eligiera en el acto misterioso del olvido.
Nulidad de la tierra que levanta flores enmohecidas para consagrar
el peligro y el amor.
DOS
Ya estás lejos, se ha ido el insistente verano que fuimos y cuyas

mieles daban para vivir sin quejas. Un sol ahogado en cielos grises
revienta ventiscas de ebriedad mientras reclama árboles de leche y
gemas apoteósicas. Cada curva en el camino gira en nosotros con el
desastre que se avecina. Tratar de salvar lo que nos es ajeno es una
derrota anticipada: todo se detiene un momento para quedar luego
entre lotos secos y remolinos de sangre: estampida con que fue la-
cerada nuestra luz.
Vamos tras la suave percusión de tambores que aún no nacen,
a la seguidilla de cuerdas desgarradas, siguiendo la pista de impe-
rios calcáreos o puños debilitados o aurorales silencios. Aún queda
por reconocer la amenaza de travesías en naves irrigadas de adioses
donde quizá descubramos el para qué y su cómo. Pero el llanto con-
tenido de briosos alcoholes y una flor de aceite negro —erguidos en
medio del caos— catapultará las ciudades acostumbradas a la falta
de sosiego como brújulas rotas o flujos de veneno o crisálidas en
riesgo.
Solo podemos dar lo que ya nos pertenece. Mas nada es nuestro
por mucho que hagamos. Aun si la ceremonia del vuelo y el nau-
fragio nos ofrece la belleza de una noche en que las miradas son un
38
Al Borde del Agua
atisbo de alegría. Entonces el miedo y la fatiga obligarán nuestro re-

greso al lenguaje que, cabizbajo, impidió el alimento antes de cantar.
Como si algo se perdiera en el gesto que no pudo ser dado. Como si
una bestia abatida trajera tras de sí una cruel revelación, el designio
de la pestilencia.
Ahora que nada se sostiene en pie, adormecidos dones sucum-
ben ante el fervor que nos destruye. Pero yo me he quedado anclado
en tu canto blanco, entregado al fuego que me seduce entre nudos
de madera húmeda, enternecido por la sacudida de raudas abomi-
naciones.
Entonces busco desatar el poema para que todo marche y vaya y
vuelva, para que el trino de plantas azules nos regale lo que ignora-
mos y hacer parte de tu respiración. Para que una bandada de plane-
tas baje hasta nosotros y nos enseñe la herida, la retribución de un
tiempo ardido, las teas de la fugacidad. Porque se necesita de savias
sabias para calmar la sed. Porque el súbito presagio del desierto don-
de llueven mil soles, también nos acerca al designio donde se oculta
el signo, tan brillante y espeso, tan lleno de fuerza y ganas de gritar.
Por eso, camina a mi lado y habla de la confianza que habitaremos
pasada la aflicción.
TRES
Todos —y no siempre de la mejor manera— cruzamos el ancho

mar en nuestra barca alucinada, detenidos por el cruel desenlace
de ser los mismos siendo diferentes sin saberlo. Pero no basta con
pensarlo: la muerte que se vive es la muerte que se espera. El rencor
ríe cuando cruzan los siglos hasta caer en el pecho de la doctrina que
niega la transgresión. El desliz de su oquedad quedará acodado en
sílabas de viento.
Lograr un silencio que se acomode a nuestra estatura es asumir
la realidad de un pensamiento que sobrepasa la fijeza. Mas quien
39
abjura cae entre seres apaleados. ¿Seremos cada vez más dignos de
habitar los días y las noches donde se pierde y se gana la vida? ¿Ya
es tarde? ¿Podría ser demasiado tarde, como suele creerse? No im-
porta: el rumor de nuevas estrellas aviva los ojos de los ahorcados,
inflama de ardor las cuencas de las calaveras. Podría ser, tal vez no.
¿Quién podría saber?
El silencio nos conduce al silencio. Nos confía la claridad que se
aloja en la serena contemplación. Así nos es donado el gesto que
confluye en la voz ajena, en su diálogo. Así vamos naciendo al sen-
tido que nos aproxima y restituye. De tal modo calmamos la es-
tampida de la barbarie. Somos la quijada que duerme bajo el cieno,
la paloma que vuela en el vacío, la navaja que a medio hurgar se
incrusta en los huesos, en la falta de amor, en el destino lluvioso de
ángeles caídos. Pero el gesto que acompaña al habla es la piel que
nutre tu mirada, su constante pasión. Y tu azogue evita la máscara y
busca preservar la calma que ha enmudecido la ira que te carcome
las pupilas.
Y se ha provocado la huida de la voz, su transparencia. Y el imán
de mis manos ha perdido su fuerza, es vapor calcinado, carbón he-
cho polvo. ¿Qué haces ahora? Percibo una inquietante aceptación. Si
ocurren las cosas como en cada palabra, algo debe de ir mal. ¿Quién
duda de su propia lectura? ¿En qué lugar lograr los vestigios de gra-
máticas mudas? ¿Dónde poner la voz si es otra la tinta en que todo
busca levantarse? ¿En qué partitura dejada a la deriva la música nos
convierte en aviso de enormes tempestades? ¿Cuándo volverá el gri-
to para hacer de miles una sola canción? El eco de renombradas pie-
dras se bifurca en el lapso herido de tus besos. Pero aún estás lejos.
CUATRO
Comparecer por nuestra mano ante el abismo no es cosa de ir pi-

diendo asilo a las tumbas, pues hay quien predica la caída y al mismo
tiempo ejercita sus alas. No obstante, ninguna palabra es visible. Lo
dejo dicho para que puedas verlo, la luz suicida de un ángel al sur de
40
Al Borde del Agua
la ceguera. ¿Sabremos algún día de qué se habla cuando hablamos?

El bramido —pese a estar en el mismo lugar— es siempre nuevo:
su fruto no puede ser el mismo que germina ahora. No lo podrá ser
cuando caiga y sea picoteado por la muerte. Tampoco es posible ni
lo ha sido la bravura del volcán. ¿Sabes qué temperatura has desata-
do en mis dientes?
Así ocurre con los relojes que se derriten con el paso de la tarde.
Con los primeros ojos que anunciaron el invierno y con esa sonrisa
que desató la ironía. Ya nada podrá ser igual. Aunque algo de lo
que se pueda decir “sí, existe”, esté en boca de quien agoniza. Hay
momentos en que el mundo de la memoria ocurre en este preciso
instante, como si fuese aquello que se vive mientras vamos vivien-
do: bosque originario contraído en las flemas del anuncio. Y lo que
alguna vez fue una batalla por seguir con vida, ahora es un punto
indefinido, una sucesión de posibles dardos en suspenso. Tejido de
ojos purulentos.
Así nos damos cuenta de que el cúmulo en la mirada es una ciu-
dad sumergida, borrada como han sido borradas las torceduras de
la fe, la embriaguez bajo flores mortecinas, el índice de mentiras
inaugurales. Lo que bulle en la sombra de propicios advenimientos
perecerá y quedará sepultado en las arenas inatajables de la nada.
Y aunque el llamado sea el mismo llamado, aunque sea el mismo
potro desbocado cruzando la escritura, aunque el espectáculo bus-
que sostener su galope, el cosmos se abrirá paso con sus inestables
simetrías.
CINCO
Vivo y no exagero: eres mi calma, tuya es la paciencia de mi fies-

ta enfebrecida, letal estremecimiento. Tu brevedad es mi insomnio.
Como el fuego me aferro a las raíces que alguna vez fueron camino
y cuidado: gruta luminosa, brindis perpetuo entre tu mirada y la
mía, lava en el centro, temblor con que dimos el paso, multitud en
nuestra saliva.
41
Haz del zarpazo una caricia —brilla al hacerlo— y defiende el

amor que todos velan entre extendidos funerales. Sostén la llave de
aquellas presurosas letanías, animalito tímido violando el rincón a
que lo obligan. Devuelve el tiempo perdido o llévalo al otro lado del
ocaso y procura que sea sentido por la piel del mediodía. Conjura la
hediondez para que la sangre sea de nuevo fundación y no estallidos
ciegos. Arrulla esta demencia hasta que duerma y se haga aire lim-
pio, contrapunto de claridades y gozos.
No te detengas ahora que vientos oraculares tocan a tu puerta:
abre, permite que sean parte de quienes han vuelto de la guerra.
Objeta las violentas calles del miedo, déjalas habitar tu entereza en
medio de las horas cadavéricas. Haz que brille tu soledad y permite
que hojas secas reverdezcan con tu lumbre. No rumies más si no
estás dispuesta a la embestida. No te dejes tragar por el abismo si no
pretendes dar el salto. No caigas en las manos profundas del delirio:
no ahora que escuchas la superficie de las cosas.
Pongo mis labios sobre tu frente y callo y nada espero y me abs-
tengo de promesas. Pero antes quiebro los hierros de la liviandad:
cal oscura sobre la que duermen los erarios de una manera de ser: en
medio de estrepitosas risas: pugna de dádivas que huyen: afirmación
de la vida que en este instante te dice, amor mío, ven. No demores
en volver.
Por ello conjuro la desnudez que van dejando las palabras —tú
y yo, el mundo en su tragedia—, hasta hacer del ahora un signo de
amor y fiesta, el logro de la distancia que nos acerca y ofrece para
nuestras naves un viaje tranquilo. Así voy creando el alfabeto hasta
ponerlo en el árbol que te reclama desde dentro. Porque tus palabras
son veta de agua, oro y belleza.
Libera la voz, engaña los estertores para que vibren con la fuerza
de tus semillas.
42
Al Borde del Agua
EL MUNDO QUE SON TANTOS
El poeta es una muchedumbre

que se agolpa frente a las palabras.
Una ausencia de temor

al cargar su arma contra el silencio;
dispuesto a dispararle en la sombra.
Un poeta o un peligro
buscando el canto que piensa:
ese reflejo de mar naciente
o de fruto fronterizo
donde se desdobla la savia
en estruendosos tejidos de sed.
Rebeldía de un hijo
arrojando decibeles de luz
en los aposentos de la historia:
irrevocable presencia del tiempo
donde cuelga el enigma
engullido por los papeles de la noche.
Un poeta cuyas voces

muelen el azufre del albedrío
para crear volcanes de poesía:
ronquido lento que desata
profundos bronces para la fiesta.
Briosos búfalos
tamboreando sobre la tierra;
43
bandadas de pájaros videntes

que el rayo delinea sobre la piel.
Custodia de un ojo insospechado

al toparse con ese poema
que no se esperaba nunca:
hilo que desciende
—de sueño en sueño—
fundando la quebradiza realidad
en que late la comunión de los mundos.
Esa conversación inasible

que gotea en un amor traído por las lluvias:
música de una cópula sigilosa y núbil
que despierta nuestra desnudez
al rozar el centro de la piedra.
44
Al Borde del Agua
TRAZOS
El poeta vive en las palabras.
Deja que digan

lo que no podrá ser dicho
por una rosa sin florecer,
por la noche turbulenta,
por esa sonrisa amarilla
que busca un hombro para dormir.
El poeta sabe
que hay finales que terminan
en puntos suspensivos…
Que la dedicación de sus dos manos,

de sus tres ojos,
de sus piernas adoloridas,
hará que el poema continúe
lo que él —derrumbado—
ya no podrá.
Sabe que sus pocas

y frágiles palabras
serán parte de otras páginas,
de otros adormecidos cuerpos
donde cantará completo
pese a su voz quebradiza e inoportuna.
El poeta sabe que la poesía

es una felicidad poco duradera,
45
pero posible como un pájaro

que anida en su cabeza.
Que debe estar preparado

pues llega de repente
y desaparece sin decir adiós.
Mar entre saliva y piedras.
Sí, el poeta vive en las palabras

y también muere en ellas,
dentro de ellas con todo su peso.
Sabe que su escritura es la gema

que otras extrañadas bestias buscan en él,
aunque haya perseguido el silencio
con la furia de un amante incontenible.
El poeta, que al ir tras las palabras, las pierde.
46
Al Borde del Agua
LOS OCHO SELLOS
Maduró el signo
en la cuenca
de tu vientre.
La campana
que escucharon tus muertos
anunció la renovación del agua.
En la colina
se desató el peligro:
caballos blancos
se preparaban
para enmudecer los sueños,
la compañía ósea de los caminos.
Dilapidadas
contra la noche,
las máscaras
recogen
el último giro
de la danza.
47
Al otro lado del rito

se ajustan cuentas
con los penitentes.
De tanto ignorar
se mueren
las caravanas.
Sus trompetas
aúllan más allá de la sed.
Solo piden
el secreto de la mañana.
Rayo
y herida
se cuecen
en tus pupilas:
¿qué esperas encontrar
en ese mar tranquilo?
Símbolo imposible,
el sonido del mundo
se confunde con tu lengua.
Las catástrofes del tiempo

golpean en tu memoria.
Al decir de las estrellas,
leones y palomas
48
Al Borde del Agua
van al mismo cielo

con sus generaciones.
Lo demás es nacimiento y muerte,
otoño de soles en la ventana de los ahorcados.
Cuando algún dios

tire de nuevo los dados,
los hombres
ya habrán descubierto
otra ruta,
pese al sueño:
espejo que petrifica
a quienes miran a sus espaldas.
Podría servir de algo.
Tierra
de pétalo
de ceniza
o estación de regreso:
la eternidad
sin sus relojes
camina sonámbula
por tus desiertos.
Siempre habrá un canto
en nuestra alma,
una voz que no aceptaremos.
Y como si todo se repitiera,
al extraño le damos el espanto
mientras conjuramos nuestra fiesta.
49
CÍRCULO
Vamos de igual manera

recorriendo el imbricado
terreno del universo
su palabra
única plegaria
donde la arquitectura de un sacrificio
da hasta el fin
de un poema certero
vamos de igual manera
recorriendo muchas veces
las miradas del hijo del cielo
pero nunca los mismos
siempre en la distancia
de un sentido
que abarca nuestro nombre
todo no puede ser igual
todo desaparecería
pero ¿será esto claro
para quienes descubren el mundo
a pesar de la mano del verdugo?
recorriendo el último laberinto
de nuestro baile
dispuestos siempre para el olvido
observando el milagro
que nos sostiene siempre despiertos
siempre presas del sueño
50
Al Borde del Agua
ambiguos en la idea
de un tiempo que nos pertenece
y nos separa al mismo tiempo
lugares de un inabarcable jardín
perdidos por el mundo
con la compañía del último acto
donde uniremos las manos
a la palabra del universo
a la inmortalidad y a la muerte
51
EL BOLERO DE ABADDÓN
En el momento
en que me das tus manos
la memoria de una fiebre
que antecedió
al nacimiento del hombre
cubre el paisaje que respiro
entonces sé
que nos encontraremos
el día del gran baile
no quisiera que otro
tratara de quitarme
lo que he aprendido por mí mismo
eso confirmaría
la brújula rota de su destino
el apetito envilecido de su arcano
detrás del mundo
al otro lado del vivir
camina la muerte con sus atavíos
yo he sido el cronista
de sus viajes y seducciones
y seré un tiro al blanco
en cualquier momento
pienso la vida
pero también insisto en vivirla
aprendo de mi propio camino
y del eco de las caravanas
sé que en algún lugar del tiempo
52
Al Borde del Agua
me espera el canto
la savia de mi carne estrecha
entonces tú sabrás lo que he sido
y seremos una montaña
al filo de la eternidad
así comprenderé tus migraciones
el beso que dejaste en la tierra
cuando por primera vez
me retiré de casa
quizá no sepas de qué hablo
ni siquiera presientes que lloro
o que me golpeo contra las ciudades
o que no he ido al templo
que me enseñaron mis padres
de todos modos
no calcularías la ira y la bendición
si lo supieras
no hay promesa
que no desemboque en un laberinto
que no descubra la línea del cometa
que no serene la tortura
ni disponga el valor del mandala
un árbol derramará sus cabellos
y será como si el sol
abriera sus brazos para que vieras
tú que eres el mundo sin dirección
tan lleno de vientre y ceniza
tan libre de oxígeno
cuerpo inmaculado de liquen y polvo
que caída la noche prepara su fiesta
cierto es que volvemos
para recuperarnos
en el agua inclemente del abismo
para asegurarle el pulso a la historia
para no demorar su vaticinio
así está escrito
desde que abrimos la ventana
53
LOS DÍAS AZULES
Tu mirada
sostiene la piedra
y el símbolo
tu sol
es un león enfurecido
que se agiganta en el mediterráneo
en compañía
de la anaconda
y la salamandra
tu mar es el habla
de una persona extraña
que recién empieza a florecer
y lleva en su canto
la eternidad
y el agua del recuerdo
donde se pronuncian en silencio
los pájaros y las araucarias
quisiera descubrir
una nueva palabra
para tejer con ella
el mediodía de mi corazón
una palabra amarilla
que levante el luto
de mi soledad
una esperanza
una bayoneta desenvainada
para liberar
54
Al Borde del Agua
la bandera tremenda
que entienden los pueblos
hambrientos y solos
los hombres enamorados
la tierra fundada
en el llanto y el abandono
tu voz
es el cuerpo húmedo
de una bailarina
y todos esperan su música
multitud que aúlla en mi pecho
cataclismo
ebriedad del trueno
llegas como el viento
milagro posible
que apenas tocan mis manos
inocencia última
enorme tempestad
pisada incondicional
de la poesía
del sueño que permanece
tiempo indomable
del beso que todo lo incendia
enloquecido voy
enloquecido pariendo la tristeza
de no acariciar tu rostro
no como el que se pierde
y cae sin cabeza
sino como el que ora
y levanta los brazos
y respira profundo
tragándose el universo
solo nos vimos cuando llovía
y acaso sea suficiente
mujer de almendra
55
paloma de pan y fuego

llevo mi pensamiento por la vida
como el que tiene un camino
y eso poco dice
de las noches en que te nombro
cuando el cansancio me delata
ahora voy cazando ángeles
para hacerte un jardín de alas
para que los eches a volar
quizá no te vuelva a ver
quizá te vayas con ellos
a recorrer el cielo
56
Al Borde del Agua
TEORÍA
Yo también
te defraudaré
Te haré
una honda
herida
Deberías haber contado

con que voy viviendo
Con que la vida

propone y exige
Con que la peste

nos hará parte
de su hedor
Antes o después
Ya lo sabes:
soy uno más
en el camino
No otra cosa
Y tanto tú
como yo
seremos parte del fraude
57
Tarde o temprano
cambiaremos verdad
por mentira
Nuestras palabras
ya no tendrán valor
Nadie nos creerá
Y será la oportunidad
buscada
por viejos sabuesos
para clavarnos
su rechazo
Una lanza envenenada

que al fin descubre
el punto exacto
de nuestra fragilidad
58
Al Borde del Agua
MARÍA TOCABA EL PIANO
Suena Beethoven
y vuelven tus manos
que tocaban tan bien el piano
Qué bien toca el piano esa María

decían todos
con ganas de asaltar tus blancas
y tus negras
a tempo de semicorcheas
Van muy rápido

respondías
Y reías como una fuga
Una noche fría

te desnudaste
frente a mí
Pero te fuiste a variar el ritmo

en el cuerpo de Alejandro
Luego viniste
y sentada a mi lado
me dijiste
que yo te gustaba así
Meditando en lo que no existe

para que pudiera ser
59
Y tras un beso
te fuiste en silencio
Sin mirar atrás
Y me quedé esperando
el día en que la melodía del piano
y tus hermosas manos
tocaran lo que pudo haber sido
Y nunca fue
60
Al Borde del Agua
SUBTERRÁNEO
El muchacho
los vio pasar
con sus chaquetas negras
llenas de taches
Con esas botas

—negras—
que soportaban
un gran peso
en sus puntas de platina
La grabadora
regaba el Metal (y el Punk)
por la calle
Las melenas (y las crestas)

eran llevadas
como estandarte
Nadie se atrevía a nada

y algo explotó en su pecho
Algo cambió en él
—de forma radical—
para siempre
Cerró la puerta
Su música
fue un ritual secreto
61
Personal
Nadie tenía derecho alguno

sobre ella
Era suya y de nadie más
Cerró la puerta
para que nadie
escuchara
Se olvidó del mundo

para evitar
los embates del comercio
De esa turba idiota

arrastrada al vacío
por la farándula
y su caspa
Cerró la puerta
y nadie pudo entrar
Pero él tampoco quiso salir
Y poco a poco
—entre gritos y pesadez—
se fue debilitando
Hasta morir
Sin que nada ajeno importase
62
Al Borde del Agua
POETA EN CUARENTENA
Setenta horas sin dormir

no serán recuperadas
con dos días de sueño
El tiempo que no duermes

perdido está para siempre
Sé que la noche
procura destellos
que el día no puede ofrecer
Suelo habitar
sus tremulantes brumas
Sus seductores laberintos
Eso sí:
agradezco
tu enorme esfuerzo
por dejarnos
ese escaso brillo
arrancado al insomnio
en lo que escribes
Pero
—no lo tomes a mal—
tus poemas merecen más descanso
63
NO BASTAN LOS POEMAS
La juventud
no puede medirse
antes de crecer
Antes de crear
Ser joven
es un defecto
si muy pronto
te conviertes
en un esqueleto vacío
Sin sueños
En otra ficha
del cáncer del mundo
Si no aprendes del arrojo

que cabe en tus días
de ligero desparpajo
De sublime tontería
Si dejas escapar
la locura
Si no alcanzas
su vigor
64
Al Borde del Agua
Su altivez
Tienes un problema
si siendo joven
la vida se te hace pesada
antes de comenzar a pesar
Si prefieres aprobaciones
a la instigación y al exceso
Si mides cada palabra
Si en lugar del grito

vas pidiendo silencio
calma y cordura
Si no logras cambiar
lo poco que podrás cambiar
—antes de ser una calavera más—
tu juventud será una vana
y terca pérdida de tiempo
Haz todo
lo que la vida
te irá quitando
sin tu aprobación
ahora que puedes
Presta atención
a esto que te digo
y no dejes de pelear
Lo demás son solo poemas
65
RETRATO DEL CAMPO

Y UNA CLASE CITADINA
a Paula y Lea
La lavandera
recoge sus aperos
y camina
—con enaguas y sábanas—
por la orilla de un río
por donde bajan
cuerpos hinchados
Llenos de plomo
y mercurio
Tres bestias
son llevadas al corral
donde el salvado con melaza
y un rústico balde
—con agua sucia—
esperan
Ha acabado la ardua tarea

con sus trozos
de materia desnuda
Otro día
para devolver la vida
que le fue dada
66
Al Borde del Agua
En otro lugar el aire apesta
El ruido
de la civilización
nos ensordece
En la escuela
los niños
—presas del futuro—
ven pollos de campo
por Internet
Y desconfían de sus plumas
67
HÁBITOS A LA DERIVA
Una vida entera,

ardiendo a cada instante.
T. S. Eliot
Comienza el poema,
amor mío.
Estas palabras
—ahora—
son mi último gesto.
Mi última estrella.
En esta manera mía

de nombrarte
también habitan el dolor,
la duda,
el miedo.
La omisión.
El primer silencio
que de mi habla
queda.
El eco de enfermedades
y agrios temporales.
68
Al Borde del Agua
La cruel sacudida
en que cifrabas tu dicha.
El inicio de un fuego
abrigado por tus ojos,
la frágil respuesta
que ningún otro habrá de acentuar.
Mas al desfallecer todo instante

la eternidad
se hará canto contigo.
Y cuando el tiempo se detenga

ya nadie podrá morir.
Y al agitar tu deseo
el frío arderá,
emergerá la cosecha.
Contigo comienza
lo que —en mí—
fue una guerra
de huesos adversos.
Una mudanza bajo lunas ebrias.
El viaje será destejido

por tus manos de agua:
aquí y allá
se irán sumando voces
entre azares pretéritos
y puentes futuros.
Bramidos antiguos
jugarán a volver.
69
Y nutricias galaxias
también serán
fuentes frescas
ante la noche.
Azules gotas de sueño.
Éxtasis amarillos
desleídos en el patio de tu aldea:
buscando los árboles
que se ocultan
en la lejanía.
En la tierra que besas.
Huellas de animales asustados

—con sus chillidos—
se harán tallos de bengala.
Distancias móviles como el rayo.
Y las habitaciones
de una infancia indigente
se hundirán
con tu corazón
entre las llamas.
Porque abracadabrantes mieles

de soles idos
te darán la bienvenida,
amor mío.
Y en esta suma de hábitos

—donde naces y mueres—
serás raíz de naves a la deriva.
70
Al Borde del Agua
Siempre aguardando la playa

de un extenso viaje.
Por eso, no te detengas ahora

ante los limos que brotan
en tus límites.
Jamás ante sus cráneos.
Haz que se agite

dentro de ti
el pulso que nadie posee.
El compás que otros necesitan

para no naufragar.
No te quedes
en la memoria solitaria
de tu oleaje.
Anima el propósito
que acunamos en los nombres:
no ser mientras somos,
dejar de ser mientras vamos siendo.
Sentirse solos
es tan simple como luchar
o insistir en la derrota.
Todos iremos hasta la última línea,

pues la vida nos exige un final.
Comprueba por ti misma

lo que te digo:
el dulce aleteo del acantilado.
La amorosa fiereza de la luz.
71
DOS LECCIONES DE ECONOMÍA
Siempre mi madre,
envuelta entre hilos y telas
después de preparar su desayuno
y el mío.
Sin falta mi madre,

mucho antes de que muriera mi padre,
me ha exhortado
sobre el debido uso del dinero.
“Te desbocas con tus caprichos

y no ahorras.
No te gastes todo lo que tienes,

guarda para después...
¡hay que estar preparados

para alguna emergencia!”.
Mi madre me da la lección todos los días.
Y lo seguirá haciendo,
incluso cuando ya esté mordiendo el polvo,
estoy seguro.
Yo le digo:
“ya estás cansada, flaquean tus piernas.
72
Al Borde del Agua
Toma un taxi, evita las caídas”.
Pero ella guarda el dinero,

camina varias cuadras para tomar un bus
y se aparece con una bolsa de leche
y pan de maíz.
Hay días en que el pan

ya no se puede comer
porque se ha vuelto duro
o se ha poblado de hongos.
Y en la nevera
hay decenas de frasquitos
con algún residuo de cualquier cosa
que servirá —dice mi madre—
para otra ocasión.
Hoy me he sentado
—muy seriamente—
a meditar en el asunto.
Recuerdo entonces la otra lección,

aquella que no pocos amigos,
poetas o no poetas
—¿tiene eso alguna importancia?—
insisten en darme:
“llegará el momento de la sequía

y no podrás beber de esa agua inédita,
nadar en ese río donde
aún nadie se habrá bañado.
¡No publiques tanto!
Deja reposar la escritura,

guárdala en un cajón.
73
No la vuelvas a mirar por varios meses,

¡podrías arrepentirte!”
Pero yo, siempre testarudo,

hago oídos sordos
y dejo el grifo abierto
mientras busco inútilmente
en mis bolsillos rotos
con qué comprar un cigarrillo.
Yo no soy León de Greiff

ni ningún Pessoa.
¡Mi nombre es Vivir Ahora!
¿Por qué ese pudor?
¿Para qué amasar dinero o poemas

que luego de muerto
nadie entenderá
o reescribirá a su amaño?
¡A qué poeta le es oculto

que todos están esperando
que muera para saquear su baúl!
Quieren como tú,

ser los primeros en buscar la recompensa
de una edición canonizada,
traicionando, quizá,
un momento de lucidez
o tu embriagada revelación

(toda revelación es una embriaguez
porque ningún brillo cae de arriba:
todo brillo está en lo que aparece, aquí mismo)
74
Al Borde del Agua
Es cuando suena el teléfono.
Y te pregunto entonces a ti,

Mujer-oleaje, mi lejana Mujer-arrecife:
“¿tendré que esperar otra vida
para decirte que te amo?”.
75
INSOMNIO DE QUIEN NO QUISO

SER SOLDADO
Sigo la tarea de la escritura

porque la guerra y sus artificios,
su disciplinado y humillante mandato
disparan contra la carne entumecida.
Escribo porque busco salir de la monotonía,

la del mundo y la que me pertenece.
Porque no quise ser soldado.
Escribo porque de esa manera

me ayudo a pensar
y la contienda es conmigo.
Porque algo habrá de quedar en todo esto,

porque a alguien servirá de algo.
Escribo porque sí y porque no.
Escribo para justificarme ante un espejo

que revienta en mil pedazos.
Sí, sé que en el campo de batalla

ninguno quiere ver su rostro reflejado
en los ojos estallados del enemigo.
Que los espejos explotan

76
Al Borde del Agua
en el placer y en el dolor
y en ambos casos la infancia es cruda.
Por eso escribo,

porque no quise ser soldado.
Escribo para dejar de ser el mismo,

para volver al lugar donde no era nadie,
para negar al que otros dicen que soy.
Escribo porque intento crear un poema

que me diga en lo que voy siendo.
Por eso persevero en los pasos

de ese niño que fui
y veía a través de la ventana
cómo caía el tiempo
con sus quejumbrosos goterones de sangre.
Ese niño se veía

en una habitación silenciosa
escribiendo para hacer
más llevaderos los días
desde su voluntaria renuncia a ser soldado.
Con un perro y un gato

durmiendo el sueño desinteresado
que las bestias nos enseñan.
Animales cuyo designio

era ser la compañía
de un hombre que esta noche
—en medio de un largo insomnio—
trata de beberse la memoria
de sus primeros cuadernos de poemas
77
aún conservados
en un cajón que los protege
de su mano pirotécnica que duda.
Este insomne hombre

escribe para degollar a los que degüellan
y revivir a los degollados,
para hacer visible la flecha
que todos traemos en nuestra espalda,
para vencer el temblor que lo caracteriza.
Escribe porque es su forma

de cabalgar la noche repetida
en que no puede dormir.
Escribe para aceptar la voz

que lo conduce al cortejo de su andanza,
a ese alambicado testimonio
de la tentación y su desmesura.
Escribe porque su laberinto

pide que se le devuelva la luz.
También porque escribir

es un acto suicida,
porque quien escribe
se levanta en armas contra su propia sombra.
Porque con cada línea

se despide dando la bienvenida:
“¡hola y adiós!”, dice,
y se pierde en las trincheras de la poesía.
Por dichas razones este hombre

—que no quiso ser soldado— escribe.
78
Al Borde del Agua
Por los mismos motivos que yo lo hago.
Porque una palabra repentina

me brindará la serenidad
tantas veces anunciada
y siempre perdida.
Porque el albur de las páginas escritas

me dará en algún momento
el pretendido silencio.
Porque quiero romper la línea recta,

porque es mi cruzada contra el círculo
que se cierra cada vez que se le antoja.
Porque quisiera alcanzar cierta alegría

o subsanar en parte esta honda aflicción.
Porque si no escribiera,
esta locura de vivir no tendría sentido.
Escribo y no dejo de escribir

porque es una íntima necesidad.
Porque es la única manera

—lo digo sin escándalo—
de alcanzar el punto final.
¿Qué otra cosa podría ser?
Así podré estar, al fin,

ante ese niño que no quiso ser soldado.
Aunque lo escrito
sea su lucha por volver
79
y arrojar fuego
en mis intenciones de cuidar
lo que queda de poeta en él.
80
Al Borde del Agua
LOS FINOS POETAS
a Gustavo Adolfo Garcés,

que me contó la historia.
La lectura había acabado

con los infaltables aplausos,
los autógrafos
y las fotografías para la posteridad.
En la acera de la librería
volvieron los acostumbrados diálogos
sobre títulos, ediciones y poemas
de los poetas presentes y otros poetas.
Aún era temprano

y los poetas, los finos poetas,
decidieron ir de vueltón
por uno de los bares de mala calaña.
La pasaron bien.
Muchas botellas de ron,

algunos porros,
una que otra línea de Borges
y otras tantas de cocaína.
Incluso hubo uno

81
que se atrevió a besar

a una muchacha ebria
protegido por la oscuridad.
En fin, la pasaron de maravilla

entre promesas
de ánimo hipostasiado,
algunos halagos e ironías.
Y risas,
muchas acaloradas
y estruendosas risas.
Se mezclaban con el bajo mundo

aunque con cierto temor.
Cuidándose de una pelea,

de algún puñal,
de cualquier balacera.
En pocas palabras,
esperando no se derramara la sangre
en algún rincón
(a los poetas
no les gusta la sangre,
sino la tinta)
Pero había que madrugar,

seguir el rutinario grillete
de la vida que va tras algún premio
que los saque de pobres.
Que les dé la grandeza

como anhela todo hijo de barrio.
82
Al Borde del Agua
Se despidieron
entre abrazos fraternales,
no sin antes desearse suerte
con la próxima publicación
y ¡hasta la vista!
Cada uno se marchó como pudo.
Al día siguiente,
en medio de la rumba continuada,
los malandrines se decían:
“¿vieron a esos manes?

Marica, yo pensé que habría tropel.
¡Hasta libros tenían!”.
83
LA VIDA ES ASÍ
a Maryanne y “la Chiqui”
Sin duda hay más,

tú hazte cargo.
Cirilo Andronicus
Algunos piensan
que ver un pájaro
es verlos todos.
Otros,
que en una gota de agua
está ya el océano infinito.
Que todas las mañanas

son la misma mañana.
Dicen que es así

porque así es.
¡Y punto!
Parecen afirmar
lo que solo podría saber
un mensaje
de húmeda madera.
84
Al Borde del Agua
Pero no hay mensaje

ni se es madera
y falta hallar
la humedad.
¿Para qué retratos de nada?
¿Para qué inclemencias invisibles?
Nadie quiere ser el viento,

ninguno el rinoceronte blanco
que el norte vio morir.
Nadie asume
la lenta abolición,
nadie escucha
la amenaza del trueno.
Sudan y gritan y lloran… se quejan.
No avivan el apetito de sus flechas

y luchan a muerte por espejos rotos.
Odian al mundo y su prodigio,

se niegan la caricia
y su tenue astro consolador.
Y ese árbol incendiado

donde probaron las primeras
brumas del alfabeto,
es como la noche en que visitaron el viejo templo
donde ninguna deidad pronunció palabra.
Casi como aquellas aves

que aún vuelan
entre la ira y la luz.
85
Y también el paso de unos dedos

sobre las cuerdas maduras,
la voz dulce en una noche fría,
el eco de aguijones nerviosos.
Aquel silencio de cabellera soleada,

esa sonrisa en la oscuridad,
el saludo de personas amables.
Todo lo dulce, toda alegría

puede ser como aquel beso
que produjo la caída del amor,
o la realidad de una encrucijada
que nos impide el descanso y ningún sabio señaló.
Todo,
cada asunto bajo las flores
o entre gatos y cucharas,
puede ser el hallazgo absurdo
de un niño muerto
en la puerta de nuestra casa.
¿Qué hace que todo sea angustia

y cada herida un mal?
¿Qué tipo de ausencia

deja en los corazones la humillación?
¿Qué clase de pesadilla

impulsa al crimen de los amados?
¿Qué olvido se anuncia

en cada olor a sangre fresca?
Pero escucha, tú,

ven y siéntate y escucha:
86
Al Borde del Agua
la vida se hace vida con estos y otros disfraces,

con toda sombra, con cualquier ilusión.
Bajo la nieve de un tiempo ido,

en la estrella más lejana o entre los ramajes del tedio.
Ser honestos en este destrozo de falsa amistad

—en medio de los necios
ronquidos ciegos—
podría ser una rebelión más que aceptable.
No engañarnos a nosotros mismos,

darle la mano a la dentadura del poema,
abrir los versos a su mordedura.
No ser presas de la emboscada,

decidir no hacer lo que todos hacen
al salir a las calles
y abrir los brazos al sueño que sobrevive
en la ceniza de lo amado.
Todo esto y cada canción

que ha sabido vencer al titiritero.
Cada silencio frente al desahogarse del mundo

sería más que suficiente para empezar.
Pues la vida se hace vida

con cada extravío, con cada extrañeza.
En el agrio batir de edades sin nombre.
No hay otra opción.
Y siempre podremos hallar

hombres y mujeres dispuestos
87
a dar su aliento,
a compartir la lengua del regocijo,
a desnudar su fatídica belleza
si la recompensa es la realización de un sueño
diluido hace siglos.
Porque la vida se hace vida

entre el pantano y la claridad,
a la luz de una broma
o en el jugoso clima de la piel ardida.
Porque la vida se hace vida

en el indicio de la piedra y la corteza.
En esos pedernales que surgen entre las ruinas

como muertos que nadie reclama.
Porque si buscamos un sentido en todo esto,

podremos encontrar un motivo perfecto
para salir huyendo y asestar un golpe
en la cabeza
de quienes no tienen nada que ver.
Porque nunca perdemos las ganas de volver

cuando la sonrisa
es apropiadamente liberadora
y no solo una excusa para cubrir el deseo.
Porque en el rocío flexible

y en el hierro que nadie dobla
hay vías para el aprendizaje.
Porque hay ocasiones

en que queremos causar un efecto
y se nos entiende de manera contraria.
88
Al Borde del Agua
Porque existen puertas para entrar

y puertas para salir.
Porque también las hay para esperar.
Y a pesar de estar sentados

en la comodidad de una verdad,
una estela de repetidas mentiras
va haciendo de la confianza una gran tontería.
Porque estarse quietos

mientras llega la noticia del fin,
es haber anticipado el vacío
y ser cómplices de la devastación.
Porque la vida es así,

porque así es la vida,
porque siempre se hace a sí misma.
Aunque ya nada importe.
89
POEMA SIN INVITACIÓN
Hay una urgencia, y las cosas no están

como para ponernos quisquillosos.
Michel Onfray
Las palabras son balas en reposo,

la poesía es el disparo.
Paloma M. Escobar
Tal parece que la paz se aproxima.
Algunos la quieren ver muerta.
Más aún,
le tienden una celada.
Antes de que ocurra

lo que deba ocurrir,
tengo unas simples preguntas.
¿Qué hay de los ínfimos?

¿Los menos?
¿Los que son menos que menos?
¿Aquellos que prueban un aire

con el cual se podrían hacer ladrillos?
90
Al Borde del Agua
¿Los que hambrean

y ya no pueden seguir?
¿Los que no alcanzaron a llorar
quedándose por fuera?
¿Qué hay de aquellos

que ni siquiera pudieron abrir los ojos,
y si los abrieron,
les fueron arrancados por la fiebre
de un mundo encharcado
en decapitaciones y extravíos?
Los ínfimos,
¿qué hay de ellos?
¿Los menos que son menos que menos?
¿Aquellos que no pudieron sentir

el regocijo de una piel enardecida,
la risa contagiosa de la amistad,
el olor de un pan fresco,
la lluvia refrescante y el viento
con su leve olor a esperanza?
(aunque hay quienes piensan

que la esperanza es siempre un asunto
descortés y poco claro)
¿Qué de esos que no pudieron pasar

el umbral de su propia herida?
¿Dónde quedaron
las tardes de satisfacción
de los que debieron retirarse
amenazados con las tenazas
brutales de los infestos?
91
¿Dónde están los perros fusilados,

los gorilas sin cabeza,
los elefantes desollados y sin colmillos,
el puma dorado que ya no alumbra,
los cinco micos aulladores
que pasaban por mi patio con su alharaca
al abrir el día?
¿Cuál fue el real propósito

de acorralar y desangrar ballenas
en la fiesta de ese mes fatídico
que hacía honores al santo
que jamás pudo hacer el milagro
de que nadaran libres?
¿Qué clase de traición es la paloma

con que quieren hacer
el caldo de pasado mañana
para calmar la borrachera?
¿Y qué hay de los árboles

aturdidos por la sierra
que mutila a la infancia?
¿También han caído

ante el ruido de la embestida?
¿También son el río primordial
que insistimos en dinamitar?
¿La selva virgen que queremos civilizar

para inaugurar un supermercado
al borde de la nueva autopista?
Dices que no conozco la guerra.

Que no se debe hablar
92
Al Borde del Agua
de lo que no se conoce.
Que yo, aquí, sentado en mi sillón
leyendo poemas místicos
y escuchando la velocidad
y la estridencia,
no tengo derecho a quejarme.
¡Que de lo que no se sabe, lo mejor es callar!
Me exiges muertos a cuestas:

madre, padre, hermanos, hijos y más.
Una casa con extensa tierra

donde ya no se pueda volver.
La cojera de una pierna

estallada por una mina,
un brazo abaleado,
una oreja amputada
y los tres faltantes dientes de oro.
Aquel oro con que pagabas a tus guardaespaldas.
Dices que si no he sido víctima

de una galerada de encierros,
de desprecios y de oprobios
perpetrados por el tirano y su baba,
no tengo derecho a hablar
ni a pensar sobre la guerra.
Que eso sería algo incomprensible.

Que me preocupe por mis alivianadas cosas
y deje de meterme en lo que no me importa
como toda gallina clueca.
“Todo debe ser vivido en carne y hueso”, me realzas.

93
¡Qué clase de tontería es esa!
Si ya sabemos que la llama quema

¿por qué meter entonces la mano en su crepitar
para comprobar lo obvio?
¡Y además me gritas diciéndome que soy culpable!
Sí, sé que han existido muchos culpables, a tu pesar.

Tanto tú como yo lo hemos sido.
Digamos entonces “¡somos culpables!”.
(para no ser excluyentes, señala el manual)
Culpables como las bailarinas frenéticas del cabaret,

o las ígneas narices de los cometas
que deslizan su amenaza
entre las torres dentadas de la sombra,
o los que te “salvan” la vida a la que fuiste arrojado
sin invitación previa,
o los que se la pasan midiendo la magia
extraída de los diccionarios.
Sí, ¡todos somos culpables!

¡Y disfrutaremos una fogosa rumba en la paila mocha!
Lo que sucede es que tú tienes tus mañas

—y una gran coartada—
y serás borrado del expediente
antes de que el poema termine.
Aserrín, aserrán ¿quiénes faltarán?
También te lo diré:
se quedan sin nombrar

los treinta mil derviches,
94
Al Borde del Agua
las diosas paleolíticas,

los saca corazones,
los empequeñecedores de cabezas,
las bombas humanas,
los fieles teledirigidos,
los filósofos de la nada,
los ágiles estadistas,
los astrónomos en su silencio estelar,
los chamanes y sus cien tribus,
los sabios que están a punto de huir,
los reyes católicos y el papa
—cualquiera que lleve puesta una mitra papal—
y la turbamulta que se embarcó
aquella fecha notable, claro está.
Y también los juegos donde aquel toma todo

y los demás, los demás todos ponen.
Y las torturas de confesionario

con su pus entrando en el oído,
y los que niegan que las ruinas
son el camino de la transformación.
Sin olvidar a Mao ni a Hitler ni a Stalin

ni a Bush ni a Osama ni a sor Teresa
ni al otro de Borges o de cualquiera
ni a Neruda y sus cebollas
ni a los aliados y su alianza
ni a Freud
ni al pastorcito mentiroso
ni a la pobre viejecita
ni a su socio Rockefeller.
Y no podemos dejar atrás a Gilgamesh

ni a la bellísima Helena.
95
Ni a los faraones y sus corazones frente a la pluma.

Ni al Apolo 11 ni al Sputnik
que no le hicieron cosquillas al Caosmos.
Ni a la guillotina y su humanada revolución.
Todos, si así lo quieres, ¡fueron culpables!
Y por supuesto, don Jovino

—mi profesor de primaria—
al regalarme un sacapuntas en forma de tren
su último día de clases.
Y Doloritas, la profesora de geografía
de quien me enamoré
y causó la mutilación del rosal
que alegraba la entrada de la escuela.
Y sería una descortesía de mi parte

callar sobre aquel “amigo” tuyo
que solo te estimaba por el dólar de la suerte
que cargabas en la billetera
y quería acostarse con tu novia
mientras te armaba “la podrida”
y que tú llamabas “el inquieto”… ¡ni más faltaba!
¿Y qué hay de las tormentas del ego,

del ardor de los espejos y su eco sin memoria,
de aquella locura irresponsable
que llenó de gente al planeta,
de la libertad sin compromiso con la coexistencia?
¿Y de los que se creen equilibrados

porque no se arriesgan a amar
—a perder el equilibrio por amor—
como si al ser un amante
se tuviera de antemano la vida perdida,
temerosos de fracasar y del dolor del fracaso?
96
Al Borde del Agua
¿Y qué de los que engrosan la cuenta del gurú de moda

y meditan tres veces al día obnubilados
tratando de escapar de sí mismos?
¿Y del aristocrático gusto

de sacar a pasear tortugas
que no tienen nada que ver
con los que trabajan, trabajan y trabajan
anhelando un ocio ensangrentado?
En fin…
no pretendo hacerte una lista exhaustiva,
pues, por demás, es innecesaria.
Tal enumeración nos quitaría tiempo
para la entrada de la paz que por ahora
está sentada en la salita de espera.
“¡La Familia del Mundo

en su totalidad es culpable!
¡Ya lo dijo el predicador!”, es tu argumento.
Sí, está bien: una historia sin culpables es insoportable.
Eso es lo que muchos quieren constatar.

Y así sentirse acompañados en la morbosa carrera
por el éxito de la podredumbre
en su viaje al azul del cielo de los teólogos.
O adheridos al populoso estribillo de la salvación.
Sin embargo, titubeo

y me surge la siguiente reflexión:
si todos somos culpables,
si todos somos reos sin ningún tipo de distinción,
si por más sangre redentora que haya habido
97
seguimos en falta ante algún terrible señor

o frente a la humilde vecina
con sus hermosas piernas,
¡estoy seguro de que todo nos servirá de nada!
Si las multitudes debemos algo,

si el gran tumulto —sin excusar a nadie—
ha puesto su pizca de veneno
en la empresa desorbitada de la destrucción,
ninguno es culpable realmente porque todos lo somos.
Y la inocencia prevalecerá en el mundo.
(mi maestro de lógica

—que además era un poeta de los de verdad—
me enseñó a pensar de esta manera)
Pues todos y cada uno

hemos exterminado un jardín,
un lago, tres mares, doce bosques,
una manada de búfalos,
un cardumen de peces amarillos,
un país, un continente,
el inmenso vuelo de una pequeña golondrina
y hemos quemado el Poema de la Unidad
antes de leerlo.
Pero a todos —sin excepción— nos ha aniquilado la peste,

la desproporción de las matanzas,
la pobreza resplandeciente y arrolladora,
el rezo repetido de la “mejor” familia,
la defensa del ladrón con sus rugidos de incendio,
el alboroto de la historia y su impúdico conocimiento,
el desalentador bostezo de los que “prestan” atención,
la extrañeza de quien va a la montaña
98
Al Borde del Agua
—donde los cadáveres fueron trofeos olvidados—

y ha encontrado a su hermano
que estaba de viaje por París.
Y podríamos incluir las atrocidades que tú testifiques,

¡admirado turista!
Dicen los recién llegados

que pronto serán dueños
de lo que hemos hecho y dejamos de hacer.
(nada significativo, en verdad)
Porque la tierra —pase lo que pase—

no va a soportar tanto manoseo.
(cada cual ha tenido la pretensión de embolsillársela,

tanto tú como yo o aquel de más allá
o la señora que vende limonada en el estadio
hecha con el agua de un río contaminado)
A la sazón,
los poderosos están sacando las uñas
y sus hamburguesas —como siempre—
y pronto estarán en Marte,
y se darán un paseíto en vacaciones
por alguna pléyade exótica
—vista por su inmenso ojo
que ausculta hasta el último rincón—
y tomarán vodka de primera mano
con sus secretos cómplices.
Recibirán la unción
y luego violarán a las sacerdotisas
en las escalinatas del nuevo templo.
99
Les meterán por el culo un madero

de alguna inédita crucifixión,
y si no lo permiten les echarán gasolina
y les prenderán fuego para enseñarles la obediencia.
¡Hay de quien desobedezca!
Le lloverán interminables castigos,

lo pondrán a roer miedo como a las ratas.
Será conducido a ciegas a la tortura

—multiplicada por un capricho diabólico—
y lo dejarán tendido en la tumba
que está repartida en quince ciudades
y su familia tendrá que pedir auxilio
a las agencias de viajes.
(pero sin que la policía se dé cuenta)
Y las cosas volverán a empezar.
Esto lo confirmo
porque el variado universo se expande y se contrae,
se anula y se genera a sí mismo,
y no faltará quien se las ingenie
para volver con suficiente dinero
a sonsacar al dios de turno
para deshacer maravillas y hacer destrozos,
como siempre ha sucedido.
Por ahora, reconocemos que queremos vivir.

Como quieren vivir los muchachos
a quienes les ha tocado mamar muerte desde la cuna.
Como las encinas y los guayacanes,

como las cabras de los escarpados riscos,
100
Al Borde del Agua
como el cóndor que cabriolea con el viento,

como las trompetas siniestras de aquellos jinetes
que han violado el pacto secreto del Juicio Final.
Como los otros de nosotros y los demás.

Vivir tranquilamente,
como quien sonríe en la playa
ante el espectáculo de una cerveza fría
o una tanguita que deja ver lo necesario.
Es cierto,
en este preciso momento
alguien está calculando el salto
desde la azotea de aquel edificio.
También lo he visto.
Su camino se debe haber truncado.

Las deudas le habrán quitado el aire, suponemos.
Pero eso no nos autoriza a empujarlo,
y mucho menos a detenerlo.
(yo también estuve al filo del acantilado,

y quizá lo vuelva a estar, valga decirlo)
Es que hay cosas de la vida

que nos joden realmente,
y hay ocasiones en que definitivamente
no podemos continuar.
Todos lo hemos pensado alguna vez.
Y hay quienes van más allá de seguir soportando
y su desdicha hace efectiva la caída.
Mas…
silencio,
escucho pasos que se acercan con sigilo
101
hacia mi habitación
mientras me como esta rica ensalada.
(no es que sea vegetariano,

es que la carne se ha encarecido monumentalmente
y ya no alcanza sino para tomates y lechuga
en esta orilla del tercer mundo
a donde los comerciantes han venido por agua
para vendérnosla luego en botellas plásticas)
“¿Hacia dónde seguir? ¿Qué hacer?
(me pregunta un tipo con un arma en la mano)
Usted que es poeta,

que ha leído libros y atardeceres
como nosotros golpes y órdenes,
díganos ¿cuál es la salida de esta encrucijada, entonces?”.
“No, no tengo ninguna solución.

Lo siento mucho —contesto—.
Yo solo tengo palabras,
palabras tontas quizás y embriones en saldo rojo.
De todos modos,
hay que tener un orden.
No podemos hablar todos al mismo tiempo.
¡Nadie entenderá!
Tampoco creer todo lo que se dice.

Y estar más atentos a lo que sucede cerca de nosotros
sin ninguna clase de prisa.
¿Cómo ayudarnos mutuamente
si solo se ha estado pensando
en la segunda venida de Cristo?
102
Al Borde del Agua
¡Si ha de volver, que vuelva!

Muchos le tienen preparada la espada
con sus himnos delirantes
en las fauces dodecafónicas de la fiebre.
En todo caso, dudo mucho que pueda,

pues, lo más seguro,
es que los aeropuertos estén cerrados por mal tiempo.
No deberíamos olvidar
que una cosa es la prédica y otra el predicador.
También pienso que lo importante

no es lo que separa sino lo que reúne, congrega,
crea una fuerza y multiplica la energía.
Intento contestar a su pregunta,

como puede observar.
Pero adolezco de la suficiente sabiduría,
mi canto ha olvidado la clarividencia.
Mas sé que una gran mayoría

—los relojeros entre ellos—
desea que respetemos la fila porque,
como se sabe, el 1 está antes que el 2.
(esa ficción de los matemáticos

y los enamorados de las jerarquías)
Así que, por favor, deme usted una respuesta.

¡Yo pregunté primero!
¿Qué hay de los ínfimos?
¿Los menos?
103
¿Los que son menos que menos?
¿Salieron a comprar un vestido para el festejo?

¿Preparan las viandas para la bienvenida?
¿Qué se han hecho?
¿Celebran aún el ‘gol’ milenario

que entorpeció todas las cosas?
¿Dónde están ahora que la paz está por entrar?
Dígamelo usted, que sabe lo que nos espera”.
104
Al Borde del Agua
CONTENIDO
Prólogo 11
TATUAJES DE VIENTO 15
ZAHORÍ 16
LA MIEL Y LA HIEL 17
MIENTRAS LA TARDE SECA LA LLUVIA 19
BIOGRAFÍA SECRETA DE UN FANTASMA 21
RONDA PARA DESPUÉS DEL CONCIERTO 22
SONATA 24
LETANÍA 25
EN ELLA DESPIDO A MI ABUELO 27
BIOGRAFÍA DEL AZUFRE 29
PALIMPSESTOS PARA CLARICE 32
ESTERTORES ENTRE SEMILLAS 37
EL MUNDO QUE SON TANTOS 43
TRAZOS 45
LOS OCHO SELLOS 47
CÍRCULO 50
EL BOLERO DE ABADDÓN 52
LOS DÍAS AZULES 54
TEORÍA 57
MARÍA TOCABA EL PIANO 59
SUBTERRÁNEO 61
POETA EN CUARENTENA 63
105
NO BASTAN LOS POEMAS 64

RETRATO DEL CAMPO Y UNA CLASE CITADINA 66
HÁBITOS A LA DERIVA 68
DOS LECCIONES DE ECONOMÍA 72
LOS FINOS POETAS 81
LA VIDA ES ASÍ 84
POEMA SIN INVITACIÓN 90
106
NOTAS
Esta obra se terminó de editar
en el mes de agosto de 2022
Libro Edición digital
Tipografía: Garamond 12 puntos
Editorial Seshat
Tierradentro, Cauca
Tels: 3104821715
Páez- Belalcázar - Colombia
Edición de colección.
Al Borde del Agua
109
110

El Libro de Los Simbolos. Rudolph Koch

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AL BORDE

Fabio Vargas Ospina

Fabio Vargas Ospina

La clasificación, edición, diagramación y organización de todos los materiales están

Autores nacionales e internacionales hacen parte de las posibilidades de estilos, registros

Bienvenidos a este mundo, el mundo de la Editorial Seshat protectora de los libros.

ZEUXIS VARGAS ÁLVAREZ

Al borde del agua / Víctor Raúl Jaramillo -- Bogotá:

1. Poesía colombiana 2. Obra Abierta 2- Poesía 3. Confesional - Poesía

Al Borde del Agua

Primera edición, 2022

Colección Obra abierta 2, 2021

Tener en cuenta para cualquier uso de la obra la Ley 23 de 1982

Sonsón, Colombia, 1966

Una de las cosas más maravillosa que puede darnos la poesía es la

...la promesa de la flor y el agua.

Entra, siéntate; pon tu rostro en alto y trata de no incomodar a na-

La vida es más vieja que yo

Nuestra historia desbocada

Todo existe y ayuda

Tú tienes tres y más o nada y todo

Benditos nuestros hijos

MIENTRAS LA TARDE SECA LA LLUVIA

Hay quien supone

Nombre de algo borroso

Luz precisa ante la caída

Podría ser una derrota

Néctar entre perros rabiosos

Depende de quien mire

BIOGRAFÍA SECRETA DE UN FANTASMA

Poseía la intuición mas no el símbolo. La prisa nubló su entendi-

RONDA PARA DESPUÉS DEL CONCIERTO

sin imaginar siquiera

Todo depende de ti,

Signos dispersos de la costumbre

¡Que te sea dado el milagro,

a Danna Isabel Rodríguez

Y aunque vas distraída

(si aún no lo sabes, lo sabrás)

Solo para lo creador es tu belleza.

Así el tiempo cultivará

Eres más honda que la vida,

Levanta tu mirada entonces:

EN ELLA DESPIDO A MI ABUELO

Uno solo ve lo que no tiene.

Ante ella que se tragó las estrellas

Mujer, adivinanza, temblor de agua,

Nos abríamos al amanecer delgado

¿Aún te levantas para pintar la luz

BIOGRAFÍA DEL AZUFRE

Vivir también es jugar

Ser el poeta que ruega

Lava que cubre las casas.

Puerta estrecha del abandono.

Vivir también es asumir el cortejo

Serpiente cuyo veneno

Aparición de nubes fijas.

Es roer la sangre negra

Es saber quién se queda