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    Il canotto insanguinato (Illustrato): Un capolavoro del giallo classico
    Il canotto insanguinato (Illustrato): Un capolavoro del giallo classico
    Il canotto insanguinato (Illustrato): Un capolavoro del giallo classico
    E-book354 pagine4 ore

    Il canotto insanguinato (Illustrato): Un capolavoro del giallo classico

    Di Augusto De Angelis

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    Info su questo ebook

    Se vuoi scoprire dove nasce il “poliziesco italiano”, devi leggere questo capolavoro di Augusto De Angelis, il geniale scrittore del ‘900, inventore del commissario De Vincenzi che questa volta indaga tra la nebbiosa Milano e la marittima Sanremo…
    ⠀
    Sospettato di avere ucciso l’amante, viene fermato a Milano il giovane russo Ivan Andrejevich Kiergine. A Sanremo, in effetti, è stato ritrovato sulla spiaggia un canotto con una pozza di sangue, una borsetta con la cerniera di rubini e un impermeabile rosso, il tutto riconducibile alla sua fidanzata e a lui. L’uomo però nega la morte della donna, mostrandosi effettivamente disperato.
    ⠀
    Inizia così questa indagine in trasferta del commissario De Vincenzi che si svolge nel 1930 tutta tra il Casinò di Sanremo, locali discutibili e l’albergo Europa, dove il russo soggiornava da alcune settimane insieme alla giovane Paulette, la ragazza scomparsa. Delitto passionale o storia di spie?
    ⠀
    Il corpo di Paulette non si trova, ma nella camera 27 dell’albergo viene trovato cadavere un uomo, un giocatore incallito che nessuno sembra conoscere.
    ⠀
    Abbandonate le atmosfere nebbiose di Milano per la solare riviera ligure, De Vincenzi procede a tentoni, tra personaggi equivoci, la misteriosa Agnes e l’ambiguo Epaminonda che sembrano nascondere più di un segreto; e le cose si complicano quando in albergo viene sottratta a un gioielliere olandese una valigetta piena di diamanti.
    ⠀
    De Vincenzi è costretto ancora a spostarsi, là dove le tracce di Paulette sembrano perdersi: a Nizza, a Strasburgo, in Germania. Alle costole di un assassino, o di un intrigo internazionale.
    ⠀
    La riflessione, la concatenazione degli eventi, lo studio psicologico delle persone coinvolte porteranno questo «rabdomante dei sentimenti umani» alla soluzione del caso che non sarà né scontata né convenzionale, segno della voglia e della capacità di De Angelis di sperimentare nuove strade per il romanzo di investigazione (da ThrillerPages)
    ⠀
    • IL LIBRO CONTIENE SCHIZZI INEDITI DELLA SANREMO E DELLA MILANO DEGLI ANNI ’30.
    ⠀
    Se la tua passione sono i romanzi investigativi, non puoi non leggere questa meravigliosa opera, scritta dal padre del poliziesco italiano Augusto De Angelis, scrittore e giornalista, indiscusso primo maestro del giallo all’italiana.  
    LinguaItaliano
    EditoreGilgamesh Edizioni
    Data di uscita14 giu 2021
    ISBN9788868675738
    Il canotto insanguinato (Illustrato): Un capolavoro del giallo classico
    Autore

    Augusto De Angelis

    Augusto De Angelis (1888-1944) was an Italian novelist and journalist, most famous for his series of detective novels featuring Commissario Carlo De Vincenzi. His cultured protagonist was enormously popular in Italy, but the Fascist government of the time considered him an enemy, and during the Second World War he was imprisoned by the authorities. Shortly after his release he was beaten up by a Fascist activist and died from his injuries.

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      Il canotto insanguinato (Illustrato) - Augusto De Angelis

      Augusto De Angelis

      Il canotto insanguinato (Illustrato)

      Un capolavoro del giallo classico

      © 2021 - Gilgamesh Edizioni

      Via Giosuè Carducci, 37 - 46041 Asola (MN)

      [email protected] - www.gilgameshedizioni.com

      Tel. 0376/1586414

      ISBN 978-88-6867-573-8

      È vietata la riproduzione non autorizzata.

      In copertina: Progetto grafico di Dario Bellini.

      © Tutti i diritti riservati.

      ISBN: 978-88-6867-573-8

      Questo libro è stato realizzato con StreetLib Write

      https://writeapp.io

      Indice dei contenuti

      Principali personaggi della vicenda

      Prologo Sangue nel canotto

      Capitolo I

      Capitolo II

      Capitolo III

      Capitolo IV

      Capitolo V

      Capitolo VI

      Capitolo VII

      Capitolo VIII

      Capitolo IX

      Capitolo X

      Capitolo XI

      Capitolo XII

      Capitolo XIII

      Capitolo XIV

      Capitolo XV

      Capitolo XVI

      Capitolo XVII

      Capitolo XVIII

      Capitolo XIX

      Capitolo XX

      Epilogo

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      GEŠTINANNA

      Narrativa classica

      8

      Principali personaggi della vicenda

      PAULETTE GARAT, scomparsa

      IVAN ANDREJEVICH KIERGINE

      AGNES STAUB

      EPAMINONDA KRISTOPOULOS

      EDUARD LETANG, morto

      BERNARD KAUFFMANN

      KAMIR PASCIÀ

      CONRAD VAN LIE, gioielliere

      ANNY RIBENS, sua nipote

      VICTOR DELFOSSE, tenutario di Fantasio

      Frau FISCHER

      Fraülein FISCHER

      LA SIGNORINA VALERI

      ODETTE

      NOEL GODBER, segretario di Kamir Pascià

      OLAF JOHANNESSEN, capitano dell’ Aziyadè

      IL QUESTORE DI MILANO

      IL QUESTORE DI SAN REMO

      CARLO DE VINCENZI, commissario di P.S.

      IL BRIGADIERE CRUNI

      RACHIELI, commissario di P.S.

      LORET, commissario della Polizia francese

      ERNWEIN, commissario della Brigata Mobile di Strasburgo

      LOEWERLEIN, maresciallo della Brigata Mobile di Strasburgo

      immagine 1

      Prologo Sangue nel canotto

      A De Vincenzi non era mai capitato nulla di simile.

      Da sette ore stava interrogando quell’uomo. Sette ore di un interrogatorio serrato e martoriante, come l’anello d’una garrotta. Ogni quarto d’ora lui dava una girata alla vite, l’anello si stringeva e l’uomo boccheggiava. Ma non sapeva dir altro che: «Perché l’avrei uccisa?».

      E sopportava la tortura con una forza di resistenza, che appariva, più che sovrumana, inumana.

      Inumano, del resto, quell’uomo aveva da essere, infatti. Fuori della vita comune, con un’altra sensibilità, una diversa reazione alla sofferenza, una rassegnazione stoica, da dare i brividi.

      Anche d’un’altra razza, d’un’altra materia.

      Fra i due, chi stava per dare il crollo, da un istante all’altro, era De Vincenzi.

      In quella stanza angusta, squallida, illuminata dalla lampada del tavolo, che mandava tutta la sua luce abbagliante addosso all’uomo, si cominciava a soffocare. Nella penombra del paralume, abbassato dalla sua parte, il commissario doveva essere livido. Ogni tanto si passava due dita dentro il colletto, per quanto portasse una camicia floscia e il colletto fosse largo. Il garrottato era lui!

      Aveva cominciato l’interrogatorio alle dieci di sera e adesso erano le cinque del mattino. Non lo aveva interrotto un istante. Aveva capito che il caso si presentava serio, terribile forse, e voleva a ogni costo venire a capo di qualcosa con quell’uomo. Dopo le prime domande, davanti alla sua impassibilità, s’era detto che l’unico modo per piegarlo era di non dargli tregua, di battere sul suo cervello con la inesorabilità con cui l’artefice picchia a brevi colpi interminabilmente continui sulla pietra dura, per foggiarla.

      Intanto, lo studiava. Un fenomeno! Uno stranissimo esemplare della razza umana.

      — Come vi chiamate?

      — Ivan Kiergine.

      — Di dove siete?

      Aveva teso il passaporto, togliendoselo dalla tasca interna della giacca, con un movimento lento della mano bianca, affusolata, vibrante. Una mano, che sembrava persino fosforescente, alla luce cruda della lampada.

      E adesso il passaporto gli stava aperto davanti sul tavolo, e De Vincenzi ogni tanto lo guardava, come affascinato da quelle linee, sulle quali le parole correvano metà a stampa e metà a penna. Quelle a stampa bizzarramente quadrate, angolari, ermetiche per lui e armoniose come un disegno, come le note d’un pentagramma. Quelle a penna nette, senza chiaroscuri, aguzze. Vedeva il pennino sottile che doveva averle scritte, con inchiostro nero, tenace. E, come in una allucinazione, gli compariva dinanzi anche l’uomo che le tracciava, in giacca di pelo e berretto con la visiera, sotto cui balzavano i tratti camusi del volto mongolo.

      «Ivan Andrejevich Kiergine... Pokronskoje (Siberia Occidentale)... Tobolsk... 28 giugno 1902... dottore in medicina... Statura: 1,62; età: anni 28; fronte: alta; occhi: azzurri; naso: regolare; bocca: regolare; capelli: biondi; barba, baffi: rasi; colorito: pallido; corporatura: regolare. Segni particolari: cicatrice sulla parte posteriore del collo».

      Quel ritratto burocratico non diceva nulla. L’uomo era assai diverso. La fronte immensa; i capelli biondi come i fili di una pannocchia, setificati, luminosi, preziosi, lunghi e aderenti; la pelle color d’ocra, liscia, infantile, senza traccia di peluria, senza l’ombreggiatura lasciata dal rasoio; il corpo snello, sottile, stretto nel completo di saia turchina, tagliato all’ultima moda, ma senza esagerazioni, d’un’eleganza composta e asciutta da uomo che doveva aver sempre vestito bene; e poi gli occhi. Azzurri! Ma come l’acqua d’un fiordo, come uno zaffiro pallido e con tutta la lucentezza e la durezza dello zaffiro.

      — Ivan Kiergine, perché da San Remo siete venuto a Milano?

      — E perché sarei andato altrove?

      — Siete fuggito da San Remo! Il vostro non è stato un viaggio, ma una fuga.

      — E perché sarei fuggito?

      — Perché avete uccisa la vostra amante, Paulette Garat!

      — E perché l’avrei uccisa?

      Rispondeva a domande. La sua voce era acuta e modulata, una strana voce che, se aveva una cadenza musicale, era priva di accento, mancava completamente di espressione. Si sarebbe detto che ripetesse parole imparate a memoria, non sue.

      E quelle domande e quelle risposte s’inseguivano da sette ore!

      De Vincenzi si sentiva al termine delle forze. L’altro no, non accusava la minima stanchezza. Il volto soltanto gli si era un poco rilassato, due leggeri segni gli erano apparsi agli angoli della bocca e le pupille fattesi fosche, sempre più ricordavano l’azzurro livido del mare nordico.

      Il commissario premette il bottone del campanello.

      — Vi farò mettere in guardina e domani partirete con me per San Remo.

      — È necessario?

      De Vincenzi sussultò. Possibile che non si rendesse conto della situazione? Tutto lo accusava!

      — Ditemi perché siete venuto a Milano.

      — L’altra settimana sono stato a Venezia. Perché non mi chiedete a che scopo vi sia andato?

      — Perché l’altra settimana Paulette Garat non era morta!

      Un’ombra gli passò sul volto.

      — Sì – mormorò. – Non era morta!

      E sembrò accasciarsi. Ma stese la mano verso il tavolo, sul quale aveva deposto il portasigarette d’oro.

      — Posso fumare?

      E prese una sigaretta. Nel portacenere, che gli stava davanti, le mezze sigarette spente e schiacciate si ammucchiavano. Forse, una trentina in sette ore. Tirava qualche boccata, con voluttà, e poi schiacciava la sigaretta sul portacenere. Era l’unico segno in lui di nervosismo. A meno che non fosse un’abitudine.

      — È stato un delitto passionale, il vostro?

      — Passionale?!

      Non era ironico; pieno di stupore, tutt’al più.

      — Vi tradiva?

      Un pallido sorriso.

      — Come faccio a saperlo?

      De Vincenzi ricominciò.

      — Come vi chiamate?

      — Ivan Kiergine.

      — Dove siete nato?

      Un cenno col capo al passaporto.

      C’era da impazzire! E così da sette ore!

      Qualunque altra resistenza umana avrebbe ceduto, si sarebbe disfatta di colpo. E quello lì, no!

      Il commissario premette ancora il bottone del campanello, con forza, con impazienza. Perché non venivano?

      Chiamò quasi con violenza: — Sani! – poi si ricordò che il vice-commissario non c’era, che erano le cinque del mattino, che anche il brigadiere doveva dormire. Per questo non accorreva. Continuò a suonare.

      Intanto, volle dare l’ultimo colpo sull’uomo. Si accaniva; comprese che, se avesse continuato, sarebbe stato lui a gridare come un ossesso.

      — Dove avete nascosto il corpo? Lo avete gettato in mare?

      — Non è stato ritrovato, dunque? Come fate a sapere che è morta?

      S’era animato. Dopo un’esitazione, proferì con calore e per la prima volta la sua voce vibrava, era umana.

      — Cercatela! Oh! Cercatela!

      Parlava italiano, senza accento. Doveva aver vissuto molto tempo in Italia.

      — L’abbiamo trovata! – mentì De Vincenzi. – Per questo vi dico: perché avete uccisa Paulette Garat?

      Alzò le spalle.

      — Non l’avete trovata!

      Il campanello, nel corpo di guardia, doveva suonar sempre. E nessuno veniva!

      De Vincenzi si alzò. Si allontanò dal tavolo. Fece qualche passo per la stanza, poi andò alla finestra e la spalancò.

      Fuori, pioveva. Da tre giorni pioveva. Un’afa pesante, umida, viscida incombeva sulla città. Un poco di luce – proprio i primi lucori dell’alba – illuminava il cortiletto, in mezzo al quale l’alberello tutto verde grondava acqua. Che primavera era quella! Il 2 giugno e sembrava ottobre!

      De Vincenzi si voltò di colpo. Sulla soglia era apparso Cruni. Aveva il volto gonfio di sonno, e il corpo appariva più tozzo, più quadrato che mai.

      — Cavaliere... dormivo... mi ha svegliato il campanello...

      — Già!

      Indicò il giovanotto.

      — Conducilo in «guardina»...

      Cruni si avvicinò al russo e lo afferrò per un braccio.

      — Venite!

      — Prima di lasciarlo solo, togligli le bretelle, le giarrettiere, i lacci delle scarpe...

      — Naturalmente!... Venite, voi!

      L’uomo si alzò. Al contatto della mano di Cruni aveva avuto un fremito; ma s’era contenuto.

      Seguì il brigadiere senza dar neppure un’occhiata al commissario.

      — Pensate al caso vostro, Ivan Kiergine!

      — Ci penso! – mormorò quello. – Ma la ritroverete!

      E uscì, seguito da Cruni.

      De Vincenzi rimase per qualche istante a guardar la porta.

      E se davvero Paulette Garat fosse stata ritrovata viva e sana?

      Il primo fonogramma del Questore di San Remo diceva: «Fermate Ivan Kiergine – seguiva il ritratto parlato del russo – che si ritiene partito alla volta di Milano. Dubitasi abbia commesso omicidio nella persona della sua amante Paulette Garat. Seguono particolari».

      Il russo era stato acciuffato con tutta facilità. Non si nascondeva. Era sceso dal treno con la sua valigetta gialla nella mano, avviandosi all’uscita. Fermato dagli agenti, non aveva neppur protestato e s’era lasciato condurre a San Fedele, senza dire una parola. Arrivato in Questura poco dopo le diciannove, lo avevano messo nella stanza del vice-commissario della Squadra Mobile, che era vuota, perché Sani era andato via alle diciannove appunto.

      De Vincenzi non aveva voluto interrogarlo, prima di aver altre notizie da San Remo.

      E queste erano arrivate. Le aveva date personalmente il Questore di San Remo a quello di Milano.

      La coppia Kiergine-Garat era giunta in quella città da otto giorni e aveva preso alloggio all’Hôtel Europa. Facevano la vita del Casino e della spiaggia. Sembravano ricchi. Avevano un canotto automobile, che portava la targa di Nizza. Ogni giorno, in canotto andavano verso il largo mare, per una passeggiata, che si prolungava qualche ora.

      Tutto ciò non avrebbe richiamato l’attenzione su di essi, per quanto la donna fosse bellissima e assai elegante, se non si fossero verificati gli avvenimenti del pomeriggio di quel mercoledì, 2 giugno.

      Alle 14 circa, un ragazzotto, girellando per la spiaggia, aveva veduto il canotto vuoto, attraccato a un passone, presso gli scogli, e vi era salito, probabilmente per rubacchiare. Ma, una volta dentro, così scalzo com’era, aveva subito sentito che i piedi camminavano sul bagnato, e, fatto per asciugarsi con una mano, s’era trovato mano e piante dei piedi rossi di sangue. Era scappato e aveva dato l’allarme. Nel canotto, che realmente aveva una larga pozza di sangue proprio nel fondo, furono rinvenuti un impermeabile rosso da donna, una borsetta di coccodrillo col fermaglio di rubini e brillanti e un ombrellino.

      Era stato facile supporre con fondamento che quegli oggetti appartenessero a Paulette Garat.

      La donna era uscita alla mattina col suo amante e non aveva fatto più ritorno in albergo. Nessuno li aveva veduti prendere il canotto, ma era logico supporre che lo avessero fatto.

      Ivan Kiergine, alle undici, rientrato improvvisamente all’ Europa , era salito nella sua camera e ne era subito ridisceso con la valigetta gialla.

      Ed era partito col primo treno diretto a Genova.

      Questi i fatti, che erano tali da legittimare il fermo del russo.

      E De Vincenzi lo aveva sottoposto a un interrogatorio di sette ore, senza cavarne nulla!

      Si scosse. Guardava ancora alla porta, per la quale l’uomo era uscito. Aveva subito sentito che quello lì recava in sé un dramma assai più complesso di quanto la normalità della vita non permettesse di supporre. Anche se non aveva ucciso la sua amante.

      Diede un’occhiata alla finestra. Tutta quell’acqua, che da tre giorni cadeva senza requie! A San Remo avrebbe trovato il sole, forse. E il mare. Adorava il mare, lui, appunto perché era nato in montagna e perché sempre costretto a vivere in una città di terra, con le facciate delle case per solo orizzonte.

      Andò al tavolo e prese fra le mani il passaporto. Era un passaporto rilasciato dai Sovietici. Non un profugo, quindi, uno dei tanti profughi, che la rivoluzione di Lenin ha disperso nel mondo. E che cosa faceva a San Remo, dove viveva con la sua amante, portandosi dietro un motoscafo per le passeggiate in alto mare? Era una spia? Oppure quel passaporto era falso?

      De Vincenzi contemplava il ritratto dell’uomo. Una fronte meravigliosa e quei suoi occhi duri, di zaffiro – li ricordava – e pure sognanti. Occhi da asceta. Il misticismo dei russi. Il misticismo del ventesimo secolo!

      Osservò attentamente il largo bollo di ceralacca rossa che fermava il cordoncino giallo, i timbri, la stampa delle pagine. Certo, poteva essere falso, per quel che ne sapeva lui, che non era un esperto.

      Lasciò cadere il passaporto nel cassetto e guardò l’orologio. Circa le sei. Andarsene a letto per qualche ora doveva. Alla mattina il Questore lo avrebbe cercato subito e, se avesse dovuto partire, aveva da preparare le valigie. Il soggiorno in Riviera poteva esser lungo.

      Pensò alla vecchia Antonietta, la sua domestica, che era stata la sua balia e che lo trattava come un figlio. Sorrise con tenerezza. Come si sarebbe disperata a sapere che se ne andava da Milano e che sarebbe stato lontano qualche giorno!

      Un impermeabile rosso, una borsetta gemmata di rubini e brillanti, un ombrellino... e una vasta chiazza di sangue, umido, vischioso, rosso come l’impermeabile.

      Quel ragazzotto aveva camminato nel sangue e i suoi piedi nudi dovevano aver lasciato sul canotto impronte di fuoco!

      Indossò l’impermeabile, si calcò il cappello sul capo e si avviò per uscire. A casa, a piedi e senza ombrello, sarebbe andato. Un buon bagno per schiarire le idee...

      Quando fu sotto il porticato, invece di traversare il cortile, piegò a destra e si diresse verso il corpo di guardia, che comunicava con le «guardine».

      Trovò Cruni sveglio e tre o quattro agenti, che dormivano, sdraiati sulle panche.

      Sul grande tavolo, in mezzo alla stanza dalle pareti calcinose e affumicate, vide subito un colletto duro, una cravatta, un paio di bretelle e di giarrettiere.

      Cruni si era alzato.

      De Vincenzi si avvicinò al tavolo. Toccò il colletto e la cravatta. C’era anche il portasigarette d’oro, un orologio da polso, i bottoncini da collo, il portafogli. Quando vide il portafogli, alzò gli occhi verso Cruni.

      — Lei non glielo aveva tolto, dottore!

      Già! Lui non glielo aveva tolto. Lo aprì. Conteneva denaro francese e italiano, qualche migliaio di lire e null’altro. Proprio, null’altro. Neppure un biglietto di visita, una carta, un ritratto. Nulla! Denaro.

      — Dove lo hai messo?

      — Chi? L’uomo? Lì dentro... – e Cruni indicò una porta, a destra, che aveva uno sportellino.

      — Solo?

      — Naturalmente! Nelle altre ho riunito tutti gli arrestati della notte, che ci ha portati il «pattuglione»...

      De Vincenzi andò a guardare attraverso lo sportellino. La «guardina» era illuminata da una luce rossigna, come una chiesa o un ospedale.

      Ivan Kiergine stava seduto sul tavolaccio, con le gambe rapprese e fasciate dalle braccia, il mento sulle ginocchia, gli occhi fissi nel vuoto.

      Non s’accorse neppure che qualcuno lo spiava dalla porta.

      De Vincenzi si allontanò subito. Gli era sembrato di entrare materialmente in un cerchio chiuso di pensieri roventi. Quell’uomo assorto aveva creato attorno a sé un vasto alone di molecole vibranti, che palpitavano, come onde eteree.

      — Non è necessario che tu lo disturbi – disse con voce breve al brigadiere. – Tra qualche ora io sarò qui di nuovo.

      Gli agenti, destatisi, balzavano in piedi.

      — Dormite, voialtri!

      E uscì.

      Capitolo I

      Le vie del Signore

      Quando De Vincenzi si svegliò, dopo neppure tre ore di sonno, c’era il sole.

      Entrava dalla finestra, che Antonietta aveva aperta.

      Un sole già caldo di giugno.

      — C’è il sole! – esclamò il giovane con lieto stupore, e scese dal letto per andare alla finestra.

      — Sì, c’è il sole, figliuolo mio; ma lei non stia così, in pigiama all’aria aperta. Le strade sono ancora tutte bagnate!

      Gli alberi del Parco gocciolavano. L’aria era netta, tersa.

      Dietro di lui, la vecchia gli toccava la spalla

      — Venga... il bagno è pronto.

      Squillò il campanello del telefono vicino al letto.

      — Ah! Già... – fece De Vincenzi, andando all’apparecchio.

      Un impermeabile rosso, una borsetta con la cerniera di rubini e brillanti, un ombrellino da donna... E quel russo, che sapeva resistere per sette ore a un interrogatorio condotto con metodi da inquisizione!

      A telefonare era Sani.

      — De Vincenzi, scusami! Ti ho chiamato, perché il Questore ti vuole. Ho saputo adesso da Cruni tutto quello che è accaduto ieri sera, dopo che sono andato via io... Ma ci sono novità... Hanno trovato un cadavere... laggiù a San Remo...

      — Il cadavere della donna! – disse lui e si sentì alle orecchie la voce di Ivan Kiergine: «La ritroverete!... Oh! Ritrovatela!».

      — Di una donna?... Non credo. Il Questore ha parlato di un uomo...

      — Sei sicuro?

      — Bene. Non so!... Ma non direi che lui abbia accennato a una donna...

      — Vengo!

      Si vestì in fretta. Gettò nella valigia biancheria, oggetti da toletta, due o tre volumi – quelli nuovi che aveva pronti Le Rouge et le noir di Stendhal, che voleva rileggere per la terza volta – chiuse la valigia.

      — Manderò a prenderla.

      Depose sul tavolo un foglio da cento.

      — Antonietta, posso star lontano anche una settimana...

      — Figliuolo mio! – disse quella, allargando le braccia.

      Lo guardava con tenerezza trepida.

      — Non si strapazzi!

      Si batté la palma sulla fronte, trotterellò a un mobile, prese una scatoletta, tornò verso di lui.

      — La sua medicina!... Se le viene il mal di capo!... La metta nella valigia.

      — Sì... Metticela tu... Grazie...

      Dopo dieci minuti era a San Fedele. Aveva preso un tassì. Nessuno glielo avrebbe rimborsato. Ma la piccola rendita, che gli aveva lasciata suo padre, De Vincenzi la spendeva tutta così, per il servizio, e in libri.

      Prima di salire dal Questore, andò nel corpo di guardia.

      — Che fa quello lì? – e indicò la porta chiusa della «guardina».

      Cruni non c’era più, perché alle otto aveva terminato il servizio.

      Gli rispose un altro brigadiere.

      — Niente!... Cruni m’ha lasciato la consegna. L’uomo, lì dentro, non s’è mosso.

      Il commissario si avvicinò alla porta, guardò dallo sportellino.

      Ivan Kiergine stava sempre allo stesso posto, seduto sul tavolaccio, con le ginocchia serrate contro il petto, la testa sulle ginocchia. Si vedeva la luminosità chiara dei suoi capelli troppo biondi... Doveva essersi addormentato. E non s’era neppure disteso!...

      Il Questore accolse De Vincenzi con un lungo sguardo concentrato, in cui balenava una sottile ironia quasi comica.

      Era, come sempre, lisciato, azzimato, perfetto. Un grande garofano rosso cupo alla bottoniera dell’abito chiaro.

      Davanti a sé, sul tavolo, aveva alcuni dispacci e tra le mani paffutelle, morbide, dalle unghie lucenti, un foglietto bianco, che il commissario riconobbe per un modulo da fonogrammi.

      — Complicazioni, amico mio! A San Remo non si contentano di un cadavere di donna, che non riescono a trovare... Ne hanno tirato fuori un altro!... Di uomo, questo, e ben visibile e tangibile.

      — Ma che c’entra quest’altro cadavere con la coppia Kiergine-Garat? Il russo non avrà mica fatto una strage!

      — Eh! No. Lui, no. Anche perché il cadavere lo hanno trovato ieri sera, dopo che lui era partito. Ma il morto è un altro straniero ed era amico di quei due... e lo hanno rinvenuto in una camera dell’Albergo Europa, proprio vicina a quella che occupavano Kiergine e la sua amica.

      De Vincenzi si strinse nelle spalle.

      — Ha l’aria d’infischiarsene, lei! Ma ha torto! Anche quest’altro morto le capita addosso, amico mio!

      — A me? San Remo è lontana.

      — Non tanto! Lei ci arriverà in cinque o sei ore!

      — Debbo andarvi proprio io?

      — La fama, caro mio! La fama! Ho qui l’ordine di Roma di mandar lei.

      — Bene – fece il commissario.

      Lui sapeva che avrebbe dovuto vivere la tragedia di quel russo. Lo aveva sentito subito.

      — A Roma danno grande importanza a questo affare. Lo credono un affare di spionaggio...

      — Sì.

      — Anche lei lo crede?

      — No!

      — Oh! Allora?

      — Ho detto sì, perché la prima supposizione non può non essere quella. Ma io penso sia anche più complicato d’un caso di spionaggio. Il dramma dev’essere un altro.

      — E quel giovanotto? Lei lo ha interrogato, quindi deve essersi fatta un’idea...

      — Impossibile farsi un’idea con un tipo di quel genere. Siamo nel fantastico! È allucinante.

      — Non mi vuole dire altro? – chiese il Questore con ironia. – Un caso proprio adatto al suo metodo, quindi! Avrà quanti indizi psicologici vuole!

      De Vincenzi non rilevò l’ironia. C’era abituato. Ma il Questore gli voleva bene e lo apprezzava. Dopo il caso Magni, aveva preso l’abitudine di lasciargli le mani libere. «Otto giorni le bastano?» gli diceva, sorridendo, perché per trovare l’assassino del senatore Magni e di Norina Santini lui aveva impiegato proprio otto giorni, giusti giusti!

      — Che cosa vuole che le dica? Un uomo non reca mai con sé un mistero, ma sempre un problema. Di questo qui mi mancano ancora i termini.

      — Già – fece il Questore, e il lampo degli occhi, più che ironico, gli divenne francamente gioioso. – Un delitto intelligente, allora.

      — Un delitto? Se lei parla di quel russo, che abbiamo preso, io non so neppure se si tratti davvero di un delitto. Dov’è il cadavere della donna? Il sangue nel canotto può essere di chiunque. E quest’uomo non mi sembra tanto imbecille da avere ucciso la sua amante e d’esser salito poi tranquillamente sul primo treno con una valigetta gialla in mano... In ogni caso, da San Remo avrebbe preso il treno per Nizza... Il passaporto lo aveva...

      — Si vede che desiderava venirsi a mettere nelle sue mani! – celiò il Questore, che quella mattina era di buon umore. – Ma ascolti questa roba. Vado per ordine, come li ho ricevuti.

      Prese i telegrammi, erano due, li scorse, poi ne lesse il primo:

      «Paulette Garat sempre introvabile. Interrogate Kiergine circa sue gite motoscafo, che potrebbero avere scopi loschi. Forse trattasi vasta associazione spionaggio o commercio stupefacenti».

      — Naturalmente i dispacci erano cifrati. Eccole il secondo: «Kiergine fece ieri

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