Por encima del límite

Una novela de Troubleshooters, Inc. Novela

por
Suzanne Brockmann
 Agradecimientos

Un millón de gracias de todo corazón a Mike Freeman, por sus expertos consejos e incontables
horas de lectura de notas y borradores. Gracias también a Frances Stepp por presentarme a Mike.
Gracias a mi abuela, Edna Schriever, cuya sonrisa siempre presente, su generosa amabilidad y su
agudo intelecto fueron una parte vital de mi infancia. El calor de su espíritu sigue estando conmigo.
Gracias a los hombres y mujeres que se tomaron el tiempo de grabar sus relatos sobre el
Holocausto en Dinamarca. Es una historia que nunca debemos olvidar.
Gracias a todos mis lectores, amigos y fans, que han compartido conmigo las experiencias de sus
madres, padres y abuelos durante la Segunda Guerra Mundial. El heroísmo y los sacrificios de sus
padres y abuelos me siguen asombrando.
Gracias, como siempre, a Deede Bergeron, Lee Brockmann y Patricia McMahon, mi personal de
apoyo y lectores de los primeros borradores.
Y gracias, por supuesto, a Ed.
Los errores que he cometido o las libertades que me he tomado son completamente míos.

Para los valientes hombres y mujeres que lucharon por la libertad durante la Segunda Guerra
Mundial. Mi más sincero y humilde agradecimiento.
 Prólogo

Hace cuatro meses

La luna colgaba insolente y llena en el cielo justo a la izquierda de un cartel publicitario de un

abogado de quiebras, y Stan lo supo.
Fue culpa de la luna llena.
Tenía que ser la maldita luna llena.
El suboficial mayor Stanley Wolchonok se mantuvo firme, aferrado al costado de una camioneta
en el estacionamiento del Ladybug Lounge y rezando a cualquier dios que lo escuchara para no
vomitar.
La fiebre le estaba subiendo. Podía sentir que todo su cuerpo sudaba mientras un destello de
intenso calor se apoderaba de él. Maldita sea, de todos los momentos para coger la gripe... Por
supuesto, nunca había un buen momento para enfermar. Pero éste era un momento peor que cualquier
otro, al volver a Estados Unidos después de dos meses de ausencia implacable.
"¡Senior! ¡Gracias a Dios que estás aquí!"
Stan no estaba dispuesto a agradecer nada a nadie, y menos por su actuación de mando esta noche
en este bar de mala muerte al que no había acudido por decisión propia en más de dos años.
Lo que no significa que no haya estado aquí muchas veces en los últimos dos años.
Limpiando después de que cualquier idiota del equipo se haya vuelto loco.
El tonto medio no recibía más de dos golpes antes de quedar fuera de los equipos SEAL, o al
menos del escuadrón de élite Team Sixteen Troubleshooters.
La verdad era que el tonto medio que era lo suficientemente inteligente como para convertirse en
un SEAL aprendía bastante rápido a no ser ni tonto ni tonto la mayor parte del tiempo. Pero todo el
mundo tenía que desahogarse, sobre todo después de dos meses lejos de sus seres queridos, dos
meses llenos de mucho estrés y sin mucho tiempo de descanso.
Los hombres casados -y los hombres cuyas relaciones con sus novias habían sobrevivido a estos
últimos dos meses de separación tan fríos y solitarios- estaban todos en casa en los dulces brazos de
sus amadas esta noche. Los solteros estaban en bares como el Ladybug, un lugar con mucho alcohol
en el que era muy fácil que el tonto medio se metiera en serios problemas.
El imbécil de esta noche era el recién ascendido contramaestre Ken Karmody, más conocido
cariñosamente por su acertado apodo de Comodín. Desgraciadamente, no había nada ni remotamente
normal en él.
Este fue, sin duda, el decimoséptimo golpe contra él. Otro hombre habría estado en la calle hace
mucho tiempo. El problema era que otro hombre no podía hacer la mitad de las cosas que el
Comodín Karmody podía hacer con los ordenadores.
Y al teniente Tom Paoletti, comandante del equipo SEAL 16, le gustaba sinceramente el pequeño
idiota. La verdad es que a Stan también le gustaba.
Pero no esta noche. No le gustaba nada ahora mismo.
Y la pregunta del millón era, ¿qué había hecho el Comodín para hacer honor a su apodo esta vez?
 El jefe Frank O'Leary había hecho la llamada de emergencia que había sacado a Stan de la cama.
O'Leary era un hombre de pocas palabras, con su habitual y perezoso lenguaje. Fue directo al grano.
"Senior, WildCard está en la mierda. Nos vendría bien tenerte en el Bug, lo antes posible".
Si hubiera sido cualquier otra persona la que hubiera llamado, Stan se habría revuelto y habría
vuelto a gemir hasta quedar en un estado febril y casi dormido. Pero O'Leary rara vez pedía algo. Así
que Stan se había levantado, vestido y subido a su camión en tres minutos.
Se obligó a enderezarse cuando el contramaestre de segunda clase Mark Jenkins se apresuró a
cruzar el aparcamiento hacia él. "O'Leary y López encerraron a Karmody en el baño, y Starrett,
Muldoon, Rick, Steve y Junior están reteniendo a una veintena de cabezas de chorlito que quieren
hacerlo pedazos".
La cabeza de Stan palpitaba. "¿Sam Starrett y Mike Muldoon están aquí?" Joder. Eran oficiales. A
pesar de que Sam era un mustang -un hombre alistado que había ido a la OTS y había dado el salto a
oficial- y Muldoon casi adoraba el suelo que pisaba Stan, su presencia aquí hacía que limpiar esto
fuera más complicado.
Y eso sin tener en cuenta a los veinte marines estadounidenses que querían -probablemente por
alguna buena razón- hacer trizas al Comodín Karmody. Veinte marines. No dos. Ni tres. Veinte.
Hermosos. Simplemente hermosos.
"Starrett jura que está cegado por los extremadamente generosos, eh, encantos de una joven que
conoció aquí esta noche. No ha visto nada y seguirá sin ver nada. Y Muldoon prometió que saldría
por la puerta trasera en cuanto llegaras", informó Jenk con su tenor de colegial. Su voz de personaje
de dibujos animados hacía juego con las pecas de su rostro engañosamente honesto.
Stan consiguió caminar erguido hasta la puerta de la Mariquita. Maldita sea, estaba empapado de
sudor. La clave para calmar una situación tan volátil como ésta era llegar con un aspecto
completamente calmado y frío. Encontró su pañuelo, se limpió la frente y rezó de nuevo para no
vomitar en el suelo. "¿Qué ha pasado?"
"No lo sé exactamente, Senior". Jenk, una auténtica fuente de información y cotilleos oficiales del
equipo, se estaba quedando seco. ¿Cuándo fue la última vez que había sucedido?
Stan volvió a maldecir la luna llena. "Adivina", le ordenó al chico.
"Creo que WildCard fue a ver a Adele de nuevo", le dijo Jenk. "Y creo que probablemente no le
fue muy bien. Otra vez".
Adele Zakashansky. La novia del instituto de Comodín, que le había dejado sin ceremonias tras
años de supuesta devoción. Al menos esa era la versión de la historia de Comodín. El abandono había
ocurrido hace seis meses, cuando se produjo un caos. Si Stan no volvía a oír su nombre, sería
demasiado pronto.
"Estaba jugando al billar con López y Rick", continuó Jenk. "Ni siquiera vi entrar a Comodín.
Entonces hubo un revuelo, y miré hacia arriba y él se estaba enfrentando a un grupo de marines,
como si fuera Jackie Chan o algo así. O'Leary estaba cerca de la barra, agarró a Comodín y lo lanzó a
la cabeza. Muldoon consiguió que los marines aceptaran un alto el fuego temporal. Pero es sólo
temporal".
Dios bendiga al jefe Frank O'Leary y al alférez Mike Muldoon. "¿Se ha roto algo?"
"Un gran espejo en la pared", dijo Jenk. "Un par de sillas". Se rió. "Y un montón de pelotas de los
marines. El Card es un hombre salvaje".
La puerta se abrió y Mike Muldoon se asomó. "¡Senior! Gracias a Dios. Será mejor que entres
aquí. El gerente está a cinco segundos de llamar a la policía, el Comodín está gritando para salir del
baño y terminar lo que empezó, y los marines están más que listos para retumbar."
 Stan se limpió la cara una vez más y entró. "Lo tengo desde aquí, Muldoon", le dijo al hombre
más joven.
"Oh, wow, Senior, te ves realmente terrible. Tío, tienes la gripe", se dio cuenta Muldoon. Tenía
uno de esos rostros demasiado jóvenes, demasiado guapos, con grandes y expresivos ojos azules que
delataban todo lo que sentía. Y se preguntó por qué nunca ganaba al póquer. "Deberías estar en casa,
en la cama-"
"Y tú tienes que salir de aquí", dijo Stan sin rodeos. "No puedo arreglar esto para Karmody
contigo aquí".
Muldoon parecía a punto de llorar. "Pero..."
"Piérdete. Señor".
Muldoon no era tonto, y con una mirada más de dolor en su bonita cara, se desvaneció.
Stan miró alrededor de la habitación. Marinos, gerente, hombre en el baño. El gerente de turno
esta noche era Kevin Franklin; lo conocía bien. Era un gilipollas, pero era una situación de diablo,
mejor que tratar con un desconocido.
Sí, en efecto, era la noche de suerte del Comodín Karmody: Stan podía arreglar esto. Siempre que
se mantuviera de pie y no vomitara sobre nadie.
Primer paso. Sacar a los marines de aquí. Con ellos fuera, el gerente estaría menos inclinado a
llamar a la policía local. Stan se dirigió al grupo hosco.
El marine de más alto rango era sólo un cabo -Jesús, todos eran niños-. Eso lo iba a hacer muy
fácil o muy difícil.
"Dile a Franklin que espere", murmuró Stan a Jenk. "Pídele -por favor- que me dé cinco minutos.
Diez, como máximo. Dile que voy a despejar la habitación, y luego veré qué puedo hacer para
reparar de manera aceptable el daño que se ha hecho".
Jenk se escabulló.
"¿Qué tal si salimos todos, cabo?", le dijo Stan a un chico grande y fornido que no podía tener
más de veintitrés tiernos años. "Soy el Jefe Superior Stan Wolchonok, Marina de los Estados Unidos,
Equipo SEAL Dieciséis. No estoy seguro de lo que hay que decir aquí, pero un poco de aire fresco no
puede hacer daño, ¿eh?"
"¿Por qué tenemos que ser nosotros los que nos vayamos?" Otro chico, aún más grande y fornido
-y más borracho que el cabo Bíceps- se adelantó. "Esa estúpida mierdecilla empezó".
Stan pudo oír a Comodín -el estúpido en cuestión- aullando desde el baño de hombres, golpeando
la puerta y exigiendo que lo dejaran salir.
"Entraremos en el aparcamiento", sugirió otro marine, "si le mandas a él también al
aparcamiento".
Stan suspiró. "No puedo hacer eso, muchachos. Si quieren pelear con él", dijo, "y realmente no lo
recomiendo -es pequeño, pero es rápido y no conoce el significado de la palabra abandonar-, ¿qué les
parece si llamo a su comandante y fijamos una hora para que su mejor hombre se enfrente al jefe
Karmody en un ring de boxeo? De forma agradable y limpia, todos sobrios, sin que nadie vaya a la
cárcel después por borracho y desordenado".
Otro de los marines, un chico de reciente ascendencia cromañón, se adelantó, moviéndose como
un luchador. Este era sin duda su mejor hombre, aquí mismo, en persona. ¿Qué sabes?
Stan lo evaluó de un vistazo. Presumido y fuerte, pero sin experiencia. Demasiado inexperto para
saber que la inexperiencia podría ponerte en la lona, boca abajo, con las luces apagadas, más rápido
de lo que un árbitro podría parpadear.
 "Prefiero luchar contra ti, papá", dijo el chico, tan lleno de sí mismo, que Stan pudo imaginar que
su cabeza explotaba por un ego sobreinflado. Blam.
"Tú serías más un reto", continuó el chico. Sonrió. "Parece que incluso podrías aguantar dos
asaltos completos antes de que te noqueara".
Sus amigos idiotas se reían y se daban codazos. Estaban en la cima del mundo, pero el suyo era un
planeta muy, muy pequeño. Sólo que eran demasiado jóvenes y estúpidos para saberlo todavía.
Kid Cro-Magnon se acercó, invadiendo el espacio personal de Stan. "Y yo digo que lo hagamos
aquí mismo. Ahora mismo".
Ah, mierda. Stan no quería pelear. No dentro de cuatro días en un ring, y especialmente no esta
noche. Esta noche, todo lo que quería era ir a casa e ir a la cama.
Respiró sobre el niño, esperando que fuera contagioso. Por desgracia, esta cepa de la gripe no era
de acción rápida.
Desde todos los rincones de la sala, Stan podía sentir que sus hombres le observaban. Podía oír a
Karmody, el comodín, gritando desde la cabeza. Dios, todavía tenía que arreglar las cosas con el
imbécil del gerente, y luego convencer a Karmody de que se bajara de cualquier cornisa emocional
en la que se estuviera tambaleando.
Cromañón se cernía sobre él, apestando a ginebra, y Stan supo en un instante que era el momento
perfecto para elegir la velocidad sobre la delicadeza. La delicadeza requería hablar demasiado, y
maldita sea, le dolía la garganta.
"Bien. Hagámoslo. Que alguien diga vamos", dijo Stan, sin dejar de mirar a Cromañón.
"Ve", respondió Jenk, buen hombre.
Un rápido jab, un duro uppercut y un codo en la nuca. Stan retrocedió, y Cave Boy estaba en el
suelo y no iba a levantarse pronto.
Habría sido aún más efectivo si Stan no hubiera estado sudando mientras estaba allí, ligero como
una bailarina en las bolas de sus pies. También estaba mareado por la fiebre, pero esos tontos no lo
sabían. Miró a los otros cabezas de chorlito, dándoles su mejor mirada de ojos muertos. Frío y sin
emociones. Una máquina absoluta. "¿Quién es el siguiente? Vamos, en fila, chicas. Os llevaré de una
en una si es lo que queréis".
Definitivamente tenía su atención. También tenía la atención de sus SEALs.
"Quédate atrás, Junior", dijo uniformemente, sin volverse para ver quién arrastraba los pies detrás
de él. No tenía que girarse. Conocía a sus hombres.
Y le conocían. Pero ahora les había sorprendido porque, aunque era un luchador por naturaleza, en
el pasado solía preferir hablar las cosas.
Los marines más jóvenes miraban al cabo en busca de orientación, y el cabo de los marines,
gracias a Dios, aún tenía algunas neuronas en funcionamiento. Miró al campeón de boxeo de su
pelotón, inconsciente y babeando en el sucio suelo del bar.
Stan observó mientras el cabo hacía lentamente las cuentas. Si Stan podía eliminar a su mejor
hombre en uno punto tres segundos, entonces...
"¿Qué te parece si llamo a tu comandante y fijamos una hora para que tu mejor hombre se
enfrente a Karmody en un ring de boxeo?" Stan dijo de nuevo.
El cabo asintió espasmódicamente, mirando de Stan a la puerta del baño, sin duda recordando a
Karmody con su pelo de científico loco y su complexión delgada, sin duda pensando que en el ring,
su chico sería capaz de darle una paliza.
Si Stan no tuviera la gripe, habría sonreído. Les esperaba una gran sorpresa. "¿Qué te parece si te
llevas a la Bella Durmiente aquí y regresas a la base?", sugirió. La repetición implacable solía ser
necesaria cuando se trataba de alcohol e idiotas. "Y mañana por la mañana organizaremos ese
combate de boxeo".
"Bueno...", dijo finalmente el cabo.
"Genial", dijo Stan con fuerza. "Tenemos un trato". Habría estrechado la mano del cabo si la suya
no hubiera estado tan sudada. Todo lo que necesitaba en ese momento era que el chico pensara que
estaba asustado, así que se llevó las manos a la espalda en un descanso de desfile modificado.
"Muévete", ordenó.
Dos de los marines agarraron a Cromañón y todos se alejaron.
Cuando la puerta se cerró tras ellos, la sala pareció dar un suspiro de alivio colectivo. No es que
quedara mucha gente. Unos cuantos moteros que parecían decepcionados porque no iba a haber una
pelea. Un par de mujeres que miraban a Jay López y Frank O'Leary mientras los SEALS mantenían
la puerta del baño de hombres bien cerrada. Unas cuantas parejas besándose en la oscuridad de las
cabinas de la esquina, ignorando al resto del mundo.
Hubo un tiempo en que Stan se había sentado en una de esas cabinas de la esquina,
familiarizándose con las mujeres a las que no les importaba que no se pareciera a Mel Gibson, a las
que no les importaba que se fuera de la ciudad a las primeras de cambio y que a veces no se
molestara en volver. Candy, Julia, Molly, Val. Laura. Lisa. Linda. Las había conocido a todas, si no
aquí, en un antro muy parecido a éste. Debería sentir nostalgia, no náuseas.
Pero mierda, todo lo que quería era ir a casa.
Y sólo llegó al segundo paso.
El teniente de grado inferior Sam Starrett le interceptó en su camino hacia el bar y el encargado
que le esperaba. Starrett tenía el brazo alrededor de una mujer que tenía, muy posiblemente, los
pechos más grandes del mundo. Estaba sonriendo y un poco achispado, si es que esa palabra puede
usarse para describir a un gran y malvado SEAL de la Marina.
La mujer le susurró algo al oído, rozando sus enormes tetas contra él, y Starrett se rió.
Evidentemente, pensó que había encontrado el consuelo adecuado para lo que le había estado
consumiendo estos últimos meses.
"Jefe superior Stan Wolchonok", dijo Starrett, "te presento a la maravillosa señorita Mary Lou
Morrison".
Maldita sea, ¿parecía que estaba aquí para asistir a una fiesta? Starrett había bebido más de lo que
Stan creía si no podía ver que Stan estaba muerto de risa. "Señora". Consiguió asentir amablemente.
Tuvo que esforzarse para mirarla a los ojos en lugar de mirar fijamente, hipnotizado, hacia abajo en
ese increíble Gran Cañón de escote.
Dulce señor.
Resolvió el problema mirando a Starrett. "No deberías estar aquí ahora mismo. Señor".
Y el recién ascendido a teniente de grado medio tampoco debería haber jugado con fuego al
iniciar algo con esta Mary Lou Morrison. Era demasiado joven, demasiado bonita, demasiado
desesperadamente esperanzada. Mientras Starrett sólo buscaba una noche en su cama, ella buscaba
un anillo. Alguien iba a terminar decepcionado.
"Sí, lo sé, Senior", dijo Starrett con su acento de vaquero, que se hizo más grueso por todo lo que
había bebido, "pero me encanta verte trabajar. Y no soy el único impresionado. La hermana de Mary
Lou, Janine, se preguntaba qué harías más tarde".
Starrett señaló con la cabeza hacia el otro lado de la sala, donde había una mujer. Ella le hizo un
pequeño saludo a Stan. Ah, sí, definitivamente era la hermana de Mary Lou.
 Un poco mayor, no tan bonita, pero igual de completa y asombrosamente apilada. Ella se acercó,
pero Stan se escapó, asintiendo a la hermana menor. "Discúlpeme. Necesito hablar con Kevin
Franklin". Se dio la vuelta y corrió.
Pero Janine era astuta. "Hola-Stan, ¿verdad?" Se las había arreglado para circunnavegar a su
hermana y a Starrett y cortar a Stan antes de que llegara al bar, bloqueando su ruta. "No he podido
evitar fijarme en ti".
Estaba sobria. Increíble. Sus ojos eran azules y cálidos y bebía a sorbos lo que parecía ser un
simple refresco. Y él se había equivocado. Era la hermana más guapa. Tal vez no en la superficie.
Pero ciertamente era la hermana menos desesperada, y él siempre había encontrado la falta de
desesperación particularmente atractiva.
"¿Qué tal una frase de acercamiento?", continuó. Su mirada era franca y abierta, y totalmente
admirativa, y su sonrisa era amistosa. Casi se sintió guapo. "¿Tienes tiempo más tarde para acercarte
a una silla y fingir que me conoces?"
Stan tuvo que reírse de eso. "Tentador, pero créame, señora, usted no quiere lo que yo tengo".
Su risa era baja, musical. "¿Quieres apostar?"
Oh, mamá. "En serio -Janine, ¿verdad?" Bajó la voz. "Janine, tengo la gripe y tengo unos veinte
minutos más, como mucho, antes de caerme".
Ella también bajó la voz, se acercó más. "Oh, pobrecita. Entonces necesitas que alguien te cuide,
¿no? Hago una sopa de pollo estupenda, que sepas".
¿Alguien que lo cuide? "No creo..."
"Bueno, entonces, Stan, tal vez tengas un amigo al que puedas presentarme. No estoy buscando a
largo plazo, pero este es un puesto que me gustaría cubrir inmediatamente. Perdona mi franqueza,
pero ambos somos adultos y sabemos por qué la gente viene a un lugar como este, ¿no?"
Su sinceridad le hizo reír de nuevo. "La verdad es que vine aquí para hablar con el gerente y sacar
a mi chico del baño de hombres sin que hiciera daño a nadie o a sí mismo. No fue por elección".
Ella lo arrolló tan completamente como había arrollado al cabo de la Marina, alargando la mano
para tocarle la frente. Su mano estaba fría y suave contra su piel demasiado caliente. "Dios, estás
ardiendo".
Dio un paso atrás, alejándose de ella. Malditos sean los pechos y los ojos bonitos del Libro
Guinness de los Récords, no quería que le tocara. Últimamente no quería que ninguna mujer lo
tocara, excepto Teresa Howe.
Dios, ¿de dónde había salido eso?
La fiebre. Ese era un maldito pensamiento febril, sin duda. Porque la piloto de helicóptero y
teniente de la reserva naval Teri Howe era la última mujer en la tierra que querría tocarlo. Dios,
hablando de la belleza y la bestia. Sí, una mujer como ella se enganchó con un tipo como él sólo en
un cuento de hadas.
Y aunque su vida no era ni mucho menos aburrida, no era un maldito cuento de hadas, eso estaba
claro.
Mientras tanto, había herido los sentimientos de Janine. "Lo siento, pero ahora mismo necesito
hablar con..."
"Está bien", dijo en voz baja. "No tienes que explicarlo. Fue un placer conocerte".
Mierda. Ahora se estaba alejando. ¿Qué estaba haciendo él? Ella era bonita y divertida y tenía el
cuerpo de una conejita de Playboy y hacía meses que no tenía sexo. Y sin embargo, reaccionó a su
toque como si tuviera la peste. ¿Qué estaba haciendo? ¿Se estaba reservando para Teri Howe? Esta
fiebre definitivamente le estaba haciendo daño a su cerebro.
 "Jefe superior". Kevin Franklin, el gerente del Bug, le llamó desde detrás de la barra. "¿Qué
vamos a hacer con ese espejo roto?"
Ah, diablos. Stan se volvió hacia él, obligándose a volver al asunto que tenía entre manos,
descartando a Janine tan absolutamente como solía ser capaz de descartar toda idea de que le tocara
Teri Howe.
El viejo Kev estaba más imbécil que de costumbre esta noche. Era una pena que Stan no pudiera
darle unos cuantos golpes para callarlo, como había hecho con aquel marine. En lugar de eso, vivió
una interminable lista de quejas y un montón de lloriqueos, entreteniéndose en tratar de adivinar
exactamente cuándo le fallarían las rodillas, y qué harían sus hombres cuando eso ocurriera.
Stan se esforzó por no escuchar, pero hubo algunas cosas que no pudo evitar oír. A, Franklin
todavía quería llamar a la policía. Y B, estaba cansado de las peleas de bar en su guardia, cansado de
WildCard Karmody en particular.
Ya son dos.
"Este es el trato", dijo Stan rotundamente, cuando por fin tuvo la oportunidad de decir algo. "No
presentas cargos, y Karmody paga el espejo y las sillas, y no vuelve a entrar en el Bug cuando estés
trabajando en el turno de noche".
"No viene cuando estoy trabajando en algún turno", contraatacó Franklin, tal como Stan había
sabido que lo haría. Bien, que se sienta como si hubiera ganado un duro negocio.
"Bueno..." Stan fingió pensarlo. "Supongo que sí. Supongo que tenemos un trato". Extendió la
mano para que el hombre la estrechara.
"Karmody no va a aceptar esto", advirtió Franklin.
"Yo me encargaré de Karmody".
Que era el tercer paso.
Cristo, esta era la parte en la que Stan entraba en el baño de hombres y se sentaba en el suelo de
baldosas y hablaba con Comodín. "¿Qué ha pasado esta vez, Karmody?" A través de los dientes
apretados: "No ha pasado nada, Senior". Un suspiro de Stan. "No me mientas, Kenny. Sé que fuiste a
ver a Adele".
"¡Que se joda Adele!" De un lado a otro, el Comodín descargaba su rabia, despotricando y
despotricando sobre cualquier injusticia que Adele hubiera cometido esta vez, hasta que estaba todo
despotricado y listo para irse a casa y desmayarse.
Que era lo que Stan estaba dispuesto a hacer ahora mismo.
Mañana el Comodín se despertaría arrepentido y con resaca. Stan le llamaría a su despacho y le
echaría la bronca. Comodín iba a sentir las repercusiones de la pequeña fiesta infernal de esta noche
durante mucho tiempo.
Stan hizo el viaje desde el bar hasta el baño de hombres con las piernas de plomo. Janine seguía
allí, observándole. No podía mirarla, no podía hacer más que poner un pie delante del otro.
O'Leary seguía vigilando la puerta, pero el Comodín había dejado de golpear y gritar. Estaba todo
muy tranquilo. Quizá el hijo de puta se había desmayado al golpearse la cabeza contra las paredes de
azulejos.
No, eso era demasiado esperar, demasiado pedir.
O'Leary le abrió la puerta, y Stan entró y... Oh, Dios.
"Cierra la puerta y no dejes entrar a nadie", ordenó Stan a O'Leary.
El Comodín estaba llorando.
 Estaba sentado en el suelo, con los brazos alrededor de las rodillas que tenía pegadas al pecho,
con la cabeza gacha, el cuerpo temblando, sollozando como si se le rompiera el corazón. Lo que
probablemente era, pobre bastardo.
Adele Zakashansky no tenía ni idea de lo que había perdido al abandonarlo de la forma en que lo
había hecho seis meses atrás. Sí, el Comodín podía ser completamente odioso. Si le dieran el tiempo
suficiente, probablemente pondría de los nervios a la Madre Teresa o a Ghandi, pero, sinceramente,
el hombre tenía un corazón del tamaño de California.
"Mierda", respiró Stan, bajando cautelosamente al suelo junto a él. Habló con suavidad. Mañana
habría mucho tiempo para gritar al hombre. "¿Por qué sigues yendo a verla, Kenny? Te estás
haciendo esto a ti mismo".
El Comodín no respondió. Stan no esperaba que lo hiciera.
Puso su mano en la espalda del niño, sintiéndose completamente inadecuado en este caso. Incluso
cuando no estaba luchando contra la gripe, no era de los que lloran en el hombro. No abrazaba, rara
vez tocaba a los hombres de su equipo si no era necesario, al menos no mucho más allá de chocar los
cinco o dar una palmada en el hombro.
"Ha conseguido una orden de alejamiento, Senior", levantó el rostro manchado de lágrimas el
Comodín para decírselo con la enunciación demasiado cuidada del extremadamente borracho.
Parecía tener unos cinco años y estar completamente desconcertado. "¿Cómo ha podido pensar que le
haría daño? La quiero".
Stan sintió ganas de llorar él mismo, su cabeza palpitaba de simpatía. Dios, estar enamorado
apestaba.
"Sí", dijo. "Lo sé, Ken, y tú lo sabes, pero quizás no has hecho un gran trabajo en los últimos
meses comunicándoselo a Adele, ¿sabes? Cuando te acercas a ella todo fuerte y enfadado, y además
con una cara de mierda, bueno, eso tiene que ser un poco molesto para ella. Creo que tienes que
intentar verlo desde su punto de vista, ¿eh? Ella te dice que se acabó, y dos semanas después, has
aparcado tu Jeep en su jardín de flores a las cuatro de la mañana, despertando a todo el vecindario
poniendo a Michael Jackson a todo volumen en el estéreo de tu coche".
"Fueron los Jackson 5", le corrigió Comodín. " 'I Want You Back'. Parecía una buena idea en ese
momento".
"¿Y golpear a su nuevo novio en el cine?"
"Sí, no fue una buena idea".
"¿Llamándola cada quince minutos durante toda la noche? ¿Desde África?"
"Sólo quería escuchar su voz".
Stan lo miró.
El Comodín se rió. "Sí, de acuerdo. Sabía que estaba allí, con ella. El maldito Ronald del MIT.
Haciéndolo por primera vez. Quería asegurarme de que la noche fuera memorable para ellos". Se
limpió los ojos. "Ella no va a aceptarme de nuevo, ¿verdad?"
Todavía había esperanza en el corazón de Comodín. Esperanza que Stan aplastó sin miramientos
al decirle rotundamente: "No, no lo hará. Ni esta noche, ni la próxima semana, ni nunca".
Escuchar esas palabras no hizo que Comodín se deshiciera en más lágrimas. En cambio, se limpió
la nariz con la manga. Se sentó un poco más recto. "Estoy tan jodidamente cansado de estar solo, Jefe
Superior. Es decir, cuando estaba con Adele no estábamos juntos tan a menudo, pero me enviaba
correos electrónicos todos los días. Sabía que pensaba en mí". Miró a Stan con la patética seriedad
del verdadero borracho. "Sólo quiero saber que alguien piensa en mí. ¿Es mucho pedir?"
 Stan miró al niño. No, no era un niño, tenía más de veinte años, era un hombre adulto. Sólo que
actuaba como un niño la mayor parte del tiempo. Con sus ojos oscuros y su rostro anguloso, Ken
Karmody no era un hombre mal parecido. Si no se prestaba demasiada atención a su corte de pelo a
lo Dr. Frankenstein.
No estoy buscando algo a largo plazo... Los bonitos ojos de Janine y su cuerpo de infarto le
vinieron a la mente, y Stan supo lo que tenía que hacer. Sintió un breve resplandor de
arrepentimiento, pero pasó rápidamente.
"¿Has estado con alguien más?", preguntó Comodín. "Ya sabes, ¿desde Adele?"
El Comodín apartó la mirada, parecía avergonzado. Negó con la cabeza, como si eso fuera algo de
lo que avergonzarse.
"Tal vez lo necesites", dijo Stan suavemente. "Tal vez salir con alguien por un tiempo ponga este
asunto con Adele en perspectiva. Sí, ella fue una parte importante de tu vida durante unos años, pero
ahora que se ha ido, tu vida no ha terminado. Hay muchas mujeres a las que les encantaría pasar su
tiempo pensando en ti". Se puso en pie, asombrado de poder seguir en pie. "Vamos, salgamos de
aquí, vayamos a reincorporarnos al mundo".
El Comodín se levantó del suelo. "Jefe superior, tengo que ser sincero con usted. He estado
peleando antes. No estoy seguro exactamente, pero creo que la policía o un montón de cabezas de
chorlito podrían estar esperándome en el bar".
"Franklin no llamó a la policía", le dijo Stan. "Yo me encargué de él -y de los cabezas de tarro
también-. Por supuesto, vas a tener que pagar por los daños".
Una nueva esperanza iluminó sus ojos. "¿Quiere decir que no me van a arrestar?"
"No. Vas a tener que encontrarte con un marine de dos metros en un ring de boxeo en unos días.
Y no puedes volver al Bug si Kevin Franklin está de servicio. Nunca más. Lo discutiremos,
largamente, mañana en mi oficina".
De todas las cosas que había dicho Stan, sólo esto último hizo reflexionar al Comodín. La
pequeña reunión de mañana no iba a ser divertida para ninguno de los dos. Stan iba a dar un
ultimátum. Le dio un pequeño adelanto porque, aunque iba a asegurarse de que el Comodín llegara
sano y salvo a casa, aún faltaban varias horas para el amanecer, y el chico era un idiota supremo.
"Tienes que saber, Karmody, no me digas, lee mis labios porque esto es serio: Si rompes esa
orden de alejamiento, estás sola. No hay jefe superior al rescate. Será el teniente Paoletti quien venga
a verte a la cárcel, y no será un hombre feliz. Y lo que te dirá es adiós y buena suerte. Y la buena
suerte será que sobrevivas a tus dieciocho meses o tres años de cárcel y que luego consigas un trabajo
arreglando ordenadores en la trastienda de algún CompUSA, siempre que encuentres uno con un
gerente que contrate a delincuentes convictos. ¿Entiendes lo que te estoy diciendo?"
Comodín asintió, con una mirada aturdida, y Stan supo que había dado con la peor pesadilla del
chico. Bien.
Empujó la puerta del baño de hombres y Comodín le siguió hasta el bar. Su casa -y su cama-
estaban tan cerca que casi podía olerla. Sólo faltaba una cosa por hacer.
Sam Starrett sacó a la hermana menor a la pista de baile, aprovechando un baile lento para
abrazarse de cuerpo entero. Janine permanecía junto a la gramola, como embelesada por la lista de
canciones, todavía sorbiendo su refresco.
Stan se dirigió hacia ella. "Janine. ¿Ese puesto sigue disponible?"
Levantó la vista, miró de él a Comodín, notó el hecho de que los ojos del más joven aún estaban
rojos por el llanto. Su propia mirada se suavizó ligeramente antes de volver a mirar a Stan, con
conciencia y sabiduría en sus ojos, y él supo que estaba haciendo lo correcto.
 "Sí, lo es".
El Comodín no tenía ni idea de lo que estaba pasando, aún parcialmente encerrado en el horror de
esa realidad alternativa que Stan había descrito.
"Quiero que conozcas al jefe Ken Karmody, del equipo SEAL 16", le dijo Stan a Janine.
Volvió a mirar a Comodín. "Te vi antes, con todos esos marines. No te echaste atrás cuando te
insultaron. Debes ser muy valiente o muy estúpido, marinero".
"Muy valiente", dijo Stan en el mismo momento en que el Comodín respondió: "Muy estúpido", y
ella se rió.
Tenía una risa muy agradable y musical, y Comodín se despertó un poco y la miró de verdad. Sus
ojos se abrieron de par en par.
"¿Alguna vez hiciste un recorrido por la base naval?" Stan le preguntó.
Tomó un sorbo de su refresco. "No creo que lo haya hecho".
"¿Te gustaría? ¿Mañana?"
Janine volvió a mirar a Comodín, esta vez comprobando que no era tan evidente que él estaba
hipnotizado por sus pechos. Sonrió. "Claro. ¿Por qué no? ¿Qué tal después de la iglesia? ¿A las once
y media?"
"Genial", dijo Stan. "Haré que el jefe Karmody se reúna con ustedes en la puerta".
"¿Yo?" dijo sorprendido el Comodín.
Stan le empujó hacia la puerta.
"Allí estaré". Los ojos de Janine le enviaron un mensaje muy claro: Tú te lo pierdes.
Probablemente lo era. Pero ahora mismo no quería nada más que su cama. Y a Teri Howe. Volvió
a maldecir esta fiebre. Deja de pensar en ella.
"¿Has visto cómo me miraba?" preguntó el Comodín cuando entraron en el aparcamiento. El aire
no era más fresco, pero había menos humo. "Senior, si vuelvo a entrar ahí quizás ella..."
"Mañana a las 1130 es suficientemente temprano. Así podrás impresionarla con tu chispeante
sobriedad".
"¿La has visto? Estaba muy buena, ¡y creo que le gusto! Sé que le gusto". El Comodín hizo un
baile de la victoria, golpeando el aire. "¡Sí! ¡Al diablo contigo, Adele! Al diablo contigo".
Mike Muldoon se bajó de donde había estado sentado en el capó de la camioneta de Stan, mirando
al Comodín con asombro. Miraba a Stan con algo que normalmente sería incómodamente parecido a
la adoración del héroe. Pero ahora Stan apreciaba el hecho de que Muldoon lo viera a través de unas
gafas de superhéroe de color rosa, del tipo que ocultaban el tinte verdoso que Stan sabía que tenía en
la cara.
"Dios mío, Jefe Superior", dijo Muldoon, "realmente puedes arreglar cualquier cosa, ¿no?"
"Por supuesto", dijo Stan, subiendo a su camioneta y arrancando el motor con un rugido, rezando
para que Muldoon no viera la forma en que le temblaban las manos.
Dios, estaba sufriendo. Y todavía tenía que llamar a O'Leary cuando llegara a casa, pedirle que
despertara a Comodín por la mañana, que lo llevara a la puerta principal a las 11:30 y que le ordenara
reunirse con Stan en su despacho a las 13:00. Stan le daría una nueva paliza en ese momento,
utilizando a Janine Morrison para motivarle a seguir la línea. Bajó la ventanilla. "Hazme un favor y
lleva a Karmody a salvo a casa".
"Por supuesto, Jefe Superior. Pero qué pasa con..."
"Gracias, Muldoon".
"-¿Tú?"
 "Estoy bien", mintió Stan mientras ponía la camioneta en marcha y salía del estacionamiento. De
ninguna manera iba a dejar que Muldoon lo llevara a casa. Su casa estaba prohibida para los hombres
de su equipo, incluso para Muldoon, que era lo más parecido a un amigo que había tenido, a pesar de
su diferencia de edad, a pesar de que Muldoon era un oficial y Stan estaba alistado.
Stan llegó hasta el final de la calle y a la vuelta de la esquina, agarrado fuertemente al volante,
antes de tener que parar.
Y entonces se quedó sentado, temblando y sudando, enfermo como un perro y sin necesidad de
ocultarlo.
Maldita sea. Eso había estado cerca. Pero estaba bien. La ilusión estaba intacta. Había vuelto a
tener suerte. El poderoso Jefe Superior Stan Wolchonok seguía siendo invencible, imparable,
inmortal. Como había dicho Muldoon, podía arreglar cualquier error, reparar cualquier metedura de
pata, encontrar soluciones creativas a cualquier problema, casi caminar sobre el agua si era necesario.
Sí, y si no tenía cuidado, iba a empezar a creerse su propio bombo.
Stan se rió de sí mismo mientras estaba sentado, con los dientes castañeteando por el repentino
frío que le invadía. Le costó, sí, a él, al poderoso jefe superior, cuatro intentos de poner la calefacción
al máximo.
Una cosa era engañar a los hombres de su equipo. Era su trabajo hacerlo. Pero de ninguna manera
iba a engañarse a sí mismo pensando que era una especie de dios. No, él sabía muy bien lo que
pasaría si realmente tratara de caminar sobre el agua.
Se hundiría como una piedra.
Tardó casi una hora en hacer el viaje de cinco minutos a casa.
Pero lo hizo. Por su cuenta.
 Una

Cuatro meses después

El teniente comandante Joel Hogan le agarró el culo.

Justo en el McDonald's de la base. Justo en frente de ...
Una sala llena de gente que no prestaba la más mínima atención a ninguno de los dos.
La teniente (jg) Teri Howe no sabía si sentirse amargamente decepcionada o intensamente
aliviada. Cogió su bandeja y se alejó de Joel, ignorándolo a propósito. Se dirigió rápidamente al otro
lado de la sala. Evadir y ocultar. Huye y escóndete. No te enfrentes al enemigo en este momento. No
crees una escena.
Se sentó en una pequeña mesa que ya estaba ocupada por una teniente que estaba profundamente
absorta en un libro. Miró con curiosidad las demás mesas vacías y luego a Teri.
"Agarrador de culos a mis seis", explicó Teri. "Estaré tranquilo, lo prometo. No tienes que dejar
de leer".
La teniente sonrió, con una simpática comprensión en sus ojos. "Algunos de estos tipos pueden
ser implacables en su persecución. ¿Eres nuevo aquí?"
"Reservas", dijo Teri. "Estoy entre trabajos civiles, así que tomé una asignación de servicio activo
a corto plazo". Ciento veinte días, con ciento catorce por delante, esquivando las manos errantes de
Joel Hogan. Dios. Parecía mucho tiempo, pero al menos había un final a la vista. Era patético,
cuando lo único que quería era volar. "Soy Teri Howe."
"Kate Takamoto". La teniente asintió, volviendo a su libro, dejando a Teri con su almuerzo.
Teri abrió el envoltorio de su sándwich, levantó el bollo y se quedó mirando el pollo, sin apetito.
No es de extrañar. Llevaba una semana con la dieta de Joel Hogan. Era notablemente eficaz: el mero
hecho de pensar en el hombre convertía el sabor de la comida en su boca en algo innombrable, y
mucho menos desagradable.
Teri levantó la vista y vio que Joel se había dejado llevar por otros agentes. Sonreía, se reía, sus
dientes blancos y rectos brillaban contra el bronceado de su rostro demasiado atractivo. Su rostro
zalamero y sonriente, un regalo de Dios para todas las mujeres.
Hubo un tiempo en el que lo encontró realmente atractivo. Ahora parecía imposible, pero era
cierto. Hubo un tiempo en que ella realmente deseaba al Rey de la Repugnancia. Y su juventud y
estupidez volvían ahora para morderle el trasero. A lo grande.
No me toques. Ya se lo había dicho demasiadas veces para contarlas. No me hables, no me mires,
ni siquiera pienses en mí. Ella no había dicho eso. Era una petición mucho menos razonable, teniendo
en cuenta que iban a trabajar en la misma zona durante los próximos 114 días.
Dios, le dolía el estómago sólo de pensarlo.
Tenía que apartarse de su camino.
Era lo más inteligente. Iba a tener que mantenerse alerta, asegurarse de que siempre hubiera
espacio entre ellos.
 Por el rabillo del ojo, vio que Joel se levantaba y se tensó. Pero sólo iba a por leche para su café.
Se obligó a dar otro bocado a su sándwich y se encontró mirando directamente a los ojos del jefe
superior Stan Wolchonok.
Estaba sentado con el teniente Paoletti y un grupo de otros SEAL del escuadrón de resolución de
problemas del Equipo Dieciséis, tanto oficiales como alistados. Ya había trabajado con ellos, y
después de llevarlos de un lado a otro de una operación de entrenamiento en el desierto la semana
pasada, conocía todos sus apodos.
Nilsson era Nils o Johnny. Starrett se llamaba Sam. Jenkins era Jenk, Jacquette era Jazz y
Karmody era conocido como WildCard. Incluso el oficial al mando del equipo, el teniente Paoletti,
tenía su nombre acortado a L.T.
Todo el mundo tenía un apodo menos Stan Wolchonok, al que nunca llamaban más que "Jefe
Superior" o "Senior", y siempre se dirigían a él en un tono muy respetuoso y a veces incluso
reverente.
Era un hombre de aspecto aterrador, no muy alto pero sí muy musculoso -de hecho,
completamente desgarrado- con una cara que parecía haber pasado unos cuantos años en un ring de
boxeo. Sus anchos pómulos, su gran frente y sus pesadas cejas parecían estar hechos para el
permanente gesto de desprecio que había perfeccionado. Su mandíbula y su barbilla eran pugnaz y su
nariz se inclinaba ligeramente hacia la izquierda; sin duda, se la había roto demasiadas veces. Sus
ojos eran oscuros y podían ser intensos y cortantes o planos y muertos sin alma. Su cabello había
superado su habitual corte de pelo sin adornos y era grueso, ondulado y sorprendentemente rubio. Su
piel era clara -demasiado clara- y casi siempre estaba quemada por el sol o el viento, con las mejillas
rubicundas y la nariz pelada.
Pero el respeto que le mostraban sus hombres y los oficiales de su equipo SEAL no se debía a que
tuviera el aspecto de alguien con quien no querrías encontrarte necesariamente en un callejón oscuro.
No, se le respetaba porque sus hombres sabían que lucharía hasta la muerte por ellos, si fuera
necesario. No, incluso lucharía desde más allá de la muerte por ellos, porque ni siquiera la muerte
podría detener al poderoso Jefe Superior Wolchonok.
El hombre era un solucionador de problemas. Un hacedor de milagros, que esperaba tanto -más-
de sí mismo como de sus hombres.
Y mientras estaba sentada allí, Teri se encontró mirándolo fijamente. Su mirada fruncida recorrió
el restaurante y se posó brevemente en Joel Hogan.
Oh, diablos, se había equivocado. Se obligó a mirar su sándwich, sintiendo cómo se le calentaban
las mejillas. Alguien había visto a Joel tocar en la cola de la comida. Stan Wolchonok lo había visto.
Dios, qué humillante.
Se atragantó con varios bocados insípidos más de su sándwich y se terminó el refresco. Recogió
su basura, dio otra vez las gracias a Kate y se dirigió al exterior, fuera del edificio y hacia el agua,
con la esperanza de que el aire fresco del océano la ayudara a recuperar la serenidad y la calma.
Pero oyó que la puerta se abría, como si alguien la siguiera. Por favor, que no sea el jefe superior.
Por favor, que no sea...
"Oye, Teri, ¿a dónde vas con tanta prisa?"
Bueno, eso fue una lección de "ten cuidado con lo que deseas". No fue Stan Wolchonok. Fue Joel.
Evadir y ocultar.
Mantén la distancia entre ellos.
Huye.
Teri bajó la cabeza, fingiendo que no le había oído, y siguió caminando.
 La mañana de abril debería haber sido gloriosa. Fresca y limpia, con un cielo azul brillante y una
brisa que proclamaba que la primavera había llegado por fin.
Helga Rosen se despierta temprano con el extraño sonido de los aviones zumbando sobre su
cabeza. Montones y montones de aviones.
Se quedó en su habitación hasta las ocho, y luego, como todos los días, bajó a por un tazón de
gachas de Fru Inger Gunvald, dispuesta a acurrucarse en un rincón cálido de la cocina para disfrutar
de su desayuno con un libro. Si tenía suerte, podía dedicar al menos una hora y media a la lectura
antes de tener que irse a la escuela.
Y si tenía mucha suerte, Fru Gunvald habría traído a su hija Marte y jugarían a uno de los
maravillosos juegos de fantasía de Marte en el patio.
Dos años mayor, Marte era la mejor amiga de Helga en todo el mundo.
Pero esta mañana Fru Gunvald llegó tarde. El hogar de la cocina estaba frío, la habitación estaba
vacía.
Poppi seguía en casa a esta hora, discutiendo con Hershel.
¡Hershel! Helga corrió hacia él. "¿Qué estás haciendo aquí?"
Su hermano le dio un rápido abrazo. "Nos han invadido, ratón. Los alemanes están en
Copenhague. Las clases están canceladas".
"¡Invadida!", jadeó.
"No asustes a la niña", la regañó su padre.
"Alguien más que yo debería estar asustado". Hershel se volvió hacia ella. "Sucedió en menos de
dos horas, Helga. Los soldados alemanes llegaron en un barco carbonero antes del amanecer. Ahora
están por toda la ciudad y el rey se ha rendido sin apenas luchar. Son malas noticias para todos los
daneses". Miró sombríamente a su padre. "Peor para los judíos daneses".
"Helga, sube con tu madre". La cara de Poppi se estaba poniendo rosa mientras miraba a Hershel.
"No hables así delante de ella".
El sonido de una carreta en el patio los hizo saltar. El corazón de Helga latía con fuerza. Había
leído los relatos de las redadas de judíos en Alemania y Polonia en los periódicos clandestinos que
Hershel había conseguido en la universidad y le había pasado, susurrando que los ocultara a Poppi.
Corrió hacia la ventana, pero no había nazis en el patio. Era sólo Herr Gunvald. El padre de
Marte.
Bajó de su carro, un hombre grande y de hombros anchos, mucho más alto que el Dr. Rosen. Era
un obrero que utilizaba su espalda para construir casas, una profesión que siempre había
impresionado a Helga mucho más que a sus padres.
"Helga necesita saber lo que está pasando", dijo Hershel a su padre, "lo que está pasando en
Alemania y en toda Europa".
"Eso no puede pasar aquí", insistió Poppi. "Esto es Dinamarca. El rabino Melchor dice que
debemos mantener la calma".
Herr Gunvald golpeó la puerta como si le persiguieran los perros del infierno.
Helga lo abrió.
"Herr Rosen, ¿se ha enterado?", preguntó, hablando con su padre por encima de su cabeza.
"Ahora somos parte de Alemania".
"Nos hemos enterado", dijo Hershel con firmeza.
"¿Dónde está Fru Gunvald?" Preguntó Helga. No había nadie más en el carro.
 "Está en casa", le dijo Herr Gunvald. "Hasta que averigüemos qué pasa, he pensado que lo mejor
es que Inger y Marte se queden allí".
"Helga, sube las escaleras". La cara rosada de su padre se estaba poniendo roja. Nunca es una
buena señal.
Aun así, no se movió.
"Helga, ¿estás escuchando?"
"Voy a Copenhague a buscar a Annebet, para asegurarme de que está bien", continuó Herr
Gunvald.
"¡Annebet!" Helga no pudo evitar exclamar. La hermana de Marte, Annebet, estaba en
Copenhague, todavía en la universidad, con todos esos soldados alemanes. "¡Por favor, tráiganla a
casa!"
"Lo haré. Inger me pidió que me detuviera aquí de camino a la ciudad, para que supieras que no
vendría hoy". Se inclinó para hablar directamente a Helga. "¿Te gustaría venir a nuestra casa a jugar
con Marte esta mañana?" Miró a su padre. "Son todos bienvenidos a venir, si es que están nerviosos
por...".
"¿Helga?"
"Mi padre dice que esto es Dinamarca", dijo Hershel. "A pesar de que los soldados alemanes están
en nuestras calles, debemos mantener la calma".
"Helga". Hola? ¿Me estás escuchando?"
"¡Estoy tratando de escuchar a Hershel, Poppi!"
"Bien, tierra a Helga. Vuelve a mí, mujer. Me has llamado un montón de nombres a través de los
años, algunos de ellos obscenos, pero ¿Poppi?"
Helga parpadeó.
"Desmond Nyland". Su rostro familiar estaba justo frente a ella, con ojos marrones oscuros que la
estudiaban con preocupación. Parecía tan cansado como ella, y las líneas de tensión le hacían parecer
mucho más viejo de lo que ella sabía.
"Soy yo, chica de casa. ¿Has vuelto conmigo?"
Asintió con la cabeza, estremecida. Atrás quedaba Dinamarca. Se fueron Poppi y Herr Gunvald.
Se fue Hershel. Desaparecido durante tanto tiempo que ayer mismo se dio cuenta de que ya no podía
recordar su rostro. No había fotografías, no de él. Los refugiados no suelen tener demasiadas
fotografías familiares, y ella tenía más que la mayoría.
"Entonces, ¿a dónde fuiste?" Des se sentó frente a su escritorio y cruzó sus largas piernas.
"¿Dinamarca?"
"Sí", admitió. Tenía siete años cuando los alemanes invadieron. "Debo haberme quedado
dormida".
"No creo que estuvieras durmiendo. Tus ojos estaban abiertos y me estabas hablando".
Miró su mesa, su despacho. En el escritorio había fotos de su marido, Avi, y de sus dos altos hijos.
Sus siete nietos. Una foto de Desmond y su mujer, Rachel, y su hija adoptiva, Sara: negra, blanca y
asiática. Eran una familia muy diversa. Sí, Helga tenía un montón de fotografías y una bonita casa, la
misma casa desde hacía más de cuarenta años.
No está mal para un antiguo refugiado.
"Ahora sé quiénes son Marte y Annebet Gunvald", dijo Des. "Su familia les ayudó a esconderse
de los nazis. He oído esa historia muchas veces. ¿Pero quién es Hershel? Es nuevo para mí".
Nunca lo olvides. Había vivido toda su vida asegurándose de que las personas con las que entraba
en contacto supieran que era una superviviente del Holocausto. Había contado su historia demasiadas
veces para contarlas. Pero nunca habló de Hershel. Casi sesenta años después, todavía le dolía
demasiado.
"¿Quieres hablar de esto ahora o más tarde?" preguntó Des, con voz suave.
Dios, estaba cansada. Vieja y cansada, con huesos que le dolían y un cerebro que había empezado
a viajar en el tiempo recientemente. No, ella no quería hablar de esto en absoluto. "Más tarde".
Frunció el ceño ante su escritorio, ante sus archivos, ante la página de notas que había escrito en
danés. ¿Sobre... la mudanza a Israel? Notas sobre la salvaguarda de los muebles de Mutti, algunos de
los cuales, milagrosamente, habían sido conservados en perfecto estado por los vecinos mientras
ellos...
Oh, Dios.
Puso otra carpeta encima y Des se levantó. Como su asistente personal durante años, sabía lo
suficiente como para no presionar. "Muy bien. Avísame si necesitas algo".
"Necesito algo. Necesito encontrar a Marte Gunvald". Helga le miró. "Lo he intentado antes, pero
ahora..." Tal vez si localizaba a Marte, si averiguaba lo de Annebet, si establecía algún tipo de
conexión física con la parte de su pasado que había evitado durante tanto tiempo, dejaría de ser
perseguida por esos vívidos recuerdos que la absorbían en el tiempo y la desorientaban tanto.
"¿Puedes ayudarme a encontrarla? Sé que todavía tiene algunas conexiones de inteligencia".
Eso era decir poco.
Antiguo miembro de un escuadrón de rescate de élite de las Fuerzas Aéreas estadounidenses,
Desmond había llegado a Israel a principios de los años 80 tras casarse con una mujer israelí y
convertirse al judaísmo. Esos primeros años, había trabajado con la incomparable agencia de
inteligencia israelí, el Mossad. Cuando le nombraron asistente personal varios años después, Helga
sospechó que le habían asignado el puesto porque, con ella, podía hacer cosas -ir a lugares y observar
a la gente- que de otro modo no habría podido hacer, destacando de forma bastante visible como
hombre negro en un mundo predominantemente blanco.
En todos los años que llevaban juntos, Helga nunca había pedido a Des un favor como éste.
Nunca había jugado la carta de la inteligencia.
Hasta ahora.
Nunca había sido tan importante.
Asintió con la cabeza. Sacó el pequeño bloc de notas encuadernado en cuero que siempre llevaba
en el bolsillo interior de la chaqueta. "Marte Gunvald", dijo mientras escribía. "Ahora mismo me
pongo a ello".
"Gracias", dijo ella mientras salía por la puerta. "Dale a Rachel mi amor".
Des se detuvo. "Rachel ha estado muerta durante dos años".
Merde. "Lo siento. Yo..."
"Cansado", dijo. "Sí, lo sé. Yo también estoy cansado".

Stan observó cómo Joel Hogan seguía a Teri Howe fuera del restaurante de comida rápida, apartó
las piernas de la cabina y se puso de pie.
"Disculpe, señor", dijo, encontrando brevemente los ojos de Tom Paoletti. Asintiendo a los demás
oficiales de la mesa, se dirigió a la misma puerta por la que habían salido Howe y Hogan.
Hogan estaba casado, pero los hombres y las mujeres de la base a veces tenían relaciones
extramatrimoniales, igual que en el mundo civil. Y era posible que lo que acababa de ver fuera algún
tipo de juego pervertido que Teri Howe estaba jugando con el apuesto capitán de corbeta.
 Si ese fuera el caso, los encontraría en algún armario, con la lengua de Hogan en la boca de ella y
su mano en los pantalones, rompiendo todas las reglas del libro sobre el comportamiento apropiado
para un oficial y un caballero mientras está en la base.
Eso era si los encontraba.
Pero, por otro lado, la tensión que había visto en el rostro de Teri, en sus hombros y en la forma
en que agarraba su bandeja no parecía provenir de un juego sexual. Cuando se separó de Hogan en el
Mickey D's, cada fibra de su ser le había gritado que le quitara las manos de encima.
Por supuesto, tal vez eso era lo que el propio Stan tenía ganas de gritar.
Maldita sea, la mujer merecía un poco de respeto. Era una de las mejores pilotos de helicóptero
con las que había trabajado, y había trabajado con muchas. Pero Howe era más que sólida. Era
confiable. Eficiente. Segura de sí misma. Inquebrantable. Intrépida en el aire.
La había visto descender con su helicóptero y cernirse casi inmóvil a pocos metros de la torre de
radio de un buque de investigación oceanográfica, un barco llamado SS Freedom, en medio del
Pacífico.
Cuando se recibió la llamada del Freedom, estaba transportando a la Brigada de Resolución de
Problemas a casa después de una operación de entrenamiento. Acababan de pasar tres semanas a
bordo de un portaaviones y estaban ansiosos por volver a tierra. Teri había sido su taxista, por así
decirlo.
Pero la llamada de socorro había llegado, solicitando cualquier ayuda disponible. Tres estudiantes
adolescentes que participaban en una escuela de oceanografía a bordo al estilo de Jacques Cousteaut
habían sufrido un accidente de buceo y estaban sufriendo un grave ataque. El Freedom disponía de
una cámara de recompresión portátil, pero había funcionado mal. Los guardacostas e incluso los
paracaidistas de la Fuerza Aérea se apresuraron a acudir en su ayuda, pero el barco estaba a dos horas
de vuelo y a cuatro horas de vuelta a San Diego.
Por pura suerte, los SEAL se encontraban a pocos minutos de la ubicación del Freedom. Pudieron
coger a los niños y llevarlos al hospital en el menor tiempo posible.
El barco era demasiado pequeño para que el helicóptero se posara en la cubierta, pero Teri Howe
los había acercado bastante. Habían subido a bordo a los tres estudiantes como si fuera lo más fácil
del mundo levantar las cestas de hospital de un pequeño barco azotado por un saludable oleaje de
metro y medio y vientos huracanados desde un helicóptero que planeaba sobre ellos. En todo
momento, la voz de Teri había llegado a través de los auriculares de Stan, calmada y serena y con un
control absoluto.
Los subió a todos a bordo y los llevó de vuelta a San Diego en un tiempo récord, manteniéndose a
poca altura del agua durante todo el trayecto. Fue un viaje salvaje, y cuando aterrizaron en el
hospital, mientras el equipo médico descargaba a los niños, él se adelantó en el helicóptero para
agradecerle cara a cara el trabajo bien hecho. Había sido uno de los hombres que estaban en la
cubierta del barco, enganchando las cestas a la cuerda del helicóptero, y sabía de primera mano que
su habilidad como piloto había ayudado a salvar las vidas de esos niños.
"Buen trabajo, señora". Era un simple cumplido, pero ella le miró como si le hubiera dado un
millón de dólares. Con las mejillas sonrojadas y los ojos marrones brillantes, se había visto tan
increíblemente bonita, que él se apartó rápidamente.
"Así es como me gusta volar", le había oído decir. Rápido como el infierno, aparentemente, y con
vidas en juego. Era dura, era fuerte, era capaz.
Entonces, ¿por qué demonios no le había roto la rótula a Hogan en el McDonald's cuando le había
tocado el culo?
 El aire exterior era fresco y húmedo y olía a océano, a sal y a pescado y a grandes expectativas.
Stan se movió silenciosamente alrededor de la esquina del edificio y hacia el estacionamiento más
lejano, adivinando por proceso de eliminación que se dirigían hacia allí. Era un lugar bastante
público para una cita amorosa, pero si se encontraba con ellos en una posición comprometedora,
simplemente se alejaría en silencio.
Se sentiría decepcionado, sin duda, pero no dejaría que eso afectara a su opinión sobre las
habilidades de Howe como piloto y como parte del personal de apoyo de su equipo. Conocía a
muchos hombres que tenían un excelente criterio en su profesión, pero que eran unos completos
imbéciles en su vida personal.
Tal vez incluso podría contarse a sí mismo entre su número.
Y entonces allí estaban. Teri Howe y el teniente comandante Hogan. En el estacionamiento. De
pie, demasiado cerca.
Excepto que Teri se apartó de Hogan, como si tratara de abrir la puerta de su camión.
Tratando de escapar.
Hogan se acercó, su voz era demasiado baja para que Stan pudiera distinguir las palabras.
La respuesta de Teri fue más fácil de escuchar. "He dicho que te apartes".
Stan se acercó a ellos, acelerando el paso. No estaba seguro de si se apresuraba a rescatarla o
simplemente se acercaba para tener una mejor vista para cuando ella le diera un rodillazo en el culo.
Había conseguido desbloquear la puerta, pero no podía abrirla. No sin presionarse contra Hogan.
Él la inmovilizaba, con una mano a cada lado, contra el techo del coche.
"Ya te he dicho que no me interesa", la oyó decir Stan. "¿Qué parte de eso no entiendes?"
Hogan se rió, como si hubiera hecho algún tipo de broma.
"Lo de la princesa de hielo es un buen toque en cuanto a tu carrera, pero vamos, Teri. Es conmigo
con quien estás hablando. Ambos sabemos la verdad. ¿Qué tal si voy a tu casa esta noche?" Preguntó
Hogan. "¿Qué tal si...?"
"Por favor".
Hogan se reía, el muy imbécil, como si esto fuera una especie de juego. "Sabes que me quieres."
Su voz temblaba de rabia. "Lo que quiero es que cojas tu pequeño lápiz de pene y lo mantengas
lejos de mí".
Stan quería reírse a carcajadas, pero la verdad era que Teri Howe había cometido un grave error.
Cuando se trataba de imbéciles como Joel Hogan, no se insultaba su hombría, y desde luego no se
utilizaba la palabra pequeño cuando se hablaba de su paquete personal. Ella le había dado una
invitación directa a demostrar que estaba equivocada.
Y el bastardo lo hizo. O al menos lo intentó.
"Debes estar confundiéndome con otra persona". Desde su ángulo, Stan no podía verlo todo, pero
sabía, por la mirada de Teri, que Hogan la estaba tocando. No con las manos, que aún estaban en el
coche. Pero el hijo de puta se había acercado aún más y se estaba frotando contra ella.
Y ahora iba a morir. Ella le iba a dar un codazo en las costillas, o tal vez le iba a raspar la espinilla
con el tacón de su bota. En cualquier caso, le iba a doler. Stan se cruzó de brazos y se dispuso a
observar.
Pero Teri no se movió, y Stan se dio cuenta, con una sacudida de sorpresa, de que estaba
congelada. No había sido la ira la que le hizo temblar la voz. Había sido el miedo. Maldita sea, por
alguna razón -y él no quería pensar por qué, las posibilidades eran demasiado desagradables- ella era
incapaz de alejarse o defenderse de ese imbécil.
 Stan no oyó lo que Hogan le dijo, no oyó lo que ella le respondió, porque había vuelto a doblar la
esquina, completamente fuera de su vista.
"Disculpe, teniente Howe", gritó, incluso antes de que pudieran verlo, fingiendo que acababa de
llegar.
Y Hogan se echó atrás al instante.
La mirada de Teri fue una que Stan recordaría el resto de su vida. Durante un breve instante, le
miró como si la hubiera salvado, con los ojos llenos de alivio, con ecos de miedo y puro temor. Pero
luego lo ocultó todo detrás de una sonrisa superficial casi inexpresiva.
Hogan no estaba tan tranquilo. La ira brillaba en sus ojos. Estaba enfadado con Teri, y también
con Stan, por interrumpirlos.
Aunque, en realidad, ¿qué queda por decir a una mujer después de que haya utilizado esas
palabras concretas para describirte?
Stan simplemente se habría alejado, seguro de que ella estaba mal informada. Pero quizás Hogan
no estaba tan bien dotado emocionalmente.
Stan mantuvo su rostro tan inexpresivo como el de Teri, sus propios ojos carecían de emoción.
Sólo era el mensajero alistado. El sirviente de los oficiales. Sabía que a los ojos de Hogan, como jefe
superior, estaba un paso por encima del mayordomo. "El teniente Paoletti quería que repasara
algunos puntos con usted antes del ejercicio de entrenamiento de esta tarde", le dijo a Teri.
"Terminaremos esta conversación más tarde", dijo Hogan.
¿Ah, sí? ¿Cómo iba a sacar el tema? Digamos, Teri, acerca de esa cosa del lápiz del pene ...
"No hace falta que se moleste", le dijo amablemente a Hogan, con una voz que aún se tambaleaba
un poco. "Creo que hemos cubierto todo el terreno necesario, señor".
"No", dijo Hogan. "Te llamaré. A casa". Le dio la espalda a sus protestas y caminó rápidamente
hacia el edificio de la administración, asintiendo secamente a Stan al pasar.
"Sé que se supone que este es su descanso para comer, señora", le dijo Stan a Teri, "así que si
tiene que hacer algunos recados en el centro, podríamos vernos en mi oficina a las 13:00".
"Oh", dijo ella. "Sí. Eso... Es una buena idea". Él sabía que ella estaba mucho más agitada de lo
que estaba dispuesta a dejar ver. Llevaba una chaqueta, pero se sujetaba los brazos como si tuviera
frío. O como si le temblaran las manos y no quisiera que él lo viera. "Gracias, Jefe Superior".
Ya es suficiente.
"Teri, mentí", le dijo Stan sin rodeos. "L.T. no me pidió que hablara contigo. Os vi a ti y a Hogan.
Os oí a ti y a Hogan".
Ella levantó la barbilla y finalmente se encontró con su mirada. "Lo sé". Su voz tembló
ligeramente. "Gracias, Jefe Superior".
Ah, mierda. Ahora estaba forzando una sonrisa, pero con sus ojos tan enormes en su delgada cara,
parecía tener unos doce años, y casi igual de indefensa. Stan quería ir a buscar a Hogan y golpearlo
hasta dejarlo sin sentido.
Quiso estrecharla entre sus brazos y darle un abrazo tranquilizador. Pero, ¡Dios! Eso era lo último
que necesitaba de él ahora mismo. Otro hombre que quisiera tocarla. No, ella necesitaba que él fuera
frío y distante y profesional.
Ella necesitaba que él asintiera y se alejara. Que le diera espacio para recuperar el equilibrio.
No pudo hacerlo.
"No pude evitar notar que parece tener un problema, teniente". La llamó por su rango para anular
el hecho de que había resbalado y la había llamado Teri unos momentos antes.
 Ella no dijo nada, pero tampoco huyó, así que él siguió adelante, eligiendo cuidadosamente sus
palabras.
"No estoy seguro de lo que está pasando aquí". Mucho mejor, ciertamente más educado que
preguntar de plano qué carajo estaba pasando. "Y sé que en circunstancias normales, soy
probablemente -técnicamente- la última persona a la que deberías acudir con un problema, pero...
Tengo la sensación de que estas no son circunstancias normales".
Ella había estado mirando al suelo, pero ahora su mirada se dirigió a su cara, a sus ojos, y luego se
alejó.
"Mira, no quiero avergonzarte", le dijo Stan con toda la delicadeza posible. Los hombres a los que
había gritado por ser unos hijos de puta perezosos durante la carrera de esta mañana se habrían
quedado sorprendidos. "Sólo quiero que sepas que un problema que puede parecer insuperable para ti
puede no parecerlo para alguien como yo".
Torció la boca en lo que esperaba que fuera una sonrisa tranquilizadora cuando ella volvió a
mirarle.
"Estoy aquí", dijo con la mayor sinceridad posible, sosteniendo su mirada, esperando que ella
entendiera lo que decía. Probablemente estaba mal, probablemente podría recibir una paliza incluso
sólo por ofrecerse, pero... "Si decides que quieres ayuda, Teri, estoy aquí. ¿De acuerdo?"
Maldita sea, sus ojos se llenaron de un repentino torrente de lágrimas.
Y esa no fue ni siquiera la mayor sorpresa. La mayor sorpresa fue cuando ella se lanzó hacia
adelante, a sus brazos.
Sí, la mayor sorpresa del día, de la semana, del mes y posiblemente del año fue que estaba de pie
en el aparcamiento, recibiendo el abrazo de Teri Howe.
El cuerpo de Stan reaccionó más rápido que su cerebro, y le devolvió el abrazo antes de que
tuviera tiempo de considerar qué debía hacer exactamente en esta circunstancia concreta.
Pero, joder, ella era una pasada. Suave y fuerte a la vez, era cálida y femenina, con unos pechos
suaves contra su pecho, y, maldita sea, su pelo olía muy bien. Enterró su nariz en él antes de darse
cuenta de que probablemente no era una buena idea.
Y entonces, casi antes de que él registrara el hecho de que, Cristo, ella estaba temblando, se
acabó. Ella se apartó de él, tan sorprendida de sí misma como él.
"Lo siento", dijo, aferrándose de nuevo a sí misma como si fuera a explotar en mil pedazos. "Dios,
estoy..."
Stan se ajustó la cara, borrando la expresión de incredulidad que sabía que debía llevar. "¿Te ha
hecho daño?", no pudo evitar preguntar. "Hogan", añadió. "Si lo hizo, yo..." Lo mataré, carajo. Se
detuvo de decir eso en el momento justo.
"No", dijo ella, mirando a su alrededor, sin duda comprobando quién había sido testigo de su
abrazo con el jefe del Equipo SEAL Dieciséis. El aparcamiento seguía vacío, estaba a salvo.
Retrocedió. "No, no es... Lo siento". Se dio la vuelta y prácticamente salió corriendo. "Gracias, Jefe
Superior", le dijo.
"No hay problema", dijo él, aunque ella no podía oírle. "Teri".
Teri. Sí, claro. Un abrazo raro, y ella es permanentemente Teri en su cabeza.
Bien, Sr. Arreglar Todo. ¿Y ahora qué?
Teri -que a partir de ahora sólo sería considerada como la teniente Howe- tenía claramente algún
tipo de problema -probablemente de acoso sexual- con el teniente comandante Hogan, que a partir de
ahora sería considerado como ese imbécil.
 Stan le había dejado claro a la teniente Howe que si quería ayuda, él estaba disponible. Pero no
podía obligarla a decirle cuál era el problema. Enfrentarse a ese imbécil -por mucho que le apeteciera
hacerlo- no era una de las opciones de Stan en este momento.
Teri Howe era una niña grande. Si quería la ayuda de Stan, la pediría. Hasta entonces, lo mejor
que podía hacer era esperar. Y vigilarla.
Si Hogan iba a meterse con Teri Howe de nuevo, bueno, maldita sea, no iba a ocurrir bajo la
mirada de Stan.
Y eso era seguro.
 Dos

Teri dudó ante la puerta, comprobando la dirección.

No, esto era definitivamente, 23 Hillside. ¿Quién lo hubiera adivinado? El Jefe Superior Stan
Wolchonok vivía en un bungalow de los años 20.
Era bonita, pequeña y estaba impecable, con lo que debían ser las ventanas originales de cristal
emplomado, un patio muy bien cuidado y unas vistas increíbles al mar.
Vivir allí sería como tener un portal a una época diferente. Podrías llegar a casa del trabajo, cerrar
la puerta y dejar fuera la mayor parte de los siglos XX y XXI.
Siempre que nadie se pase por allí sin avisar.
Debería haber llamado antes de venir. ¿En qué estaba pensando, en visitar al jefe superior cuando
no estaba de servicio y se estaba relajando, como si fueran amigos o algo así?
La verdad es que no quería ir a casa. Si Joel la estaba esperando allí, como ayer...
Teri cuadró los hombros y tocó el timbre.
Nada.
Un camión que parecía algo que podría tener el jefe superior estaba aparcado en la entrada. Estaba
en casa. Tenía que estar en casa. No creía que se atreviera a volver en otro momento si él no estaba
en casa ahora.
Volvió a tocar el timbre, justo cuando la puerta se abrió.
"Lo siento", dijo ella. Fue un comienzo brillante. Ella trató de sonreír. "Hola". Incluso mejor.
La sorpresa total cruzó el rostro del Jefe Superior Wolchonok al mirarla. No duró mucho. Fue sólo
un destello casi imperceptible antes de que asumiera la expresión neutral que ella reconocía como su
cara de descanso en el desfile. Su aspecto era completamente inescrutable.
"Lo siento", dijo de nuevo. "Probablemente sea un mal momento".
Ella lo había despertado. Eso era evidente. Llevaba un par de pantalones cortos y una camiseta,
pero su pelo era un desastre. Se le caía en algunas partes y tenía los pies desnudos.
Se dio la vuelta para salir corriendo, pero él la detuvo. "No. Yo estaba... ¿Estás bien?"
"Sí, estoy..." Honesto. Tenía que ser completamente honesta con este hombre. Era la única manera
en que podía hacer esto. Se obligó a mirarle a los ojos. Eran azules, un hecho que había descubierto
con sorpresa dos días atrás, cuando él los había seguido a ella y a Joel hasta el estacionamiento,
cuando fue tan imposiblemente amable con ella.
Nunca se había atrevido a acercarse lo suficiente al jefe superior para mirarle realmente a los ojos.
"No, no estoy bien, quiero decir físicamente, estoy bien. De verdad", añadió rápidamente cuando
él empezó a reaccionar, "pero..." Respiró profundamente. "Acepto su oferta de ayuda, jefe superior.
Eso, si sigue en pie".
"Por supuesto". No dudó. "Es que no esperaba... Um ..."
Ella lo sabía. No debería haber venido aquí, a su casa. Esto fue un error.
"Lo siento. No me sentía cómoda con la idea de ir a tu oficina", admitió, "y ni siquiera estaba
segura de que fuera a venir hasta que llegué aquí y..." Le tembló la voz, maldita sea, pero él le salvó
la dignidad fingiendo que no se había dado cuenta.
 "No hay problema". Abrió más la puerta, dando un paso atrás. "Entra. Por favor. No estoy
exactamente vestida para recibir visitas, y la casa no es realmente..." Intentó sonreírle. "Pero ahora es
un buen momento. Me alegro de que haya venido, teniente. Y está absolutamente bien que hablemos
aquí. Así es".
Si él decía "bien" una vez más, ella iba a darse la vuelta y correr.
Pero su entrada olía a café recién hecho, y ella entró en su lugar. Teri esperaba un ambiente más
parecido al de los vestuarios masculinos de la casa de los mayores -calcetines viejos y ropa sucia-,
pero el café que olía no sólo era bueno.
Y el interior del bungalow era tan perfecto como el exterior. La carpintería brillaba. La entrada no
era una entrada, se dio cuenta, sino una acogedora sala de estar. Tenía una chimenea hecha con
enormes piedras lisas, como gigantescos guijarros de playa redondeados. Era preciosa. Todo el lugar
era extraordinario.
"Ven a la cocina", dijo. "¿Tienes hambre?"
Sin embargo, no había muebles en la habitación.
Sólo había un espejo en la pared y, al pasar por él, el jefe superior se vio a sí mismo y trató
rápidamente de arreglarse el pelo.
"Maldita sea", le oyó murmurar.
"Tendrás que disculparme", dijo en voz más alta. "Me levanté temprano esta mañana, salí a correr.
Tengo que ir a la base, pero no hasta dentro de unas horas, así que estaba descansando en el porche
cuando me llamaste. Soñando con el desayuno. Me has pillado en modo scumball, ni siquiera me he
duchado, así que asegúrate de no ponerte a favor del viento. ¿Café?"
"Gracias". La cocina estaba sacada de una vieja película en blanco y negro protagonizada por
Katharine Hepburn y Cary Grant. Gran cocina de gas con una plancha. Nevera redondeada. Despensa
separada. Había una mesa aquí, pero sólo tenía una silla.
Mientras Teri observaba, Stan cogió un par de tazas de la estantería de la despensa y se sirvió dos
tazas humeantes de café.
"Espero que te guste negro", dijo. "Me quedé sin azúcar y sin leche hace unos dos años". Puso una
de las tazas en la mesa junto a ella. "Por eso suelo tener que conformarme con los sueños del
desayuno: soy demasiado vago para comprar algo que no sea café. Y sólo lo compro porque soy
adicto". Brindó por ella con su taza y una sonrisa.
Tenía una sonrisa encantadora. Su rostro se transformó por completo, y Teri se encontró
devolviéndole la sonrisa tímidamente.
Ella sabía lo que estaba haciendo. Hablaba para llenar el silencio potencialmente incómodo.
Intentaba calmarla con su conversación fácil, discreta y unilateral, para que se sintiera menos
nerviosa. Estaba siendo increíblemente amable, una vez más, sobre todo teniendo en cuenta la forma
en que ella había irrumpido en su mañana de domingo.
"Hmmm". Ahora miraba la única silla, frunciendo el ceño como si tuviera la culpa de no ser dos
sillas. "Tal vez deberíamos salir al porche. Adelante, teniente, justo por la puerta de atrás".
Con su café en la mano, salió obedientemente a una terraza de hormigón. Estaba rodeada por un
muro de hormigón bajo y con bordes, con un voladizo que daba sombra al segundo piso de la casa y
dos robustos pilares en cada esquina.
Aquí también sólo había una silla, una tumbona de estilo playero. Pero Stan se llevó la silla de la
cocina en una mano, con la taza de café en la otra.
Él parecía saber que ella prefería sentarse en la silla de la cocina. Y en lugar de recostarse en el
sillón, se sentó en la pared, de cara a ella.
 "Entonces". Fue al grano. "¿Quieres decirme qué pasa entre tú y Joel Hogan?"
Teri dejó con cuidado su taza en la terraza, aliviada de que le hubiera abierto el tema. "No estoy
segura de por dónde empezar".
"¿Por qué no empezamos por acordar que todo lo que digas hoy aquí no sale de esta habitación?".
Miró la falta de paredes y puso cara de circunstancias. "Ya sabes lo que quiero decir".
Ella asintió. Lo sabía. Y confiaba en él. Ella no habría estado aquí si no lo hiciera. "Gracias".
"¿Por qué no me pones al tanto de las formas en que Hogan te ha estado acosando? Sé que te ha
estado tocando y haciendo comentarios inapropiados. Fui testigo de ello la semana pasada". Sus ojos
eran tan amables y cálidos que parecía una locura que ella hubiera pensado que tenía un aspecto
aterrador. "¿Algo más que creas que necesito saber?"
Dios, había muchas cosas que él necesitaba saber, la mayoría de ellas cosas embarazosas que ella
no quería recordar, y mucho menos compartir con nadie. Y había cosas que él no podía saber, cosas
que ella nunca había contado a nadie. Cosas que él probablemente se preguntaría, de todos modos.
Si le preguntara, a bocajarro, ¿le diría la verdad?
Sinceramente, no lo sabía.
Empezó con lo más fácil. "Anoche Joel me estaba esperando, en el porche de mi apartamento,
cuando llegué a casa".
"Maldita sea. ¿Qué demonios...?" Stan respiró profundamente. "Discúlpeme, por favor. Oigo eso,
y no sé en qué está pensando este... tipo".
Teri sabía que nunca habría un mejor momento para decirlo. "Probablemente esté pensando:
'Vaya, no sé cuál es el problema. Parecía que le gustaba tener sexo conmigo hace nueve años'. "
Cerró los ojos para no tener que ver su reacción. Pero le oyó suspirar con fuerza mientras ella se
frotaba la frente, con el codo apoyado en el brazo de la silla.
"De acuerdo", dijo. "Sí, puedo ver cómo una relación pasada complicaría las cosas".
Abrió los ojos y le miró entre sus dedos. "No, Jefe Superior, es peor de lo que cree. No había
ninguna relación".
Tomó un sorbo de su café, sus ojos se entrecerraron ligeramente mientras la miraba desde detrás
del vapor. Esperó a que ella continuara.
Se obligó a bajar la mano y a mirarle fijamente. "Lo que sea que estés pensando, es diez veces
peor". Se le revolvió el estómago, pero se obligó a continuar. "De hecho, es lo más grave que puede
pasar. Lo recogí en un bar. Tuvimos sexo en el asiento trasero de su coche, en el aparcamiento del
bar. Y no, nunca había hecho algo tan estúpido, y no lo he hecho desde entonces. Pero lo hice. Una
vez. Con Joel Hogan".
No había forma de que el jefe superior supiera cuánto le costó a ella decirle eso. No le tembló la
voz. Se negó a dejar que sus ojos se llenaran de lágrimas. Pero por dentro se estaba muriendo.
Pero su expresión tampoco cambió. Parpadeó cuando ella dijo lo del sexo en el aparcamiento,
pero eso fue todo.
Finalmente sonrió, y luego se rió muy suavemente. Tomó un sorbo de café. Se rascó la nariz.
Suspiró.
Y todo el tiempo su expresión honestamente no cambió. Sólo seguía mirándola con amabilidad en
sus ojos.
"Hace nueve años, estabas... ¿qué?", dijo finalmente. "¿Ibas a la escuela de vuelo? ¿Acabas de
salir de la universidad?"
Ella asintió. "Eso no es excusa".
 Tampoco lo era el hecho de que hubiera asumido estúpidamente que tener sexo en la parte trasera
del coche de alguien sería un elemento importante para una futura relación. Pero de ninguna manera
iba a comenzar a quejarse de todos los pequeños y dolorosos detalles de aquella noche, como la
forma en que se había limpiado y vuelto a entrar en el bar, sólo para enterarse por un amigo de que
Joel Hogan estaba comprometido para casarse dentro de dos semanas. Dios, había pasado de estar en
la cima del mundo a querer morir. En ese mismo momento.
"Tal vez no", dijo el jefe superior de manera uniforme, "pero es una explicación racional para la
estupidez. ¿Qué, tenías veintidós años? ¿Veintitrés?"
"Diecinueve".
Levantó una ceja.
"Me gradué en el instituto antes de tiempo", explicó.
"¿Cuando tenías quince años?"
"Dieciséis años. Obtuve mi título universitario en tres años en un programa acelerado en el MIT".
"Guau". Estaba impresionado. "Un genio, ¿eh?"
Teri resopló. "Obviamente no".
Se rió suavemente ante eso. "Vamos, eras joven. Probablemente era tan llamativo y guapo
entonces como ahora. Y, oh, déjame adivinar. Habías estado bebiendo, ¿verdad?"
Ella asintió y él volvió a reírse.
"El alcohol es el único ingrediente garantizado en el noventa y nueve por ciento de las historias de
desdicha y estupidez que he escuchado a lo largo de los años", le dijo. "Y he oído muchas, Teri. No
eres la única que hizo algo realmente estúpido hace casi una década. Yo mismo tomé algunas
decisiones bastante malas, hace diez o veinte años. Haz lo que yo hago y date un respiro".
"Es fácil para ti decirlo", dijo ella. "No tuviste sexo con Joel Hogan".
Se rió a carcajadas, y Dios, tal vez era un hacedor de milagros como todos decían, porque por
primera vez, ella también pudo reírse de ello.
Lo miró sentado, con el cielo azul profundo de la mañana extendiéndose detrás de él, un hermoso
telón de fondo que se extendía hasta el horizonte donde se encontraba el mar.
Tal vez esto era lo que se sentía al ir a la confesión. Esta sensación de ser absuelto, de ser
perdonado. De estar finalmente a salvo porque este horrible secreto había sido compartido. Ya no era
realmente un secreto porque alguien más lo sabía.
Tal vez debería contarle todo...
"Entonces, ¿qué vamos a hacer al respecto?", preguntó el jefe superior. "Supongo que la razón por
la que no has denunciado a Hogan por acoso sexual es porque los detalles que rodean tu relación
anterior -y fue una relación, sólo que fue muy breve- se harán públicos. Para su carrera y su perjuicio
personal".
Ella asintió.
Continuó. "Teri, tengo que ser sincero contigo. La mejor manera de manejar esto podría ser
sincerarse con tu novio. Y luego hacer que se presente en la base. Que te recoja, que te lleve a casa,
que se reúna contigo para comer, no sé. Que Hogan te vea con él. Quizá entonces se eche atrás y...
¿No?"
Sacudía la cabeza.
"¿No quieres decírselo?", preguntó.
"No tengo novio".
"Ah". Le había sorprendido de nuevo. Sospechaba que no era fácil sorprender al jefe superior.
 "No soy muy buena en las relaciones", admitió Teri. "Los hombres tienden a evitarme". Princesa
de hielo, la había llamado Joel, hacía unos días. Era cierto. Parecía fría y distante. Era mejor que estar
muerta de miedo, pero sólo marginalmente. "Quiero decir, me hablarán y coquetearán si están en un
grupo, pero..." Sonrió con desgana. "Tal vez debería mirar el lado bueno. Si la noticia sobre el sexo
en el aparcamiento sale a la luz, tal vez finalmente me pidan una cita".
Le gustaba hacerle reír. Siempre había considerado que su sentido del humor era demasiado
oscuro, por lo que solía mantener la boca cerrada y sus pensamientos para sí misma. Pero Stan
Wolchonok parecía encontrarla realmente divertida. Y ahora que ya no se sentía tan terriblemente
sola en esta situación, se daba cuenta de que había muchas cosas terriblemente graciosas.
Sin embargo, había una gran parte que no tenía ninguna gracia.
"Mis preocupaciones tienen que ver con mi carrera", le dijo a Stan. "Estoy entre trabajos civiles en
este momento, y estoy considerando tomar una asignación OUTCONUS a más largo plazo después
de que esta termine".
"OUTCONUS, ¿eh?", dijo. El acrónimo significaba fuera de los Estados Unidos continentales.
"¿Estás interesado en viajar? ¿En dejar California?"
Ella asintió. "Absolutamente. No tengo ningún vínculo real con esta zona; mi madre está en el
este. Lo que realmente quiero, Jefe Superior, es volar. Sin tonterías, sin problemas, pero..." Respiró
profundamente otra vez. "Hay más cosas que debe saber. Sobre uno de mis últimos trabajos civiles..."
Sonrió. "No parezcas tan preocupada. Mientras no me cuentes que te acostaste con el presidente
de la empresa en el aparcamiento de la sede corporativa, no te voy a gritar".
Se rió temblorosamente, todavía sorprendida de que pudiera reírse. "No, sólo lo hice una vez".
"Sí, he notado que lo has mencionado. Y lo siento, Teniente, realmente no debería burlarme de
usted por nada de esto".
"No", dijo ella. "Me gusta que lo hayas hecho. Me gusta..." Tú. Oh, Dios, si ella decía eso, él
podría pensar que ella había venido aquí por algo más que su ayuda. "No sé cómo agradecerte. Has
sido tan... dulce".
"¿Dulce?" Eso hizo que se riera con un bufido. "Puedes agradecerme que no repitas eso en
público. Por favor. Mi reputación se irá al infierno".
Se estaba sonrojando. Ella le había avergonzado y él intentaba disimularlo con una broma.
Mientras ella lo observaba, él dejó de fingir y la miró a los ojos.
"Tú también me gustas", dijo sin rodeos. "Me gustas como piloto, me gustas como ser humano.
Estoy feliz de poder ayudarte".
"Gracias", dijo ella. Ella también estaba feliz. Estaba teniendo un caso casi ridículo de
sentimientos cálidos. Ella le gustaba. No se había sentido tan afectada por esas palabras desde la
escuela secundaria.
"Así que pongamos todos los hechos sobre la mesa", continuó Stan. "¿Hay algo que crees que
necesito saber sobre este trabajo civil...?"
Respiró profundamente y le dijo. "Dejé Harmony Airlines porque era un lugar desagradable para
que trabajara una mujer". El eufemismo del siglo. "Las empleadas eran tratadas con falta de respeto.
Se hablaba mucho de sexo, se hacían insinuaciones y, en general, era muy desagradable. Y no estoy
hablando de un grupo de tipos sentados de vez en cuando bromeando sobre el tamaño de sus... de
sus..."
"Sí", dijo. "Lo entiendo".
 "Era continuo, y estaba destinado a intimidar. Eran sobre todo dos individuos, y durante mis tres
años en la compañía, hice todo lo posible para asegurarme de que no me programaran con ellos. Pero
era una aerolínea pequeña y..."
Había sido más fácil irse, así que se había ido.
"Unos meses después de presentar mi dimisión, se puso en contacto conmigo el abogado de una
de las otras pilotos. Ella los demandó. Por acoso sexual. Me presenté como testigo. Declaré a su
favor, ganó y la compañía me ofreció un acuerdo. Creo que tenían miedo de que, si no lo hacían, yo
me volviera y demandara también". Respiró profundamente. "Si presento cargos por acoso contra
Joel Hogan, conseguirá un abogado. Y si ese abogado indaga, se enterará del acuerdo con Harmony.
Fue una situación completamente diferente, pero si se hace público ... ...no quiero ser conocida como
la mujer que llora acoso cada seis meses".
Se sentó asintiendo, con la boca ligeramente torcida por el pensamiento.
"Pero al mismo tiempo", añadió, "no puedo soportar que Joel Hogan me toque". Necesitaba que
Stan entendiera lo importante que era para ella que Joel fuera detenido. De alguna manera. "No
quiero que me toque, no quiero que..." La voz le temblaba.
Maldita sea, lo había hecho muy bien hasta ahora.
"Tengo miedo de ir a casa y que él esté dentro de mi casa, dentro de mi habitación", admitió,
necesitando decirlo pero sin poder hablar más alto que un susurro. "Ese cabrón me ha hecho tener
miedo de ir a casa, miedo de estar en casa, y eso es ir demasiado lejos".
El jefe superior dejó su taza de café.
"De acuerdo", dijo. Se inclinó ligeramente hacia delante y la miró directamente a los ojos. "Esto
es lo que vamos a hacer".
"Ni siquiera lo pienses".
La chica americana de la cola del mostrador de facturación de World Airlines empezaba a llorar, y
Gina Vitagliano podía sentir a Trent detrás de ella, empujándola hacia la puerta.
"Vamos, Gina, hablo en serio", continuó, mirándola por encima de las gafas de sol, con sus ojos
azules aburridos.
¿Cómo podía ser aburrida Atenas? Se preguntó por vigésima vez esa tarde qué había visto en él.
Sí, vale, de acuerdo. Era guapísimo, con unos rizos rubios que rivalizaban con los de Ryan
Phillippe. Pero sólo hacía tres días que había empezado el viaje y, si no volvía a verlo nunca más,
sería demasiado pronto.
Ella había intentado romper con él en la comida, pero al parecer él no se había dado cuenta de que
iba muy en serio.
La culpa es de ella: siempre estaba bromeando y haciendo bromas. ¿Por qué debería alguien
tomarla en serio?
"Es sólo una estafa", dijo, el Sr. Blasé Sabelotodo. "Se acerca al mostrador justo cuando el vuelo
empieza a embarcar y rompe a llorar. Algún imbécil americano..." Hizo una pausa, y aunque no dijo
"como tú", estaba muy implícito. "- se acerca a ayudar, y les dice que le han robado la tarjeta de
crédito esta misma mañana de camino al aeropuerto. Le compran un billete y ella promete que su rico
papi les enviará un cheque, devolviéndoles el dinero, y por supuesto nunca lo hace porque no existe.
Probablemente ha volado por toda Europa de esta manera".
"Dios, estás tan hastiada". Gina volvió a mirar a la chica, que seguía suplicando a los asistentes de
World Airlines, con el rímel empezando a correr. "Apuesto a que tú tampoco crees en Santa Claus,
¿eh?"
 Pero ahora Casey también le tiraba de la manga. Con la cara pellizcada y preocupada, parecía
tener unos doce años. "Por favor, Gina", dijo. "Subamos al avión. No puedo esperar a salir de aquí".
Gina tuvo que admitir que este aeropuerto, con su historial de violencia y amenazas terroristas, no
estaba en su lista de diez lugares favoritos para pasar el rato.
Su padre se había puesto muy triste cuando le dijo que se iba a Europa con la banda de jazz de la
universidad y que una de las ciudades de la gira era Atenas. Pero tenía veintiún años y se había
ganado el dinero para el viaje. Había sopesado los posibles riesgos junto con los demás pros y
contras, y había decidido que la oportunidad era demasiado buena para dejarla pasar. No había nada
que la detuviera.
Irónicamente, uno de los pros había sido la posibilidad de pasar tres semanas con el soñador Trent
Engelman. Ahá. El Sr. Engelman de Atenas, tan aburrido, que me despierta cuando el autobús llega
al aeropuerto.
¿Qué le pasa?
Él la sujetaba por la cintura de sus pantalones cortos, como si fuera un perro con correa, que
necesita una mano firme para no perder el rumbo. Tal vez si no la hubiera sujetado así, ella habría
subido al avión.
En su lugar, se alejó de él y salió de la línea. "Me pondré al día". Se lo dijo a Casey, no a Trent.
La pobre Casey parecía que le iba a dar un ataque, y Gina le dedicó una sonrisa tranquilizadora,
agitando su tarjeta de embarque. "No es que no tenga asiento".
"Ahí va otra vez", dijo Trent con un suspiro de sufrimiento. "Saliendo a salvar el mundo, un
patético perdedor a la vez. Sabes, Gina, no te estoy esperando".
No la estaba esperando. De acuerdo. Y ella, bueno, no iba a volver a tener sexo con él.
Entre los dos -y ya que había salido el tema de los perdedores- sospechaba que él era el que iba a
estar más decepcionado.
Entonces, ella también le sonrió. Con toda la dulzura posible. Miró con atención la larga cola que
había detrás de ellos. "No es que el avión vaya a salir antes de que todos suban".
Gina se alejó rápidamente de ellos, antes de que Casey pudiera volver a engullirla, antes de que
Trent pudiera ser más estúpido.
Antes de que le llamara gilipollas a la cara.
Imbécil.
"Pero me han robado el pasaporte junto con la tarjeta de embarque", decía la chica del mostrador.
Tenía una nariz extraordinariamente perfecta. "Si no subo a este avión..."
"Lo siento, señorita", respondió la mujer del mostrador con su acento inglés de segunda lengua.
"No sé cómo ha llegado a esta puerta sin tarjeta de embarque, pero no puedo ayudarla. Tiene que
volver al mostrador".
"¡Pero perderé este vuelo!" La chica empezó a llorar de nuevo.
Excepto que no era una chica. De cerca, Gina vio que debía tener algunos años de universidad.
Mayor que Gina por lo menos dos años. Sólo parecía tener diecisiete años, con el pelo largo y
castaño y unos rasgos delicados que la hacían parecer como si viniera con una etiqueta de cuidado
frágil cosida detrás de una de sus perfectas orejas.
Se parecía un poco a una versión anémica y purasangre de Gina, con los mismos ojos marrones
oscuros y una cara con forma de corazón ligeramente similar.
Podrían haber sido primos.
Era posible que esta chica fuera como Gina si no hubiera nacido en East Meadow, Long Island,
con tres hermanos mayores que la golpeaban continuamente hasta que aprendió a devolver el golpe,
una madre que obligaba a comer cinco platos italianos a cualquiera que estuviera a su alcance, un
padre que era un fanático acérrimo de los Mets y que estaba permanentemente deprimido por ello, y
unos cuarenta y siete tíos y amigos cercanos de la familia que pasaban su tiempo libre fastidiando la
vida de los que tenían la mala suerte de haber nacido en la generación de Gina.
"No tengo nada de dinero", continuó la chica. "¿Qué voy a hacer?"
El empleado de World Airlines ya se había marchado.
Sí, esta chica realmente tenía una nariz increíble. Era un homenaje en vida a algún cirujano
plástico de alto precio. Hombre-oh-hombre.
"Hola", dijo Gina. "No pude evitar escuchar... Te han robado el bolso, ¿eh?"
La chica se limpió la nariz perfecta con la manga. "Me robaron el bolsillo", dijo con fuerza. "Ni
siquiera llevaba bolso porque había oído..." Sacudió la cabeza, miserable. "Esto es una mierda. Mi
padre me va a matar. Si no estoy en ese avión..." Su voz se tambaleó aún más, muy a lo Mary Tyler
Moore en su momento de mayor tensión. "He quedado con mi hermana en un hotel de Viena y no
tengo forma de ponerme en contacto con ella. No puedo llamar al hotel a cobro revertido y no voy a
llamar a mi padre".
Gina podría relacionarse. Por supuesto. "Anota el nombre de tu hermana y también el hotel",
sugirió. "La llamaré y le dejaré un mensaje en cuanto llegue el avión".
Los ojos de su medio primo perdido se abrieron de par en par. "¿Harías eso?"
"Claro. Los americanos tenemos que permanecer juntos. ¿Tienes un bolígrafo?" Había uno en el
mostrador. Gina se acercó y lo cogió, entregándoselo a la chica, junto con el papel que llevaba las
etiquetas de su equipaje. "Escríbelo en esto. Hazme un favor y trata de no mancharte los mocos,
¿vale?"
"¡Oh, Dios, lo siento!"
"Eso fue una broma. Estaba bromeando".
"Es el Hotel Rathauspark, tengo el número de teléfono de su habitación", dijo la chica. "Si pudiera
hacer esto por mí..."
"Considéralo hecho", dijo Gina, echando un vistazo al papel. El nombre de la hermana era Emily
algo y el hotel Ratsom algo más, pero el número y la extensión estaban claros. "Nueva York,
¿verdad?"
La chica asintió.
"Yo también. Siempre puedo distinguir a un compañero neoyorquino. Soy Gina, por cierto".
"Karen".
La cola para embarcar en el avión se reducía a un hombre de negocios y a una mujer de aspecto
cansado con un bebé dormido en una mochila delantera que había llegado tarde a la puerta de
embarque.
Gina rebuscó en su bolsillo. Tenía un solo billete griego: 10.000 dracmas. Era el equivalente a
unos veinte dólares, más o menos.
Se lo tendió a Karen. "Mira, ya no voy a necesitar esto. Puedes quedártela y comprarte un trozo de
lo que sea que intentan hacer pasar por hamburguesa. Ahórrame la molestia de cambiarlo".
La chica empezó a llorar de nuevo. "Dios mío, muchas gracias".
"No hay problema. Por cierto, bonita nariz", dijo Gina, y subió al avión.
 Tres

Sam Starrett estaba profundamente dormido y soñaba que estaba tumbado en la cubierta del barco
de John Nilsson. Era vívido, y por un momento se sintió inseguro. ¿Estaba despierto o dormido?
Era la tarde y Nils había apagado el motor. El barco iba a la deriva mientras él y el Comodín
Karmody pescaban y Sam holgazaneaba al sol, una sensación agradable.
Pero Sam supo que tenía que estar soñando cuando Alyssa Locke salió a la cubierta llevando dos
piñas coladas y luciendo una sonrisa.
Y absolutamente nada más.
Jesús, era hermosa. En parte negra, en parte blanca, en parte hispana, en parte Dios sabe qué,
Alyssa tenía un rostro que combinaba los mejores rasgos de todas las razas humanas del mundo. Sus
ojos verde océano tenían una inclinación ligeramente exótica, y su nariz tenía el tamaño y la forma
exactos para complementar esos ojos. Su sonrisa era amplia, sus labios exuberantes y carnosos, y
tenía la piel más hermosa, suave como la seda y de color moca. Su pelo era ondulado, con tintes
rojizos. Sus brazos y piernas eran largos y de formas elegantes, su cuerpo era delgado y atlético, pero
suave en todos los lugares adecuados. Sus pechos no eran grandes, pero eran perfectos. Ella era la
perfección.
Él debería saberlo. Había hecho el amor con ella, gracias a que se había emborrachado
completamente y había pasado una noche en su habitación de hotel. Una noche increíble, increíble.
Por supuesto, la mañana siguiente no había sido muy divertida.
Porque Alyssa Locke lo odiaba. Siempre lo había odiado. Había sido odio a primera vista y
aparentemente una noche llena del mejor sexo de la vida de ambos no fue suficiente para cambiar
eso.
Locke, antigua oficial de la Marina, había renunciado a su cargo cuando fue elegida para formar
parte del equipo antiterrorista de élite del FBI. Un equipo que, a veces -desgraciadamente-, trabajaba
en estrecha colaboración con la Brigada de Resolución de Problemas del Equipo SEAL Dieciséis.
El equipo de Sam.
Aquella noche de cielo y mañana de fuego infernal había ocurrido hacía casi seis meses. Seis
largos meses.
Durante ese tiempo, Sam había soñado con ella constantemente. Casi no pasaba una noche sin que
Alyssa Locke apareciera en sus sueños, normalmente desnuda y tan estupendamente perfecta que le
dolía.
Ahora le sonreía, sentándose encima de él, a horcajadas sobre la tumbona. Y Dios, entonces él la
estaba tocando de nuevo, pasando sus manos por toda esa piel suave y hermosa.
"Te he echado de menos", susurró ella, inclinándose para besarle, con los ojos llenos de calor y
brillando de diversión y deseo.
¿Por qué no me dejas en paz?
Cuando Sam estaba despierto, siempre se prometía preguntarle eso, la próxima vez que la soñara
en su vida. Pero cuando estaba dormido y soñaba con ella, no quería decir ni hacer nada que pudiera
hacerla desaparecer.
 "Yo también te he echado de menos", susurró, con el corazón en la garganta. Echaba de menos
verla, echar de menos hablar con ella, echar de menos hacerla reír.
"Mmmm", dijo ella, mientras se acomodaba más completamente sobre él, presionándose contra
toda la longitud de su erección. Lo besó de nuevo y luego sonrió. "¿Es para mí?"
Quédate dormido, se ordenó a sí mismo. Hagas lo que hagas, quédate dormido.
En un abrir y cerrar de ojos, tanto las bebidas que ella sostenía como el traje de baño de él habían
desaparecido. En un cambio del universo de los sueños, él estaba dentro de ella y estaban haciendo el
amor, moviéndose juntos al unísono, con la piel resbaladiza por el sudor. Él se reía a carcajadas, era
tan bueno. Ella también se reía, sus ojos brillaban con la misma alegría pura que él sentía.
"Lys", dijo. Tenía que decírselo... Era importante que ella supiera...
Otro cambio, y pudo oír su respiración agitada, sentir cada exhalación contra su piel, y supo que
estaba cerca, muy cerca.
¡Duerme! ¡Duerme, maldita sea!
"Lys", le rogó. "Lys, por favor..."
"¿Quién es Liss?" La voz de Comodín se cortó y, sin más, Alyssa Locke desapareció y Sam se
despertó.
Mierda.
Con el corazón todavía palpitante, empapado de sudor, Sam abrió los ojos y miró el azul
implacable del cielo.
El Comodín le entregó una botella de cerveza y se sentó en uno de los asientos acolchados
incorporados a su lado.
Sam se sentó y se ajustó los pantalones cortos mientras tomaba un largo y refrescante trago de
cerveza. Probablemente fue una suerte que el Comodín le hubiera despertado cuando lo hizo. Unos
minutos más y habría tenido su primer sueño húmedo en años.
En público.
Jesús.
Johnny Nilsson se sentó al otro lado de él, suspirando con satisfacción mientras bebía su propia
cerveza.
"¿Nueva novia?" Preguntó el Comodín. "¿Qué, Liss es el diminutivo de Alice o algo así?
¿Conocemos a esta chica?"
"No". Sam respondió a sus dos primeras preguntas, esperando que lo aplicara también a la tercera,
aunque no fuera cierto.
Sí, tanto Comodín como Nils conocían a Alyssa Locke. Sam odiaba la idea de mentir a sus
amigos, pero le había dado a Alyssa su palabra de que nunca le contaría a nadie la noche que habían
pasado juntos.
Probablemente habría podido salirse con la suya confesando que había estado soñando con una
mujer con la que había tenido una noche y -¿acaso no funciona siempre así?- había querido más pero
ella no. Pero el Comodín era un hijo de puta superinteligente, y sería una suerte para Sam si juntara
cero y cero y le saliera Alyssa Locke.
Además, hablar de ello le hacía sentirse patético. Así que se bebió su cerveza y contempló el
horizonte.
"¿Así que no sales con nadie estos días?" insistió el Comodín. "Porque Janine me llamó -ya no
estoy con ella, pero seguimos siendo amigas- y quería que te preguntara cómo es que no devuelves
las llamadas de Mary Lou".
Ah, mierda.
 Sam le dio la misma respuesta que le había dicho a Mary Lou meses atrás. "No estaba
funcionando".
Nils abrió los ojos. "Pensé que habías dicho que te gustaba mucho esta mujer".
"Lo hice, pero..."
"Hombre, no puedes no devolverle la llamada", dijo Comodín. "He estado ahí, en el extremo sin
respuesta de la línea telefónica, y es una mierda".
"Fue divertida al principio, pero luego se volvió poco divertida", admitió Sam.
Si iba a ocultar la verdad sobre Alyssa a sus mejores amigos, también podría decir la verdad sobre
Mary Lou. Bueno, tan limpio como pudiera sin hablar de lo que realmente sentía.
"Es una chica fiestera, ¿sabes?", les dijo. "Cada noche era un sábado por la noche. Y ese cuerpo -
¡Jesús! Era como ir a casa con el ganador del concurso de camisetas mojadas todo el tiempo".
Lo cual fue divertido durante una semana y media.
Entonces, la realidad se imponía. Se tumbaba en la cama de Mary Lou, apenas unos segundos
después de un sexo extenuante, gimnástico, con el corazón a mil por hora, y en lugar de instalarse en
la calma relajante de la paz inducida por el orgasmo, todo su cuerpo zumbaba de insatisfacción.
Esto no fue suficiente.
Él quería...
No. No iba a dejar que una noche con Alyssa Locke le arruinara el sexo para siempre.
Tal vez Mary Lou Morrison no era la mujer adecuada. Tal vez su insatisfacción se debía a que
estaba envejeciendo, madurando, y simplemente ya no quería que todas las noches fueran una fiesta.
No quería sexo vacío con una desconocida de grandes tetas que bebía demasiado y no tenía
ninguna ambición real aparte de engancharse a un SEAL como marido.
"Pensé que le gustaba por la diversión", admitió Sam ahora a Nils y a Comodín. "Pero quiere
unirse al Club de Esposas de los SEALs de la Marina, y en cuanto empezó a hablar de mudarse, la
dejé libre".
En realidad, había empezado a apartarse de la relación antes de eso, retirándose en lugar de
igualar a ella cerveza por cerveza cada noche. Volviendo a casa después de que ella se durmiera.
Se había dicho a sí mismo que era porque no podía dejar de soñar con Alyssa Locke. Ella acudía a
él sin cesar, incluso las noches que pasaba en la cama de Mary Lou. Se había dicho a sí mismo que
eso no era justo para Mary Lou.
La verdad es que Mary Lou por la mañana no era una visión bonita.
"Ella no estaba enamorada de mí", dijo Sam. "Y estoy seguro de que no estoy enamorado de ella".
Miró a Nils sentado allí, tomando el sol, casi goteando de satisfacción. "Lo que teníamos no era nada
parecido a lo que tienes con Meg".
Recién casado, con una familia inmediata que incluía una hijastra de diez años y una hermosa
esposa que ya estaba embarazada de su hijo, John Nilsson era el modelo de póster del amor
verdadero. Caminaba con un resorte en su paso, sonriendo sin razón aparente, como si él y el sol y la
luna compartieran una broma privada. Corriendo a casa con Meg tan pronto como terminaba el día.
Llamándola si tenía unos minutos libres. Más feliz que nunca.
Habría sido molesto si Sam y Nils no estuvieran tan unidos. Pero como Sam no podría haber
querido más a Nils si el hombre fuera su propio hermano de sangre, se centró en alegrarse por él en
lugar de sentir envidia.
Y tal vez eso, también, fue lo que le hizo decidir romper con Mary Lou antes de que ella
empezara a hablar del futuro.
Ver a Nils y Meg juntos.
 Queriendo lo que habían encontrado.
Fue una estupidez. Sam era estúpido. No quería lo que habían encontrado.
¿No podrías verlo con un bebé en camino? No estaría tranquilamente sentado como Nils. Él
estaría en un pánico muerto.
¿Qué demonios has hecho con un bebé?
"Aun así", insistió el Comodín. "Tienes que llamarla, hombre. No la ignores, no querrás hacer de
Adele Zakashansky".
"La perra", dijeron al unísono Nils y Sam, y todos se desternillaron.
Excepto que el Comodín no se estaba riendo realmente. Sólo fingía reírse. Diez meses enteros
después de su ruptura con Adele, y todavía estaba herido.
Jesús, el amor era un juego de azar. Nils se había ganado la felicidad para siempre. Pero el
Comodín había perdido su camisa.
Y ahí estaba Sam, entre los dos, de nuevo soltera y decidida a seguir así. A menos, por supuesto,
que Alyssa Locke subiera desde abajo, desnuda.
Y eso no iba a suceder en esta vida.
Sam cerró los ojos y se dejó llevar cuando Nils empezó a hablar del sistema de rastreo que había
desarrollado el niño genio Comodín, de las patentes y del interés del FBI por el proyecto.
FBI. El nombre le cortó el sueño.
Con los ojos todavía cerrados, Sam empezó a prestar atención, escuchando para ver si, en su
discusión sobre el FBI, alguno de ellos mencionaba a Alyssa Locke.
Dios, era patético.
Pero le salvó de ser demasiado patético el estridente sonido de su teléfono móvil.
Los comodines empezaron a chillar medio segundo después.
Ambos se agarraron a ellos.
Sam levantó la antena. "Starrett".
Era Jazz. "Entra. LO ANTES POSIBLE".
"¿Qué pasa?" preguntó Sam, pero la conexión ya se había cortado.
Sam miró a Nils, cuyo teléfono estaba en silencio. Nils se encogió de hombros mientras se
levantaba, retrocediendo para poner en marcha el motor y dirigirse a la orilla. "Nada para mí".
"El teniente Paoletti siempre te quiso más", le dijo Sam. "Vas a estar en casa en tu propia cama,
con Meg en tus brazos esta noche -mientras a mí y a Karmody nos comen vivos los mosquitos,
arrastrándonos por algún pantano, fingiendo ser terroristas mientras un pelotón de marines intenta
aprender a distinguir sus culos de sus codos".
El Comodín cerró su propio teléfono, "Alli, Alli, Buey en el árbol".
"Es una operación de entrenamiento", adivinó Sam.
"Tiene que ser así, si no llaman a Johnny", coincidió Comodín.
"Hijo de puta", dijo Sam. "En un domingo". Se quejó, pero la verdad era que le encantaba que le
llamaran. Incluso cuando no era real.
Claro, probablemente iban a terminar en algún pantano apestoso e infestado de bichos jugando a
juegos de fantasía con tropas inexpertas, pero tal vez podrían hacer un salto HALO. Saldrían del
avión a una altura peligrosa y se lanzarían en picado, sin abrir los paracaídas hasta casi llegar al
suelo. Eso era un subidón y medio, y valía la pena todo el agravamiento que vendría antes y después.
Pensándolo bien, quizás el teniente Paoletti quería más a Sam.
Pero entonces el teléfono móvil de Nils también sonó.
"Nos quieren meter rápido", informó. "Tal vez esto sea real".
 "¡Aguanta!" El Comodín dio todo lo que tenía, y como un cohete, se lanzaron hacia la orilla.
La subida de adrenalina hizo que Sam se riera a carcajadas.
No necesitaba a Alyssa Locke, porque momentos así eran mejores que el sexo.
Bueno... casi.
Cuando Stan entró en el pasillo que llevaba al despacho del teniente Tom Paoletti, Kelly, la
prometida de Tom, salía. Su rostro estaba pálido y sus movimientos eran cortantes.
"Hola, Stan". Ella le sonrió, pero fue forzada.
Genial. Estaba aquí para pedirle a su comandante un gran favor, y su acto de calentamiento había
sido una pelea de amantes. Sí, iba a pasar por esa puerta para encontrar a Tom de muy mal humor.
Perfecto.
"¿Todo bien?", preguntó.
"Está bien", dijo brevemente mientras seguía caminando. Pero entonces se detuvo y se volvió.
"¿Cómo puedes soportar trabajar con él? Es tan testarudo".
Asintió con la cabeza. "Sí, señora, esa suele ser una buena cualidad para un oficial al mando".
"No me deja pagar nada", se enfadó. "La ropa. Puedo comprar mi propia ropa. Y puedo comprarle
regalos, pero no puedo comprarle nada demasiado caro. ¿Sabes cuánto dinero heredé cuando murió
mi padre?"
Stan se aclaró la garganta. "No, señora".
"Montones", le dijo ella. "Montones. Montañas. Tom y yo estamos listos. Podríamos jubilarnos
mañana y no tener que trabajar nunca más en nuestras vidas. Excepto que él no me deja añadir su
nombre a mis cuentas bancarias hasta que estemos oficialmente casados. ¿Y sabes qué? Apuesto a
que ni siquiera me dejará hacerlo entonces".
Era realmente sorprendente. Stan sabía, no por su propia experiencia, sino por observar a sus
hombres, que la mayor fuente de conflicto para una pareja era el dinero. Pero normalmente se
peleaban porque no tenían suficiente.
Kelly y Tom, sin embargo, discutían porque tenían demasiado.
"Hazme un favor y no me hagas caso", dijo Kelly, y esta vez cuando sonrió fue mucho más
natural. Era una de esas rubitas de aspecto dulce. Una verdadera Gidget, del tipo chica de al lado, al
menos en apariencia.
Pero las apariencias a menudo engañan. Y Stan había visto una vez a Kelly llevar a Tom con ella
al servicio de señoras de un elegante restaurante de Washington, DC, mientras se celebraba una fiesta
muy formal.
Y habían pasado veinte minutos antes de que volvieran a aparecer.
"No era mi intención despotricar contra ti", le dijo ahora. "O de retenerte".
"Sí", dijo con una sonrisa. "Como si tuviera alguna prisa por verlo ahora".
Se rió mientras se alejaba. "Sólo no hables de dinero, y estará bien".
Pero Stan sabía que su OC y Kelly no estaban peleando realmente por dinero. Se peleaban porque
Tom quería casarse y Kelly seguía encontrando excusas para no fijar una fecha de boda.
Una mujer que no quería casarse: era uno de los mayores misterios con los que se había
encontrado Stan.
O lo había sido hasta hace unos diez segundos. Hace diez segundos, Kelly le había dado a Stan
una gran pista de lo que era su arrastre de talones.
"Quiere que dejes los Equipos", dijo Stan mientras entraba en el despacho de Tom.
 "¿Qué?" Tom Paoletti lo miró fijamente desde su escritorio. Era un hombre grande, con un rostro
robusto y atractivo y unos cálidos ojos color avellana que compensaban el rápido retroceso de su
cabello. ¿Retrocediendo? Diablos, su pelo casi se había rendido.
"Sí", dijo Stan. "Kelly lo dijo, allí mismo, en el pasillo. Dijo que había heredado suficiente dinero
de su padre para que ambos pudieran retirarse mañana. De eso se trata, L.T. Ella no quiere casarse
con un tipo que va a estar fuera durante meses. O que se muera".
Tom negó con la cabeza. "No. Stan, sé que normalmente tienes razón en estas cosas, pero esta
vez... no. Si hay algo de lo que estoy seguro, es que ella está de acuerdo con que yo sea CO de este
equipo".
"¿Estás seguro?"
"Sí", dijo. "No. Mierda, ya no sé nada, excepto... ¿podemos por favor no hablar de esto ahora
mismo?"
"Lo siento, señor", dijo Stan. "Pensé que estaba ayudando".
"Lo eras", le dijo Tom, ordenando los montones de papeles en su escritorio. "Lo estás haciendo.
Sólo tengo que archivarlo y pensar en ello más tarde, cuando el escuadrón no esté a horas de subir las
ruedas".
"Señor, sé que discutimos mi no participación en esta operación de entrenamiento en particular",
dijo Stan. "Pero me gustaría ir".
Esta operación era sobre todo una prueba para ver la rapidez con la que el Escuadrón de
Cazadores de Problemas del Equipo Dieciséis podía estar en el aire, atravesando el país y el Atlántico
hasta las Azores.
Por lo general, si ocurría algo en esa parte del mundo, se llamaba a un equipo SEAL con base en
la Costa Este. Pero eso no impidió que los poderes fácticos pusieran a prueba la preparación y la
capacidad de desplazarse rápida y eficazmente de un punto lejano del planeta a otro.
Y mientras estaban allí, el equipo participaría en una operación de entrenamiento con un equipo
SAS de Inglaterra.
Era una misión de plata, una recompensa para los hombres trabajadores del Equipo Dieciséis.
Siempre era un placer trabajar con los SAS, llenos de nuevos trucos, potentes cervezas inglesas
oscuras y su retorcido sentido del humor de los Monty Python. Y -bono- en esta época del año había
pocos lugares más agradables en la tierra que las islas Azores.
Aun así, Stan había optado originalmente por quedarse atrás, en la guarnición junto con Paoletti,
en un intento de ponerse al día con el papeleo que amenazaba con desbordar su escritorio. El XO del
equipo, el Teniente Jazz Jacquette, estaba al mando de la operación de entrenamiento, así que sus
hombres estaban en buenas manos.
"También me gustaría pedirle un favor, señor. Tiene que ver con la teniente Teri Howe", continuó
Stan. "Me gustaría que pidiera que la trajeran para trabajar con el equipo, como apoyo a esta
operación".
Stan tenía ahora toda la atención del comandante. "Ella es de la Reserva", señaló Tom. "Esta
operación está fuera del país".
"Ella quiere hacerlo, señor. Me encargaré del papeleo necesario para trasladarla a donde sea
necesario para que esto sea posible".
El teniente Paoletti le miraba con esa mirada de rayos X que parecía capaz de penetrar en el
cráneo de un hombre y ver sus propios pensamientos.
"¿Qué está pasando, Jefe Superior?", preguntó. "¿Están usted y Howe...?"
 "Whoa", dijo Stan. "L.T. Reality check". ¿Has visto a esta chica? Y mi uso del improperio chica
en lugar del más feminista y PC mujer es intencional, señor. Es muy joven".
"Y muy hermosa. Sí, ciertamente la he visto. Es difícil no verla. Y muy bonita".
"Y para ser honesto, no me deja de afectar nada de eso", admitió Stan.
Era cierto. Si hubiera sido cualquier otra persona, además de Teri Howe, la que hubiera llamado a
su timbre, no la habría dejado entrar en su casa.
Tenía una regla que nunca rompía. Su casa estaba prohibida para todos los que trabajaban con él.
Era su santuario. Pero llegó Teri Howe con sus increíbles ojos marrones, y él rompió su regla
inquebrantable sin dudarlo.
"Vino a pedirme ayuda con un problema grave", le dijo al teniente. "No voy a entrar en detalles,
es algo que definitivamente no quieres saber. Pero le vendría bien salir de Dodge durante unas
semanas".
"¿Ella vino a ti?" Preguntó Tom. "¿Por qué haría eso?"
"Hablemos en sentido figurado", dijo Stan. "Digamos que una de las oficiales está siendo acosada
sexualmente por, digamos, un capitán de corbeta. Y digamos que vi a este imbécil agarrando el
trasero de esta oficial, y digamos que ella sabía que yo lo había visto. Y digamos que la seguí hasta
donde él la acorraló en el estacionamiento y..."
"Maldita sea". Tom suspiró y se frotó la frente. "Hay canales adecuados para este tipo de cosas".
"Sí, señor, los hay. Pero eso no se aplica en esta situación particular".
Tom se presionó los ojos. Definitivamente, Stan le estaba dando dolor de cabeza al hombre.
Otro suspiro y Tom lo miró. "Sabes, podría ordenarte que me digas quién es ese teniente
comandante".
"Sí, señor", aceptó Stan. "Podrías hacerlo. Pero sé que confiarás en que tengo mis buenas razones
cuando te pido que no lo hagas. Además, estábamos hablando en sentido figurado, ¿recuerdas?"
Tom lo miró durante largos segundos. Pero luego se rió. "Sabes lo que va a pasar, ¿verdad? Te vas
a casar con Teri Howe antes de que Kelly se case conmigo".
Stan también se rió. Eso era simplemente una tontería. "Bien".
"Sí", dijo Tom. "Va a ser igual que con Johnny Nilsson. Me doy la vuelta, y zas, el chico está
casado. ¿Cómo ha pasado eso? He estado comprometido desde siempre, me muero por casarme con
esta fabulosa mujer a la que adoro absolutamente, sólo que parece que no puedo hacerlo. Juro por
Dios que si vuelves de las Azores y me dices que quieres casarte, te..."
"Eso no va a pasar", insistió Stan.
"Hacerte una fiesta", terminó Tom con una sonrisa cansada.
"Muldoon", dijo Stan. "Voy a emparejarla con Mike Muldoon. No es que hayas oído eso de mí".
Se le ocurrió enseguida, cuando Teri Howe se lamentaba de no poder conseguir una cita. ¿Quién
sería más perfecto para ella que Muldoon, la versión personal de Dudley Do-Right de los
Troubleshooters? Honesto, sincero, limpio y asquerosamente guapo. A Stan no le costaba imaginarse
a los dos juntos.
Tom lo miró. Más visión de rayos X. "Bien. Será mejor que te muevas si vas a hacer ese papeleo.
Y será mejor que alguien le diga a Howe que reúna su equipo".
"Gracias, señor". Stan puso los papeles en el escritorio del comandante. "Está todo listo para ir, y
tengo el papeleo aquí mismo".
"Por supuesto que sí". Tom sonrió y firmó.
 Cuatro

Estaban siendo secuestrados.

Las noticias provenían de las azafatas de cara blanca que se movían por la cabina, diciendo a la
gente en varios idiomas que permanecieran sentados y que, por favor, se mantuvieran tranquilos y en
calma. Había un hombre armado con el piloto, exigiendo que aterrizaran el avión en Kazbekistán.
Gina cogió la mano de Casey, contenta de tener algo que hacer, alguien con quien hablar, a quien
calmar, para no volverse loca. Eso evitaba que ella misma se volviera loca.
"Mantened la calma", dijo Dick McGann, el director de la banda universitaria, a los estudiantes
estadounidenses, aunque parecía que le iba a estallar la cabeza. "Permanezcan tranquilos,
permanezcan en sus asientos".
Vaya, gracias por la noticia, Dick. Como si no hubieran escuchado a la azafata.
Casey seguía llorando, pero al menos ahora lo hacía en silencio mientras el avión iniciaba su
descenso.
"Aterrizaremos en Kazabek", dijo Gina a su amiga, "y eso será todo. Este tipo probablemente sólo
quiere que lo lleven a casa. Se bajará del avión y..."
"¿De verdad lo crees?" Los ojos de Casey eran esperanzadores.
Gina rezaba para que así fuera. No quería pensar en lo que realmente podría estar pasando aquí.
Había tomado un curso de culturas del mundo el semestre pasado que había tratado principalmente el
concepto de terrorismo.
Había hecho un trabajo sobre la composición psicológica de las personas que estarían dispuestas a
coger una pistola y tomar como rehenes a una habitación o a un avión.
Para ello, tenías que estar dispuesto a ser un mártir por tu causa. A morir.
Y para matar.
Por favor, Dios, no dejes que el pistolero empiece a disparar y haga que el avión caiga y ...
Aterrizaron. Las ruedas tocaron el suelo con un golpe y una sacudida, y gracias a Dios al menos
caer del cielo ya no era una opción.
De alguna manera se las arregló para sonreír a Casey. "Sí", dijo. "En cualquier momento bajará
del avión. Estoy casi seguro de ello".
Una de las grandes ironías de esta situación era que Gina había utilizado Kazbekistán al
argumentar los méritos de este viaje con su padre. "No es que vayamos a Kazbekistán", había dicho.
¿Papá? Cambio de planes...
Y, mierda, si se retrasaban demasiado aquí en Kazabek, no podría llamar a la hermana de la Nariz
Perfecta al Hotel Ratskywatsky o lo que fuera que estuviera escrito en ese trozo de papel en su
bolsillo.
"Piensa en positivo", le dijo a Casey, se dijo a sí misma. "Esto va a terminar muy pronto".
El avión dejó de rodar allí mismo, en medio de la pista, a cierta distancia de la terminal, si es que
se puede llamar terminal a la destartalada cabaña de Quonset y a la estructura de bloques de
hormigón de dos pisos. Ahora que lo pienso, todo este aeropuerto apenas era un aeropuerto. Era una
franja de hormigón en medio de un campo al borde de las marismas, cerca del mar.
 Dos de las azafatas se movían con decisión en la parte delantera del avión, y la tercera retrocedía
por el pasillo para hablar con los pasajeros.
"Por favor, permanezcan en sus asientos", les informó. "El pistolero nos ha ordenado abrir la
puerta".
"¿Ves? Para que pueda bajar del avión", le susurró Gina a Casey.
Pudo ver por la ventana un carro de aspecto extraño con una escalera de desembarco que se
acercaba a ellos a través del hormigón. Pudo ver cómo se tambaleaba hasta detenerse. Pudo ver...
Oh, Dios. Oh, Dios tremendamente poderoso...
"¡No lo hagas!" Gina gritó por encima del silencio. "No abras el..."
La puerta se abrió.
Y cuatro hombres vestidos de camuflaje que llevaban ametralladoras abordaron.
¡Oh, Dios!
El caos y el ruido fueron inmediatos, aunque la mayor parte procedía de los intrusos. Hablaban en
voz alta, en un idioma que Gina no entendía, pero su significado era claro. Cerrad las puertas.
Las azafatas no se movieron con la suficiente rapidez y uno de los hombres golpeó a una de ellas -
con fuerza- en la espalda con la culata de su arma.
Un hombre de primera clase se levantó como para detenerlos y recibió un salvaje golpe en la
cabeza por su molestia. Cayó, sangrando, y alrededor de Gina, todo el mundo se echó a llorar.
Se aferró a Casey, que sollozaba incontroladamente. Dios mío. Querido Dios...
Dos filas más arriba, pudo ver a Trent, donde estaba sentado con Jack Lewis y Miles Foley.
Ya no se aburría.
Helga Shuler estaba perdiendo la cabeza.
Eso. Sus canicas. Su mente.
Probablemente se trataba de las primeras etapas del Alzheimer y había cogido a Des
completamente por sorpresa. Lo peor de todo era que no tenía ni idea de cuánto tiempo llevaba
ocurriendo.
La mujer era una hacedora de listas. Desde que la conoció, trabajaba con un bloc de notas entero
de listas. Cosas que tenían que hacerse inmediatamente. Cosas que había que hacer más tarde. Cosas
que había que empezar a pensar en hacer.
Hacía listas recordando los nombres de las personas con las que trabajaba en diversos proyectos,
listas de sus cónyuges e hijos y de sus cumpleaños. Listas de hechos, listas de fechas, listas de
información importante.
Simplemente no había sabido que esa información importante probablemente incluía en qué año
estaba y en qué ciudad trabajaba y vivía y el hecho de que su marido, Avi, había muerto hacía diez
años.
Se preguntó si su nombre estaba en su lista actual. "Desmond Nyland, asistente personal desde
1986. Su esposa, Rachel -mi antigua amiga íntima- falleció hace dos años. Hija adoptiva, Sara, en
primer año en Harvard".
Durante años, Helga Rosen Shuler había viajado por todo el mundo como representante de Israel.
Era muy inteligente, maravillosamente elocuente, elegantemente digna y muy cariñosa. También era
una superviviente del Holocausto, una judía danesa que nunca dejaba pasar la oportunidad de
recordar al mundo ese hecho.
Acababa de cumplir sesenta y ocho años. No era para nada vieja. Seguía siendo enérgica,
vibrante.
 Tal vez no era Alzheimer, sino que olvidaba que Rachel se había ido estos dos últimos años, que
hablaba en voz alta con su Poppi y Marte y todo eso. Tal vez simplemente estaba demasiado cansada,
sobrecargada de trabajo.
Y tal vez el hombre de la luna iba a venir a cenar esta noche.
Así que está bien. La vigilaría durante un tiempo.
Pero si volvía a ocurrir, Des iba a tener que decirle que si no dimitía voluntariamente, tendría que
informar tanto a sus jefes como a los suyos de que ya no era apta para hacer su trabajo.
¿Y no sería divertido?
Llamó a la puerta de su despacho.
"Entra".
Helga estaba sentada detrás de su escritorio, mirándole expectante, con su habitual sonrisa
amistosa iluminando su todavía bonito rostro cuando él entró.
Des la miró a los ojos. ¿Sabía ella siquiera quién era él? Cerró la puerta tras de sí, odiando el
hecho de que se preguntara eso ahora, cada vez que la viera. "He encontrado a Marte Gunvald".
"Dios mío, Des, ¿lo hiciste? ¿Tan rápido?"
Gracias a Dios. Ella sabía quién era. "La suerte jugó a favor. Y las noticias no son tan buenas".
Estaba preparada para ello, ya en paz con la idea. "Está muerta".
Asintió con la cabeza. "Desde 1980. Cáncer". Le entregó el expediente y se sentó frente a su
escritorio, observando cómo lo escaneaba.
"Tan joven", murmuró. "¿Su hijo sólo tenía qué...? Dieciocho años, pobrecito, en ese momento.
Stanley. Marte tenía un hijo llamado Stanley. Dice que es de Chicago. ¿También vivía en Chicago?
¿Había más hijos?"
"Tendré más información para ti en unas horas", le dijo Des. "Como he dicho, fue una suerte que
la información de este archivo estuviera disponible. Y me temo que tu buena suerte es muy mala para
ciento veinte personas del vuelo 232 de World Airlines que salió de Atenas. La razón por la que esta
información surgió tan rápidamente es que hace dos horas, los terroristas secuestraron ese vuelo,
obligándolo a aterrizar en Kazbekistán. Exigen la libertad de dos presos -uno en una cárcel
estadounidense y otro en una israelí-, ambos acusados de terrorismo."
Des se inclinó hacia delante para tocar el archivo. "El hijo de Marte -el jefe superior Stanley
Wolchonok- forma parte de un equipo de SEAL de la Marina de Estados Unidos que ha sido llamado
para hacer frente a la situación terrorista. Ni siquiera lo sabe todavía. Su CO probablemente acaba de
recibir la orden él mismo".
Y sin embargo, ella y Des lo sabían. Había preguntas en los ojos de Helga, preguntas que ella
sabía que no podía expresar con palabras. Preguntas que no podía responder sobre su conexión con el
Mossad, la organización de inteligencia de Israel, preguntas sobre el propio Mossad.
En cambio, preguntó: "¿Quién va?".
Israel no negoció. Los terroristas podrían matar a todas las personas de ese avión, una por una, e
Israel seguiría sin dejar libre a ese prisionero.
Pero jugarían el juego. Enviarían un representante a Kazbekistán para ayudar a los americanos a
ganar el tiempo que necesitaban para tener su equipo de SEALs en el lugar y derribar el avión.
Des negó con la cabeza. "Helga, créeme, no quieres ir a Kazbekistán". Aquel país olvidado de la
mano de Dios era apodado el Foso. Estaba catalogado como el lugar más desagradable del planeta en
la nueva edición revisada de Los lugares más peligrosos del mundo.
"Sí, quiero. Alguien tiene que ir, y quiero que sea yo". Puso su cara de enviada y usó su voz de
enviada. "Haz lo que tengas que hacer para llevarme allí".
 Algo grande estaba pasando.
Primero Jazz Jacquette recibió una llamada telefónica.
Grande y negro, la expresión por defecto del oficial ejecutivo del Equipo SEAL Dieciséis no era
tan oscura como la del Jefe Superior Wolchonok. La suya era más bien una expresión de intensidad,
de máxima concentración.
Hombre taciturno y algo distante, Jazz parecía estar siempre a punto de descubrir la cura del
cáncer o de desarrollar una teoría que permitiera desafiar la gravedad.
Teri se había puesto un poco nerviosa al subir al avión de transporte, cuando se enteró de que
Jazz, y no Tom Paoletti, estaba al mando de la operación de entrenamiento a la que la habían
enviado. Pero entonces vio al jefe superior. Él la miró, le envió una sonrisa y un asentimiento, y ella
se relajó.
Stan estaba aquí. Estaba a salvo.
Era una sensación extraña, esa sensación de seguridad, y se negaba a analizarla en exceso, a
exorcizarla accidentalmente dándole demasiadas vueltas.
Mientras ella miraba, Jazz, todavía en el teléfono, llamó a Stan. Le dijo algo a Stan, y lo que sea
que haya dicho, hizo que Stan se pusiera instantáneamente más alerta.
Lo cual ya es decir. Stan Wolchonok normalmente se mantenía en pie como un luchador, con los
pies en alto y preparado para cualquier cosa. Pero mientras Teri lo observaba, pasó a DEFCON 1, a
modo de lanzamiento. No había otra forma de describirlo.
Él y Jazz mantuvieron una conversación, con Jazz aún sosteniendo el teléfono en su oído. Y
entonces, cuando Jazz volvió a prestar toda su atención al teléfono, Stan se volvió.
Y la miró. Fue un poco chocante, toda esa energía dirigida directamente a ella.
Oh, mierda.
Normalmente no era muy buena leyendo los labios, pero la exclamación de Stan era imposible de
pasar por alto.
Pero entonces se dio la vuelta y empezó a hablar con Sam Starrett, que se había unido a él y a
Jazz. Starrett, que normalmente es el rey de la tranquilidad, también era todo movimientos bruscos y
negocios escuetos.
"¿Qué está pasando?"
Teri no era la única que se había dado cuenta de que algo grande estaba pasando. El alférez Mike
Muldoon estaba sentado detrás de ella y se inclinó hacia adelante, con preocupación en sus ojos.
"No lo sé", dijo.
El oficial de segunda Mark Jenkins se acercó a ellos por el pasillo. "Un avión con estadounidenses
a bordo ha sido secuestrado", les dijo. "Estamos siendo desviados a Kazbekistán".
Teri volvió a mirar a Stan, que estaba inmerso en una conversación con Starrett y Jazz. Esta
misión había pasado de la ficción a la vida real en un abrir y cerrar de ojos.
Iban a Kazbekistán, donde a los pilotos de helicópteros de la Marina de los Estados Unidos se les
ordenaba llevar sus chalecos antibalas si ponían un pie fuera de su hotel de guarnición.
Oh, joder era decirlo suavemente.
La agente del equipo antiterrorista del FBI Alyssa Locke salió del ascensor y entró en el vestíbulo
de su edificio de apartamentos cuando el coche de Jules se detuvo en la puerta.
Salió corriendo a su encuentro, abriendo la puerta para colocar su equipaje de mano en el asiento
trasero.
"Ve", dijo ella mientras subía a la parte delantera, y él se apartó de la acera antes de que ella
cerrara la puerta.
 El vuelo a Kazbekistán salía en cuarenta y cinco minutos. De ninguna manera se iba a retrasar por
culpa de ellos.
A pesar de que la llamada había entrado hace menos de una hora, a pesar de que Jules había
estado fuera de la oficina en ese momento, y a pesar de que ambos habían estado corriendo sin parar
desde entonces, no iban a llegar tarde.
"No puedo creer esto", dijo Jules, conduciendo rápidamente, con ambas manos en el volante.
"¿Puedes creer esto?"
"No", dijo Alyssa.
El negociador del FBI Max Bhagat había preguntado por ambos por su nombre, solicitando que se
unieran a un pequeño grupo de agentes del FBI que le acompañaban a Kazbekistán para observar la
negociación y el derribo real del vuelo de World Airlines secuestrado.
Pedir. Claro. Las peticiones de Bhagat tenían más poder que las órdenes de un cuatro estrellas.
"¿Crees que ha preguntado por nosotros porque quiere acostarse contigo? Y si es así, ¿se lo vas a
hacer?" Jules la miró, con la picardía iluminando sus ojos y su cara demasiado bonita, riéndose de la
mirada oscura que le lanzó. "Oh, vamos, me lo tiraría para impulsar tu carrera. Por supuesto, está
muy bueno".
"Por favor, no le digas eso cuando lo veamos". Alyssa se rió ante la idea de que Jules Cassidy se
acercara al extremadamente recto Max Bhagat y... "Es obvio que no es..." Se detuvo. Porque no todos
los hombres gays eran tan descarados como su compañero. Y había una cierta pulcritud en Bhagat.
Un pulido bien cuidado para su buena apariencia oscura. Miró a Jules. "Sé que no es asunto mío,
pero... ¿es él?"
"¿Un miembro del Club de Fans de Barbra Streisand?" preguntó Jules. "Definitivamente no. El
contacto visual fue limitado la última vez que nos vimos. Pero un chico puede soñar, ¿no?" Él agitó
las pestañas hacia ella.
"Sueña", le dijo Alyssa. "Después de que subamos al avión, ¿de acuerdo?"
"Tiempo estimado de llegada al aeropuerto: trece minutos", le dijo Jules.
"Bien".
Su voz se volvió seria. "¿Por qué crees que nos han pedido que observemos?"
Alyssa negó con la cabeza. No lo sabía. "Espero que sea porque Bhagat ha reconocido que somos
buenos en lo que hacemos".
Jules asintió. "Eso estaría bien. Pero... ¿qué sabes de esta situación?"
"Justo lo que te dije por teléfono".
El vuelo 232 de World Airlines había despegado de Atenas poco antes de las 8 de la mañana, hora
local. Al cabo de una hora de viaje, un hombre armado no identificado había entrado en la cabina,
había ordenado al piloto que le llevara a Kazbekistán y le había ordenado aterrizar en el aeropuerto
de Kazabek, donde otros cuatro hombres armados no identificados habían entrado en el avión. En ese
momento habían sellado el avión, empezaron a hacer peticiones y se identificaron.
"Cinco terroristas, que dicen pertenecer a un grupo de K-stani llamado algo que se traduce
aproximadamente como el Partido del Pueblo, están a bordo de un 747 con ciento veinte pasajeros",
resumió Alyssa, "un porcentaje aún desconocido de los cuales son ciudadanos estadounidenses.
Exigen la liberación de dos presos que están a la espera de juicio, acusados de terrorismo: uno está en
una prisión federal de Estados Unidos y el otro en una prisión de Israel".
"Osman Razeen", dijo Jules.
Ella le miró. "¿Qué?"
"El terrorista detenido en Estados Unidos es Osman Razeen", dijo Jules.
 Razeen era un líder terrorista de la GIK que Jules y Alyssa habían ayudado a detener hace menos
de seis meses.
"¿Cómo lo sabes?" Preguntó Alyssa.
"El jefe me llamó al móvil unos minutos antes de llegar a tu casa. También dijo..." La miró.
Uh-oh. "¿Qué?"
"Dos cosas. La hija del senador Andrew Crawford está en ese vuelo".
Oh, Dios. "¿Los terroristas lo saben?"
"No lo sé".
"¿Qué más?", le preguntó ella.
Volvió a dudar. "No te va a gustar esto".
"No me gustó la noticia sobre la hija de Crawford".
"Esto no te va a gustar".
"Sólo dime".
"De acuerdo". Jules volvió a mirarla con recelo.
¿Cómo podía tener tanto miedo una agente del FBI que se enfrentaba regularmente a terroristas
enloquecidos en el cumplimiento de su deber? ¿Qué horrible bomba iba a soltar?
Respiró profundamente. "El gobierno de K-stani pidió ayuda a los EE.UU. para manejar esta
crisis, y un equipo de SEAL de la Marina ya está en camino a Kazabek".
Navy SEALs.
"Equipo dieciséis", dijo Alyssa con temor. Tenía que ser. Sólo su suerte.
"Hay más. El teniente Sam Starrett está a cargo del desmantelamiento del avión. Él y su
escuadrón son los que vamos a observar".
"¡Mierda!" Roger Starrett -llamado Sam por razones demasiado complicadas de recordar- era el
último hombre del mundo al que quería volver a ver.
Jules la miró. "¿Existe la posibilidad de que por eso estemos en este viaje? ¿Porque Starrett pidió
que estuvieras allí?"
Oh, Dios mío. "¡No! No tiene autoridad sobre Max Bhagat. Quiero decir, él no puede ... él no
podría ... Además, no lo haría".
Ella y Starrett habían hecho un trato. Trabajarían juntos cuando fuera absolutamente necesario,
pero nada más. La noche que habían pasado juntos hace casi seis meses fue olvidada. Borrada.
Borrada de sus recuerdos.
Excepto que no lo era. No realmente.
De hecho, solía aparecer en la mente de Alyssa en los momentos más inoportunos.
Pero era de esperar, se dijo a sí misma. Al fin y al cabo, era una mujer de sangre roja, y hay que
admitir que el sexo se había salido de la escala.
Era el hombre con el que había tenido sexo el que no soportaba.
"Sé que te acostaste con él", dijo Jules.
Se giró para mirarle y cubrió su sorpresa con una carcajada. "Sé realista".
"Fue la noche que bajé a Carolina del Norte", dijo. "¿O fue en Virginia? Lo he olvidado. Pero fue
la noche que estuve fuera de la ciudad y tu hermana Tyra tuvo su bebé".
Volvió a reírse. "Jules. No crees realmente..."
"Está bien, cariño". Su voz era suave. "No tienes que decir nada. Así puedes fingir que sigues
negándolo sin mentirme realmente. Sólo quería que supieras que, bueno... Lo sé. Me lo imaginé. Ni
siquiera necesité mi anillo decodificador del FBI para hacerlo".
 Jules volvió a mirarla mientras tomaba la salida hacia el aeropuerto. Pero no fue porque esperara
que ella dijera algo. Al contrario. "Así que si alguna vez quieres hablar de ello..."
Se dio cuenta de que estaba conteniendo la respiración y la soltó de golpe.
"Me emborraché", confesó. "Fue la cosa más estúpida que he hecho en mi vida. Quiero decir, que
Dios me ayude-Roger Starrett".
Jules se encogió de hombros. "Es bastante guapo. Esa actitud de vaquero y el acento del oeste...
Es difícil resistirse".
"Me encantaría verle decir eso".
"Sí, sus tendencias homófobas son un poco menos lindas", coincidió Jules con una sonrisa.
"No quiero volver a verlo", admitió Alyssa. "Nunca".
"No debería ser tan malo si mantenemos la distancia", le dijo Jules. "Va a estar muy ocupado
preparando a su equipo para entrar en el avión. Sólo mantén la calma. No dejes que te afecte".
Alyssa asintió. "Sí". Genial. Se le daba bien lo de ser guay.
Ella estaría bien. Mientras Starrett no la tocara. O le hablara. O la mirara.
Si se acercaba demasiado, podría arder en llamas.
 Cinco

"Entonces". Stan se sentó junto a Teri, acomodándose con cuidado en el poco espacioso asiento
de la aerolínea. "Dos horas más y estaremos en Kazbekistán. ¿Sabías que se llama el Foso?"
Dejó la novela que estaba leyendo y se giró ligeramente en su asiento para mirarle, con sus
grandes ojos marrones enmarcados por un pelo corto y oscuro, su nariz pequeña, sus labios delicados
y su barbilla ligeramente puntiaguda.
"Sí", dijo ella. "¿Estás bien?"
La pregunta le pilló por sorpresa. Por supuesto que sí, siempre estaba bien. Pero por otro lado...
"Sé cómo me pongo cuando no se cumplen mis expectativas", le dijo. "Quiero decir, te enfrentas a
ello, claro, pero... Esperabas algo fácil. Las Azores. Y tienes a K-stan. Y mucho más trabajo y
preocupación. Algo me dice que esta es la última vez que te vas a sentar en toda la semana".
Sonrió ante eso. "Creo que probablemente tengas razón".
Ella le devolvió la sonrisa. Dios, era bonita. Se retorció en su asiento, tratando de ponerse más
cómoda, y Stan miró sus botas en lugar de la forma en que su cuerpo llenaba su camisa.
"Lamento que esto haya tenido que ocurrir", dijo.
"Yo también. Pero no porque me moleste el trabajo duro". Lo que le molestaba era el hecho de
que fueran a la Fosa... no, lo que realmente le molestaba era el hecho de que hubiera arrastrado a Teri
Howe con ellos sin saberlo. "Kazbekistán es un lugar peligroso".
Ella asintió, con los ojos serios ahora. "Lo sé. En circunstancias normales, dudo que tenga una
oportunidad como ésta. Formar parte de algo en lo que realmente podría marcar la diferencia..."
Maldita sea. Ella quería marcar la diferencia, y Stan no quería que se bajara del avión. Si le
pasaba algo mientras estaba en K-stan, nunca se lo perdonaría.
Pero no iba a intentar hacer lo que creía que era mejor para ella simplemente porque tenía miedo.
La respetaba demasiado como para hacer eso.
"Sí", dijo. "Bien. Porque eso es lo que quería preguntarte: qué quieres hacer con este lío".
"¿De verdad? ¿Pedir?" Sus ojos se iluminaron. "Pensé que estabas aquí para darme la noticia de
que sólo estaría en K-stan durante dos minutos, mientras cambiaba a un vuelo que me llevaría de
vuelta a Londres".
"Sinceramente, eso es lo que me gustaría que hicieras", admitió. "Y si hiciera suficiente ruido
acerca de que sólo eres Reserva ... Pero realmente quieres quedarte, ¿eh?"
"De verdad, Jefe Superior".
Ella le miraba ahora como si tuviera su vida en sus manos, y él negó con la cabeza.
"Teri, la elección aquí es tuya, ¿de acuerdo? Si quieres quedarte, no seré yo quien te obligue a irte.
Pero si quieres volver a Estados Unidos, me aseguraré de que te vayas. Sólo hazme un favor y
piénsalo bien".
"Lo he hecho", dijo ella.
"Piénsalo mejor".
"Lo haré".
"Bien. Véame antes de que baje del avión. Tengo una chaqueta extra que quiero que te pongas. Si
sales de tu habitación, te la pones. ¿Está claro?"
 Teri asintió. "Absolutamente".
"De acuerdo". Empezó a levantarse, pero ella le puso la mano en el brazo.
Lo retiró muy rápido, como si se hubiera sorprendido a sí misma tocándolo. O como si se hubiera
sorprendido por lo caliente que se sentía su piel en comparación con la frialdad de sus dedos.
Seguro que se había sobresaltado con su tacto.
"¿No puedes sentarte un minuto o dos?", preguntó ella, sobresaltándolo aún más.
Dios mío, ¿le estaba coqueteando?
Pero entonces volvió la cordura y Stan tuvo que reírse de sí mismo por atreverse a pensar en ello.
Teri Howe. Coqueteando con él.
Sí.
Era la típica respuesta masculina. Ella sólo estaba siendo amistosa, y él había sacado al instante la
conclusión de que había sexo de por medio.
Él había pensado que era mejor que eso. Pero aparentemente no.
"Pareces un poco cansado", dijo. Y no, no había ninguna promesa de sexo caliente en sus ojos,
sólo calidez de un tipo completamente diferente.
Ella estaba siendo amable, y él... Maldita sea, debe tener peor aspecto que el habitual. Pero,
¿cómo mencionar eso educadamente? No, gracias, teniente, no estoy cansado, sólo soy feo del culo.
Salvo que estaba cansado, y una vez que el transporte tocara tierra, iba a estar corriendo sin parar.
El teniente Paoletti y el especialista en idiomas del equipo, Johnny Nilsson, iban unas horas por
detrás de ellos, aunque no esperarían a que L.T. y Nils se pusieran en marcha. En una situación como
ésta, nunca se sabe cuándo adelantarse unas horas puede salvar vidas.
"Quizá deberías intentar echar una siesta", sugirió Teri. "Tenía un... buen amigo que era un SEAL.
Sirvió en Vietnam, y solía hablar de cómo parte del entrenamiento incluía aprender a tomar algo que
él llamaba siestas de combate. Me dijo que si podía cerrar los ojos, aunque fuera durante diez
minutos, podía suponer una gran diferencia."
Un buen amigo, ¿eh?
La forma en que lo había dicho implicaba que, fuera quien fuera ese tipo, había sido mucho más
que un amigo. Pero alguien que cumplió condena en Vietnam debía tener más de cincuenta años. O
más.
"Vietnam, ¿eh?" dijo Stan, queriendo saber más, odiando la idea de que se enganchara con alguien
tan viejo, alguien que no era su igual en todos los sentidos. "Mi padre sirvió tres veces allí. Marina
regular".
"¿Carrera?", preguntó.
Asintió con la cabeza. "Sí. El Jefe Maestro Stanley Wolchonok Senior. Se retiró hace unos años".
"Debe estar orgulloso de ti". Lo dijo con mucha nostalgia.
"Lo es. No estamos, ya sabes, especialmente unidos, pero fue él quien me instó a unirme a los
equipos SEAL". Su padre le había dicho lo difícil que sería entrar y, por cierto, estaba convencido de
que Stan Junior tenía lo necesario para lograrlo. Viniendo del viejo bastardo, eso había significado
mucho, especialmente en esos años oscuros justo después de la muerte de su madre.
"¿Y tú? ¿Tu padre sigue vivo?", le preguntó a Teri, observando sus ojos, queriendo saber sobre su
padre, pero temiendo escuchar lo que podría contarle.
Tal vez se equivocara, pero tenía la sensación de que en algún lugar, en algún momento, alguien
la había dañado de verdad. A través de sus experiencias como jefe superior, sobre todo en el trato con
los soldados rasos más jóvenes, había aprendido que, en la mayoría de los casos, si había daños
emocionales, había un padre o una madre al acecho en el pasado que había incumplido el primer
mandamiento de la paternidad: no te desquites con tu hijo indefenso y confiado.
"Mencionaste que tu madre vivía en el este", continuó.
"Sí, está en Massachusetts-Cambridge. Un profesor de literatura en Harvard. En cuanto a mi
padre..." El avión dio un bandazo y ella apartó la vista de él, por la ventanilla, evaluando la cobertura
de nubes que había debajo y las posibles turbulencias con la mirada tranquilamente practicada de un
piloto experimentado.
Se volvió hacia él y forzó una sonrisa. "Esto suena horrible, pero no sé si George Howe sigue
vivo. Se fue antes de que yo cumpliera dos años, y las pocas veces que intenté ponerme en contacto
con él a partir de cuando estaba en la escuela secundaria, se mostró tan desinteresado, que yo..." Se
rió, avergonzada. "Llegué a la conclusión de que era simplemente el hombre con el que mi madre
estaba casada cuando yo nací. Un nombre práctico para poner en el certificado de nacimiento. Ella
era... aventurera, y eran los primeros años 70, y..." Se encogió de hombros. "Le pregunté, y ella
insistió en que George era mi padre, pero aún así... no la creo".
Se esforzaba por sonar como si realmente no le importara, de una manera u otra.
Stan quería cogerla de la mano. Al igual que esta mañana, cuando ella había confesado sus
transgresiones en su porche trasero, él quería atraerla a sus brazos y abrazarla. Quería consolarla,
decirle que a partir de ahora él haría que todo estuviera bien.
Pero, ¿ese consuelo era realmente una excusa para tocarla, para volver a tenerla en sus brazos?
Probablemente.
Recordó lo suave que se había sentido cuando lo había abrazado la semana pasada y lo bien que
había olido su pelo. Se apartó un poco, en lugar de inclinarse hacia delante para ver si su pelo seguía
oliendo tan bien.
"Déjame adivinar: cuando te enrolaste en la Marina, tu madre no estaba precisamente encantada",
dijo.
Eso le hizo sonreír de verdad, aunque fue una sonrisa débil. "Buena suposición. Aunque
horrorizado es la palabra más apropiada".
"¿Algún hermano o hermana?", preguntó. Seguro que había alguien en la vida de Teri que estaba
orgulloso de todo lo que había conseguido.
"Ninguna. ¿Y tú?"
Maldita sea. "Tengo una hermana", le dijo, "que se alistó en la Marina por matrimonio. Ella y Bob
-mi cuñado- están a punto de tener su quinto hijo, si puedes creerlo".
"¡Dios mío, tío Stan! Tú y los otros niños debéis estar muy emocionados", dijo con otro destello
de sus perfectos dientes.
Se rió de eso, haciéndole un gesto para que bajara la voz. "Shhh. Sí, tengo cuatro sobrinas que
pueden envolverme en sus deditos, pero no lo divulgues; mi reputación de jefe superior duro se
esfumará por completo".
"Entonces, ¿siempre quisiste ser un jefe superior duro?", preguntó ella, con su sonrisa aún
iluminando sus ojos.
Si pensara con la polla, podría pensar que a ella le gustaba hacerle reír, que en realidad estaba
coqueteando con él.
"¿Siempre quisiste ser el mejor piloto de helicópteros de la Armada?", replicó él, porque qué daño
hacía fingir que ella estaba coqueteando, coquetear también un poco y hacerle saber que pensaba que
era de primera categoría, todo al mismo tiempo.
 "Sí". Ella se sonrojó entonces, y él no estaba seguro de si era el cumplido de su pregunta o su
respuesta demasiado apresurada que implicaba que ella era, de hecho, la mejor, lo que hizo que sus
mejillas se volvieran rosadas. "Bueno, quiero decir, siempre he querido ser piloto, ya sabes, volar..."
"Está bien ser el mejor", le dijo, deseando de repente desesperadamente parecerse a Mel Gibson.
Y ya que deseaba cosas que no podía tener, deseó que no fueran a K-stan, sino que siguieran
dirigiéndose a las islas Azores, donde habría suficiente tiempo libre para llevar a Teri Howe lejos de
la base aérea, lejos de cualquiera que los conociera a ambos, para extender una manta de picnic en la
arena de alguna playa desierta y hacerla sonrojar de verdad quitándole la ropa y...
Tranquilo, Sr. Maravilloso. Pensar en follarse a esta chica a ciegas mientras él se sentaba aquí
tratando de ser su amigo era una maldita grosería. ¿Y de dónde sacó que ella estaría remotamente
interesada en el sexo recreativo, aunque se pareciera a Mel Gibson?
Había tenido relaciones sexuales con un desconocido de buen aspecto en el asiento trasero de un
coche en el aparcamiento de un bar.
Una vez. Sólo una vez.
En toda su vida.
Y todavía la hacía sentir como una mierda, todavía le hacía un agujero gigante en su autoestima.
Dios mío, se había sentado allí esta mañana, escuchando lo que ella le contaba, obligándose a no
reaccionar de ninguna manera visible. No se había echado a reír, ni se había echado a llorar, ni había
estallado de desear que hubiera sido él quien estuviera con ella en ese coche.
Maldita sea, ella había estado tan avergonzada por ello, que todo lo que él podía pensar era en las
docenas y docenas de errores mucho más estúpidos que había cometido cuando tenía diecinueve
años.
Ella era tan dulcemente joven y fresca a pesar de su confesión, que él quería protegerla del
mundo.
Y había querido matar a Joel Hogan, eso era seguro. Quería arrancarle el corazón por haber
utilizado a Teri de esa manera hace tantos años. Quería arrancarle los pulmones a ese imbécil por
atreverse a aprovecharse de su error todos estos años. Y quería arrancarse la cabeza por presentarse
en su casa la noche anterior, por hacerla temer que volviera a casa.
Estaba decidido a protegerla de Hogan.
Y sabía que también la protegería de sí mismo.
Stan sabía cómo manejar los sentimientos inapropiados de lujuria. Sabía lo que era y lo que no era
correcto entre un hombre y una mujer, entre un oficial y un soldado, entre él y la dulce Teri Howe.
Teri era una fantasía. Simple y llanamente. Podía ser lo suficientemente honesto y maduro
consigo mismo como para admitirlo. Era lo suficientemente grande como para saber la diferencia
entre la fantasía y la realidad.
Y él podía sentarse aquí con ella, siendo absoluta y verdaderamente su amigo, y aún así tener
momentos de intensa lujuria. Él era humano, él era hombre, ella era increíble en todos los sentidos
posibles.
Era inteligente, divertida e increíblemente suave bajo ese exterior duro y eficiente. Tenía un rostro
angelical y un cuerpo de infarto.
Y sí, estaba bien que la deseara. Pero no estaría bien hacérselo saber. Y seguro que no estaría bien
actuar en consecuencia. Así que no lo haría. Y punto. El final.
"He querido volar desde antes de poder recordar", le decía. "Y entonces Lenny se mudó y..."
"¿Lenny?" Preguntó Stan, instantáneamente celoso, luego instantáneamente incrédulo y divertido
consigo mismo. Dios, contrólate, Wolchonok.
 "¿El ex SEAL del que te hablé? Excepto que nunca le dijo a mi madre que era un veterano. Ya era
bastante malo que ella viviera con un Lenny. No creo que pudiera soportar saber que él también
había luchado en Vietnam".
Lenny, el SEAL de Vietnam, era el amante de su madre. De acuerdo. Eso tenía sentido. Y borraba
las molestas y persistentes imágenes que había tenido de Teri liada con un hombre de sesenta años.
"Pero me lo contó todo", le dijo. "Por mucho que odiara Vietnam, le encantaba ser un SEAL. Era
lo mejor que le había pasado. Y cuando se enteró de que yo quería volar, él..." Se rió y sacudió la
cabeza. "¿De verdad quieres oír todo esto?"
"¿Qué, parece que me estoy quedando dormido?"
"No. Pero conozco tu más oscuro secreto, así que..."
Él frunció el ceño, pero ella seguía riendo. O bien sabía que le gustaba y no le importaba, o bien
no conocía su secreto más oscuro.
Ella se acercó y él pudo oler su pelo y ver sus pechos, apretados contra el algodón de la camisa,
con los pezones claramente perfilados.
Oh, mierda. No te empalmes. No te empalmes. Tan pronto como lo hiciera, garantizado, Jazz lo
necesitaría y tendría que levantarse y ...
"Es que, a pesar de la fama de duro, en realidad eres un blandengue", le dijo Teri, con la voz baja
para que nadie más pudiera escuchar.
Había una deliciosa luz burlona en sus ojos, pero Stan se encontró hipnotizado por su boca, por la
perfecta y grácil forma de sus labios, por la idea de esos labios...
Oh, malditamente perfecto. Apartó la mirada y esperó la inevitable llamada de Jazz. Pero no llegó.
Acaba de llamarle blandengue.
La ironía era increíblemente intensa, y Stan no pudo evitar reírse. Se oyó a sí mismo hacer un
sonido que se acercaba notablemente a una risa, y eso lo llevó aún más al límite.
Ah, la dignidad. Estaba sobrevalorada de todos modos.
Teri también se reía, claramente satisfecha de sí misma por haberle hecho desternillarse de risa,
aunque no entendiera realmente qué le hacía reír.
"Quiero sentarme con vosotros y tomar un poco de lo que sea que estéis bebiendo", dijo Comodín
al pasar de camino a la cabeza en la parte trasera del avión.
Stan finalmente recuperó el aliento. "Teniente, créame, disfruto mucho de su compañía. Me alegro
de que seamos amigos".
"Yo también, Jefe Superior". Volvió a mirar por la ventana, como si de repente no quisiera
encontrarse con su mirada.
Mierda. ¿Qué acababa de decir que la había avergonzado?
"¿Qué hizo Lenny cuando se enteró de que querías volar?" Stan preguntó, esperando que estuviera
malinterpretando su lenguaje corporal. Odiaba la distancia que ella había puesto entre ellos con la
colocación de sus hombros. "¿Cuántos años tenías?"
"Tenía ocho años cuando se mudó", le dijo. "Doce cuando se fue".
Ouch. "Eso debe haber apestado", dijo Stan. Ella lo estaba mirando de nuevo, gracias a Dios.
"Tenía sus razones", dijo Teri. "Por supuesto, yo no las conocía en ese momento. Pero, sin duda,
fue la persona más importante de mi vida. Siempre".
Y sólo lo había tenido cuatro años. Stan había pensado que perder a su madre a los dieciocho años
era malo. Maldita sea.
"Siento que se haya ido", dijo en voz baja.
 "Cuando se enteró de que yo quería volar más que nada", continuó, "me puso en contacto con la
CAP local, ya sabes, la Patrulla Aérea Civil. Un amigo suyo era miembro, Archie. Nos llevaba en un
pequeño Cessna". Sonrió, perdida en el pasado, con los ojos distantes. "Solía dejarme tomar los
controles. En mi duodécimo cumpleaños, Lenny le convenció para que me dejara hacer el aterrizaje,
probablemente rompiendo todas las reglas del libro".
"¿Y dónde está Lenny ahora?" Preguntó Stan.
"Murió", le dijo. "Cuando tenía quince años, recibí una carta del despacho de un abogado,
diciéndome que había heredado un cuarto de millón de dólares de alguien llamado Leonard Jackson".
"Mierda, perdona mi francés, pero ¿has dicho...?"
"Una cuarta parte", dijo de nuevo. "De un millón". Sí. Esa fue mi reacción, también. Lo había
puesto en un fideicomiso para mí, para que Audrey, mi madre, no pudiera tocarlo. Sabes, nunca supe
el apellido de Lenny, al principio no me di cuenta de que ese Leonard Jackson era mi Lenny. Y
cuando lo hice... No quería el dinero, Jefe Superior. Lo quería a él. Siempre había planeado ir a
buscarlo algún día, porque era mi verdadero padre. Me quería incluso cuando no sacaba un
sobresaliente en el colegio, ¿sabes?"
Stan asintió. Lo sabía.
"Luego, para empeorar las cosas", continuó, "me enteré de que se había ido cuando yo tenía doce
años porque le habían diagnosticado cáncer. Mi madre no podía soportar el hecho de que se estuviera
muriendo, así que él simplemente... se fue. No me dijo por qué se iba porque no quería hacerla
quedar mal. Así que murió en un hospicio, solo". Tenía un aspecto sombrío, como si estuviera
reviviendo su pérdida de nuevo. "Y yo podría haber tenido su amor durante otros tres años".
Tocarla fue una idea estúpida. Tocarla en público era aún más estúpido. Pero Stan lo hizo de todos
modos. Tocó la suavidad de su pelo, tocó su mejilla antes de que la cordura interviniera y retirara la
mano.
"Sí lo tenías", le dijo con suavidad. "Sólo que no lo supiste hasta más tarde".
Ella le miró fijamente. "Nunca lo había pensado así".
"Bueno, ahí tienes", dijo, deseando... No, no iba a ir allí. No ahora mismo. Ni nunca. Tuvo que
apartar la mirada.
"Me escribió una nota", le dijo Teri. "Decía: 'Primero la universidad. Luego, sé todo lo que puedas
ser'. " Sonrió. "Incluyó el nombre y el número de teléfono de un amigo que era reclutador de la
Marina".
Stan se rió de eso. "Así que es a Lenny a quien tenemos que agradecer, ¿eh? Sin él, podríamos
haberte perdido en la Fuerza Aérea".
"Sin él, no habría llegado al cielo", confesó. "En cuanto tuve la edad suficiente, utilicé mi herencia
para aprender a volar, desde Cessnas hasta pequeños jets. No se lo dije a mi madre. Le habría dado
un patatús".
Espera un momento. "¿Así que entraste en la escuela de vuelo de la Marina sabiendo ya cómo
pilotar un avión?"
Ella asintió.
"¿Y aún así elegiste convertirte en piloto de helicóptero?" Stan no lo entendió del todo.
"Quería trabajar con los SEAL".
"Ah". Dios bendiga a Lenny y las historias que le había contado.
"Disculpe, Jefe Superior". Sam Starrett estaba en el pasillo, mirando con curiosidad de Stan a
Teri. "El XO podría utilizarte en un minuto o dos. Me pidió que te despertara, pero al parecer no
necesitas que te despierten". Sonrió a Teri. "Hola, teniente".
 Tensión instantánea. Era increíble la forma en que Teri se tensaba. Asintió a Starrett, pero sus
hombros estaban prácticamente sobre sus orejas.
¿De qué se trata?
"¿Cómo estás?" le preguntó Starrett.
"Bien, gracias". Ella le miró brevemente a los ojos, apartando la mirada como si estuviera
avergonzada.
Era una dinámica extraña. Si hubieran sido amantes y Starrett la hubiera abandonado, poniendo
fin a su relación con su habitual falta de gracia y delicadeza, habría sido él quien se hubiera sentido
incómodo con ella.
¿A menos que ella haya abandonado a Starrett...? No, eso tampoco me pareció bien.
Stan se excusó y se levantó, agradeciendo que hubiera pasado el tiempo suficiente para poder
hacerlo sin pasar vergüenza.
Teri levantó su libro, sosteniéndolo como un escudo contra Sam Starrett. Era casi como si...
"Starrett, ¿tienes un segundo?" Preguntó Stan.
"Claro, Senior". El larguirucho teniente le siguió hacia la parte delantera del avión.
Y efectivamente, Teri se relajó visiblemente.
"¿Qué pasa?" Starrett dibujó.
Stan no se anduvo con rodeos. "Mantén tus malditas manos lejos de Teri Howe".
"¿Mis manos? Whoa, espera un segundo, era el Almirante Tucker quien estaba..." Starrett se
interrumpió ante la mirada que Stan sabía que debía estar en su cara. "Te acabo de decir algo que no
sabías, ¿no es así, Senior? Mierda".
"¿Cuándo fue esto?" Stan mantuvo su voz tranquila. Una calma mortal. Starrett no se dejó
engañar.
"Diablos, no lo sé". Se rascó la cabeza. "¿Hace un año quizás? ¿Quizás más? Teri estaba haciendo
dos semanas de entrenamiento en la reserva, y tres de los pilotos regulares de los helicópteros se
intoxicaron con la comida y... no debería estar contándote esto".
"Oh, sí, deberías", dijo Stan.
Starrett lanzó una mirada incómoda hacia Teri. Bajó la voz. "Estaba sustituyendo, haciendo de
chófer de los altos mandos en uno de los saltos de charco. Llevó a Tucker de vuelta a la base después
de una cena, pero él había tomado unas cuantas copas de más, y ella pretendía llevarle a casa
también. Le ayudó a subir a su coche en el aparcamiento, ya sabes, ayudándole en serio a caminar.
¿Abrazándolo? Él tenía un problema de alcoholismo bastante grave y supongo que se hizo una idea
equivocada".
"Dios", dijo Stan. ¿Este tipo de cosas eran tan habituales en la vida de Teri Howe que
simplemente no se había molestado en contarle a Stan el comportamiento inapropiado de un
almirante?
"Fue entonces cuando hice la escena", continuó Starrett, su voz todavía baja. "Tucker tenía las
manos sobre ella, y -fue lo más gracioso, Senior- estaba seguro de que iba a tener una huella
permanente de la palma de la mano de ella en su cara, pero ella se congeló. Tuve que quitárselo de
encima, y tan pronto como lo hice, ella corrió.
"Cargué a Tucker en mi camioneta, lo llevé a casa y luego fui a la casa de Teri. Conseguí su
dirección en la guía telefónica; sabía que vivía en San Diego y tenía que asegurarme de que estaba
bien. No podía quitarme su cara de la cabeza, ¿sabes? Esa mirada en sus ojos, como si el mundo se
acabara. Lo más extraño es que, aunque estaba disgustada, no estaba ni la mitad de disgustada de lo
que yo hubiera esperado", dijo Starrett a Stan. "Quiero decir, estaba mucho más resignada que yo. No
quería decírselo a nadie, no quería hacer nada, sólo quería olvidarlo. Parecía convencida de que
Tucker no se acordaría de nada por la mañana, así que..."
Stan estaba muy enfadado con el almirante Tucker, con Teri y también con Starrett. "¿Y no se le
ocurrió acudir a mí, teniente?"
"No me digas, Senior, te juro que quería hacerlo, pero me pidió que no denunciara el incidente".
Stan volvió a mirar a través del avión, a Teri. Que no estaba leyendo. Lo estaba mirando a él.
Rápidamente bajó la vista a su libro como si él la hubiera pillado siendo mala.
¿Qué diablos la había hecho congelarse de esa manera? Tanto con Hogan como con Tucker.
Debería haberles dado una patada en las pelotas a ambos con tanta fuerza que sus ojos se hubieran
cruzado permanentemente.
¿Cómo había llegado tan lejos en un mundo en el que las mujeres tenían que ser el doble de
fuertes que los hombres para triunfar?
Excepto que ella no había llegado tan lejos, ¿verdad? Sólo era teniente de grado menor después de
ingresar en la Marina a los diecinueve años. Y había salido de la Armada regular para entrar en la
Reserva. ¿Huyendo de algo que él aún no conocía, tal vez? Dios.
Y sin embargo, Teri Howe, la piloto, no huyó de nada cuando estaba en su helicóptero. Volaba sin
vacilar. Era decidida, valiente y una excelente oficial subalterna. Daba su opinión cuando se le pedía
y cumplía las órdenes sin rechistar cuando no lo hacía.
Stan se volvió hacia Starrett. "Me disculpo por sacar conclusiones precipitadas, señor".
"No te preocupes, Stan. Si yo saliera con ella, también sería bastante posesivo".
"No, sólo somos amigos".
Starrett no guiñó el ojo, pero estaba ahí en su voz. "Claro que sí, Senior".
Dios, ¿qué le pasaba a todo el mundo? Tanto Tom como Starrett pensaron que tenía algo con Teri
Howe. Deben pensar que realmente era una especie de hacedor de milagros.
Se anotó mentalmente que no volvería a sentarse con ella. No sin Muldoon o uno de los otros
chicos, al menos. No necesitaba que se difundieran rumores sobre ella y él.
Se dirigió hacia Jacquette, mentalizándose para estar preparado para cualquier cosa que le
lanzaran, y cuando volvió a mirar a Teri, la sorprendió observándolo de nuevo.
Ella sonrió, y él estuvo allí al instante.
Preparado para todo.
Rey del mundo.
 Seis

El vuelo fletado a Kazbekistán no aterrizaría hasta dentro de varias horas.

Helga Rosen Shuler se sentó, preguntándose qué aspecto tendría.
Stanley Wolchonok. El hijo de Marte.
Con toda probabilidad, no podría reunirse con él de inmediato. Iba a estar en K-stan como parte
del equipo de hombres que lanzaría un asalto al avión secuestrado, entraría y mataría a los terroristas
antes de que tuvieran tiempo de matar a alguno de los inocentes a bordo.
Sí, iba a estar muy ocupado. Pero cuando terminara, ella pediría un tiempo con él.
¿Se parecía a Marte, con el pelo castaño claro y los ojos azul-verde? ¿O se parecía a la hermana
mayor de los Gunvald, Annebet?
Annebet había sido una diosa. Alta, rubia y voluptuosa, se parecía a sus antepasados vikingos, con
unos ojos azules brillantes y un fuerte odio a los alemanes ocupantes.
Al igual que el hermano de Helga, Hershel, había estado estudiando para ser médico antes de que
los nazis llegaran a Dinamarca.
Seguía estudiando, como Hershel, pero era más difícil hacerlo con sus frecuentes viajes a casa
para ver cómo estaba su familia. Hershel también estaba en casa más a menudo.
Helga iba a menudo con Marte después de la escuela. Aunque la casa de los Gunvalds era mucho
más pequeña, era un lugar mucho más feliz, sobre todo después de tres años de ocupación nazi.
La madre de Marte, Inger, les daba pan y mantequilla como merienda, y se lo llevaban al patio
para comer.
Y tarde o temprano Wilhelm Gruber, con su uniforme del ejército alemán, aparecía mientras
jugaban allí. Se acercaba a Annebet, esperando que volviera a casa, con la esperanza de verla.
Helga cerró los ojos, recordando el día en que él les había traído chocolate suizo. Era finales de la
primavera de 1943, ella acababa de cumplir diez años y Marte tenía doce. Las tensiones aumentaban,
la comida escaseaba y Annebet había vuelto a casa desde Copenhague para siempre.
"¿Cómo sabemos que no está envenenado?" había preguntado Marte con desconfianza, dirigiendo
al soldado alemán del otro lado de la valla su más oscuro ceño y su más mortífera mirada maligna.
"Estoy enamorado de tu hermana", proclamó Gruber. "¿De qué me serviría molestarla
envenenándote?"
Helga tuvo que admitir que no era un tipo tan feo. Un poco corpulento por el exceso de ese
chocolate que siempre tomaba en cantidades, tenía una cara ancha y amable, con unos ojos azules
que se agrandaban con sus gafas de montura de alambre.
Por las terribles historias que había oído de los nazis que partían en dos a los bebés judíos,
esperaba que tuviera cuernos y cola.
"Vamos", animó Gruber con una sonrisa, tendiendo el chocolate a las dos chicas. "¿Qué daño
puede hacer el tomarlo?"
Helga nunca se hubiera planteado coger nada de un alemán. Siempre corría al otro lado de su
patio cuando pasaban las tropas alemanas. Pero Marte era Marte, no temía a nadie ni a nada. Y su
papá no tenía dinero extra para comprar cosas como dulces. Para ella, el chocolate de Gruber era
tentador.
 Marte miró a Helga. Y la alcanzó.
"¿Qué estáis haciendo?" Annebet descendió sobre ellos desde el interior de la casa como un ángel
vengador. Pero era con Gruber con quien estaba enfadada, no con Marte y Helga. "¡Aléjate de mi
hermana, nazi! ¡Aléjate de mi casa! Nunca saldré contigo. No soy una colaboradora, ¡nunca
confraternizaría con el enemigo!"
Agarró a Marte con una mano y a Helga con la otra, y las arrastró con ella hacia el granero.
"No soy el enemigo", protestó Gruber, siguiéndolos por el exterior de la valla. "Esta ocupación es
amistosa. Su rey Christian sigue sentado en su trono. El gobierno danés sigue reuniéndose. No había
combates cuando llegamos".
"También lo hubo", dijo Annebet girando para disparar contra él. "¡Lars Johansen fue asesinado
defendiendo el palacio del rey!"
Marte miró a Helga y puso los ojos en blanco. Esta era una discusión que Annebet y Gruber
habían tenido muchas veces. Ahora, él se burlaba de que Lars se había matado por un disparo
defectuoso de su propia pistola danesa de calidad inferior.
Pero esta vez no lo hizo. Se limitó a suspirar. "Tarde o temprano, Annebet, comprenderás que los
alemanes y los daneses son amigos. Eres uno de los nuestros, tienes muchas libertades aquí que das
por sentadas, que no tendrías si fueras nuestro enemigo. Incluso sus judíos no están obligados a llevar
la estrella amarilla..."
"Oh, sí, Herr Gruber", interrumpió Annebet. "Discutamos lo que ustedes, los alemanes, no
nosotros, los daneses, y no, no somos uno de ustedes..." Dijo la palabra como si estuviera diciendo
mierda de cerdo. "Hablemos de lo que están haciendo a sus ciudadanos que resultan ser judíos. ¿Ha
oído hablar de los campos de exterminio que su Herr Himmler ha construido? Yo sí. He escuchado
historias de gente que estuvo allí, que lo vio con sus propios ojos. Vagones de tren con gente -
mujeres y niños- siendo gaseados, simplemente porque no son arios".
Gruber trató de sonreír. "Pero tú sí. Los daneses no tenéis que preocuparos por..."
Annebet le pone delante a Marte y a Helga. "Una de estas dos niñas danesas es judía. ¿Cuál?"
Helga miró fijamente a Gruber, ante la completa sorpresa de su rostro, y trató de no aterrorizarse.
Era demasiado grande para partirla en dos. ¿No lo era? Marte le tendió la mano.
"No se puede saber con la mirada, ¿verdad? Entonces, ¿qué vas a hacer, tratar de tomar las dos?"
Annebet empujó a las dos niñas detrás de ella. "Moriría antes de dejar que te lleves a cualquiera de
estos dos niños. Tendrías que dispararme allí mismo, en la calle, como un perro".
Gruber negaba con la cabeza. "Mira, no sé, no soy un nazi. Simplemente soy un buen alemán. Y
afortunado de servir a mi país aquí en vez de en Rusia".
"Sus buenos líderes alemanes son asesinos y ladrones".
Helga tiró del brazo de Annebet, tratando de arrastrarla el resto del camino hasta el granero. Esta
conversación se estaba volviendo demasiado peligrosa, y Gruber estaba empezando a enfadarse.
"Son palabras traicioneras como esa las que nos obligarán a quitaros algunas de las libertades de
las que disfrutáis los daneses. Si no tienen cuidado..."
"¿Qué vas a hacer?" La voz de Annebet era de repente muy suave. Pero estaba llena de una
intensidad que hizo que Helga quisiera llorar. "¿Redondearéis a todos nuestros judíos? ¿Se llevarán
al resto de nuestros comunistas? Ya sé, quizás esta vez nos arresten a todos los que hemos tenido un
solo pensamiento comunista. Tendría que llevarme a mí, Herr Gruber. Todavía trabajo un día a la
semana en la clínica médica gratuita de Copenhague sin cobrar. Rápido, llame a la Gestapo".
Una vena se destacó en su frente. "¡No hagas bromas sobre eso!"
 "No estoy bromeando, nazi. No bromeo con un Reich que quiere gobernar el mundo mediante la
opresión".
Era magnífica, allí de pie, casi sacudiendo el puño a Gruber, pero a Helga le aterrorizaba que él
cogiera su pistola y le disparara. Dispararles a todos.
"Qué pena, porque ahora es nuestro mundo", se burló.
"Sí", dijo ella. "Es una pena".
Con un regio movimiento de su falda, se dio la vuelta y siguió a Helga y Marte hacia la relativa
seguridad del granero.
Cerró la puerta tras ellos y al instante se volvió hacia Marte. "¡Si te vuelvo a pillar hablando con
él...!"
"Viene a la puerta y me llama", se defendió Marte. "¿Se supone que debo ignorarlo?"
"Sí".
"No". Todos levantaron la vista con sorpresa. El hermano de Helga estaba de pie justo dentro de la
puerta. "No tiene sentido hacerle enfadar".
Annebet se enderezó, con los ojos brillantes. "Supongo que la próxima vez me recomendarás que
cene con él".
Era curioso. Helga nunca había visto a Hershel así, tan severo, tan... extraño. Algo en él era
diferente. Y miraba a Annebet como si Helga y Marte hubieran dejado de existir.
"Nunca lo recomendaría", replicó en voz baja.
Annebet tenía ahora un rubor en las mejillas, como si...
Helga miró a su hermano. Realmente lo miró.
No era guapo. No como Jorgen Lund, que a veces pasaba por casa de los Gunvalds para llevar a
Annebet a un concierto o a un paseo por el parque. El pelo de Hershel era de un tono castaño sencillo
y su nariz era grande y su cara era sólo una cara. No era feo, pero tampoco nada especial.
Era alto y delgado. Pero cuando Helga lo miró, se dio cuenta de que ya no era tan delgado. Sus
hombros eran anchos y, con las mangas de la camisa arremangadas, pudo ver que sus brazos eran
fuertes, incluso musculosos.
Pero eso no era lo que era tan diferente en él hoy. No, la diferencia estaba en sus ojos.
Helga siempre había pensado que su hermano tenía unos ojos bonitos detrás de sus gafas de
montura de alambre. De un rico tono avellana y normalmente cálidos y rebosantes de buen humor,
parecían ser realmente la ventana de su alma bondadosa.
Pero cuando miraba a Annebet, sus ojos eran intensos, como si su alma se hubiera calentado de
repente a una temperatura extrema y estuviera a punto de explotar.
"Es bueno ser amigable, aunque sea sólo educado", dijo Hershel a Annebet. "Los alemanes se
relajarán y no sospecharán... nada. Por cierto, soy Hershel Rosen. Estoy aquí para traer a Helga a
casa".
¿Cómo sabía que estaba aquí? No había dejado de mirar a Annebet, ni siquiera una vez, desde que
entró en el granero.
"Sé quién eres", le dijo Annebet. Ella miraba a Hershel de la misma manera. Como si Helga y
Marte hubieran desaparecido de la faz de la tierra. "Te he visto en la universidad".
"¿De verdad? Quiero decir, bueno, te he visto, por supuesto, pero no sabía que eras la hija de
Inger Gunvald".
Marte se acercó y puso sus manos alrededor de la oreja de Helga. "Míralos. Quieren besarse".
¿Hershel y Annebet? Helga miró a su hermano. A la hermana de Marte.
 Intentó imaginarlos besándose. No de la forma en que su madre y su padre se besaban -como si no
quisieran que ninguna parte de ellos se tocara más que la punta de sus labios-, sino de la forma en
que la gente se besaba en las películas. Como si quisieran tragarse la una a la otra y envolverse
mutuamente hasta quedar al revés.
No estaba segura de que Hershel supiera besar así. Siempre había sido tan educado.
Annebet le sonrió. "Es difícil no verme, ¿eh? Siempre despotricando de los alemanes".
"Deberías tener más cuidado", le advirtió Hershel.
"Helga y yo vamos a salir a jugar", anunció Marte, arrastrando a Helga con ella hasta la puerta
trasera, detrás del establo de los caballos, pasando por donde Frita acababa de tener su camada de
cachorros.
Golpeó la puerta, pero no salió. En lugar de eso, se llevó el dedo a los labios y subió las escaleras
hasta el desván.
A Marte le encantaba jugar al espía, y Helga también había aprendido a moverse sin hacer ruido
por necesidad, para seguir el ritmo de su amiga. Pero no le parecía bien espiar a Hershel y a Annebet.
"Me parece curioso que me adviertas que tenga cuidado", oyó Helga que le decía Annebet a su
hermano.
Tiró de la camiseta de Marte y negó con la cabeza cuando ésta se volvió para mirarla.
Sí. Marte sacudió la cabeza hacia el otro lado.
"No", susurró Helga con fiereza.
"No sé por qué tu familia no ha ido a Suecia", continuó Annebet. "Me preocupa Helga. A veces
quiero subirme a un barco y llevarla yo misma".
Marte la acercó, le puso las manos alrededor de la oreja y le dijo: "Si se casan, tú y yo seremos
realmente hermanas. Para siempre".
Marte como hermana. Annebet como cuñada. Fue un sueño maravilloso.
Marte continuó casi en silencio en su oído: "Pero cómo vamos a saber si se van a casar si no
vemos si se van a besar, ¿eh?".
En cierto modo tenía sentido, y a pesar de sus recelos, Helga se encontró siguiendo a su amiga en
silencio escaleras arriba.
"Mi padre no quiere salir de su casa, de su tienda", decía Hershel. "Dice que lo que ha ocurrido en
el resto de Europa no ocurrirá aquí, no en Dinamarca. No se permite creer de verdad las noticias que
oímos sobre los guetos y los campos".
"He visto postales", dijo Annebet. "Con mensajes escritos con tinta invisible. Nadie podría
inventarse esas historias. Los campos son reales".
Desde su posición en el desván, Helga vio que Annebet se había sentado en el borde del carro de
madera de los Gunwald. Hershel se había acercado más a la habitación, pero seguía de pie con el
sombrero en las manos.
"No sé cómo hacer que mi padre crea eso".
"Si hay alguna manera de que pueda ayudar..." Annebet se bajó del carro y se acercó a Hershel.
"Aquí viene", respiró Marte.
Pero Annebet se detuvo a un brazo de distancia de Hershel.
"Gracias", dijo. "Pero..." Sacudió la cabeza. Apartó la mirada de ella, la miró de nuevo con una
risa. "Sabes, nuestras hermanas son tan amigas, no puedo creer que no nos hayamos conocido antes
de esto".
"Pero lo hemos hecho", dijo Annebet. "He estado en tu casa muchas veces".
Volvió a negar con la cabeza, incrédulo. "No puedo creer que..."
 "He ayudado a mi madre a servir la comida en las fiestas de tus padres", explicó Annebet. "Por lo
menos dos veces mientras tú estabas en casa para el Año Nuevo. Como sirvienta, me aseguré de ser
debidamente invisible". Le sonrió. "Nada de diatribas contra los alemanes con el arenque a la crema.
Ni súplicas apasionadas para que mis amigos judíos se pusieran a salvo lo antes posible con el
postre".
Hershel se rió. "Nunca podrías ser invisible".
"Sí, podría. De hecho, tus padres van a dar una fiesta por el cumpleaños de tu madre la semana
que viene. Estaré allí, pero ni siquiera me verás".
"Excepto que ahora te buscaré a ti", replicó Hershel.
Annebet le sonrió, casi con timidez.
De alguna manera se habían movido para estar más cerca. Lo suficientemente cerca como para
besarse.
"Vamos, Hershel", susurró Marte casi en silencio desde su posición en el desván. "Ella quiere que
lo hagas, así que bésala..."
Pero Hershel fue demasiado educado.
"Tengo que irme", le dijo a Annebet. "Ha sido un placer conocerte".
Y así empezó.
No pasaron más que unos días cuando Annebet y Marte se pasaron por la tienda de Poppi con el
pretexto de buscar a Helga, pero en realidad para que Annebet pudiera volver a ver a Hershel.
Los padres de Helga habían visto la forma en que Hershel la miraba, la forma en que le sonreía, y
esa noche en casa se había desatado el infierno.
Helga se había sentado en las escaleras y escuchaba.
"¡Está detrás de tu dinero!"
"¿Cómo puedes decir eso?" La voz de Hershel estaba cargada de incredulidad, de indignación.
Hershel, que nunca levantaba la voz a nadie, estaba tan cerca de ponerse en voz alta como Helga le
había oído nunca. "El dinero es lo último que le importa. En todo caso, es una comunista, ¿de
acuerdo? Se está haciendo médico para poder montar una clínica infantil gratuita. Es tan bella por
dentro como por fuera".
"No luches", susurró Helga, cerrando los ojos, deseando que Marte estuviera a su lado. "Por favor,
no luches".
"¿Quién está luchando?"
"Poppi y Hershel", dijo. "Haz que se detengan".
"Bien, ¿qué tal esto? Es el año 2001. Su lucha ha terminado hace años. Vamos, Helga. Mira dónde
estás, con quién estás".
Un avión. Estaba en un avión y Des estaba sentado a su lado. El corazón le latía con fuerza y tenía
la boca seca. No tenía ni idea de por qué estaba aquí ni a dónde iba. No se dejó llevar por el pánico.
En lugar de ello, buscó su bolso.
"Nos estamos preparando para aterrizar", le dijo Des. "Debería ponerte al corriente de algunos
detalles adicionales que han llegado mientras descansabas".
Detalles. Merde, ella necesitaba mucho más que detalles.
"¿Puedes traerme algo de beber?", preguntó. "¿Por favor? ¿Un poco de té?"
La miró. Luego se puso de pie. "¿Con limón?"
"Perfecto". Ella sonrió, y luego, finalmente, gracias a Dios, se fue.
Helga rebuscó en su bolso y encontró su bloc de notas. Lo abrió.
 "Avión secuestrado en Kazabek, terroristas kazbekos, americanos a bordo", leyó, "incluyendo a la
hija del senador Crawford, Karen, de veinticuatro años. Exigen la liberación de dos prisioneros, uno
en Israel y otro en Estados Unidos. Equipo SEAL dieciséis de la Marina de los Estados Unidos, el
jefe superior Stanley Wolchonok es el hijo de Marte Gunvald".
Bien. Vale. Respira.
Lo recordaba. Todo volvía a tener sentido, e incluso podía recordar que había subido al avión.
Pero, Dios mío, ¿qué iba a pasar cuando no pudiera recordar? Cuando mirara su lista y leyera su
propia letra, pero no recordara haber puesto el bolígrafo en la página.
Desmond volvió por el pasillo, llevando una taza caliente con tapa. Cerró su bloc de notas y se
obligó a sonreír cuando él le entregó la taza.
"Gracias, qué amable y rápido; ella tomó un sorbo mientras él se sentaba y se reía. "Oh, qué raro.
Esperaba café y es té. Ya sabes lo extraño que puede ser eso..."
Des la miró. "Has pedido un té".
¿Lo había hecho? "Lo siento, estaba... aturdida". Y centrándose tanto en intentar recordar para qué
estaba aquí, en echar un vistazo a su bloc de notas...
Se aclaró la garganta. "Bien. ¿Estás listo para los detalles?"
"Lo estoy haciendo".
"Los SEAL han aterrizado en Kazbekistán hace unas cinco horas. Ya han construido una maqueta
de madera de un 747 en un antiguo aeródromo militar al sur de Kazabek, y han empezado a utilizarla
para practicar el abordaje del avión secuestrado.
"El hombre a cargo del derribo es el teniente de grado menor Roger Starrett. Su hombre, el Jefe
Superior Stan Wolchonok, trabajará estrechamente con él. Un teniente de grado menor, Casper
Jacquette, el oficial ejecutivo -XO- del equipo SEAL, está a cargo de la vigilancia, y ya tiene una
rotación de hombres rodeando el avión secuestrado, mirando por las ventanas, tratando de hacerse
una idea de la situación en el interior.
"El teniente Tom Paoletti es el comandante del equipo, y es el hombre a cargo de toda la
operación. Él es el que dirá cuando es el momento de derribar las puertas.
"El negociador del FBI, Max Bhagat, se encargará de todas las comunicaciones con los terroristas:
está en el lugar, pero han guardado silencio aparte de sus demandas iniciales. Ambos hemos
trabajado con Bhagat antes. Muchas veces".
"Sí, por supuesto", dijo Helga a Des. "Conozco a Max bastante bien".
Él la miró, pero ella no pudo leer la expresión de sus ojos. "Por último, pero no menos importante,
se cree que sólo hay cinco terroristas a bordo, todos fuertemente armados".
Helga asintió.
"Starrett, Jacquette, Paoletti y Bhagat", repitió Des. Bajó la voz y se acercó más. "Tal vez quieras
anotar esos nombres en tu libretita para saber quiénes son la próxima vez que te quedes en blanco".
Helga no sabía qué decir.
Des se acercó y cogió su bloc de notas. Lo abrió en una página en blanco, mirándola todo el
tiempo.
Sacó un bolígrafo del bolsillo interior de su chaqueta y, apartando por fin la vista de ella, empezó
a escribir.
Cuando terminó, volvió a tapar el bolígrafo y lo guardó en el bolsillo. Se levantó, le entregó el
bloc de notas y se dirigió a otro asiento de la parte delantera del avión.
 Todavía sorprendida, Helga miró su bloc de notas. Había enumerado los nombres, títulos y cargos
de los hombres sobre los que acababa de informarle. Y debajo había escrito con su letra de molde
clara: "Conozco tu secreto".
"¿Quién es Karen Crawford?"
Gina se aferró con fuerza a Casey mientras dos de los pistoleros se dirigían a la parte trasera del
avión, ambos gritando en un inglés muy acentuado: "¿Quién es Karen Crawford?".
Era aterradoramente extraño, como la respuesta a una retorcida ronda de Jeopardy! con
concursantes armados con ametralladoras.
La azafata rubia se atrevió a interceder. "Americanos", gritó. "Están buscando a una mujer
americana llamada Karen Crawford".
Como es lógico, nadie se levantó.
"Por favor", dijo la azafata. "¡Señorita Karen Crawford!"
Oh, sí, como si fuera Karen Crawford, daría un paso adelante ahora mismo. No, muchas gracias.
Uno de los pistoleros esperaba. Era más o menos de la edad de Gina, con el pelo largo y oscuro
recogido en una apretada cola de caballo y una cara que podría haberle hecho ganar una fortuna si se
hubiera unido a una banda de chicos en lugar de elegir una carrera de terrorismo internacional. Los
miró, en particular al grupo de estudiantes obviamente estadounidenses que estaban sentados a su
alrededor.
El sonido del llanto sonaba como una molesta banda sonora del miedo. Había bebés en el avión.
Sin duda se habían dado cuenta de la tensión y estaban inconsolables.
Al igual que Casey.
Los ojos de Gina estaban secos, pero por dentro temblaba y estaba a punto de vomitar. No
recordaba haber estado nunca tan asustada por algo. El Silencio de los Corderos la había asustado
mucho, pero no era nada como esto.
Esto era real.
Esas pistolas tenían balas de verdad. No se trataba de un juego de fantasía, de una película en la
que el director podía decir "corten" y todos se iban a casa al terminar la jornada.
Una ligera presión de un dedo y un barrido de un brazo, y todos estarían muertos o moribundos.
Gina nunca había pensado mucho en ello, pero ahora lo sabía. No quería morir.
Y por primera vez desde que tenía once años, quería a su madre.
El otro terrorista del equipo Find Karen Crawford se paseaba, una peligrosa pantera de hombre.
Más pequeño que el Backstreet Boy, la expresión de su rostro era aún más aterradora que esas
enormes armas.
Estaba enfadado y cada vez más enfadado. Habló en un idioma que no era el inglés, y Backstreet
lo tradujo.
"Sabemos que la hija del senador de los Estados Unidos Crawford, Karen, está en este avión". El
inglés de Backstreet era muy bueno, su suave voz un barítono suave y tranquilizador, tan bonito
como su cara. "Nos damos cuenta de que lo más probable es que ella viaje con otro nombre, por lo
que comprobar los pasaportes es una pérdida de tiempo. Podemos hacerlo amablemente. O no".
Muy bien. ¿Esto fue agradable? ¿Con armas y amenazas y el miedo agriando todas sus bocas?
¿Por qué la banda de jazz de la universidad no ha decidido hacer una gira por Ohio?
Backstreet esperó, observándolos, pero todavía nadie se movió.
Excepto el panterista, que se giró y golpeó con la culata de su pistola la cabeza del trombonista
Ray Hernández.
¡Oh, Dios!
 Ray se desplomó en su asiento mientras Casey lloraba aún más fuerte.
"Oh, Dios mío", sollozó. "¿Está muerto?"
"No lo sé". La voz de Gina tembló. Bien, ahora era el momento de dar un paso adelante. Otras
personas estaban siendo heridas. Vamos, Karen-
El mundo de Gina se inclinó.
Karen.
¿Era posible...? ¿Podría ser...?
Gina buscó el trozo de papel con las etiquetas de su equipaje, aquel en el que la chica de nariz
perfecta del aeropuerto había garabateado el nombre y el número de teléfono de su hermana en
Viena. Karen. Esa chica se llamaba Karen y su hermana era Emily Algo...
Gina desdobló el papel.
Emily Crawford.
Querido, dulce bebé Jesús. Karen Crawford no pudo dar un paso adelante. Le habían robado la
tarjeta de embarque y no estaba en ese vuelo.
Alyssa Locke estuvo en Kazbekistán.
Estaba aquí, justo aquí, en esta pista de aterrizaje militar en ruinas al sur de Kazabek, donde
acababan de pasar las últimas horas construyendo una maqueta de madera del avión secuestrado.
Sam Starrett se concentró en respirar, en mantener el aire entrando y saliendo de sus pulmones, en
mantener su corazón bombeando sangre a través de su cuerpo.
Que el teniente de los SEAL estuviera a cargo del desmantelamiento planeado del avión
secuestrado no estaría bien. Y menos delante del desfile de dignatarios que habían venido a verlos.
Y especialmente no delante de Alyssa Locke.
Ella estaba realmente aquí. Esto no era un sueño.
Llevaba toda la ropa puesta. Un traje pantalón oscuro con una blusa que se abotonaba hasta la
barbilla. Gafas de sol oscuras que le cubrían los ojos.
Dios, quería ver sus ojos.
Oyó al teniente Paoletti haciendo presentaciones, y a Nils, llamado por su habilidad para hablar el
idioma, repitiendo las palabras del teniente en el dialecto local para un enjambre de oficiales de K-
stani.
Mientras Sam estrechaba las manos, trató de recuperar la calma, de prestar atención. Todos los
actores principales se habían reunido, y sería útil recordar sus nombres.
Conoció a la enviada israelí Helga Shuler y a su asistente, Desmond Nyland, un hombre mayor de
raza negra que era un antiguo operador. Tenía que serlo. Probablemente tenía más de cincuenta años,
pero aún se movía como si hubiera pasado años en las Fuerzas Especiales.
El senador Andrew Crawford, cuya hija estaba en ese vuelo, también estaba allí, con su sonrisa de
campaña de un millón de dólares a la vista, pobre bastardo.
El negociador del FBI, Max Bhagat, tenía su habitual frialdad, pero Sam sabía que Bhagat estaba
tan impaciente como él por acabar con estas presentaciones y volver al trabajo. Alyssa y cómo se
llamaba su compañero, un pequeño y raro pastel de frutas, estaban con Bhagat, sin duda para sentarse
al margen y ver cómo trabajaba el hombre.
Bien. Encierra a Alyssa en la sala de negociadores que se estaba instalando a veinte millas de
distancia, en el aeropuerto de Kazabek, dentro del alcance visual del 747 secuestrado. Si Sam tenía
suerte, no tendría que volver a verla durante el resto de la operación.
Pero entonces le llegó el turno a Alyssa de ser presentada. Se quitó las gafas de sol mientras
estrechaba la mano de la señora Shuler, del teniente Paoletti y...
 Sam le cogió la mano. Tenía que hacerlo. No había forma de evitarlo.
"Señora", dijo él, mirándola a los ojos por primera vez en cinco meses, tres semanas y tres días
muy largos.
Sus dedos estaban fríos, los dedos que una vez había envuelto alrededor de su-
Ella liberó su mano, como si pudiera leer su mente.
"... del FBI. Estarán observando los preparativos del teniente Starrett para el derribo del avión
secuestrado", decía Tom Paoletti mientras Sam estrechaba brevemente la mano de su compañera.
Jules Cassidy. Ese era el nombre de la pequeña fruta.
Y entonces las palabras de Paoletti cayeron en la cuenta. Observando. Desmontando. No. No.
Pero sí. Mierda, sí. Alyssa Locke estaba aquí para vigilarlo.
Ella no le miraba. Miraba a propósito a la maqueta del avión, hacia donde el jefe superior y los
otros hombres asignados a su escuadrón para esta operación estaban repasando su plan de inserción
relativamente sencillo.
Iba a observar cómo su equipo abría las puertas lo más silenciosamente posible. Entrarían con un
estruendo y un destello de luz, con información detallada del equipo de vigilancia sobre la ubicación
exacta de los cinco tangos dentro del avión. Una vez dentro, dispararían a la cabeza y eliminarían a
los terroristas. Rápido y mortal.
Una vez que conseguían abrir las puertas, toda la operación era cuestión de segundos y funcionaba
como un reloj bien engrasado.
Pero la razón por la que funcionaba tan bien era porque Starrett y sus hombres practicaban.
Practicaban una y otra vez, durante todos los días que los negociadores podían darles, hasta que
podían hacerlo mientras dormían.
Ese tipo de práctica requería una concentración total. Y Sam iba a tener que dirigir todo el
espectáculo aquí en Ciudad Distracción, con Alyssa Locke vigilándole.
Quería que lo mirara ahora, maldita sea. Vamos, míralo.
Por fin se ha acercado a ella.
Hizo un movimiento con la cabeza y, ¿qué se sabe?, ella le siguió mientras daba un paso atrás,
alejándose del resto del grupo.
"¿Cómo está, teniente?", preguntó ella con frialdad, sin intentar fingir que realmente quería que él
respondiera a eso, sin intentar fingir que realmente le importaba un carajo.
Trató de desentumecer sus dientes. "Tan bien como puedo estar sabiendo que las vidas de ciento
veinte personas a bordo de ese World Airlines 747 dependen de lo que mi equipo y yo hagamos en
los próximos días o incluso horas".
Ella lo miraba, tan impecable y bien arreglada con su trajecito pulcro, el pelo recogido y el
maquillaje perfecto.
Hacía horas que Sam se había despojado de un par de pantalones cortos y una camiseta que desde
entonces se había enganchado en un clavo y se había roto. Estaba sudado y polvoriento y necesitaba
un afeitado.
"Esto va a ser lo suficientemente duro", continuó Sam, bajando la voz, "sin el estrés añadido de..."
Levantó una ceja. "¿Sabe el teniente Paoletti que tiene dudas sobre su capacidad para..."
¡A la mierda! "Disculpe, no tengo dudas". Dios.
No había nada en sus ojos, ni el más mínimo destello de recuerdos de aquella noche. Ni el más
mínimo resquicio de intimidad compartida. "Entonces no debería haber ningún problema".
 Tendrían que olvidarlo, hacer como si nunca hubiera pasado, había dicho ella, el hecho de que ella
hubiera ido a su habitación de hotel y hubieran hecho el amor no una sino cuatro veces. Cuatro. Toda
la noche, y luego una vez por la mañana, incluso. En la ducha.
En su momento se puso furiosa con él, hasta que su ira se convirtió en pasión. Pero ahora... Ahora,
obviamente, no sentía nada en absoluto.
Sam se apartó, sin dejar que ella viera la ira que no podía ocultar en su rostro, en sus ojos. Pero
entonces -al diablo con eso- la miró. Directamente a sus ojos.
Y se permitió recordar.
La expresión de su rostro perfecto cuando la hizo correrse. La forma en que había sonreído
mientras lo tocaba, primero con la punta de la lengua y luego con los labios y después...
Le sonrió, recordándolo todo y dejándolo ver en su rostro, pero ella no parpadeó, no se inmutó, no
se sonrojó. Se limitó a ponerse las gafas de sol, le devolvió la mirada con frialdad a través de los
cristales ligeramente tintados de morado y se dio la vuelta.
Bueno, mierda.
Al parecer, no la atormentaban los sueños sobre él por la noche.
Aparentemente ella lo había exorcizado con éxito. Por supuesto, eso era asumiendo que él la había
poseído en primer lugar.
Sam consiguió captar la mirada de Paoletti y obtuvo un gesto de desestimación. Volvió a la
maqueta de madera y trató de concentrar su ira contra ella -y contra sí mismo por preocuparse tanto-
en una forma de energía más útil.
Determinación.
"De acuerdo", dijo sombríamente a su escuadrón. "Hagamos esto bien".
 Siete

"¿Está bien tu habitación?", preguntó el jefe superior cuando Teri salió del ascensor y se reunió
con él en el vestíbulo del hotel. "Está frente al patio interior, ¿verdad?"
"Oh", dijo, tratando de recordar en qué lado del pasillo estaba su habitación. "No tuve tiempo de
hacer más que tirar mi bolso adentro y lavarme la cara, pero sí, estoy frente a la piscina".
Le sonrió, feliz de verle, contenta de tener diez horas completas antes de tener otro turno.
Sospechaba que Stan no tenía tanto tiempo libre y aún no podía creer que hubiera elegido pasar
algunos de sus momentos libres con ella. "La habitación tiene agua corriente, así que ¿cómo puedo
quejarme?"
El Kazabek Grande era un hotel que claramente había visto días mejores.
Por supuesto, todo Kazabek había visto días mejores.
"No la bebas. Sólo agua embotellada. Y ponte ese chaleco antibalas. ¿Qué, crees que llevarla te va
a servir de algo?"
"Es muy pesado. Y caliente".
"Póntelo de todos modos. Y no vuelvas a coger el ascensor", le indicó Stan mientras cruzaban el
vestíbulo. "La electricidad aquí va y viene; no hay suficiente para alimentar a toda la ciudad a la vez.
Me han dicho que la Grande se queda en negro durante al menos cuatro horas al día, normalmente
empezando justo después de la puesta de sol, pero puede ocurrir en cualquier momento, y si estás en
el ascensor..."
Su habitación estaba en la séptima planta, el restaurante cerca del vestíbulo y el helipuerto en la
azotea. Si iba a tener que subir y bajar las escaleras con esa pesada chaqueta... "Esta misión va a ser
estupenda para mis muslos. Qué ventaja".
Stan la miró con evidente incredulidad. "Sí, como si realmente necesitaras perder peso. ¿Qué pasa
con las mujeres hoy en día? Estaba pensando antes que me iba a asegurar de que tuvieras postre esta
noche, aunque tuviera que alimentarte a la fuerza".
"Vaya, eso suena divertido".
Él la miró fijamente y ella se dio cuenta de que había dicho las palabras, no en voz alta, pero sí
muy cerca. ¿Lo había oído? No lo sabía con seguridad, pero sospechaba que sí.
Debería sostener su mirada. Debería sonreír, tal vez mover las cejas hacia él. Dejar claro que
estaba coqueteando, o al menos lo estaría haciendo si no fuera tan rechazada socialmente.
Ella le sostuvo la mirada e incluso logró sonreír de alguna manera, pero Stan apartó la mirada.
Definitivamente había coqueteado con ella en el avión. ¿Qué había pasado desde entonces hasta
ahora?
Se aclaró la garganta. "Hemos tomado la mitad del restaurante como nuestro comedor. Podéis
bajar allí cuando estéis fuera de servicio para comer algo. Si la cocina está cerrada, habrá sándwiches
envueltos; no es la mejor configuración, pero es lo mejor que podemos hacer por ahora".
Mantuvo abierta la puerta de una escalera y dio un paso atrás para que ella pasara primero.
¿Abajo? "Pero..." Teri señaló al otro lado del vestíbulo, completamente confundida. "El cartel
dice..." Que el restaurante, que presumía de karaoke nocturno, estaba en el entresuelo.
"Lo han movido", le dijo Stan.
 Entró, esperando que él le guiara.
"Esta es la torre este", le dijo mientras bajaba las escaleras. "El Grande tiene cuatro torres
conectadas dispuestas en un cuadrado alrededor del vestíbulo y el patio con la piscina. Nosotros
estamos de guarnición en las torres oeste y sur; tú estás en la oeste, ¿verdad?".
Teri asintió.
"Yo también. Sólo asegúrate de encontrar la escalera oeste cuando quieras subir a tu habitación.
Los pisos de las diferentes torres no se conectan todos. El restaurante está aquí abajo, en un salón de
baile en el sótano debajo de la torre este". Su voz resonó. "Está en una habitación que no tiene
ventanas. En Kazabek, los hoteles tienden a perder negocio cuando sus clientes mueren a causa de
los cristales que vuelan. Y los cristales tienden a volar cuando un coche bomba estalla en la calle. Lo
que ocurre aquí con una frecuencia molesta".
"Dios".
Se detuvo, con la mano en el pomo de la puerta que llevaba al sótano. "Teri, no debes estar aquí.
Puedes decidir que has tenido suficiente en cualquier momento, y nadie pensará mal de ti por irte".
Le encantaba que él la mirara así, directo y al grano, directamente a los ojos. También le gustaba
la forma en que la había mirado en el avión, como si quisiera besarla.
Pero luego la había llamado teniente, alejándose claramente de cualquier tipo de intimidad. Sin
embargo, ahora volvía a ser Teri.
¿Cuál era, Stan?
No se atrevió a preguntar. Tampoco se atrevió a llamarle por su nombre de pila. Era Jefe Superior
o Senior y llamarlo de otra manera le parecía demasiado irrespetuoso. Además, tal vez él estaba tan
confundido como ella por esa energía que parecía zumbar entre ellos.
"No me voy. Acabo de pasar uno de los mejores días de mi vida", admitió.
Había empezado esta mañana -¿Dios, realmente sólo había sido esta mañana?- cuando se atrevió a
llamar a su timbre y pedirle ayuda.
No, eso había sido ayer por la mañana. El viaje alrededor del mundo había comprimido el final
del domingo, y habían llegado a K-stan el domingo por la noche, hora de California, pero el lunes por
la tarde, hora de K-stani. Eran casi las 18:00 y hacía más de veinticuatro horas que no dormía. No era
de extrañar que todo pareciera un poco borroso.
Asintió con la cabeza. "Bueno... me alegro".
Y aún así se quedó allí. Sólo mirándola. En la intimidad de la escalera. Donde nadie podría verle
si le tocaba suavemente el pelo como había hecho en el avión de transporte. Donde nadie sabría si la
besaba.
El corazón de Teri latía casi tanto como cuando él le había pedido casualmente que se reuniera
con él en el vestíbulo antes de la cena.
Quería que la besara, que la tocara de nuevo.
Por favor, Jefe Superior, aliméntame a la fuerza con el postre.
Sí, eso sí que funcionaría. Ella iba a tener que hacerlo. Iba a tener que llamar al hombre Stan.
Después de todo, él la había invitado a cenar. Y ella sabía que le gustaba. Él mismo se lo había
dicho.
Pero él se dio la vuelta antes de que ella se atreviera a decir o hacer algo. Abrió la puerta. La
sostuvo para ella.
"Vamos a comer algo caliente antes de que se vaya la luz y se cierre la cocina. Si tengo que comer
otro sándwich, voy a llorar". Le sonrió, si no con la boca, desde luego con los ojos. "Y si le dices a
algún miembro del equipo que me estaba quejando, lo negaré".
 Teri se rió y entró junto a él en lo que, incluso en su época de esplendor, debía de ser una
imitación barata de la opulencia. El salón de baile del hotel, que ahora se encontraba en mal estado,
estaba enmohecido y oscuro, con velas en todas las mesas, presumiblemente colocadas para cuando
se cortara la electricidad.
Las mesas estaban cubiertas con paños de plástico baratos, las sillas no hacían juego. Faltaba la
placa acústica del techo en algunas partes, y se veían las tuberías y los cables.
Había cubos esparcidos por todas partes, recogiendo los goteos de las cañerías que goteaban.
Y, sin embargo, era exótico.
O tal vez el hecho de que estuviera entrando en ella al lado del jefe superior era lo que la hacía
parecer tan seductoramente extraña y llena de potencial romántico.
Le tendió una silla en una mesa y ella se deslizó en ella, levantando la vista para dar las gracias.
Su madre se habría sentado a propósito en otro asiento y habría fruncido el ceño.
Se quitó el chaleco antibalas. Seguro que estaba a salvo aquí.
Stan se sentó frente a ella en vez de a su lado. "Bien, Muldoon llega a tiempo".
Teri se giró y, efectivamente, el subteniente Mike Muldoon estaba cruzando la desgastada
moqueta, mirando alrededor de la habitación.
El jefe superior se levantó.
Muldoon sonrió, pero luego dudó a mitad de camino al ver a Teri sentada en la mesa. Aun así,
siguió acercándose, pero su sonrisa ahora era un poco forzada y nerviosa.
"Hola", saludó Stan al hombre más joven. "¿Has conocido oficialmente a Teri Howe?"
"Uh, no, Senior, no oficialmente".
"Ens. Michael Muldoon", dijo Stan. "Teniente (jg) Teresa Howe. Ambos fueron al MIT".
Y con eso, Teri lo supo.
Stan la había invitado a cenar para emparejarla con Muldoon.
Esta invitación a cenar no era realmente una invitación a cenar.
Y la forma en que la había tocado en el avión, Dios, ahora que se paraba a pensarlo, no había sido
más que una palmadita reconfortante, ¿no?
Oh, Señor. Era tan tonta.
Teri supuso que había tenido suerte de que él hubiera escuchado su inoportuno comentario, "Eso
suena divertido", cuando Stan -de forma totalmente inocente, sin duda- se había burlado de ella para
obligarla a comer el postre. Suerte porque la pura humillación y la vergüenza la distrajeron de la
decepción.
Se puso en pie cuando Muldoon le dio la mano, contenta de tener algo que hacer además de
encogerse en su silla y desear estar atrapada sola en el ascensor.
"Para ser sincero", le dijo Muldoon, con una sonrisa de disculpa que hizo que su apuesto rostro
fuera aún más apuesto, "sólo fui al MIT durante un semestre".
"Eso es más de lo que yo hice", dijo Stan. "Vamos, siéntate".
Se sentó primero y abrió su menú.
Y por mucho que Teri quisiera presentar sus excusas y salir corriendo, no podía hacerlo. Si Stan
no sabía ya que ella esperaba de él algo más que una amistad y una presentación de su linda amiga,
su marcha la delataría.
Además, la amistad con Stan Wolchonok era mejor que nada.
¿No es así?
"Entonces", le dijo a Muldoon, sobre todo porque Stan la miró, porque esperaba que dijera algo.
"¿Cuándo estuviste en el MIT?"
 "Hace unos siete años", le dijo el alférez. "El primer semestre de mi primer año. Pero entonces mi
padre enfermó, así que me trasladé a una escuela más cercana a casa".
Mike Muldoon era tres años más joven que ella. También era casi imposiblemente guapo. Ojos
grandes de un tono azul aún más intenso que el de Stan. Pelo castaño dorado, grueso y ondulado, con
un mechón que le caía atractivamente sobre la frente -quizás un toque rebelde a pesar de la largura de
la parte trasera-. Su mandíbula era cuadrada, tenía unos pómulos de infarto y una nariz que podría
haber salido directamente de una estatua griega.
"¿Dónde está la casa?", preguntó porque obviamente Stan quería que lo preguntara.
"En ese momento era Florida", dijo Muldoon. "Antes de eso, Maine. Un poco de un extremo a
otro, ¿sabes? ¿Y tú?"
"Cambridge, Massachusetts", le dijo ella. "Desde el nacimiento hasta la graduación universitaria".
Le dedicó otra de esas hermosas sonrisas, ésta un poco tímida. ¿Era este tipo de verdad? "Debe
haber sido agradable", dijo.
Muy bien. Teri miró a Stan, que la observaba. No quería decirle a Mike Muldoon que no había
sido agradable, que había vivido esos últimos años contando los días hasta que pudiera irse de casa
para siempre.
Forzó una vaga sonrisa, y luego bajó la vista a su menú, cansada de las charlas, cansada de las
decepciones, cansada.
"Esta noche hazte vegetariano", recomendó Stan, tomando el relevo de la conversación.
"Recuerda que la refrigeración se corta durante cuatro horas cada día. Nos traerán nuestra propia
comida. A partir de mañana, con suerte".
Llegó un camarero, claramente sobrecargado de trabajo, trayendo botellas de agua y palitos de
pan, y pidieron. Teri pidió exactamente lo mismo que Stan y él le sonrió. Dios, la forma en que su
corazón se aceleraba cuando él hacía eso era patética.
"¿Hay alguna razón por la que no seamos alojados en el aeródromo, Senior?" Preguntó Muldoon.
"Tuve la oportunidad de mirar por ahí, y hay dos edificios separados que no se están utilizando. No
costaría mucho limpiarlos y..."
"Hay una razón muy grande", dijo Stan. "Un grupo terrorista escindido de la GIK robó
lanzamisiles del ejército de K-stani".
"Guau". Teri se sentó en su silla. "¿Cómo se roba un lanzamisiles?"
"¿Del ejército K-stani? Al parecer, con bastante facilidad. Tienen dos de ellos".
"Espera un momento". Trató de encontrarle sentido. "¿Estás diciendo que si instalamos la
vivienda en uno de los edificios del aeródromo militar donde el equipo construyó esa maqueta del
747-"
"Seríamos un objetivo obvio y fácil", terminó Stan por ella. "Sí."
Miró de Stan a Muldoon y viceversa. "¿Y no somos un objetivo aquí?"
"Piénsalo así: un misil lanzado contra un edificio aislado en un campo de aviación remoto frente a
un misil lanzado en el corazón de Kazabek, donde el índice de víctimas civiles sería
escandalosamente alto..." Stan sacudió la cabeza. "Incluso teniendo en cuenta los peligros de estar en
la ciudad, determinamos que estaríamos más seguros en este hotel".
"Bien", dijo Muldoon. "Voy a dormir muy bien esta noche".
Desde el otro lado del salón de baile llegó una repentina explosión de música y todos saltaron. El
volumen se ajustó rápidamente, pero había captado la atención de todos los presentes.
 Mientras Teri observaba, un hombre delgado se subió a un escenario improvisado que se
tambaleaba. Empezó a cantar "New York, New York" con una voz que no debería haberse permitido
acercarse a menos de quince metros de un micrófono.
"Oh, Cristo", dijo Stan, con total y absoluta desesperación.
El hombre cantaba en el dialecto local, que tenía demasiadas sílabas para las notas.
Era más que absurdo y se encontró con los ojos de Stan. La incredulidad, el horror y la diversión
se combinaron con la calidez de la suya al saber que ella también estaba peligrosamente cerca de
perderla.
"Bienvenido al infierno", le dijo.
Tuvo que apretar los dientes para no reírse. O llorar.
"No es tan malo", protestó Muldoon. "Hay que tener mucho valor para ponerse delante de una
multitud de desconocidos como ésta".
"Disculpe, Jefe Superior".
Era el jefe Wayne Jefferson -pequeño, negro, enérgico y conocido por sus habilidades como
experto francotirador. Él y el jefe Frank O'Leary -alto, delgado y lacónico hasta el punto de estar a
punto de caer- eran los francotiradores del equipo. Los dos hombres no podían ser menos parecidos.
"Tenemos un problema con algunas de las habitaciones. Silverman, Jenk, Scooter", Jefferson
enumeró con sus dedos, "Cosmo, Horse e Izzy tienen habitaciones que dan a la calle. Me pasé una
hora utilizando el lenguaje de signos y el lenguaje de bebés con el gerente del hotel para que los
reasignaran, y sus nuevas habitaciones dan a la calle. Normalmente no te molestaría con esto, Senior,
pero estos hombres están muy cansados. Tengo que llevarlos a sus habitaciones ahora, y reconocí que
mis ganas de agarrar a este bastardo y arrancarle su sonrisa racista de su puta cara no acelerarían el
proceso". Miró a Teri. "Le pido perdón, señora".
"Buena decisión, jefe". Stan se levantó y miró de Muldoon a Teri. "Tendrán que disculparme.
Esto podría llevar un rato. Si llega la comida, come. No me esperen". Se volvió hacia Jefferson.
"Búscame al teniente Johnny Nilsson. Y luego vuelve aquí y aliméntate".
Jefferson miraba incrédulo al hombre del karaoke. "No lo creo, Senior. Voy a buscar el mío para
llevar".
"Nilsson habla el idioma local", le dijo Muldoon mientras Stan y Jefferson se dirigían a la puerta.
"Voló ayer con el teniente Paoletti".
"Sí", dijo Teri. "Lo he conocido. A Nilsson, quiero decir".
El incómodo silencio que se produjo fue desalentador. Silencio, es decir, excepto por el sonido
creado por el hombre del karaoke, que tocó una nota imposiblemente plana y la mantuvo
imposiblemente larga. Ouch.
Muldoon se removió en su asiento. Se sentía aún más incómodo ahora que estaban solos.
Rezó por el rápido regreso de Stan. ¿Cuánto tiempo podía tardar en conseguir la reasignación de
habitaciones en un hotel que sólo estaba lleno a un cuarto de su capacidad?
"¿Y qué pasa con las habitaciones? ¿Interior en lugar de exterior?" preguntó Teri, buscando algo,
cualquier cosa que decir. Stan también le había preguntado por su habitación. Da al patio interior,
¿no?
"Las habitaciones exteriores..." Muldoon saltó sobre el tema, obviamente contento de tener algo
de lo que hablar. "Las habitaciones que tienen ventanas que dan a la calle son peligrosas. Esta es una
ciudad en la que se producen regularmente tiroteos y ataques de francotiradores. En una habitación
que da a la calle, hay que poner el colchón delante de la ventana para protegerse de las balas
perdidas, e incluso dormir en la bañera. Lo cual es tan cómodo como parece".
 Dios, había gente en esta ciudad tratando de criar niños. ¿Cómo podían dejar que sus hijos
salieran a jugar en medio de la continua amenaza de muerte y destrucción?
"Esas habitaciones interiores -las que dan a ese patio- son mucho más seguras que las demás",
continuó Muldoon. "Es una de las dos razones principales por las que el Tío Sam utiliza este hotel
para alojar a las tropas".
Teri asintió. "Y la otra razón -déjame adivinar- no es sólo el helipuerto en la azotea, sino el hecho
de que es uno de los edificios más altos de esta parte de la ciudad. Cuando estemos en la azotea, sólo
unas pocas personas nos dispararán". A diferencia de otros hoteles, donde estarían rodeados de
edificios más altos por todos lados.
"Lo tienes". Se relajó lo suficiente como para coger un palito de pan y partirlo en dos. "Sólo hay
otro edificio más alto en esta parte de la ciudad, y tenemos marines apostados en esa azotea. La única
amenaza potencial real proviene de las ventanas orientadas al este de los dos últimos pisos de ese
edificio, y estamos trabajando para tener hombres apostados en esas zonas también. Hasta entonces...
bueno, tienes las instrucciones sobre aterrizajes rápidos y despegues inmediatos, ¿verdad?"
Teri asintió mientras tomaba un sorbo de la botella de agua que había traído el camarero. Al
acercarse al hotel, debía bajar el helicóptero rápidamente. Al igual que sus pasajeros, debía
desembarcar lo más rápidamente posible, corriendo en zigzag por el techo hasta la escalera. El
embarque y el despegue se hicieron de forma similar. Y una vez en el aire, debía volar como un
murciélago del infierno, alejándose lo más rápidamente posible del edificio más alto.
Hoy ya lo ha hecho tres veces.
Teri dejó su vaso y se dio cuenta de que se habían sumido, una vez más, en un tenso silencio.
"No soy bueno en esto", soltó Muldoon. "Me disculpo".
"No", dijo Teri, "no lo hagas. No es..."
"Las mujeres me miran y esperan..."
"-Lo que tú creas", Teri habló por encima de él, pero no estaba escuchando.
"-Ser alguien más, alguien guay y, no sé, carismático, y no lo soy, sólo soy un empollón de la
ingeniería y apesto en esto y, Dios, acabo decepcionando a todos menos a los que sólo quieren sexo,
y ellos acaban decepcionándome a mí".
Vaya. Teri se dio cuenta, por la expresión de su cara, de que se había sorprendido a sí mismo con
ese arrebato tanto como la había sorprendido a ella.
"Disculpa", dijo, su cara empezó a ponerse roja. "Probablemente no querías saber eso".
"No le pedí a Stan que nos arreglara", le dijo Teri. Stan. Podía hacerlo, podía usar su nombre de
pila, pero no en su cara. "Lo hizo completamente por su cuenta".
Muldoon se encogió. "Oh, Dios, ahora estoy realmente avergonzado".
"No seas... pensé que le habías pedido a Stan que nos presentara, así que..."
"No", dijo. "No lo hice".
"Obviamente". No pudo evitar que se le escapara una risita.
Apartó su silla de la mesa. "Discúlpeme. Tengo que ir a morir ahora".
Ella se agarró a su mano. "Por favor, no te vayas. No te puedes imaginar lo que me alegra que
hayas dicho eso. Nadie es nunca honesto, y siempre estoy dudando de ellos, y Dios, lo odio. Quiero
decir, hace unos minutos, yo pensaba una cosa y tú otra, pero ambos estábamos equivocados. Y
ahora lo sabemos, y ya no tenemos que estar nerviosos".
Mike Muldoon sostenía la mano de Teri Howe.
Cristo, eso fue rápido.
 Stan se encontraba en la puerta del restaurante, en las sombras, observándolos. El teniente Paoletti
lo había sorprendido en el vestíbulo, y no había podido resistirse a volver con el oficial al restaurante
y mirar dentro para ver cómo iban las cosas.
Al parecer, las cosas iban muy bien.
Teri se acercó a Muldoon y le dijo algo, y ambos se rieron.
Ella liberó su mano, pero el contacto se perpetuó por la forma en que se sonreían a los ojos.
Joder.
Oye, Yente. Esto era lo que querías, ¿no?
No.
Sí. Míralos. Eran tan malditamente lindos juntos.
Y Teri no tenía miedo de Muldoon. Sus hombros estaban relajados, era obvio que le gustaba. Lo
cual tenía sentido. Muldoon era un gran tipo.
Stan tuvo que retroceder en la sobredosis de envidia.
Lo cual era más fácil de decir que de hacer, pero ya había hecho muchas cosas difíciles antes. Por
muy difícil que fuera, también podía hacerlo.
Stan había observado a Teri durante todo el día, y se había dado cuenta de la forma en que
prácticamente se había estremecido cuando algunos de los hombres más, digamos, exuberantes la
saludaban. Se había puesto tensa, como si se estuviera preparando para la batalla. Preparándose para
el ataque.
Necesitaba a alguien estable, como Muldoon, en su vida.
Ella había necesitado algo más que una solución rápida de Stan, y eso lo veía ahora. Al llevarla
lejos de San Diego, no le había proporcionado más que una cura geográfica.
El problema de Teri Howe no era el teniente comandante Joel Hogan.
El problema de Teri Howe era Teri Howe.
¿Cómo diablos iba a arreglar eso?
Su teléfono móvil sonó.
"Siento molestarle, Jefe Superior, pero hay un problema". Jenk dio la noticia con su habitual buen
humor. "Gilligan está atascado en el ascensor, y el equipo de mantenimiento del hotel no nos deja
sacarlo nosotros mismos".
Increíble. Y aún no se había cortado la luz.
"Va a tener que esperar en la cola", le dijo Stan al chico. "Primero tengo que convencer a un
imbécil de la recepción. Busca a Sam Starrett y a WildCard Karmody", ordenó, pensando en voz alta
mientras caminaba rápidamente hacia las escaleras. "Diles que pasen por encima del equipo de
mantenimiento, que se pongan de acuerdo con ellos, y que saquen a Gilligan de allí como sea. Y si
no estoy allí para cuando se libere, dile a Karmody que haga su mejor imitación de mí y corte a
Gilligan en pequeños trozos temblorosos. ¿Qué coño hace metiéndose en un ascensor, maldito cabeza
de chorlito? Vete".
"Sí, sí, Jefe Superior". Jenk se despidió.
Maldito Gilligan. Dios. Esta noche ha empezado con fuerza.
Ray Hernández iba a morir.
La madre de Gina era enfermera de traumatología y había enseñado a todos sus hijos los
suficientes primeros auxilios como para que Gina tuviera la certeza de que, a menos que Ray llegara
pronto a un hospital, aquel golpe en la cabeza que había recibido de la culata de la pistola del
secuestrador podría resultar mortal.
Es decir, si no estuviera ya muerto.
 Un golpe así probablemente le había roto el cráneo.
Sí, Ray iba a morir. Pero tal vez era uno de los afortunados, porque tal como se veía, todos iban a
caer. Al menos al estar inconsciente, ya no tenía miedo.
Y era inevitable, realmente. Uno a uno los secuestradores irían a través de ellos, rompiendo sus
cráneos. Empezando primero por los chicos, exigiendo a Karen Crawford que diera un paso adelante.
Pero Karen no podía dar un paso adelante. Todavía estaba en Atenas.
"Karen Crawford", volvió a decir el secuestrador demasiado apuesto, el Backstreet Boy de voz
agradable y cara bonita.
"No está en nuestro grupo". Dick McGann lloró. "Te aseguro que si ella estuviera..."
La echaría a los lobos. No hay duda de ello.
"Voy a contar hasta tres", dijo Backstreet. "Uno".
Probablemente todos lo harían. Gina ni siquiera podía decir que -si Karen Crawford estuviera
aquí- ella misma no estaría señalándola a los pistoleros en este mismo momento.
"Dos".
Gina siempre se había considerado fuerte y con principios, pero era fácil ser fuerte y con
principios sin armas en la cabeza.
La presencia de esas armas cambió mucho las cosas.
"Tres".
Nadie se movió.
Backstreet suspiró con cansancio.
Gina había pensado que el pantera más bajo, feroz y gruñón era el líder, pero ahora vio que
Backstreet le hacía una señal. Adelante.
Pantherman retiró la culata de su pistola, dispuesto a pulverizar la bonita cabeza de Trent
Engelman.
Y Gina se liberó de Casey y se levantó, agachándose para no golpearse la cabeza con el maletero.
"¡No!" La palabra salió de su boca casi antes de que se diera cuenta de lo que estaba haciendo. ¿Qué
demonios estaba haciendo?
Ella miraba a Backstreet, pero podía ver a Trent por el rabillo del ojo, con su cara de incredulidad.
También pudo ver al Sr. McGann mirándola.
"Soy Karen", dijo. Le tembló la voz, así que lo repitió. Más fuerte. "Soy Karen Crawford. Por
favor, no hagas daño a nadie más".
 Ocho

Stanley Wolchonok tenía la sonrisa de Marte.

Por lo que Helga pudo ver, el jefe principal del Equipo SEAL Dieciséis no había dejado de
moverse desde que su avión había aterrizado en Kazabek, pero le había visto lo suficiente como para
ver que tenía la sonrisa de su madre. Y el brillo de la inteligencia aguda en sus ojos: eso también era
puro Marte.
De todos los remordimientos de su vida, no haber buscado con más ahínco a Marte en los años
sesenta, cuando ambos tendrían más o menos la edad que tenía Stanley ahora, era uno de los más
importantes.
Pero Helga había temido que le doliera demasiado.
Y aquí estaba ella ahora, una anciana, obligada a encontrar a Marte en la sonrisa de su hijo adulto.
Más tarde se vería cara a cara con Stanley. En una reunión con el negociador del FBI Max Bhagat
y los comandantes de los SEAL, cuyos nombres tuvo que consultar en su bloc de notas para no
equivocarse.
Conozco tu secreto.
Cada vez que abría su libreta, las palabras que Des había escrito allí parecían saltarle encima.
Su secreto. Que estaba perdiendo su mente, su brillante y maravillosa mente regalada por Dios.
Helga no quería pensar en ello, no quería reconocerlo, esperando que si no lo llamaba por su
nombre, desapareciera.
Sabiendo que eso no iba a suceder.
Des no le había dicho nada más. Pero, de nuevo, no había tenido tiempo de hacerlo. Se había
esfumado al llegar a K-stan, y ella sólo podía adivinar adónde había ido, con quién podría estar
contactando, qué podría estar haciendo.
Porque ella también conocía su secreto. Él no estaba antes con el Mossad. Todavía estaba con el
Mossad.
Intentó imaginarlo escabulléndose entre las sombras como James Bond. Como los juegos a los
que solía jugar Marte, siempre moviéndose en silencio y espiando a todo el mundo, desde el
carnicero hasta su hermana, Annebet. Había obligado a Helga a aprender a salir por la ventana y a
moverse sigilosamente sin ser escuchada.
"Nunca se sabe cuándo será útil", le había dicho Marte, con total seriedad.
Y así fue. Su habilidad para moverse sin hacer ruido le había resultado muy útil aquella noche en
la que sus padres y Hershel se habían peleado.
Al principio todo habían sido voces fuertes. Poppi gritando sobre los buscadores de oro tras el
dinero de la familia. Su madre indignada de que Hershel considerara cualquier tipo de relación con
una chica como Annebet Gunvald. Ella ni siquiera era judía.
Pero entonces su madre subió furiosa las escaleras, dejando a Hershel y a su padre. Sus voces se
calmaron y Helga se acercó en silencio a la puerta del estudio de su padre.
"Es una chica preciosa", oyó decir a Poppi a través de la puerta. "Muy tentadora. Sobre todo si
ofrece..."
"Ella no ha ofrecido nada", le cortó Hershel, con la voz tensa.
 "Estas chicas de la universidad", continuó Poppi, "jóvenes librepensadoras que creen, ¿qué? ¿Que
realmente van a ser doctoras?"
"Sí", dijo Hershel. "Annebet lo cree, y yo también lo creo. Ella es maravillosa, padre..."
"Si es el matrimonio lo que quieres..."
"¿Matrimonio? Acabo de conocerla".
"Un hombre en su posición debe esperar hasta el matrimonio para ..." Poppi se aclaró la garganta.
"Aun así, te has convertido en un hombre y un hombre tiene necesidades... ."
Hershel guardó silencio.
"A medida que crezcas, aprenderás a ver por debajo de las apariencias obvias de una chica como
ésta. Con la edad, verás su tosquedad, su... falta de virtudes más duraderas. Tomar a una chica como
esta como tu amante puede parecer una buena idea ahora..."
"Se llama Annebet, y no tengo intención de insultarla haciéndola mi amante". Hershel estaba
enfadado. Normalmente no se ponía a gritar cuando estaba muy enfadado. Se quedaba callado. Poppi
no se daba cuenta, pero Helga sí.
"Bien. Eso es... bueno". Poppi se aclaró la garganta de nuevo. "Tu madre y yo no pretendíamos
arreglar un matrimonio para ti, como nuestros padres hicieron con nosotros. Esperábamos que
eligieras a tu propia esposa. Pero si tienes... dudas de acercarte a cierta chica, una judía de otra
familia acomodada, podríamos hablar con sus padres y..."
"Bueno, esa es una gran razón para casarse, ¿no?" Hershel sonaba estrangulado. "¿Simplemente
para tener sexo?"
"¡No uses ese lenguaje en mi casa!" Poppi explotó, y Helga se encogió de hombros ante la puerta.
"¿Cómo te atreves?"
"¿Cómo te atreves?" Hershel replicó en voz baja, con intensidad. "Ni siquiera conoces a Annebet,
y asumes que porque no es judía y porque su familia tiene que trabajar para vivir, es menos que
nosotros. Pues no lo es. Ella es más. Es mucho más. Y te compadezco por no ser capaz de ver eso".
"¡Te prohíbo que la vuelvas a ver!"
"¿O qué harás?" Preguntó Hershel. "¿Excluirme de tu testamento? Me parece justo. Considéralo
hecho. No quiero tu dinero. Tengo mejores cosas que hacer que sentarme a contar algo que realmente
no existe".
Hershel abrió la puerta. No la cerró de golpe. En cambio, la cerró con un chasquido que sonó
mucho más definitivo. Subió las escaleras hasta su dormitorio con calma. Si Helga no lo conociera
tan bien, no habría adivinado que estaba furioso.
Le siguió hasta su habitación, observando cómo empezaba a hacer la maleta, tirando su bolsa de
cuero sobre la cama y sacando toda su ropa interior del cajón, metiéndola dentro.
"No puedo creer que todavía piense que soy..." Hershel se cortó.
"¿Qué?", preguntó ella.
Sacudió la cabeza. "No importa."
"¿De verdad te vas?" Tenía el corazón en la garganta. "Si vuelves a Copenhague, ¿cómo sabré que
estás a salvo?"
Hershel se sentó en su cama, se quitó las gafas y se frotó los ojos. Suspiró, mirando su maleta.
"Annebet me ha dicho que no va a volver a la universidad este curso; creo que los Gunvalds están
luchando más que nunca para llegar a fin de mes. Si me voy, no podré volver a verla". Miró a Helga.
"Me muero por volver a verla".
"¿Qué significa: echar un polvo?"
 "¿Has oído eso, eh, ratón? Estupendo". Se levantó y volvió a meter el contenido de su bolsa en el
cajón.
"¿No me lo vas a decir?", preguntó ella, con el alivio obstruyendo su garganta. No se iba a ir.
"No."
"¿Estás seguro? Supongo que siempre podría preguntarle a Poppi..."
Él se rió, como ella esperaba, y la tensión desapareció de su rostro. Pero no se lo dijo.
No importaba. Ella le preguntaría a Marte. Marte lo sabía todo.
Helga se dio la vuelta para irse, pero Hershel la detuvo.
"¿Annebet... ¿Alguna vez... me ha mencionado?"
Helga negó con la cabeza. "No la he visto desde el día en el granero, y hoy en la tienda".
Parecía muy decepcionado. "Pero Marte dice que Annebet te mira como si quisiera besarte",
continuó.
La cara de su hermano se iluminó. "¿Sí?"
"¿Sra. Shuler? El Sr. Bhagat está listo para verla, señora".
Helga parpadeó.
Un joven serio se puso delante de ella. No podía tener más de doce años. Bien. Veinticinco. Sólo
parecía tener doce años.
Helga hojeó su cuaderno de notas, hojeando las palabras escritas allí con su propia letra familiar.
Avión secuestrado. Ciento veinte pasajeros. Terroristas del Partido del Pueblo. Exigiendo la
liberación de prisioneros, uno en Israel. Max Bhagat-Negociador del FBI.
Conozco tu secreto, en la mano audaz de Desmond.
Merde. ¿Cuándo había escrito eso?
Se puso en pie y siguió al joven a la otra habitación.

"No han vuelto a contactar con nosotros", decía Max Bhagat. "No desde que hablaron con la torre
de Kazabek antes de aterrizar. Hemos tratado de llamarlos varias veces, pero no hablan".
Stan se encontraba cerca de la puerta de esta sala de la terminal del aeropuerto que se había
habilitado como cuartel general de los negociadores. El edificio daba a la pista dos, donde estaba
aparcado el avión secuestrado.
Esta sala no tenía ventanas, pero al final del pasillo había una zona de espera con una vista del 747
desde el suelo hasta el techo. Y, por supuesto, la sala de los negociadores tenía bancos de pantallas de
vídeo, en las que se emitían imágenes del avión desde todos los ángulos imaginables, por cortesía de
las cámaras colocadas por los SEAL del equipo de vigilancia de Jazz Jacquette.
Estaban allí ahora mismo, cuatro hombres escondidos sobre sus vientres en la hierba pantanosa
que rodea la pista dos. Dos equipos de dos en turnos de dos horas, rotando cada hora.
"No han bajado las persianas", continuó Bhagat, "así que tenemos una visión bastante clara de la
cabina. Parece que sólo hay cinco terroristas..."
"Yo no lo pondría en piedra todavía", interrumpió la teniente Jacquette. "Espere hasta que
tengamos las minicámaras y los micrófonos en el cuerpo del avión. Tengo un equipo de tres hombres
listo para moverse después de las 0200".
Los SEAL del escuadrón de Jazz se acercarían al avión por su lado ciego -la parte trasera- y
avanzarían, manteniéndose debajo de él. Les llevaría tiempo, moviéndose lentamente para no hacer
ruido, pero conseguirían acceder al compartimento de equipajes y colgarían cámaras y micrófonos
miniaturizados en el compartimento de pasajeros y en la cabina del avión.
 Stan trató de mantenerse concentrado, trató de no dejar que sus pensamientos se deslizaran hacia
Teri y Muldoon, que seguramente habían terminado de cenar, aunque se hubieran entretenido con el
café. Probablemente ya estaban en la cama.
Tal vez incluso juntos.
Maldita sea.
Estaba cansado y de mal humor.
¿Y qué si Teri había congeniado tan bien con Muldoon que lo había invitado a su habitación? ¿Y
si él estuviera allí ahora mismo, pasando sus manos y su boca por su cuerpo desnudo? ¿Y si él
estuviera empujando dentro de ella mientras ella se aferraba a él, con los ojos cerrados y la cabeza
echada hacia atrás, con el sudor brillando en sus pechos perfectos?
Ah, Cristo. Stan quería doblarse por el anhelo y la envidia que lo atenazaban. En lugar de eso, lo
apartó, obligándose a mantenerse erguido, a ser fuerte.
Sería estupendo que Muldoon y Teri se engancharan. Él sabía que eso era cierto. Porque entonces
Teri sería el problema de Muldoon. Stan podría dejar de pensar en ella de una vez por todas. Podría
dejar de intentar averiguar cómo diablos ayudarla a lidiar no sólo con las grandes amenazas de su
vida, sino también con las del día a día.
Stan podría ser su amigo, y punto, el fin. Sin obligaciones, sin responsabilidades, sin tentaciones.
Sí, toda la tentación desaparecería. Porque de ninguna manera se metería con la novia de Mike
Muldoon. De ninguna manera. Podía desearla tanto que le sangraran las orejas, pero no la tocaría si
estaba involucrada con Mike.
El teniente Paoletti y Max Bhagat estaban inmersos en una conversación sobre los tiempos y los
mejores y peores escenarios, nada que Stan no supiera ya. Sin embargo, tenía que prestar atención,
así que trató de despertarse poniéndose un poco más erguido y apartando con decisión de su cabeza
las últimas imágenes de Teri Howe haciéndolo con Mike Muldoon.
La Sra. Shuler, la enviada de Israel, lo estaba observando; al parecer, no era el único cuya
atención se había desviado. Le dedicó una sonrisa y una inclinación de cabeza antes de que ambos se
centraran en Max Bhagat.
Pero entonces la conversación y la reunión terminaron. Y Stan siguió a Paoletti hasta la puerta. Si
tenía suerte, no encontraría más emergencias entre este edificio y la almohada de su habitación de
hotel.
Por favor, Dios, deja que duerma sólo una hora esta noche...
Pero la Sra. Shuler lo interceptó, volviéndose para saludarlo con un apretón de manos en el
pasillo.
La enviada israelí era una mujer pequeña, agradablemente redonda, de unos sesenta años, con un
suave cabello gris que se enroscaba alrededor de un rostro todavía juvenil.
"No quiero quitarle demasiado tiempo, señor jefe", le dijo con un acento que le recordaba
agudamente, dulcemente, la voz llena de risas de su madre. "Sé que debe estar más cansado que yo.
Pero quería conocerte y presentarme. Cuando era pequeña, en Dinamarca, era amiga de tu madre".
Stan tuvo que reírse. "¿No es una broma?"
La Sra. Shuler asintió con una mirada cálida. "Marte y su familia -los Gunvalds- me ayudaron a
salvar la vida cuando los alemanes acorralaron a los judíos daneses en 1943".
¿No es una mierda? "Nunca habló de Dinamarca", admitió Stan. "Al menos no a mí, no en
profundidad. Sé que sus padres murieron allí cuando ella era muy joven, justo después de la guerra.
Y la leyenda familiar dice que su hermana mayor, Annebet, empeñó una importante joya, una especie
de reliquia, creo que fue, para comprarles el pasaje en un barco a Nueva York, pero aparte de eso..."
 "El anillo de mi hermano". La Sra. Shuler de repente tuvo que alcanzar la pared para sostenerse.
Stan le cogió el codo, temiendo que fuera a hacer una media ganancia en su cara, esta mujer que
había conocido a su madre, que había conocido a los abuelos que él mismo nunca había conocido.
"¿Está usted bien, señora?"
Le miró con unos ojos que ya no estaban llenos de energía y luz, sino que estaban confundidos y
asustados.
"Ah, Helga, ahí estás". Su ayudante, el ex operador negro y alto, se acercó a ellos por el pasillo.
"Veo que has conocido al hijo del jefe superior Wolchonok-Marte Gunvald. Estoy seguro de que
habrá un momento más oportuno para hablar después de que esta situación se haya resuelto
adecuadamente".
"El hijo de Marte", repitió la señora Shuler, mirando a Stan, en cuyo rostro se notaban ahora todos
los días de sus sesenta y tantos años de vida.
"¿Le parece bien, Jefe Superior?", dijo el asistente. "Tal vez pueda compartir un vuelo de regreso
a Londres con la Sra. Shuler".
"Me gustaría", dijo Stan. "Sabes, mi hermana se llama Helga".
Los ojos de la señora Shuler se llenaron de lágrimas. "No lo sabía", dijo.
Y luego se fue. Llevada de vuelta a la sala de negociación.
Stan abrió la puerta de su habitación de hotel, se quitó la camisa y la camiseta y se desabrochó los
pantalones al entrar.
Hacía tanto calor ahí dentro como en el pasillo. Caliente y cercano. Su vívida imaginación evocó
el fragante aroma de los fideos al curry y las verduras que había pedido para cenar, hace como un
millón de años.
Su estómago retumbó.
Era una alucinación realista, porque superaba el hedor de su propia ropa. Olía a cansancio y a
estrés sin parar, a axilas y a pies viejos. Cansado, dolorido, pies viejos y apestosos.
Encendió la luz y se sentó en uno de los andrajosos sillones de la habitación para quitarse las
botas. Se quitó la bota izquierda y la tuvo en sus manos antes de verla.
La cena -el plato principal cubierto con un calientaplatos de metal- estaba dispuesta en la pequeña
mesa de la esquina de la habitación.
Y -¡mierda! -Teri Howe estaba acurrucada en medio de su cama, profundamente dormida.
Sólo llevaba puestos los calzoncillos. Tenía los pantalones por las rodillas y la camiseta y la
camisa junto a la puerta, donde se le habían caído.
Sus dedos tantearon y su bota golpeó el suelo con un golpe, y Teri se despertó de un salto. Fue
sorprendente verlo, al menos para la parte de él que no estaba completamente horrorizada por
encontrarse cara a cara con ella en su actual estado de desnudez.
En un instante estaba profundamente dormida y al siguiente estaba de pie, de espaldas a la pared,
mirándole fijamente, con los ojos muy abiertos, como si fuera un exhibicionista que se hubiera
bajado los pantalones en el parque.
"Disculpe", dijo. "No me di cuenta de que no estaba solo".
Se puso de pie para subirse y cerrar la cremallera de los pantalones, su turno para moverse rápido.
Pero entonces se quedó de pie, sin camisa, con el cinturón desabrochado. Cuando ella se alejó aún
más de él, se sentó rápidamente. Conseguir su camisa era una prioridad, pero tendría que pasar por
delante de ella para hacerlo, y lo último que quería era parecer amenazante para ella de alguna
manera, especialmente cuando todavía estaba desequilibrada por el sueño y a punto de estar
extremadamente asustada.
 Mientras él la observaba, ella miró alrededor de la habitación y se orientó.
"Oh, Dios mío", dijo sin aliento como si acabara de correr ocho kilómetros. "Debo haberme
quedado dormida. Lo siento, no quería invadir tu privacidad. Es que... Me enteré de que tenías que ir
a una reunión, que no habías cenado, así que pedí el servicio de habitaciones, sólo que no lo traían si
no había alguien en la habitación, así que encontré a Duke -el jefe Jefferson-, que tiene una llave
maestra, y me dejó entrar para que pudiera esperarla, sólo que después de que llegara la comida no
pude salir porque no conseguí que la puerta se cerrara detrás de mí y no quería dejar la habitación sin
cerrar con tu bolsa de mar aquí."
Finalmente inhaló mientras señalaba su bolsa de lona tirada en el suelo junto a la puerta, donde la
había dejado la primera vez que le asignaron esta habitación.
"Lo siento mucho, Jefe Superior", dijo de nuevo, como si hubiera cometido algún pecado capital.
Ella le había pedido la cena. Stan no sabía qué decir. No recordaba la última vez que alguien le
había pedido la cena. Siempre era el hombre encargado de asegurarse de que todos los demás
tuvieran todo lo que necesitaban, y sus propias necesidades a menudo eran ignoradas. Se aclaró la
garganta. "Voy a volver a ponerme la camisa, ¿vale?"
"No tienes que hacerlo. Hace calor aquí y no tienes que..." Teri vio cómo cruzaba la habitación y
recogía su camiseta, mientras la ponía del revés y se la ponía por encima de la cabeza.
"¿Ya dije gracias?" Preguntó Stan.
Sacudió la cabeza.
"Gracias".
"Probablemente rompí todo tipo de reglas, estando aquí así". Estaba muy avergonzada y parecía
dispuesta a salir corriendo de la habitación. "Realmente no era mi intención estar en tu habitación
cuando regresaste, como una especie de ... de ... acosador raro o algo así".
"En realidad, la situación tenía un aire a Ricitos de Oro y los tres osos". Intentó que su voz fuera
ligera mientras volvía a meter el pie en la bota. "Sólo que tú trajiste las gachas y tu pelo es castaño
oscuro. Por cierto, para que la puerta se cierre, hay que tirar del pomo y dejar que el pestillo encaje.
¿Qué tal el karaoke? ¿Te has levantado a cantar?".
Ella se rió, un corto estallido de aire sorprendido. "¿Yo?"
Stan se sentía mucho más en control con la mayor parte de su ropa puesta. "No es tu estilo, ¿eh?"
Cruzó hasta la mesa y levantó la tapa metálica para encontrar una fragante montaña de verduras,
fideos y trozos de tofu. Gracias, Jesús y Teri. Lo tocó con el dedo y comprobó que aún estaba
ligeramente caliente. La vida era buena.
"¿Ponerse delante de un grupo de personas con las que trabajo y hacer el ridículo?" Se rió de
nuevo. "No, gracias".
Stan la miró. "¿Quieres un poco?"
Sacudió la cabeza, con los hombros más relajados ahora. "He cenado".
Con Mike Muldoon. Sí, lo sabía. Y sin embargo, ahora estaba aquí en la habitación de Stan.
Si no la hubiera visto de la mano de Muldoon en el restaurante, estaría imaginando salvajemente
una noche llena de algo más que una buena comida, una ducha y unas horas de sueño profundo y sin
sueños. Y vale, tenía una imaginación muy viva y se le iba de las manos. Pero como la había visto
con Muldoon, sabía que la realidad iba a ser muy diferente de todo lo que estaba imaginando.
Aun así, se permitió disfrutar de la idea de Teri, estirada desnuda en su cama, toda piernas largas
y pechos llenos y piel suave.
Ah, sí.
En cuanto a las fantasías, era una buena.
 Miró hacia la puerta. "Debería irme".
Stan volvió a tapar tanto su libido como su cena. "Te acompañaré a tu habitación".
Se rió. "No seas ridículo. No necesitas acompañarme..."
"Ya está", la interrumpió. "Esa es la actitud que necesitas. En lugar de encogerte cuando alguien
más grande que tú te mira..."
"No me encojo".
Sólo pretendía mantenerse firme. Stan le dio dos segundos para retirarse. "¿Quieres apostar?"
"Yo no". Su mirada se desplazó y terminó. "Quiero decir, trato de no..."
"Te he estado observando durante un tiempo, Teri". Se movió para que ella tuviera que mirarle.
"Tu lenguaje corporal consiste en retroceder cuando deberías mantenerte firme".
Miró al suelo. Hubiera tenido que tumbarse para ponerse en su línea de visión. O tocarla, tirando
de su barbilla para que se viera obligada a mirarle a los ojos.
No hizo ninguna de las dos cosas.
"En el estacionamiento", dijo tan suavemente como pudo, "con Joel Hogan ... Te congelaste. Lo
vi. Seguí esperando que le dieras una paliza, pero no lo hiciste. Y cuando Starrett me habló del
almirante Tucker..."
"Oh, Dios." Se hundió en su cama, con los ojos cerrados, derrotada. "Debes pensar que soy una
perdedora".
Stan se sentó a su lado, asegurándose de que había un buen metro entre ellos. "Creo que eres uno
de los mejores pilotos de helicópteros con los que he trabajado. Creo que eres una mujer
extremadamente hermosa, para quien eso ha sido probablemente más una maldición que una
bendición". También pensó que probablemente había sido abusada sexualmente cuando era niña,
pero Cristo, ¿cómo diablos le preguntabas a alguien sobre eso? "Y creo que todo lo que necesitas
hacer es aprender a ser un poco menos conflictiva cuando se trata de la atención no deseada de los
hombres".
Entonces se rió, pero de forma temblorosa. "Haces que suene como si tuviera que inscribirse en
una clase", dijo. "Comportamiento de confrontación 101. Dios, ojalá fuera tan fácil. Todo lo que
quería hacer era volar. ¿Por qué no puedo simplemente volar?" Finalmente le miró, con algo parecido
a la miseria en sus ojos. "Odio cuando ganan. Y siempre ganan". Sacudió la cabeza. "No pertenezco a
este lugar. Por eso entré en la Reserva, en el sector civil, pero tampoco pertenecía allí".
Stan trató de que no viera cómo le habían afectado sus silenciosas palabras. Odio cuando ganan.
Soltó una ráfaga de aire exasperado. "Bueno, eso es una mierda que no esperaba oír de ti. ¿No te
corresponde? ¿Quién lo hace? ¿Siempre ganan ellos? A la mierda. Aprende a vencerlos".
La dureza de su lenguaje había hecho lo que esperaba. La había sorprendido. La sacó un poco de
su miseria. "No es tan fácil".
"¿Sí? Dime una cosa fácil que valga la pena tener o hacer".
Ella no le miró mientras se levantaba. "Mira, no lo entiendes. Y yo sólo... No quiero discutir
contigo".
Él también se levantó, bloqueando su camino hacia la puerta. "No", dijo. "No huyas. Huyes
mucho, ¿no?"
Ella no respondió. Se quedó mirándolo como si la hubiera apuñalado en el corazón.
Se armó de valor. "Lo haces. Huyes de la confrontación. Aunque no cuando estás volando. Pero el
resto del tiempo. Huías de Hogan cuando te alcanzó en el aparcamiento. Pero ahora mismo, tienes
que quedarte", le dijo. "No huirías si estuvieras en un helicóptero".
"Estoy a salvo allí", susurró.
 "Tú también estás a salvo aquí", dijo, y sus ojos se llenaron de nuevas lágrimas.
Por favor, Dios, no dejes que empiece a llorar. Si empezara a llorar, él tendría que rodearla con
sus brazos, y eso probablemente lo mataría. No que la abrazara, eso no le dolería en absoluto. Lo que
lo mataría sería tener que dejarla ir.
Además, si él la atraía a sus brazos y ella no quería que la tocara, probablemente no lo sabría.
Desde luego, ella no se lo diría, eso era seguro.
¿Qué demonios iba a hacer con ella?
Y de repente -así, sin más- lo supo. Miró su reloj. Faltaban diecisiete minutos para las diez.
Acababa de haber un cambio de turno de vigilancia. Perfecto.
"¿Alguna vez has tenido alergia?", le preguntó.
Ella parpadeó ante su aparente cambio de tema. "No."
"Yo tampoco", dijo. "Pero mi hermana tenía una fiebre del heno muy fuerte, y se vacunaba contra
la alergia. Lo que hacían era inyectar en su organismo un poco del polen al que era alérgica.
Funcionó para desensibilizarla. Eso es lo que tenemos que hacer por ti".
Ella no lo estaba siguiendo.
"¿Estás cansado?", preguntó.
"No."
Sí, claro. "¿Estás mintiendo?"
Le miró y se rió. Era una risa de verdad, no una de esas forzadas y falsas que a veces hacía. "No.
No estoy cansada, estoy agotada".
Stan cogió su llave y abrió la puerta. "Bueno, qué duro, teniente. Ahora estás con los
Troubleshooters del Equipo SEAL Dieciséis, y estar agotado ya no forma parte de tu vocabulario de
trabajo. Póngase en pie, coja su chaleco antibalas y sígame".
"¿De verdad acabas de decir "nuggies" duros?", preguntó ella mientras cogía su chaqueta y le
seguía por la puerta.
"¿Quieres que haga qué?" El SEAL apodado Izzy miraba al jefe superior como si le hubiera
pedido que pusiera explosivos y volara el orfanato local.
Teri tuvo que admitir que todo esto era surrealista.
Tanto Gilligan -el suboficial Dan Gillman- como Izzy -no tenía ni idea de su verdadero nombre-
acababan de llegar de los campos pantanosos que rodeaban la pista dos, donde habían permanecido
agazapados observando la actividad del avión secuestrado durante las últimas dos horas. Sus rostros
estaban manchados de pintura de camuflaje y sus uniformes estaban empapados de una maloliente
mezcla de agua de mar y barro salado.
"Acósala", dijo Stan, empujando a Teri hacia ellos, allí mismo, en la escalera del hotel, con la
mano en la parte baja de su espalda. "Pégale. Acércate a ella. Intenta intimidarla. Necesita practicar
la asertividad".
Oh, Dios.
"Si usted lo dice, Senior". Dan Gillman no podía tener más de veintitrés años. Era guapo bajo su
pintura de grasa, con el pelo oscuro y los ojos marrones chocolate, una mandíbula cuadrada y un
físico que podría haber aparecido en una página de la revista Men's Fitness. Dio un paso a medias
hacia Teri. "Um..."
"Vamos, Dan", dijo Stan. Había dejado de tocarla, y ella echaba de menos el calor de su mano
contra su espalda. "Imagina que estás en el Ladybug Lounge. Apriétala contra la pared. Invade su
espacio personal. Acércate demasiado y di: "Oye, nena, ¿vienes aquí a menudo? Da lo mejor de ti,
odioso".
 Gilligan dio un paso y luego otro hacia ella, intentando ineficazmente hacerla retroceder hacia la
pared por su gran tamaño. Pero se detuvo en seco. No la tocó y sus ojos se disculparon mientras se
alzaba sobre ella. "Hola, nena". Su voz se quebró y se aclaró la garganta. "Lo siento, teniente".
"Ah, Cristo". Stan lo apartó de ella. "Eres tan amenazante como la pequeña Cindy Lou Who".
"Tengo una hermana", protestó Gilligan.
"Yo también", dijo Stan, acercándose cada vez más, hasta que Teri tuvo que retroceder para evitar
que chocara con ella. "Mírame".
La espalda de ella chocó con la pared, y aun así él siguió acercándose, con sus ojos duros e
incoloros en la tenue luz de la escalera.
Cuando él puso un brazo a cada lado de ella, inmovilizándola, sus músculos tensaron las mangas
de su ajustada camiseta. Ella se encontró hipnotizada, pensando en su ropa interior.
El jefe superior llevaba unos simples calzoncillos blancos sin adornos.
Eso se ajustaba tanto como la camiseta que llevaba puesta.
Era una imagen que Teri se iba a llevar a la tumba: el Jefe Superior Stan Wolchonok, todo
músculos duros y piel bronceada y ojos azules y calzoncillos blancos ajustados.
Oh, Dios.
Sintió que la tocaba, que su pecho le rozaba los senos mientras se acercaba aún más. Era
exactamente el tipo de apiñamiento intimidatorio que ella odiaba y, sin embargo, él estaba teniendo
cuidado, ella lo sabía, de mantener la mitad inferior de su cuerpo lejos de ella.
Él se inclinó hacia delante y ella sintió su aliento caliente contra ella mientras hablaba, su voz un
susurro áspero en su oído. "Sabes que me deseas". Eran las mismas palabras que Joel Hogan le había
dicho en el aparcamiento.
Se apartó un poco para mirarla, y Teri lo miró fijamente, sin poder hablar ni moverse. Incapaz de
respirar.
Durante medio segundo, él también se congeló.
Pero entonces se apartó de la pared, alejándose de ella. "Eso es lo que quiero decir, Gillman. Tan
estúpidamente odioso como puedas imaginar. Vamos, haz lo que acabo de hacer, y Teri..." La miró.
"No te quedes ahí parada. ¿Qué vas a hacer cuando te diga eso? ¿Qué vas a decir? Ten algo
preparado. Haz de cuenta que estás en tu helo, que tienes esa clase de control de la situación, esa
clase de confianza".
Gilligan se acercó, todavía dudoso. Dios, olía mal, como a pescado podrido, y Teri se echó a reír.
Esto era demasiado absurdo.
"Vale, bien", dijo Stan. "Que se ría de ti la mujer a la que persigues es un ablandamiento
instantáneo". Se agarró a sí mismo. "Perdona la expresión". Se aclaró la garganta. "Ahora, míralo a
los ojos y dile que se pierda".
"Piérdete", le dijo Teri a Dan Gillman. Era fácil parecer sincera. Quería que tanto él como Izzy
desaparecieran. Quería estar sola en esta escalera con Stan. Sabes que me quieres. No había hablado
en serio cuando dijo eso. Sólo intentaba ser... ¿cómo lo había llamado? Estúpidamente odioso. Pero
sus palabras eran tan ciertas. Ella lo deseaba.
"Mi turno", anunció Izzy.
Teri se volvió hacia él, se obligó a encontrar su mirada. "Piérdete", dijo, y Stan sonrió, su sonrisa
le iluminó por dentro.
Sabes que me quieres.
Sí, lo hizo.
Mal.
 "¿Tienes un minuto?" Preguntó Sam Starrett.
"Claro. ¿Qué pasa?" Max Bhagat levantó la vista de la mesa de conferencias que se había apartado
a un lado de la sala de negociadores.
Fingía estar tranquilo y calmado con su traje de tres mil dólares, pero se rumoreaba que el control
relajado era sólo una actuación. Se rumoreaba que la verdadera naturaleza de Bhagat se revelaría en
uno o dos días. Haría un agujero en esta alfombra barata de pared a pared por su forma de andar.
Dejaría de comer, dejaría de dormir, se quitaría la chaqueta y se remangaría.
Se rumoreaba que Bhagat rara vez perdía los nervios, pero cuando lo hacía... ¡cuidado! No era un
rumor sino un hecho que el hombre era el mejor negociador de todo el FBI. Haría lo que fuera
necesario para que los SEAL tuvieran el tiempo necesario para estar lo más preparados posible para
el derribo del avión.
Starrett podía apreciarlo. Tenía el máximo respeto por los hombres y mujeres que trabajaban duro
para apoyar a su equipo.
Pero hasta ahora los tangos-terroristas del avión secuestrado no habían respondido a ninguno de
los mensajes de radio de Bhagat. Cada quince minutos el hombre había emitido un mensaje al avión.
Al final del pasillo, su equipo de asistentes hacía apuestas sobre cuándo se hartaría lo suficiente como
para salir a la pista de cemento con un megáfono.
El silencio era desconcertante. Era una técnica que los propios negociadores utilizaban con
frecuencia. Ahora nos sentaremos aquí y podrás escucharte respirar y pensar en todas las formas en
que probablemente vas a morir... .
"Sus observadores del FBI", dijo Starrett, tratando de no sonar tan hostil como se había sentido
hace unas horas, en la pista de aterrizaje, y hace media hora en el restaurante del hotel cuando había
ido a cenar y se había encontrado con que Alyssa Locke también estaba allí. Dondequiera que fuera,
ella lo observaba. "Están distrayendo a mis hombres. A mí", corrigió. "Yo y mis hombres".
Bhagat se limitó a sentarse allí, mirándole fríamente, dejándole chisporrotear y hacer ruido. Algo
así como lo que hacían los tangos.
Podía imaginar lo que Bhagat estaba pensando. ¿Era Alyssa Locke con quien Starrett tenía un
problema, o era su pareja gay, Jules Cassidy?
Pero Starrett no podía explicarlo. Por muy enfadado que estuviera con ella, le había prometido a
Alyssa que nunca diría una palabra a nadie sobre la noche que habían pasado juntos. Era un secreto
que se llevaría a la tumba. Su fría y solitaria tumba.
"¿Te importa que les pida que observen desde un poco más de cerca?", preguntó, y tuvo la
satisfacción de saber que había sorprendido a Bhagat con su petición. "Quiero empezar a trabajar con
cuerpos calientes en la maqueta: gente que haga los papeles de pasajeros y secuestradores. ¿Tienes
alguna objeción a que Locke y Cassidy se involucren?"
"Ninguna en absoluto", dijo Bhagat. "Sin embargo, cuidado, Alyssa Locke es una tiradora
extremadamente precisa".
El eufemismo del siglo. Además de ser una mujer preciosa y sorprendente en la cama, Alyssa era
una tiradora experta, una francotiradora de primera clase.
"Estamos trabajando para conseguirles un 747 real de World Airlines para que lo usen para
practicar", dijo Bhagat.
"Deberíamos haberla tenido aquí esta tarde", replicó Starrett.
"¿Hola?" La voz provenía de la radio, y Bhagat saltó de su asiento.
"¡Contacto por radio!", gritó uno de los ayudantes cuando Bhagat alcanzó el micrófono.
 "Trae al senador", ordenó.
Otro de los ayudantes que había estado dormitando frente al equipo de vigilancia desapareció por
el pasillo.
"Este es el vuelo 232 de World Airlines", anunció la voz de la radio. Fuera quien fuera, era joven,
mujer y estadounidense. No cabe duda de que esa voz era pura Nueva York.
"Vuelo 232, mi nombre es Max", dijo Bhagat, sonando fresco y sin aspavientos. "¿Con quién
estoy hablando?"
Mientras Sam estaba allí, la sala cobró vida rápidamente. Todas las sillas vacías se llenaron y las
brillantes luces del techo se encendieron.
"Soy Karen", dijo la voz. "¿Karen Crawford?"
"Hola, Karen. ¿Estás bien?"
"Max, no eres, como, el conserje del aeropuerto o algo así, ¿verdad? Porque esa fue una pregunta
realmente estúpida".
Toda la sala dejó de respirar. Todos los miembros del equipo de agentes de Bhagat se volvieron
para mirarle. Sam supuso que le habían llamado muchas cosas en su vida, pero estúpido obviamente
no era una de ellas.
No parecía particularmente perturbado, pero de nuevo, nunca lo hizo.
"Estoy atrapada en un avión con cinco hombres furiosos", continuó la voz de la niña, "que están
armados con siete armas automáticas diferentes. Siete. Créeme, lo sé. Las he contado".
Max Bhagat sonrió. "Tomad nota, por favor: tenemos la verificación de testigos oculares de que
hay cinco secuestradores en el avión, todos completamente armados", dijo a su equipo. Ya estaba
caminando. "Buen trabajo, Karen. Cuéntanos todo lo que puedas, pero hazlo sin ponerte en peligro
adicional". Pulsó la tecla del micrófono de la radio, abriendo la frecuencia.
"Soy un negociador del FBI, Karen", dijo en el micrófono con su acentuada y suave voz de radio
FM. "Me disculpo por la estúpida pregunta. Esperaba que pudiera asegurarme que usted y todos los
demás a bordo -incluidos nuestros amigos hostiles y los pilotos y la tripulación- están todos en buen
estado de salud."
"Dos de los pasajeros han resultado heridos", volvió su voz, alta y clara. "Pero yo estoy bien.
Quieren que hable con mi, bueno, mi padre".
El senador Crawford debía de estar durmiendo en el sofá de una de las otras habitaciones. Entró
como si nada, con el pelo revuelto, la sudadera de Yale en lugar de la chaqueta del traje, parpadeando
bajo la brillante luz del techo.
"Saben quién es", le dijo Bhagat al senador, yendo directamente al grano, sin sutilezas. "La están
utilizando para que hable por ellos. Recuerde, no hay promesas en este momento, señor". Apuntó el
micrófono. "Karen, lo tenemos aquí. Él también está ansioso por hablar contigo".
Mientras Starrett observaba, el senador Crawford estuvo a punto de arrebatar el micrófono de las
manos de Bhagat. "Karen, cariño, ¿estás bien?"
"Estoy bien, papá. Sabes, casi no llego a este vuelo. De hecho, mi amiga... mi amiga Gina, no
logró subir a bordo. Alguien le robó el bolsillo y el pasaporte y no la dejaron subir al avión. Sé que
sus padres deben estar muy preocupados por ella, pero no tienen que estarlo, porque no está en el
vuelo. Sigue en Atenas y..."
La mirada del senador era casi cómica. "¿Quién demonios...?"
Bhagat casi derriba al hombre en su prisa por quitarle el micrófono. Para ser un tipo con traje,
podía moverse muy rápido.
 "¡Oye! No sé quién es", continuó Crawford acaloradamente, "pero no es Karen. No es mi hija. Y
agradecería un poco más de consideración..."
"Peggy, avisa al consulado americano en Atenas", ladró Bhagat por encima de sus órdenes.
Parecía que los rumores sobre el legendario temperamento de Bhagat eran ciertos. "Karen Crawford
debe estar allí ahora mismo, intentando conseguir un pasaporte de sustitución. Llévenla a un lugar
seguro, rápida y silenciosamente, sin medios de comunicación. Que ningún periodista se entere de
esto. Si aparece en la CNN, yo mismo iré allí cuando esto termine y escoltaré personalmente a todos
los de la oficina de Atenas al infierno, ¿entendido?"
Claramente lo era. "Sí, señor". Peggy sacó el culo de la habitación.
Max Bhagat volvió a mirar a Crawford. "Otro arrebato como ése, y senador o presidente o Dios -
me importa un bledo quién o qué seas- estarás fuera de esta sala".
Eso también se entendió.
Aun así, Crawford se erizó. "¿Me estás amenazando?"
"¿Realmente te importa?" Bhagat le respondió con un disparo. "Esta joven -y creo que acaba de
decirnos que se llama Gina. George, consígueme el manifiesto de pasajeros de World Airlines,
rápido-acaba de informarnos que tu hija no está en ese avión. Gloria aleluya, es tu día de suerte. Su
hija está a salvo. Pero quienquiera que sea Gina, es la hija de otra persona, y está corriendo un
verdadero riesgo. Si los secuestradores descubren que no es Karen, la matarán. No lo dudo. Ahora,
cuando vuelva a esta radio, señor, recuerde eso. Y manténgala viva".
 Nueve

"Retrocede", dijo Teri, pero esta vez Izzy siguió avanzando. El SEAL tenía la complexión de un
defensa profesional y, con las vetas del camuflaje negro aún en la cara, tenía un aspecto ligeramente
salvaje.
A petición del jefe superior, había estado actuando de la forma más desagradable posible, mirando
lascivamente, tocándole el culo y murmurando sugerencias ligeramente obscenas durante diez
minutos.
Francamente, no le conocía lo suficiente como para saber si era o no un auténtico asqueroso o
simplemente un buen actor.
Con Gilligan, Stan había estado de pie justo detrás de ella, lo suficientemente cerca como para que
ella no pudiera retroceder sin chocar con él. Lo suficientemente cerca como para que ella no pudiera
quedar atrapada en la fantasía y empezar a sentir miedo.
Pero ahora se había alejado, y cuando Izzy se acercó a ella, sintió un rápido tirón de miedo real.
Racionalmente, lógicamente, sabía que no estaba en peligro. Stan estaba a dos metros, como mucho.
Sin embargo, la mirada de Izzy hizo que se le erizara el vello de la nuca. Por eso no iba a los bares.
"Bien, ¿y qué haces ahora, Teri?" Preguntó Stan.
Hazlo más fuerte. Suena como si lo dijera en serio. Manténgase firme, no retroceda, con la
barbilla alta y la mirada dura.
Izzy se acercó a ella y ella le golpeó la mano. "¡Atrás!", volvió a decir, y esta vez su voz sonó,
haciendo eco en la escalera del hotel.
E Izzy se retiró. "Ouch".
"Bien", dijo Stan, tocando brevemente su hombro con aprobación.
"Sí, como si esto tuviera algo que ver con la vida real", replicó ella, y su euforia se desvaneció tan
rápidamente como el calor de su mano. Se hundió para sentarse en las escaleras.
Se volvió hacia Izzy y Gilligan. "Gracias, caballeros, por su ayuda".
"Cuando quiera, Jefe Superior".
"Hasta luego, Teri". Gilligan le dedicó una sonrisa e Izzy le guiñó un ojo mientras los dos
hombres bajaban las escaleras.
Teri suspiró. Claramente los había intimidado. Ni un poco.
Stan se acercó y se sentó junto a ella en el mismo escalón. Tuvo cuidado de mantener mucho
espacio entre ellos, igual que cuando se había sentado junto a ella en su cama. A veces parecía que
todos los hombres del mundo se agolpaban junto a ella, excepto el que quería acercarse.
"Cuando es real, me congelo", le dijo.
"Me pareció verte hacer eso un par de veces", dijo Stan con facilidad. "Pero luego te recuperaste.
Eso estuvo bien. Eso es lo que tienes que practicar hacer".
Se había congelado al menos una vez. Cuando Stan había usado su cuerpo para empujarla contra
la pared. Cuando se había puesto tan cerca que ella estaba presionada contra los sólidos músculos de
su pecho. La temperatura de su cuerpo había subido varios grados simplemente por la proximidad de
su calor.
No era el miedo lo que la había congelado en su sitio.
 Se había quedado sin palabras y sin poder moverse. Con la boca seca por el deseo.
"No es que no aprecie tu ayuda", le dijo Teri ahora, "porque lo hago. Es sólo que... es diferente
cuando es real".
"Así que practicarás", dijo con naturalidad. "Hasta que no sea diferente cuando sea real. Hasta que
no sea un gran problema, sólo otro imbécil al que poner en su lugar".
Estaba cansado. Intentó fingir que no lo estaba, pero se levantó con una mano para trabajar la
rigidez de su cuello y sus hombros.
Si no fuera tan cobarde, se ofrecería a darle un masaje en la espalda. En lugar de eso, se quedó
sentada, observándole, admirando sus ojos y sus brazos y la forma en que su camiseta se ceñía a los
músculos de su pecho. Pensando que, aunque no era convencionalmente guapo, era posiblemente el
hombre más atractivo que había conocido. Pensando en su ropa interior. Deseando tener el valor de
tocarlo.
Pero había intentado emparejarla con su mejor amigo. Seguramente eso era una señal de que no
estaba interesado en ella de forma conmovedora.
Se encontró con su mirada, mirándola tan intensamente como ella le miraba a él. ¿Qué vio?
Un cobarde agotado con el pelo desordenado y los ojos cansados. Y sin embargo, Teri no quería
levantarse y dar por terminada la noche. Quería quedarse aquí, en este escalón, junto a este hombre,
todo el tiempo que pudiera.
"¿Puedo hacerte una pregunta personal?" le preguntó Stan.
Su corazón se aceleró, pero se las arregló para sonar normal mientras respondía. "De acuerdo".
Si hubiera un Dios, Stan le pediría que volviera a su habitación con él. Pero, en realidad, ella sabía
que él no le iba a pedir eso. La forma en que estaba sentado -su lenguaje corporal- no podía gritar
más amigo aunque lo intentara.
"¿Cuál es tu objetivo en la Marina?" Preguntó Stan. "¿Qué quieres de tu carrera?"
Eso no fue personal. Era fácil. "Para volar. Sólo quiero volar".
Asintió con los ojos entrecerrados. "Sólo para volar. Sí, me dijiste que eso era una prioridad para
ti desde que eras un niño. Fuiste a por ello, y lo conseguiste muy rápido. Sin miedo. Pero en realidad
tu objetivo es más que eso, ¿no? Si realmente sólo quisieras volar, seguirías siendo piloto de
Harmony Airlines".
Tenía razón.
"De acuerdo, supongo que quiero volar en misiones como ésta", dijo lentamente, pensando en voz
alta, "donde pueda trabajar con gente a la que respeto. Con gente que me respeta".
Asintió con la cabeza, pareciendo que esa era una buena respuesta. "¿Qué hay de tu vida
personal?", preguntó. "¿Cuáles son tus objetivos allí?"
Teri no sabía cómo responder a eso.
"¿Quieres una familia?", continuó. "Y no pasa nada si no la quieres; no todo el mundo la quiere.
Quiero decir, yo no quiero. ¿Qué haría yo con una esposa e hijos? Dios mío. ¿Cómo puedes mantener
ese tipo de relación si estás fuera todo el tiempo, sabes?"
"Pero tu casa es perfecta para..." Niños. Lo intentó de nuevo. "Tienes una casa estupenda". Dios,
eso fue una estupidez.
Se rió. Al parecer, él también pensaba que era bastante estúpido, pero su risa era burlona y cálida.
Incluyente. "Sí, pero la última vez que lo comprobé, tener una gran casa -y es un bungalow, por
cierto- no era una de las diez principales razones para casarse de la revista Navy Life".
"Necesita muebles", se encontró diciendo. Dios, se avergonzaba de haber sacado el tema en
primer lugar, pero era incapaz de dejar de parecer estúpida. ¿Qué le pasaba?
 Quería que la besara. Siempre se ponía estúpida cuando estaba con un hombre que le gustaba lo
suficiente como para querer besarlo.
Esto era demasiado extraño. No se atrevía a llamar a ese hombre por su nombre de pila, pero
quería... Tal vez era la adoración del héroe, como los enamoramientos que ocasionalmente había
tenido con sus profesores en la escuela. Tal vez todo era parte de su continua búsqueda de
aprobación. Tal vez estaba malinterpretando su necesidad emocional de conectar con una figura
paterna para ...
Volvió a echar un vistazo al cuerpo casi perfecto de Stan. Piernas largas, caderas delgadas, cintura
recortada, hombros y brazos grandes.
No, lo que sentía no era de ninguna manera una hija.
Stan seguía sonriendo, las líneas alrededor de sus ojos se arrugaban, haciéndolo más que atractivo,
haciéndolo decididamente guapo. Un guapísimo con esos cálidos ojos azules y esos dientes blancos y
rectos y esos labios...
"Sí, has notado la falta de muebles, ¿eh?", decía. "Estoy esperando a que me toque la lotería para
llenarlo de piezas de Stickley". Ante la mirada perdida de ella, le explicó. "Muebles de roble-
antigüedades del período de las Artes y los Oficios. De la misma época que el bungalow: principios
del siglo XX. Actualmente está fuera de mi rango de precios y me parece, no sé, incorrecto llenar un
lugar que me ha costado tanto restaurar con cosas de IKEA".
La afición de Stan Wolchonok era restaurar casas antiguas y coleccionar antigüedades. Teri no
pudo evitar sonreír, y él se sintió lo suficientemente cómodo consigo mismo como para reírse
también.
"Sí, no lo divulgues, ¿de acuerdo?", continuó. "Lo único que necesito es que mis hombres se
enteren de que me gustan las antigüedades. Nunca me enteraré del final, olvida el hecho de que
Stickley utilizó líneas agradables, limpias, simples y masculinas. Es un material realmente precioso
y... Me estoy metiendo más a fondo aquí, ¿no?"
Se encontró inclinada hacia él. "¿Cómo pueden no saberlo? ¿No se preguntan por qué no tienes
muebles en tu casa?"
"Sí, bueno..." Se frotó la cara, se aclaró la garganta. "Ellos no vienen", admitió. "Mi casa está
prohibida para el personal de la Marina de los Estados Unidos, sin excepción. Decidí al principio de
mi carrera que no quería vivir en una casa de acogida para SEALs descarriados. Verás, algunos de
los otros jefes siempre son seguidos a casa por cualquiera de sus soldados rasos que tenga el
problema de la semana, y..." Sacudió la cabeza. "Las pocas horas que estoy fuera de la base y en casa
son mis horas, y normalmente son sólo unas seis al día, a veces menos, así que no es que esté siendo
demasiado egoísta. Y pueden localizarme por teléfono, las veinticuatro horas del día, lo he dejado
claro. Vendré a rescatarlos si necesitan ser rescatados, pero no pueden dormir en mi sofá. Ni siquiera
pueden entrar".
"No tienes un sofá", señaló ella. La había dejado entrar en su casa. ¿Qué significaba eso?
Le dedicó otra de esas increíbles sonrisas. "Sí, tal vez esa es otra razón por la que no tengo tanta
prisa por conseguir uno. Nunca hay ninguna tentación de dejar que alguien venga a dormir en él".
¿Por qué me dejaste entrar? La pregunta le quemaba el interior de la boca, el interior de su propio
estómago.
Él miró su reloj y ella supo que era cuestión de segundos, tal vez menos, antes de que se levantara.
Entonces esta conversación terminaría.
"Stan". Oh, Dios. Ella lo hizo. Realmente había usado su nombre.
 No parecía ser consciente de la trascendencia de la ocasión, aunque dejó de mirar el reloj y esperó
a que ella continuara.
"Te debo una disculpa", dijo apurada. "No sabía que estaba rompiendo las reglas al venir a tu
casa".
Ya estaba sacudiendo la cabeza. "Por favor, no te preocupes. Eres una excepción..."
"Dijiste que no había excepciones".
"Sí, bueno, supongo que eso me convierte en un mentiroso. Realmente no es gran cosa".
Pero era un gran problema. Podría haber sido incapaz de cerrarle la puerta en las narices porque se
sentía atraído por ella. O puede que la dejara entrar por compasión. Teri quería saber qué había sido.
"Me alegro de estar en casa". Stan se levantó. "Vamos. Mañana llegará demasiado pronto. Te
acompañaré a tu habitación".
Stan, ¿por qué me dejaste entrar?
Ella podía hacerlo. Todo lo que tenía que hacer para empezar la pregunta era decir su nombre de
nuevo. ¿Qué tan difícil puede ser eso? Respiró profundamente.
"Hola", dijo él, volviéndose para mirarla mientras ella le seguía por las escaleras. "Quería
preguntarte: ¿qué te parece Mike Muldoon? Buen tipo, ¿eh?"
La lástima. Sin duda, no había sido más que lástima.
Teri forzó una sonrisa. "Sí", dijo. "Es un tipo muy bueno".
"¿Hola?" Gina dijo de nuevo en el micrófono, consciente de que el Guapo Bob y el Gruñón Al la
estaban observando de cerca. Bob y Al, Backstreet Bob había dicho que se llamaban, después de que
Al le diera un revés lo suficientemente fuerte como para partirle el labio. Eran claramente
americanizaciones de nombres kazbekos más complicados. "¿Sigues ahí? ¿Papá?"
Por favor, papá, no digas una estupidez y la delates. Por favor, Max, el de la voz de barítono
relajada y tranquila, entiende todo lo que ella le había dicho. Karen Crawford no estaba en este avión.
Pero que Dios ayude a Gina si Bob y Al lo descubren.
¿Le dispararían o la matarían a golpes?
Por favor, que alguien responda o iba a vomitar.
"Hola, Karen, soy Max otra vez". La voz llegó por el altavoz, la respuesta a sus plegarias. "No
podemos hablar mientras tengas pulsada la tecla del pulgar en el micrófono. Sería de gran ayuda si
dijeras 'cambio' o 'adelante' para que sepamos cuándo has terminado de hablar, y luego levantaras el
pulgar, ¿de acuerdo? Y nosotros haremos lo mismo. Aquí está el senador Crawford de nuevo.
Cambio".
El senador Crawford, había dicho. No su padre. Él lo sabía. Ahora casi vomitó de alivio.
"Uh, ¿Karen? Estoy... Estoy aquí, cariño. Cambio". Gracias a Dios, Crawford también estaba
siguiendo el juego.
"Me han dicho que ya te han dado su lista de exigencias", dijo. Hubo un silencio hasta que añadió:
"Cambio".
Y luego hubo más silencio. Demasiado silencio.
El guapo Bob se movió en el asiento del piloto. La más mínima muestra de impaciencia. Gina se
obligó a no mirarle.
Pulsó el botón del lado del micrófono. "¿Papá?", dijo, tratando de no sonar tan desesperada como
se sentía. "Por favor, adelante".
"Estamos... estamos trabajando en eso", dijo finalmente Crawford. "En sus demandas. Voy a
Washington, uh, Karen, para, uh, hablar con el presidente y, uh ..."
 Dios, este tipo era un auténtico perdedor. Y pensar que ella había votado por él. Pero bueno, para
darle crédito, probablemente no estaba pensando muy claramente. Acababa de descubrir que su hija
no estaba siendo retenida a punta de pistola por terroristas.
Bastardo con suerte. Mucho más afortunado que el padre de Gina.
Bueno, si el senador no tenía nada importante que decir, seguro que ella sí.
Gina pulsó el botón de su micrófono y la radio chirrió. Entonces se hizo el silencio. Al menos
había conseguido callarlo.
"Adelante, Karen", intervino la otra voz, la de Max, la maravillosa voz de Max.
"Te quiero, papá", dijo, sabiendo que en algún lugar del edificio de la terminal del aeropuerto
había grabadoras funcionando, grabando cada palabra que pronunciaba. Algún día, su verdadero
padre escucharía esto. Eso esperaba.
Le dolía la garganta de tanto intentar no llorar. "Sé que no querías que hiciera este viaje",
continuó. "Intentaste disuadirme, pero realmente no había nada que pudieras decir. Yo quería ir. Y no
puedes vivir tu vida esperando que te secuestren. Todavía lo creo. Pase lo que pase aquí, no es mi
culpa, ¿de acuerdo? Pero tampoco es tu culpa".
El silencio. Mierda, se olvidó de decir "cambio". Pero menos mal, no había terminado.
"Dile a mamá que también la quiero", dijo Gina. "Dile que estoy pensando en ella. Dile que ella
estaba... Dios, tenía razón sobre Trent Engelman. Dile que debería haberla escuchado más. Que
probablemente tenía razón en muchas cosas. Se acabó".
"Hola, Karen, soy Max". Sólo por su voz, ella podía imaginárselo, sentado con los pies en alto
sobre una mesa frente a él, recostado en una silla apoyada en dos patas. Probablemente llevaba las
mangas de la camisa remangadas y el pelo largo y recogido en una coleta, y tenía seis kilos de más.
El Sr. No-Sufrir-Las-Pequeñas-Cosas. "No des tu discurso de despedida todavía, ¿vale? Tenemos
mucho que hablar: yo y los hombres que tienen el control del avión. ¿Están ahí dentro contigo ahora
mismo? Cambio".
"Sí. Cambio".
"¿Hablan inglés o debo usar un traductor? Tengo a alguien en mi equipo que habla el idioma y
está a mi lado ahora mismo. Aunque, mira, tu padre quiere decir algo muy rápido, y luego va a volver
a DC. Espera".
Hubo unos cinco segundos de silencio, y luego la voz del senador Crawford volvió a sonar.
"Karen, cariño, te quiero". Sonaba como si estuviera leyendo líneas de un mal guión. "Dile a los
hombres que tienen el control del avión que hablaré directamente con el presidente, pero que estas
cosas llevan su tiempo. Necesitaremos al menos unos días para..."
Una voz femenina interrumpió. "Lo siento, Senador, realmente debe irse ahora si tiene la
intención de hacer ese vuelo".
"Karen, haz lo que te digan", dijo Crawford. "Mantente a salvo. Y recuerda que... que tu padre te
quiere".
Ese casi hizo que se le escaparan las lágrimas.
"Hola, Karen. Soy yo otra vez". Max estaba de vuelta. "Me gustaría tener la oportunidad de hablar
directamente con los hombres que tienen las armas. ¿Puedo hacerlo ahora? Adelante".
Bob negaba con la cabeza. No.
"Bob no quiere hablar contigo. Se acabó".
"¿Bob? Cambio".
 "Eso es lo que él dice que es su nombre. Y su inglés es probablemente mejor que el mío.
Cambio". El terrorista Bob le había dicho que había aprendido su casi perfecto inglés viendo la
televisión y leyendo libros americanos.
"Bob", dijo Max. "Esto sería mucho más fácil, señor, si usted y yo pudiéramos hablar
directamente. Cambio".
Pero Bob seguía negando con la cabeza. Sacó un papel del bolsillo de su chaqueta y lo desdobló.
Se lo entregó a Gina y dijo: "Lee". Señaló el micrófono. "En voz alta".
"Quiere que lea algo. Cambio", dijo Gina en el micrófono. La luz en la cabina no era la mejor.
Inclinó la hoja suelta, tratando de verla en la penumbra. Estaba cubierto de una letra pequeña y
oblicua, por delante y por detrás. Dios mío, esto iba a llevar un rato.
"Estoy aquí y te escucho", dijo Max. "Tómate el tiempo que necesites. Adelante".
Tómate el tiempo que necesites. Estas cosas llevan tiempo. Tal vez Max y el senador habían
estado tratando de decirle algo, también.
Mantuvo pulsado el botón de hablar del micrófono con el pulgar. "Somos el Partido Popular de
Kazbekistán", leyó en voz alta, tan lentamente como pudo. "Nuestras peticiones son sólo dos..."
Stan se encontró cara a cara con el teniente Tom Paoletti en el hueco de la escalera, dirigiéndose a
la azotea del hotel donde un helicóptero estaba esperando para llevarlos de vuelta al aeropuerto de
Kazabek.
La llamada de la XO Jazz Jacquette había llegado justo cuando se metía en la cama.
Justo cuando estaba a punto de cerrar los ojos y caer en la bendita inconsciencia.
Pero entonces sonó el teléfono. Y Stan volvió a vestirse en quince segundos.
Porque los terroristas del vuelo 232 habían roto su silencio de radio. Estaban hablando con el
negociador del FBI Max Bhagat. Y Tom y sus mejores oficiales -Jazz y Starrett- y su jefe superior -
Stan- eran necesarios allí, pronto.
El equipo del FBI de Bhagat haría una evaluación del estado mental de los tangos. ¿Estaban al
límite y listos para estallar? ¿Listos para empezar a descargar sus armas y matar a sus inocentes
rehenes?
Si es así, los SEAL tenían que prepararse y derribar el avión, inmediatamente. Listos o no, aquí
bien podrían venir.
La verdad es que podría haber sido peor. La llamada podría haber llegado antes de que tuviera la
oportunidad de comer esa cena que Teri Howe se había esforzado tanto en proporcionar.
Se rió suavemente, todavía sorprendido de que ella se hubiera tomado esas molestias por él.
"Compártalo, Senior", ordenó Tom Paoletti. "Me vendría bien un buen chiste ahora mismo".
"Tuve una buena cena esta noche, señor", dijo Stan a su comandante. "Estaba pensando en lo
contento que estaba de no tener hambre. Que por ello, podría pasar fácilmente otras veinticuatro
horas sin dormir. Eso es todo".
Tom le lanzó una mirada mientras subían los interminables tramos de escaleras. "¿No es un poco
temprano en la operación para ser punzante, Jefe Superior?"
"Definitivamente, señor".
"¿Tiene esto algo que ver con Teri Howe?" Preguntó Tom.
Um... "Sólo muy remotamente".
"¿A qué distancia?"
Stan miró a Tom. "Muy. Señor".
 Era muy consciente de que Tom hablaba con fluidez como jefe superior, y por lo tanto sabía que
el verdadero mensaje de Stan era una variación educada de "No te metas en mis malditos asuntos.
Señor".
Pero Tom prefirió jugar la carta del amigo. "Stan", dijo, poniéndola sobre la mesa, boca arriba.
"Te he visto cerca de esta chica".
"¿Ha visto qué, señor?" Stan trató de devolverlo al CO y al jefe superior.
"Jazz me dijo que te sentaste con ella en el avión".
"La próxima vez, señor, me aseguraré de llegar hasta Kazbekistán".
Tom se rió. "Relájate. Es que... Debes ser consciente de los posibles problemas. Problemas de
confraternización, por ejemplo".
Teri era oficial, Stan estaba alistado. "Las reglas son arcaicas", le dijo a Tom.
"Soy el primero en estar de acuerdo con eso", dijo Tom. "Pero..."
"Y tampoco se aplican", dijo Stan. "Ella es reservada. No hay ningún problema".
"Ah", dijo Tom. "¿Así que ya has comprobado esto?"
Lo que significa que Stan había anticipado todos los problemas potenciales que traía una relación
romántica con Teri Howe.
Maldita sea, estaba cansado. Si no, lo habría visto venir a una milla de distancia.
"Quise decir que no hay ningún problema con mi amistad con ella", le dijo a Tom.
"¿Sabe ella que es sólo una amistad?"
"Sí, señor". A pesar de la extraña mezcla de señales que había captado de Teri esta noche, a pesar
de que había entrado en su habitación y la había encontrado durmiendo en su cama, la había visto de
la mano de Mike Muldoon, sonriendo a los ojos del alférez. "Anoche cenó con Muldoon. Hicieron
buenas migas".
Tom le miró. "Lo siento. No lo sabía".
"No lo sientas. Les he tendido una trampa. ¿Qué se sabe de Jazz?" Stan cambió deliberadamente
de tema.
El equipo de tres hombres de Jazz había tenido algunos problemas en su intento de cablear el
avión secuestrado con micrófonos y minicámaras. Horas antes, Big Mac, Scooter y Steve se habían
acercado por la parte trasera del avión al amparo de la oscuridad, con la intención de penetrar en el
maletero. Pero todo tenía que hacerse en silencio, y se habían topado con algún que otro obstáculo
que les estaba retrasando mucho.
Una vez que saliera el sol, los SEAL estarían atrapados allí, bajo el avión, en el calor abrasador.
"Va a mantenerlos ahí fuera el tiempo que haga falta", le dijo Tom.
"Bien", dijo Stan. MacInnough se quejaría durante todo un mes si -según su opinión- lo sacaran de
una misión demasiado pronto. Stan sabía que el musculoso alférez pelirrojo pasaría dos semanas
debajo de ese avión, con sólo comida y sin instalaciones sanitarias, antes de renunciar
voluntariamente.
El avión se conectaría. Big Mac se encargaría de ello. Sólo era cuestión de cuándo.
Subieron otro tramo de escaleras antes de que Tom volviera a romper el silencio.
"Sabes, tuve que irme de San Diego sin despedirme de Kelly", dijo. "Debió estar haciendo rondas
en el hospital, así que tuve que hacer lo del buzón de voz. La verdadera putada es que me fui antes de
tener la oportunidad de preguntarle si tenías razón, si realmente quiere que renuncie a mi cargo".
Los pies de Stan seguían moviéndose, pero su cerebro estaba inmóvil. "Tom. No puedes estar
pensando en serio..."
 "Te sorprendería lo que soy capaz de pensar cuando se trata de Kelly", dijo su oficial de guardia
con mala cara.
Y luego estaban en el techo, corriendo hacia el helicóptero.
Mierda. Stan sabía que tarde o temprano Tom dejaría el Equipo Dieciséis. O bien lo ascenderían,
o bien llegaría al punto en que ya no querría jugar. Ser un SEAL, después de todo, era un juego de
jóvenes.
Stan siempre había imaginado que cuando llegara ese momento, dentro de unos años, él también
se iría. Arriba o abajo. Con Tom Paoletti.
Pero aún no estaba preparado para eso. Ni siquiera cerca.
El helicóptero estaba en el aire antes de que su trasero estuviera en el asiento, y comprobó, por
costumbre, si el piloto era Teri.
No lo era.
Por supuesto que no lo era. La acompañó hasta su puerta y se retiró rápidamente por las escaleras
hasta su propia habitación. Ahora estaba en la cama, con el cuerpo caliente y suave por el sueño y...
Dios. No debería estar pensando en ella de esa manera.
Pero era un pensamiento mucho más agradable que el de Tom Paoletti dejando el equipo. Así que
Stan cerró los ojos y se dejó llevar de nuevo a la habitación de Teri, a la cama de Teri, a los brazos de
Teri.
 Diez

El teniente Roger Starrett era bueno.

Alyssa Locke se sentó a la sombra de una carpa que se había proporcionado a los funcionarios de
K-stani y a otros observadores, y vio cómo su equipo de SEALs realizaba su simulacro, entrando una
y otra vez en la maqueta del avión secuestrado.
El negociador Max Bhagat había estado en la radio toda la noche, hablando con los terroristas a
través de un joven pasajero estadounidense que se hacía pasar por la hija del senador Crawford,
Karen. La verdadera Karen Crawford había sido recogida y llevada a un lugar seguro en Atenas la
noche anterior.
A pesar de que todavía no había audio ni vídeo directo del avión, un equipo de psicólogos del FBI
había llegado a la conclusión de que la situación a bordo del vuelo 232 era estable. Aun así, los
SEAL estaban perforando como si pudieran ser llamados para derribar el avión en cualquier
momento.
Mientras ella observaba, los SEAL irrumpieron en el interior del avión de madera utilizando
granadas que producían tanto un fuerte ruido como un cegador destello de luz.
Esta vez, la sincronización fue aún mejor.
Sí, Starrett era bueno. Por supuesto, todo el equipo que dirigía era de primera clase. Trabajaban
como una unidad, prácticamente pensando y respirando como uno. Pero para dar crédito a Roger
Starrett, era un buen líder. Directo y seguro de sí mismo. Y capaz de dejar que cada uno de sus
compañeros de equipo hiciera lo que mejor sabía hacer sin su interferencia.
Sí, Roger estuvo excelente.
Ayudaba que Alyssa pensara en él como Roger, en lugar de por su apodo, Sam. Sam Starrett era
el hombre increíblemente sexy de amplia sonrisa, ojos azules brillantes y cuerpo delgado que
aparecía en sus sueños y mantenía con ella un sexo tórrido y palpitante encima de la mesa de la
cocina.
Mientras lo observaba, sus largas y bronceadas piernas estaban cubiertas por los BDU -pantalones
del uniforme de combate-, del tradicional color verde oliva que prefiere el ejército. Hacía calor y se
había quitado la camisa, y su camiseta de color canela estaba manchada de sudor, abrazando su
pecho y sus hombros bien formados. Tenía un aspecto insoportablemente bueno.
"Oh, Dios", dijo ella.
A veces, sin embargo, no era sexo. A veces le hacía el amor en sus sueños. Lentamente. Con
dulzura. Con ternura. Como si uniera algo más que sus cuerpos, incluso más que sus dos corazones.
La mesa de la cocina formaba parte de un recuerdo de borrachera. Alyssa sabía que había
sucedido al menos una vez así, aquella noche en la que había cometido tal error de juicio. La otra, sin
embargo, tenía que ser pura ilusión.
"¿Estás bien?" preguntó Jules. Su compañero llevaba unas gafas de sol idénticas a las que Keanu
Reeves había llevado en Matrix. Alyssa seguía esperando que empezara a colgarse en el aire y a
moverse a cámara lenta.
Eran los únicos que estaban sentados bajo la tienda, así que le contestó con sinceridad. "Esto es
una mierda. Míralo".
 Jules miró. "¿Cómo se sale con la suya al no cortarse el pelo? Pensé que la Marina tenía todas
esas reglas anales sobre los oficiales y las apariencias".
"Es lo que se conoce como un pelo largo", le dijo Alyssa. "Un operativo que puede mezclarse en
lugares donde un corte de pelo militar destacaría".
"Se ha afeitado desde la última vez. Desde DC", se dio cuenta Jules.
"Eso significa que probablemente ha estado buceando mucho. Me dijo que es difícil para alguien
con barba conseguir un sello hermético alrededor de una máscara facial". También le había dicho que
sus amigos cercanos siempre podían saber lo que había estado haciendo -hasta cierto punto- en los
últimos meses por la longitud de su pelo y la presencia o ausencia de su bigote y perilla. Aparte de
eso y del hecho de que parecía que había estado haciendo ejercicio como un loco, ella no tenía ni
idea de lo que había estado haciendo.
¿Había pensado en ella?
Probablemente no.
"Si te sirve de consuelo", le dijo Jules, "él también odia esto. Ha mirado por aquí sólo cuatro mil
veces esta mañana. ¿Y viste su cara anoche cuando entró en el restaurante del hotel y te vio?"
"He manejado esto mal", admitió Alyssa para sí misma. "Debería haber sido amistosa".
"Amistosamente te habría metido de nuevo en su cama".
"Distante y fría", contestó ella, "pero todavía amistosa".
"Si quieres estar con él, entonces hazlo". Jules creía que había que ser directo y al grano.
"No quiero..."
Se quitó las gafas de sol y la miró de verdad. "Cariño, no voy a juzgarte".
"De verdad". También se quitó las gafas de sol. "No quiero ni remotamente..."
"Sólo quiero que no te hagas daño".
"Jules". Hola. No voy a salir herida. No voy a "salir con" este hombre. No volveré a cometer ese
tipo de error".
"Vale, bien, porque va a venir aquí ahora mismo..."
Oh, mierda. Lo era. Alyssa se apresuró a ponerse las gafas de sol.
"-con ese tipo de andar cavernícola", continuó Jules. "Ya sabes, del tipo que anuncia que es el
macho alfa por aquí, así que si no quieres que te agarre por el pelo y te arrastre a su cueva, mejor
corre".
Sam Starrett estaba a las doce en punto, dirigiéndose directamente a la tienda de los observadores,
con sus botas levantando una pequeña nube de polvo mientras venía. Estaba bebiendo una botella de
agua, y por mucho que ella intentara concentrarse en el hecho de que, detrás de él, el resto de su
equipo se estaba tomando un descanso, el Jefe Superior Wolchonok asegurándose de que todos
tenían agua y barritas energéticas, sus ojos volvieron a fijarse en Starrett.
Con el sol ligeramente detrás de él, con los músculos de los brazos y el pecho ondulando de forma
tentadora al moverse -¡maldita sea!-, parecía una especie de héroe de acción, a pesar de la gorra de
béisbol que llevaba en la cabeza. O tal vez a causa de ella, no estaba segura.
"Tal vez debería desaparecer", murmuró Jules.
"No te atrevas". Alyssa se puso de pie, no queriendo dejar que Sam se cerniera sobre ella más de
lo necesario.
Y entonces él estaba allí. De pie directamente frente a ella.
Había sexo en sus ojos cuando la miraba. Un recordatorio silencioso de que una vez habían
compartido fluidos corporales, de que él la había llevado a lugares que ella ni siquiera había soñado.
Un recordatorio de que, por mucho que intentara no serlo, era de carne y hueso. Humana, con
defectos humanos.
Y las necesidades humanas.
"¿Quieren ser útiles?" preguntó Starrett con su exasperante acento tejano, sin saludar ni pretender
ser amable. "¿En vez de estar sentados desperdiciando los dólares ganados con esfuerzo por los
contribuyentes?"
"Claro que sí", respondió Jules antes de que pudiera escupir una réplica mordaz.
Starrett la miró, con una ceja ligeramente levantada, y ella supo que esperaba que protestara.
Quería que protestara.
Así que no lo hizo. "¿Qué quiere que hagamos, teniente?", preguntó tan amablemente como pudo,
tratando de sonar amable. Amigable, pero aún así fría.
"Necesito más gente para hacer el papel de los terroristas", dijo. "Tengo a dos tipos del SAS en
camino, pero aún me faltan tres cuerpos". Señaló a Jules con la cabeza. "¿Sabe disparar?"
"Es un agente del FBI", replicó Alyssa. Respiró hondo antes de llamarle de forma poco
halagadora. No te enfades. Mantén la calma. Y amable. Forzó lo que esperaba que fuera una sonrisa
amistosa.
"Sí, bueno, en mi experiencia, eso significa una mierda", dijo Starrett.
"El mío también", dijo Jules con facilidad. "Pero, sí, sabe disparar. ¿Es tan bueno como Alyssa
Locke? No. Porque nadie, amigo mío, es tan bueno como Alyssa Locke".
Starrett la miró de nuevo, y esta vez había algo diferente en sus ojos. Algo que se parecía mucho
a... ¿arrepentimiento?
Pero luego desapareció y se alejó.
"En quince minutos, comprueba con el jefe superior", dijo por encima del hombro. "Él te dará el
equipo que necesitas. No le molestes antes, está echando una siesta. Espero que hayas traído un
sombrero, lo vas a necesitar. Hace mucho calor aquí fuera".
Alyssa apartó la mirada del perfecto trasero de Sam Starrett.
"Esto va a ser divertido", dijo Jules. "Verte patear el culo".
Diversión no era la palabra que ella hubiera utilizado.
Stan estaba dormido.
Había encontrado un estrecho trozo de sombra detrás de la maqueta de madera del avión y se
había acurrucado, justo en el suelo polvoriento.
Excepto que el sol se había movido y ahora la mitad de su cara estaba sometida a sus duros rayos.
Dormía de lado, con un brazo bajo la cabeza y la otra mano abierta apoyada en el pecho. Era
extraño verle tan relajado, sin esa corriente eléctrica de alto voltaje que parecía recorrerle en todo
momento.
Teri se sentó a su lado tan silenciosamente como pudo, dejando que su sombra cubriera su cara.
Dios, hacía calor. Y seco como el infierno.
Dejó las últimas bolsas que había traído del hotel. Tomando un sorbo de agua tibia de su botella,
miró hacia abajo para encontrar los ojos de Stan abiertos y observándola.
"¡Dios!", dijo ella, sorprendida. No se había movido en absoluto. Acababa de abrir los ojos y
estaba instantáneamente alerta.
"¿Dónde está tu chaleco antibalas?", preguntó.
"En el helicóptero".
"Te servirá de mucho allí".
 "Hace calor", trató de explicar. "Y pensé que estaba lo suficientemente seguro aquí, rodeado por
un equipo SEAL".
Se levantó para sentarse y se quitó el polvo del brazo y de la camisa.
"No quería despertarte", continuó.
"Está bien". Comprobó su reloj. "Tengo diez minutos. Eso es mejor que algunos días".
¿Diez minutos? Ahora se sentía realmente mal. Se había enterado de que el jefe superior no había
conseguido volver a su habitación de hotel anoche. Había pasado de su sesión con ella en el hueco de
la escalera a una reunión en el aeropuerto, a una reunión con el almirante Chip Crowley, que había
llegado a K-stan a última hora de la noche.
Y había vuelto aquí, con el equipo de SEALs de Sam Starrett, trabajando duro a las 0400.
Las líneas de cansancio alrededor de los ojos y la boca eran más pronunciadas que las de la noche
anterior.
"Te habría dejado dormir", le dijo, "pero el sol te daba en la cara. Intentaba, ya sabes, fingir que
era un árbol o algo así".
La miró como si acabara de hablar en griego. "¿Un árbol?" No estaba frunciendo el ceño, pero
casi.
"Para la sombra", explicó. "Ya sabes, del sol". Genial, estaba balbuceando. "No quería que te
quemaras".
Stan se tocó la nariz pelada. "Demasiado tarde".
"Realmente deberías usar protector solar". ¿Qué estaba haciendo? Debería levantarse y marcharse.
Obviamente no quería tratar con ella ahora mismo.
"¿Por qué molestarse? ¿Con esta cara?" Fingió reírse, pero estaba serio. Y un poco avergonzado
por el tema. En realidad pensaba que era...
"Tienes una cara maravillosa", dijo antes de pararse a pensar. "Cuando sonríes... Deberías sonreír
más".
Genial, ahora lo había avergonzado por completo. O tal vez sólo se había avergonzado totalmente
a sí misma. Otra vez. Definitivamente era el momento de huir. Cambió su peso, con la intención de
empujarse y levantarse del suelo.
"Mi padre se parece a Marlon Brando", le dijo Stan. No sonaba para nada avergonzado. Sonaba
como Stan. "Ya sabes, antes de que engordara. Brando, quiero decir. No Stan padre. No está gordo.
Todavía puede correr una milla en ocho minutos".
A pesar de estar cansado, a pesar de querer que se fuera, la estaba convenciendo de nuevo de que
bajara de la cornisa de esa manera tan fácil que tenía.
"Y no, no me parezco en nada a él", continuó Stan, como si supiera que ella lo había mirado para
intentar ver si había algún parecido. "Aparte del tipo de cuerpo básico -altura y peso, ya sabes,
complexión de gorila estándar. Mucha fuerza en la parte superior del cuerpo con ramitas en las
piernas. Lo heredé directamente de Stan padre".
Ramitas para las piernas. Realmente pensó... Teri mantuvo la boca bien cerrada, temiendo decirle
que pensaba que sus piernas eran tan perfectas como el resto de él.
"En cuanto a la apariencia, tampoco me parezco a mi madre, excepto por la piel clara. Y
ciertamente no heredé su paciencia, eso es seguro". Algo en su voz había cambiado. Era casi
imperceptible, pero Teri lo oyó. Le estaba diciendo cosas que no solía decir a la gente. O tal vez ella
deseaba que lo hiciera.
"Ella era realmente algo", dijo Stan, con ese mismo rastro de... ¿lujuria? Sí, un poco de nostalgia
en su voz. Teri no se lo imaginaba. El gran jefe Wolchonok había amado profundamente a su madre.
"Era de Dinamarca, vivió allí de niña, vino después de la guerra con su hermana mayor. Sabes, la
enviada de Israel -Helga Shuler- conoció a mi madre en Dinamarca. Es lo más extraño, tiene el
mismo acento que mi madre cuando habla inglés. Es bonito, ¿sabes? Cuando termine esto, me voy a
sentar con ella a hablar".
Este hombre quería ser su amigo, se dio cuenta Teri. Nada más que amigos. Stan no podría haber
sido más claro al respecto si hubiera sacado un anuncio de página completa en el New York Times
para acompañar su lenguaje corporal. Pero no tuvo que hacerlo. Podía entender la indirecta.
A Stan le gustaba. Lo había dicho. Pero cuando lo dijo, utilizó la definición adulta de la palabra
gustar, no la definición de séptimo grado. De hecho, probablemente pensaba en ella de la misma
manera que en Mike Muldoon: ella era sólo otra joven despistada a la que había que vigilar, a la que
había que tomar bajo su ala protectora. Y Stan tenía un ala protectora increíble, no había duda de
ello.
Él continuamente se desvivía por ser amable con ella. Ayudándola a alejarse de San Diego y de
Joel Hogan. Sus intentos de anoche para empezar a insensibilizarla a los enfrentamientos.
Anoche había pasado más de una hora y media con ella, tiempo en el que podría haber estado
durmiendo. Se aseguró de que no estuviera sola, sentándose con ella en el avión y organizando una
cena con Mike Muldoon.
Teri se lo debía, y mucho. Y como él había dejado bastante claro que su interés en ella no era más
que el de mentor o alguna variante de Sea Daddy, ciertamente no apreciaría las complicaciones de un
masaje corporal completo que llevara a una noche de sexo ardiente. Lo que llevaría a compartir las
habitaciones durante el resto de la operación, lo que la llevaría a mudarse a su encantador bungalow
en San Diego...
Sí, sigue soñando, Teresa.
¿Cuáles son tus objetivos para tu vida personal? Anoche no había respondido a la pregunta de
Stan porque, en realidad, no sabía la respuesta.
Sabía que quería pasar más tiempo riendo. Quería sentirse más relajada y en paz. Quería ser feliz.
Quería dejar de tener miedo. ¿Pero qué clase de objetivo era ése?
Stan había dejado de hablar de su madre. Teri se dio cuenta de que estaban sentados en silencio.
Pero era un silencio agradable. Su resplandor había desaparecido. Sólo la miraba, y cuando ella se
encontró con sus ojos, él sonrió con esa sonrisa que hacía que el mundo pareciera moverse bajo sus
pies.
La sonrisa que le hizo querer besarlo.
En lugar de eso, le tendió la última de las bolsas de congelación que había traído. "Hice un poco
de café helado. Pensé que te vendría bien tanto la cafeína como algo frío para beber".
Tenía una mirada muy divertida mientras abría la bolsa.
"En realidad no tiene hielo", explicó rápidamente. "Puse el café en el congelador del hotel durante
casi toda la mañana. Y me aseguré de que se preparara con agua embotellada, así que es seguro de
beber. No tienes que preocuparte".
Quitó la tapa y tomó un sorbo. "Dios mío. Es..."
"Más parecido a un granizado que a un café helado, lo sé. Tuve suerte: no se cortó la luz mientras
estaba en el congelador".
"Esto es... Yo soy... Gracias, teniente. Muchas gracias".
Oh, Dios mío, la mirada extraña que le dirigió no fue porque temiera que ella hubiera hecho el
café helado con hielo de hotel contaminado sin saberlo. Fue porque pensó que ella estaba
coqueteando con él, como si se tratara de una especie de "ven" al estilo de Starbucks: tómate mi café
ahora, semental caliente, y hazlo conmigo después.
Su respuesta fue llamarla por su rango, retirarse de su todavía inestable y recién formada amistad.
Dios, ¿la idea de una relación más íntima con ella era realmente tan repulsiva?
"Es bueno, ¿verdad?", dijo con toda la energía que pudo. "A los otros chicos -Mike y Comodín en
particular- también les gustó mucho. Traje, ya sabes, un poco para todos". Gracias a Dios que lo hizo.
Teri se levantó, sin querer ver su alivio. "Bueno, será mejor que te deje volver a..."
"¿Acabas de terminar un turno?"
Había pasado la mañana transportando a los SEAL y al resto del personal estadounidense de un
lado a otro del aeropuerto, al aeródromo y al hotel. El viaje desde el hotel hasta el aeródromo duraba
unos quince minutos en cada sentido. Pero ella podía llegar desde el hotel hasta el aeropuerto de
Kazabek en unos tres minutos.
"No he terminado exactamente. Estoy en espera. Estoy aquí en caso de que usted o el teniente
Starrett necesiten un helicóptero a corto plazo".
"Sabes, si no te sientas, yo también voy a tener que estar de pie", le dijo. "Es una de esas cosas
locas de teniente-jefe. ¿Te importa? Quiero decir, mientras no vayas a ningún sitio con prisa..."
Teri se sentó, tan contenta como resentida de que él volviera a hablarle como si fueran amigos. A
menos que...
Tal vez estaba viendo a alguien. Tal vez tenía una novia en San Diego. Quizá se sentía atraído por
Teri, pero era demasiado honesto y leal, demasiado honrado y decente como para pensar en ser infiel.
"¿Quieres ayudar?", le preguntó. "Mientras no te necesiten para volar a ninguna parte,
necesitamos unos cuantos terroristas más a los que disparar".
¿Para... disparar?
Sonrió ante la expresión que ella sabía que tenía en la cara.
"Las balas no son reales. Usamos equipo de entrenamiento. Láseres controlados por ordenador.
Tú también tendrás un arma. Es divertido: te metes en la maqueta y esperas a que asaltemos el avión,
intentas dispararnos antes de que te disparemos".
"No soy muy buena tiradora", admitió. Claro, ella había tenido entrenamiento de armas, pero ...
"Tendrás un arma de asalto. Apunta y rocía. Te recordaré cómo usarla. Te lo recordaré".
"Aún así, no es justo. ¿Yo contra un equipo de SEALs?"
"No va a ser una lucha justa contra los verdaderos tangos", le dijo Stan. "Son aficionados,
mientras que nosotros llevamos años entrenando para escenarios como éste. Vamos, a estas alturas
sólo necesitamos cuerpos calientes".
"Vaya, cuando lo pones así, ¿cómo puedo decir que no?"
"Estupendo". Volvió a sonreír.
Y estaba perdida.

Teri descargó su arma láser con cautela. Stan sabía que había recibido entrenamiento en armas
para ser piloto de helicóptero, pero no había duda. Teri Howe no era una persona natural cuando se
trataba de manejar armas.
Pero eso estaba bien. Hay que reconocer que estaba dispuesta a aceptar el reto. Y se las había
arreglado para vivir recordándole cómo sostener el arma. Tuvo que tocarla, mover sus brazos y
manos en una posición menos incómoda. Había sido un trabajo y medio asegurándose de que su
toque fuera impersonal, de negocios. Pero lo había conseguido.
"¿Alguna otra pregunta?" Stan le preguntó ahora.
 "¿Cuándo falleció tu madre?"
La miró fijamente.
"Cuando hablaste de ella, dijiste era", añadió.
Stan cogió una de las armas de entrenamiento que el equipo utilizaría en los próximos minutos
para este ejercicio. Mientras la revisaba, sintió más que vio que Teri comenzaba a retroceder.
"Lo siento, no es asunto mío. Es que... Tuve la sensación de que habías estado particularmente
cerca y ... Me disculpo por haberme excedido..."
"Hace 21 años", le dijo en voz baja. "Murió el verano después de que me graduara en el instituto".
La miró y la vio haciendo cuentas. Sí, es cierto. Sólo tenía treinta y nueve años. Demasiado joven
para la figura paterna que ella buscaba.
Y de eso se trataba: la cena de anoche, el café de hoy. Todos los elementos de una dosis saludable
de adoración al héroe habían encajado perfectamente.
Teri buscaba orientación y aprobación, pero también quería más. Quería algo más que llenar los
zapatos vacíos de su antiguo amigo del SEAL, Lenny.
Fue la cosa más estúpida. Stan le había dado a Muldoon, en toda su brillante gloria de Boy Scout,
de buen aspecto. Y a ella le gustaba el chico, él sabía que le gustaba. Stan los había visto juntos, la
había visto sosteniendo la mano del alférez. Había algo entre ellos, o al menos lo habría si ella dejara
que se desarrollara.
Pero ella había estado en la habitación de Stan anoche, asegurándose de que tuviera algo que
comer. Hoy le había traído café, y a pesar de lo que había dicho sobre traer algo para todos, él sabía
la verdad. Lo había traído para él. Lo había protegido del maldito sol, por el amor de Dios.
Si eso no es adorar a un héroe, no sabe qué es.
Tal vez podría utilizarlo a su favor, esta admiración evidente que podía ver en sus ojos. Podía
tocarla de nuevo, dejar que sus manos se entretuvieran. Hacerle saber que le gustaría que volviera a
aparecer en su habitación esta noche.
Y tal vez se acostara con él porque su propio sentido de la normalidad estaba muy deformado,
porque había sido una especie de víctima horrible de niña. Y él aún no sabía de qué. Dios, lo estaba
volviendo loco.
Sí, señor, podría aprovecharse de su confianza, ¿y no estaría entonces orgulloso de sí mismo?
"Siento mucho tu pérdida", susurró Teri, como si hubiera dicho que sólo habían pasado veintiuna
semanas o incluso días en lugar de años desde que murió su madre. Como si la herida aún estuviera
en carne viva y fuera dolorosa. Sus ojos eran tan suaves que pensó que podría quedarse ciego si la
miraba directamente, como si mirara al sol.
Se concentró en la siguiente arma, su frío peso en las manos lo centró. También estaba en
condiciones de funcionar. Cogió la siguiente.
"Fue un cáncer de pulmón", dijo, más cómodo con los hechos. "Me hizo dejar de fumar".
"¿Fumaste?"
"En el instituto, sí. Te dije que había hecho algunas cosas estúpidas en mi vida. Pero mis padres
fumaban mientras yo crecía, así que..." Se encogió de hombros. "Cuando le diagnosticaron -y estaba
en la cuarta fase; no había muchas esperanzas de que sobreviviera- nos obligó a mí y a Stan Senior a
dejarlo. No fue una época divertida para vivir en nuestra casa, es mejor que lo creas, los dos dejando
de fumar, ella tan enferma. Pero lo hicimos, ¿sabes?"
Para ella.
"¿Realmente piensas en tu padre como Stan padre?" preguntó Teri. "Es la segunda vez que le
llamas así".
 "¿Qué es esto? ¿Interrogar al jefe de día?", replicó con una carcajada.
"Es que... tú sabes mucho de mí", dijo ella. "Y yo apenas sé nada de ti".
Se giró para mirarla. Sólo le habían hecho falta cinco armas -revisadas y listas para usar- para
recuperar el equilibrio lo suficiente como para volver a mirarla a los ojos. Mierda, estaba en
problemas.
"Crecí en Chicago. Me alisté en la Marina al terminar el instituto". Después de la larga
enfermedad de su madre, no hubo suficiente dinero para enviarlos a él y a su hermana a la
universidad, así que obtuvo su educación a través de la Marina. "Se suponía que iba a ser algo
temporal, pero entré en el programa BUD/S -entrenamiento de SEAL, ¿sabes? Y se convirtió en toda
mi vida. Es lo que hago. Es lo que soy. Lo que ves es lo que tienes. No hay mucho misterio aquí,
teniente".
"Salvo las cuatro sobrinas y la restauración del bungalow y las antigüedades..."
"Si sabes todo eso, sabes más de lo que la mayoría de la gente sabe de mí", señaló. La miraba con
desprecio, pero ella no retrocedió. Ni un centímetro. Es increíble. Me imagino que ella elegiría ahora
para empezar a usar su columna vertebral.
"¿Se volvió a casar tu padre?", preguntó.
"No."
"¿Qué vas a hacer cuando te jubiles?"
Oh, Dios. "¡No lo sé! Dormir hasta tarde por las mañanas durante unos cinco años. Jesús, Teri ..."
"Hola, Senior, somos dos más de sus terroristas. ¿Nos puedes tender una trampa?" Alyssa Locke y
su compañera del FBI se acercaron, salvando el culo de Stan antes de que hiciera una estupidez como
contarle a Teri su idea de amueblar su casa con antigüedades que luego daría la vuelta y vendería.
O su igualmente estúpida idea de vender la casa a algún amante de los bungalows que quisiera el
encanto sin el trabajo de restauración. Con el dinero de la venta, compraría un velero y viviría como
Jimmy Buffett durante uno o dos años, flotando por el Caribe, en armonía con el océano. Luego
encontraría otro bungalow que necesitara una reparación seria, conseguiría una hipoteca y volvería a
empezar. Lo arreglaría y lo vendería. Navegar durante un tiempo. Una y otra vez.
Podía vivir en todo el país, porque el renacimiento de las artes y los oficios se había extendido
como una hierba desde California a principios de siglo. Podía encontrar un bungalow en
prácticamente cualquier ciudad de cualquier estado y devolverle su sencillo encanto original. Podría
pasar algún tiempo en Chicago, cerca de su hermana y de sus sobrinas de pelo dorado, el tiempo
suficiente para aprender por fin a distinguir a las cuatro niñas.
Por supuesto, estarían en el instituto antes de que él estuviera listo para retirarse.
Pero no tuvo que decirle nada de eso, gracias, Jesús y Alyssa Locke.
Locke y su compañera no necesitaban más que una mano que les indicara la dirección correcta,
pero Stan se quedó con ellos, muerto de miedo por lo que pudiera ser la siguiente pregunta de Teri
Howe para él, aterrorizado de volver este juego que estaba jugando contra ella y hacerle las preguntas
demasiado íntimas de las que se moría y temía saber las respuestas.
Cuando era niña, ¿alguien en quien confiaba -su padre, o un profesor o alguien en posición de
autoridad- se aprovechó de la adoración y el culto al héroe que veían en esos grandes ojos marrones?
¿Qué había pasado hace tantos años para que siguiera teniendo tanto miedo?
Stan cerró brevemente los ojos, recordando la mirada de ella mientras le daba el café. Acéptame.
Anímame.
Había visto esa mirada antes, normalmente en los rostros de los jóvenes alistados que estaban
empezando a descubrirse como candidatos a SEAL en el programa de entrenamiento BUD/S. Los
hombres a los que se les había dicho demasiadas veces que nunca llegarían a nada. A los que les
habían lavado el cerebro casi por completo para que creyeran que eso era cierto.
Casi por completo. Sin embargo, aún quedaba una chispa. La chispa que les hizo empujar para
entrar en el BUD/S aunque todo el mundo les dijera que serían los primeros en sonar. Una chispa de
vida. Una chispa de esperanza.
Ámame incondicionalmente, para que pueda empezar a aprender a amarme a mí mismo, Jefe
Superior.
Espere sólo lo mejor de mí, y se lo daré, Jefe Superior.
Dame mierda cuando resbale y merezca mierda porque eso es una prueba más de que te importo,
Jefe Superior.
Sé mi héroe, Jefe Superior, y nunca me falles.
En el pasado, había sido una carga a veces -su papel de héroe infalible, el poderoso jefe superior-
pero nunca había sido tan pesado como ahora.
Porque había visto algo más en los ojos de Teri Howe, algo diferente, algo que nunca había visto
en todos los rostros jóvenes y esperanzados que habían venido antes.
Bésame, Jefe Superior.
Entonces, Stan, ¿estás viendo a alguien en San Diego?
Teri se maldijo en silencio por no haber sido lo suficientemente rápida, por haber dejado escapar
el momento sin hacer al jefe superior la pregunta que realmente quería que le respondiera.
Aunque eso sí que le habría puesto sobre aviso de sus sentimientos, ¿no?
Dios, era tan cobarde. En realidad, se sintió aliviada de no haber logrado preguntarle eso.
Teri sonrió automáticamente cuando Stan le presentó a los dos agentes del FBI y a los dos
hombres del SAS que, con ella, harían de terroristas mientras los SEAL hacían su ejercicio.
Y luego se fue, dejándola con el arma en la mano, deseando ser lo suficientemente valiente como
para volver a esperar en la habitación de Stan esta noche.
Desnudo y tumbado en su cama.
Sí, como si ella tuviera las agallas para hacer eso en un millón de años.
Podía imaginarse a él cubriéndola suavemente con una manta, recogiendo su ropa y llevándola al
baño, para que pudiera vestirse en privado.
Y ese sería el resultado más probable de ese escenario. Stan haría todo lo posible para asegurarse
de que ella no se sintiera demasiado avergonzada mientras la echaba de su habitación. Y la echaría en
lugar de quitarse la ropa mientras se apresuraba a reunirse con ella en la cama. En lugar de besar su
boca, su cuello, sus pechos, su boca caliente y húmeda e imposiblemente dulce, el pesado peso de su
cuerpo presionando contra ella mientras se empujaba entre sus muslos, mientras ella levantaba las
caderas para encontrarse con él y... ¡Boom!
Teri fue empujada hacia atrás sobre su trasero contra la cubierta de madera de la maqueta, más por
la sorpresa que por la fuerza de la explosión. Sintió que su cabeza se estrellaba contra la pared con un
golpe seco.
Stan le había dicho que habría algo llamado flash bang cuando entraran, pero no tenía ni idea de
que sería tan fuerte, que el repentino destello de luz haría casi imposible ver cuando los SEAL se
precipitaran dentro de la maqueta del avión.
Apunta y rocía, le había dicho, pero ella había sacudido el arma de asalto al caer. Tardó varios
segundos en encontrar tanto la pistola como el gatillo con la vista todavía llena de las secuelas de un
brillo parecido al de la superficie del sol.
 Y entonces alguien estaba a su lado, apareciendo en su visión periférica. No vio más que la forma
sombría de un hombre y una pistola, y se giró justo cuando encontró el gatillo. Apunta y dispara.
Vio, a través de los puntos de luz que aún flotaban en su línea de visión, que era Mike Muldoon, y
éste parecía sorprendido. No, parecía totalmente sorprendido.
Ella lo había matado.
Bueno, la burla lo mató.
Pero entonces su arma dejó de funcionar, y el teniente Starrett se dirigió hacia ellos a grandes
zancadas, y así -no pudo durar más de treinta segundos- se acabó.
"¿A qué coño estabas esperando?" Starrett se encendió en Muldoon.
"Teri ha caído, teniente. Pensé que estaba herida. Pensé..." Muldoon sacudió la cabeza.
"No es Teri, es una terrorista. Dudas y eres el que sacamos de allí en una bolsa para cadáveres.
¡Ella te ha matado, joder!"
"Lo siento, señor..."
"¿Estás bien?" Era la voz de Stan.
Teri se giró y lo vio agachado al otro lado de ella, con el sudor goteando a un lado de la cara y con
un aspecto muy sexy. La tocó, sus dedos fueron suaves al explorar la parte posterior de su cabeza,
donde había conectado con la pared.
"Estoy bien". Lo que estaba haciendo se sentía muy bien, pero no era necesario. No se había
hecho daño. No más que un ligero moretón, al menos.
"Te vi bajar". La revisó de nuevo, más lentamente esta vez. "Rebotaste la cabeza contra el
mamparo muy fuerte".
"Tengo un cráneo grueso". Su voz sonó sin aliento y extraña. Era todo lo que podía hacer para no
cerrar los ojos, para apoyarse en las manos de él y fingir que la tocaba de esa manera, sujetando su
cabeza, porque estaba a punto de besarla.
Stan apartó sus manos de ella, acabando con la fantasía. Se levantó, ayudándola a ponerse en pie.
"¡López!", gritó.
"No me importa si uno de los terroristas se parece a tu tío favorito Frank", continuaba Starrett su
arenga. Todavía estaba en la cara de Muldoon. "No me importa si uno de ellos es una señora canosa
de setenta años. Disparos a la cabeza, Muldoon. Disparos dobles. Sin dudarlo".
El médico del Equipo SEAL Dieciséis, Jay López, ya estaba allí, junto al jefe superior. Tenía una
linterna que utilizó para comprobar los ojos de Teri, y luego le tocó la parte posterior de la cabeza,
palpando si había algún golpe o moretón.
"¿Está bien, padre?" Starrett le preguntó a Stan.
"Estoy bien", dijo Teri de nuevo. "De verdad".
"Tiene buen aspecto, teniente", anunció López.
Stan se acercó a Starrett. "La próxima vez, haz que Muldoon elimine a Howe de nuevo, o a
Locke. Necesita practicar la eliminación de objetivos femeninos. Podríamos aprovechar la ventaja de
tener a Howe y Locke cerca".
"Buena idea, Senior". Starrett levantó la voz. "¿Quién tiene los detalles de lo que acaba de pasar?"
Stan miró a Teri y se acercó para hablarle directamente al oído. "No te importa, ¿verdad?"
"¿Dejar que tu equipo practique matando mujeres?", murmuró ella. "¿Por qué iba a importarme?"
"Lo que hacemos no es bonito", dijo Stan, hablando en voz baja para que sólo ella pudiera oírle.
"Pero no le hace ningún bien a nadie pensar en los terroristas como algo más que objetivos que hay
que eliminar. Algunos hombres tienen problemas con los objetivos femeninos. Mi infierno personal
es cuando hay niños involucrados. Niños de doce años con Uzis. Bebés usados como escudos
humanos. Pero si dudas, estás muerto. O peor, tu compañero está muerto".
Bebés. Teri lo miró, pero él ya se había alejado un poco de ella y no la miraba a los ojos.
"Se estima que diecisiete pasajeros habrían muerto o resultado heridos". El comodín Karmody
tenía acceso a una especie de Palm Pilot. "Una muerte de SEAL -Muldoon-, cortesía de la despiadada
terrorista Teri Howe. El jefe superior mató a Taggett con un doble disparo, O'Leary mató a Ian en
tierra de francotiradores, justo entre los ojos, y Starrett abatió a Howe. Oye, aquí hay un hecho
divertido. El arma de Howe fue la que más veces se disparó. Felicitaciones, Teri. De hecho,
eliminaste a dos de los otros tangos -Locke y Cassidy- en los dos segundos siguientes al flash bang.
También eres responsable de la mayoría de los civiles muertos. Hoo-yah, chica".
"Anotaste puntos para ambos lados", le dijo el teniente Starrett con una sonrisa. "Así se hace".
"Lo siento", dijo ella, sintiendo que sus mejillas se calentaban. Dios, ella no pidió hacer esto.
"Pensé que se me había caído el arma. Ni siquiera me di cuenta de que estaba apretando el gatillo..."
Stan estaba de vuelta, de pie junto a ella de nuevo. La tocó: un breve apretón en el brazo. "Oye, lo
has hecho bien. Tu reacción fue mucho más realista que la de los demás. La mayoría de los tangos no
tienen experiencia en este tipo de cosas; lo más probable es que también dejen caer sus armas. Lo que
tenemos que hacer es movernos más rápido al entrar para que no haya tiempo de que nadie rocíe la
cabina con balas". Miró alrededor del equipo, aterrizando en Muldoon. "¿Verdad?"
"¿Vas a dudar de mí alguna vez?" preguntó Starrett a Muldoon.
El alférez parecía decidido, un músculo saltó en su mandíbula. "No señor, no lo haré".
"Bien, hagamos esto al menos tres veces más antes del almuerzo".
Stan se quedó mientras los otros SEALs volvían a salir. "Ahora que sabes cómo suena el flash
bang..."
"Me las arreglaré para mantenerme en pie la próxima vez", le tranquilizó Teri.
"No, quiero que hagas lo mismo..."
¡Crack!
El sonido provenía del exterior, del lado de babor del avión, y Stan se acercó a una de las ventanas
para mirar hacia afuera. "¡Ah, Cristo!"
Teri también miró. El ala de babor se había roto por completo. Pudo ver al teniente Starrett en el
suelo, con un rostro sombrío mientras examinaba los daños.
Miró hacia arriba, directamente a Stan. "¿Podrías ir a buscarme un puto 747 de World Airlines de
verdad, Jefe Superior? ¿Ahora mismo?"
Stan miró a Teri. "Parece que voy a necesitar que me lleven al aeropuerto".
"¿No querrás decir el puto aeropuerto?", preguntó ella, mordiéndose el interior de la mejilla para
no sonreír.
Dios, le encantaba hacer reír a Stan.
 Once

La guapa piloto -la teniente de pelo y ojos oscuros- había dicho algo para hacer reír a Stanley
Wolchonok. Y ahí estaba de nuevo. La sonrisa de Marte.
Helga se sentó a la sombra de la tienda de los observadores y observó cómo la pareja se dirigía al
helicóptero que la esperaba.
Stanley era un caballero. Sin duda, Marte había educado bien a su hijo. Esta hermosa joven se
sentía atraída por él. Era obvio en la forma en que le hablaba, en la forma en que se paraba, en la
forma en que lo miraba.
Ella lo adoraba.
Y, sin embargo, la trató con total respeto.
La mayoría de los hombres se pavonearían con una mujer así caminando a su lado. La mayoría de
los hombres querrían asegurarse de que todos los demás hombres de su entorno supieran que una
mujer así lo desea. La mayoría de los hombres transmitirían el hecho en voz alta y clara.
Sin embargo, no había nada ni remotamente posesivo ni arrogante en el lenguaje corporal de Stan
Wolchonok.
Claro, puede que se deba al hecho de que ella era una oficial y él estaba alistado. Tenía que
tratarla con respeto y mantener las distancias con ella. La confraternización seguía estando mal vista
en las Fuerzas Armadas de Estados Unidos, un retroceso al ejército británico, cuando los oficiales
eran pares del reino o alguna tontería por el estilo.
Helga habría pensado que los estadounidenses -esos estadounidenses audaces, ruidosos y
escandalosos- habrían desechado hace tiempo un saludo tan arcaico al sistema de clases de amos y
siervos.
Por supuesto, era totalmente posible que Stanley -a diferencia de la salvaje Marte- simplemente
tuviera el autocontrol de ser discreto. Era posible que, en cuanto encontrara un rincón de intimidad,
atrajera a la guapa piloto hacia sus brazos y la besara, pudiendo expresar por fin todo lo que tanto le
había costado ocultar al resto del mundo.
La forma en que Helga había visto una vez a Hershel besando a Annebet, en las sombras del
jardín de su madre. La noche de una cena para celebrar el cumpleaños de su madre.
Era verano, los días eran largos y cálidos, con una luz vespertina que se hacía eterna.
Fru Gunvald estaba cocinando en la calurosa cocina. Marte había venido a ayudarle, y Annebet
era una de las tres chicas contratadas para servir la comida a los invitados.
A pesar de que Hershel se había sentado junto a la extremadamente pechugona Ebba Gersfelt, se
pasó toda la comida distraído e inquieto, vigilando la puerta de la cocina en busca de alguna señal de
Annebet.
Cuando ella estaba en la habitación, sirviendo la sopa o limpiando los platos, Hershel respiraba de
forma diferente. A Helga le parecía notable que nadie más -ni siquiera Annebet- pareciera notarlo.
Nadie excepto Ebba Gersfelt, es decir.
Helga observó a Ebba mientras miraba a Hershel y a Annebet, que mantenía la vista baja mientras
colocaba más panecillos recién horneados de Fru Gunvald sobre la mesa.
 Helga lo vio todo a través de las puertas francesas abiertas del comedor, desde su posición en la
escalera. Era demasiado joven para asistir a la fiesta de los mayores, pero lo suficientemente mayor
como para escapar de los confines de la guardería y observar el brillo de abajo.
Con el pelo de Annebet recogido bajo la gorra, con los ojos bien bajos, era difícil distinguirla de
las otras dos sirvientas. A menos que Helga observara a Hershel.
O Ebba, que se enfadaba o se acercaba para susurrar al oído de Hershel cada vez que Annebet
entraba en el comedor.
Una vez se acercó tanto que sus enormes bazoombas -como las llamaba Marte- presionaron el
brazo de Hershel.
Sólo entonces Annebet levantó la vista, con un destello de su habitual fuego en los ojos. Pero
estaba dirigido a Hershel, no a Ebba.
Y quince minutos más tarde, cuando la fiesta se dirigía a la otra habitación, mientras Helga se
dirigía a una mejor posición en el árbol que estaba justo al lado de la ventana abierta del salón,
Hershel la agarró por la parte trasera del vestido.
"Ratón, tienes que ayudarme". Su rostro estaba pálido y su boca era tan lúgubre como nunca la
había visto. "Necesito que se entregue un mensaje. Es de suma importancia, ¿entiendes?"
Helga asintió, su sangre se convirtió en hielo en sus venas. Aunque su hermano nunca lo había
dicho, ella sabía que formaba parte de la resistencia danesa. ¿Colgarían los nazis a un niño de diez
años por entregar un mensaje? Por supuesto que sí. Eran nazis.
Aun así, cuadró los hombros, obligándose a pensar como Marte. Eso era sólo si la atrapaban. No
la atraparían.
Hershel dobló rápidamente un trozo de papel en cuartos y luego en cuartos otra vez.
No, Marte no sería atrapado. Helga sin duda tropezaría y caería y ...
"Dale esto a Annebet en la cocina", ordenó Hershel. "Sólo a Annebet, no a Fru Gunvald, ni a
nadie más. ¿Entiendes?"
La cocina. La peligrosa y mortal misión de Helga era ir a la cocina con una nota para Annebet.
El alivio la hizo sentirse mareada y torpe, y se enganchó el zapato en el umbral de la puerta de la
cocina y tropezó. Aterrizó con fuerza en el suelo de madera, golpeándose las rodillas, las manos e
incluso la barbilla. El billete se le escapó de las manos y se deslizó por el suelo, junto al fregadero.
Marte la ayudó a levantarse. "No me extraña que tus padres no te dejen ir a sus fiestas elegantes,
buey estúpido. Yo puedo ir a todas las fiestas de mis padres, sabes".
Helga lo sabía. Marte se lo había dicho muchas veces. Las fiestas de los Gunvalds eran ruidosas,
amistosas y desenfadadas, llenas de risas, música y bailes que se prolongaban hasta altas horas de la
noche.
Las palabras insultantes de Marte dolían más que las rodillas magulladas de Helga, pero Annebet
le había explicado en el pasado que su hermana pequeña a veces decía cosas hirientes porque se
avergonzaba de trabajar como sirvienta en la casa de su mejor amiga. Marte sentía envidia de la
riqueza de los Rosen.
Y hacía mucho tiempo que los Gunvalds no podían permitirse ningún tipo de fiesta.
Marte tiró de Helga hacia el fregadero para hacer correr agua fría sobre los talones doloridos de
sus manos. "Te has roto el vestido", informó a Helga, no sin cierta satisfacción.
Lo había hecho. Su madre la mandaba a su habitación a remendar. Y aunque Helga era buena en
la lectura, la escritura y las matemáticas, cuando se trataba de la aguja y el hilo, era todo pulgares.
"Te ayudaré a arreglarlo", dijo Marte. "Ella nunca lo sabrá".
 "Te ayudaré a lavar los platos esta noche", prometió Helga a su amiga. Por supuesto, habría
ayudado de todas formas. Marte tenía la capacidad de hacer que cualquier cosa fuera divertida.
Incluso fregar ollas.
"¿Qué es esto?" preguntó Marte, agachándose para recoger la nota doblada.
Oh, no. "Eso es para Annebet". Helga lo alcanzó.
Marte se lo arrebató, fuera de su alcance. "¿De Hershel?", preguntó, con el placer bailando en sus
ojos, y lo último de sus celos se evaporó al instante.
"¡Marte, dale!"
"Annebet está limpiando la mesa. ¡Rápido, a la despensa! Es nuestra gran oportunidad para saber
si se han enamorado!"
Helga le siguió. "¡Marte, no!"
Pero Marte ya había desdoblado la nota de Hershel. "¿Cómo sabremos la mejor manera de
ayudarlos si no leemos esto?"
Helga no pudo evitarlo. "¿Qué dice?"
"Nos vemos junto a las rosas del jardín en diez minutos", leyó Marte. Su rostro se iluminó. "¡Lo
sabía! Una cita de amantes". Volvió a doblar el papel. "Rápido, llévale esto a Annebet. Dile... Dile
que Hershel estaba temblando cuando te lo dio... para asegurarse de que ella aparezca. He leído
algunos de los libros que le gustan, y los amantes siempre están temblando por algo. Entonces
reúnete conmigo en el jardín".
"¿Por qué?" preguntó Helga, temiendo la respuesta.
Marte no respondió. Se limitó a empujar a Helga hacia la puerta.
"¿Por qué", dijo Helga, cinco minutos después, en el jardín, detrás de la espesa maraña de rosales,
"estamos aquí? No quiero volver a espiarlos. No está bien".
"No estamos aquí para espiar", le informó Marte. "Estamos aquí para asegurarnos de que nadie
más intente espiarlos. ¿Qué dijo Annebet?"
"Nada". Se había dado la vuelta para leer la nota de Hershel. Frunció ligeramente el ceño. "Me dio
las gracias".
"¿Qué le dijiste?"
"Que Hershel me pidió que se lo diera. Que dijo que era importante", informó Helga.
Marte asintió. "Importante es bueno. No tan bueno como temblar, pero... ¡Shh! Viene alguien".
Era Hershel. Su rostro estaba ensombrecido en la penumbra, pero sin duda era el hermano de
Helga. Se paseó un momento, luego se sentó en el banco de mármol frente a las rosas y encendió un
cigarrillo.
El aire de la noche era cálido y tranquilo, y el aroma del tabaco pronto se mezcló de forma extraña
con el dulce olor de las rosas. Sin embargo, no resultaba desagradable estar allí sentado con la noche
cerrándose. El zumbido y el chasquido de los insectos hacían que pareciera que estaban en la selva y
no en el jardín de la familia de Helga, no muy lejos de la calle del pueblo.
"¿Me mandó llamar, Herr Rosen?"
Hershel se puso en pie de un salto. Tampoco había oído a Annebet acercarse.
"¿Necesita algo, señor?", volvió a decir, con la misma voz impersonal y sin emoción.
Se acercó a ella. "Annebet..."
Dio un paso atrás, con movimientos bruscos, y Helga supo que, al igual que Hershel, podía ocultar
bien su ira, pero no podía ocultarla para siempre. "Esos servicios no están incluidos esta noche,
señor. Pero quizás Herr Rosen quiera otra copa de vino para acompañar su repugnante hábito de
fumar".
 Hershel dejó caer su cigarrillo y lo apagó bajo su zapato. "Anna, lo siento mucho", dijo. "Te juro
que esto no fue idea mía. Mi madre me encargó que acompañara a Ebba esta noche; ni siquiera lo
supe hasta esta noche. ¿No crees que al menos te habría avisado si lo hubiera sabido?"
"¿Sabes lo mal que me hizo sentir verte sentado allí con ella?" La voz de Annebet temblaba.
Annebet, que descendía de vikingos, que no temía ni a la Gestapo.
"Lo siento."
"Ella te daría todo lo que quieres. No sé por qué me envías notas a mí cuando es obvio que
podrías tenerla con sólo..."
"Ebba Gersfelt no puede darme lo que quiero", la cortó Hershel, su voz tranquila pero absoluta.
"Porque todo lo que quiero eres tú".
Annebet se volvió y le miró. Helga nunca olvidaría la mirada de su hermoso rostro, la forma en
que sus ojos estaban luminosos con lágrimas no derramadas, la forma en que respiró su nombre.
Ambos se movieron a la vez. Hacia el otro. Rápido. Y entonces Annebet estaba en los brazos de
Hershel, y él la estaba besando. No de la forma en que Poppi besaba a mamá. Oh, no. Hershel besaba
a Annebet del modo en que los hombres besaban a las mujeres en esas maravillosas películas de
Hollywood, con sus cuerpos apretados lo más posible, con las manos y los brazos estirados para
juntarse aún más, con las bocas bien abiertas.
Marte le había contado todo sobre los besos y las bocas y las lenguas, y Helga no se lo había
creído del todo, hasta ahora.
Annebet le había contado a Marte todo sobre los hombres, y Marte se lo había contado a Helga.
Sobre la forma en que los hombres siempre querían besar a las mujeres, y cómo una mujer debía
decidir a cuál de los hombres devolvería el beso. Annebet había dicho que sólo se besa a los hombres
de los que se cree que se puede uno enamorar, y que sólo se hace el amor con el que se sabe que se
ama, con el que se sabe que se puede pasar felizmente el resto de la vida.
Los ojos de Marte se abrieron de par en par al ver a su hermana y al hermano de Helga besarse
durante lo que pareció una eternidad. Por una vez, no tenía nada que decir. Estaban atrapados aquí,
detrás de las rosas, hasta que Hershel y Annebet dejaran de besarse. Pero a Helga le parecía evidente
que no iban a dejar de hacerlo.
Pero entonces Annebet se echó atrás. Se le había caído la gorra y su vestido estaba torcido.
Respiraba como si acabara de correr desde Copenhague, como si estuviera a punto de llorar. "¡Esto
no puede funcionar!"
Hershel también respiraba con dificultad. "¿Por qué no?"
Annebet se rió con incredulidad. "¡Mírame!"
"Lo estoy", le dijo. "Eres tan hermosa que no puedo dejar de mirarte".
"Este vestido es feo", le dijo. "Es un vestido de sirvienta. Comparado con el vestido de Ebba..."
"No hay comparación. ¿Realmente crees que me importa lo que llevas puesto?"
"Creo que a tus padres les importa", replicó ella. "Y sí, creo que a ti te importaría. Tal vez no de
inmediato. Pero para la vida que quieres llevar, necesitas a alguien como Ebba a tu lado, no una chica
de servicio que te avergüence..."
"Cuando te miro", dijo Hershel, con la voz baja pero llena de emoción, "veo al futuro cirujano jefe
de la Clínica Infantil de Copenhague. Estaría orgulloso de estar a tu lado en cualquier cosa que elijas
vestir".
"Y sin embargo no me has invitado a esta fiesta esta noche", dijo Annebet en voz baja.
"La lista de invitados era de mi madre".
Ella se limitó a mirarlo.
 Hershel se quitó las gafas y se frotó los ojos. "Debería haberte invitado", admitió. "No pensé...
cometí un error. Perdóname. Todo esto es nuevo para mí. Estoy obligado a cometer algunos errores
en el camino".
"¿El camino hacia dónde, Hershel?" preguntó Annebet, todavía con esa voz tranquila. "¿A dónde
vamos con esto?"
"¡Hershel!" La voz de Ebba flotó desde el patio. "¿Estás aquí fuera?"
Annebet se dio la vuelta y se alejó. Hacia el fondo del jardín. Hacia la puerta que daba a la calle.
Hershel la siguió. "¿A dónde vas?"
Marte corrió tras ellos, arrastrando a Helga con ella. Ambas trataron de no chillar cuando las
espinas les atraparon los brazos y las piernas.
"A casa", dijo Annebet. Levantó un poco la voz. "Marte, dile a mamá que lo siento, pero me he
ido a casa antes".
"Mierda de cerdo", dijo Marte. "Sabe que estamos aquí".
"Te veré a salvo en casa", dijo Hershel, siguiéndola fuera de la puerta y en la calle empedrada.
"Por favor, no lo hagas".
"Anna..."
Ella le apartó el brazo y alzó la voz. "¡Déjame en paz!"
"América, Anna", llamó Hershel tras ella. "Ahí es donde podríamos ir con esto".
Dejó de huir. Se dio la vuelta lentamente.
Marte y Helga no se molestaron en esconderse. Estaban pendientes de la valla, pendientes de cada
palabra.
"Esto es mejor que la radio", susurró Marte.
"Ahora sé que estás loco", le dijo Annebet a Hershel. Pero había algo en sus ojos. Algo brillante,
algo esperanzador.
"Lo estoy", dijo. "Loco de amor por ti. Cásate conmigo".
Helga miró a Marte. ¡Victoria! ¡Iban a ser hermanas! Pero duró poco.
La luz de los ojos de Annebet se apagó. "No", dijo. "No puedo".
"Sabia respuesta, Fräulein".
¡Oh, merde! Era Wilhelm Gruber, el soldado alemán. Había estado en las sombras al otro lado de
la calle, sentado en el muro de piedra que rodeaba la casa de los Fraenkel y fumando un cigarrillo.
Helga pudo oler el humo cuando se levantó y se dirigió hacia ellos.
Su voz era tensa. "En la patria, si te casaras con un judío te arriesgarías a que te pusieran alquitrán
y plumas. Te afeitarían la cabeza como mínimo".
"¿Qué estás haciendo aquí?" Annebet estaba horrorizada. Gruber estaba de uniforme, con su
pistola al hombro.
"Escuché que estabas trabajando esta noche. Y como es un barrio peligroso, vine a asegurarme de
que llegaras bien a casa".
¿Un barrio peligroso? Un barrio judío, quiso decir.
Annebet se había puesto delante de Hershel, con el ojo puesto en la pistola de Gruber. El alemán
estaba furioso, sus celos brillaban en sus ojos y casi empañaban sus gafas. Helga nunca lo había visto
tan alterado.
"Por supuesto, una cabeza afeitada no es nada comparado con las penas que recibiría un judío por
profanar a una chica aria tan hermosa en Alemania". Su labio se curvó mientras miraba a Hershel.
"Te cortaríamos las pelotas, Juden, y te colgaríamos por el cuello de una farola en el centro de la
ciudad, para que todo el mundo pudiera ver cómo te pudres".
 "¿Y estás orgulloso de ser alemán?" Annebet escupió al suelo, apenas sin tocar las botas de
Gruber. "¡Cerdo!"
Hershel la jaló hacia la puerta, empujándola hacia el jardín. "Vuelve a entrar", le ordenó. "Marte y
Helga, ustedes también. Ahora".
Los pies de Helga eran de plomo cuando Marte se giró de repente y corrió hacia la casa. No pudo
seguir a su amiga. No podía moverse. No dejaba de imaginarse a Hershel, colgado de aquella farola,
con los pájaros dando vueltas...
"No voy a ninguna parte sin ti". Annebet se agarró con fuerza al brazo de Hershel.
"¿Realmente pensabas que se iría contigo a América?" se burló Gruber, con las manos en la
pistola, amenazando sus vidas. Se metería en problemas por dispararles: en Dinamarca no se toleraba
que los soldados alemanes mataran a los civiles en la calle, pero eso no les importaría mucho a
Annebet, Hershel y Helga. En un abrir y cerrar de ojos, estarían muertos. "No pasará mucho tiempo
antes de que invadamos y se convierta en los Estados Unidos de Alemania".
"Esta no es la manera de ganar su afecto", dijo Hershel en voz baja. "Con tanta fealdad y
amenazas..."
"¡Herr Gruber!" Marte volvió corriendo de la casa. Llevaba un plato cubierto con un enorme trozo
de tarta de chocolate, sujeto con los pulgares. "Te he guardado un trozo de tarta de cumpleaños. Te lo
iba a dar mañana, pero ya que estás aquí..."
"¡Marte!" Annebet estaba furiosa. "Te dije..."
Hershel la miró y ella cerró la boca.
"Herr Gruber siempre comparte su chocolate conmigo", dijo Marte, con la voz temblorosa. "Pensé
que era justo llevarle una golosina para variar".
Marte y Gruber eran una especie de amigas. Amigas por el amor mutuo al chocolate, combinado
con la profunda admiración de Gruber por su bella hermana.
Su amistad no tenía nada que ver con la política ni con terribles prejuicios ni con el hecho de que
fueran enemigos -invasor y conquistado-. Era más simple que eso. Él había sido amable con ella, y
ella era amable con él a cambio.
Le temblaban las manos mientras le tendía el plato. "No ha sido muy amable lo que has dicho de
Hershel", le dijo Marte al soldado alemán en tono de reproche. "Es un amigo mío".
Gruber bajó la mirada hacia el pastel, miró los ojos azul-verdosos de Marte, su vestido desgastado
que era una talla más pequeña, y retrocedió, bajando su arma, gracias a Dios.
"Te lo agradezco, pero... tendrás que comerlo por mí, pequeña", dijo. "Se me ha quitado el
apetito".
Y con eso se dio la vuelta y se alejó. Empezó a correr antes de llegar a la casa de los Jakobsons y
desapareció rápidamente en las sombras del crepúsculo.
Annebet respiró entrecortadamente. "Dios mío. Es un monstruo".
Hershel la miró. "Está enamorado de ti". Se rió, pero no había humor en sus ojos. "Somos más
parecidos, él y yo, de lo que creo que querría admitir".
"¿Qué te parece?" Max Bhagat dejó de pasearse para girarse y mirar al teniente Tom Paoletti.
Mientras Stan observaba, el teniente de los SEAL se encontró con los ojos del negociador jefe del
FBI. "Creo que debes tener cuidado".
"Así que estás de acuerdo con Helga Shuler. Crees que me estoy involucrando emocionalmente".
Paoletti se rió suavemente. "Max, te conozco. Siempre te involucras emocionalmente. Pero
cuando llega el momento de desprenderse, no sé cómo, pero lo haces".
 "¿Y usted, Jefe Superior?" Bhagat le había visto allí de pie, justo delante de la puerta abierta de la
pequeña sala de conferencias cercana al cuartel general de los negociadores, dispuesto a llamar antes
de entrar. "¿Crees que es una mala forma de apegarse emocionalmente?"
¿A una piloto de helicóptero diez años menor que él? Definitivamente.
"¿A los tangos con los que estás negociando?" Stan entró en la habitación. "Absolutamente,
considerando que van a estar muertos en cuestión de días".
"Esta vez no estoy negociando directamente con los terroristas", le dijo Bhagat. "He estado
hablando con ellos a través de esta chica americana que está a bordo. Gina Vitagliano. Es una
estudiante de SUNY de veintiún años, percusionista -baterista- de la banda de jazz de su universidad.
Los secuestradores creen que es la hija del senador Crawford, Karen. Creo que tendríamos un avión
lleno de pasajeros muertos ahora mismo si ella no hubiera dado un paso adelante cuando lo hizo. Es
brillante y valiente y... Seré el primero en admitir que estoy asombrado por su tenacidad. Si el
asombro y el respeto cuentan como apego emocional, entonces está bien. Definitivamente estoy
emocionalmente apegado".
"La señora Shuler hizo el turno de mañana en la radio, hablando con esta chica", le dijo Paoletti a
Stan. "Max no salió de la habitación en todo el tiempo y ella se atrevió a preguntarse en voz alta si tal
vez estaba un poco involucrado emocionalmente".
"¿Va a poder hacer su trabajo, señor, si los tangos empiezan a golpearla por una frecuencia de
radio abierta?" Stan le preguntó a Max Bhagat. "Una vez que MacInnough y su equipo pongan en
marcha esos micrófonos y cámaras de vídeo, podremos oír y ver todo lo que dicen y hacen". ¿Sería
capaz de hacer su trabajo si Teri estuviera de repente en peligro? Por favor, Dios, no dejes que lo
descubra por las malas...
Bhagat no dudó. "Sí".
"¿Vas a ir en busca de esta chica después de que derribemos el avión y aprovechar que has sido su
salvavidas durante todo este calvario?" preguntó Stan. El chico probablemente ya estaba más que
medio enamorado de Bhagat. Stan lo había visto antes en rescates de rehenes y negociaciones.
Se parecía mucho a la adoración del héroe.
"Diablos, no. ¿Qué clase de escoria crees que soy?"
Del tipo humano. El tipo que podría ceder a la tentación si no trabajara activamente para alejar la
tentación.
Stan hizo una nota mental para hablar con Muldoon. Para empujarle a pedirle a Teri que cenara
con él de nuevo esta noche. Para quitarle la tentación a Stan.
"Eres el tipo de basura que no ha entregado un 747 de World Airlines para que mi equipo
practique", le dijo Stan a Bhagat, cambiando hábilmente el tema al motivo de su visita.
"Está en camino, Senior", le dijo el teniente Paoletti. "Está previsto que aterrice en la pista de
prácticas en poco menos de noventa minutos. Ya he avisado a Sam Starrett y le he dicho que lleve al
equipo al hotel para comer y descansar. Esta tarde harán un simulacro en el avión real".
Gracias, Jesús y Tom Paoletti.
Una mujer pelirroja apareció en la puerta abierta. "Perdona, Max, Gina ha vuelto a la radio".
Bhagat salió volando de la habitación. "Karen", dijo, con su voz resonando en el pasillo.
"Tenemos que llamarla Karen, todo el tiempo. De ninguna manera vamos a estropear esto resbalando
y llamándola Gina mientras los tangos están escuchando".
"¿Has dormido últimamente?" preguntó Tom Paoletti mientras salían más lentamente al pasillo.
Stan sólo se rió. Sigue soñando. "¿Necesitas que te lleven de vuelta al hotel?"
"Hola, Karen". Bhagat estaba en la radio, su voz llegaba a la sala. "Soy yo, Max. Cambio".
 "Sí, creo que sí", dijo Tom. "Voy a echar una pequeña siesta y luego a ver el 747 antes de que el
equipo vuelva a salir".
"Max, he estado hablando con Bob y Al aquí". La voz de la muchacha era ronca y joven y
rebosaba de un trasfondo de intensidad. Stan se detuvo a escuchar. "Han accedido a que Gerhund y
Ray y una chica llamada Casey bajen del avión. Tanto Gerhund como Ray tienen heridas en la
cabeza; Ray tiene problemas para respirar. Casey es diabética y ha entrado en shock de insulina.
Estas tres personas van a necesitar atención médica inmediata, ¿me oyes? Intenté convencerles de
que dejaran bajar también a las madres con bebés. Hay tres bebés a bordo -dos han estado llorando
sin parar- pero no dejan salir a los bebés. Uno de ellos no ha emitido ningún sonido, Max, y estoy un
poco preocupada por ese bebé, pero no dejan salir a ninguno".
Stan siguió a Tom a la sala de negociaciones, donde el personal de Max se revolvía. Alguien pasó
por delante de ellos, enviado a dar a Helga Shuler la noticia de que algunos de los pasajeros iban a
desembarcar.
Bhagat se paseaba, con su psicólogo de equipo al lado, murmurando comentarios. "Hay bastante
estrés en su voz".
"Lo escucho, Doc."
La chica continuó. "Bob y Al han acordado aceptar un cargamento de agua y comida..."
La sala estalló en una ovación. Era una gran noticia. El permiso de entrega de suministros
significaba que no tendrían que esperar hasta el anochecer para llevar micrófonos y minicámaras
adicionales al alférez MacInnough y a su equipo, que habían superado un atasco en la escotilla del
compartimento de equipajes sólo para experimentar un fallo en el equipo.
Pero ahora podrían enviar un equipo adicional, bajo el chasis del camión de suministros, sin que
los tangos los vieran. No tendrían que esperar hasta el anochecer para que los equipos de negociación
y desmontaje tuvieran una visión de veintidós y un oído perfecto.
"¡Silencio!" Bhagat gritó.
"-incluyendo fórmula infantil y comida para los bebés. Están abriendo las puertas ahora mismo..."
"Tenemos actividad en la pista dos", informó alguien en voz baja. "¡Puertas abriéndose!"
"Otros pasajeros ayudarán a los heridos a salir del avión", continuó Gina. "No, repito, no se
acerquen a la pista hasta que hayan vuelto a subir a bordo y hayan cerrado las puertas. En ese
momento, sólo tendrán veinte minutos para sacar agua y comida y recoger a los heridos. Veinte
minutos. ¿Me recibes, Max?"
Veinte minutos no era mucho tiempo, pero sin duda podían hacer el trabajo.
Tom Paoletti se volvió hacia Stan. "Llama a Jazz". Stan sabía que el XO tenía un equipo adicional
de tres hombres en espera. Ya estaban aquí en el aeropuerto con el equipo en la mano, listos para ir.
Stan ya había introducido el código de Jazz en su teléfono móvil.
"Lo copio todo, Karen", dijo Max con calma, como si la habitación no estuviera en plena
actividad a su alrededor. "Bien hecho. Cambio".
"Hay más", dijo. "Tienes que hacer la entrega con uno de esos... esos carros de equipaje. Ya sabes,
con los laterales abiertos. Y tienes que mantenerte a cien metros de distancia del avión. Si te acercas
más, ellos..." Respiró profundamente. "Me matarán. Cambio".
El silencio.
Toda la euforia desapareció al instante de la habitación.
Stan apagó su teléfono antes de que Jazz lo cogiera.
"Mierda", dijo Max Bhagat en voz baja. "¿Opciones? Cualquiera". Nadie habló. Miró a Tom.
"¿Teniente?"
 Tom miró a Stan, que negó con la cabeza. Si la distancia entre el camión y el avión fuera de unos
pocos metros, seguro que querrían arriesgarse. O si fuera el crepúsculo. Pero para que un solo
hombre recorra la distancia de un campo de fútbol a través de una pista de hormigón a plena luz del
día... El equipo de camuflaje urbano que utilizaban era bueno, pero no hacía invisible a un hombre.
"No me gustaría arriesgarme", dijo Paoletti. "Centrémonos en las pequeñas victorias: poner a
salvo a esos heridos y llevar esos suministros al avión dentro del plazo previsto".
"Ya habéis oído al hombre", dijo Bhagat a su equipo. "¡Movámonos!"
Stan ya estaba en la mitad del pasillo.
Una vez más, el almuerzo y la siesta iban a tener que esperar.
Para cuando Sam Starrett llegó al restaurante del hotel para comer, para cuando llenó su bandeja
con pasta y una espesa salsa de carne, Alyssa Locke ya estaba allí.
Oh, tío. Ella estaba sentada en su mesa. En su asiento, nada menos.
Maldito A.
Tuvo que ser pura mala suerte.
No pudo haberse sentado allí sólo para cabrearle, ¿verdad?
Seguramente ella no se daba cuenta de que él se sentaba exactamente en la misma mesa en todas
las comidas. El hecho de que los otros hombres del equipo la hubieran dejado vacía para él porque
sabían que tenía una estúpida superstición sobre este tipo de cosas durante una operación, bueno, eso
no significaba que Alyssa lo supiera.
Después de todo, no había ningún cartel en la mesa: reservado para el jefe del equipo de la foca
loca.
Alyssa lo había evitado como la peste, ¿por qué iba a empezar a buscarlo ahora?
A menos que ella estuviera tratando de irritarlo a propósito. Eso era siempre una posibilidad.
Y Jesús, si ese era su objetivo, estaba funcionando.
Sam sabía que las supersticiones eran sólo eso: supersticiones. Era ridículo. ¿Qué, realmente iba a
hacer el trabajo mejor, con menos contratiempos, sentándose en el mismo lugar de esta habitación
cada vez que comía aquí?
No.
Probablemente no.
Pero con 120 vidas en juego, seguro que no le dolía seguir algunos rituales locos que le ayudaran
a sentirse más en control. ¿Qué daño podía hacer?
Ahora mismo, podría doler mucho, se dio cuenta Sam mientras llevaba su bandeja hacia su mesa y
Alyssa Locke. Ella estaba sentada allí, en medio de su descanso para comer, con su fruta de pareja,
recordándole a Sam todo lo que quería en la vida pero no podía tener.
En el peor de los casos, no se irían, y Sam se vería obligado a almorzar con una mujer con la que
había soñado hacer el amor hacía apenas unas horas cuando se había echado una siesta rápida.
¿Y no sería divertido?
Alyssa lo vio venir y sus ojos se abrieron de par en par antes de limpiar su expresión. Dejó la
bandeja sobre la mesa. ¿Puedo acompañarla? Sabía que debía sonreír, al menos fingir ser amable y
cortés. "Estás en mi mesa", dijo en su lugar.
Alyssa miró a su compañero gay, Jules, y se rió. "Sí, claro. Buen intento, Roger, pero..."
Jules echó una mirada a Sam y se medio levantó. "Podemos movernos".
Alyssa le agarró del brazo y tiró de él hacia abajo. "No, ciertamente no podemos..."
"Como quieras". Sam recogió la silla con ella dentro y la movió unos 60 centímetros a su derecha.
"¡Oye!"
 Acercó otra silla y se sentó, empujando su plato, todos sus utensilios y su botella de agua delante
de ella, tirando de su propia bandeja delante de él.
"¿Qué te pasa?" preguntó Alyssa entre dientes apretados.
La ignoró y miró a Jules. "¿Tienes un bolígrafo?"
"Disculpe, teniente, estoy hablando con usted", dijo Alyssa acaloradamente mientras Jules
registraba sus bolsillos.
"No importa", dijo Sam al recordar el Paper Mate que había metido en el bolsillo trasero de sus
pantalones. "Yo tengo uno".
Se inclinó hacia atrás y tomó una servilleta de otra mesa y escribió justo en el gris sucio del lino:
"Reservado para el teniente Sam Starrett". Se llamaba Sam, no Roger. Su propia madre ya no le
llamaba Roger. Alyssa era la única que lo hacía.
"¿Qué te da derecho a venir aquí así y...?" Alyssa se interrumpió cuando él puso la servilleta en el
centro de la mesa.
"Oh, Dios mío", dijo. "Tienes un..." Cerró la boca bruscamente y volvió a prestar toda su atención
a su ensalada.
"Una pequeña superstición", terminó Sam por ella, sintiendo que sus orejas se calentaban de
vergüenza. Gracias a Dios que tenía el pelo largo y estaban cubiertas. "Un puto gran problema, ¿de
acuerdo?"
"No he dicho que lo fuera". Pero ella le miró cuando lo dijo, en lugar de hacerlo a través de él. Por
primera vez en todo el día, no se sintió como el hombre invisible. Eso habría estado bien, si no fuera
porque ella intentaba -y tampoco se esforzaba mucho- ocultar una sonrisa demasiado petulante.
"Y tú no tienes ni una sola superstición, ¿verdad?", replicó. "Por supuesto que no, eres la señorita
perfecta. Nunca cometes ningún error... oh, espera... Se me ocurren cuatro. ¿O eran cinco?"
Algo brilló detrás de sus ojos. Fue muy breve y luego desapareció. Su insistencia la estaba
afectando, sobre todo el último comentario que se refería al número récord de veces que habían
hecho el amor en aquella corta noche y mañana que habían compartido.
Pero su oleada de triunfo duró poco, dejando un mal sabor de boca.
Jules, por su parte, estaba completamente concentrado en su sándwich, como un niño atrapado en
medio de unos padres en guerra.
Era el momento de cerrar la boca y cargar carbohidratos. Le esperaba una larga tarde. Sam se
puso a comer, tratando de silenciar a Alyssa Locke.
Intentando no oler su sutil perfume, intentando no mirar la suavidad de su mejilla, la delicada
línea de su mandíbula, su perfecta oreja, sus ojos, su boca, sus pechos.
Genial. Fantástico. Ahora lo sorprendió mirando sus pechos.
La culpa era enteramente suya por llevar una camisa que... no era escotada ni demasiado ajustada
ni siquiera remotamente transparente. Era una camisa de botones, blanca, de algodón. Era como la
que llevaba Jules debajo de su corbata púrpura, excepto que estaba hecha a la medida de las curvas
femeninas de Alyssa.
¿Era realmente su culpa que le quedara tan bien?
Joder, sí. Debería llevar algo suelto, algo holgado, algo completamente poco favorecedor en este
país de mierda, donde las mujeres eran ciudadanas de segunda clase, arrestadas por mostrar lo más
mínimo de sus tobillos.
"Deberías tener la chaqueta puesta", gruñó Sam.
"Hace calor aquí".
"Qué mal rollo. Estás en público".
 "El libro dice..."
"¡Que le den al libro!"
"-Nada de dejarme la chaqueta puesta. Mientras lleve mangas largas..."
"Lo que llevas puesto es inapropiado..."
"¿No lo apruebas?", preguntó ella. La mirada que le dirigía era para ensartar, pero al menos seguía
mirándolo a él en lugar de a través de él. "Te devuelvo la mierda, Roger. No respondo ante ti".
"¿Ah, sí? Dame cinco minutos con Max Bhagat".
Jules se levantó, murmurando algo sobre el café. Alyssa no pareció darse cuenta de que se había
ido.
"Me he pasado la mañana jugando al tango para su equipo bajo un calor de cien grados, con mis
obligadas mangas largas y pantalones largos, teniente", le espetó a Sam. "A diferencia de usted y de
mis otros compañeros masculinos, mientras estoy en Kazbekistán, no tengo la opción de despojarme
de mi ropa interior cuando empiezo a sudar. Creo que Max estaría de acuerdo en que está bien que
almuerce sin la chaqueta puesta".
"Es peligroso, maldita sea", dijo a través de un bocado de pasta. "Te ves demasiado bien".
Oh, mierda. Ahí estaba. Sobre la mesa para que Alyssa lo viera. Se acababa de entregar a sí
mismo.
Estaba mirando su ensalada, con las pestañas largas y oscuras contra sus mejillas.
Oh, Dios. La oleada de anhelo que lo golpeó fue tan rápida que casi se ahogó. ¿Alguna vez iba a
dejar de desearla? Fue todo lo que pudo hacer para no doblar el tenedor por la mitad en señal de
frustración.
Y entonces ella le sorprendió. "Tú también estás muy bien, Sam", dijo en voz baja, dejándole ver
sus ojos color océano cuando levantó la vista y se encontró demasiado brevemente con su mirada.
"Intentemos llevarnos bien. Intentemos ser amables el uno con el otro. ¿De acuerdo?"
Sí. La respuesta correcta era sí, por favor, vamos. En cambio, Sam se inclinó hacia ella y le dijo:
"¿Quieres ser amable conmigo, cariño? Vamos a mi habitación y..."
Se sentó de nuevo en su silla. "Eres un idiota".
No hay duda de que era un gilipollas. Pero, ¿qué se supone que tenía que decir ahora? ¿Que lo
sentía? ¿No pudo evitarlo? ¿Ella sacó lo peor de él? Por supuesto, ella sacó lo mejor de él, también.
Tal vez si se arrojara a sus pies, la agarrara por las piernas y llorara mientras le explicaba que lo
había estado volviendo loco durante meses, que no la había olvidado, que la necesitaba...
Que estaba condenado a no olvidarla nunca.
"¿Quieres una guerra?" Dijo Alyssa con frialdad mientras apartaba su silla de la mesa. "Bien,
teniente. Ya lo tiene. Ya tiene una guerra".
 Doce

"¿Quién es ella?", preguntó uno de los funcionarios británicos.

Teri no quería escuchar a escondidas. Pero la tienda de los observadores era pequeña. Y el sol era
abrasador a esta hora de la tarde, así que ella, al igual que ellos, estaba debajo de ella, observando a
los SEAL que practicaban el derribo del avión. Era difícil no escuchar su conversación.
"Alyssa Locke", respondió el teniente Tom Paoletti. "Ex Marina, actualmente en el FBI. Unidad
de contraterrorismo".
"Ah", dijo el que parecía James Bond. Suave y sofisticado, carismático y guapo con un toque de
canas en las sienes, estaba obviamente al mando.
Los tres británicos eran del Servicio Secreto de Inteligencia o SIS, aunque probablemente nunca
lo admitirían.
"Es bastante buena", dijo el que parecía una versión más joven de Q.
Los SEAL acababan de completar otra práctica y, por segunda vez consecutiva, Alyssa Locke
había matado a uno de los SEAL antes de ser asesinada ella misma.
"Esta ni siquiera es su verdadera fuerza. Es una de las mejores francotiradoras con las que he
trabajado", dijo Tom Paoletti con facilidad. "Pero sus instintos son excelentes en todos los ámbitos.
Fue un día de suerte para los equipos cuando entró en la Oficina. Sé que duermo más tranquilo
sabiendo que ella forma parte de la unidad del FBI que respalda a mis hombres".
Los cuatro se quedaron en silencio durante un momento, observando cómo Alyssa y los demás
que habían sido reclutados para hacer de terroristas de pega salían del avión, el verdadero 747 de
World Airlines que finalmente había llegado.
Con el calor que hacía aquí fuera, no cabe duda de que se estaba calentando mucho a bordo del
avión.
Y lo que debe ser en el avión secuestrado con las puertas cerradas y sin instalaciones sanitarias
que funcionen era demasiado terrible para tratar de imaginarlo.
"El teniente Starrett todavía está trabajando en los detalles", continuó Paoletti. "Hacer que Locke
juegue al tango sería un reto para cualquiera. Lo conseguirá la próxima vez".
Mientras lo observaban, Alyssa Locke aceptó una botella de agua del jefe superior con una
sonrisa. La abrió y bebió profundamente, asintiendo mientras él le hablaba.
"Una mujer encantadora", comentó James Bond.
Alyssa Locke era encantadora. Se había cambiado de ropa desde la mañana en que Teri la conoció
oficialmente. Se había puesto una especie de mono ligero que la cubría desde los tobillos hasta las
muñecas, según las costumbres de K-stan. Pero el traje tenía un cinturón que acentuaba su esbelta
figura. No era una mujer voluptuosa por definición, pero con ese traje, rodeada de una multitud de
testosterona, era indiscutiblemente, llamativamente femenina.
Era más que evidente que Alyssa era vieja amiga de Stan Wolchonok. Pero cuántos años y cuánta
amistad no sabía Teri.
Caminó hacia ellos, deseando no tener que presentarse ante el teniente Starrett, sabiendo que se
vería extraño si pasaba junto a Stan sin decir nada, esperando que no pareciera que estaba revisando a
la competencia si se detenía a saludar mientras él hablaba con Alyssa Locke.
 "Hola, teniente". Stan la saludó primero, y su corazón saltó ante su sonrisa de bienvenida.
"¿Dónde está tu chaleco antibalas?"
Puso los ojos en blanco, exasperada. "Arriba, junto a la tienda de los observadores".
"Mejor que en el helo, pero no por mucho. Debe estar en tu cuerpo. Oye, Mike Muldoon te está
buscando".
Genial. Demasiado para saltar corazones. Ella no dejó de caminar. "Gracias, Stan".
Se alejó de él y se dirigió a Sam Starrett, que estaba en plena discusión con otros dos hombres.
"Hola, teniente, ¿cómo está la cabeza?" preguntó Jay López al pasar. Estaba tumbado a la sombra
del ala, junto a Cosmo y Silverman, pero ahora se sentó.
"¿La cabeza...?" No tenía ni idea.
"El bulto", le recordó. "Uh-oh", se burló Silverman. "La amnesia ataca. Eso no es una buena
señal".
"No", dijo ella. "No, estoy bien. Yo sólo... No fue gran cosa, ni siquiera..."
Silverman le sonreía. "Tal vez López debería, ya sabes, revisarte de nuevo, como el cuerpo
médico del equipo, ¿eh? Como tal vez durante la cena de esta noche?"
Jay López era un hombre apuesto, con ojos marrones muy tapados y pómulos exóticos que se
sonrojaban de vergüenza.
"Usted es de la Reserva, Teniente, ¿verdad?" Silverman continuó. "Lo que significa que en unas
semanas volverás a ser un civil. Lo que significa que el hecho de que López esté alistado no
importará. Lo que significa..."
"Para", dijo López. "Lo siento, teniente". La miró brevemente a los ojos y luego pasó la mirada
por encima de ella.
Teri se giró para ver que Stan se había acercado por detrás de ella. No estaba lo suficientemente
cerca como para formar parte de la conversación, pero estaba más que claro que estaba allí si ella lo
necesitaba.
Pero no había nada amenazante ni en los ojos de Silverman ni en los de López. Silverman estaba
bromeando, afirmando que López estaba interesado en ella. Aunque... ¿era posible que esto fuera
otro ejercicio que Stan había preparado de antemano?
Pero entonces Silverman pareció de repente como si se hubiera tragado un alfiletero cuando
Cosmo le dijo algo al oído. "Le pido perdón, teniente", dijo. "No me había dado cuenta de que usted
y el mayor eran, eh, amigos especiales".
Volvió a mirar detrás de ella, sin saber cómo responder a eso con Stan escuchando, pero el jefe
superior se había ido.
Murmuró alguna tontería - "No te preocupes por eso"- y fue a buscar a Starrett.
Un rápido "Estoy aquí si me necesita, señor", y se dirigió de nuevo hacia la tienda de los
observadores, tratando de no ser demasiado obvia mientras buscaba a Stan.
Pero entonces allí estaba él. Maniobrando a Muldoon a un punto de intercepción directamente en
su camino.
"Hola, Teri". Mike Muldoon era realmente muy guapo. Incluso con una mancha de suciedad en la
cara.
"Hola, Mike". Forzó una sonrisa mientras Stan casi empujaba a Muldoon hacia ella. Maldita sea,
Stan, no hagas esto. "Siento lo de esta mañana".
Muldoon negó con la cabeza. "No es tu culpa que me haya atragantado".
"Vamos", llamó el teniente Starrett. "El tiempo de espera ha terminado. Hagamos esto de nuevo, y
hagámoslo bien esta vez".
 Muldoon parecía tan aliviado como se sentía ella. Salvado.
"Hasta luego", dijo.
"Claro", dijo Muldoon. "¡Ay! Quiero decir, ¿tienes planes para la cena?"
Teri no lo había visto, pero estaba bastante segura de que Stan había pisado la parte trasera de la
bota de Muldoon. Es difícil.
"Mi único plan es comer en el glorioso sótano del hotel, como siempre", dijo Teri. Incluyó a Stan
en su respuesta, mirándolo directamente. "Quizá os vea allí abajo".
"Genial", dijo Muldoon.
Stan no dijo nada. Pero la miró. Sólo brevemente.
Ella no podía empezar a adivinar lo que él estaba pensando.
Lo que probablemente era mejor, ya que no estaba segura de querer saberlo.
"... ¿dejar ir a los pasajeros?" Decía Max mientras Gina empezaba a despertarse. "Cambio".
Estaba agotada, hacía un calor infernal con el sol golpeando el avión, y el hedor de la humanidad
era casi insoportable. No recordaba la última vez que había dormido.
"Cambio", dijo Max de nuevo, su rica voz de barítono se escuchó claramente a través de los
altavoces de la radio. Había estado hablando con ella -y a través de ella con los secuestradores- casi
sin parar durante más horas de las que ella podía contar.
Era casi divertido. Había hablado más con Max que con cualquier otro hombre, incluidos aquellos
con los que se había acostado.
Trent Engelman no era el maestro de la conversación, eso era seguro, a menos que, tal vez,
estuviera hablando de su nuevo coche o de su microcervecería o de sus planes para conseguir trabajo
como músico con la banda de gira de Wynton Marsalis después de la graduación.
Sí, claro.
Cuando Trent hablaba, lo hacía sin escuchar. Gina tenía la sensación de que cuando hablaba, Max
escuchaba con cada célula de su cuerpo.
"Max, ¿cuántos años tienes?", preguntó ahora. Bob estaba dormitando, de todos modos. Y Max no
tuvo que convencerla de que dejara ir a los pasajeros. "Cambio".
No dudó, como otras personas habrían hecho ante su falta de sentido. "Tengo cuarenta años.
Más".
Oh, tío. Su propio padre no tenía ni cuarenta y cinco años.
"¿Estás casado?", preguntó.
Su respuesta fue igual de rápida. "No".
"¿Por qué no?"
"Porque nadie en su sano juicio se casaría conmigo".
"¿Por qué? ¿Tienes un aspecto horrible?"
Se rió. "Sí".
Ella sonrió. "¿Verrugas y pelo largo y grasiento?"
"Sobre todo son los colmillos los que alejan a las mujeres", le dijo.
Miró a Bob. Estaba definitivamente dormido. Al estaba despierto y con el ceño fruncido, pero no
hablaba inglés. "Helga me dijo que eras muy guapo. Creo que la frase que usó fue cegadoramente
guapo".
"Sí, bueno, es buena diciendo a la gente lo que quiere oír".
"No quería oír eso", le dijo Gina, tratando de ponerse cómoda en su sitio en el suelo. Tenía que
mantener las piernas cruzadas, al estilo sastre, o las rodillas metidas contra el pecho.
 No era sólo que no hubiera espacio en la diminuta cabina. Era sobre todo por la forma en que el
espeluznante Al empezaba a babear cuando estiraba las piernas. Alternaba entre el deseo de llevar
vaqueros y el agradecimiento -por el calor- de tener puestos los pantalones cortos. "Quería que fuera
corto y desarreglado. Algo así como, si hicieran una película de esto... Richard Dreyfus te
interpretaría".
Siempre le había gustado mucho Richard Dreyfus. Desde que vio Encuentros cercanos cuando
tenía diez años.
"Nos estamos desviando un poco del camino", dijo, con su voz de locutor de radio FM como
terciopelo en sus oídos.
"Bob está dormido", dijo ella. "¿Quieren reunirse conmigo para tomar una copa cuando esto
termine?"
Eso le hizo detenerse.
Y Gina lo sabía. No iba a haber un después, al menos no para ella. Max pensaba que los
secuestradores iban a matarla. La hija del senador sería sin duda la primera persona a la que
dispararían si los comandos asaltaban el avión, eso era seguro.
"Van a matarme, ¿verdad?" Lo había sospechado todo el tiempo. Sabía que su destino estaba
sellado desde el momento en que se levantó y dijo a los secuestradores que era Karen Crawford.
Cuando Bob y Al y sus amigos decidieron que era hora de jugar duro, ella iba a ser la pelota. Iban
a matarla, pero primero iban a hacerle daño. Malamente.
"No", dijo Max ahora, "no lo son".
Ella no le creyó. "Tengo miedo", susurró.
"Me reuniré contigo", le dijo, algo diferente en su voz, algo áspero, algo que ya no era tan frío y
tranquilo. "¿De acuerdo? Lo haré. Puede que no sea hasta que estés de vuelta en Nueva York, pero
me reuniré contigo para tomar una copa. No, para un café. Tiene que ser un café. Maldita sea".
Sí, definitivamente iba a morir. Él, al igual que Helga, era bueno para decirle a la gente lo que
quería oír. "Max, cuando esto termine, ¿irás a ver a mis padres?"
Otra pausa. Cuando habló, su voz volvía a ser relajada, pero ella sabía que se esforzaba por
conseguir que sonara así. "Oye, realmente necesito que dejes de pensar en términos de los peores
escenarios".
"Diles que no fue tan malo como probablemente imaginaron. Diles que no estuve solo, que
estuviste conmigo todo el tiempo. Diles que gracias a eso, estuve bien".
Hubo otra larga pausa. Luego, "¿Qué tal si se lo dices tú mismo? Porque voy a sacarte de ahí.
Vivo. De una pieza. Confía en mí, ¿de acuerdo?"
"Claro", mintió ella. Podía intentar convencerla todo lo que quisiera, pero su vacilación anterior le
había dicho todo lo que necesitaba saber. "Pero por si acaso... Gracias. Por todo". Gina se aclaró la
garganta y se obligó a alejar el miedo y la autocompasión. Todavía no estaba muerta. "Ya que Bob
está dormido, ¿por qué no me das un curso intensivo de negociación? Enséñame a hablar con estos
imbéciles para que dejen salir a las mujeres con bebés de este avión".
La salida de emergencia sobre el ala de estribor se abrió silenciosamente bajo el toque experto de
Muldoon, y Stan dio la señal de mano al equipo de vigilancia oculto entre el polvo y las rocas a cien
metros de distancia.
Dos chasquidos en sus auriculares de radio fueron la señal de que Starrett y Jenk, Comodín y
López, y Cosmo y Silverman habían logrado desbloquear silenciosamente sus diversas salidas al 747
de prácticas. Estaban listos para rodar.
 Cuando lo hicieran de verdad, el teniente Tom Paoletti sería la voz de Dios. Él daría la orden de
marcha, su omnipotencia provenía de los informes de los equipos de vigilancia sobre la ubicación
exacta de los tangos en el avión y de la información de las cámaras de vídeo. Siempre que, por
supuesto, MacInnough tuviera las cámaras en funcionamiento para entonces.
Esta noche. Las cámaras deberían estar colocadas y funcionando esta noche.
Tom Paoletti daría esa orden de marcha desde el cuartel general de los negociadores, donde Max
Bhagat estaría ayudando. El negociador jefe pediría que el mayor número posible de terroristas se
reuniera en la cabina para discutir alguna propuesta escandalosa que no tenía ninguna intención de
llevar a cabo. Pero usaría sus poderes de persuasión y haría que sonara realmente bien.
Luego, a la salida de Paoletti, los francotiradores del equipo eliminaban a esos tangos, disparando
a través del cristal, mientras los SEAL del equipo de Starrett irrumpían en el habitáculo con un
fogonazo y una explosión y eliminaban al resto.
Todo acabaría en cuestión de segundos.
¡Vamos, vamos, vamos!
Stan atravesó su puerta con Muldoon con una precisión coreografiada, con la adrenalina a flor de
piel y la atención puesta en él. Un objetivo. En su zona de muerte. Lo eliminó, limpio y claro.
Y entonces, así de rápido, estaban seguros.
"¡Karmody!" Sam Starrett gritó.
"Bajas de pasajeros". El Comodín Karmody consultó su ordenador. Levantó la vista y sonrió.
"Cero".
"De acuerdo", dijo Starrett con mala cara. "Hagámoslo de nuevo".
"¿Qué, lo perfecto no es suficiente para ti?" Preguntó el Comodín. "Jesús, Sam, hemos estado
yendo prácticamente sin parar desde las 0400."
"¿Qué, hacerlo bien una vez es suficiente para ti?" Starrett replicó, con su habitual tono cálido y
frío. "Y es teniente, jefe. La próxima vez que cuestione mi autoridad, al menos haga el esfuerzo de
dirigirse a mí por su rango".
"Discúlpeme, teniente imbécil", respondió Comodín. "Tal vez no fui a la escuela de oficiales y
tomé una clase de cómo ser un duro 101, pero seguro que me parece que hay que decir algo aquí,
además del puto bien".
Stan se abrió paso hacia adelante. La mirada de Starrett le dejó pocas dudas sobre su falta de
paciencia. Todos estaban muy tensos aquí, Sam Starrett más que de costumbre. Además, el estrés
más la adrenalina más un montón de testosterona hacían que la presión física fuera bastante agresiva
e incómoda.
El Comodín puso ese pensamiento exactamente en palabras. "Tío, tienes que relajarte". Se rió.
"Necesitas echar un polvo".
"Cierra la boca", le ordenó Stan. Se volvió hacia Starrett. "¿Lo quiere fuera del equipo, teniente?"
"Vaya", dijo el Comodín. "Jefe superior, yo..."
Stan lo silenció con una sola mirada oscura, y luego se volvió hacia Sam Starrett. Vamos,
teniente, ya sabe lo que tiene que hacer para ser el tipo de líder que era Tom Paoletti.
Era posible que todos los hombres allí presentes -y las mujeres, porque Alyssa Locke también
estaba de pie; ella y su compañero y los chicos del SAS hacían lo posible por ser invisibles-
comprendieran por qué Starrett tenía que sacar a Comodín de su equipo.
Todos menos el Comodín, es decir.
"Sí", dijo Starrett. No era fácil echar a tu mejor amigo del equipo. Pero el hombre le había
llamado imbécil delante de un público. ¿Cómo podría hacer otra cosa? "Reemplázalo con Knox".
 Durante una breve fracción de segundo, Stan estuvo casi seguro de que el Comodín iba a ponerse
a llorar. Pero no lo hizo. También se tragó sabiamente la exclamación instintiva y probablemente
profana que tenía en la punta de la lengua, el tipo de expresión que un hombre puede decir a un
amigo, pero no a un oficial al mando.
En su lugar, se puso en posición de firmes, con la mirada al frente. "Teniente Starrett, señor", dijo
en su mejor imitación de un verdadero militar. "Mis más sinceras disculpas, señor. Solicito permiso,
señor, para sustituir a Knox hasta que pueda ser traído aquí y ponerse al día".
Starrett asintió secamente. "Bien. Hagamos este simulacro de nuevo".
"¿Qué tal si lo hacemos cinco veces más, tal como lo hicimos la última vez, comenzando con las
puertas ya reventadas, y luego entramos a descansar?" Stan miró a Starrett, sabiendo que si se salía
con la suya, lo harían cincuenta veces más. "¿Le parece bien, teniente?"
Starrett asintió de mala gana. "Esta noche lo haremos de nuevo, en la oscuridad".
Sería más fácil en todos los ámbitos bajo el amparo de la oscuridad. Si podían hacerlo a plena luz
del día como acababan de hacerlo, derribar el avión por la noche sería un paseo.
Mientras Stan observaba, Starrett se alejaba del grupo, del Comodín Karmody. Hasta hoy se las
había arreglado para ser a la vez líder y amigo de este grupo de hombres, muchos de los cuales
habían pasado por el entrenamiento BUD/S como soldados rasos. Pero, en realidad, los había dejado
-dejó al Comodín- atrás hace mucho tiempo, cuando pasó al territorio de los oficiales.
Y hoy la realidad les ha alcanzado a ambos.
"Jefe Karmody". Starrett hizo un gesto con la cabeza para que el Comodín se apartara, para hablar
con él en privado. Bajó la voz, pero Stan sabía lo que decía. "¿Quieres quedarte? Entonces sigue
dirigiéndote a mí sólo con respeto".
"Jesús, Sam..."
"Es Jesús, teniente Starrett", le corrigió Starrett con frialdad.
El Comodín exhaló una ráfaga de aire incrédulo. "¿Incluso ahora? Nadie puede oírnos, joder".
"Será mejor que ponga un señor en eso, jefe, o haré que Knox salga tan rápido que su cabeza dará
vueltas".
"Nadie puede oírnos, señor."
"Puedo escucharlo, Jefe", le dijo Starrett. "Permítame darle un curso de repaso sobre la forma en
que funciona este equipo. Yo doy órdenes, tú las sigues. Esto no es una democracia, no hay discusión
a menos que yo la pida. Guárdate los comentarios de sabelotodo para ti o estarás fuera de mi equipo.
Y en el informe".
"Bueno, eso es jodidamente encantador. Señor. Menudo amigo eres. Señor".
"Soy tu amigo", dijo Starrett con firmeza. "Pero también soy tu oficial al mando. Si no puedes
aprender a separar las dos cosas y tratarme con el mismo respeto que le das al teniente Nilsson y al
teniente Paoletti en una situación de mando, entonces voy a tener que elegir por ti. Y mejor que creas
que elegiré ser tu CO".
"Sí, señor", dijo el Comodín. "Es más que obvio que ya lo ha hecho. Señor".
"Lárgate de aquí", gruñó Starrett. "No me hagas lamentar que te deje quedarte".
Pero fue Starrett quien se dio la vuelta y se alejó. Separándose aún más del resto del equipo.
Dirigiéndose más lejos en el territorio de los oficiales. Solo.
"¡Oye, Jefe Superior!" Jenkins atrajo la atención de Stan hacia el resto del equipo. "¿Qué tal un
pequeño incentivo extra para esas cinco veces más?"
Jenk le dedicó su mejor sonrisa de niño de coro. Uh-oh. Eso nunca era bueno. El contramaestre
estaba intentando, como siempre hacía, aligerar el ambiente tras una tormenta emocional. Cuidado.
Alguien iba a tener problemas. "¿Qué tal si hacemos cada ejercicio en el mismo número de segundos
o menos que hicimos la última vez?", sugirió Jenk, "y tú te levantas durante la comida y cantas
karaoke".
Stan. Stan iba a tener problemas. Canta en el karaoke. Maldito Jenk. Dios mío.
Pero miró los rostros cansados y polvorientos de los hombres que le rodeaban. Con la excepción
de Starrett y Comodín, que parecían como si su mejor amigo acabara de morir, todos empezaban a
sonreír.
"Vamos, Jefe Superior", dijo López.
Stan asintió. "Puedo elegir la canción". ¿Qué posibilidades había de que tuvieran algo que él
conociera y le gustara en la cinta? Casi ninguna. Aun así, si lo dejaba en sus manos, estaría cantando
"Like a Virgin" o esa canción pop para adolescentes que tanto le gustaba a Izzy.
Ayuda.
"¿Y si nuestro tiempo no es tan ajustado?" preguntó Silverman cuando los gritos y las risas se
apagaron.
Stan los miró, uno por uno. "Entonces puedo elegir tus canciones".
Energía instantánea. Era el tipo de desafío que este equipo no podía resistir. Su tiempo sería tan
apretado. No, sería aún más apretado.
Estaba muy jodido.
Nadie se sentó en la tienda de los observadores. Nadie más que Helga, es decir.
La guapa piloto de helicóptero -Helga no sabía su nombre- estaba apoyada en uno de los postes de
apoyo, observando a Stanley Wolchonok, con el corazón tan dolorosamente visible en la manga. Oh,
volver a ser tan joven...
El comandante del equipo SEAL 16 -su nombre era teniente Tom Paoletti, según supo Helga al
consultar su bloc de notas- estaba al otro lado de la tienda con los pies plantados y las piernas
extendidas, en esa postura de macho alfa. Era un fenómeno internacional. Avi, su propio marido, se
había colocado de la misma manera que Tom.
Tom. A Helga le gustaba pensar en los militares por los que se rodeaba a menudo por sus nombres
de pila. Era un gran ecualizador en un mundo lleno de rangos y tasas y grandes egos.
Tom estaba hablando con tres hombres, todos británicos. Helga hojeó repetidamente su bloc,
buscando quiénes podrían ser.
No, no figuraban allí. No se mencionaba ninguna participación de Gran Bretaña. Ella no había
conocido a esos hombres. De eso estaba segura.
Casi seguro.
Casi. Maldita sea.
Junto al avión, los SEAL se preparaban para otra práctica de rescate de rehenes. Pudo ver al
Stanley de Marte, justo en medio de un grupo de jóvenes fornidos. Ahora se estaban riendo.
Él también había estado en medio de las cosas, hace unos minutos, cuando no se habían reído. La
carpa de los observadores estaba demasiado lejos para que pudieran escuchar la conversación, pero
había sido bastante obvio que había una gran cantidad de tensión allí.
¿Y por qué no debería haberla? Estos pocos hombres valientes fueron directamente responsables
de las vidas de los 120 inocentes que iban a bordo del avión secuestrado.
Helga había mirado a Tom Paoletti mientras aumentaba la tensión entre los SEAL, pero él no se
había movido ni un ápice, no había desplantado sus grandes pies. Había mantenido un ojo en sus
hombres, seguro, pero era obvio que confiaba en ellos para resolver cualquier problema que hubiera
surgido entre ellos.
 El teléfono móvil de alguien sonó.
Era el más alto de los ingleses. El demasiado guapo que se creía el hermano más inteligente y
guapo de James Bond. Sí, ella había visto su tipo muchas veces antes.
Respondió a su teléfono con un "Pierce" de carácter comercial. Su nombre, sin duda. Después de
eso se limitó a escuchar, y finalmente terminó la llamada con un igualmente breve, "Bien. Estoy en
camino".
"¿Problemas?" Preguntó Tom.
El Sr. Pierce volvió a depositar su teléfono en el bolsillo interior de su chaqueta. "Me necesitan en
el aeropuerto inmediatamente. ¿Podría convencerte de que te lleven en helicóptero? Así Hawking y
Franz pueden quedarse aquí con el coche y seguir observando".
Tom sacó su propio teléfono móvil, lo consideró durante medio segundo y luego salió de debajo
de la tienda de campaña, volviendo a guardar el aparato. "¡Oye, Jenk!", gritó a los SEAL.
Helga tuvo que sonreír. Se parecía mucho a su marido.
Uno de los SEAL, de cara pecosa y adorable, de aspecto imposiblemente joven, vino corriendo.
"¿Sí, señor?"
"Comprueba con Starrett y el jefe superior. Mira si les parece bien que el teniente Howe haga un
viaje rápido al aeropuerto. Rob Pierce necesita llegar allí pronto".
"¡Sí, señor!" El bebé SEAL se fue caminando.
Teri Howe -así se llamaba- había dejado de inclinarse y se había levantado. Mientras Helga la
observaba, miró a Rob Pierce, examinándolo subrepticiamente.
Sí, en efecto, jovencita, tenga cuidado. Robbie era del tipo que se las arreglaría para ponerle las
manos encima al subir al helicóptero, a menos que ella se esforzara por mantener las distancias.
Junto al avión, Jenk habló seriamente, primero con el vaquero -Helga revisó su bloc de notas:
Teniente Roger Starrett- y luego al Stanley de Marte.
Stanley se giró, protegiéndose los ojos contra el resplandor, y miró hacia la tienda. Los miró a
todos -Teri, Helga, Tom y Robbie y compañía- y luego habló brevemente con Jenk, que volvió
corriendo.
"No hay problema, L.T.", informó Jenk. "El superior sólo quería informarle de que íbamos a
terminar en los próximos treinta minutos, así que el teniente Howe debería hacer un viaje de vuelta
inmediato". Sonrió. "Creo que tiene prisa por terminar la cena. Tenemos una apuesta en marcha, y si
pierde -que lo hará- tendrá que levantarse a cantar con la máquina de karaoke".
"Gracias por la advertencia", le dijo Tom al joven con una risa. "Aunque no estoy seguro de si
estar allí o permanecer lejos. Teniente Howe". Le hizo un gesto para que se acercara. "¿Conoces a
Robert Pierce?"
"No, señor".
Robbie le cogió la mano demasiado tiempo, la miró a los ojos demasiado profundamente. Cuando
Helga miró, Stanley estaba mirando. Con atención.
Bien, tal vez esta atracción no era tan unilateral después de todo. De hecho, si las miradas
pudieran matar, el viejo Robbie habría sido un montón de cenizas ardientes.
"Pierce está con el SIS", dijo Tom a Teri. "Necesita que le lleven al aeropuerto, pero luego le
necesitaremos aquí para que le lleven al hotel".
"Sí, sí, señor".
"¿Cuánto tiempo llevas pilotando helicópteros?" Helga oyó a Robbie preguntar a Teri mientras se
alejaban. ¿Vienes aquí a menudo, nena?
 Stanley los observó todo el camino hasta el helicóptero. Los vio elevarse hacia el cielo. Habría
seguido observando, pero el vaquero -consultó su libreta-: El teniente Roger Starrett lo llamó.
Stanley miró brevemente a Helga, como si de repente se diera cuenta de que le estaba observando.
Volvió a mirarla cuando regresaba al avión.
Ah, sí, ella le había pillado haciendo algo que no quería que nadie viera. Había algo entre él y Teri
Howe, de eso estaba segura ahora.
Pero, ¿era amor o era simplemente sexo?
Helga sospechaba que la respuesta a esa pregunta era algo que Stanley ni siquiera sabía.
Ha sido muy duro, sin duda.
Casi tan difícil como la pregunta que se hizo por primera vez cuando tenía diez años. ¿Cómo se
sabe cuándo se está enamorado?
Se lo preguntó a Annebet Gunvald una mañana, después de que fuera a visitar a Marte y
descubriera que su amiga se había ido a atender a una tía enferma con su madre.
Annebet se había dirigido al establo para hacer sus tareas y Helga la había acompañado, dispuesta
como siempre a ayudar. Habría hecho cualquier cosa -incluso limpiar el establo de los caballos- para
permanecer en la dorada y brillante compañía de Annebet.
"¿Cómo sabes cuando estás enamorado?"
Annebet no se rió, no se burló. Se limitó a seguir barriendo el suelo junto al banco de trabajo de su
padre. Y cuando respondía, lo hacía lentamente. Con cuidado. Como si estuviera pensando y
considerando la pregunta de Helga.
"Cuando le miras a los ojos y te sientes más vivo que nunca", dice Annebet. "Cuando el mismo
aliento que tomas te hace sentir miedo y alegría, y sientes que podrías morir si no puedes volver a
verlo, ahora mismo. Cuando quieres gritar, reír, llorar y maldecir a la vez, cuando ardes por que te
toque, por que te haga el amor, aunque toda tu vida te hayan dicho que no debes, que no deberías,
que no puedes. Es cuando te sientes a punto de convertirte en todo lo que siempre has soñado ser,
cuando casi puedes tocar tu propio potencial porque esta otra persona te da toda su fuerza y su poder
y sabes que te daría el mismo aliento de sus pulmones si se lo pidieras. Y te das cuenta de que nunca
más estarás solo porque hay un trozo de él que llevarás contigo, para siempre, en tu corazón. Un
corazón que es infinitamente más grande de lo que era hace apenas una o dos semanas".
Helga se quedó en silencio. Con los ojos muy abiertos. Aterrada. No estaba muy segura de querer
enamorarse si le iba a hacer sentir todo eso. ¿Miedo y alegría?
"Es importante, Mouse", dijo Annebet en voz baja, "que el chico al que amas sienta también todas
esas cosas por ti. Por desgracia, no siempre funciona así. Debes estar muy segura de sus sentimientos
antes de dejar que te haga el amor".
Hacer el amor. Marte le había contado todo sobre hacer el amor. "¿La gente realmente... hace lo
que hacen los perros y los caballos?" Helga se atrevió a preguntar. "Marte dijo que los hombres se
convierten en bestias que gruñen".
Annebet se rió. "Ha vuelto a hablar con el viejo loco Fru Lillilund. ¿De verdad te imaginas a tu
padre -o al mío- actuando como una bestia gruñona? ¿Y a nuestras madres dejándoles salirse con la
suya?".
Helga no había considerado eso.
"No es así en absoluto, ratón. Es hermoso y tierno y la cosa más maravillosa y especial, y..."
Annebet volvió a reírse. "Escúchame. Espero que sea todo eso. He oído que puede serlo. Pero la
verdad es que no tengo más experiencia que tú".
Recogió el serrín y lo llevó al barril.
 "Pero dijiste que amabas a Hershel", soltó Helga. "Y debes saber que él te ama. Quiere casarse
contigo".
"Si el mundo fuera perfecto -dijo Annebet mientras colgaba la escoba en su lugar en la pared-, ya
habría hecho el amor con Hershel muchas veces. Pero sé que, por mucho que me lo pida, no vamos a
casarnos. Y por muy librepensadora que sea, no puedo comprometerme de ese modo. Algún día lo
entenderá".
"Pero..." Helga tuvo que preguntar. A pesar de lo terrible que le parecía que las palabras salieran
de su boca, tenía que saberlo. "¿Es porque somos... porque Hershel es judío? ¿Es por eso que no te
casarás con él?"
La ira brilló en los ojos de Annebet. "¿Cómo te atreves a sugerir...?" Respiró profundamente. "No,
no respondas a eso. Y perdóname por gritar. Sé por qué lo has preguntado. En este mundo de
locos..." Le dio un abrazo a Helga, envolviéndola en su suave calor, rodeándola con el maravilloso
aroma de las flores y las dulces bayas.
"Helga, los prejuicios aquí no son míos". Se apartó para mirarla. "No me importaría que Hershel
fuera musulmán o budista o... o un pagano adorador del sol. Su fe sólo me importa porque es una
parte de él, una parte que admiro. Me encanta su fe. Es tan profunda y fuerte. Lo hace el hombre
amable, considerado, gentil y cariñoso que es. Me casaría con él sin pensarlo dos veces si no supiera
con certeza que eso abriría una brecha tan grande como toda Dinamarca entre él y tus padres. Yo soy
la que falta aquí. Soy la que es menos de lo que quieren para él".
¿Cómo pudo decir eso? "No, tú..."
"Tienen razón", le dijo Annebet. "Los entiendo. Hershel tiene un gran futuro como médico, como
investigador en la universidad de Copenhague. Casarse conmigo lo pondría en peligro. Se hablaría de
él, se le miraría de reojo, se le dejaría de lado para los ascensos. Sería ese tonto con la shikseh
cazadora de fortunas como esposa".
"¡No te importa en absoluto su dinero!"
Annebet sonrió y apartó el pelo de Helga detrás de la oreja. "Tú lo sabes y Hershel lo sabe y yo lo
sé, pero nadie más lo sabe. Incluidos tus padres. Él es rico, yo no. Él es judío, yo no. El mundo lo
verá como quiera verlo".
"Pero ... Hershel no tiene futuro en Copenhague mientras los alemanes estén aquí. Tú mismo lo
has dicho".
Annebet la abrazó de nuevo. "Hoy estás llena de lucha -Mouse the Mighty-".
Helga estaba a punto de romper a llorar. Esto no era justo. "¡Pero tú le quieres!"
"Sí", aceptó Annebet, con lágrimas en los ojos también. "Le quiero mucho. Lo suficiente como
para no casarme con él. Algún día, dulce niña, tú también lo entenderás".
 Trece

Stan la vio en las escaleras del hotel. "Teniente Howe", llamó. "¿Tienes un minuto?"
"Llevo mi chaqueta". Le dedicó una sonrisa mientras se giraba para saludarle. "¿Ves?"
La calidez de su sonrisa le hizo dudar. Dios, ¿qué estaba haciendo? Después de tomarse tantas
molestias para asegurarse de que ella cenaría esta noche con Muldoon, debería mantener las
distancias.
Sin embargo, verla con Rob Pierce, el británico del SIS, había hecho que Stan se diera cuenta de
que el jueguecito de anoche con Gilligan e Izzy había estado fuera de lugar. Teri no se sentía
realmente amenazada por tipos como Iz y Gilligan. O Jay López. Tipos como ellos nunca serían
irrespetuosos con una mujer como ella. Y ella no iba a bares donde los tipos buenos se
emborrachaban y se convertían en imbéciles.
Lo que Stan realmente necesitaba era entrenarla en una confrontación con alguien como Pierce.
Alguien mayor. Alguien con autoridad. Alguien con el poder de aprovecharse de ella. Alguien a
quien ella admirara.
Alguien como... Stan.
Maldita sea, qué pensamiento había sido. Pero por mucho que lo intentara, no podía quitárselo de
encima.
"Impresionante trabajo el de hoy", dijo cuando la alcanzó. "Debes estar agotado".
"Agotado no está en el vocabulario, ¿recuerdas?"
Se rió. "Sí, claro. Aunque espero que dormir esté en tu lista de cosas que hacer esta tarde".
"Ducha, comida, sueño", le dijo, marcando con los dedos. "Definitivamente. Luego a las 0230
volvemos a hacer el simulacro hasta que salga el sol".
"Lo sé", dijo ella. "Me ofrecí como voluntario para llevarte allí".
Dejó de caminar. "¿Qué, estás loco? Aquí tienes un consejo caliente, Teri. Se supone que te
ofrezcas para las asignaciones de gloria, no para el trabajo sucio. ¿Quién es tu estrella de cine
favorita?"
Ella parpadeó ante su cambio de tema, pero aceptó el cambio de conversación de buena gana
mientras Stan se obligaba a seguir moviéndose. Por muy agradable que fuera estar en el hueco de la
escalera con Teri Howe, no era muy privado. Y para lo que pretendía decir y hacer, quería
privacidad.
Que Dios le ayude.
"No lo sé". Ella arrugó la cara mientras consideraba su pregunta. "Supongo que... Russell Crowe.
Sí".
Era su turno de sorprenderse. "¿De verdad?"
"Uh-huh. O Tom Hanks".
No era tan interesante. No le gustaban los actores guapos como Tom Cruise o Mel Gibson o como
se llame el tipo que se casó con esa estrella de la televisión.
"Este es el trato", le dijo a Teri. "Cuando Russell Crowe obtenga permiso para sentarse en la carpa
de los observadores, es cuando debes dar un paso adelante. Te ofreces como voluntario para llevar a
la estrella de cine visitante a donde quiera ir. No te ofreces como voluntario para el helo de 0230 de
los SEAL malhumorados y privados de sueño".
Ella lo miró. "Prefiero volar contigo que con Russell Crowe cualquier día".
Oh, cariño. El doble sentido de esa frase no podía ser intencional, ¿verdad? Seguramente había
sido un "tú" plural.
"Russell Crowe sólo finge rescatar a los rehenes", continuó. "Vosotros lo hacéis de verdad".
Sí, definitivamente lo había dicho en plural. El doble sentido era sólo su mente sucia haciendo su
cosa sucia. Y lo peor de todo era que Stan no sabía si sentirse decepcionado o aliviado.
"Aquí está mi piso", dijo.
Le abrió la puerta. "Te acompaño".
Se rió mientras salía al pasillo. "Te estás entreteniendo, ¿no?"
No le siguió. "¿Análisis?"
"Para que el comedor se despeje antes de que tú bajes", dijo ella. Debió parecer perplejo porque
ella volvió a reírse. "¿La palabra karaoke significa algo para ti?"
"Oh, Jesús". Se encogió. Lo había olvidado. "Te has enterado de eso, ¿eh?"
"Sí, y no me lo perdería por nada del mundo".
"Oh, por favor", dijo Stan. "Por favor, no la eches de menos".
"Ni hablar. ¿Qué vas a cantar?"
"No 'Nueva York, Nueva York'. Eso es seguro".
Intentó no reírse y no lo consiguió. "¿Sabes cantar?"
"Puedo fingir".
Sus ojos bailaban. No había otra forma de describirlo. Su sonrisa era tan hermosa, era tan bella,
simplemente brillaba con vida y diversión. Su pelo era un revoltijo de rizos despeinados por el
viento, de un tono marrón tan rico y oscuro y tan suave al tacto. No tuvo que acercarse a ella para
saberlo: lo recordaba. Tenía una mancha de algo en la mejilla, probablemente grasa de la lista de
comprobación del vuelo. Estaba tan polvorienta y acalorada como él, probablemente más, ya que las
costumbres kazbekas le impedían remangarse incluso cuando la temperatura superaba los cien
grados.
Tenía unos rasgos delicados, unos ojos y una boca elegantemente perfilados, unas cejas oscuras y
elegantes sobre su piel. Pero, en realidad, era su risa lo que la hacía verdaderamente bella. Cuando
reía, lo hacía con todo su corazón, con todo su ser.
"Entonces, ¿te vas a duchar antes de la cena?", preguntó. "Porque si no lo haces, entonces yo
tampoco lo haré. Realmente no quiero perderme esto".
"Sí, voy a ducharme primero. Apesto. Y eso es incluso antes de empezar a cantar".
Ella se rió cuando finalmente atravesó la puerta de la escalera, y comenzaron a caminar de nuevo.
Pero lentamente. Como si ella tampoco tuviera especial prisa por llegar a su habitación.
No había nadie más en el pasillo, así que fue al grano. A la razón por la que quería hablar con ella
en privado, sin posibilidad de que alguien tropezara con ellos.
"Te estuve observando cuando te fuiste con Rob Pierce hoy temprano", le dijo. "Ya sabes, el
británico".
"Sí", dijo ella. "Lo sé".
Ella se puso tensa al instante, y él quiso golpear la pared. O a Pierce. "¿Qué hizo?"
Teri negó con la cabeza. "Nada".
 "Nada", repitió, dejando que su exasperación resonara en su voz mientras se detenían frente a la
puerta de su habitación de hotel. "De repente estás muy tenso simplemente porque menciono el
nombre de este tipo, ¿y esperas que crea que no hizo o dijo nada?".
"No has dicho 'qué ha dicho', has dicho 'qué ha hecho'. "Teri buscó en su bolso la llave de su
habitación.
Dios. Bien. "¿Qué te dijo?"
La puerta se abrió de golpe. "Nada". Ella lo miró. Probablemente porque estaba haciendo un
sonido de asfixia.
"Teri", logró decir.
"Está bien, está bien. Quiero decir, claro, me hizo saber que estaba interesado en el sexo
recreativo, ¿de acuerdo? Gran cosa. Y estoy parafraseando-él fue mucho más suave y sofisticado, así
que deja de mirar como si quisieras retorcer su cuello. No fue ofensivo, fue algo divertido y
halagador si quieres saber la verdad".
Se limitó a mirarla.
"De acuerdo", admitió, "no fue nada halagador porque probablemente coquetea con todas las
mujeres menores de cuarenta años que conoce, y tienes razón, me enfadó porque hay muchas mujeres
que no habrían entendido su doble discurso. Están ahí fuera, y él va a seducirlas porque es guapo y
encantador, y ellas van a acabar pensando que quiere empezar una relación cuando lo único que
quiere realmente es un polvo rápido en el asiento trasero de su coche. Y seguro que está casado con
alguna pobre mujer que se engaña creyendo que es fiel y eso me parece increíblemente ofensivo.
Junto con el hecho de que es prácticamente lo suficientemente mayor como para ser mi padre, ¿no es
lo suficientemente mayor como para saberlo mejor?"
Era una pregunta retórica. Como era obvio que ella no había terminado, Stan no se molestó en
responderla con la mejor sabiduría que podía ofrecer, que era que algunos hombres no dejaban de
pensar con la cabeza que no tenía el cerebro. Era, sin duda, exactamente lo que ella no quería ni
necesitaba oír ahora. Si es que alguna vez lo hizo.
"Pero lo que realmente me cabrea", continuó Teri, "es que no le dije nada. No le dije nada de eso.
Me he callado. Eso es lo que hago. Tenías mucha razón sobre mí, Stan. Soy una mierda. Yo sólo...
Huyo a menos que me acorralen. Huyo, y luego me odio durante días-semanas".
Por fin ha terminado.
"¿Puedo entrar un minuto?" Preguntó Stan.
Ella lo miró fijamente, pero luego dio un paso atrás, dándole acceso a su habitación. "Claro".
Le arrebató la puerta y la cerró tras de sí con un chasquido muy claro.
Su habitación estaba fresca y en penumbra con las cortinas aún cerradas. Bueno, al menos era más
fresca que la de fuera. Era idéntica a la de él, sólo que en la habitación de ella no estaba la ropa sucia
de él tirada en un rincón, incluyendo un par de calcetines que había llevado durante dos días seguidos
y que deberían haber sido embolsados y etiquetados como de riesgo biológico.
La había sorprendido mucho al pedirle que entrara, eso era evidente.
Su presencia la ponía nerviosa. Prácticamente podía leer su mente mientras se quitaba la chaqueta
y la colgaba en el respaldo de una silla. Que él le pidiera entrar en su habitación así era lo último que
ella esperaba. ¿Por qué estaba aquí? ¿Qué quería?
Ya la estaba asustando un poco sólo por estar aquí, y si lo hacía bien, mataría dos pájaros de un
tiro. El culto al héroe se desvanecería, y ella tal vez aprendería un par de cosas sobre cómo
mantenerse fuerte.
Sólo que ahora que estaba aquí, no estaba seguro de qué hacer. También estaba muy nervioso.
 Esto se sentía demasiado real.
Mentira. No era real. Deja de pensar así. Vamos, sólo hazlo. Había visto a los chicos actuar como
imbéciles muchas veces. Incluso él mismo lo había sido una o dos veces.
O diez.
Pero no así. Nunca así con una mujer como Teri Howe, que lo miraba con tanta calidez, esperanza
y confianza en sus ojos.
No era real. Nada de eso era real. Deja de pensar. Sólo hazlo.
Se aclaró la garganta. "Había algo específico que querías..."
"Sí", dijo él. Dos pasos hacia ella y la cogió en brazos. Quiso decir algo grosero, algo sugerente,
algo parecido a lo que Izzy le había dicho ayer en la escalera, pero ella lo miraba fijamente, con los
labios ligeramente separados y...
Y Stan la besó en su lugar. No, beso era una palabra demasiado bonita para ello. Aplastó su boca
con la suya -esa hermosa y delicada boca-, empujando su lengua más allá de sus dientes, besándola
tan fuerte y profundamente como nunca había besado a ninguna mujer, sin calentamiento, sin
advertencia, sin palabras dulces ni cortejo. Sólo, bang. Su lengua en la boca de ella, sus manos por
todo el cuerpo, en el culo, tirando de la camisa, su pecho lleno de peso en la palma de su mano sin
lavar.
La empujó de nuevo hacia la pared, se metió entre sus piernas, intentando convencerse de que era
más para protegerse del rodillazo en las pelotas que se merecía por hacer esto que porque deseaba
desesperadamente estar allí, justo allí, acunado por su suave calor.
Excepto que ella no luchó contra él en absoluto. No trató de apartarlo. Simplemente le devolvió el
beso. Dios, ella le devolvió el beso, atrayéndolo aún más hacia ella y...
Fue él quien se alejó de un salto de ella, avergonzado como un demonio porque estaba
completamente excitado y no había forma de que ella se lo perdiera.
Esto no era real. Esto era sólo un ejercicio, así que ¿qué coño estaba haciendo él empalmándose?
¿Y qué coño hacía ella devolviéndole el beso?
Maldita sea, fue un tonto. Había imaginado que ella se pelearía con él, tal vez le daría un golpe en
la cara. Había imaginado que se reirían de ello después.
Pero no se reía. Ni siquiera cerca. No dijo nada, no hizo nada. Se limitó a mirarle con los ojos
muy abiertos y a respirar con dificultad mientras se apoyaba en la pared. Tenía los labios hinchados
por la fuerza de su boca contra la suya, la camisa desprendida de los pantalones y ligeramente
torcida. Parecía su propio sueño sexual. Reemplaza algo de esa confusión en sus ojos con un poco
más de calor. Dejó que sus labios se curvaran en la más leve de las sonrisas seductoras mientras
levantaba la mano y empezaba a desabrocharse lentamente la camisa...
Retrocedió más. "Teri, Cristo, al menos tienes que aprender a hacer el tipo de señales que le dicen
a un hombre que quieres que se detenga". No era lo que debía decir, y lo supo en el instante en que
las palabras salieron de sus labios. "Maldita sea, lo siento. Fue mi culpa que eso fuera demasiado
lejos. Estaba intentando..."
"Vete", susurró ella, cerrando los ojos como si no quisiera seguir mirándolo.
"De acuerdo", dijo, intentando desesperadamente convertir esto en el ejercicio que había
imaginado. "Tienes que ser más fuerte. Más agresivo..."
"¡Fuera!" Lo gritó ahora. "¡Largo de aquí!"
"Eso está mejor, pero..."
Ella abrió los ojos. "¿Así está mejor? ¿Cómo te atreves?"
 "Eso es bueno", dijo. "Así es. Dígame. Vamos. Pégame si quieres". Dios sabe que se lo merecía.
Y debe haberla malinterpretado cuando la estaba besando. Tal vez ella no le había devuelto el beso.
Tal vez ella había estado... ¿qué? ¿Intentando defenderse de él metiendo su lengua en su boca
también?
No, no. Ella lo había besado. Él sabía lo que era un beso, y eso había sido definitivamente uno.
Pero no tenía ningún sentido que ella pudiera estar tan bien con eso hace un minuto, y tan enojada
con él ahora.
"¡Quiero que te vayas!"
"¿Por qué? ¿Para que luego te sientas mal por no haber aprovechado la oportunidad de mandarme
al diablo? Está bien defenderse, Teri, incluso si el tipo es alguien que te intimida, alguien a quien
respetas. No le dijiste nada a Rob Pierce..."
"Rob Pierce no... él no..."
"Y no te enfadaste lo suficiente como para regañarle. En lugar de eso lo interiorizaste, donde se
enconaría y te haría sentir aún peor. ¿Quién diablos necesita eso? Tú no lo necesitas. Podrías haberle
dicho una cosa a Pierce, sólo una cosa -la posibilidad de una bola de nieve en el infierno, amigo- y él
habría sabido que estabas sobre él. Así que dilo ahora, a mí. No me eches. Enfréntate a mí. Enfádate.
Dime que mantenga mis malditas manos para mí".
Pero ella se limitó a mirarle con esos grandes ojos heridos.
Maldita sea, esto era una mierda de cabra total. Él sabía que ella quería que se fuera, pero no
podía. No ahora. No así. Así que dio un paso hacia ella. Y luego otro.
"No lo hagas", dijo ella.
"No", repitió, endureciendo su corazón. "¿Se supone que eso me va a detener? Dígame que me
vaya al infierno".
"Vete al infierno", susurró.
"Más fuerte".
"Vete al infierno".
Se hizo reír de ella, sin dejar de acercarse. "Eso no es fuerte. Cristo, no es de extrañar que Hogan
piense que eres un pusilánime, porque lo eres, maldita sea".
"¡Vete al infierno! ¡Aléjate de mí! ¡Mantén tus malditas manos para ti!"
El premio gordo. Estaba lívida, y estaba lejos de haber terminado.
"¿Cómo te atreves a venir aquí y jugar a este estúpido juego? ¿Cómo te atreves a practicar tu
estúpida psicología pop conmigo? ¿Le he entretenido, Jefe Superior? ¿Me he divertido? O tal vez
sólo soy el caso de caridad de este mes, ¿es eso? Bueno, ¡que te den! ¡Que te den! ¿Por qué no me
dejas en paz? ¿Por qué no me deja todo el mundo en paz? ¡No te metas en mi casa! ¡No te metas en
mi maldita habitación! No te metas en mi..."
La mirada de ella le rompió el corazón.
"Dormitorio", susurró ella. Ella lo miró, con los ojos enormes en la cara, y supo que él lo sabía.
Pero trató de ocultarlo de todos modos. "Sal de mi habitación, Stan. Por favor".
Fue el por favor lo que lo hizo. Stan no quería irse, pero ¿cómo podía quedarse cuando ella le
rogaba que se fuera así?
Salió por la puerta, cerrándola suavemente tras de sí.
Al salir al patio que rodeaba la piscina del hotel, Alyssa estuvo a punto de darse la vuelta y volver
a su habitación.
Porque Sam Starrett estaba allí. En la piscina.
 Si él no hubiera elegido ese mismo momento para darse la vuelta, ella podría haber huido. Pero
una vez que él la vio, no pudo retirarse. De ninguna manera. Salió al cemento agrietado y puso su
toalla en una tumbona destartalada. Se quitó las gafas de sol.
Estaba solo. Ni siquiera su odioso amigo Comodín Karmody estaba con él. Por supuesto que no.
Sam finalmente había visto la luz y había echado a Karmody de su equipo. Y probablemente de su
vida para siempre. También lo había recuperado con una severa advertencia, pero el daño ya estaba
hecho. Y Ken Karmody parecía el tipo de idiota que dejaría que los sentimientos heridos arruinaran
una amistad.
Por un segundo, Alyssa sintió pena por Sam.
Pero luego nadó hasta el borde de la piscina. "El baño de las mujeres no es hasta dentro de
cuarenta minutos", dijo perezosamente, con su acento tejano.
Le miró mientras se recogía el pelo en una coleta. "¿Realmente parece que me importa?"
Su pelo oscuro y desgreñado estaba mojado, retirado de la cara de una forma que acentuaba sus
pómulos y sus ojos azules. Si alguna vez se cortara el pelo, sería aún más devastadoramente guapo de
lo que ya era. "Buena actitud, Locke. Qué manera de respetar las costumbres y tradiciones de tu país
anfitrión".
"Llamé a la conserjería y me dijeron que la piscina estaba abierta todo el día, con normas
americanas", informó. "Pregunté si había restricciones en cuanto a la ropa de baño y me dijeron que
se preferían los trajes de tirantes". Se encogió de hombros para quitarse la sudadera y el pantalón de
chándal que había llevado -como le habían pedido- por el vestíbulo del hotel. "Menos mal que me
dejé el bikini con tanga en casa".
La verdad es que no tenía un bikini con tanga, pero Sam Starrett no necesitaba saberlo.
"No deberías llevar eso mientras yo estoy aquí", dijo con el ceño fruncido, como si su Speedo rojo
desteñido fuera algo que podría haber aparecido en la portada de la edición de trajes de baño de
Sports Illustrated. Señaló hacia las ventanas de los edificios que los rodeaban por todos lados. "No
somos los únicos que se alojan en este hotel. Aquí también hay gente de la zona. Si nos ven juntos en
la piscina..."
"Seré condenada a muerte", dijo Alyssa, deslizándose en el agua. El agua se sentía sensualmente
fría contra su piel caliente. "Esa es otra deliciosa costumbre kazbeka: las mujeres son castigadas con
la muerte por ser encontradas en una posición comprometedora con un hombre que no es su marido.
¿Crees que deberíamos seguirla también mientras estemos aquí, Roger? ¿Por respeto a nuestro país
anfitrión? Y, por cierto, las posiciones comprometidas de las que las mujeres deben alejarse incluyen
la violación, ¿lo sabías? Porque, por supuesto, es culpa de la mujer si un hombre entra por la fuerza
en su casa y la ataca, ¿no?"
Starrett se levantó y salió de la piscina, con el agua cayendo sobre su cuerpo. Su traje de baño era
de la Marina, el mismo estilo ajustado que los buzos llevaban desde la Segunda Guerra Mundial.
No le mires el culo. Hiciera lo que hiciera, no podía mirarle el culo. Si lo hacía, él sabría que ella
aún lo encontraba intensamente atractivo.
Además de exasperante, escandalosamente arrogante y ...
Y nunca hubiera imaginado que fuera uno de esos tipos que utilizan algún tipo de vudú para
centrarse durante una operación de alto estrés. ¿Sentarse en el mismo lugar en la misma mesa del
comedor en cada comida?
Las supersticiones y los rituales no eran extraños en su línea de trabajo. Alyssa nunca sospechó
que Sam Starrett tuviera una propia.
Casi le hacía parecer humano.
 "Es una mierda", dijo él, siguiéndola por el borde de la piscina mientras ella hacía una braza
tranquilamente con la cabeza por encima del agua. "La forma en que tratan a las mujeres en este país.
Seré el primero en estar de acuerdo contigo en eso. Pero no estamos aquí para liderar una revolución.
Estamos aquí para sacar a esas personas de ese avión, vivas. Para hacer eso, necesitamos la
cooperación del gobierno de K-stani. Todos nosotros, incluso los observadores del FBI, debemos
mostrarnos respetuosos en todo momento, para que la próxima vez que un cabrón secuestre un 747,
nos dejen volver para salvar a la gente de ese avión también".
Si lo hubiera dejado así, ella habría salido de la piscina y se habría ido a su habitación.
Pero no lo hizo.
"Lo que no necesitamos es que andes por ahí con la apariencia de sexo en venta".
Alyssa dejó de nadar. "¿Perdón?"
"¿Disculpa?", la imitó mientras permanecía casi desnudo -más desnudo que ella- y goteando sobre
el cemento. "Sabes muy bien a qué me refiero. En el almuerzo de esta tarde me pongo en tu contra
por estar en el comedor sin chaqueta, así que esta tarde te pones algo en el aeródromo que te hace
parecer un superhéroe de cómic".
Ella le sonrió dulcemente. "Quieres decir, en el comedor cuando tuviste que apartarme de tu
camino por una superstición asínica y completamente infantil-"
"Claro", dijo. "Adelante. Trata de devolverme la atención. Supongo que ya has tenido suficiente
hoy, haciendo cabriolas, pareciendo..."
"No tienes que preocuparte de que me siente en tu mesita especial esta noche", habló Alyssa por
encima de él. "Voy a cenar con Rob Pierce y el equipo del SAS".
"Una especie de polvo de fantasía con ese mono de perra nazi tan ajustado".
¿Perra nazi? "¡Vete a la mierda!" Las palabras se le escaparon antes de que pudiera reprimirlas.
¿Por qué, por qué, por qué discutir con Starrett la hacía siempre tan asquerosamente malhablada
como él? ¿Por qué tenía el poder de hacerla perder completamente el control? Subió por la escalera y
salió del agua, furiosa con él y no dispuesta a dejar que siguiera dominándola de esa manera.
"Me imagino que tú y Rob Pierce se encontrarían". Starrett se rió con disgusto. "¿Por qué no me
sorprende eso?"
"Soy lo más alejado de un nazi que conoces, imbécil", le dijo ella, clavándole el dedo en el pecho.
"Y ese mono no es ajustado. Al menos infórmate bien antes de insultarme".
No se echó atrás. "Te has vestido a propósito de forma provocativa..."
"No había nada provocativo -en absoluto- en lo que llevaba puesto hoy en el campo, Roger", le
dijo. "No era ajustado, ni siquiera estaba cerca. Estaba hecha de un tejido ligero y holgado, diseñado
para que los atletas se mantengan frescos cuando hace mucho calor. Lo compré después de..."
Después de que casi se desplomara por el calor en Washington, DC, y Starrett tuviera que acudir a
su rescate, rociándola con botellas de agua de un puesto de perritos calientes cercano para refrescarla.
Y apenas unas horas más tarde, se había calentado hasta casi el punto de ebullición de nuevo. En la
cama del hombre.
Porque estaba borracha, se recordó a sí misma mientras se encontraba a centímetros de su cuerpo
bien musculado, semidesnudo y pecaminosamente atractivo. Demasiado borracha para saber que
dentro de ese paquete deliciosamente envuelto vivía un completo y total imbécil.
"Si quisiera cabrearte vistiendo a propósito de forma provocativa", le dijo ahora, "tendría que
venir aquí, a la piscina, y ponerme esto. Es lo más cercano a la provocación que tengo en mi armario
ahora mismo. Y este es el único lugar donde podría llevarlo sin que me arresten".
 Y es un Speedo, tonto. Era el tipo de traje que usaban los nadadores olímpicos. En cuanto a los
trajes de baño, no podría ser más utilitario.
Pero Starrett la miraba como si llevara flecos y un tanga. Como si, si estuvieran a solas, él les
quitara el traje a los dos tan rápido que ella no tuviera tiempo de besarlo más que una vez antes de
que él estuviera dentro de ella.
Oh, Dios. Realmente lo quería dentro de ella. Pero lo quería de la forma en que se le presentaba en
sus sueños. Divertido, dulce y gentil, con una suavidad en sus ojos y una sonrisa que calentaba su
rostro.
"Y aquí estás, justo a tiempo. Cabreándome", dijo. "¿Qué sabes tú?"
Se burló. "Eso suponiendo que me importe lo suficiente como para querer cabrearte. Es
totalmente posible, Roger, que simplemente quisiera ir a nadar, que el mundo no gire en torno a ti".
"De acuerdo", dijo. "Genial. Ganas esta ronda, babycakes. Has conseguido fastidiarme. Ahora
hazme un favor. Sé una buena chica y vuelve más tarde, para que pueda terminar mi baño".
Su respuesta fue una inmersión limpia en la superficie de la piscina.
Teri oyó que llamaban a la puerta y supo que era Stan incluso antes de que hablara.
Probablemente no había bajado ni un solo tramo de las escaleras antes de dar la vuelta y volver aquí.
La había sorprendido completamente esta tarde, sobre todo al marcharse cuando ella se lo había
pedido. Estaba tan segura de que se quedaría hasta que, de alguna manera, todo estuviera bien.
Excepto que esta vez no pudo. No había manera de hacer esto bien.
"Teri, sé que sigues ahí", dijo desde el otro lado de la puerta. "Déjame entrar, ¿vale?"
No se movió, no contestó. Dios, no podía recordar la última vez que había estado tan
avergonzada, tan...
Decepcionado.
"Teri, vamos".
Devastada. Esa era una palabra mejor para lo que sentía.
"Por favor, abre la puerta".
Estúpida. Sí, definitivamente ella también se sentía estúpida.
¿En qué estaba pensando? El jefe superior había estado trabajando horas extras para emparejarla
con Mike Muldoon. Debería haberse dado cuenta, desde el momento en que él le pidió que entrara en
su habitación, de que se trataba de otra de sus bondadosas lecciones de confrontación. En cambio, en
el momento en que él la abrazó, ella lo besó.
No, beso era una palabra demasiado bonita para ello. Ella lo había inhalado. Lo atacó.
Se arrojó sobre él.
Oh, Dios.
La puerta se abrió con un clic y Stan entró. Me imagino que no necesitaría una llave.
Teri no levantó la vista, pero supo que estaba guardando la herramienta que había utilizado para
forzar la cerradura. Y entonces se sentó junto a ella, con la espalda apoyada en la pared. El hacedor
de milagros al rescate.
Quería llorar, pero no lo hizo. No podía. No con él aquí.
"No debería haber hecho eso", dijo en voz baja. "Y no puedo simplemente alejarme y asumir que
vas a estar bien ahora".
"Estoy bien", mintió. No, no lo estaba. Quería besarlo de nuevo. Quería rodearlo con sus brazos
y...
"Sinceramente, no tenía intención de besarte así", le dijo.
"Lo sé". Teri se limpió la nariz con la manga. "Créeme, lo sé".
 Suspiró y se giró ligeramente para mirarla, pero Teri mantuvo sus propios ojos concentrados en
sus botas. No llores.
"Te estaba viendo hoy y pensando en lo que dijiste sobre que te intimidaban los hombres que
eran... No sé, mayores. Figuras de autoridad. Y pensé que si venía aquí y actuaba como una especie
de gilipollas, como Joel Hogan, podrías practicar cómo enfrentarte a mí, y Cristo, me oigo decir esto
y parece la idea más asín del mundo. Quiero decir, era una idea asínica antes de que perdiera la
cabeza y te besara".
Respiró profundamente. "No sé por qué lo hice. No tengo excusas reales..."
"Está bien", dijo ella. Dios, pensó que la había besado. No se dio cuenta de que era ella la que se
había abalanzado sobre él.
"Podría decir algunas tonterías sobre el estrés y la fatiga y la cantidad de adrenalina que pasa por
el cuerpo de un hombre durante una operación como ésta y lo que eso hace a la anatomía masculina.
Pero eso es una mierda. O podría decirte que eres la mujer más atractiva que he conocido, pero eso
tampoco es una novedad para ti". Suspiró, frotándose la frente. "Y eso no lo hace mejor, como si el
hecho de que seas hermosa significara que te lo mereces cuando otras personas pierden el control.
Sabes que eso no es cierto y yo también lo sé. Lo mejor que puedo hacer, Teri, es disculparme y
asegurarte que no volverá a ocurrir".
Teri apoyó la cabeza contra sus rodillas e intentó no reírse. O llorar. No estaba segura de lo que
saldría si hacía el más mínimo ruido.
"Tu turno", dijo. "Háblame. Maldita sea, dame una bofetada en la cara si quieres. Di algo".
Respiró profundamente. "No fue tu culpa".
"¡Y una mierda que no!"
Te he besado. Pero no podía decirlo. No podía soportar la idea de sentarse aquí mientras Stan le
explicaba suavemente que, sí, aunque la encontraba atractiva, no estaba en el mercado para ningún
tipo de vínculo emocional, especialmente no con una completa loca como ella.
Todavía no sabía si él tenía novia en San Diego. No había logrado preguntarle, y ahora no era el
momento de hacerlo.
"Te perdono", dijo en cambio. "Sé lo que intentabas hacer. De verdad. Lo entiendo. Y está bien.
Lo está".
Pudo sentir cómo la observaba durante unos largos momentos. "¿Se te ha ocurrido que tal vez seas
demasiado comprensiva?"
Ella levantó la cabeza ante eso. "¿Quieres que siga enfadada contigo? Bien. Estoy enfadada
contigo".
Se rió suavemente. "Sí, supongo que tal vez sí quiero eso. Me sentiría mucho mejor si me
llamaras imbécil".
"Eres un imbécil", le dijo ella obedientemente, con la voz apagada. Era un idiota por no darse
cuenta de que ella quería que la besara, que siguiera besándola. Por no estar a punto de enamorarse
también de ella.
Stan se quedó callado entonces, durante al menos un minuto. Tal vez más. Pero finalmente se
aclaró la garganta. "A riesgo de estropear nuestra amistad aún más de lo que ya la he estropeado
hoy", dijo, "voy a preguntarte algo que me he estado preguntando durante un tiempo, sobre algo que
creo que te ocurrió cuando eras un niño. Porque antes dijiste algo que me hizo pensar..."
"No lo hagas", dijo ella.
Se quedó en silencio un momento. Luego preguntó: "¿Has hablado de ello con alguien?"
"No."
 "¿Nunca?"
"No."
"¿No con nadie?"
Levantó la cabeza mientras la ira la recorría. No quería hablar de esto. No ahora. Nunca. "No."
Se rascó la oreja. "Eso no es bueno".
"¿Alguna vez has hablado de tus males, Jefe Superior?" Utilizó a propósito su rango, aunque de
repente le resultaba extraño llamarle así en lugar de Stan. ¿Cuándo había cambiado eso para ella?
Pero sus ojos eran suaves, y ella no podía mirarlo por mucho tiempo.
"No tengo nada malo, Teri". El uso de su nombre fue intencionado. Obviamente, él había notado
su intento de devolverlos a un lugar en el que eran meros colegas en lugar de amigos, y lo estaba
rechazando. "No como la tuya".
"Entonces, ¿cómo es que no estás casado?", preguntó. "¿Cómo es que estás solo?" Ahí, ella había
preguntado. Más o menos. Si tuviera una pareja, se lo diría ahora.
"Estoy solo porque elijo estar solo".
En otras palabras, prefería estar solo que estar con ella. Eso le dolió.
Entonces Teri resopló. "Sí, claro. Eres muy feliz viviendo en esa casa vacía. ¿Qué, tienes miedo
de que si te casas se muera como tu madre?" No podía creer la dureza de las palabras que salían de su
boca.
Pero para su sorpresa, Stan asintió. "De acuerdo", dijo. "Me parece justo. Y sí, tal vez tenga miedo
de eso. O tal vez vi lo difícil que era para ella cada vez que mi padre se iba a otra gira en Vietnam.
Yo no voy a la guerra, pero me voy, a veces durante meses. Así que es mi elección estar solo. Pero tú
no elegiste lo que te pasó".
Dios, no quería hablar de eso. Pero seguía volviendo a ello, implacablemente.
"Tú no elegiste la muerte de tu madre", replicó ella.
"Es cierto", aceptó. "Pero yo tenía dieciocho años cuando eso ocurrió". Guardó silencio por un
momento. "¿Qué edad tenías tú?"
Teri negó con la cabeza. "No."
"No, ¿no te acuerdas?", preguntó.
Ella no quería recordar. Acurrucada en su cama, demasiado asustada para moverse...
"Adivínalo", insistió. "No hace falta que sea exacta".
Esperando, rezando para que esta noche no entre. ¡No te metas en mi habitación! Ella nunca le
había dicho esas palabras. Tenía demasiado miedo.
"¿Trece?" preguntó Stan.
Teri negó con la cabeza. No.
"¿Mayor o menor? Y, por favor, rezo para que no digas más joven".
"Lo siento", susurró.
"Oh, maldita sea. Por favor, dime cuántos años tenías".
No tenía intención de decírselo. Tenía la intención de levantarse y salir de su propia habitación de
hotel, sólo para alejarse de sus preguntas, si era necesario. Pero la palabra salió de ella, casi por sí
sola. "Ocho".
Hizo el tipo de sonido que haría un hombre si le dieran un puñetazo en las tripas. Su rostro se
torció como si sufriera un terrible dolor y, al mirarlo, vio lágrimas en sus ojos.
Había lágrimas en sus ojos, pero fue ella la que se puso a llorar de repente.
No sabía de dónde venía esta repentina tormenta de emociones, pero no podía detenerla. Tal vez
fue reconocerlo en voz alta por primera vez. Tal vez fuera por saber que por fin iba a contárselo a
alguien. Tal vez era porque una parte de ella deseaba desesperadamente contarlo, mientras que otra
deseaba desesperadamente mantenerlo enterrado, para siempre.
Teri alcanzó a Stan. O tal vez él la alcanzó a ella. Igual que antes, cuando lo había besado, no
estaba segura de quién se había movido primero. Pero luego no importaba, porque ella estaba en sus
brazos y él la abrazaba con fuerza mientras ella lloraba.
"Lo siento mucho", murmuró, como si de alguna manera todo fuera culpa suya.
"No es tan malo como crees", le dijo cuando las lágrimas finalmente se calmaron. Tenía la cara
pegada a su hombro, al calor de su cuello. Olía a calor, a polvo, a trabajo duro y a café. "Nunca me
tocó. No realmente".
"¿No es cierto?" Preguntó Stan. "¿Qué significa eso de "no realmente"?"
"Entró en mi habitación por la noche", susurró. "Y él..."
No pudo decirlo. En aquel momento, ni siquiera había sabido lo que él estaba haciendo con aquel
movimiento furtivo de su brazo, mientras la miraba fijamente con la bata abierta. No había sido hasta
años más tarde cuando comprendió realmente lo enfermo que había sido ese bastardo. El pañuelo que
siempre sacaba del bolsillo después de entrar en la habitación y cerrar la puerta tras él. El
estremecimiento de todo el cuerpo que indicaba que casi había terminado, que pronto tomaría su fea
cara y sus susurros de lo mucho que la amaba y se iría.
Teri sabía que Stan estaba imaginando que el bastardo no se había detenido en el borde de su
cama, y sabía con una repugnante certeza que había estado llevando a eso. Si no se hubiera ido al
campamento de verano...
El campamento de verano, la perdición de su existencia, la había salvado del abuso físico. Sin
embargo, el daño emocional y psicológico ya estaba hecho.
Teri se secó los ojos, avergonzada de que la hubiera visto llorar. Nunca dejaba que nadie la viera
llorar.
Pero Stan apenas respiraba, sus brazos aún la rodeaban. Estaba tan tenso como nunca lo había
visto, esperando que ella terminara su frase, que se explicara.
Tal vez si ella comenzó desde el principio ...
"Era uno de los novios de mi madre", susurró, sin estar segura de cuánto de esto sería capaz de
contarle, cuánto sería capaz de decir en voz alta. "Un vividor. Todos lo eran, en realidad. No le
gustaba estar sola. Este era más joven que los otros, más joven que mi madre. Y hubiera sido guapo,
si no fuera porque su sonrisa era tan... No sé... falsa, supongo. Y sus ojos..."
Le había tenido miedo desde el principio, desde el momento en que bajó a cenar y lo encontró
sentado a la mesa. Siempre la observaba con esos ojos pálidos, siempre se acercaba sigilosamente por
detrás de ella, siempre le tocaba el pelo, la cara, el trasero. Siempre pidiendo un beso de buenas
noches.
"Un día llegué de la escuela y él estaba en el dormitorio de mi madre, revisando su cartera". Ella
se detuvo en el umbral de la puerta, congelada por el shock, justo cuando él sacaba veinte dólares de
la cartera de su madre. "Le estaba robando, y mientras yo observaba, no trató de ocultarlo. Me sonrió,
se guardó el dinero en el bolsillo y volvió a meter la cartera en el bolso. Y supe que lo tenía. Sabía
que mi madre lo echaría. Ella no viviría con un ladrón por muy guapo que le pareciera.
"Pero entonces me dijo que no podía contarlo. Me dijo que si se lo contaba a alguien, a cualquiera,
mataría a mi madre".
"Y tú le creíste", dijo Stan. "Oh, Teri."
"Tenía ocho años", dijo. "Me dijo..."
"¿Qué?"
 "Que haría que pareciera un accidente, y entonces obtendría mi custodia. Dijo que entonces
seríamos sólo él y yo".
Había pasado de la euforia de saber que pronto se iría de su casa para siempre al miedo acalorado
que le producía la idea de perder a su madre. Su madre no era ni mucho menos perfecta, pero Teri la
quería. Y la amenaza de pasar el resto de su vida con él...
"Así que no lo has contado". Stan la abrazó aún más fuerte. "Y, Dios, te estaba poniendo a prueba,
¿no? Probablemente pensó que si no lo contarías, entonces no lo harías si él..."
Ella asintió. "Unos días después, entró en mi habitación por primera vez".
"Jesús", dijo, con la voz tensa. "¿Sucedió más de una vez?"
"Sucedió casi todas las noches durante no sé cuánto tiempo. Meses".
Stan emitió un sonido estrangulado. "¿Y a tu madre nunca le pareció extraño? ¿Que entrara así en
tu habitación?"
"Mi madre se desmayaba alrededor de las ocho y media cada noche".
"¡Maldita sea!"
Ella se apartó para poder mirarlo. "No fue su culpa..."
"¡Maldita sea!" Estaba llorando. El Jefe Superior Wolchonok estaba llorando. "¿Bebe tanto que no
puede proteger a su propio hijo de los abusos, y no es su maldita culpa? ¿De quién fue la culpa, Teri?
¿De ti?"
"Nunca se lo dije a nadie", susurró. Estaba llorando. "Debería haberlo contado".
"¡Eras un bebé!" Se limpió los ojos con el talón de una mano, mientras la sostenía con la otra. "Tu
madre debería haberte protegido. Este imbécil... ¿cómo se llamaba? Porque juro por Dios que lo voy
a encontrar y lo voy a matar".
Hablaba muy en serio. Este hombre que se cuidaba tanto de no usar la palabra con "f" delante de
ella había matado antes, en el cumplimiento del deber. Sabía lo que significaba dejar un cuerpo sin
vida. No se trataba de una amenaza vana.
"Dime su nombre", dijo de nuevo.
"No lo sé", le dijo Teri. "Sinceramente, creo que nunca lo supe. Mi madre le llamaba cariño.
Pensaba en él como él o él. Creo que no quería darle un nombre real".
"Él es el culpable", le dijo Stan, apartándole el pelo de la cara. "Él es el que estaba enfermo. Tu
madre debería haberte protegido, y él... No debería haberse dejado acercar a ti".
Se quedó en silencio un momento y luego suspiró. "Teri, tienes que apiadarte de mí y decirme qué
hizo cuando entró en tu habitación, porque lo que me estoy imaginando es bastante horrible".
Ella volvió a meter la cabeza en su hombro. Tal vez podría decirlo si no lo miraba. Tal vez podría
decirlo sin decirlo realmente. "Él se expuso y se tocó y él..."
"¿Se masturba?" Stan lo dijo por ella, y ella asintió. "Delante de un niño de ocho años. Dios mío,
¿qué tan enfermo es eso?"
"No sabía lo que estaba haciendo", le dijo. "Nunca había visto a un hombre desnudo, pero sabía
que fuera lo que fuera lo que estaba haciendo, que lo hiciera allí, en mi habitación, estaba mal.
Intenté cerrar los ojos, pero me obligó a mirar. Me dijo que mataría a mi madre si no mantenía los
ojos abiertos y..."
La voz le temblaba tanto que tuvo que parar y tomar aire. Pero una vez que empezó, pareció
salirle a borbotones esa cosa tan horrible que nunca le había contado a nadie.
"Todas las noches, después de cenar, cuando mi madre aún estaba despierta, empezó a hacerme
sentar en su regazo para leerme un cuento. A mi madre le parecía bonito que le gustara tanto leerme,
pero todo el tiempo estaba... Dios, se frotaba contra mí con su..." Su cosa. En ese momento, como
niña de ocho años, lo había considerado una cosa. Una cosa horrible.
También Stan tuvo que esforzarse para mantener el nivel de su voz. "¿Y esto duró meses?"
"No puedo recordar exactamente cuándo empezó. Pero recuerdo que estuvo en la fiesta de Pascua
en casa del profesor Bartley. Escondía gominolas en los bolsillos de sus pantalones y hacía que
Connie y Mattie Bartley metieran la mano para buscarlas, pero yo no me acercaba". Ella sabía lo que
realmente escondía allí. "Todo terminó cuando me fui al campamento de verano en julio. Él y mi
madre rompieron mientras yo estaba fuera". Se rió, pero le salió muy temblorosa. "Siempre había
odiado los campamentos, pero ese año hice las maletas y me preparé para ir tres semanas antes".
"¿Cuánto tiempo estuviste fuera?" Preguntó Stan.
"Seis gloriosas semanas".
"¿Descubriste que este tipo y tu madre se habían separado mientras estabas allí? Quiero decir, ¿te
llamó y te lo dijo para que al menos supieras que por fin estabas a salvo?"
Teri negó con la cabeza. "Me enteré cuando llegué a casa". Cariño, ven a saludar. Teresa ha
vuelto, había gritado su madre cuando entraron en la casa, y Teri se preparó, casi enferma de miedo,
lista para encontrarse cara a cara con él de nuevo.
"¿Así que pasaste las seis semanas pensando que ibas a tener que volver a casa con este
monstruo? Pensando que te estaba esperando allí".
Ella asintió. Sí.
"Así que no fueron sólo tres o cuatro meses", dijo Stan. "Fueron más bien seis. Seis meses en los
que este cabrón te aterrorizó. Disculpa."
Ella se rió con fuerza. "Me parece bien que le llames así. Sabes, la noche que me fui al
campamento, él intentó..." Ella todavía no podía decirlo. "Entró en mi habitación y me dijo que tenía
que..." Tuvo que aclararse la garganta. "Darle un beso de despedida".
Stan sabía a qué se refería y estaba horrorizado. Ella podía sentir la tensión en sus brazos de
nuevo. "Pero dijiste que él no..."
"No lo hizo", dijo rápidamente. "No se acercó lo suficiente porque yo, bueno, vomité. Sobre mí
misma, en mi cama. Y me dijo que me vería cuando volviera del campamento, y se fue de mi
habitación".
Ahora hablaba simplemente porque quería quedarse así el mayor tiempo posible, con sus brazos
alrededor de ella. Sabía que cuando dejara de hablar, Stan estaría mucho más cerca de abandonar su
habitación. Y a pesar de lo que le había dicho antes, no quería que se fuera.
"Me hice amiga de Penny Stolz, una de las niñas de doce años del campamento, y me enteré,
bueno, si no de todo el sexo, al menos ciertamente de más cosas que no había conocido. No le hablé
de él, pero creo que ella lo sabía. Porque organizó un intercambio entre Stacy Juliani y yo: mi radio
por la navaja que Stacy le robó a su hermano".
"¿Viniste del campamento con una navaja?" Stan hizo un ruido que sonaba mucho a risa. "Ah,
Teri, creo que te quiero".
No lo dijo en serio. No de la forma en que ella quería que lo dijera.
"No sé si habría tenido las agallas para usarlo", le dijo ella, a punto de llorar de nuevo. Maldita
sea, quería que lo dijera en serio. "Tuve suerte de no tener que descubrirlo. Porque cuando entré en
mi casa, él no estaba allí". Era un hombre nuevo, un gigante desconocido que había salido de la
cocina a petición de su madre. Querida, ven a saludar... "Se había mudado y Lenny se había
mudado".
Lenny, que la había amado como se supone que se debe amar a un niño de ocho años.
 Lenny, que se había tomado el tiempo y había hecho el esfuerzo de ganarse su confianza. Lenny,
sin cuya gentil ayuda quizá no se hubiera curado lo suficiente como para tener una relación sexual
normal con cualquier hombre. Lenny, que le había devuelto la confianza en sí misma, al menos la
suficiente como para no ser un caso perdido.
Sin Lenny, ella no sería un piloto de helicóptero. No estaría en la Marina. No sería ni la mitad de
fuerte que era.
Seguiría escondida en algún lugar, probablemente bajo las mantas de la cama, todo el tiempo.
Todavía con miedo a salir y enfrentarse al mundo.
"Creo que eres increíble", le dijo Stan. "Haber vivido todo eso".
"Todavía duermo con la luz encendida", le dijo.
"A veces duermo con la luz encendida", admitió.
Teri levantó la cabeza para mirarle. "No es así".
"Te sorprendería la frecuencia con la que lo hago". Le tocó la mejilla, aún húmeda, y la secó con
el pulgar.
Ahora era el momento de decirlo, mientras ella lo miraba, mientras él le devolvía la mirada con
tan suave bondad en sus hermosos ojos. Te he besado, Stan. No te dije que pararas porque no quería
que pararas.
Pero no pudo formar las palabras. Estaban demasiado apretadas en su garganta. Una parte de ella
seguía escondida en la cama, demasiado asustada para moverse.
Y entonces sonó el teléfono, rompiendo el hechizo.
"Probablemente sea Mike Muldoon", dijo Stan, apartándose de ella. "Me pregunto si estás listo
para ir a cenar".
Teri se estremeció, con un frío repentino sin su calor.
"Vamos", dijo, poniéndose en pie y agachándose para arrastrarla junto a él. "Date una ducha
rápida. Iré a mi habitación y haré lo mismo. Luego volveré aquí y te acompañaré al restaurante".
Dios, estaba agotada. "No sé..."
"No voy a aceptar un no por respuesta", le dijo. "Volveré en diez minutos. Prepárate para salir. Y
no olvides tu chaqueta".
 Catorce

Sam Starrett no iba a ser el primero en salir de la piscina.

Tenía hambre, estaba cansado, pero hasta que Alyssa Locke sacara su perfecto culo de allí, se
quedaría donde estaba.
Si se esforzaba mucho, podía fingir que no tenía nada que ver con el hecho de que ella llevara un
traje de baño o con el hecho de que se diera cuenta de que eso era lo más cerca que iba a estar de ella
desnuda, probablemente durante el resto de su vida.
Maldita sea, era preciosa.
Y ella iba a cenar esta noche con Rob Pierce. El hijo de puta británico.
Alyssa salió de la piscina, ajustándose el traje de baño de una manera que le dio ganas de gritar.
Sam se permitió observarla desde su tumbona, deseando no estar tan malditamente cansado. Estaba
demasiado cansado para enfadarse con ella, demasiado cansado para sentir algo más que pena por ser
el patético perdedor con el que ella se había acostado y luego había rechazado.
"Enhorabuena por haber sido enviada aquí como observadora", le dijo Sam mientras se secaba la
cara con la toalla.
Le miró con desconfianza, como si esperara que añadiera un pero y un insulto.
"Eso es todo", dijo. "Sólo felicitaciones".
"Sí", dijo ella, "ha sido bastante obvio que estás encantada por mí".
Se lo merecía. "En realidad, sí. Tu carrera va muy bien. Estoy... Estoy emocionado por ti. Sólo
desearía poder emocionarme por ti mientras observas el derribo de otro avión en algún otro país".
Se sentó en el borde de la silla contigua a la suya, donde había arrojado su sudadera y sus gafas de
sol. "Se dice en mi oficina que este asunto de la observación es el precursor de un traslado
permanente al equipo A de Max Bhagat".
Sam sabía lo que le estaba diciendo. Los SEAL de la brigada de búsqueda de problemas del
Equipo Dieciséis trabajaban con el equipo principal de Bhagat todo el tiempo. "Caramba", dijo. "Tal
vez deberíamos ir en serio. Quiero decir, ya que vamos a vernos tan a menudo..."
"Bien". Se levantó. "Perdóname por pensar que eras capaz de mantener una conversación seria".
Sam también se levantó. "¿Cómo se supone que debo reaccionar ante esa noticia, Alyssa?" Dios,
había pensado que era malo cuando no la veía; pensó que se volvería loco de tanto echarla de menos.
Pero resultó que eso no era nada -nada- comparado con estar cerca de ella y no poder tocarla, no
poder hablar con ella, hacerla reír, hacer el amor con ella. Unos días más y tendrían que llevarlo con
una camisa de fuerza. "¿Vas a estar contento de trabajar conmigo cerca la mayor parte del tiempo?
¿Puedes realmente estar cerca de mí y no...?"
Quiéreme. Se detuvo de decirlo, consciente de lo egoísta que sonaba. Pero no lo dijo con esa
intención.
Ella no respondió. En cambio, se abalanzó sobre él.
Era lo último que esperaba. Estaba completamente desprevenido, y ella le golpeó, con fuerza, de
una manera que lo empujó hacia atrás y hacia abajo, como si hubiera querido abordarlo en lugar de
saltar a sus brazos.
 Cuando cayó al suelo, con Alyssa Locke encima, se dio cuenta de que ella había querido
abordarle. Ella estaba gritando. "¡Abajo!"
Algo golpeó justo donde estaban parados, la fuerza de la explosión los arrojó aún más atrás
mientras las llamas estallaban, encendiendo la toalla de él y el sudor de ella.
Era una especie de cóctel molotov, lanzado desde una de las ventanas del edificio que tenían
encima.
Alyssa Locke no quería saltar sobre sus huesos. Sólo quería salvar su vida. Casi deseó que ella lo
dejara morir.
Él rodó hacia atrás con ella, alejándose de las llamas y de una segunda explosión. Ella lo arrastró
también hacia atrás, detrás de un muro de hormigón bajo el voladizo, hasta que estuvieron protegidos
de nuevos ataques.
Mierda, eso había estado cerca.
Sam sintió algo más que oír los golpes de los pies cuando los marines salieron corriendo del
vestíbulo para investigar. A través del zumbido de sus oídos, oyó una orden de apagar el fuego, otra
de enviar escuadrones de hombres a cada una de las torres del hotel para buscar a quienquiera que
hubiera lanzado esas bombas improvisadas.
Bien. Alguien más iba a hacer de Superman. No tenía que moverse. Podía quedarse aquí un
minuto, esperando que su cabeza se despejara.
Alyssa emitió un sonido que resumía bastante bien lo que sentía. "¡Sam! ¡Sam!" Ella sacudió su
hombro. "Oh, Dios, por favor no te mueras".
Sam. Ahora era Sam, no Roger. "Estoy vivo", consiguió.
"¡Gracias a Dios!"
Levantó la cabeza y la miró, de repente intensamente consciente de que estaba encima de ella. Sus
piernas desnudas estaban entrelazadas. Su muslo estaba apretado entre los de ella y el cuerpo de ella
era suave y cálido bajo el suyo.
Debajo de su cuerpo muy, muy no muerto.
"¿Estás bien?", preguntó.
Ella asintió mientras lo miraba, con algo ilegible en sus ojos. "Sí. Suéltame".
Si ella hubiera dicho por favor, él podría haberlo hecho. Pero probablemente no. Su cara estaba a
escasos centímetros de la suya y él se encontró mirando la suavidad de su boca. Todo lo que tenía
que hacer para besarla era inclinarse hacia delante.
"No lo sé", dijo Sam, tratando de parecer lo más arrepentido y dolorido posible. "Creo que podría
tener algún tipo de lesión grave en la espalda y probablemente es imperativo que no me mueva en
absoluto".
"Eres un gilipollas", dijo ella, pero se rió mientras lo decía, y algo dentro de él se rompió.
"Dios, te he echado de menos, Lys", respiró, y entonces, Jesús, la estaba besando.
Había querido besarla con dulzura. Suavemente. Con cuidado. Pero como en cada interacción con
esta mujer, no pudo hacerlo sin arder por completo. Y tocar sus labios con los de ella no era
suficiente. Tenía que probarla, así que introdujo su lengua en su boca.
Y todo se acabó. Una fusión instantánea.
No habría podido dejar de besarla aunque alguien le hubiera apuntado con una pistola a la cabeza.
Su boca era caliente y dulcemente picante. Sabía ligeramente a chicle de canela y a la bebida de cola
que prácticamente habían estado bebiendo todo el día, tanto por la cafeína como para reponer los
líquidos perdidos bajo el sol.
 Sabía a esperanza y a risa y a un futuro en el que él no se despertara de sus sueños con ella
empapada de sudor, con el corazón palpitando y desesperadamente sola.
Porque ella le devolvía el beso, con la misma intensidad con la que él la besaba.
Ella. Estaba besando. A él. Atrás.
Dios santo.
Ella tenía las manos en el pelo de él, las piernas apretadas alrededor de su muslo mientras lo
besaba como si lo hubiera extrañado tanto como él a ella.
Jesús, era un tonto por haber esperado tanto tiempo para volver a verla. No debería haberla
escuchado cuando le dijo que tenían que fingir que no había pasado nada entre ellos. Debería haber
ido tras ella. Debería haberla perseguido cada hora de cada día.
Pero eso no importaba ahora. Porque ella lo estaba besando.
Lo estaba besando en las sombras del voladizo junto a la piscina del patio central del hotel, que
ahora estaba repleto de marines. Era sólo cuestión de tiempo que alguien los viera. Y él sabía que a
ella le importaba que no la vieran besándolo, al menos no en público, así.
Entonces levantó la cabeza. "Lys, por favor, vamos a mi habitación".
Parecía aturdida, mucho más de lo que estaba después de que la bomba casi los matara a ambos.
"No puedo".
"Podemos subir por separado si quieres. Estoy en el 812 y..."
"No". Ella luchó por salir de debajo de él, empujándolo como si de repente tuviera pánico, y él la
dejó subir.
Se había raspado el hombro y una de las rodillas, y él no podía creer que ella fuera a besarlo así y
luego huir. "Lys..."
Pero lo hacía. Se alejaba de él como si fuera un peligroso animal rabioso al que no debía dar la
espalda.
"No puedo volver a hacer esto", le dijo, y su voz realmente tembló. "No puedo. Ni siquiera me
gustas. Así que aléjate de mí". Y con eso, se dio la vuelta y corrió.
"¡Joder!" Si hubiera una pared cercana para golpear, Sam habría atravesado su puño. Pero sólo
había ese divisor de hormigón bajo que le habría roto el pie si intentaba patearla.
Y allí estaba también el Comodín Karmody, de pie, en silencio, a unos tres metros de distancia,
aún más en las sombras, observándole. Jesús, ¿cuánto de eso había visto?
"Lys como Alyssa, ¿eh?" dijo el Comodín cuando Sam se encontró con su ceño fruncido. "Como
en Alyssa Locke".
"Joder", dijo Sam de nuevo, sentándose en el tabique de hormigón, totalmente derrotado.
El Comodín se acercó. "Así que nunca me ibas a decir que habías marcado con Alyssa Locke,
¿verdad, teniente? ¿Cuándo fue? En DC probablemente, ¿no? Eso fue hace seis meses".
"Joder", susurró Sam. ¿Cómo es posible que las cosas hayan pasado de ser tan perfectas a estar tan
jodidas en cuestión de minutos? Hace dos minutos, estaba eufórico. Hace dos minutos, había estado
decidiendo a quién invitar a su boda. Hace dos minutos, sabía -sabía- que iba a pasar todo el resto de
la tarde y la noche haciendo el amor con Alyssa, y que a partir de ahora, iba a hacerlo bien. Iba a
tratarla tan bien, que ella no volvería a dejarlo.
Pero dos minutos más tarde, la verdad emergió, como las aguas residuales que suben y salen a las
calles de esta apestosa ciudad cada vez que hay una lluvia fuerte.
Alyssa ni siquiera le gustaba.
 Y para empeorar las cosas, el Comodín había visto a Sam besándola. En pocas horas, todo el
equipo lo sabría. Y cuando la noticia llegara a sus oídos, Alyssa nunca creería que Sam no había sido
la que lo había contado.
"Seis meses", volvió a decir Comodín, con esa indignación santurrona que sólo él podía hacer tan
jodidamente bien. "Es revelador, señor, darse cuenta de que hace seis meses pensabas tan poco en
nuestra amistad que no te molestaste en decirme que te habías tirado a la Perra de Hielo".
Sam explotó. Se lanzó desde el muro de hormigón y golpeó al Comodín a toda velocidad. Lo
empujó hacia atrás, golpeándolo contra los ladrillos del hotel.
"¡No hables así de ella, joder! ¡No te atrevas, carajo! ¡Te mataré, joder!" Estaba listo para golpear
la mierda de ese imbécil, listo para hacer sangrar a alguien.
"Guau", dijo el Comodín, poniendo las manos delante de él en un gesto de rendición. "Whoa,
whoa, Starrett. ¡No lo sabía! ¡Tiempo muerto aquí! ¡Tiempo muerto! Tú también solías hablar así de
ella".
Estuvo a segundos de estrangular a Karmody. "¡Si dices una palabra de lo que has visto a alguien,
te mataré! ¿Me entiendes?"
El Comodín se quedó mirando a Sam, con la comprensión y una profunda percepción en sus ojos
oscuros. "¡Jesús, tío, no tenía ni idea de que estuvieras enamorado de ella! Esto es lo que te ha hecho
actuar como un lunático, ¿no? Estás flipando porque ella está aquí, pero no te quiere. Y la mierda que
te he estado dando... eso sólo lo empeora. Dios, lo siento, amigo. Donde estás ahora, he estado allí,
hecho eso, y no fue divertido, eso es seguro."
Sam miró fijamente a su amigo. Estás enamorado de ella. Por Dios, el Comodín tenía razón.
Estaba completamente enamorado de Alyssa Locke. Eso es lo que eran esos sentimientos, esa
dolorosa y horrible sensación de miseria. Los cambios de humor casi bipolares a la alegría cuando
Alyssa le sonreía.
"¿Qué hago?", preguntó, apenas capaz de creer que estaba pidiendo un consejo romántico al
Comodín Karmody. "¿La sigo? ¿Debo...?"
"Mierda, no, Sammy", le dijo Comodín, con el altercado de la tarde junto al avión totalmente
perdonado y olvidado. "Aléjate de ella antes de que te rompa el corazón por completo".
Helga llegó al comedor del hotel justo a tiempo para escuchar el final de la canción de Stanley.
Lo hizo de verdad. Se subió al escenario improvisado, tomó el micrófono en la mano y cantó.
Su voz era mejor que simplemente buena, su entonación era extraordinariamente precisa, pero fue
su elección de la canción lo que hizo reír a Helga en voz alta. "(Me haces sentir como) una mujer
natural".
Cantó la letra con una cara completamente recta, entregando realmente la melodía conmovedora y
las tiernas palabras. Tu amor es la clave de mi tranquilidad...
La guapa piloto del helicóptero estaba allí, sentada en una mesa, pero no estaba sola. Estaba con
un joven oficial muy guapo. ¿De qué se trataba? El joven sonreía, al igual que la mayoría de los
demás SEAL, y la sala estaba repleta de ellos. Habían acudido en masa para ver a su jefe superior
cumplir la apuesta que había hecho.
La apuesta que Helga había anotado en la libreta que había ojeado al acercarse al restaurante.
Tenía una noche de queso suizo. Muchos agujeros, mucha confusión. Estaría perdida sin su bloc de
notas.
Al otro lado de la habitación, el piloto del helicóptero parecía agotado. Aun así, se sentó a
observar a Stanley, completamente paralizada. ¿Qué hacía ella, sentada con ese joven oficial como si
estuvieran en una cita para cenar?
 La canción terminó y la sala estalló en un estruendo aún más fuerte que las explosiones junto a la
piscina que la habían despertado de la siesta. Helga aplaudió y silbó también, mientras Stanley
ejecutaba una reverencia muy digna.
"¡Oye, Senior!", gritó uno de los hombres del fondo de la sala. "¿Hay algo que no puedas hacer?"
"Si lo hay", dijo por el micrófono, "no lo voy a decir".
Hubo más risas. Cuando volvió a colocar el micrófono en su soporte, sus ojos captaron los del
piloto del helicóptero, que seguía observándole desde el otro lado de la sala. Le dirigió una mirada un
poco más larga que la típica mirada casual. Probablemente nadie más en la sala lo notó.
Pero Helga sí. Y cuando Stanley se alejó a propósito del piloto y del apuesto oficial, dirigiéndose
en cambio hacia el bar, Helga le cortó el paso.
"Muy bonito", le dijo ella. "Tienes el don de la música de tu madre".
"Gracias", dijo.
"¿También baila? Le encantaba bailar".
"Me temo que he heredado los dos pies izquierdos de mi padre".
"Oh, querido, ¿tu padre no bailó?"
Él sonrió ante su consternación. "No he dicho que no lo hiciera, señora. Sólo que no era muy
agraciado. Pero si usted conoció a mi madre, entonces sabe que bailaba. Hacía que el jefe maestro
hiciera la polca con ella en la cocina cada noche que estaba en casa".
Helga se rió. "Eso se parece a la Marte que yo conocí".
"Él haría cualquier cosa por ella. Excepto..."
"¿Excepto quedarse en casa desde Vietnam?", preguntó suavemente. "Apuesto a que ella no le
pidió que hiciera eso, sin embargo".
Stanley la miró detenidamente. "No", dijo. "No lo hizo".
"¿Tienes unos minutos?", le preguntó. "¿Puedes sentarte?"
Miró al piloto del helicóptero. A ella y al apuesto oficial les acababan de traer la cena. Ella no iba
a ir a ninguna parte durante un tiempo.
"Sí, señora", dijo. "Me gustaría eso. Coge una mesa. ¿Puedo traerle algo del bar?"
"¿Qué vas a tomar?", preguntó.
"Sólo una lata de refresco".
"¿No hay cerveza?"
"Estoy operativo. Pero estaré encantado de traerte una cerveza, si quieres".
"¿Operativo?"
"El teniente Paoletti y Max Bhagat podrían dar la orden de derribar el avión en cualquier
momento", explicó. "Hasta que eso ocurra, hasta que esos pasajeros estén a salvo, nadie de mi equipo
tomará ni siquiera un sorbo de cerveza".
Se oyó una carcajada procedente de una mesa situada en un rincón de la sala. Un camarero llevó
en su dirección una bandeja con jarras de cerveza casi desbordadas.
"¿No están operativos?" preguntó Helga.
Stanley los miró. "No, señora. Son los observadores del SAS, del SIS y del FBI". Sonrió. "Se les
permite tener resaca por la mañana".
Ah, sí. Reconoció al hombre alto de la mesa. Era ese aspirante a James Bond del Reino Unido. Y
la agente del FBI sentada a su lado. Alguien de Locke, y Helga tuvo suerte de recordar eso.
"¿Puedo ofrecerte algo de beber?" Stanley le preguntó de nuevo.
"Sólo una botella de agua", le dijo ella. "Gracias".
Mientras él se dirigía a la barra, ella se giró para mirar la sala.
 No había ninguna mesa libre. Pero al oír más carcajadas procedentes de la mesa del rincón, el
SEAL que ella reconoció como el vaquero encargado del desmontaje del avión tiró su servilleta sobre
su cena a medio terminar, disgustado. Empujó la silla hacia atrás de la mesa con tanta fuerza que casi
se volcó. Con otra mirada sombría a los juerguistas, salió del restaurante del hotel.
Había bastante presión sobre ese joven. Helga podía imaginar que tendría poco apetito -o
paciencia para la gente que hace una fiesta- si fuera responsable de un equipo de hombres que
planeaban entrar por la fuerza en un avión cerrado para intentar matar a cinco terroristas hostiles sin
herir a ninguno de los pasajeros inocentes a bordo.
O eso o estaba molesto porque como se llame Locke estaba bebiendo sin él.
Helga sonrió ante su tendencia a encontrar un romance en ciernes bajo cada piedra. Avi solía
burlarse de ella todo el tiempo.
Tomó el asiento aún caliente del vaquero mientras un ayudante de camarero limpiaba rápidamente
la mesa, impidiéndole coger una servilleta de lino que había sido colocada en el centro de la mesa.
"Reservado para el teniente Sam Starrett", decía en tinta azul desordenada.
Así es, el nombre del vaquero era Starrett. Igual que el personaje del libro Shane, sobre el
pistolero y la familia del granjero en el viejo oeste americano. Qué apropiado.
Y qué ridículo que Helga fuera capaz de recordar eso -el nombre de un personaje de ficción de un
libro que había leído hace al menos cuatro décadas- cuando había veces que no podía recordar el
nombre de la persona con la que estaba hablando.
O, peor aún, cuando había veces que no reconocía a la persona con la que estaba. Como el hombre
que se sentó frente a ella en su mesa, dándole una botella de agua y una sonrisa.
Fue aterrador cuando su mundo dio un vuelco y se encontró aquí. Completamente perdida.
"¿Estás bien?", preguntó, quienquiera que fuera el que se había sentado frente a ella, con
preocupación en los ojos. Ojos que ella había visto antes. Ojos...
Annebet, con los ojos llenos de preocupación, apartó a Marte de Helga. "¿Por qué os peleáis? ¿A
qué viene esto? Helga, ¿estás bien?"
"Sólo... sólo un poco de calor", logró decir Helga.
El hombre de los ojos azules, tan parecidos a los de Annebet, se acercó a la mesa y cogió la
botella de agua. Abrió la tapa y se la puso en la mano.
"Tak".
Sonrió. "Mi madre solía decir eso. Suenas tan parecido a ella, que a veces es un poco
desconcertante".
Su madre. Marte. Este era el hijo de Marte, Stanley. El mundo volvió a su sitio. Gracias a Dios.
"Para mí también es un poco desconcertante", le dijo. "Tienes la sonrisa de Marte y los hermosos
ojos de Annebet. ¿Se convirtió en médico, Annebet?"
"Sí, lo hizo", le dijo Stanley. "Era pediatra, dirigía una clínica infantil en Chicago".
Helga se llevó la mano a la boca, temiendo de repente que fuera a llorar. "¿Alguna vez... se casó?"
Tenía que saberlo.
"No. Siempre dijo que estaba casada con su carrera. Falleció hace apenas dos años. El invierno
siguiente a su jubilación".
"Eso debe haber sido duro para Marte".
Stan la miró. "Mi madre murió hace veinte años".
Merde. "Perdóname", dijo Helga. "Por supuesto. Estoy... cansada, y..."
"Está bien. De verdad".
 "Fue mi mejor amiga durante una época en la que no podría haber sobrevivido sin una mejor
amiga. Literalmente", le dijo. "En mi corazón, ella siempre tendrá doce años. En mi corazón, ella
nunca se irá".
"En la mía también", le dijo en voz baja, una admisión completamente inesperada de amor
profundo por parte de este guerrero grande y rudo.
"La primera vez que desafié a mi padre", le dijo Helga, "la primera vez que me enfrenté a él y le
dije que estaba equivocado, me hice pasar por Marte. Era tan valiente, tan feroz".
Sonrió. Maldita sea, había vuelto a perder su nombre. Cuanto más intentaba forzarse a recordar,
más se le escapaba.
"Esa es una buena palabra para ella", dijo.
"Una vez me dio una paliza", le dijo Helga.
Se rió. "¿Por qué no me sorprende?"
"Pensó que les había contado a mis padres... algo que les habíamos ocultado. Estaba furiosa
conmigo. Annebet tuvo que sacarla. Se sintió muy mal cuando descubrió que estaba equivocada.
Marte", matizó. "Resultó que otra chica, Ebba Gersfelt, fue la que lo contó".
Ebba Gersfelt se había puesto celosa. Había visto a Hershel y Annebet reunirse en el parque y se
lo había contado a sus padres, que habían llamado a los Rosen.
El hijo de Marte miró al otro lado de la habitación, intentando que no se notara el hecho de que
estaba más interesado en observar a la guapa piloto de pelo oscuro que en lo que decía Helga. La
guapa piloto estaba terminando de cenar con un joven oficial escandalosamente guapo. ¿De qué se
trataba? ¿Por qué el hijo de Marte no iba a hablar con ella, a unirse a ellos?
Tal vez fue porque estaba sentado aquí con ella.
Puede que Helga no sea capaz de recordar un nombre, pero después de ser enviada diplomática
durante más de cuarenta años, sabía cómo terminar una conversación.
"Ya te he tenido aquí bastante tiempo", le dijo al hombre con una sonrisa. "Sé que tienes cosas de
las que ocuparte. Pero quizás podamos encontrar otro momento para hablar".
Era lo suficientemente profesional como para reconocer un despido cuando lo oía. Se puso de pie,
empujando su silla. "Su asistente mencionó algo sobre compartir un vuelo de regreso a Londres. Me
gustaría".
No tenía ni idea de lo que estaba hablando. ¿Iba a ir a Londres? Aun así, mantuvo su sonrisa
intacta. "Maravilloso. Ha sido un placer hablar contigo".
"Lo mismo digo, señora".
Mientras él se alejaba, Helga buscó en su bolso su cuaderno de notas. Stanley. Su nombre era
Stanley. Y la piloto del helicóptero era la teniente Teri Howe.
Pero mientras ella observaba, Stanley se alejó de la teniente Howe, pasando por delante de la
joven sin siquiera dirigirle una mirada.
No tenía sentido. Pero demasiado a menudo en estos días, nada tenía sentido.
Por supuesto, eso no era nada nuevo. Nada había tenido sentido cuando ella tenía diez años,
tampoco.
"Has seguido viendo a esta chica, a pesar de nuestras objeciones", le había rugido su padre a
Hershel en aquel horrible día que había comenzado con los puños de Marte y sus furiosas
acusaciones de que Helga los había traicionado. Las acusaciones habían dolido mucho más que los
puños.
Hershel había mirado a su padre, su enfado era evidente sólo por la tensión de su mandíbula. "Le
he pedido que se case conmigo".
 Poppi explotó. "¡Por encima de mi cadáver! ¡Te lo prohíbo! Te prohíbo que la vuelvas a ver". Vio
a Helga encogida en la puerta. "¡Y a ti te prohíbo que juegues con la otra niña de Gunvald! A partir
de ahora vendrás directamente a casa desde la escuela. No hablarás con ninguna de las dos,
¿entendido? Si vives en mi casa, bajo mi techo..."
¿Prohibirle ver a Marte...? Helga no podía respirar.
Pero Hershel se limitó a reír. "Voy a empacar mis cosas".
La madre estaba atónita. "¿Y a dónde vas?"
"En cualquier lugar menos aquí", le dijo Hershel. "Si mis amigos de la resistencia no tienen sitio
para mí, me quedaré en el granero de los Gunvalds. Nunca han sido más que acogedores conmigo".
"Porque son cazadores de fortunas, todos ellos", enfureció Poppi. "Si te vas de esta casa, te
excluyo de mi testamento. Ve y dile a esta Annebet que no tienes más dinero. A ver si entonces se
casa contigo".
"¡Te equivocas!" Helga entró en la habitación, y su padre se volvió para mirarla, con incredulidad
y enfado en su gran rostro. Nunca se había atrevido a contestarle.
Estuvo a punto de vacilar, de retroceder y de subir las escaleras hacia la seguridad de su
dormitorio. Pero Marte no habría corrido, y cerró los ojos por un segundo, tratando de imaginar lo
que Marte diría a continuación.
Le llamaba cerdo gordo y le decía que comiera excrementos de caballo.
Helga atemperó la lucha de Marte con su propio y suave razonamiento. "Poppi, no conoces
realmente a los Gunvalds. No conoces a Annebet. Si te tomaras el tiempo de conocerla, verías que no
quiere el dinero de Hershel. Ella no se preocupa por eso, y todo por él. Lo ama más que a sí misma,
más que a su propia comodidad y felicidad. La única razón por la que no se casará con él es porque
no puede soportar ser la causa de una ruptura entre ustedes".
"¿Ella te dijo eso?" La cara de Hershel estaba llena de emoción. Por un instante, Helga no supo si
iba a reír o a llorar. "Ratón, Dios mío, ¿te ha dicho eso? ¿Que me quiere tanto?"
Helga asintió.
Hershel se rió mientras la besaba. "¡Ella me quiere tanto! ¡Gracias, Dios! Tengo que ir a
buscarla". Se dirigió a la puerta principal.
Poppi seguía furiosa. "¡Si te vas de esta casa, no tendrás dinero de mí!"
La madre estaba llorando. "¡Hershel, no hagas esto!"
Hershel se detuvo, miró hacia atrás. "No quiero tu dinero, tómalo, por favor".
"¡Si sales por esa puerta, ya no serás mi hijo!"
Helga jadeó, pero Hershel se limitó a negar con la cabeza. "¿Cómo funciona eso, Poppi? ¿Lo
proclamas y lo haces así? Puedes excluirme de tu corazón, pero no puedes excluirte del mío. Puede
que no sea tu hijo, pero siempre serás mi padre, a mis ojos y a los de Dios. ¿A menos que creas que
Él también escucha tus pronunciamientos?"
Por una vez, su padre se quedó sin palabras.
"¿No me vas a desear suerte y larga vida?" Preguntó Hershel en voz baja. "Porque esta noche será
mi noche de bodas".
Poppi se dio la vuelta con toda la intención.
"Suerte, Hershel", dijo Helga. "Suerte, y prosperidad y..."
"A su habitación, señorita", enfureció su padre, mientras Hershel cerraba la puerta en silencio. "¡A
la cama sin cenar!"
 Y Helga se escapó, sólo que con mucho gusto subió las escaleras al segundo piso de dos en dos.
Cerró la puerta de su habitación tras ella. La cerró con llave. Y salió por la ventana y se adentró en la
suavidad del crepúsculo de finales de verano, por el desagüe, tal y como le había indicado Marte.
Hershel parecía tan convencido de que Annebet se casaría con él... esta noche.
Y Helga no se habría perdido su boda por nada del mundo.
"Lo mejor que pudimos imaginar fue algún tipo de error en el equipo", le dijo Mike Muldoon
mientras se sentaban a tomar un café en el restaurante del hotel.
Teri estaba agotada. Estaba teniendo lo que debía ser lo más parecido a lo que la gente describe
como una experiencia extracorporal. Todavía estaba parcialmente entumecida por la montaña rusa
emocional de la tarde. Todavía no podía creer que, después de más de veinte años de silencio, por fin
le hubiera contado a alguien lo de aquellos horribles meses cuando tenía ocho años.
Se lo dijo a Stan.
Y no la había culpado ni la había odiado. Y, probablemente lo más importante, no la había
compadecido. La había escuchado y abrazado. Había llorado, pero no había sido por lástima. Había
sido porque le importaba.
Sí, le importaba lo suficiente como para intimidarla para que bajara a cenar y luego la entregara
virtualmente a Mike Muldoon.
Teri se había quedado de piedra. Otra vez. Stan no iba a unirse a ellos. Otra vez. Ella había
pensado...
Obviamente había pensado mal. Todo su mundo había sufrido grandes giros, pero nada había
cambiado para Stan. Él seguía trabajando horas extras para emparejarla con su amigo.
Y se había sentado en la mesa de Muldoon, aún más agotada que nunca, pensando: ¿Por qué no?
¿Por qué luchar contra esto? Stan lo deseaba tanto que uno de ellos merecía obtener exactamente lo
que quería.
Al principio había sido incómodo volver a sentarse allí a solas con Muldoon. El alférez era
notablemente malo para la charla. Sin embargo, se las había arreglado para que se pusiera en marcha
haciéndole preguntas sobre Stan.
Muldoon admiraba al jefe superior posiblemente incluso más que ella. Y estaba lleno de algunas
historias bastante salvajes, lo suficientemente salvajes como para evitar que ella rogara por el
agotamiento y se arrastrara de vuelta a su habitación en el momento en que había terminado su cena.
Miró su reloj. Sólo eran las 17:00 horas. Parecía más cerca de la medianoche.
"Pero no había ninguna duda", le decía ahora Muldoon. "Nos dejaron caer tan lejos de la zona de
aterrizaje que estábamos en un país completamente diferente".
"Sé lo que es una LZ", le dijo Teri.
"Sí. Lo siento". Hizo una cara. "Sigo olvidando que eres un piloto. Eres..." Se aclaró la garganta,
jugueteó con su vaso de agua. La miró. "Demasiado guapa para ser piloto".
"Eres demasiado guapa para ser un SEAL", replicó ella, y él se rió.
"Me lo he pasado bien esta noche", le dijo. "Stan tenía razón. Eres genial".
Necesitó toda la fuerza de voluntad que tenía para no abalanzarse sobre esa afirmación, para
preguntar si Stan realmente había dicho eso de ella con esas mismas palabras. Pero sabía que no
necesitaba preguntar. Por supuesto que Stan había dicho eso. Lo dijo mientras intentaba convencer a
Muldoon de que saliera con ella. No significaba nada.
"Así que te perdiste la zona de aterrizaje por unas docenas de millas", dijo, queriendo escuchar el
resto de la historia de Muldoon antes de subir a la cama. Tenía menos de nueve horas antes de tener
que presentarse al servicio, y estaba decidida a pasar cada una de ellas durmiendo.
 "Prueba con unos cientos", le dijo. "Como trescientos".
¿Qué? "¿Cómo ha podido pasar eso?"
"No pasamos mucho tiempo especulando", dijo con una sonrisa adorable. No cabía duda de que
Muldoon era guapísimo con esa cara cincelada, una nariz que era lo más parecido a la perfección que
ella había visto nunca, esos pómulos, esa boca sensible y esa mandíbula y barbilla fuertes. No era
difícil sentarse aquí y verle contar su historia, ver cómo sus ojos se iluminaban con diversión, ver
cómo la emoción y la luz de las velas jugaban en su cara.
"Estábamos en medio de la selva, cerca de una carretera de montaña. Llovía tanto que la
visibilidad era de sólo 20 centímetros, las comunicaciones se habían interrumpido, nuestro jefe de
equipo había desaparecido y teníamos cuatro horas para viajar trescientos kilómetros para reunirnos
con L.T. -el teniente Paoletti- y su escuadrón para una operación que era... Bueno, digamos que
teníamos que estar allí. Pero el jefe superior es impertérrito. Sale a buscarnos un camión.
Necesitamos ruedas porque nos estamos quedando sin tiempo, así que nos va a conseguir ruedas.
Nuestro trabajo es encontrar al teniente O'Brien, nuestro comandante desaparecido.
"Stan estableció un punto de encuentro donde se supone que todos nos encontraremos: él con un
vehículo y nosotros con O'Brien. Y entonces empezamos a buscar patrones. Era una gran selva, estoy
hablando de una aguja en un pajar.
"Pero Izzy y yo lo encontramos. Se había golpeado la cabeza y estaba fuera de combate. Recuerdo
que pensé, gracias a Dios, porque lo último que quería era aparecer en ese punto de encuentro con las
manos vacías". Se rió suavemente. "También recuerdo haber pensado, gracias a Dios que está
inconsciente. Ahora el jefe superior seguirá al mando y nos sacará de aquí. Quiero decir, tengo más
rango que el superior, claro, pero no tenía la experiencia, así que..."
"Déjame adivinar", dijo Teri, con la barbilla en la mano mientras lo observaba. "Mientras tú
encontrabas a O'Brien, Stan se las arreglaba para encontrar un camión".
"Lo hizo". Muldoon sonrió. "Sucedió que estaba lleno de cocaína y era perseguido sin descanso
por los furiosos narcotraficantes a los que había robado. Así que, de repente, nos encontramos en un
tiroteo, y el jefe superior dice: 'Bueno, no podía dejar la droga atrás, ¿verdad? Con toda la calma y la
naturalidad del mundo".
Teri tuvo que sonreír. Podía imaginarse a Stan...
"¿He mencionado el volcán?" Dijo Mike.
Ella se rió. "Te lo estás inventando, ¿verdad?"
"Juro por Dios que no. Esto realmente sucedió en mi primera operación con el equipo".
"Un volcán", dijo ella. "¿Dónde dijiste que estabas?"
"No lo hice. Pero probablemente puedas adivinar".
"Apostaría a que no fue en Hawái".
Se rió, un destello de dientes blancos. "Tú ganarías. De todos modos, ahí estamos. Nos persiguen
cuarenta hombres furiosos con armas automáticas, y el Monte Kumquat o como quiera que se llame
elige ese momento para entrar en erupción. Ahora, no está exactamente en nuestro vecindario, pero
está lo suficientemente cerca para algunos terremotos bastante intensos mientras bajamos esta
montaña, dirigiéndonos a un pequeño pueblo de una sola cabaña en el valle. La carretera se
desmorona bajo nuestras ruedas y Senior dice: "Oh, bien. Por aquí la seguridad estará en el
aeródromo'. Resulta que había un mapa en el camión: ha señalado dónde estamos y dónde tenemos
que estar, y hay un aeropuerto cercano donde vamos a robar un avión para poder llegar."
"Por supuesto", dijo Teri riendo. "Debería haberlo adivinado".
 "Sí", dijo Muldoon, devolviéndole la sonrisa. "No será fácil, pero somos SEALs. Podemos
hacerlo. Al menos eso es lo que nos dice el jefe superior. Nos ha pedido a Jimmy y a mí que
preparemos suficiente C-4 para volar el camión y las drogas hasta el fin del mundo. Resulta que el
aeropuerto es una base aérea militar, pero el jefe superior también aprovecha ese error. Conducimos
ese camión a través de la puerta cerrada y activamos los explosivos, y tenemos una pequeña
distracción ingeniosa. Bajamos a tierra en un transporte militar, con equipo de salto.
"A estas alturas O'Brien está despierto y bastante avergonzado por haberse perdido la mayor parte
de la acción. Jura que se siente con fuerzas para hacer otro salto, así que Senior le dice a Cosmo que
ponga el avión en piloto automático -tiene el combustible justo para que descienda sobre el océano- y
nos preparamos para hacer nuestro segundo salto del día.
"La visibilidad es pésima por la ceniza y el polvo del volcán, pero el jefe superior dice que sabe
dónde estamos. Dice que saltemos, así que saltamos".
"¿Y...?" Dijo Teri. Toda esta historia era puro Stan. Zonas de aterrizaje perdidas. Tormentas,
volcanes, terremotos, traficantes de drogas, camiones llenos de cocaína. Se quejaba del factor PITA,
pero luego se tomaba todo con calma y hacía las cosas bien.
"Y tenía razón. Sabía dónde estábamos", le dijo Muldoon con otra sonrisa. "Esta vez tocamos
tierra a un octavo de milla de la zona de aterrizaje. Llegamos al punto de encuentro con el teniente
Paoletti con diez minutos de margen.
"Y L.T. dice: 'Te esperábamos aquí antes. ¿Tuvo algún problema, Senior?' Y el jefe superior no
pestañea. Se encoge de hombros y dice: 'Nada que el equipo no pueda manejar, señor'. "
Nada que no pudiera manejar era más bien eso. Y era cierto. No había nada con lo que Stan no
pudiera lidiar. Nada que no pudiera arreglar.
Excepto quizás por el hecho de que Teri no podía dejar de pensar en él, no podía dejar de
desearlo. Incluso cuando estaba sentada aquí con Muldoon, que era innegablemente hermoso e
increíblemente dulce.
"¿Estás bien?", preguntó.
Levantó la vista para encontrar preocupación en sus bonitos ojos. ¿Qué le pasaba a ella? Era obvio
que ese hombre estaba interesado en llevar su incipiente amistad y subirla de nivel. O diez. Pero
cuando lo miró, sintió...
Agotado.
Y tal vez un poco halagado.
Eso era lo mejor que podía hacer. Tal vez después de una buena noche de sueño ...
"Pareces agotada", dijo Muldoon con suavidad. "Deberíamos salir de aquí para que puedas
descansar".
Teri no discutió. Dejó que la condujera fuera del restaurante y que cargara con su pesado chaleco.
Juntos subieron las interminables escaleras y entraron en el vestíbulo del hotel, débilmente
iluminado.
"¿En qué torre estás?", preguntó.
"Oeste. ¿Tú?"
Puso los ojos en blanco. "Al sur. Pero no está tan lejos, te acompañaré de todos modos".
"Está bien", le dijo Teri, negando con la cabeza. No quería que lo hiciera. No quería estar con él
fuera de su habitación, rezando para que no intentara darle un beso de buenas noches.
Ella no quería besarlo. No después de besar a Stan esta tarde.
 Dios, nunca la habían besado así. Con tanta pasión, poder y ferocidad. Miró a Muldoon,
observando su boca mientras le decía algo, algo que no podía oír por encima del rugido inducido por
la memoria en sus oídos.
No, aunque tenía una boca muy bonita, Teri no quería...
La besó.
Muldoon la besó. Allí mismo, en el vestíbulo, donde cualquiera podía verlos. La conmoción hizo
que ella se quedara allí, así que él la besó de nuevo, asentando su boca contra la de ella. En cuanto a
los besos, fueron agradables, cálidos, suaves y dulces.
Y Teri se dio cuenta de que ella se lo había buscado. Al mirar su boca de la forma en que lo había
hecho, sin duda había asumido que quería que la besara.
Oh, maldición.
Ella dio un paso atrás, alejándose de él, zafándose de sus brazos.
Estaban de pie en la penumbra de un vestíbulo que tenía más sombras que luz, gracias al apagón
actual. Y también era un vestíbulo vacío, gracias a Dios. Nadie los había visto.
Muldoon la miraba como si estuviera pensando en besarla de nuevo, así que rápidamente le tendió
la mano. "Buenas noches".
Se rió mientras le estrechaba la mano y abrió la boca para hablar. "Teri, yo..."
Teri no quería oírlo. Así que hizo lo que mejor sabía hacer. Le quitó la chaqueta y salió corriendo.
 Quince

Teri casi corrió hacia las escaleras, dejando a Mike Muldoon mirando tras ella.
Stan se sentó en uno de los maltrechos sillones del vestíbulo del hotel, repentinamente agotado.
Se reincorporó a la penumbra mientras Muldoon cruzaba hacia la escalera sur, rezando para que el
alférez no lo viera y no se detuviera a saludar.
Stan no creía que pudiera soportar intercambiar cumplidos con nadie mientras estuviera tan
malditamente cansado.
Sí, claro. Así es. Su repentina aversión a Mike Muldoon no tenía nada que ver con el hecho de que
acababa de ver al tipo besando a Teri Howe.
¿Qué demonios le pasaba a Stan? Él quería que Mike y Teri se engancharan.
Pero no quería tener que ver cómo se besaban.
¿Tener que hacerlo? Sí, realmente tuvo que quedarse aquí y mirar. No podría haberse escabullido
entre las sombras y alejarse silenciosamente. No podría haber usado otra escalera para subir a su
habitación.
No, en lugar de eso tuvo que quedarse a observar y torturarse. Porque la triste verdad era que
quería a esta mujer para sí mismo. Quería aprovecharse de su confianza, de la forma en que ella
buscaba su consejo y ayuda. Al diablo con el hecho de que un tipo como Mike sería bueno para ella.
Al diablo con lo que ella necesitaba, porque Stan ardía por ella.
Ese beso que Muldoon le había dado no era un beso de verdad. Teri no se había inclinado hacia él,
no se había inclinado hacia él. No se había acercado a él en absoluto. Se apartó, estrechó la mano de
Muldoon. Y él se había quedado parado cuando ella se alejó.
Cristo.
¿No era suficiente el hecho de que Stan los hubiera juntado a los dos? ¿Tenía que enseñar a
Muldoon a besar a la mujer también?
Ese beso no se había parecido en nada a la forma en que había besado a Stan horas antes.
Maldita sea, debería rendirse. Debería ir a su habitación. Debería llamar a su puerta con el
pretexto de asegurarse de que estaba bien después de todo lo que le había contado esa tarde.
No le costaría mucho esfuerzo quitarle la ropa, dejarla desnuda y ansiosa bajo él. Y no se trataba
de ego, sino de años de experiencia, de llegar a conclusiones después de reunir pruebas y hechos.
Todo lo que tenía que hacer era ponerse de pie, subir los pocos tramos de escaleras adicionales
hasta su habitación en lugar de la suya.
Eso era todo lo que tenía que hacer.
Eso, y tirar por la borda su creencia de lo que era correcto, de lo que significaba ser un hombre de
honor.
Maldita sea, todavía no podía creer lo que ella le había contado, lo que le había sucedido cuando
sólo tenía ocho años. No fue tan terrible como podría haber sido, gracias a Dios. Pero seguía siendo
horrible. Y todavía la hacía vulnerable, eso era seguro.
Saberlo le hizo estar más convencido que nunca de que alguien como Mike Muldoon -dulce,
divertido y sensible- era exactamente lo que Teri necesitaba.
 Stan echó la cabeza hacia atrás y cerró los ojos, tratando de averiguar la mejor manera de
acercarse a Muldoon y ofrecerle un consejo sin ofenderle.
Helga no pudo encontrar su habitación.
Sabía el número: estaba escrito en su cuaderno de notas: 808. Había subido hasta el octavo piso.
Había seguido los números hasta el 805, pero el pasillo se acabó. Había una puerta, pero estaba
cerrada. No podía ir más lejos.
Estuvo a punto de sentarse en el pasillo y llorar.
En lugar de eso, volvió sobre sus pasos. Había vuelto aquí.
Todas esas escaleras -tanto de subida como de bajada- habían sido demasiado para ella, y ahora
estaba sentada en un rincón del vestíbulo poco iluminado, desorientada, agotada y alterada.
Un grupo de militares, vestidos para la batalla, pasó junto a ella. No reconoció a ninguno de ellos,
pero sabía que debería hacerlo. Debería conocer sus caras, sus nombres.
Pero ni siquiera sabía dónde estaba. Qué ciudad, qué país incluso. ¿Qué le pasaba, que no sabía
algo tan básico, tan simple?
Se encogió en las sombras, con el corazón palpitante, rezando para que los hombres no la vieran.
No sabía por qué debía ocultar su confusión, su desorientación. Sólo sabía que era algo que debía
ocultar a todo el mundo.
Ya se había escondido en las sombras de los soldados muchas veces. Contuvo la respiración
cuando se escondió detrás del gallinero de los Gunvalds, temiendo que él la oyera jadear después de
haber corrido hasta allí. Tuvo cuidado de mantener la mirada baja mientras escuchaba cómo Wilhelm
Gruber se alejaba por la calle.
Pero volvería. El soldado alemán nunca patrullaba lejos de la casa de Annebet.
Helga corrió hacia el granero, donde sabía que encontraría a Annebet y a Marte, y quizás también
a Hershel. Él había salido de la casa antes que ella, alejándose de las amenazas de Poppi. Pero Helga
había corrido tan rápido como pudo, tomando atajos a través de patios y callejones embarrados que
Hershel no haría, no vestido como estaba con su traje bueno.
Irrumpió en el granero. Como ya sabía, Marte estaba jugando con los cachorros, Annebet estaba...
Helga no sabía lo que estaba haciendo Annebet; se había levantado de un salto de su asiento en un
barril y estaba ocultando lo que tenía en la espalda.
"¡Helga, me has asustado!" le riñó Annebet. "¿Qué haces aquí a estas horas de la noche?"
"Hershel", jadeó, y Annebet dejó caer lo que sostenía. Cayó con un golpe en el suelo: una pistola
de aspecto mortal. Helga la miró fijamente, pero Annebet se arrodilló frente a ella.
"Por favor, dime que está bien". Su rostro estaba pálido, su voz temblorosa.
"Estoy bien". Hershel cerró la puerta con fuerza tras de sí mientras Annebet se levantaba con un
grito de alivio.
"¡Gracias a Dios!" Corrió hacia él, se lanzó a sus brazos.
El hermano de Helga cerró los ojos mientras la abrazaba con fuerza.
Parecía un momento tan privado que Helga apartó la mirada. Y se encontró mirando, una vez más,
el arma que Annebet había estado limpiando. Marte retrocedió, con los ojos puestos en su hermana y
en Hershel, mientras empujaba el arma detrás del cañón que Annebet había estado usando como
asiento, ocultándolo.
"Pensé que no creías en Dios". Hershel se apartó para mirar a Annebet a los ojos.
"Creo que ahora sí", le dijo. "Estaba segura de que Helga venía a decirme que te habían
secuestrado. O que te habían matado".
 Le tocó la mejilla. "No soy yo quien ha empezado a llevar una pistola". Se apartó de ella, cruzó
hasta el cañón y sacó la pistola de detrás con el pie.
"Quizá si lo hicieras, me preocuparía menos por ti", replicó Annebet.
"Lo que me preocupa son todos esos chicos de la resistencia, que andan armados y son peligrosos.
Alguien va a resultar herido, va a haber un accidente". Bjorn Linden tiene quince años. Lleva una
Luger allá donde va..." Hershel se interrumpió, sacudiendo la cabeza. "No he venido a discutir
contigo, Anna. He venido a..."
"Vino a casarse contigo", dijo Helga.
Annebet se rió, pero luego se dio cuenta de que Hershel no lo negaba.
"Te peleaste con tus padres", adivinó ella correctamente. "Te prohibieron verme". Ella se apartó
de él con frustración. "No voy a casarme contigo como reacción a su enfado. No voy a casarme
contigo, y punto. Ya hemos pasado por esto".
"No, no lo hemos hecho", dijo Hershel. "No hemos pasado por todo eso. Olvidaste mencionar la
parte en la que me amas más que tu propia felicidad. Olvidaste decir que te casarías conmigo sin
pensarlo si no estuvieras convencido de que hacerlo causaría una ruptura entre mis padres y yo."
Mientras Helga la observaba con los ojos muy abiertos, Annebet se armó de valor. Se giró para
mirar a Hershel, para encontrar su mirada.
"Así es", dijo ella. "Lo haría. Por mucho que lo odiara, podría vivir con las habladurías, los
susurros de los extraños. Incluso podría vivir con que nunca consiguieras ese puesto en la
universidad. Podría vivir en Estados Unidos, siempre y cuando estuvieras conmigo. Pero no puedo
vivir sabiendo que me interpuse entre tú y tus padres. No puedo..."
"Pero no lo has hecho", le dijo, dando un paso hacia ella, sujetándola por los codos y casi
sacudiéndola. "¿No lo ves? No has hecho nada más que amarme, también. Dios, te quiero, y lo haré
hasta el día de mi muerte. Te cases o no conmigo, mi corazón es tuyo".
Annebet tenía lágrimas en los ojos, y Marte estaba llorando a mares.
Pero Hershel no había terminado. "Me dijo que si dejaba la casa, me repudiaría. No quiero su
dinero, esa parte de su amenaza no significó nada para mí. En cuanto a su amor..." Sacudió la cabeza.
"Tampoco quiero eso, si tenerlo significa que tengo que dejar que me controle. No se trata de ti. En
realidad, no. Se trata de que no vivo mi vida como mi padre quiere".
"Es que quiere lo mejor para ti".
"Quiere lo mejor para sí mismo", replicó Hershel. "El amor debería ser incondicional. Debería
haberle felicitado, no..." Le tembló la voz. "-Ya no serás mi hijo".
"Oh, Hershel." Annebet lloró por él.
Hershel también estaba llorando. Todos lo hacían. Helga podía sentir sus propias lágrimas,
húmedas en sus mejillas.
"Él tiene la culpa", insistió Hershel. "¿No lo ves? Tú no causaste este problema; mi padre lo hizo".
"Pero si no fuera por mí..."
"No sería el hombre más feliz de la tierra", le dijo. "Así que cásate conmigo. Tienes que casarte
conmigo, porque esto no es tu culpa. Por favor, Anna. Ya no me importará tanto no ser el hijo de Eli
Rosen si puedo ser el marido de Annebet Gunvald".
Helga observaba el rostro de Annebet, y vio la batalla que se libraba en su interior, vio el
momento en que Hershel -y su corazón- ganaban.
Annebet le besó. "Sí", susurró. "Me casaré contigo".
"¿Helga? Dios mío, ¿qué ha pasado? ¿Estás bien?"
Era Des.
 No estaba sentada en el granero de los Gunvalds. Estaba en el vestíbulo de un hotel en ... en ...
No importaba que no lo supiera, porque Des lo sabía. Su rostro le resultaba familiar.
Sus ojos se llenaron de preocupación cuando le dio su pañuelo, y ella se dio cuenta de que había
estado llorando.
"Estaba recordando la noche en que Annebet le dijo a Hershel que se casaría con él", explicó
mientras se secaba la cara.
"Sabes que no debes sentarte en el vestíbulo", le dijo. "Sobre todo después del incidente de esta
tarde en la piscina. La seguridad se ha incrementado, pero no es para nada seguro aquí abajo".
"Sólo estaba descansando mis pies por un minuto. Este lugar es tan grande..."
"Te has perdido", interpretó Des.
Ella fingió reírse. "No seas ridículo".
"Tenemos que hablar de esto. Hablaremos de esto. Pero no ahora mismo. Si no nos movemos, voy
a llegar tarde a una reunión".
Una reunión. ¿A esta hora? Helga se dio cuenta de que Des iba vestido todo de negro.
"Vamos", dijo él, ayudándola a levantarse. "Tengo el tiempo justo, te acompañaré a tu
habitación".
Sam Starrett no estaba durmiendo cuando sonó el teléfono. Estaba completamente despierto y
mirando al techo, aunque debería estar completamente inconsciente y repostando para la sesión de
entrenamiento de las 02:30 que se acercaba demasiado pronto.
Cuando sonó el teléfono, supo que no era el teniente Paoletti quien llamaba para traer al equipo
antes de tiempo. Los teléfonos del hotel eran demasiado poco fiables.
Eso significaba que era el Comodín, que llamaba para informar de que Alyssa Locke había vuelto
sana y salva a su habitación después de la fiesta con el imbécil de Rob Pierce y los observadores del
SAS. Sam habría ido a merodear él mismo por el hotel en busca de ella, pero el Comodín le había
aconsejado que no lo hiciera. A menos que quisiera que Locke supiera que estaba... Jesús, no podía
ni pensarlo sin encogerse. Pero era cierto. Verla de nuevo, besarla de nuevo, se lo había aclarado.
Estaba enamorado de ella.
El teléfono sonó por segunda vez y Sam tuvo la tentación de no cogerlo. Las noticias del Comodín
podrían no ser tan buenas. Podía estar llamando para decirle que Alyssa había vuelto a la habitación
de Pierce, que estaba allí ahora mismo.
Con él.
Esa no era una noticia que Sam quisiera escuchar en una noche en la que ahogar sus penas en una
botella de Jack Daniel's no era una opción.
Se puso boca abajo y cogió el teléfono, preparándose para lo peor. "¿Dónde coño está?"
Se oyó el sonido de risas y conversaciones lejanas, el tintineo de vasos y cubiertos en la línea
abierta. Y luego una risa suave que no era la de Comodín. "Así que enviaste a Karmody a ver cómo
estaba. Me lo imaginaba".
Santo Dios, era la propia Alyssa.
"Estamos discutiendo sobre los apodos aquí abajo", le dijo, "y surgió el tuyo".
Había estado bebiendo. Podía oír el alcohol en su voz, relajando sus consonantes, alterando sus
vocales.
"Rob quería saber la historia de que te llamaras Sam, y yo recordaba que Sam venía de Houston,
pero que no te apodaban Houston porque eras de Texas, porque no eras de Houston, pero no podía
recordar qué..." Se rió. Tapó mal la boquilla del teléfono mientras hablaba con otra persona. "No, no.
De verdad, no quiero..." Estaba apagado, pero él la oyó. También oyó su risa. "No, quiero hablar con
él. Espera..."
"Teniente, lo siento mucho. Espero que no lo hayamos despertado". Era ese maldito británico,
Rob Pierce.
Sam rechinaba los dientes con tanta fuerza que casi podía sentir cómo se rompían pequeños
trozos. "No", dijo, logrando de alguna manera no sonar como si quisiera matar al bastardo. "Todavía
estaba despierto".
"Estamos terriblemente confundidos sobre el origen de tu apodo. ¿Te importaría decírmelo? Sólo
rápidamente. No quiero quitarte mucho tiempo. Y soy un poco más coherente que, bueno, que casi
todos los demás, así que una vez que lo tenga claro, seguro que puedo explicárselo a todos.
¿Verdad?"
Justo ahora, estúpido de mierda. "Mi nombre de pila es Roger Starrett", explicó Sam con firmeza.
"Me pusieron el apodo de Houston por Roger. Como la NASA. ¿Control de Misión? Roger, Houston,
¿entendido?"
"Ah."
"Entonces, después de meses de llamarme Houston, alguien que pensaba que era mi verdadero
nombre empezó a llamarme Sam. Por Sam Houston".
"Por... ?"
"Un tejano famoso. Figura histórica americana". Maldito estúpido.
"Bien entonces. Lo tengo. Te dejaré volver a..."
"Vuelve a poner a Alyssa al teléfono", ordenó Sam.
Pierce hizo un ruido que parecía británico y que Sam ignoró.
"Ahora, Doble-oh-siete", dijo Sam por encima de él. "Ponla al maldito teléfono ahora. A menos
que tengas miedo de que cuelgue el teléfono y te deje por mí. ¿Es eso lo que es, tonto de mierda?"
Pierce se rió. "Ustedes los americanos son tan maleducados". Pero entonces escuchó: "Le gustaría
hablar contigo, cariño".
Luego la voz de Alyssa. "¿Sí?"
¿Te lo vas a follar, cariño? Las palabras estaban en la punta de su lengua. En cambio, cerró la
boca, respiró profundamente, exhaló y dijo: "Lys, ¿qué haces?".
Casi podía oír su sorpresa.
"A este tipo no le importas una mierda", continuó. "Mañana, ni siquiera recordará tu nombre".
Ella fingió reírse, pero era falso. "Gran consejo, viniendo de un tipo que..."
"Recuerda tu nombre. Muy bien. Alyssa".
El silencio. Sam intentó contar hasta diez, pero sólo llegó a siete. "Mira, ¿el Comodín sigue ahí
abajo?"
"Mirándome desde el otro lado de la habitación", dijo ella. "Sí. Mi hostil angelito de la guarda".
La idea de que el Comodín Karmody sea el ángel de la guarda de alguien le habría hecho reír si
esto no hubiera sido tan jodidamente importante para él.
"Deja que te acompañe a tu habitación", dijo Sam, todavía con esa voz razonable, casi suave,
rezando para que ella le hiciera caso. "Sal de ahí ahora mismo, ¿vale, Lys? Si no quieres hacerlo por
mí, hazlo por ti misma. Por favor. Este tipo Pierce es uno de los mayores imbéciles del mundo, y te
vas a odiar mañana. Y no quiero que tengas que pasar por eso otra vez. Una vez fue suficiente, ¿no
crees?"
Hubo otra larga pausa, y luego, "¿Sam?"
"¿Sí?"
 "¿Cómo es que sólo eres amable conmigo cuando estoy borracho?"
Sam se rió con cansancio. "Eso es sólo una ilusión inducida por el alcohol. Sigo siendo el mismo
hijo de puta de siempre. Me interpretas de forma diferente cuando bebes, eso es todo".
"No lo creo."
"Sí, bueno, estás borracho. ¿Qué coño sabes tú?"
"Sé que te extraño".
Jesús. Sus suaves palabras lo dejaron sin aliento. "Sí", logró decir, "bueno, ya somos dos".
"Puedo..." Se aclaró la garganta. "¿Le importaría si yo...?" Una tos esta vez. "Me gustaría
continuar esta conversación en un lugar más privado". Respiró profundamente. "¿Puedo subir? Para
hablar", añadió rápidamente.
"812", dijo.
"Bien", dijo, y colgó el teléfono.

Teri tenía un frasco de analgésicos sin aspirina en su kit de aseo y un dolor de cabeza que
necesitaba al menos tres de las cápsulas. Pero no había nada con lo que lavarlos.
Dejó correr el agua del lavabo, recordando la advertencia de Stan. Bebe sólo agua embotellada.
Necesitaba esas píldoras, pero aún menos necesitaba las asquerosas bacterias que infestan el
estómago y que se encuentran en esa agua.
Resignada a su destino, se puso de nuevo las botas y el chaleco y volvió a bajar al restaurante. Allí
había agua embotellada, gratis. La culpa era suya por no haber pensado en llevar una botella después
de su cena con Mike Muldoon.
Mike Muldoon, que le había dado un beso de buenas noches.
Cogió varias botellas de agua y subió las escaleras y volvió a cruzar el vestíbulo, intentando no
pensar en Muldoon ni en Stan.
Excepto que allí estaba él. Justo delante de ella. Stan Wolchonok. Su héroe personal.
Estaba durmiendo en un sofá destartalado del vestíbulo del hotel, con las manos metidas en las
axilas porque el aire nocturno tenía un repentino y agudo frescor.
Teri se quedó observando, temiendo dejarle allí para que cogiera un resfriado, temiendo
despertarle. Si lo despertaba, acabaría encontrando algo más urgente que tenía que hacer antes de que
todos se reunieran en el helipuerto a las 02:30. No, era mucho mejor dejarle dormir.
Fue a la recepción. Pero la somnolienta empleada no hablaba mucho inglés y no sabía cómo decir
manta en kazbeko. Así que subió a su habitación y sacó la manta de su cama.
Cuando volvió al vestíbulo, Stan no se había movido ni un centímetro. Lo cubrió con cuidado, en
silencio, resistiendo la tentación de inclinarse y besar su frente o tocar la suavidad de su cabello.
Se quedó allí un momento, permitiéndose una pequeña fantasía. Él abriría los ojos y le sonreiría.
Ella no tendría que hacer más que tenderle la mano, y él la seguiría escaleras arriba, hasta su
habitación...
Pero él no se despertó, y ella volvió sola a su habitación y se sumió en un sueño profundo y sin
sueños, con el dolor de cabeza olvidado.
La puerta de la habitación 812 se abrió de golpe, incluso antes de que Alyssa tuviera la
oportunidad de llamar.
Y entonces allí estaba él. Sam Starrett. Pelo largo alrededor de los hombros. La sombra de las
cinco de la tarde en su delgado rostro. Ojos azul neón. Piernas largas y hombros anchos.
 Ella lo había sacado de la cama. Ella podía verla, desordenada detrás de él. Había intentado
levantar la colcha, al igual que había intentado ponerse una camiseta. Ambos intentos fueron bastante
risibles.
Su camisa estaba al revés.
Pero incluso con las costuras de su camisa a la vista, con los pantalones cortos raídos que llevaba,
con esa barba casi-pero-no-buena en la cara y el ligero rojo del cansancio bordeando sus ojos, seguía
siendo el hombre más atractivo físicamente que Alyssa había conocido.
Él dio un paso atrás para dejarla entrar, y ella pasó junto a él, consciente de lo bien que olía,
consciente de lo fácil que sería alcanzarlo y...
Cerró la puerta, aún sin decir una palabra, sólo mirándola con esos ojos.
La había besado hacía unas horas, junto a la piscina. Luego, ella había huido. Ahora no podía
esperar a que él la besara de nuevo. Es curioso lo que unas cuantas copas de los licores locales
pueden hacer incluso a la resolución más firme.
Sólo que Sam no la besó, no se movió, ni siquiera habló. Se limitó a observarla, casi con recelo.
Así que Alyssa lo hizo. Dejó caer su riñonera al suelo y se acercó a él.
Y lo besó.
Al principio fue como besar a una estatua. Él no se movía, no respondía. Pero luego explotó,
tirando de ella con fuerza contra él, profundizando el beso mientras ella se aferraba a él, con su
lengua entrando en su boca.
Sí. Sí. Esto era lo que ella quería.
Sus manos eran ásperas contra sus pechos, contra su trasero, y ella podía sentirlo, duro y caliente
bajo sus pantalones cortos mientras se apretaba contra ella. Ella se abrió a él, deseándolo ahora, ahora
mismo. Rápido, deshazte de su ropa... .
Pero tan rápido como había empezado a besarla, la apartó. "Pensé que habías venido a hablar".
Ella respiraba con dificultad, él también. Él no quería hablar más que ella. Dio un paso hacia él.
"Sam-"
Tenía razón. No se echó atrás. La besó de nuevo, con la misma intensidad que antes. Ella deslizó
las manos por debajo del borde de su camisa, tocando la suavidad de su espalda, inclinando la cabeza
para que él pudiera besarla más profundamente, más profundamente, y él gimió.
Pero de nuevo la apartó. "Jesús, me voy a emborrachar yo mismo, sólo por besarte. Sabes como
una puta destilería. ¿Qué demonios estabas bebiendo?"
"Chupitos del licor de luna local", admitió. "Era más fuerte de lo que pensaba. Pero Ian, del SAS,
empezó a decir que los americanos no podían aguantar el alcohol y..."
"No puedes aguantar el alcohol ni una mierda", le dijo Sam. "Todo lo que hiciste fue darles la
razón".
Ella no quería hablar. No quería que se enfadara con ella. Quería que fuera amable, como lo había
sido por teléfono. O lo quería riendo. Desnudo y riendo y en sus brazos. Dio un paso hacia él, pero
esta vez él retrocedió y se pasó las manos por el pelo, con movimientos bruscos de ira.
"Así que aquí estás. Con la cara de mierda y en mi habitación otra vez", dijo. "¿A qué viene eso,
Alyssa? ¿Realmente tienes que ponerte en evidencia para estar conmigo?"
Ella dio un paso hacia él, y de nuevo él dio un paso atrás. Hablaba en serio. No iba a dejar que lo
tocara hasta que ella respondiera a su pregunta.
Así que la contestó. Sinceramente. "A menos que haya estado bebiendo, no puedo..." Alyssa luchó
con las palabras, queriendo de repente que él entendiera. "No puedo admitir, para mí misma, que te
deseo".
 Había tomado el primer trago esta noche, sabiendo muy bien que podía acabar aquí. Esperando
terminar aquí.
Cuando Sam la había besado junto a la piscina, cuando le había pedido que fuera a su habitación
con esa voz baja y áspera de deseo, ella se había asustado mucho. Ella también lo había deseado.
Desesperadamente. Pero si se hubiera ido con él entonces, sobria y fría, habría tenido que reconocer
todo lo que sentía.
Alyssa le buscó en los ojos, rezando por verlo ablandarse, pero de nuevo estaba como una estatua.
Duro, frío e implacable.
La incertidumbre la golpeó. Después de la forma en que la había besado en la piscina, no había
considerado que él podría cambiar de opinión. Que podría no quererla aquí esta noche.
Pero ella le había dicho cosas muy duras. Ni siquiera me gustas.
Se humedeció nerviosamente los labios. "¿Quieres que me vaya?"
¿Quería que se fuera?
No. De ninguna manera Sam iba a dejar que Alyssa se alejara de él. La tomaría como fuera que
pudiera conseguirla. Y qué si estaba borracha. Y qué si la mayoría de los hombres -hombres
honorables- la acompañarían de vuelta a su habitación y la llevarían suavemente a la cama, sola,
porque no querrían aprovecharse de ella en ese estado.
Ya se había aprovechado de ella antes. ¿Por qué demonios iba a parar ahora?
Además, la quería demasiado. No había forma de que se fuera de aquí, no después de que le dijera
que también lo quería.
Pero, mierda, estaba enfadado. Con ella, con él mismo, con el mundo.
Tres pasos lo acercaron amenazadoramente a ella.
Había un destello de sorpresa, de incertidumbre -y Jesús- de esperanza en sus ojos.
Así que la atrajo hacia él con más fuerza de la debida y la besó, también con más fuerza de la
debida. Pero ella se derritió en sus brazos, se amoldó a él, como si quisiera todo lo que él pudiera
darle y aún estuviera dispuesta a pedir más.
Así que la besó más fuerte, empujándola para que su espalda chocara con la pared con no poca
fuerza. Le subió la camisa por la cabeza y le desabrochó los pantalones sin dejar de besarla.
Sigue siendo besado por ella. Lo besaba como si hubiera pasado hambre sin su boca para darse un
festín.
Maldita sea, se sentía demasiado real. Demasiado parecido a un reencuentro con una amante de
verdad, no sólo con alguien que quería follar con él sólo cuando estaba lo suficientemente borracha
como para que no le importara.
La ira ardía en su estómago. Mañana se despertaría, y esto se habría convertido en otra mala idea.
Otro pésimo error. Y ella lo dejaría. Otra vez. Crudo y sangrando y solo.
Otra vez.
Pero todavía no era mañana.
Empujó bruscamente su mano por los pantalones, por dentro de las bragas, y luego, Dios, estaba
dentro de ella.
Ella emitió un sonido que podría ser de dolor, y él empezó a retroceder, más enfadado que nunca
consigo mismo. ¿Qué demonios estaba tratando de hacer? ¿Quería hacerle daño?
Pero ella le cogió la mano y, mirándole a los ojos, le empujó aún más dentro de ella.
Ese sonido había sido de placer. Estaba resbaladiza y húmeda y completamente preparada para él.
Le miró mientras le desabrochaba los calzoncillos, mientras ella también metía la mano en sus
calzoncillos y le tocaba. Se sintió tan bien que casi se puso a llorar.
 "Por favor", respiró ella. "Sam, te necesito tanto".
Necesidad.
Lo sabía todo sobre la necesidad.
Se movió rápidamente, bajándole los pantalones y sacándoselos de las piernas largas y perfectas.
Intentó desabrocharle el sujetador, pero se distrajo con sus pechos, apartando el encaje elástico para
poder saborearlos, amando la forma en que la tensión de sus pezones rozaba su lengua.
Se subió encima de él, sus brazos alrededor de su cuello, sus piernas alrededor de su cintura y-
"Whoa." Sujetó su perfecto derrière con ambas manos para evitar que lo empujara con fuerza y
profundidad dentro de ella.
Pero ella se le adelantó. Tenía un condón ya abierto en sus manos.
"Lo siento", dijo ella, mientras metía la mano entre ellos para cubrirlo. "Quería hacer esto
primero. Me haces difícil pensar con claridad".
No, fueron los quince tragos del rotgut local los que le hicieron difícil pensar con claridad. Pero
aparentemente no le había hecho olvidar coger un condón cuando subía a su habitación.
O tal vez lo había traído consigo cuando salió de su habitación para reunirse con Rob Pierce para
cenar.
La idea le volvía loco.
Jesús, tenía que dejar de pensar. Tenía que perder los celos, la rabia que se le revolvía en las
entrañas. Tenía que sentir. Experimentar. Disfrutar de esto por lo que era, no por lo que no podía ser.
Puede que pasen otros seis meses antes de que vuelva a tener esta oportunidad. Y eso era pensar
con optimismo. Puede que nunca vuelva a ocurrir.
Así que se frenó a sí mismo y observó la cara de Alyssa mientras terminaba de cubrirlo con el
condón, mientras lo miraba con esos ojos verde mar y sonreía.
Esa sonrisa casi tímida era la de sus sueños. Era la que le dedicaba antes de besarle y decirle que
le quería.
Pero eso no iba a suceder aquí. Ni siquiera le gustaba. Lo había dejado más que claro. Esto era
puro sexo para ella.
Sam no pudo devolverle la sonrisa. Probablemente nunca volvería a sonreír. Pero le sostuvo la
mirada y se introdujo lentamente dentro de ella, se introdujo en su casa.
Ella...
¡No pienses, estúpido! Sólo siente.
Era...
Redúcelo a puro placer. Sensación. Alyssa rodeándolo con su dulce calor. La boca de Alyssa allí
para besar mientras él se retiraba lentamente de ella, volvía a empujar lentamente. Puro sexo.
Qué...
El bocado del alcohol se mezcló con el sabor dulce y familiar de Alyssa, como si estuviera
tomando una bebida exótica de bar. Una inhalación. Las piernas de ella, apretadas alrededor de él.
Una piel suave bajo sus manos. Una exhalación irregular.
Él ...
"Oh, Sam", respiró ella, y él no pudo evitar seguir pensando.
Ella era lo que le había faltado todos esos meses.
No era sólo el buen sexo lo que anhelaba, por mucho que intentara decirse lo contrario. Era
Alyssa. Su voz en su oído. Su sonrisa iluminando su mundo. Su actitud de no tomar nada, de no
tomar prisioneros. Su habilidad para tomar lo que él le daba y devolvérselo en grandes cantidades.
 No sólo la quería, la amaba. Y no sólo la amaba, sino que le gustaba. El mundo era cincuenta y
dos mil veces mejor, más interesante, más excitante cuando estaba con ella. Y eso era cuando no
tenían sexo.
"Por favor", dijo ella. "Oh, por favor..."
Él sabía lo que ella quería, sabía que le gustaba el sexo duro y rápido, pero no cambió su ritmo.
No tenía el control de muchas cosas aquí, pero tenía el control de eso. Y estaba condenado a
renunciar a lo que podría ser la única oportunidad que tendría de decirle que la amaba.
Para cualquiera que mirara desde fuera, podría parecer que la estaba clavando. De espaldas a la
pared, con los calzoncillos por los tobillos, eran la definición misma de la lujuria carnal y el deseo
puro.
Pero él los había frenado. La besó con ternura, a fondo, tomándose su tiempo. Desde fuera, podría
parecer puro sexo, pero maldita sea, en realidad, estaba haciendo el amor con ella.
Se apartó de la dulzura de su boca, deseando que ella lo mirara, que se encontrara con sus ojos
mientras se introducía lentamente en su interior hasta lo más profundo, mientras se retiraba
lentamente.
"Alyssa".
Abrió los ojos vidriosos y con los párpados pesados por el placer. "Me estás matando", respiró.
"Voy a morir, esto es tan bueno".
Sus suaves palabras, combinadas con su suave cuerpo, lo acercaron al límite. No sabía qué le
delataba, pero podía ver en sus ojos que sabía muy bien lo que le hacía.
Ella empezó a cerrar los ojos cuando él comenzó a deslizarse lentamente hacia atrás. Trasladando
todo el peso de ella a su brazo izquierdo, metió la mano entre ellos y la tocó, al principio con
suavidad, con una ligereza insoportable. Sabía dónde tocarla. Recordó. Aunque viviera hasta los
cuatrocientos años, eso era algo que nunca olvidaría.
"Alyssa, mírame", me ordenó.
Ella estaba a punto de alcanzar el clímax y él también. Cuando sucediera, él quería estar allí
mismo, observando su rostro, mirándola a los ojos. Y quería que ella hiciera lo mismo, que lo viera
correrse, que viera el amor en sus ojos, un amor que no podría ocultar mientras su cuerpo se
estremecía y su mundo estallaba.
Porque no había manera de que pudiera decir las palabras en voz alta. Te quiero. Sí, claro.
El valor no era algo que le faltara normalmente, pero no tenía ni la mitad del que necesitaba para
hacerlo.
"Sam..."
Ella explotó a su alrededor, y él aguantó durante lo que le pareció una eternidad, luchando
desesperadamente contra su propia liberación hasta que sus párpados se agitaron, hasta que ella
volvió a la tierra.
"Mírame", gruñó entre dientes apretados.
En el momento en que ella lo hizo, en el momento en que sus ojos se encontraron de nuevo con
los de él, él se corrió con una ráfaga de placer que era cegadoramente intensa. Era un placer físico y
una emoción entrelazados, cada uno de los cuales aumentaba tanto el otro que la muerte parecía una
posibilidad real. ¿Cómo podía sentir esto y seguir respirando? Aun así, se obligó a abrir los ojos,
sosteniendo su mirada.
Entonces, Jesús, allí estaban. Cara a cara. Con los ojos bien abiertos. Ambos gastados y
respirando con dificultad.
 El silencio era aterrador, así que Sam dijo lo primero que se le ocurrió. La primera cosa que no era
una declaración de amor eterno, eso fue. "Bueno, feliz puto cumpleaños para mí".
La sorpresa y la confusión se reflejaron en su hermoso rostro. "¿Es tu cumpleaños?"
"No, pero debería serlo. Seguro que se siente así".
Ella asintió. "Feliz cumpleaños a mí también".
Sin dejar de mirarle a los ojos, sonrió.
Sam, de alguna manera, logró sonreír también. Y la besó. Porque sabía que esta noche no había
terminado. Al menos, todavía no.
 Dieciséis

Gina se estaba frustrando. "No tiene sentido". Ella podía oír un eco de la advertencia de Max.
Hagas lo que hagas, no los insultes. No los hagas enojar. No les des excusas para arremeter contra ti.
Pero Bob el terrorista no se sintió insultado. Sonrió. Se encogió de hombros. Tenía el mismo
aspecto que los chicos que venían a su dormitorio a pasar el rato, tal vez a escuchar música.
Tranquilo. Demasiado tranquilo para enfadarse por algo.
"No hay muchas cosas en esta vida que tengan sentido", señaló.
Intentó otra táctica. "¿Qué daño puede hacer", preguntó, "dejar que las mujeres y los niños bajen
del avión?"
Tenía el micrófono de la radio en su regazo y el botón de envío estaba pulsado. En algún lugar, en
uno de esos feos edificios que ella podía ver por las ventanas, Max estaba escuchando cada palabra
que decían.
Bob se rascó el cuello. Bostezó. Señaló sus piernas desnudas. "¿Sabes que la policía te arrestaría
por llevar eso en mi ciudad?" Su sonrisa parecía de disculpa. "Eso si la..." Murmuró algo en su
idioma, buscando la palabra. "La gente", dijo. "La gente normal, no el ejército o la policía..."
"¿Civiles?", ofreció.
"Sí". Le dedicó una brillante sonrisa. "Gracias. Civiles". Lo pronunció con cuatro sílabas distintas.
"Eso si los civiles no te mataron a golpes, primero".
Muy bien.
"Bueno, estos pantalones cortos son aceptables en Estados Unidos", le dijo. "Incluso se consideran
conservadores".
"Sé lo que es aceptable en Estados Unidos. Veo la televisión. Veo Dawson's Creek y Buffy. Veo
Survivor y MTV".
Gina no podía creerlo. "¿Tienen MTV en Kazbekistán? ¿Donde las mujeres son asesinadas por
llevar pantalones cortos en público?"
"Por supuesto que no", dijo. "Pero tengo algunos amigos que tienen acceso a una antena
parabólica. Vemos lo que queremos. Puramente en un intento de entender los males del pensamiento
occidental, por supuesto".
Estaba haciendo una broma, ¿no? Casi había guiñado el ojo. Gina se rió a pesar de la tensión que
aumentaba cada hora en todo el avión. El gruñón Al había estado a punto de saltar fuera de su propia
piel hacía poco tiempo, y Bob lo había desterrado de la cabina.
Bob era el barómetro oficial de los secuestradores. Mientras él estuviera relajado, no había razón
para tener más miedo del habitual. Y mientras Al se mantuviera alejado de ella, estaba a salvo. Si
alguien iba a hacerle daño, no iba a ser Bob.
Ella le gustaba. Ella sabía que le gustaba. Si se hubieran conocido en el campus, habrían sido
amigos.
"¿Por qué haces esto?", le preguntó ella. "¿Cómo has acabado aquí? Apuntando con un arma a
gente inocente. No lo entiendo".
La miró en silencio por un momento, pero luego sacudió la cabeza. "Sabes, vi Survivor".
 "Sí", dijo Gina con impaciencia. "Tú lo has dicho". Ella no quería hablar de programas de
televisión. Ella quería sacar a algunas de estas personas del avión. "Tú y el noventa por ciento de la
población del mundo libre".
"Todo el tiempo que lo vi", le dijo, "pensaba que no durarían ni un día aquí. Susan y Gervase y
Richard. Lo que sobrevivieron no fue nada".
Cuando él la miró, ella podría haber jurado que había lágrimas en sus ojos.
El corazón de Gina se alojó en su garganta. ¿Qué atrocidades había vivido? ¿Qué horrores había
presenciado a diario? Esperó a que dijera algo más, pero él guardó silencio.
"Por favor", susurró. "Deja que las mujeres y los niños bajen del avión. Deja que todos salgan del
avión. Me tienes como rehén, no los necesitas".
Bob la miró, con una expresión ilegible.
Pero entonces la radio chirrió y ella soltó rápidamente el botón de hablar del micrófono.
Y la voz de Max llegó por el altavoz, fuerte y clara. "Vuelo 232, adelante. Cambio".
Bob se limpió los ojos. Enderezó los hombros. "Pregúntale si se cumplen nuestras exigencias", le
indicó.
Mierda, había estado a punto de lograr algún tipo de avance con él. Ella lo sabía. Y sin embargo,
ella sabía por qué Max los había interrumpido. Nunca ofrezcas nada que no estés inmediatamente
preparado para entregar. Y nunca lo hagas personal.
Gina cogió el micrófono. "Bob quiere saber el estado de sus demandas, por favor. Cambio".
"El senador -tu padre- está en una reunión con el presidente", dijo Max. Ella sabía que era una
total tontería. Los Estados Unidos no negociaban con terroristas. El fin. ¿Este tipo que querían liberar
de la prisión? No iba a ir a ninguna parte. Ni hablar. El senador podría reunirse con el hombre en la
luna y no cambiaría nada.
"Bob", Max se dirigió directamente al secuestrador. "Es hora de hacer un gesto de buena fe. Algo
grande, algo generoso. Algo que le diga al gobierno de los Estados Unidos que te tomas en serio lo
de mantener a la gente de ese avión a salvo y con vida. Algo como... enviar a Karen fuera del avión.
Deja que se vaya, Bob. Deja que se vaya. Eso enviará un mensaje positivo, te lo garantizo. Cambio".
"Pregúntale si cree que somos estúpidos, Karen", replicó Bob.
"Max", dijo Gina. "No crees que Bob sea estúpido, ¿verdad? Cambio".
¿Qué estaba haciendo Max? Había escuchado su conversación con Bob, la escuchó conectarse con
él. Sabía que el secuestrador era vulnerable ahora mismo debido a esa conexión. Sabía que Max lo
sabía-él mismo se lo había enseñado-le había dicho todo sobre cómo negociar con alguien que estaba
bajo estrés-hace apenas unas horas. Y sin embargo, estaba tratando de utilizar esta oportunidad para
liberar a Gina. Sólo Gina, nadie más.
Debe pensar realmente que la van a matar. Y pronto.
"¿Por qué no quieres liberarla?" Preguntó Max. "¿Porque es la hija del senador? Se acabó".
Gina miró a Bob, que asintió. "Sí. Cambio".
"¿Quieres un rehén importante?" Preguntó Max. "Puedes tener un rehén importante. Puedes
tenerme a mí. Soy uno de los mejores negociadores de los Estados Unidos, Bob. Hay mucha gente
que tendría un ataque al corazón si supiera que me estoy ofreciendo a ponerme en tus manos. Pero
me estoy ofreciendo. Si ella se baja, yo me subo. Hagámoslo. Ahora mismo. Estoy saliendo de la
terminal A, dirigiéndome hacia ti, Bob. Así que hagámoslo. Hazla bajar del avión. Cambio".
Bob se lanzó a la ventana. Gina también miró hacia la noche.
 Y entonces pudo verlo. A Max. Una figura distante y sombría iluminada por las luces de la
terminal. Por primera vez, era algo más que una voz incorpórea. Era un hombre real, y estaba
caminando hacia ellos. Dispuesto a cambiarse por ella. No sabía si reír o llorar.
"Dile que se detenga", ordenó Bob.
"Max, para. Por favor".
La figura lejana dejó de moverse. Levantó lo que debía ser una especie de walkie-talkie
inalámbrico a su boca. "Vamos, Bob. Haciendo esto demostrarás tu voluntad de trabajar por la
satisfacción mutua. Es un gesto de buena voluntad y te coloca en una posición de negociación aún
mejor. No estás perdiendo aquí. Cambio".
"Dile que no", dijo Bob. "Dile que es él quien debe hacer un gesto de buena voluntad. Dile que
satisfacer la primera de nuestras demandas y liberar a nuestro líder de la prisión es el tipo de buena
voluntad que estamos buscando".
Gina respiró hondo y volvió a intentarlo. "No tengo que ser yo la que baje del avión", le dijo a
Bob. "Liberar a las mujeres y los niños sería un gesto de..."
Se volvió hacia ella rápidamente, con la voz aguda y el rostro repentinamente enfadado. "He
dicho que no".
Por un momento, Gina estuvo segura de que iba a golpearla. Justo en la cara con la culata de su
pistola.
"Dile que si se acerca más", dijo, "le dispararemos y luego te dispararemos a ti".
No era una amenaza vana. Gina pulsó el micrófono. "Max, vuelve a entrar. Ahora".
Stan se despertó justo antes de que sonara la alarma de su reloj.
No estaba seguro de si era su despertador interno el que era tan preciso o si su reloj hacía algún
tipo de ruido o clic pequeño y casi indiscernible -algo que había aprendido a escuchar en sueños-
justo antes de que sonara.
Se sentó, lo apagó y se frotó el cuello rígido, momentáneamente sorprendido de encontrarse en un
sofá en el vestíbulo del hotel. Pero entonces recordó que se había detenido para sentarse porque
estaba demasiado agotado y era demasiado mohíno para enfrentarse a Mike Muldoon justo después
de haber visto al alférez besando a Teri Howe.
Sí, lo recordaba demasiado bien.
Lo que no recordaba era la manta. Hacía frío esta noche -el efecto del desierto- y sin ella habría
tenido mucho más que un cuello rígido.
¿Quién demonios se había tomado la molestia de cubrirlo?
Percibió un olor familiar y se llevó la manta a la nariz. Olía a...
No. Eso era una locura. Además, había visto a Teri Howe subir a su habitación. Parecía cansada,
no como si fuera a empezar a deambular por el vestíbulo del hotel, repartiendo mantas a los SEAL
que dormían.
Pero lo olió de nuevo. No, definitivamente no lo estaba imaginando. Olía como el pelo de Teri.
Aunque pareciera una locura, apostaría su vida a que ella había usado esta misma manta en un
pasado no muy lejano.
Tal vez estaba demasiado cansada para dormir. Él lo sabía todo: había pasado por eso demasiadas
veces para contarlo.
Tal vez estaba demasiado cansada para dormir, así que salió de su habitación en busca de él.
Oh, sí, claro. Debe ser eso.
 Excepto, maldición, que tal vez era eso. Tal vez ella había querido hablar más sobre todo lo que le
había contado esa tarde. Todavía no podía creer que no se lo hubiera contado a nadie, que llevara ese
terrible secreto dentro de ella desde los ocho años.
Era una posibilidad real. Tal vez ella había venido a buscarlo para contarle algo más que había
recordado o, Cristo, tal vez sólo para obtener un poco de consuelo después de remover el pasado, y
¿qué había hecho él? No había estado disponible. Había estado inconsciente y babeando en este sofá.
Así se hace, Stanley.
Se llevó la manta y subió a su habitación. Se la devolvería más tarde. Con una disculpa.
Ahora mismo tenía el tiempo justo para darse una ducha y comer algo antes de tener que
presentarse en la azotea.
Sam Starrett pulsó el botón de apagado del radio reloj antes de que despertara a Alyssa.
0200. Tenía el tiempo justo para ducharse y comer algo antes de tener que presentarse en la
azotea.
Había dormido tal vez dos horas, como máximo. Sin embargo, se sentía mucho más fresco, con
más energía que en meses.
Porque Alyssa estaba en su cama.
Ella se agitó, acurrucándose contra él, toda una piel lisa y cálida y unos pechos suaves y unos
muslos tensos. Él la besó -¿cómo no hacerlo?- y ella se despertó.
"Mmmm", dijo ella, sonriéndole con sueño. Alcanzando entre ellos, lo encontró duro de nuevo,
una gran sorpresa. Subió la pierna por encima de la cadera de él, atrayéndolo hacia ella mientras se
acercaba también.
Maldita sea, la mujer era insaciable. Pero, de nuevo, él tampoco se cansaba de ella.
Empezaba a esperar que ella siguiera deseándole por la mañana. Que se despertara así, sonriente y
aún caliente por él.
Sam miró el reloj: 0202. Podía vestirse en un minuto. Otro minuto para orinar y echarse agua fría
en la cara. Y si corría todo el camino, podría llegar a la azotea en dos minutos. Eso le dejaba
veinticuatro.
Cogió un condón del montón que Alyssa había puesto en la mesilla de noche y se cubrió. De
todos modos, las duchas estaban sobrevaloradas. Y siempre podía llamar a WildCard -su amigo una
vez más- y pedirle que trajera algo de comer y mucho café para el viaje en helicóptero.
Alyssa apenas estaba despierta, pero lo esperaba, caliente y húmeda de desearlo, incluso mientras
dormía. Él se deslizó en su apretado calor y ella se aferró a él, gimiendo su nombre.
Oh sí, las duchas estaban muy sobrevaloradas.
A las 02:15 Teri ya había hecho la lista de comprobación del helicóptero. Estaba lista para volar.
Estar en el tejado ya no era tan peligroso como cuando llegaron a esta ciudad. Los marines
estaban apostados por todas partes, su presencia era evidente en los edificios que rodeaban el hotel.
Aun así, se sentía más cómoda esperando dentro de la puerta.
A las 0216 se escucharon pasos subiendo las escaleras. Era Stan. Tenía que serlo. Nadie más
caminaba así, con tanta seguridad.
"Hola", dijo cuando la vio. Era difícil saber si parecía menos cansado que la noche anterior: tenía
la cara embadurnada de pintura negra.
"Hola, Stan", dijo ella, aprovechando la oportunidad para practicar su nombre.
"¿No te arrepientes de haberte ofrecido para esto ahora? Esta es la hora de la noche en la que
siempre me arrepiento de no haber seguido el consejo de mi madre de conseguir un trabajo como
fontanero."
 Ella se rió de eso. "No lo haces".
Ni siquiera dudó. "Tienes razón, no lo hago. ¿Duermes bien?"
"Sí. Gracias". En realidad, había dormido mejor que en mucho tiempo.
"¿De verdad?", dijo. "¿No hay paseos nocturnos?"
Ahora estaba de pie junto a ella, y por medio instante, ella podría haber jurado que se inclinaba
más cerca para oler su cabello aún húmedo.
"Fuiste tú", dijo. "Me lo imaginaba. La manta", explicó. "Olía a... bueno, a ti".
Había estado oliendo su pelo.
Teri no sabía qué decir. "¿Debo disculparme?", preguntó. "Supongo que depende de si lo
siguiente que dices es Teri, hueles muy bien, o Teri, hueles a corral".
Se rió. "Créeme, hueles muy bien". Se agarró a sí mismo y comenzó a retroceder. "No lo digo con
otra cosa que no sea el máximo respeto y..."
"Para". Teri dejó ver su molestia. "Sé lo que querías decir". Como una amiga. Como no, no olía a
corral, así que sí, eso significaba, por defecto, que olía muy bien. Dios no quiera que se resbale y se
deje atraer por ella.
La sorprendió sosteniendo su mirada. "Bien", dijo. "Bien. Este no es el momento ni el lugar para
hablar de esto, pero después de lo que me dijiste ayer, me perdonarás si me inclino un poco para
restablecer cualquier cantidad de confianza que perdí cuando..."
"¿Cómo puedes pensar que no confío en ti?", preguntó. "¿Después de lo que te dije?"
Su mirada se suavizó. "Sabes, he pensado en ello toda la noche. En lo que me dijiste. Dios,
incluso he soñado con ello. No dejo de imaginarme el aspecto que debías tener cuando tenías ocho
años y yo..." Sacudió la cabeza, el músculo saltando en el lado de su mandíbula. "Teri, que Dios me
ayude, todavía quiero cazar a este hijo de puta y matarlo. Tengo la sensación de que voy a tener
noventa años, y pensaré en él, y todavía querré encontrarlo y arrancarle la garganta con mis propias
manos".
Teri no se permitió pensar. Simplemente se acercó a él, y Dios, él no la apartó. Simplemente la
abrazó. No estaba segura de quién consolaba a quién.
"Lo siento mucho", susurró.
"¿Para quién?" preguntó Stan con una risa que sonaba forzada. "¿Para él o para mí?"
Intentaba que esto no fuera demasiado pesado, demasiado intenso.
No tenía ganas de responder. No tenía ganas de hacer casi nada, aparte de permanecer allí en el
cálido círculo de los brazos de Stan.
Dios, era patética. Un abrazo amistoso y reconfortante y estaba a punto de derretirse. Mike
Muldoon la había besado la noche anterior, y no había hecho que su corazón se acelerara ni una
cuarta parte de lo que lo hacía cuando Stan apenas la miraba.
¿Qué diría Stan si le pidiera desayunar con ella? ¿Cuando saliera el sol y volvieran al hotel
después de hacer el ejercicio en el avión de prácticas unos cuantos millones de veces? ¿Qué haría él
si ese desayuno fuera privado, en la habitación del hotel de ella, con el servicio de habitaciones y las
cortinas corridas y la cama allí mismo, la pieza central de la habitación?
Se comía los huevos, era educado y amable mientras explicaba por qué los dos se desnudaban
sería una idea particularmente mala.
Y luego trataría de emparejarla con Muldoon otra vez.
Dios, tal vez debería hacerlo. Salir con Mike Muldoon. Él parecía quererla. Stan seguro que los
quería juntos, eso estaba claro. Ella quería a Stan, realmente lo quería, pero si no podía tenerlo,
Muldoon era ciertamente una buena segunda opción. Era un tipo bastante agradable. Y parecía no
tener problemas para hablar de uno de sus temas favoritos: Stan.
"Si alguna vez necesitas hablar", le dijo ahora Stan, "sólo despiértame, ¿vale? Me desperté con tu
manta encima y enseguida te imaginé vagando por el vestíbulo toda la noche, muriéndote de ganas de
hablar con alguien, mientras yo roncaba."
"No estabas roncando. Y estuve en el vestíbulo sólo unos minutos".
"Hablo en serio", dijo Stan, apartándose para mirarla. "De día o de noche, Teri. Si necesitas a
alguien..."
Suavemente, él se separó aún más de sus brazos, y ella se dio cuenta de que alguien subía las
escaleras. Muchos. Eran las 02:25 y el equipo estaba finalmente en camino.
"¿Ya te he dado las gracias?" le preguntó Stan, con la voz baja. "¿Por la manta?"
Sacudió la cabeza, deseando que no la hubiera soltado tan pronto. Deseando que no la hubiera
soltado en absoluto.
"Gracias", dijo. "De verdad. No creo que nadie me haya arropado así desde que murió mi madre".
Genial, ahora le recordaba a su madre.
"¡Oiga, Jefe Superior!" Era Mark Jenkins, demasiado entusiasta de lo que tenía derecho a ser,
teniendo en cuenta la hora.
Cosmo, Silverman, Jefferson, O'Leary y Jay López estaban con él, todos considerablemente
menos emocionados. Comodín fue el siguiente, subiendo las escaleras a rastras, con aspecto de estar
muerto, lo cual era bastante habitual en él a cualquier hora del día, ahora que lo pienso.
Mike Muldoon fue el último y luego estaban todos allí, excepto que no lo estaban. Stan se dio
cuenta al mismo tiempo que ella.
"¿Dónde está Starrett?"
Su jefe de equipo había desaparecido. Sam Starrett, que suele llegar quince minutos antes y dar
golpecitos con el pie para que aparezcan los demás, aún no había llegado.
Le oyeron antes de verle, con el portazo de una puerta al abrirse resonando en el hueco de la
escalera. Luego, el golpeteo de los pies: debía de estar subiendo las escaleras de dos en dos y
corriendo a toda velocidad.
"¿Están todos aquí?", preguntó, cuando aún estaba a medio vuelo de distancia.
Teri se quedó mirando. Todos se quedaron mirando.
Llevaba el pelo suelto por los hombros y estaba medio vestido. Iba descalzo, con sus botas y
calcetines, con la camisa desabrochada y el cinturón desabrochado.
Starrett miró su reloj. "Oh, dos y media", dijo. "En la nariz. Hagámoslo. Vamos."
Helga se despertó con el sonido de alguien corriendo.
Fuerte y rápido por una larga longitud de algo, un pasillo.
Era un sonido que indicaba peligro, la necesidad de huir, y se levantó de la cama, con el corazón
palpitando, antes de darse cuenta de que no estaba durmiendo en la cocina de los Gunvald, en un
jergón que había hecho Herr Gunvald, entre su madre y su padre.
Se oyó un golpe, el sonido de una puerta que se abría de golpe, y ella dio un salto y casi se metió
debajo de la cama.
Pero no era su puerta la que estaba siendo forzada. No había voces gritando en alemán, ni perros
ladrando, ni ningún otro ruido.
Por supuesto que no. No tenía diez años. Era una mujer adulta. No, era una mujer mayor.
Y estaba en una habitación de hotel, con muebles y cortinas de hotel genéricos. Genérico y cutre.
Ella había bajado en el mundo de ... de ...
 Desde no sabía dónde. Ni siquiera sabía si era seguro encender la luz, si estaba en algún lugar
donde hubiera un apagón nocturno para evitar que los bombarderos del cielo les apuntaran aquí
abajo.
Escuchó con atención, pero no pudo oír nada. Ningún sonido de combate lejano. Ningún zumbido
de aviones.
Nada más que el tic-tac del despertador de cuerda que había traído y colocado junto a la radio-
reloj eléctrica en la mesita de noche del hotel, para estar segura de que se despertaría aunque se fuera
la luz.
Había notas Post-it por toda la habitación. Estaban pegadas en todas las superficies disponibles.
En la cómoda, en la mesilla de noche, en la lámpara junto a la cama, en el interruptor de la luz, en la
puerta.
Helga pudo ver la luz a través de la rendija bajo la puerta del pasillo. Manteniendo la cadena
puesta, abrió la puerta. Despegó una de las notas adhesivas que estaban colocadas allí mismo, junto a
la cerradura, y la orientó hacia la luz.
No te vayas sin la llave de la habitación, el bloc de notas y el bolso.
Cogió la nota del interruptor de la puerta. También estaba escrita con su propia letra.
Es seguro encender las luces.
Era bueno saberlo. Helga cerró la puerta y accionó el interruptor.
Bienvenido a Kazbekistán, dijo otro. Gracias. Tal vez. Esperaba que no estuviera aquí de
vacaciones. Kazbekistán no era el tipo de país al que uno iba a relajarse.
El vuelo 232 de World Airlines ha sido secuestrado por terroristas. ¿Posibles conexiones con la
GIK? 120 pasajeros a bordo. Oh, Dios. Y oh, sí. Se acordó. Ella y Des habían venido aquí para hacer
creer a los terroristas que había esperanza de negociar un acuerdo. Pero no la había. Los SEAL de la
Marina estadounidense se estaban preparando -probablemente ahora mismo- para derribar el avión,
aunque ella no podía recordar el nombre del comandante ni el número del equipo SEAL. No era el
seis, ¿verdad?
Lista de los principales actores en el bloc de notas. Gracias, querido. Eso ayudaría.
Sería casi gracioso si no fuera tan condenadamente patético. Estaba claro que había tenido esos
pequeños lapsos de memoria con cierta frecuencia, de ahí todas las notas adhesivas para ayudarla en
momentos como éste.
Volvió a meterse en la cama.
Ah, aquí había uno interesante, justo en la cabecera. El Jefe Mayor Stanley Wolchonok es el hijo
de Marte Gunvald.
Si cerraba los ojos y se concentraba, podía imaginarlo. Pelo claro, hombros anchos, rasgos
escarpados. No era exactamente guapo, pero tampoco. No sonreía muy a menudo, pero cuando lo
hacía, su rostro se volvía maravillosamente cálido y tremendamente atractivo.
Y tenía ojos como los de Annebet.
El bloc de notas de Helga estaba allí, en la mesilla de noche, y el nombre de Annebet parecía
saltar de la página.
"Annebet Gunvald", leyó, también con su mano familiar. "Se fue a América después de la guerra.
Se convirtió en pediatra, murió hace dos años. Nunca se casó".
Stanley se lo había dicho a última hora de la tarde. Ahora lo recordaba.
Annebet nunca se había casado.
Otra vez.
 Sin embargo, se casó una vez. Con el hermano de Helga, Hershel. Helga había asistido a la
ceremonia.
Había sido extraño, aunque posiblemente el más bonito que Helga había presenciado, tanto antes
como después. El rabino -sin duda atendiendo a los sombríos deseos de Poppi- afirmó que no podía
encontrar tiempo para casar a Hershel y Annebet hasta la primavera siguiente. Y el párroco de la
iglesia de los Gunvalds había estado dispuesto a celebrar la ceremonia allí mismo, hasta que oyó el
nombre de Hershel. Entonces, de repente, tampoco estuvo disponible durante muchos meses.
Antisemita, había murmurado Annebet con enfado, pero Hershel se había limitado a pasar a la
siguiente posibilidad. Pero cada iglesia a la que se acercaban era rechazada.
El juez de paz había sido detenido con un grupo de conocidos comunistas cinco meses antes.
Nadie sabía nada de él desde hacía casi ese tiempo.
Para entonces era más de medianoche. Annebet, como era de esperar, sugirió que ella y Hershel
saltaran sobre una escoba, como había leído que hacían los esclavos en el siglo XIX en Estados
Unidos cuando querían casarse. Qué importaba lo que pensara el gobierno, ya que su gobierno se
basaba en una extraña amalgama de creencias danesas y reglas nazis más duras. ¿Qué importaba lo
que pensaran los demás, mientras Annebet y Hershel creyeran que estaban casados?
En su frustración, Hershel recurrió a una amiga, una mujer, estudiante de divinidad, a pesar de que
a las mujeres no se les permitía ser clérigos.
Esta chica -un pequeño resbalón- celebró la ceremonia. Fue una hermosa mezcla de tradiciones
judías y cristianas, que terminó con un vaso aplastado y un salto sobre una escoba.
También satisfizo a los Gunvalds mayores. Recibieron a Hershel en su casa con los brazos
abiertos.
Sin embargo, los padres de Helga se pusieron furiosos cuando se enteraron.
"No es legal", enfureció Poppi. "¡No están legalmente casados!"
Hershel y Annebet habían conseguido un apartamento diminuto y con corrientes de aire de una
sola habitación en la ciudad. Habían vivido allí una semana, y Helga nunca había visto a Hershel más
feliz.
Habían vuelto a casa de los Gunvalds para recoger el resto de la ropa de Annebet, y de alguna
manera los Rosen se habían enterado de que estarían allí.
Los padres de Helga habían llegado en el carro tirado por caballos de la tienda; la gasolina era tan
escasa en el verano del 43 que pocos, aparte de los alemanes, podían conducir.
Helga y Marte habían observado desde el pajar del granero cómo sus dos padres se encontraban,
cara a cara, con aspecto de estar a punto de tener un tira y afloja con Hershel en el patio de los
Gunvalds. O al menos Poppi lo había parecido. Herr Gunvald estaba tranquilo. Incluso sonreía.
La madre de Helga se había sentado con la espalda rígida en el carro, e Inge Gunvald estaba en el
porche, sujetando sabiamente a Annebet, manteniéndola alejada de la refriega.
"¿Cómo puedes aprobar algo así?" preguntó Poppi a Herr Gunvald.
El hombre más grande volvió a sonreír. "¿Quieres decir que existe el amor? ¿Te has parado a
mirarlos cuando están juntos, tu hijo y mi hija?"
Hershel se negó a que su padre hablara por encima de él, ignorándolo como si no fuera más que
un niño travieso.
"Esto ya no es asunto tuyo", le dijo a Poppi. "No puedes echarme de tu casa y luego pretender que
tienes algo que decir en mi vida".
"Esto está matando a tu madre". Poppi le habló directamente por primera vez. "No es demasiado
tarde para abandonar esta locura y volver a casa".
 Hershel se rió. "¿Qué, te refieres a abandonar a mi esposa y al niño que podría estar esperando?"
En el desván, Marte se volvió hacia Helga, con la alegría iluminando su rostro. "¡Van a tener un
bebé! Vamos a ser tías".
"Querido Dios del cielo", la cara de Poppi pasó del rosa al morado. "Has dejado a la chica
embarazada. De eso se trata".
Hershel se quedó muy callado. "Eso no es lo que he dicho. Si te molestas en escuchar..."
Poppi se volvió hacia Herr Gunvald. "¿Cuánto?"
Herr Gunvald sacudió la cabeza y miró a su mujer confundido, como si ella supiera a qué se
refería Poppi. No lo sabía. "¿Cuánto qué?"
"Dinero", dijo Poppi.
De todos ellos, sólo Hershel parecía entender. "Para", le ordenó a su padre. "No digas ni una
palabra más".
Pero Poppi estaba furiosa. No estaba pensando en absoluto, esa fue la excusa que le dio Helga.
Era la única manera de no odiarle por lo que había dicho entonces.
"¿Cuánto dinero quieres", le preguntó al padre de Annebet, "para que este problema -la niña y el
bebé- desaparezca?".
La reacción de Herr Gunvald fue reírse con incredulidad.
Annebet no se divirtió tan fácilmente. "¡Cómo te atreves!" Se escapó del agarre de su madre y se
lanzó hacia Poppi. O quizás Fru Gunvald la empujó al patio. También parecía bastante enfadada.
"¡Cómo te atreves a venir aquí a decir esas cosas!" Annebet estaba indignada. "Tú... tú..."
"¿Judío vil?" sugirió Wilhelm Gruber desde la puerta.
Helga no le había visto acercarse, y todos se volvieron, casi como uno solo, para mirar al soldado
alemán.
Llevaba la pistola suelta en las manos, no por encima del hombro, su posición era definitivamente
amenazante.
Fru Rosen seguía sentada en el vagón, en el mismo lado de la puerta que Gruber, a pocos metros
del hombre. Por la forma en que sostenía su arma, el cañón apuntaba directamente a ella. Parecía
estar a punto de desmayarse.
Sólo Annebet tuvo la presencia de ánimo de cruzar el patio hacia ella. "¡Aleja tus feos
pensamientos y tu fea cara de la casa de mis padres!", dijo, dirigiendo su ira a Gruber mientras
pasaba junto a él. "Fru Rosen, ¿no quieres entrar a tomar una taza de té? Debes estar sediento
después de tu viaje hasta aquí".
Era absurdo, el trayecto había sido una nada de cinco minutos. Pero Annebet prácticamente
levantó a su nueva suegra del carro y casi la llevó junto a Gruber y por el camino, lejos de él.
Fru Gunvald se encargó de llevar a la madre de Helga a la casa. En realidad no era mucho más
seguro, pero tenía la ilusión de serlo.
Annebet se volvió hacia Wilhelm Gruber. "Vete. Ahora".
Su padre se puso a su lado, como si creara un muro entre Gruber y los Rosen. Era un muro muy
grande, muy fuerte y muy enfadado.
"Hubo un alboroto", explicó Gruber, "y vine a investigar. En Alemania, nueve de cada diez veces,
si hay voces airadas, hay judíos involucrados".
"Está furioso", susurró Marte a Helga, "con Annebet por casarse con Hershel. Está aún más
furioso con Hershel".
"En Alemania, es difícil que los civiles judíos no se impliquen cuando los matones rompen los
escaparates de sus tiendas o los atacan en la calle", replicó Annebet con vehemencia.
 Gruber se dirigió a Herr Gunvald, de hombre ario a hombre ario. "Tienes que admitir que tus
problemas no empezaron hasta que se casó con ese judío".
Herr Gunvald se puso grande. "Aquí no usamos ese tipo de lenguaje. No creemos en el
pensamiento de la Edad Oscura: que la raza o la religión hacen que un hombre sea diferente de otro.
No creemos en un Dios que nos ordena destruir a todos los que no piensan como nosotros. Antes de
que ustedes, los alemanes, cerraran las fronteras, la gente venía a Dinamarca en busca de libertad de
religión y nosotros los acogíamos. Los Rosen son ahora ciudadanos daneses y mientras estén en
Dinamarca, cuando estén en mi patio, se dirigirán a ellos con respeto".
"Esta conmoción no tiene nada que ver con la creencia de nadie en Dios", añadió Annebet. "Se
trata de un padre que no se da cuenta de que su hijo se ha convertido en un hombre con voluntad
propia".
"Trata de un hombre rico que ha olvidado que hay mucho más para hacer rico a un hombre que el
dinero en el banco", dijo Hershel.
"Salga de mi patio", ordenó Herr Gunvald a Gruber con severidad, "antes de que llame a la policía
danesa".
Gruber miró a Annebet, toda la lucha y la ira desaparecieron de sus ojos, dejando sólo una tristeza
perpleja. "Podrías haberme tenido a mí", dijo. "No pasará mucho tiempo hasta que lo acorralen, a él y
a los demás. Tienes que saber que se acerca. Entonces, ¿por qué lo eliges a él en lugar de a mí?"
"Le quiero", dijo Annebet.
"Te quiero", dijo Gruber, con lágrimas en los ojos.
"Lo siento", susurró Annebet.
"Y lo siento por ti". Con una última mirada a Hershel, Gruber se dio la vuelta y se alejó.
Durante unos largos momentos, nadie se movió, nadie habló.
Entonces Poppi se dirigió hacia la carreta. "Trae a tu madre", le ordenó a Hershel.
Eso fue todo. Ninguna palabra de disculpa. Ninguna mención de agradecimiento. Helga ardía de
vergüenza, luchando contra las lágrimas, mientras Poppi cargaba a su madre en el carro y se alejaban
en silencio.
"Anna, lo siento mucho", oyó que le decía Hershel a Annebet.
Ella lo atrajo hacia sus brazos, lo abrazó. "Se acerca, sabes", dijo. "Que Dios nos ayude a todos".
Y en el desván, Marte puso su brazo, cálido y pesado, alrededor de los hombros de Helga. "Ya
entrará en razón", susurró. "Tu papá. Ahora está asustado. Mi padre dice que tiene todo el derecho a
estar asustado, pero que no debe estarlo. Porque no dejaremos que te lleven a ninguna parte".
Helga miró los fieros ojos azul-verde de su mejor amiga.
"No lo haremos", susurró Marte. "No lo haremos".
 Diecisiete

El sol estaba empezando a salir cuando Sam Starrett arrastró su cansado trasero por el pasillo del
hotel. Y allí estaba. La habitación 812.
Se quedó en el pasillo, mirando los números de la puerta, con miedo a abrirla.
Esto sí que era una ironía. Había pasado las últimas horas practicando cómo abrir la puerta de un
avión secuestrado y enfrentarse a terroristas con AK-47.
Estaba seguro al cien por cien de que no había terroristas detrás de la puerta de su habitación de
hotel.
Sólo Alyssa Locke.
Por supuesto, prefería enfrentarse a la ira de un millar de fanáticos religiosos que lidiar con la ira
de ella al darse cuenta de que se había aprovechado de ella de nuevo. Prefería enfrentarse a esos mil
fanáticos que vivir la decepción que esta mañana estaba destinada a traer.
Aunque tal vez podría volver a la habitación sin despertarla. Tal vez podría ducharse para quitarse
el polvo y el sudor de las últimas horas y volver a meterse en la cama, junto a ella.
Fue esa patética esperanza, de poder tener aunque sea media hora más -demonios, tomaría quince
minutos- con su dulce calor junto a él, lo que le impidió darse la vuelta y esconderse en el restaurante
del hotel hasta estar seguro de que ella había regresado a su propia habitación.
Desbloqueó la puerta en silencio, con cuidado de que el pestillo no hiciera clic.
La habitación estaba en penumbra, la mayor parte de la luz de la mañana se mantenía fuera
gracias a las pesadas cortinas.
Sam cerró la puerta tras de sí tan silenciosamente como la había abierto, dejando su chaleco en el
suelo y dejando que sus ojos se adaptaran a los bajos niveles de luz.
La cama estaba en las sombras. Si todavía estaba aquí, era silenciosa e inmóvil. Todavía
profundamente dormida.
Dio un paso más hacia el interior de la habitación.
Y casi salta cuando la puerta del baño se abrió detrás de él.
"¡Jesucristo!"
"¡Starrett! ¡Dios mío!" Tenía el pelo mojado por la ducha y sólo llevaba una toalla envuelta, sujeta
bajo los brazos. Estaba despierta, sobria, y si su expresión era un indicio, ya estaba enfadada con él.
Maldita sea, se veía bien usando sólo una toalla. Sam quería tocarla, pasar sus manos por sus
suaves hombros y por los contornos elegantemente musculados de sus brazos. Quería sacarla de la
toalla para poder ver no sólo la parte superior de sus pechos, sino todo su hermoso cuerpo. Quería
besarla, hacerle el amor, dormirse exhausto y satisfecho a su lado. Quería despertarse con su sonrisa
todos los días del resto de su vida, como un estúpido anuncio de café en la televisión.
Quería casarse con ella, joder.
Casi la besó. Casi pensó que qué demonios. Ella ya estaba enfadada, ya se estaba preparando para
irse. Qué peor podría ser si la besara y se pusiera de rodillas y empezara a suplicar. No te vayas, Lys.
Por favor, no te vayas nunca...
"¿Qué haces entrando así a escondidas?", preguntó bruscamente. "Casi me matas del susto".
"Es mi puta habitación", dijo él, y ella se estremeció como si la hubiera golpeado.
 Jesús, ¿qué esperaba ella? ¿Que él no respondiera con hostilidad a su hostilidad? Se sentó en la
cama y empezó a quitarse las botas, rezando para que ella se pusiera la ropa y se fuera antes de que él
hiciera algo realmente estúpido. Como empezar a llorar.
Pero no recogió su ropa de donde había caído la noche anterior. Se quedó allí de pie. Como si
tuviera algo importante que decir.
Y con el tipo de comprensión que golpea como una hoja de cuchillo en el corazón, Sam supo
exactamente lo que venía. Lanzó una de sus botas al otro lado de la habitación. Golpeó la pared con
un estallido y una lluvia de tierra.
"No te preocupes, no se lo diré a nadie", dijo rotundamente. "Recuerdo el jodido ejercicio, Alyssa.
Anoche ni siquiera sucedió en lo que a mí respecta. ¿Eso te hace feliz?"
"Extasiado". Ella se movió entonces. Recogiendo sus pantalones y su sujetador. Su camisa. Un
par de bragas de raso y encaje que le hicieron ponerse duro sólo de recordar cómo le habían quedado
a ella.
Consiguió recoger su ropa con fría dignidad -¿cómo demonios lo hizo llevando sólo una toalla?- y
se dirigió al baño.
"Hazlo rápido", le dijo Sam mientras lanzaba su segunda bota contra la pared.
"Oye, Muldoon. ¿Tienes un segundo?"
Stan alcanzó a Mike Muldoon en las escaleras que bajaban al restaurante.
"Claro, Senior. ¿Qué pasa?"
Lo primero es lo primero. "Buen trabajo esta noche".
Muldoon sonrió con pesar. "Sí, bueno, parece que he superado mi miedo a las mujeres
terroristas".
Había conseguido "matar" a Teri Howe casi una docena de veces seguidas durante el simulacro de
la noche. Y ella estaba particularmente adorable y femenina, llevando uno de los jerséis extra de la
Armada de Stan bajo su chaleco para combatir el frío. Le había colgado, casi hasta las rodillas.
"Si Teri decide alguna vez crear su propia célula terrorista, tú serás el hombre al que llamaremos
para que la persiga", dijo Stan con una sonrisa.
"Sí, claro", dijo Muldoon. "Es una candidata probable a la actividad terrorista. Tiene que ser una
de las mujeres más agradables que he conocido".
¿Agradable? Después de cenar con ella dos noches seguidas, ¿lo mejor que se le ocurrió a
Muldoon para describir a Teri Howe fue agradable? ¿Qué demonios le pasaba?
"¿Cómo te fue anoche?" Preguntó Stan, aunque sabía muy bien cómo había ido. Muldoon había
dado un beso de buenas noches a Teri en el maldito vestíbulo del hotel, donde cualquiera podía
verlos. No es de extrañar que se haya escapado. O tal vez no había huido. Tal vez tenía la intención
de que Muldoon la persiguiera.
Pero no lo había hecho.
Muldoon se encogió de hombros. "No lo sé, Senior. Ella es, eh ..."
No digas que es bueno.
"Genial", dijo en su lugar. Pero genial no era mucho mejor.
Teri Howe era poesía, era canción, era sol. Ella era todas esas letras de canciones cursis por las
que Stan siempre había puesto los ojos en blanco. Era increíble, asombrosa, espectacular, fenomenal.
Era fabulosa. Impresionante. Maravillosa. No era simplemente agradable, simplemente genial.
Vamos, hombre.
Stan tiró de Muldoon a un lado para dejar que O'Leary y Nilsson pasaran por las escaleras.
"Pero..." decía Muldoon.
 "¿Pero qué?" dijo Stan con total incredulidad después de que los dos SEAL salieran por la puerta.
"¿Qué hay que decir sino sobre? Esta mujer es increíble. Es incomparable. Te lo garantizo, Muldoon,
no volverás a conocer a nadie como ella en toda tu vida".
Muldoon asintió. "Sí. Sí, lo sé. Yo... Yo sólo ... Verás, las mujeres vienen a mí, Senior. Nunca he
tenido que, ya sabes, ir tras ellas".
"¿Y?"
"Entonces, ella no está exactamente saltando a mi cama", admitió Muldoon. "Quiero decir,
anoche, la besé, pero ella no me invitó a subir. Quiero decir, en todos los lugares a los que voy, las
mujeres normalmente me invitan a subir. Así que voy a su habitación o a su apartamento o a su casa,
y me quitan la ropa y yo me encargo más o menos de ello. Pero..."
El chico iba en serio. Las mujeres le invitaron a casa y le quitaron la ropa. Por supuesto que iba en
serio. Estaba allí con un cuerpo que hacía que a las mujeres adultas se les trabara la lengua y una cara
que podría haber hecho una fortuna en Hollywood, incluso cuando estaba cubierta de barro y pintura
de camuflaje sudada, como estaba ahora.
Stan no sabía si quería reír o llorar. Golpear al chico o chocar los cinco.
"No sé cómo hacerlo de esta manera", continuó Muldoon. "Soy pésimo en esto. Ni siquiera creo
que Teri esté interesada en mí".
"De acuerdo", dijo Stan, logrando de alguna manera mantener una cara completamente recta.
"Muy bien. Relájate. Así que no tienes mucha experiencia persiguiendo mujeres. No pasa nada. Creo
que la mayoría de los hombres matarían por estar en tu lugar, si quieres saber la verdad. Pero por
ahora, sólo necesitas... Vale. Necesitas un plan operativo. Eso es todo lo que necesitas. Lo primero
que vas a hacer es encontrarla y pedirle que almuerce contigo, siempre que, por supuesto, no nos
llamen de aquí a entonces".
Muldoon no estaba convencido, su bello rostro dudaba. "Senior, yo no..."
"Entonces", le dijo Stan, "después del almuerzo, la acompañas a su habitación. Todo el camino,
Muldoon. Hasta su puerta. No le das ninguna opción al respecto".
"Pero..."
"Y entras en su habitación diciéndole que estás preocupado por su seguridad, con las explosiones
junto a la piscina y todo eso. Sólo quieres comprobar que todo está bien. Así es como consigues
entrar allí".
Muldoon se rió con incredulidad. "¿Realmente funciona?"
El pelo de Stan estaba enmarañado por el sudor y el polvo. El de Muldoon estaba
encantadoramente despeinado. A él le funcionaría.
"Si está interesada, te dejará entrar, sí. Sólo tienes que recordar que si ella dice que no en
cualquier momento, te das la vuelta y te vas. ¿Entiendes?"
"Bueno, sí", dijo Muldoon, con los ojos azules heridos. "No crees que yo... Quiero decir, Dios,
Jefe Superior, no es como si yo fuera a forzar a una mujer. ¿Qué clase de idiota crees que soy?"
"El tipo de imbécil que no tiene experiencia en invitar a sí mismo a la habitación de una mujer",
respondió Stan.
Muldoon se rió, pero sin duda a medias. "No estoy seguro de poder hacer esto", dijo. "Quiero
decir, ¿Teri Howe? Ella es..."
"¿Genial?" Stan se ofreció como voluntario.
"Sí, pero... No sé, Senior. Ella no es particularmente buena besando así que ..."
Estaban hablando de ella.
Ella era la no particularmente buena besadora de la que hablaban.
 Al principio Teri se había negado a creer que estuvieran hablando de ella, cuando había empezado
a subir las escaleras que llevaban del restaurante al vestíbulo, con una taza de café y algún tipo de
cosa local danesa en la mano. Le había parecido oír las voces de Stan y Mike Muldoon.
No tenía intención de escuchar a escondidas.
De acuerdo, eso fue una mentira. Ella quería escuchar a escondidas. Oyó a Stan preguntar
"¿Cómo te fue anoche?" y dejó de caminar.
O'Leary y Nilsson habían pasado junto a ella, y ella había fingido atarse los cordones de las botas.
Y luego se había quedado de pie, escuchando descaradamente.
Y era una gran besadora. Muldoon era el que necesitaba trabajo.
"¿Qué quieres decir con que no es una gran...?" Stan se rió. "¿Cómo diablos lo sabes, Muldoon?
Te vi besarla anoche, y definitivamente fue poco inspirado de tu parte".
Stan la había visto anoche. Besando a Mike Muldoon. Oh, Dios. Pero por supuesto. Había estado
en el vestíbulo. Se había quedado dormido allí.
"Y si me dices, caramba", continuó Stan, imitando la voz del más joven, "que no tienes mucha
experiencia besando mujeres porque todo lo que tienes que hacer es inclinarte hacia ellas y son ellas
las que te meten la lengua en la garganta... ¡Santo cielo!"
"¡Es cierto!" Muldoon se rió, pero sonó a la defensiva. "¡No puedo evitar que sea verdad! Cuando
estoy con una mujer, dejo que ella marque el ritmo, el estado de ánimo... todo depende de ella. ¿Es
eso tan malo?"
"No", dijo Stan. "No, es genial. Es... de hecho exactamente lo que Teri necesita ahora mismo".
¿Qué necesita Teri...? Para usar lo que parecía ser una de las expresiones favoritas de Stan, ¿cómo
carajo sabía Stan lo que Teri necesitaba?
"Es sólo que algunas mujeres necesitan... un poco de estímulo", continuó Stan. "Un poco de
persecución obvia. Necesitan... Mira, ¿nunca te la imaginas desnuda?"
Teri casi derrama su café en la parte delantera de su camisa. ¿Qué?
"No lo sé", dijo Muldoon.
"¿Cómo no vas a saberlo?" respondió Stan con una carcajada. "Quiero decir, o te la imaginas
desnuda o no, Mike. No es una pregunta difícil".
Teri no podía creer lo que estaba escuchando.
"Lo sé, pero no quiero admitirlo", admitió Muldoon. "No es muy agradable para..."
"¿Eres un hombre?" preguntó Stan.
"Sí".
"¿Eres heterosexual?"
"Bueno, sí. Dios..."
"¿No la encuentras atractiva?"
"Por supuesto. Ella es hermosa. Y es agradable..."
"Joder, qué bien", dijo Stan. "La mujer está jodidamente caliente, Muldoon. No hay ni un solo
hombre heterosexual en la brigada de los Troubleshooters que no se la haya imaginado desnuda.
Bueno, vale, quizás Nilsson porque es un recién casado. Pero todos los demás... Y no estoy diciendo
que nadie deba decirle esto. Ella no necesita saberlo. Porque no es una falta de respeto. Nadie la está
desnudando con la mirada. Al menos es mejor que no lo hagan. Es sólo que, ya sabes, eres un tipo,
estás soñando despierto, y whoops, ahí está ella. Desnuda".
"Senior, creo que estoy demasiado cansado para esta conversación ahora mismo".
"Dame sólo unos minutos más, Muldoon. Por favor".
Teri contuvo la respiración, a punto de salir corriendo hacia la puerta.
 Mike suspiró. "Está bien".
"Mira, a veces eso es lo que necesita una mujer", dijo Stan. "Necesita saber que el tipo que le atrae
está ahí fuera imaginándola desnuda, ya sabes, que él también la desea. Así que eso es lo que haces".
"Quieres que me la imagine desnuda".
"Para ser un genio, eres un gran idiota".
"Sí, estoy bromeando. Te estoy siguiendo, Senior. Necesito hacerle saber que la quiero. Lo tengo.
Excepto... Quiero decir, me gusta ella y todo. Me gusta mucho. Es sólo que..."
"¿Sólo qué?" Stan estaba completamente exasperado. "¿Cómo no vas a estar locamente
enamorado de esta mujer? Es increíble, Muldoon. Tiene un cuerpo para morirse, una cara como un
ángel. Sus ojos son... ¿La has mirado a los ojos? Tiene ojos que te hacen querer, no sé, Cristo, morir
por ella si te lo pidiera".
Teri tenía el corazón en la garganta. Por la forma en que Stan hablaba, parecía que...
"No entiendo por qué demonios estás dudando aquí", continuó. "¿Por qué no estás con ella ahora
mismo? ¿Qué haces aquí hablando conmigo? Deberías estar fuera de su habitación en este mismo
instante, llamando a su puerta, preguntando si necesita ayuda para fregar su espalda mientras está en
la ducha".
El silencio.
"¿Está bien si tomo un poco de café primero?" preguntó Muldoon.
Stan dijo una serie de palabras que Teri nunca había oído en ese orden.
Y entonces mató por completo cualquier esperanza que hubiera empezado a crecer dentro de ella
con su poética descripción de sus ojos. Luego le asestó el último golpe mortal a su orgullo, ya
destrozado.
"Mike. Por favor", dijo. "Te pido que me hagas este favor. Esta chica..."
Chica. Oh, Dios, la llamó chica, y le estaba pidiendo a Muldoon que le hiciera un favor.
"-necesita a alguien como tú en su vida, alguien dispuesto a gastar el esfuerzo extra tanto física
como emocionalmente para-"
Teri no soportaba escuchar ni un segundo más. Stan, el jefe superior, prácticamente le rogaba a
Muldoon que estuviera con Teri. Que estuviera con Teri. Intentaba convencer a Muldoon para que
fuera su novio, para que se acostara con ella. Como un favor para él.
Dios, ¿realmente pensaba que ella estaba tan desesperada?
Qué horriblemente mortificante.
"Sólo invítala a comer", decía Stan. "Sólo empieza por ahí y ve a dónde va. ¿De acuerdo?"
Teri se escabulló por la puerta y entró en el vestíbulo inferior, justo al lado de las puertas del
restaurante. Podía oír a Stan y a Mike bajando las escaleras.
Mierda. Tenía que esconderse.
Una mirada a ella y Stan sabría que ella había escuchado todo eso. Y lo único más mortificante
que escuchar esa conversación sería que Stan supiera que ella lo había escuchado.
Al otro lado de la descolorida alfombra roja había un baño de señoras, y Teri corrió hacia él,
irrumpiendo en la puerta.
Era como el resto del hotel. Desagradable y descolorido, con baldosas rotas y puestos que tenían
carteles fuera de servicio pegados con cinta adhesiva. La única bombilla fluorescente que aún
funcionaba parpadeaba.
Contó hasta cien. Se echó agua en la cara. Volvió a contar hasta cien.
Intentó beberse el café, pero las manos le temblaban demasiado.
 Stan le pidió a Mike Muldoon que le hiciera un favor, sin duda para quitársela de encima. Excepto
que todo eso había sido la noche anterior antes de que volaran al aeródromo. Noche o día, le había
dicho. Que acudiera a él, de día o de noche, si quería hablar.
Al parecer, si quería algo más, debía acudir a Mike Muldoon, que se ocuparía de ella como un
favor para el jefe superior.
Maldita sea.
Teri se miró la cara que parpadeaba pálidamente en el espejo agrietado del cuarto de baño,
deseando no llorar.
Al menos no estaba vomitando.
Alyssa se miró en el espejo del baño de Sam. De hecho, tenía lágrimas rebosantes en los ojos,
atrapadas en las pestañas, a punto de derramarse por el borde y por las mejillas.
¿Qué tan patético fue eso? ¿Qué tan patética era ella?
Los limpió con el talón de la mano.
Mira el lado bueno. Al menos no estaba vomitando y esposada -desnuda- a ese gilipollas, como la
última vez que había pasado la noche con él.
Esta vez, apenas tenía resaca. Le dolía la cabeza, pero eso era todo.
Porque, a pesar de lo que pensaba Sam, apenas se había emborrachado anoche.
Oh, ella había tenido un zumbido, eso era seguro. Si no fuera así, nunca habría tenido el valor -o
la estupidez- de ir a su habitación.
Alyssa colgó la toalla en el perchero y se puso la ropa, maldiciéndose a sí misma en todo
momento.
¿Qué le pasaba? ¿Por qué se sentía tan atraída por un hombre al que ella no le importaba? Sam
Starrett era egoísta y grosero, a veces de forma sorprendente. La boca de ese hombre debería haber
sido -sólo- suficiente para mantenerla lejos de él. Olvida el hecho de que era exasperante, egoísta y
prepotente.
También era el mejor amante que había tenido.
Era divertido y capaz de ser increíblemente, imposiblemente tierno.
Y la forma en que se despidió de ella esta mañana, como si la amara con todo su corazón y su
alma, aún la dejaba sin aliento.
Pero no le servía recordar eso. Lo que debía recordar era la mirada de él mientras se sentaba en su
cama, quitándose las botas. Es mi puta habitación. Como si fuera un niño de ocho años con la boca
llena de basura; sí, era tan atractivo como eso. Eso es lo que debería recordar.
El desalmado hijo de puta.
Abrió la puerta del baño y Sam estaba de pie, sujetando sus sandalias. Como si quisiera que se
fuera, rápido. Como si, ahora que había amanecido, ahora que ya no estaban enzarzados, no quisiera
tener nada más que ver con ella.
La ira le quemaba la garganta, los ojos, el pecho, pero no dijo nada. La ira era mejor que el dolor,
que el autodesprecio. Le quitó las sandalias en silencio y se las puso en los pies.
Se quedó mirándola, grande y mugriento, con la cara manchada de restos de pintura de camuflaje,
la mayor parte de ella sudada en un barro grisáceo. Cuando ella se enderezó, él se aclaró la garganta.
"Entonces, si alguna vez quieres volver a hacer esto..."
Sí, claro. "Yo no", dijo fríamente. "Confía en mí, no volveré".
"Bueno, eso es más o menos lo que pensé la última vez, dulzura, pero..."
 Dulce cosa. Estaba tratando de hacerla enojar a propósito. Provocándola a propósito, el imbécil.
Ella mantuvo su voz fría y controlada. "Créeme, la próxima vez me ahorraré la molestia. Me
engancharé con Rob Pierce".
Dio un paso atrás como si ella le hubiera dado un puñetazo en el estómago. Bien. Se alegró.
"Jesús", dijo. "Eso es simplemente genial, Locke. Eso es simplemente... jodidamente perfecto.
Hazlo, nena. Un hombre casado es justo tu velocidad". Se dio la vuelta y se dirigió hacia la ventana,
de pie, de espaldas a ella, mirando a través de una grieta en las cortinas a la piscina de abajo.
¿Rob Pierce estaba casado? ¿Y qué hay de "No lo hagas, Alyssa. Te sentirás fatal por la mañana"?
Sam seguro que había cambiado su tono ahora que era por la mañana.
Algo del dolor y la miseria se filtró a través de la ira de Alyssa.
Había tenido razón. Se sentía muy mal.
Debería haber seguido su consejo y haberlo aplicado a todos los hombres que conocía, incluido
Sam Starrett. Sam Starrett especialmente. Debería haber vuelto a su habitación sola anoche.
Porque estar sola e inquieta era mucho mejor que este dolor vacío que sentía ahora.
Salió por la puerta sin decir nada más, cerrándola suave y permanentemente tras ella, sin dar al
bastardo la satisfacción de oírla cerrar de golpe.
Tarde o temprano, Helga tenía que salir de su habitación. No podía esconderse aquí para siempre
simplemente porque no sabía lo que le esperaba al otro lado de esa puerta.
Además, sabía lo que le esperaba: un grupo de estadounidenses y kazbekos, trabajando juntos para
sacar a esos civiles sanos y salvos de ese avión secuestrado. Vuelo 232 de World Airlines, decía en
una de sus notas adhesivas.
Tenía los nombres de todos los actores principales en su bloc de notas. El problema era que no
estaba segura de reconocer a ninguno de ellos aunque se tropezara con ellos en el vestíbulo.
Conozco tu secreto.
Había encontrado las palabras en su cuaderno, escritas con la fuerte letra de Des.
Es hora de dejarlo. Llama a Des y díselo.
Eso estaba escrito de su puño y letra, en una nota adhesiva que había puesto directamente en el
teléfono en algún momento, probablemente anoche.
Había descolgado el teléfono, pero no había tono de llamada.
El sistema telefónico apesta, decía otra de sus notas, la palabra apesta subrayada tres veces, con
tres signos de exclamación a continuación. Las líneas telefónicas no son seguras.
Los Gunvalds no habían tenido teléfono.
Helga se había escondido con sus padres en su casa, durmiendo en el suelo de su cocina durante
casi dos semanas a finales de septiembre y principios de octubre de 1943. Fue después de que se
conociera la aterradora noticia de que la Gestapo iba a acorralar a los judíos daneses. Tras un
caluroso verano lleno de actos de sabotaje y resistencia danesa, la "pacífica ocupación" ya no era
pacífica. Todo se había puesto patas arriba.
Mamá y Poppi no lo habían creído al principio. ¡Esto era Dinamarca! Eso no podía ocurrir aquí.
Pero Herr Gunvald había acudido a la casa y había conseguido convencerlas de que recogieran sus
objetos de valor y se escondieran.
Herr Gunvald los había traído aquí.
Fru Gunvald había ofrecido a los Rosen su cama, pero Poppi se había negado a echarlos así. "Ya
estáis arriesgando mucho, sólo por tenernos aquí", había dicho, humillado por su generosidad. Poppi-
balbuceó. Fue un día, un momento, que Helga nunca olvidaría.
 Annebet y Hershel habían ido a Copenhague, a pesar del toque de queda, para ver qué podían
hacer para conseguir el pasaje de los Rosen en un barco pesquero que los llevara -ilegalmente, y con
gran riesgo para todos los implicados- a través del estrecho hasta Suecia.
Fru Gunvald había servido a Helga y a sus padres grandes platos de su deliciosa sopa campesina.
"Esto no es nada que no haríamos por cualquiera de nuestros vecinos", dijo con naturalidad. "Está
mal lo que están haciendo, y no dejaremos que esos nazis lo hagan".
Herr Gunvald bajó su corpulento cuerpo para sentarse a la cabeza de la mesa de la cocina. Sonrió
a Marte mientras le pasaba la cesta de pan moreno y le guiñó un ojo a Helga. "Herr Rosen, ¿podemos
molestarle con una oración de agradecimiento por lo que vamos a recibir?"
Helga se quedó sentada mientras su padre hablaba, consciente de que su madre lloraba y de que
Fru Gunvald se había acercado a ella y le había cogido la mano.
"Es algo horrible", había murmurado la madre de Marte a la suya, "tener que dejar tu casa".
Por debajo de la mesa, Marte tomó su mano y la apretó. "Puedes quedarte con nosotros para
siempre", susurró.
Entonces comieron en silencio, durante varios minutos.
Y entonces Poppi se aclaró la garganta. "Te pagaremos", dijo. "Por supuesto. Por nuestro
alojamiento y comida".
Tanto Herr como Fru Gunvald dejaron de comer, con las cucharas a medio camino de la boca de
forma casi cómica. Fru Gunvald miró a Herr Gunvald y siguió comiendo. Herr Gunvald dejó su
cuchara.
"Unas monedas de vez en cuando para ayudar a pagar la comida se agradecerían", dijo con
facilidad. "Porque todos sabemos que Helga come como un caballo". Le hizo otro guiño a Helga.
Estaba bromeando. Estaba convirtiendo el insulto de Poppi en una broma. "Pero aparte de eso",
añadió en voz baja, "es mejor que ahorres tu dinero. Quién sabe con qué gastos te encontrarás en
Suecia".
Poppi asintió. Siguió comiendo su sopa. Pero también se había puesto a llorar, igual que mamá.
"¿Y qué tenéis planeado para esta noche, chicas?" Herr Gunvald desvió a propósito la atención de
Poppi. Helga estaba aterrorizada. ¡Poppi llorando!
"Creo que un banquete tan maravilloso como éste y la buena compañía requieren algo de música",
proclamó Herr Gunvald. "Marte, ve con Helga y trae tu flauta dulce. Creo que un concierto es justo
lo que necesitamos".
Helga nunca supo lo que su padre dijo a los Gunvalds después de que ella y Marte salieran de la
habitación.
Ella sólo podía adivinar.
;
Había dejado su riñonera en la habitación de Starrett.
Mierda.
Alyssa se quedó en el hueco de la escalera e intentó no llorar mientras maldecía su estupidez y su
mala suerte.
Ya no se puede jurar que nunca más se mirará, pensará o hablará con ese hombre.
La llave de su habitación estaba en ese paquete. Su cartera. Y el analgésico que pensaba tomarse
para intentar suavizar el dolor de cabeza que le palpitaba dentro del cráneo.
Uno pensaría que ella habría aprendido después de la última vez. Uno pensaría que nunca más
habría tocado una gota de alcohol.
Bueno, no había bebido en seis meses. No hasta anoche.
 Tampoco había estado con un hombre, no había tenido otro amante, desde la última vez que
estuvo con Sam. No, sólo se las arreglaba con recuerdos y sueños de seis meses y deseos.
Concentrando toda su energía en su trabajo.
Lo que había llamado la atención de Max Bhagat y la había traído hasta K-stan, donde se encontró
cara a cara con Sam Starrett y sus increíbles ojos, boca y manos. Frente a su incapacidad para
olvidarse de él, como se había dicho a sí misma que tenía que hacer.
Alyssa volvió sobre sus pasos hacia su habitación más lentamente, ensayando lo que iba a decir.
Llamaría a la puerta y se mostraría fría y profesional cuando él respondiera. "Siento molestarle,
teniente". Sí, se dirigiría a él por su rango. "Pero dejé mi bolso en su habitación".
Y entonces allí estaba ella. De pie frente a su puerta. Obligada a enfrentarse a su locura una vez
más esta mañana. Vamos, sólo hay que terminar con esto. Se cuadró de hombros y llamó a la puerta.
Suavemente.
Y la puerta se abrió de golpe.
Al parecer, no se había cerrado del todo cuando se fue. Volvió a llamar suavemente, manteniendo
la puerta abierta, pero de nuevo no hubo respuesta. No estaba Sam dando zancadas hacia ella, con el
diablo en los ojos mientras sonreía ante su humillación, y le tendía la riñonera, colgándola de un dedo
elegantemente largo.
Maldita sea, el hombre tenía buenas manos.
Para un hijo de puta.
Probablemente estaba en el baño, a punto de meterse en la ducha.
Y allí estaba su riñonera. En el suelo, donde se le había caído -al parecer, junto con su cerebro-
cuando llegó la noche anterior.
Alyssa entró en silencio en la habitación. Alabado sea el Señor por los pequeños favores. Sam ni
siquiera tenía que saber que había estado aquí.
Pero entonces lo oyó. Un sonido suave. Como algo que podría hacer un animal. Olfateando.
Olfateando. Una respiración inestable.
Y entonces lo vio.
Todo lo que había sobre la cómoda había sido barrido sobre la alfombra. La silla del escritorio
estaba volcada y el gran espejo de bordes dorados de la pared estaba torcido y agrietado, como si
hubiera habido una terrible lucha aquí en los diez minutos transcurridos desde que ella había salido
de la habitación.
¿Era posible que alguien -como los terroristas aún no detenidos que habían lanzado esas bombas
caseras hacia la piscina ayer por la tarde- hubiera entrado aquí después de que ella se hubiera ido y
hubiera dominado a Sam y...?
Con el corazón palpitante, aterrorizada de que estuviera allí muerto o moribundo, pasó por la
pared que separaba la entrada y el armario y el baño del resto de la habitación.
El colchón estaba fuera del marco de la cama. Las mantas y las sábanas habían sido arrojadas a la
esquina de la habitación. Y Sam Starrett estaba sentado en el suelo, con los hombros doblados, la
cabeza inclinada y...
Estaba llorando.
El hombre estaba sentado en el suelo y lloraba.
Alyssa se quedó mirando, congelada en su sitio.
Debió de hacer algún ruido, porque él se volvió hacia ella con una mirada de puro horror en los
ojos. Su cara, todavía embarrada, estaba manchada por las lágrimas.
 Y ella lo entendió. Él había hecho este lío. Era la consecuencia de una especie de rabieta, una
especie de ataque de ira que... ¿ella había provocado?
¿Era posible que Sam Starrett estuviera llorando...
¿Ella?
Pero eso no había sido ira que ella había visto en la curva de sus hombros. Eso había sido dolor.
Miseria.
El dolor de corazón.
"¡Fuera!" Se puso en pie con un movimiento suave.
Pero ella estaba atrapada allí. Hipnotizada por la visión de esos ojos llenos de lágrimas, por la sola
idea de que ese hombre duro e inquebrantable fuera capaz de llorar por cualquier cosa.
Dio un paso amenazante hacia ella. Gritó. "¡Sal de mi habitación!"
Alyssa se dio la vuelta y corrió, recogiendo su riñonera al salir por la puerta.
 Dieciocho

Teri se obligó a esperar en el vestíbulo del sótano.

Pudo ver a Mike Muldoon en el interior del restaurante, con una taza de café caliente, cogiendo un
pastel -o cuatro- de la línea de autoservicio.
No pudo ver a Stan en absoluto, pero si había entrado con Muldoon, era probable que también se
fuera con él.
Después de lo que pareció una eternidad, Muldoon se dirigió a la puerta. Directamente hacia ella.
Ella sabía que él no se sentía realmente atraído por ella. Él había dicho que no creía que fuera una
buena besadora.
Era todo lo que podía hacer para no correr y esconderse.
Pero Teri se armó de valor. Quería esta confrontación. Lo necesitaba. Podía hacerlo. Estaba
enfadada con ese perdedor que estaba dispuesto a invitarla a salir e incluso a acostarse con ella sólo
porque su jefe superior se lo había pedido.
"Hola, Teri". Muldoon la saludó con cautela, sin duda receloso del vapor que salía de sus orejas.
"¿Todo bien?"
"Genial". Dios, ¿qué estaba diciendo? ¿Y con los dientes apretados, nada menos? "No", dijo ella
en su lugar. "No, Mike, en realidad, no todo es genial. Necesito ver a Stan ahora mismo. ¿No bajó
aquí contigo?"
"Oh", dijo. "No. Se fue arriba. Quería ducharse antes de comer algo".
Muldoon era un pésimo besador. Si hubiera besado la mitad de bien que Stan, tal vez ella se
hubiera molestado en devolverle el beso. Pero no quería desperdiciar su energía. Se dirigió a las
escaleras.
"Oye, me preguntaba..." Muldoon la siguió.
"¿Quieres almorzar?", dijo ella, subiendo las escaleras de dos en dos, obligándole a apresurarse
para seguirle el ritmo. "Claro, ¿por qué no? ¿Qué tal el mediodía?"
"Uh, bien", dijo.
"Genial", dijo ella. "Almuerzo al mediodía, y luego, ¿qué te parece si tenemos sexo después,
digamos, a las 13:00?"
Muldoon dejó caer dos de sus pasteles. Bajaron rebotando por las escaleras y él dudó, teniendo
que elegir entre ir tras ellos o seguir a la mujer que acababa de sugerirle tener sexo después del
almuerzo.
Su duda no duró demasiado. Siguió a Teri.
"Me alegra saber que soy más atractiva que una danesa llena de ciruelas", le dijo.
"Teri, ¿qué pasa?", preguntó. "¿Estás bien?"
Estaba muy enfadada. Con Stan. Con Mike. Sobre todo con Stan.
No te enfadaste lo suficiente, le dijo su voz en su cabeza. En lugar de eso, lo interiorizaste, donde
se enconaría y te haría sentir aún peor. ¿Quién demonios necesita eso? Tú no lo necesitas. Así que
dímelo a mí. Enfréntate a mí. Enfádate.
"Estoy muy bien", le dijo a Muldoon, y esta vez no era una mentira. Se sentía muy bien. Estaba
enfadada. No. Estaba furiosa. Pero eso estaba bien. Porque se dirigía a las escaleras para ir a golpear
la puerta de Stan y decirle un par de cosas sobre jugar a ser Dios, sobre meterse con su vida, muchas
gracias.
No iba a atascarlo todo dentro, como había hecho tantas veces antes. Iba a explotar a Stan.
Vamos, golpéame.
Sí, tal vez lo haría. Tal vez le daría un fuerte rodillazo en las pelotas. Hijo de puta.
Y en cuanto a Muldoon...
Teri se detuvo en el rellano justo antes de las puertas del vestíbulo principal del hotel y lo agarró
por la camisa. Él estaba haciendo malabares con su taza de café de papel, los pasteles que quedaban y
su atrevida sugerencia de que después del almuerzo se quitaran la ropa y se pusieran a trabajar, pero a
ella no le importó. Se limitó a atraer su boca hacia la suya y a besarlo.
Fue un beso sin límites. Un beso de los que chupan el alma, de los que hacen chasquear los
dientes, de los que van a por las amígdalas. El tipo de beso que prometía una penetración caliente,
profunda y total, una cama que se mecía, sudorosa, jadeante y gritando por más sexo.
Era un Salón de la Fama en lo que a besos se refiere, y Muldoon, valiente SEAL como era, estaba
completamente dispuesto a aceptar el reto. Arrojó los pasteles y el café que le quedaban al suelo,
donde cayeron con un chapoteo. Estaba sólido y caliente y sabía a café azucarado.
Pero no era Stan.
Teri se apartó antes de que él la rodeara con sus brazos.
"Tengo que irme".
La siguió hasta el vestíbulo. "Hey, whoa, por qué esperar hasta el mediodía-Teri, no estoy
ocupado ahora".
"Sí, pero yo sí".
"Al mediodía, entonces", dijo, aún siguiéndola. Asintió con la cabeza cuando pasaron por delante
del teniente Paoletti y de Jazz Jacquette, y esperó a que estuvieran fuera del alcance de sus oídos,
pero luego siguió bajando la voz: "Iré a tu habitación".
"Sabes", dijo ella, deteniéndose en seco, "pensándolo bien, no puedo almorzar contigo. Y en
cuanto a tener sexo..." Fingió que lo pensaba. "No, tampoco puedo hacerlo. No en esta vida".
Comenzó a subir las escaleras hacia la torre oeste, donde ella y Stan tenían habitaciones. Pero
Muldoon la agarró del brazo.
"Espera un momento", dijo. "Tú sólo..." Estaba completamente confundido y ella casi sintió pena
por él.
Casi.
"Vas a besarme así y luego..." Sacudió la cabeza con incredulidad. "¿Eso es todo?"
"Sabes, Muldoon", dijo ella, poniendo una cara muy comprensiva, "no eres particularmente bueno
besando".
Y con eso, comprendió al instante. "Oh, mierda", dijo. Era la primera palabra de cuatro letras que
ella le oía decir. "¿Has oído eso?"
Teri asintió. "Suéltame".
Le soltó el brazo. "Lo siento. Lo... siento mucho".
"Genial. Eso lo hace todo mejor". Ella comenzó a subir las escaleras de nuevo, y de nuevo él la
siguió.
"Teri, no sé qué puedo decir..."
Ella se detuvo. "No digas nada. Sólo déjame en paz".
Se puso delante de ella, bloqueando su camino. "Si no me dejas intentar explicarte ahora, entonces
por qué no te reúnes conmigo para comer".
 Teri se rió en su cara. "Oh, esa es una idea original".
Pero él insistió. "Tienes que comer, ¿verdad? Tengo que comer. Sentémonos en la misma mesa, y
por favor, déjame intentar..."
"Mike". ¿No lo entiendes? Te has librado. No tienes que almorzar conmigo. Sé que Stan te tendió
una trampa para..."
"Pero quiero almorzar contigo. Necesito almorzar contigo. ¿Por favor? Vamos. Dame un respiro.
Realmente me gustas, Teri. No quiero perderte como amiga".
Ella lo miró. Y lo supo. El hombre era un SEAL de la Marina. Tenía la tenacidad de un pitbull.
Iba a perseguirla a cada paso hasta que aceptara reunirse con él para comer.
"Mediodía", dijo con los dientes apretados. "Almuerzo y sólo almuerzo. Como amigos".
"Absolutamente". Asintió con la cabeza. "Si esa es la forma en que quieres jugar, esa es la forma
en que lo haremos".
Por ahora. No dijo las palabras en voz alta, pero quedaron en el aire mientras se alejaba.
Teri sabía que besarle de esa manera había sido un estúpido error.
Y todo fue culpa de Stanley Wolchonok.
"¡Tenemos vídeo!"
La sala del Cuartel General de los negociadores -el control de la misión, por así decirlo- se llenó
de silenciosos vítores.
Tranquilos, porque después de tres días de dar vueltas y ganar tiempo para que los SEAL del
Escuadrón de Cazadores de Problemas ensayaran el derribo del avión, todos los miembros del equipo
de Max Bhagat estaban agotados.
Desmond Nyland estaba en la puerta, observando a Max en la pantalla. El propio Max parecía
fresco como una lechuga. Era demasiado hijo de puta como para dejar que nadie supiera que estaba
con la cafeína y los nervios a flor de piel.
El hombre se afeitaba dos o tres veces al día para que su equipo nunca le viera con otro aspecto
que no fuera el de estar completamente controlado.
Aunque se rumoreaba que casi le había roto la nariz a la senadora Crawford. Y se rumoreaba que
anoche había salido a la pista en un intento de cambiarse por esa chica Gina que había sido lo
suficientemente valiente como para dar un paso al frente y decir que era Karen Crawford cuando los
tangos estaban a punto de empezar a matar a los demás pasajeros.
Eso seguro que no sonaba como el Max Bhagat que él conocía.
Por fin se habían colocado las minicámaras y el equipo estaba en funcionamiento. Aquellos SEAL
habían pasado dos días allí, bajo el calor abrasador y el frío de las noches, negándose a rendirse.
Y ahora tenían vídeo.
De las tres cámaras que el alférez MacInnough y sus hombres habían conseguido colocar y hacer
funcionar, dos ofrecían una vista de serpiente de la cabina, desde el suelo, por supuesto. Era limitada,
pero tenían suerte de tenerla. La tercera estaba en la cabina.
Max se quedó mirando la pantalla, con las dos manos sobre la mesa que tenía delante,
inclinándose hacia ella.
"Oh, Dios", respiró, más para sí mismo que para cualquiera que estuviera a su alrededor. "Es sólo
una niña".
Des entró en la habitación para mirar la pantalla por encima del hombro de Max.
La imagen era sorprendentemente clara a pesar de que, de nuevo, la cámara estaba inclinada desde
el suelo hasta el techo. Pero había una mujer joven sentada en el suelo, con las rodillas pegadas al
pecho. Tenía el pelo largo y oscuro, ojos grandes y oscuros y una cara que era más que bonita. Tenía
un aspecto llamativo, con pómulos y una nariz que anunciaba su herencia mediterránea.
Y Max tenía razón. Era poco más que una niña. En unos años iba a ser una mujer preciosa. Una
verdadera belleza tipo Sophia Lorent.
Por supuesto, ahora mismo su esperanza de vida no era más que unos pocos días. Incluso horas.
Sobre todo si lo que Des sospechaba era cierto: que se trataba de una misión suicida de los
secuestradores, y que había sido así desde el principio.
"¿Qué edad tiene?" Preguntó Des.
"Veintiuno, a punto de cumplir treinta y cinco. Ha sido más fría bajo presión que algunos de mis
agentes que llevan cinco años en el trabajo".
"Tal vez quieras enviar una falda o un pantalón o algo para que esa chica pueda cubrir esas
piernas". Des tocó la pantalla. No es que tuviera ningún problema con ello. Tenía piernas de estrella
de cine. De ocho kilómetros de largo y con una forma magnífica.
"Sí, ¿y cómo lo hacemos sin que sepan que podemos oír y ver lo que pasa ahí dentro?" Preguntó
Max.
"Detalles, detalles", dijo Des. "Me sorprende que no haya sido perseguida por los tangos por
exposición indecente".
"Uno de ellos, que se hace llamar Bob -lo hemos identificado como Babur Haiyan-", le dijo Max,
"estuvo hablando con ella de eso anoche. Pero no parecía excesivamente amenazante".
Des volvió a golpear la pantalla. "Mira aquí. Quienquiera que sea, está esperando la orden de
jugar duro para poder tener a esta chica. Míralo, mirándola. Va a ser el primero en la fila para el
golpe de la banda".
Max levantó la voz. "Necesito una identificación visual. Tango en la pantalla tres. Si alguien
coincide con un nombre con esa cara, ¡que lo diga!"
Mientras esperaba, un músculo saltó en su mandíbula. Ahora, ¿no era eso interesante? Nuestro
hombre Max había dejado a la pequeña Gina Vitagliano bajo su increíblemente gruesa piel. Bajo lo
que Des siempre había creído que era una piel impenetrablemente gruesa.
"¿Helga está bien?" Preguntó Max, que seguía viendo el tango de Gina en la pantalla de vídeo.
Oh, maldición. "¿No está aquí?" Des contraatacó.
"No la he visto".
Max nunca se perdía nada, pero ahora mismo era posible que no estuviera a su velocidad habitual,
pegado como estaba a la pantalla de vídeo. Des escudriñó rápidamente la habitación, buscando
aquella familiar cabellera gris, aquel hermoso rostro redondo que siempre sonreía.
Doblemente mal. Helga debía estar aquí. Ella estaba programada para estar.
Pero no lo era.
"¿No ha llamado?" Des trató de sonar despreocupado. Como si no se imaginara a Helga vagando
por las calles de K-stan, confundida y desorientada y en terrible peligro.
"Ella no me llamó", respondió Max.
"Alojzije Nabulsi" -el nombre que había estado esperando- sonó.
"Aléjate de ella", dijo Max a la pantalla de vídeo. "Es sólo una niña".
Cuando la electricidad y el aire acondicionado volvieron a funcionar, Stan cerró las cortinas de su
habitación, impidiendo el paso del caluroso sol. El aire que entraba por el conducto de ventilación
tardaría uno o dos minutos en enfriarse, pero al menos volvía a moverse.
Tuvo la tentación de darse otra ducha, de quedarse allí bajo el agua hasta que la habitación se
enfriara, hasta que los terroristas se rindieran, hasta que el equipo estuviera de vuelta a California,
donde podría volver a su vida habitual y no tener que pensar ni preocuparse por Teri Howe nunca
más.
Estaba cediendo al impulso y acababa de quitarse los pantalones cuando alguien empezó a golpear
su puerta.
Por Dios, quienquiera que fuera quería que abriera a toda prisa. Agarró una toalla y se lanzó hacia
la puerta. Con esa clase de puño de plomo, tenía que ser Comodín o Cosmo o...
"¿Hay algún problema?", preguntó mientras abría la puerta de un tirón.
O Teri Howe. Oh, mierda.
"Puedes apostar tu trasero a que hay un problema". Ella lo empujó hacia su habitación, mientras él
se esforzaba por ponerse la toalla a su alrededor.
Estaba dispuesta a apostar su trasero, no necesariamente quería verlo agitarse con la brisa.
Sabía exactamente de qué se trataba. Mike Muldoon había llamado al teléfono del hotel hacía
unos minutos con las malas noticias del momento. Parecía que Teri había escuchado toda su
conversación en el hueco de la escalera.
Se volvió hacia él. "Cierra la maldita puerta".
Muldoon le había dicho que estaba enfadada, pero Stan había imaginado que eso significaba que
le evitaría, que le daría la espalda hasta el final de los tiempos. Sería pasivo-agresiva en el mejor de
los casos.
Pero, maldita sea, aquí estaba ella. La Sra. No-Confrontación, poniéndose en su cara por algo que
él había hecho para molestarla. Tan malo como esto era, también era bueno. Era más que bueno. Era
increíble.
Estaba tan jodidamente orgulloso de ella que quería llorar.
Dios, estaba lívida. Y preciosa. Sus ojos estaban calientes y brillantes, su delicada boca una línea
apretada en su rostro sonrojado. Respiraba con dificultad, como si hubiera corrido ocho kilómetros.
O si hubiera subido ocho tramos de escaleras a toda velocidad.
Ella no pareció darse cuenta -o importarle- que él sólo llevaba una toalla.
Stan no cerró la puerta. "¿Qué tal si dejamos esto abierto hasta que me ponga algo de ropa? No
me siento cómodo estando solo así sin..."
Teri le interrumpió. En voz alta. Lo suficientemente alto como para que cualquiera que estuviera
en el pasillo no tuviera problemas para oírla. "¡No me parece bien que le pidas a tu amigo que me
haga un favor a ti!"
De acuerdo. Stan cerró la puerta. "Teri, mira..."
"¿Qué te pasa?" Su voz tembló. "De verdad, Stan, quiero saberlo. ¿Por qué pasaste todo ese
tiempo tratando de emparejarme con Mike Muldoon cuando él no está ni remotamente interesado en
mí?"
"Bueno, eso es todo", le dijo Stan. "Está interesado".
"¡Mierda!"
"Teri, él es..."
"Te escuché tratando de convencerlo de..."
"Ahora está interesado, ¿de acuerdo?" Dio un paso hacia ella. "Mira, pensé que sería bueno para
ti. Es un chico dulce. Pensé que le vendría bien algo de ayuda, también, ya sabes, conseguir..."
¿"Laid"? Por lo que he oído, creo que probablemente lo tiene controlado".
Stan luchó para evitar que su propio temperamento se levantara. "Eso no es lo que iba a decir. No
se trata de eso".
 "Sí, claro", dijo ella, con una carcajada que sonó muy parecida a un sollozo. "Te he oído, Stan.
Escuché todo lo que dijiste. Querías que subiera a mi habitación conmigo después de comer, y no
creo que te imaginaras que íbamos a jugar a las cartas cuando llegara. ¿Por qué no lo admites?
Estabas tratando de convencer a Muldoon para que me echara un... ¡poder de compasión!"
Oh, Dios mío, ¿realmente pensaba eso? Stan no podía decidir si reírse o sentirse insultado.
Dio otro paso hacia ella. "Eso no es cierto. Vamos, Teri, mírame a los ojos y trata de acusarme de
haberte tratado con algo remotamente parecido a la piedad..."
Ella no estaba escuchando, estaba hablando por encima de él. "Pobre Teri Howe. No ha tenido
sexo en años porque es demasiado perdedora para poder ligar con algún buen tipo. Sólo atrae a la
escoria de la tierra como Joel Hogan y Rob Pierce. Así que vamos, Mike, eres un buen tipo. Hazle un
gran favor a la jefa superior y lánzale un golpe. No te importa, ¿verdad?"
Salvajemente, se quitó la chaqueta y agarró la camisa, sacándola de los pantalones y poniéndola
por encima de la cabeza.
Stan no podía moverse. Le pilló totalmente por sorpresa, completamente aturdido al verla allí de
pie en sujetador. Era un sujetador deportivo, del tipo que podría haber llevado para hacer footing en
casi cualquier país occidental sin camiseta. Pero aun así, la visión de toda esa piel lisa y desnuda era
desconcertante después de días de camisas de manga larga y cuellos abotonados hasta la garganta. La
sola visión de sus brazos desnudos le parecía erótica e imposiblemente atrevida.
¿Qué demonios estaba haciendo?
Mientras él se quedaba boquiabierto como un idiota, ella se desabrochó el cinturón. Desafiante, se
quitó las botas y se bajó los pantalones por las piernas.
Y entonces, Cristo, ella estaba de pie allí, a dos metros de él, sólo en ropa interior.
"Si crees que necesito tanto un polvo por lástima, entonces quiero que venga de ti". Su voz
temblaba de rabia y emoción. "Vamos, Jefe Superior. ¿No tiene alguna regla sobre no pedir a sus
hombres que hagan algo que no haría usted mismo?"
Durante un segundo, Stan consideró la posibilidad de llamar a su farol. Pensó en arrojar la toalla y
caminar hacia ella para levantarla y llevarla a su cama.
¿Qué haría entonces?
Ruega que no se detenga, que no se detenga nunca.
Jesús, trató de no mirar sus largas y hermosas piernas, su estómago con su perfecto ombligo y...
Se aclaró la garganta y se obligó a mirarla a los ojos. "No creí que me quisieras de verdad", admitió.
"Sí, bueno, te equivocaste".
Oh, Dios. "Es una mala idea. Lo sabes". ¿Cuándo se volvió su voz tan ronca, su boca tan
malditamente seca?
"En eso también te equivocas". Dio un paso hacia él.
Dio un paso atrás.
Y se quitó el sujetador.

Teri se vio en el espejo que colgaba de la pared de la habitación de hotel de Stan.

Por un instante, se puso caliente y luego fría. Estaba en calzoncillos en la habitación del jefe
superior y acababa de decirle que quería acostarse con él.
Oh, Dios, tal vez venir aquí así no fue tan buena idea.
¿Qué demonios estaba haciendo?
Imagina que estás en tu helicóptero, que tienes ese tipo de control de la situación, ese tipo de
confianza.
 Había llegado hasta aquí muy enfadada con este hombre. Intensamente, apasionadamente,
furiosamente enfadada. Quería gritarle. Quería arremeter contra él, darle una patada donde la sintiera,
ponerlo de rodillas.
También quería hacer el amor con él.
Y tal vez eso era lo que más le enfadaba.
Ella lo quería. Ella había hecho todo menos decírselo sin tapujos. Y él había hecho todo a cambio
para mantener las distancias.
Pero la verdad es que él también la quería.
Ahora lo sabía con certeza.
¿Cómo no vas a estar locamente enamorado de esta mujer? Es increíble, Muldoon. Tiene un
cuerpo para morirse, una cara como un ángel. Sus ojos son... ¿La has mirado a los ojos? Tiene ojos
que te hacen querer, no sé, Cristo, morir por ella si te lo pidiera... .
No eran sólo palabras de propaganda, destinadas a despertar el interés de Mike Muldoon. Esas
palabras salían directamente del corazón de Stan. Apostaría su vida en ello.
Su vida, y su orgullo.
Sí, Teri apostaba su orgullo a que él la deseaba, pero por alguna razón que ella no entendía, había
hecho horas extras para no acercarse demasiado.
Incluso ahora estaba allí de pie, intentando no mirarla. Lo intentaba y no lo conseguía. Su mirada
rozó sus pechos desnudos, casi tan palpable como un tacto, antes de obligarse a levantar la vista y
mirarla a los ojos.
Respiraba con dificultad, como si acabara de correr un kilómetro y medio a toda velocidad.
También se aferraba con ambas manos a la toalla que llevaba enrollada en la cintura.
Y Teri se permitió mirarlo, mirarlo de verdad.
Era todo músculos duros y delgados, artísticamente esculpidos, del tipo que se obtiene del trabajo
duro y no de las máquinas de un gimnasio. Tenía unas piernas poderosas -una con una cicatriz en la
rodilla- y unos pies grandes. Pies anchos. Pies sólidos y fiables. Del tipo que lo mantendría erguido y
de pie para siempre, si fuera necesario. Sus hombros parecían lo suficientemente anchos como para
sostener el peso del mundo entero, sus brazos lo suficientemente fuertes como para llevar la luna.
Tenía un tatuaje descolorido en lo alto del brazo izquierdo: un ancla sencilla, un clásico de los
marineros. El grueso pelo rubio le cubría el pecho y se arremolinaba hasta la nada antes de llegar al
perfecto paquete de seis músculos apretados de su cintura. No tenía ni un gramo más de grasa en
ninguna parte de su cuerpo, probablemente porque nunca tenía tiempo para comer.
Había una línea de pelo ligeramente más oscura que empezaba en su ombligo y desaparecía bajo
la toalla. Teri la siguió con la mirada, deteniéndose mucho tiempo, lo suficiente para que él supiera
sin duda que estaba pensando en lo que escondía esa toalla.
Estaba siguiendo el propio consejo de Stan, haciéndole saber que lo deseaba, que también lo
imaginaba desnudo.
Ella sabía que él había pensado en ella de esa manera.
La mujer está jodidamente buena. Él había dicho eso. Sobre ella. No hay un solo hombre
heterosexual en el escuadrón de los Troubleshooters que no la haya imaginado desnuda.
Incluyendo -apostaba- al Jefe Superior Stan Wolchonok.
Sin nada que perder, yendo a por todas o a por nada -de la forma en que lo habría hecho si
estuviera pilotando su helicóptero-, Teri se bajó las bragas por las piernas. Y entonces supo que ya no
tenía que confiar en su imaginación, porque allí estaba ella. Desnuda.
 Renunció a intentar no mirar, renunció a intentar ocultar el calor de sus ojos. Pero siguió sin
moverse hacia ella.
"Vamos, Stan", susurró ella, luchando contra la duda que amenazaba con hacer que se arrojara de
nuevo la ropa y saliera corriendo de la habitación. "¿Cuánta luz verde necesitas?"
"Estoy frito", admitió, lo que ayudó mucho. Pero todavía no la alcanzó. "Maldita sea, estaba frito
desde el momento en que entraste aquí. Si te vas a ir, vas a tener que hacerlo tú misma ahora porque
ya no soy capaz de pedirte que te vayas. Quiero decir, vamos, Teri, ponte la ropa de nuevo... puedo
decirlo, pero no con ningún tipo de convicción real".
Ella dio un paso hacia él, y esta vez él no retrocedió. Pero ella quería más que eso de él. Quería
que la alcanzara. Sólo entonces sabría realmente que había ganado.
"Me muero por besarte", le dijo ella.
"Mala idea". Stan se humedeció los labios. "Pero, ya sabes, no dejes que eso te detenga".
Sin embargo, se detuvo. A centímetros de Stan. Lo suficientemente cerca para que él sintiera su
calor corporal. Tentadoramente cerca, pero lo suficientemente lejos como para no tocarlo.
Y no pudo resistirse. Era impotente. Se vio a sí mismo extendiendo la mano y tocándola. Su pelo.
Dios, le encantaba su pelo. Su mejilla.
Ligeramente, con uno o dos dedos.
Los delicados huesos de la base de su garganta. Su pecho.
Después de días de resistirse, Mike Muldoon había llegado por fin a la conclusión de que Teri era
todo lo que podía desear en una mujer. Había llamado a Stan, eufórico y aterrorizado. Tenías razón,
Senior, ella es increíble...
Y tú, amigo mío, llegaste a esa conclusión demasiado tarde.
Pero Jesús, ¿sabía Teri realmente en qué se estaba metiendo? ¿Tenía alguna idea? Stan era un
pésimo material para una relación. ¿No podía ver eso?
Parece que no.
Aparentemente no estaba pensando con claridad.
"Mala idea", susurró de nuevo, pero no apartó la mano. No podía hacerlo. Al diablo con Muldoon.
Al diablo con todo.
Porque Teri lo miraba con esa expresión en la cara, como si él fuera todo lo que ella necesitaba.
¿Cómo podía ser eso? Y sin embargo...
"Por favor", susurró.
Stan no sabía lo que ella quería, no precisamente, pero estaba condenado si no iba a intentar
dárselo.
Se movió para besarla, pero ella ya estaba allí, sus brazos ya alrededor de su cuello, su boca
contra la suya, su cuerpo suave contra su pecho.
Piel con piel. Fue una sensación alucinante, aún más alucinante cuando su toalla cayó al suelo y la
suavidad de su estómago quedó contra él.
Se congeló, repentinamente inseguro. Estaba completamente excitado, no había forma de que ella
no lo supiera. Era un hombre grande, y eso era un hecho.
Por primera vez en su vida, Stan deseó estar un poco menos dotado. No tenía ni idea de lo que
estaba bien para ella y lo que no. Se liberó de su beso y trató de alejarse ligeramente de ella. "Teri..."
Pero ella se apretó aún más contra él, moviendo las caderas para frotarse contra él, gimiendo su
aprobación mientras lo besaba de nuevo, mientras pasaba las manos por su cuello, pasando los dedos
por su pelo.
 Maldita sea, se sentía demasiado bien. También pasó las manos por su piel imposiblemente suave,
llenando sus palmas con el suave peso de sus pechos mientras la besaba.
Aun así, tuvo que preguntar. "¿Me dirás si hago algo que no te gusta?"
"No me gusta que dejes de besarme".
Tuvo que reírse de eso. "Teri, hablo en serio".
"Yo también". Bajó la cabeza de él y lo besó, deslizando las manos por su espalda, por sus nalgas,
atrayéndolo aún más contra ella.
Estaba caliente y deliciosamente picante, y Stan la besó más profundamente, durante más tiempo,
introduciendo su lengua en su boca mientras sus manos exploraban su cuerpo, mientras las manos de
ella exploraban el suyo. Dios, la forma en que lo tocaba era increíble, como si ella tampoco pudiera
saciarse de él.
Teri estaba entusiasmada.
Estaba funcionando.
Nunca se había atrevido a ser tan agresiva en el sexo. Siempre se había mantenido al margen y
había esperado a que su amante tomara las riendas.
Nunca se le había ocurrido que a un hombre pudiera gustarle que le empujaran un poco. Ser
controlado. Que le digan: "Hazme, ahora". Ser el que hace el amor para variar.
Fue algo que escuchó decir a Mike Muldoon a Stan. Cuando estoy con una mujer, dejo que ella
marque el ritmo, el estado de ánimo, todo depende de ella.
Y Stan había respondido diciendo que creía que eso era exactamente lo que Teri necesitaba ahora.
Había tenido más razón de la que creía.
Imagina que estás en tu helicóptero, que tienes esa clase de control de la situación, esa clase de
confianza. También se lo había dicho a ella.
Aunque estaba bastante segura de que cuando lo dijo no soñaba con que ella lo aplicara a esta
situación concreta.
Podía sentirlo contra ella, duro y masculino. También pudo sentir su contención, su preocupación
por su fragilidad, por la necesidad de tratarla con especial cuidado.
Teri quería que eso desapareciera.
Ella era fuerte, tenía el control y lo deseaba más que a nadie, sin límites.
Intentó decirle todo eso con su beso y enrollando su pierna alrededor de la de él, metiendo la
mano entre ellos para tocarlo. Estaba caliente y pesado, tan duro y suave y completamente masculino
y...
Teri se apartó y se encontró mirando directamente a Stan.
Todavía estaba preocupado por ella, maldita sea. Ella podía verlo en sus ojos.
Así que sonrió mientras lo acariciaba. "Oh, chico."
Sonrió, con un intenso placer en su rostro. Pero no podía dejar descansar sus preocupaciones.
"Mira, Teri..."
"Lo que me pasó a los ocho años no fue por el sexo", le dijo, intentando que dejara de pensar en
ello de una vez por todas. "Se trataba de intimidación. Se trataba de un pervertido enfermo que
obtenía placer del dolor y el miedo de una niña. No se trataba de sexo, de la misma manera que la
violación no tiene que ver con el sexo, sino con la violencia, ¿sabes? Fue violencia emocional. No
tiene nada que ver con lo que estamos haciendo aquí. No es que la visión de un pene me haga
desmayar". Ella lo miró de forma señalada. "Al menos, no suele ser así".
Se rió de eso. Pero por mucho que lo intentara, él no había terminado de ponerse serio. "¿Qué
estamos haciendo aquí?"
 "Estamos a punto de tener el sexo más increíble que cualquiera de nosotros haya tenido en su
vida", le dijo. "Eso es, si dejas de hablar y me besas".
Y aún así, dudó.
"Todo esto es una mala idea", dijo. "Sí, lo sé. Que le den. Te quiero ahora. Así que bésame".
Stan la besó.
Con los dedos de ella rodeándole con fuerza y la lengua en su boca, con su pecho en una mano
mientras la otra la mantenía cerca, le costaba recordar su propio nombre, por no hablar de la miríada
de razones que tenía para intentar frenarla.
Teri estaba de acuerdo con esto. Lo había dejado más que claro. Estaba sonriendo, estaba riendo.
Ella lo quería. Ahora.
Como si pudiera leerle la mente, como si quisiera demostrarlo, le quitó la mano del pecho y se la
llevó entre las piernas. Era el tipo de invitación que él no necesitaba repetir. La tocó, primero
ligeramente, luego más profundamente, más íntimamente. Era lisa, suave y totalmente femenina.
También estaba húmeda y caliente.
Por él. Porque ella lo quería.
Ahora.
Ella tiró de él hacia la cama y él golpeó el colchón con la parte posterior de sus piernas. Ella le
empujó hacia abajo y él la arrastró. Cuando sus hombros golpearon la cama, ella cayó encima de él.
Se rió cuando él la hizo girar, cuando besó y lamió su garganta, su clavícula, su cuello. Era tan
increíblemente deliciosa, tan escandalosamente perfecta. Le lamió el pezón en la boca y su risa se
convirtió en un gemido mientras arqueaba la espalda y abría las piernas para él.
Pudo sentirla, caliente y resbaladiza contra él, y todo su mundo explotó sin control. En un abrir y
cerrar de ojos, ella bajó la mano para guiarlo mientras levantaba las caderas y, entonces, con una
ráfaga de placer cegadoramente intensa, él estaba enterrado dentro de ella, rodeado de su calor.
Sus piernas lo rodearon y lo besó con el mismo delirio que él la besó a ella cuando empezó a
moverse, mientras ella se encontraba con él, lo igualaba, marcaba un ritmo salvaje.
Había una razón por la que no debía hacer esto. Lo sabía: estaba ahí detrás, acechando en los
bordes de la bruma del placer. Pero no podía pensar, no podía concentrarse en nada más que en Teri
y en los pequeños e increíblemente sensuales sonidos de deseo que ella emitía en su garganta.
Podía sentir las afiladas uñas de ella en sus hombros mientras lo agarraba con toda la fuerza
posible. Podría haber escrito un libro sobre la dulce sensación de su lengua contra la suya, sobre el
familiar aroma de su pelo, sobre el agarre de sus muslos o la suavidad de sus pechos mientras la
aplastaba contra él.
Ella apartó su boca de él. "¡Stan, oh, Dios, no pares! Voy a..."
"Vamos, Teri", dijo. "Vamos, estoy justo detrás de ti".
"Oh, Dios mío", jadeó. "¿No necesitamos un condón?"
Condón. ¡Mierda! Stan se sacó de ella, tan rápido, que se cayó de la cama.
"Santa mierda", dijo. "Santa, santa, santa mierda. ¿Qué demonios estoy haciendo?"
"Rápido", dijo ella, bajando de la cama y buscando en los bolsillos de sus pantalones. Le puso en
la mano un pequeño paquete envuelto en papel de aluminio.
"¿Llevas condones?", preguntó sin sentido, aún sorprendido de haber estado dentro de ella sin
protección. Dios, no tenía que entrar dentro de ella para dejarla embarazada. Sólo tenían que hacer lo
que acababan de hacer.
"Sí", dijo ella. "Lo tengo. ¿Te lo vas a poner tú, o lo voy a hacer yo por ti?"
 Abrió el paquete, pero no fue lo suficientemente rápido para ella. Ella se lo arrebató de la mano,
lo empujó hacia atrás en la cama y se puso a horcajadas sobre sus piernas.
"Dios, ¿va a caber esto?"
"Sí". Se sentó para ayudar. "Teri, Jesús, puede que ya te haya dejado embarazada".
"¿Seguro que quieres hablar de esto ahora?", preguntó. "Me voy a correr en unos cinco segundos,
estés o no dentro de mí".
Y con ese impresionante anuncio, terminó de cubrirlo, cambió su peso y se deslizó hacia abajo,
directamente sobre él.
Sí, esa era su voz gritando. El Sr. Demasiado Fácil de Distraer. Él, que se enorgullecía de no
cometer nunca errores, acababa de romper la mayor regla del libro. Sexo sin protección.
Pero de repente no importaba porque sus pechos estaban en su cara. Él la besó, la chupó -con
fuerza- y ella gimió su nombre, moviéndose encima de él como si no tuviera suficiente, como si
quisiera más.
La mujer sabía exactamente lo que quería. Empujó los hombros de él hacia abajo, hacia la cama,
para que estuviera acostado. Para que él estuviera completamente presionado dentro de ella, tan
profundamente como fuera posible.
El tiempo se detuvo para Stan mientras ella se mantenía allí, simplemente mirándolo. Verla así,
con los rizos oscuros despeinados, los pechos llenos y bien marcados, la piel resbaladiza por el sudor
y el placer brillando en sus hermosos ojos marrones, era algo que se llevaría a la tumba.
"No quiero que esto termine", susurró. "Pero si me muevo, aunque sea un poco, me voy a correr".
Se rió sorprendido. "Si sigues diciéndome cosas así, me voy a correr. Ni siquiera tendrás que
moverte".
Ella sonrió. "¿De verdad?"
Fue su sonrisa la que lo hizo. Esa hermosa, hermosa sonrisa de puro deleite que iluminaba su
increíble rostro...
Tenía que moverse. Tenía que...
"Teri", jadeó.
Él se agitó bajo ella, y ella también se movió. Y ella estaba allí, con él, fiel a su palabra. Cayó
hacia delante para aferrarse a él mientras se hacía añicos, mientras su liberación se disparaba a través
de él en una explosión de color y luz, sensación y sonido.
La dulce cara de Teri. El sabor de su boca, la suavidad de sus labios. Su voz, llena de placer,
pronunciando su nombre. Su tormenta de lágrimas mientras la abrazaba. Su visión de ella a los ocho
años. Sus ojos llenos de ira. De miedo. De deseo. De confianza.
Con confianza.
Stan abrió los ojos cuando Teri se acostó sobre él, respirando con dificultad. Podía sentir que su
corazón seguía latiendo con fuerza. El suyo también iba a cuatro por hora.
Seguía dentro de ella y no quería moverse, aunque sabía que debía hacerlo. Quería quedarse así,
aquí mismo, para siempre. Pero los condones usados podían tener fugas. Lo había aprendido en el
curso de control de natalidad 101, en la escuela secundaria. Y éste ya había tenido una fuga
importante. Los preservativos eran susceptibles de sufrir ese tipo de fugas, sobre todo si no te los
ponías antes de la penetración.
Ah, Cristo. Bienvenido a la realidad.
Era un lugar feo en el que estar ahora mismo, sobre todo después de la pura perfección del lugar
en el que acababa de estar.
 La levantó suavemente y la colocó a su lado, con la cabeza sobre su hombro, bajo su barbilla,
mientras la abrazaba.
Ella suspiró, pasando sus dedos por el pelo del pecho de él, entrelazando sus piernas a pesar del
calor.
Y hacer que la desee de nuevo, ya, a pesar de la dureza de una realidad en la que podría estar
embarazada, una realidad en la que Muldoon, un chico que le admiraba, que confiaba en él, iba a
acabar definitivamente herido.
 Diecinueve

Tal vez el café la salvaría.

Alyssa se dirigió al vestíbulo, con cuidado de no sacudirse la cabeza. Se había duchado y
cambiado y había intentado tumbarse un rato, pero no consiguió dormir.
La cabeza le latía con fuerza y no podía librarse de esa imagen de Sam Starrett con la cabeza
inclinada mientras lloraba. La obsesionaba aún más que ese dolor de cabeza infernal.
"¡Oye, Alyssa!"
La última persona a la que quería ver se dirigía hacia ella a través del vestíbulo. Bueno, vale,
quizás la penúltima persona.
"¿Estás bien?" Preguntó Jules. "¿Dónde estuviste anoche?"
Decididamente, se giró para mirar a su compañero.
"Guau", dijo él, observando las bolsas que ella sabía que tenía bajo los ojos, el color de su piel,
calentado por la muerte. "Tienes un aspecto horrible".
Él, en cambio, parecía adorable, con su pelo y su cara perfectos y su pequeño cuerpo recortado,
vestido con una ropa militar impecable: una camiseta muy limpia y unos pantalones de camuflaje
bien arrugados. Parecía el hermano pequeño gay de GI Joe.
"Al menos soy coherente", le dijo ella. "Porque me siento como el infierno".
Su preocupación fue inmediata y genuina. "Oh, no, ¿comiste o bebiste algo que no debías? Uno de
los chicos del SAS comió una especie de guiso y..."
"Anoche bebí demasiado".
Jules cerró la boca. Y la miró de cerca. Y así, sin más, supo a dónde había ido, con quién había
estado. "Oh, mierda", dijo.
Para su horror, las lágrimas brotaron de sus ojos.
Jules la abrazó. "Está bien, cariño. Sin recriminaciones. Sin culpas. Tú lo hiciste. Vamos a
ocuparnos de ello. Vamos a llevarte a tu habitación. Lo último que necesitas es que él -o cualquiera-
te vea llorando en el vestíbulo".
Stan estaba muy callado.
Teri levantó la cabeza para mirarle, y aunque él le sonrió, lo supo.
Se estaba arrepintiendo.
Su corazón se hundió y toda su nueva confianza en sí misma se redujo a una pequeña bola de
plomo arrugada en su estómago. Tal vez él nunca la había querido en primer lugar. Después de todo,
ella había hecho imposible que la rechazara, entrando aquí de la forma en que lo había hecho y
quitándose la ropa de esa manera. Oh, Dios.
Se sentó, de espaldas a él, con el único deseo de encontrar su ropa y marcharse.
"¿Estás bien?" La tocó en el brazo mientras se incorporaba también, su mano tan cálida como su
voz.
"No lo sé", admitió Teri.
Suspiró. "Tenemos que hablar de esto".
La última de sus esperanzas murió.
 Dios, era tan estúpida. En realidad, había estado tumbada hace unos segundos, completamente
satisfecha, pensando que lo que acababan de compartir era algo más que una mañana de sexo casual.
Lo había hecho de nuevo. Había llegado a la conclusión de que esto era el comienzo de algo grande,
de una relación que se construiría y crecería y duraría, tal vez incluso para siempre.
Pero no fue así.
Era justo lo que había afirmado que sería cuando entró por primera vez en la habitación.
Un polvo de lástima. Ella se había sentido mal, así que él la hizo sentir mejor. El final.
Y ahora que había terminado, Stan estaba sentado allí, tratando de averiguar la mejor manera de
reparar su amistad. Estaba en modo de limpieza. El Sr. Fix-It al rescate.
"¿En qué punto de tu ciclo te encuentras?", preguntó, y sus palabras no tenían ningún sentido.
Ella le miró. "¿Qué?"
"¿Sabes cuándo te va a venir la regla?"
Oh, maldición, realmente pensó que podría haberla dejado embarazada. Bueno, si lo había hecho,
eso iba a ser difícil de arreglar, ¿no?
"No lo sé exactamente", le dijo ella. "¿Tal vez un par de semanas?"
Asintió con la cabeza. Exhaló una risa que no tenía nada que ver con el humor. "Eso no podría ser
más perfectamente peor, ¿verdad? Dios. Vale". Respiró profundamente. El Sr. Calma y Control.
"Está bien. Vamos a tener que esperar. Y si estás embarazada..."
"No te preocupes, no te obligaré a casarte conmigo". Teri lo dijo más bruscamente de lo que
pretendía mientras cruzaba la habitación. Su ropa interior estaba en medio del suelo, justo donde se le
había caído.
Stan no se movió. "Ésa es sólo una opción", dijo uniformemente mientras ella se subía las bragas
y se ponía el sujetador. "Pero, ya sabes, si no quieres considerar..."
"No lo sé. ¿Por qué estamos hablando de esto?" Se puso la camiseta.
"Pensé que podría ser tranquilizador para ti saber..."
"¿Que arruinarías tu vida por una hora de sexo? Gran sexo, pero aún así..."
"Que asuma la responsabilidad de mis errores", replicó en voz baja.
Teri se alegró de estar de espaldas a él mientras se ponía los pantalones, se alegró de que él no
pudiera ver el efecto que esa palabra tenía en ella.
Error.
"Lo que ha pasado aquí ha sido culpa mía", dijo en voz baja. Se giró para mirarle e incluso
consiguió sonreír. "No parabas de decir que era una mala idea. Supongo que tenías razón".
"Teri, no huyas", dijo, pero era demasiado tarde.
Había cogido su chaqueta y ya estaba saliendo por la puerta.
Jules Cassidy caminaba hacia Sam Starrett como un hombre con una misión.
Bien. Perfecto. Aquí vamos, carajo. El día más malo del mundo, segunda ronda.
Sam no dejó de comer. Simplemente se sentó allí, en su mesa especial. En su asiento especial.
Metiéndose en la boca una pasta que sabía a mierda. Dando al mundo un gran mensaje de despedida
con su mirada y su lenguaje corporal.
Pero Jules no fue a ninguna parte. Se quedó allí, obviamente esperando que Sam lo mirara. Bueno,
a la mierda. Sam no iba a hacerlo.
Así que Jules se sentó. Sam tenía que darle crédito: la pequeña fruta tenía pelotas.
"Esto tiene que parar", dijo Jules en voz baja. "¿No fue suficiente Washington para ti?"
 Bueno, ¿no era eso el colmo de la ironía? Alyssa Locke había advertido a Sam que no contara a
nadie la noche que habían pasado juntos en Washington, DC. Ella casi lo amenazó con daños
corporales por ello. Y él no se lo había contado a nadie.
Pero, al parecer, se había dado la vuelta y había contado toda la lamentable historia a su pequeño
compañero.
"Starrett, no puedes jugar al Neanderthal conmigo. Sé que te preocupas por ella", continuó Jules.
Sam finalmente levantó la vista. Dos semanas después de haber visto a Alyssa por última vez,
después de Washington, DC, había llamado a Jules. Sólo para asegurarse de que estaba realmente
bien. Se había inventado una estúpida razón para llamar, pero sabía que Jules se había dado cuenta de
ello. No le había hecho ninguna pregunta entonces, ni siquiera cuando Sam le había pedido que no se
lo dijera a Alyssa.
"Nunca le dije que habías llamado", dijo Jules en voz baja.
Sam no pudo sostener su mirada. Pero se las arregló para asentir, un rudo "Gracias".
"No puedes aprovecharte de ella cada vez que sientas el impulso", le dijo Jules con suavidad.
"Ella no necesita esto. Necesita a alguien que esté ahí para ella, alguien dispuesto a comprometerse".
Hizo una pausa. "Alguien que la quiera".
Sam se rió de eso, un estallido de aire despectivo. "¿Quién? ¿Tú?"
Jules se limitó a sonreír. "Bueno, la quiero, pero Adam podría enfadarse un poco si intentara
llevarla a casa".
Jules tenía un amante interno llamado Adam. Ahora, esa era más información de la que Sam
quería saber. Nunca.
Jules suspiró. "Sé que probablemente pienses que soy la última persona en juzgar a alguien en
términos de lo que le excita, pero esta cosa sadomasoquista que tienes con Alyssa la está matando.
Ahora, tal vez eso es parte del juego para ti, pero..."
Sam dejó el tenedor. "¿Crees que me gusta? ¿Salir con ella una vez cada seis meses? ¿Sólo para
que me vuelva a odiar por la mañana? Vete a la mierda, ella es la maldita masoquista".
Jules se sobresaltó. "Pero ella dijo..."
Sam bajó la voz. "Se emborracha para tener una excusa para bajar conmigo. Luego viene a mi
puerta y ¿es mi culpa cuando no la rechazo? Vete a la mierda dos veces".
Jules entrecerró los ojos. "Ya sabes, el mal lenguaje podría ser parte del problema. Puedo ver
cómo podría ser desagradable para alguien como..."
"Sí, ¿que tan bien la conoces de todos modos?" Dijo Sam. "La hace reír, si quieres saber la
verdad. Jesús, cuando está borracha, se relaja lo suficiente como para dejarse gustar por mí. Es el
resto del tiempo que..." Sacudió la cabeza. "Joder".
"¿Qué?" Jules insistió.
"Sólo déjame en paz, carajo".
"¿El resto del tiempo es qué?" preguntó Jules.
Sam intentó comer. Ahora sabía a mierda fría.
"Le gustas cuando está borracha, ¿pero es el resto del tiempo que qué?" Jules no lo soltaba. "El
resto del tiempo, ¿como cuando está sobria?"
Sam dejó el tenedor con mucho cuidado, en lugar de lanzarlo al otro lado de la habitación. O a
Jules, que simplemente no dejaba descansar esto. "Mira, ella está sobria, y es como si ella... ella...
¡joder! Ella instantáneamente se olvida de quién soy. Sobria, no puede ver más allá de sus propias
malditas expectativas, ¿de acuerdo? Cree que soy un imbécil paleto, así que, sí, vale, hago el papel.
Jesús". Miró fijamente a Jules. "Ella cree que me conoce, pero no tiene ni idea. Me ha prejuzgado,
preetiquetado y prejuzgado. ¿Cómo coño se puede luchar contra eso?"
Jules se rió. "Bueno, caramba, no podría saber cómo es eso".
Sam se dio cuenta de lo que acababa de decir y a quién se lo había dicho.
Como hombre gay, Jules había pasado la mayor parte de su vida prejuzgado, preetiquetado y
prejuzgado por la mayor parte de la sociedad.
Incluyendo a Sam.
"Ah, joder". No pudo sostener la mirada del otro hombre.
"Joder es como tu aloha, ¿verdad?" dijo Jules. "Significa hola, adiós, gracias y, en este caso, lo
siento".
Sam tuvo que reírse de eso. "Lo siento", logró decir. "Estás... bien".
"Uf", dijo Jules. "Estuve preocupado por mí mismo durante un minuto".
"Sólo no te acerques demasiado".
Jules sonrió. "Cariño, estás caliente, pero mi corazón pertenece a Adam". Su sonrisa se
desvaneció. "Y algo me dice que tu corazón pertenece a Alyssa".
Sam le miró. "¿Ella...?" Dios, no podía creer que estuviera preguntando esto. "¿Alguna vez dijo
algo sobre mí?"
Jules parecía incómodo.
"Olvídalo", dijo Sam. "No respondas a eso. No es justo. Lo que sea que haya dicho,
probablemente lo dijo en confianza".
"Ella cree que eres genial en la cama".
Sam se rió. "¿Ella te dijo eso?"
"Bueno, claro. Comparamos notas. ¡Bromeando! No, los últimos días, ella ha estado haciendo esta
especie de retenerme, ya sabes, mantenerme alejada de él". Jules suspiró y se movió en su asiento,
como si estuviera decidiendo cuánto decirle. "Entre tú y yo, Alyssa no sale mucho. Estoy cien por
cien seguro de que no ha estado con nadie entre tú y tú. No, estoy ciento diez por ciento seguro. Ella
me habría dicho si lo hubiera hecho".
"Te habla de cosas privadas, ¿eh?" preguntó Sam. Sacudió la cabeza y tuvo que reírse. "Tú y yo,
juntos somos el hombre perfecto para Alyssa Locke. Ella te cuenta sus secretos, y tú la amas
incondicionalmente, y no tienes ningún problema en decírselo. Y yo..."
Jules asintió. Sabía lo que Sam le había dado. No había necesidad de decirlo en voz alta.
Sam la hizo venir.
"Creo que es ella la que me ha estado utilizando", le dijo a Jules.
Jules asintió de nuevo. "Tal vez deberías decirle que no es suficiente".
Sam también asintió. Cerró los ojos, recordando la forma en que ella lo había sorprendido
llorando. Jesús. Era posible que ella ya lo supiera.
"Sra. Shuler, ¿me recuerda? Soy el Jefe Mayor Stan Wolchonok. El hijo de Marte Gunvald".
Helga se asomó desde la cerradura con cadena de la puerta de su habitación de hotel al hombre
grande que estaba allí. El hijo de Marte. "Por supuesto", dijo con una sonrisa para ocultar su mentira.
¿Se habían conocido? Sí, obviamente.
"Desmond Nyland me llamó, señora. Pensó que podría apreciar algo de compañía para el
almuerzo".
"Oh, ¿ya es esa hora?"
"Sí, señora. Si no está listo, no me importa esperar aquí fuera".
 No te vayas sin la llave de tu habitación, el bloc de notas y el bolso. La nota estaba allí, delante de
las narices de Helga. "Deja que coja mi bolso", le dijo. Stanley. Stanley, Stanley, Stanley.
Cerró la puerta y se dirigió al tocador, hojeando rápidamente una nueva página de su cuaderno.
"Stanley", escribió, y metió la libreta en el bolso, junto con la llave de la habitación. Pensándolo
mejor, cogió el bolígrafo y escribió el nombre en la palma de su mano izquierda. "Stanley".
Se miró el pelo y el pintalabios en el espejo y salió por la puerta.
"¿Tienes la llave?" Preguntó Stanley, sosteniendo la puerta abierta una grieta.
Helga abrió su bolso. Ahí estaba. Bien. Lo levantó para que lo viera y él cerró la puerta con
fuerza.
"¿No tienes mejores cosas que hacer con tu tarde?", preguntó.
"En realidad, señora, tengo que comer y..." Sonrió con fuerza. "Digamos que agradezco la
distracción".
Hmmm. "¿Te conozco lo suficiente como para comentar que eso suena como si tuvieras
problemas de mujeres?"
Se rió. "No creo que nadie me conozca lo suficiente como para decirme eso".
"¿Ni siquiera tu madre?"
"Con la única excepción de mi madre. Tienes razón. Pero ella se fue hace mucho tiempo".
"Ella ayudó a salvar mi vida", le dijo Helga. "¿Ya te lo había dicho? Ella, Annebet y tus abuelos
también. Cuando los nazis empezaron a reunir a los judíos daneses, nos acogieron. Nos escondieron.
Durante semanas. Era doblemente peligroso porque Hershel -mi hermano- y Annebet trabajaban para
la resistencia". Pulsó el botón de bajada del ascensor. "¿Tu madre te habló alguna vez de esa época?"
"No mucho. Y lo siento, señora", dijo. "No podemos tomar el ascensor. Si se va la luz..."
"Por supuesto", dijo ella. "¿En qué estaba pensando?" Ella le siguió hasta las escaleras.
Le sostuvo la puerta. "¿Dijiste que el nombre de tu hermano era Hershel?"
"Sí". Se agarró con fuerza a la barandilla mientras bajaba las escaleras.
"¿Hershel Rosen?"
"Sí".
"Mi tía Anna me habló de él", dijo Stanley.
"¿De verdad?" Helga se detuvo en el rellano entre tramos de escaleras, y Stanley, cortésmente, la
dejó fingir que no era porque estaba sin aliento. "¿Te dijo que se habían casado?"
"Bueno, teniendo en cuenta que se llamaba a sí misma Anna Rosen, supongo que siempre había
sabido..."
"¿Anna? ¿No es Annebet?"
"Mi madre a veces la llamaba por su nombre completo, ya sabes, cuando discutían, pero su
talonario de recetas decía Dra. Anna Rosen".
Helga no sabía si quería reír o llorar. Anna había sido el dulce nombre de Hershel para ella.
Volvió a bajar las escaleras. "No me extraña que nunca pudiera encontrarla. Busqué a la Dra.
Annebet Gunvald".
"Lo siento."
"Debería haberlo sabido", dijo Helga. "Anna Rosen. ¿Qué te dijo ella? Sobre Hershel".
"Que se había casado con él cuando ambos eran bastante jóvenes", le dijo Stanley. "Que no tenían
la aprobación de sus padres. Que él era judío. Cuando era un niño solía ir con ella a la sinagoga. Ella
decía que era atea, pero... Le gustaba ir. Me dijo que ella y Hershel trabajaban para la resistencia, que
era bastante desorganizada, incluso después de que los alemanes vinieran a buscar a los judíos, pero
que todos en el pueblo daban un paso adelante para esconder a sus vecinos."
 "Había 7800 judíos en Dinamarca", le dijo Helga, "y todos menos cuatrocientos setenta y cuatro
escaparon a Suecia, gracias a gente como tu madre y su familia". Sonrió. "¿Sabes que cuando tu
padre -no, tu abuelo- vino a advertirnos de que había llegado la orden de expulsar a los judíos de
Dinamarca, mi padre y mi madre no le creyeron. Discutieron durante tanto tiempo que tu abuelo
todavía estaba allí cuando los alemanes llegaron aporreando la puerta. Nos escondimos en el sótano y
Herr Gunvald salió por la parte de atrás. Vino a la parte delantera de la casa y les dijo a los alemanes
que no estábamos en casa, que estábamos de vacaciones en el norte. Les dijo que se fueran, que le
habían pedido que mantuviera la propiedad a salvo, y que estaba decidido a hacerlo. Amenazó con
llamar a la policía. ¿Y sabes que se fueron de verdad?"
"No puedo imaginar lo que debe haber sido vivir eso", le dijo mientras la acompañaba al húmedo
restaurante del sótano. Se miró a hurtadillas la palma de la mano izquierda. Stanley.
"Nos quedamos con la familia de Marte durante semanas mientras Annebet y Hershel utilizaban
sus contactos para tratar de conseguir un pasaje a Suecia", le dijo, agradeciéndole mientras le tendía
una silla en una mesa cercana.
Miró alrededor de la habitación como si estuviera buscando a alguien antes de sentarse también.
Intentaba que no se notara, pero ella podía leer la frustración en su lenguaje corporal.
"Ella no está aquí, ¿verdad?" Dijo Helga.
Pareció asustado por un momento, pero luego se rió. "No, no lo está".
"¿Quieres hablar de ello?"
Su sonrisa era hermosa. "La situación es un poco, um ... Bueno, digamos que no es algo que
compartiría ni siquiera con mi madre".
"Ah", dijo Helga. "Te acostaste con ella. Ese bonito piloto, ¿verdad? ¿Qué pasó? ¿No le dijiste
que estabas enamorado de ella? Por supuesto que no. Los hombres siempre omiten los detalles más
importantes".
Stanley no parpadeó. "¿Puedo recomendar las verduras al curry sobre los fideos? Hay una línea de
buffet, puedo traer los dos platos. Es más rápido que pedir".
"No te preocupes", dijo Helga. "No lo diré".
Probablemente ni siquiera se acordaría para cuando él volviera con su almuerzo.
A las 12:20, Alyssa se sentía lo suficientemente sólida como para probar el almuerzo.
Pero la visión de Sam Starrett y Jules Cassidy sentados juntos en el restaurante del hotel, en plena
discusión, le heló la sangre.
¿Qué estaba tramando Starrett? Dios, probablemente le estaba tendiendo una trampa a Jules.
Tenía que ser una especie de estafa cruel, una especie de venganza o truco de venganza, todo porque
ella lo había visto llorar.
¿No es así?
Excepto que ella estaba observando los ojos de Starrett mientras caminaba hacia él. Vio cuando él
se fijó en ella por primera vez. Él levantó la vista y una miríada de emociones cruzó su rostro.
Aprehensión y vergüenza, rabia e incluso miedo, ella lo vio todo antes de que él apartara rápidamente
la mirada.
De hecho, pensó que ella iba a acercarse a él y restregarle en la cara el hecho de que le había visto
llorar.
Ella sabía que no debía hacer algo así.
¿No es así?
Confundida, dio un brusco rodeo y se dirigió a la mesa donde había montones de sándwiches
envueltos en hielo.
 No podía lidiar con esto. No podía lidiar con que Starrett se pusiera tan nervioso al verla, no podía
lidiar con no saber con certeza si había estado a punto de tirarle las lágrimas a la cara.
Dios mío, podía imaginarse a sí misma haciéndolo. Todo lo que Starrett habría tenido que hacer
era saludarla con algún comentario estúpido sobre la ropa que llevaba, y ella habría arremetido sin
pensarlo. "Pobrecita, ¿vas a llorar también por eso?"
¿Cuándo se había convertido en un monstruo tan insensible?
Lo que sea que haya hecho llorar a Sam, no era de su incumbencia. Estaba fuera de los límites.
Utilizarlo para intentar hacerle daño era ir demasiado lejos. Él no parecía saber dónde trazar la línea
en la guerra que tenían entre ellos, pero maldita sea, eso no significaba que ella tuviera que hundirse
a nuevas profundidades.
Sí, sus lágrimas no eran de su incumbencia.
A menos que, por supuesto, haya estado llorando por ella.
Como la forma en que había llorado por él esta misma mañana.
"¿Tú, um, estás consiguiendo que eso se vaya?"
Estaba de pie justo detrás de ella.
Alyssa se preparó antes de volverse hacia él.
"Quería disculparme por haberte gritado de esa manera en mi habitación", dijo, sin poder mirar a
los ojos. "Me pillaste en... ya sabes, desventaja, y yo... me asusté". Se aclaró la garganta. "Sé que
pensaste que iba a golpearte, pero, Jesús, yo nunca haría eso, Lys". La miró directamente a los ojos.
"Nunca te pegaría. Nunca".
"Oh", dijo ella, sorprendida. "No, no lo había pensado. En absoluto. Yo no..."
Asintió con la cabeza. Forzó una sonrisa. "Bueno, bien".
"¿Por qué estabas sentado con Jules?" Ella quería saber, y pensó que qué demonios, podría
preguntar. Especialmente cuando él estaba de pie justo frente a ella, completamente despojado de su
arrogancia y su actitud de gallo.
Bueno, tal vez no completamente despojado. Tenía lo suficiente como para erizarse ligeramente.
"No te hagas ilusiones. No voy a cruzar al otro lado ni nada por el estilo".
Intentó tragarse una risa y no lo consiguió. "Lo siento", dijo rápidamente. "Es que, de todos los
hombres que he conocido en mi vida, tú eres el más imperturbablemente heterosexual".
Se rió suavemente. "Gracias. Sé que no lo dices como un cumplido, pero gracias de todos modos".
Miró el sándwich que ella sostenía y lo señaló con la barbilla. "¿Te lo vas a llevar? ¿Te importa si te
acompaño?"
Alyssa asintió, incapaz de confiar en su voz.
"¿Quieres un refresco para acompañar eso?"
"Agua", dijo ella, y él cogió dos botellas de un contenedor de hielo mientras salían del restaurante.
"Está bueno y frío", dijo él, abriendo la puerta de la escalera para ella con su hombro. Llevaba las
dos botellas de agua en una mano. Tenía manos grandes con dedos largos y gráciles. Unas manos
fuertes que siempre llevaban algún tipo de corte o moratón: una uña que se volvía de color por
haberse atascado o un nudillo raspado. Intentó no mirar sus manos, intentó no pensar en la forma en
que la había tocado con esas hermosas manos la noche anterior.
"Puede que quieras beber uno ahora", continuó. "Dos minutos fuera del hielo y estará tibia, como
todo lo demás por aquí. Esta p..." Se detuvo, se aclaró la garganta. "Este, eh, maldito calor, ¿sabes?"
Ella le miró. "¿Estamos hablando realmente del tiempo?"
"Sí", dijo. "Sí, así es. Pensé en empezar con el puto tiempo, tal vez tocar lo que has estado
haciendo en los últimos seis meses, y, mierda, trabajar mi camino hasta la conversación que acabo de
tener con Jules durante el almuerzo. Verás, tenía todo planeado para que habláramos un rato, y luego
sacaría a relucir a tu pareja. Y te diría que tuve la oportunidad de hablar un poco con él y que es un
buen tipo, y tú dirías "¿Jules y tú? Wow, Roger, hay una amistad que nunca soñé que sucedería en un
millón de años'. "
Alyssa tuvo que reírse de su imitación. Era bastante precisa, hasta su costumbre de usar su nombre
de pila.
"Y yo diría", continuó, "de forma casual, que Jules y yo tenemos un montón de cosas en común
porque, ya sabes, somos..." Respiró profundamente. "Ves, ambos estamos enamorados de ti".
Alyssa hizo rebotar su sándwich en el rellano y se apresuró a recogerlo de nuevo. Miró a Sam y
supo que había dicho exactamente lo que ella creía haberle oído decir.
"Por supuesto, tuviste que ir a preguntar por qué estaba sentado con Jules, lo que me hizo tener
que entregar el... el... remate, supongo que lo llamarías, antes de lo que quería".
"Lo siento", dijo ella, casi sin poder respirar.
"Lamentas que esté enamorado de ti, o..."
"Siento haberte estropeado el momento", dijo.
Podía ver la esperanza en los ojos de Sam. Crecía con cada segundo que pasaba.
"¿Así que no lamentas que esté enamorado de ti?", preguntó. "Perdona si me pongo odioso con
esto, pero quiero asegurarme de que entiendo lo que..."
"¿Cómo puedes amarme?" Preguntó Alyssa. "Apenas me conoces".
Sam negó con la cabeza. "No", dijo. "Te conozco. Sé lo suficiente. Y quiero saber más. Quiero
que me conozcas a mí también. Y sé lo que estás pensando: que sólo quiero que vuelvas a mi cama
esta noche, pero no es eso. Quiero pasar la noche contigo, pero quiero pasarla hablando". Se
interrumpió. "De acuerdo. Bien. Eso es una puta mentira. Me muero por hacerte el amor de nuevo,
pero quiero hacerlo cuando estés sobrio. Cuando sepas exactamente lo que estás haciendo. Y si hay
que elegir entre pasar una hora hablando o pasar una hora haciendo el amor, elegiría la conversación.
Por supuesto, preferiría pasar dos horas contigo y..."
Alguien venía. Sam debió oír la puerta abierta. Eran Gilligan e Izzy que venían del restaurante,
discutiendo sobre béisbol.
La cogió de la mano y tiró de ella para que subiera las escaleras con él, con cuidado de
mantenerse por delante de los dos SEAL y fuera de su campo de visión.
La soltó mientras abría la puerta del vestíbulo, mientras la guiaba hacia las escaleras que subían a
su habitación. Su habitación, también. Estaban en la misma torre.
Volvió a cogerle la mano mientras subía las escaleras a un ritmo extremadamente aeróbico. Pero
no le iba a dejar ver que le costaba seguir el ritmo. Y él también lo sabía, el muy imbécil.
Él la amaba. Alyssa no sabía qué pensar, qué decir, qué hacer. No estaba muy segura de cómo
sentirse... si incluso quería que Sam Starrett la amara.
Si es que le creía.
"Sam", dijo mientras él la sacaba al pasillo. Su habitación estaba tres puertas más abajo, y él se
detuvo frente a ella.
No la dejó hablar. La besó. Pero fue completamente diferente de los besos de tipo Sam más
Alyssa igual a un colapso nuclear que le había dado en el pasado.
Fue el beso más dulce y devastadoramente suave que jamás había compartido con nadie. Él rozó
sus labios con los de ella de una manera que sólo podría describirse como tierna. Le hizo abrir la
boca y...
Se acabó demasiado pronto.
 "Te quiero", susurró. "Quiero tanto de ti como tú estés dispuesto a dar. Así que si tienes algún
deseo de convertir esto -no sé, ¿cómo lo llamas?, esta cosa de ir a la basura y a los barrios bajos que
haces conmigo cada seis meses...- en algo más regular, estoy aquí. Estoy listo. Quiero cenar contigo
cuando esto termine. Creo que la situación aquí va a hervir en las próximas veinticuatro horas. Y, por
cierto, me vendría bien tu ayuda con el consultorio: vamos a volver a hacerlo en tres horas".
Ella asintió. "Estaré allí". Esa fue la más fácil de sus preguntas para responder.
Sonrió con pesar, como si pudiera leer su mente. "Te dejaré pensar en la cena", dijo. "No tiene por
qué ser en público, si no quieres que nadie sepa que te estás viendo conmigo, eso me importa un
bledo. Podemos mantenerlo completamente a escondidas. Podríamos pedir servicio de habitaciones.
Sólo tienes que prometer que te vestirás para la cena. Y prometer que no me dejarás quitarte la ropa,
al menos hasta el segundo plato".
Sam la besó de nuevo, más profundamente esta vez, pero igual de lenta y minuciosamente.
"Gracias por escucharme", dijo, entregándole una de las botellas de agua.
Y se dio la vuelta y se alejó.
Alyssa no podía creerlo cuando la puerta de la escalera se cerró tras él con un golpe muy fuerte.
¿Tenía tres horas antes de tener que presentarse y se marchó sin más?
Se quedó allí un momento, esperando. Segura de que él iba a volver.
Pero no lo hizo.
Llegó hasta las escaleras e incluso abrió la puerta, pero definitivamente no estaba.
Alyssa se rió con incredulidad. Un beso más como ése y le habría invitado a su habitación.
Casi había decidido que esto era sólo otra estratagema para volver a la cama con ella. Te quiero.
Sí, claro.
Excepto que estaba funcionando. Tenía que saber que estaba funcionando. Él estaba en el otro
extremo de esos besos. Era imposible que no supiera que al besarla de esa manera la había hecho
derretirse.
Pero se había alejado.
Te quiero.
Oh, Dios mío.

"Se está impacientando", le dijo Bob disculpándose.

Gina se limpió la cara. Vaya, no se había dado cuenta de que había empezado a llorar. Su corazón
latía con fuerza, tamborileando en sus oídos. "Me asusta mucho cuando hace eso".
A Snarly Al lo habían echado de la cabina de mando y lo habían llevado a la cabina principal del
avión. Podía oírle todavía gritar, escuchar a los bebés y a algunos de los pasajeros empezar a llorar.
"Lo siento", dijo Bob como si lo dijera de verdad.
"Sus gritos no van a ayudar", dijo Gina. "No tengo ni idea de lo que está diciendo. Quiero decir, ni
siquiera hablo su idioma".
"Por supuesto que no", dijo Bob. "Eres americano".
Sonreía a pesar de la acusación en sus palabras. Pero su voz no era ni siquiera ligeramente hostil.
O tal vez lo era. Quizá todo lo que decía era hostil y ella no lo veía así.
Ella había estado tan convencida de que él era amable. Gentil. Su amigo, incluso.
La forma en que habían hablado...
Pero la mirada en sus ojos cuando amenazó con matar a Max y luego matarla a ella...
Tal vez sólo era un farol. Tal vez no.
Gina ya no sabía nada. Se estaba perdiendo, a lo grande.
 "¿Quieres que llame a la radio para ver si hay noticias?", le preguntó, rezando para que dijera que
sí. Al había cogido su pistola y le había apuntado con el cañón a la cabeza durante su última bronca.
Ella estaba segura de que eso era todo, de que, aunque no tuviera intención de matarla, su dedo se
deslizaría en su furia y sus sesos se esparcirían por la cabina.
Tras el miedo, deseaba desesperadamente escuchar la voz tranquilizadora de Max.
Ella sabía que él estaba escuchando todo el tiempo. Había dejado caer pistas para hacerle saber
que habían conseguido colocar cámaras y micrófonos en el avión. Podía ver y oír lo que pasaba.
Incluso ahora que el interruptor del micrófono no estaba presionado.
Podía sentir que Max la observaba. Sabía con certeza que él nunca salía de esa habitación en la
terminal. Estaba con ella las 24 horas del día, y lo estaría hasta que esto terminara. O hasta que Al
apretara el gatillo, lo que ocurriera primero.
Bob se encogió de hombros y ella pulsó el micrófono. "Este es el vuelo 232. ¿Hay alguna
novedad? Cambio".
La voz de Max volvió, cálida y gruesa y fácil, como una manta de seguridad. "Habla Max, 232.
Estamos comprobando el estado de eso". Era su habitual respuesta de "estoy estancado", diseñada
para mantener el canal abierto y la conversación en marcha. "Supongo que nuestro amigo Bob no
está dispuesto a hablar conmigo directamente todavía. ¿Qué te parece, Bob? Cambio".
Bob sacudió la cabeza. Se levantó y salió de la cabina y entró en el camarote, sin duda para
intentar frenar a Al.
"Por favor, Dios, no lo traigas aquí contigo", dijo Gina, en voz baja. "Al está muy atado", dijo por
el micrófono. "Tal vez quieras darles a ese tipo que quieren liberar de la cárcel -Razeen-. O algo así.
Pronto. Cambio".
"O algo", repitió Max. "Entendido, 232. Estamos trabajando lo más rápido que podemos, pero
todavía puede llevar algún tiempo". Su voz era un poco tensa. Sí, definitivamente sabía que Bob
había salido de la cabina. Aún así, estaba siendo cuidadoso, en caso de que los estuvieran
escuchando. "Apuesto a que estás cansada, ¿eh, Karen? Apuesto a que te alegras de estar sentada en
el suelo. Cambio".
"Sí", dijo Gina, con el corazón palpitando por una razón totalmente diferente ahora. "Me quedaré
aquí abajo, mientras me dejen. Adelante".
Por favor, adelante.
"Fue dos semanas después de que nos escondiéramos en casa de los Gunvalds", dijo Helga
mientras removía el azúcar en su café. "Lo recuerdo como si fuera ayer. Estábamos sentados
desayunando y Annebet irrumpió".
Toda la increíble historia de Helga había conducido a esto. Pero Stan no estaba seguro de querer
escuchar más. Tomó un sorbo de su propio café. Se preparó.
"Hershel había recibido un disparo", le dijo ella, tal y como él esperaba. "En su búsqueda y la de
Annebet para encontrar pasaje para nosotros en un barco a Suecia, había encontrado un pescador
dispuesto a correr el riesgo. Pero necesitaba una tripulación, e hicieron un trato: serían su tripulación
durante quince días a cambio de un pasaje para nosotros cinco a Suecia".
Se quedó en silencio durante un momento, contemplando su café, transportada momentáneamente
a aquel día de hace tantos años.
Stan se había sorprendido cuando Desmond Nyland le había llamado, y aún más cuando el
hombre le había hecho confidencias, diciéndole que creía que Helga Shuler sufría algún tipo de
deterioro mental relacionado con la edad, quizás incluso Alzheimer.
 No tuvo ningún problema para seguir la historia que le estaba contando. Parecía tener claros los
detalles y no repetía nada. En realidad, era muy buena narradora. A Stan le intrigaba la descripción
que hacía de su madre y su tía cuando eran niñas, ese vistazo a la vida de los abuelos que nunca había
conocido.
Era casi suficiente para no pensar en Teri.
Sobre la forma en que se había sentido estar dentro de ella.
Sobre los arañazos de sus uñas que había dejado en su espalda. Ella lo había deseado, lo
necesitaba tanto que lo había marcado.
Pero posiblemente no tan permanentemente como la había marcado.
Dios, ¿cómo pudo dejarse llevar tanto por el descontrol que olvidó ponerse un condón?
Y qué demonios le pasaba que, a pesar de que debería estar preocupado por si había dejado
embarazada a Teri o no, lo que realmente no podía dejar de pensar era en cuándo volvería a verla.
Cuándo tendría otra oportunidad de clavarse dentro de ella, de sentirla aferrándose a él tan
desesperadamente y jadeando su nombre y -maldita sea, le ponía tan caliente sólo de pensarlo-
haciendo más de esas ronchas en su espalda.
La dulce anciana sentada al otro lado de la mesa le sonrió.
"¿Dónde estaba yo?", preguntó.
Um... "Annebet", dijo, luchando por recordar. "Ella y Hershel habían estado trabajando como
tripulación a cambio de un pasaje para tu familia".
"Ah, sí. Hershel y Annebet habían pasado las noches haciendo la travesía con este pescador y otro
estudiante, Johan, que conocían de la resistencia. Era muy peligroso.
"Aquella noche habían llegado sanos y salvos a puerto y se dirigían a un refugio cuando fueron
detenidos por los alemanes. Hershel los oyó llegar y empujó a Annebet hacia la maleza junto al
camino. Sabía que los alemanes los habían visto, pero estaba oscuro y no podían saber cuántos eran.
"Probablemente era una patrulla normal, que los detenía por romper el toque de queda, pero Johan
entró en pánico. Tenía una pistola y abrió fuego". Helga sonrió con tristeza. "Por supuesto, los
alemanes devolvieron el fuego. Johan murió y Hershel resultó gravemente herido.
"Los alemanes lo llevaron al hospital de Copenhague. No lo sabían, pero al hacerlo, lo
devolvieron a la resistencia. El hospital se utilizaba para esconder a cientos de judíos. Todos los que
trabajaban allí hacían su parte o miraban para otro lado. Hershel fue declarado muerto al instante a su
llegada - oh, todavía estaba vivo. Pero lo pusieron en una cama con el nombre de Olaf Svensen. Un
nombre bonito y no judío.
"Annebet nos dijo que lo había visto, que había hablado con él en el hospital", le dijo Helga. "Su
mayor preocupación era ponernos a salvo -mis padres y yo- en Suecia. Una de las enfermeras del
hospital sabía de un barco que partía esa noche. Pero Poppi no quiso salir de Dinamarca sin Hershel.
"Annebet suplicó, discutió, engatusó e incluso lloró. Finalmente nos ordenó a Marte y a mí que
fuéramos al granero a jugar, y entonces supe que Hershel se estaba muriendo. No quise quedarme a
espiar, aunque Marte quería que lo hiciera; no quería oírlo. Recuerdo que estaba sentada en el
granero y que Marte me decía que todo iba a salir bien, pero sabía que no era así. Ni para mí, ni para
mamá y Poppi, y sobre todo para Annebet. Nunca más iba a estar bien".
Helga suspiró con fuerza. "Pobre Annebet. Se sentía culpable. Era su arma, se la había vendido a
Johan esa misma tarde. Hershel la había presionado para que se deshiciera de ella, por temor a que
ocurriera algo parecido. Si ella nunca hubiera tenido el arma en primer lugar ..."
"Johan probablemente habría conseguido uno de otra persona", señaló Stan.
"Sí, eso es lo que le dijo Hershel. Aun así, se sintió culpable".
 "Disculpe, Jefe Superior".
Stan levantó la vista y vio que Jenk se dirigía hacia él. "Disculpe", dijo a Helga mientras se ponía
en pie. "¿Problemas?"
"El teniente Paoletti quiere que hagamos unas cuantas rondas más de prácticas un poco antes de lo
previsto", informó Jenk. Bajó la voz y se acercó más. "Al parecer, las cosas se están poniendo tensas
a bordo de la aeronave. Nos quieren juntos y listos para salir".
"Señora Shuler, me temo que va a tener que contarme el resto de esta historia en otro momento",
dijo Stan.
"Por supuesto", dijo ella. Se miró la mano: tenía su nombre escrito. "Stanley".
Maldita sea. No podía dejarla aquí. Miró alrededor de la habitación. "¡Oye, Gilligan!" El
contramaestre acababa de terminar de almorzar.
"¿Sí, Jefe Superior?"
"Necesito que acompañe a la Sra. Shuler a su habitación. 808. No dejes que tome el ascensor.
Llévela hasta la puerta y asegúrese de que entre. ¿Fui claro?"
"Sí, sí, Jefe Superior".
"Sra. Shuler, este es el suboficial de tercera clase Daniel Gillman. La llevará a su habitación,
señora".
"Realmente no es necesario", dijo.
"Señora", dijo Stan tan cortésmente y tan respetuosamente como pudo, teniendo en cuenta que
tenía que pasar por su habitación y cambiarse de ropa antes de dirigirse al helo a la vez, "creo que
sabe que lo es".
 Veinte

Stan llegó al techo a la carrera.

La mayor parte del equipo ya estaba allí, junto con los dos observadores del FBI, Locke y
Cassidy.
Sam Starrett estaba en un teléfono fijo, un teléfono de hotel. "Dile a O'Leary que coja otro
helicóptero porque estamos listos para... Joder. Estos malditos teléfonos". Volvió a marcar en su
teléfono móvil.
"Se ha vuelto a ir la luz en el hotel", informó Jenk. "Posiblemente todo este sector de la ciudad".
"¿Tenemos un piloto?" preguntó Stan a Jenk, que llevaba un portapapeles.
Hojeó los papeles allí. "Sí. Howe. No, espera. Edwards. Sí, cambiaron las asignaciones en el
último minuto. L.T. lo aprobó".
Mierda. Stan no era consciente de que había hablado en voz alta hasta que Mike Muldoon habló.
"Probablemente sea culpa mía, Senior". Muldoon se puso el chaleco y bajó la voz. "Creo que me
está evitando. Ella canceló el almuerzo en mí, también. Dejó un mensaje diciendo que pensaba que
deberíamos hablar cuando volviéramos a San Diego. Creo que me está dejando antes de que me
encariñe".
"Sí, a mí también me gustaría hablar contigo", dijo Stan. "Estoy bastante seguro de que te dirigí en
la dirección equivocada, y te debo una disculpa. Después de que esto termine. ¿Tal vez en el vuelo a
casa?"
Muldoon negó con la cabeza. "Senior, no me debes nada".
"Sí, lo sé". También le debía una disculpa a Teri. Ella había acudido a él en busca de ayuda, y él
era un imbécil tan pomposo, tan malditamente lleno de sí mismo, que había asumido que podía
arreglar todos sus problemas. Por supuesto que podía. Él era el Sr. Arreglo, el Hombre Milagro.
Podía arreglar las cosas para ella. ¿Y el hecho de que le gustara desde el primer día? Bueno, él podía
ignorar eso. Era más fuerte que eso, más duro que un simple mortal. Cosas como la lujuria y el
deseo: el poderoso jefe superior estaba por encima de todo eso.
Excepto cuando entró en su habitación y se quitó la ropa. Eso era algo que él no había planeado
que sucediera. Sí, eso estaba bien fuera de sus escenarios posibles proyectados.
Luego, después de perder completamente la cabeza por ella, ni siquiera tuvo los cojones de
sincerarse y decírselo. No dijo ni una sola palabra sobre lo loco que estaba por ella, lo mucho que le
gustaba y la respetaba, lo hermosa que le parecía. No le había dicho que hacer el amor con ella había
superado completamente su imaginación, y él tenía una gran imaginación.
No había admitido que estaba muerto de miedo porque se estaba enamorando de ella. Sí, no podía
sincerarse ni siquiera consigo mismo sobre eso. Enamorándose. Sí. Como si no hubiera caído ya.
Como si aún existiera la posibilidad de que no cayera y de que lo hiciera con fuerza.
Y aunque "Teri, te quiero", puede que tampoco fueran las palabras que ella quería oír
especialmente, él podría haber optado por algo más parecido a "Dios, eres increíble".
En cambio, le preguntó en qué momento de su ciclo menstrual se encontraba.
Sí, lo había estropeado pero bien. Teri se había puesto en modo de correr y esconderse de nuevo,
por culpa de él. Él era el imbécil del que se escondía ahora.
 "¡Vamos!" Starrett gritó. "¡Hagamos esto bien!"
Seguro que estaría bien hacer algo bien hoy.

Helga estaba sentada en su habitación de hotel, rodeada de notas adhesivas.

No olvidar nunca. Era el grito de todos los supervivientes del Holocausto. Nunca olvidéis.
Había contado su historia muchas veces. En aulas llenas de niños. A clubes de mujeres. A grupos
religiosos. En cócteles y actos diplomáticos.
"Viví en Dinamarca de niño, durante la Segunda Guerra Mundial. Yo era uno de los setenta y
ochocientos judíos daneses que vivían cerca de Copenhague cuando Hitler invadió el país. ¿Sabías
que Dinamarca fue el único país que dijo: "No, no te llevarás a nuestros ciudadanos judíos"?
Dinamarca fue el único país de Europa en el que no se exigió a los judíos que llevaran una estrella
amarilla en la parte delantera y trasera de toda su ropa.
"¿Sabías que en febrero de 1942, en la Dinamarca ocupada por los nazis, un hombre que intentó
quemar la sinagoga de Copenhague fue juzgado y condenado a tres años de prisión? Por un crimen
contra los judíos.
"¿Sabías que de los setecientos judíos daneses, todos menos cuatrocientos setenta y cuatro
escaparon a Suecia? Y de esos desafortunados cuatrocientos setenta y cuatro que fueron acorralados
por los nazis y enviados a Theresienstadt, todos menos cincuenta y cuatro sobrevivieron porque el
rey danés envió un mensaje a los alemanes diciendo: "Os estamos vigilando". Esos cincuenta y
cuatro murieron por enfermedad y vejez.
"Dinamarca dijo que no. No podéis hacer esto a nuestros ciudadanos. Dinamarca dijo que no, y su
pueblo se levantó, con gran riesgo para sí mismo, y se salvaron miles de vidas. En otros países se
encogieron de hombros. ¿Qué podíamos hacer? Si hubiéramos intentado ayudar, también nos habrían
matado.
"Tal vez sea así. Pero quizás todo lo que tenían que hacer era simplemente... decir que no".
Ella escribiría un libro. Sobre Annebet y Hershel. Sobre Marte y sus padres. Lo haría pronto.
Mientras pudiera. Rodeada de notas adhesivas, si fuera necesario. Finalmente pondría su historia en
papel. Entonces, cuando su voz se silenciara por fin, cuando ya no pudiera recordar su propio
nombre, sus palabras seguirían sonando. Su historia no sería olvidada.
Helga ya había afrontado retos antes. Con la gracia de Dios, ella podría enfrentar este también.
La alarma de incendios del hotel se disparó.
Teri dejó de fingir que dormía y se quedó tumbada en la cama, mirando al techo, escuchando el
rebuzno de los cuernos.
Cuando cambió de tarea con Jeff Edwards, se dijo a sí misma que era porque estaba cansada.
Necesitaba dormir.
Volvió aquí y se metió en la cama y fingió que no había cambiado de tarea porque se escondía de
Stan.
Pero la verdad era que se escondía de Stan.
Y Stan, siendo un hombre muy inteligente, probablemente se había dado cuenta.
Lo que no sabía era que, una vez que él supiera que se escondía de él, se alejaría de ella o se
esforzaría por buscarla.
Si él llamara a su puerta, buscando hablar seriamente sobre las posibilidades de que esté
embarazada, ella gritaría.
Pero, en realidad, ¿cuáles eran las probabilidades de que llamara a su puerta para entrar, cerrarla
con llave y dedicarle una de sus sonrisas de asombro? ¿Cuáles eran las probabilidades de que
admitiera que el sexo que habían compartido era el mejor que había tenido en toda su vida, y que
quería repetirlo ahora mismo?
Y cuáles eran las probabilidades de que, después, aún enredados en su cama, la besara.
Suavemente. Con ternura. Y le diría...
¿Qué?
Teri se sentó y se puso las botas. Se encogió de hombros dentro de su odiado chaleco y cogió su
llave de la parte superior del televisor que no funcionaba y salió al pasillo. Las sirenas eran más
fuertes aquí fuera, y se tapó los oídos mientras corría hacia la escalera, dirigiéndose al vestíbulo.
No había electricidad en el hotel y las luces de emergencia estaban encendidas en el hueco de la
escalera, lo que le daba una sensación espeluznante, de otro mundo.
No había tanta gente bajando las escaleras como había imaginado. Incluso se cruzó con una
camarera que subía cargada de toallas. Eso era probablemente una gran pista de que se trataba de una
falsa alarma, pero estaba a más de la mitad del camino hacia el vestíbulo, así que siguió adelante.
Además, tal vez se encontraría con Stan.
¿Y luego qué? ¿Se arrodillaría y le diría que la amaba? ¿Que quería casarse con ella?
El hombre ni siquiera tenía muebles en su casa. Le había dicho que no tenía intención de casarse
nunca.
Y ella... ¿cuándo demonios se había convertido en Blancanieves? ¿Tumbada rezando para que
algún día llegara su príncipe?
Y qué si Stan no quería casarse. Y qué si no la amaba. Y qué si consideraba que sus relaciones
amorosas eran un error.
Ella le gustaba. Teri sabía que le gustaba. Y también se sentía atraído por ella. Ella también lo
sabía.
Ella había acudido a él esta mañana y él había sido incapaz de resistirse a ella. Tal vez si ella lo
hacía suficientes veces, él se acostumbraría a la idea, a tenerla cerca, a que alguien se ocupara de él
para variar.
Dios, ella sólo quería estar con él.
Y no iba a dejar que se escapara sin luchar.
Algún día mi príncipe vendrá, ciertamente.
¿Qué tal esta noche? Esta noche encontraría a su príncipe. Ella iría hacia él. Y esta noche, sí, si lo
hacía bien, su príncipe definitivamente vendría.
Teri se rió en voz alta por la grosería de ese particular doble sentido mientras atravesaba la puerta
del vestíbulo.
Sirenas.
Tendría que haber habido sirenas cuando los alemanes finalmente vinieron a por los judíos, pero
no las hubo. Había silencio y el cielo era muy azul. Era un día más de octubre.
Helga estaba en el granero de los Gunvalds con Marte cuando oyeron voces en la calle.
Se dirigieron a la puerta, pensando que era el carro de las verduras.
Pero no fue así.
Se había reunido una multitud de vecinos y amigos, y el oficial alemán a cargo les advertía que se
retiraran.
"Esto no es asunto tuyo", dijo.
Helga vio a Wilhelm Gruber de pie a un lado, fumando un cigarrillo, simplemente observando.
Y entonces el oficial alemán, con sus relucientes botas negras, los vio. "Tú ahí", ordenó,
señalando a Marte. "¿Vives aquí?"
 "Quédate aquí", dijo Marte a Helga. "Quédate escondida".
Pero el alemán ya la había visto. "Las dos chicas. Venid aquí".
No había nada más que hacer que seguir adelante. Huir sólo demostraría que tenían algo que
ocultar. Helga lo había oído decir a Annebet muchas veces.
Marte le cogió la mano, sujetándola con fuerza. "No dejaré que te lleven", murmuró.
Entonces Annebet salió de la casa, muy tranquila. "¿Hay algún problema?"
El oficial alemán se levantó un poco más ante su sonrisa. "Recibimos información de que había
judíos escondidos aquí".
Desde donde Helga estaba en el patio, pudo ver a Fru Gunvald conduciendo a sus padres por la
puerta trasera y a través de un agujero en la valla hasta la casa del vecino.
"Aquí no hay nadie más que mi madre y mis hermanas", dijo Annebet, cruzando para ponerse al
lado de Helga, con la mano en su hombro.
Wilhelm Gruber cambió su peso.
Y Helga oyó que Annebet respiraba con fuerza. No se había dado cuenta de que Gruber estaba
allí. Gruber, que sabía que Annebet tenía una sola hermana. Que sabía que Helga no era sólo una
judía, sino la hermana del judío que se había casado con Annebet.
Gruber miró a Helga. Miró a Marte. Miró a Annebet.
Y luego miró hacia la calle, sin decir una sola palabra.
Y Annebet volvió a la vida. "Me llevo a mis hermanas y me voy al mercado", le dijo al oficial
alemán. "Puede registrar la casa si quiere. Mi madre está dentro. ¡Mamá!"
Fru Gunvald se apresuró a entrar en su casa por la puerta trasera y salió por la delantera,
limpiándose las manos en el delantal como si hubiera estado en la cocina, cocinando todo el tiempo.
"Alguien ha hecho perder el tiempo a este agente", dijo Annebet a su madre, "afirmando que aquí
escondemos a gente".
Fru Gunvald parecía tan sorprendido que incluso Helga se encontró creyéndola. "¿En esta casita?"
dijo Fru Gunvald con una carcajada. "Apenas hay espacio para nosotros, y mucho menos para los
invitados. Entra, entra, y compruébalo tú mismo".
"Venid", susurró Annebet, tomando a Helga y a Marte de la mano. "Seguid caminando, no habléis
y no miréis atrás".
Helga no miró atrás.
Y nunca volvió a ver la casa de los Gunvalds ni al valiente Fru Gunvald.
El vestíbulo del hotel no estaba tan lleno como Teri había esperado con las alarmas de incendio
aún sonando, pero de nuevo, el gran hotel apenas estaba lleno -la mayoría de las habitaciones estaban
siendo utilizadas por personal militar de los Estados Unidos, la mayoría de los cuales no se escondían
de sus vidas, como ella había estado.
Vio al SEAL apodado Izzy, con un sándwich en cada mano.
"Falsa alarma", le dijo. "Alguien rompió la caja de llamadas en el segundo piso. Probablemente
sólo..."
Su camiseta se tiñó de rojo, dejó caer los bocadillos y se desplomó en el suelo. Y Teri se dio
cuenta de que aquel sonido desgarrador que escuchó era el de un arma automática disparada.
A Izzy le habían disparado. Aun así, se acercó a ella, tratando de tirar de ella hacia abajo. Pero era
demasiado tarde.
Teri sintió el golpe de la bala, la fuerza la empujó hacia atrás y por encima de un sofá. Cayó sobre
algo duro mientras su mundo se volvía negro.
"Ponte en la radio", ordenó Sam Starrett a Jenk, "y averigua qué coño retiene a O'Leary".
 Se giró para encontrar al jefe superior de pie junto a él, lavando un poco de este polvo infernal con
una botella de agua.
"Estamos preparados para esto", dijo Wolchonok con la confianza que sólo el jefe superior podía
tener. "Cuando L.T. llame y diga que vamos, estaremos listos. Supongo que será justo antes de la
puesta de sol. Los tangos esperarán que esperemos hasta el anochecer, así que nos adelantaremos".
Sam asintió. "Me gustaría tener tu confianza".
"Podemos repetirlo, si quieres", dijo el mayor.
"¡Oh, mierda!" Jenk se había puesto pálido bajo su bronceado, con el auricular de la radio en la
oreja. "Oh, mierda, oh, mierda". Su voz tembló. "Frank O'Leary está muerto, teniente".
Nadie se movía, nadie hablaba, nadie respiraba.
El jefe superior fue el primero en volver a la vida. "Informe", ordenó a Jenk. "¿Qué ha pasado?
¿Ha caído un helicóptero?"
O'Leary-muerto. No parecía posible. Los hombres que habían estado descansando en la sombra se
levantaron, acercándose para poder escuchar.
Frank O'Leary había sido un hijo de puta callado, pero había sido relajado y fácil de llevar.
Aunque pocos, aparte de Jenk, le conocían especialmente bien, era muy querido. Y había sido muy
querido por sus habilidades como francotirador.
"Alguien activó la alarma de incendios en el hotel", informó Jenk, "esperó hasta que todo el
mundo bajó y luego abrió fuego en el vestíbulo".
"Oh, Cristo," el jefe superior respiró. "¿Qué tipo de bajas?"
"Al menos seis marines muertos", dijo Jenk. "Unos veinte heridos. Izzy y Gillman fueron
alcanzados, no sé qué tan mal, o si están vivos".
"Averígualo", le ordenó Senior. "Quiero saber la ubicación y el estado de cada miembro del
Escuadrón. Haz que todos se registren. El personal de apoyo, también. Pilotos de helicóptero, todos".
"Todos se han registrado excepto Big Mac, Steve y Knox", informó Jenk. "El personal de apoyo
se ha registrado, excepto Bob Hendson y-no, Hendson y Howe están en la lista de bajas".
El jefe superior emitió el tipo de sonido que hace un hombre cuando le dan un puñetazo en la
tripa. No era el tipo de sonido que nadie había oído antes del jefe superior.
Howe. Teri Howe. Oh, Jesús. Sam miró a Alyssa, alegrándose de que estuviera allí, entera y viva.
No podía imaginarse lo loco que estaría ahora si le hubieran dicho que su nombre estaba en la lista de
bajas y que podría estar muerta o moribunda.
"¿Qué lista?", preguntó el senior, saliendo rápidamente de lo que casi había caído.
Jenk seguía mirándolo, con los ojos muy abiertos.
"¿Qué lista de bajas?" El senior pareció expandirse, con la intención de obtener esta información
ahora. Se hizo más fuerte. "¿En qué puta lista de bajas están Hendson y Howe? La pregunta no es tan
difícil, Jenkins".
Pero Jenk negó con la cabeza. "Senior, es un caos allí..."
Sam intervino. "Averigua. Llama al teniente Paoletti directamente si es necesario".
"Sí, sí, señor".
El jefe superior se volvió hacia Sam, el músculo saltando en el lado de su mandíbula. "¿Quiere
volver a hacer este simulacro, teniente?", preguntó con firmeza, dispuesto a hacer su trabajo a pesar
de que la mujer a la que cuidaba -y a pesar de todas sus protestas, Sam sabía ahora con absoluta
certeza que el jefe superior cuidaba de esta chica- podía perfectamente estar muerta.
 Sam negó con la cabeza. "No, estamos listos. Vamos a respirar en la nuca de Max Bhagat. Nos
tomaremos un par de horas de descanso, pero lo haremos en el aeropuerto. Jefe Mayor, toma a Jenk y
ve al hotel. Averigua qué coño está pasando allí y vuelve a informar".
La orden ni siquiera había salido de su boca antes de que Wolchonok agarrara a Jenk y se dirigiera
a los helicópteros a toda velocidad.
Había tanques frente al hotel. Stan pudo verlos mientras el helicóptero se acercaba. El número de
marines también se había cuadruplicado.
Cristo, deberían haber entrado en modo de asedio antes de que se perdieran vidas.
Frank O'Leary - Dios lo tenga en su gloria. El mundo iba a ser un lugar más oscuro sin él.
Y Teri Howe ...
Justo antes de subir al helicóptero, Jenk había averiguado que el piloto de la Marina Bob Hendson
estaba en una lista de nombres del personal que había sido trasladado en helicóptero al hospital a
bordo del U.S.S. Hale, un portaaviones situado frente a la costa, no muy lejos de Kazabek. Izzy y
Dan Gillman también estaban en esa lista.
Pero no Teri Howe.
Stan cerró los ojos mientras el helicóptero aterrizaba, rezando a cualquier Dios que estuviera
escuchando para que la razón por la que Teri no estaba en esa lista no fuera porque estaba en la lista
de muertos con Frank O'Leary.
Por favor, Dios, no dejes que esté muerta. Por favor, Dios, que sea buena durante todo el resto de
mi vida...
Jenk le tocó el brazo, indicando que habían aterrizado.
Ah, Cristo, Stan tenía lágrimas en los ojos. Jenk fingió no verlas mientras le seguía fuera del
helicóptero y por el tejado.
Había oído a Jenk gritar en el helo, intentando hablar por radio a pesar del ruido. Seguía
enchufado al maldito aparato, intentando obtener esa información.
"¿Alguna noticia?" Preguntó Stan.
Jenk negó con la cabeza, no, sus ojos se disculparon. "No en Teri Howe. Stevie y Knox se han
registrado. Estaban en sus habitaciones. Durmieron durante todo el maldito asunto".
"Baja al vestíbulo", ordenó Stan. "Averigua qué tipo de centro de información se ha instalado ahí
abajo. Quiero un informe de la situación de Izzy, de Gillman y de Hendson. Averigua el número de la
habitación de MacInnough, tal vez aún esté durmiendo. Voy a comprobar la habitación de Teri".
"Sí, sí, Jefe Superior". Jenk no parpadeó al saber que Stan ya conocía el número de habitación de
Teri Howe.
Bajaron las escaleras juntos, Stan empujó la puerta que llevaba al pasillo de Teri cuando llegaron
a ese nivel. Corrió por el pasillo, sin atreverse a pensar en la esperanza que había surgido al oír que
dos de los SEAL habían dormido durante el ataque. Tal vez Teri también había estado demasiado
cansada o había sido demasiado lista para bajar al vestíbulo cuando había sonado la alarma de
incendios. Tal vez la alarma no funcionaba en su planta. Tal vez...
Golpeó su puerta. "¡Teri!"
Jesús, Jesús, Jesús, por favor, abre la puerta con el pelo revuelto por el sueño, entornando un poco
la luz, y ...
Stan golpeó y golpeó, e incluso si ella hubiera estado en el baño habría tenido que escuchar. Y
aunque se hubiera tomado su tiempo, podría haber llegado a la puerta y abrirla. Por fin dejó de
golpear, e hizo lo que debería haber hecho desde el principio: abrir la puerta. Tardó cuatro segundos
en entrar, otros dos en ver, efectivamente, que la habitación estaba vacía.
 Se quedó allí, en su habitación vacía, sabiendo que no tenía tiempo que perder en su propia
frustración y dolor. Tenía que encontrarla. Tenía que bajar al vestíbulo, donde ella podría haber
muerto. Se dio la vuelta, cerrando la puerta tras de sí. Tenía que entrar en la sala de conferencias que
utilizaban como morgue temporal y...
Teri estaba de pie en el pasillo.
Sus ropas estaban cubiertas de sangre, y sus ojos eran enormes mientras le miraba fijamente.
"Oh, Dios mío", susurró. "¿Estás herido?"
"No es mi sangre".
Stan se acercó a ella, necesitando ver por sí mismo que realmente estaba ilesa. Pero ni siquiera la
había tocado cuando ella se abalanzó sobre él, con los brazos apretados alrededor de su cuello. Ella
temblaba y él también la abrazó con fuerza, deslizando su mano por debajo del borde de la chaqueta
y la camisa. Sus dedos encontraron una piel suave, una piel intacta, una piel sin heridas, gracias,
querido Señor.
"Frank O'Leary está muerto", dijo ella, con su cara contra su pecho.
"Lo sé". Pero no lo estaba. Estaba viva y caliente y su corazón aún latía. Él podía sentirlo. Ella
estaba apretada así de fuerte contra él.
"Le abracé mientras moría", dijo. "Me llamaba Rosie y me decía que me quería".
"Oh, Cristo..." Oh, Frank.
"Le dije que lo amaba, también, y entonces él sólo... oh, Dios, Stan, murió".
"Oh, cariño, lo siento mucho".
Estaba llorando. Gracias a Dios que estaba llorando. Cuando la vio por primera vez allí, parecía
aturdida. Conmocionada por la batalla. Lo que había pasado esta tarde había sido lo más parecido a
una batalla que probablemente iba a experimentar. Y en muchos sentidos fue mucho peor. Ya era
bastante malo verse atrapado en un tiroteo cuando estabas completamente armado, pero que un
imbécil abriera fuego contra una multitud desarmada...
"Todo lo que podía pensar era que no sabía dónde estabas", le dijo. "El vestíbulo estaba lleno de
personas heridas o moribundas, y no sabía si una de ellas eras tú. Y no podía pararme a mirar porque
necesitaban pilotos para llevar a los heridos al U.S.S. Hale, y cada vez que volvíamos temía que
fueras tú el que llevara al hospital de allí. Y seguí tratando de averiguar dónde estabas y nadie sabía
nada. Así que seguí volando, cubierto de la sangre de O'Leary. Dios, está bajo mis uñas, ¡y pobre
Rosie! Su mundo se ha acabado y ella ni siquiera sabe... ."
La abrazó con fuerza, consciente de que mientras él se había asustado por ella, ella también se
había preocupado por él.
"Estoy bien", dijo. "Dime otra vez que estás bien".
"Estoy bien", dijo ella. Se apartó para sonreírle a través de sus lágrimas. "Estoy mucho más que
bien, porque mi mundo no se ha acabado".
La radio de Stan chilló.
Teri se apartó de él y se secó los ojos. "Dios, necesito una ducha".
Desbloqueó su puerta. La mantuvo abierta para él.
Accionó el interruptor de la radio, negándose a pensar en lo que ella acababa de decirle.
"Wolchonok. He encontrado a Teri Howe. Ella está bien. Vuelve".
Entró en su habitación. Sólo un minuto. Mantuvo la puerta abierta de par en par con su pie.
"Gracias a Dios. Encontré a MacInnough, padre", informó Jenk. "No querrás saber dónde ha
estado. Digamos que ha visto un tipo de acción diferente. Cambio".
 "¿Izzy, Gillman, Hendson? Cambio", preguntó Stan mientras Teri se quitaba la chaqueta y se
quitaba las botas. Se quitó los pantalones -Dios mío, ¿qué le pasaba con quitarse la ropa delante de
él?- y dejó que la puerta se cerrara.
"Izzy está en estado crítico, pero ya ha salido del quirófano. Recibió un disparo en el pecho", le
dijo Jenk. "Gillman fue golpeado por un vidrio volador. Y Hendson fue golpeado en la rodilla. Ahora
mismo está en el quirófano. Están tratando de salvar su pierna. Cambio".
Stan le dio la espalda mientras Teri se quitaba la camisa. "Llama por radio al teniente Starrett con
esta información. Cambio".
"Ya lo he hecho, Senior. Cambio".
"Bien. Lleva tu culo al aeropuerto. Me reuniré contigo allí lo antes posible. Cambio".
La ducha continuó.
"Negativo, Jefe Superior", volvió Jenk. "Starrett ya ha enviado al equipo de vuelta al hotel. Max
Bhagat teme que parezca una represalia si entramos con fuerza ahora. Volvemos a retrasar todo lo
que podamos. Parece que tenemos la noche libre, Senior. Duerme un poco, si puedes. Cambio y
fuera".
Stan se metió la radio en el bolsillo del chaleco, consciente de que Teri no lo había oído. Por lo
que ella sabía, él no podía quedarse, lo que probablemente era mejor.
Definitivamente, es lo mismo.
"¿Adónde vas ahora?", llamó desde el baño. Había dejado la puerta entreabierta.
"Um", dijo.
"¿Puedo ir contigo? Me encantaría no estar sola en este momento. Me mantendré al margen, lo
prometo".
Stan se quitó el chaleco de combate y lo dejó en el suelo. Eso no significaba que fuera a quedarse.
Sólo significaba que hacía calor aquí con él puesto, eso era todo.
Recogió su chaleco de donde lo había dejado caer. Gracias a Dios que se había acordado de
ponerse...
"¿Stan?", llamó. "¿Sigues aquí?"
"Sí", respondió.
Mierda, le habían dado. La bala estaba allí, aplastada y detenida por la malla antibalas.
Empujó la puerta del baño para abrirla. Chocó contra la pared con un golpe. "¿Por qué no me
dijiste que te habían disparado, maldita sea?"
"No me dispararon". Cerró el agua.
"Una bala conectó con la chaqueta que llevabas. No sé cómo se llama eso pero..."
"¿Me pasas una toalla?"
"Teri, me estás volviendo loco", dijo Stan. "¿Qué tan grave fue tu herida?"
"Me hizo caer", dijo ella, extendiendo un brazo y agarrando una toalla sin su ayuda. "Me dejó sin
aire. Estoy un poco magullada. Pero no me han disparado". La voz le temblaba. "Le dispararon a
Frank O'Leary".
"De acuerdo", asintió, dándole eso. "Tienes razón. Hay una clara diferencia. Pero te golpearon. Sé
lo que eso puede hacer. Sólo quiero asegurarme de que estás bien".
Corrió la cortina y salió de la bañera, envuelta en una toalla. "Estoy bien".
Habría pasado por delante de él, pero él se desplazó a la izquierda, bloqueándola.
Stan no dijo nada. Sólo la miró.
Ella levantó la barbilla. "Sabes, si realmente me quieres fuera de esta toalla, llegarías mucho más
lejos besándome".
 Todavía no se ha movido.
Teri levantó la mano para aflojar la toalla, repentinamente modesta. La retiró, lo suficiente como
para mostrar su lado derecho: toda la larga extensión de su pierna, su cadera, la suave curva de su
cintura, toda esa piel, aún húmeda por la ducha. El efecto era mucho más sexy que si se limitara a
enseñarle la cara. Tiró de la toalla hacia arriba, y allí, justo debajo de la suave parte inferior de su
pecho, había un espectacular moratón de color arco iris del tamaño de su puño.
Stan hizo un gesto de dolor. "Cristo, eso debe haber dolido".
"Me dolió mucho menos de lo que me habría dolido si no hubiera llevado la chaqueta".
Probablemente habría muerto. Stan miró el lugar donde la bala habría entrado en su cuerpo y
respiró largamente y con dificultad. "¿Ya te he dado las gracias por llevar tu chaqueta?"
Se rió mientras volvía a bajar la toalla a su alrededor. "¿Ya te he dado las gracias por obligarme a
llevarla?"
Sacudió la cabeza. Maldita sea, tenía que salir de aquí. La forma en que ella lo miraba, la forma
en que estaba de pie sin nada más que una toalla, lo suficientemente cerca para que él pudiera
alcanzar y tocar, toda esa piel cálida y suave... Todo lo que tenía que hacer era alcanzarla. O decir
una palabra. Si susurraba su nombre, ella dejaría caer la toalla y estaría en sus brazos en un
santiamén. Ella lo deseaba tanto, él podía verlo en sus ojos.
Y él también la deseaba. La deseaba más de lo que nunca había deseado nada ni nadie, más de lo
que quería respirar.
"¿Hay alguna posibilidad de que te quedes?", susurró. "Porque realmente quiero que te quedes".
"Sí", dijo. "Yo también quiero quedarme, pero... Teri, soy bueno resolviendo problemas, pero
esto... esto está fuera de control. No se me ocurre una opción en la que todos ganen".
"Puedo", dijo ella, y soltó la toalla y le besó.
Teri le besó, y Stan la cogió en brazos y la llevó a su cama.
Le besó y, como por arte de magia, su ropa pareció caer.
Ella le besó, y el tiempo se ralentizó mientras él la besaba, mientras la tocaba, la amaba.
Esta vez lentamente, con la conciencia de cada segundo que pasa, con los ojos bien abiertos.
Se sentó en el borde de su cama mientras se cubría, mientras ella se echaba hacia atrás, esperando
y sin aliento, muriéndose por besarle de nuevo.
Entonces se tomó su tiempo, mirando y tocando. Calentándola con el suave toque de sus dedos y
el deseo en sus ojos. La besó, la saboreó. Sonriendo ante ella, ante los sonidos de placer que emitía.
Su boca era suave y cálida, su lengua la acariciaba lenta y sensualmente hasta que los sonidos que
ella emitía se convirtieron en palabras. Su nombre. Ella pronunció su nombre una y otra vez. Por
favor. Stan, por favor. Ella quería... Ella necesitaba...
Finalmente, mientras le sostenía la mirada, la llenó, todavía moviéndose tan deliberadamente
despacio, como si tuvieran todo el tiempo del mundo.
Ella no tenía el control. Cada vez que se acercaba a él, para tocarlo, para impulsarlo más rápido,
más profundo, él la empujaba suavemente hacia atrás. Finalmente, le inmovilizó las dos muñecas por
encima de la cabeza, sujetándola fácilmente con una de sus manos.
"Por favor", jadeó ella, presionando sus caderas hacia él.
Pero él se retiró. Cada vez que ella trataba de moverse con él, de empujarlo más profundamente
dentro de ella, él se apartaba.
"Quiero que sientas lo que yo he sentido esta mañana", le dijo. "Te quiero fuera de control".
 No fue hasta que ella se echó hacia atrás y se abrió a él que él se impulsó hasta el final. "Así es",
murmuró. Todo el tiempo siguió moviéndose lentamente. Enloquecedoramente, con una lentitud que
cortaba el corazón, deliciosamente lenta.
Si ella se movía, él se alejaba. Sólo cuando ella renunciaba a todo el control, él le daba
exactamente lo que quería.
Observó sus ojos mientras se entregaba completamente a él. Y cuando empezó a liberarse,
mientras se acumulaba y se extendía a través de ella en una infinita y exquisita ola de sensaciones, el
placer puro y la intensa satisfacción se reflejaron en su rostro.
Y sólo entonces le soltó las manos. "Ahora", dijo. "¡Vamos, Teri, llévame contigo!"
Sus roncas palabras fueron suficientes para empujarla de nuevo al límite, y se aferró a él, se
movió con él, cerrando sus piernas alrededor de él y empujándolo más fuerte, más profundamente
dentro de ella.
Volvía a tener el control, ¿o no? La sensación de estar completamente al capricho del deseo de
otro, la sensación de volar sin instrumentos en una niebla, completamente ciega, de perder el sentido
de qué camino era hacia arriba, permanecía. Se aferró a Stan con toda la fuerza que pudo, pero aun
así voló en pedazos, haciéndose añicos a su alrededor cuando él gritó su nombre, y supo sin duda que
nunca más iba a tener el control.
Fue algo sorprendentemente liberador: recostarse y entregarse a todo lo que sentía, en lugar de
luchar contra ello, en lugar de intentar ocultarlo a todo el mundo, a él y a sí misma. Ella lo amaba. Si
él quería que lo amara o no, era una lástima. No estaba en sus manos: ella lo amaba.
Su mundo no se había acabado hoy.
Pero tal vez, sólo tal vez, había comenzado.
 Veintiuno

Era casi el amanecer.

Otra noche había llegado y se había ido, y todos seguían aquí, en este apestoso avión.
Bob se había quedado dormido en el asiento del piloto, con los brazos alrededor de su arma
automática. Al estaba en el asiento del copiloto, también dormitando, gracias a Dios. Gina no creía
que pudiera aguantar un minuto más sentada con los ojos de él sobre ella.
No creía que pudiera soportar un minuto más de esto, y punto.
Ella no lo entendía. Max había prometido que algo pasaría. Pronto, había dicho.
¿Dónde estaba la caballería, que venía al rescate? Toda la noche estuvo sentada aquí, esperando.
Si él hubiera dicho una semana, ella podría haber aguantado una semana más. Pero él había dicho
pronto, y ella estaba segura de que pronto significaba antes de que amaneciera.
Y ahora no creía poder soportar un día más.
"Max", susurró entre lágrimas, segura de que él podía oírla. "Están durmiendo. Hazlo ahora,
Max".
Por supuesto que no pudo responderle.
Y supo, por el brillo de la luz en el horizonte, que nadie iba a venir. No por otro día. En algún
lugar, de alguna manera, ella encontraría la fuerza para soportarlo.
Tendría que soportarlo.
Pero los secuestradores estaban durmiendo, e incluso si Max -por la razón que fuera- no podía
ayudarla en ese momento, tal vez ella podría ayudarle a él.
Se enjugó los ojos, se limpió la nariz con la manga corta de su camisa.
"Cada uno de los hombres tiene un arma automática", susurró, "pero creo que algunos de ellos no
tienen munición. He estado observando y parece que sólo unos pocos tienen cargadores acoplados a
sus armas, creo que se llaman así".
"Revistas", dijo Bob. "Se llaman revistas".
Oh, mierda, estaba despierto.
Se sentó. "¿Con quién estás hablando?"
"Yo misma", dijo Gina rápidamente. "Sólo estoy hablando conmigo misma. Sólo estoy tomando
notas mentales. Voy a escribir un libro cuando todo termine, así que..."
¿"Hazlo ahora, Max"?", repitió. El simpático estudiante había desaparecido, y el hombre de ojos
fríos que había amenazado con dispararle si Max no entraba en la terminal había vuelto, y Gina supo
con una fría certeza que el juego estaba a punto de llegar a su fin.
Se arriesgó a todo al levantar la mano y encender la radio. Bob la había apagado la noche anterior,
cortando a Max a mitad de la frase, proclamando que estaba aburrido. Pero Bob no le gritó ahora. Se
limitó a sonreír mientras se levantaba y se estiraba.
No era una sonrisa muy agradable.
"Aquí el vuelo 232", dijo Gina por el micrófono, rezando para que algo, cualquier cosa, les
interrumpiera. "¿Hay alguna novedad? ¿Cambio?"
Max volvió al instante. "Buenos días, vuelo 232, espero que hayan tenido una noche agradable.
Esperamos tener los detalles de cuándo llegará Osman Razeen muy pronto. Vuelvan".
 Bob le quitó el micrófono de la mano. "Estábamos hablando de ti, Max. Aunque creo que no
necesito hablar por este micrófono para que me oigas, ¿no? ¿Lo intentamos?"
Dejó caer el micrófono y levantó su pistola, disparando varias balas en el panel a centímetros de la
cabeza de Gina. Ella gritó y se acobardó. "¡Para! ¡Para! ¡Bob, lo siento! Por favor, no lo hagas. Por
favor..."
Fue una cascada instantánea de lágrimas y mocos, con los oídos zumbando por el ruido de los
disparos. Así de fácil, toda la dignidad tranquila que había estado fingiendo durante tanto tiempo se
disolvió. Y lo supo. No iba a morir bien, con una sonrisa cómplice en los labios como la princesa
Leia enfrentándose a Darth Vader. No, iba a morir rogando, suplicando y llorando, demasiado
asustada y desesperada incluso para odiarse a sí misma por hacerlo.
"Lo siento, Bob". La voz de Max volvió completamente imperturbable. "Creo que me perdí la
mayor parte de eso. ¿Puedes repetirlo? Vuelve".
Uno de los secuestradores de la cabina asomó la cabeza. Bob dio una orden lacónica y el hombre
volvió a desaparecer, cerrando la puerta con fuerza tras de sí.
"Es bueno, ¿eh? Este Max", le dijo Bob en su casi perfecto inglés. "Veamos que tan bueno es".
Cogió el micrófono. "Creo que nuestra rehén se está cansando un poco de nosotros. Y nosotros
también nos estamos cansando de ella".
"Eso es fácil de arreglar, Bob. Cámbiala por mí. Ya estoy aquí. Estoy listo. Ganas millones de
puntos de buena voluntad si la dejas bajar del avión. Cambio".
"¿Y cuántos puntos obtenemos por tirar su cadáver del avión?"
Sam se despertó con el sonido de pies corriendo.
Ah, joder, se había quedado dormido, aquí en la terminal. Había enviado a su equipo de vuelta al
hotel después de que Max Bhagat se enzarzara en una discusión con sus superiores en Washington.
Bhagat había insistido en que enviaran a los SEAL, que era hora de irse, pero le habían ordenado que
alargara el asunto al menos otras doce horas. Lo que les llevaría a la mañana, lo que significaba que
probablemente tendrían que esperar otras doce horas.
Bhagat se había puesto como un loco. Starrett nunca lo había visto tan alterado. De hecho, había
atravesado la pared con la mano. El momento era el adecuado, seguía diciendo. Los secuestradores
estaban al borde del colapso. Estaban agotados, los SEAL estaban preparados. Podían hacer esto
ahora y todo habría terminado por la mañana. ¿Por qué le tenían aquí, si no iban a dejarle dirigir esta
operación?
Pero Washington dijo que ahora el mundo estaba mirando. Y el mundo pensaría que el rápido y
mortal derribo del vuelo 232 era una represalia por la masacre del hotel. No es que eso fuera un
problema en particular, pero Washington temía que algo saliera mal y que murieran más civiles
mientras el mundo observaba. Por lo visto, Washington no tenía los cojones de respaldar a sus
propios profesionales, altamente entrenados y capacitados.
Sam se había quedado esperando a que Bhagat se calmara, con la esperanza de tener la
oportunidad de hablar de estrategia. ¿Cuándo sería el momento adecuado? ¿Mañana por la noche?
¿Mañana por la tarde? Quería seguir ejercitando a sus hombres, mantenerlos frescos, pero no quería
agotarlos.
Ahora siguió el sonido de las voces hasta la sala de los negociadores. El teniente Paoletti estaba
allí, con aspecto de haber estado despierto toda la noche. Dios sabe que probablemente lo había
estado, ocupándose de enviar el cuerpo de O'Leary de vuelta a casa y de hacer los arreglos para que
los heridos fueran enviados a un verdadero hospital en un país donde creían en la esterilización de los
instrumentos quirúrgicos.
 "Bob, necesito que me hables", decía Max. "Coge el micrófono de la radio y habla conmigo.
Nadie está muerto todavía, no cruces esa línea. Vuelve."
Jesús, una de las minicámaras estaba captando la acción en la cabina del avión. Uno de los tangos
estaba de pie con su arma apuntando justo entre los ojos de la chica.
"Bob, habla conmigo, hombre", dijo Max con tanta calma como si no pudiera ver lo que estaba
pasando. "Vuelve".
"Pero espera", dijo el tango. "Será mejor que no desperdicie la bala, ¿no? Después de todo, no
tenemos mucha munición".
En la pantalla, se echó el arma al hombro y se giró, diciendo algo al otro tango en el dialecto
local, algo que nadie más que el experto en idiomas John Nilsson podría haber entendido.
¿Y qué sabes tú? Nils estaba allí. Inclinado sobre el hombro de Bhagat, murmurando una
traducción.
Sam no necesitaba oírlo para saber que el primer tango había ordenado al segundo que hiciera
daño a la chica.
Tango Dos se quitó el arma, obviamente prefiriendo usar sus puños con cualquier mujer y menor
de treinta años.
Esto iba a ser malo.
Max hablaba sin parar, tratando de que el primer bastardo cogiera el micrófono de la radio, y la
chica hacía lo posible por no llorar, también hablando, pero con una voz que chillaba - "pensé que, si
nos hubiéramos conocido en otro lugar, seríamos amigos"- y retrocediendo, pero no tenía adónde ir.
No tenía dónde ir, y cuando el Tango Dos la golpeó, cuando gritó, su miedo y su dolor resonaron
en la habitación.
Sam iba a estar enfermo.
Porque, oh mierda, este tipo iba a matarla mientras ellos no podían hacer nada más que quedarse
aquí y mirar. La golpeó de nuevo, y Jesús, debe haber aterrizado en el micrófono porque el sonido se
apagó. El vídeo seguía en marcha y se oían débiles y fantasmales gritos procedentes de los
micrófonos de la cabina principal, que recogían los sonidos de su dolor a distancia. Era surrealista.
La posición de la cámara en el suelo le dio un ángulo horrible cuando aterrizó justo al lado, con el
labio ensangrentado y un ojo hinchado.
Ella se quedó atónita mientras Max seguía hablando, transmitiendo por la radio. De alguna
manera mantenía su voz firme. Sam no sabía cómo lo hacía, cómo se las arreglaba.
Especialmente cuando, en la pantalla, la chica fue volteada sobre su espalda. Especialmente
cuando, en la pantalla, ella comenzó a luchar. La forma en que luchaba, la intensidad, la
desesperación, sólo significaba una cosa. El hijo de puta iba a violarla antes de matarla. Y como
Washington les había dicho que se entretuvieran, no estaban preparados para entrar. Y porque no
estaban listos, iban a tener que quedarse aquí y observar.
Sam vomitó. Allí mismo, en la puta papelera.
Se sacudió tan fuerte que la foto se apagó. Era imposible saber si se había tapado con el pelo o si
realmente había sacado la cámara. De cualquier manera, no podían ver.
Sin embargo, aún podían oírla. Un llanto débil y una súplica. Y luego, Jesús, simplemente
llorando.
Max lanzó su radio contra la pared. "¿Dónde está Helga Shuler?", gritó. "¡Que alguien me
encuentre a Helga Shuler, joder!"
Las noticias no eran buenas. "Los teléfonos celulares no están funcionando. Deberíamos tener
acceso temporal a teléfonos fijos en varios minutos, señor".
 Max señaló al teniente Paoletti. "Quiero que los SEALs estén listos para entrar. Los quiero aquí
en cinco minutos". Se dio la vuelta para mirar a su silencioso personal. "¡Que alguien me dé una
maldita radio!"
Estaba allí, en su mano, casi al instante.
Y mientras Sam lo observaba, respiró profundamente y lo exhaló con fuerza, y cuando habló su
voz era suave. Tranquila. Como si no pudiera escuchar los sonidos de la chica siendo atacada.
"Bob, déjame hablar con Karen. ¿Podrías por favor dejarme hablar con Karen?"
Algo estaba sonando.
Helga tardó unos largos instantes en darse cuenta de que era el teléfono.
Lo buscó a tientas en la oscuridad junto a su cama. Lo encontró.
"¿Hola?"
"Helga. Te necesito aquí". Quienquiera que fuera, estaba muy molesto. "Estoy listo para dar la
orden de entrar", dijo, "al diablo con Washington, y no estoy seguro de tomar una decisión imparcial.
Necesito tu ayuda".
Buscó la luz. La encendió.
Y se encontró rodeada de un mar amarillo de notas Post-it.
"Lo siento", dijo ella, poniéndose las gafas y tratando de leer todo lo que podía. Estás en
Kazbekistán. Un avión ha sido secuestrado. Stanley Wolchonok es el hijo de Marte Gunvald.
"¿Quién es este? ¿Stanley?"
"¿Qué? No. Soy yo. Es Max. ¡Despierta, por el amor de Dios! Necesito que todas las sinapsis se
disparen".
Max. No había Max en ninguna parte, en ninguna de las notas adhesivas.
Le hablaba como si seguramente supiera lo que estaba diciendo, como si pudiera darle las
respuestas que necesitaba. "Le han dado una paliza a Gina", le dijo entre dientes apretados. "También
la violaron. Pudimos oír..." Se le quebró la voz. "Jesús, podíamos oírlos. Sabían que podíamos oírlos,
los muy cabrones. Saben que tenemos el avión con micrófono".
Dios mío, no es de extrañar que estuviera molesto. "Respira", le dijo ella. "Sólo respira, querido, y
dame un minuto".
No sabía quién era esta Gina, aunque no importaba, precisamente. Y todavía estaba tratando de
identificar a Max. ¿Trabajaba él para ella? ¿O ella trabajaba para él?
En la mesilla de noche había un cuaderno de notas y lo hojeó.
"Helga, no tengo un minuto". La voz de Max era tensa. "Estas líneas telefónicas son poco fiables.
Tengo suerte de haber podido comunicarme contigo. Quiero dar la orden de ir, pero no puedo dar un
paso atrás en esto. No sé si sólo quiero salvar a esta chica, al diablo con los otros ciento veinte
pasajeros, al diablo con la política, al diablo con el hecho de que después de esto, los secuestradores
van a estar listos y esperando que respondamos con fuerza, y eso pone en riesgo las vidas de mi
equipo SEAL."
El negociador del FBI Max Bhagat, leyó Helga, y el último nombre removió su memoria
congelada.
"Te llamo como amigo", le dijo ahora. "Esto no es oficial, ya lo sabes".
Había conocido a Max hace casi quince años. Era increíblemente joven, increíblemente engreído.
Uno de esos jóvenes que estaban convencidos, más allá de cualquier duda, de que siempre tenían
razón. Podía recordar la situación en la que se habían encontrado con una claridad asombrosa. Un
palestino había tomado como rehenes a un autobús lleno de estadounidenses que visitaban Jerusalén.
Y Max había hablado con el hombre del autobús.
 Por mucho que lo intentara, no podía recordar más que los detalles más vagos de la situación
actual. Algo sobre la hija de un senador americano. Pero el nombre de la chica era Karen, según sus
notas. Helga no sabía quién era esa Gina.
Ella no sabía ni la mitad de lo que podía ayudar a Max ahora.
"Lo siento", le dijo Helga, avergonzada de haber llegado a esto. ¿Cómo se atrevió a ponerse en
una posición en la que otros tenían que confiar en ella? Había metido la pata por completo. Había
defraudado a una amiga fingiendo que estaba bien, cuando era evidente que no lo estaba. Tal vez
podía ocultar la verdad a otras personas, pero no podía ocultarla a sí misma. Al menos ya no. "No
puedo ayudarte". Cerró los ojos. "Estoy enferma. Pero llamaré a Desmond. Tal vez él..."
La línea telefónica estaba muerta.
Helga pulsó el botón. Recibió un tono de llamada. Pulsó el cero.
El operador del hotel la saludó en el idioma local.
"Soy Helga Shuler", dijo. "¿Puede reconectarme con la parte con la que acabo de hablar?"
"Lo siento, señora. Todas las líneas exteriores acaban de caer".
Merde. "Conéctame con la habitación de Desmond Nyland, por favor".
Hubo un clic y luego un zumbido.
Des lo cogió al primer timbre. "Nyland."
"Des, lo siento mucho, ¿te he despertado?"
Se limitó a reírse. "Ni hablar. Acabo de entrar. ¿Estás bien? ¿Estás despierto? Es un buen
momento, en realidad. Tengo algo urgente que necesito hablar contigo".
"Tengo que decirte algo antes", dijo, cerrando los ojos. Y luego lo dijo. En voz alta. "Tengo lo que
creo que es Alzheimer. Creo que lo tengo desde hace tiempo -por supuesto, no estoy segura- es como
ese chiste malo. No me acuerdo. Pero sí sé que ya no puedo hacer mi trabajo. Enviaré por fax mi
dimisión por la mañana". Abrió su cuaderno en una página nueva. "Y escribo esto: que te he contado
todo esto. Estoy seguro de que necesitaré que me lo recuerden".
Des se rió suavemente. "Señora, la voy a echar de menos. Pero aún no hemos terminado de
trabajar juntos. Creo que vas a poder ayudarme con una última cosa. Es importante. ¿Estás vestida?"
"No."
"Vístete, voy para allá".

"Es la hora, Senior", dijo Jenk por la radio. "Vuelve".

"Mierda", dijo Stan, consultando el reloj, sorprendido de que fuera de día. Se había quedado
dormido boca abajo en la cama de Teri, y aquí seguía, como si no se hubiera movido ni un centímetro
en toda la noche.
Excepto que lo había hecho. Definitivamente lo había hecho. Recordaba claramente a Teri
despertándolo en medio de la noche con un beso y...
Sí, definitivamente se animaría por eso.
Se levantó y se levantó de la cama. "Esperaba que me llamaran hace horas. ¿Qué coño ha pasado?
Se acabó". Hizo una mueca de dolor mientras miraba a Teri. "Disculpe."
Se sentó y la sábana se desprendió de ella mientras se estiraba. Dios mío. Definitivamente no
estaba acostumbrado a verla desnuda. Sospechaba que nunca lo estaría. Ella se levantó de la cama y
él la observó caminar por la habitación hasta el tocador, sin poder apartar la vista.
"L.T. dijo que quien te despertara antes del último segundo posible iba a recibir una patada en el
culo, vamos".
 Hombre, había intentado fingir que no se había despertado excitado, pero siendo la anatomía
masculina lo que era, iba a ser difícil que no lo viera.
"¿Tenemos comida y agua? ¿Café?" preguntó Stan mientras intentaba centrar su atención en la
búsqueda de sus calzoncillos. "¿Tenemos siquiera un piloto? ¿Cambio?"
"Ya está todo solucionado, Senior. Sólo ve al techo, lo antes posible, y vuelve".
"Sí, ¿quién es nuestro piloto, cambio?" Los encontró. Dos segundos más y se habría rendido y se
habría puesto los pantalones.
"Verde, vuelve".
Teri estaba sacando la ropa limpia de donde la había desempacado en los cajones de la cómoda
del hotel, y se volvió para mirarlo con una consternación casi cómica.
"¿Dónde está asignada Teri Howe? ¿Lo sabes, cambio?" Preguntó Stan, poniéndose los
calzoncillos y metiéndose en los pantalones.
Hubo una pausa mientras Jenk buscaba entre los papeles.
"Quería esta misión", dijo Teri. "¿Después de todo esto, para no estar allí, en el aeropuerto,
contigo...?"
"Lo siento", dijo Stan mientras se ponía la camiseta. "Pero tal vez sea igual de bueno"
"Howe ha sido asignado a la espera en el hotel", volvió Jenk.
"Gracias, Jenkins", dijo Stan. "Cambio y fuera".
Entró en el baño para orinar y Teri le siguió.
"Estás contento con esto", dijo mientras se cepillaba rápidamente los dientes, observándolo en el
espejo. "¿No lo estás?"
No podía mentirle. "Con el aumento de la seguridad, probablemente estés más segura aquí", dijo
mientras se subía la cremallera de los pantalones, tiraba de la cadena y se dirigía al otro lavabo. Se
echó agua en la cara. "Entonces, sí, lo estoy".
"Dijiste que era el mejor piloto que conoces", replicó Teri mientras le entregaba una toalla y luego
el cepillo de dientes aún enjabonado.
"Tú eres". Esto era... único. Aunque había tenido una o dos relaciones en las que había pasado
toda la noche, nunca había compartido el baño con una mujer. Y nunca había compartido un cepillo
de dientes. Pero, ¿por qué no? Anoche había tenido su lengua en su boca.
"La razón por la que no quieres que haga mi trabajo es..."
"Estás haciendo tu trabajo", le dijo mientras se enjuagaba la boca y se secaba la cara. "Alguien
tiene que estar aquí... Mira, tengo que irme".
"Voy contigo", dijo ella, siguiéndole hasta la puerta. "Voy a ver si Green está dispuesto a
cambiar".
Él la detuvo. "¿Qué estás haciendo?"
No lo entendió. Dios, incluso después de ayer, todavía no lo entendía.
"Si sales de esta habitación", dijo con severidad, "te pones el chaleco antibalas".
Ella asintió. Lo cogió del suelo. Y lo miró fijamente a los ojos. "¿Dónde está tu chaleco, Stan?"
Se rió. Ninguno de los SEAL llevaba chaqueta. No había forma de que pudieran maniobrar y
moverse rápidamente con todo ese peso extra. Olvídense del hecho de que al mediodía habría casi
120 grados a la sombra.
Pero Teri hablaba en serio, y reírse era un error. Le cogió del brazo. "¿Qué es esto?", dijo. "¿Qué
es lo que tenemos aquí? ¿Es sólo sexo o es algo más?"
 "Vaya", dijo. "Teri, llego tarde. No hagas esto ahora. Por favor. Ponte el chaleco antibalas y
mantente a salvo". La besó... fue como besar a un dos por cuatro. Genial. Se dirigió a las escaleras.
"Te veré más tarde".
Los golpes en su puerta eran tan persistentes que Alyssa estaba segura de que tenía que ser Sam
Starrett.
Estaba segura de que aparecería antes o después, pero, francamente, lo esperaba más bien antes. Y
a casi las 05:00, era definitivamente más tarde.
Se arrastró fuera de la cama y abrió la puerta sin molestarse en buscar su bata. "Si crees que voy a
dejarte entrar en mi habitación sin más..."
Se encontró mirando el espacio vacío donde debería haber estado la cabeza de Sam Starrett.
"Lo siento, señora". Desplazó su mirada hacia abajo unos veinte centímetros y se encontró con la
cara de disculpa de Mark Jenkins. "Pero es urgente. L.T. necesita hablar con usted, y los teléfonos
móviles no funcionan. Anoche hubo cuatro ataques terroristas diferentes a receptores de satélite. Los
teléfonos fijos no funcionan, y aunque no lo hicieran, las líneas del hotel no son seguras".
Sostuvo una radio.
Lo cogió, consciente de que sólo llevaba una camiseta extragrande y sus calzoncillos. Jenkins
miró cortésmente en la otra dirección mientras pulsaba el micrófono. "Locke".
"Alyssa, soy Tom Paoletti. Sabes que O'Leary fue asesinado ayer. Cambio".
"Sí, señor. Lo sentí mucho al escucharlo. Se acabó".
"Necesito un segundo tirador para este derribo, y quiero que seas tú".
Alyssa casi deja caer la radio.
"Sé que es muy irregular", continuó Paoletti. "Se supone que estás observando, pero te quiero en
el lugar de Wayne Jefferson como nuestro segundo francotirador. Tenemos otros tiradores en el
equipo, pero ninguno se acerca a tu nivel de destreza... diablos, O'Leary no era tan bueno como tú. Es
absurdo usar a cualquier otro si estás disponible. Lo he aclarado con Max Bhagat. ¿Lo harás tú?
Cambio".
"¿Qué tiene que decir Sam Starrett?", preguntó. "Cambio".
"Generalmente dice Aye aye, señor, cuando le doy una orden", respondió Paoletti. "Todavía no he
hablado con él. Pero si te da problemas de cualquier tipo, dile que venga a verme. Cambio".
"Lo tendré en cuenta, señor", dijo Alyssa, preguntándose si Tom tenía alguna idea del tipo de
problemas que Sam Starrett le había estado dando últimamente. "Cuenta conmigo".
Stan llegó hasta la puerta de la escalera antes de que Teri corriera tras él.
"No", dijo ella mientras le seguía por las escaleras. "No, Stan, no voy a despedirme con la mano y
esperar que vuelvas de una pieza para poder pasar de puntillas por el hecho de que aquí hay mucho
más que tú y yo pasando un buen rato en la cama. Tú eres el que siempre me dice que me enfrente a
la gente cuando me cabrean, que me ponga agresivo, que me defienda, y maldita sea, ¡me acabas de
cabrear!
"Sí, eres mayor que yo, sí, tienes más experiencia que yo en muchos aspectos, hay muchas cosas
que puedes enseñarme, lo reconozco, pero no quiero que seas mi maestro ni mi mentor ni..." Sacudió
la cabeza, deseando que se frenara, pero sabiendo que su prisa por llegar al tejado era tanto para que
dejara de hablar como para llegar a los helos y al resto del equipo.
"Cuando hicimos el amor anoche, fuimos sólo tú y yo, sin ninguna otra basura. Se trataba de..." El
amor. Teri quería decirlo, pero no le salía la palabra. "Éramos socios por igual. Al cincuenta por
ciento. No se trataba de que me dijeras que fuera una buena chica y que llevara mi maldita chaqueta.
Si quieres que lleve mi chaleco, si te importo lo suficiente como para querer que lo lleve, entonces,
maldita sea, no te rías de mí cuando me preocupo por ti y pregunto dónde está el tuyo".
Stan la detuvo. Un vuelo desde el techo. "Teri, por favor, estás convirtiendo esto en algo más
grande de lo que es. Te digo que te pongas el chaleco antibalas porque ayer te salvó la vida. No es
una petición irracional. No tiene nada que ver con... con ninguna de estas otras... tonterías".
Ella lo miró fijamente. "¿Esto es una mierda?"
"Oh, Cristo", dijo. "Teri, mira, escucho lo que dices, no estoy necesariamente de acuerdo con ello.
Me alegro de que me digas que estás enfadada, no me alegro tanto de que sea justo en este momento.
Tu tiempo necesita un poco de trabajo".
"¿Cuándo es el momento adecuado para enfadarse?", preguntó acaloradamente. "Si quieres que lo
haga cuando te convenga, entonces tal vez deberías dejar de ser tan imbécil".
Se rió mientras subía las escaleras de dos en dos. "Dios me salve de la locura inducida por el
estrógeno".
Le siguió por las escaleras. Todo el equipo estaba allí arriba. Intentando por todos los medios no
escuchar... o quizás intentando escuchar, pero a ella le daba igual.
"¿Quién no está aquí todavía?" Preguntó Stan.
"Cosmo y López", se ofreció alguien. "Ya vienen".
"Eso que has dicho es una auténtica gilipollez", le espetó Teri a Stan, cogiéndole del brazo y
colocándose delante de él, bloqueándolo. "¡Dios me salve de la gilipollez inducida por la
testosterona! Te quiero, ¡maldita sea!" Con todas las palabras que había tropezado mientras lo
perseguía en la escalera, eso es lo que debería haber dicho. "Te quiero y voy a por ti. No voy a dejar
que te escapes de mí. Será mejor que consigas muebles para esa casa tuya, ¡porque voy a ir!"
Oh, Dios. Todo el mundo la miraba. Sam Starrett. Mike Muldoon. WildCard y Jenk. "¿Te parece
bien?", le preguntó a Jenk.
Asintió rápidamente. "Sí, señora".
Teri también asintió. "Bien. Bien". Miró a Muldoon. "Lo siento."
Se encogió de hombros. "Creo que más o menos lo sabía".
Volvió a mirar a Stan, pero él miraba hacia otro lado. Hacia el helicóptero, como si deseara estar a
bordo y volar lejos de ella para siempre. Oh, Dios, ¿qué acababa de hacer?
Y allí, frente a ella, estaba el piloto de helicóptero Walt Green. "Walt, supongo que no puedo
convencerte de cambiar..."
"Ni hablar, Teri".
"Bien. Entonces. Mi día va particularmente bien". Ella miró a Stan de nuevo, y esta vez él al
menos le devolvía la mirada. Pero por su vida, ella no podía leer la expresión en su cara. Dios, le
encantaba su cara. "Buena suerte".
Se dio la vuelta y se alejó con dignidad, con la cabeza alta, al menos hasta que llegó a su
habitación.
"Teniente".
Dejó de caminar y se dio la vuelta, resignada a enfrentarse a la formalidad de su voz.
"Me disculpo por ser un imbécil", dijo Stan.
Era una de las últimas cosas que ella esperaba que dijera. "Yo también me disculpo", susurró ella.
"Por avergonzarte así".
"¿Parezco avergonzado?" Se rió. "Un poco abrumado quizás, pero lo siento, ¿la mujer más
hermosa, inteligente y dulce que he conocido anuncia que me desea? Acabas de cimentar mi
reputación de ser capaz de hacer cualquier cosa. Si quiere avergonzarme, teniente, va a tener que
hacerlo mejor que eso".
Asintió con la cabeza, sintiendo alivio. "Me esforzaré más la próxima vez".
Sonrió. "Bien".
López y Cosmo subieron a toda prisa las escaleras y Stan se dio la vuelta, ocupado entonces en ser
el jefe superior, cargando el equipo a bordo del helo. Era el último hombre en subir, y cuando se
volvió para mirarla, ella se abrazó a sí misma, con los brazos cruzados sobre el pecho, decidida a no
quedarse allí y despedirse mientras él iba a salvar el mundo.
Se llevó las manos a la boca y gritó. "Mantén tu chaleco antibalas puesto".
Y se le ocurrió, en un instante de comprensión, que cuando él decía eso, tal vez no era porque
quisiera mandarla, para mantener los efectos distanciadores de la edad y la experiencia en su
relación. Cuando decía eso, tal vez era su forma de decirle lo mucho que le importaba.
Teri saludó.
 Veintidós

Un cuerpo había sido arrojado por las escaleras del avión secuestrado.
Stan entró en el edificio de la terminal y encontró la sala de negociadores en silencio.
El teniente Paoletti se volvió a su encuentro y le indicó con un gesto de la cabeza que salieran al
pasillo.
"Hubo disparos hace unos quince minutos, y de nuevo hace unos diez minutos", informó el
teniente a Stan. "Los tangos abrieron la puerta hace un momento y arrojaron este cuerpo".
"¿Es la chica?"
"Todavía no lo sabemos", le dijo L.T. "Scooter y Knox están ahí fuera vigilando, pero incluso con
gafas de alta potencia, no pueden dar una identificación definitiva. Los tangos envolvieron una
especie de manta alrededor del cuerpo de la chica -eso suponiendo que sea la chica-. Bhagat está
tratando de llamar por radio, intentando negociar el envío de un vehículo para recoger el cuerpo.
Mientras tanto, el audio y el visual están todavía fuera en la cabina".
"¿Quiere Max esperar hasta el anochecer para enviarnos?" Preguntó Stan.
"No", dijo L.T. "Tiene siete personas diferentes que le aconsejan que espere, pero quiere ir ahora
de todos modos. Sabe muy bien que ese cuerpo es un mensaje de 'ven a por nosotros'".
"Así que vamos a por ellos, señor", dijo Stan. "Terminemos con esto. Quiero ir a casa".
El teniente le envió una mirada de reojo. "¿Para elegir los muebles de la casa?"
Oh, Dios. "Las noticias se propagan ridículamente rápido por aquí".
Paoletti extendió su mano. "Felicidades, Jefe Superior".
"Espere, teniente. Hay un largo camino entre echar un polvo y casarse".
Paoletti estaba visiblemente sorprendido. Y Stan comprendió al instante. "No", dijo. "Tom-no me
malinterpretes. Eso no es lo que yo... eso es lo que ella está haciendo. Quiero decir, ella cree que me
ama... ." El recuerdo de ella allí de pie, diciéndoselo delante de todo el equipo, todavía lo estremecía.
"Jesús, ¿en qué está pensando? ¿Dónde va a ir? A riesgo de sonar como si estuviera presumiendo,
porque me conoces, no lo estoy, creo que ella está sorprendida por la, digamos, naturaleza física de la
relación. No tiene mucha experiencia, y créeme, en una o dos semanas, va a estar..."
"Dejándote sin palabras", terminó Paoletti por él. "Porque si va en serio lo que dice, lo
demostrará. El sexo es una gran parte del paquete, créeme, lo sé, he estado allí, pero es sólo una
parte. Es su cara, su sonrisa, el saber que algo va mal y hablar contigo en la cama por la noche hasta
que le sueltas el problema, incluso cuando está agotada. Son sus ojos. La miras a los ojos y no teme
dejarte ver que eres su mundo. Es ella cuidando de ti y necesitando que tú también cuides de ella". Se
rió. "Stan, créeme, tu vida nunca será la misma".
"Eso espero", dijo Stan en voz baja. "No estoy convencido de que lo haya pensado bien y que sea
realmente lo que quiere, pero Dios, Tom, eso espero".
"¡Alyssa!"
Alyssa se dio la vuelta con una actitud defensiva en sus hombros y una frialdad en su voz y en su
rostro que le hizo sentir el corazón. "Teniente Starrett".
Maldita sea. Creía que habían superado la frialdad y la formalidad la última vez que hablaron. A
menos que la respuesta de ella a su declaración de amor eterno fuera esta genialidad.
 Pero no se trataba de ellos. Se trataba de preparar a su equipo.
Y los dioses, en un último intento de ironía final, habían alineado los planetas y puesto a O'Leary
en el camino de una bala, haciendo así que lo imposible sucediera. Alyssa Locke se había convertido
en un miembro -temporal, sí, pero todavía un miembro- de su equipo SEAL, el de Sam Starrett.
Y tal vez había algunos demonios en el trabajo, también, porque -y cuáles eran las probabilidades
de que esto ocurriera- Sam estaba realmente contento de tenerla.
La mujer podía disparar.
Él y sus hombres iban a entrar a patadas en un avión en el que cinco hombres estaban en posesión
de armas mortales. Y sabía que como Alyssa era una de sus dos francotiradores, había al menos dos
tangos menos con los que él y su equipo iban a tener que bailar el tango.
No es que fuera a estar en peligro. No era como si el teniente Paoletti le hubiera asignado subir al
avión junto a Sam. Si lo hubiera hecho, Sam se habría enfrentado a él, pataleando y gritando. Que se
hubiera negado rotundamente.
Pero usar a Alyssa como francotirador era algo con lo que podía estar de acuerdo.
No, no era fácil disparar a otro ser humano, disparar para matar. Había gente que argumentaba
que las mujeres no estaban preparadas para esa tarea. Decían que una mujer se ahogaría en una
situación de francotirador.
Pero Sam no dudaba de que Alyssa haría su trabajo, que tenía su propia manera de afrontar la
eliminación de un objetivo humano. Por supuesto, tal vez era como él, y simplemente vomitaba
después y salía a emborracharse.
Pero probablemente no.
En este momento, parte de su trabajo como CO era asegurarse de que los demás miembros del
equipo tuvieran tanta fe en sus francotiradores como él. Así que habló en voz alta y se aseguró de
estar por encima de su cabeza. "L.T. me dijo que te habías ofrecido como voluntario..."
"Si tienes algún problema con él, tienes que hablar con..."
"Yo no". Jesús, ¿podría relajarse? "Sólo quería decirte que me alegro de que estés aquí y darte las
gracias".
Se humedeció nerviosamente los labios, claramente sorprendida. Jenk y Cosmo también se
sorprendieron. En el pasado, Sam se había reído del deseo de Alyssa de estar en la acción, en primera
línea, cada vez que podía. "De nada", dijo ella.
Sam asintió. López y Muldoon también miraban. "¿Así que quieres el apretón de manos de
bienvenida al equipo o el beso de bienvenida al equipo? Me imagino que como nunca he tenido la
oportunidad de dar el beso de bienvenida antes debería aprovechar-"
"Acepto el apretón de manos", dijo ella. Su cara estaba recta, pero luchaba contra una sonrisa. Él
la vio acechando en los bordes de su boca.
Le cogió la mano y la estrechó. Quiso aferrarse a ella durante mucho tiempo, besar su palma o
incluso chupar uno de sus dedos en su boca, pero no lo hizo porque el equipo estaba mirando.
Hubo un tiempo en el que lo habría hecho porque el equipo estaba mirando.
Y ella lo sabía.
"No le defraudaré, señor", dijo ella.
"Lo sé". Le asintió con la cabeza. Se dio la vuelta.
"Sam".
Se volvió, sorprendido de que ella hubiera utilizado su nombre.
"Manténgase a salvo. Disparen a la cabeza".
Él sonrió, conmovido de que ella se preocupara. "Lo haré".
 Se acercó más. Bajó la voz. Pero todavía no era lo suficientemente baja como para evitar que Jenk
y Cosmo escucharan si realmente querían hacerlo. "Después de que hayamos terminado aquí ...
Bueno, estaba pensando, um, que, bueno, que eres alguien que realmente me gustaría llegar a
conocer mejor. Y me preguntaba si tal vez te gustaría cenar conmigo".
Sam miró a Jenk, que no le miraba. Volvió a mirar a Alyssa, al cálido remolino de esperanza que
había en sus ojos, y tuvo miedo de abrir la boca porque no creía que pudiera formar ninguna palabra
coherente. Temía que se le escapara un aullido de alegría sin sentido que la avergonzara hasta la
muerte.
"En un restaurante", añadió, como si él no fuera ya consciente de que le había invitado a cenar en
público, joder.
Así que se limitó a respirar durante unos largos instantes y a asentir con la cabeza, con la
esperanza de que ella pudiera ver la fiesta que se estaba celebrando en su interior al mirarle a los
ojos. Y cuando por fin pudo hablar, pronunció el eufemismo del puto milenio. "Me gustaría".
"Bien". Sonrió y se dirigió al tejado.
También hizo lo posible por alejarse, sin hacer un baile.
Y entonces dejó de bailar, incluso en su mente, porque su radio graznó. Era el teniente Paoletti.
"Se acabó la espera", dijo L.T. "Ha habido más disparos en el avión. Es hora de entrar".
Des esperaba que Helga se sorprendiera al verlo. Pero ella abrió la puerta rápidamente al oírle
llamar y le dejó pasar sin un murmullo de protesta.
No sabía si reír o llorar. El lugar estaba cubierto de notas adhesivas. Recordatorios, comentarios,
listas de nombres.
"Hombre", dijo.
Ella asintió. "Es un desastre".
La acercó para abrazarla. "¿Qué tan malo es? ¿Recuerdas haber hablado conmigo por teléfono?"
"Por supuesto".
"¿De verdad?"
Se apartó de él y le mostró la página de su cuaderno.
"Des viene aquí. Le has dicho que estás perdiendo la cabeza. Tiene algo importante que decirte",
estaba escrito en él.
"Me imagino que como he escrito esto, debo haber hablado contigo por teléfono", dijo. "¿Cómo si
no te lo hubiera dicho?"
"¿En qué año estamos?", preguntó.
Sacó una nota del cabecero de su cama. "Es el año 2001. La mayoría de las respuestas están aquí.
Por supuesto, si me paso todo el tiempo leyéndolas, una y otra vez, consigo no salir nunca de esta
habitación".
"Apuesto a que será mejor en casa", dijo.
Helga asintió. "Tiene sentido que así sea".
"Iremos al médico", dijo Des pasando el nudo en la garganta. "Quizá haya alguna medicina
nueva".
Ella asintió. "Eso no es lo que has venido a discutir".
"No." Se sentó en su cama y se frotó la frente. Dios, por dónde empezar. "¿Sabes para quién
trabajo?"
Había un brillo en sus ojos. "¿Quieres decir, además de mí? Estás con la inteligencia, ¿no?"
 "No exactamente. Soy parte de una organización aún más encubierta que el Mossad o ... Pero eso
no es importante. Lo importante es que mi superior inmediato es un hombre con aspiraciones
políticas que han nublado seriamente su juicio. Y no, no voy a decir su nombre".
Ella estaba sentada, observándolo, y él tuvo que preguntarse cuánto de esto iba a recordar. Tal vez
no importaba si usaba el nombre de su superior. "En los últimos días, he descubierto cierta
información sobre nuestros secuestradores que eleva las apuestas". Cogió su bloc de notas y un
bolígrafo de la mesilla de noche. "Voy a escribirte algo de esto, porque necesito que lo recuerdes.
¿Cuántos secuestradores hay en ese 747?"
Helga miró sus notas adhesivas. "Cinco".
"No", dijo Des. "Hay seis. Además de los cinco hombres que todos conocemos, también hay una
mujer. Está equipada con explosivos bajo su abrigo: una bomba suicida".
"Oh, Dios mío", respiró Helga.
La aproximación al avión fue exactamente como habían ensayado.
Los SEAL se movieron por la retaguardia, desde el punto ciego del avión.
Stan estaba con Muldoon, guiando el camino, una tarea relativamente fácil a pesar de que era
plena luz del día. Sabía exactamente dónde estaba el punto ciego, dónde los tangos podían y no
podían verlos. Ni siquiera había necesidad de arrastrarse: se habían traído marines adicionales
durante las últimas doce horas, y estaban vigilando el perímetro del aeropuerto, asegurándose de que
nadie no autorizado pudiera ver el movimiento en la pista.
Sí, lo último que necesitaban era que los secuestradores recibieran una señal de advertencia a
través de los espejos de alguien que observaba desde la maleza, avisándoles de que había SEALs
arrastrándose por el exterior del avión.
Big Mac y su equipo de dos hombres ya estaban bajo el avión, aprovechando la libertad de
movimiento que les permitían esos guardias de la Marina adicionales. Estaban intentando volver a
poner en marcha el audio y el vídeo.
Una vez debajo de la aeronave, el equipo de desmontaje comenzaría la tarea mucho más peligrosa
y laboriosa de acceder a las puertas de emergencia delanteras y traseras.
A partir de aquí, se comunicarían sólo con señales de mano.
Stan miró al teniente Starrett y asintió.
Starrett asintió, con un brillo en los ojos, claramente tan contento como Stan de estar por fin
haciendo algo en lugar de esperar.
"Todos son miembros de un grupo extremista", le dijo Des a Helga. "Su objetivo es simple: morir.
No esperan que Osman Razeen ni nadie sea liberado por secuestrar este avión. Sólo quieren llamar la
atención sobre su causa tanto como puedan. Y la mejor manera que conocen de hacerlo es llevarse el
mayor número posible de vidas estadounidenses.
"He averiguado que su plan es esperar a que el equipo de rescate esté en el avión, y entonces
hacerlo explotar junto con todos los que están a bordo", le dijo Des con tristeza. "Al parecer, la
bomba tiene un mecanismo de seguridad en caso de que la mujer que la lleva muera en el derribo.
Hay un sensor que lee el pulso de la mujer. Si no capta ese pulso después de treinta segundos, entra
en una cuenta atrás de tres minutos. Lo cual no es ni siquiera cerca de la cantidad de tiempo que
necesitaríamos para evacuar a toda esa gente de ese avión. No sólo quieren que esta cosa explote,
quieren que sepamos que va a explotar y que no podamos detenerla".
"¿Cómo has averiguado este tipo de detalles?"
"Tuve una pequeña conversación con el diseñador de la bomba".
 "Hacer..." Helga le devolvió el bloc de notas y hojeó las páginas. "¿Saben esto Max Bhagat y Tom
Paoletti?"
"No."
Hacía mucho calor en el techo de la Terminal A.
Una mosca zumbó alrededor de la cara de Alyssa, pero la ignoró. Observó a su objetivo a través
de su visor y respiró, escuchando la voz de Max Bhagat a través de sus auriculares de radio, oyendo
lo que su objetivo podía oír en la cabina de aquel 747.
Persuasiva y suave, como una locutora de radio FM, Bhagat mantenía a ella y a su compañero
francotirador Wayne Jefferson en el punto de mira por esa radio.
Bhagat les hablaba como si fueran amigos. Como si se tratara de amigos, de seres humanos
solidarios.
Alyssa no habría sido capaz de hacer eso. Sin saber que eran asesinos. Violadores.
Había oído el rumor de que Sam había estado en la sala de negociadores cuando la chica, Gina,
había sido atacada. El rumor era que había vomitado. Tiró sus galletas en la papelera.
Alyssa se creyó el rumor.
Pobre Sam. Fingía ser tan duro, pero ella ya lo había visto enfermar así.
Intentó imaginar lo que debió ser ser Sam y tener que estar allí y escuchar cómo golpeaban a esa
chica. Violada.
Y entonces pensó largamente en lo que debía ser la chica.
Mantuvo la mira apuntando al centro de la frente de su objetivo, esperando los chasquidos de los
auriculares que indicaban que los SEAL estaban en su sitio, esperando la palabra de Tom Paoletti:
Adelante.
"Nadie lo sabe excepto yo y ahora tú". Des se frotó la cara. "Me han ordenado que me quede con
esta información. Mi superior cree que la destrucción del avión y la muerte de tantos estadounidenses
-incluido un equipo de SEAL de la Marina- hará que Estados Unidos e Israel se unan aún más contra
el terrorismo. Si doy a conocer esto, mi carrera está acabada".
"Pero al filtrar la información a mí...", dijo, todavía una mujer muy inteligente a pesar de la
enfermedad que estaba haciendo estragos en su cerebro. "Mi carrera ya ha llegado a su fin". Ella le
miró. "Ordéname que no lo cuente".
"Te ordeno que no lo cuentes".
"Phooey para ti. No voy a dejar que esa gente muera". Cogió el teléfono. "¿A quién llamo con
esto?"
"Sí", dijo Des. "Ahí es donde tenemos un pequeño problema. Las líneas telefónicas no funcionan
y mi teléfono móvil no funciona desde anoche. A falta de pedir un aventón al aeropuerto y llamar a
Max..."
"¿A qué esperamos?" Sin pelos en la lengua, Helga cogió su bolso y su bloc de notas y se dirigió a
la puerta.
Sam Starrett chasqueó una vez en el micrófono de sus auriculares mientras daba la señal de mano:
listo.
Los SEAL de vigilancia lo estarían vigilando e informarían al teniente Paoletti en la sala de
negociadores de que Starrett y Karmody estaban en su sitio y listos para salir.
Pensó en Alyssa en el tejado, tumbada bajo el sol.
Pensó en Alyssa en su cama.
En su vida.
 Comodín le miraba de forma extraña y Sam se dio cuenta de que estaba sonriendo como un
estúpido.
¿No sería esa su suerte? Estar demasiado distraído para hacer su trabajo, y hacer que lo maten.
Dios, no me lleves ahora, rezó. No hagas una mierda irónica y haz que muera hoy.
Y luego ayudó a Dios un poco refrescando el agarre de su arma y concentrándose en el trabajo
que tenía por delante, esperando que los otros miembros de su equipo le indicaran que también
estaban listos.
"Tenemos que ir al aeropuerto inmediatamente".
Teri se giró para ver a Helga Shuler y a su ayudante dirigiéndose hacia ella.
"¿Puede llevarnos?" Preguntó la Sra. Shuler.
"Lo siento, señora", dijo. "No sin la debida autorización. Necesitaría recibir órdenes para..."
"¿Tienes una radio?" Preguntó la Sra. Shuler. "¿Puedes ponerte en contacto con cualquiera de los
dos..." Miró un bloc de papel que llevaba.
"El teniente Paoletti o Max Bhagat", su asistente proporcionó los nombres.
"¿Hay algún problema?" Preguntó Teri. "¿Es algún tipo de emergencia?"
"Hay una bomba en el avión secuestrado", dijo la señora Shuler con una sombría certeza. "Hay un
sexto terrorista a bordo: una mujer. Una vez que los SEALs tomen el avión, ella lo hará explotar.
Todos a bordo morirán".
Teri se quedó mirando durante dos o tres segundos. Luego saltó hacia la radio.
Su visión era borrosa.
Sus dos ojos estaban hinchados, uno de ellos casi cerrado.
Tenía el labio partido, toda la boca cortada y sangrando por sus propios dientes.
Tenía la muñeca rota y cada vez que respiraba -tanto al inspirar como al espirar- le ardían los
costados de dolor.
Estaba sangrando. Su cabeza, su nariz, entre sus piernas.
Yacía allí, golpeada y desnuda de cintura para abajo, con la camisa rota y sin pantalones cortos.
Su mano intacta cubría lo poco que lograba tapar, y sus rodillas estaban fuertemente apretadas -como
si eso fuera a impedir que el siguiente le separara las piernas y se introdujera dentro de ella.
Sabía lo que se avecinaba cuando Bob le dijo a Al que le hiciera daño. Lo esperaba, se preparó
para ello. Había planeado soportarlo.
Mientras pudiera seguir respirando, mientras siguiera viva, estaba ganando.
Y finalmente se acabó. Al le había escupido en la cara y se había bajado de ella y sabía que había
ganado.
Excepto que no lo había hecho.
Porque Bob se había bajado los pantalones. Y no había terminado. Y era peor, mucho peor porque
le había hecho creer que era su amigo.
Había sangre en las paredes. Rociada en un patrón. Alguien -el piloto, pensó- había intentado
evitar que le hicieran daño y había muerto por su esfuerzo. Le habían disparado, al piloto, y éste
había permanecido junto a ella, con la mitad de la cabeza reventada, durante largos e incontables
minutos hasta que se lo llevaron a rastras.
No quería seguir mirando ese patrón de sangre, y cerró los ojos mientras escuchaba la voz
tranquilizadora de Max por la radio, mientras respiraba y trataba de convencerse de que respirar
seguía significando que había ganado.
 "Helga Shuler está frente a mí", dijo la joven y bonita piloto de helicóptero por radio, obviamente
esforzándose por sonar racional y tranquila. "Ella tiene información que es imperativo que Max
Bhagat y el teniente Paoletti reciban lo antes posible. Cambio".
La transmisión no era muy buena, y Helga no pudo escuchar lo que la persona al otro lado de la
radio tenía que decir, pero fuera lo que fuera, no hizo muy feliz al piloto.
"No, señor, no voy a mantener este canal libre. No voy a ir a ninguna parte hasta que me conecte
con Max Bhagat o con el teniente Paoletti. Repito, es imperativo que hable con cualquiera de ellos o
con el Teniente Jacquette o con el Jefe Superior Wolchonok o con el Teniente Starrett, ¡o Dios!
¡Déjenme hablar con el contramaestre Jenkins! ¡No soy exigente aquí! ¡Cambio!"
Des tocó el brazo de la chica. "Podemos estar en el aeropuerto en tres minutos si nos llevas en
avión".
Miró de Des a Helga, y Helga pudo ver que su carrera pasaba por delante de sus ojos. Pero aun
así, asintió. "Entra".
Alyssa estaba tumbada en el tejado, vigilando su objetivo, escuchando a Max Bhagat.
Hablaba de dinero. Una oferta, dijo, de una fuente externa. Estaban dispuestos a pagar veinticinco
mil dólares americanos, dijo, por cada pasajero que saliera sano y salvo del avión.
Sí, les había llamado la atención con eso.
Ya no escuchaba tanto las palabras como el tono de su voz. El ascenso y descenso de las frases.
De vez en cuando decía más o volvía, y había una pausa.
Y entonces él hizo una pausa, sin un sobre, y ella supo, antes de oír la palabra, que se acercaba
ahora.
Jefferson también se movió ligeramente, tan en sintonía como ella.
La voz de Tom Paoletti. "¡Vamos, vamos, vamos!"
Apretó el gatillo.

¡Vamos, vamos, vamos!

La puerta se abrió y Starrett giró la cabeza hacia otro lado cuando estalló el flash bang.
Y entonces estaba dentro, frente a un tango, con el arma en las manos, en su zona de muerte.
Disparó.
Oyó un chasquido, escuchó lo que parecía una fuerte explosión desde la cabina, y luego a Max,
gritando, su voz distorsionada por los altavoces de la radio. "¡Gina, quédate abajo!"
Abrió los ojos para ver que había sido rociada con sangre.
Al, que había estado en el asiento del copiloto, seguía sentado allí, pero no iba a hacerle más daño.
Bob había sido empujado hacia atrás y hacia abajo, contra la puerta, con los ojos abiertos sin ver,
un agujero limpio en medio de su hermosa frente.
"Si puedes oírme, por favor Dios, espero que puedas oírme", gritaba Max por encima de los
sonidos de los disparos y los gritos de la cabaña, "¡quédate abajo, Gina! Quédate en el suelo!"
Se arrastró hasta el micrófono que colgaba cerca del suelo y pulsó el interruptor.
"Max", dijo a través de sus labios rotos, "¿puedes traerme unos pantalones?"
Teri conectó con el teniente Paoletti cuando el aeropuerto estaba a la vista.
Helga estaba en el asiento del copiloto, con los auriculares de la radio puestos y preparados, y en
cuanto oyó el nombre de Paoletti, empezó a hablar. Con claridad. Concisamente. Con su suave
acento danés. Leyendo de su cuaderno de notas.
 "Soy Helga Shuler. Tengo fuentes de la inteligencia israelí que me han informado que hay un
sexto terrorista a bordo del avión secuestrado. Una mujer equipada con una bomba suicida. Deben
abortar, repito, abortar. Cambio".
"Es demasiado tarde para abortar", dijo Paoletti, y el corazón de Teri se apretó. "Por favor,
manténgase a la espera con su información, cambio".
Demasiado tarde. Llegaron demasiado tarde. Stan ya estaba en ese avión, y su mundo estaba a
punto de terminar.
Pudo ver el avión secuestrado en la pista, ver a los francotiradores y al resto del personal en el
techo de la terminal.
Teri se dirigió a la pista.
Stan entró rápido, Muldoon a su izquierda.
Oyó y vio a Muldoon disparar, eliminando limpiamente a uno de los terroristas.
El ruido era intenso, tanto en la cabina del avión como a través de sus auriculares de radio.
Cinco tangos habían sido eliminados a los pocos segundos de los flashes.
Podía oír la voz de Sam Starrett gritando a los pasajeros que se mantuvieran agachados, que
permanecieran en sus asientos, que nadie se moviera rápido, que nadie se moviera.
Stan seguía en modo adrenalina, sus sentidos transmitiendo información a su cerebro a velocidad
de vértigo. Vio movimiento por el rabillo del ojo y se giró.
Y el mundo entró en cámara lenta.
Una mujer.
De pie.
Justo cerca del mamparo, a pocos metros de donde él y Muldoon habían entrado.
Muldoon estaba de espaldas a ella.
La luz brillaba en el metal.
Una pistola... la estaba sacando de su abrigo.
Llevaba un puto abrigo mientras todos los demás estaban despojados de sus camisetas.
Stan sacó su arma.
Y vio que -¡Jesús! - tenía un bebé en sus brazos.
Podría disparar y detenerla en seco, pero no sin golpear al bebé.
Dudó, y su vacilación -sólo esos breves segundos- le costó muy caro.
Estaba muerto.
Su pistola estaba fuera y levantada y no había nada que hacer más que interponerse para evitar
que golpeara a Muldoon.
Vio su fuego y se dio cuenta. Era una muñeca la que sostenía. Iba a morir por una maldita muñeca
de plástico. Y cuando ella se movió, vio debajo de su abrigo que estaba preparada para explotar,
conectada con algún tipo de bomba, cargada con C-4.
Y sacó su propia arma más arriba, incluso cuando sintió el impacto de su bala y disparó una doble
ráfaga. Disparos a la cabeza. Rezando para que no hubiera algún tipo de gatillo automático que se los
llevara a todos instantáneamente al infierno.
La mujer cayó y Stan la agarró.
Teri aterrizó el helicóptero junto al avión.
"¿Estás loco?" Des gritó. "¡Esta cosa va a explotar!"
"Entonces será mejor que huyas", le dijo ella.
Helga estaba en la radio, leyendo en voz alta su información sobre la bomba, transmitiendo a los
SEAL.
 A Stan, que estaba en algún lugar de ese avión con una bomba que podía estallar en cualquier
momento.
Cambió su radio al canal que Paoletti había dicho que usaban los SEAL.
Starrett no podía creer lo que escuchaba.
"La bomba tiene un mecanismo de seguridad", le decía por los auriculares una mujer con un
acento no muy diferente al de la famosa doctora Ruth, después de que el teniente Paoletti le soltara la
poco grata noticia de que había una bomba a bordo.
"Hay un sensor diseñado para leer el pulso de la mujer que tiene la bomba", dijo la Dra. Ruth.
"Después de treinta segundos sin leer ese pulso, entrará en una cuenta atrás de tres minutos, repito, de
tres minutos".
"¿Hemos localizado a esta mujer?" Starrett gritó. Dios lo estaba haciendo. Le estaba haciendo una
ironía. Sam nunca debería haber aceptado cenar con Alyssa Locke.
Pero entonces, a través de sus auriculares, escuchó las palabras más hermosas pronunciadas por
una de las voces más hermosas de todo el hermoso mundo.
Era el jefe superior, el hombre milagro del equipo. "Tengo la bomba".
Alyssa Locke estaba en el techo de la Terminal A, con el corazón en la garganta.
Alguien -parece que Muldoon- había activado el tobogán de emergencia en su lado del avión.
"La mujer está muerta". La voz del Jefe Superior Wolchonok era sólo una de las muchas que
llegaban a través de sus auriculares, pero era la única a la que prestaba atención. "Estoy saliendo con
ella por el lado de babor de la aeronave".
"¡Saquemos a esta gente del avión! ¡A estribor!" Esa era la voz de Sam ahora, su perezoso acento
transformado, su voz rápida y casi sin acento. "¡Muévanse!"
Tres hombres habían salido de la terminal y corrían hacia la pista. Tom Paoletti, Jazz Jacquette y
el jefe de Alyssa, Max Bhagat.
Jules Cassidy también estaba allí abajo, en un camión, sin duda esperando para llevar a Bhagat al
avión y ganar puntos por estar allí y listo. Se puso a su lado con un chirrido de frenos y todos
subieron a bordo. Salió disparado hacia la pista.
Hacia el avión y la bomba.
Alyssa miró a Jefferson.
Que asintió con la cabeza. Bajaron las escaleras y se dirigieron al avión tan rápido como pudieron
correr.

"Saca a la Sra. Shuler del helicóptero", le gritó Teri a Des. "Retrocede, aléjate".
No necesitaba que se lo dijeran dos veces. Casi levantó a la mujer y la sacó de allí a toda prisa,
corriendo en dirección a la terminal.
Entonces pudo ver a Stan. Bajando por el tobogán. Llevando un cuerpo.
Estaba cubierto de sangre... no la suya, por Dios.
Pero él se tambaleó al llegar al suelo, volvió a tambalearse cuando no debía hacerlo, y ella lo
supo.
"Stan ha sido alcanzado", informó. "¡Necesito al enfermero del hospital, Jay López, en el lado de
babor del avión ahora! Stan, ¿qué tan grave es?"
"¿Teri? Mierda, se supone que no deberías estar aquí".
"Me alegro de verte, también, nena. Muldoon, baja tu trasero por ese tobogán y ayuda al jefe
superior. Está herido. Y que alguien me consiga las nuevas coordenadas del U.S.S. Hale. ¡Ahora!"
Stan ya estaba muerto. Lo supo desde el momento en que se puso delante de la pistola.
 Excepto que aún se movía. Todavía caminando.
Era la adrenalina lo que le hacía seguir adelante.
No tenía mucho más plan que sacar la bomba del avión hasta que vio el helicóptero en la pista
como un regalo de Dios.
Tres minutos no era mucho tiempo, pero si podía meter la bomba y a él mismo en ese helicóptero,
podría pilotar esa cosa lo suficientemente lejos del avión y de la terminal para evitar que alguien más
resultara herido.
Y entonces fue algo más que la adrenalina lo que le hizo seguir adelante. Era la adrenalina y el
saber que podía arreglar esto. Sería su último arreglo, pero sería uno bueno.
Pero entonces escuchó la voz de Teri y lo supo. Ella estaba a bordo de ese helicóptero y bajarla no
iba a ser fácil. Ella no iba a dejarlo, y por eso, también iba a morir.
"Teri, sal de aquí. Puedo volar esa cosa".
"Sí, tú puedes hacer muchas cosas, cachondo", volvió su voz, "pero yo soy el que lleva las alas en
esta relación". López, ¿dónde diablos estás? Estamos en la cuenta atrás y estoy en el aire en cuanto
Stan esté a bordo".
Muldoon estaba a su lado, entonces, ayudándole a llevar el cuerpo. "Senior, estás herido".
"¡Atrás!" El temporizador estaba corriendo. Dos minutos y quince segundos y todo el mundo
cerca de esta cosa estaba muerto.
Pero Muldoon no se echó atrás. Tomó la mayor parte del peso de la mujer de Stan y le ayudó a
moverse más rápido.
Y también estaban Tom Paoletti y Jazz Jacquette. Y López. Y entonces Stan ya no llevaba a
nadie. Lo llevaban a él.
En el helicóptero.
Estaban en el aire, entonces, y él estaba gritando. Esto no era parte de su plan. Teri no debía estar
allí. O Muldoon. O Jacquette. O López, que le estaba poniendo una intravenosa allí mismo, abriendo
su camisa.
"Teniente Howe, ¿puede volar esta cosa un poco más rápido?" Esa era la voz sub-baja de Jazz
Jacquette. Él era bueno, pero no había manera de que fuera a desactivar una bomba como esa en
menos de tres minutos.
"Créame, señor, estoy haciendo lo mejor que puedo. Stan, ¿sigues conmigo?"
"Teri", dijo. La adrenalina estaba desapareciendo y todo su mundo era dolor. Dolor y una bomba
que iba a explotar en cuestión de segundos. "¡Tengo que deshacerme de la bomba! No quiero que tú
también mueras..."
"Nadie va a morir. El teniente Jacquette está mirando el temporizador. ¿Cuál es la cuenta atrás,
señor?"
Jacquette: "¿Puedes llevarme sobre el océano abierto en quince segundos?"
"Ya lo creo". Teri. "Estaré volando bien y bajo. Avísame en cuanto la bomba toque el agua. Nos
llevaré arriba y fuera de aquí. Stan, nadie va a morir, ¿me oyes? Nadie. Nos deshacemos de la bomba
y nuestra próxima parada es el hospital a bordo del U.S.S. Hale".
"Teri", dijo Stan, con problemas para respirar, temiendo que se equivocara.
"Bombas de distancia", dijo. "¡En cualquier momento!"
"Está en el agua", gritó Jacquette. "¡Ve!"

Gina se tumbó en el suelo de la cabina, consciente de que la puerta se abría a la fuerza.

 Alguien entró. Alguien de uniforme que la miró y empezó a llamar a gritos al teniente, pidiendo
asistencia médica.
Y entonces entró otro hombre. Llevaba una camisa blanca abotonada y una corbata, y tenía una
manta que utilizó para cubrirla.
"Siento mucho", dijo, "que no hayamos llegado antes", y fue tan extraño escuchar esa voz, la voz
de Max, saliendo de una boca real, en un rostro real.
Era una buena cara. Borrosa, pero buena. Lo que pudo ver era más viejo de lo que había
imaginado, con profundas líneas de fatiga alrededor de los ojos.
Tenía lágrimas en los ojos, y ella sabía que verla así, rota y sangrando, le dolía mucho.
"Al menos has llegado hasta aquí", dijo. "Estoy encantado de conocerte por fin, Max".
Él se rió, pero luego comenzó a llorar. Mientras ella lo observaba, él se recompuso, se limpió los
ojos e incluso consiguió dedicarle una sonrisa. "Voy a bajarte del avión ahora".
Estaba dispuesto a cogerla en brazos, pero ella no quería que la recordara así para siempre. Las
primeras impresiones eran importantes, después de todo, y ella ya estaba en seria desventaja.
Y maldita sea, ella quería ver algo más que lástima en sus ojos.
"No", le dijo ella. "Quiero caminar". Y al decirlo, se dio cuenta de que era cierto. Lo hizo. Quería
salir de ese avión. "¿Me ayudarás a salir de aquí?"
"Sí". Asintió con la cabeza y la ayudó a ponerse en pie, el músculo saltó en su mandíbula cuando
su recolocación de la manta alrededor de ella le obligó a echar otro vistazo a su maltrecho cuerpo.
Se colocó al lado de su muñeca intacta, deslizando el brazo de ella sobre sus hombros, el brazo de
él alrededor de su cintura, sosteniéndola.
Y ella caminó. Fuera de la cabina. Fuera del avión. Un paso a la vez.
La fuerza de la explosión los empujó hacia adelante y hacia arriba, y Teri luchó con los controles.
Y entonces fueron libres en casa.
Dirigiéndose al U.S.S. Hale.
"¿Cuál es el estado del paciente?" preguntó Teri.
Nadie le respondió.
"¿López?" No pudo evitar que su voz sonara aguda.
"Asegúrate de que tenemos un equipo médico preparado", dijo finalmente López. "En el momento
en que aterricemos".
"Teri", susurró Stan.
"No", dijo ella, de repente terriblemente asustada. "No lo digas. Mira, tengo mi chaleco antibalas
puesto. No hay nada que tengas que decirme ahora que no puedas decirme después".
Lo dijo de todos modos. "Te quiero".
"¿Sí?", dijo ella. "Bueno, jódete, Jefe Superior. Si me amas, maldita sea, sigue vivo".
Y entonces ahí estaba. El U.S.S. Hale. Justo donde se suponía que debía estar.
Aterrizó el helicóptero y se llevaron a Stan, y entonces no quedó más que rezar.
 Veintitrés

Sam Starrett abrió la puerta de su habitación de hotel y vio a John Nilsson y a WildCard Karmody
de pie, con cara de haber muerto.
"Oh, mierda", dijo. "No me digas que el jefe superior..."
"No", interrumpió el Comodín. "El senior está bien. Bueno, teniendo en cuenta que recibió un
disparo en el pecho y pasó tres horas en el quirófano..."
"L.T. acaba de recibir una llamada", le dijo Nils. "El jefe superior sigue en cuidados intensivos,
pero parece fuerte".
El Comodín sonrió. "Si Teri Howe me diera la mano, yo también me pondría bien pronto. Maldita
sea, esta operación ha sido como un puto episodio de Love Boat".
Nils lanzó a Comodín una mirada que a Sam no le gustó.
"Entonces, ¿cuál es la mala noticia?" Dijo Sam.
"¿Podemos entrar?" preguntó Nils, demasiado serio.
"¿Le pasa algo a Meg?" preguntó Sam sobre la mujer de Nils mientras les dejaba entrar en su
habitación. "¿Algún problema con el bebé?"
Nils cerró la puerta tras ellos. "No, Meg está bien. De hecho, acabo de llamar a casa y he hablado
con ella. Ella está muy bien, el bebé está... todo está muy bien. Justo a tiempo. Ella tuvo otro
ultrasonido, y ... Pero me dijo que Mary Lou llamó, buscándote".
¿Mary Lou Morrison? "Tiene que dejar de llamar", dijo Sam. "No la he visto en meses. De hecho,
voy a cenar esta noche con..."
"Será mejor que sientes el culo y canceles tus planes de cena, chico Sammy", dijo el Comodín.
"Tenemos noticias muy intensas. Mary Lou está embarazada, amigo mío, y dice que tú eres el padre,
y que ya se ha hecho las pruebas que lo demuestran".
Sam no se sentó. "¿Qué?"
Nils miró a Comodín con disgusto. "Seguro que se lo has roto con suavidad". Suspiró. "Sam, será
mejor que te sientes. Mary Lou tiene una amiga que trabaja en un laboratorio médico. Le hicieron
pruebas. No era legal, ella no tenía tu permiso, pero eso no cambia los resultados. Usó una camiseta
vieja con la que te cortaste al arreglar su coche y... Meg ha visto los resultados. Mary Lou está
embarazada, y el bebé es definitivamente tuyo".
Sam se sentó.
Gina se despertó y encontró a Trent Engelman sentado al lado de su cama de hospital.
Anoche la sacaron de Kazbekistán y la trajeron a Londres.
Tenía un ojo vendado y el otro estaba hinchado y su visión seguía siendo borrosa. La habían
cosido, hecho radiografías y examinado, y le habían arreglado la muñeca rota. Le habían puesto una
vía intravenosa y un médico de la embajada de EE.UU. le había echado un vistazo y había sido
bastante liberal con la dosis de analgésicos.
Y ella había flotado. Fuera de Kazbekistán, a bordo de una especie de avión hospitalario especial.
Había flotado durante la noche, pero podría haber jurado que había sido Max el que estaba sentado
junto a su cama, cogiéndole la mano.
No Trent Engelman.
 Se levantó al ver que ella estaba despierta.
La boca de ella estaba borrosa, y él la ayudó a tomar un sorbo de un vaso de agua, su boca se
apretó con simpatía cuando le puso la pajita en los labios hinchados.
Había tazas de café alrededor de la silla en la que estaba sentado.
Imagina eso: Trent Engelman sentado junto a su cama toda la noche.
"Tus padres están de camino", le dijo. "Deberían llegar en unas horas".
"Oh, Dios." Iban a echarle una mirada y... Su madre se enfadaría mucho. No con ella. Pero ella
querría conseguir un arma y matar a Bob y Al de nuevo.
Su padre lloraba.
"Sabes, Gina, yo, eh, sólo vine a darte las gracias, ya sabes, por salvarme la vida", le dijo Trent.
"Si no te hubieras levantado como lo hiciste..." Se aclaró la garganta. "Sé que debes pensar que soy
un cobarde porque simplemente me senté allí cuando estaban, ya sabes, y te oí gritar, pero... Mierda,
Gina, tenían esas armas. Mataron al piloto".
"Sí", dijo ella bruscamente. "Lo sé. Estuve allí".
Miró al suelo.
"No creo que seas un cobarde, Trent", le dijo ella, sabiendo que él había venido aquí no para
consolarla, sino para consolarse a sí mismo. Dios, ¿había soñado con Max? ¿Estaba realmente aquí
con ella? "¿Te importaría irte, porque me apetece estar sola ahora mismo?"
Se acercó a la puerta. "Le prometí a ese tipo que me quedaría hasta que llegaran tus padres".
Ella lo miró. "¿Qué tipo?"
"El tipo que estaba sentado aquí cuando llegué esta mañana. Estaba sosteniendo tu mano", dijo
Trent. "Un tipo viejo. Dejó una nota para ti".
Efectivamente, había un papel doblado en la mesa rodante al lado de la cama.
"Gina". Era de Max. Lo había firmado en la parte inferior sólo Max. Su letra era tan limpia y clara
como su voz. O tal vez él había tenido cuidado al escribir esta nota porque sabía que ella tendría
problemas para leer con sus ojos todo estropeado.
No puedo reunirme contigo para tomar un café. Sé que prometí que lo haría, pero... Los
consejeros y terapeutas que van a trabajar contigo te dirán que tienes que seguir adelante con tu vida,
dejar que los acontecimientos traumáticos de los últimos días se desvanezcan. Quedar conmigo para
tomar un café sólo hará que te resulte más difícil olvidar y seguir adelante.
Eres sin duda una de las personas más increíbles que he conocido en mi vida. Tu fuerza interior
me asombra y me inspira. No tengo ninguna duda de que saldrás adelante.
Siento mucho no haber estado ahí cuando más me necesitabas.
"Trent", dijo Gina. "¿Cuándo llegaste? ¿Cuándo se fue Max?"
"Sólo unos minutos antes de que te despertaras".
"Sal al pasillo", dijo. "Baja al vestíbulo. Mira si todavía está aquí".
Trent hizo ese sonido que hacía que era casi una risa, pero no del todo. Lo hacía cada vez que le
echaban. "Gina..."
"Por favor".
Trent fue.
Se fue casi para siempre. Gina casi había renunciado a él y a Max cuando volvió. "No lo vi",
informó. "¿Quién es este tipo de todos modos?"
Se ha ido. Max se había ido. Gina cerró su ojo bueno. Incluso con Trent allí mismo, nunca en su
vida se había sentido tan terriblemente sola.
"Gracias", dijo ella. "Necesito que te vayas ahora".
 No le oyó marcharse, pero tampoco le oyó respirar ya.
Mantuvo los ojos cerrados, sintiéndose mal del estómago. Sus padres iban a llegar en unas horas.
Tenía que pensar qué iba a decirles. No era tan grave.
Era una mentira, pero sospechaba que era una mentira que iba a tener que acostumbrarse a decir.
La gente lo iba a saber. En la escuela, dondequiera que fuera, todos los que conociera se enterarían.
¿Has oído hablar de Gina Vitagliano? Estaba en ese avión secuestrado. Fue golpeada y violada en
grupo. Pobrecita.
Tal vez si lo dijera, no era tan malo lo primero. Ella podría hacer su versión de hola. "¿Cómo
estás? Sí, sé que has oído hablar de mí. No tienes que pasar otro minuto pensando en ello-no fue tan
malo".
Dios, había sobrevivido al secuestro. Ahora tenía que sobrevivir a ser una superviviente. Casi
había sido más fácil cuando estaba tan segura de que iba a morir. Ahora tenía que vivir como una
víctima, y ya odiaba eso.
Escuchó un sonido junto a la puerta. "Trent, te pedí que te fueras".
"Sí, ya lo hizo".
Max.
Gina abrió su ojo bueno. Y allí estaba él. Su traje estaba aún más desarreglado que cuando subió
al avión. Y se había quitado la camisa y la corbata. Dios, debe haber sangrado sobre él.
Estaba de pie con una camiseta y una chaqueta de traje.
"¿Hoy vas a ir con el look de Corrupción en Miami?", le preguntó ella.
Se rió y se acercó a la habitación. "Sí, ya sabes que normalmente tengo unos siete ayudantes
dispuestos a correr a buscarme una camisa limpia o incluso un traje nuevo. Pero parece que los he
perdido en algún lugar entre aquí y Kazbekistán".
"Por favor, quédate conmigo". No pudo evitar decirlo.
Se sentó. Acercó aún más la silla a su lado. Cogió su mano buena con las dos suyas.
"Sí", dijo. "Sabes, estaba en el estacionamiento. Y estoy allí de pie y estoy pensando, ni siquiera
tengo un coche aquí. ¿Qué demonios estoy haciendo? Y me di cuenta de que no era el único error
que había cometido. Me di cuenta -se me ocurrió- que ahora mismo era probablemente cuando más
me necesitabas".
Sus ojos eran marrones. Marrones oscuros, profundos y cálidos.
Y Gina supo al mirarlo, al mirarlo a los ojos, que con su ayuda iba a sobrevivir.
Stan se despertó.
Odiaba los hospitales, pero incluso él tenía que admitir que aún no estaba preparado para volver a
casa.
Y en cuanto a los hospitales, este de Londres estaba bien.
Sobre todo porque en su habitación parecía estar la mujer más hermosa, sexy y dulce que había
conocido, sentada en una silla junto a su cama.
Teri dormía y Stan se limitaba a observarla, consciente de que era ella quien había hecho
soportable toda esta experiencia.
Le había encontrado -de alguna manera- una manta de verdad para su cama de hospital. Había
traído no sólo flores, sino plantas vivas. Libros para leer. Una lámpara de verdad que no fuera
fluorescente. Una maldita aromaterapia, que lo había hecho reír y, por Dios, le había dolido. Un
aparato de ruido blanco que silenciaba los sonidos del ajetreado hospital y le permitía dormir.
Lo había puesto en "arroyo de montaña", y ahora murmuraba tranquilamente.
 Ella le había cogido la mano más horas de las que él podía contar. Pasó sus dedos por su cabello,
dándole un poco de placer en un mundo que se había vuelto gobernado por el dolor.
Pero cada día dolía un poco menos, y no iba a pasar mucho tiempo antes de que pudiera volver a
casa.
Quería volver a casa.
Y quería que Teri se fuera a casa con él.
Su padre había venido a verlo. Estaba tan malherido que el viejo había dejado Chicago y había
venido hasta Londres. Y aparentemente el hijo de puta había hablado con Tom Paoletti -cuyo trasero
Stan iba a patear en el momento en que fuera capaz de levantar el pie más que unos pocos
centímetros de la cama-, quien le había hablado de Teri.
Y su padre se había adelantado un poco al echar mano de la caja fuerte de la familia Wolchonok y
traer el hermoso anillo de diamantes que la tía Anna había legado a Stan al morir.
"Pensé que querrías esto", había dicho Stan Senior cuando Teri salió de la habitación. "Me gusta".
Y eso fue todo, gracias a Dios. Su padre no había dicho nada más, y Stan había guardado el anillo
en el cajón de su gabinete y había dejado que todo el tema desapareciera.
Pero no había podido dejar de pensar en ello.
Se había enamorado de Teri el día que ella llegó a su casa por primera vez. Antes de eso, había
sentido lujuria por ella, pero ese día... Le había gustado la forma en que ella lo necesitaba, se daba
cuenta ahora. Más que gustarle. Toda su vida había estado esperando que lo necesitaran así. Y toda
su vida había deseado desesperadamente ser amado, y no tenía ni idea de lo mucho que deseaba eso
también.
Y ella lo amaba. No había duda de ello. No era sólo la lealtad lo que la mantenía a su lado todos
estos días. Aunque también tenía mucho de eso dentro de ella.
No, la mujer lo amaba.
Pero todavía no podía verlo. ¿Teri Howe, feliz con él para el resto de su vida?
Y aunque tenía ese anillo y muchas oportunidades, no se atrevía a pedirle que se casara con él.
Se despertó, vio que sus ojos estaban abiertos y sonrió. "¿Puedo ofrecerte algo?"
"Me gustaría un jacuzzi, por favor", dijo. "Con usted en ella - desnudo."
Se rió. "¿Te sientes mejor?"
"Más y más cada minuto".
"Tom Paoletti vino mientras dormías", le dijo.
"Deberías haberme despertado".
"Vino a verme", dijo Teri. Seguía sentada en la silla, con una postura relajada, pero él la conocía
demasiado bien. Estaba tensa.
"¿Qué pasa?", preguntó.
"Me metí en un pequeño problema por, bueno, el uso no autorizado de un helicóptero de la
Marina de los Estados Unidos, para empezar. Me ha ayudado a resolverlo".
"Teri, deberías habérmelo dicho".
"Estaba esperando a que te sintieras un poco mejor".
"Y hasta que todo se aclare", adivinó.
"El teniente Paoletti también es muy bueno arreglando cosas", le dijo. "Todo está bien".
Pero sus hombros seguían tensos. "¿Qué más?", preguntó.
Se mojó los labios. "Tom me ha estado ayudando a buscar, um, un movimiento lateral. La
Guardia Costera de San Diego necesita un piloto de helicóptero. Estaba buscando volver al servicio a
tiempo completo, pero si me quedo en la Marina ..."
 Si fuera de la Marina regular en lugar de la Reserva, de repente habría problemas de
confraternización. Mierda.
"No sabía que esperabas volver a trabajar a tiempo completo", dijo. De repente no se sintió muy
bien. "Teri, no quiero que arruines tu carrera por mi culpa".
"Quiero volar", dijo. "De hecho, voy a hacer más vuelos para la Guardia Costera. Estoy
entusiasmada con ello". Hizo una pausa. "Me mantendrá en San Diego".
Ahí estaba. Otra oportunidad perfecta para pedirle que se quedara en San Diego con él para
siempre. Stan asintió, con la boca repentinamente seca. "Bueno, si es algo que realmente quieres..."
"Lo es", dijo ella, absolutamente. "He estado pensando en ello, y lo es".
¿Cuándo se había vuelto tan cobarde?
Teri se levantó. Se estiró. "Voy a por un café. ¿Quieres algo antes de que me vaya?"
"Tú", logró decir. "Te quiero a ti".
Se rió. "Sí, en un jacuzzi, desnudo. Lo sé. Sigue mejorando y lo cumpliré".
Salió por la puerta y él estuvo a punto de detenerla. No era eso lo que quería decir. Pero en lugar
de eso la dejó ir.
Alyssa rara vez llevaba más que un toque de maquillaje. Rara vez se arreglaba, y aún menos se
esforzaba por estar guapa.
Pero cuando lo hizo, cuidado.
Se puso delante del espejo de la puerta de su armario en su apartamento de Washington, DC, y se
alegró de que su hermana le hubiera prestado este vestido y estos zapatos.
"Quédate con el vestido", había dicho Tyra, alegando que era de su armario de antes del embarazo
y que, por tanto, era algo que no le quedaría bien nunca más.
Era escandalosamente pegajoso. Y corto. Con los tacones y el maquillaje, y el pelo suelto
alrededor de los hombros en lugar de recogido en su habitual cola de caballo, la hacía parecer...
Como una mujer que por fin se juntaba con el hombre con el que quería juntarse, en el sentido
eufemístico de la frase.
Como una mujer que quería asegurarse de que iba a captar y mantener la atención de ese hombre,
y no sólo por una noche.
Dios, ¿se estaba esforzando demasiado? Si la miraba, se daría cuenta de que había estado
pensando en él sin parar desde que la llamó a K-stan y le dijo que tenía una emergencia familiar.
Tenía que volver a San Diego, le dijo, y el vuelo salía literalmente en minutos. Le había dicho que la
llamaría en unos días para explicarle.
Hacía semanas que no le veía, pero le había llamado. En repetidas ocasiones. Casi una docena de
veces diferentes, y siempre cuando ella estaba fuera. No podría haber hecho un mejor trabajo para
echarla de menos si lo hubiera intentado. Le dejó mensajes cortos en el contestador automático,
diciéndole que la llamaría.
Nunca dejó su número de teléfono, pero después de todo ella estaba en el FBI, así que intentó
llamarle y también le cogió el contestador.
Hace cuarenta minutos, todo había cambiado.
El teléfono había sonado, ella lo había cogido, y allí estaba Sam Starrett, en vivo y en directo al
otro lado. Las noticias seguían mejorando, también. Estaba en la ciudad. En el aeropuerto. ¿Podría
venir?
Se metió en la ducha. Se puso este vestido.
 Alyssa volvió a mirarse en el espejo. Estaba rompiendo todas sus reglas personales al hacer esto.
Pero, demonios, ya había empezado a romper sus reglas en K-stan al invitar a Starrett a cenar delante
de su equipo.
Era un gran error involucrarse íntimamente con cualquier persona con la que trabajara, y mucho
menos con un vaquero macho alfa como Roger Starrett. Era una tendencia humana definir a las
mujeres por los hombres con los que estaban, y no quería que sus compañeros de trabajo y su jefe
empezaran a verla como la mujer con la que se acostaba el teniente Starrett.
Pero tal vez no sería tan malo ser definida como la mujer que el teniente Starrett amaba.
Aun así, estaba a punto de quitarse el vestido y ponerse unos vaqueros y una camiseta cuando
sonó el timbre.
Casi tropezó con los tacones cuando se dirigía a la puerta. Recuperó el aliento y se recompuso
mientras le hacía pasar.
Oyó sus pasos en la escalera, pero esperó a que llamara antes de abrir la puerta.
Y entonces allí estaba él. Sam Starrett.
Vestido con unos vaqueros rotos y una camiseta manchada de grasa, con al menos tres días de
barba brillando en la barbilla, una gorra de béisbol en la cabeza, con el aspecto de haber salido de
trabajar debajo de su camioneta.
"Oh, Jesús", respiró cuando la vio. Pero no sonrió como ella había imaginado que lo haría. En
cambio, parecía que iba a romper a llorar. O desmayarse.
"¿Estás bien?", preguntó.
"No", dijo. "¿Tienes café? Me vendría bien un café".
"Entra", dijo ella. "Voy a hacer una olla".
La siguió en silencio hasta la cocina. No dijo ni una palabra sobre su apartamento. Ni un "bonito
lugar" ni otros comentarios. Era casi como si no lo viera. ¿Qué estaba pasando?
"¿Estás enfermo?", preguntó. Tal vez era la emergencia familiar. O tal vez su padre había muerto.
Recordó que él había mencionado una vez que él y su padre nunca se habían llevado bien.
"No."
Estaba allí, en medio de la cocina, más alto y más ancho de lo que ella recordaba, haciendo que lo
que siempre había parecido una habitación de buen tamaño pareciera pequeña. Lo miró mientras
sacaba los granos de café del congelador. "¿Por qué no te sientas?"
Se sentó.
Y Alyssa midió el agua y encendió la cafetera. Era una experiencia extraña incluso sin su extraño
comportamiento: Sam Starrett sentado en su cocina, porque ella lo había invitado a su apartamento.
¿Quién habría pensado que eso ocurriría?
Cogió dos tazas del armario y las puso sobre la encimera. Y se dio la vuelta para encontrarlo
mirándola como si quisiera comérsela viva.
La mirada de él la dejó sin aliento.
"Te ves increíble", dijo.
"Pensé que querrías salir a cenar", dijo. "Supongo que me precipité".
"Me voy a casar", dijo. "Probablemente el domingo".
Escuchó las palabras. No tenían ningún sentido. "Lo siento", dijo ella. "¿Te vas a casar?"
Asintió con la cabeza, con pura miseria en sus ojos. "Se llama Mary Lou Morrison. Salí con ella
un par de semanas, hace unos cuatro meses. Está embarazada, Lys. Y el bebé es mío".
Oh, Dios, hablaba en serio. Alyssa se sentó frente a él en la mesa. "¿Estás seguro?"
 "Los resultados de las pruebas acaban de ser positivos, por segunda vez". Su voz se quebró.
"Jesús, tengo que hacer lo correcto. Ya está embarazada de más de tres meses, es decir, tiene que
estarlo. Hace por lo menos ese tiempo que no la veo". Se inclinó hacia ella, con los ojos realmente
llenos de lágrimas. "Te juro, Alyssa, que rompí con ella hace meses. No tenía ni idea de que estaba
embarazada. Si lo hubiera sabido, no la habría dejado entrar en mi habitación en Kazbekistán".
Ella asintió. "Te creo".
"No tienes idea de cuánto lo siento", susurró.
"En realidad", dijo, "creo que podría, porque yo también lo siento bastante".
"Tengo que hacer lo correcto por ella", dijo, como si, al igual que Alyssa, deseara que no
estuvieran separados por la amplia extensión de la mesa. Como si la quisiera entre sus brazos tanto
como ella quería estar allí. "Tengo que hacer esto".
"¿Y tú?", preguntó, y luego se odió a sí misma por haberlo preguntado. Dios, estaba sorprendida
por su reacción ante esta noticia, por lo mucho que deseaba caer de rodillas y pedirle -no, rogarle-
que no se casara con esa otra mujer.
Sam se limpió los ojos con los talones de las manos, y ella sabía que si no lo hubiera hecho, se le
habrían escapado las lágrimas. Estaba llorando. "Lo siento", dijo de nuevo. "Estaba trabajando en mi
camión cuando el laboratorio llamó. Y dijeron que era positivo. Y entonces, Jesús, estaba en el
aeropuerto, porque sabía que tenía que decírtelo y no quería hacerlo por teléfono y siento no haberme
duchado ni cambiado de ropa. Simplemente cogí el siguiente vuelo. Y todo el camino hasta aquí
estaba pensando que tal vez no debería decir nada. Tal vez debería emborracharte y llevarte a Las
Vegas y casarme contigo".
Genial. Ahora estaba llorando. Pero podía fingir que no lo estaba tan bien como cualquier hombre.
Se limpió los ojos. "Dios sabe que me vendría bien un trago".
"Usé protección", le dijo. "Sé que probablemente piensas que siempre soy descuidado porque lo
fui aquella vez contigo, pero lo hice bien. No perdí la cabeza por ella, nunca. Nada se rompió. Nada
se filtró. No debería estar embarazada, pero lo está. Y ahora tengo que hacer lo correcto".
El café estaba listo, y Alyssa se levantó y les sirvió una taza a cada uno, deseando tener algo más
fuerte para añadir al suyo.
"Bueno", dijo, porque sabía que tenía que decir algo, "vamos a tener que fingir que esa noche en
Kazbekistán nunca ocurrió. Ya lo hemos hecho antes: fingir que nunca ocurrió. Podemos volver a
hacerlo. Sólo tendremos que... olvidar que tú... me dijiste lo que me dijiste, olvidar que me vestí así
porque ibas a venir, y..."
Se giró para dejar la taza sobre la mesa y se encontró con que él se había puesto en pie. La dejó
frente a él, pero no la tocó.
Él la miraba, con sus ojos hambrientos de nuevo. "Me encanta que te hayas arreglado para mí",
susurró. "No voy a olvidar eso. No voy a olvidarte".
Alyssa no pudo contenerse. Dio un paso hacia él y luego otro, y entonces, Dios, estaba en sus
brazos y él la estaba besando.
Sabía a Sam, a todo lo que ella quería pero no debía querer.
Le tiró la gorra de béisbol al suelo mientras lo besaba, mientras le sacaba la camiseta de los
vaqueros y le pasaba las manos por la suave y ancha espalda. Su piel estaba caliente y él gimió ante
su contacto mientras la acercaba a él, con la falda subiéndole hasta la parte superior de los muslos
mientras se abría a él, mientras le rodeaba con una pierna y...
Y se separó. Dejó de besarla, se apartó y se liberó de su abrazo. Respiraba tan fuerte como ella
mientras la mantenía a un brazo de distancia, pero la mantuvo allí.
 "No puedo hacer esto", jadeó. "Jesús, quiero hacerlo. Te quiero más de lo que nunca he querido a
nadie. Pero me voy a casar el domingo, y no voy a jugar a ello, Lys. Me voy a casar con ella. Voy a
tener una familia con ella".
Alyssa se apartó de él mientras se bajaba la falda, consciente de que él podía ver las bragas de
seda roja que se había puesto hacía apenas una hora con tanta ilusión y esperanza en su corazón.
"Entonces será mejor que te vayas".
Se fue.
Pero se detuvo en la puerta de la cocina y se volvió para mirarla. "Gracias por arreglarte para mí,
Lys", dijo en voz baja.
Y luego se fue.
Alyssa oyó cómo se cerraba la puerta de su apartamento.
Ella quería conocerlo. Bueno, acaba de conocerlo mucho mejor en los últimos quince minutos.
Había descubierto que era el tipo de hombre que podía resistir la tentación, el tipo de hombre tan
empeñado en hacer lo que consideraba correcto que su propia felicidad era lo último. Era un buen
hombre. Un hombre honorable.
Un hombre increíble.
Sam no había tocado su café y su gorra de béisbol estaba en el suelo. Ella la recogió, sabiendo que
él no volvería a por ella.
Sabiendo que nunca volvería.
Se puso el sombrero y se bebió el café. Y luego se sentó en la mesa de su cocina, con el vestido
que se había puesto para él, durante un buen rato.
Helga llamó a la puerta de la habitación del hospital. "¿Puedo entrar?"
"¿Qué sabes?", dijo la profunda voz masculina de la habitación, "alguien que realmente llama a la
puerta. Por favor, por todos los medios, entra".
Empujó la puerta para encontrar a un hombre muy grande, de aspecto todavía joven, sentado en
una cama de hospital. Su pelo era rubio y su cara era la de un hombre que había vivido mucho pero
bien, con una nariz que se había roto al menos una vez. Sus ojos eran azules y los de Annebet, y su
sonrisa de saludo era pura Marte.
En cuanto lo vio, se acordó de haberlo conocido, de haber hablado con él de Marte y Annebet. Y
de Hershel.
"¿Cómo estás, Stanley?", preguntó. "Soy Helga Rosen Shuler, ¿me recuerdas?"
"Por supuesto", dijo con otra de esas encantadoras sonrisas. "Sra. Shuler. Por favor, pase".
"Me alegro de haberte pillado", dijo. "Tengo entendido que te estás preparando para irte".
"Mañana", dijo. "Voy a volar a casa a San Diego. Ni un minuto antes. Por favor, ¿quieres
sentarte?"
Helga se sentó en una silla junto a su cama. Estaba solo en la habitación.
"¿Tu joven no está contigo?", preguntó, decepcionada. Recordó a una joven bonita y de pelo
oscuro, una piloto de helicóptero que había mirado a Stanley con amor en los ojos. Era curioso que
recordara eso y tuviera problemas con otras cosas. Ah, bueno, mejor recordar el amor.
"No", dijo Stan. "Teri, eh, se fue a San Diego- algo que dijo que tenía que atender. De hecho, está
volando de vuelta esta tarde para poder ir a casa conmigo mañana. Parece una locura venir hasta aquí
sólo para volver, pero..."
"No es una locura si te quiere", dijo Helga.
 "Eso en sí mismo es bastante loco", dijo, y cambió de tema, como solían hacer los hombres
cuando salía el tema del amor en una conversación. "Entiendo que tengo que agradecerte que hayas
venido con esa información sobre la bomba".
"De nada, seguro", dijo ella, "aunque no tengo ni idea de a qué te refieres. Y no, no lo expliques.
Estoy seguro de que tengo una nota al respecto en algún lugar de aquí. He venido hasta aquí para...
Merde, esto es molesto".
"Londres", dijo.
"Gracias". Por el amor de Dios. Tuvo que mirar su bloc de notas. Gracias a Dios por su bloc de
notas. Hershel, decía. "Ah. Quería terminar de contarte sobre mi hermano".
"El marido de la tía Anna".
"Annebet", dijo ella. "Sí, eso es. Hershel solía llamarla Anna. Oh, él la amaba tanto. Y ella lo
amaba a él. ¿Hasta dónde llegué en la historia?"
"A Hershel le dispararon", dijo Stanley, "y lo llevaron al Hospital de Copenhague. Annebet vino a
decírselo. Ahí es donde estábamos".
"Después de que dispararan a Hershel, los alemanes recibieron un chivatazo de que estábamos
escondidos en la casa de los Gunvalds", le dijo Helga. "Trasladaron a mis padres a los vecinos y
luego al hospital de Copenhague, donde atendían a Hershel. Pero se estaba muriendo. Annebet lo
sabía y mis padres también cuando lo vieron.
"Marte y yo estábamos con Annebet en ese momento. Caminamos hasta el mercado, literalmente
delante de las narices de los alemanes. Fue bastante aterrador. Hacía semanas que no salía de casa de
tus abuelos y allí estaba, en la plaza del pueblo, donde la gente podía reconocerme.
"Recuerdo que había soldados alemanes marchando, y más tarde encontré esta foto en un libro".
Helga la sacó de su bolso. Había hecho una reimpresión de la vieja foto en blanco y negro.
Una pequeña multitud de civiles se había reunido, observando hoscamente a los alemanes pasar a
paso de ganso. Dos niñas estaban juntas, abrazadas. "Esa soy yo", Helga se señaló a sí misma ante
Stanley. "-y esa es tu madre". Luego señaló a la niña mayor, de pie a varios metros, una figura
solitaria, sola. "Esa es Annebet".
"Es un cuadro maravilloso", le dijo Stan.
"Sí", dijo ella. "Me alegré mucho de encontrarla. Poco después de que se tomara esto, Annebet
nos encontró un viaje a Copenhague. Y también fuimos al hospital.
"Todo el lugar -y era una instalación bastante grande para la época- sirvió para esconder a cientos
de judíos. Fue bastante milagroso. Toda esa gente que creía tan completamente en salvar vidas que
sentía que era su deber arriesgar la suya. Recuerdo que me llevaron por un pasillo a la sala de
Hershel. Lo tenían escondido a la vista. 'Olaf Svensen' decía en su cama.
"Y, oh, supe cuando lo vi que se estaba muriendo. Puede que no quisiera creerlo antes, pero
cuando lo vi..." Se aclaró la garganta. Todavía le hacía llorar pensar en él allí tumbado. "Annebet se
acercó a él de inmediato. Era tan claro que ella le dio un respiro a su dolor. Pero lo único que quería
era que mis padres y yo estuviéramos a salvo en Suecia.
"No sé qué le dijo Hershel a mi padre, pero al parecer le convenció para que nos llevara a mi
madre y a mí y nos marcháramos. Annebet nos llevaría a un contacto en la costa y nos pondría a
bordo de un barco esa misma noche.
"Se había convertido en un día bastante lúgubre, lluvioso y oscuro, y salimos del hospital en un
cortejo fúnebre. Cientos de judíos fueron sacados del Hospital de Copenhague a plena luz del día,
bien disfrazados de dolientes en funerales reales o en procesiones completamente falsas. Era todo un
montaje el que tenían allí.
 "Nos fuimos, mis padres, Annebet y yo. Marte se quedó atrás, sentada con Hershel, que estaba a
las puertas de la muerte. Recuerdo que íbamos en el coche negro, los cuatro, con lágrimas en la cara.
No teníamos que fingir que estábamos de luto.
"Recorrimos cierta distancia y tuvimos que esperar un buen rato en la cabaña de un pescador.
Hacía frío. Recuerdo cómo soplaba el viento y caía la lluvia. Y Annebet se sentó con nosotros,
sosteniendo la mano de mi madre a pesar de que su corazón estaba claramente en esa sala del
hospital.
"Y fue entonces", contó Helga a Stanley, el precioso hijo de Marte, "antes de que nos metieran en
la bodega de un barco pesquero, en aquella noche lluviosa en un pueblo llamado Rungsted, mi madre
se quitó el anillo de diamantes. Había pertenecido a nuestra familia durante muchos años, según le oí
decir a Annebet. La madre de Poppi lo había llevado, y se lo había regalado con motivo de su
matrimonio con Poppi. Era justo, dijo mamá, que ese anillo fuera para la novia de Hershel.
"Y Annebet lloró", recordaba Helga, "porque aunque ella y Hershel no estaban casados a los ojos
de la Iglesia o del Estado, sí lo estaban a sus propios ojos y a los de Dios. Y esta bendición de mi
madre, esta aceptación, lo hizo aún más real para Annebet, que pronto se quedaría sólo con el
recuerdo del amor de Hershel.
"Mamá le pidió que viniera a Suecia con nosotros, por si acaso estaba embarazada de Hershel. Y
Annebet volvió a llorar cuando nos dijo que no había tenido la suerte de concebir en el poco tiempo
que habían compartido.
"Se puso ese anillo", le dijo Helga, "y nos subió al barco de pesca. Recuerdo haber visto cómo se
alejaba a toda prisa, cómo se adentraba en el bosque para volver corriendo a Copenhague. Sabía que
esperaba ver a Hershel por última vez, para besarlo una vez más, para abrazarlo mientras dejaba este
mundo".
Helga negó con la cabeza. "Nunca lo supe. ¿Te lo dijo ella? ¿Llegó a tiempo?"
Stanley tuvo que aclararse la garganta. "Sí", dijo. "Lo hizo". Alcanzó su mano y la sostuvo. Tenía
unas manos bonitas, fuertes y cálidas. "Me dijo que estuvo con él al final. Dijo que los médicos le
dieron morfina, que no tenía dolor. Que se quedó dormido mientras ella lo sostenía. Que se fue en
silencio".
Helga cerró los ojos y rezó una oración de agradecimiento.
"Tengo su anillo", dijo Stanley.
Helga le miró. "¿Perdón?"
"Sí", dijo. "Nunca entendí por qué la tía Anna me lo dio a mí en lugar de a mi hermana. Pero si
fue de madre a hijo ... Ella me escribió una nota, era parte de su testamento. No recuerdo
exactamente lo que decía, pero era algo así como: 'Si hubiera tenido un hijo, me habría sentido
orgullosa si hubiera sido como tú', o algo así. Ahora tiene sentido. Lo tengo aquí, el anillo. Es un
poco gracioso, en realidad. Mi padre vino hace una semana más o menos, y lo trajo con él. Se le
metió en la cabeza que, no sé, que podría quererlo".
"Ibas a dárselo a tu joven", se dio cuenta Helga.
"Bueno". Stanley se aclaró la garganta. Se movió con cuidado, levantándose y saliendo de la
cama. Se agarró a la barandilla de la cama y se movió penosamente hacia el armario. "Sí, yo... no
había llegado tan lejos. Creo que todavía es demasiado pronto. Y además, me parece justo que el
anillo vuelva a ti. A tu familia".
Había un cajón asegurado con una cerradura de combinación. Lo abrió con un par de vueltas
rápidas, sacó de su interior un joyero de color azul intenso y volvió a arrastrar los pies hacia ella.
 Y entonces Helga lo tenía en sus manos. El anillo de diamantes de su madre. El anillo de Annebet.
Annebet lo había llevado toda su vida.
Era tan hermoso como lo recordaba. Hermoso en su elegante simplicidad.
"Annebet era mi familia", le dijo Helga. "Era la mujer de mi hermano". Cerró la caja y se la
entregó a Stanley, que se había acomodado cuidadosamente en la cama. "Ella se la dio a su vez al
hijo de su hermana, alguien a quien me gustaría considerar también parte de mi familia".
Escribió en su cuaderno de notas. Stanley tiene el anillo de diamantes de Annebet. "Tenía una
nota aquí", dijo ella. "Quería hacerte una pregunta. No lo recuerdo, y es posible que nunca haya
sucedido, pero ¿no me dijiste una vez que Annebet había vendido una reliquia, un anillo, para pasar a
América?"
"Sí", dijo. "Ese era el anillo de su madre. Era bastante antiguo. Mi madre se enfadó con ella por
venderlo porque había estado en la familia desde la época de los vikingos, creo". Sonrió. "O al menos
eso es lo que a mi madre le gustaba creer".
"Háblame de Marte", dijo Helga. "Y perdóname si ya te lo he preguntado antes. ¿Era feliz?"
"Ella dijo que lo era", le dijo Stanley. "Conoció a mi padre cuando era muy joven, cuando ella y
Anna llegaron a Chicago. Lo volvió a ver cuando tenía dieciocho años. Él estaba de permiso en la
Marina. Tenía tres semanas antes de tener que volver, y sólo tardó cinco días en convencerla de que
se casara con él. Ella dijo que nunca se arrepintió".
Helga tuvo que sonreír. "Yo también me casé con mi marido al poco tiempo de conocernos. Creo
que ambos aprendimos un par de cosas viendo a Hershel y Annebet. Aprendimos a no desperdiciar ni
un solo momento cuando se trata de amor".
Suspiró mientras miraba alrededor de la habitación. "¿Dónde está tu jovencita?"
"Tenía algunos asuntos que atender", le dijo Stanley con una paciencia que le decía que ya había
hecho esa pregunta antes. "La espero de vuelta en algún momento de la tarde".
"¿Es entonces cuando piensas darle el anillo de Annebet?"
"Um", dijo.
"Stanley", me regañó. "¿Qué diría tu madre?"
Se reía. "Decía: "¿A qué esperas? ¿Una señal de Dios?"
"¿A qué esperas?" Dijo Helga. "¿Una señal de Dios?"
"Yo sólo..." Sacudió la cabeza y volvió a reírse. "Me recuerdas mucho a ella".
"¿Y qué le dirías?" preguntó Helga. "Le dirías, madre... ¿qué?"
"Yo diría, mamá", dijo Stanley, "que me temo que Teri no sabe lo que es estar casada con un
hombre como yo, como papá. Me temo que estar conmigo la hará infeliz a la larga".
"Qué vergüenza", dijo Helga. "¿Quién eres tú para decidir qué es o no va a hacer feliz a esta
joven? ¿No piensas lo suficiente en ella como para permitirle tomar esa decisión por sí misma?"
Stanley se rió. "Bueno, sí, pero..."
"¡Pero, pero, pero! Siempre hay un pero si se quiere. Aquí tienes tu señal de Dios", dijo Helga,
extendiendo las manos. "Yo soy tu señal de Dios. Dios te dice que escuches a tu tía Helga y aprendas
de Hershel y Annebet. Aprovecha el día, joven Stanley. En cuestiones de amor, ¡aprovecha el día!"
La caja de anillos estaba quemando un agujero en el bolsillo de Stan.
Sin embargo, era sorprendente cómo desde que Teri había vuelto a Londres, no había tenido
exactamente nada de tiempo a solas con ella.
De vuelta a Londres, cada vez que pensaba que por fin tenían algo de tiempo para sí mismos,
alguna enfermera había llegado con un doloroso examen final. Su presión sanguínea, por el amor de
Dios. ¿Cuántas veces tenían que tomársela para saber que sí, que estaba vivo? Su temperatura, por el
amor de Dios.
Entonces necesitaban una muestra de orina.
Sí, ese sí que creó el ambiente romántico apropiado.
Fue lo mismo en el avión. Las enfermeras le tomaban el pulso. Lo más fácil había sido cerrar los
ojos y dormirse.
Y ahora él y Teri estaban siendo llevados a su casa desde el aeropuerto por Mike Muldoon. Sí, eso
sería perfecto. Debería pedirle a Teri que se casara con él delante de Mike Muldoon.
"¿Necesitas ayuda para salir?" Preguntó Muldoon.
Stan le dirigió su mirada de muerte.
"Bien", dijo Muldoon.
Teri llevaba su bolsa de mar y su propia bolsa de viaje. Se apartó y le dejó salir solo. Le dejó subir
las malditas escaleras por su propio pie.
Cristo, necesitaba sentarse.
Desbloqueó la puerta, pero no la abrió. "No te asustes", dijo. "Si me he pasado de la raya, todo
puede volver atrás".
Abrió la puerta de golpe.
Y su casa tenía muebles. Santo cielo, estaba llena de piezas originales de Stickley. Era precioso, y
tuvo que costar al menos...
Ahora sí que tenía que sentarse. Y maldita sea, si no había un sofá de principios de siglo justo ahí,
a cuatro pasos.
Se sentó en él.
Tuvo que preguntar. "¿De dónde sacaste el dinero?"
"Me sobró algo de mi herencia", le dijo. "Ya sabes, de Lenny. He estado invirtiendo. Tuve un par
de años buenos y..."
"Voy a decir. Dios, Teri. Estos muebles casi valen más que la casa".
Teri dejó su bolsa de mar. Intentó hacer una broma. "Me imaginé que si pensaba pasar mucho
tiempo aquí..."
También trató de hacer una broma de ello. "Por esa cantidad de dinero, más vale que estés
planeando quedarte para siempre".
"Bueno", dijo ella. "Sí. En realidad, para siempre suena bien". Ella le miró a los ojos, cuadró los
hombros, y él se dio cuenta de repente de que se estaba obligando a enfrentarse a él. Ella no se dio
cuenta...
"Te doy uno o dos días más", le dijo con firmeza. "Pero eso es todo lo que vas a tener. Después de
eso, voy a seguir adelante y te lo voy a pedir. Ya sabes. Que te cases conmigo".
Stan se rió. Esto debe ser lo que el Dr. Frankenstein había sentido. Como, Dios santo, mira este
hermoso monstruo que había ayudado a crear.
Su risa la desconcertó y miró alrededor de la habitación. "Tenías razón sobre estos muebles", le
dijo. "Es realmente hermoso. Convierte esta casa en un verdadero hogar".
"Los muebles son geniales", dijo. "¿Ya te he dado las gracias?"
En silencio, negó con la cabeza.
"Gracias", dijo. "Nunca me habían hecho un regalo así".
"¿Realmente te gusta?"
Se acercó a ella. La tiró para que se sentara a su lado. "Me encanta", dijo. "Pero lo que realmente
me gusta eres tú. Haces de esta casa un verdadero hogar. Por favor, ¿te quedarás para siempre?"
 Puso la caja del anillo en sus manos.
"Oh, Dios mío", dijo ella. "¿Ya me has comprado un anillo?"
"¿Quieres casarte conmigo, Teresa?" preguntó Stan. "No puedo prometerte que vaya a ser una
constante bola de diversión ser la esposa de un jefe mayor, pero puedo prometerte que te amaré y te
seré fiel hasta el fin de los tiempos".
Teri le miraba con tanto amor en los ojos que pensó que sería él quien se pondría a llorar. "Sí",
respiró ella. "Me casaré contigo".
Ella lo besó y él la besó, y ambos fingieron que no estaba llorando.
Y entonces abrió la caja del anillo. Stan le contó la historia de Hershel y Annebet entre largos y
lentos besos, y ella no se molestó en fingir que no lloraba.
Y sus besos se hicieron más largos. Más lentos. Y él le sacó la camisa de los pantalones. Ella
respiró largamente cuando él la tocó. "¿El doctor dijo que podías...?"
Stan le sonrió. "El médico dijo que debía escuchar a mi cuerpo. Mi cuerpo dice que sí".
Teri le sonrió. "En ese caso, tengo algo más que mostrarte".
Se zafó de sus brazos, se desabrochó la camisa y se quitó las botas. Le siguieron los pantalones, la
ropa interior y los calcetines en un tiempo récord.
"Muy bonito", dijo Stan. "Me he dado cuenta de eso en ti. Eres muy buena para desnudarte. Creo
que es una excelente habilidad para una esposa".
Se rió. "Esto no es lo que quiero mostrarte".
Él también se rió. "Mal plan, entonces, porque soy completamente incapaz de mirar nada más que
a ti. Maldita sea, eres hermosa".
"Sígueme", dijo.
Se puso de pie. "¿Hay alguna duda en tu mente de que no lo haré?"
Se rió mientras desaparecía en... ¿la cocina?
"El dormitorio está arriba", dijo. "Esperaba que lo que querías mostrarme era mi hermoso marco
de cama Stickley nuevo..."
Maldita sea, al llegar a la cocina, Teri abrió la puerta trasera y salió. Desnuda.
Se movía lentamente, pero definitivamente se movía. Empujó la pantalla trasera y ...
Había un jacuzzi en su patio trasero.
Teri había colocado vallas de madera muy altas en los dos lados de su propiedad, lo que le
proporcionaba privacidad frente a sus vecinos. Sin embargo, la vista hacia el océano seguía siendo
muy abierta.
"Probablemente nos pueda ver alguien en el puente con un telescopio", le dijo desde su posición
en el lateral de la bañera. "Supongo que si se toman tantas molestias, se merecen vernos desnudos".
Stan se tumbó en una de las nuevas tumbonas que habían aparecido en su patio, por cortesía de su
prometida, que claramente había pasado más que unos buenos años con sus inversiones. "Mi cuerpo
me dice que no hay jacuzzi para mí, todavía no. Pero me sentaré aquí y disfrutaré viéndote".
Y lo hizo.
Y no pasó mucho tiempo antes de que alguien -siempre y cuando se las arreglara para detener su
coche en el puente y colocar un telescopio- tuviera una buena visión del jefe principal del Escuadrón
de Cazadores de Problemas del Equipo SEAL Dieciséis y de su futura esposa que aprovechó el día.