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    Las mujeres del alba
    Las mujeres del alba
    Las mujeres del alba
    Libro electrónico179 páginas3 horas

    Las mujeres del alba

    Por Carlos Montemayor y Paco Ignacio Taibo II

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    Información de este libro electrónico

    Las mujeres del alba, de Carlos Montemayor, es una novela que narra los sucesos posteriores al asalto del cuartel Madera (1963) desde la mirada de 16 mujeres: madres, hermanas, esposas e hijas de quienes atacaron y fallecieron en el acto. La noche del 23 de septiembre de 1965 13 hombres del Grupo Popular Guerrillero atacaron el cuartel militar de ciudad Madera, Chihuahua, ocho de ellos perdieron la vida. Con este hecho comienza la narración de Montemayor, quien acerca al lector a la vida de estas mujeres, en su duelo o en la búsqueda por reencontrarse con estos hombres perdidos o asesinados.
    IdiomaEspañol
    EditorialFondo de Cultura Económica
    Fecha de lanzamiento20 dic 2019
    ISBN9786071665263
    Las mujeres del alba

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      Las mujeres del alba - Carlos Montemayor

      COLECCIÓN POPULAR

      744

      LAS MUJERES DEL ALBA

      CARLOS MONTEMAYOR

      Las mujeres

      del alba

      Prólogo

      PACO IGNACIO TAIBO II

      Epílogo

      JESÚS VARGAS VALDÉS

      FONDO DE CULTURA ECONÓMICA

      Primera edición, 2019

      [Primera edición el libro electrónico, 2019]

      Diseño de portada: Laura Esponda Aguilar

      D. R. © 2019 Fondo de Cultura Económica

      Carretera Picacho-Ajusco, 227; 14738 Ciudad de México

      Comentarios: [email protected]

      Tel. 55-5227-4672

      Se prohíbe la reproducción total o parcial de esta obra, sea cual fuere el medio. Todos los contenidos que se incluyen tales como características tipográficas y de diagramación, textos, gráficos, logotipos, iconos, imágenes, etc. son propiedad exclusiva del Fondo de Cultura Económica y están protegidos por las leyes mexicana e internacionales del copyright o derecho de autor.

      ISBN 978-607-16-6526-3 (ePub)

      ISBN 978-607-16-6438-9 (rústico)

      Hecho en México - Made in Mexico

      Prólogo

      SEGUIREMOS HABLANDO, CARLOS

      Una vez te dije que viejos rojos, viejos rockeros y viejos novelistas nunca mueren, y me propusiste que añadiera a la lista a los cantantes de ópera. Tengo que confesarte que nunca lo hice.

      Estábamos en una gira enloquecida por Italia de presentaciones cruzadas de nuestros últimos libros y teníamos un montón de pactos: yo no rechazaba una copa de vino y a ti te tocaba doble: nunca repetíamos la misma presentación y hablábamos de política cuando esperaban que habláramos de literatura y a la inversa. En algún lugar descubriste un piano y un pianista y mezclamos defensas de las zapatistas con reflexiones sobre la novela, y luego te pusiste a cantar arias de óperas de Verdi ante un grupo de entusiastas adolescentes sentados en el suelo, que parecían estar muy contentos de que los intelectuales de izquierda mexicanos fuéramos tan heterodoxos.

      No siempre nos quisimos bien. ¿Te acuerdas del encontronazo en Mérida? Y luego llegó Guerra en El Paraíso. Como bien sabes, me deslumbró y nos sentamos a discutirla, y nos hicimos muy amigos. Mezclándonos en esta vorágine de resistencias e historias que ha sido el México de los últimos años.

      Seguí de cerca tus historias de Madera y su secuencia en las Islas Marías, las que fuiste publicando, y el inédito que tenías en las manos, donde querías que el protagonismo lo tuvieran las mujeres. Me emocionaba mucho esa pasión por que la historia no quedara enterrada, por convocar el retorno de los muertos y reivindicar sus vidas. Lo hablamos en aviones, trenes y automóviles por medio planeta.

      Pero no todo era excesivamente serio en nuestras andanzas comunes. Tengo que llevarte el prometido video donde en la ceremonia de clausura de la Semana Negra en Gijón cierras la informalidad cantando el brindis de La Traviata con una botellita de pepsi en la mano.

      En ese mismo viaje, después de mostrarte las virtudes de la fabada, se me ocurrió decirte que la comida chihuahuense era un mito. Espantado ante tanta herejía juraste que íbamos a corregir el despropósito. Y días después de retornar a México me llevaste a un restaurante en la colonia Roma, llamado La Toma de Tequila, y nos pusimos verdes de tanto chile asado, caldillos y guisos, que casi tuvimos que bajar las escaleras de rodillas, yo pidiendo humildemente perdón.

      Fue entonces cuando me contaste tu teoría de por qué los chihuahuenses o los coahuileños, o los norteños de Durango o Sonora, no han tenido problemas para apropiarse de la cultura helénica. "Estás ahí sentado a la puerta del rancho —decías— y ves pasar una vaca. Y no es de nadie. ¡Zas!, te la apropias. Y luego ves pasar a lo lejos un ejército de hombres sudorosos con armas de bronce, que apenas brillan en el sol que se acaba, y ¡zas!, te los apropias. Y te encuentras de repente con que la Ilíada y la Odisea son tuyas." La teoría resultaba fascinante y siempre intenté encontrarle un complemento que explicara que los que nacimos mirando al mar tenemos la misma posibilidad de apropiarnos de lo que va pasando en piraguas, falúas, veleros o vapores. Nunca te la he contado.

      Me quedan siempre cosas por decir. Llego siempre tarde a todo: a los homenajes, a los recuerdos, al dolor de la pérdida, a la memoria. Es la condena del que espera una segunda oportunidad. Sea ésta una vez más. Pero estate tranquilo, añadiré a los cantantes de ópera a la lista de los que nunca mueren, te seguiré leyendo, me seguiré olvidando de llamarte por teléfono para aquella comida que tendríamos en casa, que habría de ser esta semana, y que no podría ser cena y en la que Paloma había prometido lucirse en la cocina porque quería agradecerte la larga conversación solidaria que tuvieron cuando fue despedida hace unos meses.

      Y seguiré conversando contigo en las noches, como hago con tantos otros.

      Y de repente, me llama Andrés y me dice que si puedo leer un texto que me va a enviar en un sobre. Y lo abro cautelosamente, y desde el más acá apareces con Las mujeres del alba. Coño, lo terminaste. Y se van saliendo las lágrimas mientras lo leo. Y cuando lo termino, voy al teléfono y no sé bien qué hacer, dónde llamarte, para decirte que nuevamente lo habías logrado. Y a la espera de que me pases el nuevo número de teléfono, te lo escribo.

      PACO IGNACIO TAIBO II

      LAS MUJERES DEL ALBA

      MADERA, SIERRA DE CHIHUAHUA

      (23 de septiembre de 1965)

      MONSERRAT, LA MADRE

      Son ellos, pensé desde que oí el primer disparo. Sentí que había despertado antes, que lo estaba esperando. En la oscuridad de la habitación me di cuenta de que mis hijos se habían incorporado, que permanecían sentados en la cama; adivinaba sus miradas. Oíamos el tiroteo y explosiones, gritos. Por varios momentos sentí que estaba mareada. Se acercó mi hija mayor, Monserrat, y me tomó de las manos. La abracé y acaricié su pelo; un temblor recorría su cuerpo. Mis hijos más pequeños seguían sin moverse, en la cama. Me vestí lo más rápido posible.

      —Ya pasó lo que iba a pasar —les dije—. Levántense, mis hijos, porque tenemos que salir, no nos podemos quedar aquí.

      Los ayudé a vestirse y luego me ocupé del más pequeño, de Trini, que apenas tenía un año. Me asomé por la ventana; dejé que mis hijos también se acercaran. La gente corría afuera y el tiroteo continuaba a lo lejos. Vi la pista de aterrizaje vacía, sin movimiento, muy cerca de nuestra casa. Pregunté si les daba de comer algo, pero los niños no querían, tenían miedo, no sabían qué pasaba. También a lo lejos sonó el silbato del ferrocarril. Yo sabía que eran ellos. ¿Cuándo habrán llegado?, me preguntaba. Pero no quería pensar mucho. Salvador, mi marido, me lo había advertido. Debía hacer lo que me había dicho. Dejamos de escuchar los disparos cuando había aclarado la mañana.

      —Ahora, mis hijos, salgamos —les dije.

      Yo llevaba en brazos al más pequeño. Hacía mucho frío. Todo estaba húmedo, porque había llovido. Cuando nos dirigíamos a la casa de mi cuñada Albertina volvimos a escuchar más disparos. La gente estaba en las calles, mirando hacia los cuarteles. Atacaron a los soldados, exclamaban con preocupación. Yo sabía que la lucha era en el cuartel, que ahí tenía que ser. No saludé ni me detuve con nadie; yo iba concentrada en avanzar con mis cinco hijos. Cuando llegamos a la casa de mi cuñada, no me sorprendió verla afuera. La vi a los ojos y entendí lo que ocurría.

      —Temo que estén ahí mis hermanos Salomón y Salvador —me dijo.

      Claro que están, pensé yo, pero nada respondí.

      —Tengo que esconderme, no tardarán en buscarnos —le dije.

      Nos llevaron a la troje; estaba llena de paja, maíz, aperos. Nos trajo algo de comida y un pequeño aparato de radio.

      —Tenía que ser así —le comenté.

      —Los hombres piensan que son los únicos que viven y mueren —respondió con miedo y con resentimiento.

      —Todos morimos —le contesté.

      —Pero unos sufren más —repitió.

      —Yo creo que sí, pero no importa ahora —insistí.

      —Ellos se van al monte o se mueren, pero tú tienes que esconderte.

      Tenía razón, pero había muchas cosas que hacer; no había tiempo para hablar. Si Salvador moría, yo sufriría mucho; si escapaba con vida, sufriría más, él me lo había dicho. Albertina abandonó la troje y cerró la puerta. Mis hijos estaban desconcertados y me miraban.

      —Enciende el aparato de radio —le pedí a mi hija mayor—. Enciéndelo para saber qué dicen, para saber qué nos está pasando.

      ALBERTINA

      —Van a matar a mi hermano Salomón. ¿No oyes los disparos? —insistí—. Están atacando el cuartel.

      —No entiendo —contestó mi hija.

      —Tienes que entender ahora, porque Salomón es de los atacantes. Recé muchas semanas para que esto no ocurriera.

      El tiroteo aumentaba por el rumbo de los cuarteles y de los talleres de ferrocarriles. Había explosiones de bombas. Me asomé por la ventana: estaba oscuro, nada podía ver. Salí al corral y a lo lejos vi el espejo quieto y negro de la laguna. Olía a humedad, a lluvia reciente; la tierra en el corral estaba reblandecida, lodosa. Me sentía atrapada por la oscuridad, por el tiroteo y las voces. Quise gritar también, correr hacia la laguna. Sentía la muerte, el presentimiento, la delicada luz del amanecer que no lograría soportar estas cosas. Mi hija mayor quiso tranquilizarme.

      —Van a matar a Salomón —repetí.

      —Hace frío —dijo mi hija—. Entremos en la casa.

      —No quiero, no puedo —repetí.

      Presentí que iba a llorar, pero me esforcé en permanecer firme.

      Deben estar ahí mis hijos Juan Antonio y Lupito, pensé. También Salvador. Están ahí mis hermanos y mis hijos, los Gaytán y los Escóbel. Mi hija temblaba a mi lado; era el frío, el miedo, no sé. Yo estaba mirando el cielo, buscando una grieta de luz, de amanecer. Cerré los ojos un momento, rezando. Cuando los abrí, estaba de nuevo en la casa, con una taza de café caliente en las manos. Mi hija me había puesto una frazada en la espalda y me miraba con los ojos llorosos. No estoy segura si prefiero que amanezca. Quiero que todo el día siga así, a oscuras, me dije.

      —¿Y los otros muchachos, los que no son de aquí? ¿Qué haremos con esas familias? —murmuró mi hija.

      ESTELA, LA ESPOSA

      —¿Quién te llamó, Jolly? —le pregunté cuando terminó de contestar el teléfono.

      Aún no amanecía. Eran las seis de la mañana y yo escuchaba que afuera, en la ciudad, caía la llovizna.

      —Me hablaron del aeropuerto —me explicó.

      —¿Quién te llamó?, dime.

      —El controlador de vuelos.

      —¿Quién?

      —Raúl. Está en la torre de control.

      —¿A dónde vas?

      —A la sierra. Los guerrilleros están atacando el cuartel de Madera.

      —No vayas.

      —Tengo que ir —me dijo cortante.

      —Pero no te hablaron del periódico, no tienes que ir.

      Yo estaba de pie, asomada a la ventana, como si no estuviera en mi casa y quisiera ver la sierra en la oscuridad. Mi marido se vestía y yo me encaminé a la cocina para calentarle café y pan. Se bebió el café de pie y le dio dos mordidas al pan tostado.

      —Te preparo dos huevos fritos, Jolly; no puedes irte a la sierra con el estómago vacío.

      Dudó un instante.

      —Dame un huevo crudo con sal.

      Se lo di en una taza y lo bebió. Le tendí una manzana.

      —Llévate esto —le dije.

      Accedió y guardó la manzana en la bolsa de su abrigo verde.

      —Pareces militar —le comenté.

      Jolly sonrió. Tomó su cámara y llenó con rollos de película fotográfica un maletín.

      —Llámame cuando llegues a la sierra. O cuando regreses a la ciudad, cuando estés en el periódico —le pedí.

      No me contestó. Salió de la casa y no me oyó o no quiso responderme. No debe pasarle nada, me dije. Es un necio, pero no le va a pasar nada. Me quedé mirando por la ventana, pensando en la sierra, en Ciudad Madera. La oscuridad de la calle me ayudaba a no pensar, a no angustiarme. Miraba por la ventana como si le estuviera preguntando muchas cosas a no sé quién. Tardó mucho en amanecer. Me retiré de la ventana cuando empecé a oír movimiento en la recámara de mis hijos.

      ALBERTINA

      No soportaba continuar encerrada en la casa. Quería salir a los cuarteles, comprobar lo que estaba ocurriendo. La gente corría por las calles. Un vecino informó que estaban atacando el cuartel con explosivos. Yo sabía que eran mis hermanos y mis hijos. Muchos soldados acampaban fuera de los cuarteles, al otro lado de la laguna, y quizás ahora avanzaban hacia la guarnición y atacaban desde la ribera. Oí el silbato del ferrocarril cuando el tiroteo aún era intenso. Pensé en enviar un mensaje a mis padres, a mi marido, que estaban en el rancho. Alguien tenía que avisarles. Cuando amaneció por completo cesaron los tiros. Los soldados pasaban corriendo en grupos por las calles, apuntando con las armas; iban persiguiendo a alguien. A lo lejos, bajando por la calle del cerro, distinguí a Monserrat. Venía con sus cinco hijos, los hijos de mi hermano Salvador. A él y a Salomón los han buscado con mayor tesón los soldados y los policías rurales. Tienen miedo de ambos. Pero sobre todo presionan a Monserrat, a mí, a mis padres. Nos arrestan, nos interrogan, nos incomunican, nos amenazan. Ahora ellos aquí están, ahora aquí los tienen cerca.

      MONSERRAT, LA HIJA

      Oímos los disparos y mi mamá dijo:

      —Ya pasó lo que iba a pasar. Levántense, mis hijos, no podemos quedarnos aquí.

      Nos asomamos por la ventana y vimos que la gente salía, asustada. Los soldados corrían por el tiroteo hacia el bosque, hacia Las Lajas, arriba de la pista de aterrizaje, por nuestra casa, por la escuela más grande.

      Cuando se calmó la balacera oímos que un avión volaba sobre nosotros. Ya habíamos salido de la casa cuando la avioneta aterrizó en la pista. Vimos a lo lejos que varios soldados corrieron hacia la avioneta y la rodearon, apuntando con las armas. Nosotros seguimos caminando, bajando hacia el centro del pueblo, no nos detuvimos. La gente estaba afuera de las casas,

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