A pantera e o leão / António Torrado

Esta história contou-ma um amigo meu que esteve em África. Fala de panteras e de
leões.
A pantera tinha caçado um cabrito. Preparava-se para comê-lo, quando apareceu o leão.
- Pantera, não toques nesse cabrito - rugiu o leão.
- Mas fui eu que o cacei - protestou a pantera.
- Não toques, já disse. Eu é que mando. Eu é que decido.
Como se vê, o leão abusava do seu título de rei da selva.
A pantera não quis teimar mais. Mas o caso não ficava assim?
Matutando no que havia de fazer para recuperar o seu cabrito, a pantera foi ter a uma
praia cheia de conchas. Aí estava uma ideia!
A pantera recolheu uma quantidade de conchas, enfiou-as num cordão e voltou para
junto do leão, que estava a dormir. Já tinha comido metade do cabrito.
Sem ruído, a pantera aproximou-se do leão e pôs-lhe ao pescoço o colar de conchas.
Vendo que o dorminhoco estava com o sono ferrado, quebrou perto um arbusto.
Tréquele!
O leão acordou em sobressalto e sacudiu-se. O barulho das conchas a chocarem-se umas
de encontro às outras acompanhou-lhe os movimentos. O leão, sem perceber do que se
tratava, desatou a correr. Quanto mais corria, mais o barulho das conchas o perseguia?
Então a pantera acabou de comer, muito descansadamente, o resto do cabrito.

O elefante Bumbo / António Torrado

No Circo Maravilhas ou mesmo fora do Circo Maravilhas, o elefante era o mais
abelhudo. Em tudo metia o nariz. Não havia cantinho escondido, panela tapada, caixa
voltada, que o elefante Bumbo não investigasse, metendo delicadamente a ponta da
tromba no objecto da sua curiosidade.
O domador Cola-tudo muito se afligia com a teima do seu elefante preferido e bastas
vezes o ameaçara:
- Se tu não te emendas, ponho-te um açaime.
Ele dizia isto muito a sério, mas no fundo não acreditava que fosse possível arranjar um
açaime onde coubesse a tromba, mesmo enrolada, do elefante Bumbo. E, o que é mais
grave, o elefante também não acreditava.
Pois sucedeu, de uma vez em que o Circo Maravilhas ia de viagem, o caso que vamos
contar. O Bumbo fechava a caravana. Se fosse à frente, empatava o caminho com as
suas tardanças e coscuvilhices, por coisas que não valiam meio real.
Assim, ia atrás de todos e livremente se demorava a meter a tromba pela ramagem
folhuda de uma árvore ou a estendê-la até alguma toca abandonada de coelho. Se a
caravana se distanciava muito, o Bumbo dava uma corrida que estremecia o caminho e
voltava para junto dos seus companheiros de jornada.
Num campo murado, viu umas caixas cilíndricas de cortiça com um buraquinho na
base, por onde entravam e saíam uns insectos de asas rápidas, que zumbiam numa
grande ânsia de trabalho. Intrigante?
Ver não bastava ao elefante Bumbo. Cheirar o que se passava no interior dos cortiços,
isso sim, valia a pena. Alongou a tromba, apontou-a à entrada e enfiou-a afoitamente
num desse esquisitos objectos de cortiça.
Nem teve tempo de cheirar o mel lá guardado, porque uma legião de abelhas-guerreiras
cravou as lanças dos seus ferrões aguçados na tromba do intrometido.
- Ui, que comichão! - protestou o elefante, encolhendo a tromba.
- Depois da comichão, veio a dor.
- Ai! Ui! - bramia ele.
O domador Cola-tudo, que, lá da frente do caminho, acudiu aos seus lamentos,
comentou:
- As abelhas não gostam de elefantes abelhudos, fica sabendo!
- Nem os elefantes abelhudos gostam de abelhas aguçadas - dizia o elefante Bumbo,
muito dorido.
E, enquanto andou com a tromba inchada, não a meteu onde não devia.

Fim feliz ou infeliz? / António Torrado

O abutre, no ar, e o chacal, na terra, têm uma grande parecença. Ambos se alimentam de
detritos, restos putrefactos que os outros animais, mais destemidos na caça, abandonam,
depois de saciados. Este gosto comum por tudo o que mete nojo é que os une.
Mas não lhe queiramos mal. Estes e outros bichos que tais, como o condor, que é da
família do abutre, ou a hiena, parente próxima do chacal, são essenciais à vida. Não
fossem eles e a carne em putrefacção ou os animais doentes contaminariam a natureza e
provocariam epidemias.
Tudo certo, mas não deixam de ser repugnantes.
Na nossa história, o abutre e o chacal associados acompanhavam o rasto de uma velha
zebra combalida. Faziam apostas:
- É para hoje - dizia o chacal.
- É para amanhã - dizia o abutre.
- Em qualquer dos casos, temos banquete para de aqui a um mês - concluia o chacal.
A zebra velha atardava-se e as restantes da manada encurtavam o passo, para se não
despegarem dela.
Uma zebrinha, neta da zebra doente, animava-a.
- Coragem, avó. Já pouco falta até chegarmos ao rio.
- Não chego lá - queixava-se a velha zebra. - Sinto aproximar-se de mim o cheiro
nojento do chacal.
Longe, espiando, o chacal avisou o abutre:
- A velha está a falar de mim.
- E o que diz? Diz bem? - quis saber o passaroco.
- O melhor possível - respondeu o chacal, com um riso maldoso.
A zebra encostou a cabeça à terra, pronta para tudo. Relançou um olhar resignado à
volta, como que a despedir-se. Nisto reparou num pequeno cacto, encimado por uma
flor roxa de pétalas carnudas. Chamou a neta:
- Vai colher-me aquela flor, mas, cuidado, não te piques.
A zebrinha trouxe-lhe a flor na boca.
- Abençoada flor - disse a velha zebra, mastigando-a, demoradamente, e deglutindo-a,
depois, enquanto as lágrimas lhe escorriam pelo focinho.
- Está a chorar porquê, avó? - afligiu-se a neta.
- De felicidade - respondeu a zebra.
E explicou, então, que aquela flor era muito rara e tinha propriedades maravilhosas.
Dava nova vida aos moribundos, força aos fracos, saúde aos doentes.
Providencialmente, encontrara-a, quando já estava disposta a morrer.
A velha zebra saltou como nova. Cabriolou, trotou, galopou e tanto correu que a
zebrinha teve dificuldade em acompanhá-la.
- Estás a ver o que eu estou a ver? - abismou-se o chacal que, de longe, a tudo assistira.
- Estou e não acredito - disse o abutre. - Fomos enganados. Esta história não devia
acabar assim.
Talvez não, mas quem a escreveu teve de tomar partido. Um fim feliz para zebras e
zebrinhas não pode ser um fim feliz para chacais e abutres.
É sempre assim, na vida.

Podia ser pior / António Torrado

Era uma vez um viajante que se perdeu no deserto. Não sei se já andaram no deserto,
mas se não andaram, imaginem.
É fácil uma pessoa perder-se no deserto. Não há sinais de trânsito nem setas a apontar.
Não há ninguém a quem perguntar o caminho. Nem sequer há caminho.
Só areia, areia, areia, a perder a vista. Uma maçada.
Pois este viajante, que se tinha perdido no deserto, desesperado, pôs-se a gritar:
- Acudam-me, acudam-me, senão eu morro de sede, de fome, de calor?
Um escorpião do deserto condoeu-se da aflição do viajante e disse-lhe:
- Foge senão eu pico-te.
Os escorpiões são venenosos, não sei se sabem.
O homem, ainda mais assustado, correu, à frente do escorpião.
- Segue adiante ou eu mordo-te - gritava-lhe o escorpião de tenazes ameaçadoras,
sempre atrás dele. - Agora, inflecte para a esquerda? Agora corta à direita?
O desesperado viajante, a puxar pelas últimas forças, corria a bom correr guiado pelas
ordens do escorpião, que não lhe largava a sombra.
Assim chegou a um oásis, com tamareiras e um poço de água fresca. Estava salvo.
Olhou para trás e viu que o escorpião estacara. Devia agradecer-lhe. Em vez disso
pegou numa grande pedra e atirou-lha, gritando:
- Maldito escorpião.
Felizmente que o escorpião se desviou a tempo, caso contrário esta história teria um fim
bastante desanimador.

Quem é o rei? / António Torrado

O velho leão acordou mal disposto. Para desanuviar o corpo e o espírito saiu da gruta e,
majestosamente, foi dar o seu passeio matinal.
Encontrou um leopardo e perguntou-lhe:
- Ouve lá, ó tu, quem é o rei da selva?
O leopardo, a tremer, respondeu:
- És tu, poderoso leão.
Depois, encontrou uma hiena e perguntou-lhe:
- Ouve lá, ó tu, quem é o rei da selva?
- És tu, poderoso leão - respondeu a hiena, atarantada.
Mais adiante, encontrou um gato do mato e perguntou-lhe:
- Ouve lá, ó tu, quem é o rei da selva?
- És tu, poderoso leão - respondeu o gato do mato, num grande pânico.
A seguir, encontrou um enorme elefante e fez-lhe a mesma pergunta. O elefante nem lhe
respondeu. Enrolou-o com a tromba e atirou-o de encontro a uma árvore. Meio desfeito
com o embate, todo amachucado, o leão levantou-se com dificuldade e queixou-se:
- Há bichos que são mesmos brutos. Lá porque não sabia responder, pedia-me para eu
lhe fazer outra pergunta. Perguntar não ofende e não saber não é vergonha.
Mas o elefante já ia longe e não o ouviu.

Uma história de encantar com batatas / António Torrado

Um camponês, que vivia no meio das serras, só tinha a filha por companhia. Por sinal
que era uma linda menina.
Estava ele a semear batatas e apareceu-lhe um morcego.
- Vou casar com a tua filha - disse-lhe o morcego.
- Tu? - indignou-se o pai da menina. - Quem te dá autorização para tal?
- Hás-de tu dar-me - respondeu-lhe o morcego. - Eu sou muito rico. Descobri um
tesouro, numa gruta. Anda ver.
Foram ver. Era verdade.
O camponês ficou muito embaraçado. Ele só queria o bem da filha e aquele tesouro
podia proporcionar-lhe tudo o que ela desejasse. Mas casá-la com um morcego era
demais. O camponês, então, levantou a sachola e deu uma sacholada no morcego.
O pobre bicho, que não esperava esta recompensa, cambaleou, esvoaçou, desamparado
e fugiu pela entrada da gruta.
?Não há-de ir longe", pensou o camponês, fechando à chave o cofre do tesouro e
metendo a chave no bolso.
Não foi longe, não. Com uma asa fendida, o morcego foi embater de encontro à vidraça
da janela do quarto da filha do camponês.
- Pobre bichinho - condoeu-se a rapariga. - Quem te teria feito tanto mal?
Em socorro do morcego, a boa moça ligou-lhe a asa ferida com muita meiguice e
aninhou-o num cesto da cozinha.
- Vou tratar de ti até tu ficares bom - prometeu-lhe a menina, fazendo-lhe uma festa na
feia cabeça de rato.
- E espero que de mim trates para sempre, gentil menina - disse o morcego,
transformando-se, num repente, em príncipe, daqueles dos contos de fadas.
Era, como se vê, um príncipe encantado, que a filha do camponês desencantara. Ainda
bem.
Quando o camponês regressou a casa, com uma das mãos no bolso, agarrada à chave do
cofre, e a outra a segurar o cabo da sachola, quando o camponês regressou a casa e viu o
príncipe e a filha de mãos enlaçadas, não gostou da surpresa.
Mas a menina explicou tudo e o príncipe apressou-se a pedir-lhe a mão da filha em
casamento.
- Pretendentes não te faltam - comentou o camponês para a filha. - Ainda há pouco um
morcego nojento se atreveu a pedir-me o mesmo. Mas eu atirei-lhe uma cacetada com o
sacho.
- Que ainda me dói o ombro - acrescentou o príncipe, sorrindo.
O camponês ficou muito atrapalhado. Para mais, havia aquela história do tesouro, onde
ele não se portara muito bem.
Mas o príncipe, como se lhe lesse os pensamentos, tranquilizou-o.
- Guarda para ti a chave do tesouro. Tudo o que o cofre contém passa a pertencer-te. E
espero que, nas tuas mãos, se multiplique.
Sendo assim, o camponês condescendeu em que o príncipe desencantado lhe levasse a
filha para o seu palácio, que ainda era longe.
Depois de tantas emoções, merecia descanso. Quando a filha e o noivo abalaram, o
camponês voltou à gruta, onde estava o cofre. Queria contemplar e sopesar toda a sua
riqueza.
Mas não querem lá ver?! Então o ouro não se transformara em batatas, batatas de
semente?! Mágicas? Malícias mágicas de um príncipe, que fora morcego?
Podia ser pior - comentou, conformado, o camponês, que sabia o valor das batatas de
semente e já imaginava o extenso batatal que aquelas batatas iriam proporcionar-lhe.
Mas, para consegui-lo, muito teria ele de dar à sachola?

A rainha da floresta / António Torrado

Era um lenhador. Passava o dia na floresta, a cortar árvores. Os filhos traziam-lhe o
almoço que ele comia à pressa, para voltar, depois de uma breve sesta, ao seu trabalho.
Era muito cansativa a vida dos lenhadores.
Uma tarde, ia ele desferir a primeira machada numa grande árvore, quando ouviu
conversar dentro do tronco. Estranhou. Espreitou. O tronco era oco e, lá dentro, dois
velhos de longas barbas, um diante do outro, muito solenes jogavam às damas.
- Não nos interrompas - disseram os velhos.
O lenhador aguardou que tempos, entretido, ele também, a assistir ao desenrolar da
partida, que nunca mais se decidia.
A certa altura reparou que as barbas dos dois velhos tinham crescido imenso, enquanto
eles jogavam. O lenhador, a medo, chamou-lhes a atenção para este estranho facto. Os
velhos riram-se:
- Passou-se mais tempo do que tu imaginas.
De facto, a árvore estava maior e a floresta mais cerrada. Que teria acontecido?
Sobressaltado, o lenhador voltou à aldeia, mas já não encontrou ninguém conhecido. A
casa, a mulher e os filhos tinham desaparecido e ninguém se lembrava deles.
O lenhador correu outra vez para a floresta e pediu aos dois velhos jogadores de damas
que o acordassem daquele sonho mau. Aquilo não podia estar a acontecer-lhe. Era,
certamente, um pesadelo.
Os velhos concederam-lhe o que ele pedira, não sem antes o fazerem prometer que
nunca abateria aquela grande árvore, no interior da qual eles jogavam um interminável
jogo de damas.
Quando o lenhador acordou, estava tudo como dantes. Afinal, sempre tinha sido um
sonho. Mas, à cautela, o lenhador poupou a árvore, rainha da floresta.

A galinha avarenta / António Torrado

Era uma vez uma galinha avarenta. Punha ovos de ouro, mas não os dava a ninguém.
Guardava-os para ela. Escondia-os.
Os donos da galinha queixavam-se:
- Esta galinha não paga o que come. Se assim continua, sem pôr ovos, ainda acaba em
canja?
Mal eles sabiam do tesouro que a galinha já tinha arrecadado no mato, num sítio que só
ela conhecia...
?As outras galinhas que ponham ovos vulgares, de gema e clara. Eu não sou dessas",
sentenciava a galinha, muito de si para si.
Os donos ameaçavam-na, de faca na mão:
- Se até amanhã não pões um ovo que se veja, estás condenada.
Ela percebeu a ameaça e pôs um ovo que se visse. Um ovo de prata. Os de ouro eram só
para ela.
- Que magnífica galinha! - exclamaram os donos, quando viram a prenda.
Foi uma vez sem exemplo.
?Dar os meus ovos de ouro a estes matutos não dou", pensava a galinha.
E continuou, secretamente, a pôr ovos de ouro só para ela. Os donos aborreceram-se:
- Afinal o raio da galinha não presta para nada. Pôs um ovinho de prata, faz que tempos,
e nunca mais? Temos de dar cabo dela.
A galinha ouviu-os e pôs um ovo. De cobre. Achava que aquela gente nem os de prata
merecia. Não gostava nada de repartir esta galinha. Era só mais a mim, mais a mim?
Uma somítica.
Os donos viram o ovo de cobre e zangaram-se.
- Esta galinha anda a troçar de nós?
E, no dia seguinte, comeram-na assada com batatas.
O tesouro dos ovos de ouro continua escondido no mato, sem que ninguém o aproveite.

Os dois feiticeiros / António Torrado

Eram dois feiticeiros. Detestavam-se.
Uma chamava-se Xarabim e o outro chamava-se Zipalam. Ambos fabricavam feitiços e
usavam palavras mágicas, daquelas de pôr a arder uma árvore, sem quê nem porquê, só
por efeito de um gesto e um bichanar de lábios que acordam labaredas.
Eram os dois muito competentes nas suas magias.
Um dia, tinha de acontecer, um dia, defrontaram-se. Duelo terrível.
Fugiram , à sua volta, pessoas e bichos. Só ficaram os mágicos, um diante do outro.
Xarabim ameaçou:
- Vou transformar-te em sapo. Belg? Zelg? Velg?
À última palavra dita e o Zipalam passou a ser um sapo que metia medo.
Mas o sapo Zipalam falava. Deitou uma enorme língua na direcção do adversário e
silvou:
- Vou transformar-te em ratazana. Vong? Bong? Tong?
À última palavra e o Xarabim passou a ser uma ratazana de muito mau aspecto.
Mas a ratazana Xarabim também falava. Ergueu o focinho, na direcção do inimigo, e
bufou:
- Pois eu a ti vou transformar-te num insignificante rato cinzento. Trag? Trig? Trug?
Assim foi. Ficou um ratito, diante de uma ratazana. E o combate podia continuar, sabe-
se lá até quando?
Podia continuar, não fosse, nesse momento ter, aparecido a cadela Nina, caçadora de
tudo o que corre, rasteja e mexe.
Com total desrespeito pelas artes mágicas, a cadela Nina deu, logo ali, cabo do rato e da
ratazana. Para sempre.

Não sou capaz / António Torrado

A águia de penugem branca ainda não tinha saído do ninho. Via o pai e a mãe, num voo
alto, rente às nuvens, e pensava: ?Nunca vou ser capaz".
O pai e a mãe traziam-lhe comida no bico. A aguiazinha devorava os petiscos, gulosa.
- Não engulas tudo de uma vez, que ainda te engasgas - recomendava-lhe a mãe.
Mas a aguiazinha não queria saber. Tinha fome, muita fome, uma fome insaciável, que
ela não sabia controlar. Algumas penas de brancas passavam a cinzentas. O corpo
ganhava elegância. As asas cresciam.
Os pais iam e vinham, num voo planado, que era a admiração da filha. ?Nunca vou ser
capaz de fazer o mesmo", pensava.
- Amanhã começas a aprender a voar - disse-lhe o pai.
Mas, nesse dia, choveu e a lição foi adiada. Os pais é que não desistiram de caçar.
Deixaram-na só, no quente do ninho.
Estava ela aconchegada e contente pelo adiamento da lição, quando sentiu um roçar de
perigo, nos ramos perto. Era uma serpente, que se desenroscava por um tronco, em
direcção a ela.
A aguiazinha piou, aterrorizada. Eriçaram-se-lhe as penas. Bateu as asas, para afugentar
a intrusa de língua silvante. A serpente continuava a deslizar para ela, segura da presa.
Ia armar o último salto. Ia destroçá-la. Ia comê-la.
Bateu a águia as asas com mais força e suspendeu-se no ar. Num impulso de pânico,
largou o ninho. Ia cair. Não caiu.
Soltou-se no ar, a curta distância da árvore que abrigara o ninho. Sentiu uma tontura.
Agarrou as patas a um ramo, mas o ramo cedeu. Agitou as asas com mais força e
elevou-se nos ares. Tudo aquilo lhe parecia impossível. Ela voava.
Quando os pais regressaram, a aguiazinha, de asas distendidas, como se quisesse
abarcar o céu num grande abraço, voou, feliz, ao seu encontro.

Comichão de cão / António Torrado

O meu cão está com comichão. Coça-se desenfreadamente, todo o santo dia.
- Queres tomar uma banhoca? - pergunto-lhe eu.
Mas ele foge-me. Diz que não é cão de água e que as pulgas são dele, só dele, muito
dele.
O meu cão tem um azar ao banho que nunca vi.
- Preferes continuar com essa comichão, preferes?
Ele diz que sim e coça-se.
Mas isto não me parece bem. Quem o vir naquele desespero o que dirá? Que o dono é
um porco, porque nunca dá banho ao desgraçado do cão.
Tive de tomar providências. Fui passear com ele à praia e, de repente, sem me despir,
atirei-me para o meio das ondas. Ele que me segue para todo o lado, seguiu-me. Coisas
do instinto, de que rapidamente se arrependeu, mas já era tarde. Estávamos os dois a
nadar, cada qual no seu estilo. Eu tiritava, porque o mar de Março é gelo derretido.
Nunca experimentem.
Quando, ambos a pingar, regressámos a casa, fui logo acender a lareira e mudar de
roupa. Ele ficou com o pêlo de sempre, mas já não se coçava.
As pulgas teriam morrido afogadas ou de frio ou de susto. O meu cão de pêlo salgado
regalava-se ao calor da lareira.
Lá para Julho volto a experimentar o truque. Pode não resultar, mas, ao menos, já não
me constipo.

O papagaio bem ensinado / António Torrado

Era um papagaio muito bem ensinado. Tinha poiso à porta de uma mercearia. De uma
vez que o merceeiro estava lá para dentro, um freguês, por pirraça, ensinou o papagaio a
dizer: ?Está tudo podre".
E o papagaio, de aí em diante, não disse outra coisa. O anúncio, lançado aos quatro
ventos, afastava a clientela. Mal chegava alguém ao balcão da mercearia, o papagaio
avisava:
- Está tudo podre.
Ficava furioso o merceeiro:
- Este papagaio leva-me à ruína - dizia o merceeiro. - Tenho de dá-lo.
E assim fez. Deu-o a um barbeiro.
Por sinal, o tal malandrote, que convencera o papagaio a dizer ?Está tudo podre",
também frequentava a barbearia. À socapa, ensinou-o a dizer: ?Corta-lhe a orelha".
O papagaio passou a repetir. Por tudo e por nada, assim que o cliente se sentava na
cadeira, o papagaio pedia:
- Corta-lhe a orelha.
Isto enervava o barbeiro e enervada o barbeado.
- Tenho de ver-me livre deste animal - disse o barbeiro.
E atirou-o pela janela. Mas o papagaio, que não estava habituado à liberdade, voltou a
poisar no parapeito. Isto uma, duas, três vezes, até que o barbeiro, já exasperado com a
teima do passaroco, foi buscar uma caçadeira e deu uns tiros para o ar, só para afugentá-
lo, enquanto gritava:
- Rua! Rua!
O papagaio esvoaçou, a princípio atarantado, mas depressa ganhou altura e voou feliz.
Passado muito tempo, foi ter a um armazém em ruínas. Cansado da viagem, acolheu-se
a um recanto protegido e adormeceu.
Ora o armazém era frequentado, à noite, por duas quadrilhas de contrabandistas e
ladrões, que aí faziam as suas trocas e baldrocas.
Estavam os membros das duas quadrilhas a descarregar e a carregar fardos, quando o
papagaio, acordado com o barulho, soltou o aviso, ainda trazido do sonho e das suas
recordações:
- Está tudo podre.
- Quem é que disse que está tudo podre? - perguntou o chefe de um dos bandos.
Nisto, ouviu-se uma voz a gritar:
- Corta-lhe a orelha.
Pior ainda. Armou-se uma zaragata entre os dois grupos, em que ninguém ficou de fora.
Então, o papagaio, assustado, lembrou-se dos tiros da caçadeira com que o último dono
o afugentara. Deu-lhe para reproduzi-los, enquanto imitava também a voz do barbeiro:
- Rua! Rua!
Os bandidos, assim que ouviram os disparos, saltaram de medo, supondo que era a
polícia. Fugiram todos, rua fora, largando tudo.
O papagaio bem ensinado acertara, ao menos uma vez, no que dizia.

O cavalo mecânico / António Torrado

Há quem diga que o meu amigo Alípio é um grande mentiroso. Eu não acredito. 
Grande mentiroso não é. Quanto muito, será um pequeno mentiroso, o que faz a sua
diferença. 
A última história que ele me contou, diz ele que lhe aconteceu na estrada. 
Ia a guiar o calhambeque, quando o motor deu um estrondo e parou. 
- Estou bem aviado - disse o Alípio, que não percebia nada de mecânica. - Uma avaria
destas, no meio do campo, numa estrada sem trânsito? 
Pelo sim, pelo não, levantou o capot e pôs-se a espreitar para dentro do motor
enfumarado. Que intriga! Olhou em volta. Ninguém que lhe valesse. 
Só um cavalo branco, ali perto, a pastar, em sossego. O cavalo relinchou,
amigavelmente, e aproximou-se do Alípio e do motor do automóvel. Ao lado do
desanimado Alípio, o cavalo debruçou-se para a caixa das geringonças e disse: 
- É do carburador. 
O Alípio esbugalhou os olhos. Um cavalo a falar? Podia lá ser! Devia ter sido
impressão, assobio do vento, sussurro de ramagens? Tudo menos voz de cavalo. 
- Já lhe disse que é do carburador - insistiu o cavalo. 
Alto, que o caso era grave! O pobre Alípio sentiu-se doido. Ou estaria num sonho? 
- O carburador está entupido - sentenciou o cavalo. - Não é coisa grave. 
O Alípio desesperou-se e enxotou o cavalo, que meneou a cabeça, resignado. Antes de
voltar ao seu pastar pachorrento, o cavalo branco ainda disse: 
- Eu bem o avisei que a avaria era do carburador. Se não quer ouvir, é consigo? 
Alucinado, o Alípio desarmou o carburador, espreitou lá para dentro e confirmou.
Efectivamente, o carburador estava entupido. Limpou-o o melhor que soube e, assim
que voltou a pôr o motor em marcha, a carripana pegou, como se fosse nova. Seguiu
viagem e nem sequer agradeceu ao cavalo. 
- Que disparate! - dizia o Alípio de si para si, enquanto gritava. - Isto não faz sentido.
Foi tudo uma coincidência. Os cavalos não falam. Os cavalos não falam. Os cavalos não
falam. 
Quando parou, pouco depois, junto a uma bomba de gasolina, ainda repetia o mesmo,
vezes sem conta? 
- O que é que o senhor está a dizer? - perguntou-lhe o empregado da bomba de
gasolina. 
Meio atordoado e com imensa vontade de desabafar, Alípio contou ao homem o que
acabara de suceder-lhe. 
- Era um cavalo branco? - perguntou o empregado. 
- Era. Era - respondeu o Alípio. 
- Então, teve sorte - disse-lhe o homem. - Porque também anda por aí um cavalo
castanho que não percebe nada de mecânica. 
Alípio arrancou logo com o carro, sem sequer meter gasolina. Veio a toda a pressa e,
assim que chegou a casa, contou-me esta história tal e qual eu aqui a conto. Se é
mentira, peçam-lhe responsabilidades a ele.~

O romeiro, o vento e o sol / António Torrado

Consegue-se às boas, mansamente, o que não se consegue a mal, à força, de repelão. A
melodia de uma flauta abre mais janelas do que uma trovoada. 
Vou exemplificar. 
O Senhor Vento e o Senhor Sol, lá do seu miradoiro, observam o que se passa cá em
baixo. Os dois dispensam binóculos. 
Estavam eles entretidos, na sua quadrilhice de varanda, quando viram um romeiro,
daqueles que percorrem a pé os caminhos que vão dar à galega Compostela. 
Ia de chapeirão e larga capa, que o cobria até aos pés.Nodoso cajado de ajudar às
subidas, um saquitel ao ombro e a cabaça à cintura, para o vinho que aquece, eis o
quadro completo do devoto de São Tiago, o Apóstolo, com catedral famosa na cidade de
Compostela. 
- Aquele, ali, todo embiocado, que nem se percebe quem será, se é velho, se é novo, se é
loiro, se moreno, está a irritar-me - disse o Senhor Vento, muito dado a caprichos. 
- Aposto que é novo e moreno - disse o Senhor Sol, por desfastio. 
- Pois eu acho o contrário. O homem é velho e branco de cabelo, que já foi loiro -
apostou o Senhor Vento. Mas já vamos ver isso. Eu sopro com toda a força e descubro-
o. 
- Aposto que não resulta - contrapôs o Senhor Sol, divertido com o passatempo. 
Levantou-se uma ventania de dobrar as árvores. O romeiro fincou-se ao cajado, puxou o
chapéu para a cara e apertou a capa. Por mais que o Senhor Vento soprasse não houve
meio de derrotar o viandante. 
- Primeira aposta perdida - riu-se o Senhor Sol. 
Ele a rir e seus raios a brilharem com mais alegria e calor. O Senhor Sol arredou umas
nuvenzitas e concentrou toda a sua atenção sobre o romeiro, que seguia estrada fora, no
passo firme de quem não pode faltar ao encontro. Santiago esperava-o. Mas andar à
torreira do sol cansa. O romeiro começou por abrir a capa, depois dispensou-a e dobrada
pô-la ao ombro. 
O Senhor Sol não o largava. 
À beira de uma fonte, o caminheiro parou. Desfez-se do chapeirão, que poisou com a
capa e o cajado no rebordo do fontanário, despiu a camisa e, de tronco nu, refrescou
rosto e corpo, na água que corria. Deliciado. 
Era loiro e jovem. 
- Desta vez não ganhou ninguém - concluiu o Senhor Vento. 
- Ganhou ele - disse o Senhor Sol, apontando o moço, que passava um lenço a escorrer
água pela cara e pelos ombros. - E, embora tenha apostado que ele era moreno, eu acho
que também já ganhei o dia. 
E, com todos os seus costumados vagares, o Sol começou a preparar as cores do
entardecer.

O queixo queixoso / António Torrado

Queixou-se o queixo de que era pouco para o tamanho do nariz. 
- Ele lá à frente, o presunçoso, e eu cá atrás, quase a ser engolido pelo pescoço.
- Corta-se o nariz - riu-se a boca, uma desbocada. 
Os olhos reprovaram. O nariz, a bem dizer, pertencia-lhes. Direccionava-lhes o olhar,
era um prolongamento muito conveniente da testa e, no vértice das sobrancelhas
espessas, ficava bem a quilha de um nariz como proa de navio. Indispensável e quanto
maior melhor. Até porque, faltando o nariz, onde é que se apoiavam os óculos? 
- O queixo, se acha que é pouco que puxe por ele. Puxe e repuxe, pode ser que cresça -
dizia a boca, sempre a rir-se. 
Ele bem tentava, mas a natureza não correspondia. Era um queixo curto, que se havia de
fazer! E mais curto se sentia, dado o tamanho do nariz. 
- Se fosse ao contrário era pior. Um narizinho minúsculo e uma queixada redonda e
grossa que nem um joelho isso é que era horrível - dizia a boca, que não parava de
falar. 
A mão deu-lhe uma palmada, para que se calasse. Não se aturava. Nem podia uma
pessoa pensar à vontade. 
Cofiando o pequeno queixo, a pensativa mão teve uma ideia. Fez uma festa à volta do
rosto, a medir a extensão do seu projecto. O rosto respondeu-lhe com o áspero ruído de
uma barba por escanhoar. Como lixa. 
- Entendo - disse a boca. - Vais deixar crescer a barba. 
Assim aconteceu. A barba densamente cresceu como um tufo de cedro, a tapar um muro
baixo. Já ninguém podia dizer que o queixo era pequeno, em comparação com o nariz.
Disfarçado pela barba, era um queixo de todo o respeito. 
E o queixo deixou de queixar-se.

O sonho do rei / António Torrado

Há mais de dois milhares de anos que aconteceu esta história ou outra parecida com a
que eu vou contar. Milhares de anos depois, vai-se lá saber. 
O rei Nabucodonosor, imperador dos caldeus, senhor da Babilónia, conquistador do
Líbano, dominador da Fenícia, protector da Judeia, cobria com o seu manto e mando
meio mundo. Ou quase? 
Os muitos escravos, que trouxera das suas expedições guerreiras, eram a sua ostentação,
quando o cortejo real percorria as ruas e alamedas da Babilónia, ladeadas de lanças,
ramos de palmeiras e aclamações. Escolhera-os um por um, de entre os mais jovens,
nobres e bem parecidos. Vestidos com túnicas debruadas a ouro, pareciam príncipes.
Mas eram escravos. 
Um deles, proveniente da Judeia, chamava-se Daniel. Os companheiros devotavam-lhe
uma grande amizade e respeitavam-no como o melhor de todos, porque ele era o mais
inteligente e o mais generoso. 
Aconteceu que, numa manhã tempestuosa, o rei acordou em cólera. Tinha tido um
sonho esquisito e apavorante, que se desvanecera, à luz do dia. Do que tratava? Donde
viera? Como findara? Do que tratava? Donde viera? Como findara? O rei tentava a todo
o custo recordar-se, mas sem êxito. 
Estava convencido que o sonho lhe trazia um aviso urgente. Mas qual? Por mais
esforços que fizesse, o rei não conseguia lembrar-se. 
Mandou chamar os sábios do reino e exigiu-lhes: 
- Digam-me que sonho sonhei, na noite passada, e o que significa. 
Por mais sábio que se seja, ninguém pode adivinhar os sonhos alheios. Foi isto, tal e
qual, o que disseram os sábios. 
Enfureceu-se o rei: 
- Mando cortar-vos a cabeça se até amanhã, ao raiar do sol, não descobrirem a charada
do meu sonho. 
Os sábios saíram dos aposentos do rei, de cabeça baixa, como se já a oferecessem ao
machado do carrasco. 
Durante o dia, não se falou de outra coisa no palácio. 
Daniel, condoído com os velhos sábios, pediu ao Deus da sua crença que lhe iluminasse
o sono com um sonho igual ao do rei. 
Na madrugada seguinte, Daniel, mal acordou, pediu para ser recebido por
Nabucodonosor. Trazia-lhe o sonho para contar. 
- Vós vistes no vosso sonho uma estátua colossal - começou Daniel. 
- Sim, agora me recordo que era uma estátua de um tamanho nunca visto - reconheceu o
rei, cheio de atenção. 
Daniel prosseguiu: 
- O colosso tinha a cabeça moldada em ouro maciço, os braços e o peito eram de prata,
o ventre e as coxas de bronze, as pernas de ferro e os pés? 
- ? de barro! - exclamou o rei, dando uma pancada na testa. - Agora me lembro que
atiraram uma pedra à estátua. A pedra caiu nos pés de barro, que se partiram em cacos.
A estátua vacilou e desmoronou-se no chão. E depois? 
Daniel concluiu o sonho: 
- Depois, o ouro, a prata, o ferro e o bronze despedaçaram-se e desfizeram-se em pó,
que o vento varreu. Nada valeu à gigantesca estátua, porque tinha pés de barro? 
- O que é que me quis anunciar o sonho? - indagou, com voz trémula, Nabucodonosor. 
- Grande e nobre rei, senhor de um império colossal, o sonho anunciou-te o que tu já
pressentiste. Todo o poder tem pés de barro. Toda a grandeza é perecível. Toda a
majestade há-de transformar-se em pó. 
Nabucodonosor despediu com um gesto o escravo Daniel e escondeu a cabeça debaixo
do manto, apavorado. Pela primeira vez na vida teve medo de ser rei. 
Não conta a história se a lição lhe serviu para o resto do seu reinado, mas é de crer que
sim.

O urso com insónias / António Torrado

Era uma vez um urso de peluche que não conseguia dormir sem uma menina chamada
Teresa, abraçada a ele. 
Um dia, a menina chamada Teresa foi de férias e esqueceu-se do urso de peluche em
casa. 
O pobre do ursinho passou a noite em branco. 
À segunda noite, ainda tentou pedir a uma boneca, das muitas que a menina não tinha
levado na bagagem, se não se importava, isto é, se não via inconveniente, ou melhor, se
não lhe fazia diferença que ele se aconchegasse a ela. Claro que não era a mesma coisa,
mas talvez resultasse. 
Tentou pedir, esboçou uma conversa sem propósito, mas não passou disso. Teve
vergonha de formular o pedido, embaraçou-se nas palavras requeridas e passou outra
noite de insónia. A boneca nem chegou a perceber o que ele realmente queria. 
Na terceira noite, de olhos a arder, o urso de peluche cabeceou de sono, mas não
conseguiu dormir como deve ser. Faltava-lhe a menina, a respiração da menina, o
perfume da menina, os cabelos da menina, a comicharem-lhe o nariz. Ah, se ele
soubesse para onde é que ela tinha ido! 
À quarta noite... 
Não, não vamos fazê-lo sofrer mais. 
Antes da nova noite de espertina que se anunciava, o pai de Teresa entrou no quarto,
agarrou no urso de peluche e meteu-o na pasta. Para onde era a viagem? Já se calcula. 
Quando o pai chegou à casa de férias e tirou o ursinho da pasta, foi uma alegria.
- Vamos lá ver se, daqui para a frente, adormeces sem rabujar - disse ele para a menina,
que se abraçava ao urso de peluche como se fosse uma prenda nova. 
- Não faz sentido que continues sempre presa ao teu urso de peluche - continuou o pai. -
Tu vais crescer e, qualquer dia, tens de aprender a dormir sem o ursinho.
- Nunca - exclamou a menina. 
?Nunca", teria dito o ursinho, se não fosse tão envergonhado. 
Claro que a menina cresceu e provou-se que o pai tinha razão, mas isso já faz parte de
outra história e esta tem de acabar aqui e bem.

O tigre e a mulher do lavrador / António Torrado

Havia na China de antigamente um lavrador muito medroso. E talvez não lhe faltasse
alguma razão, porque, entre outros perigos de respeito, um tigre de grande porte
rondava o povoado e saltava aos caminhos, exigindo o seu quinhão.
- Dá-me metade das galinhas que levas para o mercado - pedia o tigre, numa voz que
não era de pedir. 
E o pobre camponês, apanhado no caminho, não tinha outro remédio senão dividir a sua
carga a meias com o tigre. 
Um dia, calhou a vez ao lavrador, que sulcava as suas terras com um arado, puxado por
um boi. Apareceu-lhe o tigre, que disse: 
- Dá-me metade desse boi. 
O camponês, depois de recuperar a fala, que lhe fugira com o susto, pediu misericórdia.
Atabalhoadamente, tentou explicar à fera que passar a lavrar a terra só com metade de
um boi não ia ser fácil. 
- Quero lá saber! Arranja-te como puderes - disse o tigre, num tom que não admitia
mais discussões. 
- Então eu vou buscar o machado a casa, para dividirmos o boi ao meio - disse o
lavrador, a ganhar tempo. 
Quando, esbaforido, chegou a casa e contou à mulher o que se passara, ela, que era mais
destemida do que o marido (o que não era difícil...), barafustou com o negócio e propôs-
se tratar do caso à sua maneira. 
Pendurou uma cabaça ao pescoço, que lhe tapava a boca, calçou umas andas, vestiu uma
longa túnica e escondeu a cara dentro de uma máscara demoníaca. Parecia um gigante. 
Assim vestida, pôs-se ao caminho, de machado na mão. Entretanto, ia gritando: 
- Apetece-me comer um tigre às fatias, cortadas uma a uma pelas riscas dos lombos. 
- A voz dela ressoava no vazio da cabaça e ribombava, cava e tremenda. 
O tigre ouviu-a e espreitou por entre os canaviais. Seria o diabo ou a mãe do diabo? 
Mais valia não identificar de perto. 
E o tigre, de rabo entre as pernas, fugiu daquelas paragens, para nunca mais ser visto.

O fato azul-escuro / António Torrado

Era uma vez um fato que gostava muito de ir à rua, mas o dono não lhe fazia a vontade. 
Tratava-se de um fato azul escuro, mais ou menos de cerimónia e com muito pouco uso.
O dono comprara-o para um casamento e, afora uma ou outra ocasião mais solene,
nunca o tirava do guarda-vestidos ou do guarda-fato, ainda estou para saber ao certo
como é que se diz. 
Um dia, um amigo pediu-lho para uma solenidade qualquer, banquete em embaixada ou
coisa assim. Estava um bocadinho fora de moda, mas no meio de outros fatos,
igualmente azuis escuros, ninguém ia reparar. 
Lá foi o fatinho todo contente apanhar ar. Pena que não houvesse mais oportunidades
semelhantes, mas para o fato, que gostava do laréu, aquele sarau mundano já era uma
distracção. 
Logo por azar, pespegou-se uma grande nódoa no fato, das renitentes, das pertinazes,
que nem com benzina saem. O pesaroso amigo do dono do fato bem o levou à
lavandaria (ao fato e não ao amigo, já se vê), mas a nódoa estava para durar e era de
uma tão alastrada evidência que inutilizava o fato para todo o sempre. 
Que fazer? Comprar um fato igual, era o mais recomendável. Mas onde arranjá-lo da
mesma fazenda e com o mesmo corte? 
O amigo do dono do fato, muito comprometido, foi retardando a devolução, a ponto de
o deixar esquecido noutro guarda-vestidos (ou guarda-fato?), até ver. 
Passado muito tempo, o dono do fato precisou dele, lembrou-se de que o tinha
emprestado e pediu-o de volta. Embaraçado, o amigo teve de confessar tudo. 
Uma tão longa amizade não podia ficar manchada por uma nódoa. 
Os dois amigos combinaram comprar um fato a meias, que servisse para as ocasiões
solenes a que um ou outro tivesse de ir por obrigação social, e decidiram desfazer-se do
velho fato azul escuro. 
Deixado intacto à beira de um contentor do lixo, o primeiro vagabundo que o viu levou-
o. Serviu-lhe às mil maravilhas. Os fatos, quando dados, costumam quase sempre cair
muito bem. 
O fato, agora, anda nas suas setes quintas, maneira de dizer que está feliz da vida.
Passeia habitualmente à noite, mas vai conhecendo a cidade de lés a lés. 
A nódoa, a mais antiga, já que outras, entretanto, se lhe juntaram, diz para o fato:
- Vês. Se não fosse eu, não tinhas esta sorte? 
Dando-lhe razão, o fato agradece. E agradece o vagabundo, que tem roupa para durar. E
agradecem os dois amigos, que ganharam um fato novo. E agradeço eu, que assim
acabei esta história.

O anel / António Torrado

Era uma vez um fato que gostava muito de ir à rua, mas o dono não lhe fazia a vontade. 
Tratava-se de um fato azul escuro, mais ou menos de cerimónia e com muito pouco uso.
O dono comprara-o para um casamento e, afora uma ou outra ocasião mais solene,
nunca o tirava do guarda-vestidos ou do guarda-fato, ainda estou para saber ao certo
como é que se diz. 
Um dia, um amigo pediu-lho para uma solenidade qualquer, banquete em embaixada ou
coisa assim. Estava um bocadinho fora de moda, mas no meio de outros fatos,
igualmente azuis escuros, ninguém ia reparar. 
Lá foi o fatinho todo contente apanhar ar. Pena que não houvesse mais oportunidades
semelhantes, mas para o fato, que gostava do laréu, aquele sarau mundano já era uma
distracção. 
Logo por azar, pespegou-se uma grande nódoa no fato, das renitentes, das pertinazes,
que nem com benzina saem. O pesaroso amigo do dono do fato bem o levou à
lavandaria (ao fato e não ao amigo, já se vê), mas a nódoa estava para durar e era de
uma tão alastrada evidência que inutilizava o fato para todo o sempre. 
Que fazer? Comprar um fato igual, era o mais recomendável. Mas onde arranjá-lo da
mesma fazenda e com o mesmo corte? 
O amigo do dono do fato, muito comprometido, foi retardando a devolução, a ponto de
o deixar esquecido noutro guarda-vestidos (ou guarda-fato?), até ver. 
Passado muito tempo, o dono do fato precisou dele, lembrou-se de que o tinha
emprestado e pediu-o de volta. Embaraçado, o amigo teve de confessar tudo. 
Uma tão longa amizade não podia ficar manchada por uma nódoa. 
Os dois amigos combinaram comprar um fato a meias, que servisse para as ocasiões
solenes a que um ou outro tivesse de ir por obrigação social, e decidiram desfazer-se do
velho fato azul escuro. 
Deixado intacto à beira de um contentor do lixo, o primeiro vagabundo que o viu levou-
o. Serviu-lhe às mil maravilhas. Os fatos, quando dados, costumam quase sempre cair
muito bem. 
O fato, agora, anda nas suas setes quintas, maneira de dizer que está feliz da vida.
Passeia habitualmente à noite, mas vai conhecendo a cidade de lés a lés. 
A nódoa, a mais antiga, já que outras, entretanto, se lhe juntaram, diz para o fato:
- Vês. Se não fosse eu, não tinhas esta sorte? 
Dando-lhe razão, o fato agradece. E agradece o vagabundo, que tem roupa para durar. E
agradecem os dois amigos, que ganharam um fato novo. E agradeço eu, que assim
acabei esta história.

As duas panelas / António Torrado

Eram duas panelas. Uma de ferro e a outra de barro. Estavam as duas à venda, entre
outras panelas e tachos, num mercado, à beira da estrada. 
- Quanto custa aquela? - perguntou um homem, apontando a panela de ferro. 
O vendedor disse o preço. Era carote. 
- E aquela? - perguntou o homem, apontando a de barro. 
O vendedor disse o preço. Era baratucho. 
- Mas se levar as duas, faço-lhe um bom desconto - acrescentou o vendedor. 
O homem aceitou. Valia a pena. 
Afinal, não valeu. Metidas no mesmo saco, aconteceu que, com os solavancos da
viagem, a panela de ferro rachou a panela de barro. Rachou-a e partiu-a. 
Quando o homem chegou a casa e tirou as compras que tinha feito, viu, desolado, a
panela de barro reduzida a cacos. 
- Não devia ter posto as duas juntas - reconsiderou o homem. 
Perdeu uma panela, mas ganhou uma lição. Do mal o menos?

A carteira perdida / António Torrado

O Mário encontrou uma carteira no chão. Olhou para um lado e para o outro, ninguém
no passeio. 
Mas podia ter caído de uma janela. O Mário olhou para cima. Um alto muro, sem
nenhuma abertura, foi o que viu. 
A carteira era de pele de boa qualidade. Nesse caso, pensou o Mário, não foi deitada
fora, como coisa sem préstimo. A alguém devia pertencer. Alguém que a perdera e que,
aflito, a procurava. Quem seria? 
Abriu a carteira, à procura de algum documento que o pusesse na pista do dono.
Encontrou notas, uma quantidade delas, e alguns cartões e papéis. Põe-se a lê-los, um
por um, na esperança de assim chegar ao dono da carteira. 
Havia um cartão de identidade, em nome de José Marques Silva, de 55 anos. Havia um
cartão de sócio do Clube Nacional de Natação, um cartão novinho, em nome de Manuel
Maria Pereira dos Santos, com o retrato do dito, o de um rapaz pouco mais ou menos
pela idade do Mário. Havia um passe de transportes, em nome do tal José Marques Silva
de 55 anos. 
Portanto, tudo fazia crer que a carteira pertencesse ao senhor José. O cartão do clube,
com o retrato do Manuel Maria, estava ali só para baralhar as investigações. 
Porque, de facto, para o Mário, aquilo era uma investigação. O caso estava a
entusiasmá-lo. Podia, pura e simplesmente, entregar a carteira, na esquadra da polícia
mais próxima, onde iria parar à secção dos objectos perdidos. Poder, podia, mas ser ele
a chegar, sozinho, ao dono da carteira tinha mais graça. Mais classe. Mais pinta. 
Entre papéis com apontamentos, numa letra ilegível, havia uma factura de uma
camisaria, com a seguinte indicação: ?Levantar calças no dia 12/3". 
Como a carteira tinha um pequeno calendário, Mário conferiu a data. Dia 12 de Março? 
- É hoje - exclamou o Mário. 
Inteirou-se da morada pela factura e foi à camisaria, que não era longe. 
- Efectivamente este senhor esteve cá a levantar as calças, que não eram para ele. Vinha
muito aborrecido, porque lhe tinham roubado a carteira - disse o caixeiro da loja. 
- Roubar, não roubaram. Perdeu? - emendou o Mário. - Sabe onde é que ele mora? 
- Tanto não sei, porque não é cliente habitual cá da casa - respondeu o empregado da
camisaria. - Mas podemos ver na lista dos telefones. 
Foram ver. Silva, José Marques havia para cima de uma vintena. 
- Telefonamos a todos e perguntamos se perderam uma carteira e se têm 55 anos -
lembrou o empregado. 
- É uma ideia, que fica de reserva - disse o Mário. - Cá para mim, há outra mais fácil.
Vou ao Clube Nacional de Natação e pergunto pela morada deste Manuel Maria, que
tem cara de ser da minha idade. 
Na secretaria do clube, o cartão de sócio chamou a folha de inscrição, onde figurava a
morada do tal Manuel Maria. De posse dessa informação essencial, o Mário correu para
a rua do Manuel Maria. Bateu à porta e um rapaz veio atender.
- Tu és o Manuel Maria - disse o Mário, de dedo apontado. 
O visado estranhou, mas rapidamente tudo se esclareceu. 
- Padrinho, venha cá - chamou o Manuel Maria -, está aqui um miúdo com a tua
carteira. 
O Mário só não gostou dessa do miúdo. Se eles eram da mesma idade? 
Não eram bem. O Manuel Maria estava a festejar o aniversário, que o colocava um ano
acima da idade do Mário. Uma das prendas que o padrinho para ele tinha reservado era
o cartão de sócio do Clube Nacional de Natação. A outra eram as calças. 
Mas quem se sentiu mais prendado, com a inesperada restituição da carteira intacta, foi
o senhor José Marques Silva. 
Escusado será dizer que o Mário também entrou para a festa. E, na altura das saúdes,
mereceu um brinde especial e muitas palmas e vivas aos seus dotes de detective. 
O Mário e o Manuel Maria ficaram bons amigos. Ambos são, agora, sócios do Clube
Nacional de Natação. Quem paga as quotas é o senhor José Marques Silva. O Mário até
já o trata também por padrinho. 
Resta dizer, para terminar, que esta história não é inventada. Aconteceu. Não se pode
estar todos os dias a inventar histórias.

Um rato a mais / António Torrado

Conta-se que um ratinho salvou, uma vez, um leão, que tinha caído numa armadilha.
Roeu, roeu e o leão safou-se da rede em que se deixara caçar. 
Muito grato ao minúsculo roedor, que mais uma vez provara que os grandes nunca
devem desprezar a ajuda dos mais pequenos, o rei leão deu uma festa em honra do seu
salvador. 
Por altura dos discursos, o leão, diante da bicharada reunida, elogiou o ratinho e a força
dos seus dentes. Sua Majestade estava comovida. 
- Para provar a minha gratidão, dou-te o direito de escolher o que tu quiseres, em paga
dos teus serviços. 
Cabia ao rato a vez de responder. Pôs-se em bicos de pés e disse: 
- Quero casar com a tua filha, para vir a ser, mais tarde, ao lado dela, o rei dos animais. 
Com isto é que o leão não contava, mas não podia voltar com a palavra atrás. 
A princesa leoa ficou furiosa. Ela casar com um rato? Que ridículo! 
Já a orquestra dos elefantes começava a soprar, no fim do banquete, dando início ao
baile real. 
- Os noivos, os noivos! Eles que dancem! - gritavam de vários lados. 
Muito compenetrado do seu papel, o ratinho foi buscar a princesa. A vénia com que ele
a convidou era de uma elegância sem igual. 
O pior foi durante a bailação, propriamente dita. O rato podia valsar maravilhosamente,
mas o par ajudava pouco... 
Primeiro levou uma pisadela que quase o esborrachava. Depois apanhou com uma
patada que o atirou para o colo de um dos elefantes da orquestra. 
Muito contundido, o rato teve de desistir da dança e da noiva. 
Ela não se importou mesmo nada e ele, embora humilhado, suspirou de alívio, quando
se viu longe daquela festa em que, pela primeira vez na vida, se sentira a mais.

Histórias em quadradinhos / António Torrado

Numa folha de papel quadriculado passa-se cada coisa... 
Às vezes, passam-se contas. É o mais normal. Nem sempre as contas batem certo,
apesar dos quadrados quadradinhos, muito certinhos, terem sido feitos para contas
muito bem contadas, certeiras, certinhas, acertadas. 
Quando a conta não está certa, risca-se ou apaga-se. A folha quadriculada tudo
consente, mas no fundo, é muito exigente. 
Mas há mais: onde estão contas, podem estar contos... 
Às vezes, numa folha de papel quadriculado, acontecem histórias. São estas as
autênticas, as primeiras histórias em quadradinhos. Como a que vamos contar. 
Numa folha de papel quadriculado dum caderno escolar, encontraram-se um quadrado,
completamente quadrado, e um triângulo muito triângulo. E muito impertinente. 
Dizia o triângulo para o quadrado: 
- Estás sempre na mesma. És quadrado, só quadrado e, dês as voltas que deres, ficas
sempre quadrado. Pff! Que figura geométrica mais sem jeito. Que monotonia. 
O quadrado calado, muito calado, só ouvia. 
Continuava o triângulo: 
- Eu sim, sou variável. Umas vezes faço-me triângulo equilátero. Outras, isósceles.
Outras, escaleno. Sou um triângulo de muitas formas e feitios. Gosto de variar. 
O quadrado calado, calado ficou. Então o triângulo arrebitado espevitou-o: 
- Não dizes nada? Vê-se que estás amachucado com a minha sapiência, com a minha
variedade. Não é assim, ó quadrado? 
Então o quadrado não se conteve mais e ripostou: 
- Vai falando, vai, triângulo presunçoso, mas olha que iguais a ti já eu tenho dois, cá
dentro! 
Então o triângulo ficou tão enfiado que pediu a uma borracha que o apagasse.
O cão pequenino / António Torrado
Ele há cães de muitas raças. Cães de muito pêlo. Cães de pêlo raso. Cães de grandes
orelhas caídas. Cães de pequenas orelhas espetadas. Cães enormes. Cães minúsculos. 
Pois, há tempos, eu conheci uma senhora que tinha um cão muito pequeno. Tão
pequeno, tão pequeno que a dona do cão só com lupa conseguia vê-lo. 
- Não me dá despesa nenhuma - dizia a senhora. - Com duas migalhas fica com a
barriga cheia. 
E as outras senhoras, que tinham cães, todos eles muito maiores, e enormes contas no
talho para pagar, deitavam contas à vida e ao preço da carne e dos ossos. 
Mas, um dia, a dona do cão perdeu o cão. 
- Ó cãozinho! 
E o cãozinho, nada. 
- Ó cãozinho! 
E o cãozinho, nada. Não aparecia. 
Então a dona do cão ficou só. Sem cão. 
Chorou. 
- Não tenho cão. Não tenho cãozinho. Sou uma infeliz, sem cão nem carinho. 
Chorou mais e foi buscar um lenço para se assoar e limpar as lágrimas. Mas o lenço
tinha um buraco. 
A dona do cão foi coser o buraco. Foi buscar o dedal. 
Meteu o dedo no dedal e - vejam só! - estava lá o cão a dormir.

Sei contar / António Torrado

Hoje, sem mais nem menos, o Joca, ao chegar da escola, chamou com muita solenidade
os pais e contou-lhes isto que vais ouvir: 
- Mãe e pai, oiçam o que eu tenho para dizer. Fiquem avisados que já sei contar. Agora
não há nada que me escape. Eu conto tudo. 
A começar por mim. Querem ver? Tenho cinco dedos em cada mão, outros tantos em
cada pé. Portanto, como tenho duas mãos e dois pés, o total dos dedos é? deixem-me
contar? o total escreve-se assim. 
Tenho dois olhos, um nariz, dois buracos no nariz, uma boca? E dentes? Quantos? Vinte
e três, não contando com os que já caíram nem com os que estão para nascer. Tenho
duas orelhas, duas sobrancelhas, pestanas? Quantas pestanas? Vou ao espelho e conto. É
difícil mas consegue-se. Quarenta e sete pestanas no olho esquerdo, quarenta e uma no
olho direito. Estou desequilibrado em pestanas. Para onde teriam ido as outras? E
cabelo, quantos cabelos? Que maçada! Nunca vou conseguir contar todos os meus
cabelos. Se fossem os do meu tio Almiro, não custava nada. Ele, como vocês sabem, é
praticamente careca e cola os cabelos que tem, muito acamadinhos, como se fosse uma
rede de pesca. 
Desço os degraus da minha escada e conto: trinta e seis. A subir são só trinta e cinco.
Porque será? Chego à rua e conto as janelas do prédio em frente: dezoito, se não
contarmos com a montra da loja do senhor Narciso. Olho para o chão e vejo muitas
pedras da calçada. Ponho-me a contá-las. Já vou em cento e oitenta e seis e ainda só dei
dois passos. Onde é que acaba a calçada? Até onde chegam os números? Não vou
conseguir contar todas as pedras. Não vou conseguir. 
Também não consigo contar todos os quadradinhos do teu casaco, pai, todas as
pintinhas da tua saia, mãe, todas as linhas da palma da mão da avó, todas as rugas da
testa do avô, todos os tic-tac do relógio inglês, todos os grãos de areia da praia, todas as
gotas de chuva, todas as estrelas do céu?Não consigo contar. E por mais números que
saiba, dizem-me, nunca conseguirei contar. 
Afinal de que servem os triliões, os quadrilhões, se, mesmo esses, são poucos para
contar tudo o que há para contar? 
- Pois. Já sei contar. Mas ainda me falta saber tanta coisa?

O relógio do Joca / António Torrado

Deram um relógio ao Joca. O primeiro. Ele queria um de mostrador irrequieto, sempre
com os segundos aos saltinhos, mas o padrinho deu-lhe um de ponteiros, à antiga. 
- É um relógio do meu tempo - disse o padrinho. 
- Então não me serve - disse o Joca. - Estás sempre a dizer que, no teu tempo, não havia
tanta pressa. Ora eu não quero chegar atrasado à escola. 
O padrinho achou muita graça ao afilhado e explicou que o tempo, embora não pareça, é
igual para todos. Todos os relógios estão acertados uns pelos outros. 
- E quem os acerta? - quis saber o Joca. 
- É o Sol e somos nós, que estabelecemos esta regra - respondeu o padrinho com pouca
paciência para mais explicações. 
Quando se viu sozinho, o Joca pôs-se a regular o tempo, à sua conta. Decidiu que era
hora de almoço e impôs aos ponteiros o meio- dia e trinta minutos. Mas ninguém o
chamou para almoçar. 
Passou, então, os ponteiros para as cinco. Hora do lanche. Esperou que o chamassem.
Nada. 
Assim entretido, esqueceu-se das horas. 
- Anda-te deitar, Joca - chamou a mãe. 
Como podia ser? 
- O teu relógio deve estar escangalhado - disse o Joca para a mãe. - No meu ainda falta
muito. 
A mãe espreitou para o relógio do filho. Marcava duas horas em ponto. 
- Mas é tardíssimo. Duas horas da manhã? - fingiu que se assustava a mãe. - Tão tarde e
tu ainda a pé? Não pode ser. 
- Duas horas da tarde - protestou o Joca. 
Mas não levou a dele avante. Aqueles relógios de ponteiros, afinal, ainda eram muito
imperfeitos...

A espada do rei Uther / António Torrado

Há muito e muito tempo, num país de nuvens e lendas, vivia um rei chamado Uther. 
Quando o trono deste país ficou vazio, ficou o reino sem rei nem roque, porque
príncipes e condes todos queriam, à uma, experimentar a coroa do rei Uther, a ver se
lhes assentava bem... 
Mas, embora ninguém soubesse, o rei Uther tinha deixado um filho, chamado Artur, a
quem, por direito, a coroa real devia pertencer. O sábio Merlim, receando que algum
mal sucedesse ao principezinho, levara-o da corte, para entregá-lo aos cuidados de Sir
Heitor, um bom e leal cavaleiro. No castelo deste fidalgo, crescera. Tão carinhosamente
tratado sempre fora que se julgava filho de Sir Heitor e irmão de Kay, um jovem da sua
idade, filho único do cavaleiro. 
Como, à falta de um rei, ninguém se entendia, o arcebispo, encarregado de velar pelo
reino, decidiu convocar todos os pretendentes. À medida que os muitos condes e
príncipes chegavam à clareira da floresta, onde fora marcada a reunião, uma grande
pedra branca ia rompendo da terra, como se fosse empurrada de baixo por qualquer
força estranha. Perturbados, os cavaleiros viam-na crescer, até que um deles exclamou: 
- Olhai, que uma espada está enterrada no coração da pedra... 
A pedra parou. A meio, uma bela espada de punho de oiro reluzia cravada na rocha. 
- Esta espada pertenceu ao generoso e amado rei Uther, que sempre a levantou em
defesa dos fracos e dos bons - proclamou o arcebispo. - Glória a quem a arrancar da
pedra, porque esse será o rei. 
Precipitaram-se os pretendentes para a espada. Príncipes e condes tentaram a sua sorte.
Em vão. A espada não se deixava mover. 
- Vemos que nenhum de nós é o eleito - concluiu o arcebispo. 
Ordenou que uma guarda permanente se mantivesse de sentinela à espada de Uther e
marcou um dia do ano, em que todos os cavaleiros do país pudessem de novo
experimentar os seus poderes, desafiando a espada. Entretanto, grandiosos torneios
eram organizados, para distraírem e exercitarem os nobres pretendentes. 
Sir Heitor foi convidado. Acompanhavam-no Kay e Artur. Os dois rapazes, quando
chegaram ao campo da liça e viram os belos cavalos, as plumas dos elmos, as fitas das
lanças, as bandeiras e os guiões esvoaçando ao vento, ficaram entusiasmados e também
quiseram participar nos jogos. Desafortunadamente, o jovem Kay esquecera a espada na
estalagem onde tinham passado a noite. 
- Eu vou buscar-ta - ofereceu-se Artur, montando a cavalo. 
Mas, quando chegou à estalagem, as portas estavam cerradas e a estalagem vazia. Os
donos e a criadagem tinham ido ver os torneios. 
Desolado, Artur regressou ao acampamento de Sir Heitor. Entretanto, lembrou-se de
que vira, numa clareira por onde passara, uma enorme pedra branca, encimada por uma
espada. Procurou o local e encontrou-o. Também os guardas tinham trocado a missão de
sentinela pelo torneio... 
No meio da floresta, enterrada na pedra, uma espada aguardava o jovem cavaleiro. O
moço Artur merecia-a. Num único impulso, arrancou-a da bainha mágica e trouxe-a a
Kay. 
Este reconheceu a espada e foi mostrá-la ao pai: 
- Senhor, esta é a espada de Uther. Serei eu o rei. 
Sir Heitor carregou o rosto e repreendeu-o: 
- Quando te armei cavaleiro, juraste defender sempre a verdade, meu filho. Quem te deu
essa espada? 
Baixando a cabeça, Kay confessou: 
- Foi o meu irmão Artur quem ma deu. 
- Perdi um filho, mas o reino ganhou um rei - disse Sir Heitor, ajoelhando-se diante de
Artur, que se aproximara deles. 
Artur, de olhos espantados, não entendia o que estava a passar-se. Foi preciso que Sir
Heitor lhe contasse toda a sua história, desde que, nos braços do sábio Merlim,
abandonara o palácio real. 
- Mas eu não quero ser rei - lastimava-se Artur. - Vós sois o meu pai muito amado e
Kay o meu querido irmão. 
Sir Heitor assegurou-lhe que continuariam sempre seus amigos. Com esta promessa,
Artur concordou em que o levassem à presença do arcebispo. 
Diante de todo o povo, Artur enterrou a espada na pedra e arrancou-a, como se a pedra
fosse terra mole. Os condes e os príncipes não queriam acreditar no que viam e exigiram
nova demonstração. Artur acedeu. 
Apesar de todas as evidências, os pretendentes puseram-se a murmurar contra o jovem
desconhecido e recusaram-se a aclamá-lo rei. Não fosse o povo ter-se revoltado contra
os nobres despeitados e talvez a História e a lenda nunca nos falassem de um rei
bondoso e leal, chamado Artur...

O preço certo / António Torrado

Era uma vez um homem simples e bom que tinha muito orgulho na filha, em todos os
seus dons, dotes, prendas, primores ou como queiram chamar às qualidades que
enfeitam uma filha aos olhos de um pai embevecido. 
- A minha Inês tudo em que toca transforma em ouro. 
Maneira de dizer. 
Mas um espião do rei entendeu aquela fala de ternura tal e qual. A seco. E foi dizer ao
rei: 
- Há uma menina que transforma tudo em ouro. 
- Quero-a aqui - exigiu o rei, um ganancioso. 
Foram buscá-la. Imagine-se a aflição daquele pai. 
Trazida à presença coroada, de nada valeu à rapariga protestar que não era nada assim,
que nunca soubera de bruxedos nem de magias que doiram as pedras do chão. Tomara
ela dar conta da lida da casa e mantê-la asseada, para que o pai velho e viúvo sempre se
sentisse bem. 
O rei não acreditou. 
- Ou tu, fechada neste quarto, transformas a cama em que te deitares em ouro ou
amanhã mando matar-te. 
A menina chorou a noite toda. 
De madrugada, por um primeiro raio de luz, que atravessou o quarto, escorregou um
gnomo, vindo não se sabe de onde. 
Põe-se muito empertigado diante de Inês e disse-lhe: 
- O que é que tu me dás se eu te salvar? 
Inês não tinha nada de seu. Nem colares nem pulseiras nem anéis. O que é que ela podia
dar? 
- Os teus cabelos - exigiu o gnomo. 
- Queres que eu os corte? - perguntou a menina. 
- Por enquanto, não. Mais tarde arrecado. E também quero a tua pele. 
Inês arrepiou-se. 
- E os teus dentes. E os teus olhos. Mas não quero agora. Depois mos dás. 
Se não era para já, que havia de fazer? Inês consentiu. 
Então o gnomo cortou o raio de sol por onde tinha vindo e, como se o raio fosse uma
varinha de condão, com ele tocou a cama, que ficou feita de ouro. Depois, desapareceu. 
O rei, quando entrou no quarto, deu pulos de contente. Claro que quis mais. Por vontade
dele transformaria o reino todo, casas, montanhas, rios, pontes e até pessoas em ouro
puro. 
Ele nesta loucura, aos gritos, e um raio de sol a fazer-lhe a vontade. Se queria tudo em
ouro, nada melhor do que começar o serviço por ele próprio. O raio de sol transformou
o rei numa estátua de ouro, talvez não muito puro. Para aquele sôfrego a ambição
chegara ao fim. 
Sucedeu-lhe um rei mais sensato, que deixou Inês em paz. Ela voltou para casa, onde o
pai a recebeu em lágrimas. 
A história podia acabar aqui, mas havia ainda a promessa por cumprir. Quando é que o
gnomo voltaria, para intimá-la à paga combinada? Os cabelos. A pele. Os dentes. Os
olhos. 
Passou tempo. A airosa menina transformou-se numa mulher. Casou. Teve filhos. Os
filhos, chegando a altura, deram-lhe netos. Ela sempre feliz. 
Só uma gota de amargura, pela vida fora. 
Se o gnomo aparecia, de repente? Não podia faltar ao preço que dera pela sua salvação. 
Envelheceu, sempre acompanhada por este sobressalto. A pele esmoreceu-lhe. Muito
rugosa, empergaminhada. Caíram-lhe os dentes. Rareavam os cabelos. Via cada vez
pior. 
Já não podia dar nada que prestasse, quando o gnomo viesse. Tão velhinha que estava. 
Até que, um dia, percebeu.

Sape Gato / António Torrado

A gata Milocas é uma gata branca... 
A gata Milocas teve três gatinhos. Os gatinhos chamavam-se Bibim, Bombom e Zé
Lucas. 
O Bibim e o Bombom são todos brancos. 
O Zé Lucas não é todo branco. Tem uma orelha preta. 
O Zé Lucas está sempre a lavar a orelha preta, a ver se a orelha muda de cor. Mas a
orelha não muda de cor. Continua preta. 
Então o Zé Lucas resolve ir ao médico dos gatos. 
- Senhor Doutor, tenho a orelha toda preta. 
- Já vi - disse o doutor .- E que mais? 
- Mais nada. 
- A orelha dói-lhe? 
- Não dói. 
- Ouve mal? 
- Oiço bem. 
- Tem comichão? 
- Não tenho comichão. 
- Então? 
- É preta. A minha orelha é preta. 
- Quer que lhe corte a orelha? 
- Isso não. 
- Então? 
- Senhor Doutor, queria ter a orelha branca. 
O médico dos gatos encolheu os ombros, mas foi lá dentro preparar uma injecção. 
Veio com a injecção e deu a injecção ao Zé Lucas. 
O Zé Lucas disse: 
- Ai. 
Vai daí, a orelha que era preta ficou branca, muito branca. 
Ficou a orelha branca, mas o corpo, que era branco, ficou preto - patas pretas, focinho
preto, rabo preto. Todo preto, muito preto. 
- Está contente? - perguntou-lhe o médico dos gatos. 
- Estou - respondeu o Zé Lucas. 
E estava mesmo!

Da erva à árvore / António Torrado

Eram dunas e dunas, a perder de vista. Montes de areia para o vento brincar... 
Hoje, fazia uma duna maior aqui, amanhã apagava-a, para fazê-la mais além e, sempre
segundo os seus caprichos, onde estavam montes, cavava vales, onde estavam vales,
amoldava montes. O vento era uma vassoura enorme. 
Cabeleiras dóceis de ervinhas rasteiras deixavam-se pentear, despentear, ao sabor do
vento gigante. Ele é que mandava. 
Uma delas, à beira de um tojo só picos, cresceu. Delgadinha que era arriscou-se à vida.
Rompera a areia e apontava para cima. Ela lá sabia. 
De dentes a ranger, o vento passou. Partiu-se o tronquinho? Não se partiu. Fincava as
raízes, segurava-se com toda a força e, quando o vento descia, inclinava-se à vontade
dele. Tinha de ser assim. 
Lá se foi aguentando. O vento, a princípio, nem dava por ela. Era uma erva como as
outras. Senhor daquelas dunas, o que ele queria era disciplina, ordem, submissão. A
erva, que erva afinal não era, submetia-se. Óptimo. 
Foi crescendo e o vento sem dar por ela. Era um tronco já, uma árvorezinha de Natal
para casa de bonecas. Outras ervinhas como, dantes, ela tinha sido, despontavam
também, na mesma duna. 
Ali havia uma pequena nação de pinheiros novos. A ordem era: persistir. Por enquanto,
persistir. Resistir, seria para depois. E foram vingando. 
Quando o vento deu por eles, teve uma grande cólera e soprou, dias a fio, sobre a duna,
donde nascia, miudamente, frágil ainda, um sinal de rebeldia ao seu poder. Nada
conseguiu. Os pinheiros sabiam que eram pinheiros. 
Tinham raça e coragem para fazer frente ao vento. 
Uns e outros, os maiores e os mais pequenos, começaram a olhar para a sombra.
Alastravam para outras dunas. Guerreiros chamavam por outros guerreiros e desafiavam
o vento. ?Nada podes contra nós", gritavam-lhe. 
O maior, o chefe, o mais velho, que da erva se fez tronco, do tronco se fez árvore,
comandava a defesa e dizia aos mais novos, nas alturas em que o vento lhes fazia ranger
os ramos: ?Aguentem, que já passámos por pior". Eles aguentavam. 
E foi assim que o vento, o gigante caprichoso que dantes arrasava dunas, teve de deixar
de fazer castelos na areia.

Pobre égua branca / António Torrado

Eram dunas e dunas, a perder de vista. Montes de areia para o vento brincar... 
Hoje, fazia uma duna maior aqui, amanhã apagava-a, para fazê-la mais além e, sempre
segundo os seus caprichos, onde estavam montes, cavava vales, onde estavam vales,
amoldava montes. O vento era uma vassoura enorme. 
Cabeleiras dóceis de ervinhas rasteiras deixavam-se pentear, despentear, ao sabor do
vento gigante. Ele é que mandava. 
Uma delas, à beira de um tojo só picos, cresceu. Delgadinha que era arriscou-se à vida.
Rompera a areia e apontava para cima. Ela lá sabia. 
De dentes a ranger, o vento passou. Partiu-se o tronquinho? Não se partiu. Fincava as
raízes, segurava-se com toda a força e, quando o vento descia, inclinava-se à vontade
dele. Tinha de ser assim. 
Lá se foi aguentando. O vento, a princípio, nem dava por ela. Era uma erva como as
outras. Senhor daquelas dunas, o que ele queria era disciplina, ordem, submissão. A
erva, que erva afinal não era, submetia-se. Óptimo. 
Foi crescendo e o vento sem dar por ela. Era um tronco já, uma árvorezinha de Natal
para casa de bonecas. Outras ervinhas como, dantes, ela tinha sido, despontavam
também, na mesma duna. 
Ali havia uma pequena nação de pinheiros novos. A ordem era: persistir. Por enquanto,
persistir. Resistir, seria para depois. E foram vingando. 
Quando o vento deu por eles, teve uma grande cólera e soprou, dias a fio, sobre a duna,
donde nascia, miudamente, frágil ainda, um sinal de rebeldia ao seu poder. Nada
conseguiu. Os pinheiros sabiam que eram pinheiros. 
Tinham raça e coragem para fazer frente ao vento. 
Uns e outros, os maiores e os mais pequenos, começaram a olhar para a sombra.
Alastravam para outras dunas. Guerreiros chamavam por outros guerreiros e desafiavam
o vento. ?Nada podes contra nós", gritavam-lhe. 
O maior, o chefe, o mais velho, que da erva se fez tronco, do tronco se fez árvore,
comandava a defesa e dizia aos mais novos, nas alturas em que o vento lhes fazia ranger
os ramos: ?Aguentem, que já passámos por pior". Eles aguentavam. 
E foi assim que o vento, o gigante caprichoso que dantes arrasava dunas, teve de deixar
de fazer castelos na areia.

Os três gatos / António Torrado

Era uma vez uma gata que teve três gatinhos. 
Os donos da gata disseram: 
- Há que dar-lhes nomes. Gatos sem nomes são gatos vadios. E os nossos gatos não são
desses, ora essa! 
Chamaram a um Badameco, ao outro Pimpão e ao terceiro Arranhão. 
Os gatos não se importaram. Eram pequeninos. Estavam por tudo. 
Mas a mãe não gostou: 
- Que disparate de nomes. Eu não tenho nenhum filho Badameco, muito menos Pimpão
e nem por sombras Arranhão. Eles que dêem esses nomes aos filhos deles, que para os
meus não os quero. 
E, em segredo e com muito carinho, chamou-os respectivamente de Pimpim, Pompom e
Totó. 
Não foi fácil aos gatos habituarem-se aos vários nomes que tinham. Às vezes, dava
confusão. 
Quando chegaram à idade de andar pelo telhado, o Pimpim Badameco, o Pompom
Pimpão e o Totó Arranhão sentiram-se mal dentro destes nomes, mais de palhaços do
que de felinos. Não dava jeito chegarem à fala com uma gatinha e, na altura das
apresentações, dizerem que se chamavam Pimpim ou Badameco ou Totó ou Pimpão.
Era ridículo. 
Para que os tomassem a sério, crismaram-se com os seguintes nomes de guerra e
conquista: Gatafunho, Alpergato e Zé do Telhado. 
Foi tempo. Agora que estão velhos e fartos de aventuras, só querem festas e sopas
quentes. 
O Gatafunho é o Senhor Borralho. O Alpergato é o Doutor Pantufa. E o Zé do Telhado,
que consentiu recentemente na condecoração de um sininho ao pescoço, é o Dom
Guizo, com todo o respeito. 
O Pimpim Badameco de Gatafunho e Borralho, o Pompom Pimpão de Alpergato
Pantufa e o Totó Arranhão Zé do Telhado e Guizo passam o dia enrolados, a dormir.
Mas apesar de estarem duros de ouvido, se alguém os chama, com voz meiga: ?
Bichinho gato! Bichinho gato!", eles acordam logo. Já não são de cerimónias. 
No meio dos sonhos, ouvem a voz da mãe: ?Pimpim, larga o reposteiro!", ?Pompom,
não te debruces da cadeira!", ?Totó, não arranhes a almofada!". Quem lhes dera! 
Pois é. Os gatos velhos têm destes quebrantos, destas fraquezas. E não só os gatos...

Apenas um rapaz / António Torrado

Era uma vez um rapaz bravio que gostava de pregar partidas e fazer matulices, só por
embirração. Era muito antipático este rapaz. 
Mas emendou-se. Eu conto como foi. 
Um dia, por maldade, deu-lhe na veneta atormentar uma pobre velhota, que vivia numa
casinha pobre, à beira do povoado. Foi para uma pedreira que havia perto e pôs-se a
atirar pedras e a rebolar pedregulhos, que iam cair no quintal da velhota. Para o que lhe
havia de dar!? 
No fim do seu feito, já cansado, aproximou-se da casa da velhinha, para ver de perto os
resultados da sua proeza. Andava a velhinha a recolher as pedras, espalhadas pelo
quintal. 
- Foi uma bênção que me caiu do céu - dizia a velhinha. - Precisava, há que tempos, de
consertar o muro do quintal, mas não tinha forças para trazer tantas pedras. Se não fosse
esta avalanche... 
O rapaz ficou de boca aberta. E mais sem fala ficou quando a velhinha lhe propôs: 
- Bom rapazinho, importas-te de me ajudar a consertar o muro? 
Ele, que tinha de fazer de conta que era um bom rapazinho, não teve outro remédio.
Passou o resto do dia a acartar pedras, as pedras que ele lançara do alto do monte. 
No fim da tarefa, a velhota agradeceu-lhe o trabalho e deu-lhe um grande boião de mel.
O rapaz lá se foi, cansado e a lamber os beiços, um tanto confundido. À noite, quando
se deitou, estava cá com uma dor nas costas, que não lhes digo nada! Mas regalado com
o mel, que a velhinha lhe dera. 
Ora pois! Serviu-lhe de emenda. Mudou de intenções. Não posso garantir se, dessa vez
em diante, nunca mais pregou partidas. Um diabinho não se transforma de repente num
santinho. É exigir demais. Mas, na verdade, deixou-se de brincadeiras tolas. 
Sem que possa ser considerado um virtuoso rapazinho, também já não é um venenoso
rapazote. Nem rapazinho, nem rapazote. Apenas um rapaz. Nem muito mau, nem muito
bom. Como quase toda a gente, aliás.

Exposição de flores/ António Torrado

Aqui perto, houve uma exposição de flores. De flores naturais, fiquem sabendo Nem
fazia sentido que a exposição fosse de flores de plástico. Ou de pano. Ou de papel. Ou
de flores pintadas em quadros. 
As flores, em qualquer jardim, estão sempre em exposição. 
- Admirem as nossas cores - dizem as rosas. 
- Apreciem o vigor do nosso caule e a elegância da nossa corola - dizem os jarros, a que
os brasileiros chamam ?copos de leite". Porque será? 
- Extasiem-se com a delicada pintura das nossas pétalas - dizem os amores-perfeitos. 
As flores de jardim são umas vaidosas. Na exposição, dispostas em jarros ou em vasos,
encantavam quem por elas passava. 
À entrada, mas do lado de fora do festival das flores, uma papoila chama-me a atenção. 
- Não me deixaram entrar - queixou-se ela. - Dizem que a exposição é só para flores
cultivadas. Acho uma injustiça. 
Também achei o mesmo. Por isso, para repor a justiça e homenagear as flores do
campo, que têm tanto de humildade como de beleza, peguei na papoila e prendi-a na
lapela. Depois, entrei na exposição como se trouxesse ao peito uma condecoração de
fazer inveja a generais. 
Houve escândalo entre as flores a concurso. 
- O que é que esta paspalhona provinciana tem de estar aqui a exibir-se? - perguntavam
umas às outras. 
Mas os visitantes da exposição olhavam para nós - para a papoila e para mim - e
sorriam. 
A minha papoila, muito ruborizada, sentia-se a rainha da festa. Nunca concentrara sobre
ela tantos olhares, tanta atenção, tanta simpatia. Era emoção demais para uma papoila
tão frágil. Antes que eu chegasse ao fim da exposição as pétalas da minha papoila
voaram. Para onde? Não importa. Aquele tinha sido o momento mais glorioso da sua
curta vida.

O ferrador aprendiz / António Torrado

Há um ditado que diz assim: 
?Por um cravo se perde um cavalo, por um cavalo um cavaleiro, por um cavaleiro uma
batalha." 
A história está praticamente contada, mas vale a pena entrar em pormenores. 
Tudo começou quando um rapaz, chamado Vatel, entrou ao serviço das cavalariças
reais. A ambição dele era chegar a ferrador-mor, mas, como em tudo, tinha de começar
pelo princípio. 
Passeava os cavalos, antes de serem selados, dava-lhes de comer, lavava-os e limpava-
os, revolvia-lhes e mudava-lhes a palha das camas, enfim, tudo trabalhos ligeiros. 
De caminho, ia aprendendo a ferrar. Estava sempre de olho nos ferradores, que pegavam
com tenazes as ferraduras saídas da forja e as martelavam na bigorna, para, depois de
arrefecidas numa selha, muito habilmente aplicá-las nos cascos dos cavalos. 
As nuvens de vapor que se soltavam da selha por cada ferradura nela mergulhada
toldavam os olhos de Vatel. A atmosfera afogueada dos metais fundentes, de mistura
com o cheiro acre dos couros e dos cascos aquecidos, mais o suor nervoso dos cavalos,
ardiam na respiração do jovem Vatel, picavam-lhe as narinas, faziam-no lacrimejar.
Mas ele gostava. 
Um dia, houve rebuliço nas cavalarias reais. Tinham de ser aprontados até de
madrugada todos os cavalos, porque o reino sofria ameaça de invasão e o rei, fiado no
seu exército de lanceiros, contava sustê-la. 
O caminho até à fronteira era longo, por más estradas. Como se sabe, sem ferraduras, os
cavalos nunca conseguiriam enfrentar longas caminhadas. Gastavam as solas dos cascos
e expunham à marcha os tecidos vivos, a ponto de se magoarem. 
A invenção do aro de ferro, pregado aos cascos do cavalo, só tem equivalência com a
invenção do pneu, para o andamento da roda. Mas, vendo bem, a ferradura talvez tenha
sido ainda mais importante. 
Na cavalariça, todos os braços disponíveis foram postos ao serviço da cavalaria do rei. 
- Tu sabes ferrar bem, rapaz? - perguntou uma ordenança a Vatel. 
- Sei sim, senhor - respondeu Vatel, num atrevimento de boa vontade. 
- Então trate-me de ferrar de novo este cavalo, que tem as ferraduras das mãos gastas,
nos bordos de fora. Depressa. 
O rapaz obedeceu. Descravar não custou. Eram ferraduras abertas e simples. Encontrar
outras novas e iguais também foi fácil, apesar da confusão da oficina. 
- Quem te deu a carta de ferrador? - perguntou-lhe a voz grossa do mestre Lavalard. -
Dá cá o animal e vai buscar-me os cravos. 
O aprendiz tinha sido reposto no seu lugar, antes de fazer alguma asneira. Estava o
mestre Lavalard a fiscalizar a operação - e com que ligeireza ele ferrava! - quando o
chamaram de urgência para atender ao cavalo de um coronel. 
- Falta só martelar este cravo - disse o mestre ao aprendiz. - Encraveira bem, para que
fique à face. Tens força que chegue? 
Vatel disse que sim. Que outra coisa podia ele dizer? 
Aqui para nós, temos de reconhecer que a vontade não se igualava à força. O cravo
ficou ligeiramente solto, um nada de nada, mas o suficiente para ditar a sorte de uma
batalha. 
Quando, tempos depois, a meio da refrega, o rei do alto de uma colina, observando com
os seus generais o andamento da batalha, mandou que o cabo-estafeta, a ordenança,
fosse por reforços e o cabo partiu à desfilada, já o cravo novo da ferradura estava meio
desenclavinhado, por culpa da marcha que suportara. Tinia a ferradura, a soltar-se da
pata do cavalo. 
O cavalo da ordenança tropeçou, o cavaleiro não se segurou, caiu pela frente da
montada e foi bater com a cabeça numa maldita pedra, que devia ter pacto com o
inimigo. Desmaiou o cabo e os reforços não foram avisados e a batalha perdeu-se. 
Contam os manuais de História que a culpa da derrota foi atribuída à má estratégia do
rei, dos generais e de não sei mais quem, mas nenhum livro refere o nome do aprendiz
Vatel. Aqui se repõe a verdade, para que se saiba.

O baile de máscaras / António Torrado

Era uma vez um senhor muito, muito curioso. 
Uma vez perguntou ao menino elefante o que é que ele gostava de ser, quando fosse
crescido. O elefante respondeu que gostava de ser pulga. 
- E porquê? 
- Porque ninguém me descobria e eu fazia cócegas em quem me apetecia... 
Depois, o senhor muito curioso perguntou à girafa se ela tinha algum desejo que
quisesse revelar. A girafa respondeu, em segredo, que gostava de ser, ao menos uma
vez, caranguejo. 
- E porquê? 
- Para poder andar rasteirinha, a ver o que não vejo... 
A seguir, o senhor muito curioso perguntou ao coelho se sonhava e com quê. O coelho
respondeu que, às vezes, lhe dava para sonhar que era lobo. 
- E porquê? 
- Porque se fosse lobo não tinha medo dos lobos. 
Então o senhor muito curioso perguntou ao leão em que é que ele magicava, antes de
adormecer. O leão respondeu que, em noites de insónia, pensava que era ovelha. 
- E porquê? 
- Para não me dar ao trabalho de caçar. Regalava-me com ervas e pronto... de papo para
o ar! 
Para satisfazer os bichos, o senhor muito curioso, que também inventava histórias como
esta, resolveu organizar um baile de máscaras. Veio o elefante mascarado de pulga, a
girafa vestida de caranguejo, o coelho disfarçado de lobo e o leão de ovelha. 
Nem calculam como acabou a festa! 

O elefante aos saltos 

deu cabo da orquestra... 
A girafa, coitada, 
numa frincha da porta 
ficou entalada. 
Mas o que mais importa 
na baralhada 
desta agitação 
foi quando o coelho 
quis comer o leão. 
E o baile terminou 
e a história findou 
em completa confusão.

Até eu, que a inventei, 

levei um encontrão!

Uma história verdadeira / António Torrado

Quem conta esta história é o nosso amigo Flávio. 
?Eu e o Marcelino somos muito amigos. Temos quase a mesma idade, gostamos das
mesmas coisas, jogamos sempre pela mesma equipa, conversamos muito. Na aula,
desde o primeiro ano que somos companheiros. 
Embora, como disse, o Marcelino tenha quase a mesma idade que eu, às vezes, parece
muito mais velho. Explicaram-me, em minha casa, que isto tem a sua razão de ser. É
que ele é o mais velho de sete irmãos e, como se imagina, numa família tão numerosa,
as responsabilidades têm de ser repartidas pelos filhos mais crescidos. Por isso, o
Marcelino, uma vez por outra, precisa de pedir dispensa ou porque ficou a tomar conta
dos irmãos pequenos ou porque está um doente ou por outros motivos assim. Confessa
estas coisas ao professor, com simplicidade, e o professor dá-lhe sempre razão. Bem se
importa o Marcelino que riam, zombeteiros e idiotas, os da fila de trás, comandados
pelo Janeca. 
Como calculam, o Marcelino não é um menino rico. Os pais vivem com dificuldades e
por isso o Marcelino anda, no dizer pedante do Janeca, ?imensamente mal vestido?. O
blusão está-lhe curto, a camisa tem um ou outro ponto, a disfarçar princípio de rasgão, e
as calças já cresceram tudo o que tinham a crescer... Os sapatos não destoam. Grandes e
cambados, não impedem, no entanto, o Marcelino de correr. E que bem que corre com
eles o Marcelino! 
Pois, no outro dia, o meu amigo apareceu com sapatos novos. Dava-se logo por isso,
tanto mais que as calças e o blusão eram os mesmos de sempre. Eu não fiz comentários,
mas alguns colegas repararam e, entre eles, o Janeca que, depois de muito o mirar, lhe
disse assim, brutalmente: 
- Esses sapatos são meus. 
Houve rebuliço. O Marcelino, corando, explicou que aqueles sapatos tinham sido dados
à mãe dele por uma senhora, que morava numa determinada rua. E indicou o nome da
rua e o nome da senhora. 
- É a minha mãe! - exclamou o Janeca, que se chama, de facto, Gilberto. - Bem razão
tinha eu em dizer que os sapatos me pertenciam. Estavam-me muito apertados e nunca
mais os quis. Ora vejam só quem ficou a ganhar... 
E ria-se, ria-se muito da sua descoberta. 
- Com que então com os meus sapatos, seu felizardo! - continuava o Gilberto. - Estás
cheio de sorte... 
Talvez nunca mais se calasse, se o Marcelino, de dentes cerrados, não tivesse feito o que
fez. Perante o espanto de toda a turma reunida à volta, o meu amigo desapertou os
sapatos e atirou-os ao Janeca, que ficou com cara de parvo. Entretanto, a campainha
começou a tocar para a aula. 
- Porque é que estás descalço? - perguntou-lhe o professor. 
Ninguém se riu. Ninguém tinha vontade de rir. Então eu, discretamente, passei-lhe os
meus sapatos de ginástica. 
No dia seguinte, o Marcelino voltou à escola com os velhos sapatos bambos.

Eram três / António Torrado

São três bonecos de barro,
três jaquetas, três bonés,
três calças brancas, lavadas, 
com risquinha até aos pés.
São três bonecos de barro, 
três bigodes de entremez, 
três pencas de pêra parda, 
pintadas de camoês. 

São três bonecos de barro, 

três laços de azul francês, 
colarinhos cartonados, 
mudados de mês a mês.

São três bonecos de barro 

muito graves todos três. 
Usam polainas de estado 
e calçam quarenta e três. 

São três bonecos de barro 

em bizarra rigidez. 
Com garbo, diz-se um morgado, 
outro conde, outro marquês.

São três bonecos de barro, 

de barro, digo outra vez, 
Na prateleira aprumados, 
mas ocos de altivez. 

São três bonecos de barro, 

três jaquetas, três bonés, 
Pintados e repintados 
cada um vale por dez...

Pois são três bonecos de barro, 

mas veio o gato Iniguês 
e num salto desastrado 
em cacos de telha os fez. 

Eram três bonecos de barro, 

com apito rés aos pés. 
Dantes, ainda apitavam. 
Agora: é o que vês...

Joca brinca com as cores / António Torrado

Perguntava o Joca: 
- Mãe, de que cor são os pintainhos? 
- Os pintainhos são amarelos. 
O Joca ficou silencioso, mas só por um instante. 
- E de que cor é aquilo que o ovo cozido tem dentro? 
- Aquilo chama-se gema e a cor é amarela. 
- Ó mãe, o que é isso que está a beber? 
- É limonada. 
- A limonada é feita com o quê, mãe? 
- É feita com sumo de limão. 
- E de que cor é o limão? 
- Amarelo - respondeu a mãe, cheia de paciência. 
O Joca engoliu o último bocado do bolo e comentou: 
- Há muito amarelo por aí, não há? - e fez um gesto que abrangia a esplanada, o toldo,
as pessoas que passavam na rua, os automóveis, os prédios em frente, as outras ruas, as
casas das outras ruas, a cidade, o país, a terra e o céu. Enfim, gesto largo, muito largo... 
A mãe esclareceu: 
- Claro que há coisas amarelas, outras azuis, outras vermelhas, outras verdes. E há cores
intermédias: cor de laranja, azul marinho, violeta, cor-de-rosa... As cores estão
espalhadas pelo mundo, para alegria dos olhos dos meninos e dos homens. Tu ainda não
conheces todas as cores, mas hás-de conhecê-las. 
- Todas? - pergunta o Joca, ansioso. 
Um ventinho ligeiro enfunava o toldo verde escuro da esplanada, arrepiava as folhas
verdes, de um verde clarinho, das acácias, agitava uma blusa verde-garrafa, a secar
numa janela. Mas há mais verdes, tantos mais que nós não contamos por preguiça... 
A mãe do Joca via o que nós víamos. Por isso respondeu assim: 
- Nunca conseguimos conhecer as cores todas, porque não há duas cores iguais. É fácil
dizer: aquilo é azul, mas há tantos azuis... Baptizar uma cor é, afinal, muito difícil.
Percebeste, Joca? 
De olhos muito abertos, virados para a mãe, o Joca só os pestanejou quando, à pergunta,
respondeu que não percebera. 
- Vou comprar-te uma caixa de tintas - disse-lhe a mãe. - Hás-de aprender por ti.
É o que está a acontecer. O Joca mais a sua caixa de aguarelas andam a aprender. O
Joca aprende a trabalhar com os pincéis e a estender as cores sobre a folha branca. Por
sua vez, as cores, que acordaram dos quadradinhos apertados, onde dormiam, aprendem
a viajar sobre desenhos e paisagens. 
E aprendem também - o que não é menos importante - a viver umas com as outras, a
conviver, a relacionarem-se... Põe-se o amarelo à conversa com o encarnado e aparece o
cor de laranja... Está o encarnado à conversa com o verde e descobrem o castanho... 
É uma festa para o Joca. É uma festa para as cores.

Acreditem / António Torrado

Era uma vez uma senhora que tinha três cães. Um era já velhote. Outro, assim assim. O
terceiro era um cachorro ladino, que nunca estava quieto. 
Os três da mesma raça. Não me perguntem qual, porque nisso de marcas de cães e raças
de automóveis - perdão! - de raças de cães e marcas de automóveis sou muito
ignorante. 
O cão velho, deitado no capacho da entrada, vendo o mais novo a correr atrás de uma
aranha, de uma borboleta, até da própria sombra, comentava para o cão do meio: 
- Também já fui assim. 
- Não acredito - latia o cachorrinho, sem deixar de correr. - Tu nunca brincaste. 
- Brinquei, podes estar certo. E, às vezes, ainda me apetece. Se não me sentisse tão
pesado, ainda te apanhava. 
- Não acredito - insistia o cachorrinho, de riso nos dentes muito brancos. 
- Mas deves acreditar - aconselhou o cão do meio. - Nós que somos mais velhos, já
fomos tão ligeiros como tu. 
- Não acredito - teimava o cachorrinho, sempre a correr. 
- Como é que havemos de convencê-lo que já passámos pela idade dele e que ele há-de
chegar à nossa? - perguntou o cão do meio ao cão mais velho. 
- Vai ser difícil - concluiu o cão velhote, sem se despegar do capacho. 
A senhora, dona dos três cães, que toda esta conversa ouvira ou adivinhara, trouxe um
álbum de fotografias, poisou o cachorrinho no colo e mostrou-lhe: 
- Este é o retrato do velho Piloto, quando ainda só comia sopinhas de leite. A fotografia
está tremida, porque ele era um vivo demónio. Nunca se cansava de correr. 
- Não acredito - protestava o cachorrinho, no colo da dona. 
Páginas adiante, a senhora apontou outro cãozinho de grandes olhos brilhantes e orelhas
espetadas: 
- Este é o Xana, quando veio cá para casa, dentro de um cestinho. Era um brincalhão. 
- Não acredito - esbraveja o cachorro, no colo da dona. 
E sem querer saber de mais histórias antigas, o cãozinho soltou-se das mãos da dona e
desatou a correr. 
Não acreditava, não acreditava, não acreditava que aqueles dois cãozarrões sisudos,
muito dignamente sentados nas patas traseiras, já tivessem sido como ele. Era mentira.
Era impossível. Era um disparate. Não acreditava, pronto. 
Mas, com o tempo, acabou por acreditar...

O risco das mentiras / António Torrado

Um senhor disse: 
- Macacos me mordam, se o que eu digo não se passou assim mesmo... 
Como não se tinha passado assim, nem tão-pouco mais ou menos, veio um macaco e
mordeu-o. 
Um outro senhor disse: 
- Raios me partam, se não é assim tal como eu conto... 
Como não era assim tal como ele contava, nem sequer parecido, veio um raio e partiu-
o. 
Um terceiro senhor disse: 
- Ponho as mãos no fogo como falei toda a verdade... 
Como não tinha falado toda a verdade, nem sequer um bocadinho, veio o fogo e
queimo-o. 
O senhor mordido, o senhor partido e o senhor queimado encontraram-se os três, no
mesmo hospital. O médico que os atendeu quis primeiro saber o que se tinha passado.
Os senhores contaram e, desta vez, sem tirar nem pôr, contaram a verdade por inteiro. 
Logo ali, o que tinha sido mordido sarou da mordidela, o que se tinha partido voltou a
ficar inteiro, o que se tinha queimado curou-se da queimadura. 
Saíram do hospital muito contentes e nunca mais juraram falso. 
Acreditam? Não acreditam? 
Pois foi assim tal e qual como eu conto. Que me caia o tecto em cima, se não é
verdade! 
Sobre a folha de papel da minha história, começa a cair caliça... E cada vez em maior
quantidade... Por que será?

Livro fechado / António Torrado

Era uma vez um livro. Um livro fechado. Tristemente fechado. Irremediavelmente
fechado. 
Nunca ninguém o abrira, nem sequer para ler as primeiras linhas da primeira página das
muitas que o livro tinha para oferecer. 
Quem o comprara trouxera-o para casa e, provavelmente insensível ao que o livro valia,
ao que o livro continha, enfiara-o numa prateleira, ao lado de muitos outros.
Ali estava. Ali ficou. 
Um dia, mais não podendo, queixou-se: 
- Ninguém me leu. Ninguém me liga. 
Ao lado, um colega disse: 
- Desconfio que, nesta estante, haverá muitos outros como tu. 
- É o teu caso? - perguntou, ansiosamente, o livro que nunca tinha sido aberto. 
- Por sinal, não - esclareceu o colega, um respeitável calhamaço. - Estou todo
sublinhado. Fui lido e relido. Sou um livro de estudo. 
- Quem me dera essa sorte - disse outro livro ao lado, a entrar na conversa. - Por mim só
me passaram os olhos, página sim, página não... Mas, enfim, já prestei para alguma
coisa. 
- Eu também - falou, perto deles, um livrinho estreito. - Durante muito tempo, servi de
calço a uma mesa que tinha um pé mais curto. 
- Isso não é trabalho para livro - estranhou o calhamaço. 
- À falta de outro... - conformou-se o livro estreitinho. 
Escutando os seus companheiros de estante, o livro que nunca fora aberto sentiu uma
secreta inveja. Ao menos, tinham para contar, ao passo que ele... Suspirou. 
Não chegou ao fim do suspiro, porque duas mãos o foram buscar ao aperto da prateleira.
As mãos pegaram nele e poisaram-no sobre os joelhos. 
- Tem bonecos esse livro? - perguntou a voz de uma menina, debruçada sobre o livro,
ainda por abrir. 
- Se tem! Muitos bonecos, muitas histórias que eu vou ler-te - disse uma voz mais
grave, a quem pertenciam as mãos que escolheram o livro da estante. 
Começou a folheá-lo e, enquanto lhe alisava as primeiras páginas, foi dizendo: 
- Este livro tem uma história. Comprei-o no dia em que tu nasceste. 
Guardei-o para ti, até hoje. É um livro muito especial. 
- Lê - exigiu a voz da menina. 
E o pai da menina leu. E o livro aberto deixou que o lessem, de ponta a ponta. 
Às vezes, vale a pena esperar.

O lobo e o mocho / António Torrado

Era uma vez um lobo que andava à caça. Ele andar, andava, mas a caça, fosse coelho,
javardo, texugo ou perdiz, é que não andava por ali, à mão de ser caçada. 
Já o lobo se impacientava, quando ouviu o piar de um mocho. Estava no ninho,
empoleirado num pinheiro novo. 
O lobo pôs-se a sacudir, furiosamente, o tronco do pinheirito, mas só lhe caíram duas
pinhas na cabeça. 
Lá do alto, o mocho gritou-lhe: 
- Ó compadre, não abane tanto o pinheiro, senão os meus filhos, que estão no ninho,
acordam. 
- Quero lá saber! - respondeu o lobo. 
E continuou a sacudir o pinheiro. 
Voltou o mocho: 
- Ó compadre, por favor, vá abanar outro pinheiro e deixe este em paz. É que os meus
filhos, com tanto abanão, ainda caem do ninho. 
- Quero lá saber! 
Por acaso até queria... Não queria ele outra coisa... E vá de sacudir mais o tronco do
pinheiro. 
O mocho, de asas a tremer, repontou: 
- Se o compadre continua a abanar o pinheiro, eu afino. 
- Então afina - disse o lobo, a rir-se. 
- E vou aí abaixo e dou-lhe uma desanda - ameaçou o mocho, a ganhar coragem. 
- Então vem, que eu também quero dizer-te umas coisas. 
O mocho saltou para um ramo, ainda a alguma distância do lobo. 
- Chega-te mais perto, que o que eu tenho para dizer-te os teus filhos não podem ouvir. 
O mocho deu um saltinho para um ramo mais abaixo. 
- Ainda mais perto - disse-lhe o lobo. 
- Mais perto não, que os meus filhos podem acordar e, não me vendo no ninho,
assustam-se. 
- Então volto a abanar o pinheiro. 
- Isso é que não - e o mocho desceu mais. 
Quando o lobo o viu perto, abocanhou-o logo. 
- Ai compadre, que me magoa - queixou-se o mocho. - Se vai comer-me, deixe-me, ao
menos, despedir-me dos meus filhos, que ficam sem ninguém que tome conta deles. 
O lobo, com o mocho preso na dentuça, meneou a cabeça, negativamente. 
- Ao menos diga, para que eles oiçam: ?mocho comi" - pediu o mocho. 
O lobo, para não abrir a boca, disse, muito baixinho: 
- Mocho comi. 
- Ó compadre, fale mais alto, senão eles, coitadinhos, não ouvem. 
- Mocho comi - disse o lobo, de dentes filados na presa. 
- Nem se percebe - insistiu o mocho .- Fale mais alto. 
O lobo desabotoou a boca, num grande berro: 
- Mocho comi. 
Liberto dos dentes, safou-se o mocho, a voar para o cimo do pinheiro, enquanto dizia: 
- Mocho comi? Outro que não a mim. 
Pegou nos filhos um por um e foi pô-los a salvo, no alto de um pinheiro de maior porte. 
O lobo, de raiva, rilhou o tronco do pinheirinho e ficou com a boca a saber a resina.

Chorão e trepadeira / António Torrado

Eram duas plantas muito diferentes. Uma, a trepadeira. Outra, o chorão. 
Chorão, neste caso, não é o que chora muito, mas uma espécie de salgueiro, de ramos
pendentes, com longos cabelos penteados, a roçar a terra. 
Em contrapartida, trepadeira é a que trepa muito, muros, árvores, casas, vedações, o que
calha. 
- Tivesse eu a que me agarrar, que ia até ao céu - dizia a trepadeira. 
- Exageras - comentava o chorão. - A meio caminho faltava-te o ar, tremiam-te as
pernas e caías. Sei de um feijoeiro com ambições, que também se perdeu pelo caminho.
Uma desgraça! 
Esta conversa desesperava a trepadeira. E, num rompante, exclamou: 
- Pois vamos apostar que sou capaz. 
Apostaram. 
A trepadeira apoiou-se a uma parede, depois passou para outra mais alta, subiu a um
mastro, fincou-se a uma torre, saltou para um arranha-céus e, subindo sempre, cheia de
genica, chegou onde nunca tinha chegado. Mas o céu sempre longe. 
Estava no terraço do edifício mais alto do mundo. 
- Dê-me uma ajudinha - pediu ela a um avião que passava, lá muito em cima. 
Mas o avião não ligou e seguiu caminho. 
- Leve-me consigo - pediu ela a um foguetão, que ia por ali fora, como se levasse fogo
no rabo. E levava... 
Mas o foguetão também não ligou. 
A trepadeira, então, desistiu. Os ramos começaram a pender no sentido donde tinham
vindo. Parecia - mal acomparado! - parecia um chorão. E chorava e chorava mesmo. 
- Estiveste quase a conseguir - disse-lhe o chorão, que não gostava de vê-la triste. 
Mais consolada com estas palavras, a trepadeira confidenciou: 
- Quando estava lá em cima, tive uma tontura e... saudades tuas.
Trepadeira e chorão entrelaçaram os ramos. Há plantas, às vezes, que são como gente.

A Tina aflita / António Torrado

A Tina não tem tino. Coisas que se dizem e se espalham, sem quê nem porquê. Serão
verdade? Serão mentira? Eu cá não respondo. 
Sucedeu, uma vez, que a Tina, acabada de chegar da escola, ainda afogueada da corrida,
recebeu da mãe esta incumbência: 
- Vai, se fazes favor, buscar a tua irmã a casa da avó. 
- Levo o carrinho? - perguntou a Tina, que gostava de guiar cadeirinhas de bebé.
A mãe disse que sim e a Tina desarvorou, empurrando o carrinho, que ia leve, muito
leve, como se imagina. 
Não era grande a distância. A Tina pôs-se num instante em casa da avó. Pegou na
irmãzinha, que palrava e ria, contente com a viagem que a esperava e voltou pelo
mesmo caminho. 
Ao passar por um jardim, umas amigas da Tina desafiaram-na para o jogo do apanha.
Convite irresistível. 
A Tina colocou a cadeirinha com a bebé à sombra de uma grande piteira e foi brincar.
Até que se fartou. 
Suada e cansada, voltou ao sítio onde deixara a bebé. Sentiu um baque no coração. A
irmã? Onde estava a irmã? 
Nem bebé nem cadeira de bebé. Muito aflita, pôs-se a chamar: 
- Filipa! Filipa! - como se a bebé soubesse responder-lhe. 
Olhou em volta e viu, lá adiante, uma senhora apressada, a empurrar uma cadeirinha.
Levava-lhe a irmã, a grande ladra. Patifa. 
Correu, correu e quando chegou perto da senhora, agarrou-lhe a aba do casaco e gritou: 
- A minha irmã. Dê-me a minha irmã. 
A senhora também gritou, a desembaraçar-se daquela miúda desgrenhada, que não se
despegava dela. 
Na cadeira de bebé, um garotinho de olhos espantados a tudo assistia. Quando percebeu
o engano, a Tina fugiu, sem saber como pedir desculpa. 
Percorreu o jardim de ponta a ponta. Chorava. Por situações destas ninguém queira
passar. 
Um guarda apercebeu-se do desespero da mocinha e quis inteirar-se da causa. 
- Roubaram-me a irmã - contou a Tina, desfeita em lágrimas. 
- Donde? - perguntou o guarda. 
A Tina indicou. Voltaram para junto da piteira e, efectivamente, do carrinho e da bebé
nem rastos. 
- Mas há outra piteira igual, mais adiante - apontou o guarda. 
Foram ver. Lá estava a Filipa, tranquilamente a dormir, na cadeirinha. Afinal, a Tina
tinha confundido as piteiras, ambas grandes, ambas da mesma cor, ambas com asas de
dragão. A cadeirinha nunca tinha saído do mesmo sítio. Ninguém raptara a bebé. 
A Tina abraçou-se à irmã, a chorar. A bebé sentiu-se apertada e também chorou. Até o
senhor guarda se comoveu. 
Por mais anos que viva, por mais tino que ganhe, a Tina nunca mais vai esquecer-se do
que naquela tarde lhe aconteceu.

A cor dos gatos / António Torrado

Fui há dias dar um passeio pelo campo e até me perdi. Eu gosto muito de perder-me,
principalmente porque sei que, mais tarde os mais cedo, acabo sempre por encontrar-
me. 
Quem se perde, sempre alcança. Ou não é assim o provérbio? Quem se perde por gosto,
não se cansa. Será este? Também não me soa bem... 
Mas já estou a desviar-me. Fui ao campo e, no meio do mato, o que é que eu encontrei?
Um gato, que rima com mato. Um gato todo verde - verde-claro, verde-alface. Um
gatinho. 
Não acreditam? A mim, a princípio, também me custou a acreditar. Fui atrás dele e
assim cheguei a uma clareira, com uma espécie de casinha de bonecas no meio. À janela
estava uma velhota com um gato branco ao colo. 
- Minha senhora, desculpe incomodá-la - disse eu -, mas há pouco vi um gato verde,
verde-clarinho... Será possível? 
- Pois claro que é - respondeu-me a velha ou, para sermos mais delicados, respondeu-me
a senhora de idade. - A mãe é esta gata branca, que aqui vê ao meu colo. 
- E o pai? 
- O pai é um gato verde-escuro, que por aí anda. Está-se mesmo a ver: branco com
verde-escuro não pode ser encarnado... 
- Pois não - concordei eu. - Mas um gato verde-escuro não lhe parece esquisito?
- O senhor deve ter a mania das complicações - disse-me a velha, isto é, a senhora de
idade, já um bocado arreliada. - A cor dele é verde-escura, porque a mãe era uma gata
amarela e o pai um gato azul. Onde está a admiração? 
- A admiração?! Não sei onde está - balbuciei eu. - Naturalmente também se perdeu. 
Sem mais achar que dizer, despedi-me da senhora de idade e, pé ante pé, virei as costas
àquela casa no meio do mato. Demorei que tempos até encontrar-me. Estava um bocado
azamboado. E ainda estou. Nota-se?

No tempo dos mosqueteiros / António Torrado

Confidenciava o Joca ao avô: 
- Gostava de ter vivido no tempo dos homens das espadas... 
Isto dito depois de ambos terem visto um filme daqueles de espadachins de bigodes
eriçados, capa ao vento e chapéus emplumados. Fervia a espadeirada por pátios,
corredores, salões, escadarias de palácios intermináveis. A meio dos duelos, gritavam: ?
À fé de quem sou que vos hei-de trespassar, tratante!" E, enquanto não davam conta dos
vilões bandidos, os mosqueteiros decepavam velas, fendiam cadeirões, estilhaçavam
jarras, rasgavam cortinados. O Joca saltava da cadeira, entusiasmado. Quem lhe dera ser
um deles! 
Já o avô não partilhava da mesma opinião: 
- Se vivesses nesse tempo, havia coisas com que não podias contar. Olha, por exemplo,
automóveis... 
- Bá. Não me importava. Andava a cavalo. 
- Pois. Talvez sim - reconheceu o avô. - Mas havia outros inconvenientes... 
- Quais? 
O avô estendeu os dedos da mão esquerda e pôs-se a enumerar: 
- Naquele tempo, não havia playstations nem cinema nem televisão nem telemóveis e,
sobretudo, os cuidados de saúde deixavam muito a desejar. Se alguém tinha febre,
recomendavam-lhe que se metesse dentro de uma tina de água gelada, para fazer baixar
a temperatura. 
O Joca arrepiou-se. 
- Por tudo e por nada, a ordem do médico era: ?Sangrem-no!" 
O Joca ainda mais se arrepiou. 
- É que tu tens de perceber que, naquela época, ainda não tinham sido descobertos os
remédios, hoje correntes. 
- E já havia doenças? - perguntou o Joca. 
O avô sorriu: 
- As mesmas que há agora e mais ainda, mas estava-se, completamente, às escuras sobre
as causas que provocavam essas doenças. Não havia antibióticos. Não havia vacinas. A
propósito: tu sabes quem foi Pasteur? 
O Joca não sabia. Se vocês também não sabem, deixem-me que seja eu a fazer as vezes
do avô do Joca. Ora tomem atenção. 
Luís Pasteur foi um notável cientista francês, que revolucionou a Medicina, a partir dos
meados do século dezanove, isto é, desde há cerca de cento e cinquenta anos. 
Neste passo, o Joca terá dito: 
- Já sei, avô. Foi ele que ?inventou" os micróbios. 
Talvez fosse melhor que o Joca tivesse ficado calado... De facto, microrganismos
invisíveis a olho nu sempre existiram. O que o Pasteur provou foi que estes minúsculos
seres em suspensão no ar eram responsáveis pelo aparecimento e transmissão das mais
diversas doenças. 
Hoje, qualquer pessoa fala de micróbios, bacilos, bactérias. Dantes, à falta de
microscópios potentes que os comprovassem, só deles se tinha conhecimento pelos seus
efeitos. 
No Sul de França grassara uma doença que punha em risco as culturas dos bichos-da-
seda. Os fabricantes de seda de Lyon punham as mãos à cabeça, já se vendo na ruína.
Chamado a investigar a causa, Pasteur isolou as bactérias portadoras da enfermidade,
impediu o contágio e salvou a indústria. 
Outras epidemias animais foram por ele estudadas e combatidas, graças a um método
experimental que consistia em tornar inofensivo o bacilo que provocava a doença. Era
como se conseguisse, quimicamente, tirar-lhe a violência e a perigosidade e torná-lo
pacífico, a ponto de combater e eliminar os bacilos violentos que atacavam o
organismo. 
- O bandido tornava-se mosqueteiro do rei - comparava o Joca, desta feita com muito
acerto. 
Uma vez, Pasteur foi chamado de urgência, em socorro de uma criança que tinha sido
mordida por um cão raivoso. O seu destino seria uma morte atroz. 
Pasteur nunca tinha experimentado a vacina contra a raiva em seres humanos, mas não
hesitou. E o menino salvou-se. 
Tempos perigosos esses... 
- Afinal, já não queria viver no tempo dos mosqueteiros - suspirou o Joca, depois de
ouvir os esclarecimentos do avô. 
Não nos custa a ter a mesma opinião.

Sapatos de passeio / António Torrado

Enquanto dormimos, os sapatos dão grandes passeios. Sobretudo os de andar por casa -
chinelos, pantufas, sapatilhas e por aí fora. 
Os sapatos dos velhinhos que, durante o dia, já só andam a arrastar, mal apanham os
donos a dormir, saltam, dançam, saltaricam que é uma maravilha. Nem se acredita. 
As botas dos que trabalham no campo escapam-se para a cidade. Os sapatos dos
citadinos vão dar uma voltinha até ao campo mais próximo. E também há sandálias que
gostam de passear-se sozinhas à beira mar, nas noites de Lua Cheia. 
Mas isto está tudo muito bem combinado. Assim que sentem que são horas de voltar, os
sapatos, botas, botins, botifarras, chinelos e sapatões correm para junto das camas dos
seus respectivos donos e aí ficam, muito quietinhos, à espera de serem calçados. 
Agora eu vou contar a história de uns sapatos que se perderam. Eram uns sapatos de
menino, ainda pouco habituado a andar. 
Estava o menino mergulhado em pleno sono, quando os sapatos, pé ante pé, se
decidiram a ir correr mundo. Para eles o mundo seria tudo o que ultrapassasse a sua
pouca experiência de sapatos de quarto, de sala, de corredor e, quando muito, de
jardim. 
Assim que se viram sozinhos na rua desataram a correr. Com o que não contavam era
com um cão vadio que, ao vê-los tão soltos, tão ligeiros, abocanhou um deles e fugiu. O
outro correu atrás do bicho pulguento, a exigir o seu par. O cão assustou-se e largou-o,
sem se virar para trás. 
Ficaram outra vez os dois sapatos lado a lado. Mas onde é que estavam? Eles, que
tinham pouca prática da vida, desorientaram-se. Era a primeira vez que vinham à rua e
sentiram-se perdidos. 
Andaram para um lado e para o outro, à procura da casa com jardim. A zona da cidade,
aonde tinham vindo parar, só tinha prédios muito altos, com andares de escritórios. Ora,
como se sabe, nos escritórios, à noite, não dorme ninguém. Pode dormitar, de dia, um
ou outro empregado, mas à secretária, sentado e calçado. 
Os sapatinhos ainda pediram ajuda numa montra de sapataria. Sem resultado. Eram
sapatos novos, recem-saídos da caixa, e não conheciam aquelas paragens. 
O par de sapatos do menino fartaram-se de andar, a noite toda. Já começava a nascer o
sol, quando uma senhora que ia para o trabalho os viu. Pegou neles, mirou-os e remirou-
os, apreciando a qualidade e pouco uso, e meteu-os no saco. 
A senhora era empregada da limpeza de uma casa com jardim, logo por coincidência a
casa onde morava o menino, dono dos sapatos. Quando eles perceberam que estavam
em território conhecido, saíram, muito sorrateiros, do saco da senhora mulher-a-dias e
foram em bicos de pés para o quarto do menino, ainda a dormir a bom dormir. 
A senhor fez as suas limpezas, aprontou os pequenos-almoços e abalou para outra casa
de família, onde também trabalhava. 
Quando, ao fim do dia, a senhora Deolinda regressou, muito fatigada, à sua própria casa
e procurou no saco os sapatinhos que, de madrugada, tinha achado na rua, não os
encontrou. 
- Esquisito! Era capaz de garantir que os tinha guardado no saco. Ou terei sonhado? 
Sonho da senhora Deolinda, sonho do menino, dono dos sapatos, ou sonho dos sapatos
do menino, tanto faz. O que importa é que esta história acaba onde começou.

O salpico / António Torrado

Era uma vez um salpico. De tinta. Caíra por acaso num nariz. O nariz estava, já se vê,
numa cara. A cara pertencia, como se imagina, a um corpo.
Nariz, cara, corpo, mais braços e pernas, tudo nos seus respectivos lugares, compunham
um boneco de pasta ou de plástico, igual a dezenas de outros, numa oficina de
brinquedos.
Vestidos com o mesmo tecido barato, todos enfileirados e prontos, os bonecos, aliás, as
bonecas, estavam ali para o que desse e viesse.
Arrecadadas umas tantas para dentro de uma caixa, viajaram até uma feira. Dispostas
lado a lado, no escaparate do feirante, pareciam uma varanda de meninas para casar.
Elas não diziam: ?quem quer, quem quer casar com a carochinha", mas era como se
dissessem.
- Quanto custa esta boneca? - perguntava alguém.
- Tanto - dizia o vendedor.
Algumas iam à vida, embrulhadas em papel de cor. Tinham o destino certo. Mas a
maioria ficava.
- Ó mãe, olha ali aquelas bonecas. Compra-me uma... - pediu uma garotinha de olhos
tristes.
A mãe fez de conta que não ouvia. A miúda insistiu:
- Compra, mãe, compra.
E a mãe:
- Não pode ser, filha. Não temos dinheiro para luxos.
Era uma pobre de pedir. Mas talvez se tenha lembrado de quando era menina, sem
bonecas nem brinquedos, e perguntou ao feirante o preço das monas. Recuou, quando
soube. A mão da filha muito apertada na sua... Foi então que deu com a boneca
salpicada.
- E esta, que tem defeito, por que preço a faz? - perguntou.
O vendedor nem tinha reparado. Aborreceu-se com a descoberta e para despachar a
mercadoria disse:
- Tanto - ... muito menos que as outras.
A mulher contou as moedas e pagou. Aninhou-se a boneca nos braços da miúda. Por
causa de um salpico do acaso, vejam só o que pode acontecer!
E não é que o salpico da boneca, ao colo da menina, se desvaneceu, como por encanto?!
Há casos assim. Acontece, às vezes.

O mar e o caracol / António Torrado

Era uma vez um caracol que, além da carapaça, transportava com ele uma ambição, um
sonho de caracol novo: conhecer o mar. Para satisfazer o seu sonho sentia-se capaz de
tudo. Lentamente, pacientemente, percorria um carreiro de que não sabia o fim.
Andando sempre, perguntava: 
- Senhora Formiga, sabe dizer-me se vou no bom caminho para chegar ao mar? 
- Não sei, não sei do que fala. Eu só conheço o formigueiro onde vivo e chega e chega
para o trabalho que me dá. 
O caracol não quis reter por mais tempo a afadigada, enfrenesiada formiga... 
Mais lá para diante, encontrou o Lagarto. Fez-lhe a mesma pergunta, a que o Lagarto,
entre dois bocejos, respondeu: 
- Deixe-se de aventuras, caracol amigo. Sabe tão bem gozar o calor do sol, enquanto se
dorme uma boa sesta. 
E, dizendo isto, adormeceu. O caracol, embaraçado, não voltou a acordá-lo. 
Seguiu em frente, sempre em frente. Deixava nas ervas por onde passava um rasto
luminoso, que retomaria, quando tivesse de voltar para trás. ?Estou no mar não tarda!
Estou no mar não tarda!", repetia ele, muito animado, esfregando os pausinhos um no
outro. Até que encontrou um grilo. 
- O mar é já ali adiante, não é, Doutor Grilo? 
- O mar, o mar provavelmente fica ali, mas não quer dizer que não fique noutro sítio...
Quando eu digo ali, também posso dizer acolá. 
O caracol deixou o grilo a contas com os seus discursos enfatuados e virou-lhe as
costas, discretamente. 
Andou, andou. Viu mais animais, todos virados para as suas respectivas vidas e alheios
ao mar. O caracol andou, andou. 
Devagarinho, porque só devagarinho sabia andar, o caracol, que iniciara ainda muito
novo a sua aventura, já se sentia velho. Estava mesmo muito velho, mas não cansado.
Isso era impossível. Ao pé dum canavial, encarou com um rã, bicho que nunca tinha
visto até aí. Com muito bons modos, fez-lhe a pergunta do costume. 
A rã respondeu, num coaxar risonho: 
- O mar, o mar é já ali. Põe-se lá em dois saltos. 
Infelizmente, o caracol velhinho não saltava. Além disso, a carapaça já lhe pesava
muito. Por isso demorou ainda mais um ano, dois meses e oito dias até chegar ao lugar
que a rã apontara. Mas, quando chegou, que deslumbramento. Sempre era o mar, o seu
querido mar que tanto, tanto desejara conhecer. 
Ali estava ele, amplo, espelhado, a perder de vista. Ao longe via mais canaviais. ?Outra
terra, uma terra estranha, para além do mar...", pensou. 
O mar calmo reflectia nas águas os dois pausinhos do velho caracol, debruçado na
margem. Realizara finalmente o sonho de toda a sua vida. Que bom! 
Devagar, muito devagarinho, o caracol buscou o caminho do regresso. Tinha muito que
contar. 
Coitado do caracol! Mal sabia ele que não chegara a conhecer o mar, o mar verdadeiro,
mas apenas um pequeno lago de águas paradas, formado pelas chuvas, feio, sujo,
infestado de mosquitos, enfim, um charco entre caniços. Isso que interessa? Se não era o
mar, o mar de facto, sempre era o mar do caracol aventureiro...

Pegadas de gaivota / António Torrado

Era uma vez uma gaivota na praia. Sozinha. Não havia banhistas, porque ainda não era
o tempo deles. 
Nas praias desertas, antes do Verão, a areia muito lisa até parece passada a ferro. Sem
uma única ruga. Sem um único sinal de vida. 
Nisto pensava a gaivota, enquanto se entretinha, saltinho sobre saltinho, a imprimir na
areia as suas pegadas de gaivota nova. 
Três dedos espetados para a frente e zás! Eu estive aqui. E aqui. E aqui. 
Atrás da gaivota, o rasto dos seus passos. 
Mais logo, as ondas do mar, na maré cheia, apagariam a passagem da gaivota por aquela
praia sem ninguém. Mas, até lá, muita coisa iria suceder. 
Chegada à beira de um rochedo, a gaivota virou-se para trás e contemplou o caminho
que fizera pela praia toda. Suspirou. 
Pois é. As gaivotas também suspiram. Suspiram de tristeza, quando estão sós. 
Virou-se para a frente, para continuar o seu passeio descuidado, quando sentiu um
baque de susto. Não que tivesse visto um bicho, mas viu, na areia molhada, à sua frente,
a marca de outras pegadas iguais às dela. Os mesmos três dedos espetados para a frente.
Tal e qual. 
Esvoaçou. Mediu de cima o terreno em volta e foi então que deu com outra gaivota,
aninhada atrás de uma rocha. Era uma gaivota fêmea. E ela, a gaivota da nossa história,
uma gaivota macho. 
Já não estava sozinha. Já não estavam sozinhas. Entraram à fala uma com a outra.
Falaram do mar, das ondas, dos peixes e da friagem da noite, quando, sem o calor de
outras penas, se abrigavam numa fenda da falésia. 
O resto não tem conto. Adivinha-se. Estavam feitas uma para a outra, como se costuma
dizer. 
Desconfio que, antes de chegar o Verão, outras patinhas novas, mais pequenas, vão
povoar aquelas areias. Cada vez há mais gaivotas.

O rato e a lua / António Torrado

O ratinho Larico apontou para a Lua e disse: 
- Mãe, mãezinha, eu quero comer aquele queijo. 
- Meu filho, aquilo não é um queijo, é a Lua. 
- Então eu quero comer a Lua... 
- Não digas tolices, Larico. A Lua não serve para comer. A Lua não é um queijo. 
- Então eu quero comer um queijo. 
- Ratinho impossível! Só pensa em comer. Vou fazer companhia aos seus irmãos, que
são mais ajuizados. 
O Larico ficou sozinho a olhar para a Lua, com a água a crescer-lhe na boca. 
De repente, zás! Sentiu-se preso numa rede, que lhe tinham atirado. Ouviu vozes. ?
Muito cuidado! Não o magoem. Mandem-no para o centro de observações." 
No Centro de Observações e Pesquisas Espaciais (C.O.P.E.), deram-lhe um banho,
enfiaram-lhe um capacete na cabeça e meteram-no num foguete que ia partir, imaginem
para onde? Que ia partir para a Lua. 
O foguete partiu, Fuuuimmm! Chegou à Lua. 
No dia seguinte, os jornais traziam em grandes letras - UM RATO ASTRONAUTA;
LARICO, O HEROI; RATOS CONQUISTAM A LUA, etc, etc. Mas um sábio, muito
sábio, que passava as noites a espiar a Lua, através de um grande óculo, um telescópio,
descobriu este facto alarmante: a Lua tinha um bocadinho a menos. 
Ficaram todos os sábios e os não sábios apavorados: ?Ai, a Lua com um bocadinho a
menos". É que já não era um bocadinho, mas um bocadão. A Lua diminuía a olhos
vistos. Ratada aqui, ratada acolá, já não era o globo branco que estamos habituados a
ver, mas uma coisa sem forma definida, ao longe tão pequena como um pedacito de
queijo... 
Os sábios punham as mãos na cabeça, sem achar solução. Mandar um homem para a
Lua não era possível, porque os astronautas estavam todos de férias, sabe-se lá onde.
Mandar uma ratoeira? E quem colocava a ratoeira em condições de apanhar o rato? Só
se mandassem um gato. Era uma ideia. Mas não, não podia ser. Os gatos não tinham
preparação para tais viagens. Enjoavam. Borravam-se de medo... 
Debatiam-se os sábios nestas dúvidas, quase dispostos a riscar a Lua da lista dos
planetas, quando a mãe do Larico, toda lampeira, decidiu, à sua conta, tomar
providências. Alçou a cabeça para o céu e, sem mais aquelas, gritou ou guinchou, numa
voz que ribombou pelos ares e fez tremer ainda mais as estrelas do firmamento: 
- Larico atrevido, salte imediatamente daí para baixo ou apanha uma grande sova! 
O ratinho obedeceu. 
Foi assim que nós nos salvámos de ficar sem Lua.

Uma história de Viriato / António Torrado

Hoje, vou contar-vos uma história, que passa por verdadeira. Uma história da nossa
História... Quem ma contou foi um velho pastor da Serra da Estrela, tinha eu pouco
mais ou menos a vossa idade. 
Aí vai. 
Há muitos e muitos séculos, ainda não havia sequer Portugal, os romanos tinham
conquistado quase por completo a Península Ibérica. De entre os que mais se opuseram
às invasões dos reluzentes exércitos do Império, destacaram-se os lusitanos,
comandados pelo temível Viriato. 
Como eram poucos e mal armados, os lusitanos não podiam enfrentar o inimigo em
campo de batalha, onde seriam, pela certa, derrotados. A táctica tinha de ser outra, um
misto de manha e coragem, em emboscadas de toca e foge, contra as quais os romanos
nada podiam. 
Certa vez, uma zona da serra foi sitiada. Vinham romanos de todos os lados, de lanças
faiscantes, chapéus emplumados e grossas armaduras de couro e ferro. Era de prever a
vitória final de Roma. Eis senão quando, começou a descer, lentamente, o nevoeiro
sobre as montanhas. Pior para os romanos. O ataque decisivo das legiões invasoras tinha
de ser adiado. 
Os comandantes espalharam sentinelas pelas extremas do acampamento e foram
dormir. 
De súbito, no escuro da noite, ainda mais cerrado pelo nevoeiro, um tropel imenso
ecoou, acordando os soldados. Que seria? 
Todos saíram para o frio da noite e interrogaram o escuro. Não longe, descendo a serra,
tremeluziam breves estrelas, milhares e milhares de estrelas, que eram fachos de
guerreiros, a postos para incendiarem o acampamento. Tantos? Tantos lusitanos? 
Sobressaltaram-se os soldados de Roma. Afinal os lusitanos eram muitos e mais do que
eles contavam. Foge! E os soldados aterrorizados abandonavam por terra armaduras e
armas. 
Aumentava o tropel. Já gritavam vitória os lusitanos. Desfizera-se o cerco. 
Desfizera-se o cerco graças a um ardil. Poucos continuavam a ser os lusitanos, mas
eram numerosos os seus aliados... Milhares de carneiros, imagine-se. Em cada carneiro,
um lampião preso aos chifres. Todos juntos fingiam um exército imenso. Que fantástica
habilidade! 
A batalha fora vencida, sem combate. 
Esta foi a história que o pastor da Serra da Estrela me contou. Quem sabe se ele não
seria descendente dos guerreiros-pastores, companheiros de Viriato?

As amazonas da gata borralheira / António Torrado

Não sei se foram convidados para o casamento da Gata Borralheira com o Príncipe, o tal
que andou com um sapatinho na mão, à procura de pé que lhe servisse. 
Esta história já conhecem bem. Eu, que até estive no casamento, não vou, agora, contá-
la, porque não adiantava nada ao que já sabem. 
Em contrapartida, posso contar o que aconteceu às duas mazonas, de cabeleiras
desgrenhadas, que faziam a vida negra à pobre da Gata Borralheira. 
Também as vi no casamento, mais compostas, aperaltadas, embora não conseguissem
disfarçar a feiura e a inveja que sentiam por não ocuparem, elas, o lugar ao lado do
Príncipe. Umas safadas incorrigíveis. 
No banquete, vingaram-se e comeram que nem umas desalmadas. 
Claro que, no dia seguinte, estavam doentes, com dores no estômago e outros problemas
que não merece a pena pormenorizar. Saiba-se que, além do resto, lhes tinha aparecido
uma borbulhagem nos cotovelos ossudos e pontiagudos. Quanto mais os coçavam, mais
comichão tinham. 
- Dor de cotovelo - diagnosticava o médico, chamado a vê-las. - É uma maleita rebelde,
que custa muito a curar. Talvez com o tempo... 
Pomadas e banhos nos cotovelos pouco alívio traziam. A doença delas não era da pele,
mas abaixo da pele e da carga de ossos... Nascia no sítio onde o coração palpita, mais
depressa ou mais devagar, conforme o peso e a velocidade dos sentimentos. 
Sentimentos? Onde é que elas os tinham? Nem coração. 
Quando o médico, auscultando-as, deu por que as duas manas não tinham coração,
percebeu tudo. 
- Elas são feitas de matéria maldosa e retorcida. Sem coração que as aqueça, a tendência
é para piorarem - sentenciou o médico. 
Mas onde é que se arranja um coração? E logo dois, dois corações disponíveis, tenros,
ternos... Não é fácil. 
O médico veio ter comigo: 
- O senhor que escreve e inventa coisas e, ainda para mais, conhece bem o caso, é que
podia ajudá-las. 
De facto, se bem que eu não seja especialista do coração, tenho umas luzes. Não é para
me gabar, mas passaram-me pelas mãos casos complicados, que, melhor ou pior,
consegui resolver. 
Heróis com coração demasiado outros com o coração ao pé da boca... 
Do que me sobrou daqui e dali, amoldei dois pequenos corações vivazes, a transpirar
meiguice. Preciosos maquinismos de relojoaria, batem certinhos, quando se lhes dá
corda. 
Colocá-los no peito das duas megeras foi o que menos custou. 
Elas melhoraram a olhos vistos. A comichão nos cotovelos passou-lhes logo. Já sorriem,
já perguntam pelos outros com verdadeiro interesse, já se enternecem, já se comovem. 
A Gata Borralheira, muito boazinha, foi vê-las, um dia destes, mal regressou da viagem
da lua-de-mel. Elas lacrimejaram umas desculpas sentidas e ambas se ofereceram para
madrinhas do primeiro filho que nascer da Gata Borralheira. A sério. 
E estão mais felizes, mais luminosas. Até conseguem estar bonitas. 
Não podemos é esquecer-nos de, todos os dias, dar-lhes corda ao coração.

O cavalo e a formiga / António Torrado

O cavalo e a formiga não se davam. Nem se conheciam. 
A formiga na sua vida, sempre enfiada no carreiro para cá e para lá, à cata de provisões
para abastecer a despensa, não prestava atenção ao que se passava muito acima dela, lá
no mundo dos bichos grandes. 
Por sua vez, o cavalo, que tinha sido treinado a saltar obstáculos, sempre ocupado nos
seus exercícios desportivos, não fazia a mínima ideia de que existissem formigas. 
Mas os dois iam encontrar-se por artes mágicas, as artes mágicas de que se fazem as
histórias. Chama-se imaginação e garanto que não custa nada. Experimentem. 
Por onde havemos de começar? Pela formiga trabalhadeira ou pelo cavalo desportista? 
Tanto faz. O certo é que a vida deles vai cruzar-se, em circunstâncias assaz estranhas,
desagradáveis, direi mesmo trágicas. Mas não nos precipitemos nem tão-pouco
inquietemos quem nos está a acompanhar. 
Um cavalo de um lado. Uma formiga de outro. Fazê-los coincidir na mesma história é
como desenhar um laçarote com duas fitas, vindas de dois pontos extremos e simétricos.
Espero que não me trema a mão no desenho nem me embarace na laçada. 
Tudo isto são rodeios de quem lhe custa a avançar. Mas tem de ser. 
O cavalo ia participar num concurso hípico, acontecimento de responsabilidade, com
muito público a assistir. 
A formiga corria pelo meio das ervas, de patinhas nervosas e antenas agitadas, sem que
ninguém a visse. 
Era a vez de o cavalo concorrer. Saltou um obstáculo, saltou dois e com tal desenvoltura
e elegância que ouviu aplausos. O cavaleiro que montava o cavalo julgou que eram para
ele, mas quem os merecia mais era o cavalo. 
Nisto levanta-se um ventinho rente ao chão que rodopiou, depois, no ar, soprado não se
sabe de onde. Quando convém, chama-se o vento e ele vem dar força às histórias que a
gente não sabe como há-de continuar... 
Com o ventinho soltaram-se grãos de pó e areia. Até a formiga, apanhada no remoinho
voou, assarapantada, pelos ares fora. 
- Ai que me vou desta - exclamou a pobrezinha. 
Não foi! 
A viagem nas ondas do vento durou um instante, mas para o coração da formiga foi um
sufoco. Logo poisou e se agarrou a uma superfície lisa, escorregadia, húmida. 
Na tribuna do público soltou-se um longo: ?Ahhhh!"- de desalento. 
À beira do novo obstáculo o cavalo recusava-se a saltar. Bem o fustigava nos flancos o
cavaleiro. O cavalo fazia que sim com a cabeça, mas fazia que não com o corpo e
espumava, espumava de desespero. 
Não menos desesperada estava a formiga, aquilo a que ela se agarrara movia-se,
resvalava, fugia-lhe e ela não se tinha em pé... 
Entretanto o cavalo esporeado pelo cavaleiro tenta no último esforço vencer o
obstáculo, mas as patas traseiras não sobem o suficiente e o cavalo tropeça, cai,
arrastando na queda quem o montava. 
Levanta-se em peso o público na tribuna: ?Ficou ferido? Magoado?" - claro que se
referem ao cavaleiro. 
Vá lá que não houve desgraça! Um entorse para o cavaleiro, que sai do campo coxeando
enquanto puxa as rédeas do cavalo, também combalido, como se compreende. 
A superfície trémula, viscosa, deslizante, a que a formiga se segurara, começou a brotar
água, como se ela estivesse em cima de uma nascente, mas uma nascente de água
salgada. 
- Ai que me afogo - gritou a pobrezinha. 
Quem a ouvia? Quem acode ao grito de uma formiga? Quem ouve o sobressaltado
coração de uma formiga em perigo? 
Só nas histórias conseguimos. Nesta, por exemplo. E condoemo-nos. E vamos salvá-la. 
Humilhado com aquele fracasso, provocado por uma impressão que sentira num dos
olhos, o cavalo regressou à cavalariça. 
Que não desanime. Vai ter mais oportunidades, ganhar concursos, receber taças que o
cavaleiro arrecadará para a sua colecção. O mais justo era que as dividisse com o
cavalo. Mas, adiante. 
Naquela ocasião o cavalo sentia-se deprimido. E chorou uma lágrima. Uma, duas, três
que bem as contei. Numa delas escorregou a formiga, a nadar de bruços no meio da
água salgada, até chegar a terra, isto é, ao chão da cavalariça. Sacudiu-se do molhado e
lá foi à sua vida de trabalhadora incansável. Nunca ela perceberia o que lhe tinha
acontecido. Nem ela nem o cavalo. 
Só nós é que sabemos a história toda.

Os novos sapatos do senhor Túlio / António Torrado

O senhor Túlio perdeu os sapatos novos que tinha comprado, na Feira de Almeirim.
Mas o que é grave é que os perdeu depois de os ter calçado. E ainda mais grave é que os
perdeu sem ter substitutos à mão. Isto é, ao pé. E ainda muitíssimo mais grave é que,
depois que os perdeu, teve de voltar descalço para casa. 
Isto conta-se bem. Contar não custa. Passar por esta trapalhada terá custado ao senhor
Túlio muito mais. 
Para começar custou-lhe o preço de uns bons sapatos de carneira. Contente por tê-los
comprado e farto dos sapatos velhos, há que tempos a precisar de dobradas meias solas,
deitou-os para a boca de um contentor do lixo. Deste gesto, mais tarde, muito se
arrependeria. 
Montado nos sapatos novos, foi à vida. 
Cirandou por aqui e por ali, que uma feira tem sempre muito que ver, mas o raio dos
butes, que a princípio lhe pareciam tão macios, começaram a morder-lhe os pés. 
À beira de um riacho, aliviou-se dos malditos, que lhe apertavam os joanetes, tirou as
peúgas, arregaçou as calças, e foi refrescar os pés na aguinha corrente. Outros e outras,
talvez aflitos como ele do afogo da carneira nova, tinham feito o mesmo. 
Depois, cada um, velho ou novo, sentado na relva, secou-se ao sol, feliz e a acenar com
os dedos dos pés desencontrados, como que a fazer gaifonas à água do riacho. Bem
bom. 
Na altura de calçar-se, deu por que os sapatos afinal lhe estavam folgados. Teriam
engelhado os pés ou crescido os sapatos? 
O senhor Túlio não sabia explicar a situação. 
- Oiça lá, ó parceiro: quem lhe mandou calçar os meus sapatos? - disse-lhe um sujeito
de grandes calcantes descalços, junto dele. 
O senhor Túlio pediu desculpa do engano e devolveu o seu ao seu dono. Mas os dele,
onde parariam? Não pararam, andaram. Calçados por pés enganados, sem ser por mal,
os sapatos tinham abalado de vez. 
Restava-lhe esperar que da confusão das trocas sobrasse para ele algum par, nem que
muito usado. Mas não sobrou. Nem umas sandálias de plástico. 
- Está visto que o tipo que os levou tinha quatro patas, o grande burro. 
Ao senhor Túlio as indignações nunca duram muito. Como contei, no princípio, voltou
para casa descalço. Mas a rir-se: 
- Dantes, nem tamancos tinha. Eu era garoto e andava no pó, nas pedras e na lama,
sempre de pés nus. Ganhei casco para a vida, foi o que foi. Mas, vai daí, depois, com o
bom tratamento do calçado, os pés amoleceram. Pois que reaprendam e saibam quanto
custou, para que não se esqueçam. 
De tudo o senhor Túlio tira proveito da lição e até os seus próprios pés ele gosta de
ensinar.

Conselhos de mocho não chegam ao chão / António Torrado

Uma vez o coelho e o rato encontraram-se. 
- Tu tens os dentes da frente um bocado saídos - observou o rato para o coelho. 
- Mas tu ainda tens mais - respondeu-lhe o coelho e deu uma corrida e foi-se embora. 
O rato ficou sozinho, mas por pouco tempo. Apareceu ao pé dele uma lagartixa: 
- Tu tens a cauda muito comprida - observou o rato para a lagartixa. 
- Mas tu ainda tens mais - respondeu-lhe a lagartixa e deu meia volta e desapareceu. 
O rato ficou outra vez sozinho, mas por pouco tempo. Apareceu ao pé dele uma rã. 
- Tu és muito pequena e insignificante - observou o rato para a rã. 
- Mas tu ainda és mais - respondeu-lhe a rã e deu um salto e fugiu. 
O rato ficou, mais uma vez, sozinho. Que tempos! 
Deu um suspiro e pensou: 
- Ninguém se chega a mim. Não consigo fazer amigos. Porque será? 
Como o rato pensava em voz alta, o mocho, que estava empoleirado numa árvore perto
e a tudo tinha assistido, respondeu-lhe: 
- Não fazes amigos, porque não olhas a bem para eles. Tenta proceder de outra maneira
e verás os resultados. 
O rato fechou os olhos e pensou: 
- Quando encontrar o coelho vou dizer-lhe que gostava de ter as orelhas tão compridas
como as dele. 
Como pensava em voz alta, o mocho ouviu tudo e agitou-se, no seu poleiro. Estava
nervoso e com vontade de intervir, mas o rato continuava: 
- E quando encontrar a lagartixa vou dizer-lhe que gostava de arrastar a barriga pelo
chão como ela arrasta. 
Mais uma vez o mocho se enervou e ia falar, mas o rato prosseguia os seus
pensamentos: 
- Quando encontrar a rã vou dizer-lhe que gostava de ter a pele escorregadiça e fria
como a dela. 
O mocho não podia aguentar mais disparates e indignou-se: 
- És tolo, duas vezes tolo, rato! Há elogios que matam. Não podes valorizar o que os
teus amigos consideram defeitos. Vê se te emendas ou nunca encontrarás quem goste de
andar contigo. 
O rato virou-se para ele e apreciou-o em silêncio. Depois, pensou em voz alta: 
- O senhor mocho dá conselhos com muito acerto, apesar de ser tão feio. 
Dito isto, foi-se embora. 
Ficou o mocho a pensar, também em voz alta: 
- Este rato não tem emenda. Se em vez de ter estado a aturá-lo o tivesse comido, eu
tinha feito melhor. E tinha prestado um grande serviço ao resto da bicharada, porque
este rato por onde passar só vai causar aborrecimentos. Eu é que fui parvo em poupá-lo,
em vez de papá-lo. 
E se os mochos gostam de ratos! Mas desta feita o jantar já ia longe.

Manuel e os pássaros / António Torrado

No tempo em que os meninos trabalhavam de criados, havia uma patroa muito má que
tomara a seu serviço um rapazinho, o Manuel, a quem dava ordens por tudo e por nada,
qual delas a mais disparatada. 
No quintal, a senhora dona tinha uma figueira que, nesse ano, dera um único figo. Pois
não é que a maluca da mulher exigiu ao Manuel que estivesse todo o tempo de atalaia,
não se desse o caso de os pássaros cobiçarem o figuinho? 
- Quero comê-lo, quando estiver maduro. Ai de ti, se deixares os melros roubarem-no. 
Bem os afugentava o garoto, mas os passarocos de bico cor de laranja são teimosos. E
gulosos... Às duas por três, adeus figuinho. 
- Maldito miúdo. Vais pagar-mas - gritou a megera. 
E meteu-o de castigo numa pipa vazia, às escuras. Sorte para o Manuel que os melros
tivessem sabido. Logo convocaram os pica-paus e outros passarinhos de bico duro.
Todos juntos, toc toc toc, libertaram o Manelinho. 
Depois, uma águia, que também tinha sido chamada para ajudar, levantou o rapazinho
nos ares. 
A patroa viu-os e foi buscar uma caçadeira, mas já não chegou a tempo. Era mesmo má
a criatura. 
A águia sobrevoou montes, campos, pinhais, aldeias, como se andasse à procura não se
sabe de quê, até que poisou o Manuel num quintal, onde havia uma figueira. Depois,
bateu as asas e desapareceu. 
O rapaz, ainda meio tonto, viu a figueira e nela um único figo lampo. ?Que desgraça a
minha. Vai voltar tudo ao princípio", pensou o Manuel. 
De dentro da casa, donde era o quintal, apareceu uma velhota. O miúdo encolheu-se e
pensou: ?Estou mesmo com azar. Esta há-de ser ainda mais torta do que a outra". 
- Como te chamas? - perguntou a velha. 
- Manuel, para a servir. 
- Para me servires? - riu-se a velha, num riso desdentado. - Eu nunca tive criados, mas
querendo, podes ficar a cuidar-me da horta. Queres? 
- Sim, minha senhora. 
- Estamos acertados. E, olha, enquanto te preparo umas sopas, lambe-te com aquele
figuinho único que a figueira me deu. 
- A senhora não o quer para si? 
A velhota fez uma careta. 
- Não me dou bem com figos e tu puseste-te a olhar para ele como nunca vi ninguém
olhar para um figo. Deve ser da fome que trazes. 
O Manuel chamou a si o figo e pronto. Enquanto saboreava o figo e a velhinha,
enternecida, sorria para ele, o Manuel pensou: ?Valera a pena conhecer as alturas,
porque a águia sabia onde me deixava." 
Também estamos em crer que sim. As águias, lá de cima, vêem muito, olá se vêem.

Quem vai casar com a princesa / António Torrado

Lá para os lados da Malásia ou mais longe ainda, havia uma linda princesa, chamada
Sita Devi. Como estava em idade de casar, o Rajá Masicó, seu pai, encomendou um
grande banquete e convidou para a festa todos os rajás e príncipes, jovens, belos,
amáveis e solteiros, das regiões vizinhas. Um de entre eles havia de ser o futuro marido
da princesa. 
O marajá Ravana, do reino de Langcapuri, embora fosse solteiro e reinasse numa ilha
próxima, não chegou a ser convidado. Faltavam-lhe condições para pretender a mão da
princesa. Não era jovem, não era belo e, principalmente, não era amável. Muito pelo
contrário. 
Ficou furioso o marajá Ravana de Langcapuri. Se não tinha sido convidado, fazia-se
convidado. Também ia ao palácio, juntar-se aos pretendentes, ora pois. 
Na fila dos candidatos estavam dois jovens príncipes, filhos de um marajá amigo do
Rajá Masicó. Chamavam-se eles: Sri Bama e Lacsamana. Eram muito novos ainda, de
forma que os outros pretendentes, de barba e bigode, faziam troça deles. 
Estavam nesta chacota, quando um arauto anunciou a prova a que os príncipes e rajás
iriam sujeitar-se, por vontade do Rajá Masicó. Os que fossem eliminados podiam ir-se
embora, que nem ao banquete tinham direito. Assim mesmo. 
E em que consistia a prova? 
- Cada pretendente - gritava o arauto - tem de disparar uma flecha através de um renque
de quarenta palmeiras, situadas nos jardins do palácio de Sua Majestade Altíssima e
Digníssima o Rajá Masicó, junto de quem os dragões rastejam, obedientes. 
- Que tal está a história! - protestaram alguns dos príncipes. - A prova é difícil. Vamos
desistir. 
E desistiam, virando costas ao arauto. 
Só ficaram os dois irmãos e o marajá Ravana, muito mal-encarado. 
Foi o primeiro a disparar e falhou. Os seus gritos de raiva assustaram o Sol, que se
escondeu atrás das nuvens. Passado um bocadinho, estava a chover. A prova teve de ser
interrompida. 
Um dos irmãos, o mais velho, indiferente ao aguaceiro, percorreu o renque das quarenta
palmeiras e, lá para o fim, patinhando na lama, descobriu qualquer coisa, que veio, a
correr, contar ao irmão mais novo: 
- Duas palmeiras da fila têm as raízes assentes num dragão enorme, que de vez em
quando se agita, debaixo da terra. Ora eu escavei um bocado na lama e descobri-lhe a
cauda. Quando tu disparares o arco, eu prendo a cauda do dragão, para que ele se não
mexa. Só assim conseguirás acertar no alvo. 
Foi o que sucedeu. Glória ao príncipe Sri Bama, futuro marido da Sita Devi! O Sol
espreitou atrás das nuvens e de novo surgiria em toda a sua grandeza, se o marajá
Ravana não tivesse gritado e urrado rancorosos projectos de vingança. Escondeu-se,
outra vez, o Sol e voltou a chover. Era um Sol muito assustadiço. 
Por causa da chuva, que encharcou a mesa do banquete, a boda teve de ser adiada. Que
pena! 
Um dia, andavam os noivos a passear nas cercanias do palácio, quando, ambos ao
mesmo tempo, tiveram sede. Como por encanto, brotaram a seus pés dois veios de água.
Sim, era um encanto preparado pelo pérfido Ravana, que sabia das artes da feitiçaria. 
Os dois enamorados beberam a água embruxada e ficaram transformados em macacos.
Ravana, escondido no meio da folhagem, lançava grandes gargalhadas: 
- Ah! Ah! Estes dois macaquinhos bravos só outro feitiço poderá desencantar. Teriam
de ser atravessados por duas flechas, previamente mergulhadas em seiva de teca. Se tal
sucedesse, deixavam de ser macacos e quem primeiro vos enfeitiçara é que ficava
transformado em macaco, para sempre. Oh! Oh! 
E ria-se muito o marajá Ravana, porque achava isso impossível. 
No entanto, Lacsamana, irmão de Sri Bama, que, de longe, acompanhava os noivos,
ouviu o que o odioso marajá dissera e correu em perseguição dos macaquinhos. Foi
difícil a caçada, porque os macaquinhos corriam e saltavam e guinchavam, como se
nunca tivessem sido outra coisa na vida. Finalmente, Lacsamana conseguiu atingi-los
com duas setas do seu arco. As flechas, impregnadas de seiva de teca, quebraram o
encanto. 
Nesse mesmo instante, Ravana chegava ao seu palácio. Ia, nesse preciso momento,
ordenar aos guardas que lhe abrissem as portas, para o deixarem passar a ele, temido
senhor de Langcapuri. Não chegou a dar as ordens. Um guincho cortou-lhe a fala.
Estava transformado em macaco macacão. Os guardas atiraram-lhe pedras e gritaram: 
- Vai-te daqui, macaco! 
Lá longe, no palácio do Rajá Masicó, realizava-se no meio de grande pompa o
casamento da princesa Sita Devi com o príncipe Sri Bama. Iam os dois muito bonitos.

A cadeira musical / António Torrado

Era uma cadeira que sabia música. Uma pessoa sentava-se nela e a cadeira começava a
tocar. 
- É uma cadeira caixinha de música. Tem molas especiais que fazem ?clique", quando
uma pessoa se senta na cadeira e, então, a caixinha de música começa a tocar -
explicava quem sabia destes mecanismos de cadeiras musicais. 
Talvez fosse, realmente, assim. O certo é que, um dia, a cadeira se avariou. Deixou de
tocar música. Passou a ser uma cadeira banal, igual a milhões de outras que não tocam. 
- Deve estar com as molas gastas - disse a velha e gorda senhora, dona da cadeira. - Vou
mandar arranjá-la. 
Mas na oficina das cadeiras desenganaram-na: 
- Já não há quem arranje dessas cadeiras. 
Voltou a cadeira para casa da senhora que, às vezes, com saudades de outros tempos,
nela se sentava, evocando a musiquinha que a cadeira, dantes, tocava. 
A velha e gorda senhora lembrava-se de quando era nova, leve e gentil e ia, às
escondidas da avó, sentar-se na cadeira com música. 
- Tlim, tlim, tlim e mais tlim - tocava a cadeira, à volta da menina. 
Que saudades! A senhora largou um imenso suspiro e foi atender à porta, porque a
campainha repicara. Era uma amiga com o sobrinho, um miúdo tímido, escondido atrás
da sombra da tia. 
- Entrem para a sala - convidou a velha senhora. 
Logo aconteceu que o menino se foi sentar na cadeira avariada. E não é que ela, sem
mais quê nem porquê, ao leve peso do garoto, começou a tocar? 
O miúdo saltou, assustado, e a cadeira calou-se. Então, a velha senhora explicou o
mecanismo da cadeira e tudo voltou ao certo. 
Naquela tarde, a cadeira tocou que foi um regalo ouvir. 
- Eu já devia estar muito pesada para a sensibilidade da cadeira - concluiu a senhora. 
E logo ali ficou combinado que o menino, sempre que quisesse, podia vir visitar a
senhora. E a cadeira. As duas teriam muito prazer em recebê-lo.

Porco é que não / António Torrado

 Eu não sou porco - disse o porco, em voz forte e categórica. 
- Então o que é? - perguntou o jornalista, aquele jornalista de microfone na mão, que
anda sempre à cata de notícias e entrevistas sensacionais. 
- Antes de mais sou um mamífero - precisou o porco. 
- Isso já se sabia. Não tem novidade - comentou o jornalista. 
- Sou um mamífero artiodáctilo. Quer ver? 
E o porco mostrou a patinha ao jornalista, um mimoso chispe de unha limpa: 
- Artiodáctilo quer dizer de número par de dedos. Artros, em grego, par. Dactylos,
dedo. 
Era um porco sábio, estudioso das línguas mortas. E acrescentou: 
- O senhor, por exemplo, não é artiodáctilo. Já viu? 
O jornalista que, há muito, sabia contar pelos dedos, teve de reconhecer que entre ele e
o porco havia diferenças. Mas insistiu: 
- O javali também é artiodáctilo e não é porco. 
- Um porcalhão esse meu primo! Nunca se lava - indignou-se o porco. 
- Então como é que você quer que o chamem? 
O porco respirou fundo e disse do alto da sua importância: 
- Há quem me trate por cerdo. Também me chamam chico... 
- Chamam-no Chico? - admirou-se o jornalista. 
- Não. Chamam-me chico - emendou o porco. - Nas palavras cruzadas, dão-me o nome
de tó. Estas duas letras dão sempre jeito. 
O jornalista, que se tinha esquecido do gravador e do microfone, ia escrevendo, num
bloco de notas, as declarações do chico tó. 
- Qual prefere? - perguntou ele. 
- Com todo o rigor, a minha preferência vai para suíno, embora, mais familiarmente,
possam tratar-me por reco ou até cochino. 
- E bácoro? - perguntou o jornalista. 
O porco fez uma careta. 
- E gruim? - voltou à carga o jornalista. 
Outra careta do porco. 
- Acho pouco digno - respondeu ele. 
- Então eu vou encimar a notícia acerca da nossa entrevista com o seguinte título: ?
SUÍNO DIZ QUE NÃO É PORCO". Acha bem? 
O porco, perdão, o suíno grunhiu, cheio de importância, a sua aprovação. 
E a notícia veio nas páginas do jornal com o devido destaque. Serviram elas, dias
depois, para embrulhar uns chouriços.
Lanças e enxadas / António Torrado
Uma lenda conta que havia, dantes, dois povos vizinhos e inimigos. Uns eram romanos,
outros, sabinos. Por tudo e por nada levantavam os estandartes da guerra. Por tudo e por
nada desbaratavam-se uns aos outros. 
Nos dois territórios próximos, o número de órfãos e de viuvas aumentava,
assustadoramente. Não havia família que não estivesse de luto. 
Nesse tempo, os guerreiros iam de peito feito para as batalhas. Não usavam capacetes
nem couraças. A única protecção de que se serviam era um escudo redondo, como uma
casca de tartaruga. 
Com o escudo preso a um dos braços defendiam-se. Com a lança brandida pelo outro
braço atacavam. As lutas corpo a corpo eram terríveis. Ou morrer ou matar. 
As mulheres de um e do outro campo andavam aterrorizadas. 
- Quando terminar esta mortandade só estaremos nós, vestidas de negro, umas diante
das outras, a chorar os nossos maridos - dizia uma delas, de nome Hersélia. - Os nossos
filhos não chegarão a conhecer os pais e não sobrará nenhum homem que lhes ensine as
astúcias da caça, os gestos da sementeira, as regras do cultivo, o gosto do trabalho.
Vamos recuar ao tempo em que estava tudo por aprender, os campos por lavrar, os
animais por sujeitar. Vamos ser muito infelizes. 
Isto dizia Hersélia. As outras mulheres, sabinas ou romanas, concordavam. Elas
juntavam-se à beira rio, cada qual na sua margem, para trocarem queixumes. 
- Se lhes disséssemos para pararem a guerra? - lembrou uma delas, romana ou sabina,
não interessa. 
- Estão tão loucos que a nossa voz não consegue romper o delírio deles. Não ouvem
senão o entrechocar das armas e os gritos da cólera e do ódio - disse outra mulher,
talvez sabina, talvez romana. 
Então Hersélia lançou para o meio da assembleia de mulheres esta proposta: 
- Se não queremos perder os nossos filhos e maridos, temos de nos armar com toda a
nossa coragem. Cobertas com os nossos mantos de luto, de cabelos caídos e com nossos
filhos pequenos pela mão, corramos para o campo de batalha. Atiremos os nossos
corpos indefesos para o centro da luta e, com uma única voz, gritemos, imploremos aos
combatentes que larguem as armas. 
Assim fizeram. Um enxame de mulheres de negro, com crianças ao colo, lançou-se
entre os contendores. Eram sabinas. Eram romanas. Eram mulheres desesperadas. 
- Parai, parai de lutar - gritavam. 
Gritavam e choravam e suplicavam. Eram muitas. 
Caíram os braços que seguravam as lanças. Resvalavam dos braços os escudos. Os
maridos procuraram as mulheres. Os pais, os filhos. 
Ainda se levantou uma voz de rudeza, a protestar contra aquela intromissão, tão fora dos
hábitos da guerra: 
- Não queremos mulheres aqui. Os combates têm de continuar. 
Ninguém ligou. A tal voz agreste também não insistiu. 
E fez-se a paz. 
Conta-se que os escudos redondos dos antigos guerreiros, de feitio de conchas,
passaram, depois, a servir de berços para as crianças que nasceram, depois de a guerra
ter terminado. 
Com os paus das lanças fizeram cabos de enxadas.

Quem vem lá que vá / António Torrado

Um velho, que tinha uma quinta, morreu. O galo, o pato, o peru, o porco, o gato e a
ovelha, que viviam na quinta, ficaram sem dono. Como não queriam ver-se apartados
uns dos outros, resolveram fugir todos juntos. 
Puseram-se a caminho. 
À boca da noite, deram com um casebre de porta aberta. 
- Esta vai ser a nossa casa - disse um dos bichos. 
Ainda não era certo, mas fosse como fosse, naquela altura dava jeito. Tinha o que
bastava: um telhado, quatro paredes e brasas a luzir na lareira. 
Os bichos instalaram-se. O gato acocorou-se junto ao borralho. O porco deitou-se ao pé
da selha. O galo e o peru empoleiraram-se na trave do tecto. O pato e a ovelha puseram-
se atrás da porta. Não se estava mal. 
Já a noite ia adiantada, quando chegaram os lobos, que moravam naquela casa. Tinham
andado à caça, mas sem que tivessem caçado nada que valesse. Vinham furiosos os
lobos. E esfomeados. 
Um deles, assim que entrou, chegou-se para o borralho. O gato pressentiu-o e
esgatanhou-lhe o focinho. 
O lobo, que não contava com aquela surpresa no meio do escuro, desatou a correr. Os
outros iam para acudir, mas o porco ferrou uma dentada na perna de um e a ovelha
atirou uma marrada à barriga de outro. Naquela confusão, o galo pôs-se a cantar e o pato
mais o peru fizeram coro com ele. 
Os lobos, atordoados, pernas para que te quero! Fugiram para muito longe. Depois de
muito correrem, juntaram-se de novo e um disse: 
- Foi gente que tomou conta da nossa casa. A mim um sapateiro atirou-me com cardas
ao focinho. 
Se ele soubesse que era só um gato... 
Disse outro: 
- Pois a mim, um ferreiro agarrou-me uma perna com tenazes. 
Se ele soubesse que era só um porco... 
Disse um terceiro: 
- A mim, esse tal ferreiro deu-me com uma tranca nas canelas. 
Se ele soubesse que era só uma ovelha... 
Os outros lobos, que não tinham chegado a entrar na casota, também tinham que contar. 
Dizia um: 
- Eu cá escapei da malhada, mas ouvi um que estava a gritar: ?Cacaria, cacaria! Acaba
tudo em cacaria". 
Já se percebe que era o que ele ouvia da voz do galo. 
Dizia outro: 
- E eu ouvi um ameaçar: ?Engolia-os! Engolia-os!" 
Era o que ele entendera da voz do peru. 
- E eu ouvi um que berrava: ?Quem vem lá que vá! Quem vem lá que vá! Quem vem lá
que vá!" 
Assim ele ouvira a voz do pato. 
Os lobos apanharam tal susto que nunca mais quiseram voltar ao casebre, onde
passaram a viver o galo, o pato, o peru, o porco, o gato e a ovelha. E sempre muito
amigos.

O mosquito ignorante / António Torrado

Era uma vez um mosquito que andava à procura de insecticida. Isto é: andava à procura,
no dicionário, da palavra ?insecticida". 
Tanto que o tinham prevenido: ?Cuidado com os insecticidas! Não te chegues aos
insecticidas! Não deixes que os insecticidas se cheguem a ti!" Mas não lhe tinham
explicado mais. 
Sim, o que seria isso de insecticida? Ali estava, em letras mais pretas: ?Insecticida -
substância que destrói, que mata insectos." Alto lá! A coisa era grave, devia ser grave
para os insectos, pobrezinhos. E, no fim de contas, o que queria dizer ?insecto"? 
O mosquito era pouco versado em zoologia. A bem dizer, este mosquito era pouco
versado numa quantidade de disciplinas - Zoologia, Biologia, Mecânica, Cartografia,
Geometria Descritiva, Estatística, Logística, Balística... E também não falava francês.
Era um mosquito muito ignorante. 
Como tal, não sabia o que queria dizer ?insecto". Não estranhem. Se perguntarem a uma
mosca, aposto que ela também não sabe. Nem as aranhas. Nem as melgas. Nem as
baratas. Todas muito incultas. 
O mosquito, depois de ter encontrado ?insecticida", foi procurar ?insecto": animal
in...ver...te...bra...do, de corpo ar...ticu...lado, provido de seis patas, que respira pela
tra...queia e sofre meta...morfoses. Meta... quê? Tanta palavra esquisita. 
Primeiro: ?invertebrado". Leu no dicionário: ?que não tem vértebras". Pouco
esclarecedor. E ?vértebras"? O dicionário ensinava: ?cada um dos ossos que constitui a
coluna vertebral". Ossos? Isso não lhe dizia respeito. Ele não possuía ossos. Em
contrapartida, tinha patas. Precisamente seis, como esses tais insectos. Coincidência
interessante. 
Dar-se-ia o caso de...? Que grande novidade, se assim fosse! Leu outra vez: ... provido
de seis patas, que respira pela traqueia... 
Nisto, atrás dele um som ?pff!", seguido dum cheiro desmoralizador. 
O mosquito procurou afanosamente a palavra ?traqueia", mas já não foi a tempo...

Há coisas assim / António Torrado

Naquela quinta havia muitas árvores. Eram árvores de fruto. 
Também havia pássaros, grandes e pequenos, uns de bico amarelo, outros de bico
encarnado, outros de bico lilás... E cinzentos de penas ou pretos ou castanhos... E de
outras cores. 
Muitos pássaros, todos chilreantes. 
Não era para admirar. Os pássaros gostam das árvores, principalmente dos frutos. E as
árvores também gostam dos pássaros. 
Naquela quinta só havia uma árvore sem pássaros e sem frutos. Era uma árvore triste.
Sequinha de tristeza, despida de folhas, a árvore destoava, no meio daquele pomar
frondoso. 
Sentia-se a mais, muito desolada, muito só, muito perdida. A infelicidade ela sabia o
que era. 
Até que, uma noite, a árvore sonhou que se enchia de flores. Sonhou que se enchia de
flores e que das flores nasciam pássaros. De que cor? De todas, até das cores que ainda
não têm nome. 
A árvore sonhou que os pássaros coloridos voavam à volta dela, cantando e batendo as
asas. 
Depois, cansados, os pássaros poisavam na árvore e transformavam-se em frutos.
Frutos, já se vê, de todas as cores. 
Às vezes, as árvores tristes têm sonhos assim, sem explicação nem sentido. 
Mas o que depois sucedeu a esta árvore é que parece fantástico. 
Calculem que, no dia seguinte, quando acordou, a árvore estava, realmente, cheia de
flores - as flores que anunciam os frutos, os frutos que chamam os pássaros...